Datasets:

petkopetkov
/

chitanka

+	„Нечовешкото място ражда нечовешки чудовища“. Стивън Кинг го беше казал някога. Но това изречение може да е излязло от устата и на Мойсей, Исус, Далай Лама или Джак Изкормвача. От устата на който и да било, който някога през целия си живот се е сблъсквал с нечовешката чудовищност на света около себе си — свят, който мислим за реален и човешки, но всъщност е уплътнен до максимум с нечовешки изроди, плъпнали по всички страни като разбягали се от чехъл хлебарки. Мазни, гнусни, помръдващи с хищни пипалца, потропващи с мутирали от прекалена нечовечност крачка, пускащи олигофренясали лиги, предвкусвайки поредния триумф на несправедливия абсурд над струващото ни се логично, но на практика твърде нереално добро…
+	Къде са те ли? Разрежете сърцето на една жена, която с луксозното си токче стъпква душата на поета, изпълнена със стихове, в отчаяния си опит да хване измислената си абсурдна мечта за богат нерез, който да й купува цигари и джин… взривете черепната кутия на блондинката, която мисли единствено в цифри (за предпочитане — в долари, но може и в евро)… разсечете с ръждясал скалпел разпарцаливената полова система на проститутката, която успешно е комбинирала хобито и професията си и за жълти стотинки, центове или копейки продава и малкото останало от себе си… Направете което и да било от тези неща и отвсякъде ще блъвнат въпросните изроди. Нечовешки. Псевдочовечни. Реални като в отвратителен наркомански кошмар. Живи, за разлика от мен и вас. Упорито живи.
+	За да ги видиш, достатъчно е да останеш сам за седмица, две, месец, година… Да изпиеш Бог знае колко хилядната бира в самота… Да ти омръзне до болка физическият, умствен и словесен онанизъм, който се повтаря от ден на ден, от нощ на нощ, от секунда на секунда. Тогава… О, тогава очите се отварят, ушите се отпушват, а носът започва да надушва ужасяващата смрад на техните миазми.
+	Казват, че реализмът бил крайна фаза на песимизма. Не е вярно. Финалът се нарича отчаяние. Когато виждаш, но не можеш да изкрещиш, понеже всички останали около теб са слепи и глухи по свое собствено желание. Когато пиеш ежедневно, но оставаш болезнено трезвен и способен на всяка една секунда отвратително възприятие на обкръжаващата те гнус. Когато единственият ти начин за спасение се нарича графоманство — изливане на собствената словестна сперма върху фригидните и стерилни полови органи на затъпелия от околната простотия читател. Тогава спасението идва под формата на измислен свят, който понякога е по-реален и красив от психопатската действителност.
+	Ето защо продължавам да пиша. Имам една идея-фикс, един натрапчиво повтарящ се сън, една утопия, която може да настъпи след век, година, час или никога: че един ден светът ще прогледне, ще види в себе си и в осолните нечовешките чудовища и ще започне да ги мачка без милост. Тогава жените ще започнат да обичат истински, изродите, парвенютата-богаташи и малоумниците ще спрат да се котират, смрадта ще изчезне, а аз ще спра да пиша.
+	И ще започна да обичам.
+	И да живея.