Année de troisième dans les années 90. J’ai 14 ans. J’ai des difficultés en maths. Ma mère trouve un professeur particulier, la cinquantaine environ. Je vais à son domicile. Au bout de quelques séances, c’est sa main baladeuse qui se frotte sur ma cuisse et il se colle à moi comme si de rien n’était. “Allez , tu vas y arriver, réfléchis, une équation, c’est facile à résoudre” me dit-il…Tu parles ! Je suis mal à l’aise. Je ne sais pas quoi faire. Je perds tous mes moyens. La séance suivante, ça recommence. Je le repousse violemment. Je n’en ai jamais parlé à ma mère. J’ai eu tort. J’avais honte et peur. Le professeur a fait comme si de rien n’était. “Elle progresse bien” a -t-il eu le culot de lui dire. Quel faux-cul ! Je n’ai plus jamais voulu aller chez lui. Ma mère n’a pas compris pourquoi. Sale porc va !