author,century,title,text,language
"Urbina,Luis_Gonzaga",<XXI,Vieja_Lágrima,"Como en el fondo de la vieja gruta,
perdida en el riñón de la montaña,
desde hace siglos, silenciosamente,
cae una gota de agua,
aquí, en mi corazón oscuro y solo,
en lo más escondido de la entraña,
oigo caer, desde hace mucho tiempo,
lentamente, una lágrima.
¿Por qué resquicio oculto se me filtra?
¿De cuáles fuentes misteriosas mana?
¿De qué raudal fecundo se desprende?
¿Qué remoto venero me la manda?
¡Quién sabe... ! Cuando niño, fue mi lloro
rocío celestial de la mañana;
cuando joven, fue nube de tormenta,
tempestad de pasión, lluvia de ansias.
Más tarde, en un anochecer de invierno,
mi llanto fue nevasca...
Hoy no lloro... Ya está seca mi vida
y serena mi alma.
Sin embargo... ¿Por qué siento que cae
así, lágrima a lágrima,
tal fuente inagotable de ternura,
tal vena de dolor que no se acaba?
¡Quién sabe...! Yo no soy yo: son los que fueron;
mis genitores tristes; es mi raza;
los espíritus apesadumbrados,
las carnes flageladas;
milenarios anhelos imposibles,
místicas esperanzas,
melancolías bruscas y salvajes,
cóleras impotentes y selváticas.
Al engendrarme el sufrimiento humano,
en mí dejó sus marcas,
sus desesperaciones, sus angustias,
sus gritos, sus blasfemias, sus plegarias.
Es mi herencia, mi herencia la que llora
en el fondo del ánima;
mi corazón recoge, como un cáliz,
el dolor ancestral, lágrima a lágrima.
Así lo entregaré, cuando en su día,
del seno pudoroso de la amada,
corporizados besos, otros seres,
transformaciones de mi vida, salgan.

Estoy frente a mi mesa de trabajo.
La tarde es linda. Alumbra el sol mi estancia.
Afuera, en el jardín, oigo las voces
de los niños que ríen y que cantan.
y pienso: acaso, ¡pobres criaturas!,
sin daros cuenta, en medio a la algazara,
ya en vuestro corazón se filtra,
silenciosa y tenaz, la vieja lágrima...",es
"López_Meléndez,Teódulo",XXI,Logogrifo,"Indagad en la palabra,
y descubriréis mi enigma",es
"Orozco,Olga",<XXI,Rehenes_De_Otro_Mundo,"Era un pacto firmado con la sangre de cada pesadilla,
una simulación de durmientes que roen el peligro en un hueso de insomnio.
Prohibido ir más allá.
Sólo el santo tenía la consigna para el túnel y el vuelo.
Los otros mordaza, las vendas y el castigo.
Entonces había que acatar a los guardianes desde el fondo del foso.
Había que aceptar las plantaciones que se pierden de visa al borde de los pies.
Había que palpar a ciegas las murallas que separan al huésped y al perseguidor.
Era la ley del juego en el salón cerrado:
las apuestas a medias hasta perder la llave
y unas puertas que se abren cuando ruedan los últimos dados de la muerte.
Y ellos se adelantaron de un salto hasta el final,
con sus altas coronas.
Quemaron los telones,
arrancaron de cuajo los árboles del bosque,
rompieron hasta el fondo las membranas para poder pasar.
Fue una chispa sagrada en el infierno,
la ráfaga de un cielo sepultado en la arena,
la cabeza de un dios que cae dando tumbos entre un rayo y el trueno.
Y después no hubo más.
Nada más que las llamas, el polvo y el estruendo,
iguales para siempre, cada vez.
Pero esa misma mano mordida por la trampa rozó la eternidad,
esa misma pupila trizada por la luz fue un fragmento del sol,
esas sílabas rotas en la boca fueron por un instante la palabra.
Ellos eran rehenes de otro mundo, como el carro de Elías.
Pero estaban aquí,
cayendo,
desasidos.",es
"Acuña,Manuel",<XXI,Pues_Que_En_Tu_Cielo_Aún_Brilla,"Pues que en tu cielo aún brilla
  la luz de la esperanza,
Pues que en tu mundo aún vierte
  la fe su resplandor,
Poeta, duerme y sueña
  mientras que tu alma avanza
Por esa blanca huella
  que te abre en lontananza
La encarnación bendita
  del ángel de tu amor.
Embriáguete la copa
  de sueños y ventura
Que acerca hasta tus labios
  su mano virginal,
La misma que en tus horas
  inmensas de amargura
Rasgaba de tu noche
  la negra vestidura
Para encender en ella
  la luz de lo inmortal.
Que lance tu arpa al aire
  su acento enamorado;
Que tiemble entre sus cuerdas
  tu ardiente corazón;
Tu afán está cumplido,
  tu ensueño realizado:
Ya tiene una ave el nido
  que estaba abandonado,
Ya vuelve al culto el templo
  cerrado a la ilusión.
Del viaje que a los cielos
  tu noble fe emprendiera,
Buscando lo que el mundo
  jamás te pudo dar,
Ceñida de ilusiones
  ha vuelto la viajera,
Trayéndote en tus brazos
  la dulce compañera
Que tanto reclamaban
  los ecos de tu hogar.
Piadosa de tu luto,
  piadosa de tu duelo,
Tendió al oír tus quejas
  sus alas hacia aquí...
¡Poeta! dale gracias
  y fórmale en tu anhelo,
Un mundo donde acabe
  por olvidar el cielo,
El Cielo venturoso
  que abandonó por ti.
Despiértate a la aurora
  dichosa de este día
En que por fin acaban
  tus noches de dolor;
Y en brazos de la virgen
  que tu ilusión te envía,
Elévate a ese espacio
  donde alza su harmonía
La voz del infinito,
  del alma y del amor.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Su_Pupila,_Que_Embriaga_Y_Centellea","Su pupila, que embriaga y centellea,
deja en mi corazón como ígneo rastro,
no el fulgor diafanísimo del astro,
sino el fulgor siniestro de la tea.
Sin embargo la adora. Luz febea
trasudan sus contornos de alabastro;
y yo, a sus pies, frenético, me arrastro
como el reptil que en el jaral babea.
¡En dónde estabas Dios, que no pudiste
detener a esa pálida criatura
en camino tan áspero y tan triste!
Si casta fue, puesto que fue tu hechura,
¡por qué la abandonaste! y la hiciste,
¿la hiciste acaso para verla impura?",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Árbol_Solitario,"Árbol solitario
se alza en campo yermo,
desafía las iras
del rayo del cielo.
La tormenta cuajó y suelto el rayo
tronchó del árbol el robusto tronco;
¡ay del árbol solo
que en un campo yermo
desafía las iras
del rayo que es ciego! 1",es
"Ainchil,Claudia",XXI,Los_Adioses_Como_Venas_Silenciosas,"Los adioses como venas silenciosas
ingresando estallando
los adioses en el aire
en los ojos
sin palabras
un ocaso
los adioses
mutación cambio
cómo duelen
cómo nos dejan huérfanos...",es
"Hierro,José",<XXI,El_Muerto,"Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
a la yerba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores;
yo querría poner primavera en sus manos).

¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.",es
"Campoamor,Ramón_de",<XXI,Más_Cerca_De_Mí_Te_Siento,"¡Ay! ¡Ay!
Más cerca de mí te siento
cuando más huyo de ti,
pues tu imagen es en mí,
es en mí,
sombra de mi pensamiento,
sombra de mi pensamiento.
¡Ay! Vuélvemelo a decir,
vuélvemelo a decir
pues embelesado ayer
te escuchaba sin oír
y te miraba sin ver,
y te miraba sin ver. ¡Ay!",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Mostrada_Sea_La_Naturaleza_De_Las_Piedras,"Mostrada sea la naturaleza de las piedras
y la fuerza que reciben de las estrellas
Mostradas sean sus virtudes y poderes
y sus formas y sus brillos y sus signos
La piedra llamada congelamiento
se aloja donde están los hondos miedos
Si el sujeto la ve abre ojos y boca
y no vuelve a cerrarlos nunca más
Pero si sobre ella se posa la tórtola en llamas
se le acaba el poder para siempre
A la piedra que dicen de la abstinencia
ni siquiera el diamante puede romperla
Cuando brilla engastada en el dedo
ahuyenta a las bestias lascivas
Su cuerpo es caliente y húmedo
y su color aúlla en la noche
A la piedra nombrada del sueño
ni aun el odio puede hacerle daño
Durante el día se asoma por el oído
De noche es clara semejante al fuego
El que la carga en el pecho se queda dormido
y no despierta hasta que se la quitan
A veces es llamada piedra de la muerte
Por último hay también la piedra de la locura
que se halla donde está la gran tiniebla
Sana al endemoniado que se la ata al cuello
y camina en el aire cuando sale la luna
Si la mueves y mezclas con el agua del mar
podrás untar tu pluma y escribir tu epitafio
A-E-I-O-U
para que salgas tú
y la lleves tú",es
"García_Aleixandre,Fernando",XXI,Un_Poema,"Un poema, tan solo un triste poema
un retazo de sentimiento roto
una lagrima en papel envuelta
un beso traducido a palabras
un beso dado a la nada.
Palabras que se entrecruzan
no sé si con algún significado
aunque con un sentimiento
que se ahoga como nudo
corredizo que estrangula mi alma.
Quiere ser un poema
y no sé siquiera si lo llega a ser
pues las lagrimas, mis lagrimas
saladas y humanas me impiden ver
me ciegan de muchas cosas
pero dejan pasar la luz
la luz del amor que estalla
en este viejo rincón del pasado.
Y me digo que son tan solo palabras
y me engaño yo solo
pues los sentimientos no se visten
ni se disfrazan de nada.
Lloro su ausencia y su piel
su mirada y su risa fresca y clara
y aquí, en medio de esta soledad
en este espacio tan lleno de nada
tan solo siento un dolor
más fuerte que el de mi espalda truncada.
Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.

Palabras que se entrecruzan
no sé si con algún significado
aunque con un sentimiento
que se ahoga como nudo
corredizo que estrangula mi alma.
Quiere ser un poema
y no sé siquiera si lo llega a ser
pues las lagrimas, mis lagrimas
saladas y humanas me impiden ver
me ciegan de muchas cosas
pero dejan pasar la luz
la luz del amor que estalla
en este viejo rincón del pasado.
Y me digo que son tan solo palabras
y me engaño yo solo
pues los sentimientos no se visten
ni se disfrazan de nada.
Lloro su ausencia y su piel
su mirada y su risa fresca y clara
y aquí, en medio de esta soledad
en este espacio tan lleno de nada
tan solo siento un dolor
más fuerte que el de mi espalda truncada.
Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.

Quiere ser un poema
y no sé siquiera si lo llega a ser
pues las lagrimas, mis lagrimas
saladas y humanas me impiden ver
me ciegan de muchas cosas
pero dejan pasar la luz
la luz del amor que estalla
en este viejo rincón del pasado.
Y me digo que son tan solo palabras
y me engaño yo solo
pues los sentimientos no se visten
ni se disfrazan de nada.
Lloro su ausencia y su piel
su mirada y su risa fresca y clara
y aquí, en medio de esta soledad
en este espacio tan lleno de nada
tan solo siento un dolor
más fuerte que el de mi espalda truncada.
Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.

Y me digo que son tan solo palabras
y me engaño yo solo
pues los sentimientos no se visten
ni se disfrazan de nada.
Lloro su ausencia y su piel
su mirada y su risa fresca y clara
y aquí, en medio de esta soledad
en este espacio tan lleno de nada
tan solo siento un dolor
más fuerte que el de mi espalda truncada.
Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.

Lloro su ausencia y su piel
su mirada y su risa fresca y clara
y aquí, en medio de esta soledad
en este espacio tan lleno de nada
tan solo siento un dolor
más fuerte que el de mi espalda truncada.
Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.

Pero me digo... es solo un poema
unas palabras que escribo
unas letras que se encuentran
lo malo es que salen del corazón
y solo contra el papel revientan.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Torciendo_Hacia_Ese_Lado_O_Más_Allá_Continúas_Siendo_Mía,"TORCIENDO hacia ese lado o más allá continúas siendo mía
en la soledad del atardecer golpea tu sonrisa
en ese instante trepan enredaderas a mi ventana
el viento de lo alto cimbra la sed de tu presencia
un gesto de alegría una palabra de pena que estuviera más cerca de ti
en su reloj profundo la noche aísla horas
sin embargo teniéndote entre los brazos vacilé
algo que no te pertenece desciende de tu cabeza
y se te llena de oro la mano levantada
hay esto entre dos paredes a lo lejos
radiantes ruedas de piedra sostienen el día mientras tanto
después colgado en la horca del crepúsculo
pisa en los campanarios y en las mujeres de los pueblos
moviéndose en la orilla de mis redes
mujer querida en mi pecho tu cabeza cerrada
a grandes llamaradas el molino se revuelve
y caen las horas nocturnas como murciélagos del cielo
en otra parte lejos lejos existen tú y yo parecidos a nosotros
tú escribes margaritas en la tierra solitaria
es que ese país de cierto nos pertenece
el amanecer vuela de nuestra casa",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Sin_Poderlo_Evitar,_Tal_Vez_Me_Quieres","Sin poderlo evitar, tal vez me quieres;
y mis pláticas dulces y armoniosas
te embriagan con las mieles de sus rosas;
ve lo que fuiste ayer, ve lo que hoy eres!
No quebrantes la ley de tus deberes:
dime sólo palabras amistosas;
que me conformo. El trato de las diosas
vale más que el amor de las mujeres...
Gozome sólo en contemplar tu huella,
como recuerdo de mi amor profundo,
borrándose en la arena del desierto...
Tal soñamos mirar lejana estrella,
por el rayo de luz, que a nuestro mundo
llega quizás cuando la estrella ha muerto.",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Mi_Boca,"¡cómo se paseaba insaciable
por la vertical avenida
que convirtió tu tórax en bivalvo
con el tiempo!
¡cómo, irreverente,
rodeaba carnavalesca y festiva
el ya inútil enlace interhumano
que provocador cimbreabas con gozo!
¡cómo, inmersa en la locura
buscaba otros destinos
mientras tus incomprensibles palabras
teñían el techo de incredulidad!
¡cómo olvidar mi boca
aquel viaje por tu piel!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Por_Largos_Corredores_Extasiados,"Por largos corredores extasiados,
por abiertos silencios y escaleras
de caracol girando sin destino,
doy con la frente de aire de la ausencia
en el dormido rostro de un espejo.
Se destensa el cristal viendo mis sienes
y equilibra, en su fondo, agua que piensa
en la azogada infancia de los ríos.
Y su amarra soltando transparente,
en baja voz, con húmeda palabra,
desangrado de todo movimiento,
más objetivo que una corza herida,
transcurre por los ojos de mis puentes
como la vena líquida del tiempo.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,"Parece_Mar,_El_Cielo","Parece mar, el cielo
donde me he recostado a soñarte…
Si vieras mi mirada,
como un ave, cazando horizontes y estrellas.
El universo es mío desde que tú te hiciste
techo de mariposas para mi corazón.
Es tan azul el aire cuando mueves tus alas,
que el vuelo nace eterno, en repetida ola sin cansancio.
No sé si en ola o nuba abrirme la ternura
para rodarme al sueño donde duermes.
Es tan callado el viento,
que he podido lograrte entre los ecos.
Soy toda claridad para estrecharte…
Te he visto con los ojos vivos como los ojos abiertos de los bosques,
figurándome en risas y quebradas nadando hasta el océano.
Te he recogido en huellas de canciones marinas
donde una vez dejaste corazones de agua enamorados.
Te he sacado del tiempo...
¡Cómo te he levantado en un lirio de luz
que floreció mi mano al recordarte!
¿Por qué me corre el mar?
Tú eres vivo universo contestándome...",es
"Celaya,Gabriel",<XXI,Levanta_Tu_Edificio._Planta_Un_Árbol.,"Levanta tu edificio. Planta un árbol.
Combate si eres joven. Y haz el amor, ¡ah, siempre!
Mas no olvides al fin construir con tus triunfos
lo que más necesitas: Una tumba, un refugio.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Relato_De_Claudio_Monteflavo,"Como llegamos a la venta
—desde donde, a lo hondo, se oye el río—
desmontamos de las cabalgaduras:
en las piedras cantaron los espolines
canción de estrellas teñidas de sangre...
—Ah de la venta! ah de la venta!
Cantaron nuestras vozarrones.
Luego cantaron canción de burbujas
y de cristales, las copas traslúcidas.
E inquirimos por el tesoro de la venta serrana:
Ya se irá, ya se va, si no se ha ido...
En la venta se cruzan vientos duros
—la venta, en la garganta de la sierra desnuda—.
Cantaba el viento, cantaba el viento.
Allá en el fondo, a lo hondo, la línea del río
y el treno del río.
Luego de la canción de las burbujas
cantó el fuego en las piedras del hogar.
Cantaba la sangre peán de lujuria.
Más tarde iban cantando las estrellas
vigías, su silenciosa música.
Y rezongaban preces las viejas de la venta...
Tornamos a inquirir:
—¿dónde está María-Luz, de los bezos de moras?
Ya se irá, ya se va, si no se ha ido.
Y volvimos a las cabalgaduras piafantes.
La Cruz del Sur en la linde del monte y el cielo.
Cantó el hierro en los cantos redondos.
Callados iniciamos el descenso
por el camino en caracoles y en escalas;
por el camino en lumbre tamizada de violetas;
por el camino en perfumes del viento que susurra;
por el camino en perfumes ásperos del monte;
por el camino en músicas de las aguas dormidas
y de las aguas que se despeñan.
De su prisión de vidrio verde
saltó el claro cristal: gorjear de burbujas
y del perfume del anís montañero.
Íbamos silenciosos. Cada cual dialogaba tácitamente con su amigo de vidrio.
Mas uno de nosotros —el viandante de la barba taheña—
cantó, cantó (que taladró la noche
con su voz recia) El Rey de los Alisos,
malamente... E inquirió con voz más ruda:
—¿qué se haría el tesoro de la venta?
Ya se irá, ya se va, si no se ha ido...
Tornó a cantar la voz de las burbujas
y del claro cristal... Y al río, al fin, llegamos...
—¿Si Nuño Ansúrez no nos pasa en la barca...?
—Bah! da lo mismo!
                  —Bah! da lo mismo!
Nueva canción de vidrio y de burbujas
y fresco trasegar diamantes vívidos.
Media noche. En las márgenes del río
qué limpia media noche!
                      Esta es la selva
de múrice y de oro!
                  Esta es la abierta vida innúmera!
—¿Y qué se haría el tesoro de la venta?
—¿Dónde está María-Luz, de ojos de hulla,
de melena de hulla, y boca sombreada...?
Ya se irá, ya se va, si no se ha ido...",es
"Storni,Alfonsina",<XXI,¿Vendrás_Tú?_Por_Mis_Jardines_Vuelan,"¿Vendrás tú? Por mis jardines vuelan 
Ya las primeras mariposas 
Sobre las rosas. 
        Velan 
De noche los cocuyos 
Entre los yuyos. 
Sonríen las estrellas 
Pálidamente bellas. 
¿Y vendrás tú? Se cubren 
Alegres, mis floreros 
De madreselvas. 
Anda por los largos canteros 
La risa azul del nomeolvides 
Y se cargan las vides. 
        Selvas 
Tengo en el corazón; 
Árboles gruesos 
Prietos de ramas; 
Yuyos, retamas, 
Flores de malvón, 
Pájaros en las ramas, 
Todo eso tengo en el corazón. 
¿Y vendrás tú? 
        Mis manos 
Fabricaron panales. 
Yendo de rosa en rosa cogí miel; 
Hice linos; no recuerdo de males. 
El lecho mío es blanco 
Y es Primavera. Huele 
Bien, el alto barranco 
Mojado por la ría. 
Desde el mar que diviso 
¿Vendrá tu vela? 
Vuela, 
Primavera es gacela 
Fugitiva 
Y furtiva, 
¡Vuela!",es
"Rébora,Marilina",<XXI,Los_Gorriones,"Dentro todo es silencio y sombra todavía;
afuera entre las rejas de los amplios balcones
que doran las primeras claridades del día
revuelan bulliciosos y a solas los gorriones.
Son bandada, y oyéndolos, acaso, se diría
que de alegres coloquios fueran conversaciones
esas músicas locas de tanta algarabía
y que en prueba amorosa hasta entonan canciones.
Libres, despreocupados en agreste existencia,
dichosos visitantes del matinal concierto
dan vibrante poesía al ambiente prosaico;
pero purgan a veces, también, su independencia,
que al abrir la ventana caído en el mosaico
suele encontrarse alguno —abiertas alas— muerto.
Dentro todo es silencio y sombra todavía;
afuera entre las rejas de los amplios balcones
que doran las primeras claridades del día
revuelan bulliciosos y a solas los gorriones.

Son bandada, y oyéndolos, acaso, se diría
que de alegres coloquios fueran conversaciones
esas músicas locas de tanta algarabía
y que en prueba amorosa hasta entonan canciones.

Libres, despreocupados en agreste existencia,
dichosos visitantes del matinal concierto
dan vibrante poesía al ambiente prosaico;
pero purgan a veces, también, su independencia,
que al abrir la ventana caído en el mosaico
suele encontrarse alguno —abiertas alas— muerto.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Al_Verte,_Madre,_Entre_Los_Brazos_Presa","Al verte, Madre, entre los brazos presa
de la parca, ceñime a tus despojos
y, con mis dedos, te cerré los ojos,
cumpliendo así mi funeral promesa.
¡Cómo es la vida! Aquella tarde, ilesa,
del sol poniente ante los rayos rojos,
de un crucifijo al pie, puesta de hinojos,
yo, dejádote había; y ¡oh, sorpresa!
¡Tornaba, aquella tarde, más dichoso
a tu lado, que nunca! De repente
entré a tu cuarto: hallelo silencioso...
¡Y, al buscar tu mirada y tu sonrisa
con tu cadáver tropecé!... ¡y hay gente
que afirma aún que el corazón avisa!",es
"Machado,Antonio",<XXI,Crece_En_La_Plaza_En_Sombra,"Crece en la plaza en sombra
el musgo, y en la piedra vieja y santa
de la iglesia. En el atrio hay un mendigo...
 Más vieja que la iglesia tiene el alma.

Sube muy lento, en las mañanas frías,
por la marmórea grada,
hasta un rincón de piedra... Allí aparece
su mano seca entre la rota capa.

Con las órbitas huecas de sus ojos
ha visto cómo pasan
las blancas sombras, en los claros días,
las blancas sombras de las horas santas.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,La_Tónica_Tibieza,"¿Cómo será esta sed constante de veneros
femeninos, de agua que huye y que regresa?
¿Será este afán perenne, franciscano o polígamo?
Yo no sé si está presa
mi devoción en la alta
locura del primer
teólogo que soñó con la primera infanta,
o si, atávicamente, soy árabe sin cuitas
que siempre está de vuelta de la cruel continencia
del desierto, y que en medio de un júbilo de huríes,
las halla a todas bellas y a todas favoritas.
No sé... Mas que en la hora reseca e impotente
de mi vejez, no falte la tónica tibieza
mujeril, providente
con los reyes caducos que ligaban las hoces
de Israel, y cantaban
en salmos, y dormían sobre pieles feroces.

Yo no sé si está presa
mi devoción en la alta
locura del primer
teólogo que soñó con la primera infanta,
o si, atávicamente, soy árabe sin cuitas
que siempre está de vuelta de la cruel continencia
del desierto, y que en medio de un júbilo de huríes,
las halla a todas bellas y a todas favoritas.
No sé... Mas que en la hora reseca e impotente
de mi vejez, no falte la tónica tibieza
mujeril, providente
con los reyes caducos que ligaban las hoces
de Israel, y cantaban
en salmos, y dormían sobre pieles feroces.

No sé... Mas que en la hora reseca e impotente
de mi vejez, no falte la tónica tibieza
mujeril, providente
con los reyes caducos que ligaban las hoces
de Israel, y cantaban
en salmos, y dormían sobre pieles feroces.",es
"Caballero,Adelaida",XXI,"Dientes,_Lenguas,_Labios","Dientes, lenguas, labios.
Voces que palpitan
en fonemas diferentes
             como pianos.
Músculos que besan y que cantan
               y que recorren
todas las grafías,
desde la hoja nueva hasta la tierra,
cada uno y todos estos árboles del bosque
germánico e indoeuropeo.
La saliva es un metalenguaje.
No necesita colores.
Una gigantesca ola muda de vocales,
labios, lengua y dientes,
voces que palpitan.
Ramas y temblor frente a la boca del invierno
esto es mi cuerpo
aprendiendo a pronunciar tu nombre.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,De_Tu_Existencia_Múltiple_Dame_La_Hora_Perdida,"De tu existencia múltiple dame la hora perdida,
cuando vacío de todo, no sientas ni la vida.
Cuando te encuentres solo, tan lejos de ti mismo
que te pese la mera conciencia del mutismo.
Cuando sientas tan fuerte desprecio por lo humano
que hasta de ti te rías, cual de cualquier gusano.
Cuando estés tan distante del farsante murmullo
que deshagas la fórmula de tu arrogante orgullo.
Entonces, ya vacío de todo, con tu nada
acércate a mi senda y espera mi llegada.
Yo te daré la nota más cierta de mi vida.
Tú me darás la nada de tu hora perdida.
Yo te daré inquietudes, sentidas emociones
que turben tu vacío y broten en canciones.
Tú me darás la nada de la inmortal mentira
de eternizar las cosas en su inmortal mentira.
Yo te daré verdades de todo lo tangible
para pesar la nada de tu vida insensible.
Y así, tú te darás en mí como si fuera
mi vida un aletazo de la ida primavera.
Que nunca ha sido, y siempre se extiende en nuestras almas
como verdad de nada, igual que las no almas.
Y yo me daré en ti como futuro incierto
de tiempos que no han sido, y canción que no ha muerto.
Y alzaremos en ritmo vibrante y alocado
la sublime mentira de habernos encontrado.
Yo, en la nada insensible de tu hora perdida,
y tú, en la también nada de mi frívola vida.",es
"Martínez_Moreno,Irene",XXI,Sentimientos,"Seguir, vivir, reír,
cantar, llorar, amar,
creer, poder, ceder, luchar,…
¡Qué entresijo de mil vientos
acaban azotando el alma!
¿Por qué se oprime el corazón
y no puede seguir viviendo más?
¿Por qué la sombra de la tristeza
nubla cada día que pasa?
Será la muerte de un ángel,
la agonía de un pensamiento apagado,
el amargo sabor de un beso nunca dado,
acallado, conteniendo la fuerza del pasado.
Y como mar bravío hace zozobrar
la barca que diariamente en mí quiere crear
la alegría de un nuevo camino,
la esperanza de no mirar atrás.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Lluvia_Nueva,"La lluvia tejía
su encaje plateado.
Las nubes negrísimas
sombreaban la noche morena.
En el plano brillante
de un charco intranquilo
sorprendí tu forma gris.
La inquietud de las gotas
sonaba llevando el compás
de tu paso ligero en la niebla.
El encaje plateado
moría con el frío deshecho
envolviendo tu cuerpo
llovido.",es
"Bello,Andrés",<XXI,"Mortales,_Cuyas_Almas_Atosiga","Mortales, cuyas almas atosiga
el hipo de ser grandes y señores,
¿por qué con tanto afán, tanta fatiga,
a caza andáis de mandos y de honores?
Lo que oro se os antoja es baja liga
que, a pesar de mentidos esplendores,
en el crisol de un sano juicio puesta
no vale la mitad de lo que cuesta.
 Ese poder, grandeza, imperio, estado,
justo o no justo es menester que sea.
Si lo primero, aquel que en encumbrado
destino se encopeta y contonea,
sepa que es sólo un siervo asalariado
para que al bien de los demás provea,
sin gozar el placer un hora sola
de dormir y dejar correr la bola.
 Al pueblo ha de mirar como un rebaño
que a fuer de buen pastor ampare y cele,
no como duro mayoral extraño
que sin cesar le exprima y tunda y pele;
y si algo yerra, no se llame a engaño,
antes, por más que afane y se desvele,
sepa que el mundo de la culpa ajena
más de una vez le hará sufrir la pena.
 Si lo segundo, ¿qué voraz gusano,
qué aguda espina, qué veneno oculto
el alma no atormenta de un tirano?
En cada estruendo un popular tumulto
le toca al arma; con puñal en mano
cree ver un asesino en cada bulto;
la conciencia entre holandas le trabaja,
y al pobre envidia su jergón de paja.
 Yo comparo uno de estos desgraciados
que por tener del mundo el gobernalle
viven entre zozobras y cuidados,
a un palaciego que anda por la calle
cubierto de galones y bordados,
echando piernas y luciendo el talle,
mucho brinquillo, mucha placa al seno,
y por debajo está de lacras lleno.
 Venid, los que pensáis que un soberano
de la común herencia está exclüído,
y ved a este infeliz de Carlomano
en el berenjenal que está metido.
Nadie más justo fue ni más humano;
fue un santo hombre, fue un príncipe cumplido;
pues ved las tempestades que endereza
Fortuna a su corona y su cabeza.
 Cual la presente fue, que el rey Gradaso,
por un pueril antojo impertinente,
le suscitó; y en la que el indio Urnaso
sobre la bestia de cornuda frente
iba, como os conté, más que de paso
contra el Danés, a quien furiosamente
arremetió, llevando el hacha alzada.
Pero no le valió la furia nada.
 Porque Urgel de un horrífico altibajo
cabeza y tronco hasta el arzón le parte,
si bien le dio el caballo harto trabajo,
que, en el acometer tomando parte,
a Urgel de una cornada al suelo trajo;
y si no fuera el grueso talabarte,
que un tanto al golpe la violencia gasta,
en las entrañas le embutiera el asta.
 En tres partes Urgel se hallaba herido;
al hospital en brazos fue llevado.
Y en esto Brutarroca fementido
llegó, sobre un camello encaramado.
Representaba un negro dios Cupido,
aunque, a decir verdad, algo barbado.
Medio desnudo el mastinazo, estaba;
en la siniestra el arco, al hombro aljaba.
 El colmilludo Berra le acompaña;
y a guisa de ambulantes campanarios
van cubriendo de sombras la campaña
elefantes de guerra y dromedarios.
Carlos a Salomón, rey de Bretaña,
mandó sacar sus diestros sagitarios;
va Ricarte con él, y don Gaiferos,
de Melisendra esposo, y Oliveros.
 De San Dionís la puerta abre camino
al ya canoso Naimo de Baviera
con sus hijos Otón, Avolio, Avino
y Bellenguer de roja cabellera.
Con Guido de Borgoña va Angelino,
y con Hugón, Dudonio sale fuera.
El suelo se estremece a gran distancia
bajo las huestes de la invicta Francia.
 Carlos en tanto al cielo justiciero
aplacar manda en ceremonias pías,
y en grave canto el religioso clero
misereres entona y letanías;
suena a extramuros el rumor guerrero
de trompas, atabales, chirimías;
responden en París quirieleisones,
al son de las campanas y esquilones.
 Ya, pues, que satisfizo a lo cristiano,
con lo Real cumpliendo y lo valiente
sale sobre Bayardo Carlomano,
y de los suyos se coloca al frente.
Todos a un tiempo embisten al pagano;
relumbran mil espadas juntamente;
cada cual taja, pincha, hiende, parte;
no vio jamás tan bella fiesta Marte.
 Por donde cabalgando va Oliveros,
deja Altaclara un sanguinoso lago;
vale ella sola por cincuenta aceros;
primero se ve el golpe que el amago;
caballos caen, trabucan caballeros;
no hubo jamás tan espantoso estrago;
corre el varón, y marca doble hilera
de amontonados troncos su carrera.
 Amenazando Berra se le encara,
ni a detenerle un punto es suficiente,
porque con un mandoble de Altaclara,
entre ojo y ojo, y entre diente y diente,
en dos mitades el marqués la cara
partida le dejó tan justamente,
como si en la balanza para esto
antes del golpe las hubiera puesto.
 Y tan sabrosa le quedó la mano
que por do más tupidos y más llenos
los escuadrones ve, rompe lozano,
hasta llegar a donde con no menos
donaire y ligereza Carlomano
iba despabilando sarracenos,
y el campo henchía, a tajos y reveses,
de sangrientos cadáveres y arneses.
 A Carlos, Brutarroca se presenta,
flechador de alabardas y lanzones.
Carlos, como un venablo, se le avienta,
hincados a Bayardo los talones;
y de un lanzazo le ajustó la cuenta
pasándole costillas y pulmones.
Revuélcase en la arena Brutarroca,
y vierte negras ondas por la boca.
 Pero mientras Bayardo corre, al paso
le sale aquella bestia del gran cuerno,
que fue caballo del difunto Urnaso,
la cual, sin dueño ahora y sin gobierno,
va haciendo entre las filas el fracaso
que en el bosque una ráfaga de invierno.
Topa a Bayardo y cornearle intenta;
Bayardo no se turba, ni amedrenta.
 Con gran serenidad y gran frescura,
vuelta la grupa, dale un par de coces,
que le estampó en los sesos la herradura;
y rompe por do tantas, tan atroces
fases muestra la lid, que por ventura
dijérades que sólo allí feroces
guerreros hay, coraje, ira, matanza,
y todo lo demás es burla y chanza.
 Alfrera con el mástil que engarrafa,
a los cristianos da tremenda zurra;
a la gente que toca deja gafa;
la que coge de lleno, despachurra.
En mirando venir la gran jirafa,
nadie tiene lugar, que no se escurra;
sólo Turpín osó salir delante;
Alfrera con gran sorna le echa el guante;
 Y a la cintura se lo prende y ata,
a guisa de corneta o de tintero.
Tras esto de camino se arrebata
a Pinabel y a Otón y a Bellenguero,
y, de los tres hecho un manojo, cata
que vuelve a los cristianos el trasero.
Al rey Gradaso los llevó en presente,
y torna a la batalla nuevamente.
 Torna el jayán de nuevo a la batalla,
y empieza a machucar que se las pela.
Hete aquí de Marsilio la canalla,
con Ferragú, Morgante y Espinela.
¡Oh cuánto escudo y cuánta fina malla
y cuánta lanza en mil fragmentos vuela!
Cuál hiere, cuál retorna, cuál repara;
crece la confusión y la algazara.
 El marqués Oliveros vio la brega,
y del Emperador se puso al lado;
el normando Ricarte se le llega,
y Gano, de sus condes escoltado;
Dudonio, que una gorda maza juega,
Alardo, Guido, en pelotón cerrado,
cargan, como avenida repentina,
sobre la nueva chusma sarracina.
 Con Ferraguto encuéntrase Oliveros,
y casi desarzónale el pagano;
rotas entrambas lanzas, los guerreros
tornaron a embestirse espada en mano.
Con Espinel se apechugó Gaiferos,
el rey Morgante con el conde Gano,
con el Califa el duque de Baviera,
hombre con hombre, hilera con hilera.
 Cupo a Dudón, Grandonio, aquel gigante
que alcaide un tiempo fue de Barcelona.
Las mazas van y vienen cada instante,
y toda se magullan la persona.
El rey Marsilio embiste al Imperante;
pero se arrepintió de la intentona:
descabalgado sin remedio fuera,
si a punto Ferragú no le acorriera.
 Ferraguto se aparta de Olivero
para asistir al rey Zaragozano,
y el marqués, como noble caballero,
fue en ayuda también de Carlomano;
cada cual de los cuatro es buen guerrero,
de valeroso pecho y presta mano;
mas Carlos, que a Bayardo cabalgaba,
a sí mismo esta vez sobrepujaba.
 Ninguno al compañero pone mientes,
que por su parte a qué atender le sobra
tregua no dan las hojas inclementes;
cada cual cuanto sabe pone en obra.
Bonanza en tanto gozan nuestras gentes,
y la pagana multitud zozobra;
a tierra va de España la bandera;
se desparpaja la brigada entera.
 Marsilio, que intentaba detenella,
hubo de acompañarla en la corrida;
también es el Califa envuelto en ella,
y síguele Morgante a toda brida;
iba Espinel pisándole la huella,
y Serpentín se agrega a la partida;
unos huyen por fuerza, otros por gusto;
sólo hace rostro Ferraguto adusto.
 Cual tigre de monteros acosado,
aun en la fuga espanta y amenaza;
ya a los cristianos cede mal su grado,
ya a los que se la daban él da caza;
pero tantos le cargan, que forzado
se vio por fin a abandonar la plaza,
y a no llegar en este punto Alfrera,
muerto sin duda alguna o preso fuera.
 A duros golpes del bastón tremendo
el jayán las hileras aportilla;
Galalón, como un pájaro va huyendo;
a Guido y Naimo arroja de la silla.
Pero viene, llamada del estruendo,
de valerosa gente una cuadrilla.
Dudón le asalta y Carlos y Oliveros;
bríllanle en torno a un tiempo veinte aceros.
 Quién de lado le amaga, quién de frente;
seria va pareciéndole la cosa;
háselas el jayán con una gente,
ágil a reparar, a herir brïosa.
La jirafa se mueve lentamente,
como bestia de suyo perezosa.
Los otros cargan; solo está; no hay caso;
corre aturdido en busca de Gradaso.
 El Sericano que le vio venir,
y antes le tuvo en opinión tal cual,
en altas voces le empezó a reñir:
«¿A dónde vas, follón?» Tente, animal.
¿Cómo vergüenza no te da de huir
con ese corpachón descomunal?
Ocúltate a mis ojos, y cuidado
no vuelva yo en mi vida a verte armado».
 Dijo: y al ver que ya su campo embisten
las enemigas huestes, vuelve airada
la cara a los monarcas que le asisten;
los cuales, entendiendo la mirada,
la armadura le traen, se la visten,
le calzan las espuelas, y la espada
le ciñen, puestos a sus pies de hinojos,
y no osan de la tierra alzar los ojos.
 El tumulto entre tanto y vocería
llegaba hasta la tienda de Gradaso;
y presumiendo que, pues no salía,
estaba ausente el rey, o enfermo acaso,
daba por suyo nuestra gente el día,
y más que el sol bajaba ya al ocaso.
Llena de confïanza y de contento
comenzaba a pillar el campamento.
 Como cuando, amarrado un toro bravo,
el vulgo se le acerca, y por juguete
uno el cuerno le toca, y otro el rabo;
si rotas las prisiones arremete,
se desparpaja de este y de aquel cabo
sin saber la canalla do se mete;
y creyendo que el toro los atrapa,
éste deja la gorra, aquél la capa;
 Así, cuando se oyó Gradaso viene,
huyendo cada cual se destalona,
y nadie que lo ha oído, se detiene
a ver si es grande o chico de persona;
ni sabe a dónde va, ni a qué se atiene;
las armas tira, y todo lo abandona.
Sólo Carlos quedó; quedó Oliveros;
y no sé cuántos otros caballeros.
 Picó Gradaso la guerrera alfana,
y a Dudonio arrojó cabeza abajo;
Ricarte cae también de buena gana;
ni le da Salomón mucho trabajo.
Mientras tunde la hueste sericana
los míseros franceses a destajo,
volando el bravo rey, cual torbellino,
se lleva cuanto encuentra de camino.
 No toca con la lanza al conde Gano,
que con sólo el amago le esparranca;
al encuentro le sala Carlomano,
y la silla también le deja franca.
Él a Bayardo entonces echa mano;
pero el bruto gentil le vuelve el anca
con una discreción que maravilla,
y asiéntale una coz en la espinilla.
 Y como si a llevar fuese la nueva,
dando bufidos por París entraba.
Valió a Gradaso la encantada greba;
si no, la pierna en Francia se dejaba.
No se puede tener por más que prueba,
y el dolor cada instante se le agrava;
en brazos a su tienda es conducido,
y allí de cirujanos asistido.
 Entre los cuales un anciano había
que llamaban maese Ferriducho,
perito en herbolaria y cirugía,
a quien por eso el rey preciaba mucho
Si alguno pierna o brazo se rompía,
sanaba luego aquel doctor machucho
la parte enferma, sin dolor ni gasto,
sólo con aplicarle un cierto emplasto.
 Éste, después que al rey la herida observa,
no sé qué voces mágicas murmura.
De malva haciendo, aloe y contrayerba
y díctamo de Creta una mistura
aplícasela en forma de conserva;
y dos minutos no tardó la cura.
Gradaso, «habiendo un poco reposado,
sobre la alfana se presenta armado.
 Más que nunca soberbio al campo vino.
He aquí la tempestad, huya el que pueda.
El marqués Oliveros al camino
osó salir, y fue a estampar la greda.
Hugón y Avolio con Beltrán y Avino,
y si algún otro de los buenos queda,
todos de aquella lanza derribados
fueron, y todos van aprisionados.
 Ya voz de capitanes no es oída;
ya nadie a los infieles hace cara;
arrancan los cristianos de estampida;
llega a París la gresca y la algazara;
en donde, siendo la prisión sabida
de Carlos y los otros, cosa es clara
que en nuevos armamentos no se piensa,
pues no se ve manera de defensa.
 Pone la voz el vulgo en las estrellas;
y a los sacros altares acogidas
las madres y las tímidas doncellas,
mandan a Dios plegarias doloridas.
Oyó el Danés la grita y las querellas;
el Danés, que postrado a las heridas
que recibió lidiando con Urnaso,
a duras penas puede dar un paso.
 De rabia y de piedad llorando junto,
después que las heridas unge y venda,
se arma; y porque el caballo no está a punto,
que al campo se le traigan recomienda;
y a donde juzga estar más en su punto,
no la contienda (que ya no hay contienda),
sino la atroz horrífica matanza,
a pie va, sustentándose en la lanza.
 Llega a la puerta; encuéntrala cerrada,
y de la densa turba oye el lamento,
que en vano a entrar se agolpa, y a la espada
de los contrarios muere ciento a ciento.
Teme el alcaide, abriendo, dar entrada
al enemigo, y no sin fundamento;
a todo el mundo, pues, abrir rehúsa,
por más que se le ruega y se le acusa.
 «La puerta, dice Urgel, abre al instante;
el defenderla corre a cuenta mía».
«Del puesto, dice el otro, soy garante;
a mi padre que fuese no abriría».
«Ya no hay paciencia, clama Urgel, que aguante;
ha de costarte caro tu porfía».
Huyó el alcaide; Urgel de un hacha afierra;
la puerta a cuatro hachazos echó a tierra.
 El puente cala Urgel; y sobre el puente
la desbandada multitud francesa
de tropel se abalanza, cual torrente
que rompe en el invierno la represa.
Sigue a los fugitivos la inclemente
turba pagana; pero asaz le pesa;
a diestro y a siniestro esgrime el hacha
Urgel, y cuatro a cuatro los despacha.
 Cuál es hasta París arrebatado
envuelto entre la chusma fugitiva;
cuál de hombres y caballos muere hollado;
y a cuál del puente abajo Urgel derriba;
uno, vivo y entero es derrocado;
otro, cabeza o tronco deja arriba;
hombres, caballos, armas van al foso,
turbio todo a la vista y sanguinoso.
 Mas, crece por instantes la faena,
que, saltando en el puente Serpentino,
taja de un lado y otro la cadena,
y da franco a los suyos el camino.
Urgel levanta el hacha; y si por buena
fortuna no llevara un yelmo fino,
y encantado también, según sospecho,
quedaba el español pedazos hecho.
 Del Sericano rey toda la corte,
y del campo pagano llega el grueso.
Cercado está a poniente, a sur y a norte;
mas el Danés no echó el pie atrás por eso;
orden da de que el puente se le corte,
mientras él de la lid sustenta el peso;
y salvos los cristianos de esta suerte,
con leda cara va a buscar la muerte.
 Con mil combate a un tiempo y con Gradaso,
que, avergonzado, en alta voz ordena
que todo el mundo vuelva atrás el paso;
y desarmando a Urgel con poca pena
(como a quien tiene el cuerpo enfermo y laso
vertiendo rojo humor por cada vena)
manda que se le asista y se le lleve
con el honor que a la virtud se debe.
 Fuera París tomada fácilmente,
sino que ya la noche oscurecía.
Óyese de campanas son doliente
que hace a dolientes voces armonía;
en miedo y llanto la infelice gente
aguarda el venidero infausto día
en que ha de ser París abandonada
a destrucción, a saco, a fuego, a espada.
 Estaba por entonces arrestado,
como sabéis, Astolfo en la Bastilla;
por todos y por todas olvidado,
merced a Galalón y a su pandilla.
Era a charlar el duque aficionado;
soltósele esta vez la tarabilla:
«¡Cómo se ve que el Sericán lo entiende,
dice, que a tal sazón la guerra emprende!
 «Hubiera yo salido a la pelea,
y otro gallo al tal rey le cantaría.
Sabe dónde le aprieta la correa;
mas hay sol en las bardas todavía;
pues quiera Dios que en libertad me vea,
hará triunfar su causa, que es la mía.
Veremos a quién debe Carlomano
su corona, si a mí o al conde Gano».
 Gradaso al regocijo se abandona;
no cabe de contento y de ufanía;
preséntasele Alfrera y le perdona;
todo es favor, merced, galantería;
tan alegre jamás le vio persona
ni de tan buen, humor, como aquel día,
imaginando que a Bayardo oprime
los lomos ya, y a Durindana esgrime.
 Afable al rey de Francia da la mano,
y a par de sí con grande honor le sienta.
«Señor, le dice, un peches soberano
de honor sólo y de gloria se alimenta;
de la diadema y del aplauso humano
reputo indigno al rey que se contenta
del ocio vil, dejando que la pompa
y la molicie a la virtud corrompa.
 «Si del Oriente vine, fue por eso,
y no por tu corona y tu riqueza;
que apenas basto a sostener el peso
de la que ha puesto el cielo en mi cabeza.
Pues hoy en mi poder te he visto preso,
ha llegado a su colmo mi grandeza;
y ni trofeo ni alabanza alguna
queda, con que me tiente la Fortuna.
 «El reino, pues, te restituyo entero;
no pienso en cosa tuya poner mano;
tan solamente que me entregues quiero
el corcel del barón de Montalbano,
que tan noble animal a un caballero
no ha de servir tan ruin y tan villano;
y en un año de plazo a Sericana
harás venir la espada Durindana».
 Carlos a prometerle no fue tardo
corcel, espada, y más, si más desea.
«Está bien, dice el rey; pero Bayardo
quiero que luego aquí traído sea».
En busca suya va a París Alardo,
donde Astolfo, que suelto regentea,
incontinenti que hubo Alardo expuesto
la comisión que trae, le intima arresto.
 Y luego de su parte va un heraldo
a retar a Gradaso y a su gente;
y que si dice que mató a Reinaldo,
o le puso en prisión o en fuga, miente;
que Carlos con lo suyo pague el saldo,
pues Bayardo es de dueño diferente;
y ya que de otro modo nada avanza
venga el rey a ganarlo lanza a lanza.
 Movido a risa más que a indignación
con esta singular mensajería,
pregunta el rey Gradaso qué barón
es el que tan civil recado envía.
«Señor, responde Gano, es un bufón
que a toda nuestra corte entretenía;
de lo que diga no hay que hacer aprecio,
ni dársete cuidado, que es un necio».
 «Pues necio o no, repuso el Sericano,
él es hombre de espíritu sin duda.
No piense con su labia el conde Gano
que de lo que es razón me tuerce o muda.
Harto a vosotros me he mostrado humano.
Retado, al reto es menester que acuda.
Decid al duque Astolfo que le espero,
y que venga en Bayardo caballero.
 «Al cual, si me le gano con la lanza,
ya no seré a cumpliros obligado
los partidos que os hice en confïanza
de que el corcel se me iba a dar de grado».
Mucho con esta súbita mudanza
quedó el Emperador amostazado,
pues la corona, imperio, estado sumo
que pensó recobrar, ve vuelto en humo.
 Astolfo, apenas la mañana apunta,
sobre Bayardo se presenta armado
con tanta perla y tanta joya junta,
que un cielo semejaban estrellado;
cubierta de oro está desde la punta
la bella espada que le cuelga al lado,
y en su diestra temblando relucía
aquella hadada lanza de Argalia.
 El cuerno emboca y a Gradaso reta:
«Ven, fantasmón antojadizo y loco,
que traes por vanidad la tierra inquieta;
ven, espantajo de hombres de tan poco
seso como el rapaz que se desteta,
que le dicen Gradaso en vez
de el Coco;
y venga, si quisieres, a tu lado
el gigantón de Alfrera tu privado.
 «Venga Marsilio y venga Balugante,
y toda la española guapería;
Grandonio venga, aquel soez gigante
que ya otra vez probó la lanza mía;
y venga Ferraguto el arrogante,
que en su encantada piel tanto confía;
venga toda tu gente. ¿Por qué tarda?
Un solo caballero es el que aguarda».
 Estuvo un rato el rey Gradaso atento,
oyendo al caballero del Leopardo;
poco le ocupa el Duque el pensamiento,
toda le lleva la atención Bayardo.
Hecho el acostumbrado cumplimiento,
así razona al paladín gallardo:
«Díceme Gano que no tienes juicio,
y eres bufón de corte por oficio.
 «Otros, aunque aturdido y calavera,
dicen que en la ocasión eres discreto,
garboso, bravo. Sea lo que Dios quiera
(que yo en vidas ajenas no me meto),
a tu llamado vengo, como hiciera
al del más alto y principal sujeto;
mas en cayendo, que caerás de fijo,
venga el caballo; nada más exijo»,
 «Suele la cuenta errar el que la ajusta,
responde Astolfo, ausente el hostalero.
Tuyo será, si vences en la justa,
este caballo y cuanto valgo; empero,
venciendo yo, propongo, si te gusta,
que restituyas a su ser primero
a todos los cristianos; y al Oriente
podréis marcharos libres tú y tu gente».
 «Que me place, responde el Sericano;
la condición que has dicho acepto y juro».
Y revolviendo, y en la diestra mano
blandiendo aquel lanzón rollizo y duro,
no ya postrar creyera un cuerpo humano,
mas arrancar de su cimiento un muro.
El Duque la encantada lanza blande;
la fuerza es poca; pero el alma es grande.
 Gradaso mete piernas a la alfana,
y a encontrarle va Astolfo como un viento.
En el escudo al rey de Sericana
pone la mira, a derribarle atento;
y la Fortuna le otorgó liviana
que se saliese con su loco intento;
apenas el escudo toca el Duque,
es fuerza (claro está) que el Rey trabuque.
 Vese el altivo Rey tendido en tierra,
y a duras penas cree lo que le pasa.
¡Oh cuánto el hombre, exclama, oh cuánto yerra!
¡Oh cómo el cielo las venturas tasa!
Vaya que salgo airoso de la guerra;
sin gloria y sin honor me vuelvo a casa;
paciencia y barajar. Ven, oh valiente
caballero cristiano, por tu gente».
 El Rey al Duque de la mano guía
haciéndole las honras que es debido.
Nada en el campamento se sabía;
pero todo se daba por perdido.
Carlos al duque Astolfo maldecía,
llamándole de loco y de aturdido.
«¡Ay!, dice, llegó el fin de los cristianos»;
dase calabazadas a dos manos.
 Astolfo llega, y dice en tono airado
(confirmando Gradaso el fingimiento):
«—Qué es de ti, Carlomagno desastrado?
Ya toda tu fanfarria es sombra y viento.
Si estuviera Reinaldos a tu lado,
y Orlando, y algún otro que no miento,
en tanta afrenta no se hubiera visto,
como hoy la ves, la santa fe de Cristo.
 «Por dar oído y gusto a unos malsines,
oprobio de tu juicio y de tus canas,
extrañaste de ti dos paladines
que de tu trono un tiempo eran peanas.
Con los principios dicen bien los fines:
saca la cuenta y mira lo que ganas.
¿Dónde tu favorito se entretiene,
que a libertarte de prisión no viene?
 «¿De qué sirve que un hombre se desviva
sirviendo a quien servicios no agradece,
y con quien sólo el lisonjero priva,
llevando el prez que la virtud merece?
Allá se las avenga el que reciba
leyes de quien le agravia y le escarnece.
Me voy de este país infortunado,
y dejo a quien lo quiera mi ducado.
 »Renuncio sangre, ley, naturaleza;
y al buen señor de Sericana sigo,
que me hace su bufón, por la fineza
y los buenos informes de un amigo.
Me empeñaré, señores, con su alteza,
para que os lleve, si queréis, consigo;
Carlomagno será su repostero;
Urgel, escanciador; Turpín, barbero.
 »Y pues merced le debo, no pequeña,
galopín de cocina será Gano,
si no quiere más bien cargar la leña
sobre esas espaldazas de villano.
Fortuna me será más halagüeña
bajo mi nuevo invicto soberano,
que no se paga de servil lisonja,
ni con el fasto y el poder se esponja».
 Si está Carlos mohino y cabizbajo
oyendo tal, considerar se deja;
es tanta la soltura y desparpajo
de Astolfo, que decir verdad semeja.
Mirándole Turpín de arriba abajo,
«¿Será posible, exclama, que esta oveja
se desbarranque?» «Sí, gran marrullero,
dice el inglés, desbarrancarme quiero».
 Lloraba el viejo Naimo como un niño,
Urgel lloró, lloró toda la gente.
No pudo Astolfo al natural cariño
resistir más, y en acto reverente
dice al Emperador: «Postrado ciño
tus regios pies; recíbeme indulgente;
que, tal cual soy, he sido y seré tuyo;
la libertad a todos restituyo.
 «Eres dueño de ti y de tu corona;
te vuelvo sin mancilla tus banderas;
tu sagrada magnánima persona
las adquiridas glorias guarde enteras.
Pero por lo que toca a mí perdona
si antes quiero vivir entre las fieras,
que mantener aquí perpetua lidia,
blanco de la calumnia y de la envidia.
 »La libertad, señor, es mucho cuento;
sin ella para mí no hay cosa buena;
y si decir me vedan lo que siento,
ni el yantar me es sabroso, ni la cena.
Que Gano haga y deshaga, y el acento
seductor te haga oír de la Sirena;
yo de la adulación no sé el idioma,
y antes que a Gano serviré a Mahoma.
 »En busca de mis primos, el de Anglante
y el ínclito señor de Montalbano,
quiero por esos mundos ir errante;
y rogándole al cielo soberano
que conserve tu vida y que levante
más y más tu poder, beso tu mano,
Emperador de Roma esclarecido,
y la licencia de partir te pido».
 Todos, creyendo chanza o burla aquello,
míranse unos a otros y a Gradaso;
y hubieron finalmente de creello
cuando el vencido rey refirió el caso.
Galalón con grandísimo desuello
montaba ya su jaca; pero al paso
le sale Astolfo y dice: «Tente, amigo;
la libertad que doy no habla contigo.
 «Ten entendido, pillastrón villano,
que prisionero quedas en la guerra».
«¿Prisionero de quién?» pregunta Gano.
«Prisionero de Astolfo de Inglaterra»,
contesta el Duque, y luego de la mano
le toma, y dice, la rodilla en tierra:
«Señor, en honra vuestra le concedo
la libertad que retenerle puedo.
 »Pero no la tendrá, si no jurare
del modo más solemne y más expreso,
que siempre y cuando yo se lo mandare,
por tres o cuatro días ha de ir preso;
y si él alguna vez lo rehusare
(pues notorio es a todos cuanto en eso
de juramentos es desmemoriado),
vos me le entregaréis, señor, atado».
 Jura Gano y rejura la promesa,
diciendo en sus adentros: «¿Qué me importa?»
Sucedió en tanto al miedo la sorpresa,
y ya a todos el júbilo trasporta;
cuál da al inglés los brazos, cuál le besa;
toda alabanza les parece corta.
«Él ha salvado, el pueblo a voces canta,
la patria, la nación, la iglesia santa».
 Por más que Carlomagno le festeja
(que aun la corona le ofreció de Irlanda)
constante en su designio a Francia deja,
y en busca ya de sus amigos anda;
pero antes que los halle, me semeja
que se arrepentirá de la demanda;
el tiempo lo dirá, si, Dios mediante,
la empezada labor llevo adelante.
 Toma gozosamente su camino
la muchedumbre bárbara pagana;
el Sericán se fue por do se vino,
y en París Carlomagno se arrellana,
al cual, según barrunto, no imagino
he de volver en toda la semana;
que Reinaldos me llama, y me está Orlando
a más variado asunto convidando.
 ¡Hijo ilustre de Aimón! pisar te miro
esa ignorada playa, errante, incierto,
do tras tan largo, arrebatado giro
tu milagrosa barca tomó puerto.
Mas yo también por encontrar suspiro
(barquero humilde, tímido, inexperto)
seguro abrigo a mi bajel cascado
para volver al piélago salado.

Gradaso 
el Coco",es
"León,Benjamín",XXI,Yo_Nací,"Yo nací
de las extrañas tierras de tu pecho
mujer,
para quererte o buscarte
yo nací.
Fui también mendigo,
el más mendigo de los hombres,
amaba, antes de amar amaba.
Y por las invisibles zonas
que en tu piel sentía
yo amaba.
Era entonces el poniente
atado a tu crepuscular ausencia
y amaba tu rostro de nieve
y tu rayo de voz
y tu caminar al sol derretido
aún antes de amarte amor, amaba,
amaba.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Palabras_Emitidas_Por_Un_Pensamiento_A_Modo_De_Tabla_Del_Náufrago,"Palabras emitidas por un pensamiento a modo de tabla del náufrago. Hacer el amor adentro de nuestro abrazo
significó una luz negra: la oscuridad se puso a brillar. Era la luz reencontrada, doblemente apagada pero de algún modo
más viva que mil soles. El color del mausoleo infantil, el mortuorio color de los detenidos deseos se abrió en la salvaje
habitación. El ritmo de los cuerpos ocultaba el vuelo de los cuervos. El ritmo de los cuerpos cavaba un espacio de luz adentro de la luz.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Triunfal,"Piensa en el ala, aunque las plumas mude;
recuerda tantas horas intranquilas,
cuando el candor muriendo te salude
y tus sueños de novia rompan filas...
Juntos ya, cambiaremos de horizonte;
y si antes muero, rendiré la vida
como Moisés en el enhiesto monte,
entreviendo la Tierra Prometida...
Mal te encerraste en tu desdén fingido;
porque el perfume se escapó del frasco...
¡El grito del amor te ha soprendido
en mitad del camino de Damasco!
Mientras que tú bajabas, yo subía:
nos hallamos en medio de la escala.
Tuviste que volverte; porque había
fuerza en tu pie, pero más fuerza en mi ala.",es
"Meléndez,Mario",XXI,Gracias_Te_Doy_Por_Tan_Poco_Y_Por_Tanto_A_La_Vez,"Gracias te doy por tan poco y por tanto a la vez
gracias te quiero dar por esta boca que no olvida
por este abecedario de pechos que se tocan
y que arden cuando besas
Tú solamente me conoces
tú solamente sabes quien soy
hacia donde van mis manos y mis pasos
tú solamente llegas con arrugas y sábanas
tú sólo llegas a buscarme
tú llegas a fuego lento y me divides y me arañas
y me traes toda la sangre nueva de mi alma
Qué importa amor si ya no somos
qué importa si venimos o nos vamos
A cada lado del sueño respiramos hondo
y se nos fue la vida en el sueño
todo pasó entre gotas blancas
todo sucedió desde nosotros
Porque a través de siglos y edades
a través del misterio que me dio tu sonrisa
fui desenterrando la herradura seca del olvido
con una mano tuya hecha de agua
y un racimo del amor que no tuvimos",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,El_Forastero,"Despachadas las cartas y el telegrama,
camina por las calles indefinidas
y advierte leves diferencias que no le importan
y piensa en Aberdeen o en Leyden,
más vívidas para él que este laberinto
de líneas rectas, no de complejidad,
donde lo lleva el tiempo de un hombre
cuya verdadera vida está lejos.
En una habitación numerada
se afeitará después ante un espejo
que no volverá a reflejarlo
y le parecerá que ese rostro
es más inescrutable y más firme
que el alma que lo habita
y que a lo largo de los años lo labra.
Se cruzará contigo en una calle
y acaso notarás que es alto y gris
y que mira las cosas.
Una mujer indiferente
le ofrecerá la tarde y lo que pasa
del otro lado de unas puertas. El hombre
piensa que olvidará su cara y recordará,
años después, cerca del Mar del Norte,
la persiana o la lámpara.
Esa noche, sus ojos contemplarán
en un rectángulo de formas que fueron,
al jinete y su épica llanura,
porque el Far West abarca el planeta
y se espeja en los sueños de los hombres
que nunca lo han pisado.
En la numerosa penumbra, el desconocido
se creerá en su ciudad
y lo sorprenderá salir a otra,
de otro lenguaje y otro cielo.
Antes de la agonía,
el infierno y la gloria nos están dados;
andan ahora por esta ciudad, Buenos Aires,
que para el forastero de mi sueño
(el forastero que yo he sido bajo otros astros)
es una serie de imprecisas imágenes
hechas para el olvido.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,La_Dicha,"Están los niños hablando de la dicha
tan lejos en la casa, que sus voces
apenas son un eco, una memoria
de otro rumor.
            Están diciendo
sus venturas pequeñas, maravillas
de tocar y tener. Tú los escuchas
en tu cuarto desierto, mientras huyen
las páginas oscuras, y parece
que descansa la luz, que el tiempo todo
secreto en el desván, claro en el alma,
se aviene a ser feliz.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,"Hoy,_En_Una_Mano_Burda_Instintiva","Hoy, en una mano burda instintiva, deforme, he visto el diamante
más bello que pueda encender el Milagro... Parecía vivo y
doloroso como un espíritu desolado... Vi fluir de su luz una
sombra tan triste, que he llorado por él y por todos los bellos
diamantes extraviados en manos deformes...",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Golondrina_Del_Alba_Sombría,"Golondrina del alba sombría,
mariposa del alba radiante:
Cuánto puede durar un instante,
un instante de noche en el día.
Yo, que supe ignorar tantas cosas,
ahora sé que jamás nos veremos,
pues te fuiste, empuñando los remos,
en tu barca cubierta de rosas.
Ahora sé la verdad de la tierra,
que florece aunque nadie la labre,
y la puerta de luz que se abre
si una puerta de sombra se cierra.
Ahora sé que la noche no miente
cuando deja de caer su rocío:
Fue un rosal a la orilla de un río,
y quizás lo arrastró la corriente...
Y te fuiste, luciérnaga loca,
golondrina del alba sombría,
con el tibio sabor de tu boca
¡de tu boca que nunca fue mía!",es
"Gregori,Diego_Alberto_De",XXI,Ella_Y_Él,"Ella estuvo enamorada de él
pero él nunca lo creyó.
Él estuvo enamorado de ella
pero nunca se lo declaro.
Se encontraban los viernes
por casualidad a la hora de cenar,
cruzaban sus miradas
pero ninguno decía nada.
Luego de comer, y de algunos
ida y vuelta en un vaivén,
en las horas previas al sueño
se contaban secretos en silencio.
Ella escuchaba sus historias,
reía de sus bromas.
Él adoraba esos labios,
se moría por besarlos.
Se encontraban los Sábados
al llegar la mañana,
luego de que cada uno,
una vez más, se soñara juntos.
Después de desayunar
él comenzaba a empacar,
debía volver a su hogar;
aun no se iba y comenzaban a llorar.
Ella era gaviota
necesitaba emigrar.
Él era un pájaro
que nunca pudo cantar.",es
"Teresa_de_Jesús,Santa",<XXI,Pues_El_Amor,"Pues el amor
nos ha dado Dios,
ya no hay que temer,
muramos los dos.
Danos el Padre
a su único Hijo:
hoy viene al mundo
en pobre cortijo.
¡Oh gran regocijo,
que ya el hombre es Dios!
no hay que temer,
muramos los dos.
Mira, Llorente
qué fuerte amorío,
viene el inocente
a padecer frío;
deja un señorío
en fin, como Dios,
ya no hay que temer,
muramos los dos.
Pues ¿cómo, Pascual,
hizo esa franqueza,
que toma un sayal
dejando riqueza?
Mas quiere pobreza,
sigámosle nos;
pues ya viene hombre,
muramos los dos.
Pues ¿qué le darán
por esta grandeza?
Grandes azotes
con mucha crudeza.
Oh, qué gran tristeza
será para nos:
si esto es verdad
muramos los dos.
Pues ¿cómo se atreven
siendo Omnipotente?
¿Ha de ser muerto
de una mala gente?
Pues si eso es, Llorente,
hurtémosle nos.
¿No ves que Él lo quiere?
muramos los dos.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Celeste_Marca_Del_Amor_En_Un_Campo_Desierto,"La celeste marca del amor en un campo desierto
donde hace unos minutos lucharon dos deseos,
donde todavía por el cielo un último pájaro se escapa,
caliente pluma que unas manos han retenido.
Espera, espera siempre.
Todavía llevas
el radiante temblor de una piel íntima,
de unas celestes manos mensajeras
que al cabo te enviaron para que te reflejases en el corazón vivo,
en ese oscuro hueco sin latido
del ciego y sordo y triste que en tierra duerme su opacidad sin lengua.
Oh tú, tristísimo minuto en que el ave misteriosa,
la que no sé, la que nadie sabrá de dónde llega,
se refugia en el pecho de ese cartón besado,
besado por la luna que pasa sin sonido,
como un largo vestido o un perfume invisible.
Ay tú, corazón que no tiene forma de corazón;
caja mísera, cartón que sin destino quiere latir mientras duerme,
mientras el color verde de los árboles próximos
se estira como ramas enlazándose sordas.
¡Luna cuajante fría que a los cuerpos darías calidad de cristal!
Que a las almas darías apariencia de besos;
en un bosque de palmas, de palomas dobladas,
de picos que se traman como las piedras inmóviles.
¡Luna, luna, sonido, metal duro o temblor:
ala, pavoroso plumaje que rozas un oído,
que musitas la dura cerrazón de los cielos,
mientras mientes un agua que parece la sangre!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Un_Campesino_Que_En_Su_Alacena,"Un campesino que en su alacena
guardaba un queso de nochebuena,
oyó un ruidito ratoncillesco
por los contornos de su refresco.
Y pronto, pronto, como hombre listo
que nadie pesca de desprovisto,
trájose al gato, para que en vela
le hiciese al pillo la centinela.
E hízola el gato con tal suceso,
que ambos marcharon: —ratón y queso.
Gobierno dignos y timoratos,
donde haya queso no mandéis gatos.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Salmo_Xxvi,"Después de tantos ratos mal gastados,
tantas obscuras noches mal dormidas;
después de tantas quejas repetidas,
tantos suspiros tristes derramados;
Después de tantos gustos mal logrados
y tantas Justas penas merecidas;
después de tantas lágrimas perdidas
y tantos pasos sin concierto dados,
Sólo se queda entre las manos mías
de un engaño tan vil conocimiento,
acompañado de esperanzas frías.
Y vengo a conocer que en el contento
del mundo, compra el Alma en tales días,
con gran trabajo, su arrepentimiento.

Después de tantos gustos mal logrados
y tantas Justas penas merecidas;
después de tantas lágrimas perdidas
y tantos pasos sin concierto dados,
Sólo se queda entre las manos mías
de un engaño tan vil conocimiento,
acompañado de esperanzas frías.
Y vengo a conocer que en el contento
del mundo, compra el Alma en tales días,
con gran trabajo, su arrepentimiento.

Sólo se queda entre las manos mías
de un engaño tan vil conocimiento,
acompañado de esperanzas frías.
Y vengo a conocer que en el contento
del mundo, compra el Alma en tales días,
con gran trabajo, su arrepentimiento.

Y vengo a conocer que en el contento
del mundo, compra el Alma en tales días,
con gran trabajo, su arrepentimiento.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Siempre_Se_Emborrachaba_Y_Se_Dormía,"Siempre se emborrachaba y se dormía
en los más degradantes bodegones;
y al despuntar el resplandor del día,
llena de mudas aflicciones,
vino al bodegonero le pedía.
Y acercando la copa al labio yerto,
sin placer apuraba un vino impuro;
y, con la triste palidez de un muerto,
en la pared del bodegón obscuro
fijaba el ojo de mirar incierto.
Las rameras lo amaban; en la orgía
quizás era entre todos el primero:
porque a veces cantaba, se reía,
improvisaba versos y sabía
regalarles a aquéllas su dinero.
Pero el monstruo implacable del hastío,
lo halló en su senda, y en el alma mustia
le clavó el diente venenoso y frío;
y se llenó su corazón de angustia,
cual se llena de sombras el vacío.
Sus amigos decíanle: —¡Detente!
(ebrio al mirarlo y triste y silencioso)
rodando vas por desigual pendiente.
Pero él todo lo oía indiferente.
¡Meditaba en un algo tenebroso!
Todo fue en vano: al fin, una mañana,
entre viejos toneles de cerveza,
dobló la mustia faz, antes lozana,
y se rompió de un tiro la cabeza,
dando así fin a su existencia vana.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Soldadito_De_Bolivia,"Soldadito de Bolivia,
soldadito boliviano,
armado vas de tu rifle,
que es un rifle americano,
que es un rifle americano,
soldadito de Bolivia,
que es un rifle americano.

Te lo dio el señor Barrientos,
soldadito boliviano,
regalo de míster Johnson
para matar a tu hermano,
para matar a tu hermano,
soldadito de Bolivia,
para matar a tu hermano.

¿No sabes quién es el muerto,
soldadito boliviano?
El muerto es el Che Guevara,
y era argentino y cubano,
y era argentino y cubano,
soldadito de Bolivia,
y era argentino y cubano.

El fue tu mejor amigo,
soldadito boliviano;
el fue tu amigo de a pobre
del Oriente al altiplano,
del Oriente al altiplano,
soldadito de Bolivia,
del Oriente al altiplano.

Está mi guitarra entera,
soldadito boliviano,
de luto, pero no llora,
aunque llorar es humano,
aunque llorar es humano,
soldadito de Bolivia,
aunque llorar es humano.

No llora porque la hora,
soldadito boliviano,
no es de lágrima y pañuelo,
sino de machete en mano,
sino de machete en mano,
soldadito de Bolivia,
sino de machete en mano.

Con el cobre que te paga,
soldadito boliviano,
que te vendes, que te compra,
es lo que piensa el tirano,
es lo que piensa el tirano,
soldadito de Bolivia,
es lo que piensa el tirano.

Despierta, que ya es de día,
soldadito boliviano,
está en pie ya todo el mundo,
porque el sol salió temprano,
porque el sol salió temprano,
soldadito de Bolivia,
porque el sol salió temprano.

Coge el camino derecho,
soldadito boliviano;
no es siempre camino fácil,
no es fácil siempre ni llano,
no es fácil siempre ni llano,
soldadito de Bolivia,
no es fácil siempre ni llano.

Pero aprenderás seguro,
soldadito boliviano,
que a un hermano no se mata,
que no se mata a un hermano,
que no se mata a un hermano,
soldadito de Bolivia,
que no se mata a un hermano.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Primero,"Primero
Que nada:
Me complace
Enormísimamente
Ser
Un buen
Poeta
De segunda
Del
Tercer
Mundo",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Lo_Que_A_Solas_Te_He_Dicho,_Te_Lo_Dirán_Un_Día;","Lo que a solas te he dicho, te lo dirán un día;
Lo que me has dicho a solas, a otros se lo dirás;
y así como las nuestras, vendrán otras caricias,
Sobre la frente tuya mis besos a borrar.
Olvidando las horas felices del pasado,
Sentirás, junto a otros, la misma languidez,
y sin que me recuerdes, bajo otro ardiente labio,
Te verán otros ojos de amor desfallecer.
Tu boca, que hoyes mía, sobre otra amante boca
Se apoyará temblando con un amor igual;
Será la misma entonces tu palidez de ahora,
Y así, cual hoy los cierras, los ojos cerrarás.
Tal vez para otro labio será mi beso entonces...
¿Quién sabe los secretos que guarda el porvenir?
Mas siempre tu recuerdo destellará en mis noches,
y estará, cerca o lejos, mi alma junto a ti.",es
"Flores,Manuel_María",<XXI,—La_Tierra_En_Donde_Vi_La_Luz_Primera,"—La tierra en donde vi la luz primera
es vecina del golfo en que suspende
el Po, ya fatigado, su carrera.
Amor, que sin sentir el alma prende,
a éste prendó del don, que arrebatado
me fue de modo que aun aquí me ofende.
Amor, que obliga a amar al que es amado,
juntónos a los dos con red tan fuerte
que para siempre ya nos ha ligado.
Amor hiriónos con terrible suerte;
y está Caín de entonces esperando
aquí al perverso que nos dio la muerte.
Palabras tan dolientes escuchando,
incliné sobre el pecho la cabeza,
«¿en qué —dijo el Poeta— estás pensando?»
Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Amor, que sin sentir el alma prende,
a éste prendó del don, que arrebatado
me fue de modo que aun aquí me ofende.
Amor, que obliga a amar al que es amado,
juntónos a los dos con red tan fuerte
que para siempre ya nos ha ligado.
Amor hiriónos con terrible suerte;
y está Caín de entonces esperando
aquí al perverso que nos dio la muerte.
Palabras tan dolientes escuchando,
incliné sobre el pecho la cabeza,
«¿en qué —dijo el Poeta— estás pensando?»
Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Amor, que obliga a amar al que es amado,
juntónos a los dos con red tan fuerte
que para siempre ya nos ha ligado.
Amor hiriónos con terrible suerte;
y está Caín de entonces esperando
aquí al perverso que nos dio la muerte.
Palabras tan dolientes escuchando,
incliné sobre el pecho la cabeza,
«¿en qué —dijo el Poeta— estás pensando?»
Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Amor hiriónos con terrible suerte;
y está Caín de entonces esperando
aquí al perverso que nos dio la muerte.
Palabras tan dolientes escuchando,
incliné sobre el pecho la cabeza,
«¿en qué —dijo el Poeta— estás pensando?»
Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Palabras tan dolientes escuchando,
incliné sobre el pecho la cabeza,
«¿en qué —dijo el Poeta— estás pensando?»
Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Y respondí, movido de tristeza
—«¡Ay de mí! ¡Cuánto bello pensamiento,
cuánto sueño de amor y de terneza
»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»los condujeron al fatal momento!».
Y vuelto a ellos «¡oh, Francesca! —dije—,
al corazón me llega tu lamento;
»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»y de tal modo tu dolor me aflige,
que las lágrimas bañan mi semblante.
Pero tu triste voz a mí dirige,
»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»y dime de qué modo, en cuál instante,
cuando tan dulcemente suspirabais,
y en el fondo del alma, vacilante,
»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»tímido aún vuestro deseo guardabais.
¿Dime de qué manera inesperada
os reveló el Amor que os adorabais?»
Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Ella me respondió: «¡Desventurada!
¡No hay pena más aguda, más impía,
que recordar la dicha ya pasada
»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»en medio de la bárbara agonía
de un presente dolor!... Y esa tortura
la conoce muy bien el que te guía.
»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

»Mas ya que tu piedad saber procura
el cómo aquel amor rasgó su velo,
llorando te diré mi desventura».
Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Leíamos con quietud y grato anhelo
de Lancelote el libro cierto día,
solos los dos y sin ningún recelo.
Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Leíamos... y en tanto sucedía
que dulces las miradas se encontraban
y el color del rostro se perdía.
Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

Un solo punto nos venció. Pintaban
cómo de la ventura en el exceso,
en los labios amados apagaban
los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

los labios del amante, con un beso,
la dulce risa que a gozar provoca.
Y entonces éste, que a mi lado preso
para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.

para siempre estará, con ansia loca
hizo en su frenesí lo que leía...
temblando de pasión besó mi boca...
y no leímos más en aquel día.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Oye_La_Palpitación_Del_Espacio,"Oye la palpitación del espacio
son los pasos de la estación en celo
sobre las brasas del año
Rumor de alas y de crótalos
tambores lejanos del chubasco
crepitación y jadeo de la tierra
bajo su vestidura de insectos y raíces
La sed despierta y construye
sus grandes jaulas de vidrio
donde tu desnudez es agua encadenada
agua que canta y se desencadena
Armada con las armas del verano
entras en mi cuarto entras en mi frente
y desatas el río del lenguaje
mírate en esas rápidas palabras
El día se quema poco a poco
sobre el paisaje abolido
tu sombra es un país de pájaros
que el sol disipa con un gesto",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Yo_Andaba_Entre_La_Sombra,"Yo andaba entre la sombra,
cuando como un fulgor llegaste tú; de pronto,
con el último amor.
Pero bastó un efluvio de antiguas primaveras
para reconocerte, para saber quién eras.
Y eras la misteriosa mujer desconocida
que entristeció de un sueño lo mejor de mi vida;
la de las tardes grises y los claros de luna,
la que busqué entre tantas y no encontré en ninguna.
Y hoy tal vez como un premio, tal vez como un castigo,
lo mejor de mi vida será morir contigo.
He pensado esta noche, sintiéndote tan mía
que así como llegaste, pudieras irte un día.
Lo he pensado eso es todo, pero si sucediera,
dejaré que te vayas sin un adiós siquiera.
Y cuando te hayas ido —yo que nunca me quejo—,
me vestiré de luto y aprenderé a ser viejo.
Pero si me muriera sin poder olvidarte
y después de la muerte se llega a alguna parte;
preguntaré si hay sitio, para mí, junto a ti.
Y Dios, seguramente, responderá que sí.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Nocturno_6,"Buenas noches, lechuza.
Me agrada la presencia de tus ojos callados,
y ver pastar las sombras debajo de los árboles.
Pero hay algo esta noche,
desazonado,
hueco,
latente,
inexpresado.
¡Ah! Lechuza. Lechuza.
¡Si tuviese tu quena!...
¿Será el viento,
la sombra?
Está aquí.
En la nuca.
A mi espalda.
En tus ojos.
¡Por favor!
No te rías.
No te rías, lechuza.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Murió_De_Nuevo_Un_Día..._Yo_La_Amaba,"Murió de nuevo un día... yo la amaba,
mas sin remedio se murió ese día...
—«¡Vuelve, Rabino, vuelve!»... —yo clamaba—
pero el Rabino rubio no volvía.
Pasó la niña veinte siglos muerta,
murió Cafarnaún de Palestina
y el alma mía, inútil y desierta,
lloraba de inmortal sobre las ruinas.
¡Y la amaba, la amaba!... Su blancura
la buscaba en la blanca nebulosa,
su cabellera entre la noche oscura
y en el Poniente sucolorde rosa...
Y al fin la hallé... Escondida entre los tules
de una puesta de sol, estaba Ella;
su carne inmóvil entre dos azules
inauguraba la primera estrella...
Y la encontré más blanca todavía,
flotando en el azul, sin vestidura,
¡qué blanca estaba así!... la niña mía
tenía veinte siglos de blancura...
Clamé al Amor entonces...Vocesbuenas
dijeron a lo lejos: —¡Te ha escuchado!—
clamé al eterno Amor... y a mi lado
la blanca niña era una nube apenas...
Llegó el Amor. Los cielos fueron mudos,
su leve paso silenció la esfera,
llegó el eterno amor de pies desnudos,
maduro el trigo de la cabellera...
«No es muerta... duerme!»... y le ordenó:
                                
—«¡Levanta!»
y Ella se alzó, delgada de martirio,
y una voz le subió por la garganta
como una abeja que abandona un lirio.
Y ha vuelto a mí... su cabellera oscura,
su misma voz... pero en la mano fría
con veinte siglos de amasar blancura,
persiste el miedo de morirse un día...",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,Ellas_Y_Ellos._Romance,"Años ha que hay en el mundo
Reñidísima cuestión
Sobre cuál, de hombre y mujer,
Es en lo moral mejor.
Cada uno defiende el pleito
Pidiendo sentencia en pro;
Y a falta de juez que pueda
Fallar sin apelación,
Uno y otro litigante
Se proclama vencedor.
Satisfechos de este modo
Entrambos con su opinión,
Viven en tregua apacible
Hombres y mujeres hoy,
Y para el día del juicio
Se aplaza la decisión
Que a ellas y ellos manifieste
Quién acertaba y quién no.
Pero como a cada riña
Que tienen hembra y varón,
La suspendida contienda
Se renueva con calor,
Y es en circunstancia tal
La salida de cajón
Decirse ambos al sacarse
Todos los trapos al sol:
«Ustedes son los peores,—
Ustedes sí que lo son;»
Yo, sin ánimo de hacerme
De ninguno defensor,
Quiero agregar a los autos,
Por vía de ilustración,
Unos apuntes históricos,
Obra de ignorado autor,
Que hallé por casualidad
En un viejo cronicón.
 Cuando la alta Omnipotencia
La obra del mundo acabó,
Al poner a hombre y mujer
En su plena posesión,
Árbitro de su destino
Hizo al hombre el Criador.
Todos los vicios y males
Encerrados se los dio
En una caverna horrible,
Segurísima prisión,
De cuya puerta de acero
La llave al hombre fió.
Las virtudes y placeres
En tanto a su discreción
Dueños del orbe quedaron:
Edad venturosa, ¡ay Dios!
Y tanto más envidiable
Cuanto más breve pasó.
Tuvo una vez la mujer
El deseo tentador
De ver qué clase de gente
Guardaba aquella mansión;
Pues conociendo de trato
La paz, el gozo, el amor,
Quiso conocer de vista
Y oír un rato la voz
A la tristeza, la envidia,
La cólera y la ambición.
Cogió por desgracia un día
Al hombre de buen humor;
Cogiole luego la llave,
Y sin más meditación
Fue a la gruta, y para abrirla
La osada mano tendió.
Los firmes ejes del mundo
Se estremecieron al son
Que hizo la llave al girar
De su punto en derredor,
Abrió la puerta; los vicios
Salieron en pelotón,
Y tropezando de golpe
Con la mísera que abrió,
Hicieron en ella presa
Sin ninguna compasión.
El hombre, que estaba lejos,
Mejor al pronto libró,
Porque al fin sólo pudieron
Entrar en su corazón
Los vicios que, por salir
Con ligereza menor,
No hallaron en la mujer
Desocupado rincón.
Pero esta desigualdad
Pronto desapareció;
Pues llorando la curiosa,
Aunque algo tarde, su error,
En busca de su consorte
Guió la planta veloz:
Abrió el esposo los brazos;
Ella en ellos se arrojó,
Y al seno del hombre entonces
Pasaron sin dilación
Las demás calamidades
Con que la mujer cargó,
Heredando al abrazarla
Cuanta humana imperfección
Cifró en la naturaleza
La ley del Sumo Hacedor,
 De esta memoria secreta
Infiere el que la escribió
Que, a vivir hombre y mujer
Con total separación,
Quizá el hombre en ese caso
Fuera de ambos el mejor;
Mas como ella y él se tienen
Invencible inclinación;
Como es, a pesar de todo,
Ese sexo encantador
La maravilla que puso
Término a la creación,
Busca el hombre a la mujer,
Copia de ella lo peor,
Y así junta en su persona
Los vicios de ambos a dos.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Unas_Tras_Otras_Las_Noches,"Unas tras otras las noches
Pasaron, ¡oh mi esperanza!
Pasaron y nunca alcanza
Descanso tu intenso afán.
  ¡No desmayas ni te abates
Aunque vives sin sustento.
Y que cual humo en el viento
Tus ilusiones se van!
  Tres veces ya sus albores
Dio al suelo la blanca luna;
Tres veces ¡ay! mas ninguna
Te dio la luz de tu amor.
  ¡Y tres veces salió el alba
Entre nácar y amaranto,
Y hállote envuelta en mi llanto
Y a mí sumida en tu error!
  Conté al cielo tus visiones
Con patéticas querellas,
Mas el sol y las estrellas
Se burlaron a la par,
  Y con el nombre adorado,
Que aún mandas al labio seco,
En vano fatigo al eco
Del valle, el monte y el mar.
  Y aun tú alientas ¡oh esperanza!
Que por privilegio extraño
Los filos del desengaño
No te dan golpe mortal:
  Y al herirte sin matarte
Más fuerte se hace, más fiero;
Como se aguza el acero
Si choca en el pedernal.
  Así tu voz engañosa
Oiré en la noche y el día.
Arrullando la agonía
Del enfermo corazón.
  ¡Aguarda, dirás: aguarda!
Y el pecho creerá tu embuste,
Aunque la mente se asuste
Y se indigne la razón.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_Xi,"Ocio manso del alma, sosegado
Sueño, fin del pesar triste enojoso.
Liberal de esperanzas, poderoso
De limpiar la amargura del cuidado;
Si alguna vez a mi dolor has dado
Nueva ocasión turbando mi reposo
Con visión falsa, en este venturoso
Punto de cualquier mal quedo pagado:
Sueño dulce y sabroso, que has rompido
La dureza que amor y mi fe pura
Nunca ablandó, ni mi dolor tan largo;
Si me vienes a ver, cual has venido
De otro sueño tan dulce, la dulzura,
Dulce hará cualquier pasado amargo.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Selva_Y_El_Mar,"Allá por las remotas
luces o aceros aun no usados,
tigres del tamaño del odio,
leones como un corazón hirsuto,
sangre como la tristeza aplacada,
se baten con la hiena amarilla que toma la forma del poniente insaciable.

Oh la blancura súbita,
las ojeras violáceas de unos ojos marchitos,
cuando las fieras muestran sus espadas o dientes
como latidos de un corazón que casi todo lo ignora,
menos el amor,
al descubierto en los cuellos allá donde la arteria golpea,
donde no se sabe si es el amor o el odio
lo que reluce en los blancos colmillos.

Acariciar la fosca melena
mientras se siente la poderosa garra en la tierra,
mientras las raíces de los árboles, temblorosas,
sienten las uñas profundas
como un amor que así invade.

Mirar esos ojos que sólo de noche fulgen,
donde todavía un cervatillo ya devorado
luce su diminuta imagen de oro nocturno,
un adiós que centellea de póstuma ternura.

El tigre, el león cazador, el elefante que en sus colmillos lleva algún suave collar,
la cobra que se parece al amor más ardiente,
el águila que acaricia a la roca como los senos duros,
el pequeño escorpión que con sus pinzas sólo aspira a oprimir un instante la vida,
la menguada presencia de un cuerpo de hombre que jamás podrá ser confundido con una selva,
ese piso feliz por el que viborillas perspicaces hacen su nido en la axila del musgo,
mientras la pulcra coccinella
se evade de una hoja de magnolia sedosa...
Todo suena cuando el rumor del bosque siempre virgen
se levanta como dos alas de oro,
élitros, bronce o caracol rotundo,
frente a un mar que jamás confundirá sus espumas con las ramillas tiernas.

La espera sosegada,
esa esperanza siempre verde,
pájaro, paraíso, fasto de plumas no tocadas,
inventa los ramajes más altos,
donde los colmillos de música,
donde las garras poderosas, el amor que se clava,
la sangre ardiente que brota de la herida,
no alcanzará, por más que el surtidor se prolongue,
por más que los pechos entreabiertos en tierra
proyecten su dolor o su avidez a los cielos azules.

Pájaro de la dicha,
azul pájaro o pluma,
sobre un sordo rumor de fieras solitarias,
del amor o castigo contra los troncos estériles,
frente al mar remotísimo que como la luz se retira.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Súplica,"Delgadas lenguas, cabelleras rubias,
ninfas o peces, ríos y la aurora.
Sobre el nivel del aire bandas lucen
pájaros, plumas, nácares o sueño.
¡Risa!
Cien fuerzas, cien estelas, cien latidos,
un mundo entre las manos o la frente,
una senda o jirafas de blancura,
un oriente de perlas sobre el labio,
todo un sentir a ritmo azul el cielo.
Dicha, dicha, navío por el brazo,
por la más difícil coyuntura,
por donde si aplicamos el oído
se oye el rumor de la caricia extrema.
Un dolor muy pequeño, si es que existe,
es una niña o papel casi traslúcido;
pueden verse las venas y el dibujo,
pueden verse los besos no emergidos.
Ríos, peces, estrellas, puntas, ansia,
todo transcurre —mármol y sonidos—;
sordas esteras pasan clausurando
esa delgada voz de corazones.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Llueve..._Y_Un_Ciego_Canta_Un_Canto_Triste,"Llueve... y un ciego canta un canto triste
en la calle; es un canto que desgarra
el corazón... se queja la guitarra,
y parece que llora cuanto existe.
Llueve... y el canto agónico persiste
bajo el cielo que finge una pizarra
enorme; en ese canto, el ciego narra
toda la pesadumbre que le asiste.
Llueve... y el ciego, el instrumento agarra
con más vigor, y entona: «¿Por qué huiste
de mí, de tu casita y de tu parra?»
Llora el ciego... la lluvia cae y viste
de aljófar puro el instrumento triste;
mas... ¿no será que llora la guitarra?...",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,¿Qué_Lleva_El_Señor_Esgueva?,"¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva este río crecido,
Y llevará cada día
Las cosas que por la vía
De la cámara han salido,
Y cuanto se ha proveído
Según leyes de Digesto,
Por jüeces que, antes desto,
Lo recibieron a prueba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva el cristal que le envía
Una dama y otra dama,
Digo el cristal que derrama
La fuente de mediodía,
Y lo que da la otra vía,
Sea pebete o sea topacio;
Que al fin damas de Palacio
Son ángeles hijos de Eva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva este río crecido,
Y llevará cada día
Las cosas que por la vía
De la cámara han salido,
Y cuanto se ha proveído
Según leyes de Digesto,
Por jüeces que, antes desto,
Lo recibieron a prueba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva el cristal que le envía
Una dama y otra dama,
Digo el cristal que derrama
La fuente de mediodía,
Y lo que da la otra vía,
Sea pebete o sea topacio;
Que al fin damas de Palacio
Son ángeles hijos de Eva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva el cristal que le envía
Una dama y otra dama,
Digo el cristal que derrama
La fuente de mediodía,
Y lo que da la otra vía,
Sea pebete o sea topacio;
Que al fin damas de Palacio
Son ángeles hijos de Eva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva el cristal que le envía
Una dama y otra dama,
Digo el cristal que derrama
La fuente de mediodía,
Y lo que da la otra vía,
Sea pebete o sea topacio;
Que al fin damas de Palacio
Son ángeles hijos de Eva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva lágrimas cansadas
De cansados amadores,
Que, de puro servidores,
Son de tres ojos lloradas;
De aquél, digo, acrecentadas
Que una nube le da enojo,
Porque no hay nube deste ojo
Que no truene y que no llueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva pescado de mar,
Aunque no muy de provecho,
Que, salido del estrecho,
Va a Pisuerga a desovar;
Si antes era calamar
O si antes era salmón,
Se convierte en camarón
Luego que en el río se ceba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva, no patos reales
Ni otro pájaro marino,
Sino el noble palomino
Nacido en nobles pañales;
Colmenas lleva y panales,
Que el río les da posada;
La colmena es vidriada
Y el panal es cera nueva.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.
Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

Lleva, sin tener su orilla
Árbol ni verde ni fresco,
Fruta que es toda de cuesco,
Y, de madura, amarilla;
Hácese de ella en Castilla
Conserva en cualquiera casa,
Y tanta ciruela pasa,
Que no hay quien sin ella beba.
¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.

¿Qué lleva el señor Esgueva?
Yo os diré lo que lleva.",es
"Albaíno,Genaro",XXI,Maldita_Poesía,"Maldita poesía
que caminos me pones por delante
si me robas el oído
a mi vida le cambias el sabor
¡si hasta mi tacto es otro sobre las tablas de la vida!
todo lo conviertes en poesía, poesía
atrofias mis manos, te olvidas de mi cuerpo
me cambias el pan, me embriagas el vino.
Haces de mis calles hedumbres de fantasmas sin calcios
humedades de cánticos olvidados
calores de avernos decorados
cementerios con cruces sin nombres
mitades de limones abandonadas
papeles arrugados, en el aire suspendidos
calzones sucios, grifos abiertos
focos apagados por la noche eterna
y encendidos perdidos en el día
chaquetas y pantalones congelados
frazadas que no abrigan, panes que no alimentan
como testigos en vitrinas alejadas.
Mentiras que no mienten
vidas sin oxigeno, inventadas por el humo del ahora
ciudades ciegas, ciegos ciudadanos condenados al olvido
humanos sin manos en sus ataduras oxidadas.
Rasgos de muerte los tuyos poesía
que no pueden mentir tus huellas
maldita poesía... te bendigo.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,"Presencia,_Completa_Ausencia","Abrí la puerta,
vi el dios;
no tenía manos,
no tenía pecho,
no tenía pies,
no tenía cara,
no tenía sexo,
no tenía sombra.
Presencia, completa ausencia.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Ya_Aspiro_Los_Aromas_De_Su_Huerto,"Ya aspiro los aromas de su huerto;
Las brisas gimen y las hojas tiemblan.
Cuán bella ¡oh luna! a nuestra cita vienes...
    Sueña, alma mía... ¡sueña!
Herido traigo el corazón... ¿Deliro?
¿Es el canto del ave que se queja?
Es su voz... ¡y me llama! ¿Por qué tardas?
    Ven, mis brazos te esperan.
¿Son mentira tus besos?... ¡No me engañes!
Ábreme tu alma y cuéntame tus penas.
¿Lloras?... ¿por qué ?... Si nuestro amor es crimen,
    Crimen, bendito seas;
Traigo para tu sien una corona,
Para ensalzarte mi arpa de poeta.
Yo haré en mis cantos, alma de mi alma,
    ¡Nuestra pasión, eterna!
Jura otra vez que me amas, que eres mía;
Jura... ¡nadie ríos oye! ¡Nada temas!
—«¡Tuya! bien mío... ¡para siempre tuya!»
    ¡Sueña, alma mía... sueña!

Herido traigo el corazón... ¿Deliro?
¿Es el canto del ave que se queja?
Es su voz... ¡y me llama! ¿Por qué tardas?
    Ven, mis brazos te esperan.
¿Son mentira tus besos?... ¡No me engañes!
Ábreme tu alma y cuéntame tus penas.
¿Lloras?... ¿por qué ?... Si nuestro amor es crimen,
    Crimen, bendito seas;
Traigo para tu sien una corona,
Para ensalzarte mi arpa de poeta.
Yo haré en mis cantos, alma de mi alma,
    ¡Nuestra pasión, eterna!
Jura otra vez que me amas, que eres mía;
Jura... ¡nadie ríos oye! ¡Nada temas!
—«¡Tuya! bien mío... ¡para siempre tuya!»
    ¡Sueña, alma mía... sueña!

¿Son mentira tus besos?... ¡No me engañes!
Ábreme tu alma y cuéntame tus penas.
¿Lloras?... ¿por qué ?... Si nuestro amor es crimen,
    Crimen, bendito seas;
Traigo para tu sien una corona,
Para ensalzarte mi arpa de poeta.
Yo haré en mis cantos, alma de mi alma,
    ¡Nuestra pasión, eterna!
Jura otra vez que me amas, que eres mía;
Jura... ¡nadie ríos oye! ¡Nada temas!
—«¡Tuya! bien mío... ¡para siempre tuya!»
    ¡Sueña, alma mía... sueña!

Traigo para tu sien una corona,
Para ensalzarte mi arpa de poeta.
Yo haré en mis cantos, alma de mi alma,
    ¡Nuestra pasión, eterna!
Jura otra vez que me amas, que eres mía;
Jura... ¡nadie ríos oye! ¡Nada temas!
—«¡Tuya! bien mío... ¡para siempre tuya!»
    ¡Sueña, alma mía... sueña!

Jura otra vez que me amas, que eres mía;
Jura... ¡nadie ríos oye! ¡Nada temas!
—«¡Tuya! bien mío... ¡para siempre tuya!»
    ¡Sueña, alma mía... sueña!",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"Ella_No_Fue,_Entre_Todas,_La_Más_Bella","Ella no fue, entre todas, la más bella,
pero me dio el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana... 1
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene más reflejos.
Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.
Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana... 1
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene más reflejos.
Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.
Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.
Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,"Germán,_Octubre_Azul,_Tuyo,_Sereno","Germán, octubre azul, tuyo, sereno,
presencia y poesía de ti dora.
México timbra tu profunda hora
y del nopal hostil haces pan bueno.
Pienso en mi corazón de estrellas lleno;
es un jardín de otoño que se enflora,
es un cielo amistad que hora tras hora
hunde su plenitud en noble heno.
Germán, toma este cielo mexicano
que de un ángulo empuño hasta tu mano
y te lo doy |octubre azul, tuyo y tan mío!
Siento la poesía y sin nombrarla
pienso en ti. Sola está. Sólo el rocío
puede, como tus manos, despertarla.",es
"Camões,Luís_de",<XXI,"Yerros_Míos,_Mala_Fortuna,_Amor_Ardiente","Yerros míos, mala fortuna, amor ardiente
En mi perdición se conjuraran;
Los yerros y la fortuna sobraran,
Que para mí bastaba amor solamente.
Todo pasé; mas tengo tan presente
El gran dolor de las cosas que pasaran,
Que las heridas airadas me enseñaran
A no querer ya nunca ser consecuente.
Erré todo el discurso de mis años;
Di causa a que la Fortuna castigase
Mis mal fundadas esperanzas.
De amor no vi sino breves engaños.
¡Oh, quién tanto pudiese que hartase
Este mi duro Genio de venganzas!",es
"Huet,Ingrid",XXI,Ven_A_Mí_(2),"Envuelta en la resaca
           siempre en la resaca
escucho letanías
que van contando historias
           amalgamas de sueños
                      odiseas
del hombre
del hombre cuando estuvo desnudo
           entumecido aún
su alma como un hilo
pendiendo del océano
Lo tiendo en sábanas de seda
lo ato a cintas púrpuras
cómo no arroparlo
en mis playas de asombro y sangre antigua
si va royendo acero
y triza hasta la luz",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,¿Quién_Sufre?_Pasé_De_Prisa,"¿Quién sufre? Pasé de prisa.
¿Quién se queja? Y me detuve.
La choza estaba oscura. Y la voz: «¿Quién te quiere a ti, corzo mío?» Pero el niño no se callaba.
«Rey de la selva viva, rey mío» Y el niño seguía llorando.
El amuleto; el lamento; la madre canta. Canta muy dulcemente. El niñito llora.
Huele a sándalo triste. Mano que mece a un niño. Canta. ¿Quién sueña?
El lamento largo no cesa. Dura más que la vida. El niñito calla. Canta la madre.
Más allá de la vida canta la madre. Duerme la selva.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Poema_Lejano,"A veces me pregunto dónde estarás ahora,
después de tantas noches sin tu mano en la mía,
noches de abrir un libro para esperar la aurora,
noches de largo viento por la calle vacía.
A veces me pregunto si hay alguien que te espera,
alguien que no conoces, que pasa y te saluda
y, como siempre vistes de negro en primavera,
no sé si tus vecinas pensarán que eres viuda.
A veces me imagino como serán las cosas
que te son familiares: tu jardín, tu ventana,
el búcaro en la mesa para poner las rosas
y un desayuno sin mí cada mañana.
O me quedo pensando qué sentirás tan lejos,
en las tardes heladas, al quitarte el abrigo;
y cuando vas de compras sin mirar los espejos
para que no te digan que ya no voy contigo.
Y también me pregunto si alguna madrugada
prefieres no dormirte para soñar despierta,
o cómo se entristece de lluvia tu mirada
cuando pasa el cartero sin tocar en tu puerta.
Pero no me pregunto si olvidarás mi nombre,
ni lo que tú me diste, ni lo que yo te di,
pues si te ven un día del brazo de otro hombre
tendrá que ser un hombre que se parece a mí",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,El_Diputado_De_Los_Mineros,"El diputado de los mineros
había hablado con una lenta voz zapadora;
el diputado de los tejedores
dijo cosas sutiles con lengua de telar;
un diputado agrario
abogó por las tierras olvidadas
y su oración se hincaba en sustantivos jugosos
con esguace de reja.
Y se alzó el diputado
de los Jardines de la Infancia
—un compañero de diez años
con rizos hasta los hombros
y ojos anchos como dos sustos—.
Dijo el derecho de las mariposas,
pidió el desarme de la cometa pirata
y reclamó el sueño de diez horas.
Su voz era una niña que saltaba la cuerda;
daba patadas en el suelo
y terminó pidiendo para los jardines
ancianos con cuentos nuevos.
El compañero se sentó, bostezando,
y su moción se aprobó sin reservas.
Las derechas socialistas
estuvieron dos horas tiroteando el Congreso.
El diputado del mar
salpicaba de sal al diputado del cielo.
El diputado de los Jardines de la Infancia
dormía.
Ya al oscurecer,
un bravo campesino
exclamó:
—¡Compañeros!
¡El diputado de los niños
se ha orinado en su asiento!—
Todos callaron respetuosamente
y una canción de madre atravesó el Congreso.",es
"Vallejo,César",<XXI,Estamos_A_Catorce_De_Julio,"Estamos a catorce de Julio.
Son las cinco de la tarde. Llueve en toda
una tercera esquina de papel secante.
Y llueve más de abajo ay para arriba.
   Dos lagunas las manos avanzan
de diez en fondo,
desde un martes cenagoso que ha seis días
está en los lagrimales helado.
   Se ha degollado una semana
con las más agudas caídas; hase hecho
todo lo que puede hacer miserable genial
en gran taberna sin rieles. Ahora estamos
bien, con esta lluvia que nos lava
y nos alegra y nos hace gracia suave.
   Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo
               desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)
   Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A

Dos lagunas las manos avanzan
de diez en fondo,
desde un martes cenagoso que ha seis días
está en los lagrimales helado.
   Se ha degollado una semana
con las más agudas caídas; hase hecho
todo lo que puede hacer miserable genial
en gran taberna sin rieles. Ahora estamos
bien, con esta lluvia que nos lava
y nos alegra y nos hace gracia suave.
   Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo
               desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)
   Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A

Se ha degollado una semana
con las más agudas caídas; hase hecho
todo lo que puede hacer miserable genial
en gran taberna sin rieles. Ahora estamos
bien, con esta lluvia que nos lava
y nos alegra y nos hace gracia suave.
   Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo
               desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)
   Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A

Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo
               desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)
   Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A

Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,La_Ausente,"Cierra, cierra la puerta,
como a ella le gustaba...
¡Que se encuentre a su gusto
su recuerdo!",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Yo_Te_He_Querido_Como_Nunca,"Yo te he querido como nunca.
Eras azul como noche que acaba,
eras la impenetrable caparazón del galápago
que se oculta bajo la roca de la amorosa llegada de la luz.
Eras la sombra torpe
que cuaja entre los dedos cuando en tierra dormimos solitarios.
De nada serviría besar tu oscura encrucijada de sangre alterna,
donde de pronto el pulso navegaba
y de pronto faltaba como un mar que desprecia a la arena.
La sequedad viviente de unos ojos marchitos,
de los que yo veía a través de las lágrimas,
era una caricia para herir las pupilas,
sin que siquiera el párpado se cerrase en defensa.
Cuán amorosa forma
la del suelo las noches del verano
cuando echado en la tierra se acaricia este mundo que rueda,
la sequedad oscura,
la sordera profunda,
la cerrazón a todo,
que transcurre como lo más ajeno a un sollozo.
Tú, pobre hombre que duermes
sin notar esa luna trunca
que gemebunda apenas si te roza;
tú, que viajas postrero
con la corteza seca que rueda entre tus brazos,
no beses el silencio sin falla por donde nunca
a la sangre se espía,
por donde será inútil la busca del calor
que por los labios se bebe
y hace fulgir el cuerpo como con una luz azul si la noche es de plomo.
No, no busques esa gota pequeñita,
ese mundo reducido o sangre mínima,
esa lágrima que ha latido
y en la que apoyar la mejilla descansa.",es
"González,Ángel",<XXI,El_Otoño_Se_Acerca_Con_Muy_Poco_Ruido,"El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.

Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.

Y lo perdimos para siempre.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Poema_En_Diez_Versos,"Era mi corazón un ala viva y turbia
y pavorosa ala de anhelo.
Era primavera sobre los campos verdes.
Azul era la altura y era esmeralda el suelo.
Ella —la que me amaba— se murió en primavera.
Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.
Ella —la que me amaba— cerró los ojos. Tarde.
Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.
Ella —la que me amaba— se murió en primavera.
Y se llevó la primavera al cielo.",es
"Pie_Morales,Sandra",XXI,Entre_Dos,"A veces me gustaría abrazarte
otras
ahogarte en el pozo del olvido
No soy más que un corazón partido
por un amor que me hace feliz
y otro que jamás he tenido.",es
"Gutiérrez_Nájera,Manuel",<XXI,Pax_Animæ,"¡Ni una palabra de dolor blasfemo!
Sé altivo, sé gallardo en la caída
¡y ve, poeta, con desdén supremo
todas las injusticias de la vida!
No busques la constancia en los amores,
no pidas nada eterno a los mortales,
y haz, artista, con todos tus dolores,
excelsos monumentos sepulcrales.
En mármol blanco tus estatuas labra,
castas en la actitud, aunque desnudas,
y que duerma en sus labios la palabra
y se muestren muy tristes... ¡pero mudas!
¡El nombre!... ¡Débil vibración sonora
que dura apenas un instante! ¡El nombre!...
¡Ídolo torpe que el iluso adora!
¡Última y triste vanidad del hombre!
¿A qué pedir justicia ni clemencia
—si las niegan los propios compañeros—
a la glacial y muda indiferencia
de los desconocidos venideros?
¿A qué pedir la compasión tardía
de los extraños que la sombra esconde?
¡Duermen los ecos en la selva umbría
y nadie, nadie a nuestra voz responde!
En esta vida el único consuelo
es acordarse de las horas bellas
y alzar los ojos para ver el cielo...
cuando el cielo está azul o tiene estrellas.
Huir del mar y en el dormido lago
disfrutar de las ondas el reposo...
Dormir... soñar... El Sueño, nuestro mago
¡es un sublime y santo mentiroso!
¡Ay! Es verdad que en el honrado pecho
pide venganza la reciente herida...
pero... perdona el mal que te hayan hecho.
¡Todos están enfermos de la vida!
Los mismos que de flores se coronan,
para el dolor, para la muerte nacen.
Si los que tú más amas te traicionan
¡perdónalos, no saben lo que hacen!
Acaso esos instintos heredaron
y son los inconscientes vengadores
de razas o de estirpes que pasaron
acumulando todos los rencores.
¿Eres acaso el juez? ¿El impecable?
¿Tú la justicia y la piedad reúnes?
¿Quién no es fugitivo responsable
de alguno o muchos crímenes impunes?
¿Quién no ha mentido amor y profanado
de un alma virgen el sagrario augusto?
¿Quién está cierto de no haber matado?
¿Quién puede ser el justiciero, el justo?
¡Lástimas y perdón para los vivos!
Y así, de amor y mansedumbre llenos,
seremos cariñosos, compasivos...
¡y alguna vez, acaso, acaso buenos!
¿Padeces? Busca a la gentil amante,
a la impasible e inmortal belleza,
y ve apoyado, como Lear errante,
en tu joven Cordelia: la tristeza.
Mira: se aleja perezoso el día...
¡Qué bueno es descansar! El bosque oscuro
nos arrulla con lánguida armonía...
El agua es virgen. El ambiente es puro.
La luz, cansada, sus pupilas cierra;
se escuchan melancólicos rumores,
y la noche, al bajar, dice a la tierra:
—Vamos, ya está... Ya duérmete, no llores.
Recordar... Perdonar... Haber amado...
Ser dichoso un instante, haber creído...
Y luego... reclinarse fatigado
en el hombro de nieve del olvido.
Sentir eternamente la ternura
que en nuestros pechos jóvenes palpita,
y recibir, si llega, la ventura,
como a hermosa que viene de visita.
Siempre escondido lo que más amamos,
siempre en los labios el perdón risueño;
hasta que al fin ¡oh tierra! a ti vayamos
con la invencible laxitud del sueño.
Esa ha de ser la vida del que piensa
en lo fugaz de todo lo que mira,
y se detiene, sabio, ante la inmensa
extensión de tus mares ¡oh Mentira!
Corta las flores, mientras haya flores,
perdona las espinas a las rosas...
¡También se van y vuelan los dolores
como turbas de negras mariposas!
Ama y perdona. Con valor resiste
lo injusto, lo villano, lo cobarde...
¡Hermosamente pensativa y triste
está al caer la silenciosa tarde!
Cuando el dolor mi espíritu sombrea
busco en las cimas claridad y calma
¡y una infinita compasión albea
en las heladas cumbres de mi alma!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Elegía_Del_Frijol,"Cómo me duele
este riñón de grajo
al que no le recetan
hervir en las cocinas.
Cómo agarra la noche
en mi cara de túnel
sin tener la amistad
del carbón encendido.
Nadie lo creería
viviendo sobre el ascua
del amor y del odio
igual que un guerrillero.
Toda mi angustia pide
una Sierra Maestra,
Che Guevara;
ser el punto de mira
de bocas y de ombligos
o convertirme en plomo
de fusil en tu mano,
en silbo de una bala,
lenguaje contundente
con que se llega ahora
al corazón del hombre.
Los niños retadores,
los niños siniestrados,
los niños que me arden,
los niños que me apremian.
Cómo desearía
dar jaque mate al hambre
jugando una partida
de ajedrez con sus dientes.
Aunque parezca el negro
borrón de mis hermanos
mi dolor llega al rojo
y al blanco de la ira,
color universal
que unifica arcoíris
de infancias que se mueren
en un corro de lágrimas.
Que no me siembren más
en páramos de luto:
germinaré un infierno
de truenos y relámpagos.
No quiero ser gatillo
de pólvora de hieles,
blasfemia de abundancia
del paladar de nadie.
Sembradme en una mano.
Quiero ser alimento
de los que necesitan
masticar las auroras
y sentir cómo irrumpe
su sangre en la mañana.
Mi muerte será entonces
la alegría
del aire en sus cabellos.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Visión_Pagana,"Me soñaba una ninfa entre las ondas
Verdosas, bajo el tul de la arboleda,
Que se extendía, en un dosel de seda,
Sobre las aguas mágicas y hondas.
 Tu impaciencia alejábate a las frondas
Umbrosas, para luego en una queda
Ansiedad, retornar entre la leda
Sombra de las aucáridas redondas.
 —¡Sal del baño!—imploraste. Y ya en la arena
Me quitaste la capa y fué serena
La visión de mi cuerpo rosa-té.
 Sentí frío, de nuevo me cubriste,
Pero quedó en la sombra de amatiste
Como un sensual olor de Salomé.",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Con_Sigilo_Se_Acercó,"Con sigilo se acercó
—envuelto en llamas— el palo,
al papiro —inmaculado—,
ejerciente de envoltorio
de un apreciado tesoro
cubano labrado a mano.
No pasaron tres minutos
para llegar lo esperado:
tras varias aspiraciones
y sin siquiera notarlo
terminaron siendo nubes
papiro, tesoro y palo.
(otra forma de decir que fumé un cigarro)",es
"Medina,Gustavo_Adolfo",XXI,Mundo_Bobo,"He llorado por dentro como un niño
que se sabe abandonado.
Un caudal de tristezas diminutas
me ha anegado el alma.
Las sonrisas perdidas en los parques
se rindieron a la vida.
No me queda más oxígeno que pueda
devolverme la esperanza.
A la sombra de los tiempos que corren
un reloj se detiene.
Un forúnculo gris venenoso
me emponzoña la vida.
El tic tac de las épocas prístinas
se ahoga en inocencia.
Un sin fin de preludios de muerte
me adorna la camisa.
La quietud del ocaso escuchada
gimiendo en los caminos.
De los hilos de voz que conservo
no me sale ninguno.
Estertoro el asfalto caliente
bajo un sol de justicia,
afincado en los años que quedan
por venir uno a uno.
La vergüenza del quiero y no puedo
me escupe cada día.
Un mendrugo de pan me alimenta
de sueños inconclusos.
El tenor de las óperas huecas
cantadas por los grillos,
embebido de aplausos repite
su fatídico número.
Mundo bobo de tanto girar
sobre un eje invisible.
Sucesión de cuestiones espúreas
que se creen transcendentes.
Un clonar de pasiones distintas
a sus células madre.
Un vivir sobre espejos opacos
que reflejan la muerte.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.

A la sombra de los tiempos que corren
un reloj se detiene.
Un forúnculo gris venenoso
me emponzoña la vida.
El tic tac de las épocas prístinas
se ahoga en inocencia.
Un sin fin de preludios de muerte
me adorna la camisa.
La quietud del ocaso escuchada
gimiendo en los caminos.
De los hilos de voz que conservo
no me sale ninguno.
Estertoro el asfalto caliente
bajo un sol de justicia,
afincado en los años que quedan
por venir uno a uno.
La vergüenza del quiero y no puedo
me escupe cada día.
Un mendrugo de pan me alimenta
de sueños inconclusos.
El tenor de las óperas huecas
cantadas por los grillos,
embebido de aplausos repite
su fatídico número.
Mundo bobo de tanto girar
sobre un eje invisible.
Sucesión de cuestiones espúreas
que se creen transcendentes.
Un clonar de pasiones distintas
a sus células madre.
Un vivir sobre espejos opacos
que reflejan la muerte.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.

La quietud del ocaso escuchada
gimiendo en los caminos.
De los hilos de voz que conservo
no me sale ninguno.
Estertoro el asfalto caliente
bajo un sol de justicia,
afincado en los años que quedan
por venir uno a uno.
La vergüenza del quiero y no puedo
me escupe cada día.
Un mendrugo de pan me alimenta
de sueños inconclusos.
El tenor de las óperas huecas
cantadas por los grillos,
embebido de aplausos repite
su fatídico número.
Mundo bobo de tanto girar
sobre un eje invisible.
Sucesión de cuestiones espúreas
que se creen transcendentes.
Un clonar de pasiones distintas
a sus células madre.
Un vivir sobre espejos opacos
que reflejan la muerte.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.

La vergüenza del quiero y no puedo
me escupe cada día.
Un mendrugo de pan me alimenta
de sueños inconclusos.
El tenor de las óperas huecas
cantadas por los grillos,
embebido de aplausos repite
su fatídico número.
Mundo bobo de tanto girar
sobre un eje invisible.
Sucesión de cuestiones espúreas
que se creen transcendentes.
Un clonar de pasiones distintas
a sus células madre.
Un vivir sobre espejos opacos
que reflejan la muerte.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.

Mundo bobo de tanto girar
sobre un eje invisible.
Sucesión de cuestiones espúreas
que se creen transcendentes.
Un clonar de pasiones distintas
a sus células madre.
Un vivir sobre espejos opacos
que reflejan la muerte.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.

Más trasluz, que la niebla no impida
que la rueda se pare.
Más verdad, que la sabia prudencia
no baste a la mentira.
Más razón, que un idiota no siga
gobernándome el alma.
Más soñar, que mis sueños perduren
hasta el fin de mis días.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,El_Arroyo,"El arroyo
Se rinde a su destino: lo más bello es muy poco.
      Trasparencia.
Por el arroyo claro va la hermosura eterna.
      No, no hay ninfas.
La claridad es quien descubre la delicia.
      Clara el agua
A los ojos propone profundidad de fábula.
      Y unos peces,
De súbito relámpagos, soñándose aparecen.",es
"Brines,Francisco",<XXI,Hay_Que_Mecer_El_Tallo_De_Esta_Hierba,"Hay que mecer el tallo de esta hierba
tan chica, le miramos, es alondra
muy fina, su cabeza débil, nadie
lo toque demasiado, ni hablen rudos
los hombres porque duerme, que está linda,
linda la rosa de esta casa. Siente
que la alegría de la luz llega
y le sube a los ojos. ¡Ay, que llora
tu niño! Crecerá contigo, y alto
como un junquillo, como el agua clara
tendrá la voz, y el gesto del conejo
asustado. Será un niño de nieve
cuando mire las cumbres, si los prados
corre lo hará con arrebato, puro
se quedará cuando lo lleves loco
para que mire el mar, y lo desnudes
en la playa. La noche es enemiga,
más grande su misterio que las cosas
del día, las estrellas le estremecen
un raro sentimiento, se le llena
su pecho, todo dentro el jardín, bajan
por sus mejillas las pequeñas sombras
de fuego. Que ya sabe, madre, el niño
que tiene libertad dentro del pecho.
Se cruzan otros cuerpos, es la vida
que le tira de ti, te lo arrebata,
te disputa el amor y te lo vence.
Eres una montaña, son graciosos
los cerros nada más, y allí se ha ido
para cantar. Ya, solo, muchas veces
besa tu imagen, y desgarra el llanto
como un salvaje perro, no lo dice
cuando a veces te escribe, ni ama nada
de lo que tú le has enseñado. Siente
que le cansa esta lucha, y él quisiera
vivir en paz. Hablan de su fracaso,
que cumple su destino mal, la voz
la tiene rota, su cantar disgusta
los oídos sencillos, y los hombres
dicen que está ya condenado. Madre,
le hace daño la luz si da en su boca.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,La_Muerte_Se_Muere_De_Risa_Pero_La_Vida,"la muerte se muere de risa pero la vida
se muere de llanto pero la muerte pero la vida
pero nada nada nada",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,El_Velorio,"Como ya en el barrio corrió la noticia,
algunos vecinos llegan consternados,
diciendo en voz baja toda la injusticia
que amarga la suerte de los desdichados
A principios de año, repentinamente
murió el mayorcito ¡Si es para asustarse:
apenas lo entierran, cuando fatalmente
la misma desgracia vuelve a presentarse!
En medio del cuadro de caras llorosas
que llena el ambiente de recogimiento,
el padre recibe las frases piadosas
con que lo acompañan en el sentimiento
Los íntimos quieren llevárselo afuera,
pues presienten una decisión sombría
en su mirar fijo: de cualquier manera
con desesperarse nada sacaría
Porque hay que ser hombre, cede a las instancias
de los allegados, que fingen el gesto
de cansancio propio de las circunstancias:
Paciencia, por algo Dios lo habrá dispuesto.
La forma expresiva de las condolencias
narra lo sincero de las aflicciones,
que recién en estas duras emergencias
se aprecian las pocas buenas relaciones.
Entre los amigos que han ido a excusarse,
uno que otro padre de familia pasa
a cumplir, sintiendo no poder quedarse:
¡Ellos también tienen enfermos en casa!
Encuentran el golpe realmente sensible,
aunque irreparable, saben que sus puestos
están allí, pero les es imposible
al fin crían hijos y se hallan expuestos
Como habla del duelo todo el conventillo,
vienen comentarios desde la cocina,
mientras el teclado de un ronco organillo
más ronco y más grave solloza en la esquina.
Las muchas vecinas que desde temprano
fueron a brindarse, siempre cumplidoras,
están asombradas ¡El era bien sano,
y en tan corto tiempo: cuarenta y ocho horas!
¡Parece mentira! ¡Pobre finadito!
Nunca, jamás daba que hacer a la gente:
¡Había que verlo, ya tan hombrecito,
tan fino en sus modos y tan obediente!
La angustiada madre, que llorando apura
el cáliz que el justo Señor le depara,
muestra a las visitas la vieja figura
con que la noche antes él aún jugara.
Y, afanosamente, buscando al acaso,
halla entre las vueltas de una serpentina
aquel desteñido traje de payaso
que le regalase su santa madrina.
Y la rubia imagen a la cual rezaba
truncas devociones de rezos tardíos,
¡Ah, qué unción la suya, cuando comenzaba:
«Jesús Nazareno, rey de los judíos!»
Como esas benditas cosas no la dejan,
y ella torna al mismo fúnebre relato
y va siendo tarde, todas la aconsejan
cariñosamente recostarse un rato.
Muchas de las que hace tiempo permanecen
con ella, se marchan, pues no les permite
quedarse la hora, pero antes se ofrecen
para algo de apuro que se necesite
Las de «compromiso» van abandonando
silenciosamente la pieza mortuoria:
sólo las parientes se aguardan, orando
por el angelito que sube a la Gloria.
La crédula hermana se acerca en puntillas,
a ver, nuevamente, «si ya está despierto»,
y le llama y pone sus frescas mejillas
sobre la carita apacible del muerto.
En el otro cuarto se tocan asuntos
de interés notorio: programas navales,
cuestiones, alarmas, crisis y presuntos
casos de conflictos internacionales.
Mientras corre el mate, se insinúan datos
sobre las carreras y las elecciones,
y «la fija, al freno», de los candidatos
es causa de algunas serias discusiones.
Como no es posible que en esos instantes,
y habiendo muchachas, puedan sostenerse
sin ningún motivo temas semejantes,
los juegos de prendas van a proponerse.
Varios se retiran como pesarosos
de no acompañarlos: no hay otro remedio,
quizás esperasen, sin duda gustosos,
si fuerzas mayores que están de por medio
Y, al dejar al padre menos afligido,
a las susurradas frases de la breve
triste despedida, sigue el convenido
casi misterioso: «Mañana a las nueve».",es
"Mutis,Álvaro",<XXI,Grieta_Matinal,"Cala tu miseria,
sondéala, conoce sus más escondidas cavernas.
Aceita los engranajes de tu miseria,
ponla en tu camino, ábrete paso con ella
y en cada puerta golpea
con los blancos cartílagos de tu miseria.
Compárala con la de otras gentes
y mide bien el asombro de sus diferencias,
la singular agudeza de sus bordes.
Ampárate en los suaves ángulos de tu miseria.
Ten presente a cada hora
que su materia es tu materia,
el único puerto del que conoces cada rada,
cada boya, cada señal desde la cálida tierra
a donde llegas a reinar como Crusoe
entre la muchedumbre de sombras
que te rozan y con las que tropiezas
sin entender su propósito ni su costumbre.
Cultiva tu miseria,
hazla perdurable,
aliméntate de su savia,
envuélvete en el manto tejido con sus más secretos hilos.
Aprende a reconocerla entre todas,
no permitas que sea familiar a los otros
ni que la prolonguen abusivamente los tuyos.
Que te sea como agua bautismal
brotada de las grandes cloacas municipales,
como los arroyos que nacen en los mataderos.
Que se confunda con tus entrañas, tu miseria;
que contenga desde ahora los capítulos de tu muerte,
los elementos de tu más certero abandono.
Nunca dejes de lado tu miseria,
así descanses a su vera
como junto al blanco cuerpo
del que se ha retirado el deseo.
Ten siempre lista tu miseria
y no permitas que se evada por distracción o engaño.
Aprende a reconocerla hasta en sus más breves signos:
el encogerse de las finas hojas del carbonero,
el abrirse de las flores con la primera frescura de la tarde,
la soledad de una jaula de circo
varada en el lodo del camino,
el hollín en los arrabales,
el vaso de latón que mide la sopa en los cuarteles,
la ropa desordenada de los ciegos,
las campanillas que agotan su llamado
en el solar sembrado de eucaliptos,
el yodo de las navegaciones.
No mezcles tu miseria en los asuntos de cada día.
Aprende a guardarla para las horas de tu solaz
y teje con ella la verdadera,
la sola materia perdurable
de tu episodio sobre la tierra.",es
"Caseiro,María_Eugenia",XXI,Me_Provoca,"La lluvia me provoca beber de los tejados
lamer el día como fresa sin romperlo
rescatar la dicha en la mañana intrascendente
conducir la charla hasta un recodo del almuerzo
degustar un verso tibio de canela en rama
verter la vida en aquiescencia
mojar el tiempo en las conversaciones
saborear sus puntas en almíbar, dejar
que la melaza y el limón se fundan en el labio.",es
"Carrera_Andrade,Jorge",<XXI,"Los_Artefactos,_Las_Perfectas_Máquinas","Los artefactos, las perfectas máquinas,
el autómata de ojo de luz verde,
¿igualan por lo menos a una abeja
dotada de reflejos naturales
que conoce el secreto
del mundo de las plantas
y se dirige sola en el espacio
a buscar material entre las flores
para su azucarada, sutil fábrica?
Todo puede crear la humana ciencia
menos ese resorte del instinto
o de la voluntad, menos la vida.
Inventor de las máquinas volantes
quiere el hombre viajar hacia los astros,
crear nuevos satélites celestes
y disparar cohetes a la luna
sin haber descifrado el gran enigma
del oscuro planeta en que vivimos.
Yo intento comprender los movimientos
de plantas y animales y me digo:
por ahora me basta con la tierra.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,El_Pájaro_Ornitorrinco,"A las ocho de la mañana,
la mujer de la limpieza
pasa el plumero al león,
y se entretiene mirando
al extraño pajarraco —¡pelo y pico!—
que hay allí:
le parece que le habla
y dice que dice así:
—Tengo pelo y pico pato,
pongo huevos, amamanto,
vivo en tierra,
vivo en agua
¡ni la trucha
me adelanta!
¡Soy el rico ornitorrinco
que tengo de todo cinco,
—pelo y pico, pata y pluma—,
pongo huevos en la luna,
vivo en la tierra,
vivo en agua
si me escribes
pon Australia!",es
"Martí,José",<XXI,Yo_Tengo_Un_Paje_Muy_Fiel,"Yo tengo un paje muy fiel
Que me cuida y que me gruñe,
Y al salir, me limpia y bruñe
Mi corona de laurel.
Yo tengo un paje ejemplar
Que no come, que no duerme,
Y que se acurruca a verme
Trabajar, y sollozar.
Salgo, y el vil se desliza,
Y en mi bolsillo aparece;
Vuelvo, y el terco me ofrece
Una taza de ceniza.
Si duermo, al rayar el día
Se sienta junto a mi cama:
Si escribo, sangre derrama
Mi paje en la escribanía.
Mi paje, hombre de respeto,
Al andar castañetea:
Hiela mi paje, y chispea:
Mi paje es un esqueleto.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Fantasía_Cuasi_Una_Sonata_-_Iv._Alegro_Agitato,"Esta es la noche, la fraterna noche,
noche fogosa, noche lustral, noche aladínea: oh Noche en Éxtasis!
  De un viaje absurdo mi sér llega transido:
destrizado mi espíritu señero;
fatigado mi cuerpo que tronchó la borrasca,
me magulló el naufragio contra arrecies y rompientes,
me amorató el cansancio fustigante,
que ensordeció la grita inarmoniosa:
por el aduar sombrío topé encendidas las lumbres temblorosas de tu tienda:
Ya otra ocasión, oh Noche, canté tu amor sin esperanza...!
Canto otra vez al linde de tu tienda,
Noche, Noche Morena...!
  Tú me darás, oh Noche, el tibio asilo
de tu regazo, que perfuman exquisitos aromas:
Yo busco tu refugio, oh Noche, oh dulce Noche,
Noche ligeia —toda sutil encanto—;
oh Noche toda amor, toda supraterrena delicia...!
  has de acoger mi espíritu y mi cuerpo
férvidos, Noche Elegida:
  si a ti me doy, Noche Pura;
si en tus brazos y muslos diamantinos me refugio,
Noche Amorosa;
  si bajo tus constelaciones inextinguibles
—oh nébulas de Andrómeda y Orión—
mi pobre luz humillo, oh Noche Omnisapiente...!
  has de acoger mi espíritu y mi cuerpo,
mi corazón, mi sangre, todo mi sér, oh Noche,
Noche, Noche Elegida!
  Yo te amaré con amor infinito,
Noche Eterna;
  yo te amaré con amor transitorio,
Noche en Fuga;
  yo te amaré con seráfico amor,
Noche Virgen;
  yo te amaré con amor turbulento,
Noche en Ascuas;
  yo te amaré con amor cerebral, inmaterial, fosforescente, irradiante
Noche Metafísica;
  bajo la rósea luz de Venus encendida,
yo te amaré, Noche Insaciable;
  yo te amaré bajo la advocación de la romántica Selene,
Noche Diana;
  pérfido te amaré,
Noche Proclive;
  yo tempestuoso te amaré,
Noche Vortiginosa;
  yo te amaré glacial,
Noche Fría;
  yo te amaré furtivo,
Noche Cauta;
  yo te amaré cantando a gritos mi pasión,
Noche Desafiante;
  tácito te amaré,
Noche Muda.
  Has de acoger mi espíritu y mi cuerpo,
mi sangre, mi corazón, todo mi sér
—únicos—, Noche Unica,
Noche, Noche Elegida...!
  Yo busco tu refugio, oh Noche, oh pulcra Noche,
Noche ligeia —toda sutil encanto—,
oh Noche toda amor, toda supraterrena delicia...:
Esta es la Noche, la Fraterna Noche,
Noche Amante, Noche Lustral...: mi Noche en Éxtasis...!!",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Niños_De_Dickens,"Admiras al poeta de nervios duros   ¿De acuerdo?
De acuerdo    De la misma manera que admiras
al obrero de horario salvaje y a los comerciantes
que se acuestan de madrugada contando el oro
y a las muchachas de 25 años que follan durante toda
la noche y al día siguiente dan tres o cuatro exámenes
en la universidad
Es difícil entender lo anterior    Intento decir
animales salvajes rondando por las paredes de mi casa
Búhos y niños de Dickens    Lagartos y hermafroditas
pintados por Moreau    Los soles de mis dos habitaciones
El rumor de pasos que puede solidificarse en cualquier momento
como una escultura de yeso sucio    Los ojos
borrados del santo que cabalga al encuentro
del Dragón",es
"Storni,Alfonsina",<XXI,"Oh,_Primavera_De_Las_Amapolas","Oh, primavera de las amapolas,
Tú que floreces para bien mi casa,
Luego que enjoyes las corolas,
Pasa.
Beso, la forma más voraz del fuego,
Clava sin miedo tu endiablada espuela,
Quema mi alma, pero luego,
Vuela.
Risa de oro que movible y loca
Sueltas el alma, de las sombras, presa,
En cuanto asomes a la boca,
Cesa.
Lástima blanda del error amante
Que a cada paso el corazón diluye,
Vuelca tus mieles y al instante,
Huye.
Odio tremendo, como nada fosco,
Odio que truecas en puñal la seda,
Odio que apenas te conozco,
Queda.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Poema_Encontrado,"Duermo en la nieve sin luz de tus sábanas,
—la almohada sigue oliendo a tu pelo—;
nada es igual —si no lo miramos juntos—;
voy a olvidarte y enseguida vuelvo.
Vuelvo enseguida a recordarte tanto,
que mire lo que mire allí te veo.
Rezo tu nombre. Te nombro en el espejo,
rompo mi copa, subo a la montaña
a recitarte versos
Lloro con causa
sin motivo río,
agua de rio o mar
de llanto o lago,
agua quiero beber,
pero en tu boca.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Sobre_La_Arenita_Fina,"Sobre la arenita fina,
qué preciosa catedral.
(Bautismo de las algas,
los líquenes y el coral).
Sus torres de viento ágil,
y sus campanas de espuma,
y sus badajos de sal.
Sobre la arenita fresca,
qué preciosa catedral.",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Midnight_Dreams,"Anoche, estando solo y ya medio dormido,
mis sueños de otras épocas se me han aparecido.
Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías
y de felicidades que nunca han sido mías,
se fueron acercando en lentas procesiones
y de la alcoba oscura poblaron los rincones
hubo un silencio grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.
La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías
y de felicidades que nunca han sido mías,
se fueron acercando en lentas procesiones
y de la alcoba oscura poblaron los rincones
hubo un silencio grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.
La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

se fueron acercando en lentas procesiones
y de la alcoba oscura poblaron los rincones
hubo un silencio grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.
La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

hubo un silencio grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.
La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.
.....................................................................................
Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.

y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,Otro_Vendrá._Ocupará_Tu_Lugar_Se_Beberá_Tu_Aire,"Otro vendrá. Ocupará tu lugar se beberá tu aire
tomará poseción de mi cadáver.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Los_Instigadores._La_Chouannerie_De_La_República,"Árboles huecos,
selva inhóspita
a los ojos del día;
pero en la noche
salta la astilla de un silbido
como un clavo de plata de una mesa de ébano;
y de los árboles
empiezan a salir hombres
que estaban allí, sin voz
(empiezan a salir campanas de las torres).
La palabra es el fruto nocturno de la selva
y por las negras picas van los Instigadores.
Al llegar el día,
los árboles, encolados de mudez,
guardan su grito, como caracoles.
La noche es la hora de instigar a la luz;
el árbol goza más sus nidos en la noche:
la noche es una instigadora de estrellas
y el árbol un instigador de pichones.
¿Ves pasar esa sombra por entre aquella sombra?
Es que el viejo samán va con el viejo roble.
Y un día, ¡al fin! saldrán las aves del Castigo,
como frutas lanzadas por el puño del bosque.
Más que savia del árbol son savia de los
nidos los Instigadores.",es
"Leonardo_de_Argensola,Lupercio",<XXI,"Llevó_Tras_Sí_Los_Pámpanos_Otubre,","Llevó tras sí los pámpanos otubre,
y con las grandes lluvias, insolente,
no sufre Ibero márgenes ni puente,
mas antes los vecinos campos cubre.

Moncayo, como suele, ya descubre
coronada de nieve la alta frente,
y el sol apenas vemos en Oriente
cuando la opaca tierra nos lo encubre.

Sienten el mar y selvas ya la saña
del aquilón, y encierra su bramido
gente en el puerto y gente en la cabaña.

Y Fabio, en el umbral de Tais tendido,
con vergonzosas lágrimas lo baña,
debiéndolas al tiempo que ha perdido.",es
"Fernández_Rollán,César",XXI,Libertad,"¡Libertad!
Eres el viento furioso
que arrasa la entraña...
Eres todo y no eres nada...
Eres hombre y eres alma...
Eres este que ahora escribe
y eres quien lee estos versos...
¡Libertad!
Atraviesas mi ventana
golpeando los cristales
con tus chorros de luz traviesa.
Llena mis venas de brisa fresca...
¡Libertad!
¡No me faltes,
libertad!",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,La_Ciudad_Sin_Laura,"En la ciudad callada y sola mi voz despierta una profunda resonancia.
Mientras la noche va creciendo pronuncio un nombre y este nombre me
acompaña.
La soledad es poderosa pero sucumbe ante mi voz enamorada.
No puede haber nada tan fuerte como una voz cuando esa voz es la del
alma.
En el sonido con que suena siento el sonido de una música lejana.
Y en la energía remota que la mueve siento el calor de una
remota llamarada.
Porque mi voz es una chispa de aquella hoguera que eterniza lo que
abrasa.
Porque mi amor es una chispa de aquella hoguera que eterniza lo que
abrasa.
Para poblar este desierto me basta y sobra con decir una palabra.
El dulce nombre que pronuncio para poblar este desierto es el de Laura.
Las cosas son inteligibles porque este nombre de mujer las ilumina.
Porque este nombre las arranca de las tinieblas en que estaban
sumergidas.
Una por una recuperan su resplandor espiritual y resucitan.
Una por una se levantan con el candor y la belleza que teman.
La obscuridad desaparece mientras el sueño silencioso se disipa.
Por este nombre de los nombres hasta la muerte sin palabras tiene vida.
Ya no resuena entre las cosas el gran torrente de las noches y los
días.
El tiempo calla y se detiene para escuchar esta perfecta melodía.
Mi vida entera permanece porque este nombre que recuerdo no me olvida.
Porque este nombre me sostiene con emoción desde su tierna
lejanía.
Cuando mi boca lo ignoraba, la soledad era más honda que el
silencio.
Cuando mi boca estaba muda, mi corazón era invisible como el
viento.
Se conocía que vivía por la canción que lo
tenía prisionero.
Pero vivía en otro mundo; para las cosas de este mundo estaba
muerto.
Le pesadumbre de las horas era mas íntima que nunca en aquel
tiempo.
Porque las noches eran largas; porque los días de las noches
eran lentos.
La tierra estaba más obscura porque faltaban las estrellas en el
cielo.
El manantial de donde brota la luz que alumbra el corazón estaba
seco.
¿Qué hubiera sido de mi vida sin este nombre que
pronuncio en el desierto?
¿Qué hubiera sido de mi vida sin este amor que me
acompaña desde lejos?
Lejos está la dulce causa del corazón, de la cabeza y de
la mano.
Pero su ausencia es la del río, que con la fuente que lo llora
vive atado.
Nunca he sentido como ahora la vecindad de la mujer que estoy cantando.
Cuando el amor está presente no puede haber nada escondido ni
lejano.
La luz del fuego que me alumbra ¿no es la que alumbra el
corazón del ser amado?
La llamarada que me quema ¿no es la del fuego en que se quema
sin descanso?
Aunque las leguas se interponen entre nosotros, ya no pueden separarnos.
Porque el amor que vence al tiempo no puede estar sino a cubierto del
espacio.
Entre la dicha y mi existencia la diferencia que hubo ayer se va
borrando.
El ser que nombro es el que, siendo, me da una vida sin dolor ni
sobresalto.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,"Un_Día_Llegarás,_En_El_Costado_De_La_Brisa","Un día llegarás, en el costado de la brisa,
con un value de palmeras descansando en la frente.
Será la hora en punto de responder a los colores,
la hora en que el rocío
se posa en la hoja de la sangre
con un temblor de pájaro,
la hora en que la mesa recibe la ternura del mantel.
No será necesario que llames a la puerta:
tu nombre sonará como una herida en el rostro,
como los nudillos del silencio en los espejos.
Tus miradas traerán de la mano el horizonte,
la yugular de la alegría
y los sueños de un tren en marcha
hacia las amapolas de los campos de trigo.
Te sentarás aquí, en la butaca
donde el río dejó de ser corriente
para cazar un pato en los cañaverales de la orilla.
Cerraré las persianas para que no te llene
el sol de vidrios el semblante
y pueda ser verdad tu retorno,
y no te caigas hacia a dentro, a pies de aguas oscuras,
palpándole los músculos de distancia a los años.
No sé lo que dirás,
Pero nos miraremos con cristal de aumento,
con ojos de zaguanes,
párpados de arco iris
y pestañas de lluvia.
Nos miraremos desde el lomo de un perro
desde el azul de un telegrama,
desde los náufragos del mar,
desde un niño que corre en bicicleta.
Nos miraremos desde los dedos y la sonrisa,
desde el indicador de las balanzas,
desde el césped y el pan,
desde la pedrada que nos dimos un día.
No nos diremos
pero nos rumiaremos los ojos
como los bueyes del silencio y la hierba.
Y todo el aire en torno
tendra una presión y forma
de una mano en la espalda.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Mis_Ojos_Ven_En_El_Árbol,"Mis ojos ven en el árbol
el fruto redondo y fresco.
Mis manos se van certeras
a cogerlo. Pero tú,
pero tú, mano de ciego,
¿qué estás haciendo?
La mano da vueltas, vueltas
por el aire; si se posa
sobre cosa material,
huye tras palpo suave
sin llegar nunca a cogerla.
Siempre abierta. Es que no sabe
cerrarse, es que tiene
ambiciones más profundas
que las de los ojos, tiene
ambiciones de esa bola
imperfecta de este mundo,
buen fruto para una mano
de ciego, ambición de luz,
eterna ambición de asir
lo inasidero.
Cuando se cansa de inútiles
devaneos, tristemente,
se va en busca de su hermana
y se entrecruzan las manos
del ciego.
Y sólo así se están quietas,
enclavijadas,
asidas ansia con ansia
y deseo con deseo.
Mano de ciego no es ciega:
una voluntad la manda,
no los ojos de su dueño.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Yo_Era_En_Mis_Sueños,_Don_Ramón,_Viajero","Yo era en mis sueños, don Ramón, viajero
del áspero camino, y tú, Caronte
de ojos de llama, el fúnebre barquero
de las revueltas aguas de Aqueronte.
Plúrima barba al pecho te caía.
(Yo quise ver tu manquedad en vano).
Sobre la negra barca aparecía
tu verde senectud de dios pagano.
Habla, dijiste, y yo: cantar quisiera
loor de tu Don Juan y tu paisaje,
en esta hora de verdad sincera.
Porque faltó mi voz en tu homenaje,
permite que en la pálida ribera
te pague en áureo verso mi barcaje.",es
"Martí,José",<XXI,"Solo,_Estoy_Solo:_Viene_El_Verso_Amigo","Solo, estoy solo: viene el verso amigo,
Como el esposo diligente acude
De la erizada tórtola al reclamo.
Cual de los altos montes en deshielo
Por breñas y por valles en copiosos
Hilos las nieves desatadas bajan—
Así por mis entrañas oprimidas
Un balsámico amor y una avaricia,
Celeste de hermosura se derraman.
Tal desde el vasto azul, sobre la tierra,
Cual si de alma virgen la sombría
Humanidad sangrienta perfumasen,
Su luz benigna las estrellas vierten
Esposas del silencio! —y de las flores
Tal el aroma vago se levanta.
Dadme lo sumo y lo perfecto: dadme
Un dibujo de Angelo: una espada
Con puño de Cellini, más hermosa
Que las techumbres de marfil calado
Que se place en labrar Naturaleza.
El cráneo augusto dadme donde ardieron
El universo Hamlet y la furia
Tempestuosa del moro: —la manceba
India que a orillas del ameno río
Que del viejo Chichén los muros baña
A la sombra de un plátano pomposo
Y sus propios cabellos, el esbelto
Cuerpo bruñido y nítido enjugaba.
Dadme mi cielo azul..., dadme la pura,
La inefable, la plácida, la eterna
Alma de mármol que al soberbio Louvre
Dio, cual su espuma y flor, Milo famosa.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,"Y_Sin_Embargo,_Amor","Y sin embargo, amor, a través de las
lágrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.
  Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez en mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavada junto al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a sus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.
  Pero ya no habrá tiempo de llorar.
  Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.
Hace frío sin ti,
pero se vive.",es
"Huidobro,Vicente",<XXI,"Mi_Espejo,_Corriente_Por_Las_Noches","Mi espejo, corriente por las noches,
Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.
Mi espejo, más profundo que el orbe
Donde todos los cisnes se ahogaron.
Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.
Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.
De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

Mi espejo, más profundo que el orbe
Donde todos los cisnes se ahogaron.
Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.
Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.
De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.
Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.
De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.
De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.",es
"Mutis,Álvaro",<XXI,Una_Palabra,"Cuando de repente en mitad de la vida llega una palabra jamás antes pronunciada,
una densa marea nos recoge en sus brazos y comienza el largo viaje entre la magia recién iniciada,
que se levanta como un grito inmenso hangar abandonado donde el musgo cobija las paredes,
entre el óxido de olvidadas criaturas que habitan un mundo en ruinas, una palabra basta,
una palabra y se incicia la danza pausada que nos lleva por entre un espeso polvo de ciudades,
hasta los vitrales de una oscura casa de salud, a patios donde florece el hollín y anidan densas sombras,
húmedas sombras, que dan vida a cansadas mujeres.
Ninguna verdad reside en estos rincones y, sin embargo, allí sorprende el mudo pavor
que llena la vida con su aliento de vinagre-rancio vinagre que corre por la mojada despensa de una humilde casa de placer.
Y tampoco es esto todo.
Hay también las conquistas de calurosas regiones donde los insectos vigilan la copulación de los guardianes del sembrado que pierden la voz entre los cañaduzales sin límite surcados por rápidas acequias y opacos reptiles de blanca y rica piel.
¡Oh el desvelo de los vigilantes que golpean sin descanso sonoras latas de petróleo
para espantar los acuciosos insectos que envía la noche como una promesa de vigilia!
Camino del mar pronto se olvidan estas cosas.
Y si una mujer espera con sus blancos y espesos muslos abiertos como las ramas de un florido písamo centenario,
entonces el poema llega a su fin, no tiene ya sentido su monótono treno
de fuente turbia y siempre renovada por el cansado cuerpo de viciosos gimnastas.
Sólo una palabra.
Una palabra y se inicia la danza
de una fértil miseria.",es
"Arespacochaga,Joaquín",XXI,Quiera_El_Viento,"Quiera el viento
lugares sin nombre
aire nuevo que cincele
el rostro perpetuo de la vida.
Quiera pisadas sin camino
la huella incierta de las horas
Quiera aún desnudas las palabras
acariciando el lecho vivo del silencio.
Quiera el viento
el azul prestado de los cielos
el alma breve de la sombra
y alzado siempre sobre el tiempo
invente larga la memoria.
Quiera el viento
firme nuestro abrazo,
que liberados de lo efímero
seamos siempre su recuerdo.
Quiera el viento
Dulce azar que me condenas
quiera el viento por siempre
nuestro sueño.",es
"Felipe,León",<XXI,Todo_Ha_Sido_Igual:_El_Comienzo_Y_El_Fin…,"Todo ha sido igual: el comienzo y el fin...
Todo ha sido una agonía.
No he hecho más que caminar como un moribundo.
Salí de noche y vuelvo de noche...
comencé llorando y regreso llorando,
¡Comenzar... regresar, comenzar, regresar —comenzar,
regresar!
¿Y a dónde se regresa, Señor Arcipreste?
¿Otra vez a la cueva?
¿Otra vez al alvéolo primigenio?
¿Otra vez a la matriz oscura del eterno silencio?
¿Otra vez a la Nada?
¿Uno sale de la Nada para dar vueltas en la noche
empujada por el Viento
y volver a la Nada?",es
"González,Ángel",<XXI,Sí:_La_Realidad_Propone_Siempre_Sueños,"Sí:
   la realidad propone siempre sueños,
mas sólo uno entre muchos elige la mirada.
De quien madruga a verla,
              y no del sol,
                     procede
—aunque él no se lo crea—
la luz
que ordena y fija el mundo
en sus formas más bellas:
              Damas altas, calandrias...
Vistas así las cosas,
iluminadas por amor tan claro
¿cómo van a negarse?
           Dóciles, entregadas
a su más alto vuelo,
se demoran, esperan, se eternizan.
      II
Cazadoras al filo de la aurora.
Cobrar la plenitud, guardar el canto
como trofeo y ¡a volar las alas!
Contra un mundo fugaz, esquivo y raudo,
que salta a su «seré» de el «ya he sido»,
pupilas aún más rápidas
lanzan dardos certeros.
Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.

De quien madruga a verla,
              y no del sol,
                     procede
—aunque él no se lo crea—
la luz
que ordena y fija el mundo
en sus formas más bellas:
              Damas altas, calandrias...
Vistas así las cosas,
iluminadas por amor tan claro
¿cómo van a negarse?
           Dóciles, entregadas
a su más alto vuelo,
se demoran, esperan, se eternizan.
      II
Cazadoras al filo de la aurora.
Cobrar la plenitud, guardar el canto
como trofeo y ¡a volar las alas!
Contra un mundo fugaz, esquivo y raudo,
que salta a su «seré» de el «ya he sido»,
pupilas aún más rápidas
lanzan dardos certeros.
Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.

Vistas así las cosas,
iluminadas por amor tan claro
¿cómo van a negarse?
           Dóciles, entregadas
a su más alto vuelo,
se demoran, esperan, se eternizan.

Cazadoras al filo de la aurora.
Cobrar la plenitud, guardar el canto
como trofeo y ¡a volar las alas!
Contra un mundo fugaz, esquivo y raudo,
que salta a su «seré» de el «ya he sido»,
pupilas aún más rápidas
lanzan dardos certeros.
Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.
Cobrar la plenitud, guardar el canto
como trofeo y ¡a volar las alas!
Contra un mundo fugaz, esquivo y raudo,
que salta a su «seré» de el «ya he sido»,
pupilas aún más rápidas
lanzan dardos certeros.
Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.

Contra un mundo fugaz, esquivo y raudo,
que salta a su «seré» de el «ya he sido»,
pupilas aún más rápidas
lanzan dardos certeros.
Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.

Difícil blanco ofrece hoy la mañana:
escorzo de cristal que pasa huyendo
de no sé qué jaurías invisibles.
                 ¿Un instante del iris?
Rasga el silencio y...
            ¡Luz ilesa!
He ahí la eternidad, en dos palabras.

He ahí la eternidad, en dos palabras.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,"Yo_Recuerdo,_Darío,_Que_Allá_En_Mi_Adolescencia","Yo recuerdo, Darío, que allá en mi adolescencia,
yo decía estas cosas llenas de transparencia.
Estas mismas que ahora tienen otra fragancia,
a pesar de aquel vaho de tus bueyes de infancia.
Mas por entre la niebla de mis barbas de loma
me salen los recuerdos, frescos como palomas.
Así, Rubén, lo mismo que una mano da trigo,
el pasado se cae de mis labios, y digo:
Era el tiempo en que tenía
piececitos-aviones
ante el fantasma de la policía.
Y madrugaba nuestra fantasía
para robar centavos,
antes que la mañana
tras la fragancia tibia de la panadería,
fuese de puerta en puerta
por la calle aldeana.
Blanca de mundo y de cuidados vanos
te me fugabas cuanto más crecía,
igual que el globo que se me rompía
si mucho le aventaba entre mis manos.
Y tú, como aquel globo, te pusiste a crecer.
Hoy ya no puedo, infancia, correr como corría.
Me pesa tanto el hombre que no puedo correr.
Ya ves Rubén, aquello, fue siempre manso, bueno:
corría con la lluvia, temblaba con el trueno.
¿Tú también lo recuerdas?
La barriga desnuda se chorreaba de miel,
mientras los astilleros dedotes del abuelo
a ratos fabricaban barquitos de papel.
Era un juguete el tiempo. Pero, luego a la cosa,
como tú ya lo sabes, le pusieron
más espina que rosa.
Yo no te estoy diciendo que hoy existe un Atila,
pero tiene parientes... Los que ven mis pupilas.
¿No sientes un caballo, y la gran negra capa
de un jinete que corre pisoteando este mapa?
Esto pone a la infancia a crecer de repente,
lo mismo que de súbito crece un agua de fuente.
¿Y qué pueden los Sócrates? ¿Qué pueden los Darío,
cuando como temblores subterráneos
pasan patas equinas que hacen brotar un río
de venas de llantos sobre campos de cráneos?
Mientras en las esquinas, de una ciudad remota,
la novela de un brazo que alza una mano rota,
dando cuerdas a un débil monótono organillo,
le regala a la infancia su sonoro castillo,
algo que ya no tienen los hombres de la tierra,
hoy que haciendo las paces, es que hacemos la guerra
Mañana pelearemos sin ir a la batalla,
pues es la que nos mata, la guerra que se calla,
y sólo encontraremos —si algo encontramos hecho—,
a la muerte perfecta como un odio en el lecho.
Pero ahora no quiero seguir estos detalles,
déjame que te hable de nuevo de mis cosas,
tal como si de pronto te hallaras por la calle
unos zapatos rotos...
donde un canario tiene su más cómodo nido
de poeta remoto...
Así, Rubén, ayer, y quizá con razón,
le dije cosas raras a mi Compadre Mon.
Por ejemplo:
Óyeme, Mon, un día, me enseñó a ser poeta
el retazo de cielo de un viejo callejón,
que siendo tan pequeño, me ensanchó el corazón.
Limpio como los vientos del molino aldeano
he salido desnudo en carne de conciencia,
y parece que tengo la mañana en la mano.
Hoy puede verme el hombre por mi abierta ventana.
Me hallará transparente como el agua con cielo.
¡Me enseñó a hacer mi casa la mañana!
Ya ves, Rubén, ya ves. Estas cosas las pudo
sólo escribir la mano de una vida que tiene
aún todo desnudo.
¿Cómo me haré contigo, infancia, que de nuevo,
como un traje ya viejo, pero querido, uso?
Nunca dejé de usarte. Todavía te llevo.
Lloras un agua tan clara,
que no parece dolor.
Hoy está triste tu cara.
Pero no tu corazón.
Mira un niño que corre por la playa, parece
que el otro niño, el mar, habla con él, y crece.
Allí llena de cosmos su voz la caracola,
donde nos habla en seco sólo Dios, de la ola.
Allí, también, oh mar, tú solos, ¡sin nacer!
Porque al nacer tan grandes
no te vimos crecer.
Oh tú que no te pudres, primavera del gnomo:
suma sólo del cuándo, secreto fiel del cómo.
Así, Rubén, tú rondas, tan transparente y fuerte
que de pie ya te vemos, tú velando a la Muerte.

Lloras un agua tan clara,
que no parece dolor.
Hoy está triste tu cara.
Pero no tu corazón.
Mira un niño que corre por la playa, parece
que el otro niño, el mar, habla con él, y crece.
Allí llena de cosmos su voz la caracola,
donde nos habla en seco sólo Dios, de la ola.
Allí, también, oh mar, tú solos, ¡sin nacer!
Porque al nacer tan grandes
no te vimos crecer.
Oh tú que no te pudres, primavera del gnomo:
suma sólo del cuándo, secreto fiel del cómo.
Así, Rubén, tú rondas, tan transparente y fuerte
que de pie ya te vemos, tú velando a la Muerte.

Mira un niño que corre por la playa, parece
que el otro niño, el mar, habla con él, y crece.
Allí llena de cosmos su voz la caracola,
donde nos habla en seco sólo Dios, de la ola.
Allí, también, oh mar, tú solos, ¡sin nacer!
Porque al nacer tan grandes
no te vimos crecer.
Oh tú que no te pudres, primavera del gnomo:
suma sólo del cuándo, secreto fiel del cómo.
Así, Rubén, tú rondas, tan transparente y fuerte
que de pie ya te vemos, tú velando a la Muerte.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Midas_En_La_Piscina,"En la ciudad no había agua,
pero Midas en su piscina olímpica nadaba
como si toda el agua de la ciudad fuese suya.
Había contado las ganancias del día,
y estaba feliz porque pensaba que la gente
estaba feliz porque él había hecho un millón
más,
y porque con sus negocios había hecho más pobres
y ahora podía ayudar a los pobres.
«Los políticos y los empresarios me elogian», se
decía,
«porque los que tienen mil pesos quieren un millón,
y los que tienen un millón diez millones,
y los que tienen diez desean tener cien millones,
y los que tienen cien ambicionan mil millones.
Yo tengo esos millones, y hasta más.
Pero mientras los aspirantes a millonarios
realizan su sueño, los menos ricos
y los más pobres me admiran,
porque la riqueza ajena
es la satisfacción de los tontos».",es
"Berro,Adolfo",<XXI,Jazmines_Albos_Y_Purpúreas_Rosas,"Jazmines albos y purpúreas rosas
Adornen hoy mi peregrina sien;
Baje el cabello destrenzado al seno
Que, mal velado, palpitando esté.
Inquietas brillen, las pupilas negras
Como agitadas por intenso ardor,
Y en torno al lecho, do la frente pose,
Inciensos ardan de embriagante olor.
Venid, doncellas de rubor teñidas,
Esposas fieles, que bendijo Dios,
Venid—testigos de su dicha quiere
La vil ramera que os inspira horror.
Venid—Arturo, el de los labios rojos,
De las palabras con sabor de miel,
El prometido de la hermosa Elvira
Que mil de veces la juró ser fiel.
Hoy en mis brazos buscará el delirio
Que no consigue vuestro amor causar,
Que no se encuentra en vuestros besos tibios,
Ni en vuestro rostro se pintó jamás.
También Eduardo, de Lucía esposo,
En mis halagos buscará el placer,
Y reclinado en mis desnudos hombros,
Verá las horas, sin afán, correr.
¡Con cuánto gozo beberé su aliento
Para templar esta insaciable sed
Que los desprecios de la amante esposa
En mi alma hicieron, por su mal, nacer!
¡Ella, la vana! que al pasar volvía
Para no verme la encendida faz,
Cual si temiera que mi vista ardiente
Le arrebatara su envidiable paz:
Y recogía los flotantes pliegues
De su vestido, como el cielo azul,
Por que la brisa, revolando inquieta,
No le rozara con mi leve tul.
Pensaba, acaso, que su dicha eterna,
Sería siempre como el mismo Sol,
¡Y un solo instante se abrigó en su seno,
Como el perfume en la cortada flor!
Tal vez, en tanto que su ingrato esposo
Raudales de oro verterá a mis pies,
Y con guirnaldas ceñirá mi frente
Para besarla con ardor después,
Sola, anegada en perdurable llanto
Ella los ojos tornará al Señor,
Sustento pobre demandando, en vano,
Para los frutos de su triste amor.
Venid, doncellas de rubor teñidas,
Esposas fieles, que bendijo Dios,
Venid —testigos de su dicha quiere
La vil ramera que os inspira horror.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Y_Escúchome_Sufrir_Himno_Y_Herida,"Y escúchome sufrir himno y herida;
descubro la inquietante cuarteadura
de esa extraña pared, y prematura
soledad en el agua y la comida.
Y pregunto al Dolor: ¿Y esto es la vida?
¿Tan pronto así la tierra se apresura
a devorar con agria mordedura
lo que el alma defiende estremecida?
Y tiemblo ante el minúsculo gusano
que en este instante, en el jardín cercano
se apodera de un lirio y lo atardece.
De esa bestia voraz mi angustia brota,
pues su mínima fuerza me derrota
y él sabe que mi ser le pertenece.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Metafisiqueos,"¡De qué sirve al triste la filosofía!
Kant o Schopenhauer o Nietzche o Bergson...
¡Metafisiqueos!
           En tanto, Ana mía,
te me has muerto, y yo no sé todavía
dónde ha de buscarte mi pobre razón.
¡Metafisiqueos, pura teoría!
¡Nadie sabe nada de nada: mejor
que esa pobre ciencia confusa y vacía,
nos alumbra el alma, como luz del día,
el secreto instinto del eterno amor!
No ha de haber abismo que ese amor no ahonde,
y he de hallarte. ¿Dónde? ¡No me importa dónde!
¿Cuándo? No me importa..., ¡pero te hallaré!
Si pregunto a un sabio, ""¡Qué sé yo!"", responde.
Si pregunto a mi alma, me dice: ""¡Yo sé!""",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Bosteza_La_Martina,"Bosteza la Martina,
Murmura la Viviana,
Mientras, cual nunca ufana
De aurora campesina,
La inquieta golondrina
Les trina en la ventana
Su charla cotidiana
De eterna peregrina,
A una por holgazana
Y a la otra por mohína.
Y el gran son que culmina
Sobre nubes de grana,
La arrebata, liviana,
Con fuga repentina,
Que distante o cercana,
Rápida o paulatina,
Rompe en la barbacana
Gárrula tremolina,
Y al pie de la colina
Remansos de oro aplana.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,La_Mano_De_Virgilio_Se_Demora,"La mano de Virgilio se demora
sobre una tela con frescura de agua
y entretejidas formas y colores
que han traído a su Roma las remotas
caravanas del tiempo y de la arena.
Perdurará en un verso de las Geórgicas.
No la había visto nunca. Hoy es la seda.
En un atardecer muere un judío
crucificado por los negros clavos
que el pretor ordenó, pero las gentes
de las generaciones de la tierra
no olvidarán la sangre y la plegaria
y en la colina los tres hombres últimos.
Sé de un mágico libro de hexagramas
que marca los sesenta y cuatro rumbos
de nuestra suerte de vigilia y sueño.
¡Cuánta invención para poblar el ocio!
Sé de ríos de arena y peces de oro
que rige el Preste Juan en las regiones
ulteriores al Ganges y a la Aurora
y del hai ku que fija en unas
pocas
sílabas un instante, un eco, un éxtasis;
sé de aquel genio de humo encarcelado
en la vasija de amarillo cobre
y de lo prometido en la tiniebla.
¡Oh mente que atesoras lo increíble!
Caldea que primero vio los astros.
Las altas naves lusitanas; Goa.
Las victorias de Clive, ayer suicida;
Kim y su lama rojo que prosiguen
para siempre el camino que los salva.
El fino olor del té, el olor del sándalo.
Las mezquitas de Córdoba y del Aksa
y el tigre, delicado como el nardo.
Tal es mi Oriente. Es el jardín que tengo
para que tu memoria no me ahogue.

Geórgicas

hai ku",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,Yo_Adoro_A_Una_Mujer_Meditabunda,"Yo adoro a una mujer meditabunda
de larga y ondulosa cabellera,
que va agrandando el surco de su ojera
con el riego de llanto que la inunda.
Esta blanca sonámbula, ¿qué espera?
¿De qué novela trágica y profunda
ama el protagonista que circunda
de amor su joven alma lastimera?
Yo adoro esta obstinada soñadora.
La realidad en ella se colora
con una novelesca fantasía;
y la adoro sin prisa ni demencia,
con una suave y mística paciencia
¡porque yo sé que nunca será mía!",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Oda_Al_Limón,"De aquellos azahares
desatados
por la luz de la luna,
de aquel
olor de amor
exasperado,
hundido en la fragancia,
salió
del limonero el amarillo,
desde su planetario
bajaron a la tierra los limones.
Tierna mercadería!
Se llenaron las costas,
los mercados,
de luz, de oro
silvestre,
y abrimos
dos mitades
de milagro,
ácido congelado
que corría
desde los hemisferios
de una estrella,
y el licor más profundo
de la naturaleza,
intransferible, vivo,
irreductible,
nació de la frescura
del limón,
de su casa fragante,
de su ácida, secreta simetría.
En el limón cortaron
los cuchillos
una pequeña
catedral,
el ábside escondido
abrió a la luz los ácidos vitrales
y en gotas
resbalaron los topacios,
los altares,
la fresca arquitectura.
Así, cuando tu mano
empuña el hemisferio
del cortado
limón sobre tu plato,
un universo de oro
derramaste,
una
copa amarilla
con milagros,
uno de los pezones olorosos
del pecho de la tierra,
el rayo de la luz que se hizo fruta,
el fuego diminuto de un planeta.",es
"Urbina,Luis_Gonzaga",<XXI,Metamorfosis,"Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve, que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en la agonía.
    Y sucedió que un día,
    aquella mano suave
    de palidez de cirio,
    de languidez de lirio,
    de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,¡Sobre_Un_Escollo_Por_El_Mar_Batido,"¡Sobre un escollo por el mar batido
El marinero desde lejos mira
De una tumba brillar la blanca piedra,
Y entre el verde tejido
De la zarza y la yedra,1
Que unidas flotan en flexibles lazos,
Sobre la humilde losa se descubre...
Un cetro hecho pedazos!
¡Aquí yace...! ¡no hay nombre! al Universo
Preguntarlo podéis: él os lo muestra
De las playas del Don hasta las cumbres
Del soberbio Cedar, con sangre escrito,
Y en bronce y mármol, y en el fuerte pecho
De sus guerreros bravos,
Y aun en el corazón de los esclavos
Que uncidos a su carro de victoria
Despojos fueron de su excelsa gloria.
Después de los dos nombres anunciados
Por un siglo a otro siglo, nombre alguno
Tan lejos no voló, ni planta humana
Cuya ligera huella un soplo borra,
Grabar lograra un sello tan profundo.
tembló a su peso el mundo
Que a su arrogancia estrecho parecía,
Y hora aquí detenido
Puede el espacio que en la tierra ocupa
Con tres pasos de un niño ser medido.
¡Yace aquí!... ¡ni un murmullo
Produce ya su sombra!... impunemente
El pie de un enemigo con orgullo
Hollar puede su tumba, y por su frente
Sin recelo el moscón zumbando gira.
¡Yace aquí! y a su oído
Do sonara del bronce el estallido
Cual música halagüeña,
Solo llega el monótono ruido
de las olas del mar contra una peña.
No temas sin embargo, inquieta sombra,
Que con acento impío
Llegue a turbar tu majestad callada:
No, que no insulta con furor la lira
La paz solemne del sepulcro frío,
Y en él la gloria mira
Su fiel asilo, su mansión sagrada.
No vierte el odio su infernal veneno
En ese asilo triste, y a su seno
Nada penetra a perseguir al hombre...
¡Excepto la verdad! —Sobre la tumba
Ella sola severa juzga y falla,
Y a su voz, que en el féretro retumba,
La Muerte tiembla, el Universo calla.
Veló una nube oscura
Tu cuna y tu sepulcro: apareciste
Relámpago veloz entre vapores
De horrible tempestad: desconocido
Era tu nombre al mundo todavía,
Y en desconcierto, confusión y horrores
Tu fatal existencia presentía.
Así antes que fecunden
Los términos de Menfis,
Del Nilo los anónimos raudales
Mugen por los desiertos arenales.
Sin Dios los templos, derrocado el trono,
Te levantó en sus alas la victoria,
Y sobre la cerviz de un pueblo libre
Un solio y un dosel plantó tu gloria.
El siglo desbocado
Que reyes, aras. Dioses arrastrara
En su rauda corriente,
Un paso dio hacia atrás, y fascinado
Besó tu mano y te dobló la frente.
El error combatiste y atrevido
Luchaste cual Jacob contra una sombra,
Y a los pies de un mortal se vio caído
El gran tantasma que a la tierra asombra.
De nombres respetables
Profanador sublime, fueron ellos
De tu ambición juguetes miserables,
Como los vasos del cristiano culto
Ser suelen entre báquicas escenas
Del sacrílego vil presa o insulto.
Cuando un siglo caduco se alborota
Con delirio altanero,
No su cadena de opresión quebranta
Al clamar libertad: no, que un guerrero
Del polvo se levanta
Con su cetro le toca, desvanece
El frenético sueño,
Y la verdad terrible resplandece.
¡Oh! si ese cetro a manos de su dueño
Devuelto hubiese tu triunfante mano!...
Si las ilustres víctimas tu escudo,
Tu fuerte escudo protector cubriera,
Y a la regia corona
Hubieses vuelto el esplendor primero!...
En tu augusta carrera
Vengador de Ios Reyes, y más grande
Que los más grandes Reyes, ¡qué perfume
Tu fama ilustre conseguido hubiera!...
¡Cómo de gente en gente
Con alta admiración y amor profundo
Fuera acatado tu laurel fulgente
Y qué homenaje te rindiera el mundo!
Gloria, honor, libertad... los altos nombres
Que veneran los hombres
¿Qué fueron para ti?... débil sonido
Que a lo lejos repite un eco vano,
Y solo pudo comprender tu oído
El crujir del acero
Y el son agudo del clarín guerrero.
Soberbio, desdeñando
Cuanto la tierra adora
Nada tu orgullo inmenso le pedía
Sino el imperio... y viendo
En cada oposición un enemigo,
Tu voluntad lanzabas cual saeta
Del arco despedida,
Que aun al través de un corazón amigo
Para llegar al blanco senda se abre
Por la certera mano dirigida.
Jamás por disipar tu real tristeza
Apuraste la copa en los festines.
Ni homenaje rindiendo a la belleza
Respiraste el placer en los jardines.
Inmóvil, mudo cual estéril roca
Te bailaba la hermosura;
Ni la sonrisa de su lind¡ boca,
Ni el llanto de sus ojos
Consiguieron llegar a tu alma dura,
Excitarte al placer ni darte enojos.
Solo amabas tu espada y las alarmas
Del combate feral: grato te fuera
Ver la aurora brillar sobre las armas,
Siendo tu mano a tu corcel ligera,
Cuando flotantes las espesas crines
Volaba como el viento,
Cadáveres y aceros quebrantando,
Y en el polvo sangriento
Las herraduras fuertes señalando.
Sin gozar te elevaste, y ni una queja
Te arrancó tu caída: nada humano
Palpitaba en tu pecho de diamante.
Sin odio y sin amor, el pensamiento
Era tu sola vida. Semejante
Al águila soberbia que domina
En solitario cielo,
Con tu potente vuelo
A una desierta cima te encumbraste
Do solo conservaste
Para medir la tierra una mirada,
Y una garra de hierro
Para poder asirla amedrentada.
¡De la victoria en el sangriento carro
De un salto solo colocarse altivo!...
De su nombre, su genio y su fortuna
Tener el orbe lleno!...
¡A un tiempo hollar el solio y la tribuna!...
Templar con odio y con amor un freno
Por sus manos forjado, sujetando
Con él un pueblo libre!... ¡Ser de un siglo
La vida y pensamiento!...
¡Embotar el puñal anonadando
El furor de la envidia!... ¡Al movimiento
De la terrible diestra
Un mundo entero estremecer, su suerte
Al golpe incierto de un azar jugando
Contra los mismos Dioses! Como dueño
Sujetar a su carro la fortuna!...
¡Oh! ¡qué brillante sueño!
¡Qué delirio de gloria!
¡Y éste fue, Bonaparte, tu destino!
¡Empero ya caíste
Por huracán horrísono lanzado
De tan excelsa cumbre en esta roca!
Tu regio manto viste
Entre tus enemigos destrozado,
Y la suerte, ese numen,
Ese Dios que adoró tu audacia loca
En la cima de gloria y de ventura,
Por último favor te dio este espacio
Entre el solio y la humilde sepultura.
¡Oh, quién dado me hubiera de tu mente
Penetrar el secreto pensamiento,
Cuando el recuerdo triste
De tu pasada dicha te oprimía
Cual un remordimiento!
Cuando tu frente pálida y sombría,
Sobre tu fuerte pecho se inclinaba,
¡Y cuál la sombra de profunda noche
Una memoria en ella se pintaba!
Bien como el pescador en la ribera
Ve su sombra a lo lejos dilatarse
En el inmenso mar, y la carrera
Seguir flotando de las aguas frías;
Tú recordando tus antiguos días
En ellos te mirabas:
Ante ti se elevaban, los veías
Rápidos sucederse cual las olas:
Su murmullo armonioso
Halagaba tu oído, y cada oleada
Cual encantado espejo
De tu gloria arrastraba alguna imagen,
Aclarando tu frente su reflejo,
Y tu mirada ardiente perseguía
La ola y la imagen que con ella huía.
Ya sobre el frágil puente despreciando
La tempestad y el rayo te contemplas,
O ya el polvo sagrado del desierto
Tus rápidos caballos levantando,
Y del Jordán entre las ondas puras
Tenderse ves sus polvorosas crines:
Ora miras rendir ante tu planta
Los altos montes su soberbia cima,
Y un camino ofrecerte, donde imprima
Tu carro de victoria
Un sello de poder, de audacia y gloria.
Ora contemplas tu invencible espada
Convertida en un cetro... ¿qué memoria
Repentina te asalta que así cubre
De triste palidez tu frente osada?
¿Di, de dó viene ese temblor que agita
Tus miembros vigorosos?...
De tus pasados tiempos borrascosos
Qué recuerdo importuno
Puede así horrorizarte? —¿De la guerra
Contemplarás los míseros estragos?
¿Acaso ves las ruinas humeantes
De diez y diez ciudades, y hondos lagos
De sangre humana llenos y espumantes?
¿Las cadenas te oprimen
Que a los pueblos cargaste?... ¡mas la gloria
Todo lo borra, todo!... excepto el crimen.
¡Ay, su dedo terrible me señala
El cuerpo de una víctima...! ¡le veo!
Es un joven, ¡un héroe! con su sangre
La oleada que le arrastra torna roja,
Y pasa, y pasa sin cesar... ¡oh cíelo!
Y cada vez que pasa un nombre arroja...
¡El nombre de Conde!... ¿Tu helada mano
Por qué, Napoleón, tu frente estrega
Con solícito afán? ¿qué mancha impura
Quieres borrar ansioso? —¡Empeño vano!
Mas viva luce la caliente sangre
Cuando borrarla trémulo procura,
Y la mancha indeleble
Allí grabada está, cual hondo sello
De una mano suprema
Que le ciñe del crimen la diadema.
Así ¡tirado! se empañó tu gloria,
Tu genio colosal queda en problema;
Tu nombre, vacilante
En la humana opinión, como juguete
Que arrolla el cierzo en remolino vario,
Mísero efecto de tu atroz delito,
Una edad y otra edad veranle escrito
Entre el nombre de César y el de Mario.
¡Y sin embargo has muerto
De la muerte del vulgo!...
Igual al labrador que de la era
Cansado vuelve, y en tranquilo sueño
Sobre su bieldo, su jornal espera,
Tu espada tomas, y en silencio mudo
¿Te ve a su umbral la eternidad inmensa
De miedo exento y de dolor desnudo
Pedir a Dios justicia o recompensa?...
¡Es fama que en el trance postrimero
De su larga agonía,
Sola allí con su genio, ante la oscura
Terrible eternidad, se le veía
Una mirada levantar al cielo,
Y aplicar a su frente la inefable
Redentora señal, mientras se oía
En sus labios vagar un santo nombre
Que articular no osaba!
¡Pronúncialo sin miedo! no te asombre
Su augusta majestad; acaba, acaba...
Ese es el Dios que reina y que corona,
Ese el Dios que castiga y que perdona.2
Un peso diferente
Para los héroes tiene: ¿qué te espanta?
Háblale sin temor, él solamente
Te puede comprender. Ante su planta
Deben rendir el siervo y el tirano
Cuenta de su cadena y de su cetro:
Su omnipotente mano
Pesando los destinos
De todos los mortales
Firma solo sentencias eternales.
¡Silencio! ¡su sepulcro está cerrado!
Sus hazañas y crímenes oscilan
En la eterna balanza. ¿Cuál osado
Mortal se arroja a decidir, midiendo
Del señor la piedad, suma, insondable?
¿Y quién afirmar puede que en vosotros,
Ministros de su cólera, no sea
El genio una virtud ?... Su inescrutable
Justicia reverencio:
¡Ya el falló se dictó!... ¡Basta! ¡Silencio!",es
"Huerta,Efraín",<XXI,"Supón,_Mi_Amor,_Que_Trazamos_La_Hora_Con_Una_Rosa","Supón, mi amor, que trazamos la hora con una rosa
y que el agua es la medida de todas las rosas.
Piensa, azucena, en un becqueriano batir de alas
presente a nuestro paso, inmerso en nuestro tiempo.
Siempre hay alguien desnudo en lo que va del cielo
a esta tierra de duros y salobres pensamientos.
Yo te miro decir y escucho tu silencio
cuando lloro los días que fueron pavorosos.
Una balada es un poco de tibia espuma
es un sereno atardecer salido de la nada.
Supón entonces, amor mío, que hay un espejo
al que sonríes por las verdades ya dichas.
La luna acaba de ser amada, dijo un poeta
que simplemente se llamaba Juan punto y aparte.
Sabes bien que habrá una invasión de misterios
bien soñados tal vez o dulcemente pensados.
Andamos y desandamos mil y un caminos
como sombritas de fieras sin salida posible.
El hombre es la más bella conquista del aire
insistió aquel poeta que se llamaba nada más Juan.
Un miedo de singulares perfiles nos abruma
mientras morimos gritando ¡amor! amor.
Hemos vivido más o menos como ángeles en pena
navegando en lo que llamamos un desierto ardiente.
Amando hasta nunca decir basta de amar
y oído y visto guerras de infinito terror.
La bondad nos quedaba estrictamente prohibida
porque ya no había espacio ni necesaria era.
Apostamos la vida a un albur de silencio
cuando el amor no era sino una niña espina.
Alguien nunca esperado se acerca paso a paso
y pretende quebrar este amor de la rosa de hielo.
Hoy debemos cerrar las puertas, las ventanas
y no dejar entrar la niebla y su veneno.
Pues te repito que tendremos los agrios pensamientos
que suelen suceder al sudor amoroso.
Ahora supón, oh descarnada rosa bienamada
que nos fatiga el encierro y salimos a una calle.
¿Por qué no hay aquí una calle nombrada Góngora
con los campos de plumas tan urgentes?
Ignoro si ganamos o perdimos la batalla
contra los días que fueron y los días que vendrán.
No estoy ni estuve para decir cuáles penas
nos afligieron ni para descubrir lo que somos.
Sólo sé que no sé nada sino amarte
como se ama a la rosa paridamente fresca.
Te contaré mis ciclos de histeria y de neurosis
como si fueran sólo el alma de mi siglo.
Todo parece primitivo todo insomne
todo parece mar parece dientes parece lejos.
Ámame por desdicha por descanso porque sí
o porque no o porque nada o por mero desvelo
Después de todo soy una constante rebelión
sofocada como adivinarás a pura sangre.
Vamos tú y yo y aquella rosa recién llegada
por una oscuridad parecida a un reino quietísimo.
Hemos vivido y viviremos en la memoria de aquel hombre
que pasa como un árbol que no tiene descanso.
No pienses ya nada ni nada supongas
porque las fronteras son irremediables
y yo sobrevivo tú sobrevives todos sobrevivimos
para que el amor sea el gemido de siempre
y la piel no parezca un campo incendiado
y la dicha recorra tu cuerpo como una caricia mía.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,¿Será_Posible_Que_Abras_Los_Ojos_Y_Nos_Veas,"(Noviembre 27)
¿Será posible que abras los ojos y nos veas
ahora?
¿Podrás oírnos?
¿Podrás sacar tus manos un momento?
Estamos a tu lado. Es nuestra fiesta,
tu cumpleaños, viejo.
Tu mujer y tus hijos, tus nueras y tus nietos
venimos a abrazarte, todos, viejo.
¡Tienes que estar oyendo!
No vayas a llorar como nosotros
porque tu muerte no es sino un pretexto
para llorar por todos,
por los que están viviendo. 
Una pared caída nos separa,
sólo el cuerpo de Dios, sólo su cuerpo.",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,"Porque_Hoy_Has_Venido,_Lo_Mismo_Que_Antes","Porque hoy has venido, lo mismo que antes,
con tus adorables gracias exquisitas,
alguien ha llenado de rosas mi cuarto
como en los instantes de pasadas citas.
¿Te acuerdas? Recuerdo de noches lejanas,
aún guardo, entre otras, aquella novela
con la que soñabas imitar, a ratos,
no sé si a Lucía, no sé si a Graciela.
Y aquel abanico, que sentir parece
la inquieta, la tibia presión de tu mano,
aquel abanico ¿Te acuerdas?, Trasunto
de aquel apacible, distante verano
¡Y aquellas memorias que escribiste un día!
Un libro risueño de celos y quejas.
¡Rincón asoleado! ¡Rincón pensativo
de cosas tan vagas, de cosas tan viejas!
Pero no hay los versos: ¡Qué quieres! ¡Te fuiste!
¡Visión de saudades, ya buenas, ya malas!
La nieve incesante del bárbaro hastío
¿No ves?, Ha quemado mis líricas alas.
¿Para qué añoranzas? Son filtros amargos
como las ausencias sus hoscos asedios
Prefiero las rosas, prefiero tu risa
que pone un rayito de sol en mis tedios.
¡Y porque al fin vuelves, después del olvido,
en hora de angustias, en hora oportuna,
alegre como antes, es hoy mi cabeza
una pobre loca borracha de luna!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,En_El_Camarín_Redondo,"En el camarín redondo
de una verde manzanita,
tres infantiles gusanos
hablaban mientras. comían:
«Hemos elegido mal
nuestra silvestre casita;
tiene duras las paredes
y la despensa vacía».
Ellos aún ignoraban
que las verdes manzanitas
—porque lo ha dispuesto así
un dios a punto de almíbar—
no ablandan su doncellez
ni se ponen amarillas
sino cuando un ruiseñor
de amores las solicita.
Entonces nace en la fruta
un cielo de golondrina,
un ansia rubia de abejas
y un caracol de sonrisas.
Y su perfumado seno
amanece cada día
tan luna llena del alba
como el de mujer encinta.
La manzana, poco a poco,
se fue poniendo encendida;
se le otoñaba el color
y unas alas le nacían.
Y ya los tres gusanillos
en su gozo no cabían:
«Nuestro refugio ya tiene
un corazón de ambrosía,
de tierna pulpa el silencio
y de azúcar la vajilla».
Y todo el secreto era
—¡oh, qué rubor sin mejillas!—
que se había enamorado
del ruiseñor de la ermita.
Con sus trinos, en la sombra,
su caracola se henchía
de océanos de ternura
y exactitudes de isla.
Su blanco pecho de aromas
los trés huéspedes mordían,
que madurez de manzana
oculta un áspid suicida.
Y cada cual, en su rama
de soledad, florecía:
él, deshojando sus trinos,
ella, dorando la brisa.
Y así, de sueños nupciales,
se fue quedando amarilla
la redonda doncellez
de mi dulce manzanita.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Si_Dos_Con_El_Alma_Se_Amaron_En_Vida,"Si dos con el alma se amaron en vida
y al fin se separan en vida los dos.
¿Sabéis que es tan grande la pena sentida
que nada hay más triste que el último adiós!
En esa palabra que breve murmuran,
en ese gemido que exhalan los dos,
ni verse prometen, ni amarse se juran,
que en esa palabra se dicen ¡adiós!
No hay queja más honda, suspiro más largo
que aquella palabra que dicen los dos:
el alma se entrega a horrible letargo;
la vida se acaba diciéndose ¡adiós!
Al fin ha llegado la muerte en la vida,
y al fin para entrambos morimos los dos;
al fin ha llegado la hora cumplida,
la hora más triste... el último ¡adiós!
Ya nunca en la vida, gentil compañero,
ya nunca volvemos a vernos los dos;
por eso es tan triste mi acento postrero,
que nada hay más triste que el último ¡adiós!",es
"Vallejo,César",<XXI,Este_Piano_Viaja_Para_Adentro,"Este piano viaja para adentro,
viaja a saltos alegres.
Luego medita en ferrado reposo,
clavado con diez horizontes.
   Adelanta. Arrástrase bajo túneles,
más allá, bajo túneles de dolor,
bajo vértebras que fugan naturalmente.
   Otras veces van sus trompas,
lentas asias amarillas de vivir,
van de eclipse,
y se espulgan pesadillas insectiles,
ya muertas para el trueno, heraldo de los génesis.
   Piano oscuro ¿a quién atisbas
con tu sordera que me oye,
con tu madurez que me asorda?
   Oh pulso misterioso.

Adelanta. Arrástrase bajo túneles,
más allá, bajo túneles de dolor,
bajo vértebras que fugan naturalmente.
   Otras veces van sus trompas,
lentas asias amarillas de vivir,
van de eclipse,
y se espulgan pesadillas insectiles,
ya muertas para el trueno, heraldo de los génesis.
   Piano oscuro ¿a quién atisbas
con tu sordera que me oye,
con tu madurez que me asorda?
   Oh pulso misterioso.

Otras veces van sus trompas,
lentas asias amarillas de vivir,
van de eclipse,
y se espulgan pesadillas insectiles,
ya muertas para el trueno, heraldo de los génesis.
   Piano oscuro ¿a quién atisbas
con tu sordera que me oye,
con tu madurez que me asorda?
   Oh pulso misterioso.

Piano oscuro ¿a quién atisbas
con tu sordera que me oye,
con tu madurez que me asorda?
   Oh pulso misterioso.

Oh pulso misterioso.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Ven_A_Mis_Brazos,_Vida_De_Mi_Vida","Ven a mis brazos, vida de mi vida,
Ven a mis labios, miel del corazón;
Ven a este corazón que te convida
A hacer de entrambas vidas una vida
Y de entrambos un solo corazón.
Quiero palparte, ¡oh deidad!
Quiero ver si no eres sueño,
Visión de mi soledad.
¡Ven si en mundo tan pequeño
Cabe tal felicidad!
Si me amas, porque me amas,
O bien, porque me aborreces,
Ven a quemar al que inflamas:
Que siendo tuyas las llamas,
Las bendeciré mil veces:
¡Déspota, imploro tu yugo!
¡Diosa, te ofrendo mi suerte!
O, si matarme te plugo,
Ven delicioso verdugo
A embelesarte en mi muerte!
Ven, furia, y con tus abrazos
Exprímeme el corazón
Y rásgalo en mil pedazos:
Que del que muere en tus brazos
Siempre alcanzarás perdón.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,La_Obra,"¡Cosas que me has de alumbrar
—vistas siempre, sin ser vistas—;
cosas que tengo que ver
en ti, luz de cada día!",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,"Mirad_Los_Valles_Claros,_Los_Tranquilos","Mirad los valles claros, los tranquilos
campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizontes donde azules hilos
tejen la luz, como ave que aletea.
Ved los hondos paisajes reflejados
en el humano que por ellos yerra.
Los rostros de los hombres van signados
por la limpia hermosura de la tierra.
Como estos encendidos panoramas
es el hombre, paisaje en carne ardiente.
Como al árbol, el sol dora sus ramas.
Como a la tierra, el aire da en su frente.
Sólo una lumbre extraña hay que rubrica
su mirada y sombría la convierte,
que a un tiempo lo condena y purifica:
es la roja azucena de la muerte.",es
"Conde,Carmen",<XXI,Cuando_Va_A_Ser_La_Noche,"Clavan su presencia palpitante
sobre un oro cansado de ceniza,
pájaros oscuros que se mecen
en el dorso del agua estremecida.
Silencios sus gargantas amontonan,
inertes van las alas en sus flancos.
Ni ojos que los miren ni una frente
que les piense. Sólo pájaros.
La hora está en su fin. Todo se acaba
o todo va a empezar... Si se supiera
que fin y que principio son lo mismo
acaso este presente nos cediera
la almendra de su luz, nos entregara
la pulpa del saber a qué vinimos;
si somos elegidos de otros mundos
o somos sus esclavos, con destino
de darnos en sustento de su vida.
El oro es una ausencia, la ceniza
responde al acoso infatigable...
Lo eterno se concentra en su manida.

Silencios sus gargantas amontonan,
inertes van las alas en sus flancos.
Ni ojos que los miren ni una frente
que les piense. Sólo pájaros.
La hora está en su fin. Todo se acaba
o todo va a empezar... Si se supiera
que fin y que principio son lo mismo
acaso este presente nos cediera
la almendra de su luz, nos entregara
la pulpa del saber a qué vinimos;
si somos elegidos de otros mundos
o somos sus esclavos, con destino
de darnos en sustento de su vida.
El oro es una ausencia, la ceniza
responde al acoso infatigable...
Lo eterno se concentra en su manida.

La hora está en su fin. Todo se acaba
o todo va a empezar... Si se supiera
que fin y que principio son lo mismo
acaso este presente nos cediera
la almendra de su luz, nos entregara
la pulpa del saber a qué vinimos;
si somos elegidos de otros mundos
o somos sus esclavos, con destino
de darnos en sustento de su vida.
El oro es una ausencia, la ceniza
responde al acoso infatigable...
Lo eterno se concentra en su manida.

la almendra de su luz, nos entregara
la pulpa del saber a qué vinimos;
si somos elegidos de otros mundos
o somos sus esclavos, con destino
de darnos en sustento de su vida.
El oro es una ausencia, la ceniza
responde al acoso infatigable...
Lo eterno se concentra en su manida.

de darnos en sustento de su vida.
El oro es una ausencia, la ceniza
responde al acoso infatigable...
Lo eterno se concentra en su manida.",es
"Valente,José_Ángel",<XXI,"Debo_Morir._Y_Sin_Embargo,_Nada","Debo morir. Y sin embargo, nada
muere, porque nada
tiene fe suficiente
para poder morir.
No muere el día,
pasa;
ni una rosa,
se apaga;
resbala el sol, no muere.
Sólo yo que he tocado
el sol, la rosa, el día.
y he creído,
soy capaz de morir.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,"¡Oh,_Blancura_Imposible_De_La_Amada_Imposible!","¡Oh, blancura imposible de la Amada imposible!
¡Por todos mis desvelos cruza, como un fantasma,
como un jirón de invierno, su carne sin penumbras,
inverosímilmente blanca!
¡Oh, blancura imposible,
que integra mis delirios y va sobre mi alma,
con la apariencia leve de un sudario
y la verdad de mármol de una lápida!
Si alguna vez la viste, filósofo ambulante,
devanador de calles, enredador de plazas,
tejedor de monólogos, si alguna vez la viste,
di si es verdad que te espantó mirarla.
El resumen de todas las blancuras
en Ella se anidó como una garza,
y fue en sus manos un sopor de ovejas
y fue lienzo de altar en su garganta.
Vibrante, musical y suspendida
sobre la tierra, su blancura se alza
y va floreando sobre el alto cielo
como un arbusto bajo la nevada.
Blancura universal, ¡cómo te miro
resumida al mirarla!
¡El blancor de esos días tercamente lluviosos;
las estatuas de mármol recién inauguradas;
el estertor de la pechuga exangüe;
el ruedo que la mar prende a su falda;
la capa voladora del beduino
y sus tiendas errantes, palomar del Sahara;
los caminos ahogados en la arena;
al fondo de los árboles, la pared de una casa;
las tumbas escondidas en la noche;
el cirio iluminando la mortaja;
¡yacente livor del esqueleto
que el cincel del gusano cincelara;
esas frases inéditas, alargadas de aes,
con que los sordomudos desahogan su rabia;
las gotas de azahar sobre las bodas,
y en la Suprema hora de las ansias,
en el instante de aflojar los brazos,
aquel blanco en los ojos de la mujer cansada!
Blancura universal, ¡cómo te miro
resumida, al mirarla!
¡El remoto dolor de los pañuelos
que aletean de adioses en la playa;
las velas de cien barcos bajo el sol, que parece
que un gran lirio se hubiera deshojado en la rada;
las nubecillas huérfanas que entristecen los cielos
con la miseria de su buche de agua;
la alegría lustral del primer diente
que en la frescura del pezón se clava
y en la inquietud de una cabeza negra
la aguja cruel de la primera cana;
el alba, cuando bajo los rayos del ordeño
se amanece de leche la penumbra del ánfora;
el pan de trigo antes de entrar al horno;
el lecho albar que está estrenando sábanas
y la cuerda del patio con la ropa
que ponen a secar por la mañana!...
Mucho de amargo y mucho de imposible
tiene, en verdad, la carne de la Amada;
en Ella hay la amargura de esas drogas blanquísimas,
y es imposible como el Himalaya.
Su carne es la Primera Comunión de la Carne,
y tiene lo intocado de las páginas
donde no escribió nadie, porque esperan la mano
que escriba con su sangre la Primera Palabra.
¡Mujer de Nieve, inédita de los llanos polares!
¡Mujer de Sal, como la vieja Estatua!
Cuando duerme, su rostro
se debe confundir con la almohada,
y cuando muere la creerán dormida,
porque después de muerta no podrá ser más
pálida.
¡Mujer de Nieve, efigie de la Muerte,
Mujer de Sal, Estatua!
Si has de venir a mí, ven por la senda
más nocturna o más blanca;
así te fundirás en el camino
y yo no te veré hasta la llegada.
Vendrás diciendo una palabra hueca,
con muchas aes y la voz muy baja;
tus dedos azulados palparán las tinieblas,
y un collar de corales, ciñendo tu garganta,
suspenderá hasta el vértice
de mis presentimientos
la evocación de las descabezadas.
Mujer de sal, Mujer de Nieve, siento
como un largo vahído tu blancura en el alma,
y voy a ti como al abismo el ciego,
aunque presienta que has de ser mañana,
como la Muerte, fría e imposible
y como la Mujer de Lot, amarga...",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Telegramas_De_Urgencia_Escribo,"Escribo, más que cantar cuento cosas.
Destino: La Humanidad.
Ingredientes: Mucha pena 
  mucha rabia
  algo de sal.
Forma: ya nace con ella.
Fondo: que consiga emocionar.
Música: la que el verso toca
  según lo que va a bailar—
Técnica: (¡Qué aburrimiento!)
Color: color natural.
Hay que echarle corazón,
la verdad de la verdad,
la magia de la mentira
—no es necesario inventar—.
Y así contar lo que pasa
—¡nunca sílabas contar!—.
Y nace sólo el poema...
Y luego la habilidad
de poner aquello en claro
si nace sin claridad.",es
"Madrazo_Vicéns,Pepe",XXI,Dedal_De_Dios,"Dedal de Dios,
mano en caricia abierta desde el cielo.
Largo juguete,
beso de amor amuñecado en el abrazo reposado de tus senos.
Dedal de Dios, beso de amor, largo juguete...
¡En tu caricia juegan alimentados los dedos de Dios!",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,¡Por_Consuegra!_¡Por_España!,"Para goces o duelos que sienta España,
Cuando el llanto o la dicha su faz enciende,
Tengo una lira humilde que la acompaña
Y un corazón de hermano que la comprende.
Por eso aquí de nuevo mi voz levanto
Y pido a pobres cuerdas sus armonías;
Ya lo sabéis vosotros, la quiero tanto
Que sus penas intensas las hago mías.
Yo vi de cerca todo lo que se encierra
De noblezas hidalgas en su recinto;
Sentí el sol de la Historia sobre esa tierra
Que vio el sol sin ocaso de Carlos Quinto.
Si allí buscáis leyendas encantadoras
Soñaréis que os arrullan notas lejanas,
De rabeles cristianos y guzlas moras
Bajo los minaretes de las Sultanas.
Soñaréis cabe albercas con arrayanes
En cautivas que lloran por sus donceles;
En alquiceles blancos y en yataganes
Sobre la verde cuesta de los Gomeles.
¡Ah! yo he visto la hermosa vega extendida
Que el Genil argentado de flores cuaja
Y soñé en otros tiempos y en otra vida
Mirando los jardines de Lindaraja.
Recogí de Granada los alhelíes
Que un sol de fuego esmalta con luz divina,
Y al cruzar por el campo de los zegríes
Me hablaba de mi patria la golondrina.
España nos recibe con regocijos
Porque colmar supimos su afán profundo,
Siente orgullo de madre que ve a sus hijos
Honrar, ya independientes, el Nuevo Mundo.
En cada leal amigo me dio un hermano
Que hizo suyos mis goces y mir pesares,
¡Porque basta en España ser mejicano
Para encontrar abiertos pechos y hogares!
Allí ninguno alienta rencor ni dolo
Al vernos vivir libres en otra esfera,
Pues saben que ostentamos de polo a polo,
Con honor y sin mancha nuestra bandera.
Ya no existe la España dominadora
Sino la Iberia hermana, que he conocido,
Y cuya lengua rica, dulce y sonora,
Honramos en la tierra donde he nacido.
Ya no existe la España grave y austera
Que lanzó en sus legiones fieros aludes,
Que Cortés hizo odiosa con una hoguera
Y vindicó Las Casas con sus virtudes.
Soldados de Alvarado; reyes aztecas;
Todos sois polvo vano; ya nada existe;
De aquella edad aun tiemblan las hojas secas
Del árbol que recuerda «la noche triste».
Se quebró la macana que el casco abolla;
La inquisición no ostenta tizones rojos;
Y al fundirse dos razas nació la criolla
De apiñonado cutis y negros ojos.
La de pies diminutos y andar galano,
La que junta con dulce melancolía
Lo humilde y apacible del tipo indiano
Al garbo y a la gracia de Andalucía.
¡Oh España! ¡oh noble España! tú nos
legaste
Una fe y una lengua; tienes derecho
A buscar en los pueblos que aquí formaste
El corazón hidalgo que hay en tu pecho.
España es igual siempre bajo tu rayo
¡Oh sol del patriotismo que la iluminas!
¡Resucitó a sus héroes del Dos de Mayo
Al ver amenazadas las Carolinas!
¿Cómo no tributarle justos honores
Al laurel siempre vivo que la enguirnalda?
Unamos nuestra enseña de tres colores
A su gloriosa enseña de rojo y gualda.
Hoy que triste se envuelve con gasa negra
Que le atara un espectro de heladas manos;
Cual fraternal tributo llegue a Consuegra
El óbolo que mandan los mejicanos,
¡Oh caridad sublime! ¡Sol que derramas
De amor y de consuelo rayos ardientes!
Mira cómo a tu influjo son nuestras damas
Los ángeles de guarda de los ausentes.
Campos ayer hermosos, son tristes yermos;
Escombros los hogares; las dichas, penas;
Los espíritus sanos gimen enfermos
¡Aliviad tantos males las almas buenas!
¡Oh! bien hacéis vosotras en ser primeras
En consolar amantes, tanta agonía;
¡Para aliviar desgracias ya no hay fronteras!
¡La Caridad no tiene ciudadanía!
¡Damas que sois las joyas de nuestro suelo
Y galardón y gloria de sus hogares;
Vuestras altas virtudes bendice el cielo;
Vuestra piedad un pueblo tras de los mares!
A la ofrenda tan noble que haréis mañana,
Yo la inscripción pusiera cual la merece:
Los ángeles de Anáhuac, para su hermana
La España de Cristina y Alfonso Trece.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Ustedes_Y_Nosotros,"Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual
ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien
ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual
ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien
ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien
ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien
ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.",es
"González,Ángel",<XXI,Empleo_De_La_Nostalgia,"Amo el campus
universitario,
sin cabras,
con muchachas
que pax
pacem
en latín,
que meriendan
pas pasa pan
con chocolate
en griego,
que saben lenguas vivas
y se dejan besar
en el crepúsculo
(también en las rodillas)
y usan
la cocacola como anticonceptivo.
        Ah las flores marchitas de los libros de texto
finalizando el curso
              deshojadas
cuando la primavera
se instala
en el culto jardín del rectorado
              por manos todavía adolescentes
y roza con sus rosas
              manchadas de bolígrafo y de tiza
el rostro ciego del poeta
              transustanciándose en un olor agrio
              a naranjas
Homero
              o semen
         Todo eso será un día
         materia de recuerdo y de nostalgia.
         Volverá, terca, la memoria
         una vez y otra vez a estos parajes,
         lo mismo que una abeja
         da vueltas al perfume
         de una flor ya arrancada:
         inútilmente.
         Pero esa luz no se extinguirá nunca:
         llamas que aún no consumen
...ningún presentimiento
puede quebrar ]as risas
         que iluminan
         las rosas y ]os cuerpos
y cuando el llanto llegue
         como un halo
los escombros
la descomposición
         que los preserva entre las sombras
         puros
no prevalecerán
serán más ruina
          absortos en sí mismos
y sólo erguidos quedarán intactos
todavía más brillantes
          ignorantes de sí
esos gestos de amor...
          sin ver más nada.",es
"Heredia,José_María",<XXI,"¿Quién_Hay,_Mujer_Divina","¿Quién hay, mujer divina,
Que al mágico poder de tus encantos
Pueda ya resistir? El alma mía
Se abrasó a tu mirar: entre la pompa
Te contemplé del estruendoso baile,
Altiva y majestuosa descollando
Entre tanta hermosura,
Cual palma gallardísima y erguida
De la enlazada selva en la espesura.
De tu rosada boca la sonrisa
Mas grata es ¡ay! que en el ardiente julio
De balsámica brisa el fresco vuelo,
Y tus ojos divinos replandecen
Como el astro de Venus en el cielo.
Mas ágil y serena,
Al compás de la música sonante
Partes veloz, y mi agitado pecho
Palpita de placer. Cual azucena,
Que al soplo regalado
Del aura matinal mueve su frente,
Que coronó de perlas el rocío,
Así, de gracias y de gloria llena,
Giras ufana, y la expresión escuchas
De admiración y amor, y los suspiros
Que vagan junto a ti; pues electriza
A todos y enamora
Tu beldad, tu abandono, tu sonrisa,
Y tu actitud modesta, abrasadora.
¡Ay! todos se conmueven:
Sus compañeras tristes, eclipsadas,
Se agitan despechadas,
Y ni a mirarla pálidas se atreven.
Ellos arden de amor y ellas de envidia.
¿Y engaños y perfidia
Se abrigarán en el nevado seno
Que hora palpita blandamente, lleno
De celeste candor?... —¡Afortunado
El mortal a quien ames encendida,
A quien halagues tierna y amorosa
Con tu mirar sereno y blanda risa...!
Divina joven, ¿me amarás? ¿quién supo
Amar ¡ay! como yo? Tus ojos bellos
Afable pon en mí; seré dichoso.
En tus labios de rosa el dulce beso
Ansioso cogeré: ¡sobre tu seno
Reclinaré mi lánguida cabeza,
Y espiraré de amor...!
                   ¡Mísero! en vano
Hablo de amor, en ilusión perdido.
¡Ángel de paz! de ti correspondido
Nunca ¡infeliz! seré. Mi hado tirano
A estériles afectos me condena.
¡Ay! el pecho se oprime; consternado
Me agito, gimo triste,
Y me siento morir... —¡Dios que me miras,
Muévate a compasión mi suerte amarga,
Y alivia ya la insoportable carga
Del corazón ardiente que me diste!

Tú eres más bella que la blanca luna
Cuando en noche fogosa del estío,
Precedida por brisas y frescura,
En Oriente aparece,
Y sube al yermo cielo, y silenciosa
En medio de los astros resplandece.

Su indigno compañero
La lleva entre sus brazos insensible,
Y yerto, inanimado,
Gira en torno de sí los vagos ojos,
Y sus gracias no ve...
                   No más profanes,
Insensible mortal, ese tesoro,
Que no sabes preciar: ¡huye! ¡mis brazos
Estrecharán al inflamado seno
Ese ángel celestial!... —¡Oh! si pudiera
Hacerme amar de ti, como te adoro,
¡Cuál fuera yo feliz! ¡Cómo viviera
Del mundo en un rincón, desconocido,
Contigo y la virtud!...
                  Mas no, infelice;
Yo de angustia y dolores la llenara;
Y en su inocente pecho derramara
La agitación penosa
Que turba y atormenta
Mi juventud ardiente y borrascosa.
¡No, mujer adorada!
Vive feliz sin mí... Yo generoso
Gemiré y callaré; seré dichoso,
Si eres dichosa tú... Benigno el cielo
Oiga mis votos férvidos y puros,
Y en tu pecho conserve
De inocencia la calma,
La deliciosa paz, la paz del alma,
Que severo y terrible me ha negado,
Cuando me ha condenado
A gemir, y apurar sin esperanza
Un doloroso cáliz de amargura,
Y a que nunca me halaguen
Sueños de amor y plácida ventura.",es
"García_Florindo,Daniel",XXI,Pessoa_En_El_Espejo_,"Desde el fondo sombrío
la pregunta lo mira
sin querer darse cuenta en el espejo.
Mira al blanco exacto de sus ojos
desde su fondo oscuro e inagotable.
La pregunta golpea su reflejo quebrado
y él responde lanzándose palabras como piedras:
Quizá ahora la efigie de todos esos hombres
en el espejo roto de tu vida
sea quien te devuelva al hombre que eres.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,"Oh_Tú_La_De_Crin_Rubia,_Luenga_Y_Rizada","¡Oh tú la de crin rubia, luenga y rizada,
que caída en torrente barre las losas
y que volando incita las mariposas
porque así luce aspecto de llamarada!
Linajuda Regina que, por taimada,
finges al viejo duque modelo a esposas
y de sus canas dices honestas cosas
más dignas de la espuma de una cascada.
Ven y place al que tiene la voz dorada,
y perennes ortigas y eternas rosas,
y en el talón espuela y al cinto espada.
No ignores que los himnos hacen las diosas
¡oh tú la de crin rubia, luenga y rizada,
que caída en torrente barre las losas!",es
"Molina,Darío_Arístides",XXI,Siento_El_Pesar_De_Los,"Siento el pesar de los
días que pasan ya.
Siento esa ausencia
inigualable y singular.
Evocarte... no vasta, porque
en el intento desvanezco...
¡Por qué te fuiste, por qué
soportarlo todo!
Sólo en esta asfixia, mi único
suspiro queda... soñarte... y
allí te veo; allí te contemplo.
Y ya no importa despertar,
porque sólo en tu imagen
renazco.
Siento el pesar de tu ausencia,
porque sé que aún me
recuerdas.",es
"Rizal_y_Alonso,José",<XXI,"Id_A_Mi_Patria,_Id,_Extranjeras_Flores","Id a mi patria, id, extranjeras flores,
sembradas del viajero en el camino,
y bajo su azul cielo,
que guarda mis amores,
contad del peregrino
la fe que alienta por su patrio suelo!
id y decid ... decid que cuando el alba
vuestro cáliz abrió por vez primera
cabe el Neckar helado,
le visteis silencioso a vuestro lado
pensando en su constante primavera.
Decid que cuando el alba,
que roba vuestro aroma,
cantos de amor jugando os susurraba,
el también murmuraba
cantos de amor en su natal idioma;
que cuando el sol la cumbre
del Koenigsthul en la mañana dora
y con su tibia lumbre
anima el valle, el bosque y la espesura,
saluda a ese sol aun en su aurora,
¡al que en su patria en el cenit fulgura!
y contad aquel día
cuando os cogía al borde del sendero,
entre ruinas del feudal castillo,
orilla al Neckar, o a la selva umbría.
Contad lo que os decía ,
cuando, con gran cuidado
entre las paginas de un libro usado
vuestras flexibles hojas oprimía.
¡Llevad, llevad, oh flores!
amor a mis amores
paz a mi país y a su fecunda tierra,
fe a sus hombres, virtud a sus mujeres,
salud a dulces seres
que el paternal, sagrado hogar encierra ...
Cuando al besar la playa,
el beso os imprimo
depositadlo en ala de la brisa,
por que con ella vaya
y bese cuanto adora, amo y estimo.
Mas ay llegaréis flores,
conservaréis quizás vuestras colores,
pero lejos del patrio, heroico suelo
a quien debéis la vida:
que aroma es alma, y no abandona el cielo,
cuya luz viera en su nacer, ni olvida.",es
"Hernández,Martha",XXI,El_Mal,"Capaz de cambiar el pensamiento,
el ideal de amar, todo se va
y abandonamos al viento
razones de la vida.
Mientras que el mal se apodera
somos incapaces de un NO,
y los más fuertes muestran ventaja
los más débiles sufren en silencio.
El mal deja ganar al odio,
en el alma se adueña el rencor
telarañas que tejen sin sentimiento
el poder y la guerra en uno.

Mientras que el mal se apodera
somos incapaces de un NO,
y los más fuertes muestran ventaja
los más débiles sufren en silencio.
El mal deja ganar al odio,
en el alma se adueña el rencor
telarañas que tejen sin sentimiento
el poder y la guerra en uno.

El mal deja ganar al odio,
en el alma se adueña el rencor
telarañas que tejen sin sentimiento
el poder y la guerra en uno.",es
"Muñiz_Álvarez_del_Castillo,Benjamín",XXI,Te_Recuerdo,"Me acuerdo de ti en todo momento
Recuerdo el día en que te conocí como si fuera ayer
¿Recuerdas aquel primer beso?
¿Te acuerdas cuando, espantado por la muerte, lloré en tu
hombro?
Hay tantas cosas que recordar
Tantos momentos vividos a tu lado
Inmensas enseñanzas vieron la luz
Hoy, veo hacia atrás y observo aquel tiempo
Te recuerdo con cariño y admiración
Veo lo mucho que crecí
El enorme apoyo que fuiste para mí
Ahora, aunque el tiempo nos separó
Aunque la adversidad invadió nuestro camino
Recuerdo la grandeza de aquel amor
Será imposible olvidarte
Fuiste mi guía, fuiste mi luz
Mi confidente, mi fortaleza
Pero aún mayor que esto
Te recuerdo porque eres mi amiga",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,El_Baño,"Blancas y azules, la ligera ronda
De mariposas en la orilla juega,
Y el río, en un recodo de la vega,
En ancho pozo la corriente ahonda.
De alto nogal bajo tupida fronda,
Ella, a bañarse, de mañana llega;
Pronto a las aguas su pudor entrega
Y de ellas se alza su cabeza blonda.
Y de repente brilla en sus cabellos
Un manojo de fúlgidos destellos
Que filtra el sol por el ramaje umbrío;
Y su áurea cabellera destrenzada
Es como una radiosa llamarada
Que va flotando en la mitad del río.",es
"Gutiérrez_Albelo,Emeterio",<XXI,Hija_Mía_Que_Quieres_Que_Te_Ofrezca_Unos_Versos,"Hija mía que quieres que te ofrezca unos versos,
nada más que unos versos, de regalo, este día
de tu fiel onomástica...; porque no quieres otro,
porque no quieres otro que este sólo, hija mía...
Hija mía que ahora todo el alma en asombros
me has dejado, suspensa, de verdad sorprendida
ante la inesperada petición que me haces,
tú, la más leve y frágil, la menor de mis hijas...
Tú que aún tienes la suerte de jugar con muñecas
y hasta ignoras el ogro que tus pasos vigila;
tú, la reina de un breve paraíso de hojaldre,
donde vuelan las hadas, donde ríen las niñas...
Tú... me pides un verso, benjamín de mi casa;
tú me pides un verso, singular benjamina;
cuando sólo esperaba yo que tú me pidieras,
como siempre, juguetes, y a la paz, golosinas.
Así tú me sorprendes y a la paz me conturbas,
que mis versos han sido la ocasión de mi ruina;
desde aquellos instantes que lanzáranse al vuelo
sin pensar en las flechas del rencor y la envidia.
Mas, si son el martirio, a la vez son el goce,
la razón, y a la par, sinrazón de mi vida.
De mi vida, que es única; mas, si mil yo tuviera,
a este yugo, mil veces, con amor me unciría.
Tú no entiendes aún lo que ahora te escribo;
mas, yo sé que tendrás que entenderlo algún día.
Unos versos me pides..., unos versos en serio...
Y ya ves con qué seria plenitud se te inclinan.
Unos versos me pides cuando ahora en mi pecho
hay un verso ya cojo, ya deshecho en arritmia;
hay un pájaro loco, ya en su vuelo tocado,
ya cayendo en barrena, con un ala partida.
...Pues un verso me pides, este verso te entrego;
a ti que eres un verso y el mejor de mi lira;
el que lleva tu nombre porque Carmen es verso,
aunque aún desconozcas las fragancias latinas...
Pero, Carmen también se refiere a las flores;
y tú estás, como un carmen, Carmen-Paz, florecida.
Pues, la paz que proyectas, siempre sea tu guarda,
porque llevas la paz, Carmen-Paz, en ti misma.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Los_Fuegos_Artificiales,"En las tinieblas que forman como un atrio
A esplendores futuros, goza la muchedumbre
Las últimas horas de su día patrio;
Esperando que el cohete de costumbre
Con su tangente flecha
De iniciación, alumbre
El anual homenaje de la Fecha.
Bajo el rumor confuso
De la germinante batahola,
Se desgañita pisado en la cola,
Con ayes de mujer un can intruso.
A dos comadres con el Jesús en la boca,
Una bicicleta pifia graznidos de oca;
Y en gambetas chabacanas
Precipita su fulminante polea
Por la plaza que hormiguea
De multitud, como un cubo de ranas.
Sonando por las esquinas,
Organillos de triste catadura.
Sugieren el pesar de una fractura,
De estalactitas cristalinas.
Y en la luna de Otoño que se hunde con sus penas,
Tras un pavor de lejanía atlántica,
Desfallece una romántica
Palidez de Marías Magdalenas.
Entre mágicos bastidores
Que cobija un obscuro sosiego,
Se indefine sin rumores
La aún estéril selva de fuego,
Cuya sombra cual mágico talego
Se abrirá en millonarios tesoros de colores
Primero, despertando arrobos
De paganismo atávico, en cursivas alertas.
Es la pura majestad de los globos
Sobre la O vocativa de las bocas abiertas
Y tras un sobresalto de cañonazo
Que corta charlas y alientos,
La bomba sube con tremendo desembarazo
A horadar firmamentos.
Evocando pirotécnicas Gomorras,
Ráfagas de silbidos sancionan la proeza.
Abandonan más de una cabeza
La cordura y las gorras.
El ímpetu bellaco
Encanalla acritudes de tabaco;
Y casi musical como un solfeo,
Chillan aspavientos de jóvenes criadas,
Dichosamente frotadas
Por aquel enorme escarceo.
Con su reproche más acre,
Una vieja
Se queja
Desde el fondo de su fiacre;
Cuando a mitad del estéril soponcio,
Surge una culebra de múltiples dardos.
Crepitada en ascuas de estroncio
Sobre tres catástrofes de petardos.
Y el delirio de fuego y oro
Estalla en química hoguera.
Cuya cimera
Exaltada a meteoro,
Es ya desaforada bandera
Que agita un bello comodoro,
Chispeando un rubí por cada poro
Y con un lampo azul por charretera.
Coloreados humos de combates navales,
Evocando la patria guerrera
Y los «oíd, mortales».
Con plenitud silenciosa
El cielo obscuro germina centellas;
Y entre racimos de estrellas
Se encanta una noche rosa.
Y aquellas pálidas luces,
En divergente ramaje de cedro,
Van a incendiar los sordos arcabuces
De un magnífico dodecaedro.
El artificio se entiende
En una transformación de duende,
Que hecho luz bermeja
Baila su fandango.
Mientras con juego malabar, maneja
Diez cuchillos por el mango,
Hasta que en tromba
De esplendor admirable,
Le revienta en el vientre una bomba,
Y colgado de un cable,
Queda meciéndose como un crustáceo
Violáceo...
La noche sobre el mundo nuevamente se abate
Con sus cálidas sombras y su olor de combate;
Y el esquife de humo que entre dos astros surte,
Va a encallar en la luna como en lejano lurte
Que al ras de las aguas tiembla,
Con un polar reflejo de Oreada o Nueva Zembla.
Cuando con su ascua más brava,
Una tripa de pólvora que está escupiendo lava,
Sobre el bastidor pueril y magro,
Revienta, en maravilla imprevista,
Un inmenso girasol de milagro
Deshaciéndose en polen de amatista;
Y con su doble brillo,
Aquel meteoro impresionista
De lila sobre amarillo,
Deflagra nuevamente caudales de conquista.
Al despedirlo el eje,
Su estela es reguero de escudos
Que proyecta en los cielos mudos
El perfil anormal de un templo hereje.
Y con las lluvias luminosas
De su ascensión sonora y garifa.
Sugiere fantasías de califa
Estalladas en piedras preciosas.
Tras los cipreses
Correctos como alfiles,
En seráficos añiles
La girándula exalta gárrulos intereses.
Su centro que es un cohete redondo,
Entre el volcán de fuego charro,
Deflagra como un cigarro
Pavesas de fuego blondo.
Y esa gloria
Giratoria,
Derrochada en vivos cromos,
Parece una noria
Que gárrulos gnomos,
Fuesen vertiendo en inmensas dosis
De apoteosis.
Y de pronto,
En torbellino de áurea polvareda,
Estalla la vertiginosa rueda
Que hace babear los éxtasis del tonto;
Trocando absurdamente su destino
En el sautor regular de un molino.
La majestad bilateral del aspa,
Desmenuza bajo el denso toldo
De la noche, una incandescente caspa
Que es detritus de sol hecho rescoldo.
Y todo acaba allí, si no arremete
La azogada fugacidad del cohete,
Cuya cinta bizarra
A través de la noche se desliza
Como una raya de tiza
Sobre una pizarra.
Su silbo se aguza
Con chillido de lechuza;
Y tras de brusco azoramiento,
En mansa catarata,
El negro firmamento
Se pone a llover plata.
Ensueño de belleza,
Que en ese anacrónico instante de aurora.
Como fatuo vino te vas a la cabeza:
No olvides que la luna llora
En la acuática lejanía.
La luna, consultora
De la melancolía,
Á quien el alma implora
Con suave letanía:
—Virgo clarissima. Virgo mater—
En tanto que ultrajan su poesía
Aquellos patrióticos fuegos de cráter.
Y mientras la pobre luna cuyo martirio
Entre el agua y el fuego,
Implora con la sugestión de un ruego,
Vuelve la noche a arder con un delirio
Que exaltara los más nobles cráneos
Contemporáneos.
Al incendiario brillo
De un astro fugaz anulado en estruendos,
Combina sus carbunclos estupendos
La fantasía final del Castillo.
Una luz de luna
En fusión, llena su ámbito de pagoda,
Que mezcla con rara fortuna
La botánica china y el rococó a la moda.
¡Oh, maestro, que hiciste tal maravilla
Con un poco de mixto, de noche y de mal gusto:
Deja que te aclame con un alma sencilla,
Con un alma de tribu que adora un fuego augusto!
Buen diablo entre tu flora de arsénico y de azufre,
¡Qué armonía de espíritu y materia
Tienen para el que sufre
Tus bazares de cosmos, tu astronómica feria!
Y con qué formidable caricatura
Tu polícroma incandescencia.
Destaca a la concurrencia
En un poema de humanidad futura.
Bajo el iris de un prisma de garrafa,
Mi musical vecina,
Hacia su mamá se inclina
Con alelado estupor de jirafa,
Su oreja se pierde
En un matriz de herrumbre verde;
Y una llama loca
Del candente aparato,
Con lúgubre sulfato
Le amorata la boca.
A su lado el esposo, con dicha completa.
Se asa en tornasol, como una chuleta;
Y el bebé que fingía sietemesino chiche.
No es ya más que un macabro fetiche.
La nodriza, una flaca escocesa,
Va, enteramente isósceles junto a la suegra obesa,
Que afronta su papel de salamandra
Con una gruesa
Inflación de escafandra,
Mientras en vaivén de zurda balandra
Goza sus fuegos la familia burguesa.
Mas, de repente,
Cambia el artificio bruscamente;
Y bajo un nuevo iris,
El marido, en su manso porte,
Adquiere una majestad de Osiris;
Al paso que la consorte
Se exalta con mágico transporte,
Y en igual luminosa crisis,
Naturalmente, parece una Isis.
Un señor mediocre
Que puede ser boticario o maestro,
Bajo un lampo de ocre
Se vuelve siniestro;
Sin que por ello se alarme
El olfato poco diestro
Del inmediato gendarme.
Y aquella fiera en ciernes
Que así en rojo tizón su cuello tronche,
Tiene una gran cabeza de Holofernes
Ardida en llamas de ponche.
Pero el gendarme mismo
Se ha vuelto ya un cliente del abismo;
Y la multitud entera
Se deforma en comba de cafetera.
En tanto que el artificio estalla
Con estruendos
Tremendos,
Mandando en granizo de oro su metralla.
Rodea una deslumbrante zona
De vértigo solar el artificio,
Donde mi propia persona
En coloreado maleficio,
Adquiere algo de sota y de saltimbanqui
Yankee...
Con una
Descarga de estrépito salvaje,
Se hunde el castillo y acaba el homenaje:
Y ahora ya no hay pólvora ni hay luna.
Salpicada de astros escasos,
Vuelve la noche, removida de pasos
Como un lodazal; silba un pilluelo;
Arroja una bengala alguien que pasa,
Y es aquella anacrónica brasa
El último bocado de sol que engulle el cielo.
Camino de la casa,
Sb vuelve todavía la cabeza
Con el encanto de una vaga certeza.
Hasta que, de improviso,
La postrer bomba, por el ámbito sonoro,
Se abre a la inmensidad en palmas de oro
Como un árbol del Paraíso.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Por_Recoger_Tus_Huellas,"Por recoger tus huellas,
ha caído la nieve
sobre la acera.
La nieve de diciembre,
que te pide el regreso
mientras se tiende.
Desde el amanecer,
sin humillarse nunca
bajo tus pies.
Qué solitario vivo
en este corazón
donde hace frío.
Donde la nieve espera,
preparando el regreso
para tus huellas.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,¡Si_Vieras_Qué_Cama_Tan_Suave_Es_El_Pasto,"¡Si vieras qué cama tan suave es el pasto
cuando recién nace, verde claro y húmedo!...
Parece que uno durmiera entre panas.
El plumón del bosque se me antoja el musgo.
¡Y tanto como hace que en él no me acuesto!
¿Vamos este año, por enero, al campo?
Se vuelve uno triste siempre en las ciudades,
donde hasta más serios parecen los pájaros.
Y yo que estoy siempre pálida y callada
¡ya verás entonces si me pongo loca!
Tú no me conoces cómo soy de alegre,
de rosada y ágil en las selvas solas.
Quererse en el campo de cara a los cielos...
¡Ah tampoco sabes lo bueno que es eso!
Es como beberse la vida en un sorbo
tan fuerte y tan hondo, que a veces de miedo.
Decídete. Vamos. Al tornar, la casa
ha de parecernos más clara y más nueva,
porque volveremos sanos y optimistas
como una pareja de amantes de aldea.",es
"Rivas,Duque_de",<XXI,Una_Antigualla_De_Sevilla._Romance_Tercero._La_Cabeza,"Al tiempo que en el ocaso
Su eterna llama sepulta
El sol, y tierras y cielos
Con negras sombras se enlutan. 
De la cárcel de Sevilla,
En una bóveda obscura,
Que una lámpara de cobre
Más bien asombra que alumbra, 
Pasaba una extraña escena,
De aquellas que nos angustian
Si en horrenda pesadilla
El sueño nos la dibuja. 
Pues no semejaba cosa
De este mundo, aunque se usan
En él cosas harto horrendas,
De que he presenciado muchas, 
Sino cosa del infierno,
Funesta y maligna junta
De espectros y de vampiros,
Festín horrible de furias. 
En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

De la cárcel de Sevilla,
En una bóveda obscura,
Que una lámpara de cobre
Más bien asombra que alumbra, 
Pasaba una extraña escena,
De aquellas que nos angustian
Si en horrenda pesadilla
El sueño nos la dibuja. 
Pues no semejaba cosa
De este mundo, aunque se usan
En él cosas harto horrendas,
De que he presenciado muchas, 
Sino cosa del infierno,
Funesta y maligna junta
De espectros y de vampiros,
Festín horrible de furias. 
En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Pasaba una extraña escena,
De aquellas que nos angustian
Si en horrenda pesadilla
El sueño nos la dibuja. 
Pues no semejaba cosa
De este mundo, aunque se usan
En él cosas harto horrendas,
De que he presenciado muchas, 
Sino cosa del infierno,
Funesta y maligna junta
De espectros y de vampiros,
Festín horrible de furias. 
En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Pues no semejaba cosa
De este mundo, aunque se usan
En él cosas harto horrendas,
De que he presenciado muchas, 
Sino cosa del infierno,
Funesta y maligna junta
De espectros y de vampiros,
Festín horrible de furias. 
En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Sino cosa del infierno,
Funesta y maligna junta
De espectros y de vampiros,
Festín horrible de furias. 
En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

En un sillón, sobre gradas,
Se ve en negras vestiduras
Al buen Alcalde Cerón,
Ceño grave, faz adusta. 
A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

A su lado, en un bufete
Que más parece una tumba,
Prepara un viejo Notario
Sus pergaminos y plumas. 
Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y de aquella estancia en medio,
De tablas con sangre sucias,
Se ve un lecho, y sus cortinas
Son cuerdas, garfios, garruchas. 
En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

En torno de él dos verdugos
De imbécil facha y robusta,
De un saco de cuero aprestan
Hierros de infaustas figuras. 
Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Sepulcral silencio reina,
Pues solamente se escucha
El chispeo de la llama
En la lámpara que ahúma 
La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.
    * * *
Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

La bóveda, y de los hierros
Que los verdugos rebuscan,
El metálico sonido
Con que se apartan y juntan.

Pronto del severo Alcalde
La voz sepulcral retumba
Diciendo : «Venga el testigo
Que ha de sufrir la tortura». 
Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Se abrió al instante una puerta,
Por la que sale confusa
Algazara, ayes profundos
Y gemidos que espeluznan. 
Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y luego entre los sayones,
Esbirros y vil gentuza,
De ademanes descompuestos
Y de feroz catadura, 
Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Una vieja miserable,
De ropa y carne desnuda,
Como un cuerpo que las hienas
Sacan de la sepultura, 
Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Pues sólo se ve que vive
Porque flacamente lucha
Con desmayados esfuerzos,
Porque gime y porque suda. 
Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Arrástranla los sayones;
La confortan y la ayudan
Dos religiosos franciscos,
Caladas sendas capuchas, 
Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.
    * * *
Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y la algazara y estruendo,
Con que satánica turba
Lleva un precito a las llamas,
Por la bóveda retumba.

Un negro bulto en silencio
También entra en la confusa
Escena, y sin ser notado
Tras de un pilarón se oculta. 
«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

«Ven —grita un tosco verdugo
Con una risada aguda—
Ven a casarte conmigo,
Hecha está la cama, bruja».
Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Otro, asiéndole los brazos
Con una mano más dura
Que unas tenazas, le dice:
«No volarás hoy a obscuras».
Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y otro, atándole las piernas:
«¿Y el bote con que te untas?
Sobre la escoba a caballo
No has de hacer más de las tuyas».
Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Estos chistes semejaban
Los aullidos con que aguzan
La hambre los lobos, al grito
De los cuervos que barruntan 
Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.
    * * *
Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Los ya corrompidos restos
De una víctima insepulta;
La mofa con que los cafres
A su prisionero insultan.

Tienden en el triste lecho,
Ya casi casi difunta
A la infelice; la enlazan
Con ásperas ligaduras, 
Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y de hierro un aparato
A su diestra mano ajustan,
Que al impulso más pequeño
Martirio espantoso anuncia. 
Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Dice un sayón al Alcalde:
«Ya está en jaula la lechuza,
Y si aun a cantar se niega,
Yo haré que cante o que cruja».
Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Silencio el Alcalde impone;
Quédase todo en profunda
Quietud, y sólo gemidos
Casi apagados se escuehan. 
«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

«Mujer —prorrumpe Cerón—,
Mujer, si vivir procuras,
Declárame cuanto viste,
Y te dará Dios ayuda». 
«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

«Nada vi, nada —responde
La infeliz—: por Santa Justa
Juro que estaba, durmiendo;
No vi ni oí cosa alguna». 
Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Replicó el juez: «¡Desdichada,
Piensa, piensa lo que juras».
Y tomando de las manos
Del Notario que le ayuda 
Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Un candil: «Mira —prosigue—
Esta prenda que te acusa.
Di quién la tiró a la calle,
Pues confesaste ser tuya».
La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

La mísera se estremece,
Trémula toda y convulsa,
Y respondió desmayada:
«El demonio fue, sin duda».
Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y tras de una, breve pausa:
«Soy ciega, soy sorda, y muda.
Matadme, pues; lo repito:
Ni vi ni oí cosa alguna».
El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

El juez, entonces de mármol,
Con la vara al lecho apunta;
Ase una cuerda el verdugo,
Rechina allá una garrucha, 
La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

La mano de la infelice
Se disloca y descoynta,
Y al chasquido de los huesos
Un alarido se junta. 
«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

«¡Piedad, que voy a decirlo!»
Grita con voz moribunda
La víctima, y al momento
Suspéndese la tortura. 
«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

«Declara», el juez dice; y ella,
Cobrando un vigor que asusta,
Prorrumpe: «El Rey fue...» Y su lengua
En la garganta se anuda. 
Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.
    * * *
En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Juez, escribano, verdugos,
Todos con la faz difunta,
Oyen tal nombre temblando,
Y queda la estancia muda.

En esto, el desconocido,
Que, tras el pilar se oculta,
Hacia el potro del tormento
El firme paso apresura, 
Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Haciendo sus choquezuelas,
Canillas y coyunturas,
El ruido que los dados
Cuando se chocan y juntan. 
Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Rumor que al punto conoce
La infeliz, y se espeluzna,
Y repite : «El Rey; sus huesos
Así sonaron, no hay duda».
Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Al punto se desemboza
Y la faz descubre adusta,
Y los ojos como brasas
Aquel personaje, a cuya 
Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Presencia, hincan la rodilla
Cuantos la bóveda ocupan,
Pues al Rey Don Pedro todos
Conocen, y se atribulan. 
Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Este saca de su seno
Una bolsa, do relumbran
Cien monedas de oro, y dice:
«Toma y socórrete, bruja. 
»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

»Has dicho verdad, y sabe
Que el que a la justicia oculta
La verdad es reo de muerte
Y cómplice de la culpa. 
»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

»Pero, pues tú la dijiste,
Ve en paz; el cielo te escuda.
Yo soy, sí, quien mató al hombre,
Mas Dios sólo a mí me juzga. 
»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

»Pero por que satisfecha
Quede la justicia, augusta,
Ya la cabeza del reo
Allí escarmientos pronuncia».
Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

Y era así; ya colocada
Estaba la imagen suya
En la esquina do la muerte
Dio a un hombre su espada aguda. 
DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.

DEL CANDILEJO la calle
Desde entonces se intuía,
Y el busto del rey Don Pedro
Aun allí está y nos asusta.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,"Cuerpo_Inclemente,_Circundado","Cuerpo inclemente, circundado
por un vaho de frutas, desguazándose
en la tórrida herrumbre
portuaria,
        ¿no eran
sus labios como orquídeas
untadas de guarapo, no tenían
sus ojos mandamientos de cocuyos
y allí se enmarañaban
la excitación y la indolencia?
Mórbida efigie de esmeralda
y musgo, entrechocan sus pechos
entre la mayestática cochambre
de la noche.
         Desnuda
antes que alerta y disponible,
desnuda nada más, desmemoriada
sobre un cuero de res, el vientre
húmedo de salitre y en el cuello
el amuleto pendular de un dado
cuyo rigor jamás aboliría
los tercos mestizajes del azar.
Rauda la carne y prieta
como un sesgo de iguana,
surca los fosos coloniales, deposita
en las inmediaciones del marasmo
una aromática cadencia
a maraca y sudor y mariguana,
mientras cumple el amor su ciclo
de putrefacta lozanía
en el nocturno ritual del trópico.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,Vino_El_Que_Yo_Quería,"Vino el que yo quería
el que yo llamaba.
 No aquel que barre cielos sin defensas.
luceros sin cabañas,
lunas sin patria,
nieves.
Nieves de esas caídas de una mano,
un nombre,
un sueño,
una frente.
 No aquel que a sus cabellos
ató la muerte.
 El que yo quería.
 Sin arañar los aires,
sin herir hojas ni mover cristales.
 Aquel que a sus cabellos
ató el silencio.
 Para sin lastimarme,
cavar una ribera de luz dulce en mi pecho
y hacerme el alma navegable.",es
"Manceda,Ana_María",XXI,Los_Caballos_Trotan,"Los caballos trotan...
Van dejando su huella, abriendo camino
pasaron sigilosos, asombrados
cuando el hombre dibujó sus primeros signos.
Siguieron trotando,
año tras año, siglo tras siglo
trota que trota...
En su derrotero descubrieron puentes,
castillos, catedrales, ciudades.
Los caballos siguieron trotando
y vivieron guerras y vivieron guerras,
Cruzaron la Antigüedad,
la modernidad y la post-modernidad,
siendo testigos de las maravillas
creadas por el genio del hombre,
vacunas, esculturas, poemas, colores, amores
y la sublime armonía de los ángeles, la música
Siguieron trotando, trota que trota...
Aterrorizados vieron hongos gigantes en el cielo
y juguetes maravillosos buscando la luna.
Siguieron trotando, trota que trota...
por campos minados de miseria y hambre
por cosmopolitas urbes de privilegios
y vivieron guerras y vivieron guerras.
En su largo viaje de agonía y éxtasis
presenciaron la extinción de aves,
peces, grandes mamíferos, árboles y flores.
Todo obra del hombre, todo obra del hombre.
Siguieron trotando...
pero van vislumbrando el final del viaje,
saben que verán siempre lo mismo,
el esplendor y la miseria, el altruismo y el egoísmo
y verán guerras y verán guerras...",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,"Principia,_Pues,_Aquí,_Tu_Obra_Futura","Principia, pues, aquí, tu obra futura,
Noche, y con lengua libre de falacia
explícame la edad, el sol, la acacia,
el río, el viento, el musgo, la escultura...
De los colores adjetivos cura
esta instantánea flor, póstuma gracia
de un idioma que fue —con pertinacia—
retórica guirnalda a la hermosura.
Brújula sin piedad, tiniebla pura,
orienta, Noche, mis sentidos hacia
las torres de tu intrépida estructura
y deja que, en racimos de luz dura,
se apague esta inquietud que nada sacia
sino el error de ser tiempo y figura.",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Tú_No_Lo_Sabes..._Mas_Yo_He_Soñado,"Tú no lo sabes... mas yo he soñado
    entre mis sueños color de armiño,
horas de dicha con tus amores
    besos ardientes, quedos suspiros
cuando la tarde tiñe de öro
    esos espacios que juntos vimos,
cuando mi alma su vuelo emprende
    a las regiones de lo infinito
aunque me olvides, aunque no me ames
    aunque me odies, ¡sueño contigo!",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Significado_De_La_Palabra_Yo_Amé_Imitación_De_Parny,"Con «yo amé» dice cualquiera
Esta verdad desolante:
—Todo en el mundo es quimera,
No hay ventura verdadera,
Ni sentimiento constante.—
Yo amé, significa: —«Nada
Le basta al hombre jamás:
La pasión más delicada,
La promesa más sagrada,
¡Son humo y viento... y no más!»

Yo amé",es
"Vallejo,César",<XXI,Al_Revés_De_Las_Aves_Del_Monte,"Al revés de las aves del monte,
que viven del valle,
aquí, una tarde,
aquí, presa, metaloso, terminante,
vino el Sincero con sus nietos pérfidos,
y nosotros quedámonos, que no hay
más madera en la cruz de la derecha,
ni más hierro en el clavo de la izquierda,
que un apretón de manos entre zurdos.
Vino el Sincero, ciego, con sus lámparas.
Se vio al Pálido, aquí, bastar
al Encarnado;
nació de puro humilde el Grande;
la guerra,
esta tórtola mía, nunca nuestra,
diseñóse, borróse, ovó, matáronla.
Llevóse el Ebrio al labio un roble, porque
amaba, y una astilla
de roble, porque odiaba;
trenzáronse las trenzas de los potros
y la crin de las potencias;
cantaron los obreros; fui dichoso.
El Pálido abrazóse al Encarnado
y el Ebrio, saludónos, escondiéndose.
Como era aquí y al terminar el día,
¡qué más tiempo que aquella plazoleta!
¡qué año mejor que esa gente!
¡qué momento más fuerte que ese siglo!
Pues de lo que hablo no es
sino de lo que pasa en esta época, y
de lo que ocurre en China y en España, y en el mundo.
(Walt Whitman tenía un pecho suavísimo y res
piraba y nadie sabe lo que él hacía cuando lloraba en su comedor)
Pero, volviendo a lo nuestro,
y al verso que decía, fuera entonces
que vi que el hombre es malnacido,
mal vivo, mal muerto, mal moribundo,
y, naturalmente,
el tartufo sincero desespérase,
el pálido (es el pálido de siempre)
será pálido por algo,
y el ebrio, entre la sangre humana y la leche animal,
abátese, da, y opta por marcharse.
Todo esto
agítase, ahora mismo,
en mi vientre de macho extrañamente.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,«Violeta»,"Aquel grandullón retador lo decía.
«Violeta». Y una calleja oscura.
Violeta... Una flor... ¿Pero un nombre?
Y decía, y contaba. Y el niño chico casi no lo
entendía.
Cuando él se acercaba, los mayores no se callaban.
Ah, aquella flor oscura, seductora, misteriosa, embriagante,
con un raro nombre de mujer,..
«Violeta»... Y en el niño rompía un
extraño olor a clavel reventado.
Y el uno decía: «Fui...» Y el otro:
«Llegaba...»
Y un rumor más bisbiseante. Y la gran carcajada súbita,
la explosión, casi hoguera, de una como indecente alegría
superior
que exultase.
Y el niño, diminuto, escuchaba.
Como si durmiese bajo su inocencia, bajo un río callado.
Y nadie le veía y dormía.
Y era como si durmiese y pasase leve, bajo las aguas buenas que le
llevaban.",es
"Badilla,Sergio",XXI,Llega_Por_Fin_La_Noche,"Llega por fin la noche
la castidad es errática para especímenes en vías
de extinción como tú
y yo Claudia
criaturas celestes de Santiago   serafines alados
de la capital
de un país en ruina
El daguerrotipo nutre la oscura sepia con la aminorada luz que entra
de la calle
la escena en la penumbra se trasgrede en una tosca urbanidad
El torrente fluye germinal debajo de la piel     
palpita
se deshonesta       
se contamina
tensa la espera detrás de la mirada intensa
Urge entonces la musculatura   se yergue
para perpetuar el linaje del animal en celo
la carne se impudicia    se demencia en
la calma
se antigua la razonada caricia mi obcecada doncella, el arte de
amar es el arte final de un frugífero vientre
un mérito frugal de descendientes que van y vienen
un despertar cualquiera ante un púdico
día de verano",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Kürnberger._Cuando_Por_Los_Reinos,"Kürnberger. Cuando por los reinos
de Europa se paseaba la muerte.
Y en los bardos había ánimo para
renovar la lírica. Sentado
en una cámara del castillo
al que han puesto sitio nuevamente.
Y un poema de amor
de una “soberana indiferencia”.
Cuando alguien, tal vez, un cortesano,
grita una advertencia inaudible
al final de un pasillo de piedra
que otra vez se diluye
en la intersección de la muerte
y el poema.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Para_Alfombrar_Mi_Viaje_Hacia_Tu_Sombra,"Para alfombrar mi viaje hacia tu sombra
tienen musgo de ausencia las orillas del tiempo.
¡Ah, qué rumor de árboles nocturnos
en aquellas palabras, hoy ya con filos de silencio!
Y el mar, el mar de entonces y de siempre,
pero que entonces era todavía más nuestro...
Ah, las últimas rosas del crepúsculo,
como pudiera verlas la locura de un ciego;
y aquel primer dolor de las estrellas
que aún llena de rocío la frondaoscura del
recuerdo...
Después, la angustia sorda de un ancla sumergida,
oyendo encima de ella una risa de remos...
Y todo así, encendido de melancólicas auroras,
en lohondo de una noche que se aleja en el tiempo...",es
"Chumacero,Alí",<XXI,"Surges_Amarga,_Pensativa","Surges amarga, pensativa,
profunda tal un mar amurallado;
reposas como imagen hecha hielo
en el cristal que te aprisiona
y te adivino en duelo,
sostenida bajo un mortal cansancio
o bajo un sueño en sombra, congelada.
En vano te defiendes
cuando tus ojos alzas y me miras
a través de un desierto de ceniza,
porque en ti nada existe que delate
si por tu cuerpo corre luz
o un efluvio de rosas,
sino temor y sombra, la caída
de una ola transformada
en un simple rocío sobre el cuerpo.
Y es verdad: a pesar de ti desciendes
y no existe recuerdo que al mundo te devuelva,
ni quien escuche el lánguido sonar de tus latidos.
Eres como una imagen sin espejo
flotando prisionera de ti misma,
crecida en las tinieblas de una interminable noche,
y te deslíes en suspiros, en humedad y lágrimas
y en un soñar ternuras y silencio.
Sólo mi corazón te precipita
como el viento a la flor o a la mirada,
reduciéndote a voz aún no erigida,
disuelta entre la lengua y el deseo.
De allí has de brotar hecha ceniza,
hecha amargura y pensamiento,
creada nuevamente de tus ruinas,
de tu temor y espanto.
Y desde allí dirás que amor te crea,
que crece con terror de ejércitos luchando,
como un espejo donde el tiempo muere
convertido en estatua y en vacío.
Porque ¿quién eres tú sino la imagen
de todo lo que nutre mi silencio,
y mi temor de ser sólo una imagen?",es
"Cernuda,Luis",<XXI,Y_La_Primavera_Entonces,"Y la primavera entonces
Ha de seguir, entreabriendo
En miradas, fuego y sombra,
Espuma y aire en cabellos.
Otra vez el mismo encanto
De juventud por los miembros
Correrá, como una savia
De la hermosura en el tiempo.
Pero tú sombra sin cuerpo.
El amor de nuevo entonces
Ha de penetrar el pecho
De los amantes, con llaga
Suave, dulce cauterio.
Por él de pena y de gozo
Despertarán en su lecho
Otros ojos a la noche
Entre el placer y el tormento.
Mas tú sombra sin deseo.",es
"Azar,Santiago",XXI,He_Aquí_Todo_Lo_Que_Soy_Y_Seré_Por_Siempre,"He aquí todo lo que soy y seré por siempre:
No me creerás si te digo que soy un ladrón;
amigo, tengo tanto regalos como una ronda de niños,
un trozo de levadura para envolver el alimento.
Sucede que mi nombre ha sido escrito para
tomar por asalto todos los lugares donde crece la flor.
En mi mano están las líneas de la suerte de
los otoños y las primaveras de cada continente.
Mi boca es la verdadera llama furiosa que
termina con las ropas sucias de la hipocresía.
El cielo tiene en mí la cura para sus tormentas;
la tierra ha encontrado a su hijo y lo levanta
como a una preciosa bandera.
Si te digo que el amor está en la gota de un río,
tendrás que creerme, pues es allí donde las arenas
terminarán besándose como dos jóvenes amantes.
En estas palabras, señores, que hoy les digo,
deposito las monedas de la riqueza del alma,
rosas finas y descanso para cada madre; señores,
pido dignidad y decencia para la prostituta,
oído y paciencia para los borrachos de los bares nocturnos;
porque si te digo que desde ahora cruje la ceniza
y vuelve a calentar la brasa del amor,
tendrás que creerme y estirar tus manos
para tocar el sueño del que te he hablado.",es
"Letelier,Elías",XXI,Mi_Capitán,"La nube venenosa
    es perfume mi Capitán;
los coágulos en la alambrada
    son rosas mi Capitán;
y los huesos dispersos,
    tallos de flores mi
Capitán,
    plantas mi Capitán.
Veo bien,
    todo mi Capitán.
¿Y lo que brilla como culatazo?
    ¡Perdón mi
Capitán!
¿Es el invierno?
¿Alumbrado público?
    ¡Sí!
    Decoración mi
Capitán.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Tu_Pañuelo,"Se impregnó de tu boca...
Se impregnó de tu seno...
y cuando estuvo todo
de tus aromas lleno,
voló a mí como loca
mariposa de nieve,
y se durmió en mi boca
como un sueño tan leve,
que hoy, al radiar el día,
aquella frágil gasa
en mi boca fingía
un lirio que moría
de amor... ¡sobre una brasa!",es
"Cardenal,Ernesto",<XXI,Nuestras_Vidas_Son_Los_Ríos,"Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la muerte
que es la vida
Tu muerte más bien divertida Merton
              (¿o absurda como un koan?)
tu muerte marca General Electric
y el cadáver a USA en un avión del Army
     con el
humor tan tuyo te habrás reído
vos Merton ya sin cadáver muerto de risa
también yo
Los iniciados de Dionisos ponían hiedra...
      (yo no la conocía)
Hoy tecleo con alegría esta palabra muerte
Morir no es como el choque de un auto o
                  como un cortocircuito
           nos hemos ido muriendo toda la vida
Contenida en nuestra vida
       ¿como el gusano en la manzana? no
como el gusano sino
la madurez!
O como mangos en este verano de Solentiname
amarillando, esperando las
oropéndolas...
         los hors d’oeuvres
nunca fueron en los restaurantes
como anunciados en las revistas
Ni el verso fue tan bueno como quisimos
o el beso.
Hemos deseado siempre más allá de lo deseado
Somos Somozas deseando más y más haciendas
       More More More
y no sólo más, también algo «diferente»
       Las bodas del deseo
el coito de la volición perfecta es el acto
de la muerte.
          Andamos entre las cosas con el aire
de haber perdido un cartapacio
muy importante.
Subimos los ascensores y bajamos
Entramos a los supermercados, a las tiendas
como toda la gente, buscando un producto
trascendente.
         Vivimos como en espera de una cita
Infinita. O
        que nos llame al teléfono
lo Inefable.
Y estamos solos
trigos inmortales que no mueren, estamos solos.
Soñamos en perezosas sobre cubierta
         contemplando el mar color de daikirí
esperando que alguien pase y nos sonría
y diga Hello
No un sueño sino la lucidez.
     Vamos en medio del tráfico como sonámbulos
             pasamos los semáforos
con los ojos abiertos y dormidos
paladeamos un manhattan como dormidos.
No el sueño
la lucidez es imagen de la muerte
           de la iluminación, el resplandor
enceguecedor de la muerte.
Y no es el reino del Olvido. La memoria
       es secretaria del olvido.
          Maneja en archivadoras el pasado.
Pero cuando no hay más futuro sino un presente fijo
todo lo vivido, revive, ya no como recuerdos
y se revela la realidad toda entera
en un flash.
La poesía era también un partir
como la muerte. Tenía
la tristeza de los trenes y los aviones que se van
               Estacioncita de Brenes
               en Cordobita la Llana
                de noche pasan los trenes
el cante jondo al fondo de Granada
En toda belleza, una tristeza
y añoranza como en un país extraño
            MAKE IT NEW
                (un nuevo cielo y una nueva tierra)
pero después de esa lucidez
volvés otra vez a los clichés, los
slogans.
Sólo en los momentos en que no somos prácticos
concentrados en lo Inútil,             Idos
se nos abre el mundo.
La muerte es el acto de la distracción total
también: Contemplación.
El amor, el amor sobre todo, un anticipo
de la muerte
     Había en los besos un sabor a muerte
          ser
             es ser
                  en otro ser
     sólo somos al amar
Pero en esta vida sólo amamos unos ratos
y débilmente
Sólo amamos o somos al dejar de ser
al morir
    desnudez de todo el ser para hacer el amor
             make love not war
        que van a dar al amor
        que es la vida
la ciudad bajada del cielo que no es Atlantic City
   Y el Más Allá no es un American Way of Life
          Jubilación en Flórida
o como un Week-end sin fin.
La muerte es una puerta abierta
al universo
       No hay letrero NO EXIT
y a nosotros mismos
                 (viajar
    a nosotros mismos
         no a Tokio, Bangkok
                      es el appeal
            stwardess en kimono, la cuisine
Continental
es el appeal de esos anuncios de Japan Air Lines)
Una Noche Nupcial, decía Novalis
No es una película de horror de Boris Karloff
Y natural, como la caída de las manzanas
por la ley que atrae a los astros y a los amantes
—No hay accidentes
    una más caída
del gran Árbol
sos una manza más
   Tom
            Dejamos el cuerpo como se deja
                    el cuarto de un hotel
pero no sos el Hombre Invisible de Wells
       O como fantasmas de chalet abandonado
               No necesitamos mediums
Y los niños muy bien saben que NO existe
que somos inmortales.
¿Pues puede el napalm matar la vida?
                    ¿De la cámara de gas a la nada?
          ¿O son los evangelios ciencia-ficción?
Jesús entró en el cuarto y sacó las plañideras
       Por eso cantan los cisnes dijo Sócrates poco antes de morir
              Ven, Caddo, todos vamos arriba
                  a la gran Aldea (bis)
—Hacia donde van todos los buses y los aviones
Y no como a un fin
   sino al Infinito
   volamos a la vida con la velocidad de la luz
Y como el feto rompe la bolsa amniótica...
O como cosmonautas...
           —la salida
                     de la crisálida.
Y es un happening.
el climax
de la vida
                     dies natalis
           esta vida pre-natal...
Dejada la matriz de la materia
                    Un absurdo no:
                    sino un misterio
puerta abierta al universo
y no al vacío
           (como la de un ascensor que no estaba)
Y ya definitivos.
           ...igual que el despertar una mañana
           a la voz de una enfermera en un hospital
Y ya nada tenemos sino sólo somos
      sino
que sólo somos y somos sólo ser
                               La voz del amado que habla
                           amada mía quítate este bra
La puerta abierta
que nadie podrá cerrar ya
             —«Dios que nos mandó vivir»
aunque anhelamos el retorno a
        asociaciones atómicas, a
            la inconsciencia.
         Y las bombas cada vez más grandes.
Necrofilia: el flirteo con la muerte. La pasión por lo muerto
                (cadáveres, máquinas, diner, heces)
y si sueñan con una mujer es la imagen
de un automóvil
     La irresistible fascinación de lo inorgánico
            Hitler fue visto en la I Guerra
            arrobado ante un cadáver
            sin quererse mover
(militares o máquinas, monedas, mierda)
cámaras de gas en el día y Wagner por la noche
«5 millones» dijo Eichmann (aunque tal vez 6)
O bien queremos maquillar la muerte
Los Seres Queridos (no diga muertos)
 maquillados, manicurados y sonrientes
en el Jardín de Reposo de los Prados Susurrantes
              cf. THE AMERICAN WAY OF DEATH
        1 martini o 2 para olvidar su rostro
relax & ver tv
         el placer de manejar un Porsche
         (any line you choose)
tal vez esperar la resurrección congelados
en nitrógeno líquido a 497°
(almacenados como el grano que no muere)
hasta el día en que la inmortalidad sea barata
después del café, Benedictine
un traje sport para ser jóvenes, para alejar la muerte
mientras nos inventan el suero de la juventud
          el antídoto
para no morir.
Como el cow-boy bueno de las películas, que no muere.
Buscando en Miami la Fuente Florida.
Tras los placeres anunciados en las islas Vírgenes.
O en el yate de Onassis por el Leteo...
No quisiste ser de los hombres con un Nombre
y un rostro que todos reconocen en las fotos
de los tabloides
su desierto que floreció como el lirio no fue el
de Paradise Valley Hotel
          con cocteles en la piscina
bajo las palmeras
ni fueron tus soledades las de Lost Island
los cocos curvados sobre el mar
LOVE? It’s in the movies
          las irrupciones de la eternidad
                fueron breves
—los que no hemos creído los Advertisements de este mundo
     cena para 2, «je t’adore»
             How to say love in Italian?
Me dijiste: el
   evangelio no menciona contemplación.
Sin LSD
sino el horror de Dios (o
      traducimos mejor por terror?)
Su amor como la radiación que mata sin
                               tocarnos
y un vacío mayor que el Macrocosmos!
En tu meditación no veías más visión
que el avión comercial de Miami a Chicago
    y el avión de la SAC con la Bomba dentro
        los días en que me escribías:
My life is one of deepening contradiction and
                         frequent darkness
Tu Trip? tan poco interesante
el viaje a vastas soledades y extensiones de nada
todo como de yeso
           blanco y negro, with no color
y mirar la bola luminosa y rosa como ágata
con Navidad en Broadway y cópulas y canciones
rielando en las olas del polvoriento Mar de la Tranquilidad
o el Mar de la Crisis muerto hasta el horizonte. Y
como la bolita rutilante de un Christmas-tree...
       El Tiempo? is money
es Time, es pendejada, es nada
  es Time y una celebridad en la portada
Y aquel anuncio de leche Borden’s bajo la lluvia
hace años en Columbia, encendiéndose
y apagándose, tan fugaces encendidas
      y los besos en el cine
Las películas y las estrellas de cine
tan fugaces
        GONE WITH THE WIND
aunque reían todavía bellas luminosas en la pantalla
las estrellas difuntas
el carro falla, la refrigeradora
va a ser reparada
             Ella de amarillo mantequilla
             anaranjado mermelada y rojo fresa
como en un anuncio del New Yorker en el recuerdo
y el lipstick ya borrado de unos besos
adioses a ventanillas de aviones que volaron
                            al olvido
shampoos de muchachas más lejanas que la Luna o que Venus
           Unos ojos más valiosos que el Stock Exchange
El día de la Inauguración de Nixon ya pasó
 se disolvió la última imagen en la televisión
y barrieron Washington
El Tiempo Alfonso el Tiempo? Is Money, mierda, shit
el tiempo es New York Times y Time
—Y hallé todas las cosas como Coca-Colas...
                     Proteínas y ácidos nucleicos
                     «los hermosos mimeros de sus formas»
proteínas y ácidos nucleicos
              los cuerpos son al tacto como gas
la belleza, como gas amargo
lacrimógeno
Porque pasa la película de este mundo...
                       
Como coca-colas
          o cópulas for
          that matter
Las células son efímeras como flores
                       
mas no la vida
       protoplasmas cromosomas mas
no la vida
Viviremos otra vez cantaban los comanches
          nuestras vidas son los ríos
          que van a dar a la vida
ahora sólo vemos como en tv
después veremos cara a cara
         Toda percepción ensayo de la muerte
                   amada es el tiempo de la poda
  Serán dados todos los besos que no pudiste dar
          están en flor los granados
todo amor reharsal de la muerte
             So we fear beauty
Cuando Li Chi fue raptada por el duque de Chin
lloró hasta empapar sus ropas
pero en el palacio se arrepintió
de haber llorado.
     Van doblando la punta de San Juan de la +
            pasan
            unos patos
                           «las ínsulas extrañas»
o gana decía San Juan de la Cruz
infinita gana—
   rompe la tela de este dulce encuentro
y los tracios lloraban sus nacimientos cuenta Herodoto
y cantaban sus muertes
—Fue en Adviento cuando en Gethsemani los manzanos
junto al invernadero, están en esqueleto
con florescencia de hielos blancos como los
 de las congeladoras.
Yo no lo creo me dijo Alfonso en el Manicomio
cuando le conté que Pallais había muerto
Yo creo que es cuestión política o
Cosa así.
¿Entierran todavía con ellos un camello para el viaje?
•¿Y en las Fiji
las armas de dientes de ballena?
La risa de los hombres ante un chiste es prueba de que creenen
la resurrección
      
o cuando un niño llora en la noche extraña
y la mamá lo calma
La Evolución es hacia más vida
    y es irreversible
e incompatible con la hipótesis
de la nada
Yvy Mara ey
fueron en migraciones buscándola hasta el interior del Brasil
(«la tierra donde no se moría»)
Como mangos en este verano de Solentiname
madurando
mientras está allá encapuchado de nieve el noviciado
         Pasan las oropéndolas
         a la isla La Venada donde duermen
me decías
It is easy for us to approach Him
Estamos extraños en el cosmos como turistas
          no tenemos casa aquí sólo hoteles.
Como turistas gringos
                      everywhere
aprisa con su cámara apenas conociendo
                  Y como se deja el cuarto de un motel
                    YANKI GO HOME
Muere una tarde más sobre Solentiname
Tom
                     resplandecen estas aguas sagradas
y poco a poco se apagan
es hora de encender la Coleman
        todo gozo es unión
        dolor estar sin los otros:
                                      Western Union
El cablegrama del Abad de Gethsemani era amarillo
        WE REGRET TO INFORM YOU etc
yo sólo dije
o. k.
              Donde los muertos se unen y
                       son con el cosmos
                                   uno
porque es «mucho mejor» (Fil. 1, 23)
Y como la luna muere y renace de nuevo...
      la muerte es unión y
           Ya se es uno mismo
                se une uno con el mundo
la muerte es mucho mejor
los malinches en flor esta noche, esparciendo su vida
     (su renuncia es flor roja)
la muerte es unión
           1/2 luna sobre Solentiname
           con 3 hombres
uno no muere solo
(Su Gran Choza de Reunión) los ojibwas
y el mundo es mucho más profundo
Donde los algonquinos espíritus con mocasines
espíritus
cazan castores espíritus sobre una nieve espíritu
creímos que la luna estaba lejos
morir no es salir del mundo es
  hundirse en él
estás en la clandestinidad del universo
                    el underground
fuera del Establishment de este mundo, del espacio tiempo
sin Johnson ni Nixon
    allí no hay tigres
               dicen los malayos
  (una Isla del oeste)
                          que van a dar a la mar
                          que es la vida
Donde los muertos se juntan oh Netzhualcoyotl
o ‘Corazón del Mundo’
      Hemingway, Raissa, Barth, Alfonso Cortés
el mundo es mucho más profundo
         Hades, donde Xto bajó
                         seno, vientre (Mt. 12, 40)
                            SIGN OF JONAS
las profundidades de la belleza visible
donde nada la gran ballena cósmica
llena de profetas
           Todos los besos que no pudisteis dar
                                 serán dados
Se transforma
....«como uno estuvo enterrado en el seno de su madre...»
             a Keeler un cacique cuna
La vida no termina se transforma
             otro estado intra-uterino dicen los koguis
por eso los entierran en hamacas
en posición fetal
          
una antigua doctrina, dijo Platón
de que hay allá en el Hades
                gente llegada de aquí.
Beziers, y la catedral vista desde el tren
             Nada de lo añorado se ha perdido
                     el olor del Midi
la torre roja de Saint Jacques junto al Tarn
las luces blancas y verdes de París, y las de la Eiffel:
               *CITROEN*
Lax ha andado con los circos
      
y sabe lo que es eso
la quitada de la tienda a la luz de las lámparas
la dejada del solar vacío
y el viaje en camión de noche hacia otra ciudad
Y cuando murió la esposa de Chuang Tzu
Chuang Tzu no hizo luto
      Hui Tzu lo encontró cantando y bailando
con la paila de arroz como tambor
      la hamaca es la placenta, la cuerda
de la hamaca el cordón umbilical
     «tus dolores de cabeza no te hacen mal»
          semilla-planta-semilla
        la dialéctica de la destrucción
                   digo
la del trigo. Vivir
es para morir y darnos esparciendo vida
Hasta que entre con máscara y guantes blancos
 el agente
 de qué Siglas no sabemos
Y entregarnos a la muerte con amor
Y
si las estrellas no mueren
permanecen solas
si no vuelven al polvo cósmico las estrellas
          semilla, planta, semilla
la muerte es unión
            no es Junction City
o como también dicen los cunas
‘queremos comer un día una buena comida’
Y clamamos por la entrega del amado
Y lo que decía el abad Hesiquio: es
( el pensamiento frecuente de la muerte) ‘como
cuando en el mar sereno juegan los peces
los delfines saltan de alegría’
      Y, como la luna muere...
    Están en una isla, dijeron en Haití
         a Colón, están todos en una isla
             comiendo mameyes de noche
—O la isla Boluto. al oeste de Tonga
feliz y rica de flores y frutas-de-pan espirituales
«perece que electrocutado»
                     me escribe Laughlin
«pero al menos fue rápida» rompida la tela
que divide el alma y Dios... Y:
...porque el amor apetece que el acto sea brevísimo....
        van allí a entrar
              los ríos del amor del alma en la mar
llegó bella como Joan Baez en su automóvil negro
Te reías de los anuncios del New Yorker
pues está éste de Pan Am
**Ticket to :Japan
               To Bangkok
                          To Singapore
   All the way to the mysteries **
Un tiquete para la contemplación?
Un tiquete para la contemplación
                          Y la muerte.
         All the way to the mysteries
Los anuncios comerciales son manuales de meditación, dice Corita
                                                
Sister Corita
y anuncios de algo más. No tomarlos
textualmente.
La muerte biológica es cuestión política
o cosa así
      
General Electric, la parca
 un jet de Viet Nam para el cadáver
pero después de este invierno, por Pascua
o por Pentecostés
oirás los tractores trapenses junto a tu cementerio
 trapenses pero ruidosos, revolviendo la tierra
Para sembrar, nuevos mayas, el antiguo maíz.
—la época de la resurrección de los Carterpillars
           y de las cigarras
Como el banano que para dar fruto muere dicen los hawaianos.
       Estabas todo vacío
                   y dado todo el amor no tenías
ya nada que dar
      Y listo para ir a Bangkok.
Para entrar al comienzo de lo nuevo
aceptar la muerte de lo viejo
                    Nuestras vidas
                    que van a dar a la vida
la ventanilla del gran jet lloraba
          al despegar de California
      de alegría!
Al fin viniste a Solentiname (que no era practical)
después del Dalai Lama y el Himalaya con sus buses
pintados como dragones
a las «ínsulas extrañas»; estás aquí con tus silenciosos Tzus y Fus
Kung Tzu, Lao Tzu, Meng Tzu, Tu Fu y Nicanor Parra
y en todas partes; tan sencillo comunicarse con vos
como con Dios (o tan difícil)
        como todo el cosmos en una gota de rocío
esta mañana en el camino a la letrina
Elías arrebatado por el carro de energías cósmicas
       y en la tribu de Papua cuando vieron el telégrafo
            hicieron un modelo chiquito para hablar con los muertos
los celtas prestaban plata dice Valerio Máximo
para que en ultratumba se pagara.
                           Los besos todos dados o no dados.
Por eso cantan los cisnes dijo Sócrates
en tu pecho el abanico todavía
dando vueltas
         Sólo amamos o somos al morir.
                   El gran acto final de dar todo el ser.
o. k.",es
"San_Isidro,Olga",XXI,Moldéame_Con_Suavidad_Las_Manos,"Moldéame con suavidad las manos,
enséñales con delicadeza tu cuerpo,
que palpen al instante cada poro,
y guarden para siempre sus secretos.
Dibújame con ternura tus labios,
tatúame con serenidad tus besos,
que quede ya siempre, preso en mí,
el más inmenso mar de tus deseos.
Empápame en las noches en tus ganas,
contágiame por el día en tus celos,
desborda minuto a minuto por mi piel,
la vorágine y la sed de tu universo.
Y llévame, pensamiento a tus aguas
y ámame cariño mío en el silencio
no dejes que se olviden ni se pierdan
las infinitas ansias de mis dedos.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Digo_Que_No_Puede_Decirse_El_Amor,"Digo que no puede decirse el amor.
El amor se come como un pan,
se muerde como un labio,
se bebe como un manantial.
El amor se llora como a un muerto,
se goza como un disfraz.
El amor duele como un callo,
aturde como un panal,
y es sabroso como la uva de cera
y como la vida es mortal.
El amor no se dice con nada,
ni con palabras ni con callar.
Trata de decirlo el aire
y lo está ensayando el mar.
Pero el amante lo tiene prendido,
untado en la sangre lunar,
y el amor es igual que una brasa
y una espiga de sal.
La mano de un manco lo puede tocar,
la lengua de un mudo, los ojos de un ciego,
decir y mirar.
El amor no tiene remedio
y sólo quiere jugar.",es
"San_Isidro,Olga",XXI,¡Tú_Que_Lo_Ves...!,"¡Amigo... tú que lo ves...!
dile, que por el me muero,
que pasan tristes los días
que no hay alivio ni consuelo.
Dile amigo... tú que lo ves,
tú, que sabes de mi desconcierto,
qué me está achicando la vida
que en mi no hay paz, solo tormento.
¡Amigo... tú que lo ves...!
que sabes de mis sentimientos,
dile que se está apagando la luz
que daba fuerza a mi cuerpo.
Dile... ¡qué importa!
si ya él, obvia el recuerdo
de todas aquellas caricias...
y los cientos de dúctiles besos.
Cuando en las noches robaban
para la luna, reflejos los luceros.
Dile al fin, tú que lo ves...
que en el se acaba... mi deseo.",es
"Véner,Alonso",XXI,La_Moneda,"La felicidad es semejante a un hombre
que encuentra una moneda junto al camino
y olvida que tiene familia
y va a mostrarla a sus amigos
y nunca compra nada con ella
porque es su moneda.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,Verte_Desnuda,"Pececillos de la imaginación
desnudos caramelos que se perdieron
en la escalera al cielo
perlas hirsutas
entreabiertas abuelas
pepinos salados del alba
sabiduría metamorfoseada
¿por dónde os debo penetrar
oh colección de hierbas y cosas
organizada con el pretexto
de un nombre de mujer
de un modo, de ilustrar
a la muchacha con que siempre soñé?",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Lo_Menos_Me_Tiene_El_Mar,"Lo menos me tiene el mar
un cuatrillón de miradas...
Lo menos veinte mil olas
le tengo al mar en el alma.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Algo,"Algo
me pena cada noche
y registra mis cajones
en busca de alimentos
Algo
por todas partes
deja imágenes tuyas
a medio roer
Mi memoria tiene miedo
se olvida de sí misma
y desaparece
Algo
sigue masticando
sigue masticando
sigue masticando",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,"Tu_Cuerpo,_Fino_Y_Lánguido,_Se_Vela","Tu cuerpo, fino y lánguido, se vela
con una veste —nívea cual ninguna—
que al rayo de la luz finge la estela
que forma el remo en diáfana laguna.
Cuando estatuariamente se modela
en torno de tu ser, es como una
evanescente irradiación de luna
que retiene cautiva a una gacela.
Blanca tú, blano el traje en que te envuelves,
no sé si estás desnuda o si en tu traje
como en una nevada te disuelves.
Muchas veces al verte en mi ansia loca,
he pensado que bien puede un celaje
de luna, deshojarte si te toca...",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Burrito_Santo,"Borriquillo blando de la Virgen María,
manso borriquillo que llevó a Jesús
con su Madre santa, que el Egipto huía,
una noche negra, sin astros ni luz.
¡Lindo borriquito de luciente lomo!
hasta el niño mío te venera ya,
y dice, mirando tu imagen en cromo:
«¿Es el de la Virgen que hacia Egipto va?»
¡Dulce borriquito, todo mansedumbre:
nunca a tus pupilas asomó el vislumbre
más fugaz y leve del orgullo atroz;
y eso que una noche, sin luna ni estrella;
por largos caminos dejaste tus huellas,
llevando la carga sagrada de Dios!",es
"Neruda,Pablo",<XXI,"Tengo_Hambre_De_Tu_Boca,_De_Tu_Voz,_De_Tu_Pelo","Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.
Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.
Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.

Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.
Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.

y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.",es
"Eguren,José_María",<XXI,Mañana_Violeta,"Mañana violeta.
Voy por la pista alegre
con el suave perfume
Del retamal distante.
En el cielo hay una
guirnalda triste.
Lejana duerme
la ciudad encantada
con amarillo sol.
Todavía cantan los grillos
trovadores del campo
tristes y dulces
señales de la noche pasada;
Mariposas oscuras
muertas junto a los faroles;
En la reja amable
una cinta celeste;
tal vez caída
en el flirteo de la noche.
Las tórtolas despiertan,
tienden sus alas;
las que entonaron en la tarde
la canción del regreso.
Pasó la velada alegre
con sus danzas
Y el campo se despierta
con el candor; un nuevo día.
Los aviones errantes,
las libélulas locas
la esperanza destellan.
Por la quinta amanece
dulce rondó de anhelos.
Voy por la senda blanca
y como el ave entono,
Por mi tarde que viene
la canción del regreso.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Los_Estados_Unidos,_Como_Argolla_De_Bronce","Los Estados Unidos, como argolla de bronce,
Contra un clavo torturan de la América un pie;
Y la América debe, ya que aspira a ser libre,
Imitarles primero e igualarles después.
Imitemos, ¡oh Musa!, las crujientes estrofas
Que en el Norte se mueven con la gracia de un tren;
Y que giren las rimas como ruedas veloces;
Y que caigan los versos como varas de riel.

Desconfiemos del Hombre de los ojos azules,
Cuando quiera robarnos al calor del hogar
Y con pieles de búfalo un tapiz nos regale
Y lo clave con discos de sonoro metal,
Aunque nada es huirle, si imitarle no quieren
Los que ignoran, gastándose en belígero afán,
Que el trabajo no es culpa de un Edén ya perdido,
Sino el único medio de llegarlo a gozar.

Pero nadie se duela de futuras conquistas:
Nuestras selvas no saben de una raza mejor,
Nuestros Andes ignoran lo que importa ser blanco,
Nuestros ríos desdeñan lo que vale un sajón;
Y, así, el día en que un pueblo de otra raza se atreva
A explorar nuestras patrias, dará un grito de horror,
poesías selectas
Porque el miasma y la fiebre y el reptil y el pantano
Le hundirán en la tierra, bajo el fuego del sol.

No podrá ser la raza de los blondos cabellos
La que al fin rompa el Istmo... Lo tendrán que romper
Veinte mil antillanos de cabezas obscuras,
Que hervirán en las brechas cual sombrío tropel.
Raza de las Pirámides; raza de los asombros;
Faro en Alejandría, Templo en Jerusalén;
Raza que exprimió sangre sobre el Romano Circo
Y que exprimió sudores sobre el canal de Suez

Cuando corten el nudo que Natura ha formado,
Cuando entreabran las fauces del sediento Canal,
Cuando al golpe de vara de un Moisés en las rocas
Solemnemente arrójese uno contra otro mar,
En el único instante del titánico encuentro,
Un aplauso de júbilo esos mares darán,
Que se eleve en los aires a manera de un brindis
Como chocan dos vasos de sonoro cristal...

El Canal será el golpe que abrir le haga las manos
Y le quite las llaves del gran Río al Brasil;
Porque nuestras montañas rendirán sus tributos
A las naves que lleguen hasta el puerto feliz,
Cuando luego de Paita, con enérgico trazo,
Amazónica margen solicite el carril,
Y el Pacífico se una con el épico Río,
Y los trenes galopen sacudiendo su crin...

¡Oh, la turba que, entonces, de los puertos vibrantes
De la Europa latina llegará a esa región!
Barcelona, Havre, Genova, en millares de manos,
Mirarán los pañuelos desplegando un adiós...
Y el latino que sentía del vivaz Mediodía
Ese Sol en la sangre parecido a este Sol
Poblará nuestros bosques y vendrá desde Europa
¡Por el propio camino que le alista el sajón!

Vierte, ¡oh, Musa!, tus cantos, como linfas que corren
Y que íingen corriendo milagroso Jordán,
Donde América puede redimir sus pecados,
Refrescar sus fatigas, sus miserias lavar;
Y, después que en el baño quede exenta de culpa,
Enjugarse las aguas y envolverse quizás
Entre sábanas puras, que se tiendan al viento
¡Como blancas banderas de Trabajo y de Paz!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Junto_Al_Cementerio,_El_Puente","Junto al cementerio, el puente;
De sauces angosta calle;
Rojo el sol en el poniente,
Y alegría en cielo y valle.
Cubren la cerca de piedra
Los helechos tembladores,
Y asoman entre la hiedra,
Como sonrisas, las flores.
Iba en el hombro del padre
La niña en un cajoncito.
Detrás llevaba la madre
De flores ramo bendito.
Tierra echaron lentamente;
Se les oía rezar...
Y en la baranda del puente
Se pusieron a llorar.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Adiós,_Año_Maldito._Cuando_El_Día","Adiós, año maldito. Cuando el día
nuevo empiece la tierra a iluminar,
y halles a tus hermanos en la fría
y oscura eternidad,
no les cuentes que vivo todavía...
¡porque no te creerán!",es
"Gelman,Juan",<XXI,Es_Enorme_La_Tristeza_Que_Un_Hombre_Una_Mujer,"es enorme la tristeza que un hombre una mujer
pueden hacerse entre sí
como enormes son esos dos pajaritos parados en
la rama picoteándose
y enorme es el mismo árbol con lluvias bajo el sol
que se le ven en la cara
¿lloverá? ¿no lloverá?
¿cantarán
los pajaritos esos mismos? ¿seguirá la enorme
tristeza mandando creciendo como un lago o mar
entre un hombre y una mujer?
¿volará la tristeza entre árbol y árbol?
¿como pasos solitarios en una habitación?
¿como madréporas por aire?
¿como tablones como puentes pero desolados desamados?
una ramita ha caído en el lago y navega
es enorme la tristeza que un hombre y una mujer
pueden hacerse entre sí
como enorme es la navegación de la ramita en el lago
mojada de su propio coraje

¿lloverá? ¿no lloverá?
¿cantarán
los pajaritos esos mismos? ¿seguirá la enorme
tristeza mandando creciendo como un lago o mar
entre un hombre y una mujer?
¿volará la tristeza entre árbol y árbol?
¿como pasos solitarios en una habitación?
¿como madréporas por aire?
¿como tablones como puentes pero desolados desamados?
una ramita ha caído en el lago y navega
es enorme la tristeza que un hombre y una mujer
pueden hacerse entre sí
como enorme es la navegación de la ramita en el lago
mojada de su propio coraje

¿volará la tristeza entre árbol y árbol?
¿como pasos solitarios en una habitación?
¿como madréporas por aire?
¿como tablones como puentes pero desolados desamados?
una ramita ha caído en el lago y navega
es enorme la tristeza que un hombre y una mujer
pueden hacerse entre sí
como enorme es la navegación de la ramita en el lago
mojada de su propio coraje

una ramita ha caído en el lago y navega
es enorme la tristeza que un hombre y una mujer
pueden hacerse entre sí
como enorme es la navegación de la ramita en el lago
mojada de su propio coraje",es
"Martí,José",<XXI,Traidor!_Con_Qué_Arma_De_Oro,"¡Traidor! Con qué arma de oro
me has cautivado?
Pues yo tengo coraza
De hierro áspero.
Hiela el dolor: el pecho
Trueca en peñasco.
Y así como la nieve,
Del sol al blando
Rayo, suelta el magnífico
Manto plateado,
Y salta el hilo alegre
Al valle pálido,
Y las rosillas nuevas
Riega magnánimo;—
Así, guerrero fúlgido,
Roto a tu paso,
Humildoso y alegre
Rueda el peñasco;
Y cual lebrel sumiso
Busca saltando
A la rosilla nueva
Del valle pálido.",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Conozco_Un_Pueblo_–No_Lo_Olvidaré–,"Conozco un pueblo —no lo olvidaré—
que tiene un cementerio demasiado grande.
Hay en mi tierra un pueblo sin ventura
porque el cementerio es demasiado grande.
Sólo hay cuarenta almas en el pueblo.
No sé para qué tanto cementerio.
Cierto año la gente empezó a irse
y en muchas casas no quedaba nadie.
El año que la gente empezó a irse
en muchas casas no quedaba nadie.
Se llevaban los hijos y las camas.
Tenían que matar los animales.
El cementerio ya no tiene puertas
y allí entran y salen las gallinas.
El cementerio ya no tiene puertas
y salen al camino las ortigas.
Parece que saliera el cementerio
a los huertos y a las calles vacías.
Conozco un pueblo. No lo olvidaré.
Ay, en mi tierra sin ventura,
no olvidaré a mi pueblo.
¡Qué mala cosa es haber hecho
un cementerio demasiado grande!",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Te_Doy_Mi_Alma_Desnuda,"Te doy mi alma desnuda,
Como estatua a la cual ningún cendal escuda.
   Desnuda con el puro impudor
De un fruto, de una estrella o una flor;
De todas esas cosas que tienen la infinita
Serenidad de Eva antes de ser maldita.
   De todas esas cosas,
   Frutos, astros y rosas,
Que no sienten vergüenza del sexo sin celajes
Y a quienes nadie osara fabricarles ropajes.
¡Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena
Que tuviera una intensa blancura de azucena!
¡Desnuda, y toda abierta de par en par
Por el ansia del amar!",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Los_Ríos_Todavía_No_Robaban_Paisajes,"Los ríos todavía no robaban paisajes,
aún andaban tibios por las venas de Dios,
y todos los caminos comenzaban apenas
a dibujarse en las arrugas de su frente;
la espuma de los peces meditaba, ya inédita,
en los bucles del amo;
el huracán era aquello que sólo
fugaba en una débil visita de fragancia
cada vez que movía su labio el gran anciano.
Fue así como saliste para que la mañana
no asustara a las bestias primeras de la tierra.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,«La_Marfusa_Un_Día_Con_La_Fanbre_Andava,"«La marfusa un día con la fanbre andava;
vido al cuervo negro qu' en un árbol estava:
grand pedaço de queso en la boca levava;
ella con su lysongia tanbién lo falagava:
»""¡O, cuervo tan apuesto! de çisne eres pariente
en blancura e en dono, fermoso, rrelusiente;
más que todas las aves cantas muy dulçemente:
sy un cantar dixeses, diría por él veynte.
»Mijor que la calandria nin que el papagayo,
mijor gritas que tordo nin rruysynor nin gayo:
si agora cantasses, tod' el pesar que trayo
me tyrarías en punto, más que con otro ensayo"".
»Bien se cuydó el cuervo que el su grojear
plasíe a tod' el mundo, más que otro cantar:
creyó que la su lengua e su mucho gasnar
alegrava las gentes, más que otro juglar.
»Començó a cantar, la su boz a erçer:
el queso de la boca óvosele a caer;
la gulpeja en punto se lo fue a comer:
el cuervo con el daño ovo d' entristeçer.
»Falsa onrra e vana gloria e riso falso
dan pessar e tristesa e dapño syn traspaso;
muchos cuydan que guarda viñadero el paso,
e es la magadana, qu' está en el cadahalso.
»Non es cosa segura creer dulçe lisonja:
d'aqueste dulçor suele venir amarga lonja;
pecar en tal manera non conviene a monja,
rreligiosa non casta es podrida toronja».—
»Señora,» diz' la vieja, «este miedo non
tomedes;
el ome, que vos ama, nunca lo esquivedes:
todas las otras temen eso que vos temedes,
el miedo de las liebres las monjas le tenedes».",es
"Ramírez_Mella,Edgar_E.",XXI,1_Del_Fuego,"Guardo el fuego,
lo traslado de asentamiento en asentamiento,
—llevo un tizón ardiente—
lo deposito en el centro,
justo en el medio, donde arderá de nuevo
la hoguera comunal.
Luego se pintarán de luz
los vegetales iglúes del poblado,
de la comunidad del pájaro marino
que pesca en la orilla junto a las rocas.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Salutaciones_Y_Despedidas,"O no hay tierra ni ser, o hay Dios y cielo;
tal cuando niña discurrió la mente,
llevada del amor que hace al viviente,
buscar a Dios con instintivo anhelo;
luego de joven al cruzar el cielo,
hirió su pedernal mi pie inocente,
y más cierta añadí —no es ilusoria
la tierra ni el dolor; hay cielo y gloria.
Fija, obstinada, pertinaz, constante,
su existencia a la nuestra hallando unida,
dios es verdad, pues cierta es nuestra vida,
dije al sentir mi pecho palpitante.
¿Tuve un placer? ¡oh, gracias, Dios amante!
¡piedad mi Dios! clamé cuando afligida;
y el mundo me hizo así mal llevadero
la amistad del divino compañero.
Todo animado al sol de mi creencia,
la planta, el ave, el agua, las criaturas,
Dios es grande, pues forma estas hechuras,
exclamé al adorar su inteligencia.
¿Y no aprendí bastante, hay otra ciencia
que ilumine mejor las almas puras?...
Pues ignorante, amigo, me dijeron
los que a dudar de Dios sólo aprendieron.
Lucha trabé con ellos muy reñida,
trajo el ateo libros a millares;
yo respondí mostrando de los mares
a sus ojos la página cumplida.
La estrella de los cielos encendida,
fijé en su libro al fin de sus cantares,
y si no acierta a huir veloz, ¡presumo
que libro y sabio se tornaran humo!
¿Pensáis que así quedó? volvió la
gente
niña, a llamarme crédula y sencilla,
y yo a cantar de Dios la maravilla
en el sol, en el aire, en el torrente.
—No hay Dios, —me grita el genio irreverente
—Hay Dios, —respondo; su mirada brilla,
su aliento corre, su palabra suena,
su amor palpita, su pisada atruena.
Pero en la dura lid tal vez venciera
el que desdeña a Dios a quien lo alaba,
si cuando ya el aliento me faltaba,
otra voz a esforzarme no acudiera;
de una fe más robusta y verdadera,
de un talento mayor la mente esclava,
cuando os oyó decir: —hay Dios y cielo—
tomó con más fervor a alzar su vuelo.
¡Gracias! porque en el mundo hallo profeta
de tan pura virtud, fe tan ardiente,
que en tanto error del mundo diferente
me preste una verdad al alma inquieta;
sí, amigo, la creación obra incompleta
fuera si nuestro autor omnipotente
no escribiera en la humana y triste historia
que para el bueno, como vos, hay gloria.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Pierna,"A veces
una robusta afirmación
toma la forma de la pierna humana.
Erguido un árbol cruje, se abre súbito,
se dispersa en ramaje.
Pero la pierna es concreción y no predice
rama, vapor o nube.
Desde la inicial finura (el árbol es ancho en su base)
se concentra al ensancharse fuerte,
y en su dorso se agolpa;
un momento creyérase
que allí se iba a acabar; sigue, persigue
su misma soledad, con un esfuerzo
de nueva concentración nudosa alcanza
su más compacto instante.
Allí juega, podría por dentro jugar, resbalar cual partirse,
pero con nueva decisión toda su fuerza viva se concentra
ensanchándose,
todavía despacio, y muscularmente se abre rauda
hacia un cielo inmediato: el fin o techo o tronco
o templo del estar de los hombres.

Así hemos visto crecer
la pierna fuerte
o la pierna templada,
la pierna femenina que delicada asciende,
igual pero más cauta,
o la erguida palabra hecha masa concreta
con que se afirma el hombre.
No confundáis la piedra
con una pierna humana.
El pensamiento arriba, muy lejos, señorea
bajo la nube airosa.
Para su piprna, el hombre
piensa casi en el cielo:
tan alta va su frente.
Mas si se inclina
con carga de trabajo,
con edad o con pena,
la materia es la misma,
y al final, sí, la pierna,
la cabeza, extendidas,
a un nivel mismo duermen.",es
"Icaza,Francisco_A._de",<XXI,Que_Los_Recite_En_Público_Quien_Pueda,"Que los recite en público quien pueda:
Yo te diré mis versos en secreto,
Y en un ritmo que imite el de la seda
Que cruje cuando bailas el minuetto.
Te hablaré del artista de Sajonia,
Hábil modelador de porcelana,
Que copió la graciosa ceremonia
Con que acabas el solo de pavana.
Te diré que Boucher, por tu apostura
Refinada, exquisita y elegante,
Hubiera dado la mejor figura
De aquella corte fácil y galante.
Y, si quieres, seré protagonista
De una farsa de amor, pero en la farsa
He de ser el primero, soy artista
Que no acepta papeles de comparsa.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Perdida_En_Las_Arenas_De_Confines_Remotos,"Perdida en las arenas de confines remotos,
La ciudad de otros tiempos, con sus calles desiertas,
Duerme el sueño postrero de las ciudades muertas,
Bajo el blanco sudario de sus mármoles rotos.
Sus templos resonaban con cánticos y votos,
La Victoria amparábala con las alas abiertas;
Todos los pueblos de Asia llegaban a sus puertas,
y zarpaban sus barcos para mares ignotos.
Junto a su exhausto río van cayendo una a una
Las piedras de sus muros, a la luz de la luna
Que de antiguas grandezas alumbra apenas rastros.
Tan sólo un elefante de bronce, en la serena
Quietud, sobre alto pórtico, que cubre ya la arena,
Alza trágicamente su trompa hacia los astros.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Memoria_Inmortal_De_Don_Pedro_Girón,_Duque_De_Osuna,_Muerto_En_La_Prisión","Faltar pudo su Patria al grande Osuna,
Pero no a su defensa sus hazañas;
Diéronle Muerte y Cárcel las Españas,
De quien él hizo esclava la Fortuna.
Lloraron sus envidias una a una
Con las propias Naciones las Extrañas;
Su Tumba son de Flandes las Campañas,
Y su Epitafio la sangrienta Luna.
En sus exequias encendió al Vesubio
Parténope, y Trinacria al Mongibelo;
El llanto militar creció en diluvio.
Diole el mejor lugar Marte en su Cielo;
La Mosa, el Rhin, el Tajo y el Danubio
Murmuran con dolor su desconsuelo.

Lloraron sus envidias una a una
Con las propias Naciones las Extrañas;
Su Tumba son de Flandes las Campañas,
Y su Epitafio la sangrienta Luna.
En sus exequias encendió al Vesubio
Parténope, y Trinacria al Mongibelo;
El llanto militar creció en diluvio.
Diole el mejor lugar Marte en su Cielo;
La Mosa, el Rhin, el Tajo y el Danubio
Murmuran con dolor su desconsuelo.

En sus exequias encendió al Vesubio
Parténope, y Trinacria al Mongibelo;
El llanto militar creció en diluvio.
Diole el mejor lugar Marte en su Cielo;
La Mosa, el Rhin, el Tajo y el Danubio
Murmuran con dolor su desconsuelo.

Diole el mejor lugar Marte en su Cielo;
La Mosa, el Rhin, el Tajo y el Danubio
Murmuran con dolor su desconsuelo.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"Hermana_Marica,","Hermana Marica,
Mañana, que es fiesta,
No irás tú a la amiga
Ni yo iré a la escuela.

Pondraste el corpiño
Y la saya buena,
Cabezón labrado,
Toca y albanega;

Y a mí me podrán
Mi camisa nueva,
Sayo de palmilla,
Media de estameña;

Y si hace bueno
Trairé la montera
Que me dio la Pascua
Mi señora abuela,

Y el estadal rojo
Con lo que le cuelga,
Que trajo el vecino
Cuando fue a la feria.

Iremos a misa,
Veremos la iglesia,
Darános un cuarto
Mi tía la ollera.

Compraremos dél
(Que nadie lo sepa)
Chochos y garbanzos
Para la merienda;

Y en la tardecica,
En nuestra plazuela,
Jugaré yo al toro
Y tú a las muñecas

Con las dos hermanas,
Juana y Madalena,
Y las dos primillas,
Marica y la tuerta;

Y si quiere madre
Dar las castañetas,
Podrás tanto dello
Bailar en la puerta;

Y al son del adufe
Cantará Andrehuela:
No me aprovecharon,
madre, las hierbas.

Y yo de papel
Haré una librea
Teñida con moras
Porque bien parezca,

Y una caperuza
Con muchas almenas;
Pondré por penacho
Las dos plumas negras

Del rabo del gallo,
Que acullá en la huerta
Anaranjeamos
Las Carnestolendas;

Y en la caña larga
Pondré una bandera
Con dos borlas blancas
En sus tranzaderas;

Y en mi caballito
Pondré una cabeza
De guadamecí,
Dos hilos por riendas;

Y entraré en la calle
Haciendo corvetas,
Yo y otros del barrio,
Que son más de treinta;

Jugaremos cañas
Junto a la plazuela,
Porque Barbolilla
Salga acá y nos vea;

Bárbola, la hija
De la panadera,
La que suele darme
Tortas con manteca,

Porque algunas veces
Hacemos yo y ella
Las bellaquerías
Detrás de la puerta.",es
"Rivero,Juan",XXI,Con_El_Corazón_Robado,"Con el corazón robado
A la esperanza y los sueños,
Toda belleza mínima
Abre al alma un amplio cielo,
Y no son tus ojos, ojos,
Sino dos profundos pechos,
Ni tu boca es trivial porque
Siempre me dice te quiero.
Con mi corazón robado
Eres parecida al viento,
Rápida e intangible en tu
Soplo de efímeros gestos,
Azules desnudos dentro
De tu luminoso acervo.
Afrodita auxiliadora
De los obscuros momentos,
Tienes en la blanca palma
De la mano el dulce anhelo
De la Rosa de la Vida
Inocentemente abierto.",es
"Escudero,Gonzalo",<XXI,La_Piedra,"Duerme la piedra vieja en su gran misticismo; 
y en su opaca sonrisa como un Poema oscuro... 
Vive con la sonrisa de su eterno mutismo 
en la calma olvidada de un hierático muro. 
Sintió de algún Artífice sacerdote el lirismo... 
y en la ciudad de Memphis rindió su cuerpo duro, 
y con el musgo hermano, en supremo idealismo, 
se unieron y formaron su Mito eterno y puro. 
¡Renacerá de nuevo tu emoción, y el vestiglo 
que ha dormido en tu seno un siglo y otro siglo, 
surgirá de la sombra que su espíritu finge, 
para sentir, y en tanto, en relámpagos rojos, 
vislumbrarán las huecas pupilas de los ojos 
que duermen quietamente en la Encantada Esfinge!",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Velas_Sobre_Un_Recuerdo,"Todo estático,
menos la sangre mía y la voz mía,
y el recuerdo volando.
Todo el lecho en un cántico de fuego
echando a andar las ondas del reclamo.
La misma pared siente
que ha bajado a llamarte entre mis labios.
¡Qué grandioso el silencio de mis dedos
cuando toman el verso de los astros,
que se cuelan en rápidas guirnaldas
para esculpirte en luces por mis brazos!
Va gritando tu nombre entre mis ojos,
el mismo mar, inquieto y constelado.
Las olas más infantes te pronuncian,
al girar por mis párpados mojados.
Todo es ágil ternura por mi lecho,
entre cielos y ecos conturbados.
Con tu sendero vivo en mi flor íntima,
he movido lo estático...",es
"Gelman,Juan",<XXI,Qué_Es_Este_Cuerpo_Mío/Interminable,"qué es este cuerpo mío/interminable
arde/tus pechos
mueven en dos la noche/
y él muerevive en tu entender/
come los libros de la sombra/
es tu no conocida hermosura/
la que se esconde en tu hermosura/
sol de este exilio/que
seguís/girás/eternidades/
hasta la clara oscuridad/",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Al_Mismo_Príncipe_[De_Ascoli],"A restaurar tornaba el nuevo día
la aurora, cuando el sueño le mostraba
al pastor principal que nos guardaba,
la imagen que, ya muerta, en él vivía,
diciendo: «¡Oh parte que del alma mía
fuiste la que viviendo más amaba!,
del Reino que en el Trino acá esperaba,
por consolarte, el Señor de él acá me envía.
»Cesen, pues, ya las lágrimas y el luto;
¿a qué sirve llorarme, si mi suerte
pasó de grande a muy mayor estado?
»Alégrate, pastor, y con el fruto
del árbol mío que cortó la muerte,
consuela a ti y al español ganado».",es
"Gerbasi,Vicente",<XXI,El_Velero_Lustroso_De_La_Muerte,"El velero lustroso de la muerte
pasea tu silencio por mis mares sombríos
entre brillos de un agua negra en ondas,
donde cantan marinos de otro tiempo,
ahogados en la noche, rendidos a las algas
que transportan las sombras.
Y siempre vienes a mí desde el olvido,
aventurero terrestre de barbas seculares.
Tus zapatos aún suenan sobre los ladrillos
y sobre las arenas de bahías desiertas,
con baúles desenterrados y monedas,
y con rocas lejanas donde los astros caen,
donde avanzan temblando las auroras,
en medio de las sombras de los fríos,
y de pinos del mar,
y signos y colores espectrales,
y las sombras de madres de barqueros,
llamando entre sus paños y sus cabellos,
y sus voces confundidas,
y sus lágrimas perdiéndose en la arena,
y gaviotas en fila, volando hacia otro mundo,
hacia distancias cárdenas y negras,
hacia un día del misterio,
donde grita el hombre a su muerte.
Te sigue un perro grande,
el perro fiel y lento de nuestra lejanía.
En tu penumbra brillan barcas abandonadas.
Con las ráfagas gimen tus hondas soledades
y entre las algas tiembla el grave amanecer.
Te alejas en tu viaje como llovizna leve,
como el rumor del mar en los caracoles.
En mi soledad guardo tus hondas soledades.
De ti vienen los días
donando en las guitarras del olvido.
Por ti yo soy el hombre, el portador del fuego.
Por ti mi mano levanta el espejo que refleja la montaña.
Hacia mí venían tus huellas, tu fábula y tu clima,
y aún te veo llegar desde la muerte,
padre del remo, padre del pesado saco,
padre de la cólera y el canto.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Pánfila,"A ti viciosamente me encadena,
tu cuerpo insano en que la muerte aspiro:
eres sierpe o mujer, hada o vampiro,
o ángel con maleficios de sirena?
Da sopor como un vino tu melena;
quema como una brasa tu suspiro;
tu beso, que es voraz, quita el respiro,
y tu aliento, que es de áspid, envenena.
En el lecho te ciñes a quien te ama,
convulsa y frenética, lo mismo
que a seco tronco enardecida llama.
Y cuando amor en tus entrañas siembra,
se siente un frío vértigo de abismo
sobre el abismo de tus muslos de hembra.",es
"Martín_Badillo,Diego",XXI,Corazón_Purpúrea,"Corazón purpúrea
en la noche esbelta
embelleciendo el alba... desnuda
huye con el viento
Tu cabello de luna
Suave brisa
perlado tu rostro
lábil, angelical
como enamorado azul
Alma trémula
oye cautiva
los tambores
De tus ojos
Danza al palpitar
el corazón amado
Trinando, tiritando
como Rosado amanecer
quiere sentir tus labios.
Agua de coral
Carmín encendido
Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

Suave brisa
perlado tu rostro
lábil, angelical
como enamorado azul
Alma trémula
oye cautiva
los tambores
De tus ojos
Danza al palpitar
el corazón amado
Trinando, tiritando
como Rosado amanecer
quiere sentir tus labios.
Agua de coral
Carmín encendido
Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

Alma trémula
oye cautiva
los tambores
De tus ojos
Danza al palpitar
el corazón amado
Trinando, tiritando
como Rosado amanecer
quiere sentir tus labios.
Agua de coral
Carmín encendido
Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

Danza al palpitar
el corazón amado
Trinando, tiritando
como Rosado amanecer
quiere sentir tus labios.
Agua de coral
Carmín encendido
Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

Agua de coral
Carmín encendido
Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

Como un ciervo abreva
de un manantial
¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!

¡quiero beber tu lecho
en las noches oscuras!",es
"López_Aboytes,Óscar_E.",XXI,Melancolías,"Ha pasado ya un año, un año de cambios y experiencias nuevas
Un año de alegrías y profundas tristezas
Te encontré en el camino, penumbra y soledad, sólo me acogía
Llegaste tú, en medio de mi más profunda melancolía
Me diste luz y mi noche se volvió en día.
Ahora me acoge una nueva melancolía
Frustración, desesperación, tristeza, se adueñan de mi ser
El sólo ver, creer y vivir, el sólo pensar de no saberte mía
Decir, sentir, volver a creer... No te puedo tener
He rozado tu piel, te he sentido mujer!!!
Alegría presente, Bonita... Corazón roto... después
He concluido que más ya... no te puedo ver
Mi corazón empieza a ser tuyo, pero el tuyo, mío no es

Ahora me acoge una nueva melancolía
Frustración, desesperación, tristeza, se adueñan de mi ser
El sólo ver, creer y vivir, el sólo pensar de no saberte mía
Decir, sentir, volver a creer... No te puedo tener
He rozado tu piel, te he sentido mujer!!!
Alegría presente, Bonita... Corazón roto... después
He concluido que más ya... no te puedo ver
Mi corazón empieza a ser tuyo, pero el tuyo, mío no es

He rozado tu piel, te he sentido mujer!!!
Alegría presente, Bonita... Corazón roto... después
He concluido que más ya... no te puedo ver
Mi corazón empieza a ser tuyo, pero el tuyo, mío no es",es
"Flórez,Julio",<XXI,De_Pie_Sobre_La_Tumba_De_Un_Suicida,"De pie sobre la tumba de un suicida,
exclamé con voz ronca y dolorida:
—¡Cobarde! No mereces descansar...
¿No supiste vencer vanos dolores?—
Y hollé, rabioso, las fragantes flores
que allí mismo empezaban a brotar.
Eso fue ayer. Hoy triste y desolado,
y de vivir y de luchar cansado,
ya me parece, atónito, escuchar...
que alguien pisa mi tumba de ira loco,
y me grita: —¡Cobarde!— Tú tampoco,
tú tampoco mereces descansar!",es
"Parra,Nicanor",<XXI,Cambios_De_Nombre,"A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.

¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.",es
"Galeano,Eduardo",<XXI,Ya_Está_Naciendo_El_Nuevo_Milenio,"Ya está naciendo el nuevo milenio. No da para tomarse el asunto demasiado en serio: al fin y al cabo, el año 2001 de los
cristianos es el año 1379 de los musulmanes, el 5114 de los mayas y el 5762 de los judíos. El nuevo milenio nace un primero
de enero por obra y gracia de un capricho de los senadores del imperio romano, que un buen día decidieron romper la tradición
que mandaba celebrar el año nuevo en el comienzo de la primavera. Y la cuenta de los años de la era cristiana proviene
de otro capricho: un buen día, el papa de Roma decidió poner fecha al nacimiento de Jesús, aunque nadie sabe cuándo nació.
El tiempo se burla de los límites que le inventamos para creernos el cuento de que él nos obedece; pero el mundo entero celebra y teme esta frontera.

Milenio va, milenio viene, la ocasión es propicia para que los oradores de inflamada verba peroren sobre el destino de la humanidad, y para que los voceros de la ira de 
Dios anuncien el fin del mundo y la reventazón general, mientras el tiempo continúa, calladito la boca, su caminata a lo largo de la eternidad y del misterio.
La verdad sea dicha, no hay quien resista: en una fecha así, por arbitraria que sea, cualquiera siente la tentación de preguntarse cómo será el
tiempo que será. Y vaya uno a saber cómo será. Tenemos una única certeza: en el siglo veintiuno, si todavía estamos aquí, todos
nosotros seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio.
Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas 
proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué 
tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más
allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible:
el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones; en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;
la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;
el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas;
la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;
se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de
vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y, como juega el niño sin saber que juega;
en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo;
los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas;
los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;
los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;
los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;
la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo;
la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero;
nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene;
el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;
la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos;
nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión;
los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;
los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;
la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;
la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;
la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda;
una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;
en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;
la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo;
la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: Amarás a la naturaleza, de la que formas parte;
serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma;
los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan
nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;
la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche
será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Donde_Sólo_Se_Habla_De_Amor,"A los hombres, a las mujeres
que aguardan vivir sin soledad,
al espeso camaleón callado como el agua,
al aire arisco (es el aire un pájaro atrapado),
a los que duermen mientras sostengo mi vigilia,
a la mujer sentada en la plaza vendiendo su silencio.
En fin, diciendo ciertas cosas reales
en una lengua unánime, amorosa;
a los niños que sueñan en las frutas
y a los que cantan canciones sin palabras en las noches
compartiendo la muerte con la muerte,
los invito a la vida
           como un muchacho que ofrece una manzana,
me doy fuego
           para que pasen bien estos días de invierno.
Porque una mujer se acuesta a mi lado
           y amo al mundo",es
"Galeano,Eduardo",<XXI,Vivir_Sin_Miedo,"El miedo amenaza:
Si usted ama tendrá sida.Si fuma tendrá cáncer.
Si respira tendrá contaminación.
Si bebe tendrá accidentes.
Si come tendrá colesterol.
Si habla tendrá desempleo.
Si camina tendrá violencia.
Si piensa tendrá angustia.
Si duda tendrá locura.
Si siente tendrá soledad...

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir...",es
"Delmar,Meira",<XXI,Detenida,"Detenida
en el río translúcido
del viento,
por otro nombre, amor,
la llamaría
el corazón.
Nada queda en el sitio
de su perfume. Nadie
puede creer, creería,
que aquí estuvo la rosa
en otro tiempo.
Sólo yo sé que si la mano
deslizo por el aire, todavía
me hieren sus espinas.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Fuego_Queme_Mi_Carne_Y_Por_Encienso,"«Fuego queme mi carne y por encienso
baje el humo a las almas del infierno;
pase la mía aquel olvido eterno
de Lete porque pierda el bien que pienso;
»el fiero ardor que hora me abrasa intenso
ni melle corazón ni haga tierno;
niégueme pïedad, favor, gobierno
el mundo, Amor y el sumo Dios inmenso;
»mi vivir sea enojoso y trabajado,
en estrecha prisión dura y forzosa,
siempre de libertad desesperado,
»si viviendo no espero ya ver cosa
—dijo Vandalio, y con verdad jurado—,
que sea cual tú, Amarílida, hermosa».",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Bajo_Cristales,_En_Vitrinas","Bajo cristales, en vitrinas,
reposando estáis olvidados,
abanicos de sedas finas
en lejanos tiempos bordados.
Y os abrís, en un sepulcral
silencio, en fondo carmesí,
a la luz de tarde otoñal,
en el Museo de Cluny.
Y al pensar en lo que no existe,
encanto ayer y hoy desengaño,
decir parece el alma triste:
«¿Dónde están las nieves de antaño?»
¿En cuáles manos marfilinas
lucirían vuestros encajes,
en dulces citas vespertinas
bajo los trémulos boscajes?
Corte de los Luises de Francia,
reverencias ante el estrado...
¡Abanicos! ¡Sois la fragancia
Que va surgiendo del pasado!...
Fragancia que se desvanece
en ideal mundo risueño,
mientras el alma se adormece
en una bruma azul de ensueño.
Al veros, llegan a la mente
ecos de fiestas cortesanas,
cuando os plegabais lentamente
como al compas de las pavanas.
«¡Delfín! ¡Callad, os lo suplico!»
decía la rubia Marquesa,
y en tanto, tras el abanico,
reía una boca de fresa.
Restos de antigua aristocracia
que llevó del tiempo el turbión.
¡Cómo os abriríais con gracia
en los jardines del Trianón!
¡Y qué encantadores secretos
guardareis de épocas remotas,
cuando en Versalles, los minuetos
alternaban con las gaviotas!
Abanicos de sedas finas
que durmiendo estáis olvidados,
desde el fondo de las vitrinas
¡cómo evocáis tiempos pasados!",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,En_Una_Playa_Amena,"En una playa amena,
a quien el Turia perlas ofrecía
de su menuda arena,
y el mar de España de cristal cubría,
Belisa estaba a solas,
llorando al son del agua y de las olas.
«¡Fiero, cruel esposo!»,
los ojos hechos fuentes, repetía,
y el mar, como envidioso,
a tierra por las lágrimas salía;
y alegre de cogerlas,
las guarda en conchas y convierte en perlas.
«Traidor, que estás ahora
en otros brazos y a la muerte dejas
el alma que te adora,
y das al viento lágrimas y quejas,
si por aquí volvieres,
verás que soy ejemplo de mujeres.
Que en esta mar furiosa
hallaré de mi fuego la templanza,
ofreciendo animosa
al agua el cuerpo, al viento la esperanza;
que no tendrá sosiego
menos que en tantas aguas tanto fuego.
¡Ay tigre!, si estuvieras
en este pecho donde estar solías,
muriendo yo, murieras;
mas prendas tengo en las entrañas mías
en que verás que mato,
a falta de tu vida, tu retrato».
Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».

«¡Fiero, cruel esposo!»,
los ojos hechos fuentes, repetía,
y el mar, como envidioso,
a tierra por las lágrimas salía;
y alegre de cogerlas,
las guarda en conchas y convierte en perlas.
«Traidor, que estás ahora
en otros brazos y a la muerte dejas
el alma que te adora,
y das al viento lágrimas y quejas,
si por aquí volvieres,
verás que soy ejemplo de mujeres.
Que en esta mar furiosa
hallaré de mi fuego la templanza,
ofreciendo animosa
al agua el cuerpo, al viento la esperanza;
que no tendrá sosiego
menos que en tantas aguas tanto fuego.
¡Ay tigre!, si estuvieras
en este pecho donde estar solías,
muriendo yo, murieras;
mas prendas tengo en las entrañas mías
en que verás que mato,
a falta de tu vida, tu retrato».
Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».

«Traidor, que estás ahora
en otros brazos y a la muerte dejas
el alma que te adora,
y das al viento lágrimas y quejas,
si por aquí volvieres,
verás que soy ejemplo de mujeres.
Que en esta mar furiosa
hallaré de mi fuego la templanza,
ofreciendo animosa
al agua el cuerpo, al viento la esperanza;
que no tendrá sosiego
menos que en tantas aguas tanto fuego.
¡Ay tigre!, si estuvieras
en este pecho donde estar solías,
muriendo yo, murieras;
mas prendas tengo en las entrañas mías
en que verás que mato,
a falta de tu vida, tu retrato».
Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».

Que en esta mar furiosa
hallaré de mi fuego la templanza,
ofreciendo animosa
al agua el cuerpo, al viento la esperanza;
que no tendrá sosiego
menos que en tantas aguas tanto fuego.
¡Ay tigre!, si estuvieras
en este pecho donde estar solías,
muriendo yo, murieras;
mas prendas tengo en las entrañas mías
en que verás que mato,
a falta de tu vida, tu retrato».
Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».

¡Ay tigre!, si estuvieras
en este pecho donde estar solías,
muriendo yo, murieras;
mas prendas tengo en las entrañas mías
en que verás que mato,
a falta de tu vida, tu retrato».
Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».

Ya se arrojaba, cuando
salió un delfín con un bramido fuerte,
y ella, en verle temblando,
volvió la espalda al rostro y a la muerte,
diciendo: «Si es tan fea,
yo viva, y muera quien mi mal desea».",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Extática,"En medio de los hombres, amada, dulce y bella
Cruzaba como una alba, como un radioso ensueño;
Después su rojo labio dejó de ser risueño,
Y semejaba, pálida, una enfermiza estrella.
Las puertas de un convento cerráronse tras ella;
Era todo lo humano, para su amor, pequeño;
Y hoy se abre ante sus ojos .el mundo azul del sueño,
Y finge que su planta ya el Paraíso huella.
Lejos del mundo triste, donde el dolor es austro,
Su alma es incensario, y aquella flor del claustro
Derrama en torno suyo de santidad perfume.
Cerrado para siempre su oído a la lisonja,
De rosas y de lirios riega el altar la monja,
Y en éxtasis, orando, su vida se consume.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Autores,_La_Escena_Acaba","Autores, la escena acaba
con un dogma de teatro:
En el principio era la máscara.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Tengo_Una_Soledad,"Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.
Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.
Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.
Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.
Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.
Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.
Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.
Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,"Yo,_Un_Iris_Por_El_Viento,_Erosionado","Yo, un iris por el viento, erosionado;
un ser sin hermosura y ofendente,
voy a ceñirme la escarpada frente
con lirio azul y girasol dorado.
Voy a erguirme ante el Mundo coronado
cual un Osiris Preludial, que siente
surgir una araucaria en la creciente,
con todo su poder resucitado.
Voy a ser danzador sobre ceniza.
Estadio con su flámula motora.
Aguja de un telar que se humaniza
y Osiris Preludial ante la aurora,
sosteniendo en la mano levadiza
los triunfos que la noche enruiseñora.",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Reclamos,"¿No te avisaron? Parece que no.
Es una pena, dime, que vas a hacer ahora,
con un futuro incierto,
con un pasado plagado de claroscuros,
con, eso si, muchas ganas de vivir,
de vivir pero con ella, porque ...
porque con ella todo lo que antes era preocupante
pasa a no ser nada,
porque a su lado disfruto y río,
ha sido su rostro, el que esto hace,
con ayuda de sus manos,
sus senos, su cintura,
ellos me han llevado y raptado,
será Estocolmo, pero quiero estar así,
besándote, acariciarte, rezarte al oído,
y así seguir prendado de tu infinita belleza.",es
"Hinojosa,José_María",<XXI,Este_Brazo_De_Fuego,"Este brazo de fuego
quemaba mi costado
recubierto de brotes
plenos de savia verde
cuando tu cabellera
fue de piedra en el viento
y mis sueños se abrían
en pétalos de carne.
Estos aires de fuego
derretirán la nieve
lejana de los polos
al cuajar en el árbol
nuestros dos corazones.

Estos aires de fuego
derretirán la nieve
lejana de los polos
al cuajar en el árbol
nuestros dos corazones.",es
"Manceda,Ana_María",XXI,La_Abuela_Rosario,"Crecí junto a ella, la abuela Rosario.
La vida nos trajo hacia tierras húmedas
rociadas, mojadas por gotas de plata.
Quedaron tan lejos los cañaverales,
las zambas, los ritos, pequeños lagartos.
Quedaron las tumbas, fantasmales gritos
de guerras patrióticas, de indígenas sabios.
Quedaban...quedaban...todas las raíces,
el trópico, la selva, los cerros
perfumes lejanos.
¿Qué trajo con ella la abuela Rosario?
Más que palabras evoco sus silencios
trágicos silencios, silencios de ausencias
y su mirada, tierra oscura de musgos,
doliente, sorprendida de ver horizontes.
Su olor a naranjos y su caramelo de menta
y el cigarrillo de chala que fumaba por semana.
Sus velas, sus santos, su fe inquebrantable.
En la gran cocina de la casa platense
ella esculpía, pintaba con sus manos mágicas
el aroma lujurioso, el sabor profundo, misterioso
de las antiguas, exquisitas comidas del Noroeste;
tanales, tortillas, locros, empanadas,
ají molido, cebolla de verdeo, ternura
y una niña quieta que heredó nostalgias,
mirando asombrada, como se amasaba
con las manos mágicas, repletas de historia
un destino errante.
Imágenes, largos cabellos canosos, peinetones.
Imágenes, arrugas morenas y el tiempo
abuela Rosario.
Está por nevar y no entiendo
ni al viento, ni a tu ausencia
ni a iconos olvidados de la infancia.",es
"Gutiérrez_Albelo,Emeterio",<XXI,"...¡Oh,_Qué_Frasco_De_Sombras!","...¡Oh, qué frasco de sombras!
¡Qué triunfo de alegría
mañanera!
Ya la Aurora,
toda desnuda y riente,
y con su faz ruborosa,
en los ojos me besaba
¡como si fuese mi novia!
Nuevo Romero en mi ensueño,
me despertaba la alondra...
Yo vagué buscando rimas
en las flores olorosas,
cazando sonetos ígneos
en el dulzor de las pomas,
¡y robando madrigales
a la fuente jubilosa!
Me acerqué a la rosaleda
encendida y voluptuosa
y les di mis buenos días
inefables a las rosas...
¡Oh, qué dolor! Junto a ellas,
estaba una vida rota:
...aquel bello pajarito
de canción maravillosa
que ofrendaba sus sonatas
como un trovador a sus trovas;
aquel áureo pajarillo
que casi todas las horas,
—peregrino de los aires—
llegaba en lírica ronda
con su colección de rimas
incesantes y harmoniosas;
aquel sideral poeta
no diría ya las trovas
que en mil perlas desgranábanse
sobre el almas de las rosas.
En una de ellas estaba
prendida su vida toda;
el piquito, entre su seno,
en una caricia loca,
como ebrio de sus mieles,
como ebrio de su aroma...
¡Muerto estaba! Y las pupilas
diríase que, llorosas,
miraban, como implorando,
hacia la estrella remota...
Sentí una emoción tan dulce,
sentí una emoción tan honda...
¡Creí que murió besando
los labios de aquella rosa!",es
"Flórez,Julio",<XXI,El_Oro_De_La_Tarde_Se_Diluye,"El oro de la tarde se diluye
en la plata del río; cruza un ave
el ámbar vesperal, da un grito y huye...
¿De qué? ¿De quién? ¿Adónde va? ¡Quién sabe!
Cruje el barco. Refulge la candela
del sol sobre el verdor del monte bravo;
y el ave vuela, y vuela y vuela
hasta perderse de mi vista al cabo.
Y al pensar que aquella ave en fuga loca,
tal vez dejando en apartada roca
su nido, huyó tras mentirosa huella.
Pienso en mí que, doliente y aturdido,
me voy huyendo como el ave aquella,
dejando sólo en mi montaña el nido.",es
"Pilía,Guillermo",XXI,"Como_Espeso_Jarabe,_Vivo_Inmerso","Como espeso jarabe, vivo inmerso
en un frasco de vidrio esmerilado:
ajeno al mal que alivio.
Mis días han corrido
como una lanzadera,
sin estiércol ni máculas.
A veces soy el hijo
que enterraron de noche en la cal viva
—o el padre de mis muertos—.
Como un insecto dentro de un fanal
en estos pozos blancos me edifico
mis presidios de luz.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Voluntario_De_España,_Miliciano","Voluntario de España, miliciano
de huesos fidedignos, cuando marcha a morir tu corazón,
cuando marcha a matar con su agonía
mundial, no sé verdaderamente
qué hacer, dónde ponerme; corro, escribo, aplaudo,
lloro, atisbo, destrozo, apagan, digo
a mi pecho que acabe, al que bien, que venga,
y quiero desgraciarme;
descúbrome la frente impersonal hasta tocar
el vaso de la sangre, me detengo,
detienen mi tamaño esas famosas caídas de arquitecto
con las que se honra el animal que me honra;
refluyen mis instintos a sus sogas,
humea ante mi tumba la alegría
y, otra vez, sin saber qué hacer, sin nada, déjame,
desde mi piedra en blanco, déjame,
solo,
cuadrumano, más acá, mucho más lejos,
al no caber entre mis manos tu largo rato extático,
quiebro con tu rapidez de doble filo
mi pequeñez en traje de grandeza!
Un día diurno, claro, atento, fértil
¡oh bienio, el de los lóbregos semestres suplicantes,
por el que iba la pólvora mordiéndose los codos!
¡oh dura pena y más duros pedernales!
!oh frenos los tascados por el pueblo!
Un día prendió el pueblo su fósforo cautivo,
oró de cólera
y soberanamente pleno, circular,
cerró su natalicio con manos electivas;
arrastraban candado ya los déspotas
y en el candado, sus bacterias muertas...
¿Batallas? ¡No! Pasiones. Y pasiones precedidas
de dolores con rejas de esperanzas,
de dolores de pueblos con esperanzas de hombres!
¡Muerte y pasión de paz, las populares!
¡Muerte y pasión guerreras entre olivos,
entendámonos!
Tal en tu aliento cambian de agujas atmosféricas los vientos
y de llave las tumbas en tu pecho,
tu frontal elevándose a primera potencia de martirio.
El mundo exclama: «¡Cosas de españoles!» Y es verdad.
Consideremos,
durante una balanza, a quemarropa,
a Calderón, dormido sobre la cola de un anfibio muerto
o a Cervantes, diciendo: «Mi reino es de este mundo, pero
también del otro»: ¡punta y filo en dos papeles!
Contemplemos a Goya, de hinojos y rezando ante un espejo,
a Coll, el paladín en cuyo asalto cartesiano
tuvo un sudor de nube el paso llano
o a Quevedo, ese abuelo instantáneo de los dinamiteros
o a Cajal, devorado por su pequeño infinito, o todavía
a Teresa, mujer que muere porque no muere
o a Lina Odena, en pugna en más de un punto con Teresa...
(Todo acto o voz genial viene del pueblo
y va hacia él, de frente o transmitidos
por incesantes briznas, por el humo rosado
de amargas contraseñas sin fortuna)
Así tu criatura, miliciano, así tu exangüe criatura,
agitada por una piedra inmóvil,
se sacrifica, apártase,
decae para arriba y por su llama incombustible sube,
sube hasta los débiles,
distribuyendo españas a los toros,
toros a las palomas...
Proletario que mueres de universo, ¡en qué frenética armonía
acabará tu grandeza, tu miseria, tu vorágine impelente,
tu violencia metódica, tu caos teórico y práctico,
tu gana
dantesca, españolísima, de amar, aunque sea a traición,
a tu enemigo!
¡Liberador ceñido de grilletes,
sin cuyo esfuerzo hasta hoy continuaría sin asas la extensión,
vagarían acéfalos los clavos,
antiguo, lento, colorado, el día,
nuestros amados cascos, insepultos!
¡Campesino caído con tu verde follaje por el hombre,
con la inflexión social de tu meñique,
con tu buey que se queda, con tu física,
también con tu palabra atada a un palo
y tu cielo arrendado
y con la arcilla inserta en tu cansancio
y la que estaba en tu uña, caminando!
¡Constructores
agrícolas, civiles y guerreros,
de la activa, hormigueante eternidad: estaba escrito
que vosotros haríais la luz, entornando
con la muerte vuestros ojos;
que, a la caída cruel de vuestras bocas,
vendrá en siete bandejas la abundancia, todo
en el mundo será de oro súbito
y el oro,
fabulosos mendigos de vuestra propia secreción de sangre,
y el oro mismo será entonces de oro!
¡Se amarán todos los hombres
y comerán tomados de las puntas de vuestros pañuelos tristes
y beberán en nombre
de vuestras gargantas infaustas!
Descansarán andando al pie de esta carrera,
sollozarán pensando en vuestras órbitas, venturosos
serán y al son
de vuestro atroz retorno, florecido, innato,
ajustarán mañana sus quehaceres, sus figuras soñadas y cantadas!
¡Unos mismos zapatos irán bien al que asciende
sin vías a su cuerpo
y al que baja hasta la forma de su alma!
¡Entrelazándose hablarán los mudos, los tullidos andarán!
¡Verán, ya de regreso, los ciegos
y palpitando escucharán los sordos!
¡Sabrán los ignorantes, ignorarán los sabios!
¡Serán dados los besos que no pudisteis dar!
¡Sólo la muerte morirá! ¡La hormiga
traerá pedacitos de pan al elefante encadenado
a su brutal delicadeza; volverán
los niños abortados a nacer perfectos, espaciales
y trabajarán todos los hombres,
engendrarán todos los hombres,
comprenderán todos los hombres!
¡Obrero, salvador, redentor nuestro,
perdónanos, hermano, nuestras deudas!
Como dice un tambor al redoblar, en sus adagios:
qué jamás tan efímero, tu espalda!
qué siempre tan cambiante, tu perfil!
¡Voluntario italiano, entre cuyos animales de batalla
un león abisinio va cojeando!
¡Voluntario soviético, marchando a la cabeza de tu pecho universal!
¡Voluntarios del sur, del norte, del oriente
y tú, el occidental, cerrando el canto fúnebre del alba!
¡Soldado conocido, cuyo nombre
desfila en el sonido de un abrazo!
¡Combatiente que la tierra criara, armándote
de polvo,
calzándote de imanes positivos,
vigentes tus creencias personales,
distinto de carácter, íntima tu férula,
el cutis inmediato,
andándote tu idioma por los hombros
y el alma coronada de guijarros!
¡Voluntario fajado de tu zona fría,
templada o tórrida,
héroes a la redonda,
víctima en columna de vencedores:
en España, en Madrid, están llamando
a matar, voluntarios de la vida!
¡Porque en España matan, otros matan
al niño, a su juguete que se para,
a la madre Rosenda esplendorosa,
al viejo Adán que hablaba en alta voz con su caballo
y al perro que dormía en la escalera.
Matan al libro, tiran a sus verbos auxiliares,
a su indefensa página primera!
Matan el caso exacto de la estatua,
al sabio, a su bastón, a su colega,
al barbero de al lado —me cortó posiblemente,
pero buen hombre y, luego, infortunado;
al mendigo que ayer cantaba enfrente,
a la enfermera que hoy pasó llorando,
al sacerdote a cuestas con la altura tenaz de sus rodillas...
¡Voluntarios,
por la vida, por los buenos, matad
a la muerte, matad a los malos!
¡Hacedlo por la libertad de todos,
del explotado, del explotador,
por la paz indolora —la sospecho
cuando duermo al pie de mi frente
y más cuando circulo dando voces—
y hacedlo, voy diciendo,
por el analfabeto a quien escribo,
por el genio descalzo y su cordero,
por los camaradas caídos,
sus cenizas abrazadas al cadáver de un camino!
Para que vosotros,
voluntarios de España y del mundo, vinierais,
soñé que era yo bueno, y era para ver
vuestra sangre, voluntarios...
De esto hace mucho pecho, muchas ansias,
muchos camellos en edad de orar.
Marcha hoy de vuestra parte el bien ardiendo,
os siguen con cariño los reptiles de pestaña inmanente
y, a dos pasos, a uno,
la dirección del agua que corre a ver su límite antes que arda.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,"¡Oh,_Sí,_Mirad_A_La_Pareja_Inmóvil","¡Oh, sí, mirad a la pareja inmóvil,
ahí en esa ventana de la ciudad pequeña.
Árboles, coches, ruedas, por esa plaza chiquita
giran tranquilamente cual noria confiada,
bendita noria pura que extrae un agua limpia
para todos los labios de esos niños que juegan
en la ciudad de niños, y siempre siguen jugando.
Amor en la ventana de la pareja joven.
Abajo juegan niños, juegan viejos, mujeres.
Juega el caballo lento de ese coche tranquilo.
Y juega el agua limpia que rueda hacia unos labios.
Unos hombres, apenas, se recortan, deshacen.
La pareja está amándose sobre el alféizar,
ríe.
Nada se oye. Mudo su reír se dibuja
sobre un fondo purísimo de silencio absoluto.

Pero todo camina despacio, mudamente.
Todos hablan y dicen con silencio purísimo.
Los amantes, las madres, los dormidos, los duros:
todos hablan y gritan sobre un rumor de sueño.
¡Qué silencio de nunca sobre una nunca vivido!
Qué ademanes, qué besos, qué dolores, qué
heridas
Todo un río que marcha callando entre las sombras.
Hombres, niños, espantos, en la ciudad pequeña,
en la ciudad inmensa, se despiertan, se agrupan,
nacen o duermen, yérguense, se asoman, se despiden.
Todos hieren o besan, o se azotan o enlazan.
O de pronto mudísimos se ignoran, van pasando.
Oh, la sombra en la noche piadosa que los calla,
que verazmente muda cubre las gentes—humo—,
que así los unifica con un beso en la frente
y a los niños arropa. Y, «hasta mañana». Y
nunca.

Oh, sí, nunca. En la noche la ciudad diminuta
desnuda ofrece solo sus aristas iunares.
Vacía gira y gira, sin peso, entre las sombras.
Arriba están los cielos, una mente los lleva
tras un ceño confuso, doloroso y cansado.
Allí voltea la Idea del universo y solo
trasparece en los ojos con escasa vislumbre.
Una lágrima grande la contiene redonda
con un iris al borde, presta a rodar, volarse.
Pero allí retenida con su dolor insomne
en el ojo finito pervive aún un instante.
En la sombra sin dueño la cabeza ha girado.
Mira a un fondo vacío de pensamiento. Todas
las estrellas mentales en la lágrima existen.
Universo existido que un momento ha brillado
turbiamente, y ya rueda. Y se enjuga, evapora.

La pareja en la sombra ríe y ríe. El alféizar.
Cristalino se escucha su reír sin suceso.
Sobre un fondo purísimo de silencio absoluto,
la pareja en la noche
aquí está o aquí estaba, o estará o
aquí estuvo.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,"Me_Aguardabas,_Rencor._Y_Arteramente","Me aguardabas, rencor. Y arteramente
nos hemos encontrado en esta orilla
sin redención, de un mar de pesadilla,
rojas espumas y aguasal hirviente.
Mi faz anclaba hacia el nadir la frente.
Tú, acechándome. ¡Infausta maravilla
de ser uno los dos y cual la arcilla
igual a su aridez y diferente!
Y nos vemos así: duros hermanos
que por última vez juntan las manos.
Sombra y escarcha nuestro rostro vierte,
y un segundo después nos despedimos
bajo esta oscuridad donde vinimos
a odiarnos en las playas de la muerte.",es
"Rosales,Luis",<XXI,Sentí_Que_Se_Desgajaba,"Sentí que se desgajaba
tu corazón lentamente
como la rama que al peso
de la nevada se vence,
y vi un instante en tus ojos
aquella locura alegre
de los pájaros que viven
su feria sobre la nieve.

y vi un instante en tus ojos
aquella locura alegre
de los pájaros que viven
su feria sobre la nieve.",es
"Huidobro,Vicente",<XXI,Mujer_El_Mundo_Está_Amueblado_Por_Tus_Ojos,"Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma
Al irte dejas una estrella en tu sitio
Dejas caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
¿Qué combate se libra en el espacio?
Esas lanzas de luz entre planetas
Reflejo de armaduras despiadadas
¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?
En dónde estás triste noctámbula
Dadora de infinito
Que pasea en el bosque los sueños
Heme aquí perdido entre mares desiertos
Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche
Heme aquí en una torre de frío
Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos
Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera
Luminosa y desatada como los ríos de la montaña
¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez
El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos
En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos de flor
Te hablan por mí las piedras aporreadas
Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo
Te habla por mí el color de los paisajes sin viento
Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas
Dormido en tu memoria
Te habla por mí el arroyo descubierto
La yerba sobreviviente atada a la aventura
Aventura de luz y sangre de horizonte
Sin más abrigo que una flor que se apaga
Si hay un poco de viento
Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil
Se pierde el mundo bajo tu andar visible
Pues todo es artificio cuando tú te presentas
Con tu luz peligrosa
Inocente armonía sin fatiga ni olvido
Elemento de lágrimas que rueda hacia adentro
Construido de miedo altivo y de silencio.
Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito
Lejos de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad
He aquí tu estrella que pasa
Con tu respiración de fatigas lejanas
Con tus gestos y tu modo de andar
Con el espacio magnetizado que te saluda
Que nos separa con leguas de noche
Sin embargo te advierto que estamos cosidos
A la misma estrella
Estamos cosidos por la misma música tendida
De uno a otro
Por la misma sombra gigante agitada como árbol
Seamos ese pedazo de cielo
Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa
La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño
En vano tratarías de evadirte de mi voz
Y de saltar los muros de mis alabanzas
Estamos cosidos por la misma estrella
Estás atada al ruiseñor de las lunas
Que tiene un ritual sagrado en la garganta
Qué me importan los signos de la noche
Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho
Qué me importa el enigma luminoso
Los emblemas que alumbran el azar
Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos
Qué me importa ese miedo de flor en el vacío
Qué me importa el nombre de la nada
El nombre del desierto infinito
O de la voluntad o del azar que representan
Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis
O banderas de presagio y de muerte
Tengo una atmósfera propia en tu aliento
La fabulosa seguridad de tu mirada con sus constelaciones íntimas
Con su propio lenguaje de semilla
Tu frente luminosa como un anillo de Dios
Más firme que todo en la flora del cielo
Sin torbellinos de universo que se encabrita
Como un caballo a causa de tu sombra en el aire
Te pregunto otra vez
¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?
Tengo esa voz tuya para toda defensa
Esa voz que sale de ti en latidos de corazón
Esa voz en que cae la eternidad
Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes
¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?
Un cometa sin manto muriéndose de frío
Te hallé como una lágrima en un libro olvidado
Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho
Tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan
Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas
De un Dios encontrado en alguna parte
Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú
El pájaro de antaño en la clave del poeta
Sueño en un sueño sumergido
La cabellera que se ata hace el día
La cabellera al desatarse hace la noche
La vida se contempla en el olvido
Sólo viven tus ojos en el mundo
El único sistema planetario sin fatiga
Serena piel anclada en las alturas
Ajena a toda red y estratagema
En su fuerza de luz ensimismada
Detrás de ti la vida siente miedo
Porque eres la profundidad de toda cosa
El mundo deviene majestuoso cuando pasas
Se oyen caer lágrimas del cielo
Y borras en el alma adormecida
La amargura de ser vivo
Ha hace liviano el orbe en las espaldas
Mi alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos
(Reconozco ese ruido desde lejos)
Cuando las barcas zozobran y el río arrastra troncos de
árbol
Eres una lámpara de carne en la tormenta
Con los cabellos a todo viento
Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños
Mi alegría es mirarte en el diván del mundo
Como la mano de una princesa soñolienta
Con tus ojos que evocan un piano de olores
Una bebida de paroxismos
Una flor que está dejando de perfumar
Tus ojos hipnotizan la soledad
Como la rueda que sigue girando después de la catástrofe
Mi alegría es mirarte cuando escuchas
Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del agua
Y te quedas suspensa largo rato
Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar
Nada tiene entonces semejante
emoción
Ni un mástil pidiendo viento
Ni un aeroplano ciego palpando el infinito
Ni la paloma demacrada dormida sobre un lamento
Ni el arco iris con las alas selladas
Más bello que la parábola de un verso
La parábola tendida en puente nocturno de alma a alma
Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
Con la cabeza levantada
Y todo el cabello al viento
Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña
Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
Que un faro en la neblina buscando a quién salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento
Eres el ruido del mar en verano
Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración
Mi gloria está en tus ojos
Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno
Estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada
Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas
Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos
Y un viento de océano ondula tus pupilas
Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia
A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida
Tu voz hace un imperio en el espacio
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en en el
aire
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad
Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados.
Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del
éter
Y ese beso que hincha la proa de tus labios
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho
Dormido a la sombra de tus senos
Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?",es
"García_Vargas,Antonio",XXI,Tienes_El_Porte_,"Tienes el porte
de la brizna de hierba,
pálido rostro",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,"Esta_Fabulilla,","Esta fabulilla,
salga bien o mal,
me ha ocurrido ahora
por casualidad.
 Cerca de unos prados
que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.
 Una flauta en ellos
halló, que un zagal
se dejó olvidada
por casualidad.
 Acercóse a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.
 En la flauta el aire
se hubo de colar,
y sonó la flauta
por casualidad.
 «¡Oh!», dijo el borrico,
«¡qué bien sé tocar!
¡y dirán que es mala
la música asnal!».
 Sin reglas del arte,
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Liquen_33,"Estrellas muertas de risa
en la glándula del puerto.
Calamares bajo el ala
de todos los barcos cluecos.
Olas empujando muelles
lleno el lomo de luceros.
El viento haciendo cabriolas
en un bosque de trapecios.
Y una luna degollada
de cerradura en el puerto.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Piedra_De_Tropiezo,"Aquí
donde el nopal, el cacto y el maguey dialogan
sobre esta tierra que no supieron ayer labrar los hombres.
Aquí
donde conversan, en nieblas cimas o sobre el campo
            yermo de la memoria,
aquí regreso al fin
al origen del acto de la sombra, donde la vida incendia sus
puentes silenciosos
sobre ríos sin barcas,
entre dos largos gemidos,
entre dos golpes en las sienes
por la última resurrección.
La llanura con todas sus cigarras grita
y en el primer árbol de humo se engendra la llama, el día,
lento animal resplandeciente bajo el frescor de arilos del alba...
¡Oh incesante creación! evidencia terrible de un caracol
infinito,
puño cerrado de aguas bajo un talar de tigres, sueño de lunas
bajo un rugir de soles.
¿Por qué este árbol protector?
¿Por qué esta sabiduría del ignorante en medio
de todo conocimiento?
¡Ay! ¿El ser no es antes ayuno que festín?
Un gavilán ciego desciende y corta la soledad como un pan.
De pronto,
alguien rasga su corazón antes que sus vestiduras.
Y aquí de nuevo, aquí donde el nopal, el cacto y el
            maguey dialogan,
se escucha el oleaje de la sangre:
«Como la mar hace la nave, como el viento crea el pájaro,
como la eternidad hace al hombre, así la vida engendra el poema.
Brota un súbito cielo de extrañas constelaciones:
rostros de nunca vistas algas con forma de caimanes,
bosques de serpientes, y jabalíes y coyotes mordiendo
            la cola de un caballo recién nacido».
Ya el tiempo se serena. humea la sangre en el espíritu.
Entre mis huesos silba el silencio como el viento, sobre las aguas
se mecen soles en equilibrio.
¡Oh, hambre de eternidad! ¡perra azul! madre
            de todo lo que destruye:
la sed, la espada y la tempestad.
He aquí el águila que sabe
lo que ignora el abismo.",es
"Santa_Cruz,Nicomedes",<XXI,Tener_Primaria_Completa,"A cocachos aprendí
mi labor de colegial
en el Colegio Fiscal
del barrio donde nací.
Tener primaria completa
era raro en mi niñez
(nos sentábamos de a tres
en una sola carpeta).
Yo creo que la palmeta
la inventaron para mí,
de la vez que una rompí
me apodaron “mano 'e fierro”,
y por ser tan mataperro
a cocachos aprendí.
Juguetón de nacimiento,
por dedicarme al recreo
sacaba Diez en Aseo
y Once en Aprovechamiento.
De la Conducta ni cuento
pues, para colmo de mal
era mi voz general
“¡chócala pa' la salida!”
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.
¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero...!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.
Si no me “soplan” repito
en el Colegio Fiscal.
Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...

Tener primaria completa
era raro en mi niñez
(nos sentábamos de a tres
en una sola carpeta).
Yo creo que la palmeta
la inventaron para mí,
de la vez que una rompí
me apodaron “mano 'e fierro”,
y por ser tan mataperro
a cocachos aprendí.
Juguetón de nacimiento,
por dedicarme al recreo
sacaba Diez en Aseo
y Once en Aprovechamiento.
De la Conducta ni cuento
pues, para colmo de mal
era mi voz general
“¡chócala pa' la salida!”
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.
¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero...!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.
Si no me “soplan” repito
en el Colegio Fiscal.
Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...

Juguetón de nacimiento,
por dedicarme al recreo
sacaba Diez en Aseo
y Once en Aprovechamiento.
De la Conducta ni cuento
pues, para colmo de mal
era mi voz general
“¡chócala pa' la salida!”
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.
¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero...!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.
Si no me “soplan” repito
en el Colegio Fiscal.
Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...

¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero...!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.
Si no me “soplan” repito
en el Colegio Fiscal.
Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...

Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...",es
"Quiroga,Horacio",<XXI,"Todo_El_Día,_Sentados_En_El_Patio_En_Un_Banco","Todo el día, sentados en el patio en un banco, estaban los cuatro hijos idiotas del matrimonio Mazzini-Ferraz. Tenían
la lengua entre los labios, los ojos estúpidos, y volvían la cabeza con la boca abierta.
El patio era de tierra, cerrado al oeste por un cerco de ladrillos. El
banco quedaba paralelo a él, a cinco metros, y allí se
mantenían inmóviles, fijos los ojos en los ladrillos.
Como el sol se ocultaba tras el cerco, al declinar los idiotas
tenían fiesta. La luz enceguecedora llamaba su atención
al principio, poco a poco sus ojos se animaban, se reían al fin
estrepitosamente, congestionados por la misma hilaridad ansiosa,
mirando el sol con alegría bestial, como si fuera comida.
Otras veces, alineados en el banco, zumbaban horas enteras, imitando al
tranvía eléctrico. Los ruidos fuertes sacudían
asimismo su inercia, y corrían entonces, mordiéndose la
lengua y mugiendo, alrededor del patio. Pero casi siempre estaban
apagados en un sombrío letargo de idiotismo, y pasaban todo el
día sentados en su banco, con las piernas colgantes y quietas,
empapando de glutinosa saliva el pantalón.
El mayor tenía doce años y el menor, nueve. En todo su
aspecto sucio y desvalido se notaba la falta absoluta de un poco de
cuidado maternal.
Esos cuatro idiotas, sin embargo, habían sido un día el
encanto de sus padres. A los tres meses de casados, Mazzini y Berta
orientaron su estrecho amor de marido y mujer y mujer y marido hacia un
porvenir mucho más vital: un hijo: ¿Qué mayor
dicha para dos enamorados que esa honrada consagración de su
cariño, libertado ya del vil egoísmo de un mutuo amor sin
fin ninguno y, lo que es peor para el amor mismo, sin esperanzas
posibles de renovación?
Así lo sintieron Mazzini y Berta, y cuando el hijo llegó,
a los catorce meses de matrimonio, creyeron cumplida su felicidad. La
criatura creció, bella y radiante, hasta que tuvo año y
medio. Pero en el vigésimo mes sacudiéronlo una noche
convulsiones terribles, y a la mañana siguiente no
conocía más a sus padres. El médico lo
examinó con esa atención profesional que está
visiblemente buscando la causa del mal, en las enfermedades de los
padres.
Después de algunos días los miembros paralizados
recobraron el instinto; pero la inteligencia, el alma, aún el
instinto, se habían ido del todo; había quedado
profundamente idiota, baboso, colgante, muerto para siempre sobre las
rodillas de su madre.
—¡Hijo, mi hijo querido!—sollozaba ésta, sobre aquella
espantosa ruina de su primogénito.
El padre, desolado, acompañó al médico afuera.
—A usted se le puede decir; creo que es un caso perdido. Podrá
mejorar, educarse en todo lo que permita su idiotismo, pero no
más allá.
—¡Sí!... ¡sí!...—asentía
Mazzini.—Pero dígame: ¿Usted cree que es herencia,
que...?
—En cuanto a la herencia paterna, ya le dije lo que creí cuando
vi a su hijo. Respecto a la madre, hay allí un pulmón que
no sopla bien. No veo nada más, pero hay un soplo un poco rudo.
Hágala examinar bien.
Con el alma destrozada de remordimiento, Mazzini redobló su amor
a su hijo, el pequeño idiota que pagaba los excesos del abuelo.
Tuvo asimismo que consolar, sostener sin tregua a Berta, herida en lo
más profundo por aquel fracaso de su joven maternidad.
Como es natural, el matrimonio puso todo su amor en la esperanza de
otro hijo. Nació éste, y su salud y limpidez de risa
reencendieron el porvenir extinguido. Pero a los diez y ocho meses las
convulsiones del primogénito se repetían, y al día
siguiente amanecía idiota.
Esta vez los padres cayeron en honda desesperación. ¡Luego
su sangre, su amor estaba maldito! ¡Su amor, sobre todo!
Veintiocho años él, veintidós ella, y toda su
apasionada ternura no alcanzaba a crear un átomo de vida normal.
Ya no pedían más belleza e inteligencia como en el
primogénito; pero un hijo, un hijo como todos!
Del nuevo desastre brotaron nuevas llamadaras de dolorido amor, un loco
anhelo de redimir de una vez para siempre la santidad de su ternura.
Sobrevinieron mellizos, y punto por punto repitióse el proceso
de los dos mayores.
Mas, por encima de su inmensa amargura, quedaba a Mazzini y Berta gran
compasión por sus cuatro hijos. Hubo que arrancar del limbo de
la más honda animalidad, no ya sus almas, sino el instinto mismo
abolido. No sabían deglutir, cambiar de sitio, ni aún
sentarse. Aprendieron al fin a caminar, pero chocaban contra todo, por
no darse cuenta de los obstáculos. Cuando los lavaban
mugían hasta inyectarse de sangre el rostro. Animábanse
sólo al comer, cuando veían colores brillantes u
oían truenos. Se reían entonces, echando afuera lengua y
ríos de baba, radiantes de frenesí bestial.
Tenían, en cambio, cierta facultad imitativa; pero no se pudo
obtener nada más.
Con los mellizos pareció haber concluído la aterradora
descendencia. Pero pasados tres años desearon de nuevo
ardientemente otro hijo, confiando en que el largo tiempo transcurrido
hubiera aplacado a la fatalidad.
No satisfacían sus esperanzas. Y en ese ardiente anhelo que se
exasperaba, en razón de su infructuosidad, se agriaron. Hasta
ese momento cada cual había tomado sobre sí la parte que
le correspondía en la miseria de sus hijos; pero la desesperanza
de redención ante las cuatro bestias que habían nacido de
ellos, echó afuera esa imperiosa necesidad de culpar a los
otros, que es patrimonio específico de los corazones inferiores.
Iniciáronse con el cambio de pronombres: ""tus"" hijos. Y como a
más del insulto había le insidia, la atmósfera se
cargaba.
—Me parece—díjole una noche Mazzini, que acababa de entrar y
se lavaba las manos—que podrías tener más limpios a los
muchachos.
Berta continuó leyendo, como si no hubiera oído.
—Es la primera vez—repuso al rato—que te veo inquietarte por el
estado de tus hijos.
Mazzini volvió un poco la cara a ella con una sonrisa forzada:
—De nuestros hijos, ¿me parece?
—Bueno; de nuestros hijos. ¿Te gusta así?—alzó
ella los ojos.
Esta vez Mazzini se expresó claramente:
—¿Creo que no vas a decir que yo tenga la culpa, no?
—¡Ah, no!—se sonrió Berta, muy
pálida—¡pero yo tampoco, supongo!... ¡No faltaba
más!...—murmuró.
—¿Qué no faltaba más?
—¡Que si alguien tiene la culpa, no soy yo, entiéndelo
bien! Eso es lo que te quería decir.
Su marido la miró un momento, con brutal deseo de insultarla.
—¡Dejemos!—articuló, secándose por fin las manos.
—Como quieras; pero si quieres decir...
—¡Berta!
—¡Como quieras!
Este fué el primer choque y le sucedieron otros. Pero en las
inevitables reconciliciones, sus almas se unían con doble
arrebato y locura por otro hijo.
Nació así una niña. Vivieron dos años con
la angustia a flor de alma, esperando siempre otro desastre. Nada
acaeció, sin embargo, y los padres pusieron en ella toda su
complacencia, que la pequeña llevaba a los más extremos
límites del mimo y la mala crianza.
Si aún en los últimos tiempos Berta cuidaba siempre de
sus hijos, al nacer Bertita olvidóse casi del todo de los otros.
Su solo recuerdo la horrorizaba, como algo atroz que la hubieran
obligado a cometer. A Mazzini, bien que en menor grado, pasábale
lo mismo.
No por eso la paz había llegado a sus almas. La menor
indisposición de su hija echaba ahora afuera, con el terror de
perderla, los rencores de su descendencia podrida. Habían
acumulado hiel sobrado tiempo para que el vaso no quedara distentido, y
al menor contacto el veneno se vertía afuera. Desde el primer
disgusto emponzoñado habíanse perdido el respeto; y si
hay algo a que el hombre se siente arrastrado con cruel
fricción, es, cuando ya se comenzó, a humillar del todo a
una persona. Antes se contenían aún por la común
falta de éxito; ahora que éste había llegado, cada
cual, atribuyéndolo a sí mismo, sentía mayor la
infamia de los cuatro engendros que el otro habíale forzado a
crear.
Con estos sentimientos, no hubo ya para los cuatro hijos mayores afecto
posible. La sirvienta los vestía, les daba de comer, los
acostaba, con visible brutalidad. No los lavaban casi nunca. Pasaban
casi todo el día sentados frente al cerco, abandonados de toda
remota caricia.
De este modo Bertita cumplió cuatro años, y esa noche,
resultado de las golosinas que era a los padres absolutamente imposible
negarle, la criatura tuvo algún escalofrío y fiebre. Y el
temor a verla morir o quedar idiota, tornó a reabrir la eterna
llaga.
Hacía tres horas que no hablaban, y el motivo fué, como
casi siempre, los fuertes pasos de Mazzini.
—¡Mi Dios! ¿No puedes caminar más despacio?
¿Cuántas veces?...
—Bueno, es que me olvido; ¡se acabó! No lo hago a
propósito.
Ella se sonrió, desdeñosa:
—¡No, no te creo tanto!
—Ni yo, jamás, te hubiera creído tanto a
ti...¡tisiquilla!
—¡Qué! ¿qué dijiste?...
—¡Nada!
—¡Si, te oí algo! Mira: ¡no sé lo que
dijiste; pero te juro que prefiero cualquier cosa a tener un padre como
el que has tenido tú!
Mazzini se puso pálido.
—¡Al fin!—murmuró con los dientes apretados.—¡Al
fin, víbora, has dicho lo que querías!
—¡Sí, víbora, sí! ¡Pero yo he tenido
padres sanos, ¿oyes?, ¡sanos! ¡Mi padre no ha muerto
de delirio! ¡Yo hubiera tenido hijos como los de todo el mundo!
¡Esos son hijos tuyos, los cuatro tuyos!
Mazzini explotó a su vez:
—¡Víbora tísica! ¡eso es lo que te dije, lo
que te quiero decir! ¡Pregúntale, pregúntale al
médico quién tiene la mayor culpa de la meningitis de tus
hijos: mi padre o tu pulmón picado, víbora!
Continuaron cada vez con mayor violencia, hasta que un gemido de
Bertita selló instantáneamente sus bocas. A la una de la
mañana la ligera indigestión había desaparecido, y
como pasa fatalmente con todos los matrimonios jóvenes que se
han amado intensamente, una vez siquiera, la reconciliación
llegó, tanto más efusiva cuanto hiriente fueron los
agravios.
Amaneció un espléndido día, y mientras Berta se
levantaba, escupió sangre. Las emociones y mala noche pasada
tenían, sin duda, su gran culpa. Mazzini la retuvo abrazada
largo rato, y ella lloró desesperadamente, pero sin que ninguno
se atreviera a decir una palabra.
A las diez decidieron salir, después de almorzar. Como apenas
tenían tiempo, ordenaron a la sirvienta que matara una gallina.
El día radiante había arrancado a los idiotas de su
banco. De modo que mientras la sirvienta degollaba en la cocina al
animal, desangrándola con parsimonia (Berta había
aprendido de su madre este buen modo de conservar frescura a la carne),
creyó sentir algo como respiración tras ella.
Volvióse, y vió a los cuatro idiotas, con los hombros
pegados uno a otro, mirando estupefactos la operación. Rojo...
rojo...
—¡Señora! Los niños están aquí, en
la cocina.
Berta llegó; no quería que jamás pisaran
allí. ¡Y ni aún en esas horas de pleno
perdón, olvido y felicidad reconquistada, podía evitarse
esa horrible visión! Porque, naturalmente, cuanto más
intensos eran los raptos de amor a su marido e hija, más
irritable era su humor con los monstruos.
—¡Que salgan, María! ¡Échelos!
¡Échelos, le digo!
Las cuatro pobres bestias, sacudidas, brutalmente empujadas, fueron a
dar a su banco.
Después de almorzar, salieron todos. La sirvienta fue a Buenos
Aires, y el matrimonio a pasear por las quintas. Al bajar el sol
volvieron, pero Berta quiso saludar un momento a sus vecinas de
enfrente. Su hija escapóse en seguida a casa.
Entretanto los idiotas no se habían movido en todo el día
de su banco. El sol había transpuesto ya el cerco, comenzaba a
hundirse, y ellos continuaban mirando los ladrillos, más inertes
que nunca.
De pronto, algo se interpuso entre su mirada y el cerco. Su hermana,
cansada de cinco horas paternales, quería observar por su
cuenta. Detenida al pie del cerco, miraba pensativa la cresta.
Quería trepar, eso no ofrecía duda. Al fin
decidióse por una silla desfondada, pero faltaba aún.
Recurrió entonces a un cajón de kerosene, y su instinto
topográfico hízole colocar vertical el mueble, con lo
cual triunfó.
Los cuatro idiotas, la mirada indiferente, vieron cómo su
hermana lograba pacientemente dominar el equilibrio, y cómo en
puntas de pie apoyaba la garganta sobre la cresta del cerco, entre sus
manos tirantes. Viéronla mirar a todos lados, y buscar apoyo con
el pie para alzarse más.
Pero la mirada de los idiotas se había animado; una misma luz
insistente estaba fija en sus pupilas. No apartaban los ojos de su
hermana, mientras creciente sensación de gula bestial iba
cambiando cada línea de sus rostros. Lentamente avanzaron hacia
el cerco. La pequeña, que habiendo logrado calzar el pie, iba ya
a montar a horcajadas y a caerse del otro lado, seguramente,
sintióse cogida de la pierna. Debajo de ella, los ocho ojos
clavados en los suyos le dieron miedo.
—¡Soltáme! ¡dejáme!—gritó sacudiendo
la pierna. Pero fue atraída.
—¡Mamá! ¡Ay, mamá! ¡Mamá,
papá!—lloró imperiosamente. Trató aún de
sujetarse del borde, pero sintióse arrancada y cayó.
—Mamá, ¡ay! Ma...—No pudo gritar más. Uno de
ellos le apretó el cuello, apartando los bucles como si fueran
plumas, y los otros la arrastraron de una sola pierna hasta la cocina,
donde esa mañana se había desangrado a la gallina, bien
sujeta, arrancándole la vida segundo por segundo.
Mazzini, en la casa de enfrente, creyó oir la voz de su hija.
—Me parece que te llama—le dijo a Berta.
Prestaron oído, inquietos, pero no oyeron más. Con todo,
un momento después se despidieron, y mientras Berta iba a dejar
su sombrero, Mazzini avanzó en el patio:
—¡Bertita!
Nadie respondió.
—¡Bertita!—alzó más la voz, ya alterada.
Y el silencio fue tan fúnebre para su corazón siempre
aterrado, que la espalda se le heló de horrible presentimiento.
—¡Mi hija, mi hija!—corrió ya desesperado hacia el
fondo. Pero al pasar frente a la cocina vió en el piso un mar de
sangre. Empujó violentamente la puerta entornada, y lanzó
un grito de horror.
Berta, que ya se había lanzado corriendo a su vez al oir el
angustioso llamado del padre, oyó el grito y respondió
con otro. Pero al precipitarse en la cocina, Mazzini, lívido
como la muerte, se interpuso, conteniéndola:
—¡No entres! ¡No entres!
Berta alcanzó a ver el piso inundado de sangre. Sólo pudo
echar sus brazos sobre la cabeza y hundirse a lo largo de
él con un ronco suspiro.",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,Tus_Ojos_Saben_La_Inventura,"Tus ojos saben la inventura
de los que van en ronda ciega
como al través de noche oscura
cuyo amanecer nunca llega.
(Tus ojos, ojos que la fiebre
de ultraterrena luz aclara,
cuando el vivir frágil se quiebre
serán dos cirios sobre el ara...)
De mi esperanza en el vestigio
realicen ellos el prodigio
de San Francisco en los abrojos:
Haz que en mis yermos arenales
florezcan todos los zarzales...
La primavera está en tus ojos.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Se_Habían_Encontrado_En_La_Barra_De_Un_Bar,"Se habían encontrado en la barra de un bar, cada uno frente a una jarra de cerveza, y habían empezado a conversar al
principio, como es lo normal, sobre el tiempo y la crisis, luego, de temas varios, y no siempre racionalemente encadenados.
Al parecer, el flaco era escritor, el otro, un señor cualquiera. No bien supo que el flaco era literato, el señor cualquiera,
empezó a elogiar la condición de artista, eso que llamaba el sencillo privilegio de poder escribir.
—«No crea que es algo tan estupendo —dijo el Flaco—, también a momentos de profundo desamparo en lo que se llaga a la
conclusión de que todo lo que se ha escrito es una basura; probablemente no lo sea, pero uno así lo cree. Sin ir más
lejos, no hace mucho, junté todos mis inéditos, o sea un trabajo de varios años, llamé a mi mejor y le dije:
“Mira, esto no sirve, pero comprenderás que para mí es demasiado doloroso destruirlo, así que hazme un favor; quémalos;
júrame que lo vas a quemar” y me lo juró».
El señor cualquiera quedó muy impresionado ante aquel gesto autocrítico, pero no se atrevió a hacer
ningún comentario. Tras un buen rato de silencio, se rascó la nuca y empinó la jarra de cerveza. ""Oiga, don
—dijo sin pestañear—, hace rato que hemos hablado y ni siquiera nos hemos presentado, mi nombre es Ernesto Chávez, viajante de
comercio"" y le tendió la mano.
—«Mucho gusto —dijo el otro, oprimiéndola con sus dedos huesudos—, Franz Kafka para servirle».",es
"Paz,Octavio",<XXI,Cosante,"Con la lengua cortada
y los ojos abiertos
el ruiseñor en la muralla
Ojos de pena acumulada
y plumaje de sangre
el ruiseñor en la muralla
Plumas de sangre y breve llamarada
agua recién nacida en la garganta
el ruiseñor en la muralla
Agua que corre enamorada
agua con alas
el ruiseñor en la muralla
Entre las piedras negras la voz blanca
del agua enamorada
el ruiseñor en la muralla
Con la lengua cortada canta
sangre sobre la piedra
el ruiseñor en la muralla",es
"Carranza,Eduardo",<XXI,Galope_Súbito,"A veces cruza mi pecho dormido
una alada magnolia gimiendo,
con su aroma lascivo, una campana
tocando a fuego, a besos,
una soga llanera
que enlaza una cintura
una roja invasión de hormigas blancas,
una venada oteando el paraíso
jadeante, alzado el cuello
hacia el éxtasis,
una falda de cámbulos
un barco que da tumbos
por ebrio mar de noche y de cabellos,
un suspiro, un pañuelo que delira
bordado con diez letras
y el laurel de la sangre,
un desbocado vendaval, un cielo
que ruge como un tigre,
el puñal de la estrella fugaz
que sólo dos desde un balcón han visto,
un sorbo delirante de vino besador
una piedra de otro planeta silbando
como la leña verde cuando arde,
un penetrante río que busca locamente
su desenlace o desembocadura
donde nada la Bella Nadadora,
un raudal de manzana y roja miel
el arañazo de la ortiga más dulce
la sombra azul que baila en el mar de Ceilán,
tejiendo su delirio,
un clarín victorioso levantado hacia el alba
la doble alondra del color del maíz
volando sobre un celeste infierno
y veo, dormido, un precipicio súbito
y volar o morir...
A veces cruza mi pecho dormido
una persona o viento,
un enjambre o relámpago,
un súbito galope:
es el amor que pasa en la grupa de un potro
y se hunde en el tiempo hacia el mar.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Yo_Soy_Así,"Yo soy así
Como me estáis viendo.
Yo soy así,
Con la nariz pinochil,
Con hermosa nariz
(de pequeña no podía jugar al «orí»).
Flequillo y entrecejo acusado
no me acuso de haber amado.
Vestida de soltera,
mi moda es no ir a la moda,
mi guerra es no ir a la guerra.
Soy más pacifista que artista
más humanista que feminista,
más alta que baja,
mis músculos
más fuertes que García.
Soy tímida y no lo parece,
soy poeta y sí lo parece,
soy gorda y sí lo parece,
soy soltera y no lo parece,
soy viuda y sí lo parece,
soy una niña y no lo parece.
Soy así...
como me estáis leyendo.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Final,"En el postrer paseo, 
sentados, 
a cielo abierto y solos, 
con pensamiento y mano. 
Luz difusa en la hora 
última, 
de cosas que, si han sido, 
se tornan paso 
a paso. 
Aldea ya disuelta. 
Ausencia de miradas 
que vuelan de la torre 
por el cielo, 
en una ida sin fin. 
Palabra sola que pende 
del alambre, 
en el camino, suelta. 
Dulce fiesta de paz en el crepúsculo, 
dulce fiesta que afuera 
se mira entre la vida, 
entre el céfiro blando, 
cara a la primavera.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Cuantos_Forjare_Más_Hierros_El_Hado,"Cuantos forjare más hierros el hado
A mi esperanza, tantos oprimido
Arrastraré cantando, y su rüido
Instrumento a mi voz será acordado.
Joven mal de la invidia perdonado,
De la cadena tarde redimido,
De quien por no adorarle fue vendido,
Por haberle vendido fue adorado.
¿Qué piedra se le opuso al soberano
Poder, calificada aun de real sello,
Que el remedio frustrase del que espera?
Conducido alimenta, de un cabello,
Uno a otro profeta. Nunca en vano
Fue el esperar, aun entre tanta fiera.

Joven mal de la invidia perdonado,
De la cadena tarde redimido,
De quien por no adorarle fue vendido,
Por haberle vendido fue adorado.
¿Qué piedra se le opuso al soberano
Poder, calificada aun de real sello,
Que el remedio frustrase del que espera?
Conducido alimenta, de un cabello,
Uno a otro profeta. Nunca en vano
Fue el esperar, aun entre tanta fiera.

¿Qué piedra se le opuso al soberano
Poder, calificada aun de real sello,
Que el remedio frustrase del que espera?
Conducido alimenta, de un cabello,
Uno a otro profeta. Nunca en vano
Fue el esperar, aun entre tanta fiera.

Conducido alimenta, de un cabello,
Uno a otro profeta. Nunca en vano
Fue el esperar, aun entre tanta fiera.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Regreso_Al_Despertar,"Buenos días, amigos,
mis pequeños amigos, mis mejores amigos,
mi amistad con las fuerzas de lo puro,
cantemos al postigo que nos tiende
la voz de la luz con que nos habla el mundo,
cantad lo maternal que la mañana
pone en la leche de los desayunos,
saludad al que está en la cruz clavado
y al sol, al santo sol que nos libra del susto.
Bendigamos el agua del baño que os espera
y el pan que sazonamos con sal de mis sudores
y el libro de la Escuela.
Esta tarde, al regreso de la Escuela, hablaremos
de cómo puede el aire con la tierra,
de cómo puede el hambre con los días,
de cómo puede el frío con la piedra,
de cuánto pesa una montaña de oro
y de cómo el dolor puede con ella,
de cuán pesada es la pobreza humana
y de cómo el amor la lleva a cuestas,
de cómo tiene el pescador del río
un pie en el río y otro pie en la estrella.
Y daremos la clase que no se da en la Escuela.
Diremos, como amigos: —¡Conócete a ti mismo!—
a todos los que iremos encontrando.
La respuesta de todos nos la dará la vaca
que bebe en el espejo del pantano
y le pregunta al agua por qué razón del agua
esa vaca del agua se la queda mirando.
Esta tarde hablaremos de la patria
que echa a sus hijos niños y los conoce ancianos.",es
"García_Vargas,Antonio",XXI,Duele_La_Pasión_,"Duele la pasión
argumentando gritos
en tu pupila",es
"Rokha,Pablo_de",<XXI,Oración_A_La_Belleza,"El mundo está llorando RECIÉN nacido, oh! divinidad del sueño,
y tú arrullas maternalmente, maternalmente al pequeño idiota
RUBIO, con el problema azul de las últimas canciones...
* * *
A compas del minuto evolucionas, y eres eterna e INMUTABLE; tu actitud
asciende al PÚLPITO ideal de las estrellas y SANTIFICA los excrementos
del asno, nivela los fenómenos, el bien y el mal; y tus pies, llenos
de claridad, caminan sobre el dolor mineral de los pueblos colmando de
verdades la milenaria y vil, errante voz «del animal HUMANO»
* * *
Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia
INNUMERABLE, espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE,
belleza, raíz de Dios, —el temblor de su dedo enorme, la nocturna
luz MUERTA de sus pupilas inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus
caricias al mas GRANDE de los poetas: Satanás.
* * *
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus
axiomas son absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por
encima de la verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación
del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión
temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas
el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones:
el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises,
la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las
oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias
conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...
A compas del minuto evolucionas, y eres eterna e INMUTABLE; tu actitud
asciende al PÚLPITO ideal de las estrellas y SANTIFICA los excrementos
del asno, nivela los fenómenos, el bien y el mal; y tus pies, llenos
de claridad, caminan sobre el dolor mineral de los pueblos colmando de
verdades la milenaria y vil, errante voz «del animal HUMANO»
* * *
Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia
INNUMERABLE, espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE,
belleza, raíz de Dios, —el temblor de su dedo enorme, la nocturna
luz MUERTA de sus pupilas inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus
caricias al mas GRANDE de los poetas: Satanás.
* * *
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus
axiomas son absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por
encima de la verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación
del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión
temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas
el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones:
el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises,
la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las
oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias
conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...
Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia
INNUMERABLE, espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE,
belleza, raíz de Dios, —el temblor de su dedo enorme, la nocturna
luz MUERTA de sus pupilas inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus
caricias al mas GRANDE de los poetas: Satanás.
* * *
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus
axiomas son absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por
encima de la verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación
del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión
temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas
el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones:
el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises,
la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las
oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias
conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus
axiomas son absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por
encima de la verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación
del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión
temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas
el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones:
el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises,
la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las
oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias
conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión
temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas
el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones:
el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises,
la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las
oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias
conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza,
belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y
humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE...
—¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ...",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,"No_Tengo_Memoria,_Esto_Es_Positivo","No tengo memoria, esto es positivo,
no me permite mentir.
No tengo memoria, esto es negativo,
no puedo ser culta,
sigo condenada a ser inteligente a palo seco.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Ojo,"El globo ocular
y el globo terráqueo
son uno y el mismo
El mundo gira alrededor
del sol
y el ojo gira alrededor
del mundo
El cielo era un cíclope
que miraba con su sol único
hasta que fue cegado
por una lluvia de aerolitos
Ahora el sol no vidente
envía rayos de tinieblas
También el ojo",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Ayer,"Ayer,
tarde,
pero todavía en la mañana
tuve pavor,
miedo, porque te necesitaba
y no te veía a mi lado,
te llamé,
me dijeron que te fuiste,
y sufrí,
y lloré,
tanto, como nunca antes me pasó.
Luego vino tu llamada, que me rescató
para sacarme del mal lugar en que estaba,
me sentí bien, relajado, amado,
toda mi ansiedad se diluyó en alegría,
se cayó de mi, la empujaste, me ayudaste
y te pusiste tú, hermosa como nunca.",es
"Vallejo,César",<XXI,Me_Da_Miedo_Ese_Chorro,"Me da miedo ese chorro,
buen recuerdo, señor fuerte, implacable
cruel dulzor. Me da miedo.
Esta casa me da entero bien, entero
lugar para este no saber dónde estar.
   No entremos. Me da miedo este favor
de tornar por minutos, por puentes volados.
Yo no avanzo, señor dulce,
recuerdo valeroso, triste
esqueleto cantor.
   Qué contenido, el de esta casa encantada,
me da muertes de azogue, y obtura
con plomo mis tomas
a la seca actualidad.
   El chorro que no sabe a cómo vamos,
dame miedo, pavor.
Recuerdo valeroso, yo no avanzo.
Rubio y triste esqueleto, silba, silba.

No entremos. Me da miedo este favor
de tornar por minutos, por puentes volados.
Yo no avanzo, señor dulce,
recuerdo valeroso, triste
esqueleto cantor.
   Qué contenido, el de esta casa encantada,
me da muertes de azogue, y obtura
con plomo mis tomas
a la seca actualidad.
   El chorro que no sabe a cómo vamos,
dame miedo, pavor.
Recuerdo valeroso, yo no avanzo.
Rubio y triste esqueleto, silba, silba.

Qué contenido, el de esta casa encantada,
me da muertes de azogue, y obtura
con plomo mis tomas
a la seca actualidad.
   El chorro que no sabe a cómo vamos,
dame miedo, pavor.
Recuerdo valeroso, yo no avanzo.
Rubio y triste esqueleto, silba, silba.

El chorro que no sabe a cómo vamos,
dame miedo, pavor.
Recuerdo valeroso, yo no avanzo.
Rubio y triste esqueleto, silba, silba.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,No_Es_Lo_Mismo_La_Boca,"No es lo mismo la boca
hecha para besar (toda boca a besar y a morir dispuesta se abre)
y que besó viviente,
que esa otra que no halló nunca un beso
y que guarda su ardor para otro beso último.
La soledad viviente
gastó su fuerza extrema
y apurada se mira en ese rostro, acaso,
más que cansado, fijo,
todo corteza propia.
Aquí viose algún día
el sol, en unos ojos
azules cuando vierte
su amanecer el monte más que rojo;
o cuando más gallardo
el píe pisaba lumbres
recientes o, avanzando,
sonaba ei guijo puro entre las aguas.
La juventud risueña,
el dardo en venas finas,
los pulsos dadivosos,
hacia el confín latían. ¡Ah, cuán ligados
con la fina verdad del mundo a solas!
Todo era cuerpo humano,
besos desde las cimas,
promesas inseguras pero cuán ciertas, luces,
y una palabra todo,
redonda: el universo.
Boca allí dibujada
como contra otra boca.
Juventud conjugada
contra otro mundo idéntico.
Y si el sol presidía, era otro corazón con su luz misma.
Pero el tiempo, el esfuerzo,
las piedras, la montaña,
el crepúsculo estéril,
todo en su curva dulce se hizo bronco,
mondo al fin como el páramo.
Páramo en esta noche,
boca contra otros fríos
cuando el rostro ahora asume
su fin y es su corteza.
Igual que muere el día
hoy nace: el mismo acaba.
Y la mano se extiende
a la luz o a la lluvia,
a la noche continua,
como esa rama sola de un invierno.
Boca que acaso supo
y conoció, o no sabe,
porque no conocer es saber último.",es
"Cruz,Juana_Inés_de_la",<XXI,La_Heroica_Esposa_De_Pompeyo_Altiva,"La heroica esposa de Pompeyo altiva,
al ver su vestidura en sangre roja,
con generosa cólera se enoja
de sospecharlo muerto y estar viva.
Rinde la vida en que el sosiego estriba
de esposo y padre, y con mortal congoja
la concebida sucesión arroja,
y de la paz con ella a Roma priva.
Si el infeliz concepto que tenía
en las entrañas Julia no abortara,
la muerte de Pompeyo excusaría:
¡Oh tirana Fortuna, quién pensara
que con el mismo amor que la temía
con ese mismo amor se la causara!",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Yo_Escuchaba_Sollozos_A_Través_Del_Sueño_Ligero_Y_Variable,"Yo escuchaba sollozos a través del sueño ligero y variable. No podían venir de mi casa desierta ni de mi vecindario diseminado en un área espaciosa.
  Yo vivía delante de una plaza vieja, sumida en la penumbra de unos árboles secos, de un dibujo elemental. Mostraban una corteza de escamas y sus hojas afiladas y de un tejido córneo, semejantes a cintas flácidas, habían
cesado de criar savia.
  Un mensajero llegó de lejos, al rayar el día, a decirme la nueva infausta. Había devorado la distancia, montado sobre un caballo impetuoso, de arnés galano. Admiré el estribo de usanza arábiga.
  Las hijas de mi ayo y consejero me recordaron al verse desvalidas. La muerte lo hirió sigilosamente en medio de la espesura de la noche y los sones de su flauta burlesca de ministril revelaron la desgracia y propagaron la consternación.
  Yo había olvidado en una cámara de muebles pulverizados el carruaje de mis excursiones juveniles. Alcancé el hogar visitado por el infortunio, después de restablecer el armazón y las ruedas en más de un sitio de la campiña reseca.
  Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Yo vivía delante de una plaza vieja, sumida en la penumbra de unos árboles secos, de un dibujo elemental. Mostraban una corteza de escamas y sus hojas afiladas y de un tejido córneo, semejantes a cintas flácidas, habían
cesado de criar savia.
  Un mensajero llegó de lejos, al rayar el día, a decirme la nueva infausta. Había devorado la distancia, montado sobre un caballo impetuoso, de arnés galano. Admiré el estribo de usanza arábiga.
  Las hijas de mi ayo y consejero me recordaron al verse desvalidas. La muerte lo hirió sigilosamente en medio de la espesura de la noche y los sones de su flauta burlesca de ministril revelaron la desgracia y propagaron la consternación.
  Yo había olvidado en una cámara de muebles pulverizados el carruaje de mis excursiones juveniles. Alcancé el hogar visitado por el infortunio, después de restablecer el armazón y las ruedas en más de un sitio de la campiña reseca.
  Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Un mensajero llegó de lejos, al rayar el día, a decirme la nueva infausta. Había devorado la distancia, montado sobre un caballo impetuoso, de arnés galano. Admiré el estribo de usanza arábiga.
  Las hijas de mi ayo y consejero me recordaron al verse desvalidas. La muerte lo hirió sigilosamente en medio de la espesura de la noche y los sones de su flauta burlesca de ministril revelaron la desgracia y propagaron la consternación.
  Yo había olvidado en una cámara de muebles pulverizados el carruaje de mis excursiones juveniles. Alcancé el hogar visitado por el infortunio, después de restablecer el armazón y las ruedas en más de un sitio de la campiña reseca.
  Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Las hijas de mi ayo y consejero me recordaron al verse desvalidas. La muerte lo hirió sigilosamente en medio de la espesura de la noche y los sones de su flauta burlesca de ministril revelaron la desgracia y propagaron la consternación.
  Yo había olvidado en una cámara de muebles pulverizados el carruaje de mis excursiones juveniles. Alcancé el hogar visitado por el infortunio, después de restablecer el armazón y las ruedas en más de un sitio de la campiña reseca.
  Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Yo había olvidado en una cámara de muebles pulverizados el carruaje de mis excursiones juveniles. Alcancé el hogar visitado por el infortunio, después de restablecer el armazón y las ruedas en más de un sitio de la campiña reseca.
  Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Las mujeres vinieron a mi encuentro, solemnes y demacradas a la manera de las sibilas. Me habían reservado la ceremonia de esparcir el puño de cal sobre el rostro del difunto, semejanza de algún rito de los gentiles en obsequio del piloto infernal.
  Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.
Yo sellaba de tal modo el convenio de un pesar inmutable, sin reforzar mi lenguaje exento de efusión y de gracia. Asisto fielmente al responso cotidiano en el oratorio familiar y añado mi voz a una salmodia triste.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,El_Poeta_Bohemio,"Desencajado, la pupila quieta
Y trémulo el andar... roto el vestido...
Como en vagos ensueños abstraído,
Del viejo bodegón salió el poeta.
¿Qué pena oculta, qué pasión secreta
Clama en su pecho soledad y olvido?
¿Qué voz de indignación como un rugido
Vibra en su labio y a los cielos reta?
Y maldijo los cantos de su lira,
Y llamó la Virtud un nombre vano,
Humo, la gloria; y el Amor, mentira...
Y al caer desplomado en las baldosas,
Traía el aura del jardín cercano
Fragancia de jazmines y de rosas.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,La_Última_Imprecación,"Callo, porque mi grito no se escucha
por las sordas y torpes multitudes;
callo, porque las ansias de la lucha
ceden a las pueriles inquietudes;
callo, porque un Scévola no brota
que hunda la mano en las heroicas brasas;
callo, porque en la atmósfera no flota
el beso enorme que se dan las masas...
Yo prediqué la unión; y el yugo infame
pudo más. Y la plebe que hoy se engríe
la propia mano que la hiere lame,
y en tomo del buey Apis danza y ríe,
buscando al trovador de frase tierna;
y olvidando al poeta que apostrofa,
que lanza al verbo de la rabia eterna,
que apunta al vil la amartillada estrofa.
En vano, en vano, con augusto vuelo,
rasgó las nubes la canción del vate,
adivinando desde el alto ciclo
los primeros hervores del combate;
en vano, en vano con el mismo anhelo
que hoy también entre mi alma hierve y late,
pensé un instante abandonar el suelo,
para verter mi soberana lumbre
con pródigo deseo y amplia mano,
y mirar triunfador desde la cumbre
tanto lodo social y escombro humano...
En vano pensé un día — y aún perturba
mi alma ese pensamiento soberano— ,
sobrenadar en la exaltada turba
que ahogase entre sus olas al tirano;
en vano quise quebrantar el yugo,
y hablarle del divino Victor Hugo
al dolorido Pueblo... ¡En vano, en vano!...
Truene mi última y bélica palabra;
y que al oírIa, enternecido y triste,
el Pueblo redentor sus brazos abra...
Debe oírse mi voz hoy que ya invoco
la sombra del silencio: óigase el canto
que lanza el cisne enfurecido y loco,
como grito de su último quebranto...
¡Y que el Pueblo brutal no encoja el hombro
al oír de la lucha el grito santo,
con que quiero romper la imbécil calma,
entre tanto dolor y tanto escombro,
y entre tantos inválidos del alma!
Pero... ¡oh tirano! el mismo
hosco, terrible y justiciero vate
que hoy reniega del Pueblo, y que al abismo
se lanza en su caballo de combate
no se olvida de ti.
                              Mi rudo canto
ha de zumbar constante entre tu oído,
como la nota eterna del quebranto
de este pueblo que tú has escarnecido,
que tú has escarnecido tanto y tanto...
Callo; pero insultado habrás de oírte
por mi dura canción resucitada,
que ha de tronar hasta que caigas muerto:
como terco fantasma he de seguirte,
y he de seguirte como un ojo abierto...
Y deseara que hubiera
otra vida no más, para que fuera
eterna esta canción que en mi alma zumba;
¡sí, que hubiera otra vida solamente
para poderte odiar desde ultratumba!
Yo volveré a entonar otras canciones
cuando el pueblo sacuda su marasmo
y bala a todo viento sus pendones;
cuando brille el puñal y triunfe Bruto;
cuando se alce el cadalso victorioso;
cuando se abra la flor y salga el fruto:
pero hoy, Pueblo, te encuentras arrastrado
a los pies de ese déspota, que ansía
resucitar los dramas del pasado,
para incrustarlos en el nuevo día...
Yo, que sobre la cruz me siento fijo,
cuando el dolor mi corazón taladre,
diré lo que Jesús muriendo dijo:
— ¡Oh, Tirano, ve al Pueblo; ese es tu hijo!
¡Oh, Pueblo, ve al Tirano; ese es tu padre!",es
"Borge,Ernesto",XXI,Habré_De_Volar_De_Madrugada,"Habré de volar de madrugada
cuando en sueño azul mi mente flote,
y tendré reposo cuando brote
un ribete de perdón en tu mirada.
Pues es la vida dura y despiadada:
Desprecia al poeta como al torpe
y evidencia marcas con su azote
intenso en la pupila desgarrada.
Aunque oponga valeroso resistencia
hasta extinguir mis municiones,
sé que perderé al fin la batalla.
No quedará cargo en tu conciencia,
barrerás con todos mis millones...
¡Dicen que la casa siempre gana!",es
"Carrera_Andrade,Jorge",<XXI,"Juan_Cordero,_Varón_De_Miel_Oscura","Juan Cordero, varón de miel oscura,
pecho de cuero, entraña enternecida,
capitán de los surcos
y maestro de escuela de los pájaros,
yaces sin vida cerca de tu casa,
como un saco de paja y de ceniza,
un saco agujereado
que el rocío humedece con sus lágrimas.
¿Qué crimen cometiste? Sólo un grito:
""Vivan los pueblos libres"". Los soldados
dispararon sus armas
sobre ti, Juan Cordero y tus hermanos,
incendiaron las trojes
y arrasaron la tierra de tus padres.
(Dios estaba escondido en una granja
y contempló en silencio
el sacrificio de los inocentes
y su mundo en escombros).",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Una_Forma_De_Profanación,"Siempre ha tenido
el más hermoso nombre de ciudad.
En los cuentos exactos de la infancia 
era el confín nativo de un ladrón, 
un confuso lugar con hombres raros, 
tocados con turbante, 
a lomos de caballos presurosos.
Hoy es sólo un desierto 
en que brillan estrellas violentas.
Bombardeada tierra, en fin, de las imaginaciones, 
desdichada Bagdad, 
                  
yo que te imaginaba 
fulgente por tus cúpulas de oro...",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Víspera_De_Mí,"Una dulce pasión de agua de muerte no me engaña. No me
jures que el mar está lejos, que todas las “cabrillas” de
estaño y los boquetes de tierra que se abren entre los dedos
servirán para ocultar tu sonrisa. No puedo admitir el
engaño. Ocultándome de las formas y aves, de la blancura
de un futuro premioso, puedo extender mi brazo hasta tocar la delicia.
Pero si te ríes, si te incautas de la brevedad que no falla, no
me sentiré bastante fuerte. Fracasaré como una cintura
que se dobla. Mis ojos saben que la insistencia no da luz, pero que
puede ser una solución indolora. Despojándome las sienes
de unas paredes de nieve, de un reguero de sangre que me hiciera la
tarde más caída, lograré explicarte mi inocencia.
Si yo quiero la vida no es para repartirla. Ni para malgastarla. Es
solo para tener en orden los labios. Para no mirarme las manos de cera,
aunque irrumpa su caudal descifrable. Para dormirme a mi hora sobre una
conciencia sin funda. Sabré percibir los colores. Y los olores.
Y la pura anatomía de los sonidos. Y si me llamas no
buscaré un agua muy tibia para enjuagarme los dientes. No, no;
afrontaré la limpieza del brillo, el tornasol y la
estéril herida de los crepúsculos. No me ahorraré
ni una sola palabra. Sabré vestirme rindiendo tributo a la
materia fingida. A la carnosa bóveda de la espera. A todo lo que
amenace mi libertad sin historia. Desnudo irrumpiré en los
azules caídos para parecer de nieve, o de cobre, o de río
enturbiado sin lágrimas. Todo menos no nacer. Menos tener que
sonreír ocultándome. Menos saber que las cejas existen
como ramas de sueño bien alerta.
Por eso estoy aquí ya formándome. Cuento uno a uno los
centímetros de mi lucha. Por eso me nace una risa del
talón que no es humo. Por ti, que no explicas la
geografía más profunda.
Si me vuelvo loco, que no me encierren. Que me permitan soñar
con las nubes. Con la firmeza de mi voluntad yo levantaré vagos
techos y luego los alzaré como tapas. Mis ojos os traerán
los columpios. Os gobernaré con polvillo de santos.
Sabréis adorar otros paños, y la elegancia de su
caída hará que acerquéis vuestras bocas.
Dejadme que nazca a la pura insumisa creación de mi nombre.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Con_El_Tiempo_Embalsado_Y_La_Distancia,"Con el tiempo embalsado y la distancia
a flor de labio y corazón de ausencia,
girándome en un rol de soledades,
doy vuelta a los basaltos del recuerdo,
a las finas palabras de la lluvia,
a tu amistad de río y sombra verde,
al ecuador que arrulla tu cintura.
Y mientras que me iba descubriendo
en nuevas lontananzas pensativas,
desde el extremo ausente de mí mismo
alguien rompió a cantar islas y mares.",es
"González,Ángel",<XXI,"Una_Voz_Era_Paz,_O_Luz,_O_Acaso","Resuena en tus palabras
un difuso clamor de verdades oscuras,
cuando me las encuentro.
                               Rompen
en mi memoria, siempre
sonoras, firmes, claras,
como las olas de un mar poderoso
que sumerge y levanta,
sin devolver ni arrebatar nunca del todo,
una realidad turbia y mutilada:
el tiempo, el tiempo ido.
                                A su conjuro,
entre gotas de sal y luz de agua,
con el tiempo
yo mismo,
restos recuperados de mí mismo
vuelven y configuran un fantasma
que dibuja en el aire el viejo gesto
—casi olvidado ya— de la esperanza.
No todo se ha perdido;
                            vienen
a mi memoria siempre tus palabras
—claras, firmes, sonoras—
trayéndola, llevándola.

Una voz era paz, o luz, o acaso
era fuego esa voz; todavía llama.
O era viento tal vez: ved la alta rama
del olmo aún temblorosa tras su paso.
Era roja esa voz en el ocaso;
cuando la noche sus horrores trama,
vuelve su resplandor: sangre que clama
al cielo ese de los hombres, raso.
Impaciente de paz, y luminosa,
ardiente, airada, entera y verdadera,
era dura esa voz: todavía dura
airosa y alta, como si tal cosa
—alzarse en estos tiempos— nada fuera.
Admirad, ya hecha estatua, su estatura.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Hay_Una_Gruta,_Misteriosa_Y_Negra","Hay una gruta, misteriosa y negra,
donde resbala bajo mustias frondas,
un raudal silencioso que ni alegra
ni fecunda: ¡qué amargas son sus ondas!
Con qué impudor bajo esa gruta helada
mil flores abren su aterido broche...
¡nunca al beso de luz de la alborada!
¡siempre al ósculo negro de la noche!
Esa gruta es mi alma; y esa fuente
muda y letal, mi corrosivo llanto;
y esas flores, los versos que en mi mente
brotan al choque de fatal quebranto
Cierto es que hay ámbar y color y almíbar
en muchas de esas flores... mas te advierto,
que éstas esconden repugnante acíbar,
olor de cirio y palidez de muerto.",es
"Corredor_Cuervo,Héctor_José",XXI,Huerto_De_La_Gloria,"Hoy en el huerto de la gloria prometida
con lamparas de estrellas se alumbra
la poetisa insigne después de su partida
quien como un ángel voló de la penumbra.
Ya el tiempo implacable con furia arrasó
sus amapolas que esparcían fragancia
y su cuerpo en este mundo se quedó
para fertilizar las cosechas de prestancia.
Su  imagen grandiosa de mujer alada
será la dulce compañía de los amigos
que la vieron partir cual cuento de  hadas
al cerrarse para siempre los postigos.
En la tierra del trigo habrá abundancia
para saciar el hambre de los bardos
que buscan con su siembra la justicia
para encontrar amor sin más petardos.
En aires vírgenes de todo el universo
navegarán los recuerdos y las palabras
de la mujer ilustre que dejó sus versos
impregnados en el alma con tonadas.
Las grandes huellas que dejó a su paso
serán la guía de los poetas y escritores
para limar el futuro sin temor al fracaso
y subir hasta el olimpo con honores.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Despacito_Y_Buena_Letra,"Despacito y buena letra:
el hacer las cosas bien
importa más que el hacerlas.",es
"Quintana,Manuel_José",<XXI,¿Será_Que_Siempre_La_Ambición_Sangrienta,"¿Será que siempre la ambición sangrienta
o del solio el poder pronuncie sólo,
cuando la trompa de la fama alienta
vuestro divino labio, hijos de Apolo?
¿No os da rubor? El don de la alabanza,
la hermosa luz de la brillante gloria,
¿serán tal vez del nombre a quien daría
eterno oprobio o maldición la historia?
¡Oh! despertad: el humillado acento
con majestad no usada
suba a las nubes penetrando el viento
y si queréis que el universo os crea
dignos del lauro en que ceñís la frente,
que vuestro canto enérgico y valiente
digno también del universo sea.
No los aromas del loor se vieron
vilmente degradados
así en la Antigüedad: siempre las aras
de la invención sublime.
del Genio bienhechor los recibieron.
Nace Saturno, y de la madre tierra
el seno abriendo con el fuerte arado,
el precioso tesoro
de vivífica mies descubre al suelo,
y grato el canto le remonta al cielo,
y Dios le nombra de los siglos de oro.
¿Dios no fuiste también tú, que allá un
día
cuerpo a la voz y al pensamiento diste,
y trazándola en letras detuviste
la palabra veloz que antes huía?
Sin ti se devoraban
los siglos a los siglos, y a la tumba
de un olvido eternal yertos bajaban.
Tú fuiste: el pensamiento
miró ensanchar la limitada esfera
que en su infancia fatal le contenía.
Tendió las alas, y arribó a la altura
de do escuchar la edad que antes viviera,
y hablar ya pudo con la edad futura.
¡Oh, gloriosa ventura!
Goza, Genio inmortal, goza tú solo
del himno de alabanza y los honores
que a tu invención magnífica se deben:
contémplala brillar; y cual si sola
a ostentar su poder ella bastara,
por tanto tiempo reposar Natura
de igual prodigio al universo avara.
Pero al fin sacudiéndose, otra prueba
la plugo, hacer de sí, y el Rin helado
nacer vio a Guttemberg. «¿Conque es en vano
que el hombre al pensamiento
alcanzase escribiéndole a dar vida,
si desnudo de curso y movimiento
en letargosa oscuridad se olvida?
No basta un vaso a contener las olas
del férvido Oceano,
ni en sólo un libro dilatarse pueden
los grandes dones del ingenio humano.
¿Qué les falta? ¿Volar? Pues si a Natura
un tipo basta a producir sin cuento
seres iguales, mi invención la siga:
que en ecos mil y mil sienta doblarse
una misma verdad, y que consiga
las alas de la luz al desplegarse».
Dijo, y la imprenta fue; y en un momento
vieras la Europa atónita, agitada
con el estruendo sordo y formidable
que hace sañudo el viento
soplando el fuego asolador que encierra
en sus cavernas lóbregas la tierra.
¡Ay del alcázar que al error fundaron
la estúpida ignorancia y tiranía!
El volcán reventó, y a su porfía
los soberbios cimientos vacilaron.
¿Qué es del monstruo, decid, inmundo y feo
que abortó el dios del mal, y que insolente
sobre el despedazado Capitolio
a devorar el mundo impunemente
osó fundar su abominable solio?
Dura, sí; mas su inmenso poderío
desplomándose va; pero su ruina
mostrará largamente sus estragos.
Así torre fortísima domina
la altiva cima de fragosa sierra;
su albergue en ella y su defensa hicieron
los hijos de la guerra,
y en ella su pujanza arrebatada
rugiendo los ejércitos rompieron.
Después abandonada,
y del silencio y soledad sitiada,
conserva, aunque ruinosa, todavía
la aterradora faz que antes tenía.
Mas llega el tiempo, y la estremece, y cae;
cae, los campos gimen
con los rotos escombros, y entretanto
es escarnio y baldón de la comarca
la que antes fue su escándalo y espanto.
Tal fue el lauro primero que las sienes
ornó de la razón, mientras osada,
sedienta de saber la inteligencia,
abarca el universo en su gran vuelo.
Levántase Copérnico hasta el cielo,
que un velo impenetrable antes cubría,
y allí contempla el eternal reposo
del astro luminoso
que da a torrentes su esplendor al día.
Siente bajo su planta Galileo
nuestro globo rodar; la Italia ciega
le da por premio un calabozo impío,
y el globo en tanto sin cesar navega
por el piélago inmenso del vacío.
Y navegan con él impetüosos,
a modo de relámpagos huyendo,
los astros rutilantes; más lanzado
veloz el genio de Newton tras ellos,
los sigue, los alcanza,
y a regular se atreve
el grande impulso que sus orbes mueve.
«¡Ah! ¿Qué te sirve conquistar los cielos,
hallar la ley en que sin fin se agitan
la atmósfera y el mar, partir los rayos
de la impalpable luz, y hasta en la tierra
cavar y hundirte, y sorprender la cuna
del oro y del cristal? Mente ambiciosa,
vuélvete al hombre». Ella volvió, y furiosa
lanzó su indignación en sus clamores.
«¡Conque el mundo moral todo es horrores!
¡Conque la atroz cadena
que forjó en su furor la tiranía,
de polo a polo inexorable suena,
y los hombres condena
de la vil servidumbre a la agonía!
¡Oh!, no sea tal». Los déspotas lo oyeron,
y el cuchillo y el fuego a la defensa
en su diestra nefaria apercibieron.
¡Oh, insensatos! ¿Qué hacéis? Esas hogueras
que a devorarme horribles se presentan
y en arrancarme a la verdad porfían,
fanales son que a su esplendor me guían,
antorchas son que su victoria ostentan.
En su amor anhelante
mi corazón extático la adora,
mi espíritu la ve, mis pies la siguen.
No: ni el hierro ni el fuego amenazante
posible es ya que a vacilar me obliguen.
¿Soy dueño, por ventura,
de volver el pie atrás? Nunca las ondas
tornan del Tajo a su primera fuente
si una vez hacia el mar se arrebataron:
las sierras, los peñascos su camino
se cruzan a atajar; pero es en vano,
que el vencedor destino
las impele bramando al Oceano.
Llegó, pues, el gran día
en que un mortal divino, sacudiendo
de entre la mengua universal la frente,
con voz omnipotente
dijo a la faz del mundo: «El hombre es libre».
Y esta sagrada aclamación saliendo,
no en los estrechos límites hundida
se vio de una región: el eco grande
que inventó Guttemberg la alza en sus alas;
y en ellas conducida
se mira en un momento
salvar los montes, recorrer los mares,
ocupar la extensión del vago viento,
y sin que el trono o su furor la asombre,
por todas partes el valiente grito
sonar de la razón: «Libre es el hombre».
Libre, sí, libre: ¡oh dulce voz! Mi pecho
se dilata escuchándote y palpita,
y el numen que me agita,
de tu sagrada inspiración henchido,
a la región olímpica se eleva,
y en sus alas flamígeras me lleva.
¿Dónde quedáis, mortales
que mi canto escucháis? Desde esta cima
miro al destino las ferradas puertas
de su alcázar abrir, el denso velo
de los siglos romperse, y descubrirse
cuanto será. ¡Oh placer! No es ya la tierra
ese planeta mísero en que ardieron
la implacable ambición, la horrible guerra.
Ambas gimiendo para siempre huyeron
como la peste y las borrascas huyen
de la afligida zona que destruyen,
si los vientos del polo aparecieron.
Los hombres todos su igualdad sintieron,
y a recobrarla las valientes manos
al fin con fuerza indómita movieron.
No hay ya, ¡qué gloria!, esclavos ni tiranos;
que amor y paz el universo llenan,
amor y paz por dondequier respiran,
amor y paz sus ámbitos resuenan.
Y el Dios del bien sobre su trono de oro
el cetro eterno por los aires tiende;
y la serenidad y la alegría
al orbe que defiende
en raudales benéficos envía.
¿No la veis? ¿No la veis? ¿La gran coluna,
el magnífico y bello monumento
que a mi atónita vista centellea?
No son, no, las pirámides que al viento
levanta la miseria en la fortuna
del que renombre entre opresión granjea.
Ante él por siempre humea
el perdurable incienso
que grato el orbe a Guttemberg tributa,
breve homenaje a su favor inmenso.
¡Gloria a aquél que la estúpida violencia
de la fuerza aterró, sobre ella alzando
a la alma inteligencia!
¡Gloria al que, en triunfo la verdad llevando,
su influjo eternizó libre y fecundo!
¡Himnos sin fin al bienhechor del mundo!",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Summa_Vitæ,"De todo lo que amé en días inconstantes
ya sólo van quedando
rastros,
      
marañas,
             conjeturas,
pistas dudosas, vagas informaciones:
por ejemplo, la lluvia en la lucerna
de un cuarto triste de París,
la sombra rosa de los flamboyanes
engalanando a franjas la casa familiar de Camagüey,
aquellos taciturnos rastros de Babilonia
junto a los suntuosos barrizales del Éufrates,
un arcaico crepúsculo en las Islas Galápagos,
los prolijos fantasmas
de un memorable lupanar de Cádiz,
una mañana sin errores
ante la tumba de Ibn' Arabi en un suburbio de Damasco,
el cuerpo de Manuela tendido entre los juncos de Doñana,
aquel café de Bogotá
donde iba a menudo con amigos que han muerto,
la gimiente tirantez del velamen
en la bordada previa a aquel primer naufragio...
Cosas así de simples y soberbias.
Pero de todo eso
               ¿qué me importa
evocar, preservar después de tan volubles
comparecencias del olvido?
Nada sino una sombra
cruzándose en la noche con mi sombra.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Los_Testigos_(Fin_De_Siglo),"Habían huido. Ceniza y espanto.
Metralla y un alma de escombros.
La vida es un saco picudo en los hombros,
el tiempo y el sueño en el llanto.
Habían huido. silencio desnudo
y el mundo vacío que cabe en un hueco
de sombra. La música antigua es un eco,
la vieja palabra en los labios de un mudo.
Habían huido. Paisajes de roca.
Habían huido. Ni Dios en la boca
hubiera colmado su sed peregrina.
Un día los niños sabrán por qué huyeron.
Europa moría con los que se fueron.
Tú y yo desde lejos miramos su ruina.",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,Con_El_Fervor_De_Un_Lapidario_Antiguo,"Con el fervor de un lapidario antiguo,
quiero miniar a solas y en secreto,
la tentación de tu perfil ambiguo
en las catorce gemas de un soneto.
Para nimbar tu tez blanca y severa,
a modo griego, cual real tesoro,
recogerá tu negra cabellera
sobre la nuca un alfiler de oro.
En líneas escultóricas plegada
la túnica e inmóvil la mirada
con la clásica unción de las flautistas...
La siringa en el labio, y temblorosos
sobre el registro, en gestos armoniosos,
tus dedos enjoyados de amatistas.",es
"Marzal,Carlos",<XXI,La_Fruta_Corrompida,"Durante un meditado desayuno,
en una portentosa mañana de verano
—lo gloria de un verano escolar y salvaje—,
pelé la fruta lento, fervoroso.
Sabía ya que el verano y la fruta
son tesoros a flote de un paraíso hundido.
Y cuando satisfecho la mordí,
apareció su hueso descompuesto,
su carne corrompida y su gusano.
Para la mayor parte de este mundo,
una anécdota así no es más que un accidente
del mundo natural, y para otros
una amarga metáfora
en donde se resume la existencia.
Quién sabe...
              Ahora recuerdo
aquella noche en que me desperté
confundido de un sueño en donde había agua,
y encaminé mi sed a la cocina.
Como un resucitado di la luz,
aproximé mis labios hasta el agua
y, justo en el instante en el que fui a beber,
alcé la vista y vi a la cucaracha sobre el grifo,
observándome, ciega, entre los ojos.
Quién sabe, otro accidente...
                            Aquella cucaracha
todavía me observa, complacida,
detrás de la mirada de algún tipo,
desde detrás de los absurdos límites
de la podrida carne de los días.

Para la mayor parte de este mundo,
una anécdota así no es más que un accidente
del mundo natural, y para otros
una amarga metáfora
en donde se resume la existencia.
Quién sabe...
              Ahora recuerdo
aquella noche en que me desperté
confundido de un sueño en donde había agua,
y encaminé mi sed a la cocina.
Como un resucitado di la luz,
aproximé mis labios hasta el agua
y, justo en el instante en el que fui a beber,
alcé la vista y vi a la cucaracha sobre el grifo,
observándome, ciega, entre los ojos.
Quién sabe, otro accidente...
                            Aquella cucaracha
todavía me observa, complacida,
detrás de la mirada de algún tipo,
desde detrás de los absurdos límites
de la podrida carne de los días.

Quién sabe, otro accidente...
                            Aquella cucaracha
todavía me observa, complacida,
detrás de la mirada de algún tipo,
desde detrás de los absurdos límites
de la podrida carne de los días.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Séptima_Poesía_Vertical._Número_9,"Toda palabra llama a otra palabra.
Toda palabra es un imán verbal,
un polo de atracción variable
que inaugura siempre nuevas constelaciones.
Una palabra es todo el lenguaje,
pero es también la fundación
de todas las transgresiones del lenguaje,
la base donde se afirma siempre un antilenguaje.
Una palabra es todavía el hombre.
Dos palabras son ya el abismo.
Una palabra puede abrir una puerta.
Dos palabras la borran.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Yo_Soy_El_Hombre_Lobo,"Yo soy el hombre lobo,
me devoro a mí mismo.
Al amanecer corto el fresno
donde se posó la Luna.
Al mediodía quemo los pastizales
donde corre el venado.
Al anochecer voy a la playa
a destazar tortugas.
Yo subo a la montaña
para cazar el águila.
Lo que Dios hizo en seis días,
yo lo deshago en uno.
Yo soy el hombre lobo,
me devoro a mí mismo.",es
"Hierro,José",<XXI,Noviembre,"Frente a la playa desierta,
oyendo caer la lluvia,
es como si hubiera vuelto
a llorar sobre mi tumba.

Baten las alas (las olas).
Arden sus llamas de espuma.
Aprisionan en sus dedos
la plata que las alumbra.

Todo está fuera del tiempo.
Pasan las nubes oscuras.
La arena, como una carne
sin tiempo, llora desnuda.

Los ojos ya no ven: sueñan.
No atinan con lo que buscan.
Las cosas están enfrente,
mas tienen el alma muda.

Se vertió el vino del ánfora
celeste de la aventura.
Ay alma, por qué volaste
con alas que no eran tuyas.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Mis_Castillos,"Estos aromas son mi tienda de campaña, dije
A partir de la página 521 conoceré a mi verdadero
amor   En el segundo volumen pensaba recuperar
el tiempo perdido   Una vaga idea de las Galias
Herejías   Apuntes de Turmeda   El mar ciñendo
suavemente a las islas   Un idioma y una renta
balear   Apenas el roce de las piernas
en la llamada postura del perro   La verga
como un inyector   Se clava con fuerza y sale
Inmóvil entre los labios   Tanto tiempo
Estos aromas, estos árboles, este montón
de sacos de dormir abandonados detrás de la casa
Esta hora en blanco y negro

postura del perro",es
"Darío,Rubén",<XXI,Tengo_De_Criar_Un_Perro,"Tengo de criar un perro,
ya que en este mundo estoy.
No me importa lo que sea,
alano, galgo o bull-dog;
lo quiero para tener
un tierno y fiel queredor
que sonría con el rabo
cuando le acaricie yo;
para que me ofrezca todo
su perruno corazón,
y gruña a quien me amanece
y se alegre con mi voz;
y para si me da el coléra
y huyen de mi alrededor,
juntos, parientes y amigos,
que nos quedamos los dos:
yo, cadáver, como huella
de una vida que pasó;
él lanzado tristemente
sus aullidos de dolor.",es
"Vallejo,César",<XXI,Esperanza_Plañe_Entre_Algodones,"Esperanza plañe entre algodones.
   Aristas roncas uniformadas
de amenazas tejidas de esporas magníficas
y con porteros botones innatos.
¿Se luden seis de sol?
Natividad. Cállate, miedo.
   Cristiano espero, espero siempre
de hinojos en la piedra circular que está
en las cien esquinas de esta suerte
tan vaga a donde asomo.
   Y Dios sobresaltado nos oprime
el pulso, grave, mudo,
y como padre a su pequeña,
       
apenas,
   pero apenas, entreabre los sangrientos algodones
y entre sus dedos toma a la esperanza.
   Señor, lo quiero yo...
Y basta!
Aristas roncas uniformadas
de amenazas tejidas de esporas magníficas
y con porteros botones innatos.
¿Se luden seis de sol?
Natividad. Cállate, miedo.
   Cristiano espero, espero siempre
de hinojos en la piedra circular que está
en las cien esquinas de esta suerte
tan vaga a donde asomo.
   Y Dios sobresaltado nos oprime
el pulso, grave, mudo,
y como padre a su pequeña,
       
apenas,
   pero apenas, entreabre los sangrientos algodones
y entre sus dedos toma a la esperanza.
   Señor, lo quiero yo...
Y basta!

Cristiano espero, espero siempre
de hinojos en la piedra circular que está
en las cien esquinas de esta suerte
tan vaga a donde asomo.
   Y Dios sobresaltado nos oprime
el pulso, grave, mudo,
y como padre a su pequeña,
       
apenas,
   pero apenas, entreabre los sangrientos algodones
y entre sus dedos toma a la esperanza.
   Señor, lo quiero yo...
Y basta!

Y Dios sobresaltado nos oprime
el pulso, grave, mudo,
y como padre a su pequeña,
       
apenas,
   pero apenas, entreabre los sangrientos algodones
y entre sus dedos toma a la esperanza.
   Señor, lo quiero yo...
Y basta!

Señor, lo quiero yo...
Y basta!",es
"Pérez-Ayala_Huertas,Javier",XXI,Ante_Ti_Me_Quito_El_Sombrero,"Ante ti me quito el sombrero
esgrimiendo sonrisa de muchacho
buscas mas de lo que puedes abarcar
dando todo a cambio de nada.
Nunca soñaste tanta independencia
luchando por un ""quiero estar vivo""
te encontraste con ""un saber estar"".
Dirán que te escudas en tu sonrisa,
que quieres escapar de los espejos
para olvidar por siempre tu edad.
Soñando con perseguir unicornios
hallaste tu cuento perdido
del que nunca quieres regresar
aunque diga Wendy, que enfermaste
de ese ""Síndrome de Peter Pan"".",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Vamos,_Callados,_Por_El_Parque_Frío","Vamos, callados, por el parque frío,
que la niebla hace ignoto, inmenso, estraño.
¡Qué solo todo ¡ay! y nosotros dos!
      —Silencio. Ceguedad. Silencio.—
De pronto, el sol difuso
—¡oh, dónde estaba el sol!—
de un azul instantáneo de ocaso,
nos da a todo —¡qué ardiente confusión!—
la espectral compañía de la sombra.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Flaco_De_Soledad._Lentes_Espesos,"Flaco de soledad. Lentes espesos
para verse sufrir lo que ha sufrido.
Bajo la humildería del vestido
como a un asceta le toqué los huesos.
Una tarde en Madrid, ambos opresos
por su angustia de angustias, al oído
calé su poesía. Un alarido.
Sus golpes guardo en mi rudeza impresos.
Frente al palacio secular de España,
una tarde en Madrid... Y me acompaña
desde entonces la cárcel de su herida.
Y ahora el puño arborador levanto
y aquí desde la América le canto:
¡José Luis, por España, por la vida!",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Las_Campanas,"En el futuro estamos
y se nos muere lentamente el dia
sólo unos pocos tramos
nos quedan todavía
para amar con candor y alevosía
ágiles y en su hora
convocan o disuaden las campanas
y el tañido incorpora
confidencias lejanas
a mis razones tristes soberanas
el pasado es tan lento
que se aferra porfiado a su mutismo
¿por qué a veces me siento
culpable ante mí mismo
si me asomo al azar y es un abismo?
como nunca secretas
las campanas repican su consigna
y entre sombras inquietas
menesterosa y digna
una mujer oscura se persigna
¿dónde está el fuego? ¿dónde
germinará la vida derramada?
el sol brilla y se esconde
y tras la llamarada
las quimeras regresan a la nada
por fin uno se sabe
dueño del desamparo prometido
sin aldaba y sin llave
miserable y perdido
a tientas por la noche y el olvido",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Yo,_Para_Todo_Viaje","*
Yo, para todo viaje
—siempre sobre la madera
de mi vagón de tercera—,
voy ligero de equipaje.
Si es de noche, porque no
acostumbro a dormir yo,
y de día, por mirar
los arbolitos pasar,
yo nunca duermo en el tren,
y, sin embargo, voy bien.
¡Este placer de alejarse!
Londres, Madrid, Ponferrada,
tan lindos... para marcharse.
Lo molesto es la llegada.
Luego, el tren, al caminar,
siempre nos hace soñar;
y casi, casi olvidamos
el jamelgo que montamos.
¡Oh, el pollino
que sabe bien el camino!
¿Dónde estamos?
¿Dónde todos nos bajamos?
¡Frente a mí va una monjita
tan bonita!
Tiene esa expresión serena
que a la pena
da una esperanza infinita.
Y yo pienso: Tú eres buena;
porque diste tus amores
a Jesús; porque no quieres
ser madre de pecadores.
Mas tú eres
maternal,
bendita entre las mujeres,
madrecita virginal.
Algo en tu rostro es divino
bajo tus cofias de lino.
Tus mejillas
—esas rosas amarillas—
fueron rosadas, y, luego,
ardió en tus entrañas fuego;
y hoy, esposa de la Cruz,
ya eres luz, y sólo luz...
¡Todas las mujeres bellas
fueran, como tú, doncellas
en un convento a encerrarse!...
¡Y la niña que yo quiero,
ay, preferirá casarse
con un mocito barbero!
El tren camina y camina,
y la máquina resuella,
y tose con tos ferina.
¡Vamos en una centella!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Los_Dos_Poemas,"Al estruendo del mar, sobre un peñasco,
Hornero meditaba su poema,
Y oyó una voz, la voz del Universo,
Que le dijo al través de las tinieblas:
«Sólo serán palabras tus estrofas;
No abarcarás, enano, mi grandeza:
Son mis estrofas astros y montañas
Y nota de mi arpa, la tormenta».
Dilatando su alma en lo Infinito
Al Universo replicó el poeta:
«Convertiré los dioses en estrofas».
Y siguió meditando su poema.",es
"Zerón,Lina",XXI,Mi_Amor_Es_Azul,"Mi amor es azul:
Azul de mar y azul de cielo.
Azul del oleaje que cubre tus playas,
de peces azules que vagan tranquilos
o de mares profundos de inmensos vacíos.

Azul de la flama que incendia las noches,
o azul de los mares cubiertos de nieve.
Azul delirante de intensas caricias
o azul del amor que temprano agoniza
esperando la dicha de tu cuerpo ondulante.",es
"Jovellanos,Gaspar_Melchor",<XXI,Mientras_Los_Roncos_Silvos,"Mientras los roncos silvos
del Aquilón elado
llenan a los mortales
de susto, y sobresalto,
cantemos, bella Enarda,
en Hymnos acordados
de Amor y sus dulzuras
el delicioso encanto.
Del hijo de la Diosa
que reina en Gnido y Paphos
cantemos las Victorias
y triumphos soberanos,
que a su dominio el cielo
y tierra sujetaron.
Las dulces travesuras
de aquel rapaz véndado,
que reina en nuestros pechos,
cantemos, y loando
de su carcax el oro,
la labor de su Arco,
sus flechas penetrantes,
sus tiros acertados,
pasemos dulcemente,
uno de otro en los brazos,
las horas fugitivas
y los veloces años.
 Amor de Cielo y Tierra
es Dueño soberano:
sus leyes reconocen
la tierra y cielo esclavos.
Los Globos christalinos,
de sólo amor guiados,
giran en torno al mundo
con vuelo arrebatado;
y del Amor las Leyes
eternas observando,
cuentan en raudos giros,
sonoros y acordados,
las Horas y los Días,
los Meses y los Años.
Pero en la tierra ejerce
imperio más templado
el ciego Dios, más dulce,
más firme y dilatado,
y no hay viviente alguno
que de él no viva esclavo.
 Allá en los altos montes
y en los escuros antros
sienten de amor la llama
los Brutos abrasados. 
Los Peces en el golfo
del tiro envenenado
salvarse no han podido;
ni sobre el aire vago
las Aves por su buelo 
ni por su dulce canto.
Todos de amor al yugo
se rinden, y a su carro
uncidos, todos vienen
sus triumphos celebrando.
Pero entre todos ellos
el hombre más colmados
obsequios, homenajes
más puros va prestando;
que otros vivientes aman
de su instinto arrastrados,
empero el Hombre sólo
de la razón guiado.
El Hombre venturoso
encierra en lo arcanos
de su razón las Leyes
que Amor le ha señalado.
El Hombre apreciar solo
con dignos holocaustos
sabe de la Hermosura
la gracia y el encanto.
Dígalo ¡ay Dios! ¡o Enarda!
Jovino enamorado,
que vive de tus ojos
reconocido esclavo.
Un corazón lo diga
donde gravó con rasgos
de fuego la tu imagen
Amor con tierna mano.
¡Ay! yo era todavía
entonces un muchacho
alegre y bullicioso,
sencillo y agraciado,
y hoy ya sobre mí siento
el peso de los años.
Dígalo una alma fina,
do tiene levantado
su trono tu hermosura,
y do, vibrando rayos,
tus ojos ejercitan
el peligroso mando,
¡Ay!¡Cuántas veces, cuántas,
los míos al extraño
ardor de sus pupilas
quedaron abrasados!
Dígalo, en fin, Jovino,
a quien ni los halagos
de otras mil hermosuras,
ni estorbos mil, ni el vario
curso de la Fortuna,
ni el tiempo, ni el amargo
dolor de larga ausencia,
ni el incesante llanto
que derramó al mirarte
alegre en otros brazos,
mudar nunca pudieron,
y en quien estorbos tantos
del fuego primitivo
la llama no apagaron.
Cantemos, pues, ¡o Enarda!
en Hymnos acordados
de Amor y sus dulzuras
el delicioso encanto,
mientras los roncos silvos
del aquilón elado
llenan a los mortales
de susto y sobresalto.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,"Agua_Dulce,_Agua_Amarga","Agua dulce, agua amarga,
agua de soledad, agua de nada,
agua quebrada para el verde amor
y la amarilla piedad;
agua sin sombra para el aire
de esta región llamada
la más transparente de la sangre.
Dios mío dije ayer en la frontera fuego-sueño
y un elemento lleno de voz y cielos —agua y tierra—
me respondió desde el fondo del corazón de la tragedia:
Acércate, abre las piernas del viento
y húndele tu puñal de purísima obsidiana.
Pero nadie vive de aire sino de hambre
y el canto que anhela lo heroico pierde la alegría
y todo se quebranta como una conversación entre vasallos.
Oh dios mío vuelvo a decir y desde una región
de corales terrestres y desamparo, la misma voz
de siempre: Llora un instante, mírate en el espejo de mi tiempo
y aprende a vivir como un hombre adormilado.
¿Entonces soy el perro-poeta de rodillas
o el jaguar vencido, hincada la mandíbula en la tierra que nada engendra?
Con el hocico enfermo de plumas y cuarzos
subo y bajo bajo y subo la pirámide del miedo,
oh dios endemoniado y brujo, tragador de hongos,
dios de soles envilecidos y príncipes y sacerdotes homosexuales,
yo estoy en adoración todos los días en nombre de mis muertos
y de mis vivos, de todos los que amo y de todos los que no he aprendido a odiar,
así, de rodillas, salvajemente mexicano,
adherido a las hoyos inmundos de tu ancha cara sin horizontes.
Porque se debe decir, partiendo
en dos la podrida manzana de la epopeya:
la patria es
impecable como un asesinato al pie de las ruinas
y una mujer que no pudo parir ni una oración,
la patria es diamantina como la hora del alba en que un hombre es
crucificado
y los panes y semillas del hombre parecen crecer entre telarañas
—y rayos e incendios, oh dios de dioses,
ciegan y matan la inmensidad del sueño.",es
"Jovellanos,Gaspar_Melchor",<XXI,Romance_Tercero_Contra_Forner,"Ésta y no más, Numen mío,
ven a calentar mis versos,
que esta vez más que otra alguna
te han menester placentero;
ésta, y nunca más me inspira,
pues voy a cantar corriendo,
tan estupendas hazañas,
que nunca vieron los cielos
otras tales ni tan gordas,
desde el chino al chichimeco.
Ven, que si a mi ruego pronto
bajas esta vez, ofrezco
de consagrarte una pluma
entre ilustres arrapiezos,
girones y telarañas,
allá de Atocha en el templo,
do abierto un palmo de boca
la señalen con el dedo
in saecula saeculorum
los devotos madrileños.
 No bien Polifemo el brujo
con su bálsamo hechicero
curado hubo las heridas
que en los pasados encuentros
le diera el fuerte Antioro,
cuando ¡qué buen escarmiento!,
vuelto a su disforme forma,
tan loco andaba y tan tieso
por esas calles de Dios,
cual pudiera un Gerineldos.
 Otra estupenda batalla,
transformado en escudero,
riñó después con Antioro
por desagraviar el tuerto
que hiciera el bergante a un manco,
bien querido en todo el pueblo.
Hubo en ella horribles lances,
y aunque dudoso el suceso,
todavía le aguijaban
a buscar nuevos trofeos,
cuando hétele que a la plaza
salió un nuevo aventurero,
hombre avezado a las lides
y cual ninguno en esfuerzo.
Era este tal... Aquí, aquí,
numen mío, está el aprieto.
Vamos a pintarle al punto,
y quiera Dios se esté quedo.
 Era de cuerpo muy flaco,
mas de espíritu muy recio; 
duro y firme de mollera,
cual chinarro berroqueño,
y aunque en miembros alfeñique
¡ira de Dios! no hay celebro
que no magulle a los golpes 
que da su brazo derecho.
Nacido allá en la Cosmosia,
junto a los quintos infiernos,
criárale una amazona
que le dio por madre el cielo,
no con leche ni papilla,
sino con hiel y veneno.
Ya crecido, fue el asombro
de los mozos de su tiempo:
siempre adusto y siempre solo,
campando por su respeto.
¡Qué corazón! Más bizarro
ni más duro no le hubieron
ni Ferragut ni Galafre,
ni don Roldán ni Oliveros.
Nunca fueron su solaz
juveniles pasatiempos,
que era el lidiar su descanso
y era el vencer su recreo.
Armado de fuertes armas,
que le labró un hechicero,
de su tierra andaba siempre
invulnerable y cubierto;
pero entre todas brillaba,
alto y bien guarnido, el yelmo
que le dio un dey cosmosiano
cuando le armó caballero.
Este y la diestra manopla
de muy bien templado acero
eran su salud, porque
tenía ¡raro portento!
toda su fuerza cifrada,
como el otro en los cabellos,
nuestro Sansón de Cosmosia
en el testuz y en los dedos,
con que la tajante espada
blandía a diestro y siniestro.
Con tal brío y tal defensa
salía de tiempo en tiempo
el paladín cosmosiano
solo a desfacer entuertos,
y ni en yermos ni en poblados,
ni aun en palacios ni templos,
ningún malandrín seguro,
se pudo hallar de sus retos.
Rindió en singular batalla
a aquel gigantón protervo,
que dos siglos ha en la Nescia
se alzara rey de los pueblos,
y de sus pingües provincias
le despojando, en un credo
hasta más allá de Calpe
llevó el cosmosiano imperio.
¡Válasme Dios, qué de brujos,
de adivinos, de hechiceros,
de astrólogos, de poetas,
a sus manos perecieron!
Aun dicen que el fuerte Antioro
anduvo rodando entre ellos,
pero convertido en odre
logró escapar del aprieto,
que le salvaba el dios Momo
para burla del Permeso.
Ni pudo huir de sus golpes
Tartufo, aquel caballero
que nacido en la Nigricia
se unió al bando de los nescios
y con el gran cosmosiano
tuvo tan duros encuentros.
¡Cuántas formas el bribón
no tomó, nuevo Proteo,
para vencer en batalla
a su contrario! Yo mesmo,
yo vi sus transformaciones
yo las vi, y aún no las creo.
Hétele vuelto en urraca,
cátale mudado en cuervo,
allí va con capa parda
y aquí en sayo ceniciento;
ya se le muestra ensañado,
y ya con rostro halaguero
le regala, le acaricia,
le enlabia con sus consejos,
para llevarle a las trampas
que le iba armando con queso.
Nada le valió; no importa,
que al que no es buen caballero
un cantazo por detrás,
y adelante con el cuento.
Digo, pues, que al tal Tartufo
tentó la ropa en mil duelos,
hasta que por fin un día
que lidiaron cuerpo a cuerpo,
descargó en él tal diluvio
de embestidas y de encuentros,
que a los ciento y veinte y tres
me le derrocó en el suelo,
y con la tajante espada
de par en par le abrió el pecho.
No sacaron mejor suerte
muchos que con él se hubieron
allí, pero fue entre todos
celebrado el escarmiento
de Tormentorio de Hispalia,
jayán tan vano y contento
de su poder, que aun rendido,
apaleado y casi muerto,
todavía cantó el triunfo
con bramidos tan horrendos,
que no hubo quien no le oyese
desde Estremoz a Murviedro.
De tales, de tan ruidosas
hazañas, de pueblo en pueblo
la siempre parlera fama
iba esparramando el eco.
Cantábanse al cosmosiano
himnos, trovas y sonetos,
puestos en solfa por uno
y tarareados por ciento.
Cuál ensalza su osadía,
cuál encarece su ingenio,
éste alaba su pujanza
y aquél el bizarro aliento
con que desprecia a los flacos
y hace cara a los soberbios.
«¡Qué fuera de ti, oh Redondo,
qué de vosotros sin cuento,
los que azuzáis por la espalda
y contra la ley del duelo
tiráis y escondéis la mano,
como malsines rateros!
Válgavos vuestra ruindad,
y válgavos el desprecio
que hacen de tan viles armas
los valientes caballeros».
 Así cantaba un poeta,
que en tan bien sentido verso
solía apostillar las trovas
del Fraso de nuestros tiempos.
 Tal era... Ya, numen mío,
tiempo es de volver al cuento;
dame por tu vida el hilo
que se perdió en el tintero.
Tal era y de tales mañas
el adalid que, cubierto
de sus armas, salió al campo
y lidió con Polifemo.
La causa de los rencores
de tan grandes caballeros
contaré, ya que he empezado
por uno y por otro huevo.
Pasárale por la chola
al cosmosiano en sus fieros
(que era gran retrahedor
y bocachón por extremo),
un día que estaba el pobre
con un humor como un perro,
que amén de su geniecillo
esto de andar por el pueblo
dando acá y allá porrazos,
asendereado y maltrecho,
no es lo mismo que estar siempre
bailando al son del pandero...
Pasárale por la chola,
como digo de mi cuento,
decir mal, o maldecir,
que al cabo al cabo es lo mesmo,
de los valientes campeones
que lidiaran cuerpo a cuerpo
con aquel ruin magancés,
Masolín el embustero
aquel pagano hiperbóreo,
que, descreído y protervo,
con mentiras y baldones
mancillar quiso el respeto
de la sin par doña Iberia,
el más preciado portento
de nobleza y cortesía
que jamás vio el Universo.
Dijo, pues, el cosmosiano
hablando por todos ellos;
dijo... ¡nunca tal dijera!,
que ni eran fuertes ni diestros,
cual convenía a campeones
de tal nombre y en tal duelo;
que eran viejos sus rocines;
que sin escudos ni yelmos
por el palenque anduvieran,
sin poder tocar al pelo
de la ropa al magancés;
que eran de muy ruin acero
sus espadas, y muy flojas
sus manoplas y aun sus dedos;
y por fin, vino a decir...,
dijo, en fin, y aquí fue ello,
que la tal dueña acuitada
no había en todo el su reino
quien de lavar su mancilla
fuese capaz... No hay remedio,
ya lo dijo. ¡Ira de Dios,
y la que se armó al momento!
¡Qué blasfemias, qué brabatas,
qué votos y qué reniegos,
ya dichos y ya mascados,
no produjo el tal denuesto!
 Pero nadie más furioso
se mostró que Polifemo;
y es el caso que escondido
saliera también al cerco,
llamado de la nodriza
de Iberia, que oído el tuerto
de su ama, sábelo Dios,
tomó gran parte en su reto,
y llamando a la defensa
príncipes y caballeros,
ofreció su blanca mano
a quien la salvase en duelo.
Oyó, pues, los dicharachos
de Zonzorín, Polifemo;
oyólos, y no más listo
se armó el gallardo Oliveros,
cuando, aunque herido y doliente,
llegó a saber los denuestos
que contra Carlo y sus doce
refunfuñaba el tremendo
Fierabrás de Alenjandría,
que se arreó Polifemo
para la lid, y tomando
lanza y broquel, caló el yelmo,
y en demanda del bastardo
Zonzorín salió tan tieso.
Hallole que estaba entonces
asestando a un escudero,
a quien por mote llamaban
Bocacerrada en el pueblo,
el cual, viéndose con armas
y con razón, quiso atento
por tan ilustre princesa
quebrar dos lanzas; por cierto
que dio al bastardo once botes
tan firmes, que el uno de ellos,
resbalando a la manopla,
le hubo de quebrar los dedos.
Mas Zonzorín, nunca débil,
reparose, tomó aliento,
volvió a la carga, y tal
vez rematara al escudero
a no haber salido entonces
tan gran contrario a su encuentro.
Viéronse en fin. No se paran
allá en los campos del cielo
dos nubarrones, batidos
de dos encontrados vientos,
más terribles frente a frente
uno de otro, ni más fieros,
que frente a frente se paran
Zonzorín y Polifemo:
 —Caballero, si lo sois,
dijo aquéste, pues no creo
que tanta descortesía
quepa en quien es caballero,
non fundedes vuestra gloria
en tan mezquinos trofeos,
que si de fama y renombre
andáis por caso sediento,
aquí estoy yo en quien podéis
buscar triunfos de más precio.
 Dijo, y largando el bridón,
tal bote dio contra el yelmo
de Zonzorín que por poco
no se le derriba al suelo;
mas le abolló, por San Jorge,
y fuera el golpe tan recio,
que casi cien chapas de oro
le quitó del guarnimiento.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Recuerdo_Que_Los_Árboles_Recogieron_Sus_Sombras,"Recuerdo que los árboles recogieron sus sombras,
pálidos como sueños paralelos a mi alma.
Nubes recién bañadas se asomaron a verme
y un silencio de pájaros adornó mi llegada.
(Aparecía en el valle la luz de aquella niña
que venía por las tardes a seguir las quebradas.
La novia del Río Grande dibujaba a lo lejos
su rostro hecho de plumas y caricias de agua.
Volvía la amante suave, por los ojos del río,
la adolescente frágil que su cuerpo entregaba,
la que se fuera en las noches a espiar las estrellas,
y que un día entre los hombres su vestido enredara).
Mariposas que nunca levantaron el vuelo
fueron a dar al río la noticia anhelada.
Cuentan las margaritas que por breves momentos
la emoción de mirarme le detuvo las aguas.
(Desde aquel vago instante en que perdí su senda,
no levantó los ojos, ni enamoró más algas.
Me imaginaba siempre jugando en las orillas,
o dormida de amor, sobre su blanda espalda).
Envuelta en el misterio de ser mujer o sueño,
yo caminaba a ciegas sobre mi propia alma.
De frente, mi amor loco por el río se encendía,
y a mi lado, mi amante, la emoción me inundaba.
Cuando perdí en mis pasos el impulso del río,
me le solté a la vida con voz desesperada,
y ya dura de golpes, sorprendí entre mis años,
una mano que en luces mi dolor levantaba.
Yo le amé, por sus hondas incursiones celestes,
que callaron el hondo silencio de mi alma,
y noté que mis venas se poblaban de instintos
cada vez que sus brazos con mis brazos rozaban.
Su amor fue recogiendo los vírgenes paisajes
que al río, en su locura de amor, se le olvidaran;
y la humana corriente que saltó de su anhelo,
fue más ancha que el mar, y más fuerte que el agua.
Recuerdo que algún día yo le hablé de mi río,
y una como tormenta se agitó en sus entrañas.
No sé si fue mi pecho que tembló de recuerdo,
o si fueron mis ojos que asomaron nostalgias.
Me tomó de la mano como flor de misterio,
y siguió los guijarros que un día desandara.
Así fue que los valles recobraron inquietos
la chiquilla silvestre del sendero de plata.
Por un instante el alma se me fue de los pasos,
y me olvidé la vida, y me doblé las alas:
por entre las cortinas de extraviados relámpagos,
enteros de verdad, hombre y río se miraban...
¡Nunca tuvo más fuentes la bondad de mi amante!
¡La locura del río nunca tuvo más alma!
Los dos, claros de fuerza, se amaron en mi espíritu,
y besaron a un tiempo, mi emoción que lloraba.
Unos juncos morados que a mi lado dormían
recogieron el eco de unos labios de agua:
dicen lirios ingenuos que los juncos sensibles
nunca se despertaron por no herir la montaña.
(Tal vez en lo más íntimo del corazón del río
presenciaron los lirios una muerte de alma...)",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,Fruta_Prohibida,"Era la noche plétora de un delirio chispeante,
era una indiferencia sonámbula y fragante:
la muda indiferencia de los astros, despiertos
como un diluvio de ojos parpadeantes y abiertos.
Era un vaho de perfume de hembra en los jardines,
bajo la enredadera de los blancos jazmines;
y aquellas, las estrellas, nos miraban temblando;
y vino el paraíso de anhelos suspirando;
y vino aquel deseo de la mujer primera,
y tembló sorprendida la casta enredadera;
y en el febril incendio de nuestra edad temprana,
tú deshecha en querellas, yo en el amor ardiente,
probamos los dulzores de la roja manzana,
y vimos como alegre silbaba la serpiente.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,"Este_Canto_Arrepentido,_Vigía_Detrás_De_Mis_Poemas","Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:
Este canto me desmiente, me amordaza.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,"¡Un_Hijo,_Un_Hijo,_Un_Hijo!_Yo_Quise_Un_Hijo_Tuyo","¡Un hijo, un hijo, un hijo! Yo quise un hijo tuyo
y mío, allá en los días del éxtasis ardiente,
en los que hasta mis huesos temblaron de tu arrullo
y un ancho resplandor creció sobre mi frente.
Decía: ¡un hijo!, como el árbol conmovido
de primavera alarga sus yemas hacia el cielo.
¡Un hijo con los ojos de Cristo engrandecidos,
la frente de estupor y los labios de anhelo!
Sus brazos en guirnalda a mi cuello trenzados;
el río de mi vida bajando a él, fecundo,
y mis entrañas como perfume derramado
ungiendo con su marcha las colinas del mundo.
Al cruzar una madre grávida, la miramos
con los labios convulsos y los ojos de ruego,
cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos.
¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos!
En las noches, insomne de dicha y de visiones,
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.
Para el que nacería vestido de canciones
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Decía: ¡un hijo!, como el árbol conmovido
de primavera alarga sus yemas hacia el cielo.
¡Un hijo con los ojos de Cristo engrandecidos,
la frente de estupor y los labios de anhelo!
Sus brazos en guirnalda a mi cuello trenzados;
el río de mi vida bajando a él, fecundo,
y mis entrañas como perfume derramado
ungiendo con su marcha las colinas del mundo.
Al cruzar una madre grávida, la miramos
con los labios convulsos y los ojos de ruego,
cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos.
¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos!
En las noches, insomne de dicha y de visiones,
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.
Para el que nacería vestido de canciones
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Sus brazos en guirnalda a mi cuello trenzados;
el río de mi vida bajando a él, fecundo,
y mis entrañas como perfume derramado
ungiendo con su marcha las colinas del mundo.
Al cruzar una madre grávida, la miramos
con los labios convulsos y los ojos de ruego,
cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos.
¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos!
En las noches, insomne de dicha y de visiones,
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.
Para el que nacería vestido de canciones
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Al cruzar una madre grávida, la miramos
con los labios convulsos y los ojos de ruego,
cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos.
¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos!
En las noches, insomne de dicha y de visiones,
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.
Para el que nacería vestido de canciones
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

En las noches, insomne de dicha y de visiones,
la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.
Para el que nacería vestido de canciones
yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...
El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;
mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;
mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;
¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!
Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...
        II
Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y no temí a la muerte, disgregadora impura;
los ojos de él libraron los tuyos de la nada,
y a la mañana espléndida o a la luz insegura
yo hubiera caminado bajo de esa mirada...

Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea
la ceniza precoz de la muerte. En mis días,
como la lluvia eterna de los polos, gotea
la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.
Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Mientras arde la llama del pino, sosegada,
mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido
un hijo mío, infante con mi boca cansada,
mi amargo corazón y mi voz de vencido.
Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y con tu corazón, el fruto de veneno,
y tus labios que hubieran otra vez renegado.
Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,
que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.
Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes
lavara, en primavera, su sangre de mi pena,
si fui triste en las landas y en las tierras clementes,
y en toda tarde mística hablaría en sus venas.
Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y el horror de que un día, con la boca quemante
de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:
«¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante
y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»
Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Siento el amargo goce de que duermas abajo
en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera
mi mano, por dormir yo también sin trabajos
y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.
Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Porque yo no cerrara los párpados, y loca
escuchase a través de la muerte, y me hincara,
deshechas las rodillas, retorcida la boca,
si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.
Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y la tregua de Dios a mí no descendiera:
en la carne inocente me hirieran los malvados,
y por la eternidad mis venas exprimieran
sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.
¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo
y bendito mi vientre en que mi raza muere!
¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo
ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!
La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

La selva hecha cenizas retoñará cien veces
y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.
Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;
conmigo entran los míos a la noche que dura.
Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Y como si pagara la deuda de una raza,
taladran los dolores mi pecho cual colmena.
Vivo una vida entera en cada hora que pasa;
como el río hacia el mar, van amargas mis venas.
Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes
con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.
Se me cansan los labios de las preces fervientes
que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.
No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme
un brazo con amor para la hora postrera,
cuando mi cuello roto no pueda sostenerme
y mi mano tantee la sábana ligera.
Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.

Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje
con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,
¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge
mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.",es
"García_Aleixandre,Fernando",XXI,Quiero_Pagar_Parte,"Quiero pagar parte
de una deuda pendiente
a los caminos que me vieron
pasar por ellos corriendo
y sin apenas mirarlos.
Quiero aquí recordar
a los cientos de personas
que van poblando mi vida,
que me van haciendo rico
en experiencias y en engaños.
Quiero dejar de ser
el trovador solitario
que escribe para unos pocos
y poder lanzar mis rimas
a los cuatro vientos hermanos.
Quiero ser fuente y rocío
abrazo, sonrisa y guiño
y sobre todo para mis amigos
calor, olvido, brújula y abrigo
fuego de hoguera, luz de destino.
Quiero que sea mi risa
la risa franca de un niño
con un brillo especial en la mirada,
mirada siempre de esperanza
capaz de infundir cariño.
Quiero seguir de la vida enamorado
y poder vender mis fantasías
o al menos ser capaz de compartirlas
con todos los que en los malos tragos
me tienden siempre la mano.
Quiero poder construir
para todos días distintos
llenos de colores no inventados
aportando mis torpes pinceladas
sobre lienzos todavía blancos.
Quiero seguir disfrutando
las historias de los viejos
que se sientan escuchados
y recordar lo que dicen
para siempre poder contarlo.
Quiero ser inventor de un mundo nuevo
donde de nada nos falte
desde las canciones de Silvio
pobladas de unicornios
hasta los despechos de mis amantes.
Quiero que todo el mundo ame
que exista el amor por decreto
y que quien no lo siga, falte
y que en quien él no crea
sea por él declarado culpable.
Quiero que las lagrimas se tornen dulces
y los suspiros carcajadas
que de todos se sacie el hambre
de cada uno la suya
y que de ellas todos se harten.
Quiero en fin seguir
la senda que otros abrieron
seguir su rastro en los vientos
y así poder escribir
kilómetros de pensamientos.",es
"Narelio,Heber",XXI,Piensa_En_Mí,"Cuando sientas
que un dolor te domina,
piensa en mí.
Cuando veas
que tu día oscurece,
piensa en mí.
Cuando creas
que todo termina,
piensa en mí.
Y cada vez
que pienses en mí,
yo estaré en ti.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,El_Hombre_Siempre_En_El_Mar,"¡Granados en cielo azul!
¡Calle de los marineros!
¡Son tus árboles tan verdes,
es tan alegre tu cielo!
¡Viento ilusorio de mar!
¡Calle de los marineros
(ojo gris, pelo de oro,
rostro florido y moreno)!
La mujer canta a la puerta:
«¡Vida de los marineros;
el hombre siempre en el mar,
y el corazón en el viento!
(Estrella del mar, ten tú siempre
en tus manos los remos;
que, bajo tus ojos, sean dulce
el mar y azul el cielo!)»
... Por la tarde, brilla el aire;
el ocaso está de ensueños;
es un oro de nostaljia,
de llanto y de pensamiento.
(Como si el viento trajera
el sinfín y, en su revuelto
afán, la pena mirara
y oyera a los que están lejos).
¡Viento ilusorio de mar!
¡Calle de los marineros
(la blusa azul, y la cinta
del milagro sobre el pecho)!
¡Granados en cielo azul!
¡Calle de los marineros!
¡El hombre siempre en el mar,
y el corazón en el viento!",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,"Un_Oso,_Con_Que_La_Vida","Un oso, con que la vida
se ganaba un piamontés,
la no muy bien aprendida
danza ensayaba en dos pies.
Queriendo hacer de persona,
dijo a una mona: «¿Qué tal?»
Era perita la mona,
y respondióle: «Muy mal».
«Yo creo», replicó el oso,
«que me haces poco favor.
Pues ¿qué?, ¿mi aire no es garboso?
¿no hago el paso con primor?».
Estaba el cerdo presente,
y dijo: «¡Bravo! ¡Bien va!
Bailarín más excelente
no se ha visto, ni verá!».
Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:
«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

Queriendo hacer de persona,
dijo a una mona: «¿Qué tal?»
Era perita la mona,
y respondióle: «Muy mal».
«Yo creo», replicó el oso,
«que me haces poco favor.
Pues ¿qué?, ¿mi aire no es garboso?
¿no hago el paso con primor?».
Estaba el cerdo presente,
y dijo: «¡Bravo! ¡Bien va!
Bailarín más excelente
no se ha visto, ni verá!».
Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:
«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

«Yo creo», replicó el oso,
«que me haces poco favor.
Pues ¿qué?, ¿mi aire no es garboso?
¿no hago el paso con primor?».
Estaba el cerdo presente,
y dijo: «¡Bravo! ¡Bien va!
Bailarín más excelente
no se ha visto, ni verá!».
Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:
«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

Estaba el cerdo presente,
y dijo: «¡Bravo! ¡Bien va!
Bailarín más excelente
no se ha visto, ni verá!».
Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:
«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:
«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».
Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!
Nunca una obra se acredita tanto de mala, como cuando la aplauden los necios.

Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,"Vida,_Mi_Vida,_Déjate_Caer,_Déjate_Doler,_Mi_Vida","Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes
en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,"Dios_Padre,_Dios_Fijo,_Dios_Spíritu_Santo","Dios Padre, Dios Fijo, Dios Spíritu Santo:
el que nasçió de Virgen esfuerçe nos de tanto,
que sienpre lo loemos en prosa e en canto,
sea de nuestras almas cobertura e manto.
El que fizo el çielo, la tierra e la mar,
Él me dé la su graçia e me quiera alunbrar,
que pueda de cantares un librete rrimar,
que los que lo oyeren, puedan soláz tomar.
Tú, Señor e Dios mío que el ome formeste,
enforma e ayuda a mí, tu açipreste,
que pueda facer Libro de Buen Amor aqueste,
que los cuerpos alegre e a las almas preste.
Sy queredes, senores, oyr un buen soláz,
ascuchad el rromanze, sosegadvos en paz;
non vos diré mintira en quanto en él iaz';
ca por todo el mundo se usa e se faz'.
E porque mijor sea de todos escuchado,
favlarvos he por trovas e por cuento rrimado:
es un dezir fermoso e saber sin pecado,
rrazón más plazentera, ffablar más apostado.
Non cuydés que es libro de neçio devaneo
nin tengades por chufa algo que en él leo:
ca segund buen dinero yaze en vil correo,
asy en feo libro yaze saber non feo.
El azenúz de fuera negro más que caldera,
es de dentro muy blanco, más que la peñavera;
blanca farina yaze so negra cobertera,
açucar dulce e blanco yaze en vil cañavera.
So la espina yaze la rrosa, noble flor,
so fea letra yaze saber de grand dotor;
como so mala capa yaze buen bevedor,
asy so mal tabardo yaze El Buen Amor.
Porque de todo bien es comienço e rrayz
la Virgen Santa María, por ende yo, Juan Rruys.
Açipreste de Fita, della primero fiz'
cantar de los sus gozos siete que asy diz':",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Luz_Y_Amor,"Las lágrimas y besos;
son burbujas
que ascienden desde el alma.
Es mi cariño
menos pesado que la sangre,
más leve que el espíritu,
el que se desvanece sin palabras.
Es lluvia efervescente
para regar los cielos,
hasta el aire más alto,
hasta lo azul del día.
Mi beso allá se abre,
arriba, con tus ojos.
Pero me llega el barro a la cintura
y siento los metales de las minas
en las hondas raíces de mi nombre.
El amor me engrandece,
hace pequeño el mundo,
hace que te conozca,
me hace saber quien soy.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Destrucciones,"...en besos, no en razones

Del combate con las palabras ocúltame
y apaga el furor de mi cuerpo elemental.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Huyendo_Va_La_Trabajosa_Vida,"Huyendo va la trabajosa vida
del cansado vivir, que no lo quiere,
y el alma, de contenta en ver que muere,
en sus males no acierta a dar salida.
La esperanza cansada, embobecida,
tras un bien que será más mal si fuere,
viendo que falta ya fuerza en que espere,
a los pies del dolor queda rendida.
Poco puede tardar el bien que espero:
si el curso natural se ha detenido,
acabará el dolor tantos enojos.
Ya siento yo la muerte, y si no muero,
es que quiere el dolor que me ha vencido
poco a poco gozar de los despojos.",es
"Martí,José",<XXI,Siempre_Que_Hundo_La_Mente_En_Libros_Graves,"Siempre que hundo la mente en libros graves
La saco con un haz de luz de aurora:
Yo percibo los hilos, la juntura,
La flor del Universo: yo pronuncio
Pronta a nacer una inmortal poesía.
No de dioses de altar ni libros viejos
No de flores de Grecia, repintadas
Con menjurjes de moda, no con rastros
De rastros, no con lívidos despojos
Se amansará de las edades muertas:
Sino de las entrañas exploradas
Del Universo, surgirá radiante
Con la luz y las gracias de la vida.
Para vencer, combatirá primero:
E inundará de luz, como la aurora.—",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,Quedeshím_Quedeshóth,"Mala suerte acostarse con fenicias, yo me acosté
con una en Cádiz bellísima
y no supe de mi horóscopo hasta
mucho después cuando el Mediterráneo me empezó
a exigir
más y más oleaje; remando
hacia atrás llegué casi exhausto a la
duodécima centuria: todo era blanco, las aves,
el océano, el amanecer era blanco.
Pertenezco al Templo, me dijo: soy Templo. No hay
pura, pensé, que no diga palabras
del tamaño de esa complacencia. 50 dólares
por ir al otro Mundo, le contesté riendo; o nada.
50, o nada. Lloró
convulsa contra el espejo, pintó
encima con rouge y lágrimas un pez: —Pez,
acuérdate del pez.
Dijo alumbrándome con sus grandes ojos líquidos de
turquesa, y ahí mismo empezó a bailar en la alfombra
el
rito completo: primero puso en el aire un disco de Babilonia y
le dio cuerda al catre, apagó las velas: el catre
sin duda era un gramófono milenario
por el esplendor de la música; palomas, de
repente aparecieron palomas.
Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con
su pelo rojizo y esos zapatos verdes, altos, que la
esculpían marmórea y sacra como
cuando la rifaron en Tiro entre las otras lobas
del puerto, o en Cartago
donde fue bailarina con derecho a sábana a los
quince; todo eso.
Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.
Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.

Pertenezco al Templo, me dijo: soy Templo. No hay
pura, pensé, que no diga palabras
del tamaño de esa complacencia. 50 dólares
por ir al otro Mundo, le contesté riendo; o nada.
50, o nada. Lloró
convulsa contra el espejo, pintó
encima con rouge y lágrimas un pez: —Pez,
acuérdate del pez.
Dijo alumbrándome con sus grandes ojos líquidos de
turquesa, y ahí mismo empezó a bailar en la alfombra
el
rito completo: primero puso en el aire un disco de Babilonia y
le dio cuerda al catre, apagó las velas: el catre
sin duda era un gramófono milenario
por el esplendor de la música; palomas, de
repente aparecieron palomas.
Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con
su pelo rojizo y esos zapatos verdes, altos, que la
esculpían marmórea y sacra como
cuando la rifaron en Tiro entre las otras lobas
del puerto, o en Cartago
donde fue bailarina con derecho a sábana a los
quince; todo eso.
Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.
Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.

Dijo alumbrándome con sus grandes ojos líquidos de
turquesa, y ahí mismo empezó a bailar en la alfombra
el
rito completo: primero puso en el aire un disco de Babilonia y
le dio cuerda al catre, apagó las velas: el catre
sin duda era un gramófono milenario
por el esplendor de la música; palomas, de
repente aparecieron palomas.
Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con
su pelo rojizo y esos zapatos verdes, altos, que la
esculpían marmórea y sacra como
cuando la rifaron en Tiro entre las otras lobas
del puerto, o en Cartago
donde fue bailarina con derecho a sábana a los
quince; todo eso.
Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.
Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.

Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con
su pelo rojizo y esos zapatos verdes, altos, que la
esculpían marmórea y sacra como
cuando la rifaron en Tiro entre las otras lobas
del puerto, o en Cartago
donde fue bailarina con derecho a sábana a los
quince; todo eso.
Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.
Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.

Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.
Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.

Quedeshím qudeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en África hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia.
               —Yo
pecador me confieso a Dios.",es
"Andreu,Blanca",<XXI,Cinco_Poemas_Para_Abdicar,"Cinco poemas para abdicar,
para que sean un destello terrestre en mi tránsito
mientras el vaivén de mi cuerpo me dote de viejo sueño y tenga un altar adornado,
mientras mis ojos suspendan la aspersión del líquido más breve,
abandonen su aire lacustre y la ligereza de la lágrima cóncava en donde beben grullas
y otras zancudas con pie de bailarina,
mientras mis manos sean hangares en las salina negras para aviones de turbios vuelos,
mientras el súcubo murciélago diga en mi oído espuma y diga oscuridad
en las marineras negras.
Cinco poemas para la marcha en el paisaje de sábana de hilo,
un páramo es encaje antepasado,
iniciales bordadas hace ya tres mil días
y alguna mancha de amor.
Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.
El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.
Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.
El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Cinco poemas para la marcha en el paisaje de sábana de hilo,
un páramo es encaje antepasado,
iniciales bordadas hace ya tres mil días
y alguna mancha de amor.
Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.
El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.
Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.
El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.
El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.
Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.
El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.
Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.
El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.
El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.
El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.
Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa que se cae.
Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.
El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.
Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración, estrellas de
tijera y abismo.
El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Desprecio,"Arco de aire, tu voz quedó un momento,
en su ascensión de lo profundo,
sobre el riel imaginado,
como un tren largo, jadeante,
solicitando mi presencia.
Y yo en la balaustrada reclinado
te vi, pesada, hundida para siempre,
sin comprender —distante, más pequeña,
codiciosa de mí— que en esta altura
extensiones diviso penetrante.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,Hembra_Que_Entre_Mis_Muslos_Callabas,"Hembra que entre mis muslos callabas
 de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,¡Ríe!...,"¿No sientes, dime, al fondo de tu alma
Vagas penumbras de soñado cielo,
Que te convidan á dormir en calma?
¡Duérmete, pensador! El sueño es vida:
Deja, deja que el ala exija vuelo;
Y siempre ostenta, con la fe dormida.
La luminosa rigidez del hielo...
Salvaje temporal torna en arenas
La azotada ciudad. ¡Te importa poco!
¿Qué mayor temporal que el de tus penas?
Deja, deja que en tanto
La turba lenguaraz te llame loco,
Porque te encuentra risa en vez de llanto.
Ríe, que al fin la estupidez humana
Te ha de quitar en su cansancio el yugo:
Tu juez vendrá mañana,
¡Cuando hoy antes que juez tienes verdugo!
Ríe, si te censuran los idiotas;
Ríe, si te celebra algún estulto;
Ríe, poeta, en tus soberbias notas...
Nunca llores: ¡la llama del insulto
No se apaga con gotas!
Egoísta te llaman. ¡Egoísta!
¿Egoísta es el que ama sus amores,
El que ve con su vista?
Justo es que el débil en el loco exceso
De su ambición, si el ánimo flaquea,
Busque un auxilio para alzar el peso:
Tú, para levantarlo del abismo,
Haces que la palanca de la idea
Tenga un punto de apoyo en tu egoísmo...
Si te dice egoísta el vulgo idiota,
Ríe; que es débil, y a tus pies se inclina;
La risa del dolor quema y azota!
El sí tiene egoísmo de grandeza;
Y así al hombre de genio que se empina.
Le corta la cabeza.
El sí tiene egoísmo de ventura;
Y así al hombre que plácido sonríe.
Le arroja el can de la calumnia impura.
Las turbas viles, que lo ignoran todo,
Ignoran que tu espíritu se engríe
Cuando ellas lo salpican con su lodo :
La corona de espinas del sicario,
Que ciñe al redentor turba inclemente,
Fulgura como un sol sobre el calvario, 1
Y da flores debajo de la frente.
Que el vulgo te señale... Siempre augusto
Muéstrate sonriente cual la Esfinge,
Por más que te señalen como al Justo;
Que, en las extravagancias del delirio,
El mismo dedo que señala finge
La I del Inri, el clavo del martirio.
En la risa se cuajan los dolores
Y estallan con salvajes alaridos...
La risa es el temblor de los temblores:
La risa es el temblor de los sentidos.
Ríe de las espinas de tus flores.
De la esterilidad de tu heroísmo.
Del hórrido pesar que te desgarra;
Y te responderá desde el abismo
La risa filosófica de Larra...",es
"Tórtola,Luis_Elías",XXI,Se_Marchitan,"Se marchitan
Las rosas
En el jardín…
Se apaga
El sol
En el ocaso…
Se ahogan
Los ríos
En la mar…
Empero la madre:
Raíz de la vida…
Poema fascinador…
Canción de cuna…
Alfombra donde el amor
Pone sus pies
Sobre la tierra…
¡Ni se marchita
Ni se apaga
Ni se ahoga!
Su esencia dichosa
Se remoza
Se rejuvenece…
E inmortal
Y esplendorosa
Viva permanece…
Sin ella
Amor y compasión
Como fugaz centella
Se esfumaría
La creación.
El alma entera
A la madre adorable
Bendice y venera
Con emoción vibrante
Con llama abrazante
¡Que ni los remolinos
Ni los huracanes
Ni los tornados
Ni los vientos enojados
Podrán apagar!",es
"Flórez,Julio",<XXI,Exelsior,"¡Cuán áspero es el camino!
Sube, sube, que la tarde
va a morir...
El torbellino
me agobia...
Y si es tu destino
    luchar... ¿qué
intentas? ¡Cobarde!
¡Cuán áspero es el camino!

El torbellino

me agobia...

El vértigo se apodera
de mi razón... 
Sube, sube,
¡óyeme!... ¡Un instante!... ¡Espera!
¡Valor!
En la oscura esfera
  ¡el rayo rompe la nube!
El vértigo se apodera

de mi razón...

¡óyeme!... ¡Un instante!... ¡Espera!

¡el rayo rompe la nube!
Sube, sube
¡es imposible!
¡Mira que la noche avanza!
Puede ser...  pero la horrible
tempestad... 
Ten confianza
que vas a ver lo invisible.

¡es imposible!

Puede ser...  pero la horrible

tempestad...

que vas a ver lo invisible.
Pero por qué, tentadora
visión, artera me impulsas
¿en este abismo?
¡Ya es hora!
Junta las manos convulsas
que está brillando la aurora...
Pero por qué, tentadora

visión, artera me impulsas

¿en este abismo?

¡Oh sí, ya su luz derrama
el sol!
¡Estás en la cumbre!
¡Oh sublime panorama!
¿No ves que
abajo te aclama
y ensalza la muchedumbre?

¡Oh sublime panorama!

y ensalza la muchedumbre?
Sí, y arriba el trueno estalla...
¡Y el águila me contempla!
¡Dios está aquí!
Calla, calla
y en el infinito templa
tu sed...
¡Oh lucha! ¡Oh batalla!
Sí, y arriba el trueno estalla...

¡Y el águila me contempla!

¡Dios está aquí!

¡Oh lucha! ¡Oh batalla!
Eternizar tu memoria
en el mundo, fue el convenio
que con Dios hice.
¡Victoria!
¿Mas tú quién eres?
¡La gloria!
¿Y yo?...
¿No atinas? ¡El genio!
La Muerte, al Genio.
Contigo no sé luchar.
Deja que ante ti me asombre,
porque en mi eterno rodar,
solo podré aniquilar
tu carne, ¡mas no tu nombre!

¡Victoria!

¿Mas tú quién eres?",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Entre_La_Sombra_El_Resplandor_Del_Alba,"Entre la sombra el resplandor del alba
Ya con la estrella matutina asoma,
Y el horizonte lentamente toma
Un vago tinte, sonrosado y malva.
Helado viento de la cumbre calva
Viene; en los huertos al pasar se aroma,
Y el raudal que entre peñas se desploma
Saluda al día con rumor de salva.
Es todo el bosque música de trinos,
Mientras que sube en el confín distante
El humo de los techos campesinos;
Y el gallo, firme y la actitud enhiesta,
Finge que el cielo, con el sol radiante
A su clarín en el azul contesta.",es
"Gelman,Juan",<XXI,La_Ráfaga,"Ese momento en que
todo vuela y cesa si
un árbol se vuelve inteligible o
bajo el sol pasa una mujer
y el mundo retrocede a mundo
y un hálito mayor que la muerte
roza lafrente, ese momento
que pesa más que sentir, con
los ojos cerrados va a su ruina
envilecido por el plomo
de la voz que no abrió la boca.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Suena_El_Órgano,"Suena el órgano,
suena el órgano en la iglesia solitaria,
suena el órgano en el fondo de la noche;
y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas,
que comienzan blandamente... blandamente...
como pasos en alfombras, como dedos que acarician, como sedas que se arrastran
y, de súbito, se encrespan
y se hinchan y rebraman,
a manera de ancho río que sepulta
en un lecho rocalloso la solemne pesadumbre de sus aguas...
Una flauta cuenta historias increíbles
de las épocas pasadas;
otra flauta dice cosas que debieran ser verdades
y que apenas son ensueños y delirios y fantasmas;
una ríe y otra llora; una ruge y otra canta;
una es macho que persigue
y otra es hembra que se escapa;
y entre tantas variaciones de sonidos melodiosos,
hay un cuerpo y hay un alma,
que se juntan, se penetran, se confunden,
y, a los soplos animados de una gracia,
van cantando por los aires que Toledo viste el luto
de sus pompas funerarias,
para gloria de su iglesia de doscientos cincuenta años
y más gloria de la estirpe que esa iglesia levantara...
Suena el órgano,
suena el órgano en la iglesia solitaria,
suena el órgano en el fondo de la noche;
y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas...
—¿Por quién doblan?
¿Por quién doblan y se quejan y suplican las campanas?
Una flauta lo pregunta y otra flauta lo contesta:
—Por un hombre que fue herrero, fue soldado, fue poeta... ¡y eso basta!
Por un hombre que tenía tres estrellas en el alma:
el trabajo, la energía y el ensueño;
el trabajo que da fuerzas, la energía que da audacias
y el ensueño que da glorias:
¡las tres gotas de la Sangre! ¡los tres sellos de la herencia! ¡los tres gritos de la raza!
Sueña el órgano, sueña el órgano en la iglesia solitaria.
Sueña el órgano en el fondo de la noche:
Y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas...
Un herrero
con sus manos de coloso forja espadas;
y con toda la destreza y el cariño de un artista,
les da lilo suavemente, las repuja y acicala;
y clavándolas al suelo, las encorva, las encorva, las encorva...
y une el puño con la punta sin quebrarlas.
Él es joven, él es fuerte:
como el cuerpo tiene el alma;
y sus manos que se crispan contra el yunque,
acarician a la madre, resbalando blandamente por encima de sus canas...
Cada golpe de martillo de ese atleta
representa, cuando estalla,
en los montes, en las nubes y en el pecho de la anciana...
Una tarde,
desde lo alto de una cresta de montaña,
el herrero, sobre el yunque crepitante,
trabajaba... trabajaba... trabajaba...
Y la noche,
protectora del trabajo que descansa,
fue tendiendo por encima de esa frente,
por detrás de esas espaldas,
a manera de una túnica de ensueño
sus tinieblas silenciosas y estrelladas...
Y el herrero
su martillo resonante contra el yunque descargaba...
¡y fue aquella la apoteosis del trabajo!
porque, encima de la cumbre desolada,
eran chispas solamente
del martillo contra el yunque las estrellas que brincaban.
Suena el órgano,
suena el órgano en la iglesia solitaria,
suena el órgano en el fondo de la noche
y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas...
Un guerrero
que se ciñe su tizona, que se ajusta su coraza,
que se cala su cimera, que se fija su penacho,
monta un potro de repente; lo espolea... y anda... y anda.
¿hacia donde va el guerrero?
¡Va a la Atlántida!
En la corte del glorioso Carlos V,
oye un día que Pizarro se entusiasma,
relatando sus primeras aventuras y ofreciendo las primicias
de esas tierras fabulosas ante el trono del Monarca;
y él, entonces, como siente
que en su sangre la energía se hace audacias,
pide en breve su cimera, su penacho,
su tizona, su coraza,
y, empuñando su bandera
desplegada,
se confunde con el grupo que en la senda taciturna
de Toledo va alejándose entre el polvo que levanta...
y, en su mano la bandera
se desdobla, se sacude, se envanece de sus alas;
y, en el viento, es como un signo que retorna los adioses
que les hacen los pañuelos de las madres que se quedan a los hijos que se marchan...
Suena el órgano,
suena el órgano en la iglesia solitaria,
suena el órgano en el fondo de la noche;
y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas...
Un poeta
De los tiempos de Cervantes comparece, comparece; y así habla:
—Yo quisiera de mis versos
hacer músicas extrañas;
pero músicas vacías, sin conceptos ni pasiones,
con palabras, y palabras y palabras...
¡Oh! las veces en que siento
el tirano pensamiento que me abruma con su carga,
¡cual quisiera sacudirlo... sacudirlo!...
y hacer versos sin ideas como pájaros que cantan!
¡Oh las veces que en el pecho me rebosan
decepciones o esperanzas!
¡cual quisiera sepultarlas en el fondo;
sepultarlas... sepultarlas!...
y hacer versos sin pasiones,
como rugen los pamperos, como ríen las cascadas!
¡Pensamientos que me abruman!
¡Sentimientos que me engañan!
Piensen otros, sientan otros;
¡yo no quiero pensar nada! ¡yo no quiero sentir nada!
¡yo no quiero decir nada!, ¡nada!... ¡nada!...
¡ay! ¿y el ritmo de los astros en sus orbitas eternas?
¿y la música celeste de las noches estrelladas?
Todo vive, todo piensa, todo siente,
en la vida de mi mente, de mi pecho, de mi alma...
Por doquiera me persiguen,
por doquiera se levantan
pensamientos que me abruman, sentimientos que me engañan;
y es en vano que repita:
¡yo no quiero pensar nada! ¡Yo no quiero sentir nada!
¡yo no quiero decir nada!; ¡nada!, ¡nada!...
...y las voces del poeta se confunden
con las risas y suspiros de las plantas...
y la música del órgano, en que truenan las estrofas,
va subiendo, va subiendo por escalas;
y, de pronto, llena el bosque de columnas de las naves;
y estremécese en los vidrios de las góticas ventanas;
y retumba sobre todas las tinieblas,
con el ruido estrepitoso de una épica batalla,
entre ángeles terribles y demonios irritados,
que estuviera disputándose en el fondo de las tumbas el imperio de las almas...
¿Por quién doblan?
¿Por quién doblan y se quejan y suplican las campanas?...
Una flauta lo pregunta y otra flauta lo contesta:
Por un hombre que fue herrero, fue soldado, fue poeta...
y eso basta. Por Miss Alpha que tenía
tres estrellas en el alma:
el trabajo, la energía y el ensueño;
el trabajo que da fuerzas, la energía que da audacias
y el ensueño que da glorias:
¡las tres gotas de la sangre!;
¡los tres sellos de la Herencia!
¡Los tres gritos de la Raza!
Suena el órgano,
suena el órgano en la iglesia solitaria,
suena el órgano en el fondo de la noche;
y hay un chorro de sonidos melodiosos en sus flautas...",es
"Etxeba,Carlos",XXI,Una_Sortija_De_Compromiso_Es_Tu_Palabra,"Una sortija de compromiso es tu palabra.
Una gran paisaje lleno de sol es tu mirada.
Un canastillo de blancas rosas es tu sonrisa.
Una canutillo de dulce néctar es tu boca.
Una guirnalda de crisantemos es tu risa.
Una corona llena de alhajas son tus ojos.
Una manzana como una llama son tus labios.
Suave ternura de margaritas son tus manos.
Una lazada de seda pura es tu cintura.
Jarrón perfecto de porcelana es tu estatura.
¡Es el misterio, el sortilegio de tu figura!",es
"Champourcín,Ernestina_de",<XXI,La_Fuente_Mana_Y_Corre_Igual_Que_Lo_Dijiste,"La fuente mana y corre igual que lo dijiste:
igual que lo aprendí al comenzar mi tiempo.
Y hoy vine a recordarlo en este lugar tuyo,
el único lugar que vive en mi distancia.
La fuente... nuestra fuente. Y esas piedras doradas
y esas torres en fuego. Amor de piedra y sol
encontraste en la ermita, en el ciprés audaz
que acecha lo infinito.
Contemplé la vereda que hollaste tantas veces
para buscarle a Él...
a ese Todo implacable que abrasa y resucita.
Tú no tuviste miedo: miedo a amar desde nada
hasta lo más profundo.
Miedo a dejar de ser por ser enteramente,
a abandonar lo fácil, lo breve, lo mudable.
¡Quién tuviera el valor total que te sostuvo!
Seguir la trayectoria, ajeno ya a uno mismo;
ese arrojo empeñado en no apoyarse en nada,
en caminar a ciegas, tras una llama oscura.
Y ahora en el hechizo de esta luz del poniente
que irradia poco a poco su frialdad en mi cuerpo,
he venido a pasar un minuto contigo,
a recordar de nuevo nuestra amistad ya antigua.
Qué bien hallada estoy, aquí, junto a esta losa
que cubrió tus despojos en tierra segoviana.
Lo que ya no eras tú se detuvo un momento
y busco ansiosamente rescoldos de tu sombra.
¡Lejanía de cúpulas, cimborrios, campanarios!
¡Qué festival de oros amortajando al día!
Mis ojos en la meta que tú y yo conocemos.
Y el ciprés de tu ermita
remate de la senda que ya nadie recorre.
¿Por dónde llegarías al dialecto refugio?
¿O es que abriste el atajo con tus propias pisadas?
No supieron decirme de qué lado subiste.
Tú me lo hubieras dicho. —y me lo estás diciendo,
hace ya muchos años.—
Si no he llegado aún, la culpa es sólo mía,
porque algo me retuvo en la mitad del monte.
Sin embargo, ya he vuelto: mírame en tu paisaje,
en tu anhelo profundo que yo hice mío siempre.
«¡Apártalos Amado!». -Ir de vuelo
soñándole
buscándole, dejando la carne en el camino.
Así llegaste tú. Así llegaré un día:
ese día cercano que nunca será noche.
Enséñame a ir de prisa inventando la ruta.
Carrera contra el tiempo llaman a eso ahora
y carrera de Amor yo bien lo llamaría...
Vuelo corto si voy caminando yo a solas;
vuelo largo, tendido, de alcance inalcanzable,
si como tú me dejo despojar de lo mío
y Otro vuela por mí inagotablemente.
Tu sepulcro en Segovia. ¡Qué mármoles superfluos
te rodean y ciñen? Pero yo solo he visto
al Amado allí cerca acunándote el sueño:
luz tuya, mía, nuestra, eternamente insomne.",es
"Valente,José_Ángel",<XXI,Xxiii,"La ventana
con vistas al desnudo
donde aún sobrenada un seno solitario,
se prolonga imposible la tristísima
longitud de una media abandonada,
y los gatos erráticos,
las pálidas botellas,
la lámpara encendida, moribunda señora,
en rigor para quién.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Dicen_Que_Parezco_Otro,"Dicen que parezco otro.
Pero sigo siendo el mismo
desde tu vientre remoto.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Que_Un_Corazón_Lastimado,","Que un corazón lastimado,
a quien ha dado el Amor
por premio eterno dolor,
por alimento el cuidado;
constante, que no obstinado,
sólo tema en mal tan grave
que se acabe o que le acabe;
ved lo que llega a temer:
¿qué puede ser?
Que muestre tanto desdén
hermosura celestial,
que a sí misma se haga mal,
por sólo no hacerme bien;
que invidien los que la ven
mi pena, y que yo la estime,
y que nadie se lastime
cuando me ven padecer,
¿qué puede ser?
Que esté ardiendo en rayos rojos
y en vivo llanto deshecho;
que, estando abrasado el pecho,
agua derramen mis ojos;
que maltrate sus despojos
quien venció con tanta gloria;
que en despreciar su victoria
muestre todo su poder,
¿qué puede ser?
Que me llamen «sin ventura»
es lo que más he sentido,
habiendo yo merecido
penar por tanta hermosura;
que llamen mi amor locura,
porque amo sin esperar,
sabiendo que es agraviar
esperar sin merecer,
¿qué puede ser?
Que me muestre yo contento
de este mal que no se entiende;
que estime a quien más me ofende,
cuando crece mi tormento;
que me acredite avariento
de su rigor y mi mal,
siendo sólo liberal
del penar y padecer,
¿qué puede ser?
Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?

Que muestre tanto desdén
hermosura celestial,
que a sí misma se haga mal,
por sólo no hacerme bien;
que invidien los que la ven
mi pena, y que yo la estime,
y que nadie se lastime
cuando me ven padecer,
¿qué puede ser?
Que esté ardiendo en rayos rojos
y en vivo llanto deshecho;
que, estando abrasado el pecho,
agua derramen mis ojos;
que maltrate sus despojos
quien venció con tanta gloria;
que en despreciar su victoria
muestre todo su poder,
¿qué puede ser?
Que me llamen «sin ventura»
es lo que más he sentido,
habiendo yo merecido
penar por tanta hermosura;
que llamen mi amor locura,
porque amo sin esperar,
sabiendo que es agraviar
esperar sin merecer,
¿qué puede ser?
Que me muestre yo contento
de este mal que no se entiende;
que estime a quien más me ofende,
cuando crece mi tormento;
que me acredite avariento
de su rigor y mi mal,
siendo sólo liberal
del penar y padecer,
¿qué puede ser?
Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?

Que esté ardiendo en rayos rojos
y en vivo llanto deshecho;
que, estando abrasado el pecho,
agua derramen mis ojos;
que maltrate sus despojos
quien venció con tanta gloria;
que en despreciar su victoria
muestre todo su poder,
¿qué puede ser?
Que me llamen «sin ventura»
es lo que más he sentido,
habiendo yo merecido
penar por tanta hermosura;
que llamen mi amor locura,
porque amo sin esperar,
sabiendo que es agraviar
esperar sin merecer,
¿qué puede ser?
Que me muestre yo contento
de este mal que no se entiende;
que estime a quien más me ofende,
cuando crece mi tormento;
que me acredite avariento
de su rigor y mi mal,
siendo sólo liberal
del penar y padecer,
¿qué puede ser?
Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?

Que me llamen «sin ventura»
es lo que más he sentido,
habiendo yo merecido
penar por tanta hermosura;
que llamen mi amor locura,
porque amo sin esperar,
sabiendo que es agraviar
esperar sin merecer,
¿qué puede ser?
Que me muestre yo contento
de este mal que no se entiende;
que estime a quien más me ofende,
cuando crece mi tormento;
que me acredite avariento
de su rigor y mi mal,
siendo sólo liberal
del penar y padecer,
¿qué puede ser?
Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?

Que me muestre yo contento
de este mal que no se entiende;
que estime a quien más me ofende,
cuando crece mi tormento;
que me acredite avariento
de su rigor y mi mal,
siendo sólo liberal
del penar y padecer,
¿qué puede ser?
Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?

Que no se quiera apiadar,
y que esté yo en su cadena
tan contento con mi pena
como ella en verme penar;
que venga yo a desear
al dolor, que es mi homicida,
más vida que no a mi vida,
por no verle fenecer,
¿qué puede ser?",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Lo_Que_Hay_Que_Ser_Es_Mejor,"Lo que hay que ser es mejor
y no decir que se es bueno
ni que se sea malo,
lo que hay que hacer es amar
lo libre en el ser humano,
lo que hay que hacer es saber,
alumbrarse ojos y manos
y corazón y cabeza
y después, ir alumbrando.
Lo que hay que hacer es dar más
sin decir lo que se ha dado,
lo que hay que dar es un modo
de no tener demasiado
y un modo de que otros tengan
su modo de tener algo,
trabajo es lo que hay que dar
y su valor al trabajo
y al que trabaja en la fábrica
y al que trabaja en el campo,
y al que trabaja en la mina
y al que trabaja en el barco,
lo que hay que dar es todo,
luz y sangre, voz y manos,
y la paz y la alegría
que han de tener aquí abajo,
que para las de allá arriba,
no hay que apurarse tanto,
si ha de ser disposición
de Dios para el hombre honrado
darle tierra al darlo a luz,
darle luz al enterrarlo.
Por eso quiero, hijo mío,
que te des a tus hermanos,
que para su bien pelees
y nunca te estés aislado;
bruto y amado del mundo
te prefiero a solo y sabio.
A Dios, que me dé tormentos,
a Dios que me dé quebrantos,
pero que no me dé un hijo
de corazón solitario.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"En_Tu_Melena,_De_La_Noche_Habita","En tu melena, de la noche habita,
temblaba una opulenta margarita
como un astro fragante entre la sombra;
de pronto, con tristeza,
doblaste la cabeza
y rodó la alta flor sobre la alfombra.
Sin verla, diste un paso
y la flor destrozaste blandamente
con tu escarpín de refulgente raso.
Yo, que aquello miraba, de repente
con angustia infinita,
al ver que la tortura deliciosa
se alargaba de aquella flor hermosa,
con voz que estrangulaba mi garganta
dije a la flor ya exánime y marchita:
«¡Quién fuera tú... dichosa margarita,
para morir así... bajo su planta!»",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Los_Ausentes_Soplan_Y_La_Noche_Es_Densa,"Los ausentes soplan y la noche es densa.
La noche tiene el color de los párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche.",es
"Medrano,Francisco_de",<XXI,El_Rubí_De_Tu_Boca_Me_Rindiera,"El rubí de tu boca me rindiera,
a no haberme tu bello pie rendido;
hubiéranme tus manos ya prendido,
si preso tu cabello no me hubiera.
Los del cielo por arcos conociera
si tus ojos no hubiera conocido;
fuera tu pelo norte a mi sentido,
si la luz de tus ojos no lo fuera.
Así le plugo al cielo señalarte,
que no ya sólo al norte y arco bello
tus cejas venzan y ojos soberanos;
mas, queriendo a ti misma aventajarte,
tu pie la fuerza usurpa, y tu cabello
a tu boca, Amarili, y a tus manos.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,"Si_El_Poema_No_Nace,_Pero_Es_Real_Tu_Vida","Si el poema no nace, pero es real tu vida,
eres su encarnación.
Habitas
en su sombra inconquistable.
Te acompaña
diamante incumplido.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Llega_El_Invierno._Espléndido_Dictado,"Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,Ello_Es_Que_Hay_Animales_Muy_Científicos,"Ello es que hay animales muy científicos
en curarse con varios específicos
y en conservar su construcción orgánica,
como hábiles que son en la botánica,
pues conocen las hierbas diuréticas,
catárticas, narcóticas, eméticas,
febrífugas, estípticas, prolíficas,
cefálicas también y sudoríficas.
En esto era gran práctico y teórico
un gato, pedantísimo retórico,
que hablaba en un estilo tan enfático
como el más estirado catedrático.
Yendo a caza de plantas salutíferas,
dijo a un lagarto: «¡Qué ansias tan mortíferas!
Quiero por mis turgencias semi-hidrópicas,
chupar el zumo de hojas heliotrópicas».
Atónito el lagarto con lo exótico
de todo aquel preámbulo estrambótico,
no entendió más la frase macarrónica
que si le hablasen lengua babilónica;
pero notó que el charlatán ridículo
de hojas de girasol llenó el ventrículo,
y le dijo: «Ya, en fin, señor hidrópico,
he entendido lo que es zumo heliotrópico».
¡Y no es bueno que un grillo, oyendo el diálogo,
aunque se fue en ayunas del catálogo
de términos tan raros y magníficos,
hizo del gato elogios honoríficos!
Sí; que hay quien tiene la hinchazón por mérito,
y el hablar liso y llano por demérito.
Mas ya que esos amantes de hiperbólicas
cláusulas y metáforas diabólicas,
de retumbantes voces el depósito
apuran, aunque salga un despropósito,
caiga sobre su estilo problemático
este apólogo esdrújulo-enigmático.
Por más ridículo que sea el estilo retumbante, siempre habrá necios que le aplaudan, sólo por la razón de que se quedan sin entenderle.

En esto era gran práctico y teórico
un gato, pedantísimo retórico,
que hablaba en un estilo tan enfático
como el más estirado catedrático.
Yendo a caza de plantas salutíferas,
dijo a un lagarto: «¡Qué ansias tan mortíferas!
Quiero por mis turgencias semi-hidrópicas,
chupar el zumo de hojas heliotrópicas».
Atónito el lagarto con lo exótico
de todo aquel preámbulo estrambótico,
no entendió más la frase macarrónica
que si le hablasen lengua babilónica;
pero notó que el charlatán ridículo
de hojas de girasol llenó el ventrículo,
y le dijo: «Ya, en fin, señor hidrópico,
he entendido lo que es zumo heliotrópico».
¡Y no es bueno que un grillo, oyendo el diálogo,
aunque se fue en ayunas del catálogo
de términos tan raros y magníficos,
hizo del gato elogios honoríficos!
Sí; que hay quien tiene la hinchazón por mérito,
y el hablar liso y llano por demérito.
Mas ya que esos amantes de hiperbólicas
cláusulas y metáforas diabólicas,
de retumbantes voces el depósito
apuran, aunque salga un despropósito,
caiga sobre su estilo problemático
este apólogo esdrújulo-enigmático.
Por más ridículo que sea el estilo retumbante, siempre habrá necios que le aplaudan, sólo por la razón de que se quedan sin entenderle.

Atónito el lagarto con lo exótico
de todo aquel preámbulo estrambótico,
no entendió más la frase macarrónica
que si le hablasen lengua babilónica;
pero notó que el charlatán ridículo
de hojas de girasol llenó el ventrículo,
y le dijo: «Ya, en fin, señor hidrópico,
he entendido lo que es zumo heliotrópico».
¡Y no es bueno que un grillo, oyendo el diálogo,
aunque se fue en ayunas del catálogo
de términos tan raros y magníficos,
hizo del gato elogios honoríficos!
Sí; que hay quien tiene la hinchazón por mérito,
y el hablar liso y llano por demérito.
Mas ya que esos amantes de hiperbólicas
cláusulas y metáforas diabólicas,
de retumbantes voces el depósito
apuran, aunque salga un despropósito,
caiga sobre su estilo problemático
este apólogo esdrújulo-enigmático.
Por más ridículo que sea el estilo retumbante, siempre habrá necios que le aplaudan, sólo por la razón de que se quedan sin entenderle.

¡Y no es bueno que un grillo, oyendo el diálogo,
aunque se fue en ayunas del catálogo
de términos tan raros y magníficos,
hizo del gato elogios honoríficos!
Sí; que hay quien tiene la hinchazón por mérito,
y el hablar liso y llano por demérito.
Mas ya que esos amantes de hiperbólicas
cláusulas y metáforas diabólicas,
de retumbantes voces el depósito
apuran, aunque salga un despropósito,
caiga sobre su estilo problemático
este apólogo esdrújulo-enigmático.
Por más ridículo que sea el estilo retumbante, siempre habrá necios que le aplaudan, sólo por la razón de que se quedan sin entenderle.

Mas ya que esos amantes de hiperbólicas
cláusulas y metáforas diabólicas,
de retumbantes voces el depósito
apuran, aunque salga un despropósito,
caiga sobre su estilo problemático
este apólogo esdrújulo-enigmático.",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,México_Está_En_Mis_Canciones,"México está en mis canciones,
México dulce y cruel,
que acendra los corazones
en finas gotas de miel.
Lo tuve siempre presente
cuando hacía esta canción;
¡su cielo estaba en mi frente;
su tierra, en mi corazón!
México canta en la ronda
de mis canciones de amor,
y en guirnalda con la ronda
la tarde trenza su flor.
Lo conoceréis un día,
amigos de otro país:
¡tiene un color de alegría
y un acre sabor de anís!
¡Es tan fecundo, que huele
como vainilla en sazón
y es sutil! Para que vuele
basta un soplo de oración...
Lo habréis comprendido entero
cuando podáis repetir
¿Quién sabe? con el mañero
proverbio de mi país...
¿Quién sabe? ¡Dolor, fortuna!
¿Quién sabe? ¡Fortuna, amor!
¿Quién sabe? dirá la cuna.
¿Quién sabe? el enterrador...
En la duda arcana y terca,
México quiere inquirir:
un disco de horror lo cerca...
¿Cómo será el porvenir?
¡El porvenir! ¡No lo espera!
Prefiere, mientras, cantar,
que toda la vida entera
es una gota en el mar;
una gota pequeñita
que cabe en el corazón:
Dios la pone, Dios la quita...
¡Cantemos nuestra canción!",es
"Loynaz,Dulce_María",<XXI,La_Fuga_Inútil,El agua del río va huyendo de sí misma: Tiene miedo de eternidad.,es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,En_Un_Otoño_Antiguo,"¿Cómo se llama el nombre?
Un color como un ataúd, una transparencia que no atravesarás.
¿Y cómo es posible no saber tanto?
A Marie-Jeanne Noirot

A Marie-Jeanne Noirot",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Si_A_La_Serpiente_De_Metal_Erguida,"Si a la serpiente de metal erguida,       Números XXI, 6-9; Deuteronomio, VIII, 15.
camino del desierto en la bandera,
los que mordidos por ardientes sierpes
y escorpiones mirándola sanaban;
curas, serpiente blanca, a quien te mire
con ojos de pasión, que el duelo humano
recogistes entero. La serpiente
primitiva, el dragón que resistiendo
servir a Dios, rastrero se enroscara
al árbol de la ciencia, a nuestros padres
tentó, trayendo perdición al mundo.
Y Tú, blanco Dragón de nuestra cura,
del Árbol de la Muerte suspendido,
todo el veneno del dolor recoges.
Que es terrible tu amor, Dragón de fuego,
de quien las aguas de la vida manan.
¡Con su destral la muerte leñadora
nuestro árbol de la ciencia descuajando,
talló tu cruz, como quien talla un potro,
y en ella fue a morir estrangulada
entre tus brazos, rígidos de amor!",es
"Gutiérrez_González,Gregorio",<XXI,¿Para_Qué_Te_Sirve_El_Álbum?,"¿Para qué te sirve el álbum?
¿Para qué sirve ese libro?
¿Para que en él los poetas
Ensalcen tus atractivos?
No, pues tú sabes que tienes
Ojos traviesos, ladinos,
Que juguetones ofrecen
Lo que no cumplen esquivos;
Que tienes boca hechicera,
Talle flexible y divino;
Garganta y pecho que sirven
De disculpa al atrevido.
Que bajo tanta belleza
Encierras tanto atractivo;
Que tu graciosa inquietud,
Tu aire burlón y maligno,
Tu desdén o tu sonrisa,1
Tu gesto amable o altivo
Te hacen un ser adorable,
Pero un ser indefinido
Que da temor o esperanza,
Mas siempre infunde cariño;
Mas tú lo sabes mejor
Que los que pueden decirlo,
Y eso se ve en el espejo
Y no en las hojas de un libro.
ISerá para que en sus hojas
Depositen tus amigos
Con su firma y su recuerdo
La ofrenda de su cariño?
Solo la falsa amistad,
Sólo el afecto mentido
Necesitan dar recuerdos
Que duren más que sí mismos.2
¿De qué te sirven las firmas
Que dejan falsos amigos,
Más por honrar su memoria
Que por mostrarse sumisos?
Y cuando pase a recuerdo
Lo que te dejen escrito,
Es porque ya su amistad
Del corazón se ha extinguido.
Profanos adoradores3
Que al santuario admitidos,
En el altar de la diosa
Colocan dones indignos;
Que la amistad verdadera,
El verdadero cariño,
Se guarda en los corazones
Y no en las hojas de un libro.
¿Esperarás que el amor
Entone ardorosos himnos
En estas hojas, pintando
Sus éxtasis, sus delirios?
No, que el amor verdadero
Jamás publica atrevido
Lo que ha nacido en silencio,
Lo que se crió en sigilo.
Que las frases amorosas
Que al labio dicta el cariño
Sólo guardan su ternura
Murmuradas al oído.
El amor nunca se escribe;
Se sorprende en los suspiros,
Se deja ver en los ojos,
Mas no en las hojas de un libro.
Cuando sientas de la vida
Lo que feliz no has sentido,
El desamor en ti misma
Y en los demás el olvido;
Cuando sientas disiparse
Esos soñados castillos
Que forma la juventud4
Y que destruye el hastío;
Cuando sientas ya en tu pecho
Tu corazón late frío,5
Perdidas las ilusiones
Y los encantos perdidos;
Entonces, bella Paulina,
Te servirán de martirio
Las frases de la amistad
Y del amor los escritos,
Marchitos ya y sin aroma,
Flores de un árbol caído,
Recuerdos de un bien pasado,
De un tiempo mejor, testigos.
¿No es bastante la memoria
Para un corazón herido,
Que quieres guardar recuerdos
Entre las hojas de un libro?

memoria",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Rezaré,"Rezaré
Rezaré, todos los días,
Para que tu amor
No me mate.
Lloraré, todos los días,
Para que tu amor
No me duela.
Reiré
Porque siempre
Estás Ahí.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,Del_Rumor_Cadencioso_De_La_Onda,"Del rumor cadencioso de la onda
y el viento que muge;
del incierto reflejo que alumbra
la selva o la nube;
del piar de alguna ave de paso;
del agreste ignorado perfume
que el céfiro roba
al valle o a la cumbre,
mundos hay donde encuentran asilo
las almas que al peso
del mundo sucumben.",es
"León,Benjamín",XXI,Pequeño_Samurai_De_Manos_Graves,"Pequeño Samurai de manos graves,
de manos graves, lágrimas con fuego,
con fuego por la lengua, sin reniego,
reniego son tus manos como llaves.
¿No entiendes que despiertan tantas aves,
las aves de tristezas que no niego?
No niego que sin ti soy como un ciego,
un ciego que en ningún lugar se sabe.
Pequeño Samurai, también me faltas,
me faltas cuando todo está contento,
contento por la guerra en retirada.
Y viene tu recuerdo con las altas,
las altas despedidas que entre el viento,
el viento me recuerda en tu mirada...
A mi padre, en la vida...

¿No entiendes que despiertan tantas aves,
las aves de tristezas que no niego?
No niego que sin ti soy como un ciego,
un ciego que en ningún lugar se sabe.
Pequeño Samurai, también me faltas,
me faltas cuando todo está contento,
contento por la guerra en retirada.
Y viene tu recuerdo con las altas,
las altas despedidas que entre el viento,
el viento me recuerda en tu mirada...
A mi padre, en la vida...

Pequeño Samurai, también me faltas,
me faltas cuando todo está contento,
contento por la guerra en retirada.
Y viene tu recuerdo con las altas,
las altas despedidas que entre el viento,
el viento me recuerda en tu mirada...
A mi padre, en la vida...

Y viene tu recuerdo con las altas,
las altas despedidas que entre el viento,
el viento me recuerda en tu mirada...
A mi padre, en la vida...

A mi padre, en la vida...",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Hoy_Estuvo_Paciente_Y_Apacible,"Hoy estuvo paciente y apacible,
digno, sucio y solemne.
Surtidor de canales donde el lirio amanece.
Gigante río, río niño,
donde Louisiana escribe su gris melancolía.",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,"Ser_Solo,_Suelto,_Amo_De_Todo_Y_De_Nada","Ser solo, suelto, amo de todo y de nada
—porque todo se toma y se deja si es libre—,
ser solo es ser lo más y lo menos del mundo.
El papel en que escribo,
o el lienzo donde armonizo colores,
son como cigarrillos de opio
que consumo para consumirme.
Sin otro fin.
No busco afirmar mi existencia.
Más bien persigo lo contrario.
Aquella mujer última que quise,
arrebató mi cuerpo.
Después de aquel combate,
vivo en las cosas sin notarme figura.
¿Qué destino dará estas manos, que sostuvieron
la bengala de la felicidad?",es
"Pereira,Gustavo",<XXI,Somari_De_Los_Huevos_De_Paloma,"Los huevos de paloma son como los cohetes
Todo el mundo presume que volarán algún día.",es
"Icaza,Francisco_A._de",<XXI,Dale_Limosna_Mujer,"Dale limosna mujer
que no hay en la vida nada
como la pena de ser
ciego en Granada.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Un_Aplazado._Habla_Friedt,"De pronto, como un breve latigazo,
mi nombre, Friedt, estalló en el aula.
Yo me puse de pie, y un poco trémulo
avancé hacia la mesa, entre las bancas.
Era el examen último del curso
y al que tenía más miedo: la gramática.
Hice girar resuelto el bolillero
Las dieciséis bolillas del programa
resonaron en él lúgubremente
y un eco levantaron en mi alma.
Extraje dos: adverbio y sustantivo.
Me dieron a elegir una de ambas
y elegí la segunda. —¿Y qué es el nombre?
díjome uno y me asestó las gafas.
Sentí luego un sudor por todo el cuerpo,
se me puso la boca seca, amarga,
y comprendí, con un terror creciente
que yo del nombre no sabía nada.
Revolvía allá adentro, pero en vano,
me quedé en absoluto sin palabras.
Y empecé a ver la quinta en qué vivíamos:
el camino de arena, cierta planta,
el hermano pequeño, mi perrito,
el té con leche, el dulce de naranja,
¡qué alegría jugar a aquellas horas!
Y sonreía mientras recordaba.
—¡Pero señor —rugió una voz terrible—,
el nombre sustantivo, una pavada!—
Tiré a la realidad: sobre la mesa
los dedos de un señor tamborileaban,
cabeceaba blandamente el otro,
el tercero bebía de una taza.
Hacía gran calor. Yo tengo una
cara redonda, simple, colorada,
los ojos grises y los labios gruesos,
el pelo rubio, la sonrisa clara.
Yo quería jugar, no dar examen
darlo otro día, sí, por la mañana...
Se me nubló la vista de repente,
los profesores se me borroneaban,
adquirió el bolillero proporciones
gigantescas, fantásticas,
oí como entre sueños: Señor mío,
puede sentarse... —Y me llené de lágrimas.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Recapitulación,"Cuando todas las cosas soyugadas       I Corintios XV, 26-28.
bajo tus pies ensangrentados sean
por tu Padre y escaño de tu gloria
la creación entera al pie del Hombre,
Tu mismo al punto rendirás tu cuerpo,
mansión de la Palabra, y sometido
bajo el poder de Dios, será ya todo
por siempre en todos Él. ¡Y Tú, cabeza
del mar sin lindes de cuanto se alcanza,
de ser hecho Visión final Caudillo,
por Ti humanado el Universo entero       Efesios II, 16.
y el Hombre mira de la Creación!",es
"Fernández_Bustos,Gerardo",XXI,Sigo_El_Palíndromo_Del_Mar,"Sigo el palíndromo del mar
—alguna vez, lo sé, su oleaje
traspasaba estas puertas,
discurría por estas calles
y balbucía su memoria de lluvia
entre las rendijas de esta
piedra.
Su desamparo se inscribía en el Lido
como un lamento que seca la arena.
Sé que me perderé
Sé que pasaré muchas veces por el mismo campo:
una gota de agua de lluvia
que se mezclará y se hará
laguna
y se estancará;
donde los peces son invisibles
y con ellos se escribe
el olvido sordo del mar.
Apagar las farolas
una a una
dos a dos
tres a tres
y dar con una ciudad pertrechada
para un largo invierno.
Venecia, tan llena de dones
que apenas puede saborear.
Caer borracho al agua
y hacer con mi cuerpo una bonita estampa
digna de una carta postal
      —habrá quien la recoja y
la amontone,
enriqueciendo su propio basurero.
Esperaba encontrar una ciudad
donde los gondoleros amasasen
estuarios de peces desaparecidos.
Canta tu canción, pájaro a rayas,
de lo que siempre fue primero
y se perdió,
y vuelve a enhebrarse
en cada señuelo que la ciudad da
al viajero.
El hombre ocultó la sal para poder nombrar
su propia supervivencia.
La vieja actriz se mira al espejo
y recuerda
tras la máscara
que algún día ella venció 
a la naturaleza
sin saber que se venció a sí misma.",es
"Reyes,Alfonso",<XXI,Quédate_Callado_Y_Solo,"Quédate callado y solo:
casi todo sobra y huelga.
De la rama el fruto cuelga
y la rosa del peciolo,
no a efectos del querer sólo,
sino a la inerte ceguera
que la visión exagera
en alcance y en sentido;
y lo que cantas dormido
es tu canción verdadera.
Quédate solo y callado:
casi todo huelga y sobra.
Ningún gasto se recobra,
ni vale el oro cambiado
la moneda que has pagado
por montones de vellón.
Que a hurtos da el corazón
los latidos que aprovechas,
y aunque imaginas que pechas,
lo debes al panteón.",es
"Nazario,Amadeo",XXI,La_Sultana,"La gente no viene,
La van a tumbar.
Y solos se encuentran
Gitano de Triana,
Paquito Muñoz
El gran Manolete
Y quizás otros dos.
¿Que cuáles son éstos?
¿Queréis indagar?
Pues son Colillito,
El viejo torito
Detrás del zaguán,
Y otro muchachillo,
Hum... de no mencionar.
¿Que de quién os hablo?
¿Queréis preguntar?
Pues, ni más ni menos,
Que de “La Sultana”;
Aquel restaurant.

¿Que cuáles son éstos?
¿Queréis indagar?
Pues son Colillito,
El viejo torito
Detrás del zaguán,
Y otro muchachillo,
Hum... de no mencionar.
¿Que de quién os hablo?
¿Queréis preguntar?
Pues, ni más ni menos,
Que de “La Sultana”;
Aquel restaurant.

¿Que de quién os hablo?
¿Queréis preguntar?
Pues, ni más ni menos,
Que de “La Sultana”;
Aquel restaurant.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Flor_De_Sangre,"En el nuevo jardín de mis amores
y entre sus laberintos más espesos,
enojos dando a pudibundas flores,
con vivos y purpúreos resplandores,
se abrió el rojo capullo de los besos.
Y aquellas flores castas: las ternuras,
las confidencias, al sentirse solas
por mi abandono, avergonzadas, puras,
ante la flor sangrienta, sus blancuras
perdieron y cerraron sus corolas.",es
"Vallejo,César",<XXI,Los_Heraldos_Negros,"Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!",es
"Hierro,José",<XXI,La_Casa,"Esta casa no es la que era.
En esta casa había antes
lagartijas, jarras, erizos,
pintores, nubes, madreselvas,
olas plegadas, amapolas,
humo de hogueras...
Esta casa
no es la que era. Fue una caja
de guitarra. Nunca se habló
de fibromas, de porvenires,
de pasados, de lejanías.
Nunca pulsó nadie el bordón
del grave acento: «nos queremos,
te quiero, me quieres, nos quieren...»
No podíamos ser solemnes,
pues qué hubieran pensado entonces
el gato, con su traje verde,
el galápago, el ratón blanco,
el girasol acromegálico...
Esta casa no es la que era.
Ha empezado a andar, paso a paso.
Va abandonándonos sin prisa.
Si hubiera ardido en pompa, todos,
correríamos a salvarnos.
Pero así, nos da tiempo a todo:
a recoger cosas que ahora
advertimos que no existían;
a decirnos adiós, corteses;
a recorrer, indiferentes,
las paredes que tosen, donde
proyectó su sombra la adelfa,
sombra y ceniza de los días.
Esta casa estuvo primero
varada en una playa. Luego,
puso proa a azules más hondos.
Cantaba la tripulación.
Nada podían contra ella
las horas y los vendavales.
Pero ahora se disuelve, como
un terrón de azúcar en agua.
Qué pensará el gato feudal
al saber que no tiene alma;
y los ajos, qué pensarán
el domingo los ajos, qué
pensarán el barril de orujo,
el tomillo, el cantueso, cuando
se miren al espejo y vean
su cara cubierta de arrugas.
Qué pensarán cuando se sepan
olvidados de quienes fueron
la prueba de su juventud,
el signo de su eternidad,
el pararrayos de la muerte.
Esta casa no es la que era.
Compasivamente, en la noche,
sigue acunándonos.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,¡Oh_Niño!_Hoy_Que_Tus_Ojos,"¡Oh niño! hoy que tus ojos
Al sol coloras
Todo el mundo sonríe;
Sólo tú lloras.
Quiera Dios, al cerrarlos
A humanos días,
Que todo el mundo llore
Y tú sonrías.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Pues_Todavía_Queréis_Ir_Mis_Suspiros,"Pues todavía queréis ir mis suspiros
do siempre soléis ser tan mal tratados,
trabajad de llegar disimulados,
quizá con tal ardid querrán oíros.
Sabe Amor si quisiera hora seguiros
para ver si osaréis ser tan osados;
mas, ¿para qué?, si van dos mil cuidados
míos allá, tras vos, para serviros.
Si os llegáis, al llegar, con la osadía
que hora partís de mí, decilde manso:
«Señora, pïedad, ¿por qué tan fiera?»
Mas si, como he temor, de sí os desvía,
básteos darle a entender con un descanso
cómo el verme sin él hace que muera.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,En_El_Acuario_Del_Gran_Zoo,"En el acuario del Gran Zoo,
nada el Caribe.
Este animal
marítimo y enigmático
tiene una cresta de cristal,
el lomo azul, la cola verde,
vientre de compacto coral,
grises aletas de ciclón.
En el acuario, esta inscripción:
«Cuidado: muerde».",es
"Lihn,Enrique",<XXI,¿Qué_Será_De_Nosotros_Ahora?,"¿Qué será de nosotros ahora? ¿Nos sorprendió esa noche, para siempre en el bosque
infundiéndonos el sueño de la herrumbre del pozo o reencontramos en la tarde el buen camino familiar
y se nos hizo un poco tarde en el jardín un poco noche junto al invernadero
las narices, las manos empavonadas de bosque, las manos maculadas de herrumbre del brocal, el escozor de las orejas flagrantes, el cuerpo del delito pegado a las orejas:
la picadura, el rastro de un insecto benigno?
¿O nos perdimos, realmente, en el bosque? Esto podría ser como el claro del sueño:
nuestra presencia en la que no se repara si no como se admite el recuerdo agridulce de los niños
bien entrada la noche, cuando en una penosa reunión familiar todo el mundo se ha esforzado en vano
por retenerlo arriba, en la clausurada pieza de juegos. Porque algo nos diría sin duda
este jardín que habla si estuviéramos despiertos; pero entre él y nosotros
(nos hemos entregado
a nuestra edad real como a una falsa evidencia)
se levantan los años empavonados del aire que entra al invernadero lleno de vidrios rotos
vidriándonos la noche de un bosque inexpugnable.
Y allí afuera no hay nadie, todo el mundo lo diría si lo preguntáramos en voz alta; y si se nos escuchase preguntarlo; o si se consintiera
en recoger esta absurda pregunta. Nadie, salvo el reflejo difuso de todos los rostros
en los vidrios intactos empavonados de nadie.
Las hojas nada dicen que no esté claro en las hojas. Nada dice la memoria
que no sea recuerdo; sólo la fiebre habla de lo que en ella habla
con una voz distinta, cada vez. Sólo la fiebre
es diferente al ser de lo que dice.
Y allí afuera no hay nadie
Pero, ¿qué será de nosotros ahora?",es
"Flórez,Julio",<XXI,Los_Redondos_Capullos_De_Su_Seno,"Los redondos capullos de su seno,
—brotes de grana y de nevado armiño—
violentaban el raso del corpiño
que sujetaba su contorno heleno.
Con su triste mirar de Nazareno
y su sonrisa cándida de niño,
tras de sí se llevaba mi cariño:
todo este corazón... que ella hizo bueno.
Cuando hablaba, su voz era murmullo
de onda lustral, embriagador arrullo
jamás oído en el mundano suelo;
Yo, sus frases, a veces, no atendía,
sólo por escuchar la melodía
de su voz, —¡canto que bajó del cielo!—",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Una_Muchacha_Con_Libras_Irlandesas,"Una muchacha con libras irlandesas
y una mochila verde.
143 pesetas por una libra irlandesa,
es bastante, ¿no?
No está mal.
Y dos cervezas en una terraza
de Barcelona.
Y gaivotas.
No está mal.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Ya_Que_No_Puedo_Ser_Libre,"Ya que no puedo ser libre
agrandaré mis prisiones.
Cambiaré los tristes muros
por alegres horizontes.
No pisaré ningún suelo
sino abismos de la noche.
Techos que a mí me cobijen
cielos serán los mejores.
Ya que no puedo ser libre
agrandaré mis prisiones.",es
"Martí,José",<XXI,Obra_Y_Amor,"La obra-delante, y el amor-adentro:—
Y el amor, remolino avaricioso,
El alma entera arrastra al hondo centro;
La obra perece—y el amor celoso,
Luego que por su culpa el hombre yerra,
Con culpa y sin vigor lo deja en tierra.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Vida_Aldeana,"Iremos por los campos, de la mano,
A través de los bosques y los trigos,
Entre rebaños cándidos y amigos,
Sobre la verde placidez del llano.
Para comer, el fruto dulce y sano
De las rústicas vides y los higos
Que coronan las tunas. Como amigos
Partiremos el pan, la leche, el grano.
Y en las mágicas noches estrelladas,
Bajo la calma azul, entrelazadas
Las manos, y los labios temblorosos,
Renovaremos nuestro muerto idilio,
Y será como un verso de Virgilio
Vivido ante los astros luminosos.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Del_Otro_Lado,"Años y minutos hacen el amor.
Máscaras verdes bajo la lluvia.
Iglesia de vitrales obscenos.
Huella azul en la pared.
No conozco.
No reconozco.
Oscuro. Silencio.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Unidad,"No, madre, no te olvido;
mas apenas ayer ella se ha ido,
y es natural que mi dolor presente
cubra tu dulce imagen en mi mente
con la imagen del otro bien perdido.
Ya juntas viviréis en mi memoria
como oriente y ocaso de mi historia,
como principio y fin de mi sendero,
como nido y sepulcro de mi gloria;
¡pues contigo nací, con ella muero!
Ya viviréis las dos en mis amores
sin jamás separaros;
pues, como en un matiz hay dos colores
y en un tallo dos flores,
¡en una misma pena he de juntaros!",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Las_Lenguas_De_Diamante,"Bajo la luna llena, que es una oblea de cobre,
Vagamos taciturnos en un éxtasis vago,
Como sombras delgadas que se deslizan sobre
Las arenas de bronce de la orilla del lago.
Silencio en nuestros labios una rosa ha florido
¡Oh, si a mi amante vencen tentaciones de hablar!,
La corola, deshecha, como un pájaro herido,
Caerá, rompiendo el suave misterio sublunar.
¡Oh dioses, que no hable! ¡Con la venda más fuerte
que tengáis en las manos, su acento sofocad!
¡Y si es preciso, el manto de piedra de la muerte
para formar la venda de su boca, rasgad!
Yo no quiero que hable. Yo no quiero que hable.
Sobre el silencio éste, ¡qué ofensa la palabra!
¡Oh lengua de ceniza! ¡Oh lengua miserable,
No intentes que ahora el sello de mis labios te abra!
Baja la luna-cobre, taciturnos amantes,
Con los ojos gimamos, con los ojos hablemos.
Serán nuestras pupilas dos lenguas de diamantes
Movidas por la magia de diálogos supremos.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Miro_Pasar_Las_Nubes_De_La_Noche,"Miro pasar las nubes de la noche.
Miro pasar tu cuerpo, tu sombra de laurel.
Oigo los sueños de la noche
(nubes también, o aves)
y conozco el misterio de lo eterno,
la sabia voz de lo desconocido.
Oigo ese sueño jubiloso de la mujer amada,
el negro sueño de los asesinos,
el sueño doloroso del niño.
Y no hay sueño en la noche
que no parezca ser mi propio sueño.
Miro pasar los sueños
como navíos cargados de esperanza.
Y hay un hombre en el sueño
y el hombre sueña rosas, sueña sangre,
sueña su propia infancia
y una lágrima turbia le corre por el rostro.
Un poeta que sueña
(viva imagen del sueño, estatua desolada)
gime en el sueño y pide
la nueva voz del ansia y el grito del amor.
Sean el sueño y la paz para el poeta.
Sean la dicha y el pan para el poeta.
La libertad para el poeta.
Miro el puro prodigio de los sueños.
El sueño de tu cuerpo, los laureles
de tu sombra en la sombra
de esta noche de encendidos perdones.
Oigo ese sueño amargo del traidor en su nido,
su aurora mutilada,
su larga noche de agonía,
su pasión de belleza y de martirio.
(Profunda noche o cabellera
para el ciego del alma).
Oigo el suave nacer de los amores,
el suspiro anhelante, el beso despiadado.
Oigo ese fuego lento
de un pobre amor sin patria
y de un amor tan noble como el llanto.
Oigo el amor en triunfo:
la estrella temblorosa en su trono de luz,
la enamorada música, la selva
de estremecidos pasos de gacela
y las hojas que caen
como abrazos perdidos.
¡Amor encarcelado, amor divino,
atormentado amor, espiga de dulzura!
No hay amor en la noche
que no parezca ser mi propio amor.
Van los navíos del sueño
por el profundo mar de la esperanza;
los oigo navegar, ebrios, danzando
la danza de una noche constelada de espinas.
Va mi sueño en los sueños
de bondad, en los sueños
que despiertan al mundo, virginales,
y en el sueño marchito
y en el doliente sueño
de una infinita adolescencia.
Resplandece tu sueño,
tu sueño de laurel y mariposa,
y lo miro pasar
como una espada en vuelo,
desnuda de dolor, virgen de heridas.
Y no hay vuelo en tu sueño
que no parezca ser mi propio vuelo.
Miro pasar un ángel
y un silencio de bosques,
como una catedral de frías cenizas,
me envenena los ojos, los oídos,
y penetro en el alba
con los brazos abiertos al corazón del mundo.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Él_Mismo_Aró_La_Tierra_Y_Extirpó_La_Cizaña,"Él mismo aró la tierra y extirpó la cizaña;
él mismo sembró el trigo que en buen pan se tradujo;
él mismo hizo su choza; y al pie de la montaña
cavó su propia tumba con celo de cartujo.
Vivió solo en Dios fijo bajo el azul del cielo,
humedeciendo el humus con la hiel de su llanto;
sin ambición ninguna; mas con un doble anhelo;
no saber de los hombre y morir como un santo.
Pero lo más curioso del caso es que la gente,
al verlo, desde lejos, siempre esquivo y huraño,
no lo creyó un Matías ni un Andrés ni un Antonio.
Porque los que pasaban, inopinadamente,
por cerca de la choza del mísero ermitaño,
se signaban creyendo que allí estaba el demonio.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,En_Alto_Risco_De_La_Oscura_Falda,"En alto risco de la oscura falda
Al viento un árbol su ramaje inclina,
Y el campo, entre la calma vespertina,
Tiene un verde sombrío de esmeralda.
Brilla ancha ceja de zafiro y gualda
En el poniente, sobre gris neblina,
Y el sol, para morir, más se ilumina,
Y en rojos arreboles se enguirnalda.
Desde el río, al rumor de la floresta,
Subiendo van, de campesina fiesta
Cantos alegres y animadas voces;
Y al resplandor del cielo, azul y puro,
Se ven brillar entre el trigal maduro,
Como vivos relámpagos, las hoces.",es
"Delmar,Meira",<XXI,Muerte_En_Venecia,"A la muerte, en Venecia,
la llevan a pasear
como a una novia.
Por entre dos azules
la góndola luctuosa
             se desliza,
revestida de lentos terciopelos,
y apenas se percibe
             el leve golpe
de un remo y otro remo.
La sigue, despaciosa,
tal un jardín flotante,
la que porta el adiós
             hecho de rosas
de los amigos.
Y cierran los dolientes
             el cortejo,
que se pierde en el mar.
Los acompaña,
con un dedo en los labios,
el silencio.
No lejos la isla espera.
Tras el muro rosáceo
             que la ciñe,
suben, altos y oscuros,
             los cipreses.",es
"Forner,Juan_Pablo",<XXI,Así_Siempre_De_Pámpanos_Y_Flores,"Así siempre de pámpanos y flores,
árida Mancha la estación suave
cubra tu suelo y su verde acabe
cuando esparza de nuevo sus favores:
Ópima copia aliente los rigores
que sufre tu cultor, y menos grave
el ábrego cruel no menoscabe
la esperanza feliz de sus sudores:
Si es tanta la virtud que relirados
a ti tus Don Quijotes sin violencia
cobran el seso en nuestro mal perdido;
¡Oh! líbranos de versos endiablados.
Cleón vuelve a tu seno: su dolencia
cura; y dente los cielos lo que pido.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Si_Has_Visto_En_Ruinas_Tu_Ilusión_Querida:,"Si has visto en ruinas tu ilusión querida:
Si tu ideal, como antes, no fulgura;
Si oscureció una sombra tu ventura;
Si tu alma fue por la traición vencida:
¡Mira hacia el porvenir! A nueva vida
Que se abra, como rosa, tu hermosura,
Y arráncate ese amor, esa amargura,
Como puñal de ensangrentada herida.
Si el pasado es de lágrimas, un velo
Impenetrable a tu pasado lanza,
Y una nueva pasión será consuelo;
Será flor en tu oscura lontananza,
Será aurora en las sombras de tu cielo,
Y de tu fe sin luz será esperanza.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Soneto._Imitación_De_Petrarca,"No encuentro paz, ni me conceden guerra;
De fuego devorado, sufro el frío;
Abrazo un mundo, y quédome vacío;
Me lanzo al cielo, y préndeme la tierra.
Ni libre soy, ni la prisión me encierra;
Veo sin luz, sin voz hablar ansío;
Temo sin esperar, sin placer río;
Nada me da valor, nada me aterra.
Busco el peligro cuando auxilio imploro;
Al sentirme morir me encuentro fuerte;
Valiente pienso ser, y débil lloro.
Juguete soy, con tan extraña suerte;
De una belleza, a quien ardiente adoro,
Que no quiere mi vida ni mi muerte.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,El_Despojo_Mortal_Yace_Aquí_Solo,"El despojo mortal yace aquí solo,
la beata alma es ya tornada al cielo,
del pastor Esquivel, que fue en el suelo
un émulo de Orfeo, un nuevo Apolo.
Rabiosa muerte de entre nos llevólo;
inmortal fama con piadoso celo
haga su virtud, tendido el vuelo,
se manifieste al uno y otro polo.
Mirad pues, ninfas, musas y pastores
no haya flor en Parnaso, ni Helicona
destile humor que el lauro os tenga verde.
Y pues fue en el cantar de sus amores
el que puso más alta sus corona,
Amor lo llore, que es el que más pierde.",es
"Darío,Rubén",<XXI,Recreaciones_Arqueológicas,"Escrita en viejo dialecto eolio
hallé esta página dentro un infolío
y entre los libros de un monasterio
del venerable San Agustín.
Un fraile acaso puso el escolio
que allí se encuentra; dómine serio
de flacas manos y buen latín.
Hay sus lagunas.

... Cuando los toros
de las campañas bajo los oros
que vierte el hijo de Hiperión,
pasan mugiendo, y en las eternas
rocas salvajes de las cavernas
esperezándose ruge el león;
cuando en las vírgenes y verdes parras
sus secas notas dan las cigarras,
y en los panales de Himeto deja
su rubia carga la leve abeja
que en bocas rojas chupa la miel,
junto a los mirtos, bajo los lauros,
en grupo lírico van los centauros
con la armonía de su tropel.
Uno las patas rítmicas mueve,
otro alza el cuello con gallardía
como en hermoso bajorrelieve
que a golpes mágicos Scopas haría;
otro alza al aire las manos blancas
mientras le dora las finas ancas
con baño cálido la luz del sol;
y otro, saltando piedras y troncos,
va dando alegres sus gritos roncos
como el ruido de un caracol.
Silencio. Señas hace ligero
el que en la tropa va delantero;
porque a un recodo de la campaña
llegan en donde Diana se baña.
Se oye el ruido de claras linfas
y la algazara que hacen las ninfas.
Risa de plata que el aire riega
hasta sus ávidos oídos llega;
golpes en la onda, palabras locas,
gritos joviales de frescas bocas,
y los ladridos de la traílla
que Diana tiene junto a la orilla
del fresco río, donde está ella
blanca y desnuda como una estrella.
Tanta blancura, que al cisne injuria,
abre los ojos de la lujuria:
sobre las márgenes y rocas áridas
vuela el enjambre de las cantáridas
con su bruñido verde metálico,
siempre propicias al culto fálico.
Amplias caderas, pie fino y breve;
las dos colinas de rosa y nieve...
¡Cuadro soberbio de tentación!
¡Ay del cuitado que a ver se atreve
lo que fue espanto para Acteón!
Cabellos rubios, mejillas tiernas,
marmóreos cuellos, rosadas piernas,
gracias ocultas del lindo coro,
en el herido cristal sonoro;
seno en que hiciérase sagrada copa;
tal ve en silencio la ardiente tropa.
¿Quién adelanta su firme busto?
¿Quirón experto? ¿Folo robusto?
Es el más joven y es el más bello;
su piel es blanca, crespo el cabello,
los cascos finos, y en la mirada
brilla del sátiro la llamarada.
En un instante, veloz y listo,
a una tan bella como Kalisto,
ninfa que al alta diosa acompaña,
saca de la onda donde se baña:
la grupa vuelve, raudo galopa;
tal iba el toro raptor de Europa
con el orgullo de su conquista.
¿A do va Diana? Viva la vista,
la planta alada, la cabellera
mojada y suelta; terrible, fiera,
corre del monte por la extensión;
ladran sus perros enfurecidos;
entre sus dedos humedecidos;
lleva una flecha para el ladrón.
Ya a los centauros a ver alcanza
la cazadora; ya el dardo lanza,
y un grito se oye de hondo dolor:
la casta diva de la venganza
mató al raptor...
La tropa rápida se esparce huyendo,
forman los cascos sonoro estruendo.
Llegan las ninfas. Lloran. ¿Qué ven?
En la carrera la cazadora
con su saeta castigadora
a la robada mató también.

cuando en las vírgenes y verdes parras
sus secas notas dan las cigarras,
y en los panales de Himeto deja
su rubia carga la leve abeja
que en bocas rojas chupa la miel,
junto a los mirtos, bajo los lauros,
en grupo lírico van los centauros
con la armonía de su tropel.

Uno las patas rítmicas mueve,
otro alza el cuello con gallardía
como en hermoso bajorrelieve
que a golpes mágicos Scopas haría;
otro alza al aire las manos blancas
mientras le dora las finas ancas
con baño cálido la luz del sol;
y otro, saltando piedras y troncos,
va dando alegres sus gritos roncos
como el ruido de un caracol.

Silencio. Señas hace ligero
el que en la tropa va delantero;
porque a un recodo de la campaña
llegan en donde Diana se baña.
Se oye el ruido de claras linfas
y la algazara que hacen las ninfas.
Risa de plata que el aire riega
hasta sus ávidos oídos llega;
golpes en la onda, palabras locas,
gritos joviales de frescas bocas,
y los ladridos de la traílla
que Diana tiene junto a la orilla
del fresco río, donde está ella
blanca y desnuda como una estrella.

Tanta blancura, que al cisne injuria,
abre los ojos de la lujuria:
sobre las márgenes y rocas áridas
vuela el enjambre de las cantáridas
con su bruñido verde metálico,
siempre propicias al culto fálico.
Amplias caderas, pie fino y breve;
las dos colinas de rosa y nieve...
¡Cuadro soberbio de tentación!
¡Ay del cuitado que a ver se atreve
lo que fue espanto para Acteón!
Cabellos rubios, mejillas tiernas,
marmóreos cuellos, rosadas piernas,
gracias ocultas del lindo coro,
en el herido cristal sonoro;
seno en que hiciérase sagrada copa;
tal ve en silencio la ardiente tropa.
¿Quién adelanta su firme busto?
¿Quirón experto? ¿Folo robusto?
Es el más joven y es el más bello;
su piel es blanca, crespo el cabello,
los cascos finos, y en la mirada
brilla del sátiro la llamarada.
En un instante, veloz y listo,
a una tan bella como Kalisto,
ninfa que al alta diosa acompaña,
saca de la onda donde se baña:
la grupa vuelve, raudo galopa;
tal iba el toro raptor de Europa
con el orgullo de su conquista.

¿A do va Diana? Viva la vista,
la planta alada, la cabellera
mojada y suelta; terrible, fiera,
corre del monte por la extensión;
ladran sus perros enfurecidos;
entre sus dedos humedecidos;
lleva una flecha para el ladrón.

Ya a los centauros a ver alcanza
la cazadora; ya el dardo lanza,
y un grito se oye de hondo dolor:
la casta diva de la venganza
mató al raptor...

La tropa rápida se esparce huyendo,
forman los cascos sonoro estruendo.
Llegan las ninfas. Lloran. ¿Qué ven?
En la carrera la cazadora
con su saeta castigadora
a la robada mató también.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,Canción_Para_Los_Que_Saben,"Canción para los que saben
lo que es llorar...
¿Quién pudiera darte al viento
e irse al viento en el cantar!
Canción como lluvia fina
sobre el mar,
que se disuelve y es nube
que sube y vuelve a llorar...
Canción que en el alma es lluvia,
canción que es llanto en el mar...
¡Quién pudiera darte al viento
e irse al viento en el cantar!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,El_Adiós_Eterno,"¡Al fin te disipaste, iris bendito
De mi felicidad, virgen amada!
Para ser mía... ¡demasiado pura!
Para ser de otro... ¡demasiado cara!
Al fin entre los dos media... la vida,
El humano imposible nos aparta,
Y no he de verte más sobre la tierra
Ángel guardián, esposa de mi alma.
Llegó la hora de creer ¡Dios mío!
En aquel triste adiós que pronunciaran
Los labios sin saber lo que decían
Porque los corazones lo negaban.
El adiós que resuena en el sepulcro
¡Porque hasta allá sus ecos no se apagan!
El que divorcia en vida para siempre
El sincero dolor y la esperanza.
Hace ya más de un año. Desde entonces,
Cual si fuera otro mundo su morada.
Ni un amigo me ha dicho «yo la he visto»,
Ni ha estado para mí más que en mi alma.
Vino la primavera, y en su frente
Secó el estío la gentil guirnalda,
Y el otoño las hojas del estío,
Y las frutas de otoño nieve blanca.
Cinco veces crucé del viento al soplo
La soledad sin fin del cielo y agua,
Y dormí el sueño del hogar paterno,
Y hablé la lengua de extranjera patria.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Horas_Negras,"Coplero a quien inspira el desencanto,
trovador sin futuro y sin amores,
sobre la tumba de mis sueños canto
al colocar mi búcaro de flores.
Odia el mundo mi canto descreído,
el estigma social tiznó mi frente...
cárabo del dolor, cada gemido
me concita el sarcasmo de la gente.
Sin luz el alma la ilusión desdeña,
el pesar no la irrita ni la abate,
y ni la frente envejecida sueña,
y ni el leproso corazón me late.
Repugna a todos mi fatal delirio
repelen todos mi sufrir eterno,
que brilla en mi aureola de martirio
la fatídica flama del infierno.
Devorado por negra pesadumbre
lanzo en vez de sollozos carcajadas;
porque de infame crápula en la lumbre
arrojé mis creencias adoradas.
En aras de la fe vertí mi llanto;
perdida ya la fe, busqué la orgía;
pero el vicio acreció mi desencanto,
y el vicio, la virtud, todo me hastía.
A mi gastado corazón de lodo
nada, en fin, es capaz de conmoverlo,
y perezoso, indiferente a todo
no puedo ser feliz, ni quiero serlo.
Mi vida ha sido decepción horrible,
el mundo sin piedad ha envenenado
mi corazón que, un tiempo tan sensible,
no sufre al encontrar un desgraciado.
Y si me duelo del dolor ajeno
mi risa burla ese dolor profundo,
que si a mi corazón queda algo bueno
me da vergüenza que lo sepa el mundo.
Cuando la pena torturó mi vida,
la cruda pena la insulté yo mismo,
porque soberbio disfracé la herida
con el torpe descaro del cinismo.
En el albor de juventud sensible
amaba todo, porque fui creyente
yo deliré buscando lo imposible
y de mentiras se pobló mi frente.
Yo combatí con ánimo esforzado
contra la saña de mi suerte adversa;
pero en la lucha atleta fatigado,
sentí agotarse mi gigante fuerza.
Me presentó pensiles engañosos
en su espejo ese mundo fementido,
cual presenta cambiantes primorosos
débil burbuja en su cristal fingido.
Yo también la ilusión vestí de gala
del placer en los cármenes risueños,
yo también de Jacob fijé la escala
para subir al mundo de los sueños.
Soñé con la virtud cándidos lirios
y quise, necio, de ilusión beodo,
subir a la región de los delirios;
pero al querer subir, caí en el lodo.
Yo rebusqué sediento de placeres,
de amistad y de amor las emociones,
y turbas mil de amigos y mujeres
vinieron a matar mis afecciones.
Al ver mis sentimientos chasqueados
burlé yo mismo mi amoroso empeño,
y ya no alcé castillos encantados
sobre la base efímera del sueño.
De mi pobre ilusión asesinada
los restos profanó mi ánima impía;
porque el cadáver de mi fe burlada
alumbré con las luces de la orgía.
Y di culto a ese mundo estrafalario,
y en mi gastada juventud inquieta,
vestido de arlequín subí al calvario
y empapé con mi llanto la careta.
En irritantes goces crapulosos
escarneciendo mi penar ingente,
hice cabriolas y tragué sollozos,
y lleno de ira divertí a la gente.
Mas penitente ya, sufro callando
y consumido de letal tristeza,
por la vía dolorosa voy cargando
la ridícula cruz de mi pobreza.
Histrión a quien el mundo no perdona,
héroe de carnaval, mártir maldito,
un birrete de loco es mi corona
y por túnica llevo un sambenito.
Y nutrido de negras decepciones,
avergonzado en mi vejez, reniego
del enjambre de locas ilusiones
que acarició mi juventud de fuego.
Ilusiones brillantes halagaban
a mi edad juvenil que yo maldigo,
y sediento de gloria me agitaban
sueños de rey en lecho de mendigo.
Soñé en la gloria con delirio tanto,
fue tal la audacia de la mente loca,
que la gloria de Dios, único y santo,
a mi osada ambición pareció poca.
Más Dios abate mi soberbia rara,
y encuentro justa la expiación severa;
que si la gloria que soñé alcanzara
Satanás vencedor acaso fuera.
Fue mi sueño una ráfaga ilusoria;
no existe ese laurel que busqué loco,
que para darme mi imposible gloria
el orbe es nada, lo infinito poco
Para pedir la gloria que yo anhelo
que desván estorboso encuentro el cielo
es débil, impotente la palabra;
do el pensamiento audaz se descalabra.

Ya no me importa mi dolor presente,
ya no me importa mi dolor pasado,
el porvenir lo espero indiferente...
lo mismo es ser feliz que desgraciado.
Sólo ambiciono de fastidio yerto,
cansado ya de perdurable guerra,
el acostarme en mi cajón de muerto
dormir en paz debajo de la tierra.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,"He_Aquí_Las_Cenizas,_Oh_Salto,_De_Tu_Hijo","He aquí las cenizas, oh Salto, de tu hijo.
De ti salió y es justo y es natural que vuelva.
El corazón de un árbol ya es su eterno cobijo:
el silencio, la sombra y el pavor de la selva.",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,Ella_Era_Su_Amada,"Ella era su amada.
Era su vida, su fe, su esperanza,
su amiga, su mundo, su recuerdo,
su anhelo, su alegría, su tristeza...
Ella era su amada,
y como su amada, era el temor y el
deseo, la sombra de la duda, la rosa
y la espina, la mañana, la noche,
la rutina, el dolor, el cielo, porque era
su amada, y aunque no lo sabía, siempre
sería la que él quería que ella fuese...
Unos días se conformaba con mirarla,
y sus ojos le decían tantas cosas...
Ella no las entendía, ¡pero qué bella era!
Era cierta, como el amor, alegre, como el
mar, pequeña como un suspiro, y sobre
todas las cosas, era su amada, perfecta,
única, preciosa.
Era el otoño, con sus hojas tristes,
la Primavera, con todo su esplendor,
inteligente, notable, verdadera, la
amada era la luna y el sol y las estrellas...
Por eso, cuando aquél día,
la vio caminar en silencio, en compañía de
otro, no dijo nada, se quedó pensando,
sin corazón, vacío,
proyectando el amor que en ella habitaba,
un dolor en el alma lo llenó de frío,
y comprendió que jamás sería ya su amada.",es
"Darío,Rubén",<XXI,Llegué_A_La_Pobre_Cabaña,"Llegué a la pobre cabaña
en días de primavera;
la niña triste cantaba,
la abuela hilaba en la rueca.
—¡Buena anciana, buena anciana,
bien haya la niña bella,
a quien desde hoy amar juro
con mis ansias de poeta!
La abuela miró a la niña.
La niña sonrió a la abuela.
Fuera volaban gorriones
sobre las rosas abiertas.
Llegué a la pobre cabaña
cuando el gris otoño empieza.
Oí un ruido de sollozos
y sola estaba la abuela.
—¡Buena anciana, buena anciana!
Me mira y no me contesta.
Yo sentí frío en el alma
cuando vi sus manos trémulas,
su arrugada y blanca cofia,
sus fúnebres tocas negras.
Fuera, las brisas errantes
llevaban las hojas secas.",es
"Larrosa_Hornos,Isabel",XXI,"¿Quién_Eres_Tú,_Que_Mi_Razón_Perturbas?","¿Quién eres tú, que mi razón perturbas?
Yo soy la voz que tu no escuchas...
¿Acaso mi desdicha quieres?
¡No! quiero que tu corazón sonría...
¿Tú crees en mí?
¡Sí! como Dios cree en los hombres...
¿Cuándo esta angustia dejará de oprimirme el pecho?
Cuando el arrepentimiento a tu puerta llame,
Y una lágrima por tu mejilla corra...
¿De dónde sales, que siempre me sigues?
De ti, en el fondo de tu alma habito.",es
"Ruoppolo,Pablo",XXI,Dejo_El_Libro_De_Benedetti_Sobre_La_Mesa,"Dejo el libro de Benedetti sobre la mesa.
Desciendo de la cama y toco con los pies el suelo,
Debajo del suelo,
La Tierra.
Hoy es un día de administración,
De colas, ventanillas y papeles.
Por suerte, termino pronto y decido regresar
A casa caminando. Me gusta bajar de
Ritmo de vez en cuando.
Existen varios ritmos de vida en el mundo:
Ejecutivo,
En coche,
En autobús,
Caminando y ...
            Funcionario.
A mitad de camino decido parar a comprar,
Un CD de John Coltrane y otro de Amalia Rodríguez.
El de Amalia no lo compro,
Me gusta controlar las dosis de consumismo y melancolía.
Continuo caminando contento porque he comprado.
La última parte del camino la hago por el paseo
Junto al mar.
Justo después de salir de la
Tienda, te veo.
Me llamas la atención, pero no mucho.
Parece que vas en mi dirección.
Mejor.
Me entretendré por el camino pensando en ti.
Niña de las dos colas,
Tienes una más alta que otra,
Debiste hacértelas tú.
Te llamaré Sofía. Ya son 200 metros
Recorridos y no conozco tu nombre.
Por el camino voy pasando,
Intermitentemente la mirada entre
El mar, la arena, las olas, la playa,
Y tú.
Miro tu espalda y tu culito.
Me encantaría tocar tu espalda con mi nariz.
Apenas hace 400 metros que nos conocemos
Y ya me eres familiar.
Se está acabando el paseo.
Haces un amago de cambiar de dirección
Pero vuelves.
Al final nos cruzamos, antes del kiosco,
Tú vas hacia la izquierda,
                  Y
yo a la derecha.
Nuestros pasos se juntaron durante 400 metros.
Hay matrimonios que duran menos.
¿Por qué no te dije que me gustabas?
Porque hubieras pensado que estoy loco y
Yo no quería influir en mi destino.
Unos cuantos pasos más y ya te veo,
A lo lejos.
Una sonrisa a 50 metros y una manzana
Separa nuestros cuerpos.
Yo,
   50 metros de cemento,
                   y
tú.
¡Hasta siempre Sofía!. Te echaré de menos.
Continuo mi camino y pienso que Sofía podría
Ser de esas mujeres que veo durante un instante
Y pienso que nunca olvidaré.
Algunas las recuerdo y otras no se si ya las olvidé.
Pero a ti,
Por puro capricho,
No quiero olvidarte.
Así que llego a casa,
Pongo el CD de John Coltrane
Y me pongo a escribir esta pollada.",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,"Si_De_Estas_Cuerdas_Mías,_De_Tonos_Más_Que_Rudos","Si de estas cuerdas mías, de tonos más que rudos,
te resultasen ásperos sus rendidos saludos,
y quieres blandos ritmos de credos idealistas,
aguarda delicados poemas modernistas
que alabarán en oro tus posibles desdenes,
coronando de antorchas tan olímpicas sienes,
devotos de la blanca lis de tu aristocracia,
con que ilustro los rojos claveles de mi audacia,
o espera, seductora, decadentes orfebres
que graben tus blasones en sus creadoras fiebres:
Yo trabajo el acero de temples soberanos:
los sonantes cristales se rompen en mis manos.
Palmera brasileña, que al caminante herido
ofrendarás tus dátiles de Pasión y de Olvido,
en el Desierto Único: tú eres la apoteosis
que nimbando de incendios sus fecundas neurosis,
cruzas por los vaivenes de sus hondos desvelos
como si fueras Luna de sus noches de duelos.
Yo traigo a tu floresta la Alondra moribunda
que, en el violín del Bosque, preludió la errabundo
sinfonía terrena de aquel Ardor eterno
que ahuyenta suavemente las aves del Invierno,
y en las horas tranquilas descubre su cabeza
como un símbolo vago de Amor y de Belleza.
Y pasas, y no sola, presintiendo dorados
orientes, los propicios a los enamorados,
como una novia enferma que evoca espirituales
promesas en las largas noches sentimentales,
o esperas al amado, sonriente, como algunas
heroínas que aguardan al amor de las lunas
hojeando florilegios alegres de la Galia,
con manos de Giocondas poéticas de Italia.
¡Oh, las divinas magas que comulgan misterios
en los ratos fugaces de indecibles imperios
cuyos tiernos mandatos y ansiadas tiranías
de las claudicaciones saben las agonías!
Quiero brindarte versos porque te finjo buena,
con no sé qué bondades y porque eres morena
como la inspiradora de mis lejanos votos
perspectivas azules de paisajes remotos.
Generosa que amparas de los fríos crueles,
como un fruto viviente de tus sanos vergeles,
las rosas inviolables que tus labios oprimen.
(¡Oh, las instigadoras del ensueño y del crimen!)
Paloma fugitiva de la Ciudad vedada,
donde el dolor muriera bajo la enamorada
caricia del Consuelo: ¡Ciudad donde las risas
suenan como campanas de las futuras Misas!
Ya sobre los hastíos de tus meditaciones,
como en fugas radiantes escucharás canciones
de músicas heráldicas, de las músicas locas
que enardecen las ansias y enrojecen las bocas
en besos fecundantes, cual rocíos de mieles
que hasta en el yermo hicieron florecer los laureles.
Yo, a tu rostro moreno consagraré violetas,
las nerviosas amadas tristes de los poetas,
y allá en las tibias tardes, serenas de optimismos,
cuando al disipar todos tus más graves mutismos
mis estrofas de hierro torturen tu garganta,
has de pensar, acaso ¡Si es un hierro que canta!
Como un deslumbramiento de rubias primaveras
irradian y perfuman las dichas prisioneras
de todos tus encantos. ¡Oh, poemas paganos!
Heroína y señora de rondeles galanos:
para que siempre puedas orquestar tus mañanas
calandrias y zorzales mis selvas entrerrianas
te ofrecen en mis trovas. ¡Que en todos los momentos
te den las grandes liras sus más nobles acentos,
y revienten las yemas donde el Placer anida,
en las exaltaciones gloriosas de la Vida
que surgen en el cálido Floreal de tus horas
como un carmen de auroras, eternamente auroras!",es
"Morales,Carlos_Javier",XXI,Fuera_De_Programa,"Aún quedan rosas vivas en mi huerto:
ven para verlas juntos.
Ya sé que no te sobra ni un instante
en tu apretada agenda;
pero ven, que es la vida,
que ahora quiere enseñarnos su hermosura
y entonarnos su frágil melodía,
para que nunca olvides
que aquí tienes tu casa.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Sí,_Yo_Te_Creo;_Viva_Mi_Fortuna","Sí, yo te creo; viva mi fortuna
y viva el canto de mi humilde boca
si abrasada en tu amor mi alma no invoca
para cantar la fe musa ninguna:
de las musas el arte importuna
cuando tu amor me abrasa y me sofoca,
y me place exhalar a mi albedrío
tonos amantes para ti, Dios mío...
Sí, yo te he visto clara y transparente
como la luz que me ilumina veo,
arrebatada, he visto en mi deseo
tu mirada, Señor, resplandeciente;
una vez nada más tu hermosa frente
he contemplado y me turbó el marco,
y esa vez nada más que te he mirado
me dejaste el espíritu arrobado.
Yo no sé cómo fue, si allá en el sueño
o si despierta he visto tu semblante,
sólo sé que te vi cruzar flotante
y que en tu imagen conocí a mi dueño,
y que es de entonces mi irritado empeño
ver otra vez tu aparición brillante,
contemplar otra vez tu imagen cierta
en delirios, en sueños, o despierta.
Yo me sueño contigo muchas veces,
con la ilusión de mi placer me inflamo,
y te busco después y no pareces,
y no respondes aunque más te llamo;
¿En dónde estás? ¿En dónde
resplandeces?
¿Dónde te iré a decir cómo te amo?
¿Cuándo a mis ecos prestarás oído?
¿Cuándo podré llevarte mi gemido?
Yo tengo para ti nuevos acentos
que nada más mi corazón los sabe,
que no los sabe el hombre, el mar, ni el ave,
ni lo saben las brisas ni los vientos.
Y sólo a tus oídos más atentos
les es dado escuchar la voz suave
que por mi seno con aliento gira,
y antes que llegue a mi garganta, expira.
Es voz que al aire pierde su sonido
como flor que a la luz su aroma pierde,
y no puede expresarlo aunque recuerde
su misterioso y virginal sentido:
lágrimas muchas veces he vertido
allá del campo en la llanura verde,
cuando al morir el sol me consumía
sin poderte decir lo que sentía.
¡Ay! lo que siento yo, lo que me inquieta,
Señor, quién lo comprende, quién lo canta;
¡pobre santa Teresa, pobre santa,
que a tal agitación vivió sujeta!
Y más pobre mujer, alma incompleta
esta, que no teniendo gracia tanta,
con la misma pasión que la devora
sin poderte mirar, Señor, te adora.
¿Dónde te iré a buscar, dónde amor
mío,
escondida tu faz en el espacio
hallaré para verte más despacio
y calmar mi agitado desvarío?
¿Hacia dónde, Señor, mis pasos guío
para llegar por senda a tu palacio,
y sin genio, sin numen y sin arte
la fe que siento en mi pasión cantarte?
No te encuentro en el mar que antes ansiaba
cuando tan mal, Señor, te comprendía,
que en el recio furor con que bramaba
escuchar tus acentos presumía;
monstruo rabioso que espumante baba
verde como la bilis escupía
¡cómo sonar en su amargado seno
puede tu canto de dulzura lleno!
No te encuentro en las olas vacilantes
donde pensé que tu mirar lucía
antes de que tus ojos más radiantes
a iluminar vinieran mi poesía;
soles y estrellas encendidos antes
ya me parecen luz pálida y fría,
y si sus rayos por acaso miro
cierro los ojos y por ti suspiro.
Por ti ya dejo las queridas flores,
los pájaros, el río, los pinares,
para ti nada más tengo cantares;
para mí nada más tienen colores
de tus ojos los bellos luminares,
para mí nada más tiene armonía
tu voz que sueño en la locura mía.
¡Oh! tú no estás aquí; tu forma bella
no es la del mar sombrío que batalla:
tu lumbre no es la lumbre de la estrella
ni por los valles mi ansiedad te halla;
tú más hondo que él, más alto que ella
opones a mi amor eterna valla,
y cuanto más en tu existencia creo
más sufro y lloro porque no te veo.
Pero yo tengo fe; yo he de encontrarte;
yo para siempre he de vivir contigo;
yo protegida por tu brazo amigo
el espacio hendiré para alcanzarte:
si en la tierra no es, en otra parte
seré dichosa, pues con fe te sigo,
y no me importa la envidiosa nube
que a interponerse entre nosotros sube.
Presto acaban los años en su giro
y de terna pasión la vida esclava;
presto, Señor, la juventud acaba
exhalada de amor en un suspiro;
no tengo sino a ti cuando deliro,
y este silencio y soledad me agrava
con las horas que pasan y no cuento
absorta en mi constante pensamiento.
¿Serán las pesadumbres de la vida,
de tan vario dolor tanta punzada,
de ingratitudes tantas, tanta herida
las que alarguen aquí nuestra parada?
¿tanto podré tardar en la partida
que el ánima no puede fatigada
con la esperanza, con la fe de hallarte
resignarse, sufrir, callar y amarte?
¡Cuánto esa nube durará en el cielo
si es la tormenta del vivir tan breve
que descendemos como nieve al suelo
y en él nos deshacemos como nieve!
¡Cuánto podré aguardar en este anhelo
si hasta el cierzo helado el soplo leve
hiere mi seno y hacia el triste ocaso
hasta, Señor, a acelerar mi paso!
Ya vi pasada la estación serena
y escucho de las lluvias el ruido,
y el caracol del labrador resuena
en el silencio con medroso aullido;
sola estoy con mi sombra y con mi pena,
mas pienso en ti, Señor, y del sentido
quiero, lanzando el miedo y la tristeza,
al término llegar con fortaleza.
También el joven árbol cuando llueve
desbaratado al agua da sus hojas
que el agosto abrasó tornando rojas
y en vago con el vientecillo mueve;
tal vez el aire sobre mí las lleve
mañana si me rinden mis congojas,
y me inunde la lluvia que ahora cubre
los pálidos narcisos del octubre...
Quién sabe... ¡ah! del Asia allá el gigante
oigo, Señor, que llamaba a nuestras puertas,
y ya de Europa veo en un instante
las tierras de cadáveres cubiertas;
cuando blande su hierro fulminante
siempre las tumbas ¡ay! están abiertas
y ya su brazo siéntese iracundo
y de espanto, Señor, ya tiembla el mundo.
Terrible incendio, que talando pasa
los pueblos de Siam hasta el Bassora,
y crece en Siria, al África devora,
sofoca a Rusia y a la Europa abrasa;
¡ay pobre Irlanda, que tu tierra escasa
es para los sepulcros! reza y llora,
que van los buitres en tu negro ciclo
sobre tus gentes a cubrir su vuelo.
Y ¡ay de nosotros! si el azote rudo
también, Señor, se vuelve contra España,
si entre sus dones fúnebres, Bretaña
también nos manda ese dolor agudo;
¡quién a sus recios golpes halla escudo!
¡qué asilo, si el palacio y la cabaña
convertidos en tristes hospitales
serán para sus víctimas iguales!
¡Quién podrá soportar esa agonía,
gritos de destrucción, ayes humanos;
los niños, las mujeres, los ancianos
pegando el rostro con la tierra fría!
¡Quién podrá soportar esa sombría
noche, sino los ánimos cristianos,
que absorbidos, Señor, en tus amores,
con tu memoria templan sus dolores.
¿En qué boca riquísima de aroma
aspiraremos el divino aliento,
cuando falta al pecho el sufrimiento
y el mismo corazón se nos desploma?
Cuando el dolor horrible nos carcoma
la sangre, con febril entendimiento,
¡qué mano ha de venir sino tu mano
a suavizar el padecer insano!
Tú a trasportarnos en tus brazos vienes
como las madres en la cuna al niño,
lecho nos pones de oloroso armiño,
fresca bebida de placer nos tienes:
con tus besos regalas nuestras sienes,
alegras nuestro ser con tu cariño
y olvidando a tu lado nuestra historia
¡oh! contigo vivir; ésa es la gloria.
Yo comprendo esa dicha santa y pura,
ese tu aliento embriagador recibo,
de tu mirada gozo el atractivo,
de tus ecos penetro la ternura;
vivificante ardor, suave frescura
en tu morada celestial percibo,
tonos, perfumes, delicioso ambiente
que el alma sólo del amante siente.
Por eso ardiente sed tiene mi boca
y en tus labios, Señor, templarla quiero,
y por eso en tus brazos sólo espero
la fiebre mitigar que me sofoca;
y por eso te busco ciega, loca,
porque te adoro y por tu amor me muero,
y por eso con fe; Señor, te sigo
porque quiero vivir siempre contigo.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Vaya_A_Perderse_Este_Canto,"Vaya a perderse este canto
o a ganarse el porvenir.
¡Si lo pierde en su quebranto,
sabrá envolverse en su manto
como César al morir!
Sentir no debes asombros
si me ves turbar la calma
y alzar al Pueblo en mis hombros;
que humeando están los escombros
de los incendios de mi alma...
Al ver mi ardoroso exceso
suspiras tú, y es por eso
que a besarte siempre aspiro:
¡porque yo sé que un suspiro
sólo es la sombra de un beso!
Así a tus espaldas voy,
siendo hoy lo mismo que ayer,
mañana lo mismo que hoy;
tu ideal, tu amor, tu placer,
tu gloria. Soy el que soy.
¡Soy el llanto que te llora,
soy el numen que te canta,
soy el grito que te implora,
soy todo lo que te adora
y te inciensa y te levanta!
Estos son los versos mismos
que oyeron las muchedumbres
y saben los despotismos:
¡pies firmes sobre las cumbres,
alas sobre los abismos!
Debes tú poner la lima
que lime mis cantos tersos...
Deja que un beso te imprima;
y haremos con esa rima
todo un poema en dos versos.
Que de amor al golpe rudo
un haz vibrante y nervudo
mis cánticos son por eso,
recogidos en el nudo
indisoluble de un beso...",es
"Basallote,Francisco",XXI,Soleá,"El día que yo me vaya
sólo quedará la sombra
de alguna de mis palabras.",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,"Silencio_Augusto,_Bosques_Pavorosos","Silencio augusto, bosques pavorosos,
Profundos valles, soledad sombría,
Altas desnudas rocas,
Que solo precipicios horrorosos
Mostráis a mi azorada fantasía,
Tú que mis ojos a llorar provocas,
Y al hondo abismo tocas
Rodando, oh fuente, de la excelsa cumbre,
Marchitos troncos, que la edad primera
Visteis del tiempo, y a la dulce lumbre,
Con frente altiva y fiera,
De la alba luna, que esclarece el mundo,
Cerráis la entrada en mi dolor profundo;
¿Vuestra más triste y fúnebre morada
Do está, y el laberinto más umbrío,
Do mi melancolía
Del silencio y el duelo acompañada
Se pierda libre? El sentimiento mío
Huye la luz del enojoso día,
Y el canto y la alegría,
Cual ave de la noche el sol dorado.
Solo este valle lóbrego y medroso
De riscos y altos árboles cercado,
Que en eco lastimoso
El nombre infausto de mi amigo suena,
Mi pecbo adula y su dolor serena.
Aquí algún tiempo en pláticas sabrosas
De Sirio el fuego asolador burlamos:
Aquí a su lira de oro
Y en sus alas alzándole fogosas
La inspiración, sus hijos le escuchamos,
De los luceros el brillante coro
Con su cantar sonoro
Cual un Dios suspender; y aquí elevaba
Mi tierno numen a la inmensa alteza
De su inefable autor, o me enseñaba
A domar la aspereza
De la virtud con esforzado aliento
¡Cuánto! ¡ay me! ¡cuánto estas memorias
siento!
Ya todo feneció: la mano dura
De la muerte cruel, aquella mano 
Que de sangre sedienta
Postra al poder, la fuerza, la hermosura,
Cual débil heno el áspero solano,
Solo en duelos y lágrimas contenta,
Le arrebató violenta
A su negra mansión; y allí cerrado
Con llave de diamante la espantosa
Eternidad le guarda aprisionado
En noche tenebrosa.
Para él los seres todos fenecieron;
Y fugaz sombra ante sus ojos fueron.
¡Terrible eternidad! ¡vasto océano
Donde todo se pierde! ¿qué es la vida
Contigo comparada?
¿Do no alcanzó tu asoladora mano?
Naturaleza ante tus pies rendida
Al abismo insondable de la nada
Desciende despeñada
Por tu inmenso poder, del sol divino
Apagada la luz, y ese sin cuento
De astros, al cielo adorno peregrino,
Ciegos en un momento.
¡Y aun llega al hombre, al polvo deleznable
Tu ansia de aniquilar, jamás saciable!
¡Pudo el amable, el plácido Dalmiro
Tus iras encender! ¿el virtuoso, 
El bueno en que ofendía,
Para ser blanco al ominoso tiro?
¡Oh mi Dalmiro I ¡oh nombre doloroso
Cuanto un tiempo de gloria al alma mía!
¡Detén la acción impia,
Oh muerte, oh cruda muerte...! el golpe parte,
Retiembla el suelo al hórrido estampido;
Y nada en tu furor basta a apiadarte.
¡Ay! yo le veo tendido
Fiero, espantable en la abrasada arena;
Y un grito de dolor el campo atruena.
¡Imagen cara! ¡idolatrado amigo!
¡Dalmiro, mi Dalmiro! ¡sombra fría!
Aguarda, espera, tente:
Tu cuerpo abrazaré, le daré abrigo,
Te prestaré mi aliento, el alma mía
Dividida en los dos tu seno aliente...
¡Imaginar demente!
¡Vana ilusión...! mis ruegos, mis clamores
Ni al cielo ablandan, ni Dalmiro escucha,
Que en el trance final con los rigores
De la atroz muerte lucha;
Y a mi tornando el rostro desmayado
Ansia llamarme, y siente el labio helado.
No, jamás esta imagen desastrada
Mi mente olvidará, ni el lastimoso 
Espectáculo horrendo
De herirme acabará. La quebrantada
Frente y trémulos ojos, el hondoso
Río de hervidora sangre el lago hinchendo
Viendo estoy, el estruendo
Oigo del bronce atroz; y ¡ay! del herido
Tronco la gran ruina y convulsiones
Con que en tierra se vuelve sin sentido,
Los ayes, las razones
No pronunciadas, y el tender la mano
Favor a todos demandando en vano.
¡Mísero! ¿contra el golpe irresistible
Del infernal obús tus peregrinas
Virtudes qué valieron?
El alto pecho, el ánimo invencible,
El profundo consejo, y las divinas
Luces que aplausos tantos le trajeron,
Las sales que corrieron
De su labio feliz, la voz sagrada,
Órgano de las musas con su muerte
Hoy llorosas y mudas, nada, nada
¡Desapiadada suerte!
A salvarle alcanzó; de tanta gloria
Durando solo la infeliz memoria.
Durando solo para infando duelo,
Y objeto triste de dolor y espanto. 
Extranjero en la tierra
Yo al gozo y a la paz, culpando al cielo,
Siempre en suspiros y bañado en llanto.
Ya si la lumbre matinal destierra
Y el negro ocaso encierra
A la azarosa noche, ya si el día
Torna a apagar su rayo postrimero,
Y se hunde el mundo en la tiniebla fría,
Imagen del primero
Desierto caos, do vagó perdido
En hondo sueño y sempiterno olvido.
Y nunca, nunca mi doliente queja
Término alcanzará; ni el malogrado,
Por que le llame tierno
Grato cual antes prestará su oreja,
Mis lágrimas verá, ni mi cuidado.
Tinieblas, soledad, silencio eterno,
Y un insondable averno
Nos separaron ya: muy más distantes,
Sin cuento más que el que felice mora
Las plagas de la aurora rutilantes,
Y el que aterido llora
Del polo ansiando entre la inmensa nieve
Del Sol un rayo aunque apocado y breve.
¡Oh fatal Calpe! oh rocas, que rizadas
Subís al cielo la sañosa frente, 
Gratas tanto al abrigo
De la altiva Albion, cuanto infamadas
Por ominosas a la Hispana gente.
Desde la edad del infeliz Rodrigo
Siempre halló el enemigo
En vosotras favor, gozando abierto
Sus fuertes naos y cargadas flotas
¡Oh vil traición! vuestro seguro puerto.
Siempre sus haces rotas,
Mi patria en luto envuelta vio perdida
A vuestros pies su juventud florida.
¡Y ora a los canos padres qué desvelos
Y honroso afán! ¡que lágrimas no oprimen
Las madres castellanas!.
¡Cual abismadas en amargos duelos
Por sus amados las doncellas gimen!
Llegando a las provincias más lejanas
Las nuevas inhumanas
De cuantos siega en vos la muerte impía.
Guardad, guardad, guerreros: no fiados
Corráis en vuestra impávida osadía
A escalar malhadados
Tanto y tanto cañón, que hórrido atruena;
O a España dejaréis de lutos llena...",es
"Flórez,Julio",<XXI,¡Tantas_Injurias_Y_Agresiones_Tantas,"¡Tantas injurias y agresiones tantas
en el glorioso ascenso de tus días!
¡Si tú fueras Poder, ya los verías
—pobres siervos— de hinojos a tus plantas!
¿Tal encono por qué? —porque tu mano,
entre la tempestad fosca y siniestra,
se alza como un fanal y en no lejano
confín la ansiada redención nos muestra.
Porque eres noble y grande y, sobre todo,
porque, altiva, sin máculas de lodo,
hoy de la Libertad blandes la enseña...
—¡Relámpago de sangre que tremola
sobre los alaridos de la ola
que acabará por quebrantar la peña!—",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Los_Pequeños_Vacíos,"Los pequeños vacíos,
las secas y ya heladas
huellas de otros amores
lleno, triste, dejando
un angustioso hueco
dentro de mí.
¿Es la muerte este cielo
interior de mi alma?
Plenitud negativa,
riqueza de lo dado,
memoria de tesoros
que aún más me pertenecen,
al ser de quienes quiero.
Estoy tan repartido
y a un tiempo tan intacto,
que olvidaron sus fuentes
todos los ríos del alma.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Ritual_De_Mis_Piernas,"Largamente he permanecido mirando mis largas piernas
con ternura infinita y curiosa, con mi acostumbrada pasión,
como si hubieran sido las piernas de una mujer divina
profundamente sumida en el abismo de mi tórax:
y es que, la verdad, cuando el tiempo, el tiempo pasa,
sobre la tierra, sobre el techo, sobre mi impura cabeza,
y pasa, el tiempo pasa, y en mi lecho no siento de noche que
una mujer está respirando, durmiendo, desnuda y a mi lado,
entonces, extrañas, oscuras cosas toman el lugar de la ausente,
viciosos, melancólicos pensamientos
siembran pesadas posibilidades en mi dormitorio,
y así, pues, miro mis piernas como si pertenecieran a otro
cuerpo,
y fuerte y dulcemente estuvieran pegadas a mis entrañas.
Como tallos o femeninas, adorables cosas,
desde las rodillas suben, cilíndricas y espesas,
con turbado y compacto material de existencia:
como brutales, gruesos brazos de diosa,
como árboles monstruosamente vestidos de seres humanos,
como fatales, inmensos labios sedientos y tranquilos,
son allí la mejor parte de mi cuerpo:
lo enteramente substancial, sin complicado contenido
de sentidos o tráqueas o intestinos o ganglios:
nada, sino lo puro, lo dulce y espeso de mi propia vida,
nada, sino la forma y el volumen existiendo,
guardando la vida, sin embargo, de una manera completa.
Las gentes cruzan el mundo en la actualidad
sin apenas recordar que poseen un. cuerpo y en él la vida,
y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que designan el
cuerpo,
y se habla favorablemente de la ropa,
de pantalones es posible hablar, de trajes,
y de ropa interior de mujer (de medias y ligas de ""señora""),
como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos
por completo
y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo.
Tienen existencia los trajes, color, forma, designio,
y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar,
demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en el mundo,
y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido,
con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas.
Bueno, mis rodillas, como nudos,
particulares, funcionarios, evidentes,
separan las mitades de mis piernas en forma seca:
y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes
no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas.
Desde la rodilla hasta el pie una forma dura,
mineral, fríamente útil aparece,
una criatura de hueso y persistencia,
y los tobillos no son ya sino el propósito desnudo,
la exactitud y lo necesario dispuestos en definitiva.
Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas,
son allí mis piernas, y dotadas
de grupos musculares como animales complementarios,
y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda
vida
sin temblar permanece, aguardando y actuando.
En mis pies cosquillosos,
y duros como el sol, y abiertos como flores,
y perpetuos, magníficos soldados
en la guerra gris del espacio,
todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies,
lo extranjero y lo hostil allí comienza,
los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto,
lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón,
con densa y fría constancia allí se originan.
Siempre,
productos manufacturados, medias, zapatos,
o simplemente aire infinito,
habrá entre mis pies y la tierra
extremando lo aislado y lo solitario de mi ser,
algo tenazmente supuesto entre mi vida y la tierra,
algo abiertamente invencible y enemigo.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Yo_Te_Ofrezco_La_Magia,"Yo te ofrezco la magia:
esconderme tu boca
detrás de las muñecas,
hacer tu desnudez
invisible en mis hombros.
¡Desaparezcas tú!
Debajo de mi espalda
salgan sólo tus manos
en forma de palomas
y atónita
preguntes
en qué parte del acto
pudiera estar el truco.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"Te_Irás,_Tal_Vez;_Te_Irás,_Como_Una_Barca","Te irás, tal vez; te irás, como una barca
buscando el mar huyendo de la tierra,
pero estarás en mi, como la marca
de un doblez en un libro que se cierra.
Te irás, tal vez; y como tantas cosas
que están presentes aunque se hayan ido,
serás en mí como un rosal sin rosas
pero secretamente florecido.
Te irás, tal vez; te iras calladamente,
mas si el humo se va, queda la brasa,
y te parecerás a la corriente
que, pasando y pasando, nunca pasa….
Y así te irás sin irte, como un largo
rumor de agua cayendo noche y día,
pues deja de llover, y sin embargo,
nos parece que llueve todavía...",es
"Alberti,Rafael",<XXI,¡No_Pruebes_Tú_Los_Licores!,"¡No pruebes tú los licores!
¡Tú no bebas!
¡Marineros, bebedores,
los de las obras del puerto,
que él no beba!
¡Qué él no beba, pescadores!
¡Siempre sus ojos despiertos,
siempre sus labios abiertos
a la mar, no a los licores!
¡Que él no beba!

¡Marineros, bebedores,
los de las obras del puerto,
que él no beba!
¡Qué él no beba, pescadores!
¡Siempre sus ojos despiertos,
siempre sus labios abiertos
a la mar, no a los licores!
¡Que él no beba!

¡Qué él no beba, pescadores!
¡Siempre sus ojos despiertos,
siempre sus labios abiertos
a la mar, no a los licores!
¡Que él no beba!

¡Siempre sus ojos despiertos,
siempre sus labios abiertos
a la mar, no a los licores!
¡Que él no beba!

¡Que él no beba!",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Atenta_Al_Gran_Rumor_La_Musa_Mía,"Atenta al gran rumor la musa mía
del armígero son de Marte fiero,
cesó del dulce estilo que primero
en sujeto amoroso se extendía;
mas ahora, con la vuestra en compañía,
me vuelve al sacro monte, donde espero
levantarme más alto y, por grosero,
dejar con nuevo canto el que solía.
Así sus horas con la espada a Marte,
y los ratos del ocio con la pluma
pienso, señor, enderezar a Apolo;
dando a los dos de mí tan larga parte,
y tomándola de ellos tal, que en suma
no me cause tristeza el verme solo.",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Retorno,"Donde estoy nada queda
y existir es vivir en tu recuerdo,
ver una luz atravesando
el rumor arrancado de un cadáver,
escuchar a pesar del miedo
la palabra de un niño que gemía
y tener en las manos un hálito, un temblor
y un profundo lamento ensombrecido.
Pensar en ti no es pensar
con alguien o con algo
sino hundirme en mí mismo y mi principio,
como llegando a un extremo donde fluyen
una tranquilidad de corazón roído,
una amargura de rencor oscuro,
un retornar al hombre desgarrado,
y recordar que el pensamiento muere
a través de ese tiempo que a ti te pertenece,
sin más impulso que tu desamparo,
como una prolongada enfermedad,
como sonido que flotara en un abismo.
Y todo vive inútilmente:
adonde miro allí me encuentro
en vano espejo de mi soledad,
con simulado rostro de Narciso
o humo que pretende conservarse;
hallo sólo tinieblas
y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,
y aquí te palpo y me maldigo
porque vuelves a ser, pero en recuerdo.
Vivo ahora contigo y nada turba
la posesión del tiempo en que viviste,
y nada ha de cambiar mi pensamiento
cuando pensar en ti es contemplar
mi propia voz por sueños invadida
y dolerme de haber creído en mí
como en algo que existe fuera de todo tiempo,
de mí mismo nutrido,
seguro de mi voz.
Amarte hoy sería desertar,
huir del odio que por mí acreciento
bajo el latido de mi corazón;
fuera negar la luz que al rumor sobrevive,
o afirmar que la flor
no crecerá jamás en mis entrañas
con un sabor de imagen prolongada
a través de la carne,
sobre el silencio húmedo del túmulo
de esta mi soledad que resucita y me regresa
al desierto en que siempre había creído.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Pequeño_Poema_Infinito,"Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.
Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.
Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.
Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.",es
"Burriel,Adolfo",XXI,"Breve_Es_El_Sueño,_Así","Breve es el sueño, así
la picadura,
el vuelo de la abeja,
la lluvia,
el brillo
del pájaro y la llama,
la súplica del náufrago,
  y la costa,
breve es la lluvia,
es solitaria el alba,
la sombra del milagro.",es
"Miranda,Sinda",XXI,Se_Me_Hace..._Difícil,"Se me hace... difícil,
tenerte cerca y no tocarte
mirarte a los ojos,
solo mirarte...
Seguir la danza
que interpretan los caminos
por los que intento,
llegar a vos,
hasta alcanzarte.
Dibujar unos labios,
adivinar el ritmo de las palabras,
de las que habla tu alma;
necesitar escuchar tu música,
tu corazón,
necesitarte...
Difícil tarea la de amarte,
sin conocerte;
tenerte cerca y no tocarte,
mirarte a los ojos y no verte.
Buscarte, mi vida...
y para encontrarte,
ser poesía que espera,
de alguien... que la recite.
Sentirte mío... y que no existas.",es
"Guerra,Edward",XXI,Muerte_Esperada,"mañana que muera
quiero llorar tu voz
quiero pasar a tu lado
recojiendo tus besos
amando el dolor
bañado en soledad
caminar en tu sombra
ponerte en un dedo
cambairte de rosa
y morir en tus sueños",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Fuga,"Al ver por dónde huyes
dichoso cambiaría
las sendas interiores de tu alma
por las de alegres campos.
Que si tu fuga fuera
sobre verdes caminos
y sobre las espumas,
y te vieran mis ojos,
seguirte yo sabría.
No hacia dentro de ti,
donde te internas,
que al querer perseguirte
me doy contra los muros de tu cuerpo.
No hacia dentro de ti,
porque no estemos:
tú, pálida, escondida,
yo como ante una puerta
ante tu pecho frío.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Nunca_Salían_Del_Humilde_Templo,"Nunca salían del humilde templo
donde alguien que ignoré los levantó
sobre un altar, como sencillo ejemplo
de alguna alma que entonces floreció.
Nunca salían del humilde templo,
y empolvados mi espíritu los vio
por días y por días. Los contemplo
sobre su altar que al fin envejeció.
Me parecían pájaros de pena,
cautivos, con sus alas de verbena
caídas en sonámbula quietud.
Con sus alas de alondras empolvadas,
y en los ojos estrellas apagadas
y en sus manos tristísimo laúd.",es
Silsh,XXI,Juego_Prohibido,"Guardaré la voz en los cajones,
sobre el sillón
dormiré los murmullos.
Con tu mano de lava
rugirá mi volcán
al abrirse la tierra en serpentinas.
Sé que saldrán insectos de los zócalos
investigando raíces del camino.
Profanarán los cantos libertarios
que hemos escrito al borde de la mesa.
Vendrán por nuestras pieles
buscando en los armarios, los mohínes.
Sellarán nuestras risas en pozos de cemento
ignorando el sabor que agita el juego
de andar en paralelo, haciéndole cosquillas a la infancia.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Hay_Una_Hora_De_Gólgota_En_La_Vida,"Hay una hora de Gólgota en la vida;
hora fatal, en el infierno suena,
hora en que Dios a padecer condena,
hora en que el mundo con desdén olvida.
El hombre entonces con el alma herida
maldice al hombre, de rencor se llena,
baja su frente que rugó la pena
y ni quiere llorar su fe perdida.
Mas si en medio del mundo indiferente
encuentra un corazón que a su quebranto
un alivio le dé, alza la frente,
se reconcilia con el mundo un tanto,
y conmovido, en sus mejillas siente
rodar de gratitud, bendito llanto.",es
"Flores,Manuel_María",<XXI,Como_Al_Ara_De_Dios_Llega_El_Creyente,"Como al ara de Dios llega el creyente,
trémulo el labio al exhalar el ruego,
turbado el corazón, baja la frente,
así, mujer, a tu presencia llego.
¡No de mí apartes tus divinos ojos!
Pálida está mi frente de dolores;
¿para qué castigar con tus enojos
al que es tan infeliz con tus amores?
Soy un esclavo que a tus pies se humilla
y suplicante tu piedad reclama,
que con las manos juntas se arrodilla
para decir con miedo... ¡que te ama!
¡Te ama! Y el alma que el amor bendice,
tiembla al sentirle como débil hoja.
¡Te ama! y el corazón cuando lo dice
en yo no se qué lagrimas se moja.
¡Perdóname este amor! A mí ha venido
como la luz a la pupila abierta,
como viene la música al oído,
como la vida a la esperanza muerta.
Fue una chispa de tu alma desprendida
en el beso de luz de tu mirada
que al abrazar mi corazón en vida
dejó mi alma a la tuya desposada.
Y este amor es el aire que respiro,
ilusión imposible que atesoro
inefable palabra que suspiro
y dulcísima lágrima que lloro.
Es el ángel espléndido y risueño
que con sus alas en mi frente toca,
y que deja —¡perdóname, es un sueño!
El beso de los cielos en mi boca.
Mujer, mujer... mi corazón de fuego
de amor no sabe la palabra santa,
pero palpita en el supremo ruego
que vengo a sollozar ante tu planta.
¿No sabes que por sólo las delicias
de oír el canto que tu voz encierra,
cambiara yo, dichoso, las caricias
de todas las mujeres de la tierra?
¿Que por seguir tu sombra, mi María,
sellando el labio a la importuna queja,
de lágrimas y besos cubriría
la leve huella que tu planta deja?
¿Que por oír en cariñoso acento
mi pobre nombre entre tus labios rojos,
para escucharte detendré mi aliento,
para mirarte me pondré de hinojos?
¿Que por sentir en mi dichosa frente
tu dulce labio con pasión impreso,
te diera yo, con mi vivir presente,
toda mi eternidad... por sólo un beso?
Pero si tanto amor, delirio tanto,
tanta ternura ante mis pies traída,
empapada con gotas de mi llanto,
formada con la esencia de mi vida;
si este grito de amor, íntimo, ardiente,
no llega a ti... si mi pasión es loca,
perdona los delirios de mi mente,
perdona las palabras de mi boca.
Y ya no más mi ruego sollozante
irá a turbar tu indiferente calma...
Pero mi amor hasta el postrer instante
te daré con las lágrimas del alma.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,"De_Oliva,_Y_Verde_Yedra_Coronado","De oliva, y verde yedra coronado,
cuando el rayo del sol es más caliente,
vueltos los ojos a una clara fuente,
y al pie de un alto pino recostado:
sin acuerdo de sí ni del ganado,
que de pacer dejaba al son que siente,
así soltó la voz suavemente
de amores un pastor apasionado:
«Las ondas cesarán del mar profundo,
por altas cumbres subirán los ríos,
sin hoja verde nos vendrá el Verano
y oscuro hará el sol antes el mundo
que aunque refuerce Amor los males míos,
a Silvia deje de adorar Silvano».",es
"Flórez,Julio",<XXI,Triste_Fatalidad;_Se_Pierde_Un_Hombre,"Triste fatalidad; se pierde un hombre
pero nadie a buscarlo se apresura;
se pierde una mujer, y, en el instante,
todos van en su busca.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Este_Paisaje_Duele_En_La_Mirada,"Este paisaje duele en la mirada
un agravio de vidrios y cauterios.
Nadie lo arrullará. Ninguna boca
le ha de brindar un vértigo de besos.
Todos se alejarán de su melena
rugiente de leones y de fuegos.
Sólo hubo un mar, huido de tus conchas,
que aún transita las sales del recuerdo,
sales que son cadáveres de espumas,
sarcófago salobre de un mar muerto.
Sólo ese mar y yo: dos soledades
en el túmulo blando del silencio,
que atadas al grillete de tus dunas
velamos tu crisol en cautiverio.
Sólo ese mar y yo, llanto y espina
que tatuara el dolor sobre tu pecho.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Dime_Desde_Allá_Abajo,"Dime desde allá abajo
la palabra te quiero.
¿Hablas bajo la tierra?
Hablo con el silencio.
¿Quieres bajo la tierra?
Bajo la tierra quiero
porque hacia donde cruzas
quiere cruzar mi cuerpo.
Ardo desde allá abajo
y alumbro tu recuerdo.",es
"Horna,José_María_de",XXI,Tengo_Ganas_De_Llorar,"Cuando recorta mis alas
un mundo cobarde y lento,
y mis sueños se critican
porque levantan el vuelo;
cuando cualquier fantasía
es rechazada al momento
si no se ciñe a las leyes
del santo “tanto por ciento”.
Cuando es “rentable” la vida,
y yo siento en mis adentros
que esta “rentabilidad”
ahoga mis sentimientos.
Cuando la gente me aplaude
en orden a ciertos éxitos,
que yo considero fallos
que traicionaronmis sueños.
Cuando me ahoga el ambiente,
cuando no vislumbro el cielo,
cuando noto a Dios distante
y su condena presiento...
Tengo ganas de llorar
lentamente y en silencio.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Quisiera_Escribir_Cosas_Divertidas_Para_Ti,"Quisiera escribir cosas divertidas para ti.
De catástrofes y pequeñas tristezas
estamos hasta el cuello. Nada de imágenes,
tal vez labios, pelos, y una niña que juega
con el maletín de un médico. No sé, Efraín,
qué paisajes decir ahora que estoy pensando
en ti. No sólo tu bondad me ayudó; también
esa suerte de honradez hierática, tu sencillez
al apoyarte en la ventana de tu departamento
para contemplar, en camiseta, el crepúsculo
mexicano, mientras a tus espaldas los poetas
bebían tequila y hablaban en voz baja.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,¡Cuán_Profunda_La_Rosa_Purpurina,"¡Cuán profunda la rosa purpurina,
y la blonda y la blanca! ¡Así son ellas!
¡Solamente la rosa y las estrellas
pueden ser como son! ¡Y se adivina
cuándo va a perfumar, porque se inclina
y abre, como sus labios las doncellas,
los pétalos y se oyen las querellas
de la tórtola azul y se ilumina
la claridad! ¡Pero también se siente
cuándo va a deshojarse en la neblina,
porque se opaca y misteriosamente
se va cual todas las criaturas bellas!
¡Cual todas no! ¡Con muerte tan divina,
sólo el turpial, las rosas, las estrellas!",es
"Azuela_Espinoza,Francisco",XXI,Lágrima_Seis,"Alguien ha venido a preguntar por sus ojos,
del tiempo de sus ojos,
tránsito largo en una región de hambre.
Le dijeron:
no despiertes al tigre,
no es bueno despertarlo,
¿qué iba a entender sus pecados de soledad?,
amigo de sombras,
largos cuervos pestilentes.

Le dijeron:
no despiertes al tigre,
no es bueno despertarlo,
¿qué iba a entender sus pecados de soledad?,
amigo de sombras,
largos cuervos pestilentes.",es
"Escobar_Galindo,David",<XXI,La_Armonía_Es_Un_Río_Transitable,"La armonía es un río transitable.
Cada aurora embarcamos
corriente abajo, en ceremonia inédita.
No recordamos nunca
las estaciones en las que paramos
ayer o antes de ayer o antes de siempre.
En el viaje que a diario se repite
en una barca nunca vista.
Y aunque escribamos cotidianamente
las minuciosas obras del trayecto,
mañana la aventura será virgen.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Clase,"Como un niño que en la tarde brumosa va diciendo su lección y se duerme.
Y allí sobre el magno pupitre está el mudo profesor que
no escucha.
Y ha entrado en la última hora un vapor leve, porfiado,
pronto espesísimo, y ha ido envolviéndolos a todos.
Todos blandos, tranquilos, serenados, suspiradores,
ah, cuán verdaderamente reconocibles.
Por la mañana han jugado,
han quebrado, proyectado sus límites, sus ángulos, sus
risas, sus imprecaciones, quizá sus lloros.
Y ahora una brisa inoíble, una bruma, un silencio, casi un beso,
los une,
los borra, los acaricia, suavísimámente los recompone.
Ahora son como son. Ahora puede reconocérseles.
Y todos en la clase se han ido adurmiendo.
Y se alza la voz todavía, porque la clase dormida se sobrevive.
Una borrosa voz sin destino, que se oye y que no se supiera ya de
quién fuese.
Y existe la bruma dulce, casi olorosa, embriagante,
y todos tienen su cabeza sobre la blanda nube que los envuelve.
Y quizá un niño medio se despierta y entreabre los ojos,
y mira y ve también el alto pupitre desdibujado
y sobre él el bulto grueso, casi de trapo, dormido, caído,
del abolido profesor que allí sueña.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Un_Oscuro_Dolor_De_Auroras_Rotas,"Un oscuro dolor de auroras rotas,
cavernas de ternuras artesianas,
laberintos de orientes apagados,
relámpagos de nítidas sonatas,
caracolas que ungieron su recinto
con un beso de vivas porcelanas,
piesecitos descalzos de moluscos
que del amor cruzaron la enramada,
encendiendo la hoguera del deseo
bajo la luna llena de las aguas,
combates de los celos irisados
y torpe parpadeo de las valvas
que abrieron la sorpresa de sus luces
y cerraron sus dientes de tenaza;
toda la dulce fauna que al instinto
dejó sepulta en sus rosadas playas
al huir hacia los fondos de los mares
en brazos de una líquida esmeralda,
ya en fósiles y piedra convertida,
reposa de la arena en las entrañas.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Recuerdo_Que_En_Mi_Casa,_Cuando_Era_Yo_Muy_Niño","Recuerdo que en mi casa, cuando era yo muy niño,
había un libro viejo, fantástico y sonoro,
de pastas carcomidas y título de oro,
que nuestra madre siempre leía con cariño.
Hoy, ya que una corona romántica me ciño,
enlazo, en los recuerdos de mi íntimo tesoro,
un libro amarillento de heráldico decoro
y unos cabellos blancos más puros que el armiño.
Quizás habré olvidado mi vida fragorosa;
pero, como el perfume de una obstinada rosa,
dentro del alma, incólume ese recuerdo queda.
Y así es cómo conservo, de aquellos ideales,
un haz ensortijado de canas maternales
opreso entre las hojas del libro de Espronceda.",es
"Iriarte,Juan_de",<XXI,La_Inoculación_De_Las_Viruelas,"Feliz hallazgo y virtud
del arte medicinal,
¡hacer que de injerto mal
brote la misma salud!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Yace,_Lívido_El_Semblante","Yace, lívido el semblante,
Y una ancha herida en el pecho,
Del Katzbach junto a la orilla,
Moribundo el trompetero.
Y para cerrar los ojos
Y dormir su último sueño
Espera a que suene un hurra
Triunfal en su campamento.
Y en tanto que de la muerte
Las ansias está sintiendo,
Un rumor que bien conoce
Alza, en la llanura, el viento.
Se incorpora, y a caballo
Monta con supremo esfuerzo.
Parece un hombre de piedra,
En su pedestal, erecto.
La trompeta empuña. El brazo
La sostiene apenas trémulo,
y gritos de triunfo suenan
Cual tempestad a lo lejos.
¡Victoria!, doquier se escucha;
¡Victoria!, devuelve el eco,
y ¡Victoria!, el hondo espacio
Responde con voz de trueno.
La gritería se acalla,
La trompeta da en el suelo,
y a los pies de su caballo
Se desploma, al punto, muerto.
El regimiento desfila
Por frente del trompetero;
y dice: «¡Qué muerte hermosa!»
El jefe del regimiento.",es
"Munárriz,Jesús",<XXI,La_Verdad_Se_Escondía,"la verdad se escondía
diariamente entre las líneas del periódico
y la esperanza hurgaba
inútilmente por los vertederos.
todo era gris, de un gris tirando a negro.
y los supervivientes
seguían existiendo
casi sólo por no romper con la costumbre.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,"Amor_Y_Un_Gran_Desdén,_Que_Le_Guerrea","Amor y un gran desdén, que le guerrea,
han ya venido a singular combate;
no hay quien entre ellos de concierto trate,
por do fuerza será que el fin se vea.
Mas mi razón vencida, que desea
que el fiero vencedor se desbarate,
para que tanto mal no se dilate,
de nuevo armada, en mi favor pelea.
Ya Amor con dos contrarios se congoja,
y en su poder, do tanto confiaba,
no se asegura ya ni se confía.
Del arco tiene ya la cuerda floja,
ya vuelve las saetas a su aljaba,
ya de mi libertad se acerca el día.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Esta_Cadena_De_Hierro,"Esta cadena de hierro
que tanto pesa, me es leve
de llevar y no la siento.
Hay otra cadena hecha
de olas, de tierras y vientos,
de sonrisas y suspiros,
que me ata y no sé adónde,
que me esclaviza a ese dueño
desconocido, a ese dueño",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Nocturno,"En una noche obscura.

¿De quién es esta voz que va conmigo
por el desierto de la noche obscura?
¿De quién es esta voz que me asegura
la certidumbre de lo que persigo?
¿De quién es esta voz que no consigo
reconocer en la tiniebla impura?
¿De quién es esta voz cuya dulzura
me recuerda la voz del pan de trigo?
¿De quién es esta voz que me serena?
¿De quién es esta voz que me levanta?
¿De quién es esta voz que me enajena?
¿De quién es esta voz que, cuando canta,
de quién es esta voz que, cuando suena,
me anuda el corazón y la garganta?",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,La_Grave_Enfermedad_Que_En_Silvia_Vía,"La grave enfermedad que en Silvia vía
lloraba triste su pastor Silvano,
cuando, mirando en la siniestra mano,
le vio un agudo hierro que tenía,
así diciendo: «De la furia mía
guárdese todo corazón humano».
¿Y qué hará con alegre gesto y sano
la que doliente y tal esto hacía?
Mostró que, pues peligro descubierto
tan claro desengaña al que le viere,
huyan todos la muerte conocida,
porque el daño mayor está encubierto,
que el triste que a quererla se atreviere
harto más aventura que la vida.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,¿Y_Temes_Que_Otro_Amor_Mi_Amor_Destruya?,"¿Y temes que otro amor mi amor destruya?
Qué mal conoces lo que pasa en mí;
no tengo más que un alma, que es ya tuya,
y un solo corazón, que ya te di.
¿Y temes que placeres borrascosos
arranquen ¡ay! del corazón la fe?
Para mí los placeres son odiosos;
en ti pensar es todo mi placer.
Aquí abundan mujeres deslumbrantes,
reinas que esclavas de la moda son,
y ataviadas de sedas y brillantes,
sus ojos queman, como quema el sol.
De esas bellas fascinan los hechizos,
néctar manan sus labios de carmín;
mas con su arte y su lujo y sus postizos,
ninguna puede compararse a ti.
A pesar de su grande poderío,
carecen de tus gracias y virtud,
y todas ellas juntas, ángel mío,
valer no pueden lo que vales tú.
Es tan ingente tu sin par pureza,
y tan ingente tu hermosura es,
que alzar puede su templo la belleza
con el polvo que oprimes con tu pie.
Con razón me consume negro hastío
desde que te hallas tú lejos de aquí,
y con razón el pensamiento mío
sólo tiene memoria para ti.
Yo pienso en ti con ardoroso empeño,
y siempre miro tu divina faz,
y pronuncio tu nombre cuando sueño,
y pronuncio tu nombre al despertar.
Si del vaivén del mundo me retiro,
y ávido de estudiar quiero leer,
entre las letras ¡ay! tu imagen miro,
tu linda imagen de mi vida ser.
Late por ti mi corazón de fuego,
te necesito como el alma a Dios;
eres la virgen que idolatro ciego;
eres la gloria con que sueño yo.",es
"López_Meléndez,Teódulo",XXI,Las_Palabras,"Las palabras
neumáticas
   imperturbables
píldoras
que no curan,
cagajones
metras
silencios de hábiles embalsamadores
putas
inmunes a mi desasosiego
neumáticas
   imperturbables
píldoras
que no curan,
cagajones
metras
silencios de hábiles embalsamadores
putas
inmunes a mi desasosiego

inmunes a mi desasosiego",es
"Rokha,Pablo_de",<XXI,Sentado_A_La_Sombra_Inmortal_De_Un_Sepulcro,"Sentado a la sombra inmortal de un sepulcro,
o enarbolando el gran anillo matrimonial herido
     a la
manera de palomas que se deshojan
     como
congojas,
escarbo los últimos atardeceres.
   Como quien arroja un libro de botellas tristes
     a la
Mar-Oceáno
o una enorme piedra de humo echando sin embargo
     espanto a
los acantilados de la historia
o acaso un pájaro muerto que gotea llanto,
voy lanzando los peñascos inexorables del pretérito
contra la muralla negra.
   Y como ya todo es inútil,
como los candados del infinito crujen en goznes
     mohosos,
su actitud llena la tierra de lamentos.
   Escucho el regimiento de esqueletos del
gran
     
crepúsculo,
del gran crepúsculo cardíaco o demoníaco,
maníaco
     de los
enfurecidos ancianos,
la trompeta acusatoria de la desgracia acumulada,
el arriarse descomunal de todas las banderas,
     el
ámbito terriblemente pálido
de los fusilamientos, la angustia
del soldado que agoniza entre tizanas y frazadas,
     a
quinientas leguas abiertas
del campo de batalla, y sollozo como un pabellón
     antiguo.
   Hay lagrimas de hierro amontonadas, pero
por dentro del invierno se levanta el hongo infernal
     del
cataclismo personal, y catástrofes
     de ciudades
que murieron y son polvo remoto, aúllan.
   Ha llegado la hora vestida de
pánico
en la cual todas las vidas carecen de sentido,
     carecen de
destino, carecen de estilo y de 
     espada,
carecen de dirección, de voz, carecen
de todo lo rojo y terrible de las empresas
     o las
epopeyas o las viviendas ecuménicas,
que justificarán la existencia como peligro y como
     suicidio;
un mito enorme,
equivocado, rupestre, de rumiante
fue el existir; y restan las chaquetas solas del
     
ágape inexorable, las risas caídas
     y el
arrepentimiento invernal de los excesos,
en aquel entonces antiquísimo con rasgos de santo
     y de
demonio,
cuando yo era hermoso como un toro negro y tenía
     las
mujeres que quería
y un revólver de hombre a la cintura.
   Faltan las glándulas
y el varón genital intimidado por el yo rabioso,
     se recoge
a la medida del abatimiento
     o
atardeciendo
araña la perdida felicidad en los escombros;
el amor nos agarró y nos estrujó como a limones
     
desesperados,
yo ando lamiendo su ternura,
pero ella se diluye en la eternidad, se confunde
     en la
eternidad, se destruye en la eternidad
     y aunque
existo porque batallo y ""mi poesía
     es mi
militancia"",
todo lo eterno me rodea amenazándome y gritando
     desde la
otra orilla.
   Busco los musgos, las cosas usadas y 
     
estupefactas,
lo postpretérito y difícil, arado de pasado
     e
infinitamente de olvido, polvoso y mohoso
     como las
panoplias de antaño, como
     las
familias de antaño, como las monedas
     de
antaño,
con el resplandor de los ataúdes enfurecidos,
el gigante relincho de los sombreros muertos,
     o aquello
únicamente aquello
que se está cayendo en las formas
el yo público, la figura atronadora del ser
que se ahoga contradiciéndose.
   Ahora la hembra domina, envenenada,
y el vino se burla de nosotros como un cómplice
     de
nosotros, emborrachándonos, cuando nos
     llevamos
la copa a la boca dolorosa,
acorralándonos y aculatándonos contra nosotros
     mismos
como mitos.
   Estamos muy cansados de escribir
universos
     sobre
universos
y la inmortalidad que otrora tanto amaba el corazón
     
adolescente, se arrastra
como una pobre puta envejeciendo;
sabemos que podemos escalar todas las montañas
     de la
literatura como en la juventud heroica,
     que nos
aguanta el ánimo
el coraje suicida de los temerarios, y sin embargo
     yo,
definitivamente viudo, definitivamente solo,
     
defnitivamente viejo, y apuñalado de 
     
padecimientos,
ejecutando la hazaña desesperada de sobrepujarme,
el autorretrato de todo lo heroico de la sociedad
     y la
naturaleza me abruma;
¿qué les sucede a los ancianos con su propia
     ex
combatiente sombra?
se confunden con ella ardiendo y son fuego
     rugiendo
sueño de sombra hecho de sombra,
lo sombrío definitivo y un ataúd que anda llorando
     sombra
sobre sombra.",es
"Arreola,Juan_José",<XXI,Hay_En_Zapotlán_Una_Plaza_Que_Le_Dicen_De_Ameca,"Hay en Zapotlán una plaza que le dicen de Ameca, quien sabe por qué. Una calle ancha y empedrada se da contra un testerazo, partiéndose en dos. Por allí desemboca el pueblo en sus campos de maíz.
Así es la Plazuela de Ameca, con su esquina ochavada y sus casas de grandes portones. Y en ella se encontraron una tarde, hace mucho, dos rivales de ocasión. Pero hubo una muchacha de por medio.
La Plazuela de Ameca es tránsito de carretas. Y las ruedas muelen la tierra de los baches, hasta hacerla finita, finita. Un polvo de tepetate que arde en los ojos, cuando el viento sopla. Y allí había, hasta hace poco, un hidrante. Un caño de agua de dos pajas, con su llave de bronce y su pileta de piedra.
La que primero llegó fue la muchacha con su cántaro rojo, por la ancha calle que se parte en dos. Los rivales caminaban frente a ella, por las calles de los lados, sin saber que se darían un tope en el testerazo. Ellos y la muchacha parecía que iban de acuerdo con el destino, cada uno por su calle.
La muchacha iba por agua y abrió la llave. En ese momento los dos hombres quedaron al descubierto, sabiéndose interesados en lo mismo. Allí se acabó la calle de cada quien, y ninguno quiso dar paso adelante. La mirada que se echaron fue poniéndose tirante, y ninguno bajaba la vista.
—Oiga amigo, qué me mira.
—La vista es muy natural.
Tal parece que así se dijeron, sin hablar. La mirada lo estaba diciendo todo. Y ni un ai te va, ni ai te viene. En la plaza que los vecinos dejaron desierta como adrede, la cosa iba a comenzar.
El chorro de agua, al mismo tiempo que el cántaro, los estaba llenando de ganas de pelear. Era lo único que estorbaba aquel silencio tan entero. La muchacha cerró la llave dándose cuenta cuando ya el agua se derramaba. Se echó el cántaro al hombro, casi corriendo con susto.
Los que la quisieron estaban en el último suspenso, como los gallos todavía sin soltar, embebidos uno y otro en los puntos negros de sus ojos. Al subir la banqueta del otro lado, la muchacha dio un mal paso y el cántaro y el agua se hicieron trizas en el suelo.
Ésa fue la merita señal. Uno con daga, pero así de grande, y otro con machete costeño. Y se dieron de cuchillazos, sacándose el golpe un poco con el sarape. De la muchacha no quedó más que la mancha de agua, y allí están los dos peleando por los destrozos del cántaro.
Los dos eran buenos, y los dos se dieron en la madre. En aquella tarde que se iba y se detuvo. Los dos se quedaron allí bocarriba, quién degollado y quién con la cabeza partida. Como los gallos buenos, que nomás a uno le queda tantito resuello.
Muchas gentes vinieron después, a la nochecita. Mujeres que se pusieron a rezar y hombres que dizque iban a dar parte. Uno de los muertos todavía alcanzó a decir algo: preguntó que si también al otro se lo había llevado la tiznada.
Después se supo que hubo una muchacha de por medio. Y la del cántaro quebrado se quedó con la mala fama del pleito. Dicen que ni siquiera se casó. Aunque se hubiera ido hasta Jilotlán de los Dolores, allá habría llegado con ella, a lo mejor antes que ella, su mal nombre de mancornadora.",es
"Rodríguez,Antonieta",XXI,Otro_Verbo,"Olvidé el rumor cotidiano de hacer
desayunos,almuerzos y cenas.
El empeño de hacer una buena limpieza
rompió las ventanas,
salió todo el polvo por ellas,
y salté por los vericuetos
en mi bicicleta.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Las_Flores,"¿Hay algo en esta vida
Toda dolores,
Más tierno que los niños
Y que las flores?
¿Hay símbolo más dulce,
Más elocuente,
Que diga lo que el alma
Callando siente?
Mirad... cierran el campo
Los horizontes;
Son murallas azules
Los altos montes.
En sus cimas se posa
La blanca nube
Que del tranquilo lago
Ligera sube.
El sol quiebra sus rayos
En la cascada,
Y ios vientos suspiran
En la enramada.
Sobre el enhiesto roble
Tosco y severo,
Entre las verdes hojas
Canta el jilguero.
La parvada de tordos
Rauda se aleja,
Y en los lirios azules
Zumba la abeja.
Luce el granado flores
Como escarlata,
Las azucenas fingen
Copas de plata;
Y en naranjos que mecen
Doradas pomas,
Cantoras de la tarde
Son las palomas.
Al son de los arroyos
Murmuradores
Se duelen y se plañen
Los ruiseñores,
Y en los alegres prados
Y en las colinas,
¡Qué alegres van y vuelven
Las golondrinas!
¡Cómo brillan los rayos
Del sol fecundo!
¡Qué jardín tan risueño
Parece el mundo!
Es porque está de gala
Natura entera;
Es porque está reinando
La Primavera,
Y no hay en esta vida,
Toda dolores,
Nada tan expresivo
Como las flores.
Una flor en el pecho
Del ser amado,
Es la llave de un cielo
Siempre anhelado.
Allí encuentra la vida
Que el alma quiere,
Y al fuego de esa vida
Marchita muere.
Que así en amores miran
Los corazones,
Morir como las rosas
Las ilusiones.
En la iglesia más pobre,
Más solitaria,
Es un ramo de flores
Una plegaria:
Que sus hojas que adornan
El templo santo
La fe las humedece
Con tierno llanto;
Y la fe con sus alas
De raudo vuelo,
Oración y perfume
Remonta al cielo.
Cual corona de estrellas
Los azahares
Brillan en blancas frentes
En los altares:
¿Qué diadema más digna
De la belleza?
¿Qué símbolo más tierno
De la pureza?...
¡Ay! también en las tumbas
Las flores crecen;
Ni se cansan, ni olvidan,
Ni desfallecen.
Allí, lejos del brillo
Del mundo vano,
Crecen sobre la madre,
Sobre el hermano.
Que el manto del olvido
La tumba envuelva:
Sobre él tiende sus flores
La madreselva.
La memoria de un muerto
Queda perdida;
La flor es una hermana
Que nunca olvida,
Y de la helada tumba
Bajo el abrigo,
Dice al que duerme solo:
«Yo estoy contigo».
¡Ay! son flores hermosas
Las ilusiones
Que embriagan y adormecen
Los corazones.
Allá en la Primavera
¡Cuántas nacieron!
Unas se marchitaron,
Otras se fueron,
Y sobre elcampo estéril
De los dolores,
Son cardos los recuerdos:
¡Qué tristes flores!
El campo que hoy alegra
La luz del día,
Lo secará diciembre
Con mano fría;
Pero pronto, a ios besos
Del sol ardiente,
Tornará su belleza
Más esplendente.
Y abrirán sus nectarios
En las corolas,
Los lirios, las violetas,
Las amapolas.
Tendrá rumor la fuente,
Aroma el prado,
El jardín mariposas,
Fruto el granado;
Y sonarán los cantos
Dulces, sentidos,
De avecillas que pueblen
Los nuevos nidos.
Así también el alma
Que sufre y llora,
Tras de la negra noche
Tiene su aurora.
A cuántos bellos nombres
Su luz alcanza
Se llama fe, ventura,
Gloria, esperanza;
Que si son cual invierno
Las decepciones,
¡Tienen su primavera
Las ilusiones!
Se llora una esperanza
Que se derrumba,
Y luego crecen flores
Sobre su tumba.
Fecunda el alma humana
Como la tierra,
Gérmenes de ventura
Constante encierra,
Y halla, para consuelo
De sus dolores:
¡La mujer! ¡La más bella
Flor de las flores!",es
"Chumacero,Alí",<XXI,"Mueve_Los_Aires,_Torna_En_Fuego","Mueve los aires, torna en fuego
su propia mansedumbre: el frío
va al asombro y el resplandor
a música es llevado. Nadie
respira, nadie piensa y sólo
el ondear de las miradas
luce como una cabellera.
En la sala solloza el mármol
su orden recobrado, gime
el río de ceniza y cubre
rostros y trajes y humedad.
Cuerpo de acontecer o cima
en movimiento, su epitafio
impera en la penumbra y deja
desplomes, olas que no turban.
Muertas de oprobio, en el espacio
dormitan las familias, tristes
como el tahur aprisionado,
y añora la mujer adúltera
la caridad de ajena sábana.
Bajo la luz, la bailarina
sueña con desaparecer.",es
"Hinojosa,José_María",<XXI,Quedó_La_Noche_Vacía,"Quedó la noche vacía
y no obstante estaba llena
de siluetas y misterios.
Fuimos palpando en su frente
todos nuestros pensamientos.
Quedó la noche vacía
aún con los barcos del puerto,
¿de dónde será este barco
y quiénes sus marineros?
Quedó la noche vacía,
¿y dónde irá este velero?
¿qué mares desgarrará,
y qué vientos?
El mar crujía la luz
del faro, en el antepuerto.
Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

Fuimos palpando en su frente
todos nuestros pensamientos.
Quedó la noche vacía
aún con los barcos del puerto,
¿de dónde será este barco
y quiénes sus marineros?
Quedó la noche vacía,
¿y dónde irá este velero?
¿qué mares desgarrará,
y qué vientos?
El mar crujía la luz
del faro, en el antepuerto.
Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

Quedó la noche vacía
aún con los barcos del puerto,
¿de dónde será este barco
y quiénes sus marineros?
Quedó la noche vacía,
¿y dónde irá este velero?
¿qué mares desgarrará,
y qué vientos?
El mar crujía la luz
del faro, en el antepuerto.
Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

Quedó la noche vacía,
¿y dónde irá este velero?
¿qué mares desgarrará,
y qué vientos?
El mar crujía la luz
del faro, en el antepuerto.
Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

El mar crujía la luz
del faro, en el antepuerto.
Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

Cogidas de las cinturas
que sus ritmos habían hecho,
las canciones marineras
iban recorriendo el puerto,
y salían por alta mar
entre las olas de viento.
Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.

Quedó la noche vacía
de cantos de marineros.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Mi_Voz,_Tu_Voz","Mi voz, mi voz, las voces de tu aliento,
de tu mano de raso y aceituna,
de mi párpado herido por la luna,
de tu risa perdida por el viento.
Tu voz, tu voz, mi voz en el acento
de la ráfaga, corza sin fortuna,
de la canción desmantelada en una
tormenta contenida en un lamento.
Tu voz, mi voz, tu voz, la voz unida
de mi pecho y tu labio, repartida
ya entre mi isla y tu jardín del día.
Vete, por Dios. La vida se me puebla
de amarga flor, de nieve sumergida
y apretada ceniza de tiniebla.",es
"Peña_del_Bosque,Leopoldo",XXI,Vida_De_Perros...,"Jilguero de dulces trinos,
contento de verdes valles,
Señora de mis amores,
Eras sol de la mañana
Será que te quise tanto,
por los ojos que me echabas,
que sufro todos los días
las ausencia de tus miradas.
Y yo por más que te grito
que me muero de no verte,
que penas tengo en el alma,
Alma mía, ven a verme
Escucha a mi corazón,
que late con fuerte estruendo,
se muere de las angustias
de la pena de no verte.
Yo siento que hasta la vida,
sin ti no vale la pena,
que diera por arroparme
con tu pelo por las noches
Y así quitarme éste frío
que me cala hasta los huesos,
que me muerde como un perro
de la rabia de perderte.
Y quítame ya de penas.
Y llévame allá contigo.
Que vida como la mía…
Más bien es, vida de perros.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Todo_El_Árbol,"Todo el árbol
Irguiendo está su ansia de la raíz al canto.
         Se remontan
Hacia la confidencia del susurro las hojas.
         Por el viento
Del estío adorable se encumbran los deseos.
         Pende encima
De la copa el azul que en el viento fascina.
         Ved: el árbol
Se tiende a la fruición de su azul inmediato.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Como_Un_Grueso_Perfume,"Como un grueso perfume
se agrandaba opulento
rozando con sus bordes
interiores del alma,
y luego, al alejarse
en las paredes íntimas,
abandonó consciente
—señal, vestigio, huella—
la fina piel suavísima
de su último contorno.
Hueco de olor, el cuatro
perfil de aroma ofrece
a pesquisas de olfato:
señal, vestigio, huella,
del tránsito de un libro.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Cantan_Los_Cocolos_Bajo_Los_Cocales,"Cantan los cocolos bajo los cocales.
Ya la piel del toro muge en el tambor.
Los temibles lirios de sus carcajadas:
sus furiosas lunas contra el nubarrón.
Está fiero el cielo que cayó en sus ojos.
Lucha con ancas de la hembra el son.
Por entre pestañas de los cocoteros
cuchillos de vida le clava ya el sol.
Nórticos turistas mascan voces negras;
piel color de rosa trópico quemó;
pipas neoyorquinas, tufo de cerveza;
(se tragó la kódak los Papá-bocó).
Las cocolas cantan cánticos calientes,
cantos que retuercen vientres de alquitrán,
y entre sus corpiños tiemblan cocos negros
que a los cocolitos vida blanca dan.
Recia risa, a ratos, hace heridas blancas.
Hoy su noche alumbran, y anda por su piel
ya borracho el son. Mas, la borrachera
que entra por sus belfos, sale por los pies.
Y los dulces huesos de la dura caña
no tienen más mieles ni más duros son,
que la carne negra de la negra alegre
que se alegra a golpes de tambora y sol.
Sube por su cuerpo de bestia divina
fuerte olor a tierra. Su respiración
viene como un viento del ciclón del Cosmos,
(la emborracha el rito mucho más que el ron).
Sale ya del vientre del tambor la selva.
Ya la piel del toro muge en el tambor.
Y contra el silencio de sus ruidos roncos
la negra desnuda parece una voz.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,El_Estrecho_De_Magallanes,"El capitán osado navega en la insegura
noche del mar. Su barco, de crujidora quilla,
que ve, de pronto, abierta la trágica cuchilla
de un monte en dos partido, por ella se aventura.
Las velas se desgarran y hay vientos de locura;
allá, hacia un lado, a veces, una fogata brilla;
y enronquecidos lobos, desde una y otra orilla,
hacen sonar sus gritos sobre la noche obscura.
Las olas ladran... ladran... en los abruptos flancos;
y, envueltas en espumas, parecen perros blancos
contra los lobos negros en las riberas solas...
Y el barco sigue... sigue...; y, al proseguir de frente,
como iban separándose ante Moisés las olas,
se van también abriendo las tierras lentamente...",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,Por_La_Encendida_Calle_Antillana,"Por la encendida calle antillana
Va Tembandumba de la Quimbamba
—Rumba, macumba, candombe, bámbula—
Entre dos filas de negras caras.
Ante ella un congo —gongo y maraca—
ritma una conga bomba que bamba.
Culipandeando la Reina avanza,
Y de su inmensa grupa resbalan
Meneos cachondos que el congo cuaja
En ríos de azúcar y de melaza.
Prieto trapiche de sensual zafra,
El caderamen, masa con masa,
Exprime ritmos, suda que sangra,
Y la molienda culmina en danza.
Por la encendida calle antillana
Va Tembandumba de la Quimbamba.
Flor de Tórtola, rosa de Uganda,
Por ti crepitan bombas y bámbulas;
Por ti en calendas desenfrenadas
Quema la Antilla su sangre ñáñiga.
Haití te ofrece sus calabazas;
Fogosos rones te da Jamaica;
Cuba te dice: ¡dale, mulata!
Y Puerto Rico: ¡melao, melamba!
¡Sus, mis cocolos de negras caras!
Tronad, tambores; vibrad, maracas.
Por la encendida calle antillana
—Rumba, macumba, candombe, bámbula—
Va Tembandumba de la Quimbamba.",es
"Marechal,Leopoldo",<XXI,Creo_En_La_Vida_Todopoderosa,"Creo en la vida todopoderosa,
en la vida que es luz, fuerza y calor;
porque sabe del yunque y de la rosa
creo en la vida todopoderosa
y en su sagrado hijo, el buen Amor.
Tal vez nació cual el vehemente sueño
del numen de un espíritu genial;
brusca la senda, el porvenir risueño,
nació tal vez cual el vehemente sueño
de un apóstol que busca un ideal.
Padeció, la titán, bajo los yugos
de una falsa y mezquina religión;
veinte siglos se hicieron sus verdugos
y aun padece, titán, bajo sus yugos
esperando la luz de la razón.
Fue en la humana estultez crucificada;
murió en el templo y resurgió en la luz...
¡Y, desde alli, vendra como una espada,
contra esa Fe que germino en la nada,
contra ese dios que enmascaro la cruz!
Creo en la carne que pecando sube,
creo en la Vida que es el Mal y el Bien;
la gota de agua del pantano es nube.
Creo en la carne que pecando sube
y en el Amor que es Dios.
    ¡Por siempre amén!

Tal vez nació cual el vehemente sueño
del numen de un espíritu genial;
brusca la senda, el porvenir risueño,
nació tal vez cual el vehemente sueño
de un apóstol que busca un ideal.
Padeció, la titán, bajo los yugos
de una falsa y mezquina religión;
veinte siglos se hicieron sus verdugos
y aun padece, titán, bajo sus yugos
esperando la luz de la razón.
Fue en la humana estultez crucificada;
murió en el templo y resurgió en la luz...
¡Y, desde alli, vendra como una espada,
contra esa Fe que germino en la nada,
contra ese dios que enmascaro la cruz!
Creo en la carne que pecando sube,
creo en la Vida que es el Mal y el Bien;
la gota de agua del pantano es nube.
Creo en la carne que pecando sube
y en el Amor que es Dios.
    ¡Por siempre amén!

Padeció, la titán, bajo los yugos
de una falsa y mezquina religión;
veinte siglos se hicieron sus verdugos
y aun padece, titán, bajo sus yugos
esperando la luz de la razón.
Fue en la humana estultez crucificada;
murió en el templo y resurgió en la luz...
¡Y, desde alli, vendra como una espada,
contra esa Fe que germino en la nada,
contra ese dios que enmascaro la cruz!
Creo en la carne que pecando sube,
creo en la Vida que es el Mal y el Bien;
la gota de agua del pantano es nube.
Creo en la carne que pecando sube
y en el Amor que es Dios.
    ¡Por siempre amén!

Fue en la humana estultez crucificada;
murió en el templo y resurgió en la luz...
¡Y, desde alli, vendra como una espada,
contra esa Fe que germino en la nada,
contra ese dios que enmascaro la cruz!
Creo en la carne que pecando sube,
creo en la Vida que es el Mal y el Bien;
la gota de agua del pantano es nube.
Creo en la carne que pecando sube
y en el Amor que es Dios.
    ¡Por siempre amén!

Creo en la carne que pecando sube,
creo en la Vida que es el Mal y el Bien;
la gota de agua del pantano es nube.
Creo en la carne que pecando sube
y en el Amor que es Dios.
    ¡Por siempre amén!",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,"Te_Saludo,_Santuario_Del_Reposo","Te saludo, santuario del reposo,
como al Monle sagrado el pasajero;
bendito seas, oasis misterioso,
de bienandanza asilo verdadero.
Ojalá que a la sombra de este añoso
árbol, encuentre la quietud que espero,
y un instante siquier torne a la vida
un alma por el vicio carcomida.

De rica pompa te vistió natura,
híbleo vergel, do cantan ruiseñores;
te dio un riachuelo cuya linfa pura
despide a la alborada sus vapores,
y de tu suelo en la feraz llanura
rosas tejió de límpidos colores,
que abren su botón sin pesadumbre
del astro rey al resbalar la lumbre.

Foco de luz, Edén privilegiado
que respetan tal vez las tempestades;
alcázar de esmeralda fabricado
por Aquel que gobierna las edades;
paraíso de flores habitado
por feronias, ondinas y oreades;
en ti de Dios lo grande se retrata,
y al visitarte el pecho se dilata.

Es de tisú tu pabellón ingente
que en perlas mana líquido rocío;
huele a jazmín el tu aromoso ambiente
de azahar es tu bosque tan sombrío,
y en roca de coral brota el torrente
de plata pura que se vuelve río:
por eso yo, tan linda al contemplarte,
tierra de promisión, quiero besarte.

Feliz si aquí sin pena y sin desvelo
resbalaran mis horas venturosas,
mirando en el esmalte de tu cielo
las de oro y nácar nubes vaporosas.
Ese Edén imposible que yo anhelo,
lleno de luz, de aromas y de rosas,
realizado en tus cármenes lo viera,
y de Dios la clemencia bendijera.

Si con la virgen que adoré soñando
al asomar mis años juveniles,
aquí estuviese de su amor gozando,
pasara nuestra vida en los pensiles
como dos colibrís pasan cantando,
y fueran nuestras almas infantiles
cual dos gotas del cielo desprendidas
en el nectario de la flor unidas.

Corriera tras mi linda en el boscaje
siguiendo las pintadas mariposas,
y el aura al recoger el fino encaje
me enseñara sus formas deleitosas:
y al detenerla en sólito paraje
mirara sus pupilas ardorosas,
nácar la faz, el pelo destrenzado,
y palpitante el seno fatigado.

Y de azucenas y claveles rojos
gruta ignota mis manos compusieran,
do no asomaran importunos ojos,
ni las blancas palomas nos sintieran;
y ante ella allí, postrándome de hinojos,
a mi semblante los deseos salieran,
y trémula y medrosa presentara
débil repulsa que el deseo aumentara.

Nos sorprendiera la callada noche,
y al débil rayo de la tibia luna,
cuando cierra la flor su tierno broche,
cuando silencio a majestad se aduna
y se oye sólo, cual lejano coche,
el ruido que forma la laguna
y el cielo vierte mágico beleño,
dijérame convulsa: eres mi dueño.

Y mi tórrido pecho en el turgente
regazo de la hermosa reposara,
y la ígnea luz de su mirar ardiente
en la región de mi alma se filtrara;
y mi frente se uniera con su frente;
y mi boca a su boca se juntara,
y expirantes los dos, ebrios de amores,
quedáramos sin vida entre las flores.

¡Necio de mí! En medio del tormento
vagas visiones la memoria evoca;
al hombre condenado al sufrimiento,
padecer y morir es lo que toca,
en vano, en vano de gozar hambriento
alza castillos en su mente loca,
que si un instante en su ilusión medita,
viene más negra la verdad maldita.

Huid de aquí, visiones nacaradas,
de blanco lino y de glacé cubiertas:
¿para qué presentáis abrillantadas
imágenes de amor, sombras inciertas,
si ya perdí mis horas encantadas,
si lloro ya mis esperanzas muertas,
y sólo, lejos del mundano asilo,
busco una tumba en que dormir tranquilo?

Un tiempo fue que al corazón de lodo
le agitaban divinas emociones;
en cáliz de placer bebí beodo
soñando con preciosas ilusiones:
en todo tuve fe, lo amaba todo;
mas vinieron horribles decepciones,
y todo miro descarnado, feo,
y a nadie amo, porque a nadie creo.

Soy nube tenebrosa que atraviesa
el tendal, por los vientos arrojada;
yo no sé adonde voy, ni me interesa.
Sólo sé que mi vida despreciada
ha de acabar en medio la tristeza,
de Dios y de los hombres olvidada;
y aunque viaje ¡infeliz! de polo a polo,
he de encontrarme solo, ¡siempre solo!

Si un viejo veo de niños rodeado,
cual se rodea de vástagos la encina,
que al oír que le llaman padre amado
para besarles trémulo se inclina
y de placer llorando, entusiasmado,
gracias tributa a la bondad divina,
me digo: a ti, viajero sin abrigo,
nadie te llama padre, hermano, amigo.

Si niñas veo de ojos rutilantes,
porque de amor la lumbre reverberan,
que al mirar a sus jóvenes amantes,
que también intranquilos las esperan,
los abrazan convulsas, palpitantes,
cual si un alma de dos formar quisieran,
exclamo: para mí no hay nada; nada;
y nadie me dirige una mirada.

Ama el jazmín la juguetona brisa;
el ave al viento que orgullosa hiende;
la fiera con el monte simpatiza:
ama el sol el azul en que resplende;
el río al mar buscando se desliza:
lodo se ama, se aduna, se comprende;
sólo a mi corazón, injusto el cielo,
al ostracismo condenó y al duelo.

Y marcho huyendo a la ventura errante,
como rabioso perro perseguido;
miro a todos los hombres el semblante
y no encuentro un semblante conocido:
y si caigo en el suelo, agonizante,
de pesar y cansancio consumido.
para esa gente, a quien muriendo impioro,
y ni siquier pregunta por qué lloro.

¡Ah! sólo tengo de dolor postrada
mi pobre madre en su desnudo lecho;
tal vez ahora expira ¡desgraciada!
con flaco rostro en lágrimas deshecho,
y su amarilla mano descamada
le da tortura a su huesoso pecho,
y, conteniendo el estertor prolijo,
con túrbido mirar busca a su hijo.

Tal vez ¡oh madre! ya no vuelva a verte,
porque así cumpla el hado furibundo:
víctimas somos de contraria suerte,
ambos ludibrios del artero mundo.
Tú dormirás bajo la losa inerte;
yo seguiré mendigo vagabundo,
y en tierra extraña dejaré la vida,
sin que a nadie le importe mi partida.

Mas cúmplese el decreto inexorable
que dar le plugo al irritado cielo;
al fin en este mundo miserable
mentira es el placer, mentira el duelo;
que puso Dios sapiente, inexcrutable,
pena en la dicha, en el dolor consuelo;
zarza en la rosa, en la ilusión quebranto;
llanto en la risa, risas en el llanto.

Por eso, resignado y humildoso,
sigo de espinas mi fatal camino.
Quédate, adiós, ¡oh campo tan precioso,
con gayas flores de matiz divino!
Siempre serás oasis misterioso
que en éxtasis admire el peregrino;
mientras yo soy, en la revuelta vida,
pobre basura entre el turbión perdida.",es
"Delmar,Meira",<XXI,Si_Acaso_Al_Otro_Lado_De_La_Vida,"Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?
De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Salamandra,"Salamandra
            (negra
armadura viste el fuego)
calorífero de combustión lenta
entre las fauces de la chimenea
—o mármol o ladrillo—
                     tortuga estática
o agazapado guerrero japonés
y una u otro
           —el martirio es reposo —
impasible en la tortura.
                      Salamandra
nombre antiguo del fuego
y antídoto antiguo contra el fuego
y desollada planta sobre brasas
amiante amante amianto
Salamandra
            en la ciudad abstracta
entre geometrías vertigiosas
—vidrio cemento piedra hierro—
formidables quimeras
levantadas por el cálculo
multiplicadas por el lucro
al flanco del muro anónimo
amapola súbita
               Salamandra
garra amarilla
              roja escritura
en la pared de sal
                 garra de sol
sobre el montón de huesos
Salamandra
            estrella caída
en el sinfín del ópalo sangriento
sepultada
bajo los párpados del sílex
niña perdida
en el túnel del ónix
en los círculos del basalto
enterrada semilla
                 grano de energía
dormida en la médula del granito
Salamandra
           niña dinametera
en el pecho azul y negro del hierro
estallas como un sol
te abres como una herida
hablas como una fuente
Salamandra
            espiga
hija del fuego
espíritu del fuego
condensación de la sangre
sublimación de la sangre
evaporación de la sangre
Salamandra de aire
la roca es llama
               la llama es humo
vapor rojo
         recta plegaria
alta palabra de alabanza
exclamación
           corona de incendio
en la testa del himno
reina escarlata
(y muchacha de medias moradas
corriendo despeinada por el bosque)
Salamandra
           animal taciturno
negro paño de lágrimas de azufre
(Un húmedo verano
entre las baldosas desunidas
de un patio petrificado por la luna
oí vibrar tu cola cilíndrica)
Salamandra caucásica
en la espalda cenicienta de la peña
aparece y desaparece
breve y negra lengüeta
moteada de azafrán
             Salamandra
bicho negro y brillante
escalofrío del musgo
devorador de insectos
heraldo diminuto del chubasco
y familiar de la centella
(Fecundación interna
reproducción ovípara
las crías viven en el agua
ya adultas nadan con torpeza)
Salamandra
Puente colgante entre las eras
puente de sangre fría
eje del movimiento
(Los cambios de la alpina
la especie más esbelta
se cumplen en el claustro de la madre
Entre los huevecillos se logran dos apenas
y hasta el alumbramiento
medran los embriones en un caldo nutricio
la masa fraternal de huevos abortados)
La salamandra española
montañesa negra y roja
No late el sol clavado en la mitad del cielo
no respira
no comienza la vida sin la sangre
sin la brasa del sacrificio
no se mueve la rueda de los días
Xólotl se niega a consumirse
se escondió en el maíz pero lo hallaron
se escondió en el maguey pero lo hallaron
cayó en el agua y fue el pez axólotl
el dos-seres
            y “luego lo mataron”
Comenzó el movimiento anduvo el mundo
la procesión de fechas y de nombres
Xólotl el perro guía del infierno
el que desenterró los huesos de los padres
el que coció los huesos en la olla
el que encendió la lumbre de los años
el hacedor de hombres
Xólotl el penitente
el ojo reventado que llora por nosotros
Xólotl la larva de la mariposa
del doble de la Estrella
el caracol marino
la otra cara del Señor de la Aurora
Xólotl el ajolote
              Salamandra
dardo solar
          lámpara de la luna
columna del mediodía
nombre de mujer
balanza de la noche.
(El infinito peso de la luz
un adarme de sombra en tus pestañas)
Salamandra
           llama negra
heliotropo
          sol tú misma
y luna siempre en torno de ti misma
granada que se abre cada noche
astro fijo en la frente del cielo
y latido del mar y luz ya quieta
mente sobre el vaivén del mar abierta
Salamandria
saurio de unos ocho centímetros
vive en las grietas y es color de polvo
Salamandra de tierra y de agua
piedra verde en la boca de los muertos
piedra de encarnación
piedra de lumbre
sudor de la tierra
sal llameante y quemante
sal de la destrucción
y máscara de cal que consume los rostros
Salamandra de aire y de fuego
avispero de soles
roja palabra del principio
La salamandra es un lagarto
su lengua termina en un dardo
su cola termina en un dardo
Es inasible Es indecible
reposa sobre brasas
reina sobre tizones
Si en la llama se esculpe
su monumento incendia.
El fuego es su pasión es su paciencia
Salamadre              Aguamadre",es
"Chosed,Andrés_Sergio",XXI,"No_Vemos_Lo_Grande,_No_Vemos_Lo_Chico","No vemos lo grande, no vemos lo chico,
De lo obvio ni que hablar.
Ese ojo de agua que llamo piscina
Tan blanco en principio.
Tan transparente ese agua
Se hace verde en un instante,
Se llena de hojas esas
Las de barquito de remolino.
La tierra de un salto distraído
Se sumerge sin remedio,
Y en un abracadabra natural
Salen ranas , ranitas pequeñas.
Sin saber cómo ni de dónde
Este caldo de maravilla
Se cuece sin fuego, pero con alma
Dándole sentido a la palabra: vida.",es
"Nanjari_Román,Ricardo",XXI,Entre_Las_Dos_Torres_Que_Caen,"Entre las dos torres que caen
se levanta la verdadera razón de la duda
y se cierran los ojos de la libertad.
Entre las mentiras y el olvido
se deslizan los letreros de Times Square
y se funden las aceras de Wall Street.
Entre los dos océanos que se unen
se despliega tu cuerpo
y se abren sus alas al infinito viaje.
Entre los dos continentes que lloran
se envenenan los inocentes
y huyen los enamorados en un huracán.",es
"Pilía,Guillermo",XXI,En_Esta_Tarde_Limpia_Nadie_Quiere,"En esta tarde limpia nadie quiere
morir de desamparo: ya se fueron
los años de epidemia.
Las llagas devoraron las falanges,
algunos ojos; quien más o quien menos
conserva carcomido el corazón.
Ahora son ausencias,
agujeros o pozos que desnudan
la lámpara interior;
cicatrices que deja la navaja
en el cuerpo del pan.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Oremus,"Oremos por las nuevas generaciones,
abrumadas de tedios y decepciones;
con ellas en la noche nos hundiremos.
Oremos por los seres desventurados,
de moral impotencia contaminados...
             ¡Oremos!
Oremos por la turba que a cruel prüeba
sometida, se abate sobre la gleba;
galeote que agita siempre los remos
en el mar de la vida revuelto y hondo,
danaide que sustenta tonel sin fondo...
             ¡Oremos!
Oremos por los místicos, por los neuróticos
nostálgicos de sombra, de templos góticos
y de cristos llagados, que con supremos
desconsuelos recorren su ruta fiera,
levantando sus cruces como bandera.
             ¡Oremos!
Oremos por los que odian los ideales,
por los que van cegando los manantiales
de amor y de esperanza de que bebemos,
y derrocan al Cristo con saña impía,
y después lloran, viendo l'ara vacía.
             ¡Oremos!
Oremos por los sabios, por el enjambre
de artistas exquisitos que mueren de hambre.
¡Ay!, el pan del espíritu les debemos,
aprendimos por ellos a alzar las frentes,
y helos pobres, escuálidos, tristes, dolientes...
             ¡Oremos!
Oremos por las células de donde brotan
ideas-resplandores, y que se agotan
prodigando su savia: no las burlemos.
¿Qué fuera de nosotros sin su energía?
Oremos por el siglo, por su agonía
del Suicidio en las negras fauces...
             ¡Oremos!",es
"Varsovia,Ulises",XXI,Acaso_La_Poesía,"Acaso la poesía
aquellas habitaciones
donde el dolido infante
su exilio de cada día.
Aquellos cuartos lóbregos
donde un hálito indeleble
de exorcismos y zahumerios,
de agonías y decesos,
de ilícitos amores
estrellando los cuerpos
furtivos en el fuego…
Acaso la poesía
el llanto en el desván
bajo el latir de la lluvia,
rodeado de soledad
en el silencio impuro
de huéspedes detenidos
en prendas y mobiliario,
en utensilios lánguidos,
en pálidos daguerrotipos.
O las noches de emisarios
cabalgando por distancias
de nunca acabar, de nunca
desnudar su identidad
y transmitir su relevo.
Acaso la poesía
el primer amor carnal
rompiendo los cerrojos,
violentando los sellos
de una pulcra intimidad,
de una secreta trascámara
llena de una música azul,
inaccesible a los besos.
Acaso la poesía
la tenaz persecusión
de todos tus fantasmas,
de tus huéspedes furtivos
presos en tu intimidad,
gritando en su cautiverio.",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,Duélete,"Todos los días del mundo
algo hermoso termina

Duélete:
como a una vieja estrella fatigada
te ha dejado la luz. Y la criatura
que iluminabas
      (y que iluminaba
tus ojos ciegos a las nimias cosas
del mundo)
ha vuelto a ser mortal.
Todo recobra
su densidad, su peso, su volumnen,
ese pobre equilibrio que sostiene
tu nuevo invierno. Alégrate.
Tus vísceras ahora son otra vez tus vísceras
y no crudo alimento de zozobras.
Ya no eres ese dios ebrio e incierto
que te fue dado ser. Muerde
el hueso que te dan,
llega a su médula,
recoge las migajas que deja la memoria.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,"El_Sol,_El_Poema","Barcos sobre el agua natal.
Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia.
El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.",es
"Letelier,Elías",XXI,Historia_Del_Vacío,"Historia del vacío,
de una mueblería rota,
de un diminuto espejo
en un cuarto oscuro,
de un vértigo balanceándose
en el tacto de una espina,
arrastra la orgía de la campana
desde su pedestal de estatua
sobre los pilares de un columpio.
En los ojivales templos verdes
y andeles mojados de la selva,
la campana izó por la lengua de las madreselvas
la furia de un altar suspendido sobre un arquitrabe:
encumbró hasta la punta de una estaca
las libertades que había en el continente,
y con cabezas de indios decapitados,
apuntando hacia las extensiones mezquinas del cielo,
alumbró la magnitud del nuevo orbe.
La furia nupcial de la campana
y su lacónico tilde amarillo
montó la huella vertiginosa de los ríos,
y por los peldaños del misterio de la llovizna,
rauda subió hasta la costura de los capiteles andinos
arrastrando su industriosa vicaría de sables,
y entre la disonante liturgia de aquellos que caían
apresurados por el miedo o el chantaje
se transformó en la bacteria cardinal de la teología.
Sobre la asaltada copa de América,
la robusta lengua de la campana,
de zumbo en zumbo
fermentó con su azote.
En la gravedad de la gota
que retorna drogada por el aerotropismo
a los suspendidos arrecifes del cielo,
la campana subió como un cántaro nevado
hasta los extremos de los ponchos polares,
y desde las ventiscas glaciares de Chile majestuoso
al gran norte canadiense de boreales cenizas,
la corpulenta sonaja quedó de guardia
en el corazón de un copo de nieve,
hecha un retén de advertencias infernales.
La muerte, entonces,
fue el primer campanario
que anunció la llegada del cristianismo,
y por los andamiajes de América,
con rezos y espadas
la habían subido.
¿Y qué hizo con el hombre?
Caín de flechas quebradas,
mendigo en el domo de la vida,
calvario de pólvora y arcilla
que matando caía muerto
en los intentos de levantar
otro inmenso campanario.
¿Y qué hizo con el hombre?
Sobre peldaños de indios muertos,
sobre estertores de almas vacías,
de bulto en bulto subía la campana
con su sexo de horca metálica,
y mientras más alta su sanguinaria corporación,
más grande se hacía la uña púrpura
de los asexuados herederos del santo reino.
Fue de bronce,
de hierro híbrido,
de mandíbulas famélicas,
de navajas filudas
que ya habían pasado
por otros dormidos territorios,
pero, sobre todas las cosas,
su alcurnia no era pura.
En las hieráticas superficies de la tierra,
donde el indio del mondus novus,
después del rito de la colecta,
compartía el néctar del grano
y el ónice amarillo de sus tubérculos,
la campana con su clítoris y piernas de campana,
como un molino con sed de oro y sangre
embistió las rucas desnudas del continente.
En una orgía de sonidos dilutos
en las cuerdas vocales de los campesinos muertos
orquestó una ardiente eucaristía de pillaje
y espiral saqueo sin fin.
El terrorismo de la campana
es el primer vocabulario de un púlpito
que engrasó con la desolación,
es un semáforo que ejerció de diestra a siniestra
el privilegio de un parlamento de servidumbre.
¡Oh benedictus 
argumentum baculinum!
Después de las orgías de dioses y calendarios
fundidos en los dientes de las nuevas hogueras,
la campana estableció un rígido monopolio
sobre el volcánico temperamento del sexo,
imponiendo a los estatutos de los bosques
un nuevo orden de libertad.
¿Y qué pasó
con el sabio de América?
Allí quedó
sin memoria,
sin lengua y sin dioses,
con su ofrenda, sangrado
en el intestino meticuloso de una zanja,
donde, en otro arrebato, fueron instaladas
monumentales abadías de mármol,
malaquita celestial y otras piedras del paraíso,
para poder contar los quintales de oro
y levantar más campanarios
que salven
a las almas perdidas.

mondus novus

¡Oh benedictus

argumentum baculinum!",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,Llueve..._En_El_Viejo_Bosque_De_Ramaje_Amarillo,"Llueve... En el viejo bosque de ramaje amarillo
y grises troncos húmedos, que apenas mueve el viento,
bajo una encina, un sátiro de rostro macilento,
canciones otoñales silba en su caramillo.
De vejez muere... Cruzan por sus ojos sin brillo
las sombras fugitivas de algún presentimiento,
y entre los dedos débiles el rústico instrumento
sigue llorando un aire monótono y sencillo.
Es una triste música, vieja canción que evoca
aquel beso primero que arrebató a la boca
de una ninfa, en el claro del bosque sorprendida.
Su cuerpo vacilante se rinde bajo el peso
de la Muerte, y el último suspiro de su vida
tiembla en el caramillo como si fuese un beso.",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,Rimas,"La noche me envolvió como un perfume;
y en el silencio tus pisadas eran
un lento resbalar de terciopelos
sobre una frágil ilusión de seda.
Tembló tu corazón bajo mi mano
con timideces de paloma presa,
y aspiré en el aliento de tu boca
todo el perfume de la primavera.
Tus rizos me envolvieron. Y entre el vago
olor a musgo de tu cabellera,
suspirante absorbí como un veneno
el acre aroma de tu carne enferma.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,He_Aquí_Que_Tú_Estás_Sola_Y_Que_Yo_Estoy_Solo,"He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.
Haces cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.
Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tu me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tu me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.",es
"Torres_y_Villarroel,Diego_de",<XXI,Villancico._Las_Aldeanas._Introducción,"Por ir a adorar al Niño
una tropa de aldeanas,
quieren dejar su ganado
recogido en estas Pascuas;
con alborozo festivo
buscan pandero y sonajas,
y entre unas y otras haciendas
anda una bulla extremada.
Dúo:   Hola, jau, ah Gileta,
vamos presto, despacha,
recoge esas aves,
los perros espanta;
y al portal caminemos
con gusto y zambra,
a celebrar del Niño
las bellas gracias.
Coro:   Hola, jau, ah Gileta,
vamos presto, despacha.
Solo:   Pités, pités, pités.
Coro:   Gir, gir, gir, pau, pau, pau.
Dúo:   Ah zagala,
vamos presto, despacha.
Solo:   Pités, pités, pités,
Coro:   Gir, gir, gir, pau, pau, pau.
Solo 2:   Quiquiriquí.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Dúo:   Los perros espanta.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Solo:   Ah tuso, anda fuera,
mal haya tu alma.
Solo 2:   Quiquiriquí.
Coro:   Gir, gir, pau, pau.
Dúo:   Prestito, muchacha.
Coro:   Gir, gir, pau, pau.
Solo 2:   Quiquiriquí.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Dúo:   Los perros espanta.
Solo 1:   Ah tuso, anda fuera,
mal haya tu alma.
Coro:   Gir, gir, pau, pau.
Dúo:   Ah zagala,
alto a buscar
el pandero y sonaja,
y al Niño cantemos
alguna tonada.
Solo 1:   Ya todo está pronto.
Dúo:   Pues que suene y vaya.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Solo 1:   Ah tuso, anda fuera,
mal haya tu alma.
Coro:   Gir, gir, pau, pau.
Solo 1:   Atención, que ya empiezo.
Dúo:   Pues dale, muchacha.
Solo 1:   A Belén caminemos,
zagala hermosa:
andar, andar,
que hay un Niño entre pajas
como unas rosas;
andar, andar, sí, sí,
como unas rosas.
Dúo:   Viva, viva Bartola,
que es linda, extremada.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Solo 1:   Ah tuso, anda fuera,
mal haya tu alma.
Dúo:   Y todos repitan
con gusto y gracia:
Unísono:   A Belén caminemos,
zagala hermosa, etc.

Solo:   Vamos, lindas zagalas,
y al Niño bello
la gracia le pidamos,
que no tenemos:
que su belleza,
la justicia y la gracia
a nadie niega.
Dúo:   Hola, jau, ah Gileta,
vamos presto, despacha,
recoge esas aves,
los perros espanta.
Solo 1:   Pités, pités, pités.
Coro:   Gir, gir, gir, pau, pau, pau.
Solo 2:   Quiquiriquí.
Solo 3:   Gua, gua, gua.
Solo 1:   Ah tuso, anda fuera,
mal haya tu alma.
Dúo:   Y todos repitan
con gusto y con gracia:
Unísono:   A Belén caminemos,
zagala hermosa, etc.

Solo 1:   Vamos, vamos, al pobre
portal humilde,
donde son los sirvientes
los serafines;
y todos juntos
le bendicen y adoran
por Rey del mundo.
Dúo:   Hola, jau, ah zagala, etc.
Unísono:   A Belén, etc.

Solo 1:   Vamos a ver la Madre
del Verbo pura,
a quien sirven y adoran
el sol y luna;
y las estrellas
a sus pies son testigos
de su grandeza.
Dúo:   Hola, jau, etc.
Unísono:   A Belén, etc.

Solo 1:   Vamos a ver alegres
al Varón casto,
ya libre de unos celos
que le asaltaron,
José bendito,
que adoró tal Esposa,
y a tan gran Hijo.
Dúo:   Hola, jau, etc.
Unísono:   A Belén, etc.

Solo 1:   Vamos a ver que ansiosos
nuestros pastores
le dan con alma y vida
gracias y dones;
y los recibe,
porque a ensalzar empieza
por los humildes.
Dúo:   Hola, jau, etc.
Unísono:   A Belén, etc.

Solo 1:   Vamos a ver y cómo
le dan los Reyes
cuantas preciosidades
cría el Oriente;
todas unidas,
en su afecto en el oro,
incienso y mirra.
Dúo: Hola, jau, etc.
Unísono:   A Belén, etc.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Hay_Que_Ingerir_Distancia,"Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas.
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,"Tal_Vez_No_Diga_Nada,_Ni_Siquiera_Del_Patio","Tal vez no diga nada, ni siquiera del patio.
Todo está en aquel sitio.
Su caída levanta todas mis cualidades,
porque sé que estas cosas
son las que bien me obligan a no desperdiciarme.
Tal vez no hable con nadie sobre este niño muerto.
Yo llegaré a mi casa como todos los días;
me sentaré a la mesa, tomaré mi jengibre,
quizás acaricie el pelo de seda de mi gato,
y tal vez dos palabras conmigo o con mi hermano
sobre la lluvia o sobre la cosecha.
Tal vez no hable con nadie...
¿Qué puede hacer la edad de la palabra
donde la eternidad parece un niño?",es
"Laurenza,Alejandro",XXI,Vendas_De_Porcelana,"Tarde o temprano,
la nada nos invade.
Aquel misterioso sentido
muestra un hilo
de su sospechada inexistencia.
Los majestuosos teoremas,
los impecables modelos atómicos,
las explicaciones todopoderosas,
las condiciones ideales,
la apertura de los cielos,
y las innumerables hipótesis ad hoc
(en realidad,
no hay una que no sea ad hoc),
terminan construyendo
su sepulcro definitivo.
Cuando creemos
que la insaciable búsqueda
acabará con nuestros huesos,
descubrimos que no es posible:
el último de ellos
descansa en un mundo de verdad.
Y cuando digo verdad
sólo puedo abrigarme
en los rincones desconocidos,
es decir,
en cualquier punto de esta casa
que se ríe de nosotros.

Los majestuosos teoremas,
los impecables modelos atómicos,
las explicaciones todopoderosas,
las condiciones ideales,
la apertura de los cielos,
y las innumerables hipótesis ad hoc
(en realidad,
no hay una que no sea ad hoc),
terminan construyendo
su sepulcro definitivo.
Cuando creemos
que la insaciable búsqueda
acabará con nuestros huesos,
descubrimos que no es posible:
el último de ellos
descansa en un mundo de verdad.
Y cuando digo verdad
sólo puedo abrigarme
en los rincones desconocidos,
es decir,
en cualquier punto de esta casa
que se ríe de nosotros.

Cuando creemos
que la insaciable búsqueda
acabará con nuestros huesos,
descubrimos que no es posible:
el último de ellos
descansa en un mundo de verdad.
Y cuando digo verdad
sólo puedo abrigarme
en los rincones desconocidos,
es decir,
en cualquier punto de esta casa
que se ríe de nosotros.

Y cuando digo verdad
sólo puedo abrigarme
en los rincones desconocidos,
es decir,
en cualquier punto de esta casa
que se ríe de nosotros.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Una_Mujer_Me_Ha_Envenenado_El_Alma,"Una mujer me ha envenenado el alma,
otra mujer me ha envenenado el cuerpo;
ninguna de las dos vino a buscarme,
yo de ninguna de las dos me quejo.
Como el mundo es redondo, el mundo rueda;
si mañana, rodando, este veneno
envenena a su vez ¿por qué acusarme?
¿Puedo dar más de lo que a mí me dieron?

Como el mundo es redondo, el mundo rueda;
si mañana, rodando, este veneno
envenena a su vez ¿por qué acusarme?
¿Puedo dar más de lo que a mí me dieron?",es
"Nervo,Amado",<XXI,Requiem,"¡Oh, Señor! Dios de los ejércitos,
eterno Padre, eterno Rey,
por este mundo que creaste
con la virtud de tu poder;
porque dijiste: la luz sea,
y a tu palabra la luz fue;
porque coexistes con el Verbo,
porque contigo el Verbo es
desde los siglos de los siglos
y sin mañana y sin ayer,
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!
¡Oh Jesucristo, por el frío
de tu pesebre de Belem,
por tus angustias en el Huerto,
por el vinagre y por la hiel,
por las espinas y las varas
con que tus carnes desgarré,
y por la cruz en que borraste
todas las culpas de Israel;
Hijo del Hombre, desolado,
trágico Dios, tremendo Juez:
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!
¡Divino Espíritu, Paráclito,
aspiración del gran Iaveh,
que unes al Padre con el Hijo,
y siendo el Uno sois los Tres;
por la paloma de alas níveas,
por la inviolada doncellez
de aquella Virgen que en su vientre
llevó al Mesías Emmanuel;
por las ardientes lenguas rojas
con que inspiraste ciencia y fe
a los discípulos amados
de Jesucristo, nuestro bien:
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!

¡Oh Jesucristo, por el frío
de tu pesebre de Belem,
por tus angustias en el Huerto,
por el vinagre y por la hiel,
por las espinas y las varas
con que tus carnes desgarré,
y por la cruz en que borraste
todas las culpas de Israel;
Hijo del Hombre, desolado,
trágico Dios, tremendo Juez:
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!
¡Divino Espíritu, Paráclito,
aspiración del gran Iaveh,
que unes al Padre con el Hijo,
y siendo el Uno sois los Tres;
por la paloma de alas níveas,
por la inviolada doncellez
de aquella Virgen que en su vientre
llevó al Mesías Emmanuel;
por las ardientes lenguas rojas
con que inspiraste ciencia y fe
a los discípulos amados
de Jesucristo, nuestro bien:
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!

¡Divino Espíritu, Paráclito,
aspiración del gran Iaveh,
que unes al Padre con el Hijo,
y siendo el Uno sois los Tres;
por la paloma de alas níveas,
por la inviolada doncellez
de aquella Virgen que en su vientre
llevó al Mesías Emmanuel;
por las ardientes lenguas rojas
con que inspiraste ciencia y fe
a los discípulos amados
de Jesucristo, nuestro bien:
requiem aeternam dona eis, Domine,
el lux perpetua luceat eis!",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Yo_Me_Esforzaba_En_Subir_El_Curso_De_Un_Río,"Yo me esforzaba en subir el curso de un río.
No soltaba de la mano los remos de un bajel fugaz, fabricado de una
corteza. Yo la había desprendido de un árbol
independiente, familiar de las alondras y pregonero de sus flores
virginales en una selva augusta, reflejada en el espejo del éter.
  Yo dibujé en la frente del bajel la imagen
fácil del amor y redimí sus ojos del cautiverio de la
venda. Había usado en penetrar la corteza fragante un estilo de hierro.
  Vine a dar en una llanura libre, donde se encrespaba
y corría, vencedora de un asalto de leones, la hueste de unos caballos ardientes.
  Se adelantaba hasta la presencia del océano y
se volvía al sentir el sonido frenético de unas
trompetas. La belleza del porte y de la carrera me presentaba a cada
instante un motivo nuevo y singular de admiración. Yo pensaba en
unos retóricos de la gentilidad, divididos y hostiles al
calificar méritos en los caballos de un friso, agilitados por el cincel de Fidias.
  El sonido frenético de las trompetas
repercutía en el cielo diáfano y anunciaba la soberana
del país quimérico. Vino a la cabeza de una escolta de
monteros y de prohombres ancianos, pares de una orden cortés en
los días de una briosa juventud. Había dejado un mundo
inefable, a semejanza de Beatriz y con el mismo atavío de sus
llamas, y esgrimía el acero de Clorinda. Me invitó al
estribo de su carro e impuso en mi frente una señal de su
autoridad, por donde me visitaron pensamientos y sentimientos de una grandeza ilimitada.
Yo dibujé en la frente del bajel la imagen
fácil del amor y redimí sus ojos del cautiverio de la
venda. Había usado en penetrar la corteza fragante un estilo de hierro.
  Vine a dar en una llanura libre, donde se encrespaba
y corría, vencedora de un asalto de leones, la hueste de unos caballos ardientes.
  Se adelantaba hasta la presencia del océano y
se volvía al sentir el sonido frenético de unas
trompetas. La belleza del porte y de la carrera me presentaba a cada
instante un motivo nuevo y singular de admiración. Yo pensaba en
unos retóricos de la gentilidad, divididos y hostiles al
calificar méritos en los caballos de un friso, agilitados por el cincel de Fidias.
  El sonido frenético de las trompetas
repercutía en el cielo diáfano y anunciaba la soberana
del país quimérico. Vino a la cabeza de una escolta de
monteros y de prohombres ancianos, pares de una orden cortés en
los días de una briosa juventud. Había dejado un mundo
inefable, a semejanza de Beatriz y con el mismo atavío de sus
llamas, y esgrimía el acero de Clorinda. Me invitó al
estribo de su carro e impuso en mi frente una señal de su
autoridad, por donde me visitaron pensamientos y sentimientos de una grandeza ilimitada.
Vine a dar en una llanura libre, donde se encrespaba
y corría, vencedora de un asalto de leones, la hueste de unos caballos ardientes.
  Se adelantaba hasta la presencia del océano y
se volvía al sentir el sonido frenético de unas
trompetas. La belleza del porte y de la carrera me presentaba a cada
instante un motivo nuevo y singular de admiración. Yo pensaba en
unos retóricos de la gentilidad, divididos y hostiles al
calificar méritos en los caballos de un friso, agilitados por el cincel de Fidias.
  El sonido frenético de las trompetas
repercutía en el cielo diáfano y anunciaba la soberana
del país quimérico. Vino a la cabeza de una escolta de
monteros y de prohombres ancianos, pares de una orden cortés en
los días de una briosa juventud. Había dejado un mundo
inefable, a semejanza de Beatriz y con el mismo atavío de sus
llamas, y esgrimía el acero de Clorinda. Me invitó al
estribo de su carro e impuso en mi frente una señal de su
autoridad, por donde me visitaron pensamientos y sentimientos de una grandeza ilimitada.
Se adelantaba hasta la presencia del océano y
se volvía al sentir el sonido frenético de unas
trompetas. La belleza del porte y de la carrera me presentaba a cada
instante un motivo nuevo y singular de admiración. Yo pensaba en
unos retóricos de la gentilidad, divididos y hostiles al
calificar méritos en los caballos de un friso, agilitados por el cincel de Fidias.
  El sonido frenético de las trompetas
repercutía en el cielo diáfano y anunciaba la soberana
del país quimérico. Vino a la cabeza de una escolta de
monteros y de prohombres ancianos, pares de una orden cortés en
los días de una briosa juventud. Había dejado un mundo
inefable, a semejanza de Beatriz y con el mismo atavío de sus
llamas, y esgrimía el acero de Clorinda. Me invitó al
estribo de su carro e impuso en mi frente una señal de su
autoridad, por donde me visitaron pensamientos y sentimientos de una grandeza ilimitada.
El sonido frenético de las trompetas
repercutía en el cielo diáfano y anunciaba la soberana
del país quimérico. Vino a la cabeza de una escolta de
monteros y de prohombres ancianos, pares de una orden cortés en
los días de una briosa juventud. Había dejado un mundo
inefable, a semejanza de Beatriz y con el mismo atavío de sus
llamas, y esgrimía el acero de Clorinda. Me invitó al
estribo de su carro e impuso en mi frente una señal de su
autoridad, por donde me visitaron pensamientos y sentimientos de una grandeza ilimitada.",es
"Minore,Gito",XXI,Un_Perro_Dormitando,"Un perro dormitando
junto a sus crías,
en la sala de entrada
de la guardia del Hospital Santojani.
Un travesti rasurándose las piernas
en la habitación del hotelucho,
antes de salir a buscar
el pan en la vereda.
Un colectivero de la línea 86
dándose un saque
en la estación terminal a las 2 de la mañana.
Un ciego cantando en el tren.
Un boliviano cantando en el tren.
Un lisiado cantando en el tren.
Las voces en la radio y la tevé,
las mismas voces vociferando
siempre el mismo producto.
Un pibito entrando al kiosco de la Cata
a comprarse 8 Guaymallén por un peso.
Una mujer de un metro cincuenta
con la cara roja y las manos frías,
yendo a su casa
con tres cajitas de Arizu en su bolsa
de hacer los mandados.
Las sonrisas del mundial.
Las sonrisas del Día del Padre.
Las sonrisas de Navidad, Año Nuevo y Reyes Magos.
Una chica de pelo lacio
con una gran cartera,
bajándose del colectivo
a media cuadra de la Universidad de la Matanza.
Cuatro o cinco chicos con flequillos
jugando al metegol
a las cinco de la tarde.
La madre de María Elena
revolviendo la olla
con el arroz para la abuela.
El pañal del bebé hecho un bollo.
El pañal del nono hecho un bollo, también.
Las mismas caras todos los días
bajándose del tren, comprándose un choripan,
atándose los cordones, rascándose la cabeza,
perdiendo el colectivo, esperando en la cola del banco,
esperando a que corte el semáforo,
esperando nuevamente a que baje
el Señor envuelto en rayitos de luz.
El tipo detrás del mostrador
vendiendo el número de la lotería,
el tipo del otro lado
pagando el billete con el resto
de su sueldo y de su esperanza.
El tipo detrás del altar
convirtiendo un pedazo de harina y agua
en la carne del resucitado,
las señoras de pelo blanco
observando el milagro desde la cuarta fila.
Las hojas secas de todos los árboles.
El porcentaje de la humedad
impregnado en las barandas
pintadas con antióxido.
La mugre, las telas de araña
obstruyendo la visión del mundo
en mi ventana.
Etcétera.
Etcétera.
Etcétera.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,La_Tórtola_Montaraz,"Bajo el denso tallar cuyo reposo
Promete al alma soledad eterna,
Se compunge su arrullo misterioso
En musical retumbo de cisterna.
Con un lento llorar de hoja marchita,
Mulle el bosque otoñal pálida alfombra,
Y en la queja recóndita palpita
El corazón profundo de la sombra.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Basta,"basta
no quiero más de muerte
no quiero más de dolor o sombras basta
mi corazón es espléndido como una palabra
mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre
tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre
tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón",es
"Ratz,Wolfgang",XXI,Y_Si_Tal_Vez_Tus_Lágrimas_Después_De_Todo,"y si tal vez tus lágrimas después de todo
y si tal vez después de todo nó
ni tus palabras ni tu silencio
ni tu sueño, ni tu todo
ni tu nada
nada de nunca
nunca nada
y si tal vez yo sí pero tampoco
porque mi todo
sin tu todo
qué tal que no
qué tal que nunca
qué tal que tú
qué tal que sí
y si tal vez tus lágrimas después de todo
y si tal vez después de todo sí",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Sobre_El_Césped_Mullido_Que_Prodiga_Su_Alfombra,"Sobre el césped mullido que prodiga su alfombra,
Job, el Mago de acento bronco y de ciencia grave,
vincula a las eternas maravillas su clave,
interroga a los astros y en voz alta les nombra...
Él discurre sus signos... Él exulta y se asombra
al sentir en la frente como el beso de un ave,
pues los astros le inspiran con su aliento suave,
y en perplejas quietudes se hipnotiza de sombra.
Todo lo insufla. Todo lo desvanece: el hondo
silencio azul, el bosque, la Inmensidad sin fondo...
Transubstanciado él siente como que no es el mismo,
y se abraza a la tierra con arrobo profundo...
Cuando un grito, de pronto, estremece el abismo:
¡y es que Job ha escuchado el latido del mundo!",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,¡Entrad!—Me_Dijo_El_Estirado_Paje;,"¡Entrad!—me dijo el estirado paje;
frunció la faz con rápida sonrisa;
y descorrió de golpe en la cornisa
el doblegado alón del cortinaje.
Ceñido el cuello de espumoso encaje,
surgió ella leve, vaporosa, aprisa,
ahogando el taconeo con que pisa
entre el frufrú de su sedoso traje.
Nos saludamos con cortés palabra.
Hablamos del estío adusto y fiero
y del trabajo que fecunda y labra.
Hablamos de la ardiente poesía;
hablamos con ardor... Cogí el sombrero;
y le estreché la mano: ¡estaba fría!",es
"Darío,Rubén",<XXI,Pues_Si_El_Torno_De_La_Inclusa,"Pues si el torno de la Inclusa
es un buzón verdadero,
¿adónde llevan los ángeles
las cartas para el infierno?",es
"Diego,Eliseo",<XXI,En_Medio_De_Una_Rugiente_Avalancha_De_Luz_Está_Mi_Padre,"En medio de una rugiente avalancha de luz está mi padre.
La luz arranca destellos, no, saltos de furiosa nieve
a la pequeña escalinata que mi padre diseñó
desde un humilde orgullo, y vuelan
en astillas de luz los troncos de las palmas.
Cómo sus ropas arden en blanquísimas ascuas
que le abrasan la cara traspasándola y fundiéndose
al fuego de una felicidad que es tanto, tanto
más que la consumación de su proyecto, más
que su fiera estatura iluminada.",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,La_Luna_Llena_-_Para_Gretel_Wernher,"Aquel hombre con su limpieza rústica
al ver que nos marchábamos
torpes aún
marcados
con los ojos lluviosos y los labios
en su lumbre encendidos
sentenció
van a perderse de la luna llena.
Ah, luna llena que no vimos juntos.
La que hoy vuelve puntual
sola en su cielo.",es
"Hierro,José",<XXI,Desafío_En_Valencia,"¡A mí vais a decirme
a qué suenan las escolleras
pulsadas por las olas;
qué es lo que canta el cielo
tras su concertación de transparencias;
qué aromas llevan las embarcaciones
a donde no florece el limonero!
¡A mí vais a decírmelo!
¡A mí vais a decirme
que no es la luz que emana de los cuerpos
el origen del mediodía!
Y aquellos nombres —Carolina,
Azucena, Jacinta—,
¡a mí vais a decirme
si fueron nombres de mujeres, barcas
flores! ¡Como si yo no lo supiera,
como si hubiese yo olvidado
qué, quiénes fueron esas sombras
que daban vida a estos espacios mágicos!
¡A mí vais a decírmelo!",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Sola_Al_Pie_De_La_Torre_Donde_La_Voz_Tonante,"Sola al pie de la torre donde la voz tonante
Resuena pavorosa de tu señor fatal,
Cuya siniestra sombra parece por instante
Designarse en la piedra del silencioso umbral;
Pronta al ver al esposo trocado en asesino.1
Pálida, y hasta el suelo doblada la cerviz,
Vencida, encadenada, te ofreces al destino,
Bella y triste Polonia, por víctima infeliz.
A falta de tus hijos, miro tus manos puras
El crucifijo santo con fervor estrechar...
¡Mancharon los Basquiros tus regias vestiduras,
Y en ellas sus sandalias grabaron al pasar.
Resuenan a intervalos palabras de amenaza,
Y de torpes pisadas escúchase el rumor;2
Y un sable allá reluce, y un hierro que te enlaza
Al muro por do corre tu llanto de dolor.
¡Polonia sin ventura! los brazos descarnados
Y la abatida frente te miro levantar,
Y los llorosos ojos, hundidos y empañados,
Hacia la Francia tornas con tímido mirar.
Un grito de tu pecho tristísimo desprendes,
—«¡Oh Francia, hermana mía!» —te escucho repetir;
Ansiosa tus miradas por el cammo tiendes,
Y esperas; ¡ay, y esperas....! ¡¡y a nadie ves venir!!",es
"Flórez,Julio",<XXI,Esperaré;_Y_En_Día_No_Lejano,"Esperaré; y en día no lejano,
cuando se apiade mi contraria suerte
y me depare el ósculo de muerte
que ha de salvarme del contagio humano,
pienso que cielo y tierra y oceano
de gozo temblarán... y que yo al verte,
caeré, de nuevo, en tu regazo, inerte,
después de traspasar el hondo arcano.
Mas luego, nuestras almas en un grito
de amor se fundirán... y un mismo anhelo
nos llevará a los pies del Dios bendito;
¡y así como esos astros de áureo vuelo,
que vagan de infinito en infinito,
volaremos los dos de cielo en cielo!",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Trípticos,"En sucios charcos
también he visto
los colores del arcoíris.
El pájaro carpintero
sigue horadando el árbol
aunque ya no existen.
El crujido tan singular
de las hojas secas
me recuerda a una amiga.
En una plaza de Varsovia
buhoneros rusos
venden condecoraciones de sus héroes.
La sangrante palabra
enemigo toca
puertas en son de guerra.
La lagartija en la árida tierra
es lo único verde
y pasa veloz.
Para ser cocuyos
ellos necesitan
la noche.
En la mañana me recibe
una franja de sol
sobre el piso del apartamento.
Sentados a la mesa
olvidan el árbol
pero él no deja de estar ahí.
Los pájaros que alimento
diariamente, me educan:
no me reconocen.
Sombras veloces de pájaros
dan vueltas en el pavimento
y sólo un transeúnte las ve.
Bambúes
abanican
su misma sombra.
Sigilosamente ha entrado el árbol
por el balcón
al apartamento.",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Otros_Querrán_Mausoleos,"Otros querrán mausoleos
donde cuelguen los trofeos,
donde nadie ha de llorar,
y yo no los quiero, no
(que lo digo en un cantar)
porque yo
    morir quisiera en el viento,
    como la gente de mar
    en el mar.
    Me podrían enterrar
    en la ancha fosa del viento.
    Oh, qué dulce descansar
    ir sepultado en el viento
    como un capitán del viento
    como un capitán del mar,
    muerto en medio de la mar.

    Me podrían enterrar
    en la ancha fosa del viento.
    Oh, qué dulce descansar
    ir sepultado en el viento
    como un capitán del viento
    como un capitán del mar,
    muerto en medio de la mar.

    Oh, qué dulce descansar
    ir sepultado en el viento
    como un capitán del viento
    como un capitán del mar,
    muerto en medio de la mar.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,¿Qué_Es_En_Definitiva_El_Mar?,"¿Qué es en definitiva el mar?
¿por qué seduce? ¿por qué tienta?
suele invadirnos como un dogma
y nos obliga a ser orilla
nadar es una forma de abrazarlo
de pedirle otra vez revelaciones
pero los golpes de agua no son magia
hay olas tenebrosas que anegan la osadía
y neblinas que todo lo confunden
el mar es una alianza o un sarcófago
del infinito trae mensajes ilegibles
y estampas ignoradas del abismo
transmite a veces una turbadora
tensa y elemental melancolía
el mar no se avergüenza de sus náufragos
carece totalmente de conciencia
y sin embargo atrae tienta llama
lame los territorios del suicida
y cuenta historias de final oscuro
¿qué es en definitiva el mar?
¿por qué fascina? ¿por qué tienta?
es menos que un azar / una zozobra /
un argumento contra dios / seduce
por ser tan extranjero y tan nosotros
tan hecho a la medida
de nuestra sinrazón y nuestro olvido
es probable que nunca haya respuesta
pero igual seguiremos preguntando
¿qué es por ventura el mar?
¿por qué fascina el mar? ¿qué significa
ese enigma que queda
más acá y más allá del horizonte?",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Los_Latidos_Se_Suceden,"Los latidos se suceden.
Es el tiempo contra el alma.
Vida sin latir de sangre:
la memoria libertada.",es
"Martí,José",<XXI,Penachos_Vívidos,"Como taza en que hierve
De transparente vino
En doradas burbujas
El generoso espíritu;
Como inquieto mar joven
Del cauce nuevo henchido
Rebosa, y por las playas
Bulle y muere tranquilo;
Como manada alegre
De bellos potros vivos
Que en la mañana clara
Muestran su regocijo,
Ora en carreras locas,
O en sonoros relinchos,
O sacudiendo el aire
El crinaje magnífico;—
Así mis pensamientos
Rebosan en mis vívidos,
Y en crespa espuma de oro
Besan tus pies sumisos,
O en fúlgidos penachos
De varios tintes ricos,
Se mecen y se inclinan
Cuando tú pasas — hijo!",es
"Benedetti,Mario",<XXI,El_Mar_Es_Un_Azar,"El mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar
poner en ella por ejemplo un grillo
un barco sin velamen y una espiga
sobrantes de lujuria    algún milagro
y un folio rebosante de noticias
poner un verde un duelo una proclamados rezos y una cábala indecisa
el cable que jamás llegó a destino
y la esperanza pródiga y cautiva
el mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar
poner en ella por ejemplo un tango
que enumerara todos los pretextos
para apiadarse a solas de uno mismo
y quedarse en el borde de otro sueño
poner promesas como sobresaltos
y el poquito de sol que da el invierno
y un olvido flamante y oneroso
y el rencor que nos sigue como un perro
el mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar
poner en ella por ejemplo un naipe
un afiche de dios    el de costumbre
el tímpano banal del horizonte
el reino de los cielos y las nubes
poner recortes de un asombro inútil
un lindo vaticinio de agua dulce
una noche de rayos y centellas
y el saldo de veranos y de azules
el mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar
pero en esta botella navegante
sólo pondré mis versos en desorden
en la espera confiada de que un día
llegue a una playa cándida y salobre
y un niño la descubra y la destape
y en lugar de estos versos halle flores
y alertas y corales y baladas
y piedritas del mar y caracoles
el mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar",es
Anónimo_y_Romancero,<XXI,De_Quince_A_Veinte_Es_Niña;_Buena_Moza,"De quince a veinte es niña; buena moza
de veinte a veinticinco, y por la cuenta
gentil mujer de veinticinco a treinta,
¡dichoso aquel que en tal edad las goza!
De treinta a treinta y cinco no alboroza,
mas se puede comer con salpimienta.
Pero de treinta y cinco hasta cuarenta,
anda en vísperas ya de una coroza.
A los cuarenta y cinco es bachillera,
gansea, pide y juega del vocablo.
Cumplidos los cincuenta da en santera.
A los cincuenta y cinco hecha retablo,
niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.

De treinta a treinta y cinco no alboroza,
mas se puede comer con salpimienta.
Pero de treinta y cinco hasta cuarenta,
anda en vísperas ya de una coroza.
A los cuarenta y cinco es bachillera,
gansea, pide y juega del vocablo.
Cumplidos los cincuenta da en santera.
A los cincuenta y cinco hecha retablo,
niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.

A los cuarenta y cinco es bachillera,
gansea, pide y juega del vocablo.
Cumplidos los cincuenta da en santera.
A los cincuenta y cinco hecha retablo,
niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.

A los cincuenta y cinco hecha retablo,
niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.",es
"Verdugo_Pizarro,Rodrigo",XXI,Nos_Tapamos_El_Rostro_Con_Un_Escombro_Viudo,"Nos tapamos el rostro con un escombro viudo
Pero igual vemos el mar y el cielo: los mismos delirios enraizados
Tampoco sabemos que hacer durante el día
Salvo tocar la flauta para que se abra la matriz blasfema
Donde tu estarás desaprobando ciertas sombras, ciertas llamas
O bien perfumándose para que los salvajes
Te conduzcan en medio de una tempestad de imanes.
Mira como en ninguna casa nos reciben, como nos cierran sus puertas
Le temen a tu cabellera porque tiene el designio
De esos padres laberínticos que no tuvieron piedad de la luz
E hicieron un lecho sobre aberraciones de sal.
Vas engrandecida por cenizas lujosas, por armas de hielo
Que te rodean en círculos hasta que ninguno de nosotros puede entrar
Salvo que tu lo quieras,
Salvo que le hagas la señal a la copa y el cielo enrojezca
Mientras aquí nos aferramos al polvo jactancioso
Nos quedamos fuera de todo linaje, mientras la piel atrapa al día
Y una amenaza de cáscara se cierne sobre el mundo.
Esos padres laberínticos te están vaciando los ojos
Infringiendo lo conocido del agua
Quedan escombros viudos al centro de la noche
Donde tu estarás viendo a los pájaros alcanzar la angustia del fuego
Mientras nosotros vemos que hombres y pájaros
Se han quedado para siempre en ello.
Te tapas el rostro con una roca cubierta de pelos y te despides
La misma que te hace odiarnos, la misma que altera las restauraciones
Le otorgas a las lámparas la locura de los cadáveres
Pero se la quitas sin decir nada
Y resta nada mas ver como son las alas
Ahora que ningún abismo le falta a la luz.",es
"Peña_del_Bosque,Leopoldo",XXI,El_Viaje...,"Ahí en la calle le dije frío
¡Me voy mi cielo, me voy amor!
Y veo tan tristes sus lindos ojos,
como se colman de grande amor.
Y subo al auto y me apresuro,
Y raudo parto de aquel sitial,
me lanza un beso por el espejo
desde la cima donde esperó.
Vistió de luto mis ojos brunos,
se muere el día, se apaga el sol.
Me llevo triste su fiel recuerdo,
y en las pupilas llanto y dolor.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Sabor,"De falsas astrologías, de costumbres un tanto lúgubres,
vertidas en lo inacabable y siempre llevadas al lado,
he conservado una tendencia, un sabor solitario.
De conversaciones gastadas como usadas maderas,
con humildad de sillas, con palabras ocupadas
en servir como esclavos de voluntad secundaria,
teniendo esa consistencia de la leche, de las semanas muertas,
del aire encadenado sobre las ciudades.
Quién puede jactarse de paciencia más sólida?
La cordura me envuelve de piel compacta
de un color reunido como una culebra:
mis criaturas nacen de un largo rechazo:
ay, con un solo alcohol puedo despedir este día
que he elegido, igual entre los días terrestres.
Vivo lleno de una sustancia de color común, silenciosa
como una vieja madre, una paciencia fija
como sombra de iglesia o reposo de huesos.
Voy lleno de esas aguas dispuestas profundamente,
preparadas, durmiéndose en una atención triste.
En mi interior de guitarra hay un aire viejo,
seco y sonoro, permanecido, inmóvil,
como una nutrición fiel, como humo:
un elemento en descanso, un aceite vivo:
un pájaro de rigor cuida mi cabeza:
un ángel invariable vive en mi espada.",es
"Arespacochaga,Joaquín",XXI,Tránsito,"Cercado de infinitos
las estrellas en tu nombre caminan
buscando en la noche incierta
los tantos ayeres idos.
Carne efímera
rescoldo de las horas
tu gloria y tu renombre
sobre las aguas ya trazadas
he perdido
Y aquellas lunas del camino
devastaron mi morada
y dejaron palabras solas
esquela de horas sin destino
Y descarados, los instantes
roban las fortunas de mi cuerpo
santuario el Otro imaginado
mármol que guardará mi memoria
ET RELIQUIA.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Un_Clima,"Está el cielo tan bello,
que parece la tierra.
(Dan ganas de volver
los pies y la cabeza).",es
"Machado,Antonio",<XXI,Discutiendo_Están_Dos_Mozos,"Discutiendo están dos mozos
si a la fiesta del lugar
irán por la carretera
o campo traviesa irán.
Discutiendo y disputando
empiezan a pelear.
Ya con las trancas de pino
furiosos golpes se dan;
ya se tiran de las barbas,
ya se las quieren pelar.
Ha pasado un carretero,
que va cantando un cantar:
«Romero, para ir a Roma,
lo que importa es caminar;
a Roma por todas partes,
por todas partes se va».",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,Cada_Vez_Que_Recuerda_Tanto_Oprobio,"Cada vez que recuerda tanto oprobio,
—cada vez digo ¡y lo recuerda siempre!—,
avergonzada su alma
quisiera en el no ser desvanecerse,
como la blanca nube
en el espacio azul se desvanece.
Recuerdo... lo que halaga hasta el delirio
o da dolor hasta causar la muerte...
no, no es sólo recuerdo,
sino que es juntamente
el pasado, el presente, el infinito,
lo que fue, lo que es y ha de ser siempre.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Tríptico,"Hilito de agua turbia de la fuente:
¿Que duende malo te tiznó la cara
y te alejó hacia el lodo, en tanto, clara,
sigue en el cauce la demás corriente?
¿No te apena mirar como la fuente
es cual cinta de plata entre la clara
florescencia del berro? ¿No deseara
tu alma volver de nuevo a su torrente?
Y suspiró la onda humilde y triste:
—Tú me crees descarriada; mas ¿no viste
cómo muere de sed el laurel rosa
que han plantado a la vera del sendero?
Dar de beber a su raíces, quiero.
Antes que bella, debo ser piadosa.",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Negándome_En_Mi_Casa,"Aunque me niegues, tú, amor
en las fuentes del zoco,
aunque digan que no eres
la más perfecta del globo,
por más que yo sea tan bestia,
y tú seas tan bella.
Aunque el médico me recomiende
que no me enamore de ti,
aunque no pueda comprarte
un trozo de París o Venecia,
y no pueda ser un Brad Pitt
como amante, aunque aparezca
la grúa y se lleve mi sueño,
pese a que me caiga un rayo
y me parta, quiero decirte
que siempre esperaré a susurrarte
un “te quiero” por la noche.",es
"Romero,Armando",<XXI,Testigo_Del_Tiempo,"Son testigo del tiempo
las raíces que siembra la infancia
en el rostro de los que amamos.
Un pedazo de piñata atrapa al sol
con sus festones y el cielo presuroso
viene a darnos la respuesta:
No somos ya los otros que se fueron
plenos de horizontes por el follaje.
En aquel entonces, la infancia le daba
ventaja al tiempo y le ganaba.",es
"Véner,Alonso",XXI,Una_Rosa_Con_Oficio_De_Puñal,"Ayer me robé una rosa
mientas caminaba solo
disfrazado de refugio.
Pasé junto a ella y me llamó,
me sedujo con su rutina fragante,
con su textura carmesí,
con su velo aterciopelado.
Estabas desnuda, deslumbrante,
como un suelo rocoso
rociado de escarcha y silencio.
Te vi cautiva, callada, pálida,
y fueron mis manos
la plegaria anidada
en tus pétalos de
paloma enjaulada.
Me hiciste encallar
sobre tu feminidad de espinas,
y esparciste en mis ansiosos labios
tu polen de sedimento inconcluso.
Me deslicé sobre el rocío
que te amó al alba,
y tu cruel adormecimiento
circuncidó mis manos nativas,
que en respuesta te embalsamaron
con mi sangre convulsa.
Paseamos juntos por veredas etéreas,
y contemplamos desmayos silentes
de danza entre luces y cipreses,
junto a infantes cerúleos
con vocación de palma.
De las rosas fuiste la más bella,
rosa ingenua, esclava inédita,
sonido invernal, escultura renacida,
tormenta de hojas secas,
abrigo del viento entumido...
Pero eso fue ayer,
y ahora parece tan lejano,
tan ajeno... y te extraño.
En la hora que llora la tarde
te desvaneciste en mis manos
como plumas cansadas de llover.
En cada pétalo caído vi una lágrima,
y en cada lágrima una palabra:
como un adiós o un tal vez.
Sobre tu imagen extinta lloré;
filtré entre mis dedos tus despojos
de noche poblada de ríos serenos,
tomé tu tallo sufrido y mortal,
clavé éste recuerdo
como una daga
en mi corazón de huérfano,
y triunfalmente
me sacrificaste junto contigo.",es
"Gallego,Vicente",<XXI,Escuchando_La_Música_Sacra_De_Vivaldi,"Como agua bendita,
como santo rocío tras la noche de fiebre
lava el alma esta música con su perdón sincero,
fluyente arquitectura que en el aire vertebra
la ilusión de otra vida
salvada ya para gozar la gloria
de un magnánimo dios.
De lo terrestre naces,
del metal y la cuerda, de la madera noble,
de la humana garganta
que estremecida afirma la hora suya en el mundo;
y sin embargo vuelas, gratitud hecha música,
evanescente espíritu
que en el viento construyes tu perdurable reino.
Si algún eco de ti sonara en nuestra muerte...
En mitad de la muerte suenas hoy,
cadencioso milagro, pura ofrenda de fe
en honor de ese dios que no escucha tu ruego
o que escucha escondido, tras su silencio oscuro,
la demanda de luz con que el hombre lo abruma.
Y si no existe un dios,
¿quién inspira en tu canto tan cumplido consuelo,
extraña melodía de blasfema belleza
que a los hombres sugieres su condición divina,
para qué sordo oído
—cuando sea ya el nuestro desmemoria en el polvo—,
en mitad de la muerte, orgullosa plegaria emocionada,
celebras esa frágil plenitud
de no sé qué verano o qué huérfana espuma
feliz
de aquella ola
que en la mañana fuimos?",es
"Marzal,Carlos",<XXI,Pluscuamperfecto_De_Futuro,"Cuando deje las sábanas, mañana,
pensaré que mi sueño de la noche
no ha sido sólo un sueño
y que lo que me aguarda no es la huraña
mañana de mañana.
Acogeré mi cuerpo esperanzado,
como un feliz presagio inmerecido,
y si hay un cuerpo al lado,
será maravilloso descubrirlo,
saber que las monedas que he pagado
(y las monedas con que me ha comprado)
han sido las monedas del amor,
que pagamos con gusto y por el gusto,
locos de amor los dos.
Y amar, esa mañana, extrañamente,
será la redención de nuestros actos
pasados y futuros,
y el hecho del amor, en su presente,
será como la historia sin la historia,
un cuento que contamos con los cuerpos
y que tiene sentido,
lleno de ruido y furia compartidos.
Y si despierto solo,
despertaré contento de estar solo,
por la simple razón de estar conmigo,
que soy el viejo amigo
de algunos buenos ratos que he vivido.
Se inundará la casa con el sol,
y si no hay sol se inundará de gris,
un gris reconfortante, de París,
que es la ciudad que tiene un gris más sol.
Haré mis abluciones matinales
y haré la colación,
y respecto al milagro
de que los alimentos alimenten
haré una reflexión
profunda, sorprendente, que alimente
las estancias del alma y que dé calma
a un alma que ama la contemplación.
Para el resto del día tendré planes
y hasta tendré esperanzas,
que ya es tener bastante un mismo día,
y en un claro derroche de energía
tendré la convicción de que los planes
y hasta las esperanzas
no son la más completa tontería.
Naceré a mi ciudad,
como si fuese la primera vez
que nazco y que la veo,
contento de nacer y de fundar,
igual que un gran viajero, mi ciudad,
quizá un lugar tranquilo junto al mar,
donde esperar consiste en encontrar
una buena razón para esperar
el paso de los días.
Ya la ciudadanía,
que, comúnmente, es una porquería,
una viciosa tropa indiferente,
habré de comprenderla, y, comprendiéndola,
comprenderé toda su indiferencia,
su desprecio, porque tendré conciencia
de que quien más quien menos (y me incluyo)
tiene una innoble historia que contar,
lo cual, si no inocentes,
nos vuelve dignos de algo de piedad.
Seré un huésped del tiempo, un invitado
que aspira a estar contento y al cuidado
de las horas, hasta lograr que el tiempo
sea por fin mi líquido elemento,
y no un andén desierto en que aguardar
trenes de paso hacia ningún lugar,
cansado, el pensamiento, de sentir,
y de pensar, cansado el sentimiento.
Toda la peor vida de la vida,
que a veces es la única que ocurre,
le habrá ocurrido a un yo que no conozco,
un yo que a fuerza de desconocido
convierte en no vivido lo vivido,
y el yo que reconozco, el que comparte
la vida preferida
(ésa que ha estado siempre en otra parte)
sera mi yo más mío.
Y la vida que venga será fácil,
o lo parecerá (que más me da)
será la dulce vida,
y por dulzura y por facilidad
será una eternidad mientras me dura,
aunque sólo me dure un día más.
Por eso, más que un día,
mi día de mañana es el proyecto
de un tiempo por llegar:
es el pluscuamperfecto de futuro.
Ya sólo hay que aprenderlo a conjugar.",es
"Pérez_Pol,David",XXI,Cada_Árbol_Que_Plantaba,"Cada árbol que plantaba
era una canción que cada día
debería llegar a ti
a través de todas las ventanas.
Cada árbol que plantaba
era un sueño de futuro
un regalo.
Cada árbol que plantaba
era la esperanza de un recuerdo
una posibilidad más
para jugar a la inmortalidad de lo nuestro.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,"O_En_La_Iracunda_Búsqueda,_Pensado","O en la iracunda búsqueda, pensado,
el mundo absolutorio. O, luego,
roto otro muro de la luz, soleados
ios cuerpos grandes junto al mar. O asiendo
toda su fuerza al puño, descargándolo,
la estallada verdad: ¡realidad siempre!",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Nunca_Olvides_De_Tu_Hambre_En_Los_Horrores,"Nunca olvides de tu hambre en los horrores
que tesoro es la fe, pan la esperanza:
quien va al Calvario, en el Tabor alcanza
la gloria que enaltece sus dolores.
Tras negra noche vienen los fulgores
de un sol divino que sus rayos lanza;
tras la borrasca viene la bonanza;
tras el soplo invernal llegan las flores.
Sufre, sin que una queja se deslice;
es el sufrir de la paciencia padre:
cuando llores hambriento e infelice,
y negra humillación tu alma taladre,
oye la voz solemne que te dice:
vete a moler a tu señora madre.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,Porque_Sabías_Lo_Que_Nunca_Dije,"Porque sabías lo que nunca dije
y no diré ya más, lloro en tu muerte
mi propia muerte, y me sepulto en vida.
Resurrección... eternidad... encuentro
definitivo en la serena hondura,
en un presente que lo abarca todo
como mar sin orillas y sin viento,
bañado en luz que brota del mar mismo.
Así será. Recónditos veneros
que nutrieron las almas y las vidas
de tantos hombres que en alquimia oculta
forjaron mi emoción y tu sonrisa,
irán al mismo mar... Allí estaremos
tu madre y yo y el hijo de tu carne
y todo nuestro ayer, lo que sin tregua
nazca de nuestros ríos silenciosos
en el tiempo voraz que engendra y traga
la sucesión de vidas y de muertes...
Verdad, así será... Mas esta vida
pequeña y vacilante, como niño
que da en el bosque los primeros pasos,
esta urdimbre de espinas y de flores
que puso el tiempo en el jardín del mundo
como una iniciación para lo eterno
¿no ha de volver jamás? ¿Será tan sólo
ave fugaz que canta y agoniza
y se lleva el secreto de su canto?
Esta vida que ignora y que pregunta,
ésta, que nada sabe, pero atisba
el misterioso signo de los astros
¿se borrará por siempre, como río
que nunca torna al manantial paterno?
Dímelo si lo sabes, sombra ausente.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Nosotros,"Nosotros
los adolescentes de los años 50
los del jopo en la frente
y el pucho en la comisura
los bailatines de rock and roll
al compás del reloj
los jóvenes coléricos
maníacos discomaníacos
dónde estamos ahora
que la vida es de minutos nada más
asilados en qué Embajada
en qué país desterrados
enterrados
en qué cementerio clandestino
Porque no somos nada
sino perros sabuesos
Nada
sino perros",es
"Huet,Ingrid",XXI,En_Las_Paradas_De_Autobús,"En las paradas de autobús
caen risas de muchachas
              
voces desnudas
que al tocarlas
transmutan el olor de los naranjos
Sus cuerpos me recuerdan veleros
que encendí adolescente
amor de las primeras lluvias",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Lo_Volvieron_Calle,"Lo volvieron calle
lo hicieron piedra
lo volvieron tarjeta postal
discurso de político
lo hicieron película
ingenio azucarero
lo volvieron bigote
traje charro
él ve nada
oye nada",es
"Selgas_y_Carrasco,José",<XXI,La_Mañana_Y_La_Tarde,"La cándida mañana es la alegría,
Ufano el mundo muestra su riqueza
   Al resplandor del día:
   La tarde es la tristeza.
 La misma luz que en el risueño prisma
De la gentil mañana en ondas arde,
   La misma luz, la misma,
   ¡Qué triste es a la tarde!
 Todo es alegre en la mañana hermosa,
Que el cielo, el mar y las montañas viste
   De nácar y de rosa;
   Todo en la tarde es triste.
 Tú eres la luz gentil, risueña y vaga
De que hace el alba azul altivo alarde
   Yo soy luz que se apaga;
   Soy vapor de la tarde.
 Tú eres germen de amor y de belleza;
Yo sombra triste de la pena esclava:
   Tú eres vida que empieza;
   Yo soy vida que acaba.
 El sol te sigue, y con su lumbre bella
Tu sien corona sonrosada y pura;
   Sigue en pos de mi huella
   Ciega la noche oscura.
 Tú vas con tu inocencia alborozada;
Yo a mi oscuro saber nome acomodo:
   Tú aún no has visto nada;
   Yo lo he visto ya todo.",es
"Villamediana,Conde_de",<XXI,"La_Llave_Del_Toril,_Por_Ser_Más_Diestro","La llave del toril, por ser más diestro,
dieron al buen Vergel y por cercano
deudo de los que tiene so su mano,
pues le tiene esta Villa por cabestro.
Aunque en esto de cuernos es maestro
y de la facultad es el decano,
un torillo, enemigo de su hermano,
al suelo le arrojó con fin siniestro.
Pero como jamás hombres han visto
un cuerno de otro cuerno horadado
y Vergel con los toros es bienquisto,
aunque esta vez le vieron apretado
sano y salvo salió, gracias a Cristo;
que Vergel contra cuernos es hadado.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Que_Ya_Tu_Juventud_Está_Marchita,"Que ya tu juventud está marchita
y no puedes amar —frase solemne,
mas inútil, ¡oh rubia Margarita!
El amor es un Lázaro perenne:
cuando apenas ha muerto, resucita.",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,Palabras_En_La_Montaña,"Amigos: desde el ápice de mi montaña os veo
Reír ahora que llanto ni risa el alma mía
Conturba. Sin rencores, ni amores, ni deseo.
De nada, mi alma es como uma gruta sombría.
Y es que es dulce este vago sueño de lo inconsciente,
La ebriedad de las horas, el pensar sin pensar...
Sentirlo todo lejos, y en medio de la gente.
Ser como un ser caído de algún mundo estelar...
Oh, amigos: arrastrados por torturantes potros.
De inquietud, tras un áureo delirio, vais vosotros.
Sordos a las profundas palabras de la Vida.
Y en nuestro afán inútil nunca sabréis la noble
Virtud que hizo a los fuertes de corazón de roble,
Amar las blancas cumbres donde el Silencio anida.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Encuentro,"Alguien entra en el silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola.
Tú hablas como la noche.
Te anuncias como la sed.",es
"Verdugo_Pizarro,Rodrigo",XXI,Oh_Esencia_Negra_Que_Cuelgas_Como_Vestido,"Oh esencia negra que cuelgas como vestido
algunos viajan hacia ti, nosotros te tomamos
para que nuestra sed sea un castigo para las aguas.
Algunos viajan hacia ti con naipes y muebles
nosotros te tomamos para calmar la serpiente de miles de bocas
que anda casa por casa, playa por playa,
vendiendo el difraz de la cicatrización, bajo un sol de otoño.
Algunos levantan el vestido y encuentran manicomios submarinos.
nosotros aún mentimos,les decimos a nuestras mujeres que irán con nosotros
pero solo a una le llegamos a decir:
«Te prometo que aunque las víboras destronen la lluvia,
tus filos seguirán cantando, aún bajo la luz de esa estrella que no muere ni deja morir».
Si mujer,la noche esta enterrada en tu lengua, por eso es tan bella tu sed.
Algunos antes de partir, cristalizan su hermandad, me ponen un anzuelo maldito,
por eso amaneces con un feto de cera entre las piernas
y yo debo sacarlo los domingos,llevarlo a la rueda de la fortuna, que de mil vueltas
que vea como los esqueletos gigantes se apoderan de los cementerios
no es verdad acaso que si los días tuvieran la originalidad de dios,
las piedras no nos habrían dejado escapar
estaríamos presos todavía,sostenidos por un ojo, sin saberlo,
pero ay no ponemos acaso espejos dentro de las cavernas y los adornamos con guirnaldas
y detrás de nosotros siempre aparece aquel ojo, al que le han puesto precio los demás ojos
y creemos que es nuestro hermano muerto, y nos sentimos culpables.
tanto como aquella vez que pusimos un feto de cera entre tus piernas, y te masturbamos con él
entonces la sombra de un latido huracanado iba abriéndose camino,
iba extendiéndose como un paraguas bajo el que algunos se esconden
para ver a los ángeles enrollar las cavernas y guardarlas como pertenencias propias.
Nadie dudaría que ojos y fuentes son válidos para el viaje,
más válidos que cualquier otra pertenencia que se transparenta al instante de partir
es que tanto ha ahondado en nosotros que ya no sabemos cuando estamos debajo del mundo o no
con una sangre desertica que no cuenta ni con ojos, ni con fuentes,
a la hora de amar, al instante de partir, tú lo sabes, mujer,
ah amor petrificado sobre y debajo del mundo
tantas bocas, pezones, piernas, significan que la tormenta engrana las vidas
déjame andar con la mentira congelada en la frente
yo descoseré el vestido, antes que amanezca, me ayudaran fetos de cera, hermanos muertos
el tejido sin querer ira formando otro vestido aún mas grande
nos debatiremos a muerte por poder ser el primero en levantarlo
y hay tantos que ya vienen en camino, y tantos que no pidieron viajar,
y tantos que llenan de tierra de cementerio los prostíbulos, como la muestra más grande de éxtasis
y tantos que quisieron y no pudieron viajar
y tantos que disfrazan con algas su oxidación, como la muestra más grande de catástrofe.",es
"Acuña,Manuel",<XXI,Oblación,"Cuando la aurora enciende las montañas,
Y el águila que duerme
Se siente acariciada por sus besos,
El águila se agita entre las rocas
De su salvaje y solitario nido,
Tiende la vista al cielo,
Dominio de su empuje soberano,
Y desatando el poderoso vuelo
Cruza la selva, el llano,
Del llano se levanta hasta las cumbres
Que la extensión coronan,
Y allí, fuerte y robusta,
En pie sobre la nieve y el granito,
Se alza de nuevo y sube hasta que incrusta
Sus formas de gigante en lo infinito.
Cuando el sol de la gloria,
Surtiendo en el espacio inteligencia
Baña a un niño en su luz, el niño se alza
Sobre el desierto obscuro de la vida;
Y guiado por la fe que en su conciencia
Lleva como una lámpara encendida,
Desterrado del cielo sobre el mundo
Y entreviendo su patria
A través de la bruma de su ensueño,
Se lanza de su ensueño por la vía,
Dejando al confundirse con la nada,
De su carrera de astros como huellas,
Las letras de su nombre,
Que son como las mágicas estrellas
Que brillan al crepúsculo del hombre.
Letras que al proyectar sobre la tumba
Sus luces inmortales,
Son la más grande historia
Que pudiera grabar en sus anales
La virgen soberana de la gloria.
En la cuna de aquellos
Que hoy tienen nuestras almas por santuario,
Y por incienso el de las rosas blancas
Que nacen en los bordes del osario,
También surgió con su fulgor de aurora
La chispa de la idea, también ellos
Sintieron palpitar sobre su frente
Los ósculos de ese ángel que en la noche
Baja a inspirar sus sueños al creyente...
Sueños blandos y dulces, como todos
Los que su ánfora encierra,
Y que al fundirse con el hombre, lo hacen
La encarnación de Dios sobre la tierra.
El ideal de sus almas, el que en ellos
Infiltraba la luz de sus caricias,
Era el amor bajo la doble forma
Del espacio y del mundo,
Del mundo, en la expresión de sus dolores
Marcados por la faz de un moribundo,
Y del espacio, como la hostia blanca
En donde oculta su divina esencia
Ese Cristo del pobre y del que sufre,
Que se llama la ciencia.
Y esa fue su visión, esa la doble
Senda en que dividieron el camino,
Señalado en su afán supremo y noble
Por la sonrisa de ángel del destino;
Esa la ardiente cima en que se alzaron
Pensadores y apóstoles a un tiempo,
Buscando la verdad mientras vertían
La miel de sus virtuosos corazones...
Iguales a esas nubes que se lanzan
Tras la huella del sol por el vacio,
Derramando a la vez sobre la tierra
Las caricias de amor de su rocío.
Y así fueron, en tanto que la vida
Latió bajo sus cráneos:
Fe y corazón, estrellas y perfumes;
Sublime dualidad de un alma misma
Que en distinta región alzando el vuelo,
Arriba, era la forma de la idea,
¡Y abajo, era la forma del consuelo!
Así fueron... constante sacrificio
Sobre el altar del bien, mártires prontos
A morir por sus creencias en el ara
De la impiadada suerte:
Grupo de caridad que aparecía
Fiel en cumplir su augusto pensamiento
Donde quiera que hallaba un sufrimiento,
¡O el buitre de la muerte se mecía!...
Y cuando llenos de ese santo orgullo
Que la virtud derrama en la conciencia,
Tocaban ya la cumbre brilladora
De su visión querida,
¡La vida los dejó!... pero las frases
Que al dolor arrancaron con su muerte,
Fueron bajo el destello sacrosanto
Que irradiaba al fulgor de su memoria,
Las primeras estrofas de ese canto
Que hoy los arrulla en su mansión de gloria.
Allí duermen, y allí como un perfume
Se alzan las bendiciones por la noche,
Flores del corazón que agradecidas
Bajo el ojo de Dios abren su broche:
Allí duermen, y allí los que en el mundo
Les dijimos hermanos,
Depositando la oblación sencilla
De nuestro amor, hacemos de sus nombres
El grito de entusiasmo que en la lucha
Dará al cobarde animación y brío;
Y del radioso albor de su recuerdo
Un astro suspendido en el vacío,
Que será en los instantes de la prueba,
Cuando el cansancio nuestra frente amague,
La antorcha sideral en donde el alma
Encenderá su fe cuando se apague.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Revista_De_La_Semana,"Dichoso aquel que no ha visto
Mas campo que la Sabana,
Ni más río que el de Funza,
Ni más vagón que la enjalma,
Pues aunque bien puede ser
Que se encuentre hecho una lástima
Con estrecheces de bolsa
Y más estrecheces del alma;
Con romadizo perpetuo
Y joroba cuotidiana
Bajo el yugo de la peste
Y los callos y la capa,
Y los caños y la chicha,
Y las ronchas que le estampan
En la epidermis las pulgas
Y en la frente las ventanas,
Y en el corazón los pobres
Con su exhibición de llagas,
Y en el fisco los empréstitos,
Y las prendas, y las trampas;
Y aunque no tenga más goces
Que la misa en la mañana,
Ajiaco y olla a las tres
Y por la noche la cama.
Con ligeros desenfrenos
De un paseo por las Aguas,
Retreta domingo y jueves
Y en la tarde algo de charla;
Y aunque sea un purgatorio
Su doméstico programa,
Troya eterna, gresca horrible
De amos, niños y criadas;
Y aunque cada ingrato sorbo
(Si hay en casa quien se lo haga)
Le cueste una indigestión,
Un reniego, una pringada,
Sin embargo, el inocente
Es feliz, porque no alcanza
A sospechar que otro modo
De vivir en el mundo haya:
Cree que todas las esposas
Son cual la suya, una Parca.
Y todo viejo una criba,
Y todo pobre de ruana;
Y es feliz, porque está cierto
De que nuestras cuatro tapias
Son la Arcadia venturosa
De que los poetas hablan;
Porque solamente aquí
Crece el trigo y corre el agua
(Aunque sabe Dios por dónde
Y revuelta con qué ámbar);
Y sólo aquí hay apetito,
Y aire, y cielo, y casa, y cama,
Y amor en las hijas de Eva,
Y en los hijos de Adán, gracia;
Y porque esta Bogotá,
Tal vez por lo mal lavada,
Tiene cierta pegapega,
Cierta cosita que encanta,
Que embelesa, que fascina,
Que satisface, que amarra,
Que agradablemente pica
Y sabrosamente rasca
A todo aquel que no ba visto
Más campo que la Sabana,
Ni más río que el de Funza,
Ni mas vagón que la enjalma.

peste",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Si_No_Temo_Perder_Lo_Que_Poseo,"Si no temo perder lo que poseo,
ni deseo tener lo que no gozo,
poco de la Fortuna en mí el destrozo
valdrá, cuando me elija actor o reo.
Ya su familia reformó el deseo;
no palidez al susto, o risa al gozo
le debe de mi edad el postrer trozo,
ni anhelar a la Parca su rodeo.
Sólo ya el no querer es lo que quiero;
prendas de la alma son las prendas mías;
cobre el puesto la muerte, y el dinero.
A las promesas miro como a espías;
morir al paso de la edad espero:
pues me trujeron, llévenme los días.

Ya su familia reformó el deseo;
no palidez al susto, o risa al gozo
le debe de mi edad el postrer trozo,
ni anhelar a la Parca su rodeo.
Sólo ya el no querer es lo que quiero;
prendas de la alma son las prendas mías;
cobre el puesto la muerte, y el dinero.
A las promesas miro como a espías;
morir al paso de la edad espero:
pues me trujeron, llévenme los días.

Sólo ya el no querer es lo que quiero;
prendas de la alma son las prendas mías;
cobre el puesto la muerte, y el dinero.
A las promesas miro como a espías;
morir al paso de la edad espero:
pues me trujeron, llévenme los días.

A las promesas miro como a espías;
morir al paso de la edad espero:
pues me trujeron, llévenme los días.",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Estrellas_Fijas,"Cuando ya de la vida
el alma tenga, con el cuerpo, rota,
y duerma en el sepulcro
esa noche, más larga que las otras,
mis ojos, que en recuerdo
del infinito eterno de las cosas,
guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas,
al ir descomponiéndose
entre la oscura fosa,
verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos, ... destacándose en las sombras.

mis ojos, que en recuerdo
del infinito eterno de las cosas,
guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas,
al ir descomponiéndose
entre la oscura fosa,
verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos, ... destacándose en las sombras.

al ir descomponiéndose
entre la oscura fosa,
verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos, ... destacándose en las sombras.",es
"Gelman,Juan",<XXI,"¿Quién_Sos,_Íntima_Otra?","¿Quién sos, íntima otra? Las horas de tu cuerpo hacen la eternidad.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,"El_Hermoso_Pastor,_Que_Las_Tres_Diosas","El hermoso pastor, que las tres Diosas
Vio desnudas en Ida
De su belleza combatir la gloria;
Y aunque por un igual eran hermosas,
Dio a Venus la victoria
Por la dama ofrecida;
En su rústica vida
Con este arco cazaba de las fieras
Del monte las más bravas y ligeras.
Después que fue en mal punto conocido
Por hijo, y acetado
De Priámo, y mudó paños y oficio,
Por memoria del tiempo en que se vido
En tan bajo ejercicio,
Tuvo este arco guardado:
Y cuando por mal hado
Fue a Grecia, do robó la esposa ajena:
Claro ejemplo del mal, que amor ordena:
Y vinieron con fuerte armada mano
Mil naos, en compañía
Del ofendido, a procurar venganza:
Y el fiero Aquiles en el gran Troyano
Ensangrentó su lanza;
Y cuando él más ardía,
Con niebla eterna y fría
Cubrió sus ojos la saeta airada:
De este arco y de esta cuerda fue tirada.
Después cuando por fuerza, o por engaño,
(Aunque fue luengamente
Defendida) cayó Troya, y con ella
El real ceptro; y el dorado escaño,
Y cualquier cosa, bella
Fue presa de la gente,
Repartiendo el despojo, cupo en suerte
Al elocuente hijo de Laerte.
Este tornando hacia la patria cara,
Que el Itacense mora,
Perdido por el mar furioso anduvo
Tanto, que apenas fue Troya tan cara,
Ni tanto le detuvo:
Un día con la aurora
Salió, do el Tajo dora
El Océano; y hizo que hoy se vea
Una Ciudad por él dicha Ulisea.
En ella entre otras cosas con que ornaron
El arte y la natura
Al famoso lugar, consagró un templo
A Marte vencedor, donde colgaron
Por memoria y ejemplo
En la mayor altura
Este arco; y fue ventura
No haberse perdido en el camino,
Pues el desnudo a los Feaces vino.
El domador de monstruos fuerte y fiero
Estas flechas usaba,
Y Hilas las guardaba:
Con estas castigó bien al ligero
Centauro; mas no sé donde salieron,
Que de improviso en Roma parecieron.",es
"Gaitán_Durán,Jorge",<XXI,El_Instante,"Ardió el día como una rosa.
Y el pájaro de la luna huyó
cantando. Nos miramos desnudos.
Y el sol levantó su árbol rojo
en el valle. Junto al río,
dos cuerpos bellos, siempre
jóvenes. Nos reconocimos.
Habíamos muerto y despertábamos
del tiempo. Nos miramos de nuevo,
con reparo. Y volvió la noche
a cubrir los memoriosos.",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,Desde_Primavera _(Poema_Para_Mi_Madre),"Desde Primavera, madre, los corintios duermen,
como si no llegara el mediodía, en vez de un
perfume, una flor, una joya,
dejaré los ojos al unísono del viento desarrollar
esta poesía.
Mujer casada o cansada, triste, ciertamente, madre,
los años pasan.
Entre los recuerdos no habitará la historia, el día
en que una cuna se halla calmado,
las nanas que una noche vuelan para dormir
eternamente,
no suponen, madre, ni respeto, ni corazón,
ni suerte.
Pero como el papel, este silencio está plagado
de notas,
pues aún sabiendo tú, que nadie más lo sepa,
no volverá la Primavera,
más en ti, en este verso,
sigue la magia del niño que siendo mayor te
compuso esta poesía.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Rima,"El velo celestial de la inocencia
Cubre aún el mundo a sus alegres ojos,
Y ya parece el árbol de la ciencia
Juguete familiar de sus antojos.
Sólo conoce el maternal carino
Y es ya de las pasiones soberana;
Vedla, como en la cuna Hércules niño,
Con las serpientes retozando ufana.",es
"Romero,Armando",<XXI,Nosotros_Dos,"No siempre se puede ser cara o sello al mismo tiempo y al después decir que la fortuna se mide por abismos. Hay un lugar por el cual si entramos o salimos vamos al mismo sitio. 
Dicen que lo pueblan seres tan distantes los unos de los otros que ya no tienen fondo: lisos ellos se miran sin mirarse, sin advertir que también son substancia de esa otra mirada, 
la que de ti a mí danza solitaria su existencia. Tú, que traspasaste los últimos lindes; yo, que perseguía tu cuerpo para atraparlo enmi morada. 
No siempre se puede decir que somos lo que somos, nosotros dos que construimos el cielo a martillazo limpio.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Salmo_Vi,"¡Que llegue a tanto ya la maldad mía!
Aun Tú te espantarás, que tanto sabes,
eterno Autor del día,
en cuya voluntad están las llaves
del cielo y de la tierra.
Como que, porque sé por experiencia
de la mucha clemencia
que en tu pecho se encierra,
que ayudas a cualquier necesitado,
tan ciego estoy a mi mortal enredo,
que no te oso llamar, Señor, de miedo
de que querrás sacarme de pecado.
¡Oh baja servidumbre:
que quiero que me queme y no me alumbre
la Luz que la da a todos!
¡Gran cautiverio es éste en que me veo!
¡Peligrosa batalla
mi voluntad me ofrece de mil modos!
No espero libertad, ni la deseo,
de miedo de alcanzalla.
¿Cuál infierno, Señor, mi Alma espera
mayor que aquesta sujeción tan fiera?",es
"Novo,Salvador",<XXI,"Esta_Vez,_Caro_Amigo,_Mi_Saludo","Esta vez, caro amigo, mi saludo
de Navidad y para el Año Nuevo
que en humildad hasta su puerta llevo,
inicio apenas, terminarlo dudo.
Mi invalidez en procurarlo escudo;
con intentarlo, la esperanza elevo
que de aferrarme a perdurar atrevo
frente a la vida, de palabras mudo.
Dos veces —ya temida, ya esperada—
asomó su guadaña y su esqueleto
la silenciosa Muerte malograda.
Y difirió confiarme su secreto
porque dieran mi adiós —y mi alborada—
las sílabas finales del soneto.",es
"López_Pozo,Marco_Antonio",XXI,No_Sé_Que_Hago,"No sé que hago.
Parece que estudio.
Pienso en ti.
Parece que rezo.
Pienso en ti.
Hoy desperté pensando en ti
y pensé que no existías,
si existieses estarías a mi lado.
Te Amo Amada.
Hoy le pedí a nuestro Dios ya no esperar.
Desconfío de tu llegada o,
si estarás en el camino mirándome a lo lejos
con los brazos extendidos como pidiendo un abrazo
y con los labios rogando un beso.
Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.
No sé que hago.
Parece que estudio.
Pienso en ti.
Parece que rezo.
Pienso en ti.
Hoy desperté pensando en ti
y pensé que no existías,
si existieses estarías a mi lado.
Te Amo Amada.
Hoy le pedí a nuestro Dios ya no esperar.
Desconfío de tu llegada o,
si estarás en el camino mirándome a lo lejos
con los brazos extendidos como pidiendo un abrazo
y con los labios rogando un beso.
Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.

Hoy desperté pensando en ti
y pensé que no existías,
si existieses estarías a mi lado.
Te Amo Amada.
Hoy le pedí a nuestro Dios ya no esperar.
Desconfío de tu llegada o,
si estarás en el camino mirándome a lo lejos
con los brazos extendidos como pidiendo un abrazo
y con los labios rogando un beso.
Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.

Te Amo Amada.
Hoy le pedí a nuestro Dios ya no esperar.
Desconfío de tu llegada o,
si estarás en el camino mirándome a lo lejos
con los brazos extendidos como pidiendo un abrazo
y con los labios rogando un beso.
Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.
Hoy le pedí a nuestro Dios ya no esperar.
Desconfío de tu llegada o,
si estarás en el camino mirándome a lo lejos
con los brazos extendidos como pidiendo un abrazo
y con los labios rogando un beso.
Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.

Mi corazón se confunde y me insinúa que no eres,
que tu ontológico ser es la nada y que no vendrás,
más bien te vas.
Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.

Hoy le pedí a nuestro Dios ser Santo y ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.
Le pedí la santidad para estar con Él.
Hoy le pedí ya no esperar.
Hoy le pedí ya no esperar.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,Guatemala_Feliz,"Cada país tiene
el Premio Nóbel que se merece.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Los_Años_Se_Habían_Vuelto_Abismo,"Los años se habían vuelto abismo, abismo que tienta las frentes insolubles, aplazantes, malversadoras.
Tú llegas, y con brazos seguros te adueñas, más allá del escrúpulo, enemigo de las fuentes, ciegas el fantasma, rompes.",es
"Grueso,El_Graso",XXI,Qué_Triste_Es_Ir_Por_El_Sendero_Oscuro,"Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.
Qué triste es saber que te quiero
y que posiblemente no seré correspondido.
Qué triste saber cómo eres
y no poder compartir tus sueños.
Qué triste es llevar este silencio
sin saber qué hacer.
Qué triste es sentir el paso del tiempo
y no poderse mover.
Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.

Qué triste es saber que te quiero
y que posiblemente no seré correspondido.
Qué triste saber cómo eres
y no poder compartir tus sueños.
Qué triste es llevar este silencio
sin saber qué hacer.
Qué triste es sentir el paso del tiempo
y no poderse mover.
Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.

Qué triste saber cómo eres
y no poder compartir tus sueños.
Qué triste es llevar este silencio
sin saber qué hacer.
Qué triste es sentir el paso del tiempo
y no poderse mover.
Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.

Qué triste es llevar este silencio
sin saber qué hacer.
Qué triste es sentir el paso del tiempo
y no poderse mover.
Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.

Qué triste es sentir el paso del tiempo
y no poderse mover.
Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.

Qué triste es ir por el sendero oscuro
y no saber a donde ir,
pero es más triste saber que te quiero
y no podértelo decir.",es
"Pintael_Martínez,Joaquín",XXI,Miente_La_Noche_Y_Sus_Secuaces,"Miente la noche y sus secuaces
miente el tiempo y la campana,
inexorables,
que reclaman la yegua que no ha muerto.
Miente el viento y las plañideras
que también mienten con dolor
fingiendo,
con lágrimas agarrotadas
y el sabor del aguardiente
en los dedos.
Miente el nicho oscuro
con un hambre que le atormenta
con un bostezo que presagia el sueño.
Las puertas mienten al cerrar sus fauces,
reclaman un dolor que no ha nacido,
un estertor que no les roza,
reclaman el viento.
Mis ojos se ciegan y gritan
¡ Mentira!
me impiden mirarla
y se mienten a ellos mismos,
quizás no la veo
pero siento el rostro, el fino aliento
de la yegua muerta.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_Xxv,"Ingrata Fili, en cuyo pecho había
Puesto su nido el corazón cuitado,
Que ahora de tus ojos desterrado
Perdido va por solitaria vía:
Si topares con él acaso un día,
Aunque está del dolor desfigurado,
Bien podrás conocerle en tu traslado,
Que imprimió en él mi triste fantasía.
Por tu imagen siquiera alguna parte
Le da de albergue, aunque pequeña sea;
No enajenes así tanta dulzura:
Y si quieres que sola ella se vea,
Haz que el cielo los parta, o tú los parte,
Y arroja el corazón tras mi ventura.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,En_Una_Tarde_Tempestuosa,"Del huracán espíritu potente
Que hoy libre dejas la región precita,
¡Ven, con el tuyo mi furor excita!
¡Ven con tu fuego a coronar mi frente!
Deja que el rayo con fragor reviente,
Mientras cual hoja seca, o flor marchita.
Tu fuerte soplo al roble precipita
Roto y deshecho al bramador torrente.
Ven a librarme de la pena extraña
Que a un alma altiva con baldón devora
Y el brillo puro a la razón empaña.
¡Ven! y al inerte pecho que te implora
Da tu poder y tu iracunda saña,
Y el llanto seca que cobarde llora.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Variación_Viii_-_Renacimiento_De_Venus,"Donde estuvo la nube ya no hay nube;
          los ojos, que la piensan.
Absoluto celeste, azul unánime
          sin ave, sin su anécdota.
Al célico sosiego otro marino
          sosiego le contesta.
Las últimas congojas de la ola
          playa se las consuela.
Tanto sollozo en leve espuma acaba,
          y la espuma en la arena.
Le basta un color solo a tanto espacio,
          sin vela que disienta,
El mar va por el mar buscando azules
          y a un azul los eleva.
Está el día en el fiel. La Luz, la sombra
          ni más ni menos pesan.
Dentro del hombre ni esperanza empuja
          ni memoria sujeta.
El presente, que tanto se ha negado,
          hoy, aquí, ya, se entrega.
¡Presente, sí, hay presente! Ojos absortos
          felices le contemplan.
El tiempo abjura de su error, las horas,
          y pasa sin saberlas.
Aves, ondinas, callan, y de voces
          vacío el aire dejan.
La dilatada anchura del silencio
          de silencio se llena.
Es el vivir tan tenue, que no ata;
          la cautiva se suelta.
Por las campiñas, ya, del puro ser
          viene, va, se recrea.
Está el mundo tan limpio, que es espejo:
          la escapada lo estrena.
Radiante mediodía. En él, el alma
          se reconoce: esencia.
Segunda, y la mejor, surge del mar
          la Venus verdadera.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Si_Negare_Alguno_Que_Santa_María,"Si negare alguno que Santa María,
del Dios Paracleto paloma que albea,
concibió sin mengua de su doncellía,
        
¡anatema sea!
Anatema los que burlan el prodigio sin segundo
de la flor intacta y úber que da fruto siendo yema;
que los vientres que conozcan, como légamo infecundo,
no le brinde sino espurias floraciones. ¡Anatema!
         II
Si alguno dijere que Cristo divino
por nos pecadores no murió en Judea
ni su cuerpo es hostia, ni su sangre vino,
        
¡anatema sea!
Anatema los que ríen de oblaciones celestiales
en que un Dios, loco de amores, es la víctima suprema;
que no formen para ellos ni su harina los trigales,
ni sus néctares sabrosos los viñedos. ¡Anatema!
         III
Si alguno afirmare que el alma no existe,
que en los cráneos áridos perece la idea,
que la luz no surge tras la sombra triste,
        
¡anatema sea!
Anatema los que dicen al mortal que tema y dude,
anatema los que dicen al mortal que dude y tema;
que en la noche de sus duelos ni un cariño los escude,
ni los bese la esperanza de los justos. ¡Anatema!

Si alguno dijere que Cristo divino
por nos pecadores no murió en Judea
ni su cuerpo es hostia, ni su sangre vino,
        
¡anatema sea!
Anatema los que ríen de oblaciones celestiales
en que un Dios, loco de amores, es la víctima suprema;
que no formen para ellos ni su harina los trigales,
ni sus néctares sabrosos los viñedos. ¡Anatema!
         III
Si alguno afirmare que el alma no existe,
que en los cráneos áridos perece la idea,
que la luz no surge tras la sombra triste,
        
¡anatema sea!
Anatema los que dicen al mortal que tema y dude,
anatema los que dicen al mortal que dude y tema;
que en la noche de sus duelos ni un cariño los escude,
ni los bese la esperanza de los justos. ¡Anatema!

Si alguno afirmare que el alma no existe,
que en los cráneos áridos perece la idea,
que la luz no surge tras la sombra triste,
        
¡anatema sea!
Anatema los que dicen al mortal que tema y dude,
anatema los que dicen al mortal que dude y tema;
que en la noche de sus duelos ni un cariño los escude,
ni los bese la esperanza de los justos. ¡Anatema!",es
"Fragoso_García,Joshua_A.",XXI,Hoy_Quiero_Que_Tú_Seas,"Hoy quiero que tú seas
la guía de mi mirada
y el latir de mi corazón
que seas,
el verso de mis labios
y la fortaleza de mi andar
que tú seas
el viento que seque mis lágrimas
la risa que ilumine mi rostro
y el dulce beso al despertar
hoy quiero que tú seas
el recuerdo que me acompañe a mi soledad.
y la manta que se lleve su frío
hoy quiero que tu seas
aquello que sueñe
que te vuelvas mi anhelo y mi vivir
hoy quiero decir no solo que te quiero
sino que te amo y un poco más

que tú seas
el viento que seque mis lágrimas
la risa que ilumine mi rostro
y el dulce beso al despertar
hoy quiero que tú seas
el recuerdo que me acompañe a mi soledad.
y la manta que se lleve su frío
hoy quiero que tu seas
aquello que sueñe
que te vuelvas mi anhelo y mi vivir
hoy quiero decir no solo que te quiero
sino que te amo y un poco más

hoy quiero que tú seas
el recuerdo que me acompañe a mi soledad.
y la manta que se lleve su frío
hoy quiero que tu seas
aquello que sueñe
que te vuelvas mi anhelo y mi vivir
hoy quiero decir no solo que te quiero
sino que te amo y un poco más

hoy quiero que tu seas
aquello que sueñe
que te vuelvas mi anhelo y mi vivir
hoy quiero decir no solo que te quiero
sino que te amo y un poco más",es
"Martí,José",<XXI,Mujeres,"Ésta, es rubia; ésa, oscura; aquélla, extraña
Mujer de ojos de mar y cejas negras;
Y una cual palma egipcia alta y solemne,
Y otra como un canario gorjeadora.
Pasan y muerden: los cabellos luengos
Echan, como una red: como un juguete
La lánguida beldad ponen al labio
Casto y febril del amador que a un templo
Con menos devoción que al cuerpo llega
De la mujer amada: ella, sin velos
Yace, y a su merced:—él, casto y mudo,
En la inflamada sombra alza dichoso
Como un manto imperial de luz de aurora.
Cual un pájaro loco en tanto ausente
En frágil rama y en menudas flores,
De la mujer el alma travesea:
Noble furor enciende al sacerdote,
Y a la insensata, contra el ara augusta
Como una copa de cristal rompiera:—
Pájaros, sólo pájaros: el alma
Su ardiente amor reserva al Universo.

Vino hirviente es amor: del vaso afuera,
Echa, brillando al Sol, la alegre espuma:
Y en sus claras burbujas, desmayados
Cuerpos, rizosos niños, cenadores
Fragantes y amistosas alamedas
Y juguetones ciervos se retratan:
De joyas, de esmeraldas, de rubíes,
De ónices y turquesas y del duro
Diamante, al fuego eterno derretidos,
Se hace el vino satánico: mañana
El vaso sin ventura que lo tuvo
Cual comido de hienas, y espantosa
Lava mordente se verá quemado.

Bien duerma, bien despierte, bien recline—
Aunque no lo reclino—Bien de hinojos,
Ante un niño que juega el cuerpo doble,
Que no se dobla a viles ni a tiranos,
Siento que siempre estoy en pie:—si suelo,
Cual del niño en los rizos suele el aire
Benigno, en los piadosos labios tristes
Dejar que vuele una sonrisa,—es cierto
Que así, sépalo el mozo, así sonríen
Cuantos nobles y crédulos buscaron
El sol eterno en la belleza humana.
Sólo hay un vaso que la sed apague
De hermosura y amor: Naturaleza
Abrazos deleitosos, hibleos besos
A sus amantes pródiga regala.

Para que el hombre los tallara, puso
El monte y el volcán Naturaleza,—
El mar, para que el hombre ver pudiese
Que era menor que su cerebro:—en horno
Igual, sol, aire y hombres elabora.
Porque los dome, el pecho al hombre inunda
Con pardos brutos y con torvas fieras.
¡Y el hombre no alza el monte: no en el libre
Aire, ni en sol magnífico se trueca:
Y en sus manos sin honra, a las sensuales
Bestias del pecho el corazón ofrece:
A las pies de la esclava vencedora:
El hombre yace deshonrado, muerto.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,No_Es_Mi_Madre_La_Tierra,"No es mi madre la tierra
ni mi padre el paisaje
—seguramente soy huérfana.
Nací en una ciudad grande,
tenía que andar mucho
para encontrar un árbol...",es
"Rodríguez,Claudio",<XXI,"Me_La_Están_Refregando,_Alguien_La_Aclara","Me la están refregando, alguien la aclara.
¡Yo que desde aquel día
la eché a lo sucio para siempre, para
ya no lavarla más, y me servía!
¡Si hasta me está más justa¡ No la he puesto
pero ahí la veis todos, ahí, tendida,
ropa tendida al sol. ¿Quién es? ¿Qué es esto?
¿Qué lejía inmortal, y que perdida
jabonadura vuelve, qué blancura?
Como al atardecer el cerro es nuestra ropa
desde la infancia, más y más oscura
y ved la mía ahora. ¡Ved mi ropa,
mi aposento de par en par! ¡Adentro
con todo el aire y todo el cielo encima!
¡Vista la tierra tierra! ¡Más adentro!
¡No tenedla en el patio: ahí en la cima,
ropa pisada por el sol y el gallo,
por el rey siempre!
                  He dicho así a media alba
porque de nuevo la hallo,
de nuevo el aire libre sana y salva.
Fue en el río, seguro, en aquel río
donde se lava todo, bajo el puente.
Huele a la misma agua, a cuerpo mío.
¡Y ya sin mancha! ¡Si hay algún valiente,
que se la ponga! Sé que le ahogaría.
Bien sé que al pie del corazón no es blanca
pero no importa: un día...
¡Qué un día, hoy, mañana que es la fiesta!
Mañana todo el pueblo por las calles
y la conocerán, y dirán: «Esta
es su camisa, aquella, la que era
sólo un remiendo y ya no le servía.
¿Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?»",es
"Jaimes_Freyre,Ricardo",<XXI,Por_Sanguinario_Ardor_Estremecido,"Por sanguinario ardor estremecido,
hundiendo en su corcel el acicate,
lanza el bárbaro en medio del combate
su pavoroso y lúgubre alarido.
Semidesnudo, sudoroso, herido,
de intenso gozo su cerebro late,
y con su escudo al enemigo abate
ya del espanto del dolor vencido.
Surge de pronto claridad extraña,
y el horizonte tenebroso baña
un mar de fuego de purpúreas ondas,
y se destacan entre lampos rojos,
los anchos pechos, los sangrientos ojos
y las hirsutas cabelleras blondas.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Retrato,"De pintor ignorado, tal vez santafereño
Discípulo de Vásquez, borrosa, amarillenta,
Se ve la tela antigua, de artístico diseño.
En el marco, una cifra: 1680.
Es retrato de dama. Negros ojos, risueño
El labio, nariz fina. Veinte años aparenta.
Abstraída parece como en lejano ensueño,
En un lejano ensueño que luz de luna argenta.
¿De un Oidor fue la hija? ¿Fue de un Oidor amada?
Las noches coloniales, todo el pasado, un mundo
De leyendas desfila, como en visión soñada;
Y una canción se escucha, cadente y dolorida,
Mientras se riega, pálida, desde el azul profundo,
La luz de las estrellas en Santa Fe dormida.",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Eres_Como_La_Flor_De_Los_Agonizantes,"Eres como la flor de los agonizantes
que es invisible mas su aroma entra
en la sombra nasal y es la delicia,
todo en la vida, durante algún tiempo.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Pensando_En_Uno_Que,"Pensando en uno que
no ha llegado, caí
en pensar en Aquél que
se perdió entre las manos
de los hombres. Y lo soñé
para volverlo a nacer,
tan puro, tan
bueno como el otro,
siempre sobre las
manos del que
pide algo y sobre
los ojos del que llora
por algo.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Estoy_Mirando_El_Cofrecillo_Blanco,"Estoy mirando el cofrecillo blanco
sobre la mesa inmóvil aunque giren
allá adentro en inquietos torbellinos
las minúsculas ascuasde la danza
que mis sentidos dicen porcelana.
¿No cambiará quizás si me distraigo
el perfecto dibujo de algún pétalo
si adentro cambia el ritmo de los ínfimos
astros que forman mínimas galaxias
tan secretas y ocultas y remotas
como al mágico fin del universo?
Va pasando la noche enorme y rápida
junto al fluir oscuro de mi sangre.
Tan sólo el cofrecillo sigue inmóvil.
Sus flores están siempre donde estaban.",es
"Jovellanos,Gaspar_Melchor",<XXI,Jácara_En_Miniatura,"Desde este desván
o caramanchón,
donde una gran vida
papándome estoy,
veo cuanto pasa,
señor don Simón,
por toda la tierra
medida al redor.
De Lima a Madrid,
de Roma al Mogol,
no hay corte, villorrio,
cabaña o rincón,
do no se haya entrado
de hoz y de coz
la Envidia, y metido
su jurisdicción.
¡Qué estragos no causa,
qué desolación!
Soy duende, y con todo,
me lleno de horror.
Empero más punza
sin contradicción
la infame, y más clava
su diente feroz
en gente sabihonda
de fama y de pro.
No hay cura ni fraile,
no hay estudiantón,
togado, letrado,
doctora o doctor,
que no hiera y manche
con torpe livor.
 Mas ya los poetas,
a quienes guiñó
Minerva propicia
y Apolo fió
su cítara ebúrnea,
son blanco desde hoy
de su venenoso
sangriento furor.
Los sigue y acecha,
les zumba alrededor,
les ladra, los muerde
y sin compasión
los roe y engulle
con rabia feroz.
 Dígalo uno de ellos,
lo diga, si no,
aquel ingeniazo
de los de a doblón, 
aquel gran poeta
que al mundo aturdió
de Aranda a París,
de Zafra al Tirol;
aquel cuyos versos, 
sonando a tambor,
atruenan y aturden
oído y razón.
¡Oh, qué testimonios
que le levantó
la Envidia! ¡Qué chismes!
¡Qué enredos! ¡Qué horror!
¡Qué cosas no dijo!
¡Con cuánta pasión
de apodos y motes
su nombre cubrió!
Llamole trompeta
de Puerta del Sol,
chispero del Pindo,
pluma de antuvión,
autor de desván,
candil y jergón.
Y para que fuese
su fama mayor,
más lindo su nombre,
más hueca su voz,
le trajo de Arcadia
un mote burlón,
y Antioro Deliade
también le llamó.
Ni así la perversa
sació su rencor:
sus dichos, sus hechos
sangrienta infamó,
y a Resma y Gutiérrez
(¡qué mala intención!)
en prosa y en verso
su nombre igualó.
 Mas todo a la Envidia
lo pasara yo,
si no fuese un cuento
de ruin invención,
que para reírse
la pícara urdió.
Contarle quisiera,
señor don Simón,
pero habéis de oírle
con grande atención,
como que os le cuenta
la Envidia, y no yo.
 En fin, como digo,
amigo y señor,
entre otras cosuelas
que le levantó,
decía la Envidia
(¡vea usted qué invención!)
decía que cuando
al suelo hespañol
del vientre materno
cayó este señor,
bajaron las musas,
y en un corralón
juntaron concejo
con grande rumor.
¡Qué mimos no hicieron
al niño rollón,
qué cocos, qué muecas!
¡Sea todo por Dios!
Erato primero
sus dones le dio,
le untó con meloja
la lengua y pulmón,
y para que un día
cantase de amor,
en vez de su lira
le dio un guitarrón.
«Clarín y trompeta
no te daré yo,
dijo doña Clío
con tono burlón;
mas, para que cantes
al gran Barceló
zampoña y corneta
te daré, por Dios,
y para otro dropes
un ronco fagot».
 Con aire gitano,
ladino y chuscón,
la buena ventura
Urania le echó,
y el signo anunciando
de su mamantón:
«¡Oh nene!, le dijo,
¡qué fama, qué honor,
qué glorias, qué timbres,
el tiempo andador
guardados te tiene
en su gabetón!
Un día en la corte
del reino hespañol
serás tú un gazapo
de marca mayor.
Tus obras por calles,
por tiendas, y por
zaguanes, traídas
como en procesión,
de viejos, de niños,
y aun fembras de pro,
serán ensalzadas
sin ton ni sin son;
y entonces tu nombre,
impreso al primor,
por esos dinteles
y esquinas de Dios,
será en letras gordas
sobre un cartelón
rumboso, pomposo,
tamaño o mayor
que el que a sus bragueros
Menine ofreció.
A oscuras, en medio
de tanto esplendor,
quedarán los nombres
que estén al reedor,
incluso el frescote
y atroz titulón
del santo Concilio,
paz sea al traductor».
 Pero sobre todas
las musas mostró
Talía aquel día
su garbo y primor.
Al vate en mantillas
de dijes llenó;
chillole, arrullole,
cantole el ron ron,
besole en la boca,
y el rubio pezón
para almibararle
en ella ordeñó,
diciendo: «Hijo mío
bendito sea Dios,
que para mi gloria
al mundo te echó.
Tú serás un día
mi lustre, mi honor,
y aun mi patroncito,
por vida de briós
Por ti ya no temo
a aquel regañón
que del Peripato
la jerga inventó,
y las unidades
sacó en procesión;
aquel viejo chocho
que el Pindo pensó
rendir a sus leyes
como el Macedón,
su cría, a porrazos
el mundo rindió;
ni del venusino,
rancio preceptor,
que a Octavio y Mecenas
sin tino aduló;
las reglas me asustan
que en larga lición
dictó a los Pisones,
ni las que le hurtó,
sin Dios ni conciencia,
el chusco Boileau,
para irlas cantado
en su Facistol;
ni temo a otros tantos
poetas de pro,
que de preceptistas
tienen opinión
y van con sus reglas
vendiendo alfajor
desde el Tajo al Sena,
desde el Duero al Po.
Más que ellos y ellas
valemos tú y yo,
amén de Moreto,
Lope y Calderón,
y toda la chusma
del zueco hespañol».
 Así de las musas
la risa y favor
gozaba este niño
desde que nació.
Sólo Melpomene
en tal ocasión
adusta y tacaña
con él se mostró,
puesto que ni un dije
ni un beso le dio.
 La causa, señores,
de tanto rigor,
decía la Envidia,
bien me la sé yo.
¿Y quién no la sabe?
Oídme, por Dios,
lo que andando el tiempo
con él sucedió:
Un día el tal nene
(si fue chanza o no
ninguno lo sabe)
al templo subió
de la cancamusa,
y en él de rondón
entrando, el coturno
izquierdo le hurtó.
Calzole en chancleta,
y aunque le atisbó
y siguió un portero,
infame y ladrón
llamándole a gritos,
por fin se escapó,
cojeando y saltando,
por un corredor.
De allí por las tapias
del corral ganó
la casa de Ulloa,
que estaba con Dios.
Ni sala, ni cuarto,
ni alcoba dejó
que no pescudase,
cual diestro ladrón;
hasta que la moza
por fin le sopló.
Montola a las ancas
de un rucio frisón;
llevola a Toledo,
y allí la atavió
con tocas flamantes,
refajo y jubón,
y en fin, de tal arte
me la disfrazó,
que no la extremara
ni quien la parió.
Después su manceba,
sin ley y sin Dios
la hizo; dotola
con gran profusión,
le dio su retrato
en arras, y aun hoy
perdido por ella
anda el pobretón.
¿Quién tal pensaría
de un hombre de honor?
Mas caro la fiesta,
pardiez, le costó,
pues tal amorío
en suma purgó,
no sé si en Melilla,
Orán o Peñón.
Con todo, hay quien jura
que no escarmentó,
y debe ser cierto,
según la opinión
de aquellos que dicen
que a Oliva robó
después los gregüescos
de su Agamenón;
y a otros... Mas basta
de chismes, señor,
y aun éstos los dice
la Envidia, y no yo.
Vea usted aquí un cuento,
señor don Simón,
que, así Dios me ayude,
no puede ser peor.
¡Qué embrollo! ¡Qué enredo!
Parece invención
del tuerto Segarra;
mas témome yo
que en otra oficina
tal vez se forjó.
¿Qué va que aquí anduvo
algún camastrón
medio farmaceuta?
¿Qué va, en conclusión,
que a modo de emplasto
el cuento amasó
y no hubo almirez,
mortero, perol,
retorta, alambique
ni matraz, que no
saliese a la danza
en esta ocasión?
¿No lo dice el duende?
Pues apuesto yo
a que para ello
ya tiene razón.
¡Hay diablo de duende!
No hay bicho peor.
¡Y qué polvareda
al fin levantó
por dar vaya al nuevo
Theatro hespañol!
¡Que viva, que viva
por tal invención!
Voltaire y Racine,
Linguet y Carón,
el buen Signorelli,
Forner y el bufón
de Cosme Damián,
con toda la flor
de los antihortenses,
al duende inventor
darán mil palmadas,
y harán bien, por Dios.",es
"Burriel,Adolfo",XXI,...Que_Los_Aros_Del_Baile,"...que los aros del baile
se tornaran espuelas,
que los aires más necios
coronaran el mar de sin gaviotas,
que un juego de té chino pusiera sueño entre las sombras,
que dejaran morir el cuerpo azul de Chatterton
cerca de la ternura de unos tibios
geranios.",es
"Gelman,Juan",<XXI,"Yo_Te_Entregué_Mi_Sangre,_Mis_Sonidos","Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche, en la
tormenta, en la desgracia,
y más aún, te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las
sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo como
un fuego, y me destruyes, me construyes, eres oscura como
la luz.

y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo como
un fuego, y me destruyes, me construyes, eres oscura como
la luz.",es
"Ory,Carlos_Edmundo_de",<XXI,Amo_A_Una_Mujer_De_Larga_Cabellera,"Amo a una mujer de larga cabellera
Como en un lago me hundo en su rostro suave
En su vientre mi frente boga con lentitud
Palpo muerdo acaricio volúmenes sedosos
Registro cavidades me esponjo de su zumo
Mujer pantano mío araña tenebrosa
Laberinto infinito tambor palacio extraño
Eres mi hermana única de olvido y abandono
Tus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelos
me brindan la blancura de paloma gigante
El amor que nos damos es de noche en la noche
En rotundas crudezas la cama nos reúne
Se levantan columnas de olor y de respiros
Trituro masco sorbo me despeño
El deseo florece entre tumbas abiertas
Tumbas de besos bocas o moluscos
Estoy volando enfermo de venenos
Reinando en tus membranas errante y enviciado
Nada termina nada empieza todo es triunfo
de la ternura custodiada de silencio
El pensamiento ha huido de nosotros
Se juntan nuestras manos como piedras felices
Está la mente quieta como inmóvil palmípedo
Las horas se derriten los minutos se agotan
No existe nada más que agonía y placer
Placer tu cara no habla sino que va a caballo
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser
Somos mudos no estamos en la vida ridícula
Hemos llegado a ser terribles y divinos
Fabricantes secretos de miel en abundancia
Se oyen los gemidos de la carne incansable
En un instante oí la mitad de mi nombre
saliendo repentino e tus dientes unidos
En la luz puede ver la expresión de tu faz
que parecías otra mujer en aquel éxtasis
La oscuridad me pone furioso no te veo
No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco
Cuatro manos se van con sus dueño dormidos
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies
Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío
El barco del placer encalla en alta mar
¿Dónde estás? ¿Dónde estoy?
¿Quién soy? ¿Quién eres?
Para siempre abandono este interrogatorio
Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo
grandiosa la pasión espero el turno fálico
De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.

Trituro masco sorbo me despeño
El deseo florece entre tumbas abiertas
Tumbas de besos bocas o moluscos
Estoy volando enfermo de venenos
Reinando en tus membranas errante y enviciado
Nada termina nada empieza todo es triunfo
de la ternura custodiada de silencio
El pensamiento ha huido de nosotros
Se juntan nuestras manos como piedras felices
Está la mente quieta como inmóvil palmípedo
Las horas se derriten los minutos se agotan
No existe nada más que agonía y placer
Placer tu cara no habla sino que va a caballo
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser
Somos mudos no estamos en la vida ridícula
Hemos llegado a ser terribles y divinos
Fabricantes secretos de miel en abundancia
Se oyen los gemidos de la carne incansable
En un instante oí la mitad de mi nombre
saliendo repentino e tus dientes unidos
En la luz puede ver la expresión de tu faz
que parecías otra mujer en aquel éxtasis
La oscuridad me pone furioso no te veo
No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco
Cuatro manos se van con sus dueño dormidos
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies
Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío
El barco del placer encalla en alta mar
¿Dónde estás? ¿Dónde estoy?
¿Quién soy? ¿Quién eres?
Para siempre abandono este interrogatorio
Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo
grandiosa la pasión espero el turno fálico
De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.

Placer tu cara no habla sino que va a caballo
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser
Somos mudos no estamos en la vida ridícula
Hemos llegado a ser terribles y divinos
Fabricantes secretos de miel en abundancia
Se oyen los gemidos de la carne incansable
En un instante oí la mitad de mi nombre
saliendo repentino e tus dientes unidos
En la luz puede ver la expresión de tu faz
que parecías otra mujer en aquel éxtasis
La oscuridad me pone furioso no te veo
No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco
Cuatro manos se van con sus dueño dormidos
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies
Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío
El barco del placer encalla en alta mar
¿Dónde estás? ¿Dónde estoy?
¿Quién soy? ¿Quién eres?
Para siempre abandono este interrogatorio
Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo
grandiosa la pasión espero el turno fálico
De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.

De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"El_Peor,_El_Último_Olvido","Dio Perico Muñoz en olvidar
Hasta el comer a veces y el dormir:
Sólo una vez se le olvidó el vivir,
Y nunca más lo pudo recordar.",es
"Cruz,Juana_Inés_de_la",<XXI,Sólo_Con_Aguda_Ingeniosidad_Esfuerza_El_Dictamen_De_Que_Sea_La_Ausencia_Mayor_Mal_Que_Los_Celos,"El ausente, el celoso, se provoca,
aquél con sentimiento, éste con ira;
presume éste la ofensa que no mira,
y siente aquél la realidad que toca.
Este templa, tal vez, su furia loca,
cuando el discurso en su favor delira;
y si intermisión aquél suspira,
pues nada a su dolor la fuerza apoca.
Éste aflige dudoso su paciencia,
y aquél padece ciertos sus desvelos;
éste al dolor opone resistencia,
aquél, sin ella, sufre desconsuelos;
y si es pena de daño, al fin, la ausencia,
luego es mayor tormento que los celos.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Nocturno,"Engarzado en la noche el lago de tu alma,
Diríase una tela de cristal y de calma
Tramada por las grandes arañas del desvelo
Nata de agua lustral en vaso de alabastros;
Espejo de pureza que abrillantas los astros
Y reflejas la sima de la Vida en un cielo!…
Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,
Voy manchando los lagos y remontando el vuelo.",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Sensación_De_Ocaso,"Aquí me alejo de la vida y vivo...
Padre Hiperión sobre la mar se tiende,
y un girón escarlata se desprende
del cielo manso, tenue y aflictivo...
El ángel del penado, compasivo,
da néctar de mi alma y la suspende.
Vago anhelar en mis entrañas prende
y a la inyección de caridad revivo.
Una paz de ultratumba, aderezada
de melodías a cordel tañidas,
que lentamente la conciencia esfuman,
cae sobre el monte y sobre la llanada...
Mis potencias se sienten sumergidas
en la solemne Träumerai de Schumann.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Soy_Un_Canario_Amarillo_Y_Nuevo,"Soy un canario amarillo y nuevo,
cuando me acurruco
parezco la yema de un huevo.
Pío, pío, pío
nunca tengo hambre,
nunca tengo frío.
En mi despiste,
se me olvidó el alpiste.
Quiero a Pepita y a Juan
porque me dan migitas de pan.
Quiero a Pepillo,
porque me trae un bocadillo
de mebrillo
y de lechuga,
con oruga.
Me relamo,
soy el amo.
Quiero a Marujita,
porque me trae agua fresquita.
En mi tacita.
Los niños me dan
hasta cortezas de tocino.
Y yo le doy mi trino.
Pío, pío, pío.
Vivo contento, —dice el canario—
en mi cárcel de alambre.
Nunca tengo frío.
Nunca tengo hambre.
Los niños no sé porqué me tienen preso.
No saben, que si me abrieran
la puerta de la jaula,
me quedaría con ellos.",es
"Gómez_Oteros,Mª_Teresa",XXI,Quisiste_Ser_Como_El_Viento,"Quisiste ser como el viento
corre y corre sin parar
unas veces va muy lento
y otras corre hasta alarmar
creías que tus amigos
te querían de verdad
no te tendieron la mano
eran pura falsedad
fuiste pastor poeta
fuiste padre y marido
fuiste hijo de Orihuela
un hijo no muy querido
tu vida no fue muy fácil
tu cobijo tus poemas
mediante papel y lápiz
desahogabas tus penas
poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón
morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

creías que tus amigos
te querían de verdad
no te tendieron la mano
eran pura falsedad
fuiste pastor poeta
fuiste padre y marido
fuiste hijo de Orihuela
un hijo no muy querido
tu vida no fue muy fácil
tu cobijo tus poemas
mediante papel y lápiz
desahogabas tus penas
poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón
morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

fuiste pastor poeta
fuiste padre y marido
fuiste hijo de Orihuela
un hijo no muy querido
tu vida no fue muy fácil
tu cobijo tus poemas
mediante papel y lápiz
desahogabas tus penas
poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón
morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

tu vida no fue muy fácil
tu cobijo tus poemas
mediante papel y lápiz
desahogabas tus penas
poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón
morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón
morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad
tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales
no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Esta_Cotidiana_No_Se_Apoya_En_Ninguna_Mutación_Trascendente,"Esta cotidiana no se apoya en ninguna mutación trascendente
hoy es tan sólo un viernes de poca monta
sin noticias o trazos demasiado malos
ni tampoco demasiado buenos funcionan normalmente
las endocrinas y los semáforos
las pompas fúnebres y las de jabón
unos llegan berreando otros parten silentes
otros más se aprontan a llegar o a partir
en líneas generales el pronóstico del tiempo
acierta por fin con las turbonadas
y es justo subrayar que hoy ha logrado
truenos corroborantes
esta cotidiana es tan sólo costumbr
apenas un viernes de pobre vestimenta
pero aquí se levantan las casas del hombre
a veces existen con un ruido infernal
y otras veces duermen en silencio amoroso
sólo interrumpido por crujiditos
que pueden ser jadeos conyugales
o también calambres de la madera
sin embargo allí crecen el trabajo y la muerte
el vientre rebosante de futuro
y el viejo que no puede con sus huesos
entran por las persianas tataguas y mosquitos
y hay un latido general que es la vida
sólo rutina y sin embargo
las manos besan
los ojos palpan
los labios ven
nosotros
es decir nuestros otros
venimos
vienen
a explorar la memoria milagrosa y austera
no hay tiempo que perder
más bien hay mucho tiempo que ganar
mientras atisbo con audacia y cautela
por entre mis dedos más o menos fogueados
y veo que entre vestigios tristes y rutinarios
nacen flores de rutinario regocijo
tan sólo hábito y querencia
el enjambre adolescente se encamina a sus clásicos manantiales
pero antes de llegar se cruza con los veteranos que regresan
y los árboles ya no saben qué hacer con las preguntas
tan sólo práctica y costumbre
y de vez en cuando un salto de prodigio
en el que algunos se desnucan y otros cambian el mundo
y con las nucas rotas y las glorias que alumbran
con mártires de un día y visionarios de medio siglo
se va armando la historia como un sueño portátil
la rutina es después de todo una crisálida
una comarca de posibilidades e imposibles
de la costumbre puede estallar lo insólito
del hábito el deshábito
por eso este viernes de opaca textura
es casi un campamento de recuerdos
un filtro de presagios
uno de los confines del futuro
tallo ritual de lo ordinario
y también bulbo de lo extraordinario
sabemos algo de lo que está muriendo
pero muy poco de lo que empieza a ser
este viernes turbio durante el cual se gestan
sórdidas guerras frías y escaramuzas ígneas
mientras el consumismo se dedica a llenar
nuestras necesidades más innecesarias
el lujo escupe dádivas sobre la miseria
y a veces la miseria escupe metralla
esta jornada sin toque de campanas
sin titulares a ocho columnas
ni aguaceros radioactivos
sin naufragios ideológicos
ni exorcismos generacionales
lleva en sí misma el triunfo y el desastre
y la infinitesimal responsabilidad que nos toca
de una disyuntiva a nivel de universo
resulta sin embargo abrumadora
así de esta rutina vulnerable
de esta costumbre de inclemencia y cielo
de este hábito propenso a la aventura
de esta querencia con señales de humo
debemos elegir o tan sólo inventar
un largo paso desacostumbrado
una limpia e intrépida zancada
una rampa que no lleve al abismo
un envión que tumbe las derrotas
un trampolín que nos lance a mañana
aunque allí nos espere otra ruina
otra vida común
otra crisálida.",es
"Vallejo,César",<XXI,Samain_Diría_El_Aire_Es_Quieto_Y_De_Una_Contenida_Tristeza,"Samain diría el aire es quieto y de una contenida tristeza.
   Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada lindero a cada hebra
de cabello perdido, desde la cubeta de un frontal, donde hay algas,
toronjiles que cantan divinos
almácigos en guardia, y versos antisépticos sin
dueño.
   El miércoles, con uñas destronadas se abre las propias
uñas
de alcanfor, e instila por polvorientos
harneros, ecos, páginas vueltas, sarros,
zumbidos de moscas
cuando hay muerto, y pena clara esponjosa y cierta esperanza.
vUn enfermo lee La Prensa, como en facistol.
Otro está tendido palpitante, longirrostro,
cerca a estarlo sepulto.
Y yo advierto un hombro está en su sitio
todavía y casi queda listo tras de éste, el otro lado.
   Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado,
y se está casi ausente
en el número de madera amarilla
de la cama que está desocupada tanto tiempo
                  allá ...........................
                           enfrente.
Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada lindero a cada hebra
de cabello perdido, desde la cubeta de un frontal, donde hay algas,
toronjiles que cantan divinos
almácigos en guardia, y versos antisépticos sin
dueño.
   El miércoles, con uñas destronadas se abre las propias
uñas
de alcanfor, e instila por polvorientos
harneros, ecos, páginas vueltas, sarros,
zumbidos de moscas
cuando hay muerto, y pena clara esponjosa y cierta esperanza.
vUn enfermo lee La Prensa, como en facistol.
Otro está tendido palpitante, longirrostro,
cerca a estarlo sepulto.
Y yo advierto un hombro está en su sitio
todavía y casi queda listo tras de éste, el otro lado.
   Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado,
y se está casi ausente
en el número de madera amarilla
de la cama que está desocupada tanto tiempo
                  allá ...........................
                           enfrente.

El miércoles, con uñas destronadas se abre las propias
uñas
de alcanfor, e instila por polvorientos
harneros, ecos, páginas vueltas, sarros,
zumbidos de moscas
cuando hay muerto, y pena clara esponjosa y cierta esperanza.
vUn enfermo lee La Prensa, como en facistol.
Otro está tendido palpitante, longirrostro,
cerca a estarlo sepulto.
Y yo advierto un hombro está en su sitio
todavía y casi queda listo tras de éste, el otro lado.
   Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado,
y se está casi ausente
en el número de madera amarilla
de la cama que está desocupada tanto tiempo
                  allá ...........................
                           enfrente.

vUn enfermo lee La Prensa, como en facistol.
Otro está tendido palpitante, longirrostro,
cerca a estarlo sepulto.
Y yo advierto un hombro está en su sitio
todavía y casi queda listo tras de éste, el otro lado.
   Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado,
y se está casi ausente
en el número de madera amarilla
de la cama que está desocupada tanto tiempo
                  allá ...........................
                           enfrente.

Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado,
y se está casi ausente
en el número de madera amarilla
de la cama que está desocupada tanto tiempo
                  allá ...........................
                           enfrente.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Referencias,"Alguna vez en palma de mallorca
hallé en el borne dos filas de árboles
como las que hubo en un recodo
del viejo parque urbano
en la habana otra vez
pensé que el malecón
era como la rambla
en santa cruz de tenerife
hay una larga franja
como la de pocitos
la gente que camina en las calles de atenas
se asemeja a la nuestra
sólo que al mediodía
en helsinki si escucho cómo hablan
me parece lunfardopero nunca lo entiendo
el cielo de la noche blanca de leningrado
me recuerda mi cieloen tardes de tormenta
en buenos aires hay un barrio
flores
que puede confundirse con la aguada
el rastro madrileño
es una feria de tristán narvaja
sólo que gigantesca
ahora por fin
están aquí a mi alcance
parque rambla idioma firmamento
recodos calle feria esquinas
ya no preciso referencias",es
"Machado,Manuel",<XXI,Polos_Y_Cañas,"En tu cariño pensando,
en vela pasaba el día...
Y, por la noche, soñando,
soñaba que no dormía:
tu querer me va matando.
¿Sabes lo que estás haciendo?
Me pones cerca la cara
y me rozas con el pelo.
Esta flamenquilla mala
no sabe lo que está haciendo.
Cuando me siento a tu vera,
al reló, que se parara,
y al tiempo, que no corriera,
les digo: sentrañas mías,
cuando me siento a tu vera.
No hay penilla ni alegría
que se quede sin cantar;
y, por eso, hay más cantares
que gotas de agua en el mar
y arena en los arenales.
Con lo rojo de tus labios
y lo negro de tus ojos
paso yo más desazones
que el bendito San Antonio,
aquel de las tentaciones.
Mi corazón me pediste:
no te lo pude negar.
Me lo quieres devolver:
yo no lo quiero tomar.
¿Qué vamos a hacer con él?",es
"Wayra,Puriq",XXI,Víctima_Del_Sol_Y_De_Las_Olas,"Víctima del sol y de las olas
Más aún del sol
Este perverso disco-lo amarillo
Noventitantas veces consumida
Inmune a la brisa
El alma se te escapa
Y es tu risa la que no sé distinguir
La urticaria punzante de tu risa
Cuándo tu belleza paracaidística
Se negó a mis ojos hambrientos de nada
Cuánto te ame cuando aún morías
Y si mi nacimiento exacto hubiese sido
Al instante de tu muerte
Ahora tu recuerdo no sería
Este rastro indeleble
Nada de vida
Nada de muerte
Nada de Nada.

Noventitantas veces consumida
Inmune a la brisa
El alma se te escapa
Y es tu risa la que no sé distinguir
La urticaria punzante de tu risa
Cuándo tu belleza paracaidística
Se negó a mis ojos hambrientos de nada
Cuánto te ame cuando aún morías
Y si mi nacimiento exacto hubiese sido
Al instante de tu muerte
Ahora tu recuerdo no sería
Este rastro indeleble
Nada de vida
Nada de muerte
Nada de Nada.

Cuándo tu belleza paracaidística
Se negó a mis ojos hambrientos de nada
Cuánto te ame cuando aún morías
Y si mi nacimiento exacto hubiese sido
Al instante de tu muerte
Ahora tu recuerdo no sería
Este rastro indeleble
Nada de vida
Nada de muerte
Nada de Nada.

Y si mi nacimiento exacto hubiese sido
Al instante de tu muerte
Ahora tu recuerdo no sería
Este rastro indeleble
Nada de vida
Nada de muerte
Nada de Nada.",es
"González,Adolfo",XXI,Señales,"La sensación de estar durmiendo con los ojos abiertos
nos dice que esta vida tiene algo de mentira.

En un momento del camino
—del corazón del caminante—
hay dos señales:
una indica por dónde continúa su esclavitud
y la otra por dónde puede conducirse a la libertad.
Mas la primera, arteramente luminosa,
es muy capaz de confundir.

Si es seductora a veces la realidad que vemos
—nada más que apariencia del más profundo sueño—,
¿cómo será en verdad?",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Velorio_De_Papá_Montero,"Quemaste la madrugada
con fuego de tu guitarra;
zumo de caña en la jícara
de tu carne prieta y viva,
bajo luna muerta y blanca.
El son te salió redondo
y mulato, como un níspero.
Bebedor de trago largo,
garguero de hoja de lata,
en mar de ron barco suelto,
jinete de la cumbancha:
¿qué vas a hacer con la noche,
si ya no podrás tomártela,
ni qué vena te dará
la sangre que te hace falta,
si se te fue por el caño
negro de la puñalada?
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
En el solar te esperaban,
pero te trajeron muerto;
fue bronca de jaladera,
pero te trajeron muerto;
dicen que él era tu ecobio,
pero te trajeron muerto;
el hierro no apareció,
pero te trajeron muerto.
Ya se acabó Baldomero:
¡zumba, canalla y rumbero!
Sólo dos velas están
quemando un poco de sombra;
para tu pequeña muerte
con esas dos velas sobra.
Y aun te alumbran, más que velas,
la camisa colorada
que iluminó tus canciones,
la prieta sal de tus sones
y tu melena planchada.
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
Hoy amaneció la lima
en el patio de mi casa;
de filo cayó en la tierra
y allí se quedó clavada.
Los muchachos la cogieron
para lavarle la cara,
y yo la traje esta noche
y te la puse de almohada.",es
"Castillo,Eduardo",<XXI,"Ya_El_Otoño_Llegó,_Y_Aún_Busco_Aquella","Ya el otoño llegó, y aún busco aquella
novia lejana cuyo cuerpo leve
es un ampo de rosas y de nieve
en que embrujada se quedó una estrella.
Y aunque no pude ni encontrar su huella
y los inviernos de la vida en breve
escarcharán mi sien, algo me mueve
a seguir caminando en busca de ella.
Mas pienso a veces que quizás no existe
y que jamás sobre la tierra triste
podré con ella celebrar mis bodas,
o que este loco afán en que me abraso
la busca en una sola cuando acaso
se halla dispersa y difundida en todas.",es
"Vaeza_Grego,Alfredo_Horacio",XXI,...Y_Al_Sentir_Que_De_Mí_Algo_Nacía,"Y al sentir que de mí algo nacía,
al escuchar palomas… tres enfermos
Escuche la noche… oí canciones muertas,
subí al techo congelado de mi vida..
Vibro mi alma, el timbre de la vida sonó.
Invente pulmones, torcí el destino de tu ira.
Encontré, invadí ejércitos guerreros,
abrí el baúl que mas temías.
Si…
Entonces deperte…
Corrí los días?
Tenía hojas escritas…
Que dirían?
Si…
Para escribir use mi alma,
pedí prestados sueños,
rogué a mi muerte que no viva.
Entonces, aquel día,
aquel en donde despiste nieblas de sandias,
tome un poco de agua clara,
sentí esa agonía.
…despertaba quien era?
Quien seria?
Si, transparente cielo, tu nombre es POESÍA.
No puedo parar, es normal esta alegría?",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Margarita,"Del mar de los caribes, en la ruta de Oriente
surge como un navío la Isla pensativa;
trasunto del Ensueño, le dora el sol la frente...
y azul inquieto, abajo, que se arremansa arriba.
Enclavada en los siglos, el Viejo del tridente
con un lazo de perlas la retiene cautiva:
margarita agorera, margarita alusiva
que Dios enamorado deshoja en una fuente.
Como la Isla inquieta, Margarita se pierde
en el azul del Sueño tu azul, a trechos verde,
con el sol de los siglos en la frente de oro.
Y por tu mar, que ignota madreperla fascina,
pasan buzos que buscan en la paz submarina
la llave con que guarda Neptuno su tesoro.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Aquí_En_México_Escribo_Estas_Palabras,"Aquí en México escribo estas palabras.
Juan me llamo:
          No soy nadie
                   Y soy el pueblo,
Fui gemelo y por dos me voy muriendo.
Aquí en México escribo estas palabras,
Les doy ocupación el día que cumplo años.
Les doy su justo nacimiento.
El día que cumplo engaños
Soy un propósito de tiempo.
Las palabras son hijas de la vida.
Sufren, paren; también tienen sus muertos.
Y en la honda capital de la miseria
Las armé de fusiles y de verbos
(En esta patria muda, perseguida,
Donde hasta el aire mismo va a dolernos).
Yo fui el autor;
Lo que suena a dolor me suena a pueblo.
Nací en el Sur. Mi nombre:
                        Juan Bañuelos.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,A_Quién_Compré_En_Esta_Noche_La_Soledad_Que_Poseo,"A quién compré en esta noche la soledad que poseo
quién dice la orden que apresure la marcha
del viento flor de frío entre las hojas inconclusas
si tú me llamas tormenta resuenas tan lejos como un tren
ola triste caída a mis pies quién te dice
sonámbulo de sangre partía cada vez en busca del alba
a ti te reconozco pero lejos apartada
inclinado en tus ojos busco el ancla perdida
ahí la tienes florida adentro de los brazos de nácar
es para terminar para no seguir nunca
y por eso te alabo seguidora de mi alma mirándote hacia atrás
te busco cada vez entre los signos del regreso
estás llena de pájaros durmiendo como el silencio de los bosques
pesado y triste lirio miras hacia otra parte
cuando te hablo me dueles tan distante mujer mía
apresura el paso apresura el paso y enciende las luciérnagas",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Sobre_El_Mar_De_Los_Tiempos_Ruedan_Siglos_Y_Evos...,"Sobre el mar de los Tiempos ruedan siglos y evos...
Los volcanes se extinguen, surgen volcanes nuevos
Que a su turno se apagan; elévense ciudades
En las ruinas; el ara de las viejas deidades
Rueda al polvo; otro culto se levanta; en la bruma
La vida de los mundos va en un bajel de espuma
Levantando los seres y los seres hundiendo;
Y del mar en el fondo, sueño sin fin durmiendo,
El incansable pólipo, artífice fecundo,
Erige lentamente el pedestal de un mundo.
y allá en las soledades de roca submarina,
Entre torcidos juncos, do en la sombra germina
La vida primitiva bajo imperfecta forma,
Lentamente se extiende, palpita, se transforma;
Al principio es arbusto, después un árbol grande,
Más tarde es una selva tupida que se expande,
Va formando otras, y otras, en el fondo, y enhiestas
Extiéndense en las aguas regueros de florestas.
Y del inmenso piélago, rasgando la gran clámide,
Asoma al fin la roja y altísima pirámide...
Pasa un siglo, y entonces conviértese en montaña,
Otro siglo, otro siglo... y el sol la cumbre baña,
Y por la vez primera luce su rica flora
Y recibe el radiante bautismo de la aurora.",es
"Machado,Antonio",<XXI,El_Casco_Roído_Y_Verdoso,"El casco roído y verdoso
del viejo falucho
reposa en la arena...
La vela tronchada parece
que aún sueña en el sol y en el mar.
  El mar hierve y canta...
El mar es un sueño sonoro
bajo el sol de abril.
El mar hierve y ríe
con olas azules y espumas de leche y de plata,
el mar hierve y ríe
bajo el cielo azul.
  El mar lactescente,
el mar rutilante,
que ríe en sus liras de plata sus risas azules...
¡Hierve y ríe el mar!...
  El aire parece que duerme encantado
en la fúlgida niebla de sol blanquecino.
La gaviota palpita en el aire dormido, y al lento
volar soñoliento, se aleja y se pierde en la bruma del sol.",es
"Martí,José",<XXI,Homagno_Sin_Ventura,"Homagno sin ventura
La hirsuta y retostada cabellera
Con sus pálidas manos se mesaba.
«Máscara soy, mentira soy, decía;
Estas carnes y formas, estas barbas
Y rostro, estas memorias de la bestia,
Que como silla a lomo de caballo
Sobre el alma oprimida echan y ajustan,
Por el rayo de luz que el alma mía
En la sombra entrevé,—no son Homagno!
»Mis ojos sólo, los mis caros ojos, (1)
Que me revelan mi disfraz, son míos:
Queman, me queman, nunca duermen, oran,
Y en mi rostro los siento y en el cielo,
Y le cuentan de mí, y a mí de él cuentan. (2)
Por qué, por qué, para cargar en ellos
Un grano ruin de alpiste mal trojado
Talló el Creador mis colosales hombros?
Ando, pregunto, ruinas y cimientos
Vuelco y sacudo; a delirantes sorbos
En la Creación, la madre de mil pechos,
Las fuentes todas de la vida aspiro.
Muerdo, atormento, beso las calladas
Manos de piedra que golpeo.
Con demencia amorosa su invisible
Cabeza con las secas manos mías
Acaricio y destrenzo; por la tierra
Me tiendo compungido y los confusos
Pies, con mi llanto baño y con mis besos,
Y en medio de la noche, palpitante,
Con mis voraces ojos en el cráneo
Y en sus órbitas anchas encendidos,
Trémulo, en mí plegado, hambriento espero.
Por si al próximo sol respuestas vienen;
Y a cada nueva luz—de igual enjuto
Modo, y ruin, la vida me aparece.
Como gota de leche que en cansado
Pezón, al terco ordeño, titubea,—
Como carga de hormiga,—como taza
De agua añeja en la jaula de un jilguero—».
¡De mordidas y rotas, ramos de uva
Estrujadas y negras, las ardientes
Manos del triste Homagno parecían!
Y la tierra en silencio, y una hermosa
Voz de mi corazón, me contestaron.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Pero_Yo_He_Visto_Beber,"...Pero yo he visto beber
hasta en los charcos del suelo.
Caprichos tiene la sed.",es
"Rensoli,Lourdes",XXI,Gacela_Del_Mar,"¿Alguna vez, amigos, habéis imaginado
las alegrías eternas
que el Todopoderoso depara a los creyentes?
¿han visto vuestros ojos la belleza
apacible y mortal, temible y límpida
del azul infinito que cabe en nuestras manos?
¿habéis quizás gustado
ese sabor de sal que nos regala
la raíz de la justicia?
Dejemos la taberna
donde hemos llorado por la vida
que burlona se escapa.
Paseemos un poco por la orilla
donde las olas cantan
historias apenas concebibles,
parajes donde acaban los pasos del errante,
donde se funde el llanto con el ritmo
suave e inalterable del reflujo
y palacios de conchas antiquísimas
resguardan a la amada que buscamos
en todas las leyendas, cuyos ojos
son dos gotas nacidas del abismo
y el miedo y el amor nos sobrecogen
si osamos contemplarlos cual si perteneciesen
a mujeres mortales.
Los cabellos
de las hijas del mar, libres y sueltos,
flotan sobre sus hombros,
el sol no quema nunca sus miembros delicados,
nos aguardan soñando en lo profundo,
guardadas por efrits
con figuras de peces y serpientes.
Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

¿habéis quizás gustado
ese sabor de sal que nos regala
la raíz de la justicia?
Dejemos la taberna
donde hemos llorado por la vida
que burlona se escapa.
Paseemos un poco por la orilla
donde las olas cantan
historias apenas concebibles,
parajes donde acaban los pasos del errante,
donde se funde el llanto con el ritmo
suave e inalterable del reflujo
y palacios de conchas antiquísimas
resguardan a la amada que buscamos
en todas las leyendas, cuyos ojos
son dos gotas nacidas del abismo
y el miedo y el amor nos sobrecogen
si osamos contemplarlos cual si perteneciesen
a mujeres mortales.
Los cabellos
de las hijas del mar, libres y sueltos,
flotan sobre sus hombros,
el sol no quema nunca sus miembros delicados,
nos aguardan soñando en lo profundo,
guardadas por efrits
con figuras de peces y serpientes.
Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Dejemos la taberna
donde hemos llorado por la vida
que burlona se escapa.
Paseemos un poco por la orilla
donde las olas cantan
historias apenas concebibles,
parajes donde acaban los pasos del errante,
donde se funde el llanto con el ritmo
suave e inalterable del reflujo
y palacios de conchas antiquísimas
resguardan a la amada que buscamos
en todas las leyendas, cuyos ojos
son dos gotas nacidas del abismo
y el miedo y el amor nos sobrecogen
si osamos contemplarlos cual si perteneciesen
a mujeres mortales.
Los cabellos
de las hijas del mar, libres y sueltos,
flotan sobre sus hombros,
el sol no quema nunca sus miembros delicados,
nos aguardan soñando en lo profundo,
guardadas por efrits
con figuras de peces y serpientes.
Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Paseemos un poco por la orilla
donde las olas cantan
historias apenas concebibles,
parajes donde acaban los pasos del errante,
donde se funde el llanto con el ritmo
suave e inalterable del reflujo
y palacios de conchas antiquísimas
resguardan a la amada que buscamos
en todas las leyendas, cuyos ojos
son dos gotas nacidas del abismo
y el miedo y el amor nos sobrecogen
si osamos contemplarlos cual si perteneciesen
a mujeres mortales.
Los cabellos
de las hijas del mar, libres y sueltos,
flotan sobre sus hombros,
el sol no quema nunca sus miembros delicados,
nos aguardan soñando en lo profundo,
guardadas por efrits
con figuras de peces y serpientes.
Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Los cabellos
de las hijas del mar, libres y sueltos,
flotan sobre sus hombros,
el sol no quema nunca sus miembros delicados,
nos aguardan soñando en lo profundo,
guardadas por efrits
con figuras de peces y serpientes.
Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Ellas conocen esas melodías
que los mejores músicos
no han logrado jamás ejecutar
ni recordar siquiera
cuando la luna llena del mes de Ramadán
los turba con visiones
y los hace escucharlas
o más bien presentirlas entre sueños.
Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Algunos viejos cuentan
que sus antepasados conocieron
a quienes intentaron
llegar a los palacios sumergidos
y nunca regresaron
convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

convertidos en bosques de coral
para ocultar la entrada más hermosa
al abismo cambiante y transparente
junto al cual nos sentamos
a refrescar el rostro
y el corazón cansado por el pesar que oprime.
Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.

Dejemos la taberna y las cerradas cámaras
donde aman y meditan quienes nunca
han gustado el sabor de lo imposible,
vayamos a la orilla
donde los pescadores
con el tayîn humeante, nos esperan
y calmemos un poco, al ritmo de las olas,
nuestra angustiosa sed de una bebida
imposible de hallar en este mundo.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,No_Porque_Nuevo_Y_Delicado_Sea,"No porque nuevo y delicado sea
El erguido rosal que ayer plantaron,
Bajo sus hojas de brotar dejaron
Las espinas que cercan el botón;
Blandas son pero agudas, y la mano
Que su tallo galán toque atrevida,
El roto dardo llevará en la herida
Para ahogar otra vez la tentación.
No porque abrigue un corazón de joven
Que venturoso, ¡cándida! imaginas.
Dejan de herirle pérfidas espinas
Que mi sonrisa impregnan de dolor.
Pero también son blandas, y un destello
Que me regale el sol de la esperanza,
Mi absorta frente a levantar alcanza
Distrayendo mi angustia engañador.
¡Oh! para mí, bien puede el sufrimiento
Desazonar la copa de la vida,
Y esa luz eclipsar que nos convida
A otra soñada, espléndida región:
Que una gota de amor, sólo una gota,
Que tu labio me endulce, vida mía,
Hace que te bendiga en mi agonía
Desahogando un momento el corazón.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Nueva_Salutación_Al_Optimista,"Irene no conoce todavía
la palabra resaca.
Descentrada
con el raro bullicio de la gente
que hubo anoche en la casa,
duerme poco, penetra
ese olvido absoluto al que recurro
en mañanas difíciles,
salta por los barrotes
de su horario, se anuncia
con un grito de selva inexplorada,
corre por el pasillo hasta la cama,
de mi pelo se cuelga, con mi espalda fabrica
una pista de baile,
insiste repartida, telefónica,
parece que se escapa por fin, pero regresa
con urgencia de liebre despiadada.
Irene no conoce todavía
la palabra resaca.
Están así las cosas...
Es la primera vez
que la ira no afecta al importuno.
Juro que no repetiré, sé que no debo
acostarme tan tarde, tan borracho,
bajo un sol que ya tenga
mala cara de sueño y aspirina.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Una_Visita_Larga,"Estaba doña Perra
En víspera de parto,
Y sin covacha en donde
Salir de su cuidado.
En tal apuro acuérdase
De una íntima de antaño,
Perra de muy buen genio
Y dueña de un buen cuarto.
Diole unos tantos besos
Y otros tantos abrazos,
Y haciéndole mil mimos
De orejas y de rabo,
—«Amiga de mi vida,
—Le dijo al fin, ladrando—,
«¡Qué dicha siento en verla
Después de tantos años!
Y está qué buena moza,
Mejor que nunca ha estado;
El tiempo en su hermosura
No deja ningún rastro.
Ya que la encuentro, sepa
Que hoy no me le separo,
Que los buenos amigos
Son el mejor hallazgo.
Si usted no está de prisa
Entremos a su cuarto,
Y cuénteme su vida
Que me interesa tanto...»
En estas y las otras
La dueña se distrajo,
Y sobrevino súbito
El gran conflicto, el parto.
Ella fue comadrona.
Criada y boticario.
Y madrina de todos
Los seis desembuchados.
Ella hizo las expensas
Ella cocinó el caldo,
Y, en fin hallando estrecha
Su casa para tantos.
Dijo a la amiga : «Amiga,
Estamos apretados;
Quédese aquí unos días,
Yo vagaré entretanto».
Pasados quince o veinte
Volvió a pedir su cuarto.
Mas la recién parida
Pidiole un corto plazo.
«¡Comadre generosa,
Prolóngueme su amparo,
Haga el favor completo!
Dentro de veinte, salgo.
Me temo todavía
Coger un resfriado,
Y estas criaturas tiernas
Aún no saben dar paso».
La hospitalaria amiga
Accede a ruego tanto;
Vuelve a los veinte, y la otra
Vuelve al cantar pasado:
«¡Comadre de mi vida,
¡El tiempo está tan malo!
¡Deme otro plazo, el último!
¡Mire!... ¡oiga!... ¡hágase cargo!»
La dueña vio a la postre
Que esto rayaba en chasco,
Y le enseñó el colmillo
Gruñendo: «¡Afuera! ¡vamos!»
¡Ah! ¡quien tal dijo! al punto
La otra se armó de un salto,
Y desplegando al frente
Seis cachorros tamaños,
«¡Échenos el que pueda!»
Ladró con gesto de amo,
Y la infeliz patrona
Marchose rezongando.
Hay pues entre los perros
Anexionistas galgos
Que juegan la de Walker
Al Centro Americano.",es
"Vallejo,César",<XXI,Despedida_Recordando_Un_Adiós,"Al cabo, al fin, por último,
tomo, volví y acábome y os gimo, dándoos
la llave, mi sombrero, esta cartita para todos.
Al cabo de la llave está el metal en que aprendiéramos
a desdorar el oro, y está, al fin
de mi sombrero, este pobre cerebro mal peinado,
y, último vaso de humo, en su papel dramático,
yace este sueño práctico del alma.
¡Adiós, hermanos san pedros,
heráclitos, erasmos, espinosas!
¡Adiós, tristes obispos bolcheviques!
¡Adiós, gobernadores en desorden!
¡Adiós, vino que está en el agua como vino!
¡Adiós, alcohol que está en la lluvia!
¡Adiós también, me digo a mí mismo,
adios, vuelo formal de los milígramos!
¡También adiós, de modo idéntico,
frío del frío y frío del calor!
Al cabo, al fin, por último, la lógica,
los linderos del fuego,
la despedida recordando aquel adiós.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Yo._Soneto,"Me hizo nacer la suerte maldecida,
de sombra y luz conjunto inexplicable;
que oculta en mi corteza despreciable
arde un alma grandiosa y descreída.
 Llevo en mi frente, do la audacia anida
un mundo de ilusiones impalpable;
soy, en fin, un misterio impenetrable,
que me agito en el sueño de la vida.
 Por el cielo a sufrir predestinado,
me llena el mundo de ponzoña y duelo;
mas yo siempre orgulloso y resignado
 contra mi propia pena me rebelo,
y, en cada golpe, al mundo malhadado
doy mi desprecio, y mi perdón al cielo.",es
"Caro,Miguel_Antonio",<XXI,Tu_Labio_Purpurino,"Tu labio purpurino
No con húmido beso eternamente
Me halague: de contino
A mi cuello pendiente
No te mire, en mis brazos falleciente.
Que no sin fin se explaya,
Antes mengua y se agota la ventura
Al coronarse: raya
El placer en hartura
Cuando a llegar a colmo se apresura.
Si nueve son los besos
Que con labios te pido enamorados,
Niégame siete; y esos
Dos que me des, mal dados;
No humedecidos, no saboreados.
Mas cuales a su hermano
Los da honesta Diana, y niña esquiva
Al genitor anciano.
Con planta fugitiva
Escápate después provocativa.
Escápate, y en hondas
Guaridas huye rápida a esconderte:
Por mucho que te escondas,
No de mi brazo fuerte
Sagrado encontrarás que te liberte.
Hasta ti sin estorbo
Llegaré vencedor en mi carrera
Tal con uñas y corvo
Pico el águila fiera
De la paloma inerme se apodera.
Entonces los vencidos
Brazos al cuello me echarás, con ojos
Pidiendo enternecidos,
Que calme mis enojos
Por siete besos de tus labios rojos.
No será tal; que aumenta
La deuda por razón de los desdenes.
¿Siete? Serán setenta
Los que de darme tienes;
Prisionera en mis brazos en rehenes,
Hasta que consumado
El número dë ósculos que digo,
Me jures, invocado
Amor como testigo,
Al pecado volver... por el castigo.",es
"Loynaz,Dulce_María",<XXI,Poema_Cii,"Pajarillos de jaula me van pareciendo a mí misma mis sueños.
Si los suelto, perecen o regresan. Y es que el grano y el cielo
hay que ganarlos; pero el grano es demasiado pequeño y
el
cielo es demasiado grande..., y las alas, como los pies, también
se cansan.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Ante_El_Acorde_Vuelo_Epistolar_Que_Orquesta,"Ante el acorde vuelo epistolar que orquesta
la Stradivarius Lila
el balbuciente arpegio tras la barbasordina
sobre las niñaslámparas
que tan celestemente alucinan tu sala
con su silencioaraña
sus sorbos de crepúsculo
y ese caballo muerto en el espejo
por tu arcángelrelámpago.
Noche tras noche y tardes
presencié el desdibujo prolijamente exacto de sus nublados
gestos musicales
y sus yacentes diálogos ante lacios retratos en siemprevela
ardida
y parpadeantes copas de fiebre alcohol latido
y una vez más
sin máscara de exasperante grillo conyugal Aristarco
quiero darte las gracias por la capota en llanto
los guantes esponsales
y el diáfano misterio que estremece tus hojas
de angelcustodio mío.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,“Route_Nationale”,"¡Pronto, la luz, pronto, pronto!
Un negror agazapado
salta de los horizontes
y me confunde la vida.
Las seguridades dulces,
distancias, perfiles, formas
de un revuelo se las lleva.
¡Colores, colores míos,
amarillo, verde, rojo,
arrebatados cautivos,
en cárcel de nueve horas!
Aquel paisaje tan firme
¿cómo se rindió tan pronto?
¡Resístete, variedad
amada, tú, no te dejes,
no me dejes solo
en lo negro, raso, uno!
Con una vuelta a la llave,
en visiones de cien metros,
fragmentado, alegre, vivo,
los faros
me devolvieron al mundo.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Mariposa_De_Otoño,"La mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.
Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja: que la mece.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.
Se va la mano que te induce.
Se va o perece.
Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.
Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.
Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.
La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,La_Muy_Perra,"En ciertas ocasiones
la vida nos demanda mezquindad
Es —pareciera decirnos—
un acto de justicia
una manera sana
de respirar en medio del fastidio
de no ofrecer la otra mejilla
Pero
¿qué tal si optamos por la benevolencia
por ir limpios y ufanos
celestiales?
Innobles son los tratos que la vida propone
Escoge
—nos ladra la muy perra—
entre bilis negra y tu soberbia.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,"Palomas,_Sí,_Palomas_En_El_Aire","Palomas, sí, palomas en el aire
cuando en ti pienso, cuando a mí te atraigo,
por este cielo que miramos juntos,
por esta soledad que nos comparte.
¿Qué otra cosa podemos, codo amigo,
calados de silencio hasta los huesos,
que evocar desde un fondo de ternura
nuestra victoria de hombres derrotados?
Que lloren, sí, que lloren los que aún tienen
arpones de venganza tras las manos,
suyos serán el odio y las tinieblas
que les vede la flor y la mañana.
Para ir a ti le pido a la tristeza
ojos del buen mirar, ojos trigueños,
que puedan envolverte en un impacto
de tiempo sur por islas desveladas.
te siento, sí, te siento en compañero,
tan vivas las palabras como el rostro
de nuestras dos pequeñas en el parque
viendo nadar los cisnes un domingo.
Perdona este recuerdo que te llega
desde la mar de la verdad y las olas,
pero es que a veces el recuerdo habita
la memoria del suelo que pisamos.
Descansa, sí, descansa en las arenas
de riguroso luto de estas playas;
ellas no olvidarán nuestra presencia
de hogueras consumiéndose en la noche.
Mucho nos va muriendo cada instante,
pero otro mucho resucita y pide
libertad para amar nuestras heridas
que de júbilo duelen y de amargura cantan.
Amigos, sí, amigos desde siempre,
de antes de conocernos, cuando fuimos
ritmos de la oscuridad bajo los mares
o de la ahora oscuridad consciente.
Discúlpame, hombro amigo, no era esto
lo que había pensado al escribirte
sino de tus palomas familiares
por estos cielos que miramos juntos.",es
"Etxeba,Carlos",XXI,Nunca_Es_Tarde_Para_La_Aurora_Que_Se_Mece,"Nunca es tarde para la aurora que se mece
en el columpio luminoso de la estrella.
Nunca es tarde para la noche escondida
bajo las piedras soñolientas del arroyo,
agazapada en los delirios de las ramas
que nos miran, escondiendo sus miradas.
Ni los montes tienen prisa para nada,
enredados como están entre las nubes.
esperando eternamente mis miradas.
Ni el arroyo tiene prisa, aunque lo veas
reflejar sus tornasoles deslizantes
como eterna llamarada ensimismada.
Pero la catarata refulgente tiene prisa
por el agua eternamente amontonada.
¿Para llegar antes a dónde
en bullicio de protestas alocadas?
¿Para romper sus líquidas rodillas
con puntiagudas rocas encorvadas?
¿Para alejarse sin cesar del cielo
en su caída libre hacia la nada?
¿Para morir cansada entre peñascos,
entre vómitos de espumas afiladas?
¡Solo podrán calmarla en su delirio,
las largas manos de llanuras represadas!
Así pudiera descansar la catarata,
contenida de su vertical asombro,
sin sufrir eternamente despeñada.
¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

Ni los montes tienen prisa para nada,
enredados como están entre las nubes.
esperando eternamente mis miradas.
Ni el arroyo tiene prisa, aunque lo veas
reflejar sus tornasoles deslizantes
como eterna llamarada ensimismada.
Pero la catarata refulgente tiene prisa
por el agua eternamente amontonada.
¿Para llegar antes a dónde
en bullicio de protestas alocadas?
¿Para romper sus líquidas rodillas
con puntiagudas rocas encorvadas?
¿Para alejarse sin cesar del cielo
en su caída libre hacia la nada?
¿Para morir cansada entre peñascos,
entre vómitos de espumas afiladas?
¡Solo podrán calmarla en su delirio,
las largas manos de llanuras represadas!
Así pudiera descansar la catarata,
contenida de su vertical asombro,
sin sufrir eternamente despeñada.
¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

Pero la catarata refulgente tiene prisa
por el agua eternamente amontonada.
¿Para llegar antes a dónde
en bullicio de protestas alocadas?
¿Para romper sus líquidas rodillas
con puntiagudas rocas encorvadas?
¿Para alejarse sin cesar del cielo
en su caída libre hacia la nada?
¿Para morir cansada entre peñascos,
entre vómitos de espumas afiladas?
¡Solo podrán calmarla en su delirio,
las largas manos de llanuras represadas!
Así pudiera descansar la catarata,
contenida de su vertical asombro,
sin sufrir eternamente despeñada.
¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

¿Para alejarse sin cesar del cielo
en su caída libre hacia la nada?
¿Para morir cansada entre peñascos,
entre vómitos de espumas afiladas?
¡Solo podrán calmarla en su delirio,
las largas manos de llanuras represadas!
Así pudiera descansar la catarata,
contenida de su vertical asombro,
sin sufrir eternamente despeñada.
¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

¡Solo podrán calmarla en su delirio,
las largas manos de llanuras represadas!
Así pudiera descansar la catarata,
contenida de su vertical asombro,
sin sufrir eternamente despeñada.
¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

¡Viniera un rayo de la luz más tarde
a apaciguar su eterna llamarada!
¡Viniera sin cesar, como testigo,
la caricia de una sombra de llanura apaciguada!
Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.

Así pudiera, tal vez, descansar la catarata,
defendida del viento y del torrente,
sin sufrir eternamente despeñada.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Por_Quietas_Calles_Andaba,"Por quietas calles andaba
Juanita Fernández, que era
muchacha como de pájaros
y naranjas y colmenas.
Nadie veía su guardia
callada de serafines,
nadie veía en sus sienes,
invisible, el arco iris.
Nadie, ni padre, ni madre,
ni parientes, ni padrinos,
sabía que a aquella niña
la había marcado el Destino.
«¡Qué inteligente, Juanita!
¡Qué fina piel de durazno!
¡Qué dos ojos de lucero
en un cielo de verano!»
Y andaba Juanita, andaba,
con sus muñecas, su perro
Tilo y sus libros de estudio
por las callejas del pueblo.
Andaba Juanita, andaba,
con su ángel de custodia,
y su pobreza tan rica
y sus ensueños de novia.
Primero, novia del aire,
y después, de un capitán.
Andaba Juanita, andaba,
y era rica más y más.
¿Qué importan la casa pobre,
los vestidos de algodones,
los zapatitos de cuero,
la blusa sin prendedores?
Veinte años casi sin crónica
con sólo el hijo y la paz
de sus versos y sus flores
de alambres y de cambray.
Alegre, tierna y callada,
amante y sin ambición,
gorjeaba en cantos y canto
de vida y callado amor.
Ya sobre el pecho una estrella,
ya otra más sobre la sien,
ya mil clarines al viento
y el toque de somatén.
Ya el llanto por sus mejillas,
ya grises fuegos su luna.
Mañanas de helada niebla,
noches a desvelo y bruma.
Ya zapatos de gamuza
y vestidos de París.
Ya la sonrisa perdida,
ya el deseo de morir.
El amor, como una rosa;
la vida, cáliz y cruz.
Tilo, borrado en la sombra,
brumosa la Cruz del Sur.
Y en su Río de la Plata
sólo el barco de su fe,
aunque sigan los clarines
y el toque de somatén.
¡Qué sola y sola Juanita
en su casona vacía!
América por sus salas
pasa, y Juanita perdida.
Ya no sabe de laureles
ni de nardos en el alba.
Traen orquídeas a sus manos
y mendiga un vaso de agua.
Secreto, ¡ay secreto, oh Dios,
oculto el romance puro!
Vela el ángel con su túnica
el préstamo sin futuro.
Y cuando muera Juanita
a gritos todos dirán
que fue bendito aquel día
ocho de Marzo, San Juan
de Dios, en tierras de Melo
que la historia alabará.
Y ha de dormirse llevando
sobre la mortaja un sol:
el de un amor silencioso
que nadie le adivinó.",es
"Cardenal,Ernesto",<XXI,Tomarse_Con_Los_Brazos_El_Uno_Al_Otro,"Tomarse con los brazos el uno al otro,
dándose cada uno a los brazos del otro.
Qué diferente sentirte dentro de uno
que sentirse uno solo dentro de uno
es decir, vacío.
           ¿Será que es soledad tu abrazo
           y tus besos sólo sed?
Me parece oírte que de mí no te sacias nunca.
Yo que fui antes buen catador de amarguras.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Todo_De_Pronto_Existe_Más_Allá_Del_Ojo_Azorado,"Todo de pronto existe más allá del ojo azorado, entre espesos eucaliptos ribereños
y aguas que arrastran cartones de leche y rosas.
Una cama que respira ya no es paisaje fotográfico ni acuarela colgando sobre las llamas
sino cama que respira, profunda,
grave como la vida misma: péndulo
que se derrite sobre los llamas.
Inútil que un par de ojeras lánguidamente te contemplen si el cuarto está oscuro
si la tierra se oscurece, si el maravilloso sol durazno se desinfla
como clarinete ejecutado por un leproso ya sin fuerzas.
Miras el Océano Pacífico y a unos niños enterrando botellas
en la arena cubierta de estrellas marinas. Todo de pronto existe.
Todo de pronto se pesa en la espalda.
En el horizonte se proyectan las pinturas de Altamira.
Todo nace en el corazón como de la nada nace el gusano en el corazón de la manzana.
Todo un arco que se rompe, una flecha disparada, sola en el viento, asombrada,
entre tanta geografía y arcoiris crepusculares, huérfana abyecta que se ensarta en el pecho de un árbol
que da sombra a la comida de tres borrachos
que arrojan al río / cartones de leche y claveles.
De pronto existe más allá del ojo la pestaña. Espesos eucaliptos ribereños que las aguas arrastran.
Fin del mundo o cataratas. Carabelas a la vera de la vida. Todo existe más allá de pronto.
Lejos de los témpanos donde se curte el cuero. Lejos de los pámpanos donde la piel se suaviza.
Cuero y piel para el tambor de medianoche que toca un niño demente.
De pronto más allá. ¿Es el mundo la Rosa de los Vientos?
Amarga camanchaca que nos hace toser. Por decir algo. Por no enrojecer de vergüenza
delante de tanta vida, de tanta existencia.
End of the world or waterfalls: Cristóbal Colón
más ilusionado que una niña, atraviesa la franja de fuego en una camioneta,
a la hora que desaparecen las últimas estrellas.

End of the world or waterfalls:",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Visión_Inesperada,"Las señoritas miedosas pueden
retirarse, porque lo que sigue
es verdaderamente trágico

Pasamos a unos metros de un islote
que sobresale con
la indolencia sensual del hotentote.
No hay una brizna de vegetación.
¿De quién será este lote
de piedra, esta senil aberración
de los siglos? En vano es el azote
del mar contra la flema del peñón.
Luce un faro que tiene
la burda forma de un erecto pene
fenomenal. Tal vez
medita en el amor este rapado
terruño acantilado,
¡solo en su candorosa desnudez!",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Nuestro_Secreto,"No me preguntes más, es mi secreto,
secreto para mí terrible y santo;
ante él me velo con un negro manto
de luto de piedad; no rompo el seto
que cierra su recinto, me someto
de mi vida al misterio, el desencanto
huyendo del saber y a Dios levanto
con mis ojos mi pecho siempre inquieto.
Hay del alma en el fondo oscura sima
y en ella hay un fatídico recodo
que es nefando franquear; allá en la cima
brilla el sol que hace polvo el sucio lodo;
alza los ojos y tu pecho anima;
conócete, mortal, mas no del todo.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Entre_Nuestras_Dos_Sangres,"Entre nuestras dos sangres
algo que aparta, algo
que aleja, impide, ciega,
sucede palmo a palmo.
Entre nuestras dos sangres
va sucediendo algo,
arraiga el horizonte,
hace anchura el espacio.
Entre nuestras dos sangres
ha de suceder algo,
un puente como un niño,
un niño como un arco.
Entre nuestras dos sangres
hay cárceles con manos.
Cuanto sucede queda
entre los dos de paso.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Sueño_De_Gatos,"Qué bonito duerme un gato,
duerme con patas y peso,
duerme con sus crueles uñas,
y con su sangre sanguinaria,
duerme con todos los anillos
que como círculos quemados
construyeron la geología
de una cola color de arena.
Quisiera dormir como un gato
con todos los pelos del tiempo,
con la lengua del pedernal,
con el sexo seco del fuego
y después de no hablar con nadie,
tenderme sobre todo el mundo,
sobre las tejas y la tierra
intensamente dirigido
a cazar las ratas del sueño.
He visto cómo ondulaba,
durmiendo, el gato: corría
la noche en él como agua oscura,
y a veces se iba a caer,
se iba tal vez a despeñar
en los desnudos ventisqueros,
tal vez creció tanto durmiendo
como un bisabuelo de tigre
y saltaría en las tinieblas
tejados, nubes y volcanes.
Duerme, duerme, gato nocturno
con tus ceremonias de obispo,
y tu bigote de piedra:
ordena todos nuestros sueños,
dirige la oscuridad
de nuestras dormidas proezas
con tu corazón sanguinario
y el largo cuello de tu cola.",es
"Celaya,Gabriel",<XXI,¡Qué_Extraño_Es_Verme_Aquí_Sentado,"Car Je «est» un autre.

¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar,
y oír como una lejana catarata que la vida se derrumba,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar!
¡Qué extraño es verme aquí sentado!
¡Qué extraño verme como una planta que respira,
y sentir en el pecho un pájaro encerrado,
y un denso empuje que se abre paso difícilmente
por mis venas!
¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y agarrarme una mano con la otra,
y tocarme, y sonreír, y decir en voz alta
mi propio nombre tan falto de sentido!
¡Oh, qué extraño, qué horriblemente extraño!
La sorpresa hace mudo mi espanto.
Hay un desconocido que me habita
y habla como si no fuera yo mismo.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,La_Enredadera,"En el áureo esplendor de la mañana,
viendo crecer la enredadera verde,
mi alegría no sabe lo que pierde
y mi dolor no sabe lo que gana.
Yo fui una vez como ese pozo oscuro,
y fui como la forma de esa nube,
como ese gajo verde que ahora sube
mientras su sombra baja por el muro.
La vida entonces era diferente,
y, en mi claro alborozo matutino,
yo era como la rueda de un molino
que finge darle impulso a la corriente.
Pero la vida es una cosa vaga,
y el corazón va desconfiando de ella,
como cuando miramos una estrella,
sin saber si se enciende o si se apaga.
Mi corazón, en tránsito de fuego,
ardió de llama en llama, pero en vano,
porque fue un ciego que extendió la mano
y sólo halló la mano de otro ciego.
Y ahora estoy acodado en la ventana,
y mi dolor no sabe lo que pierde
ni mi alegría sabe lo que gana,
viendo crecer la enredadera verde
en el áureo esplendor de la mañana.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,Yo_He_Sabido_Ver_El_Misterio_Del_Verso,"Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.",es
"Argaya,Miguel",XXI,Poeta_De_Tan_Hondo_Magisterio,"Poeta de tan hondo magisterio
que le dura el discípulo un suspiro.
Profesor vanidoso y autogiro
que troca la amistad en un sahumerio.
Escribidor tan torpe y tan paleto,
tan pobre de recursos y tan soso,
tan sin estro y de verbo tan casposo
cuyo lector será un analfabeto.
Profesional del vino y las ladillas,
incansable trovero de gabelas
para quien ""verso"" rima con ""morcillas"".
Porfiado muñidor de clientelas,
poeta —o no se qué— que, en otras millas,
pasaría por clon de Luis Candelas.",es
"San_Gil,Andrea",XXI,"Miedo,_Frío,_Traición","Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Adelante,
vuelvo atrás.
Me quedo ahí,
y no sé más.
Paredes a mi alrededor
no me dejan salir;
miedo, confusión, frío,
y ante todo, DOLOR
Quiero escapar del laberinto
y no puedo.
La verdad me acecha
y al atraparme cedo.
Mi fortaleza se quebranta
pedazo a pedazo.
Todo me atrapa,
y se hunde en mí.
Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Adelante,
vuelvo atrás.
Me quedo ahí,
y no sé más.
Paredes a mi alrededor
no me dejan salir;
miedo, confusión, frío,
y ante todo, DOLOR
Quiero escapar del laberinto
y no puedo.
La verdad me acecha
y al atraparme cedo.
Mi fortaleza se quebranta
pedazo a pedazo.
Todo me atrapa,
y se hunde en mí.
Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Paredes a mi alrededor
no me dejan salir;
miedo, confusión, frío,
y ante todo, DOLOR
Quiero escapar del laberinto
y no puedo.
La verdad me acecha
y al atraparme cedo.
Mi fortaleza se quebranta
pedazo a pedazo.
Todo me atrapa,
y se hunde en mí.
Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Quiero escapar del laberinto
y no puedo.
La verdad me acecha
y al atraparme cedo.
Mi fortaleza se quebranta
pedazo a pedazo.
Todo me atrapa,
y se hunde en mí.
Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Mi fortaleza se quebranta
pedazo a pedazo.
Todo me atrapa,
y se hunde en mí.
Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Tristeza, Miedo, Frío, Traición.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir....
Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Porqué el perdón;
Porqué no solo el sufrimiento;
Porqué tan simple,
Si aún no se yo lo que siento
No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

No hay tranquilidad
para descansar.
Amenazas, miedo,
Es todo lo que hay
Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Quisiera ser libre
del llanto y el dolor.
A pesar de ser lo único
que alivia este temor
Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Porqué confusa;
Porqué no solo creer
que nunca más
volverá a suceder.
Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...

Incertidumbre...
el peor enemigo con quien compartir
estas noches frías
en que no quiero seguir...",es
"Etxeba,Carlos",XXI,En_Nanking_Tuvo_Un_Desliz,"En Nanking tuvo un desliz
la hija de un mandarín,
al bordar una perdiz
con aguja de marfil
una mañana de abril.
Sobre un dorado tapiz
se pinchó en la nariz
y su cara se tiñó
de un suave color añil.
Un gran grito de dolor
se escuchó por el jardín
y una lágrima cayó
sobre el dorado tapiz.
Otro imprevisto desliz
tuvo al andar por Nanking.
La hija del mandarín
Se enamoró del perfil
del hijo de un albañil
que dormía en un atril.
Se desmayó en un cojín
con ribetes de marfil
y ya no quiso salir
ni a ver las flores de abril.
O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

Sobre un dorado tapiz
se pinchó en la nariz
y su cara se tiñó
de un suave color añil.
Un gran grito de dolor
se escuchó por el jardín
y una lágrima cayó
sobre el dorado tapiz.
Otro imprevisto desliz
tuvo al andar por Nanking.
La hija del mandarín
Se enamoró del perfil
del hijo de un albañil
que dormía en un atril.
Se desmayó en un cojín
con ribetes de marfil
y ya no quiso salir
ni a ver las flores de abril.
O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

Un gran grito de dolor
se escuchó por el jardín
y una lágrima cayó
sobre el dorado tapiz.
Otro imprevisto desliz
tuvo al andar por Nanking.
La hija del mandarín
Se enamoró del perfil
del hijo de un albañil
que dormía en un atril.
Se desmayó en un cojín
con ribetes de marfil
y ya no quiso salir
ni a ver las flores de abril.
O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

Otro imprevisto desliz
tuvo al andar por Nanking.
La hija del mandarín
Se enamoró del perfil
del hijo de un albañil
que dormía en un atril.
Se desmayó en un cojín
con ribetes de marfil
y ya no quiso salir
ni a ver las flores de abril.
O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

Se desmayó en un cojín
con ribetes de marfil
y ya no quiso salir
ni a ver las flores de abril.
O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

O le traían allí
al hijo del albañil
que dormía en un atril
o no saldría al jardín,
bordando siempre el tapiz
con ribetes de marfil.
El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

El doctor del mandarín
le dio un té color carmín
con flor de pitiminí
y hojitas de perejil.
La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

La hija del mandarín
no podía poner fin
a la ansiedad de su amor
por aquel guapo perfil
y su cara se tiñó
de un fuerte color añil.
El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

El mandarín requirió
al hijo del albañil
para que fuera hasta allí
con aquel guapo perfil,
pero él no quiso ir,
porque odiaba al mandarín
y era temido en Nanking
de uno al otro confín.
—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

—¡Le castigaría así
con furioso frenesí!
Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.

Y la princesa murió
por pincharse en la nariz
con la aguja de marfil,
mientras bordaba un tapiz
un atardecer de abril,
al volar un pavo real
sobre el florido jardín.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Con_Esta_Palabrita,"Con esta palabrita
se terminó el poema.
Vedlo cómo se yergue,
habla, sonríe, juega.
Ahora puede ocupar
su lugar en la tierra.",es
"Martí,José",<XXI,Yo_No_Puedo_Olvidar_Nunca,"Yo no puedo olvidar nunca
La mañanita de otoño
En que le salió un retoño
A la pobre rama trunca.
La mañanita en que, en vano,
Junto a la estufa apagada,
Una niña enamorada
Le tendió al viejo la mano.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Miseria_De_La_Poesía,"La lenta concepción de una metáfora
o bien ese temblor que a veces queda
después de haber escrito algunos versos
¿justifica una vida? Sé que no.
Pero tampoco ignoro que, aún no siendo
cifra de una existencia, esas palabras
dirán que quien dispuso su armonía
supo ordenar un mundo. ¿Y eso basta?
Los años van pasando y sé que no.
Hay algo de grandeza en esta lucha
y en cierto modo tengo
la difusa certeza de que existe
un verso que contiene ese secreto
trivial y abominable de la rosa:
la hermosura es el rostro de la muerte.
Si encontrase ese verso, ¿bastaría?
Tal vez no. Su verdad, ¿sería tanta
como para crear un mundo, para darle
color nuevo a la noche y a la luna
un anillo de fuego, y unos ojos
y un alma a Galatea, y unos mares
de nieve a los desiertos? Sé que no.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Máscara_Rosa_O_Crema,"Máscara rosa o crema;
De una ilusión en pos,
Que frustra una suprema
Gota de Últimoadiós.
Máscara en verde o rojo:
Losanges de Arlequín,
En que muequea un cojo
Con aflictivo esplín.
Máscara negra, en piélago
De furtivo crespón,
Cual tangente murciélago
De un biombo del Japón.
Angelicales tules
En capota «ideal».
Mascaritas azules
De alma sentimental.
Máscaras blancas, únicas
Joyas del dominó.
Bajo lunares túnicas
O chaponas Watteau.

Mimos de terciopelo,
Burlas del antifaz,
Labios de caramelo
Medianamente audaz.
Pobres Pierrots sin luna.
Que en erótico albur.
Desdeñan la fortuna
Papando un bol de azur.
Colombinas en crisis
Bajo turbio farol,
Asoleando sus tisis
Con barato arrebol.
Beso que en fútil salsa
Condimenta el desliz.
Precio de perla falsa
Por una hora feliz.
Crencha rubia o castaña
Que malmuerde el carey,
Nucas gusto a champaña,
Senos al new-mown-bay.
Divergentes oboes
Sin sombra de compás;
Bizarros cacatoes
Bajo cosmos de gas.
Corazones galantes.
Que en comedia de amor
Pierden (agítese antes
De usarse) su candor.
Amistad espontánea
Que anticipa en el tú
La tierna miscelánea
De besos y ambigú...

Casi etéreo en su tabes
Amoris causa, un fiel,
Cata finos jarabes
«A la luna de miel».
Berrea una comparsa
Su epilepsia común,
En primitiva farsa
De cafres de betún.
Ante su copa glauca,
Soñando el soñador.
Con triste faz embauca
Sus ensueños de amor.
Y haciendo al dulce fraude,
Prenda de intimidad,
La vieja luna aplaude
Desde la eternidad...",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,No._Te_Digo_Que_No._Sé_Lo_Que_Digo,"No. Te digo que no. Sé lo que digo:
nunca más, nunca más tendremos novia,
y pasarán los años pero nunca
más volveremos a querer a otra.
Ya lo ves. Y pensar que nos decías,
afligida quizá de verte sola,
que cuando te murieses
ni te recordaríamos. ¡Qué tonta!
Sí. Pasarán los años, pero siempre
como un recuerdo bueno, a toda hora
estarás con nosotros.
Con nosotros Porque eres cariñosa
como nadie lo fue. Te lo decimos
tarde, ¿No es cierto? Un poco tarde, ahora
que no nos puedes escuchar. Muchachas
como tú ha habido pocas.
No temas nada, te recordaremos,
y te recordaremos a ti sola:
ninguna más, ninguna más. Ya nunca
más volveremos a querer a otra.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Cuelga_Sangriento_De_La_Cama_Al_Suelo,"Cuelga sangriento de la cama al suelo
el hombro diestro del feroz tirano,
que opuesto al muro de Betulia en vano,
despidió contra sí rayos al cielo.
Revuelto con el ansia el rojo velo
del pabellón a la siniestra mano
descubre el espectáculo inhumano
del tronco horrible convertido en hielo.
Vertido Baco, el fuerte arnés afea
los vasos y la mesa derribada,
duermen las guardas, que tan mal emplea;
y sobre la muralla coronada
del pueblo de Israel, la casta hebrea
con la cabeza resplandece armada.

Revuelto con el ansia el rojo velo
del pabellón a la siniestra mano
descubre el espectáculo inhumano
del tronco horrible convertido en hielo.
Vertido Baco, el fuerte arnés afea
los vasos y la mesa derribada,
duermen las guardas, que tan mal emplea;
y sobre la muralla coronada
del pueblo de Israel, la casta hebrea
con la cabeza resplandece armada.

Vertido Baco, el fuerte arnés afea
los vasos y la mesa derribada,
duermen las guardas, que tan mal emplea;
y sobre la muralla coronada
del pueblo de Israel, la casta hebrea
con la cabeza resplandece armada.

y sobre la muralla coronada
del pueblo de Israel, la casta hebrea
con la cabeza resplandece armada.",es
"Prados,Emilio",<XXI,Nuevo_Amor,"Este cuerpo que Dios pone en mis brazos
para enseñarme a andar por el olvido,
no sé ni de quién es.
Al encontrarlo,
un ángel negro, una gigante sombra,
se me acercó a los ojos, y entró en ellos
silencioso y tenaz igual que un río.
Todo lo destruyó con su corriente.
Los íntimos lugares más ocultos
visitó, alborotó; fue levantado,
violento, dulce, atropellado y roto,
a otro mundo en los bordes de mi beso:
única flor aún viva en el espacio,
que en más fecundo ardor cambió la ausencia.
Luego en mi carne abrió sus amplias alas,
clavándome sus plumas bajo el pecho
todo temblor y anuncio de otras dudas…
No sé qué vida, así, podrá encenderme
la entrada de este ángel.
Soy un templo
arruinado, desde que vino a mí:
farol vacío;
como puerta cerrada de lo eterno…
Y lo que fui no sé: quizás lo sepa,
cuando este cuerpo vuelva a abandonarme
y yo vuelva a nacer desde mis labios
despegado al calor que los concibe…
Mas hoy, por fin, he detenido al día
le he destrozado el corazón al tiempo,
aunque dentro de mí como una daga,
siento al ángel crecer, que me atormenta.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,"Otra_Vez,_Tras_La_Lucha_Que_Rinde","Otra vez, tras la lucha que rinde
    y la incertidumbre amarga
del viajero que errante no sabe
    dónde
dormirá mañana,
    en sus lares primitivos
halla un breve descanso mi alma.
Algo tiene este blando reposo
    de sombrío y de halagüeño,
cual lo tiene, en la noche callada,
    de un ser amado el recuerdo,
que de negras traiciones y dichas
    inmensas, nos habla a un tiempo.
Ya no lloro..., y no obstante, agobiado
y afligido mi espíritu, apenas
de su cárcel estrecha y sombría
    osa dejar las tinieblas
    para bañarse en las ondas
    de luz que el espacio llenan.
Cual si en suelo extranjero me hallase,
    tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
    y los floridos senderos
donde en cada rincón me aguardaba
    la esperanza sonriendo.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Te_Tengo_En_El_Alma_Clavado_Lo_Mismo,"Te tengo en el alma clavado lo mismo
       que un dardo.
Eres en mi alma tal como una gota de llama
       en un dardo.
Surgiste en mi alma como un «ojo de agua»
       que ha brotado allí,
sin saber ni cómo, ni por qué, ni cuándo.
       ¡Sólo porque sí!
Manantial eterno que ya nunca, nunca
       se debe secar.
Fuente en cuyas ondas todas mis estrellas
       se han de reflejar.
Para mí tú tienes la atracción del agua,
el hechizo brujo que mana del río.
¡Yo no te soñaba, yo no te buscaba,
mas soy toda tuya y eres todo mío!",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Si_He_Muerto_Y_No_Me_He_Dado_Cuenta_,"Si he muerto y no me he dado cuenta
a quién le pregunto la hora?
De dónde saca tantas hojas
la primavera de Francia?
Dónde puede vivir un ciego
a quien persiguen las abejas?
Si se termina el amarillo
con qué vamos a hacer el pan?",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,¡Cuál_Vaga_En_La_Floresta,"¡Cuál vaga en la floresta
el céfiro süave!
¡Cuál con lascivo vuelo
sus frescas alas bate,
sus alas delicadas,
que forman al mirarse
del sol en los reflejos
mil visos y cambiantes!
¡Cuán licencioso corre
de flor en flor, y afable
con soplo delicioso
las mece y se complace!
Ahora a un lirio llega,
ahora el jazmín lame,
la madreselva agita
y a los tomillos parte,
do entre mil amorcitos
vuela y revuela fácil
y los besa y escapa
con alegre donaire.
La tierna hierbezuela
se estremece delante
de sus soplos sutiles
y en ondas mil se abate.
Él las mira y se ríe,
y el susurro que hacen
le embelesa, y atento
se suspende a gozarle.
Luego rápido vuelve,
y alegre por los valles
no hay planta que no toque,
ni tallo que no halague.
Verasle ya en la cima
del olmo entre las aves
seguir con dulce silbo
sus trinos y cantares,
y en un punto en el suelo
acá y allá tornarse
con giro bullicioso,
festivo y anhelante.
Verasle entre las rosas
metido salpicarse
las plumas del rocío
que inquieto les esparce.
Verasle de sus hojas
lascivo abrir el cáliz
y empaparse las alas
de su aroma fragante.
Batiendo del arroyo
con ellas los cristales
verasle formar ledo
mil ondas y celajes.
Parece cuando vuela
sobre ellos que cobarde,
las puntas ya mojadas,
no acierta a retirarse.
¿Pues qué, si al prado siente
que las zagalas salen?
Verás a las más bellas
mil vueltas y mil darle.
Ora entre sus cabellos
se enreda y se retrae,
el seno les refresca
y ondéales el talle.
Sube alegre a los ojos,
y en sus rayos brillantes
se mira y da mil vueltas
sin que la luz le abrase.
Por sus labios se mete
y al punto raudo sale;
baja al pie y se lo besa,
y anda a un tiempo en mil partes.
Así el céfiro alegre,
sin nada cautivarle,
de todo lo más bello
felice gozar sabe.
Sus alas vagarosas
con giros agradables
no hay flor que no sacudan,
ni rosa que no abracen.
¡Ay Lisi!, ejemplo toma
del céfiro inconstante;
no con Aminta sólo
tu fino amor malgastes.",es
"Castillejos_Ambrocio,José_L.",XXI,Si_Me_Pudiera_Confesar,"Si me pudiera confesar
Diría al cura:
Se me agotaron las palabras,
perdí la brújula del sentimiento
Y así como odié, amé.
Diré que el camino
Está tapizado de corazones rotos
El de ellas y el mío
Pero le aclararía
que el sufrimiento
No es un lamento
Sino una forma de amar
He amado profundamente
La tierra, el universo,
Las mujeres, el tequila,
Más cerveza que ron.
Pero no perdí la ruta
Aquí estoy jodiendo la vida
Matando el tiempo, consumiéndolo.
Le diría al cura de mi pueblo
que no he pecado
Y, si lo he hecho, ha sido
Involuntaria
Desinteresada
Amorosamente,
Acorde con la vida.
Si me pudiera confesar,
No iría al confesionario
Cargado de nostalgias,
Culpas y recuerdos.
Si me pudiera confesar
Diría que amo mucho,
Que no se lo que es
La depresión,
Ni el odio,
Ni el desamor.
Para qué mentir sobre esto
Es cierto!, perdoné
Y los que fueron mis enemigos
Hoy son mis hermanos.
Por eso, si me pudiera confesar
Diría que bajo el cielo
No hay nada oculto
Que estamos cerca al suelo
Y que es mejor amar.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"¡Mi_Plaza_Nueva,_Fría_Y_Uniforme","¡Mi Plaza Nueva, fría y uniforme,
cuadrado patio de que el arte escapa;
mi Plaza Nueva, puritana y hosca,
      tan geométrica!

Tus soportales fueron el abrigo
de mis vagas visiones juveniles,
mientras el cuadro de tu pardo cielo
      llovía lúgubre.

En ti a la edad en que el imberbe mozo
ternuras rima, yo en mi mente ansiosa
con abstrusos conceptos erigía
      severa fábrica.

Dando vueltas en ti, nunca lo olvido,
discutía del todo y de la nada,
del principio primero de las cosas
      y del fin último.

Entre tus casas orvallaba triste,
como si al mundo el cielo aleccionase;
era tu cielo un cielo, hoy lo comprendo,
      muy metafísico.

En torno a aquel estanque de las ranas
de metal vomitando el agua a chorros,
se alzaban desterradas las magnolias
      soñando a América.

Llegaba primavera con sus flores
y el perfume, recuerdo de la selva,
a embalsamar el patio despedían
      las blancas ánforas.

Tiritando las pobres bajo el terco
orvallo, con los trinos se adormían
que entre el verdor de su follaje alzaban
      cientos de pájaros...

Así bajo el tedioso sirimiri 1
que hizo en mi alma caer la parda Lógica
florecieron magnolias que soñaban
      la patria mística.

Y me dieron perfumes de la selva
nunca hollada, y los pájaros celestes
bajaron a cantarme en su verdura
      de amores trémulos.

¡Mi Plaza Nueva, fría y uniforme;
cuadrado patio de que el arte escapa;
mi Plaza Nueva, puritana y hosca,
      mi metafísica!",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Para_Cruzarlo_O_Para_No_Cruzarlo,"Para cruzarlo o para no cruzarlo
ahí está el puente
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país
traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no sé abrazar
vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra
nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco
ahí está el puente
para cruzarlo o para no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país.",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,Si_Querer_Entender_De_Todo,"Si querer entender de todo
es ridícula presunción,
servir sólo para una cosa
suele ser falta no menor.
Sobre una mesa cierto día
dando estaba conversación
a un abanico y a un manguito
un paraguas o quitasol;
y en la lengua que en otro tiempo
con la olla el caldero habló,
a sus compañeros dijo:
«¡Oh, qué buenas alhajas sois!
Tú, manguito, en invierno sirves;
en verano vas a un rincón:
tú, abanico, eres mueble inútil
»cuando el frío sigue al calor.
No sabéis salir de un oficio,
aprended de mí, pese a vos,
que en el invierno soy paraguas,
y en el verano quitasol».

También suele ser nulidad el no saber más que una cosa;
el extremo opuesto del defecto reprendido en la fábula anterior.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Es_Necesario_Detenerse_Frente_Al_Mar,"Es necesario detenerse frente al mar.

El mar oscuro es del dolor de Miriam,
tiene su mismo oleaje y su claridad.

En las playas del pueblo sentí que era sencillo,
enormemente sencillo, amar.

La arena, el viento,
los árboles, los hombres,
todos se pueden juntar.
¡Cuba, vamos a pelear
para vivir en paz!",es
"Siroco,Jota",XXI,"Hace_Tiempo_Que_Tengo,_Amigo_Mío","Hace tiempo que tengo, amigo mío,
el pensamiento vago,
tirado a la bartola,
en paradero más que desconocido
y para despertarlo
me aposto en las esquinas más infames,
en los fondos del vidrio,
como una padre-coraje de la idea.
Mas... se esconde el cabrón
donde a nadie le importa.
Tal vez se ha acomodado
en el dulce agujero de una ninfa,
o en el zulo de oro de Manhattan,
(Antes del 11-S se comprende)",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Celoso_Estoy,_Celoso._Para_El_Campo_Te_Has_Ido","Celoso estoy, celoso. Para el campo te has ido,
y solo estoy ahora, muy solo, y aburrido.
Sé que parientes tuyos te están acompañando,
¡Y cuán desagradables siempre me han parecido!
Mas me siento celoso, muy celoso, pensando
Que te encuentras muy lejos, precisamente cuando
La primavera, hermosa como nunca, ha venido.
Todo este azul —conozco cómo son las mujeres—
Te obligará —lo niegas—? a olvidar que me quieres,
Y yo aquí, mientras tanto, pienso en ti cada instante,
Y nervioso, sin calma,
A todas horas siento como deshecha el alma,
Que solloza de tedio, pero en su amor, constante;
Y como por ti sólo mi corazón alienta,
Ve tu adorada imagen siempre de mí delante...
¡Mientras que tú en el campo vivirás muy contenta!
Y yo, siempre celoso...
Aquí en París el tiempo muy suave está y hermoso
y adorable. Y rabiando, viéndome solo, vivo:
y estas líneas te escribo,
A ti, que ves tus días sin afán ni congojas
Allá donde hay rumores de fuentes y de hojas.
Llevarás gran sombrero de paja, con glicinas,
Que pondrá en tus mejillas, el sol trasparentando,
Vivos ruedos cambiantes en horas matutinas;
y mientras pasa el tiempo más me irás olvidando,
y mientras más me olvidas... ¡yo más en ti pensando!
Bella estarás, dichosa.
¡Cómo la primavera verás en torno hermosa!
Yo de cólera lloro...
Todo un mes ha llovido;
Y de mí te alejaron cuando más necesaria
me eras tú, cual consuelo de mi ánimo abatido
En la vida que llevo... ¡vida tan solitaria!
Jamás te había amado como en este momento;
¡y cómo me exaspera
este aire suave y tibio, soplo de primavera,
Que con vagos aromas va entrando a mi aposento!
¿Te dije que te amaba?..
ya amor por ti no siento,
y como sufro mucho, sábelo bien, quisiera
que esta amargura mía tu corazón sufriera.
Comprendo que mal hago, que esto es mal pensamiento,
pero, dime, ¿qué quieres en mi vida de llanto,
si tanta falta me haces... y si te quiero tanto?...
Quisiera que me echaras
de menos, hasta el punto que este abril detestaras,
y hasta quisiera, en medio de mis penas sombrías
y mi horrible tristeza,
Que en estos solitarios e interminables días
Te estuvieras quejando de dolor de cabeza.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,"De_Cómo_Todas_Las_Cossas_Del_Mundo_Sson_Vanidat,_Sinon_Amar_Á_Dios","Como dize Salamo e dize la verdat:
que las cosas del mundo todas son vanidat,
todas son pasaderas, vanse con la hedat,
ssalvo amor de Dios, todas sson lyviandat.
Yo, desque vi la dueña partida e mudada,
diz': ""Querer do non me quieren, ffaría una nada:
rresponder do non llaman, es vanidat provada"".
Partime de su pleito, pues de mí es rredrada.
Sabe Dios qu' á esta dueña e a quantas yo vy
sienpre quise guardarlas e sienpre las serví;
ssy servir non las pude, nunca las deserví:
de dueña mesurada sienpre bien escreví.
Muy villano sería e muy torpe pajés,
ssy de la muger noble dixiese cosa rrefés;
ca en muger loçana, fermosa e cortés
todo el bien del mundo e todo plazer es.
Ssy Dios, quando formó el ome, entendiera
que era mala cosa la muger, non la diera
al ome por conpaña nin dél non la feziera;
ssy para bien non fuera, tan noble non saliera.
Ssy ome a la muger non la quisiesse bien,
non tenía tantos presos el amor quantos tien':
por santo nin por santa que seya, non sé quién
non cobdiçie conpaña, sy solo se mantién'.
Una fabla lo dize, que vos digo agora:
que ""una ave sola nin bien canta, nin llora"";
el mástel syn la vela non puede estar tod' ora.
Nin las verças se crían atan bien sin la noria.
E yo, como estava solo, syn conpañía,
codiçiava tener lo que otro para sy tenía:
puse el ojo en otra non santa; más sentía:
yo cruyziava por ella; otro l'avíe valdía.
E porque nin podía con ella ansí fablar,
puse por mensajero, coydando recabdar,
a un mi conpanero; sópom' el clavo echar:
él comió la vianda, a mí fazie rumiar.
Ffiz' con el grand pessar esta troba caçurra;
la dueña que la oyere, por ella non me aburra:
ca devríen me dezir, neçio más que bestia burra,
sy de tan grand escarnio yo non trobase burla.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Primogénito_Desnudo,"Lo que vi por el ojo del abismo
fue cubierto por aguas que no conoce el mar.
Y me hallé solo en la mansión que tú no conociste,
allá en el fondo de los parques y los espesos bosques
donde las aves segadas por la aurora
cantaban quedamente el amor de los muertos más antiguos
sobre el rocío gris de la mañana.
En el amplio cavedio de la casa
llovía la claridad y las cosas
ya no sabían morir.
A lo lejos, las tumbas sollozaban...
(eso que tú si conociste,
eso terrible y solitario y junto).
Y fue el primogénito desnudo,
talado en sombra, cayendo, cayendo,
como la higuera deja caer sus brevas
bajo un sonoro viento largo.
El día colgaba de un bramante de ceniza,
la noche se sumergía en el mar
apoyada sobre sus grandes peces.
Esto vi por el ojo del abismo,
donde la luz sale de una tierna hendidura
y va a posarse en las montañas
Donde el camino es un viajero más.
Alzo mi corazón, levanto la mirada,
porque he aquí
que la alegría del dichoso pesa
como un racimo de vid.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Rumbo_Al_Olvido,"¡Oh pobres almas nuestras
que perdieron el nido
y que van arrastradas
en la falsa corriente del olvido!
Y pensar que extraviamos
la senda milagrosa
en que se hubiera abierto
nuestra ilusión, como perenne rosa.
Pudieron deslizarse,
sin sentir, nuestras vidas
con el compás romántico
que hay en las músicas desfallecidas.
Y pensar que pudimos
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
la comunión de fértiles veranos.
Y pensar que pudimos,
al acercarse el fin de la jornada,
alumbrar la vejez en una dulce
conjunción de existencias,
contemplando, en la noche ilusionada,
el cintilar perenne del Zodíaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Y pensar que extraviamos
la senda milagrosa
en que se hubiera abierto
nuestra ilusión, como perenne rosa.
Pudieron deslizarse,
sin sentir, nuestras vidas
con el compás romántico
que hay en las músicas desfallecidas.
Y pensar que pudimos
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
la comunión de fértiles veranos.
Y pensar que pudimos,
al acercarse el fin de la jornada,
alumbrar la vejez en una dulce
conjunción de existencias,
contemplando, en la noche ilusionada,
el cintilar perenne del Zodíaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Pudieron deslizarse,
sin sentir, nuestras vidas
con el compás romántico
que hay en las músicas desfallecidas.
Y pensar que pudimos
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
la comunión de fértiles veranos.
Y pensar que pudimos,
al acercarse el fin de la jornada,
alumbrar la vejez en una dulce
conjunción de existencias,
contemplando, en la noche ilusionada,
el cintilar perenne del Zodíaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Y pensar que pudimos
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
la comunión de fértiles veranos.
Y pensar que pudimos,
al acercarse el fin de la jornada,
alumbrar la vejez en una dulce
conjunción de existencias,
contemplando, en la noche ilusionada,
el cintilar perenne del Zodíaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Y pensar que pudimos,
al acercarse el fin de la jornada,
alumbrar la vejez en una dulce
conjunción de existencias,
contemplando, en la noche ilusionada,
el cintilar perenne del Zodíaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Mas en vano deliro y te recuerdo,
oh virgen esperanza,
oh ilusión que te quedas
en no sé qué lejanas arboledas
y en no sé qué remota venturanza.
Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.

Sigamos sumergiéndonos... Mas, antes
que la sorda corriente
nos precipite a lo desconocido,
hagamos un esfuerzo de agonía
para salir a flote
y ver, la última vez, nuestras cabezas
sobre las aguas turbias del olvido.",es
"Machón_Pascual,Ramón_Miguel",XXI,Estoy._Me_Tienes._De_Ti_Hablo,"Estoy. Me tienes. De ti hablo.
Recién he llegado a tu cristalina
presencia o fuente de dulces bordes
casi humanos…
En tu vientre, para que lo sepas,
veo claramente mares extensos,
hondas ensenadas donde anclados
esperan todos los barcos no nacidos.
Llegas. Te tengo. En ti recito ahora
mi silencio, mi aullido terco:
lobezno adormilado en tu regazo.
Mundo adentro divisamos el océano
como si de un futuro se tratase.
Jugo de horizonte. Sangre para seguir
cantando en esta nueva guerra
de los mil días, mil amaneceres lentos,
mil rutas imposibles por seguir
hasta tu cuerpo.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Soneto_En_Respuesta_Del_Pasado,"Bien os puedo decir, considerando
lo que pruebo del mundo y lo que siento,
que, siendo los trabajos de él sin cuento,
se pueden los descansos ir contando;
mas el fuerte varón, no desmayando,
esfuerza con valor el sufrimiento,
y al sabio da el saber un nuevo aliento
con quien puesto que teme, va esperando.
Y si hay fortuna en el humano estado,
no es justo que ninguno desespere,
pues todo a su mudanza está sujeto;
mas de remedio estar desconfiado
no se sufre, señor, en el que fuere,
cual sabemos que sois, fuerte y discreto.",es
"Vallejo,César",<XXI,Todos_Los_Días_Amanezco_A_Ciegas,"Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.
   El niño crecería ahíto de felicidad
                  oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.
   Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
                  pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.
   Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

El niño crecería ahíto de felicidad
                  oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.
   Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
                  pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.
   Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
                  pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.
   Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Es_Todo_Imaginación,"Es todo imaginación
Seguro que no.
Casi todo es cobardía.
Eres un cura entregado
A tus rituales.
Yo soy tu ofrenda para el altar
Y me sacrificarás.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Sol_Fuerte,"Desprende una tristeza aherrojante y extraña
ese lento desfile de entoldadas carretas,
por el ocre camino que cruza la campaña
plana, árida y seca.
Ni un árbol, ni una loma, ni la mancha sombría
de un monte, en derredor.
Las carquejas se enroscan bajo el fuego del día,
implacable, de enero.
¡Parece que el planeta estuviera vacío
y que van a una cita misteriosa y suprema
esas lentas carretas que cruzan el camino
bajo este sol que quema!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,¿Quién_Te_Dio_Tantas_Estrellas,"¿Quién te dio tantas estrellas
¡Oh Cielo! y tanto arrebol
Y nubecillas tan bellas?
—Y el Cielo contesta: Dios.
¿Quién te ha dado ese fecundo
Raudal fulgurante, ¡oh sol!
Que alumbra y calienta el mundo?
—Y el astro responde: Dios.
Y esa magnífica alfombra
¡Oh tierra! ¿quién te la dio
Y árbol tanto y fresca sombra?
—Y dice la tierra: Dios.
¿Y quién os corta y os pinta
¡Oh flores! con tal primor
De forma y color distinta?
—Y las flores dicen: Dios.
¿Y quién a vosotras ¡oh aves!
A volar os enseñó
Y a trinar cantos suaves?
—Y al punto contestan: Dios.
Y ¡oh frutas! ¿quién os madura?
Y ¡oh flores! ¿quién os da olor?
Y ¡oh fuente! ¿quién tu onda pura?
Y todas murmuran: Dios.
¿Y quién me dio el sentimiento
Y estos dos ojos me dio
Para ver tanto portento
Y gozar viéndolo? Dios.
¿Y quién. ¡oh bondad que adoro!
Me dio en su infinito amor
Mi más querido tesoro,
Una madre? —Sólo Dios.

Dios

Dios

Dios

Dios

Dios

Dios

Dios

Dios",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,El_Burro,"A veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
de una moto robada, la última moto
robada para viajar por las pobres tierras
del norte, en dirección a Texas,
persiguiendo un sueño innombrable,
inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
es decir el sueño más valiente de todos
nuestros sueños. Y de tal manera
cómo negarme a montar la veloz moto negra
del norte y salir rajados por aquellos caminos
que antaño recorrieran los santos de México,
los poetas mendicantes de México,
las sanguijuelas taciturnas de Tepito
o la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
donde se confunden y mezclan los tiempos:
verbales y físicos, el ayer y la afasia.
Y a veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
me subo a la moto y partimos
por los caminos del norte, la cabeza y yo,
extraños tripulantes embarcados en una ruta
miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
y ventiscas de arena, el único teatro concebible
para nuestra poesía
Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros: los inocentes, los bienaventurados,
los mansos, los que para nuestra desgracia
ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
salimos de la ciudad de México que es la prolongación
de tantos sueños, la materialización de tantas
pesadillas, y remontamos los estados
siempre hacia el norte, siempre por el camino
de los coyotes, y nuestra moto entonces
es del color de la noche. Nuestra moto
es un burro negro que viaja sin prisa
por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
que se desplaza por la humanidad y la geometría
de estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
el sueño innombrable e inútil
de la valentía.
Y a veces creo ver una moto negra
como un burro alejándose por los caminos
de tierra de Zacatecas y Coahuila, en los límites
del sueño, y sin alcanzar a comprender
su sentido, su significado último,
comprendo no obstante su música:
una alegre canción de despedida.
Y acaso son los gestos de valor los que
nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
en paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles —o que
los años y la costumbre consintieron
que creyéramos inútiles— los que nos saludan,
los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
en medio de la noche, a un lado de la carretera,
como nuestros hijos queridos y abandonados,
criados solos en estos desiertos calcáreos,
como el resplandor que un día nos atravesó
y que habíamos olvidado.
Y a veces sueño que Mario llega
con su moto negra en medio de la pesadilla
y partimos rumbo al norte,
rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
las lagartijas y las moscas.
y mientras el sueño me transporta
de un continente a otro
a través de una ducha de estrellas frías e indoloras,
veo la moto negra, como un burro de otra planeta,
partir en dos las tierras de Coahuila.
un burro de otro planeta
que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
pero que también es nuestra esperanza
y nuestro valor.
Un valor innombrable e inútil, bien cierto,
pero reencontrado en los márgenes
del sueño más remoto,
en las particiones del sueño final,
en la senda confusa y magnética
de los burros y de los poetas.",es
"Tablada,José_Juan",<XXI,Tierno_Saúz,"Tierno saúz,
Casi otro, casi ámbar,
Casi luz...
El mono
El pequeño mono me mira...
¡Quisiera decirme
algo que se le olvida!
Sandía
Del verano, roja y fría 
carcajada, 
rebanada 
de sandía. 
Hongo
Parece la sombrilla
este hongo policromo
de un sapo japonista.
Hojas secas
El jardín está lleno de hojas secas;
nunca vi tantas hojas en sus árboles
verdes, en primavera.
Los gansos
Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

El pequeño mono me mira...
¡Quisiera decirme
algo que se le olvida!
Sandía
Del verano, roja y fría 
carcajada, 
rebanada 
de sandía. 
Hongo
Parece la sombrilla
este hongo policromo
de un sapo japonista.
Hojas secas
El jardín está lleno de hojas secas;
nunca vi tantas hojas en sus árboles
verdes, en primavera.
Los gansos
Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Del verano, roja y fría 
carcajada, 
rebanada 
de sandía. 
Hongo
Parece la sombrilla
este hongo policromo
de un sapo japonista.
Hojas secas
El jardín está lleno de hojas secas;
nunca vi tantas hojas en sus árboles
verdes, en primavera.
Los gansos
Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Parece la sombrilla
este hongo policromo
de un sapo japonista.
Hojas secas
El jardín está lleno de hojas secas;
nunca vi tantas hojas en sus árboles
verdes, en primavera.
Los gansos
Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

El jardín está lleno de hojas secas;
nunca vi tantas hojas en sus árboles
verdes, en primavera.
Los gansos
Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Por nada los gansos
Tocan alarma
En sus trompetas de barro.
Pavo real
Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Pavo real, largo fulgor,
Por el gallinero demócrata
Pasas como una procesión...
La tortuga
Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Aunque jamás se muda,
A tumbos, como carro de mudanza,
Va por la senda la tortuga.
Nocturna mariposa
—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

—¡Devuelve a la desnuda rama,
Nocturna mariposa,
Las hojas secas de tus alas!
La araña
Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.

Recorriendo su tela
Esta luna clarísima
Tiene a la araña en vela.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,"Duerme,_Tumbada_Al_Sol,_Sin_Un_Deseo","Duerme, tumbada al sol, sin un deseo:
Y fue alegre en la edad de las mantillas,
del chambergo, del típico manteo
y de los escarpines con hebillas.
¡Oh asilo, último asilo de Morfeo,
rincón del comején y las polillas,
que no admite jamás ni un aleteo
porque todo anda allí como en puntillas...!
Sólo de noche surge una docena
de fantasmas que van a la Novena
y al Sermón, cual exótico inventario
de una absurda necrópolis en ruinas,
para luego volver… y en una esquina
ponerse a murmurar del vecindario.",es
"León,Rafael_de",<XXI,Yo_Me_Acerqué_Hasta_Tu_Vera,"Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
En las sienes me latían
cincuenta y dos desengaños;
gris de paisaje en los ojos,
risas sin sol en los labios,
y el corazón jadeante
como un pájaro cansado.
Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

En las sienes me latían
cincuenta y dos desengaños;
gris de paisaje en los ojos,
risas sin sol en los labios,
y el corazón jadeante
como un pájaro cansado.
Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.

¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.",es
"Vivanco,Luis_Felipe",<XXI,No_Le_Nombramos_Nunca,"No le nombramos nunca.
No hace falta nombrarle
cuando avanza el otoño:
sus grandes nubes bajas,
sus cielos y horizontes
húmedos, en tardanza
labradora, los plátanos
cobrizos de las calles,
los charcos en el suelo
y las mal trajeadas
mujeres del tranvía.
No hace falta nombrarle.
Aunque el campo esté lejos,
sus grandes nubes bajas
nos traen los paisajes
anchos, vividos, nuestros,
nuestra diaria vereda
de aislamiento amoroso.
Rocas de musgo y alba
junto al crecido arroyo.
Encinares quebrándose
mansamente hacia el río.
Los negrillos. Los finos
dibujos de los surcos.
La tapia y los frutales
del huerto, donde flota
matinal en la niebla
la oración de las monjas.
Los trenes y sus largos
silbidos.
No hace falta
nombrarle. Está en el mundo.",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,El_Lenguaje_De_Las_Flores,"Dicen que las flores tienen un lenguaje
y cuando discuten el porqué tú gimes.
Le dan una vida chillona al paisaje,
con sus vocesitas tenues y sublimes...
El jazmín discute de ausencia y de alas...
Las violetas hablan de santas ternuras...
Los claveles gritan por las novias malas,
y los nardos lloran por las novias puras.
La amapola suelta su anhelo muy lejos,
que va como un pájaro de vivos reflejos
en busca del paje que le habló amores;
y la rosa gime ¡gime y ni se peina!
porque le quitaron su trono de reina
cuando ayer te vieron las cándidas flores...",es
"Coronado,Carolina",<XXI,En_El_Álbum_De_La_Ciega_De_Manzanares_Donde_Habían_Empezado_A_Escribir_Por_El_Revés,"Bien se conoce que es
ciega del álbum la dueña.
Cuando el que escribe se empeña
en ponérselo al revés.
Y aunque un álbum contrahecho
no es fácil de corregir,
yo quiero en él escribir
por ponérselo al derecho.
Porque en verdad no es razón
que lleve nada torcido
la que por dicha ha nacido
con tan recto corazón.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Rumorosas_Pestañas,"Rumorosas pestañas
de los cañaverales.
Cayendo sobre el sueño
del hombre hasta dejarle
el pecho apaciguado
y la cabeza suave.
Ahogad la voz del arma,
que no despierte y salte
con el cuchillo de odio
que entre sus dientes late.
Así, dormido, el hombre
toda la tierra vale.",es
"Vega,Garcilaso_de_la",<XXI,Soneto_Xxi,"Clarísimo marqués, en quién derrama
el cielo cuanto bien conoce el mundo;
si el gran valor en que el sujeto fundo,
y al claro resplandor de nuestra llama
arribare mi pluma, y do la llama
la voz de vuestro nombre alto y profundo,
seréis vos solo eterno y sin segundo,
y por vos inmortal quien tanto os ama.
Cuanto del largo cielo se desea,
cuanto sobre la tierra se procura,
todo se halla en vos de parte a parte;
y, en fin, de solo vos formó natura
una extraña y no vista al mundo idea.
y hizo igual al pensamiento el arte.

arribare mi pluma, y do la llama
la voz de vuestro nombre alto y profundo,
seréis vos solo eterno y sin segundo,
y por vos inmortal quien tanto os ama.
Cuanto del largo cielo se desea,
cuanto sobre la tierra se procura,
todo se halla en vos de parte a parte;
y, en fin, de solo vos formó natura
una extraña y no vista al mundo idea.
y hizo igual al pensamiento el arte.

Cuanto del largo cielo se desea,
cuanto sobre la tierra se procura,
todo se halla en vos de parte a parte;
y, en fin, de solo vos formó natura
una extraña y no vista al mundo idea.
y hizo igual al pensamiento el arte.

y, en fin, de solo vos formó natura
una extraña y no vista al mundo idea.
y hizo igual al pensamiento el arte.",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,El_Río_Es_Una_Melancolía_Estirada_Y_Sofocante,"El río es una melancolía estirada y sofocante.
El río es una irritación de piedras, calcinante.
Está seco, no tiene lágrimas porque el sol quemante
lo ha mirado con pupila penetrante...
El río está sediento... rememora anhelante,
cuando espejeó la nieve de un semblante
y adormeció a un cuerpo fragante...
¡Oh el perfume en su onda voluptuosa y palpitante!
Voló a otras regiones el martinete errante;
y está marchita en su margen la flor odorante.
El lirio no genuflexiona arrogante…
El río embiste la vista plúmbeo y abrasante;
el río es un pesar petrificado y punzante...
El río es una melancolía estirada y sofocante.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Niño_Barato,"En el portal de Belén
hay un niño muy barato,
le dan calor animal
un perro y un gato.
No ha hecho más que nacer
y ya nos hizo el milagro,
le dan calor animal juntitos
un perro y un gato.
Su padre es obrero,
—sin trabajo— y a sus manos,
le dan calor animal
un perro y un gato.
Su madre le da alimento
y, a su pecho inmaculado,
le da calor animal
un perro y un gato.
Dentro desnudo hay un Niño,
fueran la nieve nevando
le dan calor animal
un perro y un gato.",es
"Valencia,Guillermo",<XXI,Sursum,"Pálido cirio su plegaria reza
delante del altar; un incensario
alza nubes, y llora el campanario...
¡voluptuoso ambiente de tristeza!
Allí, como el galán de la Pobreza,
descansa en el Señor un solitario,
que entre las negras fauces del osario
dejó caer su lánguida cabeza...
¡Dadme a gustar la miel de lo divino,
dadme a leer el viejo pergamino
con sus himnarios de perfiles rojos:
quiero subir a la impasible altura
donde se ahoga en luz la noche oscura
¡y mira Dios con sus azules ojos!",es
"Darío,Rubén",<XXI,En_La_Playa_He_Encontrado_Un_Caracol_De_Oro,"En la playa he encontrado un caracol de oro
macizo y recamado de las perlas más finas;
Europa le ha tocado con sus manos divinas
cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.

He llevado a mis labios el caracol sonoro
y he suscitado el eco de las dianas marinas,
le acerqué a mis oídos y las azules minas
me han contado en voz baja su secreto tesoro.

Así la sal me llega de los vientos amargos
que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
cuando amaron los astros el sueño de Jasón;

y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
y un profundo oleaje y un misterioso viento...
(El caracol la forma tiene de un corazón.)",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Tus_Manos,"Cuando tus manos salen,
amor, hacia las mías,
qué me traen volando?
Por qué se detuvieron
en mi boca, de pronto,
por qué las reconozco
como si entonces, antes,
las hubiera tocado,
como si antes de ser
hubieran recorrido
mi frente, mi cintura?
Su suavidad venía
volando sobre el tiempo,
sobre el mar, sobre el humo,
sobre la primavera,
y cuando tú pusiste
tus manos en mi pecho,
reconocí esas alas
de paloma dorada,
reconocí esa greda
y ese color de trigo.
Los años de mi vida
yo caminé buscándolas.
Subí las escaleras,
crucé los arrecifes,
me llevaron los trenes,
las aguas me trajeron,
y en la piel de las uvas
me pareció tocarte.
La madera de pronto
me trajo tu contacto,
la almendra me anunciaba
tu suavidad secreta,
hasta que se cerraron
tus manos en mi pecho
y allí como dos alas
terminaron su viaje.

Su suavidad venía
volando sobre el tiempo,
sobre el mar, sobre el humo,
sobre la primavera,
y cuando tú pusiste
tus manos en mi pecho,
reconocí esas alas
de paloma dorada,
reconocí esa greda
y ese color de trigo.
Los años de mi vida
yo caminé buscándolas.
Subí las escaleras,
crucé los arrecifes,
me llevaron los trenes,
las aguas me trajeron,
y en la piel de las uvas
me pareció tocarte.
La madera de pronto
me trajo tu contacto,
la almendra me anunciaba
tu suavidad secreta,
hasta que se cerraron
tus manos en mi pecho
y allí como dos alas
terminaron su viaje.

Los años de mi vida
yo caminé buscándolas.
Subí las escaleras,
crucé los arrecifes,
me llevaron los trenes,
las aguas me trajeron,
y en la piel de las uvas
me pareció tocarte.
La madera de pronto
me trajo tu contacto,
la almendra me anunciaba
tu suavidad secreta,
hasta que se cerraron
tus manos en mi pecho
y allí como dos alas
terminaron su viaje.",es
"Martí,José",<XXI,No_Sientas_Que_Te_Falte,"No sientas que te falte
el don de hablar que te arrebata el cielo,
no necesita tu belleza esmalte
ni tu alma pura más extenso vuelo.
No mires, niña mía,
en tu mutismo fuente de dolores,
ni llores las palabras que te digan
ni las palabras que te faltan llores.
Si brillan en tu faz tan dulces ojos
que el alma enamorada se va en ellos,
no los nublen jamás tristes enojos,
que todas las mujeres de mis labios,
no son una mirada de tus ojos...

No mires, niña mía,
en tu mutismo fuente de dolores,
ni llores las palabras que te digan
ni las palabras que te faltan llores.
Si brillan en tu faz tan dulces ojos
que el alma enamorada se va en ellos,
no los nublen jamás tristes enojos,
que todas las mujeres de mis labios,
no son una mirada de tus ojos...

Si brillan en tu faz tan dulces ojos
que el alma enamorada se va en ellos,
no los nublen jamás tristes enojos,
que todas las mujeres de mis labios,
no son una mirada de tus ojos...",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,La_Ciudad_Mira_El_Sílice_De_Las_Montañas,"La ciudad mira el sílice de las montañas como una
gárgola inmóvil ante los círculos de la eternidad
y se rodea de colinas cárdenas en las que el tomillo es abrasado
por el invierno.
Siento la espesura fluvial; se manifiesta en sílabas
lentísimas. Aún las palomas se pronuncian clamorosas y
los ancianos descansan en la cercanía de las acacias coronadas
de temblor. Hablan y acrecientan la serenidad de la tarde. A veces,
sonríen con un golpe de sol en el rostro y se encienden bajo los
encanecidos cabellos. Sus ojos se entrecierran y apenas es visible un
filamento de acero y lágrimas. La vejez es blanca.
Un anciano tiene el hombro abatido y dispar; el otro ofrece al sol unas
manos grandes cuya piel transparenta largas venas. Hablan con la
imprecisión temblorosa de quien es más débil que
sus recuerdos; restablecen una paz y un espacio: las eras de la ciudad,
los labradores de Renueva, el espesor de los curtientes, la sombra roja
de las herrerías.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Poemas_Para_Un_Insomnio,"Noche
en la ventana:
tu cuerpo llueve.

En la borrasca
gira gira
la mariposa.

En el estanque,
música del agua:
salta una rana.

La noche no conoce caminos.
Tampoco el gorrión
sabe dónde ha caído.

El hombre,
cuando nadie lo ve,
anda fuera del hombre.

Hoy es ayer y mañana en otra parte.
Nada está más lejos ni más cerca
que tú, presente.

Abrazo la alegría en la forma
que el instante ha tomado,
tu cuerpo.

Tu cuerpo y el mío:
un fantasma
abrasado.

Tu cuerpo, sin sombra sin nada,
atravesado por recuerdos,
puede quedarse atrás,
como el aire.

¿Sabes lo que es una nube, tú la que mientras
te estoy hablando te has desvanecido?
¿Sabes lo que es una nube?

Entre todas las puertas que se abren y se cierran
sólo una se queda abierta,
la pintada de azul por el aire.

Al oír su voz se corta la palabra.
Al callar su voz se oye la cosa.
Flotando en la nada, la poesía es cierta.",es
"Marechal,Leopoldo",<XXI,El_Río_De_Tu_Sueño_Cantará_El_Abecedario_Del_Agua,"El Río de tu Sueño cantará el abecedario del agua.
Tendrá árboles, como llamas verdes
chisporroteando alondras;
y altos bambúes cazarán el girasol de las lunas
en el Río de tu Sueño que sólo tú remontas...
El alba será un loto que perfuma
la muerte de tus noches;
de picotear estrellas estarán ebrios tus pájaro-moscas.
Habrá remansos y un polen que hace dormir al viento
en el Río de tu Sueño que tú remontas.
Con mi remo al hombro he visto zarpar cien días:
mis hermanos pelarán la fruta del mundo, la más roja...
Con mi renio inútil, a lo largo de las noches,
busco el Río de tu Sueño, que sólo tú remontas.

El alba será un loto que perfuma
la muerte de tus noches;
de picotear estrellas estarán ebrios tus pájaro-moscas.
Habrá remansos y un polen que hace dormir al viento
en el Río de tu Sueño que tú remontas.
Con mi remo al hombro he visto zarpar cien días:
mis hermanos pelarán la fruta del mundo, la más roja...
Con mi renio inútil, a lo largo de las noches,
busco el Río de tu Sueño, que sólo tú remontas.

Con mi remo al hombro he visto zarpar cien días:
mis hermanos pelarán la fruta del mundo, la más roja...
Con mi renio inútil, a lo largo de las noches,
busco el Río de tu Sueño, que sólo tú remontas.",es
"Martínez_de_la_Rosa,Francisco",<XXI,"Sé_Dócil,_Fabio,_Atiende_A_Mis_Razones","Sé dócil, Fabio, atiende a mis razones
Y no corras derecho al precipicio,
Sin ver el grave riesgo a que te expones.
  Eres mozo y honrado; ves al vicio
Alzar impune la soberbia frente,
Y a su aspecto no más, sales de quicio;
  Sin reparar, oh joven inocente,
Que con vano sermón nada se alcanza,
Si se va contra el viento y la corriente.
  ¿No es mejor que a la insípida alabanza
Consagres tus vigilias y sudores,
Ganando para ti lucro y holganza?
  Celebra a los magnates y señores;
Por Mecenas elige al mas menguado,
Y derrama a dos manos tus loores;
  Que aunque en lugar de incienso regalado
Mezcles inmunda pez, resina y brea,
Y al ídolo en su altar dejes ahumado,
  Verás cuál se entumece y pavonea
Con el tributo vil, y paga ufano
Cuanto su necio orgullo lisonjea.
  Si es de mal corazón , llámale humano;
Si pródigo, galán y generoso;
Sabio y modesto, si ignorante y vano:
  Miente y adula a roso y a velloso,
Seguro que ninguno te desmienta,
Cierto de hallar aplauso numeroso;
  Y en un año, en un mes, por mí la cuenta
Si has menester Apolo ni Pegaso
Para lograr honores, fama y renta.
  No traigo a la memoria un solo caso
En que el decir verdad premio consiga;
Y antes por ello vi más de un fracaso:
  Así, no es de extrañar que el tropel siga
La senda más trillada y espaciosa,
Que al término conduce sin fatiga;
  En tanto que apocada y temerosa
Se esconde la virtud bajo la tierra,
Y aun allí el vicio con furor la acosa.
  Mas si vivir no quieres siempre en guerra
A sombra de desván, pobre y desnudo,
A Persio y Juvenal con llave encierra;
  Deja el veraz estilo, áspero y rudo,
Y alambica un elogio almibarado
Que cuele blandamente sin embudo.
  Yo no he visto en mi vida potentado
Que un Licurgo no fuese en su alto asiento,
Y de todas virtudes fiel dechado;
  Ni uno tampoco he visto que, al momento
Que por tierra cayó, no mereciera
Servir, cual otro Luna, de escarmiento.
  No he visto un general que no pudiera
A César y a Pompeyo dar lecciones,
Y que no esté atrasado en su carrera;
  Ni un asentista, henchido de doblones,
Que no fuese columna del Estado,
Del pueblo entre las crudas maldiciones.
  ¿Quién halló un juez venal en alto estrado?
¿Quién no encontró talento a un palaciego?
¿Quién conoce un bribón condecorado?...
  Pues en la corte estás, y no eres ciego,
Díme si, aunque demonio te volvieras,
Halláras leña en que cebar tu fuego.
  Juro y rejuro, hablándote de veras,
Que falta material a la censura,
Como mentir y calumniar no quieras:
  Y si debiste al cielo por ventura
Musa festiva, alegre y burladora,
La diestra armada de manopla dura,
  Hazle amansar su furia azotadora,
O procura que pague el escudero
El encanto fatal de su señora.
  Este es el medio, Fabio, que prefiero;
Que no es nuevo pagar el inocente,
Y ostentarse el culpable erguido y fiero:
  Y si lanzar no puedes de la mente
La viva comezón de incuba Musa,
Que ni paz ni reposo te consiente,
  De aquel feliz arbitrio al menos usa,
Y en posadera ruin descarga recio,
Sin tener que pedir perdón ni excusa.
  A un alcalde pedáneo llama necio;
Di que roba a mansalva un boticario;
Trata a un pobre cornudo con desprecio;
  Saca a plaza un poeta perdulario;
Empluma alguna vieja Celestina,
O acusa a un fiel de fechos de falsario...
  Mas cuenta que la misma ventolina
No te engolfe después en mar bravia;
Do el piloto más diestro halla su ruina.
  Regla sin excepción: en viendo usía.
Hermanadas están virtud y ciencia,
Y las debes tratar con cortesía;
  Y si asomos vislumbras de excelencia,
O de una placa atisbas los reflejos,
Ya les puedes hacer la reverencia.
  Mas si infundados juzgas mis consejos,
Por norma elige al cazador prudente,
Que audaz persigue a liebres y conejos;
  Y cura bien no echarla de valiente
Con los soberbios tigres y leones,
De corva garra y de aguzado diente.
  Del mar en las undívagas regiones
El pez mayor embiste al pequeñuelo,
Y huye de los hambrientos tiburones;
  Y en las aves alígeras del cielo
Tras la paloma arrójase el milano,
Y del buitre rapaz no turba el vuelo.
  Tan natural y propio al ser humano
Es perseguir al débil y abatido,
Y evitar aun el riesgo más lejano ,
  Que no verás rapaz recién nacido
Que al flaco gozquecillo no atormente,
Y de robusto can no huya al ladrido.
  Lo mismo debe hacer hombre prudente;
Que lo demás son pláticas de antaño,
De que se burla ya la culta gente.
  Y si tal vez creyeres que te engaño,
A salvo pongo el ánima y conciencia
Con prevenirte a tiempo de tu daño:
  Haz por juego siquiera la experiencia;
Mas no te quejes del rigor del hado,
Cuando sufras la dura penitencia.
  Yo por mi parte huiré de tal pecado,
Aunque Apolo me ofrezca su corona:
Que es lícito en el mundo ser malvado;
Mas decir la verdad no se perdona.

excelencia",es
"Vivanco,Luis_Felipe",<XXI,La_Mirada_Del_Perro,"De pronto, trabajando, comiendo, paseando, me encuentro la mirada del perro.
Me interrumpe como dos hojas de árbol dentro de una herida,
como llanto infantil de alma que nunca ha sido pisada todavía
o esa vieja mujer que friega, en cambio, el suelo, de rodillas.
De no saber qué hacer resignada, y huidiza,
y suplicante —de no saber que permanece en su orilla—,
me deja interrumpido como pequeña iglesia románica en un pueblo
o esa peña y sus grietas a un lado del atajo, mientras sigo subiendo.
(Me deja entre mis libros de elemental e ingreso,
naturalmente, estudiosamente unido a Dios en el tiempo
de la imaginación que aún mezcla sus leyendas de Bécquer con insectos).
O me atraviesa con su temor de criatura confiada y su exceso
de alegría por mí (que soy un poco duro y no me la merezco).
La mirada del perro.",es
"Cañizal,Luis",<XXI,Se_Comprende_Lo_Que_Es_La_Infelicidad_De_La_Vida_Humana...,"Se comprende lo que es la infelicidad de la vida humana viendo a Schubert quitarse los espejuelos. 
La compasión que suscitan unos ojos miopes recién despojados de sus gafas. 
Empujan al suspiro. El suspiro empaña los espejuelos. 
Ante ese no ver absolutamente nada, los ojos se elevan al cielo, pacientes y súplices. Etcétera. 
¡Y pensar que todo empezó con el gachoneo e insinuación de un minué!
Pero ya se vio que el siguiente paso iba a acabar en lágrimas:
      ...Cuando el suspiro de disnea
      va cayendo en cadencia de minueto, 
      que te sientes morir la muerte chica
      y nunca acabas de llegar al cielo.",es
"González,Ángel",<XXI,Oda_A_Los_Nuevos_Bardos,"Mucho les importa la poesía.
Hablan constantemente de la poesía,
y se prueban metáforas como putas sostenes
ante el oval espejo de las oes pulidas
que la admiración abre en las bocas afines.
Aman la intimidad, sus interioridades
les producen orgasmos repentinos:
entreabren las sedas de su escote,
desatan cintas, desanudan lazos,
y misteriosamente,
con señas enigmáticas que el azar mitifica,
llaman a sus adeptos:
—Mira, mira…
Detrás de las cortinas,
en el lujo en penumbra de los viejos salones
que los brocados doran con resplandor oscuro,
sus adiposidades brillan pálidamente
un instante glorioso.
Eso les basta.
Otras tardes de otoño reconstruyen
el esplendor de un tiempo desahuciado
por deudas impagables, perdido en la ruleta
de un lejano Casino junto a un lago
por el que se deslizan cisnes, cisnes
cuyo perfil
—anotan sonrientes—
susurra, intermitente, eses silentes:
aliterada letra herida,
casi exhalada
—puesto que surgida
de la aterida pulcritud del ala—
en un S. O. S. que resbala
y que un peligro inadvertido evoca.
¡Y el cisne-cero-cisne que equivoca
al agua antes tranquila y ya alarmada,
era tan sólo nada-cisne-nada!
Pesados terciopelos sus éxtasis sofocan.",es
"López_Pozo,Marco_Antonio",XXI,Es_Inacabable_El_Sabor_De_Sus_Labios,"Es inacabable el sabor de sus labios,
es el transitar por un camino de lunas y soles,
de madreselvas y nardos,
de redondas y filudas rocas hasta que me agota el aire.
Es la imagen de un chocolate pegado a tu cuerpo,
como si me llamase y me dijese Amor,
y entre cada uno de sus besos me dijese Ama,
y cada beso fuese un: Te Amo.
Su sabor a girasoles y rosas, a olivo y a verdad,
me transplanta en un terreno más bello que el cielo,
y como si fuese poco
me invita a entrar a su corazón,
Te Amo por bella y por dulce.

Es la imagen de un chocolate pegado a tu cuerpo,
como si me llamase y me dijese Amor,
y entre cada uno de sus besos me dijese Ama,
y cada beso fuese un: Te Amo.
Su sabor a girasoles y rosas, a olivo y a verdad,
me transplanta en un terreno más bello que el cielo,
y como si fuese poco
me invita a entrar a su corazón,
Te Amo por bella y por dulce.

Su sabor a girasoles y rosas, a olivo y a verdad,
me transplanta en un terreno más bello que el cielo,
y como si fuese poco
me invita a entrar a su corazón,
Te Amo por bella y por dulce.

Te Amo por bella y por dulce.",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,"Fueron_Veintidós,_Dice_La_Crónica","Fueron veintidós, dice la crónica.
Diecisiete varones, tres mujeres,
dos niños de miradas aleladas,
setenta y tres disparos, cuatro credos,
tres maldiciones hondas, apagadas,
cuarenta y cuatro pies con sus zapatos,
cuarenta y cuatro manos desarmadas,
un solo miedo, un odio que crepita,
y un millar de silencios extendiendo
sus vendas sobre el alma multilada.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Yo_Me_Hundí_Hasta_Los_Hombros_En_El_Mar_De_Occidente,"Yo me hundí hasta los hombros en el mar de Occidente,
yo me hundí hasta los hombros en el mar de Colón,
frente al Sol las pupilas, contra el viento la frente
y en la arena sin mancha sepultado el talón.
Trajo hasta mí la brisa su cascabel de plata,
me acribilló los nervios la descarga solar,
mis pulmones cobraron un aliento pirata
y corrió por mis venas toda el agua del mar.
Alcé los brazos húmedos a la celeste flama,
y cuando cayó en ellos el tropical fulgor,
cada brazo creció, como una rama,
cada mano se abrió como una flor.
Súbitamente, el agua gibose en un profundo
desbordamiento de maternidad.
Me sentí grande, inmenso, sin cabida en el mundo,
infinito y molécula, multitud y unidad.
Volví los ojos hacia mí: yo mismo
me oí sonoro, como el caracol,
y el ave de mi grito voló sobre el Abismo,
bebiendo espuma y respirando Sol.
Sentí crecer raíces en los pies, y por ellos
una savia ascendente renovaba mi ser;
hubo un afán de brote del torso a los cabellos,
cua si toda la carne me fuera a florecer.
Sembrado allí, bajo la azul rotonda,
integré la metáfora ancestral:
árbol en cuyo tronco se parte en dos la onda
y en cuya copa se hace trizas el vendaval...
¡Noble encina española de los Conquistadores
que en mitad del Océano perfumas el ciclón,
bajo el mar las raíces, junto al cielo las flores
y perdida a los cuatro vientos la ramazón!
¡Cuando yo florecía, con los brazos tendidos,
eras tú quien estaba floreciéndome así,
y fui sonoro porque tuve nidos
cuando tus ruiseñores anidaron en mí!
¡Arbol del Romancero, Tronco de la Conquista,
Raza donde Dios puso su parte más artista,
follaje adonde vino la paloma a empollar!
Surja a tu sombra el Canto que incendie la ribera,
mientras te cubre con su enredadera
la reverberación crepuscular...
—¡Quiero volver a España!—clamó la algarabía,
porque no presentía en esa hora
que estando atrás España, su barca dirigía
hacia España la prora.
Y cuando al fin la Anunciación de Triana
fue de grímpola en grímpola, de mesana en mesana,
y en pleno mar la Isla irguió su flor,
para los Reyes Magos que buscaban su nido,
aquel mundo, del mar recién nacido,
fue como el de Belén, el Salvador.",es
"Gutiérrez_Lasarte,Pablo",XXI,Siglo_Xxi,"Siempre corriendo, demasiado deprisa,
todo fugaz e imposible de saborear,
vamos tan demasiado rápido,
siempre corriendo.
Espero que algún día llegue el día
en que nos cansemos de correr,
y agotados caigamos al suelo,
entonces, exhaustos, intentaremos recobrar el aliento,
entonces miraremos de una maldita vez al cielo,
e intentaremos darnos cuenta de qué somos en realidad,
ese será el momento que podremos llamar mañana,
cuando descubriremos que nunca habíamos respirado,
que tan rápido habíamos ido muriendo
sin haber vivido.
Algún día llegará ese día,
y bastará con mirar al cielo
para empezar a respirar,
para vivir,
para estar vivos,
algún día llegará mañana,
y miraremos al cielo.",es
"Diego,Gerardo",<XXI,Uriel,"Gloria es la excelsitud —techumbre abierta—.
Escorzos de la música que pisa
sus sesgos torbellinos de cornisa,
gozo escandido de la planta experta
nos mides, oh Uriel. Franca la puerta
del paraíso está. Y se te irisa
de brasas y vislumbres la sonrisa
la túnica en tus vueltas se te injerta.
Salta, Uriel, destrenza tus trenzados,
brinca en la danza, olvídate en tu vuelo.
Tú eres la guía, el adalid del coro.
Que nosotros, a tu ímpetu raptados,
trenzamos ya las sílabas del cielo,
oh serafín del número de oro.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Regaño,"No puede haber en el mundo
Muchacha más criminal,
Y te hubiera ido muy mal
Bajo Felipe seg:undo:
Eres ladrona, y me fundo
En que hurtas el corazón;
Tu risa es de sedición.
Es tu mirar incendiario;
Y hechicera, es necesario
Que te arda la Inquisición.

ladrona,

incendiario;

hechicera,",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,No_Digas_Que_Son_Poco_Las_Palabras,"No digas que son poco las palabras,
esos guantes que visten
los infinitos dedos del silencio,
esas manos cargadas de sentido
merced a su gamuza tan sonora
que hasta la soledad se vuelve humana
y salen desde el fondo de la tierra
las sílabas heridas o pequeños gusanos
que balbucen raíces y misterios.
No digas que son poco las palabras
porque no desintegran los refugios
del hambre o la injusticia. ¿Es poco el sol,
y tampoco derrota a la amargura?
¿Con qué manejarían nuestras manos
la fuerza nuclear que es nuestra vida
a no ser con su guante que pronuncia?
¿Con qué si no con su manopla hablada
iban a usar el bisturí del miedo
para cortar el cáncer de la muda
indiferencia que nos hace bloques
solitarios, ajenos, inauditos?
Las teje densa urdimbre solidaria,
un hilo humano las hilvana y cose
y en su hueco sonoro soy fraterno.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Olas_Grises,"Llueve en el mar con un murmullo lento.
La brisa gime tanto, que da pena.
El día es largo y triste. El elemento
duerme el sueño pesado de la arena.
Llueve. La lluvia lánguida trasciende
Su olor de flor helada y desabrida.
El día es largo y triste. Uno comprende
Que la muerte es así..., que así es la vida.
Sigue lloviendo. El día es triste y largo.
En el remoto gris se abisma el ser.
Llueve... Y uno quisiera, sin embargo,
Que no acabara nunca de llover.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,¡Con_Qué_Pura_Y_Serena_Transparencia,"¡Con qué pura y serena transparencia
brilla esta noche la luna!
A imagen de la cándida inocencia,
no tiene mancha ninguna.
De su pálido rayo la luz pura
como lluvia de oro cae
sobre las largas cintas de verdura
que la brisa lleva y trae.
Y el mármol de las tumbas ilumina
con melancólica lumbre,
y las corrientes de agua cristalina
que bajan de la alta cumbre.
La lejana llanura, las praderas,
el mar de espuma cubierto
donde nacen las ondas plañideras,
el blanco arenal desierto,
la iglesia, el campanario, el viejo muro,
la ría en su curso varia,
todo lo ves desde tu cenit puro,
casta virgen solitaria.

Todo lo ves, y todos los mortales,
cuantos en el mundo habitan,
en busca del alivio de sus males,
tu blanca luz solicitan.
Unos para consuelo de dolores,
otros tras de ensueños de oro
que con vagos y tibios resplandores
vierte tu rayo incoloro.
Y otros, en fin, para gustar contigo
esas venturas robadas
que huyen del sol, acusador testigo,
pero no de tus miradas.

Y yo, celosa como me dio el cielo
y mi destino inconstante,
correr quisiera un misterioso velo
sobre tu casto semblante.
Y piensa mi exaltada fantasía
que sólo yo te contemplo,
y como que es hermosa en demasía
te doy mi patria por templo.
Pues digo con orgullo que en la esfera
jamás brilló luz alguna
que en su claro fulgor se pareciera
a nuestra cándida luna.
Mas ¡qué delirio y qué ilusión tan vana
esta que llena mi mente!
De altísimas regiones soberana
nos miras indiferente.
Y sigues en silencio tu camino
siempre impasible y serena,
dejándome sujeta a mi destino
como el preso a su cadena.
Y a alumbrar vas un suelo más dichoso
que nuestro encantado suelo,
aunque no más fecundo y más hermoso,
pues no le hay bajo del cielo.
No hizo Dios cual mi patria otra tan bella
en luz, perfume y frescura,
sólo que le dio en cambio mala estrella,
dote de toda hermosura.

Dígote, pues, adiós, tú, cuanto amada,
indiferente y esquiva;
¿qué eres al fin, ¡oh, hermosa!, comparada
al que es llama ardiente y viva?
Adiós... adiós, y quiera la fortuna,
descolorida doncella,
que tierra tan feliz no halles ninguna
como mi Galicia bella.
Y que al tornar viajera sin reposo
de nuevo a nuestras regiones,
en donde un tiempo el celta vigoroso
te envió sus oraciones,
en vez de lutos como un tiempo, veas
la abundancia en sus hogares,
y que en ciudades, villas y en aldeas
han vuelto los ausentes a sus lares.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Por_El_Otoño_Adentro_El_Humo_Vuela,"Por el otoño adentro el humo vuela
llevándose el aroma del verano.
Quedan los frutos de su amor lejano
en una luz que la nostalgia vela.
Húyese el tiempo y al dejarnos hiela
su no estar tan extraño, tan humano.
Se nos cae la penumbra de la mano,
gruñe el silencio como un perro en vela.
Y la joven de octubre va y se esfuma
por entre los resquicios del empeño
que quisiera salvarla con sus rosas.
Todo el campo se oculta en esta bruma
que no sabemos si es memoria o sueño
y no hay sino el perfume de las cosas.",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Recuerdo_El_Frío_Del_Amanecer,"Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las ventanas abiertas para la ventilación de la enfermedad, el olor triste de la sosa cáustica.
Pájaros. Atraviesan lluvias y países en el error de los imanes y los vientos, pájaros que volaban entre la ira y la luz. Vuelven incomprensibles bajo leyes de vértigo y olvido.
No tengo miedo ni esperanza. Desde un hotel exterior al destino, veo una playa negra y, lejanos, los grandes párpados de una ciudad cuyo dolor no me concierne.
Vengo del metileno y el amor; tuve frío bajo los tubos de la muerte. Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.
Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu pensamiento es sólo recuerdo de la ira.
Ves la rosas temibles. Ah caminante, ah confusión de párpados. Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.
Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad. Ah la pureza de los cuchillos abandonados.
Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Por_Débil_Y_Pequeña,"Por débil y pequeña,
oh flor de paraíso,
cabías en el vértice
del corazón en fiesta que te quiso.
Salíamos al campo
y tu cuerpo minúsculo
se destacaba airoso
en la grana y el oro del crepúsculo.
¡Oh noches enlunadas
oh provinciana orquesta,
oh, tu alma piadosa!
¡Oh mi incansable corazón en fiesta!
Y una noche moriste
con la paz de un lamento
que se va con la brisa
al brocado ideal del firmamento.
Se derramó tu espíritu
cual vaso de ambrosía,
y en tu mano difunta
puso mi amor una azucena pía.
Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

Salíamos al campo
y tu cuerpo minúsculo
se destacaba airoso
en la grana y el oro del crepúsculo.
¡Oh noches enlunadas
oh provinciana orquesta,
oh, tu alma piadosa!
¡Oh mi incansable corazón en fiesta!
Y una noche moriste
con la paz de un lamento
que se va con la brisa
al brocado ideal del firmamento.
Se derramó tu espíritu
cual vaso de ambrosía,
y en tu mano difunta
puso mi amor una azucena pía.
Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

¡Oh noches enlunadas
oh provinciana orquesta,
oh, tu alma piadosa!
¡Oh mi incansable corazón en fiesta!
Y una noche moriste
con la paz de un lamento
que se va con la brisa
al brocado ideal del firmamento.
Se derramó tu espíritu
cual vaso de ambrosía,
y en tu mano difunta
puso mi amor una azucena pía.
Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

Y una noche moriste
con la paz de un lamento
que se va con la brisa
al brocado ideal del firmamento.
Se derramó tu espíritu
cual vaso de ambrosía,
y en tu mano difunta
puso mi amor una azucena pía.
Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

Se derramó tu espíritu
cual vaso de ambrosía,
y en tu mano difunta
puso mi amor una azucena pía.
Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

Sorda estás para siempre,
el recuerdo me abrasa
y al tocar en la puerta
turba el ruido el silencio de la casa.
¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!

¡Oh ilusión fallecida
en abril! ¡Oh alma presta
a todos los ensueños
del incansable corazón en fiesta!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,La_Alegría_De_Mi_Alma,"La alegría de mi alma
no debió gustar a mi cuerpo,
que empezó a dolerme
y tuve que interrumpir la miradas.
Así como otras veces
la alegría de mi cuerpo
(bailé, recité, canté, disfrutaron conmigo)
no debió parecerle bien a mi ánima,
ya que al volver a casa
me puse malísima
de tristeza.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Por_Hallar_El_Perfil_De_Su_Absoluto,"Por hallar el perfil de su absoluto
fue deshojando de su flor cerrada
los blancos albornoces,
la amistad de la lluvia, sus gemidos.
Y podó más aún. Podó su historia,
sus nervios y sus costas, los rumores,
su voluntad redonda y los paseos.
Y tan en vilo libertó sus ansias
que su desnuda sombra ya podría
vivir entre dos olas sin mojarse.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Yo_No_Tengo_Soledad,"Es la noche desamparo
de las sierras hasta el mar.
Pero yo, la que te mece,
¡yo no tengo soledad!
Es el cielo desamparo
si la Luna cae al mar.
Pero yo, la que te estrecha,
¡yo no tengo soledad!
Es el mundo desamparo
y la carne triste va.
Pero yo, la que te oprime,
¡yo no tengo soledad!

Es el cielo desamparo
si la Luna cae al mar.
Pero yo, la que te estrecha,
¡yo no tengo soledad!
Es el mundo desamparo
y la carne triste va.
Pero yo, la que te oprime,
¡yo no tengo soledad!

Es el mundo desamparo
y la carne triste va.
Pero yo, la que te oprime,
¡yo no tengo soledad!",es
"Revagliatti,Rolando",XXI,Ser_O_No_Ser,"Ser o no ser
poseyendo o no poseyendo
con o sin temple
esa es la cuestión
y
            acaso
la cuerda para rato.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Terán_Y_Maximiliano,"Entre las ondas azules
Del bello Mediterráneo,
En el Golfo de Trieste
Surgiendo entre los peñascos,
Hay un alcázar que ostenta
Con gran arte entrelazados
En muros y minaretes
Lo gótico y lo cristiano.
Parece visto de lejos
Airoso cisne de mármol,
Que extiende las blancas alas
Entre dos abismos claros,
El del mar siempre sereno
Y el del cielo siempre diáfano.
Ese alcázar tan hermoso
En tiempos no muy lejanos,
Por mirar tanto las olas
De Miramar le llamaron,
Y en él vivieron felices
Dos príncipes de alto rango,
Dos seres de regia estirpe:
Carlota y Maximiliano.
En una tarde serena,
Al bello alcázar llegaron
Con una rara embajada
Varios próceres extraños;
Penetran a los salones
Y al noble príncipe hablando,
En nombre de un pueblo entero
(Que no les dio tal encargo)
Le ofrecieron la corona
Del Imperio Mejicano.
El Príncipe quedó absorto,
Para responder dio un plazo;
Soñó en pompas, en honores,
En fama, en poder, en lauros
Y al despertar de aquel sueño,
Al volver de tal encanto,
A su joven compañera
Le fue a consultar el caso.
«Acepta —dijo Carlota—,
Eres grande, noble y apto,
Y de este alcázar a un trono
Tan solamente hay un paso».
No corrida una semana,
El Príncipe meditando
En las difíciles luchas
De los grandes dignatarios,
Miraba tras los cristales
De su espléndido palacio
Enfurecerse las olas,
Rojo surgir el relámpago,
Y con bramidos horribles
Rugir los vientos airados.
De pronto, un ujier le anuncia
Que un extranjero, ya anciano,
Hablarle solicitaba
Con urgencia y en el acto.
Sorprendido el Archiduque
Dijo al ujier: «Dadle paso»;
Y penetró en los salones
Aquel importuno extraño,
De tez rugosa y enjuta,
De barba y cabello cano.
En frente del Archiduque
Dijo con acento franco:
«Vengo, señor, para veros
Desde un pueblo muy lejano,
Desde un pueblo cuyo nombre
Jamás habréis escuchado;
Yo nací en Aguascalientes,
En el suelo mejicano,
Serví a don Benito Juárez
De quien ya os habrán hablado,
Le serví como Ministro,
Soy su firme partidario,
Y mientras aquí os engañan,
Yo vengo a desengañaros;
No aceptéis, señor, un trono
Que tiene cimientos falsos,
Ni os ciñáis una corona
Que Napoleón ha labrado.
No quiere Méjico reyes,
El pueblo es republicano
Y si llegáis a mi patria
Y os riegan palmas y lauros,
Sabed que tras esas pompas
Y esos mentidos halagos
Pueden estar escondidos
El deshonor y el cadalso».
Oyendo aquestas palabras
Dichas por aquel anciano,
A tiempo que por los aires
Cruzó veloz un relámpago,
Tiñendo en color de sangre
La inmensidad del espacio,
Sin dar respuesta ninguna
Quedóse Maximiliano
Rígido, lívido, mudo,
Como una estatua de mármol.
Corrió inexorable el tiempo,
huyeron breves los años
Y en una noche de junio
Triste, sombrío, ensimismado,
En vísperas de la muerte
El Archiduque germano
En su celda de Querétaro
Y en sus desgracias pensando,
Así dijo conmovido
A uno de los abogados
Que tueron a despedirse
En momentos tan aciagos:
«Todo lo que hoy me sucede
A tiempo me lo anunciaron;
Un profeta he conocido
Que sin doblez, sin engaño,
Me auguró que en esta tierra
A donde vine cegado,
El pueblo no quiere reyes
Ni gobernantes extraños,
Y que si lauros y palmas
Se me regaban al paso
Tras ellos encontraría
El deshonor y el cadalso».
—¿Quién ha sido ese profeta?
Al Príncipe preguntaron:
«Era un ministro de Juárez
Sincero, patriota, honrado,
Don Jesús Terán, que ha muerto
En su hacienda hará dos años
¡Ah! ¡Si yo le hubiera oído!
iSi yo le hubiera hecho caso!
¡Hoy estuviera en mi alcázar
Con los seres más amados,
Y no contara los horas
Para subir al cadalso!!»",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Sepulcro_De_Jasón,_El_Argonauta._Habla_En_Él_Un_Pedazo_De_La_Entena_De_Su_Nave,_En_Cuya_Figura_Se_Supone_Está_Prosopopeya","Mi madre tuve entre ásperas montañas,
Si inútil con la edad soy seco leño;
Mi sombra fue regalo a más de un sueño,
Supliendo al jornalero sus cabañas.
Del viento desprecié sonoras sañas,
Y al encogido Invierno el cano ceño,
Hasta que a la segur, villano dueño
Dio licencia de herirme las entrañas.
Al mar di remos, y a la patria fría
De los granizos velas; fui el primero
Que acompañó del hombre la osadía.
¡Oh amigo caminante, oh pasajero,
Dile blandas palabras este día
Al polvo de Jasón mi marinero!

Del viento desprecié sonoras sañas,
Y al encogido Invierno el cano ceño,
Hasta que a la segur, villano dueño
Dio licencia de herirme las entrañas.
Al mar di remos, y a la patria fría
De los granizos velas; fui el primero
Que acompañó del hombre la osadía.
¡Oh amigo caminante, oh pasajero,
Dile blandas palabras este día
Al polvo de Jasón mi marinero!

Al mar di remos, y a la patria fría
De los granizos velas; fui el primero
Que acompañó del hombre la osadía.
¡Oh amigo caminante, oh pasajero,
Dile blandas palabras este día
Al polvo de Jasón mi marinero!

¡Oh amigo caminante, oh pasajero,
Dile blandas palabras este día
Al polvo de Jasón mi marinero!",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Cae_Fiebre_Como_Nieve,"Cae fiebre como nieve
Nieve de ojos VERDES",es
"López_Meléndez,Teódulo",XXI,Falta,"Cada palabra se ha ido
hacia allá
peregrina la oración
  en larga fila. Faltan en mí ahora,
como consuelo.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Tu_Vida_Terminó,_Tu_Fama_Empieza","Tu vida terminó, tu fama empieza,
Y en los cantos que van de boca en boca,
Tus batallas, tu gloria y tu grandeza
El amor patrio con delirio evoca,
Y el bien supremo de la patria amada:
La libertad que restauró tu espada.

No morirás, aunque en la lid caíste,
Mientras libres nos mires en la altura;
La sangre generosa que vertiste
No fue embebida por la tierra impura.
En nuestras venas rápida se agita,
Y en nosotros tu espíritu palpita.

Tu nombre habrá de ser grito de guerra
Al cargar nuestros bravos escuadrones,
y tu fin inmortal sobre la tierra
Las vírgenes harán en sus canciones.
No necesita lágrimas tu gloria:
¡Sería el llanto ofensa a tu memoria!",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,Parábola_Del_Huésped_Sin_Nombre,"Han llamado a mi puerta,
que siempre está de par en par abierta
y que esta vez la ráfaga nocturna
cerró de un golpe...
               Sola y taciturna,
en el umbral detiénese la extraña
silueta del viador. Lívida baña
su faz la luna; tiene el peregrino
sangre en los pies cansados del camino;
ojos en que retrátase y fulgura
una vasta visión que ha tiempo dura
en incesante asombro,
y con la gruesa alforja, la insegura
mano sustenta un báculo en el hombro.
—¿Quién eres, tú? ¿De dónde
vienes, y a dónde vas?...
                    Y me responde:
—Nunca supe quién soy, y no sé nada
del principio y el fin de mi jornada.
Yo sólo sé que en la llanura incierta
de mi peregrinar, llegué a tu puerta;
que mi cansancio pide tu hospedaje,
y que a la aurora seguiré mi viaje.
Destino, patria, nombre...
¿No te basta saber que soy un hombre?
A sus palabras pienso que mi vida
es como una pregunta suspendida
en el arcano mudo, y digo:
                     —Pasa,
sea la paz contigo en esta casa.
Y entra el viador, y nos quedamos luego
al amparo del fuego.
Nuestro mutismo sobrecoge y pasma,
y cual doble fantasma
que evocara un conjuro,
se alargan nuestras sombras en el muro...",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Los_Detectives_Perdidos_En_La_Ciudad_Oscura,"Los detectives perdidos en la ciudad oscura.
Oí sus gemidos.
Oí sus pasos en el Teatro de la Juventud.
Una voz que avanza como una flecha.
Sombra de cafés y parques
frecuentados en la adolescencia.
Los detectives que observan
sus manos abiertas,
el destino manchado con la propia sangre.
Y tú no puedes ni siquiera recordar
en dónde estuvo la herida,
los rostros que una vez amaste,
la mujer que te salvó la vida.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,¿No_Veis_Que_Tengo_El_Corazón_Transido,"¿No veis que tengo el corazón transido
y que a mi sien la engrandecí de espinas?
El ángel tutelar de las harinas
le dio hermosura a mi mantel raído.
¿Qué celestial licor ha enternecido
de mi mesa las duras proteínas,
y lavado en la sal de mis retinas
la figura de un pez desconocido?
Ángel de la Armonía: alondrecedme.
Ángeles del ocaso: estrellecedme.
Yo soy el constructor de unas escalas
donde al silencio le fermenta vida.
A mis tumultos les ungí la herida
y a mi derrota le nacieron alas.",es
"Palés_Matos,Luis",<XXI,Místico,"Envuelta en una magia de rosados candores
sobre un reclinatorio de nardos y azahares,
tu cuerpecito lleno de inocentes temblores
dormía su narcisismo, ajeno a los pesares.
Velaba tu alma honesta vago romanticismo:
doradas mariposas, quiméricos jardines,
fuentecillas gimiendo en su solitarismo
como un encantamiento de notas de violines.
Abismada en el prisma que la niñez ponía
ante tus ojos, negros como los sinsabores,
tu vida era crátera de rica fantasía.
Y, núcleo de una alegre cáfila de rumores,
era como el preludio de suave melodía
que el céfiro nocturno remeda entre las flores.",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Tan_Unidas_Están_Nuestras_Cabezas,"Tan unidas están nuestras cabezas
y tan atados nuestros corazones,
ya concertadas las inclinaciones
y confundidas las naturalezas,
que nuestros argumentos y razones
y nuestras alegrías y tristezas
están jugando al ajedrez con piezas
iguales en color y proporciones.
En el tablero de la vida vemos
empeñados a dos que conocemos,
a pesar de que no diferenciamos,
en un juego amoroso que sabemos
sin ganador, porque los dos perdemos,
sin perdedor, porque los dos ganamos.",es
"Martínez_de_la_Rosa,Francisco",<XXI,"Favor,_Sagradas_Musas","Favor, sagradas Musas,
¡Favor por esta vez!... Si grave un día
Rehusó la lira mia,
Coronada de pámpanos y rosas,
Acompañar canciones amorosas,
Ya con maligno juego
Ocultando su pérfida venganza,
El Dios alado y ciego
A cantar me condena su alabanza.
¿Qué más quieres de mí?... Ya ante tus aras
Me postro humilde y tu piedad reclamo;
Mi libertad maldigo;
¡Tu esclavo soy, por mi señor te aclamo!
Sin amor ¿qué es la vida? El mundo yerto
Aparece desierto:
En vez de amenos prados, solo abrojos
Miran los tristes ojos;
Y en desabrida calma,
Sin dicha ni esperanza ni deseo,
Se estrecha el corazón, se anubla el alma.
Mas el divino Amor une los seres
Con lazos de placeres:
El bruto, el pez, el ave,
Siguen su ley suave:
Ama la erguida palma;
Ama la yedra al olmo; aman las vides
Abrazadas al álamo de Alcídes;
Y hasta la flor más leve
Con su seno convida
A recibir el germen de la vida.
Amemos pues, amemos;
Que el tiempo ante nosotros
Con pie veloz se aleja,
Y pesares nos deja...
Solo en los brazos del Amor divino
Se mira sin horror la negra tumba,
Y sembrado de flores el camino.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Y,_En_Fin,_Pasando_Luego_Al_Dominio_De_La_Muerte","Y, en fin, pasando luego al dominio de la muerte,
que actúa en escuadrón, previo corchete,
párrafo y llave, mano grande y diéresis,
¿a qué el pupitre asirio? ¿a qué el cristiano púlpito,
el intenso jalón del mueble vándalo
o, todavía menos, este esdrújulo retiro?
¿Es para terminar,
mañana, en prototipo del alarde fálico,
en diabetis y en blanca vacinica,
en rostro geométrico, en difunto,
que se hacen menester sermón y almendras,
que sobran literalmente patatas
y este espectro fluvial en que arde el oro
y en que se quema el precio de la nieve?
¿Es para eso, que morimos tánto?
¿Para sólo morir,
tenemos que morir a cada instante?
¿Y el párrafo que escribo?
¿Y el corchete deísta que enarbolo?
¿Y el escuadrón en que falló mi casco?
¿Y la llave que va a todas las puertas?
¿Y la forense diéresis, la mano,
mi patata y mi carne y mi contradicción bajo la sábana?
¡Loco de mí, lovo de mí, cordero
de mí, sensato, caballísimo de mí!
¡Pupitre, sí, toda la vida; púlpito,
también, toda la muerte!
Sermón de la barbarie: estos papeles;
esdrújulo retiro: este pellejo.
De esta suerte, cogitabundo, aurífero, brazudo,
defenderé mi presa en dos momentos,
con la voz y también con la laringe,
y del olfato físico con que oro
y del instinto de inmovilidad con que ando,
me honraré mientras viva —hay que decirlo;
se enorgullecerán mis moscardones,
porque, al centro, estoy yo, y a la derecha,
también, y, a la izquierda, de igual modo.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Sol_Blanco,"Ayer, cuando en el templo
el venerable párroco
te dio la comunión, yo te veía
palidecer, desde un rincón sagrado.
¡Y... nunca un sol más níveo.
tuvo más rojo ocaso,
de aquel sol de espíritu, la hostia,
al desaparecer tras de tus labios!",es
"Bernárdez,Mariana",XXI,Lunas_Triangulares,"¿Cómo saber lo que tus ojos pensaban?
Un día la azucena en alba roja
dijo que se moría
y cumplió la vendimia de la nieve.
Se sucedieron las noches
las lunas triangulares y el llanto
agolpados cual marea enjuta
en tus pulmones
Nada tres veces nada
ni agua ni luz
La muerte asaltando los candiles
sombra de madera
en un cuarto del cual sólo se conserva
una cama de pies y ladrillos
Al quinto día salí a sentir la vida
a embriagar mis pies
con el sonido de la calle
Supe por otras voces
de tu empeño
Buscaste en el florero
      en la alacena
      la azotea
hasta en el aire
      un rostro ajeno
a los tiempos
      de equinoccio
Y te bebiste el llanto
y el llanto fue fuego
y al fuego
      no
lo pudiste quemar
Dicen que te brillaban los ojos
Digo que se te secaron.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Un_Patriota,"Piensa como respira, con cadencia
orgánica; piensa con el lenguaje
—concreción secular de la experiencia—
de su pueblo, y en recio maridaje
viven su fe y la íntima creencia
de que aquella brotó. Es el vasallaje
de libertad que rinde ante la herencia
vital a la que debe su bautismo.
Piensa con las ideas de su raza,
pues siente bien que para ser él mismo
ha de arreciar aquello que le enlaza
con los suyos. Piensa como respira
y su alma, con patriótica cachaza,
resuella alguna vez, nunca delira.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"Llave_Del_Ser,_Fue_En_Un_Principio_El_Verbo","Llave del ser, fue en un principio el verbo
por el que se hizo todo cuanto muda
y el verbo es la cadena con que anuda
Dios los dispersos granos de su acervo.
Por él el hombre deja de ser siervo,
se vale de él en la batalla ruda
y en él la apaga cuando su alma suda
como en la fuente tras de acoso el ciervo.
Sea de Dios santificado el nombre
que es Dios también, pues fue con la palabra
como creara el mundo en un principio.
Con la palabra, como Dios, el hombre
su realidad de ideas forja y labra:
nunca la profanéis a huero ripio.
fue en un principio el verbo

Sea de Dios santificado el nombre",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,La_Última_Canción_De_Nora,"Hoy pensaba escribirte un poema de amor,
un poema que hablara sobre cielos nubosos,
palabras que lloran, una oración que llevara tu nombre,
que te dijera: `Nora , hoy quiero escribirte la última
canción´.
Y he sentido tus manos al roce de mis manos,
he querido mirar tus ojos, y al correcto sentido,
me he puesto a escribir cien versos en un papel vacío,
luego, he querido sacar tu sombra del espejo,
pero el espejo no tiene sitio para tu recuerdo,
por más que grabaras tu imagen, amor mío.
Ya nos estamos quedando solos tu corazón,
tu recuerdo y tu espejo, y yo, y tu silencio frío,
que vuelca la flor de mis silencios.
Hoy pensaba escribirte una canción de amor,
la última canción para el amor de Nora,
una canción errante que no fuera ni canción
ni yo la escribiera, para dejar de amarte,
ahora,
la canción que nunca te escribí, la que debí darte,
aquella canción que salía de mí, verso de mi verso
y sangre de mi sangre,
una canción para hacerte feliz, presencia imaginaria
de una aurora,
mi última canción, mi siempre fin,
mis últimas palabras para Nora.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Con_Un_Trapo_Y_Un_Cuchillo,"Con un trapo y un cuchillo
                        contra la idea fija
Contra el toro del miedo
Contra la tela contra el vacío
                          el surtidor
La llama azul del cobalto
                       
el ámbar quemado
Verdes recién salidos del mar
                           añiles reflexivos
Con un trapo y un cuchillo
                        sin pinceles
Con los insomnios con la rabia con el sol
Contra el rostro en blanco del mundo
El surtidor
           la ondulación serpentina
La vibración acuática del espacio
El triángulo el arcano
La flecha clavada en el altar nego
Los alfabetos coléricos
La gota de tinta de sangre de miel
Con un trapo y un cuchillo
                        el surtidor
Salta el rojo mexicano
                     y se vuelve negro
Salta el rojo de la India
                      y se vuelve negro
Los labios ennegrecen
                     negro de Kali
Carbón para tus cejas y tus párpados
Mujer deseada cada noche
                         negro de Kali
El amarillo y sus fieras abrasadas
El ocre y sus tambores subterráneos
El cuerpo verde de la selva negra
El cuerpo azul de Kali
                    el sexo de la Guadalupe
Con un trapo y un cuchillo
                       contra el triángulo
El ojo revienta
              surtidor de signos
La ondulación serpentina avanza
Marea de apariciones inminentes
El cuadro es un cuerpo
Vestido sólo por su enigma desnudo",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,En_Férreas_Contracciones_De_Serpiente,"En férreas contracciones de serpiente
ondula el tren por la campiña verde;
cruza en nervioso trepidar un puente
y en la sombra de un gran túnel se pierde.
Surge a la gloria de la luz dorada
de la tarde, silbando, entre el ramaje,
y de nuevo se alegra la mirada
con la fresca belleza del paisaje.
En un bosque fragante de naranja
chispean los cristales de una granja,
cuyo blancor refléjase en la ría...
Se pierde nuestro sueño en la floresta...
—Ella, y una casita como ésta...
¡Bien poco era, Señor, lo que pedía!",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,¡Qué_Difícil_Decirlo!_Todos_Estáis_Cansados,"¡Qué difícil decirlo! Todos estáis cansados.
Sois los viejos señores del bolsillo aburrido.
Las extintas señoras, los niños adorables
y esos tirabuzones dorados sobre caras
pálidamente dulces como muertos exvotos.
Las mujeres se ponen
más que renuncia polvo, carmín, sueño torcido,
y una mano de trapo,
de delicada seda nacarina,
resbala en raso o viso, gime, adorna
y frunce ropas como el humo ido.
Todo se fue. Vosotros
los hombres bien forrados,
en gruesos almohadones vais siguiendo
la procesión del muerto. ¿Cuál su nombre?
Nadie lo sabe. ¿Todos
sois ya ese muerto? Puede.
Mas vais pasando como sombra densa
tras ese coche donde gime el muerto.
Aún hay coronas. Violetas, restos
de un mundo escarnecido o ya olvidado.
La memoria, flor mustia
que silenciosamente vais llevando.
Bien muerto está lo muerto y lo más muerto.
Aunque un ojito triste
suplique. Acaba pronto.
Ah, qué lenta termina
la muerta muerte escarnecida. Pobre,
pobre muerto el mortal.
Señoras, caballeros: los difuntos
en pie pasan sonrientes,
mas estereotipadamente sonriendo.
Ah, su sonrisa dura...
dura porque su estampa se murió.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,Todos_Bendigamos,"Todos bendigamos
a la Virgen Santa,
sus gozos digamos
e su vida, quanta
fue, segund fallamos
que la estoria canta
vida tanta.
El año doseno
a esta donsella
Ángel de Dios bueno
saludó a ella,
Virgen bella.
Parió su fijuelo,
¡qué goso tan maño!
A este moçuelo
el treseño año,
rreyes venieron luego
con presente estraño
dar, adorallo.
Años treynta e tres
con Xristos estido.
Quando rresuçitado es
quarto goço fue conplido.
Quinto, quando Jhesús es
al çielo sobido
e lo vido.
Sesta alegría
ovo ella, quando,
en su conpañía
los diçípulos estando,
Dios ally enbya
Spíritu Santo,
alunbrando.
La vida conplida
del fijo Mexía,
nueve años de vida
byvió Santa María.
al çielo fue subida:
¡qué grand alegría
este día!
Gosos fueron siete
e años çinquenta
e quatro, çiertamente,
ovo ella por cuenta.
¡Defiéndonos sienpre
de mal e de afruenta,
Virgen genta!
Todos los xristianos
aved alegría
señaladamente
en aqueste día:
¡nasçió por salvarnos
de Santa María
en nuestra valía!",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Todavía._Conciencia_De_La_Suma,"Las horas se sucedían
Rápidas, iba viviendo
Sin parar: afán, acción
Nunca formaban suceso.
Un ángulo de café
Comenzó a ser aire denso
De unas dobles inquietudes,
Ya convertidas en tiempo
De tierna aproximación
—Dialogando, conociendo—
Entre quienes retornaban
Al mismo cruce de encuentro.
Hubo tardes que perdían
Más lentamente sus cielos
Claros. Hubo algún jardín
Con viales de silencio.
Hubo la ciudad pequeña
Donde el presente es recuerdo.
Penumbras. Y se alargaban
Sus trémulos terciopelos:
Verano ya...
            Las pasiones
De los dos aparecieron
De pronto sumadas. Somos
La suma. Destino quiero.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Paisaje_Tibio._En_El_Campo,"Paisaje tibio. En el campo
respirando a pulmón lleno,
mientras la luna relame
la espuma del riachuelo,
oyendo la flauta triste
de prolongados acentos,
el suspiro de las brisas
y el ladrido de los perros,
¡oh cuánto discurre el alma,
girando sobre un ensueño,
como sombra que da vueltas
al rededor de un lucero!
La luna, la blanca luna,
casto espejo de mis dichas,
como una gota de azogue
que corre sobre sí misma,
pasando de blancas nubes
a oscuras nubes tranquila,
plácida, con tardo vuelo,
silenciosa y pensativa...
¡Si levantara los ojos
a lo alto la amada mía:
ella que todo lo sabe
o que todo lo adivina!
¡Oh, qué dulce y vaporoso
ensueño se hunde en mi alma
en vez de temporal brisa;
paz, en vez de guerra airada!
Entre las sombras dibujo
a mi novia, dulce y cándida;
yo el gladiador incansable,
yo el del golpe y de la carga.
Allá también ese roble
sueña entre la niebla vaga;
y el roble sus ramas presta
para hacerlas mangos de hacha!
Ese frufrú de las hojas
tan esponjoso, tan vivo,
es la canción de los trajes
de un vals en el loco giro;
ese frufrú es como un beso
que dieran, a un tiempo mismo,
en cien mil inquietos labios
cien mil labios convulsivos...
Primer violín de la fronda,
en las matas tiembla un grillo,
con su falsete eiizado
que me araña los oídos...
¿Cómo, a los ojos de Diana
que me mira sonriendo,
me embriago con la locura
de hacer y deshacer sueños,
yo que no guardo esperanzas
ni en la tierra ni en el cielo;
yo que me burlo del cura
que echa el sermón en el templo?...
Busco la respuesta. El rostro
giro hacia atrás y la encuentro;
¡es un ruiseñor que canta
encima de un árbol seco!...",es
"Mamani_Macedo,Porfirio",XXI,Extranjero,"Como ayer, no has de esperar a nadie,
viejo caminante del desierto.
Mirarás el espejismo de tu propio laberinto
y nadie, en la dudosa noche,
ni siquiera el viento dispersará
el polvo que en tus ojos ya reposa.
Lejos están los valles, lejos los ríos
que una vez guiaron tu llegada.
No habrá ruidos ni sombras
en los prados de la noche.
Sólo tú, entre las rocas,
una puerta buscarás para salvarte,
y nada encontrarás en el vacío
que a tus ojos ofrecerá el cielo.
Volverás como vuelven
las aves a posar su vuelo en las orillas.
Sentirás el aire descompuesto
que inunda las ciudades.
Querrás encontrar lo que soñabas
mas nadie oirá tu llanto peregrino,
ni la voz que derramando vas por el camino.
Tan profundas son las noches en tus sueños,
tan profundas son las noches en tus ojos,
tan inmenso es el camino,
que con dolor te falta recorrer.
No me busques, extraño caminante,
pues nada ofrecerte podría si me encuentras.
Ciegos están mis ojos, ciega mi memoria.
Yo, como tú, busqué una piedra para cobijar mi soledad;
nadie en esta tierra abrió sus brazos para estrechar
mi corazón, mi viejo corazón desconocido.
Mas veo que tercamente sigues,
rodando en el silencio tu palabra;
cruzando parques y jardines y ríos
que sólo tú, caminante, miras,
como yo miro aquella indescifrable nube,
que pesadamente arrastra el viento,
sin saber dónde abandonarla.
Se incendiará la noche una vez más,
con el reflejo que de tus lágrimas,
te dará la desventurada,
aurora que no verás pasar,
cuando tú pases como Angel solitario.
El sudor que de tus sienes
verterás en el desierto,
humedecerán tal vez,
las palabras que entre dunas,
vas sembrando sin saber,
el destino que a cada una de ellas les espera.
Tan estrechos son estos caminos,
tan amplia tu palabra,
raro caminante,
que en la bruma del tiempo no te pierdes.
Todo el que mira tu silencio,
mira también los pasos que das en el desierto.
Qué podría darte yo,
amigo de la noche,
hoy cuando te acercas a mi lado.
Nada conservé en este viaje,
tan solitario como el tuyo.
Sólo podré heredarte mi palabra,
mas no sé que podrás hacer con ella,
si cobijar no podrán jamás,
tu silencio y tu dolor.",es
"Asén,Miguel_de",XXI,Al_Final_De_Mis_Días,"Al final de mis días
tal vez mi verso será testigo
de que un día estuve vivo.
Al final de mis días
mis vivencias serán recuerdo,
y si hice mal, ni me acuerdo,
se que yo amé contigo.
Sólo ya la paz persigo,
al final de mis días.",es
"Colinas,Antonio",<XXI,Fe_De_Vida,"Esperar junto a este mar (en el que nacieron las ideas)
sin ninguna idea. (Y así tenerlas todas).
Ser sólo la brisa en la copa del pino grande,
el aroma del azahar, la noche de orquídeas
en las calas olvidadas.

  Sólo permanecer viendo el ave que pasa
y no regresa; quedar
esperando a que el cielo amarillo
arda y se limpie de relámpagos
que llegarán saltando de una isla a otra isla.
O contemplar la nube blanca
que, no siendo nada, parece ser feliz.
Quedar flotando y transcurriendo de aquí para allá,
sobre las olas que pasan,
como un remo perdido.
O seguir, como los delfines,
la dirección de un tiempo sentenciado.
  Ser como la hora de las barcas en las noches de enero,
que se adormecen entre narcisos y faros.
Dejadme, no con la luz del conocimiento
(que nació y se alzó de este mar),
sino simplemente con la luz de este mar.
O con sus muchas luces:
las de oro encendido y las de frío verdor.
o con la luz de todos los azules.
  Pero, sobre todo, dejadme con la luz blanca,
que es la que abrasa y derrota a los hombres heridos,
a los días tensos, a las ideas como cuchillos.
Ser como olivo o estanque.
Que alguien me tenga en su mano como a un puñado de sal.
O de luz.
  Cerrar los ojos en el silencio del aroma
para que el corazón —al fin— pueda ver.
Cerrar los ojos para que el amor crezca en mí.
Dejadme compartiendo el silencio
y la soledad de los porches,
la hospitalidad de las puertas abiertas; dejadme
con el plenilunio de los ruiseñores de junio,
que guardan el temblor del agua en las últimas fuentes.
Dejadme con la libertad que se pierde
en los labios de una mujer.

  Ser como la hora de las barcas en las noches de enero,
que se adormecen entre narcisos y faros.
Dejadme, no con la luz del conocimiento
(que nació y se alzó de este mar),
sino simplemente con la luz de este mar.
O con sus muchas luces:
las de oro encendido y las de frío verdor.
o con la luz de todos los azules.

  Pero, sobre todo, dejadme con la luz blanca,
que es la que abrasa y derrota a los hombres heridos,
a los días tensos, a las ideas como cuchillos.
Ser como olivo o estanque.
Que alguien me tenga en su mano como a un puñado de sal.
O de luz.

  Cerrar los ojos en el silencio del aroma
para que el corazón —al fin— pueda ver.
Cerrar los ojos para que el amor crezca en mí.
Dejadme compartiendo el silencio
y la soledad de los porches,
la hospitalidad de las puertas abiertas; dejadme
con el plenilunio de los ruiseñores de junio,
que guardan el temblor del agua en las últimas fuentes.
Dejadme con la libertad que se pierde
en los labios de una mujer.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,Las_Alamedas,"Adoro las sombrías alamedas
Donde el viento al silbar entre las hojas
Oscuras de las verdes arboledas,
Imita de un anciano las congojas;
Donde todo reviste vago aspecto
Y siente el alma que el silencio encanta,
Más suave el canto del nocturno insecto,
Más leve el ruido de la humana planta;
Donde el caer de erguidos surtidores
Las sierpes de agua en las marmóreas tazas,
Ahogan con su canto los rumores
Que aspira el viento en las ruidosas plazas;
Donde todo se encuentra adolorido
O halla la savia de la vida acerba,
Desde el gorrión que pía en su nido
Hasta la brizna lánguida de yerba;
Donde, al fulgor de pálidos luceros,
La sombra transparente del follaje
Parece dibujar en los senderos
Negras mantillas de sedoso encaje;
Donde cuelgan las lluvias estivales
De curva rama diamantino arco,
Teje la luz deslumbradores chales
Y fulgura una estrella en cada charco.
Van allí, con sus tristes corazones,
Pálidos seres de sonrisa mustia,
Huérfanos para siempre de ilusiones
Y desposados con la eterna angustia.
Allí, bajo la luz de las estrellas,
Errar se mira al soñador sombrío
Que en su faz lleva las candentes huellas
De la fiebre, el insomnio y el hastío.
Allí en un banco, humilde sacerdote
Devora sus pesares solitarios,
Como el marino que en desierto islote
Echaron de la mar vientos contrarios.
Allí el mendigo, con la alforja al hombro,
Doblado el cuello y las miradas bajas,
Retratado en sus ojos el asombro,
Rumia de los festines las migajas.
Allí una hermosa, con cendal de luto,
Aprisionado por brillante joya,
De amor aguarda el férvido tributo
Como una dama típica de Goya.
Allí del gas a las cobrizas llamas
No se descubren del placer los rastros
Y a través del calado de las ramas
Más dulce es la mirada de los astros.",es
"Mallea_Hernández,W._M.",XXI,Palabras,"Dame una palabra que diga Dolor,
una palabra de ciego.
Una que diga Azul,
otra que diga Horizonte.
Una palabra que diga Todo
para no decir nada.
Una que nombre a todos,
para no nombrar a nadie.
Qué sería entonces,
de esta vida sin una lucha.
Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Una que diga Azul,
otra que diga Horizonte.
Una palabra que diga Todo
para no decir nada.
Una que nombre a todos,
para no nombrar a nadie.
Qué sería entonces,
de esta vida sin una lucha.
Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Una palabra que diga Todo
para no decir nada.
Una que nombre a todos,
para no nombrar a nadie.
Qué sería entonces,
de esta vida sin una lucha.
Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Una que nombre a todos,
para no nombrar a nadie.
Qué sería entonces,
de esta vida sin una lucha.
Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Qué sería entonces,
de esta vida sin una lucha.
Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Seríamos ángeles anunciando el día.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.
Qué sería de mis sombras,
dónde dejarlas,
dónde pronunciar palabras frías.
Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Qué sería de mis pasos al perderme.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.
Dame algo que no sonría,
desconociendo que somos
o que podríamos ser.
Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Una palabra que no hable,
con letras al revés,
que no se escriba.
Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

Dame el secreto, la capacidad
de confundir noche y día.
La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.

La carne convertirla en agua,
el fuego en oscuridad.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Qué_Pálidas_Están,"Qué pálidas están,
son como cuartillas
flotando entre las aguas de la pena:
van y vienen riéndose o llorando;
algunas tienen hijos,
todas, greñas;
tienen la carne blanca...
Estas locas son muertas,
que las sigue latiendo el corazón
debajo de las tetas.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Segunda_Poesía_Vertical._Número_69,"Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.
Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.
Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.",es
"Vallejo,César",<XXI,"He_Almorzado_Solo_Ahora,_Y_No_He_Tenido","He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.
   Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.
   A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.
   El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
                       
             MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.
   Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.
   A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.
   El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
                       
             MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.
   Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.
   El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
                       
             MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.
   Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
                       
             MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.
   Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.",es
"Hernández,Martha",XXI,Indiferencia,"En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.
En la oscuridad
está la humanidad,
clara está la guerra
cuanta sangre derrama.
Únicamente vemos, oímos
y sentimos lo que queremos,
sin darnos cuenta
en la tierra hay guerra.
Grande es la indiferencia
no tenemos conciencia
no rompemos la muerte fatal,
no aceptamos que está mal.
Ay de nosotros
porque no ayudamos,
esta guerra un día nos tocará
y nadie, nadie nos ayudará.
En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.

En la oscuridad
está la humanidad,
clara está la guerra
cuanta sangre derrama.
Únicamente vemos, oímos
y sentimos lo que queremos,
sin darnos cuenta
en la tierra hay guerra.
Grande es la indiferencia
no tenemos conciencia
no rompemos la muerte fatal,
no aceptamos que está mal.
Ay de nosotros
porque no ayudamos,
esta guerra un día nos tocará
y nadie, nadie nos ayudará.
En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.

Únicamente vemos, oímos
y sentimos lo que queremos,
sin darnos cuenta
en la tierra hay guerra.
Grande es la indiferencia
no tenemos conciencia
no rompemos la muerte fatal,
no aceptamos que está mal.
Ay de nosotros
porque no ayudamos,
esta guerra un día nos tocará
y nadie, nadie nos ayudará.
En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.

Grande es la indiferencia
no tenemos conciencia
no rompemos la muerte fatal,
no aceptamos que está mal.
Ay de nosotros
porque no ayudamos,
esta guerra un día nos tocará
y nadie, nadie nos ayudará.
En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.

Ay de nosotros
porque no ayudamos,
esta guerra un día nos tocará
y nadie, nadie nos ayudará.
En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.

En este paso por la vida
no pensamos en la tumba
en la tumba de la guerra.",es
"Heredia,José_María",<XXI,Oda,"¡Cuba! ¡Cuba! ¿y tú callas?... ¡Ay! ¿Esperas
A que el torrente atroz de tu conquista
Ruede sangriento sobre ti? ¿No sabes
Que siempre aumenta tu raudal funesto
Un diluvio de lágrimas?... ¿O quieres
Con tu abandono y ceguedad horrible
Que en vano el mar te ciña al occidente
Y a oriente y norte y sur? ¿Sola entre tantos
En vez de alzar a libertad altares
Mudarás de señor? ¿Serán tus hijos
Los ilotas de América? ¡Funesto
Como inminente porvenir! ¡Oh patria!
Por do quiera las brisas del Océano
Te dicen ¡Libertad! Si tus oídos
Cierras más al clamor, vendrán las armas
Y te despertarán. Los pueblos fuertes,
Que han sacudido el ominoso yugo,
No necios sufrirán que los tiranos
Más acá del Atlántico conserven
Su guarida final. Si tú, insensata,
Amas la esclavitud, serás esclava:
Mas de ellos no serás. Lanzas y naves,
Y corazones fieros y valientes
Se aprestan contra ti. Contra su furia
¿Quién tu escudo será? Tal vez los flacos,
Que huyendo de los libres, se acogieron
A tu recinto, do tendido en torno
Los amparase el mar. ¡Álzate, oh Cuba!
Y con tu independencia, generosa
Abre la senda a tu poder y gloria:
O pide al mar que férvido amontone
Las olas sobre ti, y así te guarde
De las calamidades vergonzosas,
Y de la esclavitud y eterna infamia
Que te prepara tu impotencia indigna.

¡Libertad!",es
"Coronado,Carolina",<XXI,El_Sol_A_La_Mitad_De_Su_Carrera,"El sol a la mitad de su carrera
rueda entre rojas nubes escondido;
contra las rocas la oleada fiera
rompe el Leucadio mar embravecido.
Safo aparece en la escarpada orilla,
triste corona funeral ciñendo:
fuego en sus ojos sobrehumano brilla,
el asombroso espacio audaz midiendo.
Los brazos tiende, en lúgubre gemido
misteriosas palabras murmurando;
y el cuerpo de las rocas desprendido
«Faón» dice, a los aires entregando.
Giró un punto en el éter vacilante;
luego en las aguas se desploma y hunde:
el eco entre las olas fluctuante
el sonido tristísimo difunde.",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Todos_Los_Días_Rezo_Esta_Oración,"Todos los días rezo esta oración
al levantarme:
Oh Dios,
no me atormentes más.
Dime qué significan
estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos
que mudamente me preguntan,
igual, igual, que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan,
lo mismo que yo en vano perturbo
el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogación.
Bajo la penumbra de las estrellas
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar,
me acechan ojos enemigos,
formas grotescas que me vigilan,
colores hirientes lazos me están tendiendo:
¡son monstruos,
estoy cercado de monstruos!
No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus
tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».

Oh Dios,
no me atormentes más.
Dime qué significan
estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos
que mudamente me preguntan,
igual, igual, que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan,
lo mismo que yo en vano perturbo
el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogación.
Bajo la penumbra de las estrellas
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar,
me acechan ojos enemigos,
formas grotescas que me vigilan,
colores hirientes lazos me están tendiendo:
¡son monstruos,
estoy cercado de monstruos!
No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus
tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».

No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus
tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».

No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus
tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,«Todas_Las_Efes_Tenía_La_Novia_Que_Yo_Quería»_(Popular),"Fea, fascista, fulana,
formidable era de cuerpo
(frío me dejó en el alma);
flato, flojera y más efes
tenía por la mañana.
¡Ay, mujer efe,
mujer de mala fama,
tres gotas de perfume
son tu pijama!",es
"Aridjis,Homero",<XXI,La_Nieve_Azulea_De_Fría,"La nieve azulea de fría
el paisaje está helado
y las gentes
a punto de ser
no son
sólo nos quedan
a nosotros los hombres
actos gélidos de dioses
en los que no creemos
y el presente dudoso
pero con el espíritu
asomado a los ojos
vivos entre las estrellas
qué",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Sensación_De_Olor,"Fragancia
de lilas...
Claros atardeceres de mi lejana infancia
que fluyó como el cauce de unas aguas tranquilas.
Y después un pañuelo temblando en la distancia.
Bajo el cielo de seda la estrella que titila.
Nada más. Pies cansados en las largas errancias
y un dolor, un dolor que remuerde y se afila.
...Y a lo lejos campanas, canciones, penas, ansias,
vírgenes que tenían tan dulces las pupilas.
Fragancia
de lilas...",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Tres_Árboles_Caídos,"Tres árboles caídos
quedaron a la orilla del sendero.
El leñador los olvidó, y conversan
apretados de amor, como tres ciegos.
El sol de ocaso pone
su sangre viva en los hendidos leños
¡y se llevan los vientos la fragancia
de su costado abierto!
Uno torcido, tiende
su brazo inmenso y de follaje trémulo
hacia el otro, y sus heridas
como dos ojos son, llenos de ruego.
El leñador los olvidó. La noche
vendrá. Estaré con ellos.
Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!

El sol de ocaso pone
su sangre viva en los hendidos leños
¡y se llevan los vientos la fragancia
de su costado abierto!
Uno torcido, tiende
su brazo inmenso y de follaje trémulo
hacia el otro, y sus heridas
como dos ojos son, llenos de ruego.
El leñador los olvidó. La noche
vendrá. Estaré con ellos.
Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!

Uno torcido, tiende
su brazo inmenso y de follaje trémulo
hacia el otro, y sus heridas
como dos ojos son, llenos de ruego.
El leñador los olvidó. La noche
vendrá. Estaré con ellos.
Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!

El leñador los olvidó. La noche
vendrá. Estaré con ellos.
Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!

Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!",es
"Poza,Agustín_de_la",XXI,La_Blasfemia_De_La_Muerte,"Bisecar el corazón
y la blasfemia de la muerte,
palabras del felibre fascista.
El corazón
con ritmo acelerado
en tu cuerpo maderero,
virgen de mis entrañas.
Con el soplo del espíritu
coherente a la imagen
del pensamiento de niñez.
Claudicante desde recién nacida
recurriendo como antaño
a la mentira verdadera.
Qué dolor he sentido
cuando de tu boca fecundaste
una idea.
Grande fue mi dolor
como soplo de letargo
arraigado a los pilares
decidiste de forma ajena
tu voluntad de voluntades.",es
"Nachón,Fernando",XXI,Poema_Descontrolado,"Poema descontrolado que le añades vida a mi sangre,
ve al árbol a orinar, y escucha al pájaro trinar, pero
ya no seas vulgar.
Ve a rezar para que te conviertas en un buen poema,
y no tan solo estés aquí (caminándome como una
tarántula de circo que se
cree amaestrada
pero que en verdad se siente sola).
La cara que pones —dudoso poema—,
es de ira,
mejor vete a tomar unos whiskis
y regresa en forma de novela.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Ser_Igual_En_La_Vida_Y_En_La_Muerte,"Ser igual en la vida y en la muerte,
en la mudez de un guante abandonado
y en el decir de una pupila abierta,
en el beso volado de una nube
y en la conciencia de cristal de un río.
Ser siempre para ti la misma cosa
el mar dentro la jaula de unos dedos,
que el dedo del destino entre dos libros,
que el coser y el cantar, que la tenaza
que siente el pez cuando le enfría el aire.
Todo está ya en tu gesto cotidiano,
en el nidal del nido de tu nudo.
Y quien toque tu piel toca al instante
la mudez, el decir, la jaula, el río,
todo tu yo, tu todo, la certeza
de tu difícil sueño lapidado.",es
"Paz,Octavio",<XXI,"Jadeo,_Viscoso_Aleteo","Jadeo, viscoso aleteo. Buceo, voceo, clamoreo por el descampado. Vaya malachanza. Esta vez te vacío la panza, te tuerzo, te retuerzo,
te volteo y voltibocabajeo, te rompo el pico, te refriego el hocico, te arranco el pito, te hundo el esternón. Broncabroncabrón.
Doña campamocha se come en escamocho el miembro mocho de don campamocho. Tli, saltarín cojo, baila sobre mi ojo. Ninguno a la
vista. Todos de mil modos, todos vestidos el de inmundos apodos, todos y uno: Ninguno. Te desfondo a fondo, te desfundo de tu fundamento.
Traquetea mi tráquea aquea. El carrascaloso se rasca la costra de caspa. Doña campamocha se atasca, tarasca. El sinuoso, el
silbante babeante, al pozo con el gozo. Al pozo de ceniza. El erizo se irisa, se eriza, se riza de risa. Sopa de sapos, cepo de pedos, todos a
una, bola de sílabas de estropajo, bola de gargajo, bola de vísceras de sílabas sibilas, badajo, sordo badajo. Jadeo, penduleo desguanguilado, jadeo.",es
"Sánchez_Carrón,Irene",XXI,Son_De_Nuevo_Las_Ocho,"Son de nuevo las ocho.
Mientras voy al trabajo
en metro, como siempre,
me entretengo mirando mi reflejo
en la ventanilla del vagón.
En la oscura suciedad del cristal
mi rostro tiene un aire de ser intemporal y misterioso.
Prefiero las polvorientas ventanillas del metro
o los escaparates de las tiendas
a los espejos.
Hace años que no miro directamente mis ojos en un espejo.
Son de nuevo las ocho y un minuto.
La próxima estación será la mía.
Cuesta apearse siempre en la misma estación,
acudir al trabajo,
mantener la cordura,
no extraviarse.
Las ocho y dos minutos de qué año, no importa.
El tiempo va pasando
y el dolor nos visita día a día
y hay que ver cuánto cuesta
mantenernos en pie,
zarandeados por este traqueteo insoportable,
sin perder el equilibrio,
la cordura,
nuestro rostro emergiendo transfigurado
en las oscuridades de cada túnel
para acabar sintiéndonos los mismos,
día tras día,
y acudir al trabajo,
y no bajarse en cualquier estación
sino siempre en la misma,
y regresar a casa,
siempre regresar.
Este siglo comienza a hacerse interminable.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Es_El_Camino_De_La_Muerte,"Es el camino de la muerte,
Es el camino de la vida...
En la frescura de las rosas
ve reparando. Y en las lindas
adolescentes. Y en los suaves
aromas de las tardes tibias.
Abraza los talles esbeltos
y besa las caras bonitas.
De los sabores y colores
gusta. Y de la embriaguez divina.
Escucha las músicas dulces.
Goza de la melancolía
de no saber, de no creer, de
soñar un poco. Ama y olvida,
y atrás no mires. Y no creas
que tiene raíces la dicha.
No habrás llegado hasta que todo
lo hayas perdido. Ve, camina...
Es el camino de la muerte.
Es el camino de la vida.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"«Para_Dos_Perdices_Dos,»","«Para dos perdices dos,»
Dijo allá el del Castañar;
Y así lo dejó pasar
Gente a la buena de Dios.
 No lo escuchará ninguno
De estómago fuerte hoy día.
Sin replicar: «No, García:
Para dos perdices... uno.»",es
"Gelman,Juan",<XXI,Te_Escribo_En_Una_Hojita_De_Papel,"te escribo en una hojita de papel
caída del cuaderno del hijo
con una baca un burro
sumas restas
esta carta que enviaré jamás
tiene delicias y tristezas
y cuando la leías
te ponías muy dulce
porque yo no escribía nada
pero cantaban los pájaros
azules de la izquierda
volaban a tu sombra y callaban
con los ojos abiertos
como memorias en la noche",es
"Walker,Green",XXI,"Dócil_Y_Sumiso,_Cabizbajo","Dócil y sumiso, cabizbajo
Ícaro regresa al redil
Murmurando unos salmos penitenciales
Alto fue su vuelo
Unos cuantos metros sobre el suelo.
Con el rabo entre las piernas
Humillado, avergonzado
Ícaro regresa al seno materno
Brutalmente castrado.
Corto fue su vuelo
Unos cuantos segundos sobre el suelo
Veloz como un rayo
Ícaro termina su proeza
Rebelde y furioso, blasfemando
Triste fue su hazaña
Estampado contra la acera
Desecho en mil pedazos.",es
"Bello,Andrés",<XXI,En_El_Álbum_De_La_Señora_Enriqueta_Pinto_De_Bulnes,"A plantar mis versos van
en este bello jardín
una flor; no es tulipán,
no es diamela, es un jazmín:
el jazmín del Tucumán;
 el que su tapiz ameno
tendió a Enriqueta en su cuna,
y vino de aromas lleno,
imagen de su fortuna,
al suelo feliz chileno.
 Me encanta, flor peregrina,
esa tu actitud modesta;
el que te ve se imagina
ver una joven honesta,
que el rostro a la tierra inclina.
 Bella flor, y ¿a qué pincel
debiste tu nieve hermosa?
A tu lado, en el vergel,
vulgar parece la rosa,
y presumido el clavel.
 Esa nítida blancura
con que la vista recreas,
sin duda te dio natura
para que símbolo seas
de una alma inocente y pura;
 De una alma en cuyo recinto
no ardió peligrosa llama,
y que, por nativo instinto,
sólo nobles hechos ama,
cual la de Enriqueta Pinto...
 Mas, Enriqueta, tú quieres
la verdad en un ropaje
más natural, y prefieres
sus acentos al lenguaje
de que gustan las mujeres.
 Te enfadan alegorías;
desprecias vanas ficciones;
niña aún, te divertías
en instructivas lecciones,
no en frívolas poesías.
 Dejemos los oropeles
a labios engañadores
de almibarados donceles;
otras niñas buscan flores;
a ti te agradan laureles.
 Oye, pues, querida mía,
la voz ingenua y sincera,
que en fe de su amor te envía
una alma que considera
suya propia tu alegría.
 ¡Con qué júbilo afectuoso
contemplo esa unión felice,
nudo santo y amoroso,
que tantos bienes predice
a la esposa y al esposo!
 ¡Quiera fecundarla el cielo
con renuevos que den gloria
y grandeza al patrio suelo,
y le acuerden la memoria
o del padre o del abuelo!
 Y cual corre fuente pura
entre lirios y azahares,
así corra la ventura
siempre exenta de pesares
de tu existencia futura.
 O si la dicha terrena
tasa el Autor soberano
de la vida; si El ordena
que des al destino humano
tu contribución de pena,
 Hija, esposa y madre, amor
en ti consuelos derrame,
y te vuelva la interior
serenidad, y embalsame
las heridas del dolor.
 Y perdona, niña, a un viejo,
que, como triste graznido
de búho, en nupcial festejo,
te hace oír el desabrido
duro acento del consejo.
 Vanidad y afectación
jamás tu candor empañen;
y en toda voz, toda acción,
como suelen, te acompañen
cordura y moderación;
 Que en la fortuna más alta
es el mérito modesto
oro que a la seda esmalta;
y en un envidiado puesto
con más esplendor resalta.",es
"Brines,Francisco",<XXI,Todavía_El_Tiempo,"Oyendo aquí los pinos, miro el cielo;
mis ojos, inocentes; soy el niño
que se esconde a mirar y oír el mundo,
a sorprender la noche cómo roba.
     Sigo oyendo
los pinos, sigue el cielo,
y mis ojos se apagan, ¿qué será
del que soy? Ya no es posible el daño;
sereno el corazón aguarda todo.
     Y sigo oyendo el tiempo, sombras
crecientes que penetran flacas
en mi cuerpo vacío,
hospicio de algún mal inacabable.
Posible es la alegría, me consuela la noche:
creía carecer de bien alguno,
y siguen devastando mi inocencia.",es
"Gutiérrez_Albelo,Emeterio",<XXI,Mi_Maestra_De_Estética_Es_Esta_Viejecita,"Mi maestra de estética es esta viejecita
campesina.
Que con frecuencia me visita.
Y que me da los buenos días
—siempre en la misma letanía—
como una de esas proseras
antiguas.
Sí; mi maestra de estética
es esta viejecita,
que me dice cosas tan lindas.
Como esta:
—¡Qué bellas lluvias han caído, niño!—.
Oyéndola,
el corazón, rojo panal,
me rezuma sonrisas.
Mi maestra de estética es esta viejecita.",es
"Maples_Arce,Manuel",<XXI,Urbe_Iv,"Entre los matorrales del silencio
la obscuridad lame la sangre del crepúsculo.
Las estrellas caídas,
son pájaros muertos
en el agua sin sueño
del espejo.
Y las artillerías
sonoras del Atlántico
se apagaron,
al fin,
en la distancia.
                Sobre la arboladura del otoño,
                sopla un viento nocturno:
                es el viento de Rusia,
                de las grandes tragedias,
y el jardín,
amarillo,
se va a pique en la sombra.
Súbito, su recuerdo,
chisporrotea en los interiores apagados.
Sus palabras de oro
criban en mi memoria.
Los ríos de blusas azules
desbordan las esclusas de las fábricas,
y los árboles agitadores
manotean sus discursos en la acera.
los huelguistas se arrojan
pedradas y denuestos,
y la vida, es una tumultuosa
conversión hacia la izquierda.
Al margen de la almohada,
la noche, es un despeñadero,
y el insomnio,
se ha quedado escarbando en mi cerebro.
¿De quién son esas voces
que sobrenadan en la sombra?
                      Y estos trenes que aúllan
                      hacia los horizontes devastados.
                      Los soldados
                      dormirán esta noche en el infierno.
¡Dios mío!
Y de todo este desastre,
sólo unos cuantos pedazos
blancos
de su recuerdo,
se me han quedado entre las manos.",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Parque_Cordobés,"Ahora estoy tumbado, solo,
no, solo no, me llama el agua
por fin ha llegado, me requiere,
con ella han despertado los pájaros,
me saludan flores que hasta hoy
nunca lo hicieron, maleducadas.
El sol hoy no sale entre aristas,
saluda entre hojas que hacen más tácito
nuestro saludo, algunas moscas
curiosean los versos, no pasa nada
dudo que sufran de la ansiedad que,
como yo, se quejan las calle cordobesas,
aunque si sufran de la ansiedad,
también como yo, de tener que
recluirse de cuando en cuando en un parque.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,Los_Locos,"A los locos no nos quedan bien los nombres.
  Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.
  Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!
  Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
  Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
  Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,Jardín,"En primavera da flor el clavel.
Pero ¿en qué tiempo da dicha el amor?
      En el recuerdo...
En primavera da aroma el rosal.
Pero ¿en qué tiempo da fuerza el dolor?
      En el silencio...",es
"Flórez,Julio",<XXI,Ya_Cediendo_Su_Campo_A_Las_Estrellas,"Ya cediendo su campo a las estrellas
todo sangriento el sol rueda al Caribe;
y ósculo inmenso, al expirar recibe
del mar que lame el oro de sus huellas.
Y el mar se incendia, se alborota y canta
un himno funeral, un miserere
que en los soplos eternos se levanta
y envuelve al sol... mientras que el sol se muere.
El paño negro de la noche baja
sobre el difunto rey que en ígnea fosa
el mar con sus espumas amortaja,
en tanto que desde el azul desierto
los astros con su llama temblorosa
alumbran las cenizas del gran muerto.
Así te desplomaste; así caíste
—sol de la democracia verdadera—
en el brumoso mar de un pueblo triste
que hoy llora ante el rescoldo de tu hoguera.
Mas... ¿Qué suceso anticipó tu ocaso?
¿Qué poder infernal, qué torvo guía
de hombres sin ley, tu luminoso paso
mandó parar... en la mitad del día?
Némesis, ya sobre los velos rojos
de tu puesto triunfal, en las tupidas
sombras sepulta al rayo de tus ojos...
Mientras que con sus rosas encendidas,
formadas de pudor, en tus despojos
se desangra el rosal de tus heridas.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,El_Corazón_De_Un_Sueño,"El corazón de un sueño
palpita entre mis manos.
—Pétalo de una música
rizada hacia los astros—.
(Ya no recuerdo dónde,
ya no recuerdo cuando,
ya no recuerdo cómo...
No puedo recordarlo...)
El corazón de un sueño
palpita entre mis manos.
—Puerta que no abrió nadie,
y que nadie ha cerrado-.
Onda de bordes tibios,
pálida voz sin labios,
latido de silencio,
polvo de ecos amargos...
El corazón de un sueño
palpita entre mis manos...",es
"Vallejo,César",<XXI,Dobla_El_Dos_De_Noviembre,"Dobla el dos de Noviembre.
   Estas sillas son buenas acojidas.
La rama del presentimiento
va, viene, sube, ondea sudorosa,
fatigada en esta sala.
Dobla triste el dos de Noviembre.
   Difuntos, qué bajo cortan vuestros dientes
abolidos, repasando ciegos nervios,
sin recordar la dura fibra
que cantores obreros redondos remiendan
con cáñamo inacabable, de innumerables nudos
latientes de encrucijada.
   Vosotros, difuntos, de las nítidas rodillas
puras a fuerza de entregaros,
cómo aserráis el otro corazón
con vuestras blancas coronas, ralas
de cordialidad. Sí. Vosotros, difuntos.
   Dobla triste el dos de Noviembre.
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
rueda por la calle.
Estas sillas son buenas acojidas.
La rama del presentimiento
va, viene, sube, ondea sudorosa,
fatigada en esta sala.
Dobla triste el dos de Noviembre.
   Difuntos, qué bajo cortan vuestros dientes
abolidos, repasando ciegos nervios,
sin recordar la dura fibra
que cantores obreros redondos remiendan
con cáñamo inacabable, de innumerables nudos
latientes de encrucijada.
   Vosotros, difuntos, de las nítidas rodillas
puras a fuerza de entregaros,
cómo aserráis el otro corazón
con vuestras blancas coronas, ralas
de cordialidad. Sí. Vosotros, difuntos.
   Dobla triste el dos de Noviembre.
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
rueda por la calle.

Difuntos, qué bajo cortan vuestros dientes
abolidos, repasando ciegos nervios,
sin recordar la dura fibra
que cantores obreros redondos remiendan
con cáñamo inacabable, de innumerables nudos
latientes de encrucijada.
   Vosotros, difuntos, de las nítidas rodillas
puras a fuerza de entregaros,
cómo aserráis el otro corazón
con vuestras blancas coronas, ralas
de cordialidad. Sí. Vosotros, difuntos.
   Dobla triste el dos de Noviembre.
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
rueda por la calle.

Vosotros, difuntos, de las nítidas rodillas
puras a fuerza de entregaros,
cómo aserráis el otro corazón
con vuestras blancas coronas, ralas
de cordialidad. Sí. Vosotros, difuntos.
   Dobla triste el dos de Noviembre.
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
rueda por la calle.

Dobla triste el dos de Noviembre.
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
rueda por la calle.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Con_Mi_Vocabulario_Terrescente,"Con mi vocabulario terrescente,
monólogos de savia y garbancilla,
te conduce mi espíritu a la orilla
donde un hombre campal irgue la frente.
Soy ese cuerpo. Y arenariamente
mi sequedad colórase de arcilla.
Inútil es decir que mi rodilla
la combustión terraplanar no siente.
Yo soy un sagitario de la tierra.
Quítame este ropaje que me encierra
y al oprimir acúsame vacío.
Despójame y verás que tengo manchas
de equina podré en las costillas anchas,
y en el tremendo corazón un río.",es
"Nervo,Amado",<XXI,No_Sé_Adónde_Llevóse_La_Marea,"No sé adónde llevóse la marea
de la muerte tu ser, pero yo exclamo,
con el inmenso amor con que te amo:
«¡Dondequiera que esté, bendita sea!»",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Tú_Me_Mirarás_Llorando,"Tú me mirarás llorando
—será el tiempo de las flores—,
tú me mirarás llorando,
y yo te diré: No llores.
Mi corazón, lentamente,
se irá durmiendo... Tu mano
acariciará la frente
sudorosa de tu hermano...
Tú me mirarás sufriendo,
yo sólo tendré tu pena;
tú me mirarás sufriendo,
tú, hermana, que eres tan buena.
Y tú me dirás: ¿Que tienes?
Y yo miraré hacia el suelo.
Y tú me dirás: ¿Que tienes?
Y yo miraré hacia el cielo.
Y yo me sonreiré
—y tú estarás asustada—,
y yo me sonreiré
para decirte: No es nada...",es
"Vallejo,César",<XXI,"Se_Acabó_El_Extraño,_Con_Quien,_Tarde","Se acabó el extraño, con quien, tarde
la noche, regresabas parla y parla.
Ya no habrá quien me aguarde,
dispuesto mi lugar, bueno lo malo.
   Se acabó la calurosa tarde;
tu gran bahía y tu clamor; la charla
con tu madre acabada
que nos brindaba un té lleno de tarde.
   Se acabó todo al fin: las vacaciones,
tu obediencia de pechos, tu manera
de pedirme que no me vaya fuera.
   Y se acabó el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.

Se acabó la calurosa tarde;
tu gran bahía y tu clamor; la charla
con tu madre acabada
que nos brindaba un té lleno de tarde.
   Se acabó todo al fin: las vacaciones,
tu obediencia de pechos, tu manera
de pedirme que no me vaya fuera.
   Y se acabó el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.

Se acabó todo al fin: las vacaciones,
tu obediencia de pechos, tu manera
de pedirme que no me vaya fuera.
   Y se acabó el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.

Y se acabó el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Golondrina_Que_Vuelas_En_La_Tarde_Opalina,"Golondrina que vuelas en la tarde opalina
rasgando la insondable claridad de zafir:
en mi alma, donde todo lo imposible germina,
nacen hondos anhelos de quererte seguir.
Si pudiera cernirme, como tú, golondrina,
por albergue me vieran un lucero elegir,
y entretejer, muy lejos de la tierra mezquina,
nido contra los crudos hielos del porvenir.
Pero el limo del mundo mi sandalia sujeta,
y aunque agita las alas mi ambición de poeta,
el peso de la vida no la deja volar.
Y al ver cómo te pierdes en la luz del ocaso,
te sigo con envidia, yo que la vida paso
queriendo de mi propio corazón emigrar.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,"Bebamos,_Mis_Amigos;_El_Néctar_Delicioso","Bebamos, mis amigos; el néctar delicioso
en cálices de oro, mitigue nuestra sed;
los labios de una virgen de seno pudoroso
nos lleven entre aromas de Venus al Edén.
En góndola de naipes, con séquito de hadas,
bogando sobre golfo inmenso de coñac,
á la isla del olvido marchemos, camaradas,
que al fin es la existencia perpetuo carnaval.
Divino es nuestro ciclo, sus nubes de colores
mil rayos de esperanza arrojan por doquier,
mil rayos que iluminan nuestro campo de flores...
si vivimos, ¡vivamos! la vida es el placer.
Que choquen nuestras copas. El mal que nos abruma
sepúltese en un piélago de límpido licor;
que allí se queme el alma, y en alas de la espuma
audaz al pensamiento remóntese hasta Dios.
En buena hora el hipócrita nos llame irreligiosos;
sus máximas ridiculas sabremos despreciar;
predíganos, si quiere, castigos horrorosos,
al cabo que la tumba no tiene más allá.
¡Infierno! ¡Purgatorio! ¿Qué importan los tormentos
futuros, si la dicha nos da la juventud?...
formad un bello grupo los de placer hambrientos,
y alzando vuestras copas, brindad por Belcebú.
Bebamos y burlemos consejas tan pueriles,
dejando, en todas partes la huella del placer,
que, como pasa el humo, pasan ¡ay! los abriles,
y pronto sentiremos la frente envejecer.
Bebamos, porque el dedo del Hacedor de todo
un límite a la vida le plugo señalar,
y mañana seremos gusanos, podre, lodo:
¡de lodo nauseabundo formado el hombre está!
El hombre, vil oruga que sueña deificarse,
y dice delirando: «¡Imagen soy de Dios!»
Cual si pudiera ¡estúpido! a lodo retratarse
aquel á cuya planta de alfombra sirve el sol.
El hombre en cuyo pecho se agitan las pasiones,
pasiones ¡ayl que envuelven el alma en el capuz:
el hombre, siempre lleiio de locas ambiciones
que, al fin, van a estrellarse al tétrico ataúd.
Es muy triste que ese hombre, que en medio del camino
no sabe de do viene, e ignora donde va;
ese reptil que arrastra del mundo el torbellino,
se considere la obra más grande de Jehová...
¡Bebamos! Si la vida sembrada está de abrojos,
de imágenes que mienten,, de luto y de dolor;
¿hemos de estar sujetos del mundo a los antojos,
sin que cortemos nunca de paso alguna flor?
Al corazón que joven hoy late con violencia,
daremos sensaciones que b hagan disfrutar;
mirad que nos alcanza la edad de la experiencia,
y entonces los ensueños icobardes! volarán.
Sin sombra en nuestra vida, gocemos de sus bienes
sin pensar en mañana, sin recuerdos de ayer;
y con púdicas rosas ciñamos nuestras sienes,
antes que crudo invierno nos llene de vejez.
La vida deleznable, que prestada tenemos,
como, rostro de nube, violenta pasará,
y aun ese sol fulgente, que colorando vemos,
el soplo de la muerte también lo ha de apagar.
Mañana nuestro nombre se hundirá en el olvido,
y un tétrico sudario, emblema del dolor,
cubrirá el esqueleto de sucia piel vestido,
y... adiós de los placeres, las risas y el amor.
El hombre es una hoguera, al volverse ceniza,
del alma, que es su fuego, el brillo concluirá;
el corazón de barro se seca y pulveriza,
y él es el que nos hace sentir y disfrutar.
Hoy mismo, si la muerte aquí nos arrebata,
hoy mismo acaba todo; porque la vida es
como ráfaga de humo que el viento desbarata,
y en el viento se pierde para jamás, volver.
Si de nada nacimos, si al fin nada seremos,
porque todo es fantasma, delirio, falsedad;
pues alegres ¡qué diablos! la vida pasaremos
con una copa a un lado y al otro una beldad.
Lo que pasó olvidando, gocemos del presente,
en manos del destino dejando el porvenir;
y así nuestra existencia pasará alegremente,
como pasan las aves cantando en el pensil.

Así clama el malvado henchido de locura,
porque insensato olvida en su torpe furor,
que en este árido valle de llanto y de tristura,
sin virtud no se encuentra sosiego ni ventura...
No sabe lo que dice. ¡Perdónalo, Señor!",es
"Sabines,Jaime",<XXI,La_Policía_Irrumpió_En_La_Casa,"La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella fiesta. Se los llevó a la cárcel por lujuriosos y perversos. Era natural. La policía no puede irrumpir en las calles y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Tezcatlipoca_Ii,"Ese puño apretado
esa araña aplastada
esos ojos viejos del perro
ese colmillo que desgarra las cosas
esa invisibilidad hacia la que se dirigen
(sin moverse) las cosas
esa sarna en el lomo del burro
y en la boca del hombre
esa guerra sin fin
ese dolor
esa furia
sabe todo
puede todo
está en todas partes
como la oscuridad
como la mente",es
"Paz,Octavio",<XXI,No_Hay,"No hay
ni un alma entre los árboles.
Y yo
no sé adónde me he ido.",es
"Pérez-Ayala_Huertas,Javier",XXI,¿Es_Usted_El_Último?,"En una carnicería
una señora me pregunta:
¿Es usted el último?
“Si señora, soy el último”.
Soy el último de una generación
que nació masificada,
el que sobrevive,
el que espera su turno,
al que le pidió una señorita
que le guardase su turno
y su ausencia lo enamoró.
El que ve pasar los números
en el mercado de la carne,
el que quiere ser “consumidor final”
de una larga cadena alimenticia,
el que engulle, el que desea.
Detrás de mi no hay nadie,
soy el que espera
a que los que están delante
sean atendidos.
El que no se sale de la fila
El que guarda orden,
el último en llegar
el último en consumir.
Soy el desheredado,
de este país
que se sigue llamando España
y que ya nadie quiere pronunciar
porque fue desgarrado de África
y adherido brutalmente a Europa.
Soy el último orgulloso de ser español,
de hablar nuestra lengua,
el que abraza la cultura,
el que sueña, el poeta.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Marina,"Listo a zarpar el barco
Sopla como si fuera enorme fuelle.
Al puerto, cielo y mar forman un marco Azul.
Despierta entre el bullicio el muelle.
                                 En la desierta playa
Una palmera el horizonte raya.
Peces, al sol vivaces
Las escamas, del mar los alcatraces
Rápidos sacan. Negro el humo asciende.
Van en bandadas pájaros fugaces.
           Y blanca vela hiende
La trémula bahía, mientras fragua
           El sol, que vivo esplende,
Como un jardín en el cristal del agua.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Dios_—¿De_Dónde_Sacaste_Para_Encender_El_Cielo,"Dios —¿de dónde sacaste para encender el cielo
este maravilloso crepúsculo de cobre?
Por él supe llenarme de alegría de nuevo,
y la mala mirada supe tornarla noble.
Entre las llamaradas amarillas y verdes
se alumbró el lampadario de un sol desconocido
que rajó las azules llanuras del oeste
y volcó en las montañas, sus fuentes y sus ríos.
Dame la maga fiesta, Dios, déjala en mi vida,
dame los fuegos tuyos para alumbrar la tierra,
deja en mi corazón tu lámpara encendida
y yo seré el aceite de su lumbre suprema.
Y me iré por los campos en la noche estrellada
con los brazos abiertos y la frente desnuda,
cantando aires ingenuos con las mismas palabras
que en la noche se dicen los campos y la luna.",es
"Parra,Nicanor",<XXI,Soy_Un_Convencido_100%,"Soy un convencido 100%
que el acto sexual enfría el espíritu
razón por la cual me mantengo soltero
en esto sí que soy intransigente
sacerdote que rompe el voto de castidad
es un candidato seguro al infierno
por la misma razón
es que condeno con todas mis fuerzas
la teoría y la práctica de la masturbación
sé de muchos curitas depravados
que la practican ante el espejo
los compadezco pero me dan asco
si no tienen control sobre sí mismos
deberían colgar la sotana.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Los_Días_Sin_Sol,"El lobo blanco del invierno,
el lobo blanco viene,
con los feroces ojos inyectados
en sangre helada, fijos y crueles.
¡Maldito lobo invierno, que te llevas
los viejos y los débiles!
¡Reunámonos, que todos
tengan una familia,
un libro y fuego alegre!
Y mientras, fuera, el hacha
el tronco seco hiende,
que será rojo en el hogar, cerremos
la puerta y el balcón... ¡Dios no nos quiere!
¡Tregua! Seamos amigos...
La tibia paz entre nosotros reine
en torno de la lámpara, que esparce
la tranquila poesía del presente.
Y tú, mi amada, cuyos rojos labios
son ya la sola flor, dámelos..., ¡quiéreme!...
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Que el lobo blanco del invierno
el lobo blanco viene!

¡Reunámonos, que todos
tengan una familia,
un libro y fuego alegre!
Y mientras, fuera, el hacha
el tronco seco hiende,
que será rojo en el hogar, cerremos
la puerta y el balcón... ¡Dios no nos quiere!
¡Tregua! Seamos amigos...
La tibia paz entre nosotros reine
en torno de la lámpara, que esparce
la tranquila poesía del presente.
Y tú, mi amada, cuyos rojos labios
son ya la sola flor, dámelos..., ¡quiéreme!...
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Que el lobo blanco del invierno
el lobo blanco viene!

Y mientras, fuera, el hacha
el tronco seco hiende,
que será rojo en el hogar, cerremos
la puerta y el balcón... ¡Dios no nos quiere!
¡Tregua! Seamos amigos...
La tibia paz entre nosotros reine
en torno de la lámpara, que esparce
la tranquila poesía del presente.
Y tú, mi amada, cuyos rojos labios
son ya la sola flor, dámelos..., ¡quiéreme!...
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Que el lobo blanco del invierno
el lobo blanco viene!

¡Tregua! Seamos amigos...
La tibia paz entre nosotros reine
en torno de la lámpara, que esparce
la tranquila poesía del presente.
Y tú, mi amada, cuyos rojos labios
son ya la sola flor, dámelos..., ¡quiéreme!...
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Que el lobo blanco del invierno
el lobo blanco viene!

Y tú, mi amada, cuyos rojos labios
son ya la sola flor, dámelos..., ¡quiéreme!...

¡Que el lobo blanco del invierno
el lobo blanco viene!",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Los_Remos,"Los remos
gravitan ya sobre la piel del río
y el ancla está propicia. Destino: ¿Volveremos?
Tengo miedo al adiós, y siento el frío
de lo que no se sabe, del secreto
que guarda esta quietud... Las almas solas
como mi barca, tras del río quieto
esperan siempre el salto de las olas.
Hilo de luna... agua de paz... retiro...
manos de seda y luz... alma en las manos...
quietud... Alfredo de Musset... suspiro...
los besos mudos y los ruegos vanos...
La promesa de amor, y la promesa
de vivir nuestro amor hasta la muerte...
y el “hasta cuándo” ignorado, con esa
intangibilidad de la suerte.
La partida por fin: la corriente
que nos lleva al azar, a la Vida...
¡La mirada! ¡El espíritu ardiente
para el cual no hay posible partida!
Y la nube de tu blancura
suspensa en la sombra del río,
cual si en la noche llena de negrura
hubiera un lugar vacío...",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Eres_Un_Zorro_Que_Escapó_De_Trampas,"Eres un zorro que escapó de trampas
aunque te vistes con la piel del topo
zapa-misterios por si al paso un zopo
polluelo te saliera y te lo zampas.
Trepas de la piedad las crespas rampas
bajo una cruz que es de ahuecado chopo,
borrando vas tus huellas con el jopo;
nadie sabe de noche dónde acampas.
Quieres entrar al cielo con el cerdo
de San Antón, el perro de San Roque,
con el cuervo de Elías; no eres lerdo
y sabes bien las mañas del azoque.
Que ellos teniendo su patrón, el tuyo
no ha de faltar, del santoral arguyo.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,"Mi_Hilandera_En_Las_Tardes,_Hila,_Canta_Y_Espera","Mi hilandera en las tardes, hila, canta y espera;
hila copos de ensueños al fulgor mortecino;
canta viejas canciones y contempla el camino
a través de las brumas de empañada vidriera.
Hace ya muchos años se quedó prisionera
en el lúgubre alcázar de su propio destino,
y no sabe qué aguarda cuando vuelve al camino
los extáticos ojos mi piadosa hilandera.
Recluida en su torre, con el huso en las manos,
devanando las horas de sus tiempos lejanos,
guarda leve perfume de engañosa quimera;
y en el último olvido de pasadas congojas,
al silbar de los cierzos y al caer de las hojas,
en las tardes de otoño, hila, canta y espera.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"También_Te_Fuiste,_Hermana,_Como_Un_Jirón_De_Niebla","También te fuiste, hermana, como un jirón de niebla,
como un cendal de espuma, como un aroma blando:
Hubo un frufrú de lirios... y entraste en la tiniebla
sigilosa y profunda de la muerte... volando.
Volando, como un cisne de hostiárica blancura,
como una garza nívea de dóciles plumones;
y quedó el pobre nido, que entibió tu ternura,
en la más desolada de las desolaciones.
¡Y fue en mi ausencia!...Nunca pensé que te marcharas
antes que yo... ni nunca, que huyeras de la vida
lejos de mi... ¡tan lejos! En una de esas claras
noches que el cielo argenta de mi patria afligida.
¡Ah, por eso no pude (¡misteriosos arcanos!)
acercarme a tu lecho y estrechar tus despojos...
Deplorar tu partida, con mis otros hermanos,
y cerrar con mis dedos tus inmóviles ojos.
¡Yo sentí tu aleteo!...Fue en el instante mismo
en que tu virgen carne se durmió dulcemente;
al desasirse tu alma, del mar salvó el abismo,
y llegó con sus alas a abanicar mi frente.
Gracias, hermana, gracias; fuiste buena y sencilla...
Mas, ¿qué escucho? ¡Un suspiro!...¡La
vibración de un vuelo!
Mis tristes ojos alzo... se dobla mi rodilla.
Eres tú, sombra blanca que recorres el cielo.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Mitad_Preciosa_Del_Linaje_Humano,"Es honrar a las mujeres
Deuda a que obligados nacen
Todos los hombres de bien.

Mitad preciosa del linaje humano,
Triste Mujer esclavizada al Hombre,
Que tu escudo nació, no tu tirano;
Yo a defender tu mancillado nombre
Dulce a mi corazón, audaz me arrojo,
Bien que mi sexo indómito se asombre.
Tal vez me atraiga su temible enojo;
Que en tu defensa combatir no puedo
Sin cubrir a los hombres de sonrojo.
¡Oh! si mi bella con semblante ledo
Reconoce mi amor en mi poema,
Ni a todo un batallón le tengo miedo.
Mas ¡ay de mí si un crítico postema
Con indigesta pluma envenenada
A mis versos fulmina su anatema!...
¡Piedad, piedad! Sumisa, arrodillada
(¿Qué más quieres de mí?) pues no te ofende
Gracia pide esta sátira cuitada.
Tal vez en vano deleitar pretende.
No importa: sé indulgente, que harta pena
Tendrá su pobre autor si no la vende.
La Mujer ha nacido dulce y buena,
a recrear, a embellecer la vida
Como al campo la cándida azucena.
Si a los deberes falta inadvertida
De cariñosa madre y fiel consorte;
Si el virgíneo pudor acaso olvida;
¡Hombre severo! Si perdido el norte
A alguna ves que mísera naufraga
En el mar borrascoso de la Corte,
Tuya es la-culpa. Si el poder embriaga
De orgullo tus sentidos, al opreso
También sus grillos quebrantar halaga.
Hasta el insano tigre allá en lo espeso
Del arduo monte, y la feroz pantera
De tu barbarie culpan el exceso;
Que si ceban la garra carnicera
En la sangre del tímido cervato,
Dulces son a la dulce compañera.
Mas ¿qué admirar de ti cuando insensato
A la mujer inerme tiranizas,
Si ni al Hombre perdonas, Hombre ingrato?
De tu nombre el escándalo eternizas,
No la gloria, matando, destruyendo,
Jamás harto de sangre y de cenizas.
Y es suave a tus orejas el estruendo
Del infernal cañón, que el muro atierra,
Y de la alzada bomba el silbo horrendo.
Si una vez la ambición tu pecho encierra,
En saña vences al caudal torrente
Que el Noto arroja de la adusta sierra.
Mas ¿dónde voy? Del dios armipotente
Narrar no es mío el carro sanguinoso,
Ni Talía bufona lo consiente.
Así, bien que de cólera reboso,
Combatiré del Hombre la injusticia
En tono menos grave y ampuloso.
¡Oh tú, que tanto culpas la malicia
De tu pobre mujer!, ¿por qué primero
No culpas, di, tu sórdida avaricia?
Si tanto le escatimas el puchero,
Y comer es forzoso, ¿cómo quieres
Que tenga amor ni a ti, ni a tu dinero?
¡Qué tibios son de Venus los placeres,
Dijo allá in illo témpore un poeta,
Sin dulce Baco y regalada Ceres!
Tú, que apuras en vicios la gaveta,
Marido de una hermosa, ¿por qué exiges
Que penitente viva y recoleta?
Sin cesar la reprendes, y te afliges
Porque baila y se alegra; pero en tanto
Tu perversa conducta no corriges.
¿Y qué diré de ti, necio Crisanto,
Que con sesenta Eneros a la cola
Humillas tu cerviz al yugo santo?
¡Y con quién! Con Leonor, que campa sola
En gracias, en frescura y lozanía,
Y a quien tanto galán su pecho inmola.
¿Cuándo han vivido en plácida armonía
El suave nardo con el rudo espino,
El alegre con la noche fría?
¿Y no ha de renegar de su destino
Si recuerda que es joven, que es amable,
Y encuadernada vive en pergamino?
Compara tu braguero miserable,
Y tu rugosa frente ilimitada,
Y el asma que te aflige perdurable,
Con aquella cintura delicada,
Aquellas formas de beldad modelo,
Aquella tez brillante y sonrosada;
Y luego, si te atreves, clama al cielo,
Y acúsala de infiel y de perjura
Si sucumbe al amor de algún mozuelo.
«¿Era menos infausta mi figura
Cuando me unió, dirás, el sacro nudo
A su liviana y pérfida hermosura?»
¿Y no compraste escudo sobre escudo,
Respondo yo, la inicua tiranía
De su padre avariento y testarudo?
¿No la robó tu bárbara porfía
Al dulce amigo de su infancia tierna
Con quien dichosa y casta viviría?
O darse a ti, o clausura sempiterna:
¿Qué otro medio restaba a la infelice
Para aplacar la cólera paterna?
Llama sin tregua en el abismo atice
El tétrico Plutón al que de un hijo
La inclinación honesta contradice.
Lleve el diablo al decrépito canijo
Que no espera su término cercano
Tranquilo y sin bodorrio en su cortijo.
Y tú, lindo don Diego casquivano,
Que por salir de trampas y pobreza
Vendiste a doña Críspula tu mano;
Si porque el hado le negó belleza
La desprecias ingrato, ¿cómo extrañas
De su gruñir eterno la rudeza?
¿Se encuentran cada día esas cucañas?
¿No debes nada a tu mujer, que entero
Te consagras sin rienda a las extrañas?
«No se compra el amor con el dinero.
Por qué enlazarse a mí?» ¡Linda salida!
¿Te explicabas así cuando soltero?
¿Y aquello de mi amor, mi bien, mi vida?
¿Qué se hicieron los dulces madrigales
Do tu pasión pintabas desmedida?
«Rojos tus labios son como corales;
Nieve tu seno, que Cupido precia
Más que en Chipre su cuna de rosales.
«Ni Cleopatra famosa, ni Lucrecia
Te igualan en beldad, ni la traidora
Que tantos lloros arrancó a la Grecia».
Así hablaba tu boca engañadora.
¿Por qué es hoy a tus ojos una arpía
La que antes fue sirena encantadora?
«Que pague su orgullosa tontería.
¿Por qué no consultaba algún espejo,
Y hubiera visto en él que yo mentía?
»A un hombre de mi garbo y mi gracejo
Harto cuesta el llamarse su marido
Sin hacer el papel de su cortejo.»
Y acaso, dime, ¿la primera ha sido
Que hermosa se ha juzgado, o menos fea
A fuerza de adularla un fementido?
¿Es por ventura extraño que se crea,
Y más en la mujer, débil, sencilla,
Lo que el orgullo humano lisonjea?
¡Y cuántas veces el amor humilla
A una fea dichosa el Ganimedes
Admiración y hechizo de la villa!
¿Ni aun el consuelo a la infeliz concedes
De haber creído conquistar tu pecho,
Si no con su beldad, con sus mercedes?
¿Tan mal fundado juzgas el derecho
De una rica al amor de un pelagatos
Que no tiene ni viña ni barbecho?
Recuerda cuando andabas sin zapatos,
Y si un creso la sopa te ofrecía
Te tragabas hambriento hasta los platos.
«¡No se hubiera casado!» ¿Y qué
sería,
Qué sería de ti, que tal profieres,
Si, pudiendo ser madre, aún fuera tía?
¡Ah! bien pudo nadar en los placeres
Sin gemir en amargo cautiverio;
Mas ¡oh suerte cruel de las mujeres!
Si del amor cedéis al dulce imperio,
Sólo el placer el Hombre se reserva:
Vuestro es el deshonor y el vituperio.
Pasa por gracia en la viril caterva
Lo que castiga cual atroz delito
En la mujer, su infortunada sierva.
No hay un freno que dome su apetito;
Que más aplauden al que más codicia
El lupanar, la crápula, el garito.
Y en tanto ¡cuál te oprime su injusticia,
Triste Mujer! Feroz si te condena,
Cocodrilo falaz si te acaricia.
¿Es mucho, pues, si de Natura suena
Dentro en su pecho la incesante aldaba,
Que anhele una infeliz nupcial cadena?
¿Y qué mujer de resistir se alaba
Al soberano amor? Su arpón maldito
A la hermosa, a la fea, a todas clava.
Y hoy que domina el interés precito
¿No ha de esperar que el oro la haga bella
Aunque sea una furia del Cocito?
¿De rabia no arderá como centella
Si es despreciada del marido injusto
Que sus derechos sacrosantos huella?
¿No ha de tenerle en sempiterno susto
Espiando al perjuro día y noche?
¿No ha de arañarle el entrecejo adusto?
¡No, que verá tranquila que derroche
Su hacienda en un burdel, y a una piruja
Querrá ceder el heredado coche!
¡Y tú la llamas deslenguada y bruja
Porque charla, y te aturde y desespera!
Hace bien en charlar; que no es cartuja.
Mas ¿cuál infame y cínica cohorte
A mis ojos parece?... ¡Ah vil canalla,
Escándalo y escoria de la Corte!
Ahora sí que saltar quiero la valla;
Ahora como la pólvora tronante
Mi cáustico furor arde y estalla.
¿Quién puede ver sin cólera a un tunante,
A su triste mitad poner en venta,
Del conyugal pudor vil traficante?
«Resista la mujer tamaña afrenta.»
¿Cómo podrá si su holgazán marido
La hace vivir desesperada, hambrienta?
Si en tanto algún ricacho corrompido
Con larga mano a su hermosura brinda
Ya el collar, ya el magnífico vestido;
Menos heroica que graciosa y linda,
¿Es mucho que por hambre o por despecho
Al pródigo magnate al fin se rinda?
Así el macizo artesonado techo
Que una gotera mina sin reposo
Al fin viene a caer roto y deshecho;
Así en el alto cerro pedernoso
Un año y otro la robusta encina
Al huracán resiste proceloso;
Y al fin la copa vacilante inclina,
Cruje el tronco tenaz, y al valle umbrío
Baja rodando en estruendosa ruina;
Así al oso feroz del Alpe frío
A fuerza de hambre y palos y cadena
Hace bailar el hombre a su albedrío;
Así a dormir con ruda cantilena
La serosa nodriza de Vizcaya
Los infantiles párpados condena;
Y tanto boga, sin hallar la playa
El desvalido párvulo en su cuna,
Que al fin duerme sin sueño o se desmaya.
¡Ay! en tanto que halaga la fortuna
A un gandul sin vergüenza, torpe, idiota,
Gime el talento y el honor ayuna.
¿No ha de sufrir la pública chacota
Un marido venal? ¿Por qué a ese reo
Sin honra ni pudor no se le azota?
¿Por qué ha de ser escudo el himeneo...
Mas silencio: mi pluma avergonzada
Se niega ya a pintar cuadro tan feo.
«Escuche usted, me dice un camarada:
Veamos cuál disculpa a la soltera.
El vengador de la mujer casada.
«¿Por qué Flérida esquiva y altanera
Me precia en menos que su mano hermosa,
Talle gentil y rubia cabellera?»
No la adulara tanto la enfadosa
Cuadrilla de babiecas que la hostiga,
Y frívola no fuera y vanidosa.
«¿Por qué si a tantos sin rubor prodiga
La blanda risa y la mirada ardiente,
Inés se llama mi constante amiga?»
Porque ya la ha engañado un pretendiente;
Y pues en todo el hombre da el ejemplo,
No es mucho que le imite... y le escarmiente.
«¿Por qué, si bien a Fílida contemplo,
Más humana la encuentra y más propicia
Quien lleva más ofrendas a su templo?»
¿Qué ha de hacer! De su padre la codicia
Al que suspira a secas no consiente,
Y al que regala, aplaude y acaricia.
«¿Por qué, si es cierto que Belarda siente
El amor que su boca me ha jurado,
En sus heladas cartas lo desmiente?
»Amor tan circunspecto y reservado
Es farsa, no es amor. ¿Por qué no imita
Mi volcánico estilo apasionado?»
Porque a la imberbe tropa hermafrodita
En el café no leas el billete,
Y la insulten después con su risita.
¡Mal haya el confitado mozalbete
Que por darse ridícula importancia
La opinión de una hermosa compromete!
Escuchadle contar, ¡oh petulancia!
Más victorias de amor, que de Belona
Ilustraron al héroe de Numancia.
Mirad cómo su lengua fanfarrona
A alguno cierto, que callar debiera,
Mil placeres soñados eslabona.
«¿Veis aquella que va por la carrera?...
Pues cierta noche hasta rayar el ...»
¡Infame! ¡Y no ha pisado su escalera!
«¿Diréis que Petronila es una malva?
Pues me da cada lunes una cita,
Y el marido... ¡Infeliz! La fe le salva.»
¿Cuál de su lengua gárrula, maldita,
Aunque sea una santa se liberta?
¿Cuál no fue suya si nació bonita?
¡Ay desdichada joven si inexperta
Vencer te dejas del procaz lampiño!
¡Ay si le atranca tu virtud la puerta!
Que, muerto en breve su falaz cariño,
Tu honor es su juguete o su venganza,
Aunque sea más puro que el armiño.
Mas la florida edad de la esperanza,
Del placer, del amor rápida vuela,
Y a luengos pasos la vejez se avanza;
O bien el lindo rostro de Marcela,
Que fue portento ayer, hoy desfigura
Crudo tumor, aleve erisipela.
¡Y cuánta soledad, cuánta amargura
Guarda el hado cruel a la que llora
Marchita o jubilada su hermosura!
Si la rosa de Mayo encantadora
Del hombre esquiva la canosa frente,
Ciñe al menos oliva triunfadora.
Si en sus aras Amor no le consiente,
Temis le acoge, y próvida Minerva
Le brinda del saber la sacra fuente.
Si el crudo tiempo su vigor enerva,
Riquezas prodigándole y honores.
Del hambre y de la infamia le preserva.
Días ha que disputan los doctores
Si es justo o no que la Mujer se ciña
A mezquinas domésticas labores.
En buen hora se niegue a la basquiña
Regir la noble cátedra severa,
Blandir el asta y escardar la viña;
Pero al menos el Hombre ¿no pudiera
De algunas artes reservar el uso
A la pobre Mujer su compañera?
Todo lo abarca su poder intruso.
Tejedor es el Hombre, y cocinero,
Y sastre, que es el colmo del abuso.
¡Oh mecánico siglo chapucero!
¡Oh molicie del Hombre vergonzosa!
¡¡¡Yo he visto hacer calceta a un granadero!!! 
Y porque anhela el título de esposa
Con ardor incesante una doncella
¿La censura tu lengua ponzoñosa?
¿Dirás que es liviandad si se atropella,
Por si otro más gentil no se aparece,
A escoger un marido indigno de ella?
¿Qué mucho si de un hombre
se guarece,
Quien fuere sea, contra el hombre
injusto
Que si no la persigue la escarnece?
¡Triste!... ¿No ha de temer el ceño adusto
Del que la juzga y manda soberano
Sólo porque ha nacido más robusto?
Bien con el corazón diera su mano
Al bello mozo que en secreto quiere,
Y no a su novio enclenque y chabacano.
Mas ¡ay, que en vano sin piedad la hiere
Del caprichoso amor la flecha aguda;
¡Que ha de arrancarla o despechada muere!
Su mal recata ruborosa y muda
Si movido por rara simpatía
Amoroso el doncel no la saluda.
El Hombre con descaro y osadía
Declara sus amores, pobre y feo;
A la hermosa de excelsa jerarquía.
No es dique la opinión a su deseo,
Y de una en otra hasta encontrar posada
Convierte el trashumante galanteo.
Mas en todo la Hembra infortunada
Contra su pecho para amar nacido
Nace a perpetua lucha destinada.
Legislador el Hombre empedernido
Ni aun el consuelo, ¡ay mísera! te deja
De elegir un tirano en un marido.
Así con el cetrino la bermeja,
La niña con el trémulo caduco,
La aguda con el fatuo se empareja.
¡Persiga Capricornio al mameluco
Que sin pasiones vegetar te manda
Cual si fueras de mármol, o de estuco!
«Bien; resignada estoy, dice Fernanda.
Ya del sexo opresor la ley recibo,
Aunque me dicta amor otra más blanda.
«Mas valga de mi rostro el atractivo,
Valga a adquirirme racional esposo
El laudable recato con que vivo.»
¡Inútil esperanza! Licencioso
Prefiere el Hombre al plácido himeneo
Celibato infecundo y vergonzoso.
Griego, romano, egipcio, persa, hebreo;
Todos honraban cuando Dios quería
El santo nudo que ultrajado veo.
Si alguno con culpable antipatía
Osaba desdeñarlo, era maldito,
Y en el desprecio y el baldón vivía.
Mas hoy se tiene a gala el sambenito.
«¿Casarme? dice Erasto, ni por pienso.
No caiga yo jamás en el garlito.
»Otro al ara nupcial lleve su incienso.
Libre quiero vivir, independiente;
Libre gastar mi patrimonio inmenso.
»No sea yo ludibrio de la gente.
No sufra yo, tras la mujer y el dogo,
Cuñado hambrón y suegra impertinente;
»Y una recua de primos... (¡yo me ahogo!...
Y ¡oh Dios! la ambigua prole venidera,
Y el comadrón, el ama, el pedagogo...
«¡Qué horror! Ya ¿quién se casa? Un
calavera,
O el palurdo, si amaga alguna quinta
Que en morrión le transforme la montera».
Santo Himeneo, quien así te pinta,
Quien te denuesta así no tiene un alma,
O más negra la tiene que mi tinta.
Y cuando veo su insolente palma
Blandir al vicio ¿enfrenaré mi furia?
¿Veré su impunidad en torpe calma?
¿Hasta cuándo, ¡oh virtud! cual hija espuria
Te abnegará el ibero corrompido
Del Lete al Duero, desde el Miño al Turia?
¿Nada debes al suelo en que has nacido?
¿Nada a ti mismo por ventura debes,
Tú que el nombre escarneces de marido?
¡Hombre que al escuchar no te conmueves
De la natura el imperioso acento,
Feliz te llamas y a vivir te atreves!
No más hinchado prócer opulento
Compra el amor, sincero, don divino,
Que el piloto en el mar próspero viento.
Basta a alcanzar el oro alto destino,
Basta a lograr efímeros placeres,
Basta a rendir el muro diamantino;
Mas si algún corazón rendir quisieres,
Te ha de costar el tuyo; a menos precio,
Te afanarás en balde; no lo adquieres.
¡Ay miserable, miserable y necio!
El que compra lisonjas con el oro
Comprará la par su ruina y su desprecio.
Vendrá la senectud, y amargo lloro
Te ha de bañar el lánguido semblante,
Si hoy tal vez lo embellece tu tesoro.
No habrá una hiedra cariñosa, amante,
Que en abrigar se goce al tronco yerto
Lozano en otro tiempo y arrogante.
Muerto a ti mismo, a los placeres muerto,
El mundo que hoy no basta a tus antojos
¿Qué será para ti? Mudo desierto.
¿A quién entonces volverás los ojos?
¿Quién cubrirá de rozagantes flores
De tu vejez los áridos abrojos?
¿Quién vendrá a consolarte en tus dolores?
¿Quién besará tu mano, dulce fruto,
Dulce acuerdo de plácidos amores?
Y cuando pagues el fatal tributo
¿Quién cerrará tus párpados gimiendo?
¿Quién vestirá por ti fúnebre luto?
Así rasgada con horrible estruendo.
Pasa fugaz la nube veraniega
Entre granizo y rayos descendiendo;
Y ni una planta generosa riega;
Que al caer se disipa, no dejando
Vestigio de su tránsito en la vega.
Mas ¡cómo ciega al Hombre el vicio infando!
¡Cuántos la arrastran, ay! más ponderosa
La conyugal cadena desdeñando!
Arruina a Damis Lesbia, la Raposa,
Inmunda meretriz; y Damis fiero
Desprecia a Laura linda y virtuosa.
No quiere que al olor de su dinero
Algún pariente acuda; y el pazguato
Pariente viene a ser del pueblo entero.
Mucho cacarear su celibato;
Y obedece la ley de una buscona
Que ayer fue propiedad de un maragato.
Su corazón le ofrece la bribona;
Pero ¿qué corazón ni qué embeleco
Si ni aun manda absoluto en la persona?
Mírale al tonto pasear tan hueco
En soberbio landó con su manceba,
Que le burla después como a un muñeco.
¡Mira cuál le engatusa la hija de Eva,
Y cuán cara le vende su conquista!
¡Pobre caudal! El diablo se lo lleva.
¿Dónde hay repleto cofre que resista
Tanto gastar en fonda y coliseo
Y peluquero y tiendas y modista?
Cual si fuese la hacienda de un hebreo,
La tía de alquiler, el falso primo,
Todos entran a parte en el saqueo.
Así a la viña de su fruto opimo,
Lindera del camino, se despoja,
Si al paso cada cual corta un racimo.
¿Y a quién apiada luego su congoja
Si reducida su fortuna a cero
La ingrata Lesbia del umbral le arroja?
¿Quién no se ha de reír del majadero,
Del bagaje mayor que de este modo
Su juventud consume y su dinero?
«¿No es fuerte cosa, desde el sucio lodo
Do yace hundido, me dirá fulano,
Que en todo has de culpar al hombre, en todo?
«¿A mí me llamas cínico y liviano,
Y bagaje mayor, ¡sangrienta injuria!
Y estéril monstruo del linaje humano?
»¿Y acaso es una Porcia, una Veturia,
O más bien una torpe Mesalina
Quien vende su beldad a mi lujuria?
»Tu lógica es por cierto peregrina.
Porque estoy arruinado ¿soy culpable?
¡Pues, qué! ¿No peca más la que me arruina.
»¿Querrás tal vez el título de amable
Ganar entre las damas abogando
Por la ramera inmunda y despreciable?
»Y con la vieja infame que el nefando
Lenocinio ejercita ¿por ventura
Serás también caritativo y blando?
»No fuera tal del hombre la locura
Si mercenaria la mujer no fuera.
Más bendiciones echaría el cura.
»Cierto que mueve a lástima Glicera
Linda y graciosa, sin hallar marido,
Consumir su galana primavera;
»Mas ¿qué mucho si un joven aturdido
A la adusta Glicera recatada
La fácil Araminta ha preferido?
»¿Quién no coge la poma sazonada
De rama dócil que su mano toca
Mejor que de alta copa enmarañada?
»¿Qué marinero con audacia loca
Cuando le brinda la amigable arena
Se va a estrellar en la erizada roca?
»¿Quién si la rubia miel puede sin pena
Gustar en libre mesa, quién la busca
expensas de algún ojo en la colmena?
»¡Vate mordaz! ¿Qué vértigo te ofusca?
Contra tu mismo sexo ¿quién te mueve
A escribir una sátira tan brusca?
»Eso faltaba a la Mujer aleve
Para colmar su orgullo. ¡Ah! quien la apoya
Caiga en sus lazos; sus engaños pruebe.
»Acuérdate de Elena. ¡Linda joya!
Ella fue de su patria horror y estrago;
Ella ardió los alcázares de Troya.
»Fíate, necio, de amoroso halago;
Patrocina y elogia a las mujeres;
Temprano o tarde te darán el pago.
»Dones lleva a la diosa de Citeres;
Leda con una mano los recibe,
Y con otra envenena tus placeres.
»¡Dichoso quien a tiempo se apercibe
Contra el sexo falaz y más dichoso
Quien sin amor y sin mujeres vive!»
¿Has dicho? Óyeme ahora; que celoso
A mi defensa vuelvo y a mi ataque,
Homenaje debido al sexo hermoso.
Quizá ya el triunfo cantarás muy jaque;
Mas basta a evaporar tu vanagloria,
No digo yo, cualquiera badulaque.
¿Qué vale recordar la añeja historia
De la hermosa Tindárida funesta?
Sólo pruebas con eso tu memoria.
Citar mujeres mil poco me cuesta
De castidad y de valor modelo;
Mas no es del caso erudición molesta.
Ni cubre mi razón tan denso velo
Que a todas las disculpe. ¡A buen seguro!
Muchas son el oprobio de su suelo.
Mas para alguna que rompiendo el muro
De la austera opinión al torpe crimen
Guiar se deje por conato impuro,
¡Cuántas el hambre déspota redimen
Con su indefenso honor! ¡Cuántas, ay! Cuántas
de artera seducción víctimas gimen!
Censor injusto que de ver te espantas
De Isaura la flaqueza, ¿acaso ignoras
Que el lloro de Damón bañó sus plantas?
Las palabras recuerda engañadoras
Que insidiaron su cándida inocencia,
Las elocuentes cartas seductoras.
Viérasle de su amor en la demencia
Jurar por el divino firmamento
Consagrarla por siempre su existencia.
Viérasle cuán solícito y atento
Sus más leves caprichos prevenía,
Y así velaba su traidor intento,
Y gimiendo a su lado noche y día
Cuán rendido ensalzaba su hermosura,
Su ingenio, su donaire y bizarría.
Así entre gayas flores y verdura
Se oculta el áspid y en manjar sabroso
La ponzoña vertió mano perjura.
No de otra forma el piélago espumoso
Con mansas olas el fatal bajío
Al marinero cubre cauteloso.
¡Ah! ¿Qué no inventa el corruptor impío
Hasta que el triunfo bárbaro asegura,
Que olvida luego con cruel desvío?
Ora baña su rostro de dulzura,
Diestro camaleón; ora abismado
En el dolor lo finge y la amargura.
Viérasle, en fin ante el objeto amado
Con mentido furor el hierro agudo
Convertir a su seno depravado.
Débil Mujer, en el combate rudo
Do a par de la natura el hombre lidia,
¿Qué Palas te defiende con su escudo?
Nutrida en la ignorancia, en la desidia,
Y tierna más que el Hombre y amorosa,
¿No ha de vencer del Hombre la perfidia?
Así en torpe ramera escandalosa
La seducción convierte a quien sin ella
Tierna madre sería y fiel esposa.
Así, Clori infeliz, tu frente bella
Do celestial pudor resplandecía
Marchita el vicio y la ignominia sella.
Aquella que en inmunda mercancía
Torna el amor, decrépita rufiana,
Aún llora de un amante la falsía.
Nunca la hubieran en su edad lozana
Con pérfidas lisonjas seducido;
Y ahora sería respetable anciana.
¡Ay! después que una mísera ha perdido
La buena fama, su mayor tesoro,
¿Qué asombro si el pudor lanza al olvido?
Sin apiadarse de su ardiente lloro
Hoy lenguaz la deshonra el embustero
Que ayer la repetía: yo te adoro.
«De la virtud, respondes, al sendero
Puede tornar. Si el Hombre se lo niega,
Dios le dará el perdón, menos severo.»
¡Saludable moral más que a la vega
El fecundo rocío!, aunque en la boca
De un botarate lúbrico no pega.
Mas tu ejemplo al desorden la provoca.
¿Y por qué llamas hoy crimen horrible
Lo que llamaste ayer una bicoca?
La que ayer, a tus lágrimas sensible,
De gracia fue raudal y de delicias
¿Infame ha de ser hoy y aborrecible?
Hoy no vendiera Lola sus caricias
Si no la despreciase el insolente,
Que robó a su hermosura las primicias.
Y no es menos ludibrio de la gente
La que al vicio aprendido se abandona
Que aquella que lo llora y se arrepiente.
¿Qué digo? Despreciada se arrincona
La que siente pesar de su flaqueza,
A la relapsa la opulencia abona.
Perdió a Dorila su gentil belleza.
Pues otro bien no tiene, ¿será extraño
Que con ella conjure la pobreza?
Ya me replicas tétrico y huraño
Que eso de traficar con la hermosura
Causa a la sociedad inmenso daño.
Sí; mas viviendo mísera y oscura
¿Por qué a la sociedad ser inmolada,
Que la arroja de sí como basura?
Ni premio espera la mujer honrada,
Que entre los hombres vive como ilota,
Ni socorro y piedad la descarriada.
A tu lengua mordaz el filo embota,
Pues, si no seductor, cómplice fuiste,
Y no la imprimas indeleble nota.
El poder con que el hado te reviste
Templa tú con la plácida indulgencia;
Y harto será si tu poder resiste.
Si el saber y el valor fueron tu herencia,
De la Mujer son dotes la ternura,
El candor, la piedad y la paciencia.
No ve el rostro a la negra desventura
El que de una mujer amado vive
Que de sus males temple la amargura.
La Mujer en su seno te recibe,
Y a tu labio infantil el pecho ofrece
Do el almo néctar sin descanso libe.
No la aurora tan próvida amanece,
No a serenar el hórrido nublado
Tan halagüeño el iris aparece,
Cual su labio amoroso y regalado
Sonriendo saluda al caro dueño
Cuando a sus lares torna fatigado.
Ella, a olvidar el enconado ceño
De su estrella enemiga, le previene
La limpia mesa y el tranquilo sueño.
El cielo dio a su acento que resuene
Grato y consolador, y que a tu ira,
Hombre feroz, los ímpetus enfrene.
La Mujer con el mísero suspira,
Y mano tiende al pobre bienhechora
Como el Hombre impasible la retira.
Su mirar enternece y enamora,
Y su sonrisa el alma lisonjea
Como las auras al dosel de Flora.
Mientras el Hombre bárbaro pelea;
Mientras de acero la discordia insana
Arma su diestra o de encendida tea;
Sobria, dulce, benéfica y humana,
Paz amorosa la Mujer ansía,
Fuente de dichas que incesante mana.
Y en los altares fervorosa y pía,
Cuando el Hombre los
huye pervertido,
Preces al Alto por el Hombre
envía.
Ni, bien que débil gima y abatido,
Al eco de la patria, de la gloria
El sexo del amor cierra su oído.
¡Cuántas ganaron inmortal memoria
En los campos de Marte y a su frente
Ciñeron el laurel de la victoria!
Ni labio luminoso y elocuente
A la Mujer negó Naturaleza,
Y claro ingenio y fantasía ardiente.
No es patrimonio suyo la rudeza,
Como pretende el Hombre; que
el talento
Bien se sabe hermanar con la belleza.
Mas no ya a la Mujer como portento
De gracia y de virtud el Hombre
estime:
Sólo su compasión mover intento.
Duélete, sí, de la Mujer que gime,
Por nacer menos fuerte, condenada
A adular al tirano que la oprime.
Aún por el mismo amor atormentada,
En tutela infeliz desde la cuna
Vivir la mira hasta la tumba helada;
Y en soledad austera la importuna
Existencia arrastrar; y al hombre avaro
Los favores ceder de la fortuna.
Cual rota nave, si luciente faro
El puerto no le enseña en noche umbrosa,
La cuitada perece sin tu amparo.
Contempla que madrastra rigorosa
Le envía en cada gozo mil dolores
Natura, para ti madre amorosa.
Contempla en fin los negros sinsabores
Que por tu causa sin cesar padece,
Y si la has de ultrajar no la enamores.
Basta; que ya mi sátira te escuece.
Si en vano corregirte me prometo,
Confiésame a lo menos que merece
Más amor la Mujer y más respeto.

Tejedor
cocinero

granadero!!! 

hombre

hombre

conquista!

Hombre

Hombre

Hombre

Hombre",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Triste_Avecilla_Que_Te_Vas_Quejando,"Triste avecilla que te vas quejando
por feos ramos y por turbias fuentes,
pues que no son mis males diferentes,
vente agora aquí do estoy llorando.
Verásme de pesar desesperando,
de placer apartado y de las gentes,
después que aquellos ojos son ausentes,
por quien vivo muriendo y sospirando.
Tú lloras tu soledad y yo la mía:
consolémonos los dos pues que tenemos
una mesma razón de estar muriendo.
Y aquí, desamparados de alegría,
por aquestos desiertos andaremos
en llantos tristes contino gimiendo.",es
"Carranza,Eduardo",<XXI,Elegía_Suspirante,"El amor enlazaba nuestros pasos, ¿recuerdas?
Hacia mi corazón con indolente gracia
caía tu cabeza, ¿recuerdas?, como cae
sobre el hombro del viento una rama de acacia.
Nos tendía sus brazos desnudos el aroma
de las frutas; tu alma se iba y regresaba
como si por instantes entreabriera los párpados.
Entre los dos estaba como un cuento el silencio.
Balbuceaba el agua lo que los dos callábamos.
la sombra de las hojas pasaba por tu rostro,
como suele el silencio pasar entre la música.
Desleía la tarde su pétalo en tus ojos.
Tu corazón se ha ido, ahora, con la fuente.
El viento habrá borrado los pasos en la arena,
borrado habrá el olvido mi huella por tu frente,
como borra el crepúsculo la luz con que te escribo.",es
"Marzal,Carlos",<XXI,Sangre_Joven,"Quiero tu sangre joven, que es querer
todo lo que la vida aún no ha podido hacerte.
De lo que me alimento
es de esa inútil sangre esperanzada,
de cuanto sé que ignoras hasta hoy,
y que más nos valdría que no supieses nunca.
De esa manera, por obra de tu sangre,
creo en lo que no creo, y olvido lo que sé
que te ha de suceder. Quiero esa risa
que aún no ha tenido tiempo de hacerse prudente,
de pensarse dos veces si reír
es celebrar el mundo o lamentar su estado.
Envidio el que no hayas vendido
ninguna alma al diablo, y que bailes con él
a la luz de la luna, a veces, sin conciencia.
Juego contigo, porque no sabes las reglas,
ni siquiera las de tu propio juego,
y mientras las aprendes
soy el que ya no soy desde ya no sé cuándo.
Quiero la impunidad con que te entregas
a la tarea de vivir la vida,
sin paz, sin horizonte, sin infierno,
que son el argumento de las vidas ajenas.
Viéndote hacerlo, se diría
que desconozco todo lo que conozco.
Así es tu sangre.
                 Ya sabes lo que busco.
Qué tristeza que el tiempo, o yo, o tú misma
tengamos que matar, en ti, toda tu sangre.

Así es tu sangre.
                 Ya sabes lo que busco.
Qué tristeza que el tiempo, o yo, o tú misma
tengamos que matar, en ti, toda tu sangre.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,¿Orientarse?_La_Paloma,"¿Orientarse? La paloma
sube al cielo cuando quiere
tomar rumbo; el horizonte
todo otea, y de repente,
recto y firme y bien seguro,
como un dardo, el vuelo emprende.
¿Orientarse? La gallina
presa al suelo, de ala inerte,
del corral en que naciera
poco o nada el paso mueve,
picotea en tierra el grano
y en la percha el sueño prende,
y así sin pena ni gloria
nace, crece, cría y muere.
¿Orientarse? Desde el cielo
se descubre, claro, oriente;
y entre breñas y malezas
su luz divina se pierde.
Si queremos orientarnos
cara al Sol, que al alma enciende,
levantemos nuestro vuelo
dejando al grano perderse
de vista, mientras buscamos
envueltos en luz, oriente.
Y cuando allá desde el cielo
nuestro rincón como leve
mota se funda en la vasta
redondez que se nos muestre
flotando en el cielo mismo
que la ciñe y la sostiene,
columbraremos la cuna
del Sol del alma, encenderse.",es
"Darío,Rubén",<XXI,Cantaré_La_Paz_Sobre_Todo,"Cantaré la paz sobre todo.
Huya el demonio perverso,
huya el demonio beodo
que incendia en mal el universo;
desaparezcan las furias
que con sangre de los ejércitos
empurpuraron las centurias;
que no más rujan los tigres
marciales sino de alegría,
y que a la paz se alce un templo
como aquel que dando un ejemplo
insigne Augusto romano
ordenara elevar un día.
El industrioso ciudadano
el ramo de olivo venere;
que tenga sus armas listas,
no para inhumanas conquistas,
mas para defender su tierra
donde por la patria se muere.
¡Guerra, pues, tan sólo a la guerra!
Paz, para que el pensamiento
domine el globo, y vaya luego,
cual bíblico carro de fuego,
de firmamento en firmamento.
¡Paz para los creadores,
descubridores, inventores,
rebuscadores de verdad;
paz a los poetas de Dios,
paz a los activos y a los
hombres de buena voluntad!
En paz la hora renaciente,
continua y poliformemente,
el movimiento y no la inercia,
legiones dueñas de sus actos,
gente que osa, que comercia,
multiplica los artefactos,
combate la escasez, la negra
miseria y pasa sus revistas
a las usinas y talleres;
y sus horas áureas alegra
con la invención de los artistas
y la beldad de las mujeres.
¿A qué los crueles filósofos?
¿A qué los falsos crisóstomos
de la inquina y de la blasfemia?
¡Al pueblo que busca ideal
ofrezca una nueva academia
sus enseñanzas contra el mal,
su filosofía de luz;
que no más el odio emponzoñe,
y un ramaje de paz retoñe
del madero de la Cruz!",es
"Parra_Pozuelo,Manuel",XXI,Tan_Sólo_En_La_Igualdad,"El animal dominio, la posesión total.
Escrito desde siempre, angelical criatura,
casi diosa, aunque encerrada, oculta,
inspiradora de pasión flamígera,
mas, siendo tan sublime, frígida como un hielo,
que no arderá jamás , aunque ella inflame
la palpitante carne que la anhela.
Femenina sección, y vengan golpes
para que nunca olvide que es un ángel,
que no ha de hablar y, si mira, ha de hacerlo
tras enlazados dedos, igual que celosía
que no permita ver donde ha puesto sus ojos.
Cuando se rompe el velo y surge el rostro
de aquella que ocultó lo que ella era
al que la amó y la quiso cuando callada estuvo,
estállale la imagen, se aborrasca,
y no sabe qué hacer, ni cómo hacerlo
y entonces se subleva ante el prodigio,
y, ebrio de confusión, refugiase en las sombras
y da muerte al amor, y se hace todo oscuro.
Para que la ignominia no derrote al amor
no sirven las palabras, solo la sangre puede,
en la igualdad, amar y ser amada.
   LEMA : ESPERANZA",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Todos_Los_Animales_Le_Tienen_Miedo_Al_Fuego,"Todos los animales le tienen miedo al fuego.
Sin embargo,
debe haber algo,
algo que se da el lujo
de ser materia,
tiempo,
movimiento,
para que el fuego diga: yo me llamo...
Es que el fuego
no ha existido nunca...
El fuego existe ahora.
Viejo bonzo,
ayer te sepultamos autocarbonizado,
y hoy me encuentro contigo deshollinando el día.",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,Muchacha_Imperfecta_Busca_Hombre_Imperfecto,"Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto
de 32, exige lectura
de Ovidio, ofrece: a) dos pechos de paloma,
b) toda su piel liviana
para los besos, c) mirada
verde para desafiar el infortunio
de las tormentas;
    no va a las casas
ni tiene teléfono, acepta
imantación por pensamiento. No es Venus;
tiene la voracidad de Venus.",es
"Sabido_Sánchez,Fernando",XXI,No_Llores_Cuando_Los_Malditos,"No llores cuando los malditos
Dancen sobre la tumba de tu libertad
Hazles creer que el ataúd está vacío",es
"Machado,Antonio",<XXI,Hoy_Es_Siempre_Todavía,Hoy es siempre todavía.,es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Me_Miro_Triste_Las_Manos,"Me miro triste las manos
después,
cuando escribo en medio
de la noche… (¡qué misterio!).
Me miro mi pobre mano,
estrella con cinco dedos,
estrella con cinco picos
estrella sin firmamento.
Y me parece mentira
que mi mano escriba versos.",es
"Quesada_y_Loynaz,C._de",XXI,Prohibido_Soñar_A_Corazón_Abierto,"Prohibido soñar a corazón abierto.
Peligro: rondan ladrones sueltos,
ocultos ladrones con o sin antifaz puesto.
Rondan día y noche los claros sueños,
oscureciendo con sombras,
lo imaginable bello.
Aunque sean sólo eso, sueños.
Prohibido llorar.
Las lágrimas debilitan, agotan,
la fuente, el caudal,
de amor que ignorado dentro brota.
Esas perlas que adornan de cuando en cuando,
tu cara,
guárdalas muy dentro,
allí donde esté tú alma.",es
"Barba_Jacob,Porfirio",<XXI,Yo_No_Sabía_Que_El_Azul_Mañana,"Yo no sabía que el azul mañana
es vago espectro del brumoso ayer;
que agitado por soplos de centurias
el corazón anhela arder, arder.
Siento su influjo y su latencia, y cuándo
quiere sus luminarias entender.
      Pero la vida está llamando,
      y ya no es hora de aprender.
Yo sabía que tu sol, ternura,
da al cielo de los niños rosicler,
y que, bajo el laurel, el héroe rudo
algo de niño tiene que tener.
¡Oh, quién pudiera de niñez temblando,
a un alba de inocencia renacer!
      Pero la vida está pasando
      y ya no es hora de aprender.
Yo sabía que la paz profunda
del afecto, los lirios del placer,
la magnolia de luz de la energía,
lleva en su blando seno la mujer.
Mi sien rendida en este seno blando,
un hombre de verdad quisiera ser…
      Pero la vida está acabando,
      y ya no es hora de aprender.",es
"Nervo,Amado",<XXI,"Si_Una_Espina_Me_Hiere,_Me_Aparto_De_La_Espina","¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina,
hacia más puro ambiente de amor y caridad.
¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,
se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,
se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!",es
"Villamediana,Conde_de",<XXI,Éste_Que_En_La_Fortuna_Más_Subida,"Éste que en la fortuna más subida
no cupo en sí, ni cupo en él su suerte,
viviendo pareció digno de muerte,
muriendo pareció digno de vida.
¡Oh Providencia nunca comprendida,
auxilio superior, aviso fuerte:
el humo en que el aplauso se convierte
hace la misma afrenta esclarecida!
Purificó el cuchillo los perfectos
medios que religión celante ordena
para ascender a la mayor victoria,
y trocando las causas sus efectos,
si glorias le conducen a la pena,
penas le restituyen a la Gloria.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,La_Voz_A_Ti_Debida_(Versos_1855_A_1883),"Entre tu verdad más honda
y yo
me pones siempre tus besos.
La presiento, cerca ya,
la deseo, no la alcanzo;
cuando estoy más cerca de ella
me cierras el paso tú,
te me ofreces en los labios.
Y ya no voy más allá.
Triunfas. Olvido, besando,
tu secreto encastillado.
Y me truecas el afán
de seguir más hacia ti,
en deseo
de que no me dejes ir
y me beses.
             Ten cuidado.
Te vas a vender, así.
Porque un día el beso tuyo,
de tan lejos, de tan hondo
te va a nacer,
que lo que estás escondiendo
detrás de él
te salte todo a los labios.
Y lo que tú me negabas
—alma delgada y esquiva—
se me entregue, me lo des
sin querer
donde querías negármelo.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,La_Joven_Madre_Está_Cansada,"La joven madre está cansada
y tú le tomas el niño de los brazos.
Calle arriba
hemos echado a andar. ¡Qué hermosa,
con un niño y sin prisa!
¡Qué hermosa estás, qué hermosa,
con el niño abrazado a tu cuello!
¡qué hermosa de lo grave que vas, de lo anunciada,
de lo sembrada en el presentimiento!
Llegamos.
La joven madre recobra su niño.
Te has quedado sin hijo en la palabra.
Te vas. Y quedo solo;
solo, porque el que estaba conmigo era tan niño
que lo dejé en tus manos y lo dormí en tus ojos.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Silencio_Cerca_De_Una_Piedra_Antigua,"Estoy aquí, sentada, con todas mis palabras
como con una cesta de fruta verde, intactas.
Los fragmentos
de mil dioses antiguos derribados
se buscan por mi sangre, se aprisionan, queriendo
recomponer su estatua.
De las bocas destruidas
quiere subir hasta mi boca un canto,
un olor de resinas quemadas, algún gesto
de misteriosa roca trabajada.
Pero soy el olvido, la traición,
el caracol que no guardó del mar
ni el eco de la más pequeña ola.
Y no miro los templos sumergidos;
sólo miro los árboles que encima de las ruinas
mueven su vasta sombra, muerden con dientes ácidos
el viento cuando pasa.
Y los signos se cierran bajo mis ojos como
la flor bajo los dedos torpísimos de un ciego.
Pero yo sé: detrás
de mi cuerpo otro cuerpo se agazapa,
y alrededor de mí muchas respiraciones
cruzan furtivamente
como los animales nocturnos en la selva.
Yo sé, en algún lugar,
lo mismo
que en el desierto cactus,
un constelado corazón de espinas
está aguardando un hombre como el cactus la lluvia.
Pero yo no conozco más que ciertas palabras
en el idioma o lápida
bajo el que sepultaron vivo a mi antepasado.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Relato_De_Proclo,"Después que escanciáramos el vaso postrimero
—metidos ya en la simaberroqueña—
nos dimos a decirles a Orión, a Fomalhaut, a Aldebarán,
nuestra congoja, y a Proción y al divino Boyero:
no sonreían, no sonreían, sino que se hermanaban con
nuestra ánima pequeña,
no se mofaban de nuestro diminuto afán
Muy más allá del mundo de los astros
queda el país difuso de los sueños;
muy más allá del campo de los sueños
el reino está —brumoso y coruscante—
de la locura, que en sus brazos muelles
todo el amor ilímite atesora.
Después de que vaciáramos el último jarro de vino
—inmersos en la espelunca berroqueña—
nos dimos a vagar bajo del tenso,
vientre maduro de la noche, —áureo vientre y endrino:
ya nos cantaba su canción zahareña,
sensual, sexual, la noche, perfumada de jazmín y de incienso.
Canción epitalámica, imbuida
en un ambiente tibio de calígine:
infusa de la música felposa
que integra el sortilégico Nirvana;
canción de éxtasis denso, que resume
y acendra —entre sus filtros— la ventura.
Después de que vaciáramos el último vaso de vino
—inmersos en la espelunca berroqueña—
nos dimos a soñar bajo del rútilo,
combo, odorante vientre diamantino
de la noche cenceña:
para la Virgen Noche,
para la noche virgen, no es siempre el hombre mútilo?
Muy más allá del túrpido deseo
queda el país del sueño insaturable;
más allá del deseo incoercible
queda el país joyoso y frío y cáustico
de la locura, que ensus brazos férreos
todo el amor sin lindes atesora.
Después que escanciáramos el vaso postrimero
—metidos ya en la simaberroqueña—
nos dimos a narrarles a las constelaciones
nuestra congoja, y al matutino lucero...:
no sonreían, no sonreían de nuestra ánima pequeña,
no se mofaban de nuestras infinitesimales desolaciones...
Y más allá de los rútilos Orbes
queda el país transido de los sueños;
y más allá del yermo de los sueños
se asienta la región ebria y radiante
de la locura, que en sus brazos róseos
todo el amor ilímite atesora...",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Honda_Amistad,"En la amistad de México he vivido.
Él es mi cotidiano compañero.
Yo le voy a esperar junto al vivero
con hondo aguaje y floripondio erguido.
Pregúntole por cabras de su ejido;
por su milpa rural y su sombrero;
por sus ángeles tristes y el austero
vivir de nada y el jacal florido.
Y él se sienta conmigo en los rincones
humildes a comer las cosas tiernas
que producen los áridos terrones,
y me brinda amistad en sus cisternas
de cerámica gris y en sus fogones,
que lanzan al arder sombras eternas.",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,En_Esta_Breve_Tabla,"En esta breve tabla,
discípulo de Apeles,
cual yo te la pintare,
retrátame mi ausente.
Retratada cual sale
al punto que amanece
tras unos corderillos
al valle a entretenerse.
Suelto el trenzado de oro,
y al céfiro, que leve
volando licencioso
le ondea y le revuelve.
Encima una guirnalda,
que sus tranquilas sienes
de púrpura matice
con rosas y claveles.
De do con aire hermoso
de majestad alegre
la tersa frente asome,
cual reluciente plata
salga la blanca frente.
Y para que le pongas
la gracia que ella tiene
la cándida azucena
darate olor y nieve.
Luego en las negras cejas
tu habilidad ordene
la majestad del arco
que nace cuando llueve:
Y al traidor Cupidillo
podrás también ponerme,
que en medio esté asentado
y el arco a todos fleche.
Los ojos de paloma
que a su pichón se vuelve
rendida ya de amores,
y un beso le promete;
Las niñas haz de llama
que bullan y se alegren,
y a Amor que como un niño
jugando en torno vuele.
Después para que apague
los fuegos que el enciende, 
la nariz proporciona
tornátil y de nieve.
Y luego entre los labios
deshoja mil claveles,
que nunca puedes darle
la púrpura que tienen.
Su boca... pero aguarda,
primero van los dientes
de aljófares menudos, 
que unidos no discrepen:
Y dentro has de pintarme
cuando la lengua mueve
como un panal que afuera
destile hibleas mieles.
Las Gracias como abejas,
que con susurro leve
volando en el verano
en torno van y vienen.
Y al lado de las mejillas
dos rosas, como suelen
quedar cuando sus perlas
el alba en ellas llueve.
Cargando todo aquesto
con proporción decente
sobre el nevado cuello,
que mil corales cerquen.
Los hombros de él se aparten,
y en el hoyuelo empiece
el relevado pecho
tan albo que embelese.
Con dos bullentes pomas,
cual deliciosas fuentes
del néctar regalado
de la mansión celeste.
La airosa vestidura
de púrpura esplendente,
las puntas arrastrando
que el campo reflorecen.
Encima un bien rizado
pellico, y que le cuelgues
mil trenzas de oro y seda
que su opulencia ostenten.
Pero ¡ay! déjalo, amigo,
que tú pintar no puedes
tan celestial sujeto,
por mucho que te esmeres.
Y yo a sus brazos corro,
donde el Amor me ofrece
el premio de mis ansias,
y el colmo de sus bienes.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Viernes_Santo,"La cruz yace sobre el polvo. Duerme el templo. En los altares
ya los coros abatidos de las vírgenes no cantan.
Secos cirios, arropados en las sombras tutelares,
con nostalgias luminosas, de las sombras se levantan.
En el órgano —ese duro roncador empedernido—
duerme el cántico los sueños de sus rústicos ensalmos;
y se escucha que resuenan en el fondo del oído
los gorjeos de las notas postrimeras de los salmos.
El espíritu escapándose en el verbo que aletea,
va girando por las nubes esperando que se le abra
el gran pórtico dorado del alcázar de la Idea,
donde el pie del Padre Eterno canta gloria a la Palabra.
La neurótica creyente, en fantástica ternura,
murmurando sus cortadas oraciones, se arrodilla;
y en sus labios perfumados con olores de mistura,
todo llora, todo gime, todo tiembla, todo brilla...
A través del casto velo de las gotas de su llanto,
ella observa el lienzo oscuro que hacia un lado se divisa:
Satanás alza los cuernos a los pies del ángel santo,
con la boca dilatada por estúpida sonrisa.
¡Oh qué pánico! ¡oh qué frío va corriendo por las venas!
¡oh qué vértigo de sombras! ¡oh qué golpes de locura!
La neurótica creyente que en su Dios pensaba apenas,
como ha visto al diablo salta y en sus rezos se apresura.
Ella ha visto que un fantasma gira en torno de las luces;
y teñida con los tintes inflamados de la rosa,
atrepella sus palabras, con los dedos hace cruces
y va hundiéndose en las nieblas de la iglesia silenciosa.
Todo calla. La campana de las torres yace muda;
y sus cantos, que ayer mismo fueron gloria, hoy fuesen mengua
taciturna con sus sueños melancólicos de viuda,
bamboléase en las sombras, amarrada de la lengua...
Mas en medio del silencio filosófico y profundo,
se levanta el señor cura; y espaciando la mirada,
con la idea en los abismos, con las plantas en el mundo,
sube a lo alto del Gran Todo, baja al fondo de la Nada.
Mueve ideas, cambia rumbos; mueve frases, cambia giros;
y, a los lóbregos pasando de los tonos más serenos,
va soltando las palabras como lánguidos suspiros,
como besos, como quejas, como gritos, como truenos...",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Nací_En_La_Calle_Pobreza,"Nací en la Calle Pobreza
esquina con Injusticia
mis padres fueron Dignidad
y Mañana Tal Vez
siempre a la puerta del palacio
de la señora Rectitud
desde muy joven aprendí
a comer aire
y a apreciar lo Invisible
en la escuela de la Privación
Un día de lluvia
porque estaba allí
mojé mi puñal
en el pecho de un general
y pasé veinte años
en la casa de la Realidad
ahora soy libre
para correr las calles
de Nuestra Señora la Ciudad
acompañado de Desgracia y Vejez",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,Como_Un_Viejo_Chupando_Un_Limón_Seco,"Como un viejo chupando un limón seco
así es el acto poético.
El caballo con su espada
divide la vida en dos:
a un lado el placer sin nada
y al otro, como una mujer vencida
la vida que despide mal olor.",es
"Biosca,Julio",XXI,Quisiera_Construirte_Un_Hogar,"Quisiera construirte un hogar
una casa tranquila y dulce
para que volaran nuestras almas
al caer la tarde...
como blancas gaviotas ¡blancas!
hacia el azul de los montes
y el gris de las montañas
Porque tú ya no estás
y está la leña del hogar apagada
y tristes los campos del alma
¡ahora!...
cuánto daría por abrazarte
y llorar contigo... a solas",es
"Gelman,Juan",<XXI,Mirando_En_Viejas_Fotos_Mi_Rostro_En_Que_No_Estás,"Mirando en viejas fotos mi rostro en que no estás,
la mejilla en que estás como dolor, olvido,
pienso qué harán en China ahora
con tanta tristeza como se me caía,
o crecerá como otro otoño humano
lleno de oros, de dulzura,
con un fuego en el medio como tu nombre, o sea
crepitarás entre los lotos de Hangchaw bajo
setiembre
como cuando encontré la justicia en el mundo
y era como tu rostro,
mejor dicho: te amo.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Salí_De_La_Última_Función_A_Las_Calles_Vacías._El_Esqueleto,"Salí de la última función a las calles vacías. El esqueleto
pasó junto a mí, temblando, colgado del asta
de un camión de basura. Grandes gorros amarillos
ocultaban el rostro de los basureros, aun así creí
reconocerlo:
un viejo amigo. ¡Aquí estamos!, me dije a mí mismo
unas doscientas veces,
hasta que el camión desapareció en una esquina.

No tenía adonde ir. Durante mucho tiempo
vagué por los alrededores del cine
buscando una cafetería, un bar abierto.
Todo estaba cerrado, puertas y contraventanas, pero
lo más curioso era que los edificios parecían vacíos, como
si la gente ya no viviera allí. No tenía nada que hacer
salvo dar vueltas y recordar
pero incluso la memoria comenzó a fallarme.

Me vi a mí mismo como «El Último Salvaje»
montado en
una motocicleta blanca, recorriendo los caminos
de Baja California. A mi izquierda el mar, a mi derecha el mar
y en mi centro la caja llena de imágenes que paulatinamente
se iban desvaneciendo. ¿Al final la caja quedaría vacía?
¿Al final la moto se iría junto con las nubes?
¿Al final Baja California y «El Último
Salvaje» se fundirían
con el Universo, con la Nada?

Creí reconocerlo: debajo del gorro amarillo de basurero un amigo
de la juventud. Nunca quieto. Nunca demasiado tiempo en un solo
registro. De sus ojos oscuros decían los poetas: son como dos volantines
suspendidos sobre la ciudad. Sin duda el más valiente. Y sus ojos
como dos volantines negros en la noche negra. Colgado
del asta del camión el esqueleto bailaba con la letra de nuestra
juventud. El esqueleto bailaba con los volantines y con las sombras.

Las calles estaban vacías. Tenía frío y en mi cerebro se sucedían
las escenas de «El Último Salvaje». Una película de acción, con trampa:
las cosas sólo ocurrían aparentemente. En el fondo: un valle quieto,
petrificado, a salvo del viento y de la historia. Las motos, el fuego
de las ametralladoras, los sabotajes, los 300 terroristas muertos, en realidad
estaban hechos de una sustancia más leve que los sueños. Resplandor
visto y no visto. Ojo visto y no visto. Hasta que la pantalla
volvió al blanco, y salí a la calle.

Los alrededores del cine, los edificios, los árboles, los buzones de correo,
las bocas del alcantarillado, todo parecía más grande que antes
de ver la película. Los artesonados eran como calles suspendidas en el aire.
¿Había salido. de una película de la fijeza y entrado en una ciudad
de gigantes. Por un momento creí que los volúmenes y las perspectivas
enloquecían. Una locura natural. Sin aristas. ¡Incluso mi ropa
había sido objeto de una mutación! Temblando, metí las manos
en los bolsillos de mi guerrera negra y eché a andar.

Seguí el rastro de los camiones de basura sin saber a ciencia cierta
qué esperaba encontrar. Todas las avenidas
desembocaban en un Estadio Olímpico de magnitudes colosales.
Un Estadio Olímpico dibujado en el vacío del universo.
Recordé noches sin estrellas, los ojos de una mexicana, un adolescente
con el torso desnudo y una navaja. Estoy en el lugar donde sólo
se ve con la punta de los dedos, pensé. Aquí no hay nadie.

Había ido a ver «El Último Salvaje» y al salir del cine
no tenía adonde ir. De alguna manera yo era
el personaje de la película y mi motocicleta negra me conducía
directamente hacia la destrucción. No más lunas rielando
sobre las vitrinas, no más camiones de basura, no más
desaparecidos. Había visto a la muerte copular con el
sueño
y ahora estaba seco.",es
"Diego,Gerardo",<XXI,Letrilla_De_La_Virgen_María_Esperando_La_Navidad,"Cuando venga, ay, yo no sé
con qué le envolveré yo,
       con qué.
Ay, dímelo tú, la luna,
cuando en tus brazos de hechizo
tomas al roble macizo
y le acunas en tu cuna.
Dímelo, que no lo sé,
con qué le tocaré yo,
       con qué.
Ay, dímelo tú, la brisa
que con tus besos tan leves
la hoja más alta remueves,
peinas la pluma más lisa.
Dímelo y no lo diré
con qué le besaré yo,
       con qué.
Y ahora que me acordaba,
Ángel del Señor, de ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: «he aquí la esclava».
Sí, dímelo, por tu fe,
con qué le abrazaré yo,
       con qué.
O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
       con qué.

Ay, dímelo tú, la luna,
cuando en tus brazos de hechizo
tomas al roble macizo
y le acunas en tu cuna.
Dímelo, que no lo sé,
con qué le tocaré yo,
       con qué.
Ay, dímelo tú, la brisa
que con tus besos tan leves
la hoja más alta remueves,
peinas la pluma más lisa.
Dímelo y no lo diré
con qué le besaré yo,
       con qué.
Y ahora que me acordaba,
Ángel del Señor, de ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: «he aquí la esclava».
Sí, dímelo, por tu fe,
con qué le abrazaré yo,
       con qué.
O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
       con qué.

Ay, dímelo tú, la brisa
que con tus besos tan leves
la hoja más alta remueves,
peinas la pluma más lisa.
Dímelo y no lo diré
con qué le besaré yo,
       con qué.
Y ahora que me acordaba,
Ángel del Señor, de ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: «he aquí la esclava».
Sí, dímelo, por tu fe,
con qué le abrazaré yo,
       con qué.
O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
       con qué.

Y ahora que me acordaba,
Ángel del Señor, de ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: «he aquí la esclava».
Sí, dímelo, por tu fe,
con qué le abrazaré yo,
       con qué.
O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
       con qué.

O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
       con qué.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Sigue_La_Muerte,"No digamos la palabra del canto,
cantemos. Alrededor de los huesos,
en los panteones, cantemos.
Al lado de los agonizantes,
de las parturientas, de los quebrados, de los presos,
de los trabajadores, cantemos.
Bailemos, bebamos, violemos.
Ronda del fuego, círculo de sombras,
con los brazos en alto, que la muerte llega.
Encerrados ahora en el ataúd del aire,
hijos de la locura, caminemos
en torno de los esqueletos.
Es blanda y dulce como una cama con mujer
Lloremos.
Cantemos: la muerte, la muerte, la muerte,
hija de puta, viene.
La tengo aquí, me sube, me agarra
por dentro.
Como un esperma contenido,
como un vino enfermo.
Por los ahorcados lloremos,
por los curas, por los limpiabotas,
por las ceras de los hospitales,
por los sin oficio y los cantantes.
Lloremos por mí,
el más feliz, ay, lloremos.
Lloremos un barril de lágrimas.
Con un montón de ojos lloremos.
Que el mundo sepa que lloramos aquí
por el amor crucificado y las vírgenes,
por nuestra hambre de Dios
(¡pequeño Dios el hombre!)
y por los riñones del domingo.
Lloremos llanto clásico, bailando,
riendo con la boca mojada de lágrimas.
Que el mundo sepa que sabemos ser trágicos.
Lloremos por el polvo
y por la muerte de la rosa en las manos de los mendigos.
Yo, el último, os invito
a bailar sobre el cráneo del tiempo.
¡De dos en dos los muertos!
Al tambor, a la Luna,
al compás del viento.
¡A cogerse las manos, sepultureros!
Gloria del hombre vivo:
¡espacio para el miedo
que va a bailar la danza que bailemos!

Tranca la tranca,
con la musiquilla del concierto
¡qué fácil es bailar remuerto!

¿Vamos a seguir con el cuento del canto y de la risa?
¡Ojos de sombra, corazón de ciego!
Pirámides de huesos se derrumban,
la madre hace los muertos.
Aremos los panteones y sembremos.
Trigo de muerto, pan de cada día,
en nuestra boca coja saliva.
(Moneda de los muertos sucia y salada,
en mi lengua hace de hostia petrificada).
Hay que ver florecer en los jardines
piernas y espaldas entre arroyos de orines.
Cráneos con sus helechos, dientes violetas,
margaritas en las caderas de los poetas.
Que en medio de este cante
el loco pájaro gigante,
aleluya en el ala del vuelo,
aleluya por el cielo.
¡De pie, esqueletos!
Tenemos las sonrisas por amuletos.
¡Entremos a la danza,
en las cuencas los ojos de la esperanza!

Hay que mirar los niños en la flor de la muerte floreciendo,
luz untada en los pétalos nocturnos de la muerte.
Hay que mirar los ojos de los ancianos
mansamente encendidos, ardiendo en el aceite
votivo de la muerte.
Hay que mirar los pechos de las vírgenes
delgados de leche
amamantando las crías de la muerte.
Hay que mirar, tocar, brazos y piernas,
bocas mejillas, vientres
deshaciéndose en el ácido de la muerte.
Novias y madres caen,
se derrumban hermanos silenciosamente
en el pozo de la muerte.
Ejército de ciegos,
uno tras otro, de repente,
metiendo el pie en el hoyo de la muerte.

Acude, sombra, al sitio en que la muerte
nos espera.
Asiste, llanto, visitante negro.
Agujas en los ojos, dedos en la garganta,
brazos de pesadumbre sofocando el pecho.
La desgracia ha barrido el lugar
y ha cercado el lamento.
Coros de ruinas organiza el viento.
Viudos pasan y huérfanos,
y mujeres sin hombre,
y madres arrancadas, con la raíz al aire,
y todos en silencio.
Asiste, hermano, padre,
ven conmigo, ternura de perro.
Mi amor sale como el sol diariamente.
Cortemos la fruta del árbol negro,
bebamos el agua del río negro,
respiremos el aire negro.
No pasa, no sucede, no hablar del tiempo.
Esto ha de ser, no sé, esto es el fuego
—no brasa, no llama, no ceniza—
fuego sin rostro, negro.
Deja que me arranquen uno a uno los dedos,
después la mano, el brazo,
que me arranquen el cuerpo,
que me busquen inútilmente negro.
Vamos, acude, llama, congrega
tu rebaño, muerte, tu pequeño
rebaño del día, enciérralo en tu puño,
aprisco de sueño.
Dejo en ti, madre nuestra,
en ti me dejo.
Gota perpetua,
bautizo verdadero,
en ti, inicial, final, estoy, me quedo.",es
"Vallejo,César",<XXI,Cual_Hieráticos_Bardos_Prisioneros,"Cual hieráticos bardos prisioneros,
los álamos de sangre se han dormido.
Rumian arias de yerba al sol caído,
las greyes de Belén en los oteros.
El anciano pastor, a los postreros
martirios de la luz, estremecido,
en sus pascuales ojos ha cogido
una casta manada de luceros.
Labrado en orfandad baja al instante
con rumores de entierro, al campo orante;
y se otoñan de sombra las esquilas.
Supervive el azul urdido en hierro,
y en él, amortajadas las pupilas,
traza su aullido pastoral un perro.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Esa_Fracción_De_Vida_Que_He_Perdido_Por_Ignorancia,"Esa fracción de vida que he perdido por ignorancia o
negligencia, ¿podía haber supuesto la felicidad? Y ese
libro en rigor nunca leído, ¿qué me ha negado?
Derivan las sospechas hacia el turbio confín de la ensenada y
busco el rumbo aquel tan libertario donde cada respuesta irradia un
nuevo cerco de preguntas. Taciturna gestión de las balizas que
me avisan ya tarde del peligro: sólo podrá escapar quien
logre ir acogiéndose a una platónica ignorancia. Al borde
de la cala, por la mar de Deyà, brota la flor versátil de
la anfetamina. Qué palabra inhumana la palabra certeza: lo que
aún desconozco constituye el único argumento de esta
historia. Amaina la resaca igual que la demencia mientras
inútilmente me rehúye el falso instigador de la
sabiduría tratando de impedir que lo desenmascare. Mi oficio es
esta forma de imponerle al recuerdo una distinta ambigüedad, este
soberbio modo de hacer más seductora una experiencia que
habrá quien considere deleznable: cuanto aquí dejo
escrito legitima eso otro que nunca escribiré.",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Romance_De_La_Niña_Cordobesa,"En su vecindad el tiempo
parece que no corriera,
pues el invierno es verano,
y el otoño, primavera:
Las noches se vuelven días,
los días no tienen fecha,
y cuando el sol se termina
parece que el sol empieza.
Sus ojos siempre lejanos
a pesar de su presencia
(porque miran de muy lejos
aunque miren de muy cerca)
son dos pájaros oscuros,
desterrados de la tierra:
Uno se llama nostalgia
y otro se llama tristeza.
Las mañanas y las tardes
de Córdoba son más bellas
que las del resto del mundo
porque las frente las sueña;
y las noches de los otros
(para mí no puede haberlas)
han aprendido su oficio
en la de su cabellera.
Su voz es como el arroyo
pensativo de la tierra,
que dulcifica el paisaje
por más huraño que sea,
pues aunque sus aguas dulces
van pensando en lo que piensan,
dejan como por descuido
una flor en cada piedra.
En mi vida he visto nada
como sus manos morenas
para alumbrar mi camino
con la luz de sus estrellas:
La derecha me señala
el rumbo de su cabeza.
Y el seguro derrotero
de su corazón la izquierda.
Su presencia es como el vino
que, junto a la chimenea,
toma el viajero cansado
para recobrar sus fuerzas,
mientras el viento y la lluvia
están llamando a la puerta,
como queriendo decirle
que en el camino lo esperan.
Quiero vivir en un mundo
maravilloso que tenga
su frente por horizonte
y sus ojos por fronteras,
sin más noches que la dulce
noche de su cabellera,
ni más estrella de plata
que las de sus manos buenas,
soñando mañana y tarde,
por única recompensa,
con el laurel de su nombre
para ceñir mi cabeza,
y dando todas las voces
musicales de la tierra
por una sola palabra
de la niña cordobesa.",es
"Barciela,Miguel",XXI,La_Muerte,"Certidumbre que crea incertidumbre,
Pensamiento que trata del olvido,
¿Muro infranqueable o puente a lo desconocido?,
¿Misterio irresoluble o cómoda costumbre?,
¿Suelo de angustia o de esperanza cumbre?,
¿Vahído postrero o potencial vagido?,
¿Realidad dura o sueño interrumpido?,
¿Verdad oscura o la que más deslumbre?
Esconde las respuestas tu silencio,
Que cualquier argumento más explícito,
En negros libros de formas oblongas.
De la pena a que a priori me sentencio
Sólo esto sé: que, cuando tú dispongas,
A tu llamada acudiré solícito.

¿Suelo de angustia o de esperanza cumbre?,
¿Vahído postrero o potencial vagido?,
¿Realidad dura o sueño interrumpido?,
¿Verdad oscura o la que más deslumbre?
Esconde las respuestas tu silencio,
Que cualquier argumento más explícito,
En negros libros de formas oblongas.
De la pena a que a priori me sentencio
Sólo esto sé: que, cuando tú dispongas,
A tu llamada acudiré solícito.

Esconde las respuestas tu silencio,
Que cualquier argumento más explícito,
En negros libros de formas oblongas.
De la pena a que a priori me sentencio
Sólo esto sé: que, cuando tú dispongas,
A tu llamada acudiré solícito.

De la pena a que a priori me sentencio
Sólo esto sé: que, cuando tú dispongas,
A tu llamada acudiré solícito.",es
"Feijoo,Marcos",XXI,Si_Vivir_La_Inmortalidad,"Si vivir la inmortalidad
es morir en vida,
si se ha de atormentar el tiempo
para convertirlo en eterno,
si sufrir es el precio a pagar
por la felicidad imperecedera,
volveré la espalda al paraíso,
viviré hasta cansarme de hacerlo
y moriré para siempre.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Luego_Llega_Su_Rostro_De_Mañana_Que_Huye,"Luego llega su rostro de mañana que huye.
Pero huye. No llega. Dibuja sus temblores.
Se queda del tamaño de la esencia. Se queda
donde debió quedarse la primera Primavera,
donde debió quedarse
aquel retozo limpio del agua con el día.
Los niños de aquel patio que juegan, no lo saben,
pero ya me enseñaron a hacer blanda la tarde;
tú vienes mientras tanto con tu rostro de agua,
tú tomas como el agua cualquier forma del hueco;
la lluvia me comprende, por eso viene a veces
a escribirme tu nombre con hilachas de fuga.
Si tal vez hablo un poco de mi manía, y cuento
que aquella simple gota que se cayó del párpado
tomó estatura grave, pues mirar se podía,
dentro de su caliente cristal que meditaba,
los gusanos pulidos de tus dedos de hembra,
tus moluscos que aún viven en el agua salada
de una gota que tiene de caída en la tierra
la edad del primer diente...
Pero,
si tal vez no hablo nada de mi manía, duerme,
que así estarás más cerca,
porque cuando me callo, es cuando estoy cantando,
Y cuando estoy cantando cometo siempre el crimen
de inventarles a los hombres las cosas que me duelen;
cometo siempre el crimen
de decir algo nuevo diciendo cosas viejas...
¡Sólo el dolor inventa!",es
"Manceda,Ana_María",XXI,Los_Locos_Pájaros_De_La_Noche,"Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa,
pero son estos locos pájaros
que deliran ante el eclipse de sol
desorientados,
responden al instinto de un sol escondido.
Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa
pero me llama el canto de las sirenas
que me esperan con lo más temido
el silencio.
Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa.
Pero creo acercarme al horizonte
y ahí, depositar mis esperanzas
sólo lo salpican mis lágrimas.
Hoy sé que por vagar en la noche
la noche no se vuelve hermosa.
Pero es mi viaje
no puedo enjaular a estos locos,
desorientados pájaros de la soledad,
ni evitar el canto de las sirenas
ni buscar el horizonte de la esperanza.
Es mi viaje.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_Xvii,"Perdido ando, señora, entre la gente,
sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida;
sin vos, porque no sois de mí servida;
sin mí, porque no estoy con vos presente;

sin ser, porque de vos estando ausente
no hay cosa que del ser no me despida;
sin Dios, porque mi alma a Dios olvida
por contemplar en vos continuamente;

sin vida, porque ya que haya vivido,
cien mil veces mejor morir me fuera
que no un dolor tan grave y tan extraño.

¡Que preso yo por vos, por vos herido,
y muerto yo por vos d'esta manera,
estéis tan descuidada de mi daño!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Manuelita,"Años, siglos, han pasado
Desde aquel fúnebre día
Que tu mano con la mía
Apreté desesperado.
Tu nombre y mi muerte escritos
En mi mano te enseñé,
Y enternecidos noté
Tus bellos ojos benditos.
Tu semblante angelical
Intensa fiebre inflamaba,
Mientras mis venas helaba
Hielo de angustia mortal.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Círculos_De_Soledad,"Círculos de soledad
dibujados por mi espera.
Girando sobre mis pies,
impaciente, arrastro y doblo
las puntas de mis miradas
sobre lo inútil perpetuo.
Sendero abrirá, llegando
a mi centro permanente;
radio de circunferencia,
minutero de reloj
señalando con sus huellas.
Y quedará en mí, o se irá
marcando nuevo caminos
perpendicular al otro,
en ángulo al de llegada:
gráfico cuarto de hora.
Impaciente espera larga.
Entero horizonte ciñe
la estatua de mi ansiedad:
faro en islote perdido,
monumento a la inquietud
en una plaza redonda.",es
"Heredia,José_María",<XXI,Estrella_De_La_Tarde_Silenciosa,"Estrella de la tarde silenciosa,
luz apacible y pura
de esperanza y amor, salud te digo.
En el mar de Occidente ya reposa
la vasta frente el sol, y tú en la altura
del firmamento solitaria reinas.
Ya la noche sombría
quiere tender en diamantado velo,
y con pálidas tiritas baña el suelo
la blanda luz del moribundo día.
¡Hora feliz y plácida, cuál bella!
Tú la presides, vespertina estrella.
Yo te amo, astro de paz. Siempre tu aspecto
en la callada soledad me inspira
de virtud y de amor meditaciones.
¡Qué delicioso afecto
excita en los sensibles corazones
la dulce y melancólica memoria
de su perdido bien y de su gloria!
Tú me la inspiras. ¡Cuántas, cuántas horas
viste brillar serenas
sobre mi faz en Cuba!... Al asomarse
tu disco puro y tímido en el cielo,
a mi tierno delirio daba rienda
en el centro del bosque embalsamado,
y por tu tibio resplandor guiado
buscaba en él mi solitaria senda.
Bajo la copa de la palma amiga,
trémula, bella en su temor, velada
con el mágico manto del misterio,
de mi alma la señora me aguardaba.
En sus ojos afables me reía 1
ingenuidad y amor: yo la estrechaba
a mi pecho encendido,
y mi rostro feliz al suyo unido,
su balsámico aliento respiraba.
¡Oh goces fugitivos
de placer inefable! ¡Quién pudiera
del tiempo detener la rueda fiera
sobre tales instantes!...
Yo la admiraba estático: a mi oído
muy más dulce que música sonaba
el eco de su voz, y su sonrisa
para mi alma era luz. Horas serenas,
cuya memoria cara
a mitigar bastara
de una existencia de dolor las penas!
¡Estrella de la tarde! ¡cuántas veces
junto a mi dulce amiga me mirabas
saludar tu venida, contemplarte,
y recibir en tu amorosa lumbre
paz y serenidad!...
                 Ahora me miras
amar también, y amar desesperado.
Huir me ves el objeto desdichado
de una estéril pasión, que es mi tormento
con su belleza misma;
y al renunciar su amor, mi alma se abisma
en el solo y eterno pensamiento
de amarla, y de llorar la suerte impía
que por siempre separa
su alma del alma mía.2",es
"Vivanco,Luis_Felipe",<XXI,Aunque_El_Campo_Esté_Lejos,"Aunque el campo esté lejos,
amor es fuego. El fuego
se enciende por las tardes,
dura toda la noche.
El fuego son imágenes,
silenciosos viajes...
Desde la lluvia oblicua de la acera
miramos las estampas
y pasamos las páginas
del fuego solitario:
sus llamas interiores.
Prontos obedeceres:
las luces que se encienden
en las calles estrechas,
y en los pisos cerrados
las fugas en los juegos
de los niños que han vuelto del colegio.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Silla_Mecedora,"Me duelen las piernas dijo la silla
Están llenas de várices
Siento unas gotas de sudor frío
bajando por mi respaldo
En vez de astillas tengo espinas
y mi asiento se cubre de llagas
No sé de dónde salió este hombre
que está sentado en mí sangrando
Al tercer día se puso de pie
y voló por la ventana del cuarto
y el viento empezó a mecerme
como si nada hubiera pasado",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,"No_Quiero_No,_No_Quiero_Serranías","No quiero no, no quiero serranías,
ni la ola marina y su jactancia,
ni el fondo verde y oro de una estancia...
Quiero pasar, verano, aquí mis días.
Cerca de aquí y de tus niñerías
y de tu lealtad y tu constancia,
adherido a tu piel a su fragancia...
Que te enojes, que hables, que te rías.
Abandonada, así, sobre la grama
mientras yo te contemplo, distraído,
con la profunda distracción del que ama.
Revuelta de cabello y de vestido,
retorcer el marfil como una rama:
tu cuerpo descubierto y escondido.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Mudo_Poeta,_Préstame_Tu_Lira","Mudo poeta, préstame tu lira,
Porque los raptos que su magia inspira,
Ella, y sólo ella, puede hacer sentir.
Mi nota es la palabra, torpe y lenta;
La tuya, como el rayo en la tormenta,
Hiere al nacer, disípase al herir.
Músico, al escucharte, yo me siento:
Dudo si estoy oyendo tu instrumento
O escuchando mi propio corazón;
Que es aquél tan simpático y tan fuerte,
Que en corazón de todos se convierte,
Y a cada cual traduce su pasión.
Si yo el laúd de Calderón pulsara
Vieras que embelesado lo trocara
Por tu deliciosísimo laúd.
El músico es más ángel que el poeta:
Su lengua es de alma, universal, completa;
Siempre casta su voz cual la virtud.
Mensajero del cielo vuelve al cielo
Sin dejar otra huella que un consuelo,
Un dolor encantado, una ilusión.
¡Piadosa, innata, etérea e infinita,
Por prenda suya, oh música bendita,
Dios te dejó al concluir la creación!
Tu con todas las almas armonizas,
Y todos los dolores divinizas,
Y amansas toda cólera mortal.
Eterno iris de paz sobre la tierra,
En tu armonía el símbolo se encierra
De todo amor, de todo bien cabal.
Por eso te prefiero y te bendigo,
Músico, y eres mi mejor amigo,
Y mis horas más bellas tuyas son.
Tú eres único intérprete en el mundo
De las tormentas que hay en lo profundo
De mi no adivinado corazón.
Y tú, joven artista, no desmayes;
Tú que has robado sus dolientes ayes
A todo lo que vive en torno a ti:
Al ángel en la cuna su quejido,
Al león en la cueva su rugido,
Al indio su quejoso yaraví;
Y a la niña en amores primeriza,
La mal cubierta, enajenada risa
Con que responde al beso que le dan;
Y a la miedosa noche oscura y fría
La inextricable y triste algarabía
De espíritus que vienen y que van;
Y al corazón, demonio entre cadenas,
El hirviente bramido de sus penas,
O el suspiro sin eco de su amor:
Ósalo todo tu arco poderoso,
Como el alfanj de temple fabuloso
De Aben Akdir el siempre triunfador.

de alma

armonía

Aben Akdir",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Soneto_Sobre_La_Libertad_Humana,"Qué hermosa eres, libertad. No hay nada
que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.
Más brilla y en más puro firmamento
libertad en tormento acrisolada. 
¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.
Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.

¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.
Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.

Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.

Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,Invitar_Al_Paisaje_A_Que_Venga_A_Mi_Mano,"Invitar al paisaje a que venga a mi mano,
invitarlo a dudar de sí mismo,
darle a beber el sueño del abismo
en la mano espiral del cielo humano.
Que al soltar los amarres de los ríos
la montaña a sus mármoles apele
y en la cumbre el suspiro que se hiele
tenga el valor frutal de dos estíos.
Convencer a la nube
del riesgo de la altura y de la aurora,
que no es el agua baja la que sube
sino la plenitud de cada hora.
Atraer a la sombra
al seno de rosales jardineros.
(Suma el amor la resta de lo que amor se nombra
y da a comer la sobra a un palomar de ceros).
¡Si el mar quisiera abandonar sus perlas
y salir de la concha...!
Si por no derramarlas o beberlas
—copa y copo de espumas— las olvida.
Quién sabe si la piedra
que en cualquier recodo es maravilla
quiera participar de exacta exedra,
taza-fuente-jardín-amor-orilla.
Y si aquel buen camino
que va, viene y está, se inutiliza
por el inexplicable desatino
de una cascada que lo magnetiza.
¿Podrán venir los árboles con toda
su escuela abecedaria de gorjeos?
(Siento que se aglomeran mis deseos
como el pueblo a las puertas de una boda).
El río allá es un niño y aquí un hombre
que negras hojas junta en un remanso.
Todo el mundo le llama por su nombre
y le pasa la mano como a un perro manso.
¿En qué estación han de querer mis huéspedes
descender? ¿En otoño o primavera?
¿O esperarán que el tono de los céspedes
sea el ángel que anuncie la manzana primera?
De todas las ventanas, que una sola
sea fiel y se abra sin que nadie la abra.
Que se deje cortar como amapola
entre tantas espigas, la palabra.
Y cuando los invitados
ya estén aquí —en mí—, la cortesía
única y sola por los cuatro lados,
será dejarlos solos, y en signo de alegría
enseñar los diez dedos que no fueron tocados
sino
por
la
sola
poesía.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Oigo_El_Silencio._En_Las_Tinieblas_Flota,"Oigo el silencio. En las tinieblas flota
el fuego fatuo. El aura, entumecida,
el ala inquieta... está como dormida;
no se escucha ni el eco de una nota.
¡Esta es su tumba!... ¡Abandonada! Rota
por el tiempo…la negra cruz, caída...
en su redor, la tierra, removida,
ni el tallo de una flor siquiera brota!
¿Y ella? dime, sepulcro tenebroso
responde: ¿en dónde está?... Dime, ¿qué
de los encantos de su cuerpo hermoso?
¿De sus pies, de sus manos... de su seno?
¿De aquellos ojos de mirada triste?
¿De aquellos labios purpurinos?...
                         ¡Cieno!",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Si_No_Fuese_Juzgado_Atrevimiento,"Si no fuese juzgado atrevimiento,
si vuestra crueldad lo comportase,
que vuestro servidor llamar osase,
de solo el nombre viviría contento.
Tal os pinta en mi alma el pensamiento
que no os miré jamás que no juzgase
temeridad el bien que desease,
y de tal desvarío me arrepiento.
Enójome de haber más deseado,
y acusando a mí mismo mi locura,
de cuanto deseé no quiero nada.
Sólo en veros consiste mi ventura;
todo lo por venir me desagrada;
el bien presente es más que el mal pasado.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Me_Miras_Con_Tus_Ojos_Azules,"Me miras con tus ojos azules,
nacido del abismo.
Me miras bajo tu crespa cabellera nocturna,
helado cielo fulgurante que adoro.
Bajo tu frente nivea
dos arcos duros amenazan mi vida.
No me fulmines, cede, oh, cede amante y canta.
Naciste de un abismo entreabierto
en el nocturno insomnio de mi pavor solitario.
Humo abisal cuajante te formó, te precisó
hermosísimo.
A delantaste tu planta, todavía brillante de la roca pelada,
y subterráneamente me convocaste al mundo,
al infierno celeste, oh arcángel de la tiniebla.
Tu cuerpo resonaba remotamente, allí en el horizonte,
humoso mar espeso de deslumbrantes bordes,
labios de muerte bajo nocturnas aves
que graznaban deseo con pegajosas plumas.
Tu frente altiva rozaba estrellas
que afligidamente se apagaban sin vida,
y en la altura metálica, lisa, dura, tus ojos
eran las luminarias de un cielo condenado.
Respirabas sin viento, pero en mi pecho daba
aletazos sombríos un latido conjunto.
Oh, no, no me toquéis, brisas frías,
labios larguísimos, membranosos avances
de un amor, de una sombra, de una muerte besada.
A la mañana siguiente algo amanecía
apenas entrevisto tras el monte azul, leve,
quizá ilusión, aurora, ¡oh matinal deseo!,
quizá destino cándido bajo la luz del día.
Pero la noche al cabo cayó pesadamente.
Oh labios turbios, oh carbunclo encendido,
oh torso que te erguiste, tachonado de fuego,
duro cuerpo de lumbre tenebrosa, pujante,
que incrustaste tu testa en los cielos helados.
Por eso yo te miro. Porque la noche reina.
Desnudo ángel de luz muerta, dueño mío.
Por eso miro tu frente, donde dos arcos impasibles
gobiernan mi vida sobre un mundo apagado.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,"Salta_El_Rey,_Y_Los_Bastos_Cerrados","Salta el rey, y los bastos cerrados
lo acometen brutales. Los oros
van huyendo en la vasta llanura.
Y ha caído la sota funesta
junto al buen caballero. La parda
extensión se ilumina, destella
con el rojo de infancia, y el verde
memorable y veraz, y los hondos,
los soñados azules de infierno.
La batalla creciente deslumbra
en espadas, penachos, banderas
crepitantes o justas. Y vuelven,
y regresan los bastos, las copas
taciturnas, los oros veloces,
y derriban al rey. Han caído
con el rey el silencio y el polvo
en la mansa extensión de madera.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Mirar_Y_Admirar,"Me detengo. Lo adiviné: Tiziano.
Un gran señor otea varias diosas.
También yo me complazco en los follajes 
Y su cobrizo tono así lejano.
¡Quiénes aquellas damas sobre losas
De galerías y azoteas? Trajes
Oscuros, pero...
A mi lado, real, esta una dama.
No me ve. Soy un cero
—Soy realidad—ante ella, que reclama
Pintura.
Mi vista se aventura
Con un fervor cortés
—En mi cortés costumbre—
Por la forma viviente,
Que jamás ni comparo ni confundo
Con el fingido mundo,
Ahora Veronés.
No hay Venus de verdad que no relumbre
Sin mi adhesión y mi vivir no aliente,
Ahora también, que mal o apenas veo
—Otro piso propone el gran museo—
Esta flor de Matisse. Atrae la dama.
¿Fugitiva? No importa. ¡Cómo llama!",es
"Vallejo,César",<XXI,Estáis_Muertos,"Estáis muertos.
   Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos.
   Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
   Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados, y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca, sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
   Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos.
   Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
   Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados, y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca, sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
   Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
   Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados, y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca, sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
   Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados, y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca, sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
   Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca, sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
   Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. 
   Estáis muertos.
Estáis muertos.",es
"Delmar,Meira",<XXI,10_Haikús_Alados,"Blancos pañuelos,
cuatro gaviotas dicen
adiós al cielo.

A ver la aurora,
por la escala del canto
sube la alondra.

A ras del suelo,
las palomas aplauden
y alzan el vuelo.

La golondrina
deja caer al agua
su sombra fina.

Quillas al viento,
zarpan los alcatraces
del viejo puerto.

Desde su jaula,
el sinsonte sin aire
su pena canta.

El colibrí
de salto en salto irisa
todo el jardín.

De nieve y nácar,
por el azul intacto
huye una garza.

Dentro del bosque
Afinan sus dulzainas
los ruiseñores.

La tortolita
a mi ventana llega
desde la Umbría.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Ronda_De_Los_Colores,"Azul loco y verde loco
del lino en rama y en flor.
Mareando de oleadas
baila el lindo azuleador.
Cuando el azul se deshoja,
sigue el verde danzador:
verde-trébol, verde-oliva
y el gayo verde-limón.
 ¡Vaya hermosura!
 ¡Vaya el Color!
Rojo manso y rojo bravo
—rosa y clavel reventón—.
Cuando los verdes se rinden,
él salta como un campeón.
Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.
 ¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Cuando el azul se deshoja,
sigue el verde danzador:
verde-trébol, verde-oliva
y el gayo verde-limón.
 ¡Vaya hermosura!
 ¡Vaya el Color!
Rojo manso y rojo bravo
—rosa y clavel reventón—.
Cuando los verdes se rinden,
él salta como un campeón.
Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.
 ¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

¡Vaya hermosura!
 ¡Vaya el Color!
Rojo manso y rojo bravo
—rosa y clavel reventón—.
Cuando los verdes se rinden,
él salta como un campeón.
Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.
 ¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Rojo manso y rojo bravo
—rosa y clavel reventón—.
Cuando los verdes se rinden,
él salta como un campeón.
Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.
 ¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Bailan uno tras el otro,
no se sabe cuál mejor,
y los rojos bailan tanto
que se queman en su ardor.
 ¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

¡Vaya locura!
 ¡Vaya el Color!
El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

El amarillo se viene
grande y lleno de fervor
y le abren paso todos
como viendo a Agamenón.
A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

A lo humano y lo divino
baila el santo resplandor:
aromas gajos dorados
y el azafrán volador.
 ¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

¡Vaya delirio!
 ¡Vaya el Color!
Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Y por fin se van siguiendo
al pavo-real del sol,
que los recoge y los lleva
como un padre o un ladrón.
Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!

Mano a mano con nosotros
todos eran, ya no son:
¡El cuento del mundo muere
al morir el Contador!",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Toda_La_Noche_He_Dormido_Contigo,"Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.
Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.
Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
—pan, vino, amor y cólera—
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.
He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.
Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
—pan, vino, amor y cólera—
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.
He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
—pan, vino, amor y cólera—
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.
He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.",es
"Felipe,León",<XXI,No_Andes_Errante...,"No andes errante...
y busca tu camino.
—Dejadme—.
Ya vendrá un viento fuerte
que me lleve a mi sitio.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Despecho,"¡Ah, qué estoy cansada! Me he reído tanto,
Tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
Tanto, que este rictus que contrae mi boca
Es un rastro extraño de mi risa loca.
Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(Como en los retratos de viejo abolengo),
Es por la fatiga de la loca risa
Que en todo mis nervios su sopor desliza.
¡Ah, qué estoy cansada! Déjame que duerma;
Pues, como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?
¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
Ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos,
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
Es por el esfuerzo de reírme tanto...",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Gracias,_Dios_De_Los_Libres,_Ya_No_Aspiro","Gracias, Dios de los libres, ya no aspiro
De la opresión el infectado aliento
Y el aura de los grandes corazones
Hinche a torrentes mi entusiasta pecho.
Vuelvo a ser yo, ya puedo envanecerme
Del apellido límpido que llevo
Y de esta sangre de héroes y de mártires
Que fermentar electrizada siento.
¡Con qué ávido deleite en mis oídos
El amigo clarín rasga sus ecos
Que vibran como vibra en la matanza
Del ciudadano el enmohecido acero!
¡Qué fresca sombra generoso brinda
Nuestro sagrado pabellón! ¡Qué bello
Se ostenta el sol cubriendo a los que juran
Ahogar en sangre o triunfador cernerlo!
En todos los semblantes simpatía,
Adhesión, amistad, pintada encuentro,
Soy amigo de cien que no conozco,
Soy hermano de mil que hasta ahora veo;
Aun el más infeliz nos brinda ufano
Su escaso pan, su relumbroso techo,
Y en nuestra mano el corazón nos pone
Seguro de que siente como el nuestro;
Los labios más callados, más humildes,
Rompen de indignación en hondo trueno,
Y pudieran cual mágico resorte
Dar la voz «a la carga» en campo abierto;
Todos son entusiastas y sensibles
Cuando ven que sojuzgan sus derechos
Y siempre es elocuente el que levanta
El guante de opresión lanzado al pueblo.
¡Oh! si el salvaje dictador osara
Su faz con una máscara cubriendo
Ir de hogar en hogar, de niño en niño,
Su odioso nombre pronunciando quedo
Viera que hasta los aires lo abominan,
Que se avergüenza de él su propio suelo
Y que ya hubiera sucumbido al odio,
Si ese no fuera el odio del desprecia.
Sí ¡imbécil, miserable! oprime, oprime,
Mas, pon grandeza en tu opresión al menos;
Granadino sultán de granadinos.
Haz dignos del león los duros hierros;
Como una masa estúpida no abrumes,
Honra el odio mortal que te tenemos,
Y pues que has de caer pronto, bien pronto,
El polvo a donde vas no lo hagas cieno;
Honra César a Bruto y Bruto a César,
Napoleón hace reyes los abyectos,
Y donde fue Bolívar ciudadano
¡Ser dictador ha imaginado Melo...!
¿Y eres tú el sable triunfador que a Obando
Ha de entregar pacífico un imperio?
Tal para cual: su tímida perfidia
Mide toda la altura de tu genio,
Teodora y Justiniano resucitan.
Y Juan de Capadocia al frente de ellos.
¡Aguarda, miserable! no despiertes;
Ya que no osas venir, aguarda al menos,
Y aguarda sin temor que nuestras balas
No han de alcanzar a tu menguado pecho,
Y así cual no hay honor en atacarte
No te honraremos con cadalso luego.

yo",es
"Pereira,Gustavo",<XXI,Puesto_Que_No_Puedo_Reír_Como_Antes,"Puesto que no puedo reír como antes
Permítaseme esta forma
         de mostrar los dientes
                   como se debe.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Lo_Que_Hay_Detrás_Cuando_Hay_Algo_Detrás,"Lo que hay detrás cuando hay algo detrás: «llama al
jefe y dile que ha empezado a nevar». No hay mucho más que añadir al otoño de Gerona.
Una muchacha que se ducha, su piel enrojecida por el agua caliente;
sobre su pelo, como turbante, una toalla vieja, descolorida. De
repente, mientras se pinta los labios delante del espejo, me mira
(estoy detrás) y dice que no hace falta que la acompañe a la estación.
Repito ahora la misma escena, aunque no hay nadie frente al espejo.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,El_Cuerpo_De_La_Mujer_Es_Inmenso,"El cuerpo de la mujer es inmenso
el cuerpo de la mujer nunca se acaba
es profundo como un túnel
que mira hacia dentro de la tierra
Bloqueada en sus orillas
abrazada en sus ángulos
cubierta en sus bocas
por todos los cuerpos de este mundo
los labios no pueden sellarla
las manos no pueden asirla
el deseo no la penetra
el amor no la alcanza",es
"Machado,Antonio",<XXI,El_Casca-Nueces-Vacías,"El casca-nueces-vacías,
Colón de cien vanidades,
vive de supercherías
que vende como verdades.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Los_Neutrales..._¿Con_Qué_Dignas_Razones,"Los neutrales... ¿con qué dignas razones
del Gran Conflicto explicarán su ausencia,
si hoy la neutralidad de las naciones
sólo es miedo, egoísmo o conveniencia?
Hoy la neutralidad es un sarcasmo,
una injuria velada a la justicia;
es la complicidad hecha marasmo
en pro del desenfreno y la codicia.
Cuando se trata de salvar al mundo
de una casta feral y de un demente,
cuando los pueblos destrozados gimen
bajo el rigor de un déspota iracundo,
es la neutralidad el más ingente,
sordo, cobarde y despiadado crimen.",es
"Jovellanos,Gaspar_Melchor",<XXI,Idilio_Cuarto_A_Galatea,"Mientras de Galatea,
oh incauto pajarillo,
ocupas el regazo,
permite que, afligido,
tan venturosa suerte
te envidie el amor mío.
De un mismo dueño hermoso
los dos somos cautivos:
tú lo eres por desgracia,
y yo por albedrío.
Violento en las prisiones,
maldices tú al destino
en tanto que yo, alegre,
besando estoy los grillos;
mas en los dos, ¡cuán vario
se muestra el hado esquivo!
Conmigo, ¡ay, cuán tirano!,
contigo, ¡cuán benigno!
Mil noches de tormento,
mil días de martirio,
mil ansias, mil angustias
lograrme no han podido
la dicha inestimable
que debes tú a un capricho.
Bañado en triste llanto,
tu dulce suerte envidio;
y en tanto tú, arrogante,
huellas con pie atrevido,
sin alma, sin deseos
ni racional instinto,
la esfera donde apenas
llegar ha presumido
el vuelo arrebatado
del pensamiento mío.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Versos_Improvisados_Con_Varios_Motivos,"Bien llegados a España, caballeros.
Esta joven nación, su tierra pura
os brinda a los amigos extranjeros
que lecciones la ofrecen de cultura:
por el terso carril marchen ligeros
los hijos de la rica Extremadura,
vuestras artes, y ciencias y portentos
a igualar y vencer con sus talentos.
¡O mi pueblo, sencillo patriarca
tan agreste pacífico y tan rudo,
de ferrados-carriles tu comarca
van a ornar, y ya en vez del torpe y mudo
buey que sus pasos por minutos marca
¡rodará gran vapor!... ¿Quién tanto pudo?
¿Qué impulso, qué vigor, qué movimiento
pone a tan bella fábrica el cimiento?
Hay una tierra, en medio el Océano
donde O''Connell nació y a Byron cuenta,
¿qué reino hallar más fuerte y soberano
que la patria feliz que a ambos alienta?
Pues ya del genio y del poder Britano
tanto el raudal inmenso se acrecienta
que sus diques rompiendo a inundar pasa
el virgen suelo que de sed se abrasa.
Ya corren hasta aquí sus manantiales;
ya el campo bebe su copioso riego;
ya florecen brillando a sus cristales
el extremeño prado y el manchego.
¡Ay! los que tal pobreza y tantos males
en la guerrera lucha a sangre y fuego,
soportaron pacientes, ¿cómo ahora,
dicha comprenderán tan seductora?
Agriado el corazón por los azares,
perdida en desengaños la esperanza,
nada aguardamos ya sino pesares,
sólo en el mal tenemos confianza;
por eso hacia la gente de los mares
torva la vista, y suspicaz se lanza
y rechazando el bien porque suspira
responde el español: «Fraude, mentira».
Empero, no a los hijos de Bretaña
que nos tendieron las amigas manos
cuando el Coloso amenazó a la España
deben temer los nobles castellanos;
antes bien recordar la fiel campaña
que hicieron los dos reinos como hermanos
para que aliento infunda a la memoria
de Wellington su lauro y nuestra gloria.
¡Por qué ese recelar eterno y triste!
¡Por qué en el porvenir tal desconsuelo!
¡Por qué así nuestro espíritu reviste
con su negro color el blanco cielo!
Tal vez el hado en el rencor desiste
con que siguió nuestro cefrado suelo,
y su primer sonrisa alegremente
nos muestra en el camino reluciente.
¡Cuánta prosperidad, cuánta grandeza!
¡Cuán fecundos los montes hoy salvajes
pavimentos darán con su corteza,
moradas ornarán con sus ramajes!;
cuántos pueblos, alzando la cabeza
por contestar de Europa a los ultrajes
«venid aquí —dirán— pueblos hambrientos,
¡que nosotros estamos opulentos!»",es
"Hernández,Miguel",<XXI,El_Pozo_Y_La_Palmera,"El pozo y la palmera
se ahondan en tu cuerpo
poblado de ascendencias.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Te_Festeja,"Te festeja
sin probarte
y hace ya tanto,
boca
hecha a pobreza.",es
"Caro,Miguel_Antonio",<XXI,Mirad_Al_Peregrino,"Mirad al peregrino
   ¡Cuan doliente y trocado!
Apoyándose lento en su cayado
¡Qué solitario va por su camino!
   En su primer mañana,
   Alma alegre y cantora
Abandonó el hogar, como a la aurora
Deja su nido la avecilla ufana.
   Aire y luz, vida y flores,
   Buscó en la vasta y fría
Región que la inocente fantasía
Adornaba con mágicos fulgores.
   Ve el mundo, oye el rüido
   De las grandes ciudades,
Y sólo vanidad de vanidades
Halla doquier su espíritu afligido.
   Materia da a su llanto
   Cuanto el hombre le ofrece;
Ya la risa en sus labios no florece,
Y olvidó la nativa voz del canto.
   Hízose pensativo;
   Las nubes y las olas
Sus confidentes son, y trata a solas
El sitio más repuesto y más esquivo.
   A su penar responde
   En la noche callada,
La estrella que declina fatigada
Y en el materno piélago se esconde.
   ¡Vuelve, vuelve a tu centro!
   Natura al infelice
Clama; ¡vuelve! una voz también le dice
Que habla siempre con él, amiga, adentro.
   ¡Ay triste! En lontananza
   Ve los pasados días,
Y en gozar otra vez sus alegrías
Concentra reanimado la esperanza.
   ¡Imposible! ¡Locura!...
   ¿Cuándo pudo a su fuente
Retroceder el mísero torrente
Que probó de los mares la amargura?
   Ya sube la colina
   Con mal seguro paso;
Del sol poniente al resplandor escaso
El valle de la infancia se domina.
   ¡Ay! Ese valle umbrío
   Que la paterna casa
Guarece; ese rumor con que acompasa
Sus blandos tumbos el sagrado río;
   Esa aura embalsamada
   Que sus sienes orea,
¿A un corazón enfermo que desea
Su antigua soledad, no dicen nada?
   El pobre peregrino
   Ni oye, ni ve, ni siente;
De la Patria la imagen en su mente
No existe ya, sino ideal divino.
   Invisible le toca
   Y sus párpados cierra
Ángel piadoso, y la ilusión destierra,
Y el dulce sonreír vuelve a su boca.
   ¡Qué muda despedida!
   ¿Quién muerto le creyera?
¡Mirando está la Patria verdadera!
¡Está durmiendo el sueño de la vida!

¡Vuelve, vuelve a tu centro!

¡vuelve!",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Post-Scriptum,"Mi antagonista (que soy siempre yo) me dice:
Muy sencillo. Has resuelto tu problema
como Spinoza, «more geometricum»:
un lugar, una forma para permanecer
y una función, quizá, para cumplir.
Pero se te ha olvidado decir quién supervisa
la coincidencia exacta
entre el tornillo y lo demás; quién firma
el visto bueno de los hechos. Quién...
y, en todo caso, para qué. O por qué.
Pues, evidentemente, nunca has pensado en esto
sino en salir del paso y ponerte a vivir
como si fuera necesario. En fin, muy femenino.
Pero, por Dios ¿no tienes vergüenza del mendrugo
que masticas, día a día, tan trabajosamente?
¿No te sublevas contra esta tarea circular
de mula en torno de la noria? Al menos
exige que e pongan anteojeras
para no ver que estás siempre en el mismo sitio.
¿Sabes? La metafísica dora todas las píldoras
sirve de colagogo, lo mismo que la ética.
No la desprecies tanto, pues yo no eres tan joven.
Y la precisarás, como a la religión,
o cualquier otra droga cuando venga
el verdadero tiempo de agonía.",es
"Cuenca,Luis_Alberto_de",<XXI,Gudrúnarkvida,"Carmen en estos casos se supera.
Se dispone a sufrir sin una lágrima.
No se golpea el pecho con la manos,
ni gime, ni los ojos se le nublan.
A su lado se sientan sus amigas,
todas muy maquilladas, con modelos
exclusivos y oscuros, lamentando
la muerte de Ricardo entre sollozos,
Carmen está tan triste que no llora.
Tanto dolor le sube a la cabeza
que no sabe qué hacer para alojarlo.
Mientras, María rompe el fuego y dice:
«No sé si va a servirte de consuelo,
pero he sufrido mucho en esta vida.
Mi familia murió en un accidente
de coche, en pleno estado de embriaguez:
mis dos maridos, hijos, hijas, todos.
Me he quedado solísima en el mundo».
Como Carmen seguía sin llorar,
habló Julia, la de ojos transparentes,
y entre lágrimas dijo estas palabras:
«Más he sufrido yo. Mis siete hijos
murieron peleándose entre ellos
y mis padres se ahogaron en la playa
el verano pasado, uno tras otro.
Yo sola preparé los funerales
y encargué las guirnaldas de sus tumbas.
Para mí ya no existe la alegría».
Marta la triste habló, sumida en llanto:
«A mí me odia Fernando, pero teme
quedarse sin dinero si me deja.
Sale con una chica, últimamente,
que no ha cumplido aún los veinte años.
Me obliga a descalzarla cuando viene
y a servirle en la cama el desayuno.
¡No puedo más de fiestas y de drogas
y de esa horrible gente de la noche!»
Pero Carmen no llora. Se levanta,
quita la tela que cubría al muerto,
ve el pelo enmarañado por la sangre,
ve los brillantes ojos apagados,
ve el pecho roto, las mejillas frías,
los labios negros y los pies blanquísimos,
ve el despojo que ayer fuera Ricardo.
Y Carmen ya no puede seguir viendo.
Cae hacia atrás, como si aquello fuese
a desaparecer si no lo mira,
y sus amigas corren a atenderla.
Y cuando su cabeza se refugia
en un cojín que apunta al cielorraso,
no puede evitar Carmen que una lágrima,
una caliente lágrima de amor,
resbale de sus ojos.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Así_Será,"¡Aquí estalló la luz!, dirán un día.
Aquí el juglar a su pasión cantaba
y aquí la mariposa les doraba
a los otoños su jardinería.
Desde el avión el mundo se veía
profundamente bello y semejaba
con su arco-iris que lo coronaba,
la majestad de la melancolía.
Aquí unos hombres cósmicos pesaron
la claridad. De pronto se incendiaron
al resplandor de un vértigo imprevisto.
Sus metrópolis faros parecían,
y dicen sus leyendas que tenían
un dios humilde al que llamaban Cristo.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Xxxv,"¡No me admiró tu olvido! Aunque de un día,
me admiró tu cariño mucho más;
porque lo que hay en mí que vale algo,
eso... ni lo pudiste sospechar.",es
"Trindade,Raúl",XXI,Cuando_Otros_Se_Equivocan,"Cuando otros se equivocan,
Yo estoy en lo cierto?
Me llevan la contra el tiempo,
la marea o los amigos?
Si la semana tuviera otro día,
Serían mas largos los domingos?
Si los días trabajan una vez por semana,
Qué hacen el resto del tiempo?",es
"Gutiérrez_González,Gregorio",<XXI,Hoy_Es_Domingo._En_El_Vecino_Pueblo,"Hoy es domingo. En el vecino pueblo
Las campanas con júbilo repican,
Del mercado en la plaza ya hormiguean
Los campesinos al salir de misa.
Hoy han resuelto los vecinos todos
Hacer a la patrona rogativa,
Para pedirle que el verano cese,
Pues lluvia ya las rozas necesitan.
De golpe cesa el ruido de la plaza,1
El sombrero, a una vez, todos se quitan...
Es que a la puerta de la iglesia asoma
La procesión en prolongada fila.
Va detrás de la cruz y los ciriales
Una imagen llevada en andas limpias,
De la que siempre, y aun en tosca imagen2
Llena de gracia y de pureza brilla.
Todo el pueblo la sigue, y en voz baja
Sus oraciones cada cual recita,
Suplicando a los cielos que derramen
Fecunda lluvia que la tierra ansía.
¡Hay algo de sublime, algo de tierno
En aquella oración pura y sencilla,
Inocente paráfrasis del pueblo,
Del Danos hoy el pan de cada día!
Nuestro patrón y el grupo de peones
Mezclados en la turba se divisan
Murmurando sus rezos, porque saben
Que Dios su oreja a nuestro ruego inclina.
Pero, no. Yo no quiero con vosotros
Asistir a esa humilde rogativa;
Porque todos nosotros somos sabios,
Y no quisimos asistir a misa.
Y ya la moda va quitando al pueblo
El único tesoro que tenía.
(Una duda me queda solamente:
¿Con qué le pagará lo que le quita?)

Danos hoy el pan de cada día

Brotaron del maíz en cada hoyo
Tres o cuatro maticas amarillas,
Que con dos hojas anchas y redondas
La tierna mata de frisol abriga.
Salpicada de estrellas de esmeralda
Desde lejos la Roza se divisa;
Manto real de terciopelo negro
Que las espaldas de un Titán cobija,
Aborlonados sus airosos pliegues
Formados de cañadas y colinas;
Con el humo argentado de su rancho,
De sus quebradas con la blanca cinta.
El maíz con las lluvias va creciendo
Henchido de verdor y lozanía,
Y en torno dél, entapizando el suelo,
Va naciendo la yerba entretejida.
Por doquiera se prenden los bejucos
Que la silvestre enredadera estira;
Y en florida espiral trepando, envuelve
Las cañas del maíz la batatilla.
Sobre esa alfombra de amarillo y verde
Los primeros retoños se divisan,
Que en grupos brotan del cortado tronco
Al cual su savia exuberante quitan.

Ya llegó la deshierba; la ancha roza
De peones invade la cuadrilla,
Y armados de azadón y calabozo
La yerba toda y la maleza limpian.
Queda el maíz en toda su belleza,
Mostrando su verdor en largas filas,
En las cuales se ve la frisolera,
Con lujo tropical entretejida.

¡Qué bello es el maíz! Mas la costumbre
No nos deja admirar su bizarría,
Ni agradecer del cielo ese presente
Solo porque lo da todos los días.
El don primero que con mano larga
Al Nuevo Mundo el Hacedor destina;
El más vistoso pabellón que undula
De la virgen América en las cimas.
Contemplad una mata. A cada lado
De su caña robusta y amarilla,
Penden sus tiernas hojas arqueadas,
Por el ambiente juguetón mecidas.
Su pie desnudo muestra los anillos
Que a trecho igual sobre sus nudos brillan,
Y racimos de dedos elegantes,
En los cuales parece que se empina.
Más distantes las hojas hacia abajo,
Más rectas y agrupadas hacia arriba,
Donde empieza a mostrar tímidamente
Sus blancos tilos la primera espiga,
Semejante a una joven de quince años,
De esbeltas formas y de frente erguida,
Rodeada de alegres compañeras
Rebosando salud y ansiando dicha.
Forma el viento al mover sus largas hojas,
El rumor de dulzura indefinida
De los trajes de seda que se rozan
En el baile de bodas de una niña.
Se despliegan al sol y, se levantan
Ya doradas, temblando, las espigas,
Que sobresalen cual penachos jaldes
De un escuadrón en las revueltas filas.
Brota el blondo cabello del filote,
Que muellemente al despuntar se inclina;
El manso viento con sus hebras juega
Y los rayos del sol tuestan y rizan.3
La mata el seno suavemente abulta
Donde la tusa aprisionada cría,
Y allí los granos como blancas perlas,
Cuajan envueltos en sus hojas finas.
Los chócolos se ven a cada lado,
Como rubios gemelos que reclinan,
En los costados de su joven madre,
Sus doradas y tiernas cabecitas.

El pajarero, niño de diez años,
Desde su andamio sin cesar vigila
Las bandadas de pájaros diversos,
Que hambrientos vienen a ese mar de espigas.
En el extremo de una vara larga
Coloca su sombrero y su camisa;
Y silbando, y cantando, y dando gritos,
Los días enteros el sembrado cuida.
Con su churreta de flexibles guascas
Que fuertemente al agitar rechina;
Desbandadas las aves se dispersan
Y fugitivas corren las arditas.
Los pericos en círculos volando
En caprichosas espirales giran;
Dando al sol su plumaje de esmeralda
Y al aire su salvaje algarabía.
Y sobre el verde manto de la Roza
El amarillo de los toches brilla,
Como onzas de oro en la carpeta verde
De una mesa de juego repartidas.
Meciéndose galán y enamorado,
Gentil turpial en la flexible espiga,
Rubí con alas de azabache, ostenta
Su bella pluma y su canción divina.
El duro pico del chamán desgarra
De las hojas del chócolo las fibras,
Dejando ver los granos, cual los dientes
De una bella al través de su sonrisa.
Cuelga el gulungo su oscilante nido
De un árbol en las ramas extendidas,
Y se columpia blandamente al viento,
Incensario de rústica capilla.
La boba, el carriquí, la guacamaya,
El afrechero, el diostedé, la mirla,
Con sus pulmones de metal que aturden,
Cantan, gritan, gorjean, silban y chillan.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Si_Te_Perdiera,"Si te perdiera...
Si te encontrara
bajo la tierra.
Bajo la tierra
del cuerpo mío,
siempre sedienta.",es
"Barrero,Hilario",XXI,Y_Tener_Que_Explicar_De_Nuevo_El_Subjuntivo,"Y tener que explicar de nuevo el subjuntivo,
acechante la tiza de la noche del encerado en luto,
ahora que ellos entregan sus cuerpos a la hoguera
cuando lo que desean es sentir el mordisco
que tatúa con rosas coaguladas sus cuellos ofrecidos
y olvidarse del viejo profesor que les roba
su tiempo inútilmente.
Mientras copian los signos del lenguaje,
emotion, doubt, volition, fear, joy...,
y usando el subjuntivo de mi lengua de humo
mi deseo es que tengan un amor como el nuestro,
pero sé que no escuchan la frase
que les pongo para ilustrar su duda
ansiosos como están de usar indicativo.
Este será su más feliz verano
el que recordarán mañana
cuando la soledad y la rutina
les hayan destrozado su belleza,
la rosa sin perfume, los cuerpos asaltados,
ajadas las espinas de sus labios.
Pero hoy tienen prisa, como la tuve yo,
por salir a la noche, por disfrutar la vida,
por conocer el rostro de la muerte.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,La_Ausencia,"Cuando el amor se va,
parece que se inmensa.
¡Cómo le aumenta el alma
a la carne la pena!
Cuando se pone el sol
lo ahondan las estrellas.

¡Cómo le aumenta el alma
a la carne la pena!
Cuando se pone el sol
lo ahondan las estrellas.

Cuando se pone el sol
lo ahondan las estrellas.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Hoy_Se_Murió_Un_Niño_De_Seis_Semanas,"Hoy se murió un niño de seis semanas
(perdón por la referencia forense).
Ocurrió enla Argentina
(perdón por la referencia geográfica).
Es el vigésimo séptimo del día
(perdón por la referencia estadística).
Alguno pudo haber sido Rimbaud.
La materia del poema no es el poema
y se encuentra con su desilusión.
Esos barcos daneses que nunca navegué.
Las piedras dentro de la boca dicen
así es, fuego cubierto
de madres que no comen y
matan al hijo, esas labias perdidas.
La canción que no tiene linares
cae en la tarde púrpura.
La materia que aleja al poema
es un mundo que hija nombres de sal.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Tendido_Sobre_La_Arena,"Tendido sobre la arena,
un caballito de mar.
Su fino cuello desnudo,
¿a quién interrogará?
Si es a tus ojos azules,
no le dirán la verdad,
ni tampoco las colinas
que sobre tu pecho están.
Si a la brisa le pregunta,
la brisa responderá
que se ha rasgado el vestido
en las púas del rosal.
La arena misma pregunta,
muerta de curiosidad,
qué diminuta sirena
su lomo cabalgará.
El niño del pelo largo
decía en su soledad:
¿podrá jugar en el agua
al ajedrez con la sal?
Y la niña no podía
dejarse de preguntar:
¿sabrán relinchar de amor
los caballitos de mar?",es
"Gelman,Juan",<XXI,El_Sueño_Castigado_Se_Queda,"El sueño castigado se queda
en el sueño de sí mismo, no
pendula su espanto.
¿A dónde irá con su memoria?
Entre árboles busca
una sombra verdadera
en esta duración. El sueño
era otros y es otro hoy que otros
lo niegan o creen que no existió.
No quiere encuentros falsos
y contempla su cara en un espejo
que se detuvo y guardó
fulgores que no envejecen
mañana.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,¡Siempre_Solo!_Soneto,"Si de la aurora diamantina
se dibujan los célicos albores
los pájaros del viento moradores
al éter mandan su canción divina.
Y si el sol orgulloso se reclina
sobre un lecho radiante de colores,
llenas de amor las carminadas flores
entreabren su corola purpurina.
Todos tienen un ser que los comprenda,
yo al vicio y la virtud indiferente
aislado cruzo la maldita senda,
cual se arrastra en las rocas la serpiente;
mas tengo un alma de vivir cansada
que ni al cielo ni al mundo pide nada.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Tres_Nocturnos_Del_Exilado._Nocturno_Nº_3_En_Fa_Mayor_(Adagietto_Cantabile),"Por gracia de la noche desolada
yace ahora el espíritu en reposo.
Como es en balde, no desea nada:
definitiva, definitivamente desdeñoso.
Por gracia de la noche, que reviste
(y, así, nunca), ropajes de negrura, 1
sin esperanza ensueña el alma triste
que de nada se cura.
En la paz del vacío
como por el espacio en siglos milenarios
divaga el corazón a su albedrío
solitario.
Por gracia de la noche desolada
vestida de negror y de tristicia,
la soberbia ambición no quiere nada,
y esa es su delicia.
Yace ahora el espíritu en reposo,
que navegó al capricho de los vientos.
Definitiva, definitivamente desdeñoso
decapitó a cercén los pensamientos.
Abur! tiempo de antaño, que traía
furia de fiebre, azogue de impaciencia,
vaharadas de estólida alegría,
velocidades de inconsciencia.
Yazgo ahora en reposo. Es mi mutismo 2
sola razón suprema: indiferente
Hamlet; avieso Yago de mí mismo; 3
por gracia de la noche: eterna, eternamente.",es
"León,Fray_Luis_de",<XXI,Recoge_Ya_En_El_Seno,"Recoge ya en el seno
el campo su hermosura, el cielo aoja
con luz triste el ameno
verdor, y hoja a hoja
las cimas de los árboles despoja.
Ya Febo inclina el paso
al resplandor egeo; ya del día
las horas corta escaso;
ya Éolo al mediodía,
soplando espesas nubes nos envía;
ya el ave vengadora
del Íbico navega los nublados
y con voz ronca llora,
y, el yugo al cuello atados,
los bueyes van rompiendo los sembrados.
El tiempo nos convida
a los estudios nobles, y la fama,
Grial, a la subida
del sacro monte llama,
do no podrá subir la postrer llama;
alarga el bien guiado
paso y la cuesta vence y solo gana
la cumbre del collado
y, do más pura mana
la fuente, satisfaz tu ardiente gana;
no cures si el perdido
error admira el oro y va sediento
en pos de un bien fingido,
que no ansí vuela el viento,
cuanto es fugaz y vano aquel contento;
escribe lo que Febo
te dicta favorable, que lo antiguo
iguala y pasa el nuevo
estilo; y, caro amigo,
no esperes que podré atener contigo,
que yo, de un torbellino
traidor acometido y derrocado
del medio del camino
al hondo, el plectro amado
y del vuelo las alas he quebrado.",es
"Villamediana,Conde_de",<XXI,Buscando_Siempre_Lo_Que_Nunca_Hallo,"Buscando siempre lo que nunca hallo,
no me puedo sufrir a mí conmigo
y encubierta la culpa y no el castigo
me tiene Amor, de quien nací vasallo.
Yo sufro y no me atrevo a declarallo
con ver tan imposible el bien que sigo,
que cuando me condena lo que digo
no me puedo valer con lo que callo.
Sigo como dichoso, no lo siendo;
quisiera dar razones y estoy mudo
y de puro rendido me defiendo.
Del tiempo fío lo que en todo dudo,
y en fin he de mostrar claro muriendo
que en mí el amor más que el agravio pudo.",es
"Fernández_Retamar,Roberto",<XXI,"Felices_Los_Normales,_Esos_Seres_Extraños","Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,A_Pesar_De_Tu_Gesto_Pensativo,"A pesar de tu gesto pensativo
tu rugir es de tigres y leones.
Y arrugas tu entrecejo de simunes
aun cuando en un desmayo te acomodes.
En el severo mármol del reposo
tensas la aguda orquesta de tus soles
y ocultas la ponzoña de tus garras
en la jofaina llena de tus cobres.
Nadie fíe su paso a la terneza
que incitan tus dormidos horizontes:
dentro del laberinto de tus dunas
se extravían los sures y los nortes.
Que nadie juegue, no, que nadie juegue
en tu ruleta el querubín de un goce,
que a pesar de tu gesto pensativo
tu rugir es de tigres y leones.",es
"Coronel_Urtecho,José",<XXI,La_Paloma,"Buscando qué tirar subí la loma
y en la rama florida de un espino,
que se mecía al borde del camino,
estaba, entre las flores, la paloma.
Vi su pecho cenizo, su ala ploma,
su pico pardo y su ojo purpurino
y oí su ronco canto matutino
con que saluda alegre al sol que asoma.
¡Lástima, oh Dios, que esta paloma muera!
Pero fiel cazador, corazón duro,
mano que no vacila, ojo seguro,
Tomé la mira y izas!: bala certera,
cayó a mis pies sangrando el ave herida,
batió las alas y quedó sin vida.

Llorad por la paloma patacona,
cedros, robles, laureles y maderos;
llorad, tordos y mirlos y jilgueros;
flores del campo, hacedle una corona.
Por la amiga del higo y de la anona,
la que amaba la sal y los graneros,
llorad peones, compistos y vaqueros,
con la guitarra, el cuerno y la llorana.
Vedla, acechada por rapaz destino,
muerta a traición, asada en la cocina
y aquí en mi mesa en el platón de china;
Mientras, cruel cazador, frío asesino,
sin pensar en su viudo, en su palomo,
yo, con indiferencia, me la como.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Y_Es_Siempre_El_Jardín_De_Lilas_Del_Otro_Lado_Del_Río,"Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si
el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado
del río, no éste sino aquél.
A Octavio Paz

A Octavio Paz",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Un_Prodigio._Soneto,"En ruin lugarejo bien lejano,
Homobono los títeres movía,
y a un muñequillo con primor hacía
tejer piruetas y cantar. No en vano;
 porque el público, en títeres profano,
entusiasta, frenético aplaudía;
y el alcalde creyendo brujería
tal cosa, dijo al titerero: ¡hermano,
 posible es que ese mono que me encanta
baile y accione, mas cantar en tono
es un prodigio que en verdad espanta!
 Humilde, entonces, respondió Homobono:
pero, señor, el mono no es quien canta,
es mi mujer quien canta por el mono.",es
"Diego,Gerardo",<XXI,Retrato_Epigramático,"Fernando Villalón,
almanaque de sol.
Piedra picada
y halo de sombrero.
Si yo fuera cubista
sin dejar de ser Goya, qué retrato.
Y rebosando del chaleco,
reloj de oro y de oro el corazón.
Por la calle Lira
allá va con su médium
Fernando el cristianísimo,
ángel rebelde del espiritismo.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Me_Vestiré_De_Blanco,_Me_Aromaré_De_Rosas","Me vestiré de blanco, me aromaré de rosas,
E iremos por las rutas que huelen a tomillo,
Igual que una zagala va con su pastorcillo
En busca de lejanas capillas milagrosas.
 He de tener las manos frescas como de agua.
Has de tener los labios dulces como de fresa.
Y en el ruedo crujiente de mi cándida enagua
Cien espinas fragantes prenderán la maleza.
 Y dirán los labriegos que se paren a vernos:
La morena zagala de sonrisa encantada,
Con el pastor de ojos encantados y tiernos
Se vá, ruta adelante y olvida la majada.
 Y reiremos, reiremos llenos de maravilla
Por ser libres y alegres, por ser locos y castos,
Dueños indiscutibles de toda la gramilla,
De las moras maduras y los ásperos pastos.
 Y después, al retorno, cual de nuevo moldeados,
Tez caldeada, alma clara, frente limpia y serena.
Y en los ojos en alto, todavía extasiados,
Una imprevista llama de bondad nazarena.",es
"Vega,Garcilaso_de_la",<XXI,Soneto_I,"Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido:
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si quisiere, y aun sabrá querello:

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Tarde_De_Verano,"“El rico es un bandido”

La sombra que hace un remanso
Sobre la plaza rural,
Convida para el descanso
Sedante, dominical...
Canijo, cuello de ganso,
Cruza leyendo un misal,
Dueño absoluto del manso
Pueblo intonso, pueblo asnal.
Ciñendo rica sotana
De paño, le importa un higo
La miseria del redil.
Y yo, desde mi ventana,
Limpiando un fusil, me digo:
—¿Qué hago con este fusil?",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Lxxiv,"El camino mojado por el agua de Agosto
brilla como si fuera cortado en plena luna,
en plena claridad de la manzana,
en mitad de la fruta del otoño.
Neblina, espacio o cielo, la vaga red del día
crece con fríos sueños, sonidos y pescados,
el vapor de las islas combate la comarca,
palpita el mar sobre la luz de Chile.
Todo se reconcentra como el metal, se esconden
las hojas, el invierno enmascara su estirpe
y sólo ciegos somos, sin cesar, solamente.
Solamente sujetos al cauce sigiloso
del movimiento, adiós, del viaje, del camino:
adiós, caen las lágrimas de la naturaleza.

Neblina, espacio o cielo, la vaga red del día
crece con fríos sueños, sonidos y pescados,
el vapor de las islas combate la comarca,
palpita el mar sobre la luz de Chile.
Todo se reconcentra como el metal, se esconden
las hojas, el invierno enmascara su estirpe
y sólo ciegos somos, sin cesar, solamente.
Solamente sujetos al cauce sigiloso
del movimiento, adiós, del viaje, del camino:
adiós, caen las lágrimas de la naturaleza.

Todo se reconcentra como el metal, se esconden
las hojas, el invierno enmascara su estirpe
y sólo ciegos somos, sin cesar, solamente.
Solamente sujetos al cauce sigiloso
del movimiento, adiós, del viaje, del camino:
adiós, caen las lágrimas de la naturaleza.

Solamente sujetos al cauce sigiloso
del movimiento, adiós, del viaje, del camino:
adiós, caen las lágrimas de la naturaleza.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,¿Y_Fue_Por_Este_Río_De_Sueñera_Y_De_Barro,"¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.",es
"Segura,René",XXI,Hay_Un_Ángel_Y_Un_Demonio,"Hay un ángel y un demonio
Fornicando en mi cabeza.
En el ángel hay contradicción
Y en el demonio excesos
Esa contradicción y esos excesos
Forman el tortuoso camino hacia dios
Si es que existe.",es
"Gutiérrez_Nájera,Manuel",<XXI,Ultima_Necat,"¡Huyen los años como raudas naves!
¡rápidos huyen! Infecunda Parca
pálida espera. La salobre Estigia
calla dormida.
            ¡Voladores años!
¡Dado me fuera detener convulso,
horas fugaces, vuestra blanca veste!
Pasan las dichas y temblando llegan
mudos inviernos...
            Las fragantes rosas
mustias se vuelven, y el enhiesto cáliz
cae de la mano. Pensativa el alba
baja del monte. Los placeres todos
duermen rendidos...
            En mis brazos flojos
Cintia descansa.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Yo_Regaba_De_Lágrimas_La_Almohada_En_El_Secreto_De_La_Noche,"Yo regaba de lágrimas la almohada en el
secreto de la noche. Distinguía los rumores perdidos en la
oscuridad firme.
  Había caído, un mes antes, herido de
muerte en un lance comprometido.
  La mujer idolatrada rehusaba aliviar, con su
presencia, los dolores inhumanos.
  Decidí levantarme del lecho, para concluir de
una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios
balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
  Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el
destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
  Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
Había caído, un mes antes, herido de
muerte en un lance comprometido.
  La mujer idolatrada rehusaba aliviar, con su
presencia, los dolores inhumanos.
  Decidí levantarme del lecho, para concluir de
una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios
balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
  Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el
destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
  Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
La mujer idolatrada rehusaba aliviar, con su
presencia, los dolores inhumanos.
  Decidí levantarme del lecho, para concluir de
una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios
balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
  Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el
destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
  Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
Decidí levantarme del lecho, para concluir de
una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios
balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
  Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el
destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
  Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el
destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
  Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
Provoqué el rompimiento de las suturas al
esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el
súbito raudal de sangre.
  Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
Volví en mi acuerdo por el efecto de la
diligencia de los criados.
  He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.
He sentido el estupor y la felicidad de la muerte.
Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e
invitaba al canto los cisnes del alba.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,¿Miras_La_Faz_Que_Al_Orbe_Fue_Segunda,"¿Miras la faz que al orbe fue segunda
y en el metal vivió rica de honores
cómo, arrastrada, sigue los clamores,
en las maromas de la plebe inmunda?
No hay fragua que a sus miembros no los funda
en calderas, sartenes y asadores;
y aquel miedo y terror de los señores
sólo de humo en la cocina abunda.
El rostro que adoraron en Seyano,
despedazado en garfios, es testigo
de la instabilidad del precio humano.
Nadie le conoció, ni fue su amigo;
y sólo quien le infama de tirano
no acompañó el horror de su castigo.

No hay fragua que a sus miembros no los funda
en calderas, sartenes y asadores;
y aquel miedo y terror de los señores
sólo de humo en la cocina abunda.
El rostro que adoraron en Seyano,
despedazado en garfios, es testigo
de la instabilidad del precio humano.
Nadie le conoció, ni fue su amigo;
y sólo quien le infama de tirano
no acompañó el horror de su castigo.

El rostro que adoraron en Seyano,
despedazado en garfios, es testigo
de la instabilidad del precio humano.
Nadie le conoció, ni fue su amigo;
y sólo quien le infama de tirano
no acompañó el horror de su castigo.

Nadie le conoció, ni fue su amigo;
y sólo quien le infama de tirano
no acompañó el horror de su castigo.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Ella_Se_Sienta_Sobre_Mi_Corazón_Y_La_Presión,"ella se sienta sobre mi corazón y la presión
provoca lágrimas
no de tristeza o de espanto
tampoco de alegría
entonces
¿por qué lloro
alrededor de la mañana feliz?",es
"Villaurrutia,Xavier",<XXI,Vámonos_Inmóviles_De_Viaje,"Vámonos inmóviles de viaje
para ver la tarde de siempre
con otra mirada,
para ver la mirada de siempre
con distinta tarde.
Vámonos, inmóviles.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Nadie_Cual_La_Mujer_Cultivar_Debe,"Nadie cual la mujer cultivar debe
E1 arte de la música divino,
Porque es igual de entrambas el destino
E hijas de la armonía entrambas son;
Y la mujer que esquiva engalanarse
Con ese don, es fuente sin murmullo,
Es el ave sin canto y sin arrullo
Que a los ojos no más hace impresión.
¿Y quién dirá, de ese arte prodigioso
De mover la pasión por los oídos,
La magia, los tesoros escondidos
Que al genio el instrumento reveló?
Amansa el corazón, no hay una fibra
Que su poder eléctrico no pruebe:
Idioma siempre nuevo, que conmueve
Cual otro idioma nunca conmovió.
En vano intenta en su delirio el vate
Expresar con palabras lo que siente,
Esclava de una lengua deficiente
Es el alma que anhela traducir;
Mas si acaso la música le presta
Su opulento raudal de melodía,
Difunde una celeste poesía
Que no es dado explicar sino sentir.
Pero no basta el genio si el estudio
Su raudo vuelo a dirigir no viene:
El talento en el arte se sostiene
Y se hermanan los dos para avanzar.
Esa es la vela que del genio al soplo
Nos franquea otro incógnito oceano,
Punto de apoyo sobre el aire vano
Que el mundo del sentir permite alzar.
¡Cuántas veces el alma comprimida
En lentísimas horas de amargura
Hallar en vano en derredor procura
Algo que ablande el aguijón del mal;
Mas diestro tañedor tal vez preludia
Simple, armónica voz; o la escuchamos
De aquellos labios en que amor libamos,
Oráculo de dicha terrenal:
¡Y eso bastó, y al punto se distrajo,
Seducido también, nuestro enemigo:
Bendita facultad, recurso amigo
Que la música brinda a la mujer!
Poderes, ¡ay! que uniéndose en el canto,
Comunicándose alma y sentimiento,
Consagran, divinizan un lamento,
Y hacen llorar a un grito de placer.

Sí, cuando ya —que no ha de ser muy tarde—
Mi cuerpo al peso del dolor sucumba,
Yo quiero oír al borde de mi tumba
De una mujer amada, una canción.
¡Con qué inmensa emoción voluptuosa
Veré cerrar las puertas de la vida!
¡Qué dulce así será mi despedida!
¡Qué puro callará mi corazón!",es
"Arturo,Aurelio",<XXI,He_Aquí_Que_Comienza_El_Resonar_De_Los_Martillos,"He aquí que comienza el resonar de los martillos.
   Golpear, golpear de los martillos
   que construirán las ciudades futuras.
Ya se escucha un galope en todos los cantos.
Hombres nuevos surgidos del yunque,
   formados por el escoplo,
arrullados por el monorritmo de los martillos,
   yo iré un ágil día de verano
entre vuestra turba regida por un sistema planetario de ideas.
Yo galoparé hacia la ciudad futura
   que hemos visto destacarse en la puesta del sol.
Hombres nuevos
   que podíais muy bien ir desnudos,
porque sois hermosos
   y de fuertes, y de libres cabelleras.
Yo he soñado en fundar una gran ciudad sin cópulas.
Oh babélicos,
   que solo sabréis hablar
un solo lenguaje fraternal y semejante a la hierba por su sencillez.
Nosotros levantaremos una ciudad más bella que una mujer.
Traed la hoz, traed el canto también y los martillos.
Traed la azada y el compás, la escuadra. Traed el tránsito.
Traed el hierro en sus diez mil transformaciones.
Que nadie ha de confundirnos, oh Babélicos.
Y si por un momento se confunden nuestras lenguas a causa del entusiasmo,
   a causa del canto de las armas de trabajo,
   tenemos una sola palabra
   para hablar a todas las razas de la tierra.
   Más fuerte que la luz es la palabra:
                      LENIN.",es
"Orozco,Olga",<XXI,"Una_Mano,_Dos_Manos._Nada_Más","Una mano, dos manos. Nada más.
Todavía me duelen las manos que me faltan,
esas que se quedaron adheridas a la barca fantasma que me trajo
y sacuden la costa con golpes de tambor,
con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias.
Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,
que vienen y se van.
Pero estas que prolongan mi espesa anatomía
más allá de cualquier posible hoguera,
un poco más acá de cualquier imposible paraíso,
no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,
para quitar los velos y volver a cerrar.
Yo no entiendo estas manos.
Sí, demasiado próximas,
demasiado distantes,
ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,
como el insomnio de alguien que huye inalcanzable por mis dedos.
A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí
o de apostar el resto a favor de otro cuerpo,
de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.
Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.
Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,
buscan una sortija en el desierto,
transforman la inocencia en un cuchillo,
perseveran absortas como valvas en la malicia y el error.
Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,
una visión errante que se pierde entre plumas, entre alas de saqueo,
mientras ellas se siguen, se persiguen,
crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a polvo el cuento de mis días.
Son como dos esfinges que tejen mi condena con la mitad del crimen,
con la mitad de la misericordia.
¡Y esa expresión de peces atrapados,
de pájaros ansioso,
de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!
Esta es la ceremonia del contagio y la peste hasta la idolatría.
Una caricia basta para multiplicar esas semillas negras que propagan la lepra,
esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,
esos hilos errantes que propagan el naufragio y la sed.
¡Y esa brisa incesante que deslizan de la una a la otra
como un secreto al rojo,
como una llama que quema demasiado!
Me pregunto, me digo
qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.
Y sin embargo son las mismas manos.
Nada más que dos manos extrañamente iguales a dos manos en su oficio de manos,
desde el principio hasta el final.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,El_Dulce_Fruto_En_La_Cobarde_Mano,"El dulce fruto en la cobarde mano
y casi puesto a la hambrienta boca,
de turbado lo suelta y no lo toca,
vencido de un temor bajo, villano,
Vandalio; y el Amor, fiero tirano,
que al alma asombra con sospecha loca,
mientra la vida deseando apoca,
la hambre cresce y cresce el temor vano.
En tanto, el caro fruto deseado
de la vista al pastor desaparesce,
y ni comer se deja ni tocarse;
cuando con un sospiro apasionado
dijo: «Tal sea de aquél a quien se ofresce
un bien de que no sabe aprovecharse».",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Tengo_Frío_Junto_A_Los_Manantiales,"Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.
Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras, pero, ¿qué hago yo delante del abismo?
Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.",es
"Salazar_V.,Abel",XXI,Tangible_Devenir,"Tangible devenir
de la aurora presentida,
tangible como el viento de los sauces,
intangible, inasible y pasajero.
Espíritu abismal que pasas y estremeces
llamando a lo profundo,
agua misteriosa que vislumbro y que no alcanzo,
hembra fecunda de lúdico vuelo,
complemento de la forma,
raíz de mi poder inagotable,
enigma latente e ilusorio,
solución esencial que se pierde en el rito
—ahí donde no hay lugar para los ritos—
que se pierde en el temor,
ahí donde vivir marca el único sentido.
Solución que me abate y avergüenza.
Solución que adivino en la fusión
que sólo podremos descifrar al proclamar
nuestra mutua esencia invulnerable.
Para que un rayo de sol despierte
en el hueco intrascendente de tu seno,
sembraré de mañanas tu cabeza;
cabalgaré tu cintura
como si tu cuerpo a cada paso
estallara en eléctricas descargas,
y tu alma se hinchara como vela
entre mis caricias antológicas.
Sentiré quebrarse tus desvelos
de mágica tortura,
los veré deshacerse
entre mis furtivos anhelos
y nunca como antes
mi amada y compañera
extrañaremos la aurora;
pues aunque estemos lejos y acechantes,
tu corola genital arderá hasta el día
en que, desnudo y transparente
atraviese las sábanas con que se cubrió el ocaso.

Para que un rayo de sol despierte
en el hueco intrascendente de tu seno,
sembraré de mañanas tu cabeza;
cabalgaré tu cintura
como si tu cuerpo a cada paso
estallara en eléctricas descargas,
y tu alma se hinchara como vela
entre mis caricias antológicas.
Sentiré quebrarse tus desvelos
de mágica tortura,
los veré deshacerse
entre mis furtivos anhelos
y nunca como antes
mi amada y compañera
extrañaremos la aurora;
pues aunque estemos lejos y acechantes,
tu corola genital arderá hasta el día
en que, desnudo y transparente
atraviese las sábanas con que se cubrió el ocaso.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Gambito_De_Caballo_En_Troya,"Ad aeternam un hombre y un perro semejante a un caballo de oro; dos
guerreros como esculpidos por el polvo; un rey y un yelmo donde el sol
reverbera; una reina blonda cautiva tras un muro que rodea afiladas
fortalezas.
Ad aeternam una imagen vagarosa, que no toma forma definida en la
imaginación del hombre; un ave de rapiña; un
montón de cuerpos hacinados desencarnándose,
resplandeciendo al sol; brotes de sangre negra en el vasto
coágulo de musgo oscuro, en la piedra.
Ad aeternam el rey inútil, con la derrota como una corona entre
las manos; los guerreros inútiles con las lanzas y los pies
clavados en el suelo; el brillo de unas cuantas espadas homicidas; el
fluido rojo que responde a la súbita escisión,
abriéndose sobre la tierra como un tapete.
Ad aeternam el horizonte azul, en el que vuela el color como un ave
encendida; las naves meciéndose en el agua; el nombre de
algún desconocido dicho gradualmente con sílabas
rotundas, pero igual que un soplo; la muerte que acampa como un
huésped de rigor bajo las tiendas, bajo arrugadas campanas de
paño desteñido; la imagen en la imaginación del
hombre como una nube, como un abalorio, como un ojo a veces fijo, a
veces policromo mirando entre la bruma.
Ad aeternam los ágiles pies sobre la arena, la piel curtida, el
sonido opaco del escudo, la adivinada risa, el paso adivinado de la
reina cautiva allá en la fortaleza; la vivida mirada de los ojos
lejanos que imprecisos son más agudos y están más
próximos; la desolación, la visión funeral de todo
aquello que en un minuto se deshace.
Ad aeternam el perro lentamente gris, casi una nube, casi una mancha
árida, blanco por el roce de la luz sobre sus orejas y su lomo;
el ave de rapiña, casi un lobo del aire, una amenaza demasiado
rápida, demasiado alada; el ave de rapiña que vuela sobre
la afilada torre y traza en el aire duramente una L; la imagen en la
imaginación del hombre; la nube como abalorio, como ojo, como L
que el sueño de alguien ha soñado en el aire.
Ad aeternam el caballo que irrumpe en el instante con sonidos de
campana sorda, con las patas rotas y el vientre abierto y los nervios
sosteniendo los intestinos como blandas rejas; el caballo, en
difícil huida sobre la arena de oro, con la fuerza de la
agonía contra los filos de la piedad de dos guerreros que
asisten a su muerte con un tajo.
Ad aeternam el perro como un dios canino, con las orejas doradas
inclinadas como puntas de consternación, ágil hasta en su
sombra, hasta en su inmovilidad; el perro, con ojos casi humanos, y sin
olfato ya para los muertos.
Ad aeternam el regreso, las naves que esperan meciéndose en el
agua como agresivos cisnes, castigados por un hado adverso que los ata
a la orilla, y por la noche inmortal que mira y confunde desde lejos el
cielo con el mar y sus caminos.
Ad aeternam el volcado carro con las ruedas girando y la astilla de
sangre en la cara del auriga; el rey entre nosotros y la blonda reina
cautiva en la torre; los guerreros vestidos de oscuro que emergen a la
furia y al nunca más de este tiempo homicida.
Ad aeternam el brío blanco del anciano que arenga a dos
guerreros arañados por el último frío, lo mismo
que a un joven que resiste un viento de desnudos brazos.
Ad aeternam la imagen en la imaginación del hombre; la nube como
abalorio, como ojo, como L que alguien trazó en el aire; el
caballo que murió con las patas rotas y el vientre abierto como
reja o ventana; los guerreros que introdujeron los filos en su
desesperación como a una funda, como a una aljaba.
Ad aeternam los guerreros recortados en el paisaje por el aire
musitando en su interior deseos de irse, de ocultar lo humano de sus
pasos, de sus ojos, y de todo aquello que la adversidad descubre como
sitio mortal; los guerreros que ensartan pechos y rostros casi
femeninos en su manera de aceptar la muerte.
Ad aeternam el rapsoda que canta al dios de polvo que levantan los
muertos al caer, el pesado sonido de un guerrero que cae, el tinte
violeta de la boca hendida, el esbelto cuello con un hueco imprevisto,
la espalda del que escapa herido por la cólera de un dios, los
ojos del que se queda habitado por un dios, la noche que desciende como
un gran escudo anunciando reposo.
Ad aeternam la imagen en la imaginación del hombre, casi ya viva
como una presencia, como un recuerdo; las torres afiladas, las naves,
el regreso, la L que vuelve a trazar el ave de rapiña; el
vientre del caballo, los hombres que quisieran irse, ocultar sus
rostros; la noche que reemplaza la luz con tinieblas; la imagen
definida en la imaginación del hombre.
Ad aeternam el tiempo por venir, el horror, la matanza y la ruina; la
noche y el terror en la pupila ajena; el vientre del caballo habitado
por la cólera de un dios; el perro sin olfato ladrando a
fantasmas incesantes que pasan a su lado; el dolor vidente y femenino
aullando como un perro.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Soñé_Con_Detectives_Perdidos_En_La_Ciudad_Oscura,"Soñé con detectives perdidos en la ciudad oscura.
oí sus gemidos, sus náuseas, la delicadeza
de sus fugas.
Soñé con dos pintores que aún no tenían
40 años cuando Colón
descubrió América.
(Uno clásico, intemporal, el otro
moderno siempre,
como la mierda).
Soñé con una huella luminosa,
la senda de las serpientes
recorrida una y otra vez
por detectives
absolutamente desesperados.
Soñé con un caso difícil,
vi los pasillos llenos de policías,
vi los cuestionarios que nadie resuelve,
los archivos ignominiosos,
y luego vi al detective
volver al lugar del crimen
solo y tranquilo
como en las peores pesadillas,
lo vi sentarse en el suelo y fumar
en un dormitorio con sangre seca
mientras las agujas del reloj
viajaban encogidas por la noche
interminable.",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Un_Cerco_De_Finas_Púas,"Un cerco de finas púas
ciñe toda meditación;
cada entrada en el cercado
es estría en el corazón,
o cabello cano en el pelo
o en la frente duro tachón.
Pero ¿quién rehúye la entrada?
¿Quién se queda sin ver a Dios?",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Mil_Veces_De_Tu_Mano_Me_He_Escapado,"Mil veces de tu mano me he escapado
y al punto de la muerte y fin venido,
y tantas he tornado y te he seguido,
Amor, y nunca quedo escarmentado;
mil veces he propuesto y he jurado
de no seguir tu bando y tu partido,
viéndome en tu poder triste y perdido,
y tantas mi palabra y fe he quebrado.
Ahora, en este trance y mal que siento,
causado de tus manos crudamente,
bien justo era cumplir el juramento;
mas, triste, ¿qué haré, que no consiente
la dura suerte, el áspero tormento,
que el siervo del señor se halle ausente?",es
"Brull,Mariano",<XXI,Rompo_Una_Rosa_Y_No_Te_Encuentro.,"Rompo una rosa y no te encuentro.
Al viento, así, columnas deshojadas,
palacio de la rosa en ruinas.
Ahora —rosa imposible— empiezas:
por agujas de aire entretejida
al mar de la delicia intacta,
donde todas las rosas
—antes que rosa—
belleza son sin cárcel de belleza.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Un_Libro_De_Amores,"Un libro de amores,
de flores
fragantes y bellas,
de historias de lirios que amasen estrellas;
un libro de rosas tempranas
y espumas
de mágicos lagos en tristes jardines,
y enfermos jazmines,
y brumas
lejanas
de montes azules...
Un libro de olvido divino
que dice fragancia del alma, fragancia
que puede curar la amargura que da la distancia,
que sólo es el alma la flor del camino.
Un libro que dice la blanca quimera
de la Primavera,
de gemas y rosas ceñida,
en una lejana, brumosa pradera
perdida...",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Con_Aquel_Poco_Espíritu_Cansado,"Con aquel poco espíritu cansado
que queda al que el vivir le va dejando,
en brazos de Amarílida llorando
Vandalio, de salud desconfiado:
«No me duele el morir desesperado
—dijo—, pues con mi mal se va acabando,
mas duéleme que parto y no sé cuándo.
Señora, ¿habrás dolor de mi cuidado?»
La ninfa que con lágrimas el pecho
del mísero pastor todo bañaba:
«Sin premio no será tu amor», decía.
Mas él, puesto en el paso más estrecho,
mucho más que el morir, pena le daba
no poder ya gozar del bien que oía.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Las_Sombras_Escudan_Al_Humo_Veloz_Que,"las sombras escudan al humo veloz que
        danza en la trama de
        este festival silencioso
las sombras esconden varios puntos oscuros que
giran y giran entre tus ojos
mi pluma retarda el TÚ anhelante
mi sien late mil veces TU nombre
si tus ojos pudieran venir!
acá si amor acá
entre las sombras el humo y la danza
entre las sombras lo negro y yo",es
"Zorrilla,José",<XXI,Oriental,"Dueña de la negra toca,
la del morado monjil,
por un beso de tu boca
diera a Granada Boabdil.

Diera la lanza mejor
del Zenete más bizarro,
y con su fresco verdor
toda una orilla del Darro.

Diera la fiesta de toros,
y si fueran en sus manos,
con la zambra de los moros
el valor de los cristianos.

Diera alfombras orientales,
y armaduras y pebetes,
y diera... ¡que tanto vales!,
hasta cuarenta jinetes.

Porque tus ojos son bellos,
porque la luz de la aurora
sube al Oriente desde ellos,
y el mundo su lumbre dora.

Tus labios son un rubí,
partido por gala en dos...
Le arrancaron para ti
de la corona de Dios.

De tus labios, la sonrisa,
la paz de tu lengua mana...
leve, aérea, como brisa
de purpurina mañana.

¡Oh, qué hermosa nazarena
para un harén oriental,
suelta la negra melena
sobre el cuello de cristal,

en lecho de terciopelo,
entre una nube de aroma,
y envuelta en el blanco velo
de las hijas de Mahoma!

Ven a Córdoba, cristiana,
sultana serás allí,
y el sultán será, ¡oh sultana!,
un esclavo para ti.

Te dará tanta riqueza,
tanta gala tunecina,
que ha de juzgar tu belleza
para pagarle, mezquina.

Dueña de la negra toca,
por un beso de tu boca
diera un reino Boabdil;
y yo por ello, cristiana,
te diera de buena gana
mil cielos, si fueran mil.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Vengo_De_Muchos_Libros_Y_De_Muchos_Apremios_Que_La_Imaginación,"Vengo de muchos libros y de muchos apremios que la imaginación
dejó inconclusos. Vengo también de un viaje absolutamente
maravilloso que no hice nunca a Samarcanda. Y de un temor consecutivo
vengo igual que de una madre. Soy esos hombres juntos que mutuamente se
enemistan y ando a tientas buscando el rastro de una historia donde no
comparezco todavía. ¿Seré por fin ese protagonista
que desde siempre ronda entre mis libros y que también
está aquí ahora sustituyendo a quien no sé?
Sólo el presente puede modificar el curso del pasado.",es
"Delmar,Meira",<XXI,El_Árbol_En_Flor,"Contra el azul del cielo —este cielo tan limpio
que parece lavado por la mano de Dios—
¡qué bien luce aquel árbol, dulcemente inclinado,
bajo el rosado peso de su ramaje en flor!
Apoyada la frente en los cristales blancos
del ventanal, lo miro: y me recuerda, así
todo lleno de flores, mariposas y trinos,
un pequeño poema que él solía decir...
¡Quién sabe qué de cosas le contará la luna
cuando en las noches viene a conversar con él!
Muchas veces lo he visto extasiado, escucharla
extrañamente quieto hasta el amanecer...
¡Y ya no va la brisa desnuda por los campos!
Él, todas las mañanas, cuando la ve pasar,
una capa muy linda de pétalos de raso
a los hombros le tira, con gentil ademán.
¡Somos hace ya tiempo, los mejores amigos!
Y yo, que a nadie digo mi secreto de amor,
he dejado que el alma se me acerque a los labios,
¡y se lo he dado todo al buen árbol en flor!...",es
"Aridjis,Homero",<XXI,"Ya_Auroras,_La_Luz_De_La_Tierra_Sale_De_Tus_Párpados","Ya auroras, la luz de la tierra sale de tus párpados,
lo vegetal crece por tus dedos,
nuestros cuerpos se airean
y lo próximo y lo que no vemos
es invadido por candente sangre.
Pero no es momento de cifras,
apenas, levemente, de remeros,
de asociaciones, de legumbres,
de actitudes y de todo en lo que participan
la indulgencia, lo persistente,
tú, yo, punzantes legados
en elástico ayuntamiento.
Tú como recinto despoblado,
yo como multitud huérfana,
unánime y plural,
penetrándote de ojos, piernas y brazos
y levantándote más allá del mundo
con su mismo polvo.
Aquí nos quedaremos,
aurorándonos y exorcizándonos
con ejércitos de piel,
hasta que lo siniestro se vaya
de lo que nos era elemental.",es
"Samaniego,Félix_María_de",<XXI,Los_Dos_Amigos_Y_El_Oso,"A dos amigos se apareció un oso.
El uno, muy medroso,
en las ramas de un árbol se asegura;
el otro, abandonado a la ventura,
se finge muerto repentinamente.
El oso se le acerca lentamente;
mas como este animal, según se cuenta,
de cadáveres nunca se alimenta,
sin ofenderlo lo registra y toca,
huélele las narices y la boca;
no le siente el aliento,
ni el menor movimiento;
y así, se fue diciendo sin recelo:
«Este tan muerto está como mi abuelo.»
Entonces el cobarde,
de su grande amistad haciendo alarde,
del árbol se desprende muy ligero,
corre, llega y abraza al compañero,
pondera la fortuna
de haberle hallado sin lesión alguna,
y al fin le dice: «Sepas que he notado
que el oso te decía algún recado.
¿Qué pudo ser?» «Diréte lo que ha sido;
estas dos palabritas al oído:
Aparta tu amistad de la persona
que si le ve en el riesgo, te abandona.»",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Llegaste_Un_Día_Hasta_Mi_Casa,"Llegaste un día hasta mi casa,
hasta mi puerta doctoral;
de un alamillo eras la sombra,
frío, sin hojas, otoñal.
Con tu presencia ya decías
más que pudieras hablar,
y me dijiste lo preciso
que no olvida nunca más.
En toda clase de oleajes,
felicidad, adversidad,
te he recordado a cada hora
y ya no hay tiempo de olvidar.
Que Dios te tenga en su regazo
amplio y movible como el mar,
con lo que guarda entre sus dedos
hechos de lumbre sideral:
haces delgados de colinas,
riendas briosas de cristal,
nubes de invierno y de verano,
conos de luz y oscuridad.
Que Dios te tenga en su regazo
y no te avente al alentar.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Su_Última_Carta,"He leído tu carta: ¡qué elegante!
¿Dónde tu pluma su lenguaje toma?
Ni el más rendido y cariñoso amante
Habla tan dulce y celestial idioma.
Me pareces de aquellos trovadores
Que al pie de la calada celosía
Entonaban sus cánticos de amores
En quietas horas de la noche umbría.
Caballero gentil de otras edades,
Abierto está mi corazón sincero,
Y es justo que olvidando vanidades
La dama le responda al caballero.
Me resuelvo a escribirte; tú lo quieres;
Mi estilo no tendrá tu galanura,
Pero nadie nos gana a las mujeres
En cuestiones de amor y de ternura.
No busques las palabras cadenciosas
De un lenguaje castizo y estudiado:
Las praderas del trópico dan rosas,
Sin que nadie las haya cultivado.
Tú me has hecho soñar horas felices,
Y tan supremo bien debo pagarte...
Son tan bellas las cosas que me dices,
Que no sé cómo pueda contestarte.
«Que a los hombres mis gracias vuelven locos;
Que a un gran talento la belleza aduno»...
¡Gracias! Eres galante como pocos,
Y has sido siempre amable cual ninguno.
Tu imagen de mi pecho no se aparta;
El pincel fue tu amor, mi mente el lienzo;
Para hablar de ese cuadro en esta carta...
Aquí termino el prólogo, y comienzo.

Para guardar una ilusión querida,
Como culto inmortal, grande y profundo,
Es muy breve el espacio de una vida
Que tan rápida pasa por el mundo.
¿Crees eterno un amor todo pureza?
¿Juzgas eterno el fuego del cariño?
Perdona que lo diga con franqueza:
En cuestiones de amor eres un niño.
En la lucha tenaz de las pasiones,
Poblada de insensatos devaneos,
No pueden conformar las ilusiones
A quien no satisface sus deseos.
Quiero hacerte feliz; quizás ignores
Que la felicidad que al hombre halaga,
Es un astro de vivos resplandores
Que al alumbrar la realidad se apaga.
Dices que te cautiva mi hermosura,
Que te queman mis ojos adormidos,
Y que buscas la miel de la ventura
Sobre mis labios rojos y encendidos.
Que, como a Dios, tu corazón me adora;
Que sólo anhelas, de esperanza lleno,
Reclinar tu cabeza pensadora
Sobre el caliente mármol de mi seno.
Que siempre que me miras te estremeces;
Que a todas partes cual la luz te sigo;
Que quieres apurar hasta las heces,
El cáliz del placer, sólo conmigo.
Que no envidias la gloria de los sabios;
Que a otra gloria mayor tu pecho aspira:
La de juntar tus labios con mis labios,
Pues fuera del amor, todo es mentira.
Que anhelas en tu erótica locura,
Morir entre tan dulces desvaríos,
Mezclándose en la misma sepultura
El polvo de tus huesos y los míos,
Que soy ser de tu ser. ¡Ah! yo no puedo
Creer vano el mundo que en tu sueño labras;
Mi razón se oscurece, y tengo miedo
De quemarme con sólo tus palabras.
Si existen esas dichas que imaginas,
Si hay placeres así, tan celestiales,
¿Por qué prohiben todas las doctrinas
Amarse libremente a los mortales?
Dices que soy tu Dios... ¿Eres ateo?
¡Tan hondo pensamiento me contrista!
Con el mágico prisma del deseo,
¿Dios también desparece de tu vista?
Sábelo de una vez; has trastornado
Toda mi vida y mi razón entera;
Tuyo es mi corazón enamorado;
Si tuviera mil vidas te las diera.
Pretendí razonar... ¡Torpes errores!...
Voy a abrirte sin miedo el alma mía...
Cuando encienden su hoguera los amores,
No sirve la vulgar filosofía.
Pensando en la pasión que ya me abisma
Por más que a tantas tentaciones huyo,
Hoy fui al espejo, y me besé yo misma,
Haciendo el rostro de la imagen tuyo.
Y el cristal me ha mentido de tal suerte,
De tal modo vi en él tu rostro impreso,
Que caí desmayada, y quedé inerte,
Creyendo tuyo el solitario beso.
Y cuando he vuelto a la razón, me asombra
Pensar, con insensato desvarío,
Que si queman los besos de una sombra,
Tus besos matarán, amado mío.
Esa terrible reflexión me aterra,
Y aunque causa decírtelo sonrojos,
Queriendo ser feliz sobre la tierra,
Rompí el cristal para buscar tus ojos.
Ven y perdona mi entusiasmo ciego;
No importa que me des dichas o penas;
Ven, porque para ti siento de fuego
La sangre que circula por mis venas.
Quiero ese amor en que por ti he creído,
Pues soy, para soñar en los placeres,
Árabe en cuya sangre se ha fundido
El hierro de las lanzas bereberes.
Ven; ya te espero apasionada y loca;
Busca el caliente mármol de mi seno,
Junta después tu boca con mi boca,
Y a ver si así me salvo o me condeno.",es
"Álvarez_Quintero,Hermanos",<XXI,Cuando_Nacen_Los_Besos_En_El_Alma,"Cuando nacen los besos en el alma,
nacen para buscar
a unos besos que buscan a esos otros,
sin saber donde están.
Y cuando no se encuentran y se funden
en uno cada dos,
se consume su esencia delicada
en un ¡ay! de dolor
Esa nota doliente es el suspiro
que lanzamos tal vez,
y en el aire del suspiro es el aliento
del beso que se fue.
En mi alma nacen besos que a otros buscan
y que mueren así... 
Yo sé que los que quieren son los tuyos:
¡guárdalos para mí!",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,El_Aljibe._En_El_Fondo_La_Tortuga,"El aljibe. En el fondo la tortuga.
Sobre el patio la vaga astronomía
del niño. La heredada platería
que se espeja en el ébano. La fuga
del tiempo, que al principio nunca pasa.
Un sable que ha servido en el desierto.
Un grave rostro militar y muerto.
El húmedo zaguán. La vieja casa.
En el patio que fue de los esclavos
la sombra de la parra se aboveda.
Silba un trasnochador por la vereda.
En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.

del tiempo, que al principio nunca pasa.
Un sable que ha servido en el desierto.
Un grave rostro militar y muerto.
El húmedo zaguán. La vieja casa.
En el patio que fue de los esclavos
la sombra de la parra se aboveda.
Silba un trasnochador por la vereda.
En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.

En el patio que fue de los esclavos
la sombra de la parra se aboveda.
Silba un trasnochador por la vereda.
En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.

En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Relato_De_Relatos_Derelictos._I,"Pero yo no sabía.
y tenía en olvido sueños y subsueños y tras sueños y soto sueñecillos tácitos y latentes,
abolidos o ausentes,
no nacidos jamás o ya difuntos desde
no todavía aún viables ni engendrados siquier en cierne,
yo, apenas advenidos, y —antes— fugados céleres,
o nunca urdidos ni tramados. Quizás cativos cautivos en rehenes.
Su canción soterraña cantaba sólo para mis solas mientes,
ante mis solas sienes,
para mi mesto espíritu, mi jubilante espíritu, mi corazón en sangre e indemne,
y en sensual idealismo, en idilio, en pasión, en éxtasis excelso, en sexo, en semen...
Su canción soterraña torturadora, lancinante, proclive, terebrante, artera, astuta, aleve,
—jamás audible, vibrante siempre
como lontano batir de timbalillos, trémulamente,
con un basso ostinato, huésped
arcano, armónico asistente.
Y tenía en olvido sueños y tras sueños y subsueños lueñes;
sueños que no asumieron nunca forma verbal perenne,
forma sonante ni transitoria, vágula —aún endeble—,
ni forma plástica ni musical, ni imaginaria, en tránsito, en proyección a intemporal supérstite,
ni forma algotra musical, fiable o estable, y a que el Viento se los lleve...
Jamás, así, los amancille profana gente,
jamás así los macule y los vulnere 1
trinca inane, piara, traílla, zurrapa bazofial —bufe o se huelgue—,
nunca así los babee limaza alguna, ni pánfila cohorte; ni aborregadas huestes
mesnaderas —tropillas de Panurgos, reata de acémilas al madrino sumisas sumamente,
corro, mendaz, turba furaz—; ni mercenarias greyes
ni rahez subprogenie,
los zarandeen.
Pero yo no sabía.
Tenía los sepultos en el plúteo y entre nieve,
como a cultivos biológicos, a que no mueran: gérmenes
letales, tóxicos, de activa virulencia inerte
generadores —potenciales— de milenaria hórrida peste; 2
o panacea tonta y anodina e imbele.
Sueños que no escandieron jamás nunca su miserere,
su epitalámico alborozo, ni su reír alegre,
su palinodia, menos harto que más y un poco menos que subvasalla y de pelele,
ni su burla drolática: —si aviesa, arde y escuece—,
y —lustral, lenitiva— letifica y deterge:
ni su gelasmo frío, ni su procaz carcajada que escalpe y que desuelle,
ni su sarcasmo áspero, ni su estoico sonreír indiferente.
Sueños que no asumieron temporal osatura ni atuendo musical a que los sueñe 3
como propios el zafiro, ni formal si esbozada apenas estructura, a que los estropee 4
quien como suyos los discante, o que sean atarraya con sius radiales redes
capciosas, para atrapar moscardones ni petimetres...
Sueños no esparaveles...:
No así Pandemos los coree
nunca, jamás los tararee Aristo térete,
los taracee o pedacee boquirrubia, barbilinda ojiverde
recitatriz, o endrina o blonda Musa, décima de las Piérides...
Jamás así avillanen los pulcelas ni donceles,
doncelluecas beligerante ni narcisetes
pentadáctilos, ni bifrontes bilaterales mozalbetes,
ni dueñas quintañonas, ni pínnicas viragos célibes
—si funcionales—, ni bastarda apolínea sotoestirpe, ni plebe 5
sorda, ni patricia morralla claudicante y enclenque,
—tarada en más—, ni reimídica mesocracia decadente:
Cimeros, intangibles, infrangibles, incoercibles, los sueños tácitos y lueñes y latentes.
Pero yo no sabía.
Quizá yo ni lo supe, ni lo sabré, sino tan vagamente, 6
o, ni, a secas, lo sabré nunca, y ni si lo supiere:
tanto me va como me viene...
Sueños, ensueños y ni sueños, ni sus afines ni sus congéneres...
Marea tácita son, que apenas sí se mueve.
Marea lueñe, latente, que apenas lo parece
o lo semeja o lo simula, para mareas en serie.
Marea estática: sorda o muda y estéril,
proliferante, voceante y audiente.
Callada, inmóvil: no sé cómo susurra, desencadénase y se desprende... 7
Y estentórea y kinética: cómo se para y enmudece
y rompe filas, inicia rumbo avante, y, desasida, sale de su sede.
Su paso tardo. Su rauco canto balbuciente.
¡Lázaro no! resepulto: que no hieden
y antes aroman con almizcles y nardos y bálsamos y mieles
—de Marta y de María exhálitos, madores y relente—
atán sexuales: mirras, ungüentos y sales, zábilas y leches...
¡Lázaro no!, que esos sueños dormitan entre hialinos hielos de Selene
(que es frigorífico satélite
para ensueños yacentes, para sueños setenta-veces-siete sueños durmientes) ¡Lázaro no, sino sueños en el almácigo simientes!",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Los_Poemas_Del_Doble_1,"Cogí mi rostro y lo llevé al espejo
y lo llevé al espejo
Miré mis ojos
desconocidos
Observé mis gestos
Despavoridos
Él tenía miedo
a mí mismo",es
"Leonardo_de_Argensola,Bartolomé",<XXI,¿Cómo_Podrá_Premiar_El_Bajo_Suelo,"¿Cómo podrá premiar el bajo suelo,
subjeto al corto término de vida,
obra tan encumbrada y tan subida
que a su fin principal no abarca el cielo?
El premio, pues (divino Ponce), délo
el que, bajo accidentes de comida,
a tus manos se rinde y te convida
con el disfraz del delicado velo.
Que tu subtil labor y heroico estilo,
donde (cual muro oculto) so la yedra
más con su fortaleza reverdece,
o cual bajo la cera está el pabilo,
en rica guarnición la árabe piedra,
estando Dios, no sé qué más merece.",es
"Darío,Rubén",<XXI,¡Que_Vuestro_Himno_Soberbio_Vibre,"¡Que vuestro himno soberbio vibre,
hombres libres en tierra libre!
Nietos de los conquistadores,
renovada sangre de España,
transfundida sangre de Italia,
o de Germania o de Vasconia,
o venidos de la entraña
de Francia, o de la Gran Bretaña,
vida de la Policolonia,
savia de la patria presente,
de la nueva Europa que augura
más grande Argentina futura.
¡Salud, patria, que eres también mía,
puesto que eres de la humanidad:
salud, en nombre de la Poesía,
salud en nombre de la Libertad!",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Yo_No_Quiero_Más_Que_Una_Mano,"Yo no quiero más que una mano;
una mano herida, si es posible.
Yo no quiero más que una mano
aunque pase mil noches sin lecho.
Sería un pálido lirio de cal.
Sería una paloma amarrada a mi corazón.
Sería el guardián que en la noche de mi tránsito
prohibiera en absoluto la entrada a la luna.
Yo no quiero más que esa mano
para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
para tener un ala de mi muerte.
Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

Sería un pálido lirio de cal.
Sería una paloma amarrada a mi corazón.
Sería el guardián que en la noche de mi tránsito
prohibiera en absoluto la entrada a la luna.
Yo no quiero más que esa mano
para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
para tener un ala de mi muerte.
Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

Yo no quiero más que esa mano
para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
para tener un ala de mi muerte.
Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.",es
"López_Meléndez,Teódulo",XXI,La_Historia,"En el viejo patio
de mi infancia
me fue contado
de cuando los vientos cambiaron
y las pajas de los nidos
se incendiaron
Yo dije:
""allí estaba un palomar""
""allí un tamarindo""
""acá una mata de cerezos""
El calor era tan fuerte
que mis palabras se quemaron
y mi niñez
en un solo mediodía",es
"Etxeba,Carlos",XXI,¿Dónde_Se_Esconde_El_Amor?,"¿Dónde se esconde el amor?
Detrás de todas las puertas,
fisgonea importuno
y se agazapa, se acurruca
invisible para que no le veas,
disfrazado de primavera calurosa.
Abres la puerta y no le ves,
Pero ahí estuvo él
y puede ser, que todavía esté.
¿No sentiste la corriente de viento cálido
que cerró violentamente la ventana?
¿No sentiste como unos pasos
en el piso de al lado,
como una voz que intentó decirte algo por la calle,
como una llamada sofocada por la brisa?
El amor estaba allí, escondido, disfrazado, agazapado,
para que no notases su presencia.
Pero un buen día, a plena luz de un sol
cubierto de oro y pedrería,
o una noche sofocante de enigmas celestiales
y de delirios de estrellas,
o una tarde arrebolada de luces extrañas,
se presenta el amor, sin tarjeta de visita,
de improviso, súbitamente, como una aparición.
Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Abres la puerta y no le ves,
Pero ahí estuvo él
y puede ser, que todavía esté.
¿No sentiste la corriente de viento cálido
que cerró violentamente la ventana?
¿No sentiste como unos pasos
en el piso de al lado,
como una voz que intentó decirte algo por la calle,
como una llamada sofocada por la brisa?
El amor estaba allí, escondido, disfrazado, agazapado,
para que no notases su presencia.
Pero un buen día, a plena luz de un sol
cubierto de oro y pedrería,
o una noche sofocante de enigmas celestiales
y de delirios de estrellas,
o una tarde arrebolada de luces extrañas,
se presenta el amor, sin tarjeta de visita,
de improviso, súbitamente, como una aparición.
Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

¿No sentiste la corriente de viento cálido
que cerró violentamente la ventana?
¿No sentiste como unos pasos
en el piso de al lado,
como una voz que intentó decirte algo por la calle,
como una llamada sofocada por la brisa?
El amor estaba allí, escondido, disfrazado, agazapado,
para que no notases su presencia.
Pero un buen día, a plena luz de un sol
cubierto de oro y pedrería,
o una noche sofocante de enigmas celestiales
y de delirios de estrellas,
o una tarde arrebolada de luces extrañas,
se presenta el amor, sin tarjeta de visita,
de improviso, súbitamente, como una aparición.
Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

El amor estaba allí, escondido, disfrazado, agazapado,
para que no notases su presencia.
Pero un buen día, a plena luz de un sol
cubierto de oro y pedrería,
o una noche sofocante de enigmas celestiales
y de delirios de estrellas,
o una tarde arrebolada de luces extrañas,
se presenta el amor, sin tarjeta de visita,
de improviso, súbitamente, como una aparición.
Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Pero un buen día, a plena luz de un sol
cubierto de oro y pedrería,
o una noche sofocante de enigmas celestiales
y de delirios de estrellas,
o una tarde arrebolada de luces extrañas,
se presenta el amor, sin tarjeta de visita,
de improviso, súbitamente, como una aparición.
Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Es como un ladrón furtivo
que te empuja al pasar y te roba la cartera,
al tropezar.
Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Es como un asalto en plena calle
rodeado de un gentío
y no aciertas a comprender,
por qué te asaltan a ti y no a los demás.
Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Es como un perfume de rosas,
de un jardín inexistente
exhalado por el aire, al contacto de tu boca.
Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Es como el sonido de una voz
que desconoces y que canta una canción
que no comprendes y que te hace suspirar.
Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

Es todo lo que anhelas,
todo lo que tocas,
todo lo que lloras,
todo lo que sientes,
todo lo que imaginas,
todo lo que sueñas,
todo lo que ves.
No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

No le podrás cerrar la puerta.
Con un golpe de viento abrirá tu balcón,
y entre las cortinas alborotadas
se meterá de rondón
y se esconderá, como siempre jugando al escondite
con tu asombrado corazón.
No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.

No te servirá de nada fingir que no lo has visto,
porque, si se marcha, sin decirte adiós
llorarás como un chiquillo por su falta de atención
y si no se vuelve a presentar,
recordarás cada instante de tu vida
a aquel ladrón furtivo
que te empujó al pasar
y te robó la cartera, al tropezar.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,El_Marxismo-Leninismo_Es_Una_Piedra,"«El marxismo-leninismo es una piedra
para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesía.»
«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
con que se arroja esa piedra.»
«No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elástica
de la honda que arroja esa piedra.»
«El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.»
«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
de hacerle la manicura al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»
¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvidé
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrás
y que muy bien me podría conseguir una espada
y que no soportaría estar cinco minutos
en un Salón de Belleza?",es
"Jiménez_Domínguez,Jesús",XXI,Spleen,"Con un tenedor es fácil amar la arena delgada,
escribirnos en su página con el surco de los años.
Salimos del mar como de una virgen encinta
y la nostalgia nos delata, nos viste con el traje
holgado de las ausencias, su sombra nos corona.
A la tarde buscaremos carne de corsario
soñando en las conchas, habrá medusas dormidas
o velos de novia muerta rondando tu melancolía,
peces rápidos con rúbricas de chafarote, sales dulces.
Pero ven, hablemos del tiempo extraviado en las caracolas,
del sol muriendo su membrillo en la red de las arañas.
Ahorra el silencio que nos sobre en la bolsa de un beso
y mira, mira a lo lejos la iguana de la vejez aguardando
su reinado en las roquedas de los naufragios.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Mientras_Un_Ruiseñor,"""Oh, maldito animal""

Joan Julio del Piñón,
mercader guachinango, mientras canta
feliz un ruiseñor,
despierta en una lírica mañana...
Muy gordo y muy gibón
se viste resoplando, mientras canta
feliz un ruiseñor,
mecido en el trapecio de una rana...
Después abre el portón,
y sin ver el paisaje, mientras canta
feliz el ruiseñor,
cruza en una auto Ford la villa rancia...
Cruza en la posición
de un bauzán en cuclillas, mientras canta
feliz un ruiseñor,
como un clarín alado hecho una flauta.
Para en su bodegón
despotrica arondo, mientras canta
feliz un ruiseñor:
—¡Qué bien trina esta imbécil guacharaca!",es
"Celaya,Gabriel",<XXI,Cuéntame_Cómo_Vives_(Cómo_Vas_Muriendo),"Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.
Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).
Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).
Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Cuéntame cómo mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias —sabio—,
cómo —frívolo— brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.",es
"Borge,Ernesto",XXI,"Serás_De_Otro..._Sí,_De_Otro","Serás de otro... sí, de otro.
Eres bella, te sabes bella.
En mi mente quedará tu rostro
para siempre, como una estrella.
Serás de otro... sí, de otro hombre.
Le darás tu aliento, tu fe ligera.
Quizás entonces no me asombre...
Tal vez ya no me duela.
Serás de otro... sí, por supuesto.
No naciste para vestir santos.
No serás mía, cuánto lo lamento...
Serás de otro... yo ya no vuelvo.
A partir de hoy se rompe el encanto.
Serás de otro... sí, lo acepto.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Paisaje,"Desde lejos escucho tu voz que resuena en este campo,
confundida con el sonido de este agua clarísima que desde
aquí contemplo;
tu voz o juventud, signo que siempre oigo
cuando piso este verde jugoso siempre húmedo.
No calidad de cristal,
no calidad de carne, pero ternura humana,
espuma fugitiva, voz o enseña o unos montes,
ese azul que a lo lejos es siempre prometido.
No, no existes y existes.
Te llamas vivo ser,
te llamas corazón que me entiende sin que yo lo sospeche,
te llamas quien escribe en el agua un anhelo, una vida,
te llamas quien suspira mirando el azul de los cielos.
Tu nombre no es el trueno rumoroso que rueda
como sólo una cabeza separada del tronco.
No eres tampoco el rayo o súbito pensamiento
que ascendiendo del pecho se escapa por los ojos.
No miras, no, iluminando ese campo,
ese secreto campo en el que a veces te tiendes,
río sonoro o monte que consigue sus límites,
frente a la raya azul donde unas manos se estrechan.
Tu corazón tomando la forma de una nube ligera
pasa sobre unos ojos azules,
sobre una limpidez en que el sol se refleja;
pasa, y esa mirada se hace gris sin saberlo,
lago en que tú, oh pájaro, no desciendes al paso.
Pájaro, nube o dedo que escribe sin memoria;
luna de noche que pisan unos desnudos pies;
carne o fruta, mirada que en tierra finge un río;
corazón que en la boca bate como las alas.",es
"Carrera_Andrade,Jorge",<XXI,Mal_Humor,"Chimeneas de sombreros alados,
torcidas chimeneas, paréntesis de campo
en la ciudad, gargantas
por donde sube triste la canción de las cosas:
—la canción familiar de la marmita,
del grillo y el fogón en la oscura cocina,
la canción de la silla de ruedas
y hasta el rumor monjil que hacen las puertas.
¡Chimeneas hostiles como armas
del odio de la urbe contra el azul que canta!
¡Humo sobre los techos: silenciosos disparos
contra el vuelo celeste de los pájaros!
¡Bah! Subid hasta el cielo, apuntad los gorriones,
dejad la tierra oscura de los hombres...
Mi alma también es una chimenea
en que arde la canción de las vidas pequeñas,
chimenea de hollín
que escupe, día a día, un humo triste y denso
sobre el blanco papel del tomo inédito.",es
"Etxeba,Carlos",XXI,Hay_Un_Retrato_De_Ti,"Hay un retrato de ti aquí en mis ojos
que ansiosamente siguen tu mirada.
Hay un retrato de ti allí en el río,
recuerdos de una orilla entre enramadas.
Dejaste tu retrato en la floresta
de aquella noche sosegada,
cuando un destello de la luna clara
sacó la foto de tu hermosa cara.
Entonces, como si fuera un pajarillo
enredado en la malla sutil de tu mirada,
me metiste en la jaula de tus ojos
y de tu bella sonrisa aprisionada.
Allí me tienes, cuando muere el día,
en la trampa sutil de tu mirada,
pendiente del alpiste de tus ojos,
y de tu bella figura enamorada.

Hay un retrato de ti allí en el río,
recuerdos de una orilla entre enramadas.
Dejaste tu retrato en la floresta
de aquella noche sosegada,
cuando un destello de la luna clara
sacó la foto de tu hermosa cara.
Entonces, como si fuera un pajarillo
enredado en la malla sutil de tu mirada,
me metiste en la jaula de tus ojos
y de tu bella sonrisa aprisionada.
Allí me tienes, cuando muere el día,
en la trampa sutil de tu mirada,
pendiente del alpiste de tus ojos,
y de tu bella figura enamorada.

Dejaste tu retrato en la floresta
de aquella noche sosegada,
cuando un destello de la luna clara
sacó la foto de tu hermosa cara.
Entonces, como si fuera un pajarillo
enredado en la malla sutil de tu mirada,
me metiste en la jaula de tus ojos
y de tu bella sonrisa aprisionada.
Allí me tienes, cuando muere el día,
en la trampa sutil de tu mirada,
pendiente del alpiste de tus ojos,
y de tu bella figura enamorada.

Entonces, como si fuera un pajarillo
enredado en la malla sutil de tu mirada,
me metiste en la jaula de tus ojos
y de tu bella sonrisa aprisionada.
Allí me tienes, cuando muere el día,
en la trampa sutil de tu mirada,
pendiente del alpiste de tus ojos,
y de tu bella figura enamorada.

Allí me tienes, cuando muere el día,
en la trampa sutil de tu mirada,
pendiente del alpiste de tus ojos,
y de tu bella figura enamorada.",es
"Bianchi_González,Eduardo",XXI,En_El_Diván_De_Tus_Labios_Vivos...,"siento su gesta... voluntad sometida, manifiesto destino. Su imagen se
aleja sólo para regresar una y otra vez cual hipnótico
mantra. Tibia humedad que promete... seduce, me atrapa. Súbito
arrebato a la cordura precisamente ahora, cuando más cerca
estaba de entumecer mis sensaciones, de devolverme al pozo, de vencer al loco.
Cada borde, pliegue, luz o sombra me tienta sin remedio a hacer arte en
su belleza, hospedando el pincel de mi lengua plena en el
tórrido embrujo de tu boca llena.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Lo_Mismo_Es_El_Recuerdo_Qu'El_Olvido,"Lo mismo es el recuerdo q'el olvido
para los que se acuestan en la fosa;
todo ser q'en el féretro reposa,
solo o acompañado... es un dormido
que no despertará, ni oirá el gemido
terrible, de la madre cariñosa;
ni el silencio q'al fin cubra su losa
lastimará su corazón rendido.
¡Ah, no!... Mas los que vamos por el mundo,
creyendo en un amor, sin un asomo
de duda... y vemos que hasta el más profundo
cimiento d'ese amor, rueda a la nada...
¡Cómo vivir sin el recuerdo... cómo
del olvido escanciar la copa helada!",es
"Caballero,Adelaida",XXI,Toda_La_Poesía_Desdibujada,"Toda la poesía desdibujada:
mana sangre el cuerpo a borbotones.
Ser mujer es casi ser verano.
Una lleva el fuego bajo el vientre
y la luna presa en cada párpado.
Dolores ancestrales nos ensanchan las heridas.
El ojo de nuestras madres —Safo, Medea, Eva, María—
nos ve piadoso, perfecto
por la hendidura que nombra la cicatriz femenina.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Así_Decía_Un_Loco,"Así decía un loco,
una noche, en la calle:
«Espíritus enfermos
que en cárceles de carne
golpeáis con el ala dolorida
el muro que os encierra y os atrae,
como las mariposas,
hambrientas de luz y aire,
en el que se estremecen
cascarón miserable.
»Espíritus enfermos:
aliviad vuestros males...
¿Por qué no alzáis poderoso vuelo?
Vuestras alas son fuertes y son grandes:
las de las mariposas,
diminutas y frágiles...
y, sin embargo, rompen
para siempre su cárcel!».
Así decía un loco,
una noche en la calle.",es
"Samaniego,Félix_María_de",<XXI,Que_Me_Matan;_Favor:_Así_Clamaba,"Que me matan; favor: así clamaba
una liebre infeliz, que se miraba
en las garras de una águila sangrienta.
A las voces, según Esopo cuenta,
acudió un compasivo escarabajo;
y viendo a la cuitada en tal trabajo,
por libertarla de tan cruda muerte,
lleno de horror exclama de esta suerte:
«¡Oh Reina de las aves escogida!,
¿por qué quitas la vida
a este pobre animal manso y cobarde?
¿No sería mejor hacer alarde
de devorar a dañadoras fieras,
o ya que resistencia hallar no quieras,
cebar tus uñas y tu corbo pico
en el frío cadáver de un borrico?»
Cuando el Escarabajo así decía,
la águila con desprecio se reía,
y sin usar de más atenta frase,
mata, trincha, devora, pilla, y vase.
El pequeño animal así burlado
quiere verse vengado.
En la ocasión primera
vuela al nido del águila altanera;
halla solos los huevos, y arrastrando,
uno por uno fuelos despeñando;
mas como nada alcanza
a dejar satisfecha una venganza,
cuantos huevos ponía en adelante
se los hizo tortilla en el instante.
La Reina de las aves sin consuelo,
remontando su vuelo,
a Júpiter excelso humilde llega,
expone su dolor, pídele, ruega
remedie tanto mal. El dios propicio,
por un incomparable beneficio,
en su regazo hizo que pusiese
el águila sus huevos, y se fuese;
que a la vuelta colmada de consuelos
encontraría hermosos sus polluelos.
Supo el escarabajo el caso todo:
Astuto e ingenioso hace de modo
que una bola fabrica diestramente
de la materia en que continuamente
trabajando se halla,
cuyo nombre se sabe, aunque se calla,
y que, según yo pienso,
para los dioses no es muy buen incienso.
Carga con ella, vuela, y atrevido
pone su bola en el sagrado nido.
Júpiter, que se vio con tal basura
al punto sacudió su vestidura,
haciendo, al arrojar la albondiguilla,
con la bola y los huevos su tortilla.
Del trágico suceso noticiosa,
arrepentida el águila y llorosa
aprendió esta lección a mucho precio:
A nadie se le trate con desprecio,
como al escarabajo,
porque al más miserable, vil y bajo,
para tomar venganza, si se irrita,
¿le faltará siquiera una bolita?",es
"Hierro,José",<XXI,Lamentación,"Hemos tenido tantas cosas
que decir, y no se dijeron!
Prodigiosas palabras jóvenes
para herir los oídos viejos.
Maravillosas melodías,
cantos inéditos.
Hemos cantado todos juntos
y hemos llorado en el silencio.
Aprendimos muy dura ciencia
a costa de los propios sueños.
¡Hemos tenido tantas cosas
que decir, y no se dijeron!
¡Hemos salvado tan alegres
los sombríos presentimientos!
Hemos amado cada tallo,
cada frío harapo de invierno,
cada gota de madrugada
con tan loca avidez, sabiendo
que éramos carne de una fábula
que alguien vivía en el misterio!
Tan hermosas canciones! Ráfagas
tan ardientes que nos hirieron.
Música de astros interiores
que nacían en nuestro reino.
Flautas tañidas, en la tarde,
por las manos vagas del sueño.
¡Y tantas limpias hermosuras
como cayeron!
Y girar sin fin en el alba
con la oscura palabra dentro,
con el cantar a flor de vida
ignorando el remoto término.
¡Hemos tenido tantas cosas
que decir, y no se dijeron!
Y miramos cómo en el aire
vuela la música sin dueño,
sin que podamos apresaría
con nuestros torpes instrumentos.",es
"Flórez,Julio",<XXI,—Llegar_Quiero_A_Aquel_Monte,"—Llegar quiero a aquel monte,
madre, y tocar el cielo—.
Y enseñé con mi mano,
en el turbio horizonte,
todo cano de hielo,
un gran monte lejano.
Mi madre dijo: —vano,
pobre niño, es tu anhelo;
si quieres anda al monte
y en él alza tu mano:
ya verás que huye el cielo
y que huye el horizonte.
¡Sé dulce en este suelo,
sé virtüoso y sano…
y sin llegar al monte,
podrás tocar el cielo!",es
"Bonnevie,Marie-Ange",XXI,Nostalgias,"Me gusta pasear por las calles mojadas
de lluvia...
Me gusta el color de las luces y la noche
en la ciudad...
Y saltar charcos y la luna reflejándose
en el mar...
Me gusta el calor tierno de la infancia...
El fuego encendido en la vieja chimenea
de mi casa.
Mi tierra árida y chillona...
Mi desierto, mi calle mayor...
Me gusta recordar cuando escondida
detrás de los cristales,
esperaba ansiosa que pasaras
por mi calle...
Y escuchar esa vieja canción
sonando a repetición...
Me gusta contar estrellas cuando
tu ausencia araña el alma...
Cuando brotas en la piel y tu voz
se ahoga en las sábanas de mi cama....
Me gusta pensarte...
Oír tus pasos acercarse...
Cerrar los ojos y sentir
tus silencios, tus risas,
tus besos...

Me gusta el calor tierno de la infancia...
El fuego encendido en la vieja chimenea
de mi casa.
Mi tierra árida y chillona...
Mi desierto, mi calle mayor...
Me gusta recordar cuando escondida
detrás de los cristales,
esperaba ansiosa que pasaras
por mi calle...
Y escuchar esa vieja canción
sonando a repetición...
Me gusta contar estrellas cuando
tu ausencia araña el alma...
Cuando brotas en la piel y tu voz
se ahoga en las sábanas de mi cama....
Me gusta pensarte...
Oír tus pasos acercarse...
Cerrar los ojos y sentir
tus silencios, tus risas,
tus besos...

Me gusta recordar cuando escondida
detrás de los cristales,
esperaba ansiosa que pasaras
por mi calle...
Y escuchar esa vieja canción
sonando a repetición...
Me gusta contar estrellas cuando
tu ausencia araña el alma...
Cuando brotas en la piel y tu voz
se ahoga en las sábanas de mi cama....
Me gusta pensarte...
Oír tus pasos acercarse...
Cerrar los ojos y sentir
tus silencios, tus risas,
tus besos...

Me gusta contar estrellas cuando
tu ausencia araña el alma...
Cuando brotas en la piel y tu voz
se ahoga en las sábanas de mi cama....
Me gusta pensarte...
Oír tus pasos acercarse...
Cerrar los ojos y sentir
tus silencios, tus risas,
tus besos...

Me gusta pensarte...
Oír tus pasos acercarse...
Cerrar los ojos y sentir
tus silencios, tus risas,
tus besos...",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,"Oh_Frente_Despejada,_Oh_Boca_Dibujada","Oh frente despejada, oh boca dibujada,
oh mentón suavemente apoyado en la mano,
oh cabellera a un tiempo libre y disciplinada.
Tienes una perfecta cabeza de Ticiano.
Ahora dime, contorno, lo que guardas adentro,
¿cuál es, entre fantasmas y sombras, tu verdad,
ésa como un diamante que se cuaja en el centro
cuando estás sola a solas, sola en la oscuridad?",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,No_Es_De_Extrañar_Que_El_Autor_Pasee_Desnudo_Por_El_Centro_De_Su_Habitación,"No es de extrañar que el autor pasee desnudo por el centro de su habitación. Los carteles borrados se abren como las palabras que
él junta dentro de su cabeza. Después, casi sin transición, veré al autor apoyado en una azotea
contemplando el paisaje; o sentado en el suelo, la espalda contra una pared blanca mientras en el cuarto contiguo martirizan a una muchacha;
o de pie, delante de una mesa, la mano izquierda sobre el borde de madera, la vista levantada hacia un punto fuera de la escena. En todo
caso, el autor se abre, se pasea desnudo dentro de un entorno de carteles que levantan, como en un grito operístico, su otoño en Gerona.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,La_Tabla,"Frente al mar, y en la puerta de su pobre morada,
La viuda del marino con su hijo está sentada.
Se ve tristeza en ambos. Los rudos temporales
De esos días de otoño causaron tantos males,
Tanto destrozo hicieron, fue tal del mar la saña,
Cual nunca visto había la costa de Bretaña.
Por eso ante el crepúsculo se encuentran abstraídos
Y silenciosos, y ambos de luto están vestidos.
En ese lago quieto, de aguas murmuradoras,
En donde se deslizan las barcas pescadoras,
Cuyas velas se extienden bajo el oro del día,
¡Quién, al ver esa calma, reconocer podría
Aquel mar tempestuoso, que sólo en un momento,
En el pasado otoño, con ímpetu violento
Destrozó veinte barcas, y que a esa pobre madre
Dejó trocada en viuda y a ese niño sin padre!
El agua azul sonríe; sin nubes brilla el cielo;
Y ella sigue sombría, con hondo desconsuelo
Recordando la tarde trágica de su vida,
Cuando hundió en sus abismos la mar embravecida
A su esposo. «Mas suya fue la culpa», a su hijo,
Que seguía en silencio, sollozando le dijo.
«A desgraciados náufragos que el temporal hundía,
¿Cómo sin un socorro dejárseles podría?
¡Qué tarde horrible! ¡Nadie recordaba en la aldea
Haber visto en su vida semejante marea!
¡Era tentar al cielo y era jugar la suerte
Socorrer a los náufragos... era afrontar la muerte!
Tu padre con nosotros estaba. En la bahía,
Recién entrada al puerto su barca se veía».
—«Sin duda están malditos, decíame comiendo,
Los que en el mar aguantan ese chubasco horrendo».
Como era su costumbre, después de la comida
Saliose de la casa con su pipa encendida,
Y a pesar de la lluvia, varios iban al puerto,
A ver saltar las olas sobre el muelle desierto;
Cuando de pronto observa tu padre en lontananza
Que contra los peñascos un bergantín se lanza.
Aquello fue un instante. Lo empuja el mar, y choca,
Y roto allí en pedazos quedó contra la roca.
—«Un bote», grita al punto. Yo lo miré aterrada.
Y en tanto que los otros le muestran la oleada
Que viene sobre el puerto rugiendo amenazante,
Grita otra vez: — ¡Salvémoslos! !Un bote... ¡En el instante!
Un bote al mar! ¡Un bote!... ¡Cobardes no seamos!»
Y seguían sus gritos: —«A socorrerlos vamos!
¡Mi barca! ¡Arriba! ¡Es tiempo! Mi barca no ha temido
Jamás las tempestades ni el mar embravecido,
Y por eso Adelante la bauticé»...
                       
Salieron
Todos al mar entonces... y ¡nunca más volvieron!...
De tarde, en este invierno, y al bajar la marea,
Hasta allá, donde ves la espuma que blanquea,
Ir me has visto abatida. Mas todo ha sido en vano...
Nada de entre sus olas devuelve el océano...
¡Y ese mar que a mis plantas expira en la ribera,
De la barca no arroja ni una tabla siquiera!
Hijo: me prometiste no ser, jamás marino:
Cumplirás tu promesa. Será otro tu destino.
El cura, que te quiere, te seguirá enseñando;
Aprenderás las letras, luego a escribir. Y cuando
Grande estés, serás cura. ¡Pasará el tiempo aprisa...
Veré el día dichoso de tu primera misa!...
Yo misma pondré flores en el altar... ¡Oh, cuánta
Será mi dicha, lejos de este mar que me espanta!
Calla el niño pensando sin duda en los chicuelos
Que ve sobre chalupas y ágiles barquichuelos,
En las azules aguas, desde que el día brilla,
Caminar en la borda, bajar a la escotilla,
Mientras que él no se atreve, ni nunca se ha atrevido,
Un cable a atar siquiera. Cumple lo prometido.
Y cuando terminada la lección de lectura,
El viejo silabario cierra de tarde el cura,
Y le dice que es hora de que a jugar se vaya,
Descalzo, arremangado, se aleja por la playa,
Y así engaña sus sueños el hijo del marino;
Pero entre los cabellos el áspero y salino
Viento sentir que sopla; sentir el agua fría
Que a la rodilla sube; ver en la lejanía
Las olas que se rompen bajo azulada bruma
Y que el peñasco cubre de iridiscente espuma;
Ir conchas o mariscos buscando por la costa,
O saltar, sobre piedras, detrás de una langosta,
Eso no le bastaba; quería más; quería
La barca que se aleja bajo el fulgor del día,
Con sus palos erectos y sus velas redondas;
Quería el horizonte, los tumbos de las ondas,
Y la embriaguez del alma sobre la mar rugiente,
Cuyos acres aromas hablaban a su mente
De países lejanos... ¡Tal era su delirio!
¡Y hacía muchos meses que ese era su martirio!
Y va pasando el tiempo. Llega otro otoño horrible;
Y un día los marinos, a la luz apacible
De un cielo gris, entre ellos hablando, hacia el poniente
Sobre el mar tempestuoso, señalan de repente
Un velero que avanza contra las rocas. Brava
Marejada envolvíalo... Más y más se encrespaba...
¡En las revueltas olas aquello parecía
El estertor postrero del barco en la agonía!
—«¡Un bote al mar! ¡Un bote!», dice alguien con voz ruda,
¡Al mar! ¡A socorrerlos! ¡A prestarles ayuda!»
Y todos recordaban a los que al mar salieron
A salvar a unos náufragos, y nunca más volvieron;
Mas de pronto a una barca se abalanzan, y en tanto,
Todo lo ve la madre con indecible espanto;
Y a su hijo abrazando le murmura al oído:
—«¿Sabes? Me lo ofreciste... lo tienes prometido,
¡No irás!...» Con las pupilas dilatadas, la frente
Pensativa,  y el labio mordiéndose impaciente,
Nada responde, y mira con absorta mirada
Que ya los hombres tienen la barca aparejada.
De repente, una ola gigantesca y sombría,
Que avanza rugidora por la turbia bahía.
            II
Se estrella con fracaso, toda la playa moja, fe...
Y a las plantas del niño, tabla podrida arroja.
En la tabla estas letras leíanse: Adelante.
De su abismo esa tabla sacaba el mar de Atlante.
¡Mandato de su padre sobre las olas era!
Listos los remadores sacan de la ribera
La barca. De los brazos maternos se desprende;
Detrás de los marinos veloz carrera emprende;
Salta al bote con ellos, y al punto un remo ensaya...
¡Y allá van con la ola que vuelve de la playa!
¡Cómo con la mirada todos los van siguiendo!
¡Virgen Santa! ¡Las olas cuan altas y qué estruendo!
¡Parece que se hunden! ¡Jesús! ¡Naufraga el bote!
¡Mas no!... ¡Las olas pasan y ellos están a flote!
¡Y siguen!... Van llegando... ¡Ya se les ve acercarse!
¡Ya era tiempo !... ¡ Ya el barco comenzaba a inclinarse
¡Ya vuelven! ¡Los pañuelos agitan! ¡Qué arrojados!
¡El bote viene lleno!...
—«¿Cuántos?»
—« ¡Todos salvados!»
—«¡Hurra! ¡Pronto una amarra!»
Y en tanto que gozosos,
Náufragos y marinos, saltando presurosos
De piedra en piedra vienen, hacia la madre el niño
Se lanza. Ella lo abraza; lo besa; y con cariño
Él le dice al oído: «No me regañes, madre...
¡Tan contento estaría mirándome mi padre!»

Frente al mar, y en la puerta de su pobre morada,
La viuda del marino con su hijo está sentada.
Se ve tristeza en ambos. Los rudos temporales
De esos días de otoño causaron tantos males,
Tanto destrozo hicieron, fue tal del mar la saña,
Cual nunca visto había la costa de Bretaña.
Por eso ante el crepúsculo se encuentran abstraídos
Y silenciosos, y ambos de luto están vestidos.
En ese lago quieto, de aguas murmuradoras,
En donde se deslizan las barcas pescadoras,
Cuyas velas se extienden bajo el oro del día,
¡Quién, al ver esa calma, reconocer podría
Aquel mar tempestuoso, que sólo en un momento,
En el pasado otoño, con ímpetu violento
Destrozó veinte barcas, y que a esa pobre madre
Dejó trocada en viuda y a ese niño sin padre!
El agua azul sonríe; sin nubes brilla el cielo;
Y ella sigue sombría, con hondo desconsuelo
Recordando la tarde trágica de su vida,
Cuando hundió en sus abismos la mar embravecida
A su esposo. «Mas suya fue la culpa», a su hijo,
Que seguía en silencio, sollozando le dijo.
«A desgraciados náufragos que el temporal hundía,
¿Cómo sin un socorro dejárseles podría?
¡Qué tarde horrible! ¡Nadie recordaba en la aldea
Haber visto en su vida semejante marea!
¡Era tentar al cielo y era jugar la suerte
Socorrer a los náufragos... era afrontar la muerte!
Tu padre con nosotros estaba. En la bahía,
Recién entrada al puerto su barca se veía».
—«Sin duda están malditos, decíame comiendo,
Los que en el mar aguantan ese chubasco horrendo».
Como era su costumbre, después de la comida
Saliose de la casa con su pipa encendida,
Y a pesar de la lluvia, varios iban al puerto,
A ver saltar las olas sobre el muelle desierto;
Cuando de pronto observa tu padre en lontananza
Que contra los peñascos un bergantín se lanza.
Aquello fue un instante. Lo empuja el mar, y choca,
Y roto allí en pedazos quedó contra la roca.
—«Un bote», grita al punto. Yo lo miré aterrada.
Y en tanto que los otros le muestran la oleada
Que viene sobre el puerto rugiendo amenazante,
Grita otra vez: — ¡Salvémoslos! !Un bote... ¡En el instante!
Un bote al mar! ¡Un bote!... ¡Cobardes no seamos!»
Y seguían sus gritos: —«A socorrerlos vamos!
¡Mi barca! ¡Arriba! ¡Es tiempo! Mi barca no ha temido
Jamás las tempestades ni el mar embravecido,
Y por eso Adelante la bauticé»...
                       
Salieron
Todos al mar entonces... y ¡nunca más volvieron!...
De tarde, en este invierno, y al bajar la marea,
Hasta allá, donde ves la espuma que blanquea,
Ir me has visto abatida. Mas todo ha sido en vano...
Nada de entre sus olas devuelve el océano...
¡Y ese mar que a mis plantas expira en la ribera,
De la barca no arroja ni una tabla siquiera!
Hijo: me prometiste no ser, jamás marino:
Cumplirás tu promesa. Será otro tu destino.
El cura, que te quiere, te seguirá enseñando;
Aprenderás las letras, luego a escribir. Y cuando
Grande estés, serás cura. ¡Pasará el tiempo aprisa...
Veré el día dichoso de tu primera misa!...
Yo misma pondré flores en el altar... ¡Oh, cuánta
Será mi dicha, lejos de este mar que me espanta!
Calla el niño pensando sin duda en los chicuelos
Que ve sobre chalupas y ágiles barquichuelos,
En las azules aguas, desde que el día brilla,
Caminar en la borda, bajar a la escotilla,
Mientras que él no se atreve, ni nunca se ha atrevido,
Un cable a atar siquiera. Cumple lo prometido.
Y cuando terminada la lección de lectura,
El viejo silabario cierra de tarde el cura,
Y le dice que es hora de que a jugar se vaya,
Descalzo, arremangado, se aleja por la playa,
Y así engaña sus sueños el hijo del marino;
Pero entre los cabellos el áspero y salino
Viento sentir que sopla; sentir el agua fría
Que a la rodilla sube; ver en la lejanía
Las olas que se rompen bajo azulada bruma
Y que el peñasco cubre de iridiscente espuma;
Ir conchas o mariscos buscando por la costa,
O saltar, sobre piedras, detrás de una langosta,
Eso no le bastaba; quería más; quería
La barca que se aleja bajo el fulgor del día,
Con sus palos erectos y sus velas redondas;
Quería el horizonte, los tumbos de las ondas,
Y la embriaguez del alma sobre la mar rugiente,
Cuyos acres aromas hablaban a su mente
De países lejanos... ¡Tal era su delirio!
¡Y hacía muchos meses que ese era su martirio!
Y va pasando el tiempo. Llega otro otoño horrible;
Y un día los marinos, a la luz apacible
De un cielo gris, entre ellos hablando, hacia el poniente
Sobre el mar tempestuoso, señalan de repente
Un velero que avanza contra las rocas. Brava
Marejada envolvíalo... Más y más se encrespaba...
¡En las revueltas olas aquello parecía
El estertor postrero del barco en la agonía!
—«¡Un bote al mar! ¡Un bote!», dice alguien con voz ruda,
¡Al mar! ¡A socorrerlos! ¡A prestarles ayuda!»
Y todos recordaban a los que al mar salieron
A salvar a unos náufragos, y nunca más volvieron;
Mas de pronto a una barca se abalanzan, y en tanto,
Todo lo ve la madre con indecible espanto;
Y a su hijo abrazando le murmura al oído:
—«¿Sabes? Me lo ofreciste... lo tienes prometido,
¡No irás!...» Con las pupilas dilatadas, la frente
Pensativa,  y el labio mordiéndose impaciente,
Nada responde, y mira con absorta mirada
Que ya los hombres tienen la barca aparejada.
De repente, una ola gigantesca y sombría,
Que avanza rugidora por la turbia bahía.

Se estrella con fracaso, toda la playa moja, fe...
Y a las plantas del niño, tabla podrida arroja.
En la tabla estas letras leíanse: Adelante.
De su abismo esa tabla sacaba el mar de Atlante.
¡Mandato de su padre sobre las olas era!
Listos los remadores sacan de la ribera
La barca. De los brazos maternos se desprende;
Detrás de los marinos veloz carrera emprende;
Salta al bote con ellos, y al punto un remo ensaya...
¡Y allá van con la ola que vuelve de la playa!
¡Cómo con la mirada todos los van siguiendo!
¡Virgen Santa! ¡Las olas cuan altas y qué estruendo!
¡Parece que se hunden! ¡Jesús! ¡Naufraga el bote!
¡Mas no!... ¡Las olas pasan y ellos están a flote!
¡Y siguen!... Van llegando... ¡Ya se les ve acercarse!
¡Ya era tiempo !... ¡ Ya el barco comenzaba a inclinarse
¡Ya vuelven! ¡Los pañuelos agitan! ¡Qué arrojados!
¡El bote viene lleno!...
—«¿Cuántos?»
—« ¡Todos salvados!»
—«¡Hurra! ¡Pronto una amarra!»
Y en tanto que gozosos,
Náufragos y marinos, saltando presurosos
De piedra en piedra vienen, hacia la madre el niño
Se lanza. Ella lo abraza; lo besa; y con cariño
Él le dice al oído: «No me regañes, madre...
¡Tan contento estaría mirándome mi padre!»",es
"Martí,José",<XXI,"¿Por_Qué_No_Acaba_Todo,_Ora_Que_Puedes","¿Por qué no acaba todo, ora que puedes
Amortajar mi cuerpo venturoso
Con tu mantilla, pálida andaluza?
¡No me avergüenzo, no, de que me encuentren
Clavado el corazón con tu peineta!
 ¡Te vas! Como invisible escolta, surgen
Sobre sus tallos frescos, a seguirte
Mis jazmines sin mancha y mis claveles.
¡Te vas! ¡Todos se van! Y tú me miras,
Oh perla pura en flor, como quien echa
En honda copa joya resonante,—
Y a tus manos tendidas me abalanzo
Como a un cesto de frutas un sediento.
  De la tierra mi espíritu levantas
Como el ave amorosa a su polluelo.",es
"Crespo,Ángel",<XXI,El_Tedio_A_Veces_Es_Como_El_Amor,"El tedio a veces es como el amor;
mana de las cavernas
del pecho, se dilata,
atraviesa la estancia y los cristales
y se difunde hasta perderse
de vista.
Y, barnizado
con su color distinto,
es más íntimo el mundo.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Las_Valentonas,_Y_Destreza._Baile","Helas, helas por do vienen
La Corruja y la Carrasca,
A más no poder mujeres,
Hembros de la vida airada.
Mortales de miradura
Y ocasionadas de cara,
El andar a lo escocido,
El mirar a lo de l'Hampa.
Llevan puñazos de ayuda
Como perrazos de Irlanda,
Avantales voladores,
Chapinitos de en volandas.
Sombreros aprisionados,
Con porquerón en la falda,
Guedejitas de la tienda,
Colorcita de la plaza.
Mirándose a lo penoso,
Cercáronse a lo borrasca,
Hubo hocico retorcido,
Hubo agobiado de espaldas.
Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Mortales de miradura
Y ocasionadas de cara,
El andar a lo escocido,
El mirar a lo de l'Hampa.
Llevan puñazos de ayuda
Como perrazos de Irlanda,
Avantales voladores,
Chapinitos de en volandas.
Sombreros aprisionados,
Con porquerón en la falda,
Guedejitas de la tienda,
Colorcita de la plaza.
Mirándose a lo penoso,
Cercáronse a lo borrasca,
Hubo hocico retorcido,
Hubo agobiado de espaldas.
Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Llevan puñazos de ayuda
Como perrazos de Irlanda,
Avantales voladores,
Chapinitos de en volandas.
Sombreros aprisionados,
Con porquerón en la falda,
Guedejitas de la tienda,
Colorcita de la plaza.
Mirándose a lo penoso,
Cercáronse a lo borrasca,
Hubo hocico retorcido,
Hubo agobiado de espaldas.
Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Sombreros aprisionados,
Con porquerón en la falda,
Guedejitas de la tienda,
Colorcita de la plaza.
Mirándose a lo penoso,
Cercáronse a lo borrasca,
Hubo hocico retorcido,
Hubo agobiado de espaldas.
Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Mirándose a lo penoso,
Cercáronse a lo borrasca,
Hubo hocico retorcido,
Hubo agobiado de espaldas.
Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Ganaron la palmatoria
En el corral de las armas,
Y encaramando los hombros.
Avalentaron las sayas.
CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

CORRUJA: «De las de la hoja
Soy flor y fruto,
Pues a los talegos
Tiro de puño.»
CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

CARRASCA: «Tretas de montante
Son cuantas juego;
A diez manos tomo
Y a dos peleo.»
Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Luego, acedada de rostro
Y ahigadada de cara,
Un tarazón de mujer,
Una brizna de muchacha
Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Entró en la escuela del juego
Maripizca la Tamaña,
Por quien Ahorcaborricos
Murió de mal de garganta.
Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Presumida de ahorcados
Y preciada de gurapas
Por tener dos en racimo
Y tres patos en el agua,
Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Con valentía crecida
Y con postura bizarra
Desembrazando a los dos,
En esta manera garla:
[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[MARIPIZCA:] «Llamo uñas arriba
A cuantos llamo,
Y al recibo los hiero
Uñas abajo.
»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

»Para el que me embiste
Pobre y en cueros,
Siempre es mi postura
Puerta de hierro.»
Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Rebosando valentía,
Entró Santurde el de Ocaña,
Zaino viene de bigotes
Y atraidorado de barba.
Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Un locutorio de monjas
Es guarnición de la daga,
Que en puribus trae al lado
Con más hierro que Vizcaya.
Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Capotico de Antemulas,
Sombrerico de la carda,
Coleto de por el vivo,
Más probado que la pava.
Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Entró de capa caída,
Como los valientes andan,
Azumbrada la cabeza
Y bebida la palabra:
[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[SANTURDE:] «Tajo no le tiro,
Menos le bebo;
Estocadas de vino
Son cuantas pego.»
Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Una rueda se hicieron;
¿Quién duda que de navajas?
Los codos tiraron coces,
Azogáronse las plantas;
Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Trastornáronse los cuerpos,
Desgoznáronse las arcas,
Los pies se volvieron locos,
Endiabláronse las plantas.
No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

No suenan las castañetas,
Que de puro grandes, ladran,
Mientras al son se concomen,
Aunque ellos piensan que bailan.
Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Maripizca tornó el puesto,
Santurde tomó la espada,
Con el montante el Maestro
Dice que guarden las caras.
[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[MAESTRO:] «De verdadera destreza
Soy Carranza,
Pues con tocas y alfileres
Quito espadas.
»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

»Que tengo muy buenos tajos
Es lo cierto,
Y algunos malos reveses
También tengo.
»El que quisiere triunfar,
Salga de oros,
Que el salir siempre de espadas
Es de locos.»
MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

MAESTRO: «Siente ahora la Corruja.»
CORRUJA: «Aquesta venida vaya.»
MAESTRO: «Jueguen destreza vuarcedes.»
SANTURDE: «Somos amigos, y basta.»
MAESTRO: «No es juego limpio brazal.»
CORRUJA: «Si no es limpio que no valga.»
MAESTRO: «Siente vuarced.»
SANTURDE:               «Que ya siento,
    Y siento pese a su alma.»
Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Tornáronse a dividir
En diferentes escuadras,
Y denodadas de pies,
Todas juntas se barajan.
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[MAESTRO:] «Entráronme con escudos,
Cansáronme con rodelas;
Cobardía es sacar pies,
Cordura sacar moneda.
»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

»Aguardar es de valientes
Y guardar es de discretas,
La herida de conclusión
Es la de la faltriquera.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[MAESTRO:] «Ángulo agudo es tomar;
No tomar, ángulo bestia;
Quien viene dando a mi casa,
Se viene por línea recta.
»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

»La universal es el dar;
Cuarto círculo, cadena;
Atajo, todo dinero;
Rodeo, toda promesa.»
Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

Cuchilladas no son buenas,
Puntas sí de las joyeras.
[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»

[MAESTRO:] «El que quisiere aprender
La destreza verdadera,
En este poco de cuerpo
Vive quien mejor la enseña.»",es
"Gelman,Juan",<XXI,Otro_Tango,"el monstruo de la razón engendra sueños / dijo /
hundió sus manos en la noche y las dejó acostaditas /
su voz adolescente
tenía ojeras donde empezaba el sueño /
cayó en combate un día de estos tiempos /
ese día las mujeres se enojaron con Dios /
con los pechos furiosos golpeaban contra los aujeritos
por donde julio se estaba yendo de aquí /
no para irse / abandonar /
sino porque sucede que hay que irse /
muchas veces pasa eso /
hermanas / manos / hay que irse / chan-chán /
algunos cuidan madres amargas en el patio /
otros pierden la voz /
otros duermen con camisas de fuego /
ese día las mujeres golpeaban con los pechos furiosos /
¿por qué tenías que morir? /
¿acaso la dulzura no te seguía como un buey? /
tenías una ventana en el pecho /
tu almita calentaba como un fuego pero él se murió /
también el jorge se murió y ninguna tibieza lo rodeaba /
¿dónde estabas / vos / mundo / o cierva / o astro que
brillás entre el trabajo y la lucha? / julio cayó con un
sol
  en el cuerpo /
alrededor giran mujeres / pechan / furian / chan-chán /
vamos a hacer una mañana alta como una ventana /
los compañeros se asomarán /
verán los cielos no nacidos
donde colgaban astros para vidas más bellas /",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Espacio_Fronterizo,"En alta mar el tiempo
se abalanza hacia atrás hasta que alcanza
un destino limítrofe:
el confín del recuerdo, el punto cero
de donde irradia ese atavismo
que anida en las cavernas de la autodestrucción.
Una vaga complicidad, un paso a ciegas
por los despeñaderos prenatales,
los círculos borrados desde el centro,
la predicción retrospectiva del azar,
seducen al neófito.
                Ninguna
palabra es ya como solía, ningún
instinto de supervivencia es ya el que era.
Espacio fronterizo, tiempo circulatorio:
al mar de donde vienes volverás algún día.",es
"Reina_Palazón,José_Luis",XXI,Algo_Ha_Dejado_Abril_En_Los_Limpios_Rincones,"Algo ha dejado abril en los limpios rincones
donde ya no hay orines ni melancolía,
barrida está la calle por orejas de niñas exquisitas.
El aire vende su esplendor
a la vivisecada luz de galerías.
¿Qué puedes comprar para tu alma?
Anda, esta ausencia de sangre
del maniquí que medita.
O esta joya, como un corazón tallado
en piedra fría.
Piedra es aquí la dulce muerte de la pasión,
sin duelo, transparente, pulida,
al alcance de la esculpida mano,
de la sonrisa infame, de los ojos de fotografía.
Qué habrá dejado abril en esta calma
artificial de cuerpos sin pena ni dicha.
Palabras escarchadas rompen la monotonía
de un bienestar ahíto, hecho de sueños
ricos, de encargados deseos, de alegría
reflejada en el color vacío de su ilusión.
Parece como si el mismo día
se diera prisa en calcular
su desvelada agonía.
No hay sombras. Todo resplandece
en un fulgor donde derivan
las máscaras, los gestos, las silentes
miradas en una insomne vida
técnicamente inmortal. Late
un silencio que nadie ignora. Todavía
hay un silencio que aplastan las voces fingidas.
Qué has dejado, abril, abril, abril sin alma,
en esta ciudad donde no muere el día.
En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.
Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

Qué habrá dejado abril en esta calma
artificial de cuerpos sin pena ni dicha.
Palabras escarchadas rompen la monotonía
de un bienestar ahíto, hecho de sueños
ricos, de encargados deseos, de alegría
reflejada en el color vacío de su ilusión.
Parece como si el mismo día
se diera prisa en calcular
su desvelada agonía.
No hay sombras. Todo resplandece
en un fulgor donde derivan
las máscaras, los gestos, las silentes
miradas en una insomne vida
técnicamente inmortal. Late
un silencio que nadie ignora. Todavía
hay un silencio que aplastan las voces fingidas.
Qué has dejado, abril, abril, abril sin alma,
en esta ciudad donde no muere el día.
En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.
Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

Palabras escarchadas rompen la monotonía
de un bienestar ahíto, hecho de sueños
ricos, de encargados deseos, de alegría
reflejada en el color vacío de su ilusión.
Parece como si el mismo día
se diera prisa en calcular
su desvelada agonía.
No hay sombras. Todo resplandece
en un fulgor donde derivan
las máscaras, los gestos, las silentes
miradas en una insomne vida
técnicamente inmortal. Late
un silencio que nadie ignora. Todavía
hay un silencio que aplastan las voces fingidas.
Qué has dejado, abril, abril, abril sin alma,
en esta ciudad donde no muere el día.
En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.
Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

Qué has dejado, abril, abril, abril sin alma,
en esta ciudad donde no muere el día.
En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.
Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.
Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Tres_Retratos_Con_Sombra,"En el blanco infinito,
nieve, nardo y salina,
perdió su fantasía.
 El color blanco, anda,
sobre una muda alfombra
de plumas de paloma.
 Sin ojos ni ademán,
inmóvil sufre un sueño.
Pero tiembla por dentro.
 En el blanco infinito,
¡qué pura y larga herida
dejó su fantasía!
 En el blanco infinito.
Nieve. Nardo. Salina.

El color blanco, anda,
sobre una muda alfombra
de plumas de paloma.
 Sin ojos ni ademán,
inmóvil sufre un sueño.
Pero tiembla por dentro.
 En el blanco infinito,
¡qué pura y larga herida
dejó su fantasía!
 En el blanco infinito.
Nieve. Nardo. Salina.

Sin ojos ni ademán,
inmóvil sufre un sueño.
Pero tiembla por dentro.
 En el blanco infinito,
¡qué pura y larga herida
dejó su fantasía!
 En el blanco infinito.
Nieve. Nardo. Salina.

En el blanco infinito,
¡qué pura y larga herida
dejó su fantasía!
 En el blanco infinito.
Nieve. Nardo. Salina.

En el blanco infinito.
Nieve. Nardo. Salina.",es
"Akinin_Levy,Samuel",XXI,Son_Muchas_Las_Veces_En_Las_Que_La_Angustia_Nos_Hace_Ver_El_Panorama_De_Otro_Modo,"Son muchas las veces en las que la angustia nos hace ver el panorama de
otro modo, son a veces extrañas e increíbles
circunstancias las que conforman un estilo de pensar que en más
de una oportunidad nos equivocan ante el encuentro con la realidad.
Pensamos que nuestro interior está en lo correcto y por ello
vemos a otros con un error focal. Si nos sentimos mal, si nos
encontramos deprimidos, si no es nuestro mejor día y permitimos
que esto nos opaque la realidad, de seguro cometeremos equivocaciones
con los demás.
No podemos por recibir la imagen y actitud del prójimo basados
en nuestro estado personal, hacer juicio que adelanten lo que
aún no hemos tratado. La rabia es un sentimiento que se genera
tras la necesidad de algo que no podemos alcanzar. Qué culpa
tienen los demás de esto, ninguna. A veces nos hacemos planes
carentes de lógica, otras, esperamos tan sólo milagros y
las que menos, queremos de un modo tan específico y tan exacto,
que si recibimos una parte importante de nuestras aspiraciones, no
quedamos satisfechos.
Si mirásemos todo lo que tenemos, si valoráramos todo lo
que somos, si reconociésemos lo poco que nos falta, entonces de
seguro apreciaríamos en su justa dimensión lo que somos.
La mitad de algo siempre es mucho más que el todo de la nada.
Sin poder ver estas notables diferencias, de seguro que nos sentiremos mal.
Nos sentimos mal y damos comienzo a una caza de brujas en la que
echamos culpa ajena a nuestro estado. Nos sentimos mal y opacamos
nuestra visión sin poder apreciar lo que en realidad tenemos,
vemos, sabemos o queremos. Nos sentimos mal y creemos que echando la
culpa de todos los males a los demás podemos salir del laberinto
oscuro e interminable en el que solemos vivir. Nos sentimos mal y nos
cuesta desacostumbrarnos a ello.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Veinte_Años,"¡Un año más! ¡y veinte de mis años!
Lo mismo que si fueran diez y nueve.
Yo no sé si ha pasado lento o breve:
Bien pudieran ser menos o ser más.
Mi vida es un Sahara sin oasis,
Cielo sin una nube y sin un astro;
No ve horizonte; no ha dejado rastro
¡Y va, sin adelante y sin atrás!
Un libro en blanco paginado apenas;
Un reloj que da horas y va andando;
La sombra de un dolor que va cantando
Y que no ha muerto, pero no vivió.
Es... es la nada... ¡abominable nada!
La nada viva, estéril pero hambrienta;
La nada, que devora y no alimenta;
Que por cuanto hay peor trocara yo.

va
adelante
atrás

nada
nada!",es
"Fercey,Cristina_De",XXI,Voy_Desgranando_Amor,"Voy desgranando amor,
entre mis manos;
como si fuera trigo, ya maduro;
y quedan tan solo, tristezas
sueños vanos...
y esperanzas, que mi alma,
nunca tuvo...
Voy llevando alforjas de ilusiones
en los lomos, cansados de mis sueños.
Voy andando... ¡Camino de la vida!
para olvidar el ayer... ¡Qué vano empeño!
Se van quedando tristezas desleídas,
con mansedumbre de inútiles quimeras.
Y se me va la vida entre las manos
Y mi alma...¡mi pobre alma!
¡Siempre espera!...
Y yo, que voy dejando amor
entre mis manos,
como si fuera trigo, bien maduro
voy desgranando sueños,
sueños vanos,
en mi alma, que amores...
...nunca tuvo...!",es
"Marechal,Leopoldo",<XXI,El_Poema_De_Robot,"El ingeniero de Robot; se dijo:
«Hagamos a Robot a nuestra imagen
y nuestra semejanza».
Y compuso a Robot, cierta noche de hierro,
bajo el signo del hierro y en usinas más tristes
que un parto mineral.
Sobre sus pies de alambre la Electrónica,
ciñendo los laureles robados a una musa,
lo amamantó en sus pechos agrios de logaritmos.
Pienso en mi alma: «El hombre que construye a Robot
necesita primero ser un Robot él mismo,
vale decir podarse y desvestirse
de todo su misterio primordial».
Robot es un imbécil atorado de fichas,
hijo de un padre zurdo y una madre sin rosas.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Vigilas_Desde_Este_Cuarto,"Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
(Haz que no muera
sin volver a verte)",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Y_Todas_Las_Cosas_Que_A_Mi_Amor_Contemplaban,"Y todas las cosas que a mi amor contemplaban
el sonido y la lluvia los parques y la imagen
se asomaron en ella
Y todos los seres que en el tiempo eran árboles
abrieron sus pestañas a los frutos del día
y el sol fue su mirada reencontrada en el mar
Y era un verano de diamante y de polvo
despierto al borde de la noche dormida
y creció entre la luz y la sombra trenzada
Creció sin detenerse y miré la Vía Láctea
perdido entre las negras mariposas fugaces
y las bocas llamando como rojas campanas
Creció con el amante en verde silencioso
vestido de destinos cabalgando las horas
y breves arco iris espontáneos y breves
Y mis manos pudieron ser aire de sus manos
y en medio de la fábula descubrí nuevas fábulas
y el cuerpo de su risa emergiendo del aire
Y tocamos el musgo de sus aguas inmóviles
y sentimos los ojos redondear las palabras
y volamos muy libres adentro de los pájaros",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Los_Huéspedes_Sociales,"Como nunca he creído que el Huésped que llevamos
por dentro es un extranjero, para nuestra vida exterior,
cuando logramos despertarlo confirmamos que lo hemos
ofendido gratuitamente al dejarlo dormido en nosotros
mismos. Pero al mismo tiempo nos agradece el ser
despertado, porque paradójicamente es nuestra liberación
individual. ¿Es esto lo que también en la masa procuran
despertar Los huéspedes sociales? Ellos están íntimamente
ligados a ese proceso porque —directa o indirectamente—
su culminacion es la Unidad Universal.
Pero como la metafísica —por otra parte— es mucho
  más vieja que el hombre, llegamos
entonces a esta inevitable
  pregunta de Whitman: Si el cuerpo no es el alma, ¿qué
  es el alma? Lo que equivale a preguntarnos: Si el Ser no
  es la sociedad, ¿que es el Ser?",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"En_La_Capilla_Estoy,_Y_Condenado","En la capilla estoy, y condenado
A partir sin remedio desta vida;
Siento la causa aun más que la partida,
Por hambre expulso como sitïado.
Culpa sin duda es ser desdichado;
Mayor, de condición ser encogida.
De ellas me acuso en esta despedida,
Y partiré a lo menos confesado.
Examine mi suerte el hierro agudo,
Que a pesar de sus filos me prometo
Alta piedad de vuestra excelsa mano.
Ya que el encogimiento ha sido mudo,
Los números, Señor, deste soneto
Lenguas sean y lágrimas no en vano.

Culpa sin duda es ser desdichado;
Mayor, de condición ser encogida.
De ellas me acuso en esta despedida,
Y partiré a lo menos confesado.
Examine mi suerte el hierro agudo,
Que a pesar de sus filos me prometo
Alta piedad de vuestra excelsa mano.
Ya que el encogimiento ha sido mudo,
Los números, Señor, deste soneto
Lenguas sean y lágrimas no en vano.

Examine mi suerte el hierro agudo,
Que a pesar de sus filos me prometo
Alta piedad de vuestra excelsa mano.
Ya que el encogimiento ha sido mudo,
Los números, Señor, deste soneto
Lenguas sean y lágrimas no en vano.

Ya que el encogimiento ha sido mudo,
Los números, Señor, deste soneto
Lenguas sean y lágrimas no en vano.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,En_Esa_Ciudad_Muerta_Hay_Polvo_Vivo,"En esa ciudad muerta hay polvo vivo.
A nivel de la tierra pasa el frío.

¡Oh, ciudad sumergida en el silencio!
Todas las casas llegan a los cielos

Entre columnas que no existen yacen
idos y puros todos los amantes.

Son los guerreros un fragor de espadas.
Música eterna en una noche blanca.

¿Duermes, doncella? Oh, no, nada se pierde.
Pensada solo, tu pupila es verde.

Oh, majestad de ese clamor completo.
Fiera ciudad sobre un perpetuo cerro.

La piedra monda. Apenas una losa.
Numancia pronunciada, erguida, sólida.",es
"Flórez,Julio",<XXI,¡Oh_Muerte!,"Amad la muerte, amadla... Ella procura
el supremo descanso, ella nos guía
en el camino del silencio, es fría
pero buena... ella mata la amargura.
Ella es la maga de la sombra... es pura
y eterna... y todos la llamáis impía.
¿Por qué? ¿Porque nos besa en la agonía,
y un tálamo nos da en la sepultura?
La Muerte es la ceniza de la llama;
es el «no ser» de lo que vibra; muda
ante el placer o el infortunio, ama:
El sueño, matador de los dolores;
la calma, que del daño nos escuda,
y la tierra que es madre de las flores.",es
"Hilario_Tundidor,Jesús",<XXI,Poema_Inicial,"Aquí, tranquilamente,
voy a decirte una palabra,
la última palabra
donde quedó tu corazón antiguo...
  Aquí, tranquilamente:
Dios era carne entonces
y tú lo recreabas en tu espíritu.
  Ay, arrodíllate,
no volverás dos veces a ser niño.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Defensa_De_La_Alegría,"Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
         y también de la alegría",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"Reposa,_Corazón,_Que_Harto_Lidiaste","Reposa, corazón, que harto lidiaste
y reposando espérale al reposo
postrero que no acaba; que te baste
lo ya vencido en este tormentoso
combatir, y curado del desgaste
en el descanso púrgate del poso
de aquella mala sangre que cobraste
en las arenas del ardiente coso.
Limpio has de ir a Dios, hoy pobre esclavo
de la lucha, y pues ésta es la que mancha
límpiate de la paz en el profundo
recogimiento; gozarás al cabo
el increado aire que te ensancha
hasta fundirte al Corazón del Mundo.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,"Si_Alguna_Noche_Llegas,_Retrocedes,_Te_Vas_Aproximando_A_La_Zona","Si alguna noche llegas, retrocedes, te vas aproximando a la zona prohibida, no te amilanes de ninguna forma. Entra sin miedo (aunque con
miedo lo hagas) en esa punitiva bifurcación del laberinto cuyo riesgo mayor consiste en desear que prevalezca. Quédate donde
estabas hace sólo un momento, es decir, en la duda. Tal vez aprendas de repente a no creer en nada parecido a esa virtud mugrienta
que arrastra a los gregarios. También podrás atestiguar sin proponértelo que ninguna verdad es la misma dos veces.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,¡Qué_Buenos_Los_Carreteros,"¡Qué buenos los carreteros
que no pegan a las mulas en las cuestas!
¡Qué buenos los catedráticos que pegan!
¡Qué buenos los fumistas que no blasfeman
y qué buenos los locos que comen hierba!
Los ladrones robando, ¡qué buenas piezas!
¡Los que nacen saltando, qué buena estrella!
Porque tenéis esa cara de calaveras,
si hay muchos buenos sueltos.
¡Enhorabuena!",es
"Nervo,Amado",<XXI,¿Mi_Secreto?_¡Es_Tan_Triste!_¿Estoy_Perdido,"¿Mi secreto? ¡Es tan triste! ¿Estoy perdido
de amores por un ser desaparecido,
por un alma liberta,
que diez años fue mía, y que se ha ido...
¿ Mi secreto? te lo diré al oído:
¡Estoy enamorado de una muerta!
¿Comprendes —tú que buscas los visibles
transportes, las reales, las tangibles
caricias de la hembra, que se plasma
a todos tus deseos invencibles—
ese imposible de los imposibles
de adorar a un fantasma?
¡Pues tal mi vida es y tal ha sido
y será!
   Si por mí solo ha latido
su noble corazón, hoy mundo y yerto,
¿he de mostrarme desagradecido
y olvidarla, no más porque ha partido,
y dejarla, no más porque se ha muerto?",es
"Coronado,Carolina",<XXI,En_El_Álbum_De_Una_Dama_Para_La_Cual_Se_Pidan_Elogios_Sin_Conocerla,"De tus ojos, bella Flora,
muy bella será la llama,
cuando aquí llega la fama
de su brillo y su beldad,
Y cuando yo desdeñando
de la envidia los enojos,
la hermosura de tus ojos
celebro en mi soledad.
Yo declaro, aunque no he visto
la belleza de tu cara,
que ninguna estrella clara
tiene tanto resplandor,
Y que el mismo sol ardiente
con tener matices rojos,
si se presentan tus ojos
pierde al mirarte el color.
Y yo sin verte declaro,
por solo presentimiento,
que eres de gracias portento,
un tesoro de bondad,
Y que faltando a mi mente
una musa protectora,
invoco en mis versos, Flora,
por numen a tu deidad.
¡Ay! yo quisiera decirte
cuánto tu rostro merece...
pero, Flora, son ya trece
Los Álbumes que hoy firmé;
Y de mi numen escaso
gasté tantos consonantes,
que las perlas y brillantes
de su tesoro agoté.
¡Ojalá que tú primero
me dieras el Álbum, Flora,
y no me encontrara ahora
tan exhausta para ti!;
Mas tú serás la postrera
ya que la suerte lo quiere;
para los Álbumes muere
quien pone su firma aquí.",es
"Alcántara_Fernández,Orlando",XXI,Incógnito_Mi_Amor_Se_Revela_Pleno,"Incógnito mi amor se revela pleno,
Resucitando afectos y sentimientos,
Instaurando la mirada en tu sonrisa.
Amar es el verbo más bello,
Ya lo dijo Luis Eduardo Auté,
Y yo así reincido cuanto te amo,
Incólume, pródigo y ubérrimo,
Solazándome en tu numen resurrecto.
Amar es el verbo más bello
Y lo reitero cuando a ti te miro
Y te toco y te endilgo peces y mangos,
Más allá del silencio y del hastío.
La primavera es la estación más bella.
La rosa es la flor más bella.
La luna es el lugar más bello.
El arco iris es el fenómeno más bello.
La mariposa es el ave más bello.
La resurrección es la palabra más bella.
Amar es el verbo más bello.
Reconditeces aquí y allá en tu pelo suelto
Que ondea y huye y lo atrapo entre mis dedos
Para hacer de ti la mujer más bella.
Porque al amarte te embellezco
Y eres mi reina, mi diva y mi mejor flor.
Porque amar es el verbo más bello
Y en la mirada de Cristo soy puro y prístino,
Me lleno de amor y soy plétora en mi sesgo.
Tú te sientes la mujer más bella
Cuando juego contigo aquí en mi lecho
Y te sientes Sulamita, Sara y María.
Por eso amar es el verbo más bello,
Porque en tu felicidad yo me regodeo
Y ya no somos dos, sino tan solo uno.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Aún_Te_Miro_—Con_El_Alma_Loca,"Aún te miro —con el alma loca
por el pesar— tendida sobre el suelo;
de tus pupilas empañados el cielo,
sangre manando la entreabierta boca.
Me parece que aún mi mano toca
tu frente blanca y fría como el hielo;
y que me abrazo a ti, como un anhelo
furioso, ¡como el náufrago a la roca!
Beso, otra vez, tu boca inanimada,
como una flor de nieve empurpurada
por la sangre que rápida corría...
Y oigo mi grito, el formidable grito
que voló de mi pecho al infinito.
aquel grito de: Muerta ¡Madre mía!",es
"Rueda,Salvador",<XXI,El_Cenachero,"Allá van sus pescadores
con los oscuros bombachos
Columpiando los cenachos
con los brazos cimbradores.
Del pregón a los clamores
hinchan las venas del cuello:
Y en cada pescado bello
se ve una escama distinta,
en cada escama una tinta
y en cada tinta un destello.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,Al_Caer_Despeñado_En_La_Hondura,"Al caer despeñado en la hondura
desde la alta cima,
duras rocas quebraron sus huesos,
hirieron sus carnes agudas espinas,
y el torrente de lecho sombrío,
rasgando sus linfas
y entreabriendo los húmedos labios,
vino a darle su beso de muerte
cerrando en los suyos el paso a la vida.
Despertáronle luego, y temblando
de angustia y de miedo,
—¡Ah!, ¿por qué despertar? —preguntóse
después de haber muerto.
Al pie de su tumba
con violados y ardientes reflejos,
flotando en la niebla
vio dos ojos brillantes de fuego
que al mirarle ahuyentaban el frío
de la muerte templando su seno.
Y del yermo sin fin de su espíritu
ya vuelto a la vida, rompiéndose el hielo,
sintió al cabo brotar en el alma
la flor de la dicha, que engendra el deseo.
Dios no quiso que entrase infecunda
en la fértil región de los cielos;
piedad tuvo del ánimo triste
que el germen guardaba de goces eternos.",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,Eres_Fértil._Y_Eres_Igual_Que_La_Temprana,"Eres fértil. Y eres igual que la temprana
flora de estas campiñas donde el amor se acendra:
tu cuerpo, en cuyo intenso despertar la mañana
sonríe, huele a sándalo y a geranio y a almendra.
No oyó flauta más clara tarde montesina
que tu palabra, música donde ríe la innata
frescura melodiosa del agua cantarina
que arrastra sus nerviosos cascabeles de plata.
Tú, Cloe o Amarilis, has de amar sus estrellas,
y en las noches del bosque Pan siguiendo tus huellas
dirá un canto preférito que tu nombre recuerde;
Soñarás junto al agua de los mudos remansos
y un día, al tibio aliento de los ganados mansos,
te entregarás medrosa sobre hierba verde...",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,"Al_Cortar_Sus_Cabellos,_Agitados","Al cortar sus cabellos, agitados
por el rudo estertor de la agonía,
por el amor mis ojos engañados,
aún creyeron notar que sonreía.
Sorbre su corazón puse el oído,
y juro que sentí cual si quisiera,
de mi inmenso corazón compadecido,
palpitar otra vez, y no pudiera.
Cuando pasó aquel vértigo de espanto,
en el lecho me hallé... Surcaba el llanto
en copioso raudal mi rostro inerte...
Contra el pecho apretaba sus cabellos,
temiendo que la mano de la Muerte
también quisiera apoderarse de ellos.",es
"Flórez,Julio",<XXI,En_El_Cementerio,"Cuando todos se alejaron de la blanca tumba aquella,
      donde sola, muda y fría
      se quedaba ella... ¡ella!
¡La adorada muerta mía!
      Al ver toda su hermosura
    para siempre desligada
        de mi vida
        y escondida
        en la callada
        sepultura,
con terrible voz, que aún oigo, grité: «¡Muerte despiadada!,
dime, ¿toda su belleza tornárase en polvo? Dime,
para el ser que implora y gime,
al final ¡qué queda entonces de esta trágica jornada!».
       Pero nadie respondía;
      sólo el eco repetía
el final de aquella frase: ¡nada!... ¡nada!... ¡nada!
¡nada!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Tú_Que_Conmigo_Retozabas_Tierna,"Tú que conmigo retozabas tierna,
Cuando me ves te ruborizas hoy:
Dejé una niña, y encontré una reina;
Era tu amigo, tu vasallo soy.
Mi mano ayer te acariciaba niña,
Y en mis rodillas te sentaba yo,
Y sólo hallabas en mis labios risas
Y un beso al verte y al decirte adiós.
Tiembla hoy mi mano al estrechar tu mano,
Calla hoy mi voz al percibir tu voz,
Y al verte, absorto, deslumbrado, extático,
Pienso que es sueño o el ayer o el hoy,
¡Vuélveme, oh virgen, del ayer mis risas;
Vuélveme un beso de mis besos mil:
Hoy no me niegues la infantil caricia
Que ayer mil veces provoqué feliz!
Somos los mismos, unos mismos sean
En mí el cariño, la inocencia en ti:
No olvides hoy entre tu pompa, ¡oh reina!
Que fuiste ayer mi blando serafín.

hoy:

ayer

hoy

hoy

ayer
hoy,

ayer

ayer

hoy

ayer",es
"Martínez_de_la_Rosa,Francisco",<XXI,El_Propósito_De_Un_Amante,"Dulces himnos de alabanza
Al Amor sumiso entone
Quien su pérfida venganza
En el pecho no sintió.
Tal, inmóvil en la orilla,
Canta al ruido de las olas
Quien jamás en frágil quilla
El furor del mar probó.
Yo algún día por mi daño
En sus redes sorprendido,
Libre ya, su torpe engaño
Por do quier publicaré:
Del candor con la apariencia
Cubre artero su malicia;
Cual rapaz, finge inocencia
Con la venda engaña y ve.
Hiere aleve cuando juega;
Busca y huye a un tiempo mismo;
Amenaza cuando ruega;
Cede, y queda vencedor:
Falso el llanto y dulce acento,
Falsas son sus blandas quejas,
Falso al fin es su contento;
Cierto solo su dolor...
Mas perdona, Amor divino
Si rebelde osé agraviarte;
Ya a tu yugo el cuello inclino;
Vuelvo dócil a tus pies:
Ya, vencida mi porfía;
Torno alegre al cautiverio;
Tuya, Amor, el alma mía,
¡Mi existencia tuya es!",es
"Nervo,Amado",<XXI,Hay_Que_Andar_Por_El_Camino,"Hay que andar por el camino
posando apenas los pies;
hay que ir por este mundo
como quien no va por él.
La alforja ha de ser ligera,
firme el báculo ha de ser,
y más firme la esperanza
y más firme aún la fe.
A veces la noche es lóbrega;
mas para el que mira bien
siempre desgarra una estrella
la ceñuda lobreguez.
Por último, hay que morir
al deseo y al placer,
para que al llegar la muerte
a buscarnos, halle que
ya estamos muertos del todo,
no tenga nada que hacer
y se limite a llevarnos
de la mano por aquel
sendero maravilloso
que habremos de recorrer,
libertados para siempre
de tiempo y espacio. ¡Amén!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Un_León_Travieso,"Un león travieso,
con el rabo tieso,
dijo a la pequeña,
que iba a buscar leña:
—Soy un pobre ciego,
ya no veo veo;
cógeme la pata,
vamos de paseo.
Vente a la montaña,
y te daré castañas.
Y dijo la niña:
—¡No, no, que me engañas!",es
"Fernández_de_Moratín,Leandro",<XXI,Para_El_Sepulcro_De_D._Francisco_Gregorio_De_Salas,"En esta venerada tumba, humilde,
yace Salicio: el ánimo celeste,
roto el nudo mortal, descansa y goza
eterno galardón. Vivió en la tierra
pastor sencillo, de ambición remoto,
a el trato fácil y a la honesta risa,
y del pudor y la inocencia amigo.
Ni envidia conoció, ni orgullo insano,
su corazón, como su lengua puro.
Amaba la virtud, amó las selvas.
Diole su plectro, y de olorosas flores.
guirnalda le ciñó, la que preside
al canto pastoril, divina Euterpe.",es
"García,Marian",XXI,"Por_Tu_Pérdida,_Querido_Eugenio","Negras lágrimas salen de mis ojos;
mas colorada sangre derrama
tu corazón, dejando charcos rojos.
A voces la postrera hora te llama.
Hondamente desalentado lloro
mientras tu alma al cielo se encarama.
Entre la angustia y la tristeza moro;
tu sombra y tu cabeza descarnada
son lo único tuyo que atesoro.
¿Para que vivir, si necesitada
está mi alma de tu presencia,
antes notable y ahora esfumada?
De mi cuerpo se apodera tu dolencia;
mi corazón, por la angustia cautivo,
suspira deprimido por tu ausencia.
El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

A voces la postrera hora te llama.
Hondamente desalentado lloro
mientras tu alma al cielo se encarama.
Entre la angustia y la tristeza moro;
tu sombra y tu cabeza descarnada
son lo único tuyo que atesoro.
¿Para que vivir, si necesitada
está mi alma de tu presencia,
antes notable y ahora esfumada?
De mi cuerpo se apodera tu dolencia;
mi corazón, por la angustia cautivo,
suspira deprimido por tu ausencia.
El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

Entre la angustia y la tristeza moro;
tu sombra y tu cabeza descarnada
son lo único tuyo que atesoro.
¿Para que vivir, si necesitada
está mi alma de tu presencia,
antes notable y ahora esfumada?
De mi cuerpo se apodera tu dolencia;
mi corazón, por la angustia cautivo,
suspira deprimido por tu ausencia.
El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

¿Para que vivir, si necesitada
está mi alma de tu presencia,
antes notable y ahora esfumada?
De mi cuerpo se apodera tu dolencia;
mi corazón, por la angustia cautivo,
suspira deprimido por tu ausencia.
El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

De mi cuerpo se apodera tu dolencia;
mi corazón, por la angustia cautivo,
suspira deprimido por tu ausencia.
El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

El tormento me domina; fugitivo,
por escapar hago cuantiosas tentativas;
mi desventura es tal que muerto vivo.
Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.

Mi mente y mi alma, inactivas,
y mi corazón, inerte en mi pecho;
rezan, gran amigo, por que revivas.",es
"Kiriadre,Graciela",XXI,Esperando_El_Reencuentro,"Aquel día en que dejé de verlo,
mi corazón se deshizo en pedazos;
tomar su mano era mi deseo,
pero ni siquiera eso me dejaron.
Me quedé quieta, observando
con esperanza por si despertaba;
mientras cubría de caricias
un rostro que ya no miraba.
Al principio, todos los domingos,
le cantaba historias y baladas;
al cumplir años me fui callando,
se iba oscureciendo mi mañana.
Apenas puedo ya ir a visitarlo,
me duelen todos los huesos;
es que son ya muchos años,
pesando en mi menguado cuerpo.
Sola me quedé con los recuerdos
ya deslucidos por los años,
la soledad detuvo en el tiempo
los momentos que pasamos.
Escúchame bien, querido viejo,
ayer cumplí 90 años cansados,
queda poco para ésta soledad;
tal vez, muy pronto nos veamos.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,El_Hombre._Soneto,"Ciego que ve, hambriento que mantiene;
burro en la chilla, en la opulencia mula;
abate al pobre, al poderoso adula,
y es enano o titán, según conviene.
La vanidad que mata lo sostiene;
y como falso su conciencia anula;
si tiene una virtud la disimula,
y finge poseer lo que no tiene.
Tal es el hombre. Pérfidas pasiones
le invaden de la planta a los cabellos...
todos iguales son, falsos, bribones;
quién los conoce debe aborrecellos;
y el coplero que firma estos renglones,
es lo mismo o peor que todos ellos.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Ya_No_Se_Necesita,"Ya no se necesita
esconder los secretos
de montar agresiones,
introducir divorcios en los mares
ni mechar las fronteras.
Hasta los artefactos han perdido
su talante de monstruos,
sus trajes de etiqueta de ultratumba,
sus costumbres hertzianas
de avituallar con úlceras la noche.
Ahora se empaquetan de humanismo
científico de porra,
los más fetales
descendientes del odio.
Van a civilizar las hecatombes,
matar el perro y acabar la rabia.
La destrucción se ha puesto
en mangas de camisa.
Ha tomado los hábitos
del aire azul y de la mano abierta,
del beso y la caricia
en los que nunca procreó el recelo.
Vemos tan natural su convivencia
como a los ojos las pestañas
y al pájaro las plumas.
Y un día todo saltará.
Será un «te amo» la consigna
que apague la cerilla en la que ardemos.",es
"Lihn,Enrique",<XXI,La_Claridad_Del_Día_Ya_No_Es_Más,"La claridad del día ya no es más
que el parpadeo de un ciego que se orienta por el sol
que el encuentro de la memoria y el álbum de la familia.
Nos orientamos hacia una falsa claridad memoriosa
y el sol de este verano es una cosa de ciegos,
pero el sueño lo sabe: estaríamos allí
si el último día no fuera sólo un día entre otros.",es
"Walker,Green",XXI,El_Día_En_Que_Recuerdas,"El día en que recuerdas
Que hace ya mucho tiempo
Que dios está muerto
Y sin ningún dolor, notas
Que ya no te importa.
Ese día negro de odio
A todo cuanto te rodea
Ese día en que musitas
Entre los dientes apretados
Una nueva blasfemia
Y un doloroso lamento:
""Hoy me sobra el mundo
Y me faltas tú""
Y ese día descubres
Que en realidad,
Siempre has estado
Completamente muerto
Soñando plácidamente
Lo que sueñan los muertos",es
"Basso,Cristián",XXI,Esperanza_Del_Cacto,"¡Duerme, cacto,
llegará tu hora
de soñar el moviendo
lento de tus hojas!
Y saldrás del macetero
agudo que te cansa,
y la tarde en el crepúsculo
aceptará tu mirada.
¡Duerme, cacto,
llegará tu hora!

Y saldrás del macetero
agudo que te cansa,
y la tarde en el crepúsculo
aceptará tu mirada.
¡Duerme, cacto,
llegará tu hora!

¡Duerme, cacto,
llegará tu hora!",es
"Hierro,José",<XXI,Llegué_Por_El_Dolor_A_La_Alegría,"Llegué por el dolor a la alegría.
Supe por el dolor que el alma existe.
Por el dolor, allá en mi reino triste,
un misterioso sol amanecía.
Era alegría la mañana fría
y el viento loco y cálido que embiste.
(Alma que verdes primaveras viste
maravillosamente se rompía).
Así la siento más. Al cielo apunto
y me responde cuando le pregunto
con dolor tras dolor para mi herida.
Y mientras se ilumina mi cabeza
ruego por el que ha sido en la tristeza
a las divinidades de la vida.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,"Los_Nómades,_Reducidos_A_La_Indigencia,_Habían_Fijado_Su_Tienda_De_Campaña","Los nómades, reducidos a la indigencia,
habían fijado su tienda de campaña en medio de un llano
roído por el fuego. Los caballos, prácticos en el arte de
acertar con la hierba debajo de la nieve, mordían y trituraban
la paja renegrida. Habían sido soltados de unos carros innobles.
Una polvareda fortuita venía del horizonte a malograr la faena
de los herreros y de los albéitares, oficios reivindicados para
satisfacer las preguntas de la policía.
  Los naturales del país, fieles de un dogma
tiránico, vigilaban la actitud de los peregrinos y los acusaban
de impíos y de rapaces. Yo no me aventuraba en su campamento
sino a caballo y provisto de un sable recurvo y después de
calarme hasta las orejas un gorro cilíndrico, de pelambre de
carnero.
  Los nómades se decían ofendidos en su
credo rudimental y solicitaban el auxilio de unas divinidades obtusas,
fantasmas del caos desolado. Referían el origen de su raza a la
invasión de un cometa, en el principio de los siglos.
  Decidieron alejarse en las últimas
oscilaciones del otoño. Volaban los cristales de la nieve
precoz. Las ráfagas del polo disolvían el sudario de una
virgen insepulta, en la noche estigia, en el límite del mundo.
  Lastimaron, antes de su viaje, la fe de los
indígenas con el sacrificio de un perro en la actitud del
crucifijo. Consultaban de ese modo el éxito de sus pensamientos
y requerían el arribo inmediato y el socorro de la noche. La
invitaban a fustigar sin tregua la pareja de cuervos de su carro
taciturno.
  La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.
Los naturales del país, fieles de un dogma
tiránico, vigilaban la actitud de los peregrinos y los acusaban
de impíos y de rapaces. Yo no me aventuraba en su campamento
sino a caballo y provisto de un sable recurvo y después de
calarme hasta las orejas un gorro cilíndrico, de pelambre de
carnero.
  Los nómades se decían ofendidos en su
credo rudimental y solicitaban el auxilio de unas divinidades obtusas,
fantasmas del caos desolado. Referían el origen de su raza a la
invasión de un cometa, en el principio de los siglos.
  Decidieron alejarse en las últimas
oscilaciones del otoño. Volaban los cristales de la nieve
precoz. Las ráfagas del polo disolvían el sudario de una
virgen insepulta, en la noche estigia, en el límite del mundo.
  Lastimaron, antes de su viaje, la fe de los
indígenas con el sacrificio de un perro en la actitud del
crucifijo. Consultaban de ese modo el éxito de sus pensamientos
y requerían el arribo inmediato y el socorro de la noche. La
invitaban a fustigar sin tregua la pareja de cuervos de su carro
taciturno.
  La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.
Los nómades se decían ofendidos en su
credo rudimental y solicitaban el auxilio de unas divinidades obtusas,
fantasmas del caos desolado. Referían el origen de su raza a la
invasión de un cometa, en el principio de los siglos.
  Decidieron alejarse en las últimas
oscilaciones del otoño. Volaban los cristales de la nieve
precoz. Las ráfagas del polo disolvían el sudario de una
virgen insepulta, en la noche estigia, en el límite del mundo.
  Lastimaron, antes de su viaje, la fe de los
indígenas con el sacrificio de un perro en la actitud del
crucifijo. Consultaban de ese modo el éxito de sus pensamientos
y requerían el arribo inmediato y el socorro de la noche. La
invitaban a fustigar sin tregua la pareja de cuervos de su carro
taciturno.
  La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.
Decidieron alejarse en las últimas
oscilaciones del otoño. Volaban los cristales de la nieve
precoz. Las ráfagas del polo disolvían el sudario de una
virgen insepulta, en la noche estigia, en el límite del mundo.
  Lastimaron, antes de su viaje, la fe de los
indígenas con el sacrificio de un perro en la actitud del
crucifijo. Consultaban de ese modo el éxito de sus pensamientos
y requerían el arribo inmediato y el socorro de la noche. La
invitaban a fustigar sin tregua la pareja de cuervos de su carro
taciturno.
  La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.
Lastimaron, antes de su viaje, la fe de los
indígenas con el sacrificio de un perro en la actitud del
crucifijo. Consultaban de ese modo el éxito de sus pensamientos
y requerían el arribo inmediato y el socorro de la noche. La
invitaban a fustigar sin tregua la pareja de cuervos de su carro
taciturno.
  La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.
La hueste famélica se dirigió al
encuentro de un sol precipitado.",es
"Barba_Jacob,Porfirio",<XXI,Retrato_De_Un_Joven,"Pintad un hombre joven... con palabras leales
y puras; con palabras de ensueño y de emoción:
que haya en la estrofa el ritmo de los golpes cordiales
y en la rima el encanto móvil de la ilusión.
Destacad su figura, neta, contra el azul
del cielo, en la mañana florida, sonreída:
que el sol la bañe al sesgo y la deje bruñida,
que destelle en los ojos una luz encendida,
que haga temblar las carnes un ansia contenida
y que el torso, y la frente, y los brazos nervudos,
y el cándido mirar, y la ciega esperanza,
compendien el radiante misterio de la vida...

Destacad su figura, neta, contra el azul
del cielo, en la mañana florida, sonreída:
que el sol la bañe al sesgo y la deje bruñida,
que destelle en los ojos una luz encendida,
que haga temblar las carnes un ansia contenida
y que el torso, y la frente, y los brazos nervudos,
y el cándido mirar, y la ciega esperanza,
compendien el radiante misterio de la vida...",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,¡Epopeya_De_La_Muerte!,"¡Epopeya de la muerte!
¡Cementerio de las armas!
Hoy las huecas armaduras, en que un día
los heroicos corazones palpitaban,
son apenas un tumulto de recuerdos
que se yerguen silenciosos a manera de fantasmas.
¡Epopeya de la muerte!
¡Cementerio de las armas!
Estos son los mismos bronces
que rompieron, con los timbres de su fama,
la sordera de los siglos
y evocaron las proezas resonantes de la Iliada.
Aquí están las armaduras
de la buena madre España;
aquí están los entusiasmos vigilantes,
aquí están las pensativas esperanzas,
aquí están las vanidades insepultas,
aquí están las ambiciones perpetuadas,
cual si fuera el espectáculo elocuente y fragoroso
de un ejército en batalla,
que de pronto se quedase para siempre suspendido,
a manera del retrato más hermoso de la raza...
¡Epopeya de la muerte!
¡Cementerio de las armas!
Armaduras de engranados varillajes
que repliegan y despliegan sus escamas,
como un juego combinado de abanicos entreabiertos
o de naipes que cartean y desdoblan sus barajas;
cascos finos en que flotan los penachos,
que en las Indias, en carreras por los bosques y las pampas,
parecían, sacudiéndose en el aire,
las espumas encrespadas
con que corre por los cauces retorcidos
el tumulto pedregoso de las aguas;
grandes oes de rodelas,
que son ojos sin pupilas o son bocas asombradas,
cuyos platos que parecen catalépticas tortugas,
esperando están al héroe que golpee sobre el bronce con
el pomo de una espada;
y banderas ¡oh banderas!
las que en Flandes y en Italia,
y al través de los dos Mares y al través de los dos Mundos,
conocieron los rugidos de las olas y montañas,
duermen quietas hace siglos,
duermen tristes, duermen lánguidas,
ya extendidas en los muros,
cual si fuesen mariposas enclavadas,
ya suspensas y exprimidas en arrugas ondulantes,
cual si fuesen viejas águilas,
que, posándose en la nieve de las cumbres,
replegasen para siempre los cansados abanicos de sus alas...
Esa antigua y noble hoja,
esa que hace cuatro siglos que descansa,
esa tuvo contraídos en su firme empuñadura
cinco dedos sarmentosos en las épicas vendimias de la casta.
Esa otra que parece
la sonrisa de una irónica amenaza,
esa estuvo tinta en sangre cincuenta años
y hoy apenas en sus rojas pesadillas se aletarga.
¡Oh temblores misteriosos
los que tienen las espadas!
Hay alguna —la del cuarto Rey Felipe,
la del siglo de las letras y las armas,—
toda olla, toda ella, desde el puño hasta la punta,
temblorosa y estriada,
cual si acaso le corriera por la hoja
el estrépito medroso de una trémula batalla...
Por en medio del tumulto
de esos largos dedos fríos que parece que señalan,
firme, seca
limpia, casta,
hay la hoja
de una espada:
¡es la espada de Pizarro,
cuya cruz es el más digno juramento de la raza!
Esa espada supo un día,
cuando el grupo desconfiado vacilaba,
estampar en las arenas con su punta
la elocuencia decisiva de una raya.
Y el gran héroe señalando,
con la misma punta aquella, lejanías ignoradas,
dijo así, lleno de gloria: —¡Qué me siga quien me siga!—
Sólo trece le siguieron y pasaron esa línea consagrada.
¡Oh Pizarro! Gran Pizarro:
resucita; que haces falta.
En la arena movediza de los siglos
grabar debes otra línea con la punta de tu espada;
porque entonces, para siempre,
no trece hombres, trece pueblos pasarían esa raya.
Estas son las armaduras
en que el Padre Sol de América encendía llamaradas.
En los trópicos, el rayo,
que cercena las caobas y deslumhra las montañas,
deteníase de pronto
en el copo de un penacho o en el ceño de una espada...
Pavonados los aceros
de rodelas y corazas,
los verdores de esas selvas, los azules de esos ríos
y los múltiples colores de esos cielos, reflejaban...
El resuello de los bosques
y el suspiro de los pampas
sacudían las banderas,
que a manera de anchos bucles se envolvían y ondulaban...
Entre el trote de los ágiles corceles,
que en arneses luminosos escondían sus audacias,
se sentían en la tierra, tierra virgen pero madre,
bajo el casco los rumores de la yerba que brotaba...
Como un día, en el misterio
del cenáculo apostólico, la flama
repartida sobre todas las cabezas,
la Nalura, madre fuerte, madre virgen, madre santa,
repartía mariposas
que en los cascos se paraban
y aves nuevas que venían revolando por los aires
y rompían sus canciones en las puntas de las lanzas...
¡Epopeya de la muerte!
¡Cementerio de las armas!
Hoy las huecas armaduras, en que un día
los heroicos corazones palpitaban,
son apenas un tumulto de recuerdos
que se yerguen silenciosos a manera de fantasmas...
¡Epopeya de la muerte!
¡Cementerio de las armas!",es
"Espejo,José_Daniel",XXI,We_Won´T,"Todo lo que pudimos recoger
después de la derrota
es esta promesa.
Nosotros sabemos lo que contiene,
la lista de normas de un pequeño
código de honor de derrotados
apenas válido para no
deshacernos, y desde luego incapaz
de mover a construir nada.
Es un templo de piedras rescatadas
de entre las ruinas de la tormenta
pero aún así dentro arde
nuestra pequeña candela",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Rompecabezas,"(él) (ella) busca las piezas pero no las halla se lleva las
manos a los bolsillos (vacía su bolso) y encuentra sólo
indicaciones para seguir buscando   cierra los
ojos para recordar pero se da cuenta que no ha sabido  
busca en los rincones en los cuartos abandonados de la casa y recoge
pedazos inservibles de sus piezas y fragmentos de las piezas de
otros   y halla formas ya usadas hurga en sus
trajes en su libros y en sus muebles viejos   y
sólo descubre que la polilla ha trabajado y que la noche ha
crecido y que su última hora acaba
entonces traza en el aire fácilmente la forma de su nerviosismo
y dirige un saludo a nadie   y observa que ha
puesto en su lugar las figuras de sus padres y 2 o 3 atmósferas
de amigos y que ha colocado casi todos los retratos de su vida desde el
primer instante hasta los 28 años   y
piensa que ninguno le falta aunque hay muchas presencias sin sitio
sin embargo despierta a medianoche y grita sin palabras creyendo haber
encontrado en sí mismo la pieza perdida pero al mirarla bien ve
que no le sirve que es corcho o vidrio o
bagatela   y corre a mirar las otras piezas
puestas y descubre que la central le ha sido robada mientras tanto y
vuelve a su lecho y sabe que ha pasado un día más y que
el rompecabezas queda sin hacer",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Y_Era_El_Demonio_De_Mi_Sueño,_El_Ángel","Y era el demonio de mi sueño, el ángel
más hermoso. Brillaban
como aceros los ojos victoriosos,
y las sangrientas llamas
de su antorcha alumbraron
la honda cripta del alma.
  —¿Vendrás conmigo? —No, jamás; las tumbas
y los muertos me espantan.
Pero la férrea mano
mi diestra atenazaba.
  —Vendrás conmigo... Y avancé en mi sueño
cegado por la roja luminaria.
Y en la cripta sentí sonar cadenas,
y rebullir de fieras enjauladas.",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,"Hecho_De_Nada_Soy,_Por_Nada_Aliento","Hecho de nada soy, por nada aliento;
nada es mi ser y nada mi sentido
y, muerto, no seré más que —al oído—
un roce de hojas muertas en el viento...
A nada me negué. De nada exento
—pasión, fiebre o virtud— he persistido,
y de esa misma nada envejecido
sombra de sombras es mi pensamiento.
Pero si nada di, nada he pedido
y, si de nada soy, a nada intento:
espectador no más de lo que he sido.
Como inventé el nacer, la muerte invento
y, sin otro epitafio que el olvido,
a la nada me erijo en monumento.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Inscripción_En_La_Portada_De_Un_Cementerio_De_Extranjeros.,"El rico, el pobre, el triste y el contento
Duermen aquí partiendo alojamiento.
Lejos están su hogar, su patrio suelo;
Mas cualquier punto es puerto para el Cielo.
He aquí, ¡oh soberbio! tus fugaces nadas
De oro, cuna y poder: ¡sombras doradas!
No hay más que un rico en la hora postrimera:
El que «ama sin temor» y obra y espera;
Y con su llanto el huérfano y la viuda
Dan pasaporte al que les dio su ayuda.
Del que trae tal joya es la esperanza
De aquel premio inmortal que al hombre alcanza,
La sangre que en la Cruz un Justo vierte.
Maestro en vida v Redentor en muerte.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,La_Vocación,"Cada minuto viene tan repleto
que su fuerza no pasa,
y aunque el reloj sujeto,
no se humilla a su tasa
justa, no se disuelve en un discreto
suspiro. Por debajo
de un más sensible sin cesar Presente,
cada minuto siente
que seduce una voz a su trabajo.
—Dame tu amor, tu lento amor, detente.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,En_Tronco_Añoso_De_Robusta_Encina,"En tronco añoso de robusta encina
   Que el tiempo respetó,
El bello nombre que mi ser fascina
   Mi mano buriló.
Dije: «recuerdo de la historia mia,
   Eterno vas a ser».
Retumbó el rayo en la extensión vacía
Y ni el árbol ni el nombre volví a ver.
 En el muro macizo e imponente
   Que defiende el altar,
Dentro del templo con afán ardiente
   Fui ese nombre a grabar.
«De amor emblema, de constancia ejemplo»
   Dije: «eterno has de
ser».
La mano de la ley derribó el templo
Y ni el muro ni el nombre volví a ver.
 En el tosco peñón que desafia
   Las iras de la mar,
Con agudo buril la mano mía
   Fue ese nombre a grabar.
Dije: «en página eterna, vendré a solas
   Ese nombre a leer».
Creció la mar, hincháronse las olas
Y ni peñón ni nombre volví a ver.
 ¡Oh nombre augusto que mi amor invoca!
   ¿Dónde te he de
escribir
Si en la encina, en el muro y en la roca
   No has podido vivir?
Es que no debo verte profanada,
   Cifra de mi pasión:
¡De hoy para siempre vivirás grabada
   Solo en mi corazón!",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Llegará._Siempre_Llega._Siempre_Llega_Puntual,"Llegará. Siempre llega. Siempre llega puntual
el sin cesar ladrido del perro funerario.
Entra por la ventana y repleta tu cuerpo
con puntiagudos ruidos.
Es una larga máquina de escribir, con cabezas
de perro como teclas. No te deja dormir
el tecleo canino de ese perro canalla.
El sin cesar ladrido del perro funerario
llegará. Siempre llega. Siempre llega puntual.",es
"Caro,Miguel_Antonio",<XXI,La_Mejor_Belleza,"Fuiste en tu mocedad como la rosa
Que recatada entre el verdor ameno,
Teñida de verguenza, el casto seno
Al rayo más suave abrir no osa.
Fuiste, más bien, como la aurora hermosa
—Pues nada a ti se iguala en lo terreno
—Que el campo deja de sus perlas lleno
Y al aire da su luz maravillosa.
Nada te roba a ti la edad madura,
Y a beldad moza que se adorna y prende
Supera sin aliños tu hermosura.
Fragante así su cerco alado extiende
La flor; y el sol en su mayor altura,
Muy más que al despuntar, brilla y esplende.",es
"Sabat_Ercasty,Carlos",<XXI,Xvi,"Del alba a la mañana, de la tarde al ocaso,
del impuro crepúsculo a las sombras totales,
algo del corazón, en pérdidas fatales
que roban lo más nuestro, cae entre paso y paso.
Nos morimos en un repetido fracaso,
bebemos demasiado los ardientes panales,
agotamos la dicha, y hasta los mismos males
merman, y un día queda sin nada todo el vaso.
Qué nos den más fuerzas para los deseos y los sueños,
y para el dolor, y para llenar la vida,
y para el alto volar, y para los empeños
tenaces y las ansias de no cansarnos nunca.
¡Ah, clamemos por no morir así, desde esa herida
fina y lenta, que ni se cierra, ni nos trunca!",es
"Montoly,Daniel_J.",XXI,Inquilino_Urbano,"En los últimos recodos urbanos
todo parece diciembre:
se quiebra el sexo del alba,
y las tardes se agigantan
escaneando los ojos miedosos
de los árboles callejeros.
Los transeúntes acorralan
sus ánimos con cigarrillos
cásticos, tras los muros
abarrotados con dolores
de matices crudos y muertos.
La luna voluptuosa exhuma
su savia aviesa: alcohol
para las junglas del cemento,
y los pobres murciélagos
hacen de parabrisas
en los cristales de la noche.
Es viernes: los sueños
se alargan como lágrimas
sin pasamontañas de vergüenza,
y con dos piernas nocturnas
en las esquinas melancólicas
alquilan sus sonrisas ya enfermas.
Recojo mi aliento triste,
el frío reluciente avanza
por mis médulas,
arqueo mi rostro cansado,
y duermo en los titulares de los periódicos
como un eco débil y solitario.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Eres_El_Más_Bello_Habitante_De_La_Tierra,"Eres el más bello habitante de la tierra.
No tengo para ti más que una cosa
y es esta esperanza de vivir.
Amor, amor, amor,
desafías al orbe y lo desgarras,
y yo estoy en acecho vigilando
que no se acabe tu belleza.
Tienes un nombre que todos ignoran,
mas cuando lo repito en la inocencia
me llenas de poder.
Porque vivo, de veras, bajo el aire
de las llamas, subo a la tierra
pequeño, desbocado,
y me despeño en tu mirada.
Amor, clamor,
eres la más alta hoja que sueña
y yo observo las sílabas que el tiempo
ha inscrito, engañado,
en tu corteza.
Por estas manos familiares,
por esa voz con que me niegas,
porque te llamas Tristeza-en-bello-rostro,
por el año que inventa juramentos,
porque el alba no muere en el olvido,
por la noche larguísima del polo,
por el mundo que se parece a ti,
muéstrate
y muéstrame que voy hacia la vida.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Poema_Para_Las_Lágrimas,"Como cuando se abrieron por tus sueños mis párpados,
rota y cansadamente, acoge mi partida.
Como si me tuvieras nadando entre tus brazos,
donde las aguas corren dementes y perdidas.
Igual que cuando amaste mis ensueños inútiles,
apasionadamente, despídeme en la orilla...
Me voy como vinieron a tus vuelos mis pájaros,
callada y mansamente, a reposar heridas.
Ya nada más detiene mis ojos en la nube...
Se alzaron por alzarte, y ¡qué inmensa caída!
Sobre mi pecho saltan cadáveres de estrellas
que por ríos y por montes te robé, enternecida.
Todo fue mi universo unas olas volando,
y mi alma una vela conduciendo tu vida...
Todo fue mar de espumas por mi ingenuo horizonte...
Por tu vida fue todo, una duda escondida.
¡Y saber que mis sueños jamás solos salieron
por los prados azules a pintar margaritas!
¡Y sentir que no tuve otra voz que su espíritu!
¡Y pensar que yo nunca sonreí sin su risa!
¡Nada más! En mis dedos se suicidan las aves,
y mis pasos cansados ya no nacen espigas.
Me voy como vinieron a tu techo mis cielos...
fatal y quedamente, a quedarme dormida...
Como el descanso tibio del más simple crepúsculo,
naturalmente trágico, magistralmente herida.
Adiós. Rézame versos en las noches muy largas..
En mi pecho sin lumbre ya no cabe la vida...",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Perfume_Delicado,"“Lo triste es así”

Perfume delicado
de flor
y de retoño. Olor de prado
sentimental, un exquisito olor...
Pero bajo la ampolla
del mismo sol,
también hiede a fritanga de cebolla
y col.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Ojo_De_Caballo,"¡Con qué dientes nos hiere la pobreza!
Mientras borrachos alborotan1
en la madrugada,
Rosario tiene fiebre.
Es mi primera hija,
tiembla de frío y bebe
la noche de su sangre
unida.
Hundo una mano en mi bolsillo
y ni una moneda que me lleve
a menguar esta pena que me muerde.
Salgo a la calle,
de un manotazo derribo a la noche
y en la esquina,
dudando de que acierte,
empeño mi reloj en la botica.
¡Qué condición! ¡Qué perra suerte!
¡Rosario se me muere!
—me repito—
y la calle, la noche, el farol y la gente
no escucharán mi grito.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Un_Grano_De_Arroz_Casó,"Un grano de arroz casó
Con una perla de Oriente,
Y blanco, terso, esplendente,
Cual la perla, se volvió.
Bien la hermosa comprendió
Que él, aunque pobre y sencillo
En opinión del bolsillo.
Era en bondad un joyel,
Y quiso, unida con él,
Darle su rango y su brillo.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Si_Ya_No_Puedo_Verme,"Si ya no puedo verme,
si de mí quedan sólo las raíces,
si los pájaros buscan vanamente
el lugar de sus nidos
en las tristes ausencias de mis brazos,
no hay que llorar por eso.
Con el silencio de una primavera,
brotarán de la tierra como llanto
insinuaciones de verdor y vida.
Seré esa multitud de adolescentes,
esa corona de laurel que ciñe
el tronco quebrantado por el hacha.
Multiplicada vida da la muerte.
Múltiples son los rayos de la aurora.",es
"Campoamor,Ramón_de",<XXI,Lo_Que_Hace_El_Tiempo,"Con mis coplas, Blanca Rosa,
Tal vez te cause cuidados
     Por cantar
Con la voz ya temblorosa,
Y los ojos ya cansados
     De llorar.
Hoy para ti sólo hay glorias,
Y danzas y flores bellas;
     Mas después,
Se alzarán tristes memorias,
Hasta de las mismas huellas
     De tus pies.
En tus fiestas seductoras
¿No oyes del alma en lo interno
     Un rumor,
Que lúgubre a todas horas,
Nos dice que no es eterno
     Nuestro amor?
¡Cuánto a creer se resiste
Una verdad tan odiosa
     Tu bondad!
¡Y esto fuera menos triste
Si no fuera, Blanca Rosa,
     Tan verdad!
Te aseguro, como amigo,
Que es muy raro, y no te extrañe,
     Amar bien.
Siento decir lo que digo;
Pero ¿quieres que te engañe
     Yo también?
Pasa un viento arrebatado,
Viene amor, y a dos en uno
     Funde Dios;
Sopla el desamor helado,
Y vuelve a hacer, importuno,
     De uno, dos.
Que amor, de egoísmo lleno,
A su gusto se acomoda
     Bien y mal;
En él hasta herir es bueno,
Se ama o no ama, aquí está toda
     Su moral.
¡Oh! ¡qué bien cumple el amante,
Cuando aun tiene la inocencia,
     Su deber!
Y ¡cómo, más adelante,
Aviene con su conciencia
     Su placer!
¿Y es culpable el que, sediento,
Buscando va en nuevos lazos
     Otro amor?
¡Sí! culpable como el viento
Que, al pasar, hace pedazos
     Una flor.
¿Verdad que es abominable
Que el corazón vagabundo
     Mude así,
Sin ser por ello culpable,
Porque esto pasa en el mundo
     Porque sí?
Se ama una vez sin medida,
Y aun se vuelve a amar sin tino
     Más de dos.
¡Cuán versátil es la vida!
¡Cuán vano es nuestro destino,
     Santo Dios!
Él lleve tu labio ayuno
A algún manantial querido
     De placer,
Donde dichosa, ninguno
Te enseñe nunca el olvido
     Del deber.
Siempre el destino inconstante
Nos da cual vil usurero
     Su favor:
Da amor primero y no amante;
Después mucho amante, pero
     Poco amor.
Tranquila a veces reposa,
Y otras se marcha volando
     Nuestra fe.
Y esto pasa, Blanca Rosa,
Sin saber cómo, ni cuándo,
     Ni por
qué.
Nunca es estable el deseo,
Ni he visto jamás terneza
     Siempre igual.
Y ¿a qué negarlo? No creo
Ni del bien en la fijeza,
     Ni del mal.
Este ir y venir sin tasa,
Y este moverse impaciente,
     Pasa así,
Porque así ha pasado y pasa,
Porque sí, y ¡ay! solamente
     Porque sí.
¡Cuán inútil es que huyamos
De los fáciles amores
     Con horror,
Si cuanto más las pisamos,
Más nos embriagan las flores
     Con su olor!
El cielo sin duda envía
La lucha a la tormentosa
     Juventud;
Pues ¿qué mérito tendría
Sin esfuerzos, Blanca Rosa,
     La virtud?
¡Ay! un alma inteligente,
Siempre en nuestra alma divisa
     Una flor,
Que se abre infaliblemente
Al soplo de alguna brisa
     De otro amor.
Mw dirás: —¿Y en qué consiste
Que todo a mudar convida?—
     ¡Ay de mí!
En que la vida es muy triste...
Pero aunque triste, la vida
     Es así.
Y si no es amor el vaso
Donde el sobrante se vierte
     Del dolor,
Pregunto yo: —¿Es digno acaso
De ocuparnos vida y muerte
     Tal amor?—
Nunca sepas, Blanca Rosa,
Que es la dicha una locura,
     Cual yo sé;
Si quieres ser venturosa,
Ten mucha fe en la ventura,
     Mucha fe.
Si eres feliz algún día,
¡Guay, que el recuerdo tirano
     De otro amor
No se filtre en tu alegría,
Cual se desliza un gusano
     Roedor!
Tú eres de las almas buenas,
Cuyos honrados amores
     Siempre son
Los que bendicen sus penas,
Penas que se abren en llores
     De pasión.
Con tus visiones hermosas,
Nunca de tu alma el abismo
     Llenarás,
Pues la fuerza de las cosas
Puede más que Hércules mismo,
     ¡Mucho más!...
Si huye una vez la ventura,
Nadie después ve las flores
     Renacer
Que cubren la sepultura
De los recuerdos traidores
     Del ayer.
¿Y quién es el responsable
De hacer tragar sin medida
     Tanta hiel?
¡La vida! ¡esa es la culpable!
La vida, sólo es la vida
     Nuestra infiel.
La vida, que desalada,
De un vértigo del infierno
     Corre en pos:
Ella corre hacia la nada;
¿Quieres ir hacia lo eterno?
     Ve hacia Dios.
¡Sí! corre hacia Dios, y Él haga
Que tengas siempre una vieja
     Juventud.
La tumba todo lo traga;
Sólo de tragarse deja
     La virtud.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Quiso_El_Buen_Carpintero_Terminar_Un_Estante,"Quiso el buen Carpintero terminar un estante,
y encorvado en su banco, desde hora muy temprana,
escofina y garlopa manejando se afana
hasta que la madera queda lisa y brillante.
Ha visto muchas veces, con gozo en el semblante
que a la sombra de un árbol, ya la noche cercana,
a su lado la Virgen y su madre Santa Ana
a sentarse han venido con el Divino Infante,
En el aire ardoroso no se mueve una hoja,
y san José el escoplo dejó caer cansado,
el sudor enjugándose que las sienes le moja;
pero Jesús, la frente cercada de áureo brillo,
sigue en el fondo oscuro del taller, inclinado,
viendo virutas de oro volar de su cepillo.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Y_No_Lo_Digo_Por_Mal,"Deseado he desde niño,
Y antes si puede ser antes,
Ver un Médico sin guantes
Y un abogado lampiño,
Un Poeta con aliño,
Un Romance sin orillas,
Un Sayón con pantorrillas,
Un Criollo liberal,
Y no lo digo por mal.
Ayer sobre dos astillas
Andaba el Señor Bicoca,
Y hoy, la barriga a la boca,
Lleva ya las pantorrillas.
Eran todas espinillas
Ayer las piernas de Antón,
Y la una es hoy colchón,
Y la otra es hoy costal.
Y no lo digo por mal.
El vejete palabrero
Que a poder de letuario,
Acostándose Canario
Se nos levanta jilguero,
Su Jordán es el tintero,
Y con barbas colorines
Trae bigotes arlequines,
Como el arco celestial.
Y no lo digo por mal.
Con más barbas que desvelos
El Letrado cazapuestos
La caspa alega por textos,
Por leyes cita los pelos.
A puras barbas y duelos,
Pretende ser el Doctor
De Brujas Corregidor,
Como el barbado infernal.
Y no lo digo por mal.
Que amanezca con copete
La vejiga del Notario,
Anteyer Monte Calvario,
Ahora Monte Olivete;
Si no Calvino, Calvete
Con casco de morteruelo,
Hoy Garza y ayer Mochuelo,
Coronilla de atabal.
Y no lo digo por mal.
Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

Ayer sobre dos astillas
Andaba el Señor Bicoca,
Y hoy, la barriga a la boca,
Lleva ya las pantorrillas.
Eran todas espinillas
Ayer las piernas de Antón,
Y la una es hoy colchón,
Y la otra es hoy costal.
Y no lo digo por mal.
El vejete palabrero
Que a poder de letuario,
Acostándose Canario
Se nos levanta jilguero,
Su Jordán es el tintero,
Y con barbas colorines
Trae bigotes arlequines,
Como el arco celestial.
Y no lo digo por mal.
Con más barbas que desvelos
El Letrado cazapuestos
La caspa alega por textos,
Por leyes cita los pelos.
A puras barbas y duelos,
Pretende ser el Doctor
De Brujas Corregidor,
Como el barbado infernal.
Y no lo digo por mal.
Que amanezca con copete
La vejiga del Notario,
Anteyer Monte Calvario,
Ahora Monte Olivete;
Si no Calvino, Calvete
Con casco de morteruelo,
Hoy Garza y ayer Mochuelo,
Coronilla de atabal.
Y no lo digo por mal.
Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

El vejete palabrero
Que a poder de letuario,
Acostándose Canario
Se nos levanta jilguero,
Su Jordán es el tintero,
Y con barbas colorines
Trae bigotes arlequines,
Como el arco celestial.
Y no lo digo por mal.
Con más barbas que desvelos
El Letrado cazapuestos
La caspa alega por textos,
Por leyes cita los pelos.
A puras barbas y duelos,
Pretende ser el Doctor
De Brujas Corregidor,
Como el barbado infernal.
Y no lo digo por mal.
Que amanezca con copete
La vejiga del Notario,
Anteyer Monte Calvario,
Ahora Monte Olivete;
Si no Calvino, Calvete
Con casco de morteruelo,
Hoy Garza y ayer Mochuelo,
Coronilla de atabal.
Y no lo digo por mal.
Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

Con más barbas que desvelos
El Letrado cazapuestos
La caspa alega por textos,
Por leyes cita los pelos.
A puras barbas y duelos,
Pretende ser el Doctor
De Brujas Corregidor,
Como el barbado infernal.
Y no lo digo por mal.
Que amanezca con copete
La vejiga del Notario,
Anteyer Monte Calvario,
Ahora Monte Olivete;
Si no Calvino, Calvete
Con casco de morteruelo,
Hoy Garza y ayer Mochuelo,
Coronilla de atabal.
Y no lo digo por mal.
Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

Que amanezca con copete
La vejiga del Notario,
Anteyer Monte Calvario,
Ahora Monte Olivete;
Si no Calvino, Calvete
Con casco de morteruelo,
Hoy Garza y ayer Mochuelo,
Coronilla de atabal.
Y no lo digo por mal.
Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

Cura gracioso y parlando
Sus vecinas el Doctor,
Y siendo grande hablador
Es un mátalascallando.
A su mula mata andando,
Sentado mata al que cura,
A su cura sigue el Cura
Con réquiem y funeral.
Y no lo digo por mal.
El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

El signo del escribano,
Dice un Astrólogo Inglés,
Que el signo de Cáncer es,
Que come a todo Cristiano.
Es su pluma de Milano,
Que a todo pollo da bote,
Y también es de Virote,
Tirando al blanco de un Real.
Y no lo digo por mal.
El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.

El pobretón más cruel
Que sin dinero se viere,
Tendrá mosca, si se hiciere
En el verano pastel;
Pastelerito novel
Que, sin murmurar excesos,
Nos desentierras los huesos
Y eres Cuaresma en carnal.
Y no lo digo por mal.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"Vaya_Usted_Con_Dios,_Patrona","Vaya usted con Dios, patrona;
Rosita, abur: anda, Bruna.—
Ya se marcharon, ya estoy
Libre de que me interrumpa
La vieja con sus regaños,
La niña con sus diabluras,
Y la zafia Maritornes
Con sus rondeñas de Asturias.
¡No tener para este jueves,
Que es mi turno de lectura,
Por más que haga en mis legajos
Escrupulosa rebusca,
Ni una imprecación al sol,
Ni un madrigal a la tumba!
¡Dar equivocadamente
Para empapelar azúcar.
Ayer mi romance esdrújulo
Sobre el ósculo de judas!
Por fin, dos horas me quedan;
Y si me sopla la musa,
Saldré airoso del empeño
En que me miro sin culpa.
¿Por qué pecado, Señor,
Mereció mi triste pluma
Que para escribir en verso
No pueda cogerla nunca,
Sin que al momento a mi puerta
Cien importunos acudan?
Ya el alcalde de mi barrio
Para un informe me busca;
Y cuando ve que no puedo
Responder a su pregunta,
Me encaja la historia entera
De Don Gaspar Buena-púa.
Ya los que suben a ver
Cierta vestal andaluza,
Llamados desde el balcón
Con gitanas guiñaduras,
Trocando su alegre cuarto
Con mi tétrica zahúrda,
Mi campanilla quebrantan
Que suena como una zumba.
Ya un Calderón de diez años
Largamente me consulta
Sobre el efecto que espera
Que en el teatro produzcan
Los gemidos de la dama
Cuando la hieren a obscuras,
Si se remeda a lo lejos
El canto de la lechuza.
Ya un vecino que padece
Fiebre tercianaria turca,
Regala a su cara cónyuge
Con la más tremenda zurra:
Vuelan los pucheros, se oyen
Maldiciones tremebundas,
Alborótase el cotarro,
Cunde en la calle la bulla,
Y al gritar un alguacil:
«¡Favor a Isabel Segunda!»
Tengo a fuer de miliciano
Que danzar en la trifulca.
Hoy hay paz: aprovechemos
Tan dichosa coyuntura.—
¿Qué asunto para escribir
Tomaré? Mas ¿quién lo duda?
¿Qué objeto para mis versos
Mejor que mi dulce Curra?
Una letrilla a sus ojos,
Su lunar o su cintura.
Principiemos. «Ángel bello
Que la Providencia suma...»
Adiós, ya llamaron. Llamen;
Que aunque la casa confundan,
No me muevo del asiento.—
¡Pues la cachaza me gusta!
¿A qué porfía ese bárbaro
Cuando ve que no le escuchan?
Señor, ¿quién será? Lo voy
a ver por la cerradura.
Sea por Dios: es el mozo
De la compañía. —Lucas,
¿Qué quieres? —Que pague usted
Sin dilación esa multa.—
¿Por qué? —Por haber faltado
Antes de anoche a la junta.—
Bien: toma. —¿Quiere usted dar
Ahora lo de la música?—
Lo de la música. —El cabo
Don Hilarión Sanahuja
Está enfermo hace tres meses;
Y a los gastos de la cura
Se le añaden los de madre,
Abuelo, la hermana viuda,
Diez hijos, y un sobrinito
Que le enviaron de Osuna.
Se ha abierto una suscrición
Para socorrer su angustia,
Y... —Para Don Hilarión.
¿Hay otra jorobadura?—
No, señor— ¡ah! que esta noche
Le toca a usted de patrulla.—
Anda con mil de a caballo,
Y mira si te desnucas
Esta vez en la escalera,
Para que otra no la subas.
¡Por mi fe que el privilegio
De lucir las fornituras,
Es ganga que va a llevarme
Al hospicio en derechura!
Paciencia y bolsa me gastan,
Tiempo y voluntad me usurpan:
Un santo con charreteras
Voy a ser, como lo sufra.
¡Tierno Garcilaso! tú
Celebrabas la hermosura
En medio de los horrores
De marcial hórrida lucha;
Y yo no agarro el fusil
Sin que envidie la fortuna
De quien usa un guante menos,
O anda en un pie como grulla.—
Una pobre. —Dios la ampare.—
Por la Virgen... —No me aturda.
Soy poeta. —Ya escapó.
Tal razón ¿a quién no asusta?—
Esto es mejor: ¡que si quiero
Chorizos de Extremadura!
No se come cerdo en casa.—
Moros son aquí, sin duda.—
Me parece que es preciso
Ir a buscar quien me supla,
Porque pensar hoy leer
Yo en el Liceo, es locura.—
¡Cielo santo! en la escalera
Ya suena la voz aguda
De mi patrona, que vuelve
Riñendo como acostumbra,
Y sube también con ella
Don Sempronio de Larruga,
El hijo más hablador
De la playa de Sanlúcar.
Ya se colaron en casa:
¡Bendiga Dios la cordura
De la vieja que les dice
Que no vuelvo hasta la una!
Pero ¿cuántos han entrado?
¡La curiosa doña Justa,
Paco Mochuelo el manolo,
La filarmónica Julia,
Y el gangoso Don Tomás
Y Blasa la tartamuda!
No sabiendo que hay aquí
Un pobrete a quien le turban,
Ríen, corren, gritan, charlan
En infernal baraúnda.
Uno al piano se pone,
Otro la guitarra pulsa,
Este silba, el otro baila,
Quien aplaude, quien se burla.
Pide Don Tomás silencio;
No le hacen caso: se atufa;
Vuelve a instar: no le aprovecha;
Pero le ocurre ¡oh ventura!
Apostrofarles en verso,
Dando voces furibundas:
Y mientras él se enronquece,
Y no le oyen o le bufan,
Sus versos le copio y cumplo
Con mi turno de lectura.
 Charlatanes sempiternos,
Que al mundo servís de estorbo,
Lléveos el cólera morbo
Por la posta a los infiernos;
Y el suplicio con que allí
Os castigue Radamanto,
Para que os abrume tanto
Como vosotros a mí,
Sea oír siempre leer
Versos ramplones y fríos,
Tan malos como los míos;
Peores, si puede ser.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Le_He_Encontrado_En_El_Sendero,"Le he encontrado en el sendero.
No turbó su ensueño el agua
ni se abrieron más las rosas;
abrió el asombro mi alma.
¡Y una pobre mujer tiene
su cara llena de lágrimas!
Llevaba un canto ligero
en la boca descuidada,
y al mirarme se le ha vuelto
grave el canto que entonaba.
Miré la senda, la hallé
extraña y como soñada.
¡Y en el alba de diamante
tuve mi cara con lágrimas!
Siguió su marcha cantando
y se llevó mis miradas...
Detrás de él no fueron más
azules y altas las salvias.
¡No importa! Quedó en el aire
estremecida mi alma.
¡Y aunque ninguno me ha herido
tengo la cara con lágrimas!
Esta noche no ha velado
como yo junto a la lámpara;
como él ignora, no punza
su pecho de nardo mi ansia;
pero tal vez por su sueño
pase un olor de retamas,
¡porque una pobre mujer
tiene su cara con lágrimas!
Iba sola y no temía;
con hambre y sed no lloraba;
desde que lo vi cruzar,
mi Dios me vistió de llagas.
Mi madre en su lecho reza
por mí su oración confiada.
Pero ¡yo tal vez por siempre
tendré mi cara con lágrimas!

Llevaba un canto ligero
en la boca descuidada,
y al mirarme se le ha vuelto
grave el canto que entonaba.
Miré la senda, la hallé
extraña y como soñada.
¡Y en el alba de diamante
tuve mi cara con lágrimas!
Siguió su marcha cantando
y se llevó mis miradas...
Detrás de él no fueron más
azules y altas las salvias.
¡No importa! Quedó en el aire
estremecida mi alma.
¡Y aunque ninguno me ha herido
tengo la cara con lágrimas!
Esta noche no ha velado
como yo junto a la lámpara;
como él ignora, no punza
su pecho de nardo mi ansia;
pero tal vez por su sueño
pase un olor de retamas,
¡porque una pobre mujer
tiene su cara con lágrimas!
Iba sola y no temía;
con hambre y sed no lloraba;
desde que lo vi cruzar,
mi Dios me vistió de llagas.
Mi madre en su lecho reza
por mí su oración confiada.
Pero ¡yo tal vez por siempre
tendré mi cara con lágrimas!

Siguió su marcha cantando
y se llevó mis miradas...
Detrás de él no fueron más
azules y altas las salvias.
¡No importa! Quedó en el aire
estremecida mi alma.
¡Y aunque ninguno me ha herido
tengo la cara con lágrimas!
Esta noche no ha velado
como yo junto a la lámpara;
como él ignora, no punza
su pecho de nardo mi ansia;
pero tal vez por su sueño
pase un olor de retamas,
¡porque una pobre mujer
tiene su cara con lágrimas!
Iba sola y no temía;
con hambre y sed no lloraba;
desde que lo vi cruzar,
mi Dios me vistió de llagas.
Mi madre en su lecho reza
por mí su oración confiada.
Pero ¡yo tal vez por siempre
tendré mi cara con lágrimas!

Esta noche no ha velado
como yo junto a la lámpara;
como él ignora, no punza
su pecho de nardo mi ansia;
pero tal vez por su sueño
pase un olor de retamas,
¡porque una pobre mujer
tiene su cara con lágrimas!
Iba sola y no temía;
con hambre y sed no lloraba;
desde que lo vi cruzar,
mi Dios me vistió de llagas.
Mi madre en su lecho reza
por mí su oración confiada.
Pero ¡yo tal vez por siempre
tendré mi cara con lágrimas!

Iba sola y no temía;
con hambre y sed no lloraba;
desde que lo vi cruzar,
mi Dios me vistió de llagas.
Mi madre en su lecho reza
por mí su oración confiada.
Pero ¡yo tal vez por siempre
tendré mi cara con lágrimas!",es
"Vallejo,César",<XXI,"La_Vida,_Esta_Vida","La vida, esta vida
me placía, su instrumento, esas palomas...
Me placía escucharlas gobernarse en lontananza,
advenir naturales, determinado el número,
y ejecutar, según sus aflicciones, sus dianas de animales.
Encogido,
oí desde mis hombros
su sosegada producción,
cave los albañales sesgar sus trece huesos,
dentro viejo tornillo lincharse el plomo.
Sus paujiles picos,
pareadas palomitas,
las póbridas, hojeándose los hígados,
sobrinas de la nube... Vida! Vida! Esta es la vida!
Zurear su tradición rojo les era,
rojo moral, palomas vigilantes,
talvez rojo de herrumbre,
si caían entonces azulmente.
Su elemental cadena,
sus viajes de individuales pájaros viajeros,
echaron humo denso,
pena física, pórtico influyente.
Palomas saltando, indelebles
palomas olorosas,
manferidas venían, advenían
por azarosas vías digestivas,
a contarme sus cosas fosforosas,
pájaros de contar,
pájaros transitivos y orejones...
No escucharé ya más desde mis hombros
huesudo, enfermo, en cama,
ejecutar sus dianas de animales... Me doy cuenta.",es
"Marechal,Leopoldo",<XXI,De_La_Sabrosa_Tregua,"Cuando, ya sea en la mañana pura,
Ya en la temida noche del espanto,
La mujer admirable de mi canto
Se adelanta sin velo ni atadura,
Descuida el alma su pelea obscura,
Las armas rinde, y su fervor es tanto
Que se aventura en un dominio santo
Donde no tiene llanto la hermosura.
Y si la dueña de mi pensamiento
Pone su labio en el oído atento
Del alma, entonces un sabroso idioma
Conmueve y mueve al que lo va escuchando,
Como la voz de la paloma, cuando
Nos llega enamorada la paloma.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Ya_En_Los_Campos_De_Jaén,"Ya en los campos de Jaén,
amanece. Corre el tren
por sus brillantes rieles,
devorando matorrales,
alcaceles,
terraplenes, pedregales,
olivares, caseríos,
praderas y cardizales,
montes y valles sombríos.
Tras la turbia ventanilla,
pasa la devanadera
del campo de primavera.
La luz en el techo brilla
de mi vagón de tercera.
Entre nubarrones blancos,
oro y grana;
la niebla de la mañana
huyendo por los barrancos.
¡Este insomne sueño mío!
¡Este frío
de un amanecer en vela!...
Resonante,
jadeante,
marcha el tren. El campo vuela.
Enfrente de mí, un señor
sobre su manta dormido;
un fraile y un cazador
—el perro a sus pies tendido—.
Yo contemplo mi equipaje,
mi viejo saco de cuero;
y recuerdo otro viaje
hacia las tierras del Duero.
Otro viaje de ayer
por la tierra castellana
—¡pinos del amanecer
entre Almazán y Quintana!—
¡Y alegría
de un viajar en compañía!
¡Y la unión
que ha roto la muerte un día!
¡Mano fría
que aprietas mi corazón!
Tren, camina, silba, humea,
acarrea
tu ejército de vagones,
ajetrea
maletas y corazones.
Soledad,
sequedad.
Tan pobre me estoy quedando
que ya ni siquiera estoy
conmigo, ni sé si voy
conmigo a solas viajando.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Siete_Soles_Forman,"Siete soles forman
el solio del príncipe
de los siete soles.
Su cetro de oro
es un haz de llamas
de mil arreboles.
Su rostro, que nadie
miró porque ciega,
las nubes esconden.
Su imperio, los mundos,
Él todo lo puede,
todo lo conoce...
Y en sus ojos, cuyo
mirar mata, brillan
¡todos los dolores!

Su cetro de oro
es un haz de llamas
de mil arreboles.
Su rostro, que nadie
miró porque ciega,
las nubes esconden.
Su imperio, los mundos,
Él todo lo puede,
todo lo conoce...
Y en sus ojos, cuyo
mirar mata, brillan
¡todos los dolores!

Su rostro, que nadie
miró porque ciega,
las nubes esconden.
Su imperio, los mundos,
Él todo lo puede,
todo lo conoce...
Y en sus ojos, cuyo
mirar mata, brillan
¡todos los dolores!

Su imperio, los mundos,
Él todo lo puede,
todo lo conoce...
Y en sus ojos, cuyo
mirar mata, brillan
¡todos los dolores!

Y en sus ojos, cuyo
mirar mata, brillan
¡todos los dolores!",es
"Hierro,José",<XXI,Don_Antonio_Machado_Tacha_En_Su_Agenda_Un_Número_De_Teléfono,"Borra de tu memoria
este número de teléfono.
2-6-8-1-4-5-6.
Táchalo en tu agenda.
Si ahora marcaras este número que no puede escucharte,
nadie respondería. Este número sordomudo:
2-6-8-1-4-5-6.
Borra, olvídalo, tacha este número muerto:
es uno más, aunque fue único.
Las hojas de tu agenda tienen más tachaduras
que números y nombres.
Ya quedan menos a los que llamar;
apenas quedan números y nombres que te hablen
o que te escuchen: 2-6-8-1-4-5-6.
Haz todo lo que puedas para que se disuelva en tu memoria:
destrúyelo, trastuécalo:
8-6-2-4-1-5-4,
rómpele el ritmo que le correspondía:
4-5-2-6-1-8-4,
ya no lo necesitas,
no necesitas esos números, esos nombres o sombras.
2-6-8-1-4-5-6:
«¿Está Leonor?»
Y suponiendo que alguien te responda,
será otra voz la que responderá.
Baraja el número, confúndelo, desordénalo.
Así: 1-4-2-5-6-8.
«¿Está Guiomar?»
Baraja números y nombres, barájalos,
sobre todo los nombres:
«¿Está Guionor?» «¿Está Leomar?»
                                    Silencio.
Olvida, tacha, borra, desvanece
esos nombres y números,
no intentes modelar la niebla.
resígnate a que el viento la disperse.
¡Colinas plateadas...!

Las hojas de tu agenda tienen más tachaduras
que números y nombres.
Ya quedan menos a los que llamar;
apenas quedan números y nombres que te hablen
o que te escuchen: 2-6-8-1-4-5-6.
Haz todo lo que puedas para que se disuelva en tu memoria:
destrúyelo, trastuécalo:
8-6-2-4-1-5-4,
rómpele el ritmo que le correspondía:
4-5-2-6-1-8-4,
ya no lo necesitas,
no necesitas esos números, esos nombres o sombras.
2-6-8-1-4-5-6:
«¿Está Leonor?»
Y suponiendo que alguien te responda,
será otra voz la que responderá.
Baraja el número, confúndelo, desordénalo.
Así: 1-4-2-5-6-8.
«¿Está Guiomar?»
Baraja números y nombres, barájalos,
sobre todo los nombres:
«¿Está Guionor?» «¿Está Leomar?»
                                    Silencio.
Olvida, tacha, borra, desvanece
esos nombres y números,
no intentes modelar la niebla.
resígnate a que el viento la disperse.
¡Colinas plateadas...!

¡Colinas plateadas...!",es
"Caro,Rodrigo",<XXI,"Salve,_Ciudad_Ilustre,_Honor_De_España","Salve, ciudad ilustre, honor de España,
que entre todas al cielo te levantas
como el ciprés entre menudas plantas;
del Libio Osiris la mayor hazaña,
ejemplar de valor y de grandeza,
teatro de la ciencia y hermosura,
de una y otra nación perfección pura,
y de todas primer naturaleza...
¡Oh suprema Metrópolis, quedando
A España el nombre y ser que ambiciosa
Guarda, siempre lo estás acreditando!
¡Oh tú, siempre leal, siempre animosa.
Aun en los casos donde el premio engaña;
De humana ley respeto soberano,
A quien no multitud de vulgo vano.
Solicitado de rumor reciente,
Que siempre nuevos príncipes aclama,
Solicitó. Lo raro de tu fama
Suspendido en tus armas noblemente
Admiran el Ocaso y el Oriente:
Dígalo el Orbe Américo vencido
De tu invencible gente;
Y el mar, con naves tuyas discurrido;
O el oro y plata que en un siglo solo
Te dio obediente el contrapuesto Polo,
Que al passo que tu mano lo derrama
Esparce tu valor parlera Fama.
Mas primero tu César te apellide
Último premio de su humana gloria.
Pues fuiste tú su última Vitoria:
O tú, igual población, desde el incierto
Fundador, ya sea Pan, Híspalo sea,
O Alcides, digno empleo de su idea.
Hasta el último huésped, cuyo acierto
Verá patria mejor quando te vea!
Siempre grande te vieron las edades
Independiente al cetro de los dias.
De los tiempos burlar las monarquías.
De los hados vencer las variedades.
Hoy se erigen ciudades
Que ayer desiertos fueron;
Hoy fábricas divinas.
Que a Olympo se atrevieron.
Venerables ruinas
O reliquias pequeñas
Apenas de su espíritu dan señas.
Tú sí te das (la antigüedad no engaña)
Lisonja siempre próspera de España:
O fértil (merced es del soberano
Clima) no solamente de aquel grano
Que coronó los méritos de Céres,
De Palas, de Pomona, de Lieo,
Que otros frutos más ínclitos adquieres;
Los hijos digo, que a la luz añades
Para vida inmortal de las edades:
Héroes repito tantos,
Que a Dios forman ejércitos de santos.
Alce Pío primero tu bandera,
Pues debes a su luz tu luz primera:
Florencios dos, que triunfan en la Zona;
y Eulalia, que dio a Mérida corona,
A ti confiesa su primero aliento.
Félix, Pedro Carpóforo y Abundio,
Iuan, Adulfo, Geroncio, Wistremundo,
Hermenegildos, Laureanos, Isidoros,
Leandros, Diegos, Instas y Rufinas,
Marías, Áureas, Verenes, Florentinas:
Que Dios, Sevilla en tus preciosas venas
Para el Cielo crió tantos tesoros
Cuantas esconde el ancho mar arenas,
Cuantas estrellas los celestes coros.
Tú, urna esclarecida de Fernando
Y teatro primero de sus glorias,
Miraste felizmente sus Vitorias;
y agora, libre del morisco bando,
De tu conquistador santo y valiente
Pyra eres poca, sí, pero decente.
¿Qué diré de tus hijos gloriosos
En quien no cupo el mundo lisonjero,
Dos Teodosios, Augustos, verdadero
Crédito de las armas españolas?
¿Qué del justo Trajano, en cuyas partes
Naturaleza usó todas sus artes?
¿Qué de Adriano valiente,
Sabio, Augusto, dichoso juntamente?
¿Qué de Silio, esplendor de la elocuencia,
Honor de Clío y gloria de Elicona?
Aun los Alarbes, que engendraste opresa,
Tu gimnasio heredaron,
Acreditando sabia medicina
Contra el Reino fatal de Libitina:
Dígalo un Avicena, hijo tuyo,
A quien Grecia deudora se confiesa,
No sólo Arabia feliz. ¡Oh qué tarde
Te restauró tu ley! Alguna empresa
Te pudo ajena hallar, mas no cobarde.
¿Vio, pues, edad alguna
(Desafíalas todas una a una)
Más varón, más fiel, menos ajeno
Que el mejor Guzmán bueno.
Que el valiente Andaluz, león de España,
Néstor en paz, y Aquiles en campaña?
¿Quién no me entiende? don Rodrigo Ponce.
Diga Ilíberis, diga si en su Alhama
Más sangre otra nación mejor derrama:
Occidentales Bárbaros valientes
Digan si no olvidaron
Su triste vencimiento,
Cuando en el vencedor acreditaron
Glorioso, aunque ofendido, atrevimiento;
Ya en los males se hallaron accidentes.
Por quien son, aunque trágicos, decentes.
Mas ¿qué ocioso me acuerdo
De tus valientes hijos, si los sabios
(A cuyo elogio la esperanza pierdo)
Prueban en mi silencio sus agravios?
Discreta suspensión, descuido cuerdo
Será el que selle presumidos labios.
Por no alabar entre cadencias mías
Los Montanos, los Foxes y Mejías.
En ti nacieron doctos, y letrados,
(Bien es que de sus méritos te acuerdes)
Alcázares, Pinedas, Maldonados,
Valderramas, Ruices, Castroverdes,
Ávilas, y gran copia que reserva
A mejor ocasión sabia Minerva.
Nuestro idioma en su beldad primera
Te aclama madre del divino Herrera,
Príncipe fácilmente
De las Musas iberas elocuente,
A quien siguen Pachecos y Medinas,
Y cubren los galeros rutilantes
ínsula sacra a Dexas, y Cervantes:
Preside al gran Senado de Castilla
Vázquez de Arce, a quien Themis le dio silla.
¡Salve, pues, religiosa,
Como fecunda madre en santo celo;
Eliotropio del Cielo,
A todas superior, cuanto piadosa.
Celosa induces en unión Cristiana
Cuanto la Fe para la Iglesia gana
Vínculo de ambos Orbes imperiosa,
Reina del Mar, eternamente salve!
¡Salve, primera fábrica Española,
Madre de todas, hija de ti sola!",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Aquí_Yace_Mosén_Diego,","Aquí yace Mosén Diego,
A Santo Antón tan vecino
Que huyendo de su cochino
Vino a parar en su fuego.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Temí..._No_El_Gran_Amor,"Temí... no el gran amor.
Fui inmunizada a tiempo y para siempre con un beso anacrónico
y la entrega ficticia
—capaz de simular hasta el rechazo— y por el juramento, que no es más retórico porque no es más solemne.
No, no temí la pira que me consumiría sino el cerillo mal prendido y esta ampolla que entorpece la mano con que escribo.",es
"Vega,Garcilaso_de_la",<XXI,El_Dulce_Lamentar_De_Dos_Pastores,"El dulce lamentar de dos pastores,
Salicio juntamente y Nemoroso
he de contar, sus quejas imitando;
cuyas ovejas al cantar sabroso
estaban muy atentas, los amores,
de pacer olvidadas, escuchando,
     tú que ganaste obrando
     un nombre en todo el mundo
     y un grado sin segundo,
agora estés atento sólo y dado
al ínclito gobierno del Estado,
Albano, agora vuelto a la otra parte,
      resplandeciente, armado,
representando en tierra el fiero Marte:
   agora de cuidados enojosos
y de negocios libre, por ventura
andes a caza el monte fatigando
en ardiente jinete, que apresura
el curso tras los ciervos temerosos,
que en vano su morir van dilatando;
      espera que en tornando
      a ser restituido
      al ocio ya perdido,
luego verás ejercitar mi pluma
por la infinita innumerable suma
de tus virtudes y famosas obras:
      antes que me consuma,
faltando a ti, que a todo el mundo sobras.
   En tanto que este tiempo que adivino
viene a sacarme de la deuda un día
que se debe a tu fama y a tu gloria;
que es deuda general no sólo mía,
mas de cualquier ingenio peregrino
que celebra lo digno de memoria;
      el árbol de victoria
      que ciñe estrechamente
      tu gloriosa frente,
dé lugar a la yedra que se planta
debajo de tu sombra, y se levanta
poco a poco arrimada a tus loores;
      y en cuanto esto se canta,
escucha tú el cantar de mis pastores.
   Saliendo de las ondas encendido
rayaba de los montes el altura
el sol, cuando Salicio, recostado
al pie de una alta haya en la verdura,
por donde una agua clara con sonido
atravesaba el fresco y verde prado,
      él, con canto acordado
      al rumor que sonaba,
      del agua que pasaba,
se quejaba tan dulce y blandamente
como si no estuviera de allí ausente
la que de su dolor culpa tenía;
      y así como presente
razonando con ella le decía:

¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
y al encendido fuego en que me quemo
mas helada que nieve, Galatea!
Estoy muriendo, y aun la vida temo,,
témola con razón, pues tú me dejas:
que no hay, sin ti, el vivir para qué sea.
      Vergüenza he que me vea
      ninguno en tal estado,
      de ti desamparado,
y de mí mismo yo me corro agora.
¿De un alma te desdeñas ser señora,
donde siempre moraste, no pudiendo
      de ella salir un hora?
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
   El sol tiende los rayos de su lumbre
por montes y por valles, despertando
las aves y animales y la gente;
cual por el aire claro va volando,
cuál por el verde valle o alta cumbre
paciendo va segura y libremente,
      cuál con el sol presente,
      va de nuevo al oficio,
      y al usado ejercicio
do su natura o menester le inclina:
siempre está en llanto esta ánima mezquina,
cuando la sombra el mundo va cubriendo
      o la luz se avecina.
Salid sin duelo, lágrimas corriendo.
   Y tú, desta mi vida ya olvidada,
sin mostrar un pequeño sentimiento
de que por ti Salicio triste muera,
¿dejas llevar, desconocida, al viento
el amor y la fe, que ser guardada
eternamente sólo a mí debiera?
      ¡Oh Dios! ¿Por qué siquiera,
      pues ves desde tu altura
      esta falsa perjura
causar la muerte de un estrecho amigo,
no recibe del cielo algún castigo?
Si en pago del amor yo estoy muriendo
     
¿qué hará el enemigo?
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
   Por ti el silencio de la selva umbrosa,
por ti la esquividad y apartamiento
del solitario monte me agradaba:
por ti la verde hierba el fresco viento,
el blanco lirio y colorada rosa
y dulce primavera deseaba.
      ¡Ay, cuánto me engañaba!
      ¡ay, cuán diferente era
      y cuán de otra manera
lo que en tu falso pecho se escondía!
Bien claro con su voz me lo decia
la siniestra corneja repitiendo
      la desventura mia.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
   ¡Cuántas veces
durmiendo en la floresta
(reputándolo yo por desvarío)
vi mi mal entre sueños, desdichado!
Soñaba que en el tiempo del estio
llevaba por pasar allí la siesta,
a beber en el Tajo mi ganado:
      y después de llegado,
      
sin saber de cuál arte,
      
por desusada parte
y por nuevo camino el agua se iba:
ardiendo yo con la calor estiva,
el curso enajenado iba siguiendo
      
del agua fugitiva.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
   Tu dulce habla ¿en cuya
oreja suena?
Tus claros ojos ¿a quién los volviste?
¿Por quién tan sin respeto me trocaste?
Tu quebrantada fe ¿dó la pusiste?
¿Cuál es el cuello que, como en cadena,
de tus hermosos brazos anudaste!
      No hay corazón que baste,
      aunque fuese de piedra,
      viendo mi amada yedra,
de mi arrancada, en otro muro asida,
y mi parra en otro olmo entretejida.
que no se esté con llanto deshaciendo
      hasta acabar la vida.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
   ¿Qué no se
esperará de aquí adelante,
por difícil que sea y por incierto?
¿O qué discordia no será juntada?
Y juntamente ¿qué tendrá por cierto,
o qué de hoy más no temerá el amante,
siendo a todo materia por ti dada?
      Cuando tú enajenada
      de mí, cuitado, fuiste,
      notable causa diste
y ejemplo a todos cuantos cubre el cielo,
que el más seguro tema con recelo
perder lo que estuviera poseyendo.
      Salid fuera sin duelo,
salid sin duelo, lágrimas corriendo.
Materia diste al mundo de esperanza
de alcanzar lo imposible y no pensado,
y de hacer juntar lo diferente,
dando a quien diste el corazón malvado,
quitándolo de mí con tal mudanza,
que siempre sonará de gente en gente.
      La cordera paciente
      con el lobo hambriento
      hará su ayuntamiento,
y con las simples aves sin ruido
harán las bravas sierpes ya su nido:
que mayor diferencia comprendo
      de ti al que has escogido.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
Siempre de nueva leche en el verano,
y en el invierno abundo: en mi majada
la manteca y el queso está sobrado;
de mi cantar, pues, yo te vi agradada,
tanto, que no pudiera el mantuano
Titiro ser de ti más alabado.
      No soy, pues, bien mirado
      tan disforme ni feo;
      que aún agora me veo
en esta agua que corre clara y pura,
y cierto no trocara mi figura
con ese que de mi se está riendo:
      ¡trocara mi ventura!
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
¿Cómo te vine en tanto menosprecio?
¿Como te fui tan presto aborrecible?
¿Cómo te faltó en mí el conocimiento?
Si no tuvieras condición terrible,
siempre fuera tenido de ti en precio,
y no viera de ti este apartamiento.
      No sabes, que sin cuento
      buscan en el estío
      mis ovejas el frío
de la sierra de Cuenca, y el gobierno
del abrigado Extremo en el invierno?
Mas ¡qué vale el tener, si derritiendo
      me estoy en llanto eterno!
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
Con mi llorar las piedras enternecen
natural dureza y la quebrantan;
los árboles parecen que se inclinan;
las aves que me escuchan cuando cantan,
con diferente voz se condolecen,
y mi morir cantando me adivinan.
      Las fieras que reclinan
      su cuerpo fatigado.
      dejan el sosegado
sueño por escuchar mi llanto triste.
Tú sola contra mi te endureciste,
los ojos aun siquiera no volviendo
      a lo que tú hiciste.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
Mas ya que a socorrerme aquí no vienes,
no dejes el lugar que tanto amaste
que bien podrá venir de mi segura,
yo dejaré el lugar do me dejaste;
ven, si por sólo esto te detienes.
Ves aquí un prado lleno de verdura,
      ves aquí una espesura.
      ves aquí una agua clara,
      en otro tiempo cara,
a quien de ti con lágrimas me quejo.
Quizá aquí hallarás, pues yo me alejo,
al que todo mi bien quitarme puede;
      que pues el bien le dejo
no es mucho que el lugar también le quede.
Aquí dio fin a su cantar Salicio
y suspirando en el postrero acento,
soltó de llanto una profunda vena.
Queriendo el monte al grave sentimiento
de aquel dolor en algo ser propicio,
con la pesada voz retumba y suena.
      La blanca Fílomena,
      casi como dolida,
      y a compasión movida,
dulcemente responde al son lloroso.
Lo que cantó tras esto Nemoroso
decidlo vos Piérides; que tanto
      no puedo yo, ni oso,
que siento enflaquecer mi débil canto.

Corrientes aguas, puras, cristalinas;
árboles que os estáis mirando en ellas;
verde prado de fresca sombra lleno;
aves que aquí sembráis vuestras querellas:
yedra que por los árboles caminas
torciendo el paso por su verde seno:
      yo me vi tan ajeno
      del grave mal que siento,
      que de puro contento
con vuestra soledad me recreaba,
donde con dulce sueño reposaba,
o con el pensamiento discurría
      por donde no hallaba
sino memorias llenas de alegría.
Y en este mismo valle, donde agora
me entristezco y me canso, en el reposo
estuve ya contento y descansado.
¡Oh bien caduco, vano y presuroso!
Acuérdate durmiendo aquí algún hora,
que despertando, a Elisa vi a mi lado.
      ¡Oh miserable hado!
      ¡Oh tela delicada,
      antes de tiempo dada
a los agudos filos de la muerte!
Más convenible fuera aquesta suerte
a los cansados años de mi vida,
      que es más que el hierro fuerte,
pues no la ha quebrantado tu partida.
¿Do están agora aquellos claros ojos,
que llevaban tras sí como colgada,
mi alma doquier que ellos se volvían?
¿Do está la blanca mano delicada,
llena de vencimientos y despojos
que de mí mis sentidos le ofrecían?
      Los cabellos que veían
      con gran desprecio el oro,
      como a menor tesoro,
¿adónde están? ¿adónde el blanco pecho?
¿Do la colunma que el dorado techo
con presunción graciosa sostenía?
Aquesto todo agora ya se encierra,
por desventura mía,
en la fría, desierta y dura tierra.
¿Quién me dijera, Elisa, vida mía,
cuando en aqueste valle al fresco viento
andábamos cogiendo tiernas flores,
que habla de ver con largo apartamiento
venir el triste y solitario día
que diese amargo fin a mis amores?
      El cielo en mis dolores
      cargó la mano tanto,
      que a sempiterno llanto
y a triste soledad me ha condenado;
y lo que siento más es verme atado
a la pesada vida y enojosa,
      solo, desamparado,
ciego sin lumbre en cárcel tenebrosa.
Después que nos dejaste nunca pace
en hartura el ganado ya, ni acude
el campo al labrador con mano llena.
No hay bien que en mal no se convierta y mude:
la mala hierba al trigo ahoga, y nace
en lugar suyo la infelice avena,
      la tierra que de buena
      gana nos producía
      flores con que solía
quitar en solo verlas mis enojos,
produce agora en cambio estos abrojos,
ya de rigor de espinas intratable;
      yo hago con mis
ojos crecer, llorando, el fruto miserable.
Como al partir del sol la sombra crece,
y en cayendo su rayo se levanta
la negra oscuridad que el mundo cubre,
de do viene el temor que nos espanta,
y la medrosa forma en que se ofrece
aquello que la noche nos encubre,
      hasta que el sol descubre;
      su luz pura y hermosa;
      tal es la tenebrosa
noche de tu partir en que he quedado
de sombra y de temor atormentado,
basta que muerte el tiempo determine
      que a ver el deseado
sol de tu clara vista me encamine.
Cual suele el ruiseñor con triste canto
quejarse entre las hojas escondido,
del duro labrador, que cautamente
le despojó su caro y dulce nido
de los tiernos hijuelos, entre tanto
que del amado ramo estaba ausente,
      y aquel dolor que siente,
      con diferencia tanta
      por la dulce garganta
despide, y a su canto el aire suena,
y la callada noche no refrena
su lamentable oficio y sus querellas.
      trayendo de su pena
al cielo por testigo y las estrellas,
De esta manera suelto yo la rienda
a mi dolor, y así me quejo en vano
de la dureza de la muerte airada.
Ella en mi corazón metió la mano,
y de allí me llevó mi dulce prenda:
que aquel era su nido y su morada.
      ¡Ay muerte arrebatada!
      por ti me estoy quejando
      al cielo, y enojando
con importuno llanto al mundo todo:
Tan desigual dolor no sufre modo.
No me podrán quitar el dolorido
      sentir, si ya del todo
primero no me quitan el sentido.
Tengo una parte aquí de tus cabellos,
Elisa, envueltos en un blanco paño,
que nunca de mi seno se me apartan;
descójolos, y de un dolor tamaño
enternecerme siento, que sobre ellos
nunca mis ojos de llorar se hartan.
      Sin que de allí se partan,
      con suspiros calientes,
      más que la llama ardientes,
los enjugo del llanto, y de consumo
casi los paso y cuento uno a uno;
juntándolos, con un cordón los ato.
      Tras esto el importuno
dolor me deja descansar un rato.
Mas luego a la memoria se me ofrece
aquella noche tenebrosa, oscura,
que tanto aflige esta ánima mezquina
con la memoria de mi desventura.
Verte presente agora me parece
en aquel duro trance de Lucina,
      y aquella voz divina,
      con cuyos son y acentos
      a los airados vientos
pudieras amansar, que agora es muda,
me parece que oigo que a la cruda,
inexorable Diosa demandabas
      en aquel paso ayuda:
y tú, rústica Diosa, ¿dónde estabas?
¿Íbate tanto en perseguir las fieras?
¿Ibate tanto en un pastor dormido?
¿Cosa pudo bastar a tal crueza,
que conmovida a compasión, oído
a los votos y lágrimas no dieras,
por no ver hecha tierra tal belleza,
      o no ver la tristeza
      en que tu Nemoroso
      queda, que su resposo
era seguir su oficio, persiguiendo
las fieras por los montes, y ofreciendo
a tus sagradas aras los despojos?
      ¿Y tú, ingrata, riendo,
dejas morir mi bien ante mis ojos?
Divina Elisa pues agora el cielo
con inmortales pies pisas y mides,
y su mudanza ves, estando queda,
¿por qué de mí te olvida, y no pides
que se apresure el tiempo en que este velo
rompa del cuerpo, y verme libre pueda,
      y en la tercera rueda
      contigo mano a mano
      busquemos otro llano,
busquemos otros montes y otros ríos,
otros valles floridos y sombríos,
donde descanse, y siempre pueda verte
      ante los ojos míos,
sin miedo y sobresalto de perderte?
Nunca pusieran fin al triste lloro
los pastores ni fueran acabadas
las canciones que sólo el monte oía,
si mirando las nubes coloradas,
al trasmontar del sol bordadas de oro,
no vieran que era ya pasado el día.
      La sombra se veía
     
venir corriendo apriesa
      ya por la falda espesa
del altísimo monte, y recordando
ambos como de sueño, y acabando
el fugitivo sol de luz escaso
      su ganado llevando,
se fueron recogiendo paso a paso.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Sed_Del_Alma,"No quiere que su alma
le siga creciendo.
Cerraba los ojos.
¡Que no pase el tiempo!
Imposible. Escucha
cómo el alma bebe
latido a latido
ese su alimento.",es
"Pereira,Gustavo",<XXI,Variante_De_Basho,"Canta la cigarra
      Estalla el día
Estalla el día",es
"Martí,José",<XXI,Odio_La_Máscara_Y_Vicio,"Odio la máscara y vicio
Del corredor de mi hotel:
Me vuelvo al manso bullicio
De mi monte de laurel.
Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar:
El arroyo de la sierra
Me complace más que el mar.
Denle al vano el oro tierno
Que arde y brilla en el crisol:
A mí denme el bosque eterno
Cuando rompe en él el sol.
Yo he visto el oro hecho tierra
Barbullendo en la redoma:
Prefiero estar en la sierra
Cuando vuela una paloma.
Busca el obispo de España
Pilares para su altar;
¡En mi templo, en la montaña,
El álamo es el pilar!
Y la alfombra es puro helecho,
Y los muros abedul,
Y la luz viene del techo,
Del techo de cielo azul.
El obispo, por la noche,
Sale, despacio, a cantar:
Monta, callado, en su coche,
Que es la piña de un pinar.
Las jacas de su carroza
Son dos pájaros azules:
Y canta el aire y retoza,
Y cantan los abedules.
Duermo en mi cama de roca
Mi sueño dulce y profundo:
Roza una abeja mi boca
Y crece en mi cuerpo el mundo.
Brillan las grandes molduras
Al fuego de la mañana,
Que tiñe las colgaduras
De rosa, violeta y grana.
El clarín, solo en el monte,
Canta al primer arrebol:
La gasa del horizonte
Prende, de un aliento, el sol.
¡Díganle al obispo ciego,
Al viejo obispo de España
Que venga, que venga luego,
A mi templo, a la montaña!",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,"Entre_Todos_Escribieron_El_Libro,_Rimbaud","Entre todos escribieron el Libro, Rimbaud
pintó el zumbido de las vocales, ¡ninguno
supo lo que el Cristo
dibujó esa vez en la arena!, Lautréamont
aulló largo, Kafka
ardió como una pira con sus papeles: —Lo
que es del fuego al fuego; Vallejo
no murió, el barranco
estaba lleno de él como el Tao
lleno de luciérnagas; otros
fueron invisibles; Shakespeare
montó el espectáculo con diez mil
mariposas; el que pasó ahora por el jardín hablando
solo, ése era Pound discutiendo un ideograma
con los ángeles, Chaplin
filmando a Nietzsche; de España
vino con noche oscura San Juan
por el éter, Goya,
Picasso
vestido de payaso, Kavafis
de Alejandría; otros durmieron
como Heráclito echados al sol roncando
desde las raíces, Sade, Bataille,
Breton mismo; Swedenborg, Artaud,
Hölderlin saludaron con
tristeza al público antes
del concierto:
            ¿qué
hizo ahí Celan sangrando
a esa hora
contra los vidrios?",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,La_Pesca,"La espuma me salpica como un rocío blanco
y el viento me enmaraña el cabello en la frente.
A mi espalda está el verde respaldo del barranco
y a mis pies el gran río de elástica corriente.
Rumores de la selva y rezongos del agua
y tal como una lepra sobre el dorso del río,
la mancha oblonga y negra que pinta la piragua,
en la fresca penumbra del recodo sombrío.
No medito, no sueño, no anhelo, estoy ligera
de todo pensamiento y de toda quimera.
Soy en este momento la hembra primitiva,
atenta sólo al grave problema de su cena,
y vigilo glotona, con un ansia instintiva,
el corcho que se mece sobre el agua serena.",es
"Muñoz,Ámbar",XXI,Juventud_Femenina,"Joven hermosa y buena, la belleza de la juventud esta en ti. Ama, perdona y olvida pero no dejes de sonreír, piensa en un futuro como un sueño en tu porvenir.
La vida y Dios te compensarán, lucha en la vida sin descansar porque al final del camino el verdadero amor encontraras.
Olvida las huellas del pasado que tristeza traerá, planea bien tu futuro que nunca te arrepentirás.
Sonríele a la vida y no esperes que te de algo más porque lo único importante de ella será la felicidad.
La vida y Dios te compensarán, lucha en la vida sin descansar porque al final del camino el verdadero amor encontraras.
Olvida las huellas del pasado que tristeza traerá, planea bien tu futuro que nunca te arrepentirás.
Sonríele a la vida y no esperes que te de algo más porque lo único importante de ella será la felicidad.
Olvida las huellas del pasado que tristeza traerá, planea bien tu futuro que nunca te arrepentirás.
Sonríele a la vida y no esperes que te de algo más porque lo único importante de ella será la felicidad.
Sonríele a la vida y no esperes que te de algo más porque lo único importante de ella será la felicidad.",es
"Martí,José",<XXI,Sé_De_Un_Pintor_Atrevido,"Sé de un pintor atrevido
Que sale a pintar contento
Sobre la tela del viento
Y la espuma del olvido.
Yo sé de un pintor gigante,
El de divinos colores,
Puesto a pintarle las flores
A una corbeta mercante.
Yo sé de un pobre pintor
Que mira el agua al pintar, —
El agua ronca del mar, —
Con un entrañable amor.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Y_Nada_Importa_Ya_Que_El_Vino_De_Oro,"Y nada importa ya que el vino de oro
rebose de tu copa cristalina,
o el agrio zumo enturbie el puro vaso...

Tú sabes las secretas galerías
del alma, los caminos de los sueños,
y la tarde tranquila
donde van a morir... Allí te aguardan

las hadas silenciosas de la vida,
y hacia un jardín de eterna primavera
te llevarán un día.",es
"Darío,Rubén",<XXI,"Me_Tienes_Lástima,_¿No?","Me tienes lástima, ¿no?
Y yo quisiera una soga
para echártela al pescuezo
y colgarte de una horca,
porque eres un buen sujeto,
una excelente persona
con mucha envidia en el alma
y mucha baba en la boca.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Sombras_Que_Sólo_Yo_Veo,"Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.
Lanza con punta de hueso,
tambor de cuero y madera:
mi abuelo negro.
Gorguera en el cuello ancho,
gris armadura guerrera:
mi abuelo blanco.
¡Pie desnudo, torso pétreo
los de mi negro;
pupilas de vidrio antártico
las de mi blanco!
África de selvas húmedas
y de gordos gongos sordos...
—¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro).
Aguaprieta de caimanes,
verdes mañanas de cocos...
—¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco).
Oh velas de amargo viento,
galeón ardiendo en oro...
—¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro).
¡Oh costas de cuello virgen,
engañadas de abalorios...!
—¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco).
¡Oh puro sol repujado,
preso en el aro del trópico;
oh luna redonda y limpia
sobre el sueño de los monos!
¡Qué de barcos, qué de barcos!
¡Qué de negros, qué de negros!
¡Qué largo fulgor de cañas!
¡Qué látigo el del negrero!
¿Sangre? Sangre. ¿Llanto? Llanto1.
Venas y ojos entreabiertos,
y madrugadas vacías,
y atardeceres de ingenio,
y una gran voz, fuerte voz,
despedazando el silencio.
¡Qué de barcos, qué de barcos
qué de negros!
Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.
Don Federico me grita,
y Taita Facundo calla;
los dos en la noche sueñan,
y andan, andan.
Yo los junto.
          —¡Federico!
¡Facundo! Los dos se abrazan.
Los dos suspiran. Los dos
las fuertes cabezas alzan;
los dos del mismo tamaño
bajo las estrellas altas
los dos del mismo tamaño,
ansia negra y ansia blanca,
los dos del mismo tamaño,
gritan, sueñan, lloran, cantan,
cantan... cantan... cantan...2",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,La_Banda_Inicia_Un_Vals..._Del_Campanario,"La banda inicia un vals... Del campanario
descienden las palomas. Y aburrido
me hundo y me pjerdo en el montón gregario
como un simple pronombre indefinido.
Chicas que piden más de un comentario,
cada una con su perro y un marido
de quita y pon, más rubio que un canario,
se burlan de las flechas de Cupido...
Compro unas flores a una vieja. Algunos
me abren paso. Y me digo: son los hunos
disfrazados de amables filisteos,
mientras sigo a una vieja endomingada,
cuya anémica faz, muy arrugada,
finge un plato de sopa de fideos.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Oceánida,"El mar, lleno de urgencias masculinas,
bramaba en derredor de tu cintura,
y como un brazo colosal, la oscura
ribera te amparaba. En tus retinas,
y en tus cabellos, y en tu astral blancura
rieló con decadencias opalinas
esa luz de las tardes mortecinas
que en el agua pacífica perdura.
Palpitando a los ritmos de tu seno
hinchóse en una ola el mar sereno;
para hundirte en sus vértigos felinos
su voz te dijo una caricia vaga,
y al penetrar entre tus muslos finos
la onda se aguzó como una daga.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Ahora_Miguel_Ángel_Cruza_La_Noche_Del_País,"ahora miguel ángel cruza la noche del país
va en un caballito de fuego /
se le caen palabras que tiemblan como el sur
tira balazos de esperanza 
¿es verdad que te hicieron pedazos en la tortura militar?
¿te caíste a pedacitos? / ¿y qué
crece de cada pedacito tuyo? / ¿acaso otro ángel / miguel?
¿los demás? / ¿un vagabundo? / ¿una triste? / 
¿un viejo sentimiento inmortal? / ¿santa teresa
la obrera / que montaba un caballo de fuego para vivir cada vez? /
¿cómo el olor de tu alma?
pedazos de la amadora escaparon a las uñas del tiempo 
pregunto estas cosas para saber cómo me va
envuelto estás en pólvora y horrores
tus poemas cruzan la noche del país
tu ternura trabaja / obrera / delicada 
andás por plazas y por calles con la memoria en la mano
llega la luz del alba torpemente
aquí ninguno da perdón /
te deshacés / miguel /juntando cielo 
pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego

¿es verdad que te hicieron pedazos en la tortura militar?
¿te caíste a pedacitos? / ¿y qué
crece de cada pedacito tuyo? / ¿acaso otro ángel / miguel?
¿los demás? / ¿un vagabundo? / ¿una triste? / 
¿un viejo sentimiento inmortal? / ¿santa teresa
la obrera / que montaba un caballo de fuego para vivir cada vez? /
¿cómo el olor de tu alma?
pedazos de la amadora escaparon a las uñas del tiempo 
pregunto estas cosas para saber cómo me va
envuelto estás en pólvora y horrores
tus poemas cruzan la noche del país
tu ternura trabaja / obrera / delicada 
andás por plazas y por calles con la memoria en la mano
llega la luz del alba torpemente
aquí ninguno da perdón /
te deshacés / miguel /juntando cielo 
pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego

¿un viejo sentimiento inmortal? / ¿santa teresa
la obrera / que montaba un caballo de fuego para vivir cada vez? /
¿cómo el olor de tu alma?
pedazos de la amadora escaparon a las uñas del tiempo 
pregunto estas cosas para saber cómo me va
envuelto estás en pólvora y horrores
tus poemas cruzan la noche del país
tu ternura trabaja / obrera / delicada 
andás por plazas y por calles con la memoria en la mano
llega la luz del alba torpemente
aquí ninguno da perdón /
te deshacés / miguel /juntando cielo 
pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego

pregunto estas cosas para saber cómo me va
envuelto estás en pólvora y horrores
tus poemas cruzan la noche del país
tu ternura trabaja / obrera / delicada 
andás por plazas y por calles con la memoria en la mano
llega la luz del alba torpemente
aquí ninguno da perdón /
te deshacés / miguel /juntando cielo 
pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego

andás por plazas y por calles con la memoria en la mano
llega la luz del alba torpemente
aquí ninguno da perdón /
te deshacés / miguel /juntando cielo 
pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego

pero me acuerdo de cuando vas a volver
pegado a tu destino como una roca /
limpiándole la muerte a cada noche /
montado en un caballito de fuego",es
"Caro,Miguel_Antonio",<XXI,Yo_Entonces_Era_Niño,"Yo entonces era niño
Cuando entre nubes bellas
Bajar te vi del cielo
Con ímpetu veloz;
Vi tu mano de púrpura,
Tu corona de estrellas,
Y resonó en mi oído
Tu inolvidable voz.
Y aquella imagen vivida
Llevose mi sosiego:
Salir tú me ordenaste
De mi tranquilo hogar;
De las tribulaciones
Templar mi alma en el fuego,
Y ver los yertos montes,
La soledad del mar.
Y a cantar me obligaste
Con levantado aliento,
Y en premio me ofreciste
Tu divinal favor.
Hoy a buscarme vuelves
Yo conozco ese acento,
Y sé de tus miradas
El mágico fulgor.
¡Salve, visión gloriosa
De mis sueños de oro!
Yo tu vuelta he esperado
Con férvida inquietud:
¡Hoy te miro presente
Y de hinojos te adoro,
Radiante de belleza,
De pompa y juventud!
Óyeme: yo he perdido
De mi vivir la calma,
Sumiso a tus mandatos,
Al juramento fiel,
Atesorando siempre
Los ecos de mi alma,
Con ambicioso anhelo
De tu mejor laurel.
Yo he subido a las cumbres
Más altas de la tierra;
Hervir bajo mis plantas
La tempestad sentí;
Rugiendo hallé en los mares
A la sangrienta Guerra,
Y con ella altercando
Mi voz tronaba allí.
Y yo escalé las nubes
Con ala llameante,
Y visité sin brújula
La vacua inmensidad;
Crucé desiertos soles,
Y absorto, vacilante,
Pareme en el espacio
Y vi la Eternidad.
¡Oh, cumple tus promesas:
Alza mi nombre al cielo,
Lleva los cantos míos
Al último confín,
Y dales, incansable
En tu radioso vuelo,
La heroica resonancia
De tu inmortal clarín!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,La_Balada_Del_Poeta,"Bajo un cámbulo en flor, en la llanura,
cerca de clara fuente rumorosa
que va regando a su rededor frescura,
sin cruz la abandonada sepultura,
el poeta suicida en paz reposa.
Caprichoso juguete del destino,
pálido, siempre triste, torvo y ceño,
fue en extrañas regiones peregrino,
siempre buscando su ideal divino,
y siempre en pos de su imposible sueño.
Una tarde, a los últimos fulgores
de Sol, cuando en el viejo campanario
del Ángelus vibraban los clamores,
regresó, con su fardo de dolores,
a su hogar el poeta solitario.
«Mi corazón, nos dijo, paz desea;
escribiré»... Para luchar cobarde
Nada más escribió. Su sola idea
era la de la muerte... Y otra tarde
lo vimos que salía de la aldea.
«Dónde vas?» Le dijimos
                «Una cita;
Voy de prisa... me esperan...» Infinita
calma brillaba en su pupila inerte
«¿Quien? No lo sé. Beatriz... o Margarita».
...Y su cita... ¡era cita con la muerte!
Ya duerme... Y a las sombras, a lo ignoto,
a la negra, infinita lontananza,
lanzó el cansado y pálido piloto,
su blanco ensueño, como mástil roto,
como tabla deshecha, la Esperanza.
Como es tierra maldita, no hay camino
a do el triste cantor descansa inerme;
huye su sepultura el campesino,
solo... y en paz, con su laúd divino.
Pero cuando la luna en los desiertos
ámbitos se levantan, como aurora,
como la blanca aurora de los muertos,
desentume el canto los brazos yertos,
y en su huesa callada se incorpora.
¿Qué dulce voz de misterioso encanto
rompe el silencio de la noche? ¿Es una
serenata de amor?... ¿Plegaria o llanto?
¿Notas de arpas celestes?... ¡Es el canto
del poeta, a los rayos de la luna!
Y surgen a su acento, cual visiones,
las bellas heroínas inmortales
de sus castos poemas y canciones...
¡De su vida, las blancas ilusiones;
del poeta, las novias ideales!
Van surgiendo al vibrar de la armonía,
halo de luz sobre la frente, y llenas
de albas rosas las manos... Se diría
de canéforas blanca Teoría,
bajo arcadas de mármol, en Atenas.
En silencio lo escuchan... Ni un acento
Se levanta inoportuno... Ni suspira
Entre las ramas del guadual el viento.
En torno todo es paz, recogimiento;
todo es quietud al sollozar la ira.
Callad al fin las notas armoniosas;
y a la luz de la luna, que en la quieta
llanura se difunde, las hermosas
ponen sobre las sienes del poeta
una corona de laurel y rosas
Vuelve a cantar la brisa... Lentamente
las visiones se extinguen una a una;
como un áureo jardín es el Oriente,
y el poeta en la fosa hunde la frente,
mientras se borra en el azul la luna.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Tormento_Del_Amor,"Te amé, te amé, por tus ojos, tus labios, tu garganta, tu voz,
tu corazón encendido en violencia.
Te amé como a mi furia, mi destino furioso,
mi cerrazón sin alba, mi luna machacada.
Eras hermosa. Tenías ojos grandes.
Palomas grandes, veloces garras, altas águilas potentísimas...
Tenías esa plenitud por un cielo rutilante
donde el fragor de los mundos no es un beso en tu boca.
Pero te amé como la luna ama la sangre,
como la luna busca la sangre de las venas,
como la luna suplanta a la sangre y recorre furiosa
las venas encendidas de amarillas pasiones.
No sé lo que es la muerte, si se besa la boca.
No sé lo que es morir. Yo no muero. Yo canto.
Canto muerto y podrido como un hueso brillante,
radiante ante la luna como un cristal purísimo.
Canto como la carne, como la dura piedra.
Canto tus dientes feroces sin palabras.
Canto su sola sombra, su tristísima sombra
sobre la dulce tierra donde un césped se amansa.
Nadie llora. No mires este rostro
donde las lágrimas no viven, no respiran.
No mires esta piedra, esta llama de hierro,
este cuerpo que resuena como una torre metálica.
Tenías cabellera, dulces rizos, miradas y mejillas.
Tenías brazos, y no ríos sin límite.
Tenías tu forma, tu frontera preciosa, tu dulce margen
de carne estremecida.
Era tu corazón como alada bandera.
¡Pero tu sangre no, tu vida no, tu maldad no!
¿Quién soy yo que suplica a la luna mi muerte?
¿Quién soy yo que resiste los vientos, que siente las
heridas de sus frenéticos cuchillos,
que le mojen su dibujo de mármol
como una dura estatua ensangrentada por la tormenta?
¿Quién soy yo que no escucho entre los truenos,
ni mi brazo de hueso con signo de relámpago,
ni la lluvia sangrienta que tiñe la yerba que ha nacido
entre mis pies mordidos por un río de dientes?
¿Quién soy, quién eres, quién te sabe?
¿A quién amo, oh tú, hermosa mortal,
amante reluciente, pecho radiante;
¿a quién o a quién amo, a qué sombra, a qué carne,
a qué podridos huesos que como flores me embriagan?",es
"Paz,Octavio",<XXI,Y_Las_Sombras_Se_Abrieron_Otra_Vez_Y_Mostraron_Tu_Cuerpo,"Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron tu cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.
Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como la espalda del río a la luz del incendio.
Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.
Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del
cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable).
Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Mujer_Preciosa_Para_El_Bien_Nacida,"Mujer preciosa para el bien nacida,
Mujer preciosa por mi mal hallada,
Perla del solio del Señor caída
Y en albañal inmundo sepultada;
Cándida rosa en el Edén crecida
Y por manos infames deshojada;
Cisne de cuello alabastrino y blando
En indecente bacanal cantando.

Objeto vil de mi pasión sublime,
Ramera infame a quien el alma adora.
¿Por qué el Dios ha colocado, dime,
el candor en tu faz engañadora?
¿Por qué el reflejo de su gloria imprime
en tu dulce mirar? ¿Por qué atesora
hechizos mil en tu redondo seno,
si hay en tu corazón lodo y veneno?

Copa de bendición de llanto llena,
Do el crimen su ponzoña ha derramado;
Ángel que el cielo abandonó sin pena,
Y en brazos del demonio ha entregado;
Mujer más pura que la luz serena,
Más negra que la sombra del pecado,
Oye y perdona si al cantarte lloro;
Porque, ángel o demonio, yo te adoro.

Por la senda del mundo yo vagaba
Indiferente en medio de los seres;
De la virtud y el vicio me burlaba;
Me reí del amor de las mujeres,
Que amar a una mujer nunca pensaba;
Y hastiado de pesares y placeres
Siempre vivió con el amor en guerra
Mi ya gastado corazón de tierra.

Pero te vi... te vi... ¡Maldita hora
En que te vi, mujer! Dejaste herida
A mi alma que te adora, como adora
El alma que de llanto está nutrida.
Horrible sufrimiento me devora,
Que hiciste la desgracia de mi vida.
Mas dolor tan inmenso, tan profundo,
No lo cambio, mujer, por todo el mundo.

¿Eres demonio que arrojó el infierno
para abrirme una herida mal cerrada?
¿Eres un ángel que mandó el Eterno
a velar mi existencia infortunada?
¿Este amor tan ardiente, tan interno,
me enaltece, mujer, o me degrada?
No lo sé... no lo sé... yo pierdo el juicio.
¿Eres el vicio tú? ... ¡Adoro el vicio!.

¡Ámame tú también! Seré tu esclavo,
tu pobre perro que doquier te siga.
Seré feliz si con mi sangre lavo
Tu huella, aunque al seguirte me persiga
Ridículo y deshonra; al cabo, al cabo,
Nada me importa lo que el mundo diga.
Nada me importa tu manchada historia
Si a través de tus ojos veo la gloria.

Yo mendigo, mujer, y tú ramera,
Descalzos por el mundo marcharemos.
Que el mundo nos desprecie cuando quiera,
En nuestro amor un mundo encontraremos.
Y si horrible miseria nos espera,
Ni de un rey por el otro la daremos;
Que cubiertos de andrajos asquerosos,
Dos corazones latirán dichosos.

Un calvario maldito hallé en la vida
En el que mis creencias expiraron,
Y al abrirme los hombres una herida,
De odio profundo el alma me llenaron.
Por eso el alma de rencor henchida
Odia lo que ellos aman, lo que amaron,
Y a ti sola, mujer, a ti yo entrego
Todo ese amor que a los mortales niego.

Porque nací, mujer, para adorarte
Y la vida sin ti me es fastidiosa,
Que mi único placer es contemplarte,
Aunque tú halles mi pasión odiosa,
Yo, nunca, nunca, dejaré de amarte.
Ojalá que tuviera alguna cosa
Más que la vida y el honor más cara,
Y por ti sin violencia la inmolara.

Sólo tengo una madre. ¡Me ama tanto!
Sus pechos mi niñez alimentaron,
Y mi sed apagó su tierno llanto,
Y sus vigilias hombre me formaron.
A ese ángel para mí tan santo,
Última fe de creencias que pasaron,
A ese ángel de bondad, ¡quién lo creyera!,
Olvido por tu amor... ¡loca ramera!

Sé que tu amor no me dará placer,
Se que burlas mis grandes sacrificios.
Eres tú la más vil de las mujeres;
Conozco tu maldad, tus artificios.
Pero te amo, mujer, te amo como eres;
Amo tu perversión, amo tus vicios.
Y aunque maldigo el fuego en que me inflamo,
Mientras más vil te encuentro, más te amo.

Quiero besar tu planta a cada instante,
Morir contigo de placer beodo;
Porque es tuya mi mente delirante,
Y tuyo es mi corazón de lodo.
Yo que soy en amores inconstante,
Hoy me siento por ti capaz de todo.
Por ti será mi corazón do imperas,
Virtuoso, criminal, lo que tú quieras.

Yo me siento con fuerza muy sobrada,
Y hasta un niño me vence sin empeño.
¿Soy águila que duerme encadenada,
o vil gusano que titán me sueño?
Yo no sé si soy mucho, o si soy nada;
Si soy átomo grande o dios pequeño;
Pero gusano o dios, débil o fuerte,
Sólo sé que soy tuyo hasta la muerte.

No me importa lo que eres, lo que has sido,
Porque en vez de razón para juzgarte,
Yo sólo tengo de ternura henchido
Gigante corazón para adorarte.
Seré tu redención, seré tu olvido,
Y de ese fango vil vendré a sacarte.
Que si los vicios en tu ser se imprimen
Mi pasión es más grande que tu crimen.

Es tu amor nada más lo que ambiciono,
Con tu imagen soñando me desvelo;
De tu voz con el eco me emociono,
Y por darte la dicha que yo anhelo
Si fuera rey, te regalara un trono;
Si fuera Dios, te regalara un cielo.
Y si Dios de ese Dios tan grande fuera,
Me arrojara a tus plantas ¡vil ramera!",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Yo_No_Te_Hablo,"Yo no te hablo
Para que me escuches,
Ni para que sientas
El poder de mi mente.
Lo que yo quiero
Es
Ponértela dura
Y tú lo sabes.",es
"Sánchez-Rojas,Patricio",XXI,La_Ciudad,"En cada país hay un lugar llamado Talca
y una iglesia de oro con ojos de paloma
kioscos soñolientos: revistas y periódicos
y muchachas sonrientes con el rostro cansado
Por las calles circulan vendedores de fruta
y alegres panaderos se aprontan a dormir
en lechos semejantes a enormes sepulturas
donde el amor espera sobre unos senos cálidos
El sacerdote cuenta las perlas de un rosario
y tañen las campanas para anunciar el alba
mientras los comerciantes conversan barren limpian
Automóviles pasan de prisa echando humo
y en la acera sonríen alegres secretarias
cuando los lustrabotas les lanzan un piropo.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,Del_Ave_María_De_Santa_María,"Ave María, gloriosa,
Virgen Santa preçiosa:
como eres piadosa
todavía.
Graçia plena, syn mansilla,
abogada:
por la tu merçed, Señora,
faz esta maravilla,
señalada;
por la tu bondad agora
goárdame toda ora
de muerte vergoñosa,
porque loe a ty, fermosa,
noche e dya.
Dóminus tecum,
estrella resplandeçiente,
melesina de coydados,
catadura muy bella,
rrelusiente,
syn mansilla de pecados:
por los tus gosos preçiados
te pido, virtuosa,
que me guardes, linpia rosa,
de ffollya.
Benedicta tú,
Onrrada sin egualança:
syendo Virgo conçebiste,
de los ángeles loada
en altesa:
por el fijo, que pariste,
por la graçia, que oviste,
¡o bendicha fror e rosa!
tú me guarda, piadosa,
e me guía.
In mulieribus
escogida, santa Madre,
de xristianos anparança,
de los santos bien servida;
e tu Padre
es tu fijo sin dubdança:
¡Virgen, mi fiança!
de gente maliçiosa,
cruel, mala, soberviosa
me desvía.
E benedictus fructus,
folgura e salvaçión
del lynage umanal,
que tiraste la tristura,
e perdimiento,
que por nuestro esquivo mal
el diablo susio tal
con su obla engañosa
en cárçel peligrosa
ya ponía.
Ventris tui,
ssanta flor non tanida:
por la tu grand santidad,
tú me guarda de errar,
que my vida sienpre sigua
en bondad,
que meresca egualdad,
con los santos, muy graçiosa,
en dulçor maravillosa,
¡o María!",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Tú,"Caer en un rostro, existir
con su respiración y con su boca...
Cuando tú estabas en peligro;
tú gritaste, mas fue
en la garganta de otro ser humano;
se levantó tu cuerpo
y fue en los brazos de otro ser humano.
Entonces comprendías.
Y tu necesidad y tu dolor
no fueron nunca como antes. Tú
ya no ves signos. Ahora, tú desprecias
todas las dudas. Y tu pensamiento
no es espejo que calla; ya es amor
y destino y conducta y existencia.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Empreratriz_Sombría,"Empreratriz sombría,
si un día,
herido de un capricho misterioso y aciago,
yo llegara a tu torre sombría
con mi leve y espléndido bagaje de rey mago
a volcar en tu copa de mármol mis martirios,
sellarás más tu puerta y apagarás tus cirios...
En mi raro tesoro,
hay, entre los diamantes y topacios de oro,
y el gran rubí sangriento como enconada herida,
¡el capullo azulado y ardiente de un estrella
que ha de abrir a los ojos suspensos de la Vida,
con una lumbre nueva, inmarcesible y bella!",es
"Riechmann,Jorge",<XXI,6,"Las raíces de la referencia
según excelsos filósofos y poetas sublimes
cercenadas:
socorro.
   *
La poesía
prolonga la realidad
cuando ésta cesa justo antes de lo mejorcito
por pura cabezonería.
La poesía
despliega haces de realidad paralela
cuando la realidad se niega a ver más allá de sus narices
de modo injustificable.
La poesía y la realidad
intersecan continuamente
en puntos líneas planos espacios de muchas dimensiones.
Son las geometrías de la risa incoercible
y las del sufrimiento.

*
La poesía
prolonga la realidad
cuando ésta cesa justo antes de lo mejorcito
por pura cabezonería.
La poesía
despliega haces de realidad paralela
cuando la realidad se niega a ver más allá de sus narices
de modo injustificable.
La poesía y la realidad
intersecan continuamente
en puntos líneas planos espacios de muchas dimensiones.
Son las geometrías de la risa incoercible
y las del sufrimiento.",es
"Otero,Blas_de",<XXI,"Si_He_Perdido_La_Vida,_El_Tiempo,_Todo","Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Todos_Mis_Ayeres,"Todos mis ayeres
caben en una mano
todas mis ganancias
las llevo en una bolsa agujerada
cuando me voy de un lado
gano un lugar y pierdo otro
presencia y ausencia
son lo mismo
todos mis ayeres
caben en una mano
                vacía",es
"Camozzi,Maria_Cecilia",XXI,Mar_De_Invierno,"Entre los sonidos del viento
se enredan
in bosquejos de azul
las ramas.
Como manos paganas
en plegaria
y cantos de naturaleza
que hablan de ti
al océano..
Donde escucho mis silencios,
susurrantes entre olas fragorosas
y olorosas
en una mañana de invierno
de un pueblo inexistente:
viaje desesperado
por un sueño,
donde me pierdo en lo azul
de tu corazón
que a veces habla, a veces calla,
voz invisible
que escucho entre cabellos en movimiento
en el suave perfume del aire
que embriaga la razón cansada
y estimula extravagantes ideas...",es
"Bonifaz_Nuño,Rubén",<XXI,Alguna_Vez_Te_Alcanzará_El_Sonido,"Alguna vez te alcanzará el sonido
de mi apagado nombre, y nuevamente
algo en tu ser me sentirá presente:
más no tu corazón; sólo tu oído.
Una pausa en la música sin ruido
de tu luz ignorada, inútilmente
ha de querer salvar mi afán doliente
de la amorosa cárcel de tu olvido.
Ningún recuerdo quedará en tu vida
de lo que fuera breve semejanza
de tu sueño y mi nombre y la belleza.
Porque en tu amor no alentará la herida
sino la cicatriz, y tu esperanza
no querrá saber más de mi tristeza.",es
"Martí,José",<XXI,"Tienes_El_Don,_Tienes_El_Verso,_Tienes","Tienes el don, tienes el verso, tienes
Todo el valor de ti, tienes la altiva
Resolución que arrostra y que cautiva
Y llama las coronas a las sienes.
Tienes la fuga, el verbo, los desdenes
Divinos de quien es, y el habla viva
De quien cruza la tierra cielo arriba
Y ni adula al feliz, ni aguarda bienes.
—¡Pero no tengo el impudor odioso
De enseñar mis entrañas derretidas
En estuche de verso recamado!
Viva mi nombre oscuro y en reposo
Si he de comprar las palmas perseguidas
Sacando al viento mi dolor sagrado.",es
"Teillier,Jorge",<XXI,Estas_Palabras_Quieren_Ser,"Estas palabras quieren ser
un puñado de cerezas,
un susurro — ¿para quién?
entre una y otra oscuridad.
Sí, un puñado de cerezas,
un susurro — ¿para quién?
entre una y otra oscuridad.",es
"Carrera_Andrade,Jorge",<XXI,"¿Dónde_Se_Encuentra,_Rosa","¿Dónde se encuentra, rosa,
tu máquina secreta
que te forma y enciende, brasa viva
del carbón de la sombra
y te impulsa a lo alto
a expresar en carmín y terciopelo
tu gozo de vivir sobre la tierra?
¿Qué oculto motor verde,
qué eje te redondea, fuego cóncavo,
breve nido de llamas?
¿Qué vienes a decir con tantos labios?
¿Eres sólo una boca del misterio
que intenta pronunciar una palabra
nunca oída hasta ahora
para cambiar el curso de este mundo?
¿O eres acaso el beso de la tierra
a todo lo que vive,
prueba de amor de un día
a las cosas oscuras
devoradas a medias por la muerte?",es
"Rokha,Pablo_de",<XXI,"Entre_La_Vida_Y_La_Imagen_De_La_Vida,_Combatiendo","Entre la vida y la imagen de la vida, combatiendo,
mi corazón,
como un animal rojo, bramando, escarbando lo sagrado, gritando tierra y cosas,
su drama eterno de guerrero,
contra el error y el terror, desplazándose...
Ahora, con ancho látigo, azota el mito mi certeza,
mientras la sociedad me inunda y mi zapato contra el océano batalla, mientras da águilas mi enigma,
y va a estallar el sol del yo, crujiendo,
mientras la materia relampaguea en todo lo alto de mi pecho,
mientras crece el presente su árbol,
mientras la ciudad boreal asoma su paloma de substancia.
Arrasar la personalidad abstracta, la idolatría mítica,
el drama tremendo, las chimeneas de la anarquía, cielos negros con cemento, reconstruyendo,
y al abismo entre el ser y su ímpetu, arrojar todas las murallas.
Parado sobre sepulcros, en central ciudad de desorden,
busco mi flor de pólvora,
mi caballo muerto entre hierros, sin escudos, sin palancas,
la eficiente cantidad de fusiles rojos,
el volumen del hecho del subsuelo del sueño, hinchando sus velámenes,
la fruta de la realidad abierta y espantosa
como montaña, como hueso, como paloma o lenguaje.
Ser, en vértice, agrandando lo cotidiano con relámpagos,
es decir, viviendo lo enigmático,,
sembrar la verdad en la incógnita y los hermosos ríos del fluir, entre sus montañas.
No es existir en función-religión de la idea;
de llamas y frutas de piedra, sí,
acumulando la ansiedad vital entre tres paredes, cerrando
todo lo poroso y de penumbra;
ml alma y su servlcio social, que es su verdad, y su culebra, y su pantera, y sus leones,
porque lo tremendo, pero lo cierto, es lo concreto;
tenaz, acerbo, fatal, lleno de saliva y ladrillos de iglesia,
el camino del hombre y su gramática,
cuando de mesas de palo esta nutrido, estalla y comienza el génesis.
Síntesis de los caballos encadenados,
espuma de hierro de cielo o acento de la marea sublimatoria del individuo contra el universo,
no soy yo, sino lo heroico y sus chacales
mordiendo el número burgués, lo metafísico, el ámbito de hijos de la tiniebla,
enredando la personalidad, creando la celestial araña de palabras, creando
el enigma y sus ángeles de sangre.
Por eso, aquello, todo lo rojo del ímpetu, aquel extraordinario afán sintético,
deviene fuego sublime, mano y cuchilla de oro,
y arranca el espíritu del rodaje, como del rodaje el imponderable alarido de poderío;
ya la heroicidad comunista, su estrella de trabajo,
océano de heroísmo soviético, organismo materialista, en las águilas histórico-dialécticas resonando
y levantando los puñados de la existencia.
Sí, no el profeta, no el iluminado,
no el terrible megalómano de metáforas, salteando los potros heroicos,
no,
adentro de la historia, haciendo la historia, expresando lo que fluye, sucede y gravita,
contra mis simboios, azotándome, desgarrándome,
en virtud de la verdad marxista, colectlvamente, la dinamita de mi ser estalla.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,La_Estrella_Del_Pastor,"¡Cállate, por Dios, que tú
no vas a saber decírmelo!
¡Deja que abran todos mis
sueños y todos mis lirios!
Mi corazón oye bien
la letra de tu cariño...
El agua lo va temblando
entre las flores del río;
lo va soñando la niebla,
lo están cantando los pinos
—y la luna rosa— y el
corazón de tu molino...
¡No apagues, por Dios, la llama
que arde dentro de mí mismo!
¡Cállate, por Dios, que tú
no vas a saber decírmelo!",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Vidalitá_Por_Las_Dudas,"Las voces de abajo
   vidalitá
están casi mudas
pero los gendarmes
   vidalitá
matan por las dudas
no saben en dónde
   vidalitá
se enredó el enredo
por las dudas llevan
   vidalitá
chalecos de miedo
dudan los dudosos
   vidalitá
duda poca gente
dudan los esbirros
   vidalitá
duda el presidente
pero si supieran
   vidalitá
lo que el pueblo sabe
ya no dudarían
   vidalitá
que duda te cabe
conseguir lo justo
   vidalitá
cuesta dios y ayuda
pero se consigue
   vidalitá
no te quepa duda
yo tan sólo dudo
   vidalitá
cuando es más barato
si para mañana
   vidalitá
o dentro de un rato.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Yo_Soy...,"mis alas?
dos pétalos podridos
mi razón?
copitas de vino agrio
mi vida?
vacío bien pensado
mi cuerpo?
un tajo en la silla
mi vaivén?
un gong infantil
mi rostro?
un cero disimulado
mis ojos?
ah! trozos de infinito",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Relámpago_Vital,_Liebre_Cenceña","Relámpago vital, liebre cenceña
entre el llantén y el tallo de la menta.
Hoy era tanto siendo tan pequeña.
Ahora es sólo una piedra de tormenta.
Torpe y mediano el cazador detuvo
su sigiloso ovillo de camino.
Centella como era, nunca hubo.
Sellado en cuatro huellas, su destino.
Inmóvil, fría, ojuelos sin oriente,
lloro la muerte de su entraña viva,
sobre el camino de balasto, ausente,
sin la eléctrica gracia sensitiva,
tan sólo porque un hombre indiferente,
casi sin verla, le tronchó la vida.",es
"Martín_Badillo,Diego",XXI,Quiebra_Los_Espejos_De_La_Ausencia,"Quiebra los espejos de la ausencia
Colmada de perfumes y azahares.
Vuelve a aparecer
Tu imagen
Flotando como lirio
Sobre ánforas salvajes.

Vuelve a aparecer
Tu imagen
Flotando como lirio
Sobre ánforas salvajes.

Flotando como lirio
Sobre ánforas salvajes.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Quimérico_A_Mi_Vera_Concertaba,"Quimérico a mi vera concertaba
tu busto albar su delgadez de ondina,
con mística quietud de ave marina
en una acuñación escandinava...
Era mi pena de tu dicha esclava;
y en una loca nervazón divina,
el tropel de una justa bizantina
en nuestro corazón tamborilaba...
Strauss soñó desde el atril del piano
con la sabia epilepsia de tu mano...
¡Mendigo del azul que me avasalla
—en el hosco trasluz de aquel retiro—
de la noche oriental de tu pantalla
bajó en silencio mi primer suspiro!...",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Un_Fin_De_Semana,"Han cerrado la zona. A esta hora
sólo quedan en pie los cordones
de la policía, las parejitas sin salir
de sus habitaciones,
el dueño del bar indiferente y calvo,
la luna en la claraboya.
Sueño con un fin de semana
lleno de policías muertos y automóviles
quemándose en la playa.
Jóvenes cuerpos tímidos, así
resumiremos estos años:
jóvenes cuerpos tímidos que se arrugan,
que sonríen y estudian despatarrados
en la bañera vacía.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Subiendo_El_Barco_Aceza,"Subiendo el barco aceza.
El río, soñoliento. Sol. Pereza.
Inquietud y calor. Bancos, más bancos
De arena. Cielo azul. Bosque y barrancos.
Y sobre el agua turbia que dormita,
Y de una y otra playa entre lo verde,
Como un blanco pañuelo que se agita,
Una garza que vuela y que se pierde.",es
"Vallejo,César",<XXI,El_Verano_Echa_Nudo_A_Tres_Años,"El verano echa nudo a tres años
que, encintados de cárdenas cintas, a todo
           sollozo,
aurigan orinientos índices
de moribundas alejandrías,
de cuzcos moribundos.
   Nudo alvino deshecho, una pierna por allí,
más allá todavía la otra,
           desgajadas, y
           péndulas.
Deshecho nudo de lácteas glándulas
de la sinamayera,
bueno para alpacas brillantes,
para abrigo de pluma inservible
¡más piernas los brazos que brazos!
   Así envérase el fin, como todo,
como polluelo adormido saltón
de la hendida cáscara,
a luz eternamente polla.
Y así, desde el óvalo, con cuatros al hombro,
           ya para qué tristura.
   Las uñas aquellas dolían
retesando los propios dedos hospicios.
De entonces crecen ellas para adentro,
           mueren para afuera,
           y al medio ni van ni vienen,
           ni van ni vienen.
   Las uñas. Apeona ardiente avestruz coja,
desde perdidos sures,
flecha hasta el estrecho ciego
           de senos aunados.
   Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.

Nudo alvino deshecho, una pierna por allí,
más allá todavía la otra,
           desgajadas, y
           péndulas.
Deshecho nudo de lácteas glándulas
de la sinamayera,
bueno para alpacas brillantes,
para abrigo de pluma inservible
¡más piernas los brazos que brazos!
   Así envérase el fin, como todo,
como polluelo adormido saltón
de la hendida cáscara,
a luz eternamente polla.
Y así, desde el óvalo, con cuatros al hombro,
           ya para qué tristura.
   Las uñas aquellas dolían
retesando los propios dedos hospicios.
De entonces crecen ellas para adentro,
           mueren para afuera,
           y al medio ni van ni vienen,
           ni van ni vienen.
   Las uñas. Apeona ardiente avestruz coja,
desde perdidos sures,
flecha hasta el estrecho ciego
           de senos aunados.
   Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.

Así envérase el fin, como todo,
como polluelo adormido saltón
de la hendida cáscara,
a luz eternamente polla.
Y así, desde el óvalo, con cuatros al hombro,
           ya para qué tristura.
   Las uñas aquellas dolían
retesando los propios dedos hospicios.
De entonces crecen ellas para adentro,
           mueren para afuera,
           y al medio ni van ni vienen,
           ni van ni vienen.
   Las uñas. Apeona ardiente avestruz coja,
desde perdidos sures,
flecha hasta el estrecho ciego
           de senos aunados.
   Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.

Las uñas aquellas dolían
retesando los propios dedos hospicios.
De entonces crecen ellas para adentro,
           mueren para afuera,
           y al medio ni van ni vienen,
           ni van ni vienen.
   Las uñas. Apeona ardiente avestruz coja,
desde perdidos sures,
flecha hasta el estrecho ciego
           de senos aunados.
   Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.

Las uñas. Apeona ardiente avestruz coja,
desde perdidos sures,
flecha hasta el estrecho ciego
           de senos aunados.
   Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.

Al calor de una punta
de pobre sesgo ESFORZADO,
la griega sota de oros tórnase
morena sota de islas,
cobriza sota de lagos
en frente a moribunda alejandría,
a cuzco moribundo.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Un_Inmenso_Arenal;_Dunas_Desiertas,"Un inmenso arenal; dunas desiertas
álzanse allí, sinuosas, a millares;
los árboles sin nidos, sin cantares
con las hojas raquíticas y yertas.
Solo las golondrinas sus alertas
dan al marcharse a sus antiguos lares,
lejos del sitio aquel, donde los mares
dejaron al azar sus conchas muertas.
Las brisas al pasar, su soplo débil
dan a una flor pequeña y delicada
que al suelo inclina su corola débil
y que suelo llamar «La flor del muerto»
que se parece a ti, niña adorada,
flor de mi triste corazón desierto.",es
"Cordero_Viera,Shirley_G.",XXI,Un_Quebrantaolas_Es,"Testigo que te extrañó más en Abril
Cada vez que el sol se detiene su jornada
Mi alma camina herida a su encuentro
En sus brazos llora cada esperanza mutilada
Nada me cobija, es un manantial de espinas
Que acabó con mis sentimientos
Se fue en una noche sin decir adiós
Se fue en el mar... sin mirar atrás
Llega la amiga noche... mi amiga noche
Se detiene frente a una copa de vino
Entre palabras cortadas... Espero
Que no sea verdad... tu partida
El cielo enfurecido lloró
Mas llega la tormenta, me rompe el corazón
Llegan las tardes de primavera
Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

En sus brazos llora cada esperanza mutilada
Nada me cobija, es un manantial de espinas
Que acabó con mis sentimientos
Se fue en una noche sin decir adiós
Se fue en el mar... sin mirar atrás
Llega la amiga noche... mi amiga noche
Se detiene frente a una copa de vino
Entre palabras cortadas... Espero
Que no sea verdad... tu partida
El cielo enfurecido lloró
Mas llega la tormenta, me rompe el corazón
Llegan las tardes de primavera
Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

Se fue en una noche sin decir adiós
Se fue en el mar... sin mirar atrás
Llega la amiga noche... mi amiga noche
Se detiene frente a una copa de vino
Entre palabras cortadas... Espero
Que no sea verdad... tu partida
El cielo enfurecido lloró
Mas llega la tormenta, me rompe el corazón
Llegan las tardes de primavera
Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

Se detiene frente a una copa de vino
Entre palabras cortadas... Espero
Que no sea verdad... tu partida
El cielo enfurecido lloró
Mas llega la tormenta, me rompe el corazón
Llegan las tardes de primavera
Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

El cielo enfurecido lloró
Mas llega la tormenta, me rompe el corazón
Llegan las tardes de primavera
Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

Sentada aquí entre garganta cortada
Me toma en sus brazos... lloro
Me ultraja, me maldice, y no puedo hacer nada
“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

“Estoy herido”, responde mi corazón
Palabras necias se las lleva el viento
Sonríe con su malicia, la copa se ha roto
He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

He caído en el suelo con mis manos en mis ojos
No hay vino que te traigan a mi orilla
Cuando ya no puedo hacer nada por detenerte
Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

Te refugiaste en las ramas de la muerte
Y yo, junto al mar y la arena lloro
Porque aun mis sentidos te escuchan
Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?

Hola muñeca linda...
¿Soy papi cómo estás?",es
"Rugeles,Manuel_Felipe",<XXI,Todo_Está_Aquí,"Anhelaba esta hora de vida en la montaña.
Esperaba este sol para buscar senderos
perdidos en la niebla de la remota infancia.
Me detuve en la orilla luminosa del río
y jugué con el agua, limpia como un espejo
y en ella vi mi rostro como cuando era niño.
Piso mi valle. Siento la verde luz del campo,
la gravedad del pino que se curva ya viejo
sobre la tierra y siento las grietas del arado.
Estoy aquí sembrado como si fuera un roble
que respira en sus aires y se yergue hacia el cielo
con una algarabía de pájaros cantores.
Creo en el sol de junio y en el pan de la espiga;
creo en las amapolas que iluminan los huertos
y en las simples violetas que oculta la neblina.
Creo en el hombre triste, sin palabra y sin llanto,
que anda por las veredas con su vara y su perro,
apacentando sueños detrás de los rebaños.
Creo en la niña pálida que casi va desnuda
y detiene a su paso las palomas en vuelo
o dobla ante una malva la flor de su cintura.
Creo en los manantiales y en el fuego sin límite
del frailejón de oro, guardando su secreto
más allá de la noche que su aliento percibe.
Creo escuchar la abeja que despierta a la rosa.
La ronda de los niños, segadores del tiempo.
La rueda de los juegos girando en mi memoria.
Todo está aquí: la brisa, la flor, la mariposa.
Y Dios está en la yerba. Camina sobre el viento.
¡Ah! ¡Creo oír el canto matinal de las horas!",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Qué_Trampa_Este_Crepúsculo,"Qué trampa este crepúsculo
qué calma desplomada sobre todo
qué simulacro inútil
qué sonrojo
en paz siguen las nubes
cómo quisiera en paz
y silenciosa
el aire tiene gracia
por una vez tangible
compartida
y nadie está sediento
o por lo menos nadie tan sediento
como para matar
o destrozarse
qué trampa esa lejana
bocina
que se quiebra
como un viejo sollozo
qué mentira ese tango esa guitarra
esa clara desierta inexplicable
melancolía de las azoteas
qué trampa
qué artimaña
qué lástima
saber
que es una trampa.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,No_Tiene_Prisa_Y_Va_Por_Su_Camino,"No tiene prisa y va por su camino
con lentitud el destructor obrero.
Trabaja el haragán sepulturero
sin aceleración, sordo y cetrino.
Si se le opone al avanzar un pino,
le calcula su diámetro; y certero
le da una dentellada en el madero
vulnerable al hermoso campesino.
Despejada la senda lento sigue.
Sobre el mundo no hay nada que lo obligue
a la fulguración de una carrera.
Bruñe su diente de sabor salino
y va con lentitud a su destino.
¡Para qué apresurar! ¡La carne espera!",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,El_Amante_Desdeñado,"Desierta observo la feliz ventana
Descanso de los brazos de mi esquiva;
Ni su mágica voz se oye lejana,
Ni suena su laúd, ni fugitiva
Su sombra vaga en el opuesto muro,
En cuyo lienzo con la noche obscuro
Vierte la luz que arroja
La estancia refulgente
Su claridad amarillenta y roja,
Mírola yo impaciente;
Y haciéndome traición la fantasía
Se me figura percibir abierta
De un mundo de placer y de alegría
La esplendorosa puerta;
Y espera el corazón a cada instante
Que del hermoso Edén que ve delante
Mensajero aparezca de ventura
Un ángel de bondad y de hermosura.
 ¡Ay del amante que suspira en vano,
¡Ay del que busca amor y halla desvío!
Naufraga y a un bajel tiende la mano,
Y se la hiere marinero impío;
Y en ciego desvarío,
Mientras vigor alcanza
Sigue la senda cándida espumosa
(Fiel símbolo de frágil esperanza)
Que en la rizada superficie undosa
Tras sí bullendo deja
La quilla envuelta en cobre
De la nave que rápida se aleja.
Lucha el mísero y vence la pujanza
Del piélago salobre,
Que brama de que el hombre le resista;
Lucha hasta que se esconden a su vista
Sobre el hirviente azul la espuma blanca,
Tras el hirviente azul la obscura punta
Del mástil elevado.
Exhala el nadador desesperado
Un ay entonces que el dolor le arranca,
Cierra los ojos y los brazos junta,
Y entrega al mar con despechado arrojo
Su cárdeno cadáver por despojo,
Que se sepulta como piedra inerte;
Porque la acción robándole a la muerte,
Con la esperanza, en su veloz huída,
De aquel hombre que fue salió la vida.
 Heme al pie de la reja sabedora
Del congojoso afán del pecho mío,
Que una sierpe abrigó que le devora.
Heme aquí, donde pierdo
Los ayes que en liviano desacuerdo
Del triste corazón al aire envío.
Sedientos de gozar mis ojos vagan
Por la región fantástica risueña
Donde ilusiones pérfidas me halagan,
Donde feliz el ánima se sueña;
Y la espalda entre tanto
Vuelvo a la realidad, embebecido
En el goce ideal del bien fingido:
Porque es en este mar de acerbo llanto
Privilegio el mayor de los mortales
Poder entre el delirio y el olvido
Soñar placeres padeciendo males.
 Y males son los que la noche anuncia
Lóbrega y temerosa;
Males la voz del huracán pronuncia
Tronando estrepitosa;
Y el rayo serpeando por la esfera,
Escribe en letras de color sangriento
La sentencia fatídica severa.
Fuego despiden que requema el viento
El macizo sillar y la ancha losa,
Cual si volcán sepulto
De Madrid bajo el sólido cimiento
Tenaz abriese con empuje oculto
Paso a la llama que su seno encierra,
Taladrando las capas de la tierra.
De la nube que vela el firmamento
Desprendiéndose rara, el suelo azota
Gruesa, pesada gota,
Cuyo golpe levanta
Del polvo humedecido
Repugnante vapor, hálito ardiente;
Con voz lúgubre canta
El agorero pájaro en su nido;
Del benéfico sueño abandonado,
Con el cuchillo de la fiebre herido,
Lanza infeliz doliente
Sobre potro de pluma
Penetrante gemido prolongado;
Vil pesadilla abruma
La mente de la púdica doncella,
Germen fatal desenvolviendo en ella;
Y de su labio, del coral envidia,
Voz que huye, con afán articulada,
Descubre las quimeras con que lidia,
Y amedrenta a su madre desvelada.
Gime cada morada,
Que bajo cada techo
Sufre en sueños fantástica tortura
Quien no se agita en doloroso lecho:
Y al gemir allegándose el zumbido
Del aire que murmura,
Y la voz del cuidoso centinela,
De las nocturnas aves el graznido,
Y al ronco trueno que la sangre hiela
El son de religiosa campanilla
Y el susurro de rezo misterioso,
Que se oyen y se dobla la rodilla,
Por sí temblando el corazón piadoso,
Naturaleza en confusión tan fuerte
Manda al hombre temer próximo daño;
Y yo en delirio extraño,
Provocando a la suerte
A que con brazo de rigor me oprima,
Quieto en la orilla estoy de la honda sima
Que socava a mis pies el desengaño.

Sobrado conozco, bellísima ingrata,
Que no hay en tu pecho amor para mí;
Si empero piadosa te hallara mi pena,
Tornárase gozo mi triste gemir.
 No aspiro a que empañe tus claros luceros
De llanto amoroso rocío feliz,
Ni pido a tu labio que trémulo se abra,
Y lánguido diga dulcísimo sí.
 De insecto pequeño, que es átomo vivo,
La estrecha pupila no alcanza a medir
La curva gigante que ciñe los orbes,
Y caben en ella mil mundos y mil.
 Tú numen de amores, tú sol de hermosura
Si quiero a tu esfera la vista subir,
Hundido en el polvo del suelo me miro,
Y tú te me escondes detrás del cenit.
 Mas si es tu belleza de estirpe divina,
¿Por qué sus blasones desmientes así?
Con rostro de cielo, con alma de fiera,
Mirarte es amarte, y amarte sufrir.
 Al ídolo salta la sangre que arroja
De víctima herida la humilde cerviz;
Y al ídolo en vano su turbia mirada
La res inocente levanta al morir.
 Así cada día con frente serena
Los ayes escuchas, que vuelan a ti,
De aquél que postrado te muestra la llaga
Que hicieron tus ojos con dardo sutil.
 La queja del triste regala tu oído,
Porque es de tu triunfo bastardo clarín:
También el balido de inerme cordero
Deleita a la tigre que asalta un redil.
 De lloro y suspiros al alma impusiste
Acerbo tributo que ya te rendí:
¿No habrá una sonrisa, no habrá una mirada
Que a tantos rigores dé plácido fin?
 ¡Ah, sí! yo confío; mi amor me asegura.
Perdóname ¡oh bella! si no conocí
Qué máscara adusta de fiero desvío
Sagaz ocultaba legítimo ardid.
  Quisiste que en rudo crisol de desdenes,
Mi fe sus quilates hiciera lucir:
Vencida la prueba, la harás de tu seno
Joyel con que adornes su puro marfil.
 Quizá de mi gloria ya toco el instante.—
Su voz se ha escuchado, sus pasos oí.
Balsámica el aura me avisa que llega,
Y el alma a los ojos se quiere salir.
 ¡Oh! ven a esa reja; ven ya, mi señora,
Y dulce tu labio de fino carmín,
Vertiendo en mi pecho raudales de gozo,
Le dé la esperanza de un plácido sí.

Cortó la voz al desdeñado amante
Otra voz de suavísimo sonido,
Lisonja sospechosa del oído,
Caricia de enemigo mofador.
 Palabras de pasión brotando ardientes
Oyó el tímido siervo a su tirana,
Y creyó que al dintel de la ventana
Llegar no la dejaba su rubor.
 «Tú eres mi único bien,» ella decía;
«Tuyo es mi pecho que leal te adora;
Cesa de darme nombre de señora,
Que ya de tu querer esclava soy.»
 «Premio debido a la constancia firme,
Sabré en halagos desquitar desdenes;
Contigo ya mi pensamiento tienes,
Y en esta mano el corazón te doy».
 Y viéronse dos sombras en el muro,
Frente de la ventana luminosa;
Y asido de la mano de su hermosa,
Un doncel a la reja se asomó.
 Un amargo gemido a los amantes
Pudo turbar en tan feliz momento;
Mas le apagó con su zumbido el viento,
Y la noche ocultaba al que gimió.",es
"Pérez_Hernández,Jorge_A.",XXI,Me_Saludas_Como_Si_Fuera_Tu_Ladrón,"Me saludas como si fuera tu ladrón
como si al mirarte
se me saliera el corazón
a cantar boleros tristes.
Yo sólo te miro, sin morirme
y sin cantarte:
te miro porque espero
se digno de un saludo.
Después me miras como si quisiera
robarte el corazón
y viniera
a robarte el mundo.
Yo sólo estoy como invisible,
sin enunciar algún suspiro
que te sea inoportuno,
sin reír de las alas que te hiciste.
Más luego te vas y te despides
como si tuviera algo tuyo:
pero yo no te robé el saludo
que tú misma me diste.

Yo sólo te miro, sin morirme
y sin cantarte:
te miro porque espero
se digno de un saludo.
Después me miras como si quisiera
robarte el corazón
y viniera
a robarte el mundo.
Yo sólo estoy como invisible,
sin enunciar algún suspiro
que te sea inoportuno,
sin reír de las alas que te hiciste.
Más luego te vas y te despides
como si tuviera algo tuyo:
pero yo no te robé el saludo
que tú misma me diste.

Después me miras como si quisiera
robarte el corazón
y viniera
a robarte el mundo.
Yo sólo estoy como invisible,
sin enunciar algún suspiro
que te sea inoportuno,
sin reír de las alas que te hiciste.
Más luego te vas y te despides
como si tuviera algo tuyo:
pero yo no te robé el saludo
que tú misma me diste.

Yo sólo estoy como invisible,
sin enunciar algún suspiro
que te sea inoportuno,
sin reír de las alas que te hiciste.
Más luego te vas y te despides
como si tuviera algo tuyo:
pero yo no te robé el saludo
que tú misma me diste.

Más luego te vas y te despides
como si tuviera algo tuyo:
pero yo no te robé el saludo
que tú misma me diste.",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Me_Inquieta_No_Saber,"Me inquieta no saber
     qué puedo hacer hoy
       para saber
    como puedo
d
          e  s
                          h a
       c  e   r
lo que hice ayer",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,El_León,"Como ella era cristiana; como la nívea frente
Negose ante los Ídolos a inclinar reverente;
Como olvidar no quiso sus creencias primeras,
El Pretor dio la orden de entregarla a las fieras.
y como ante los ojos impuros del Pretor
Sus mejillas de virgen tiñéronse en rubor,
Para hacer la sentencia más inhumana y ruda,
Ordenó que al suplicio la llevaran desnuda.
Desnuda, y con la blonda cabellera cubriendo
El seno, baja al circo.
De su cubil, rugiendo,
Un león salta rápido, y avanza por la arena
Hacia la casta virgen, blanca como azucena...
y ve el pueblo con júbilo temblar como una hoja.
Toda aquella blancura junto a la jeta roja.
Aprieta sobre el seno la blonda cabellera,
y tranquila, el zarpazo que ha de matarla espera.
El circo estremecerse de gozo parecía,
y en tanto que la fiera la enorme boca abría.
«León», dijo la virgen.
Entonces, suavemente,
Se le vio que en el polvo doblegaba la frente,
Mientras ella, temblando, se postraba de hinojos...
y al mirarla desnuda cerró el león los ojos.",es
"Rivas,Duque_de",<XXI,Un_Castellano_Leal,"«Hola, hidalgos y escuderos
De mi alcurnia y mi blasón,
Mirad como bien nacidos
De mi sangre y casa en pro.
»Esas puertas se defiendan;
Que no ha de entrar, vive Dios,
Por ellas, quien no estuviere
Más limpio que lo está el sol.
»No profane mi palacio
Un fementido traidor
Que contra su Rey combate
Y que a su patria vendió.
»Pues si él es de Reyes primo,
Primo de Reyes soy yo;
Y conde de Benavente
Si él es duque de Borbón.
»Llevándole de ventaja
Que nunca jamás manchó
La traición mi noble sangre,
Y haber nacido español».
Así atronaba la calle
Una ya cascada voz,
Que de un palacio salía
Cuya puerta se cerró;
Ya a la que estaba a caballo
Sobre un negro pisador,
Siendo en su escudo las lises
Más bien que timbre baldón,
Y de pajes y escuderos
Llevando un tropel en pos
Cubiertos de ricas galas,
El gran duque de Borbón;
El que lidiando en Pavía,
Más que valiente, feroz,
Gozóse en ver prisionero
A su natural señor;
Y que a Toledo ha venido,
Ufano de su traición,
Para recibir mercedes
Y ver al Emperador.

En una anchurosa cuadra
Del alcázar de Toledo,
Cuyas paredes adornan
Ricos tapices flamencos,
Al lado de una gran mesa,
Que cubre de terciopelo
Napolitano tapete
Con borlones de oro y flecos,
Ante un sillón de respaldo
Que entre bordado arabesco
Los timbres de España ostenta
Y el águila del imperio,
De pie estaba Carlos Quinto,
Que en España era primero,
Con gallardo y noble talle,
Con noble y tranquilo aspecto.
De brocado de oro y blanco
Viste tabardo tudesco,
De rubias martas orlado,
Y desabrochado y suelto,
Dejando ver un justillo
De raso jalde, cubierto
Con primorosos bordados
Y costosos sobrepuestos,
Y la excelsa y noble insignia
Del Toisón de oro, pendiendo
De una preciosa cadena
En la mitad de su pecho.
Un birrete de velludo
Con un blanco airón, sujeto
Por un joyel de diamantes
Y un antiguo camafeo,
Descubre por ambos lados,
Tanta majestad cubriendo,
Rubio, cual barba y bigote,
Bien atusado el cabello.
Apoyada en la cadera
La potente diestra ha puesto,
Que aprieta dos guantes de ámbar
Y un primoroso mosquero,
Y con la siniestra halaga
De un mastín muy corpulento,
Blanco y las orejas rubias,
El ancho y carnoso cuello.
Con el Condestable insigne,
Apaciguador del reino,
De los pasados disturbios
Acaso está discurriendo;
O del trato que dispone
Con el Rey de Francia preso,
O de asuntos de Alemania
Agitada por Latero;
Cuando un tropel de caballos
Oye venir a lo lejos
Y ante el alcázar pararse,
Quedando todo en silencio.
En la antecámara suena
Rumor impensado luego,
Ábrese al fin la mampara
Y entra el de Borbón soberbio,
Con el semblante de azufre
Y con los ojos de fuego,
Bramando de ira y de rabia
Que enfrena mal el respeto;
Y con balbuciente lengua,
Y con mal borrado cerio,
Acusa al de Benavente,
Un desagravio pidiendo.
Del español Condestable
Latió con orgullo el pecho,
Ufano de la entereza
De su esclarecido deudo.
Y aunque advertido procura
Disimular cual discreto,
A su noble rostro asoman
La aprobación y el contento.
El Emperador un punto
Quedó indeciso y suspenso,
Sin saber qué responderle
Al francés, de enojo ciego.
Y aunque en su interior se goza
Con el proceder violento
Del conde de Benavente,
De altas esperanzas lleno
Por tener tales vasallos,
De noble lealtad modelos,
Y con los que el ancho mundo
Será a sus glorias estrecho.
Mucho al de Borbón le debe
Y es fuerza satisfacerlo:
Le ofrece para calmarlo
Un desagravio completo.
Y, llamando a un gentilhombre,
Con el semblante severo
Manda que el de Benavente
Venga a su presencia presto.

Sostenido por sus pajes
Desciende de su litera
El conde de Benavente
Del alcázar a la puerta.
Era un viejo respetable,
Cuerpo enjuto, cara seca,
Con dos ojos como chispas,
Cargados de largas cejas,
Y con semblante muy noble,
Mas de gravedad tan seria
Que veneración de lejos
Y miedo causa de cerca.
Era su traje unas calzas
De púrpura de Valencia,
Y de recamado ante
Un coleto a la leonesa:
De fino lienzo gallego
Los puños y la gorguera,
Unos y otra guarnecidos
Con randas barcelonesas;
Un birretón de velludo
Con un cintillo de perlas,
Y el gabán de paño verde
Con alamares de seda.
Tan sólo de Calatrava
La insignia española lleva;
Que el Toisón ha despreciado
Por ser orden extranjera.
Con paso tardo, aunque firme,
Sube por las escaleras,
Y al verle, las alabardas
Un golpe dan en la tierra.
Golpe de honor, y de aviso
De que en el alcázar entra
Un Grande, a quien se le debe
Todo honor y reverencia.
Al llegar a la antesala,
Los pajes que están en ella
Con respeto le saludan
Abriendo las anchas puertas.
Con grave paso entra el conde
Sin que otro aviso preceda,
Salones atravesando
Hasta la cámara regia.
Pensativo está el Monarca,
Discurriendo cómo pueda
Componer aquel disturbio
Sin hacer a nadie ofensa.
Mucho al de Borbón le debe ,
Aun mucho más de él espera,
Y al de Benavente mucho
Considerar le interesa.
Dilación no admite el caso,
No hay quien dar consejo pueda
Y Villalar y Pavía
A un tiempo se le recuerdan.
En el sillón asentado
Y el codo sobre la mesa,
Al personaje recibe,
Que comedido se acerca.
Grave el conde le saluda
Con una rodilla en tierra,
Mas como Grande del reino
Sin descubrir la cabeza.
El Emperador benigno
Que alce del suelo le ordena,
Y la plática difícil
Con sagacidad empieza.
Y entre severo y afable
Al cabo le manifiesta
Que es el que a Borbón aloje
Voluntad suya resuelta.
Con respeto muy profundo,
Pero con la voz entera,
Respóndele Benavente,
Destocando la cabeza:
«Soy, señor, vuestro vasallo,
Vos sois mi rey en la tierra,
A vos ordenar os cumple
De mi vida y de mi hacienda.
»Vuestro soy, vuestra mi casa,
De mí disponed y de ella,
Pero no toquéis mi honra
Y respetad mi conciencia.
»Mi casa Borbón ocupe
Puesto que es voluntad vuestra,
Contamine sus paredes,
Sus blasones envilezca;
»Que a mí me sobra en Toledo
Donde vivir, sin que tenga
Que rozarme con traidores,
Cuyo solo aliento infesta.
»Y en cuanto él deje mi casa,
Antes de tornar yo a ella,
Purificaré con fuego
Sus paredes y sus puertas».
Dijo el conde, la real mano
Besó, cubrió su cabeza,
Y retiróse bajando
A do estaba su litera.
Y a casa de un su pariente
Mandó que lo condujeran,
Abandonando la suya
Con cuanto dentro se encierra.
Quedó absorto Carlos Quinto
De ver tan noble firmeza,
Estimando la de España
Más que la imperial diadema.

Muy pocos días el duque
Hizo mansión en Toledo,
Del noble conde ocupando
Los honrados aposentos.
Y la noche en que el palacio
Dejó vacío, partiendo,
Con su séquito y sus pajes,
Orgulloso y satisfecho,
Turbó la apacible luna
Un vapor blanco y espeso
Que de las altas techumbres
Se iba elevando y creciendo:
A poco rato tornóse
En humo confuso y denso
Que en nubarrones oscuros
Ofuscaba el claro cielo;
Después en ardientes chispas,
Y en un resplandor horrendo
Que iluminaba los valles
Dando en el Tajo reflejos,
Y al fin su furor mostrando
En embravecido incendio
Que devoraba altas torres
Y derrumbaba altos techos.
Resonaron las campanas,
Conmovióse todo el pueblo,
De Benavente el palacio
Presa de las llamas viendo.
El Emperador confuso
Corre a procurar remedio,
En atajar tanto daño
Mostrando tenaz empeño.
En vano todo: tragóse
Tantas riquezas el fuego,
A la lealtad castellana
Levantando un monumento.
Aun hoy unos viejos muros
Del humo y las llamas negros
Recuerdan acción tan grande
En la famosa Toledo.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Sevillano,"En el atrio: una reunión de ciegos auténticos, hasta con placa, una jauría de chicuelos, que ladra por una perra.
La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos... de los exvotos.
Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. Otras usan de alfiletero el corazón.
Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de “chewing gum”.
La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos... de los exvotos.
Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. Otras usan de alfiletero el corazón.
Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de “chewing gum”.
Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. Otras usan de alfiletero el corazón.
Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de “chewing gum”.
Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de “chewing gum”.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de “chewing gum”.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Por_Los_Campos_Silenciosos_Del_Ensueño,"Por los campos silenciosos del Ensueño,
Tapizados de albas rosas y albos lirios,
Por praderas de albos lirios y albas rosas
Va flotando vaporoso el sueño mío.
Es un sueño que se aleja... que se pierde
En las vagas claridades del camino,
Y de nuevo se presenta ante mis ojos
Con fulgores de ignorados paraísos.
Es mi sueño, la visión radiosa y pura,
La que canta dulces cantos a mi oído,
Y parece blanco lirio o blanca rosa,
Confundida con las rosas y los lirios.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Vosotras,_Las_Familiares","Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,

—que todo es volar—, sonoras
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,

de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,¿Qué_Si_He_Sufrido?_¡Y_Tú_Me_Lo_Preguntas!,"¿Qué si he sufrido? ¡Y tú me lo preguntas!
Las manos muchos días separadas,
Que en tu regazo descansaron juntas,
En horas de pasión, nunca olvidadas.
Vete con otro en un arrobo, en tanto
Que yo fingía indiferencia; verte
En el ensueño de un futuro encanto,
Y yo sintiendo el frío de la muerte...
¿Qué si he sufrido? Pero más mi orgullo;
El amor es orgullo del que vence,
Nunca de nadie oír burla o murmullo
Nada que apoque y nada que avergüence
¿Qué si he sufrido?... ¡y tú me lo preguntas!
Pero todo pasó... ¡mutuo embeleso!
En tu regazo, nuestras manos juntas,
¡Y unidos nuestros labios en un beso!",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Salen_Los_Cuerpos_Del_Abismo,"Salen los cuerpos del abismo, ascienden
como azufre solar; su resplandor
atraviesa las aguas.
Hay profecías incesantes. Ved
la transparencia de los signos
y las palomas torturadas.
Éste es el día en que los caballos aprendieron a llorar,
el día horrible y natural de España.
El animal de sombra
enloquece en las pértigas del alba.",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,El_Canto_Del_Usumacinta,"De aquel hondo tumulto de rocas primitivas,
abriéndose paso entre sombras incendiadas,
arrancándose harapos de los gritos de nadie,
huyendo de los altos desórdenes de abajo,
con el cuchillo de la luz entre los dientes,
y así sonriente y límpida,
brotó el agua.
Y era la desnudez corriendo sola
surgida de su clara multitud,
que aflojó las amarras de sus piernas brillantes
y en el primer remanso puso la cara azul.
El agua, con el agua a la cintura,
dejaba a sus adioses nuevas piedras de olvido,
y era como el rumor de una escultura
que tapó con las manos sus aéreos oídos.
Agua de las primeras aguas, tan remota,
que al recordarla tiemblan los helechos
cuando la mano de la orilla frota
la soledad de los antiguos trechos.
Y el agua crece y habla y participa.
Sácala del torrente animador,
tiempo que la tormenta fertiliza;
el agua pide espacio agricultor.
Pudrió el tiempo los años que en las selvas pululan.
Yo era un gran árbol tropical.
En mi cabeza tuve pájaros,
sobre mis piernas un jaguar.
Junto a mí tramaba la noche
el complot de la soledad.
Por mi estatura derrumbaba el cielo
la casa grande de la tempestad.
En mí se han amado las fuerzas de origen:
el fuego y el aire, la tierra y el mar.
Y éste es el canto del Usumacinta
que viene de muy allá
y al que acompañan, desde hace siglos, dando la vida,
el Lakantún y el Lakanjá.
Ay, las hermosas palabras,
que sí se van,
que no se irán!
¿En dónde está mi corazón
atravesado por una flecha?
La garza blanca vuela, vuela como una fecha
sobre un campo de concentración.
Porque el árbol de la vida,
sangra.
Y la noche herida,
sangra.
Y el camino de la partida,
sangra.
Y el águila de la caída,
sangra.
Y la ventaja del amanecer, cedida,
sangra.
¿De quién es este cuello ahorcado?
Oíd la gritería a media noche.
Todo lo que en mí ya solamente palpo
es la sombra que me esconde.
Empieza a llover
en el tablado de la tempestad
y la anchura del agua abandonada
disminuye la nave de su seguridad.
Es la gran noche errónea. Nada y nadie la ocupan.
Tropiezan los relámpagos los escombros del cielo.
La gran boa del viento se estranguló en la ceiba
que defiende energúmena, su cantidad de tiempo.
Se canta el canto del Usumacinta,
que viene de tan allá,
y al que acompañan, dando la vida
el Lakantún y el Lakanjá.
En una jornada de millones de años
partió el gran río la serranía en dos.
Y en remolinos de sombrío júbilo
creó el festival de su frutal furor.
Los manteles de su mesa son más anchos que el horizonte.
Pedid, y no acabaréis.
En el cielo de toda su noche,
una alegría planetaria nos hace languidecer.
Ésta es la parte del mundo
en que el piso se sigue construyendo.
Los que allí nacimos tenemos una idea propia
de lo que es el alma y de lo que es el cuerpo.
Se me vuelven tiendas de campo los pulmones,
cuando pienso en este río tropical,
y así en mi sangre se pudre la vida
de tanto ser energía
en soledad antigua o en presente caudal.
Cuando me llega el ruido de hachazos
de la palabra Izankanak,
me abunda el alma hasta salirme a los ojos
y oigo el plumaje golpe de un águila herida por el
huracán.
Un mundo vegetal que trabaja cien horas diarias,
me ha visto pasar en pos de la noche y del alba.
Reconoció en mis ojos el poderoso espejo;
reconoció en mi boca fidelidad madura.
Vio en mis manos la caña que aflautó el aire húmedo
y le mostré mi pecho en que se oye la lluvia.
Mirando el río de aquellos días que el sol engríe,
al verde fuego de las orillas robé volumen
y entre las luces de lo que ríe, lo que sonríe,
es un jacinto que boga al sueño de otro perfume.
El pájaro turquesa
se engarzó en la penumbra de un retoño
y entre verdes azules canta y brilla
mientras la hembra gris calla de gozo.
Mirando el río de aquellas tardes
junté las manos para beberlo.
Por mi garganta pasaba un ave,
pasaba el cielo.
Mirando el río
di poca sombra:
todo era mío.
Todas pintadas, jamás extintas,
son estas aguas, río de monos, Usumacinta.
En tu grandeza
con esplendores reconfortaste savia y tristeza.
Te descubrí,
y en ese instante
tras un diamante
solté un rubí:
de asombro existo,
preclara cosa
sangre dichosa
de haberte visto.
Robé a tu geografía
su riqueza continua de solemne alegría.
El que tumbe así el árbol de que estoy hecho
va a encontrar tus rumores entre mi pecho.
Y es un cantar a cántaros,
y es la nube de pájaros
y es tu lodo botánico.
En las sombras históricas de tu destino
cien ciudades murieron en tu camino.
Atadas de pies y manos
están esas ciudades.
Entre una jauría de árboles desmanes
se moduló la sílaba final de esas edades.
Los hombres de un tiempo del río
la frente se hacían en talud;
y el resplandor terrestre de sus avíos
les dio una honda gracia de juventud.
Sonreían con las manos
como alguien que ha podido tocar la luz.
¡Ay, las hermosas palabras,
que sí se irán,
que no se irán!
Lo que acontece ya en mi memoria cunde en mis labios,
con Uaxaktún,
con Yaxchilán.
Después fueron los paisajes sumergidos
y el sagrado maíz se pudrió.
Y en las ciudades desalojadas,
el reinado de las orquídeas se inició.
Así, cuando llueve socavando sobre el Usumacinta,
aun en la corteza de los viejos árboles
se encoge el terror.
El hombre abandonado que ahora lo puebla
fulgurará otra vez poderoso entre la muerte y el amor.
Eres el agua grande de mi tierra.
La tremenda dinámica del ocio tropical.
El hombre en ti es ahora la piedra que habla
entre el reino animal y el reino vegetal.
Por el hueco de un árbol podrido
pasa el verde silencio del quetzal.
Es una rama póstuma.
Es la inocencia deslumbrante que nada tiene que declarar.
La sapientísima serpiente,
lo llevó un día sobre su frente cenital.
¿En dónde está mi corazón
partido en dos por una flecha?
La garza blanca vuela, vuela como una fecha
sobre un campo de concentración.
¡Ay, las hermosas palabras,
que sí se van...,
que no se irán
deste canto del Usumacinta,
que brotó de tan acá,
y al que acompañan, dando la vida, desde hace siglos,
el Lakantún y el Lakanjá.
Porque de el fondo del río
he sacado mi mano y la he puesto a cantar.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,El_Viaje_Del_Otoño_Ix,"De qué lucha y gemido
de qué áridos morbos
disolución y prados
de la desgracia
estamos hechos?
Los ojos y la boca
de qué ramas crueles
han caído
dándonos
un gusto miserable?
De qué sirvió vivir
si un cincel transparente
fue el dolor
y una estatua
de trapo es el destino /
si ocultó el movimiento
los mismos pasos
que esconde la quietud?
Te equivocas de puerta
de destino y también
de pasaporte
La existencia y la muerte
fermentan a su modo /
habla inmóvil
el pulso de la sangre
y se acompasa al pulso
de la piedra
y más allá del Tíber
grazna la hierba de la pesadumbre
Sólo nosotros somos
el vino turbio del paisaje
sólo bajo el otoño
la humedad
sabe a ceniza
Acoso   ocaso   eclipse
una ciudad sin nombre
es nuestro cuerpo:
buscas en Roma a Roma
y a Roma misma no la encuentras /
atada Roma va a tu cuello
Y bajo el puente hecho de sombras
los bronces rechinantes de los quicios
de esta vieja ciudad
algo te dicen:
también las cosas lloran",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Hierro,"Desde la boca de Tauce,
de estos hombros del silencio,
candado de horizonte,
miro la isla del Hierro.
Desde aquí sólo es simiente
de soledad, un atuendo
de cíclope y galeote,
un estelar pensamiento,
escorzo de un meridiano
que ceñía los misterios
de un mundo de lejanías
entre dormido y despierto.
Hay que acercarse a su umbral,
mirar con lupa de aumento,
para ver cómo la sed
retoña campos y pueblos.
Entonces abre su valva
y descubre sus adentros.
Allí la prisa no prende
ni a galope marcha el tiempo;
va poco a poco, camina
casi con el paso nuestro,
dejándole sitio al hombre
para cultivar los sueños.
Mima la tierra sus frutos,
mima el lenguaje su acento,
sus lágrimas mima el llanto
y la boca mima el beso.
No sangra nunca, se ahonda
hasta la hiel de su espejo
y es tan clavo del destino
que hace vibrar su tormento
que en cada gesto libera
la intimidad de su seno,
Ilámese trino o canción,
exprese protesta o juego,
sea pastor de su angustia
o dígase tango herreño.
Niñez y aurora conserva
igual que en un guardapelo
y por ser tan primitivas
gozan talante tan nuevo.
Se calienta con su sangre,
respira sus propios muertos
y arde como un alma en pena
en noche de carne y hueso.
Por eso sus horizontes
curvas son de los reflejos
de un martirio que sonríe
espinas de aislamiento.
¿Y qué importa que haya bosques
y ciudades de cemento
si quien en ellos habita
es tan isla como el Hierro?
Dejadle secar sus frutas
echar al aire el sombrero,
sacarle filo a las cumbres
y hendir las rachas del viento.
Así nos muestras la imagen
este castillo roquero
de su atlántica versión
del cuento de «Ábrete Sésamo»,
que son tesoros también
las joyas de un cancionero,
los arco iris del alma
y el telar de los recuerdos.
Y cuando no pueda hallar
hamaca para el sosiego
y sea cada isla el túmulo
de un Garoé sin remedio,
el cántaro de mi sed
irá a llenarse en el Hierro.",es
"Felipe,León",<XXI,Somos_Como_Un_Caballo_Sin_Memoria,"Somos como un caballo sin memoria,
somos como un caballo
que, no se acuerda ya
de la última valla que ha saltado.
Venimos corriendo y corriendo
por una larga pista de siglos y de obstáculos.
De vez en vez, la muerte.
... ¡el salto!
y nadie sabe cuántas
veces hemos saltado
para llegar aquí, ni cuántas saltaremos todavía
para llegar a Dios que está sentado
al final de la carrera...
esperándonos.
Lloramos y corremos,
caemos y giramos,
vamos de tumbo en tumba
dando brincos y vueltas entre pañales y sudarios.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Quédate_Aquí,_Corazón","Quédate aquí, corazón.
En tres pedazos partido.
Ya que del buque el silbido
Me intima deportación.
Quédate aquí, que ocasión
Ya en mi viaje no presiento
Para el dulce arrobamiento
De que hasta aquí disfruté,
Y al dejarte aquí bien sé
Que quedarás muy contento.

Aflígeme el que no pueda
Darte entero a cada hermosa
De esa trinidad preciosa
Que tu posesión hereda;
Pero cada parte queda
Tan cerca de las demás,
Que antes me agradecerás
El dejarlas hoy aparte
Por el placer de juntarte
Que a menudo gozarás.

Tú, corazón, sabes bien
Cuan tiernamente se quieren
Las tres, que por verse mueren
Siempre que ausentes se ven.
Piensa, pues, cuando se den
Las manos, cuando se abracen,
Cuando boca y boca enlacen;
Piensa en lo que sentirás
Si te juntas tu al compás
De las caricias que se hacen.

Todos los ángeles son
(Menos el ángel maldito)
Coro de Dios favorito,
Jazmines de perfección.
No es dable hacer excepción
Entre seres todos bellos,
Todos puros, cual destellos
Del sol que anuncia la fe,
Y si el mundo ángeles ve
Aquí llegaron tres dellos.

Pero así cual varias tintas
Guarda en su luz cada rayo,
Y el ojo en el iris gayo
Ve varias fúlgidas cintas,
Las excelencias distintas
No es posible separar
En cada ángel, y admirar
En sólo uno de los tres
Algo que de todos es,
No de uno en particular.

Así diré que Delfina
Es la modestia encarnada,
Con la cual brilla esmaltada
Toda gracia femenina;
Rebeca en tanto asesina
Con ojo fascinador,
Mas nunca existió mayor
Inocencia en la hermosura,
Y es entre ángeles dulzura
El nombre de Leonor.

De Dios ferviente imploré
Retornarme al patrio suelo,
Y acaso enviada del cielo
Mi escolta de ángeles fue.
A bordo las encontré,
Llegué ayer, y hoy se me apartan;
Pero antes que al cielo partan
Dejándome en salvación,
Justo es que mi corazón
Entre las tres se repartan.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Poema_3,"Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!
En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.
En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.
Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.

En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.
En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.
Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.

En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.
Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.

Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Pequeña_Canción,"Amor y primavera
son una cosa igual,
y cada cual lo sabe a su manera:
Vos, señora, pasando por mi acera;
yo, cuidando del rosal.
Es la única cosa
que exista entre los dos:
Vos que pasáis, feliz de ser hermosa,
yo, esperando que nazca alguna rosa
digna de vos...",es
"Waits,Mario",XXI,El_Cielo_Se_Cae_En_Trozos,"El cielo se cae en trozos
uno de ellos ya no se levanta del suelo
suda nubes de sangre y fiebre tartamuda
lengua rota no besa, no suplica
solo intuye a los muertos
su sabor a ceniza y cal que quema.
Se levanta el telón y la amada no llega
se encuentra en brazos marineros
que dejaron la barca a la deriva,
porque el cielo se cae en trozos
y el teléfono del teatro permanece impávido
incapaz de iniciar el soliloquio.
El cielo se cae en trozos
sobre los infieles
que lo usan de sábanas
para arropar a los fantasmas de la incertidumbre
y el paralítico camina,
el ciego ve el engaño,
el mudo aprende hablar a fuerza de golpes,
el sordo lee los labios de la esposa muerta,
todo huele a miseria, a demonios de azotea.
El cielo se cae en trozos
las aves desean piernas,
el ángel traicionado se arranca las alas,
el falso médico receta morfina al falso enfermo,
todos desnudos boca abajo
en la última cena de lodo fermentado
por el propio excremento del miedo.
Y la muerte no llega cuando se le necesita
queda muy queda, se queda en casa por el toque de queda
y aprovecha para cambiar el color de su tinte
y pasearse por los ojos del niño nonato
del que no pudieron amamantar con indiferencia,
con el alma ahorcada en un hilo
el grito de auxilio, la súplica de un poco de amor
se ahogan, porque se cae el cielo hueso a hueso.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Sobreviviente_De_Mí_Mismo,"Sobreviviente de mí mismo,
el pelo largo,1
me siento en la silla del peluquero.
En un caballete está el espejo,
atrás de mí las casas1
más allá el cerro.
Sobre el descansapiés miro las lenguas2
de mis zapatos viejos.2
Los resortes del sillón pican la espalda.
Chon me hace la raya con el peine,
a tijeretazos avanza sobre mi cabeza
echando mechones sobre el empedrado.
Moscas sin vanidad se asolean en las piedras,
o se pegan a la frente de Chon.
Él las ahuyenta moviendo las orejas.3
El pueblo huele a estiércol y a rosas.4
El peluquero me muestra su obra maestra:
un corte de pelo perfectamente redondo.
En el espejo de mano
miro en el cerro el sol que se pone.
«Cantaré la luz», me digo,
sintiéndome ya poeta.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Ah!_Cuando_A_Partir_Vayas,"¡Ah! cuando a partir vayas
al suelo americano
que para siempre, hermano,
nos separa a los dos,
a orilla de los mares
detente ¡ay!, un momento
y di con triste acento
¡adiós, España, adiós!
Cuando tus claros ojos
fijes de nuestra España
en la postrer montaña
que el buque deje en pos,
tendiendo entrambos brazos
allá desde el navío,
exclama, hermano mío,
¡adiós, España, adiós!
Cuando sola una sombra
divises de este suelo
donde ha querido el cielo
nos viésemos los dos,
dando postrer mirada
a mi rincón lejano,
aunque llores, hermano,
di «¡Carolina, adiós!»",es
"Manceda,Ana_María",XXI,El_Excéntrico_Millonario_Lo_Raptó,"El excéntrico millonario lo raptó. El poeta encerrado
jugaba a descubrir el sol en la ostentosa pintura de las paredes de la cárcel, sus
lágrimas brillaban con el reflejo. El cuaderno y una lapicera
eran sus únicas posesiones, ni un libro, tremenda tortura.
En las páginas debía escribir todo lo que sabía
del infinito.

Escribió sobre pájaros, sobre vientos ¿Hasta
dónde llegaban sus sonidos?
¿El amor rozaba sus fronteras? ¿Existirían los
arco iris en ese sin fin?
Se expandió con su conciencia y con el universo.
Escaló montañas virtuales para observar desde la
mágica altura
la pequeñez real de la existencia.
Se sumergió en las entrañas de la tierra para viajar
junto al magma
que se desplazaba sobre la superficie,
buscando en cada partícula algún indicio del misterio.
Solo descubrió las rocas que engendraban el planeta.
El sueño era bendecido cuando su mente agotada dejaba de
pensar.
El tiempo dado para explicar lo abstracto llegaba a su fin.
Creyó estar cerca de terminar su obra cuando se
compenetró en la violencia,
en el sufrimiento de las madres ante la pérdida de sus hijos,
ante la injusticia social que veía en el mundo, sufrió
tanto que no pudo escribirlos.
El día del último encuentro llegó. El secuestrador
entró en su celda, era repugnante, su abdomen promiscuo se
adelantaba soberbio a su cuerpo.
Sus ojos eran dos huecos vacíos si no fuera que dispersaban
algunos destellos inciertos. El poeta sabía de su muerte, se
acercaba, estaba sentenciado.
Ante la pregunta si había llegado a la explicación del
infinito respondió.
Sí, pero no tengo una sola respuesta, una está en la
búsqueda que he vivido en estos días de encierro, la otra
en su ignorancia, en su triste e infinita ignorancia.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Nombres_Y_Figuras,"La hermosura de la infancia sombría, la tristeza imperdonable entre muñecas, estatuas, cosas mudas, favorables al doble
monólogo entre yo y mi antro lujurioso, el tesoro de los piratas enterrado en mi primera persona del singular.
No se espera otra cosa que música y deja, deja que el sufrimiento que vibra en formas traidoras y demasiado bellas llegue al fondo de los fondos.
Hemos intentado hacernos perdonar lo que no hicimos, las ofensas fantásticas, las culpas fantasmas. Por bruma, por nadie, por sombras, hemos expiado.
Lo que quiero es honorar a la poseedora de mi sombra: la que sustrae de la nada nombres y figuras.",es
"Bersabé,Bernardo",XXI,Tan_Sólo_De_Tu_Propio_Llanto_Eres_Dueño,"Tan sólo de tu propio llanto eres dueño
y ya te atreves a señalar al mundo
con tu minúsculo dedo.
Vienes del Kurdistán,
acarreando un corazón roto
a pesar de tus escasos 56 días
y tienes la fuerza suficiente
para sostener esa bomba de vida averiada.
No se si me mueve la paz
o el repentino deseo de encontrarla
—dulcísima criatura—
pero sé que son verdad la vida
y la noche que te cruzó el desierto.
Llegas al Madrid de los milagros
—tronco de aire—
gracias a la enferma justicia del azar,
con la vida en un hilo.
En esta ciudad de corazones necrosados,
de arterias podridas, traicionadas,
o habitantes sin espíritu,
bien sabemos que, como tú,
allí quedaron tantos otros niños anónimos
esperando que esa justicia casual les señale.
¿Abrirás tú el bisturí del mundo,
ese que no sabe cortar verdades,
si acaso cerrar bocas incómodas?",es
"Verduzco,Sergio",XXI,Sabes,"Sabes
queridísimo hermano
que entre más valor pudieses tener a futuro
               la adversidad, ergo el diablo, la fatalidad,
o como quieras llamarle,    
así es como te la va a poner de difícil.
Y es que hay algo grande en ti, detrás...
Escondido bajo todo lo que te crees
y que está
    mucho más allá
de ti mismo.
                            Creo
que con la educación actual
individuo capital triunfalista,
    nacionalista,
—sin un ideal humano común
        
que nos defina universales
y que realmente nos confronte y democratice—
seguiremos
bajo los actos previos
al dominio universal de ti mismo.
Realmente viviremos ausentes de amigos.
Amigos humanos sin ropaje alguno
       
que vertebran las cinceladas de la vida
con que nos tornamos verdaderamente humanos.
Humanos como todos. Como tú y yo.
Y yo con todos en aquellos amigos en que soy,
conocimiento por conocimiento al reír y criticarnos,
en la confrontación horizontal
          del chiste
sobre todas nuestra personas.
Amigos en que usamos la sociedad como ombligo
para encontrarnos y vestirnos a nosotros mismos.
¿Me entiendes?

Y es que hay algo grande en ti, detrás...
Escondido bajo todo lo que te crees
y que está
    mucho más allá
de ti mismo.
                            Creo
que con la educación actual
individuo capital triunfalista,
    nacionalista,
—sin un ideal humano común
        
que nos defina universales
y que realmente nos confronte y democratice—
seguiremos
bajo los actos previos
al dominio universal de ti mismo.
Realmente viviremos ausentes de amigos.
Amigos humanos sin ropaje alguno
       
que vertebran las cinceladas de la vida
con que nos tornamos verdaderamente humanos.
Humanos como todos. Como tú y yo.
Y yo con todos en aquellos amigos en que soy,
conocimiento por conocimiento al reír y criticarnos,
en la confrontación horizontal
          del chiste
sobre todas nuestra personas.
Amigos en que usamos la sociedad como ombligo
para encontrarnos y vestirnos a nosotros mismos.
¿Me entiendes?

Creo
que con la educación actual
individuo capital triunfalista,
    nacionalista,
—sin un ideal humano común
        
que nos defina universales
y que realmente nos confronte y democratice—
seguiremos
bajo los actos previos
al dominio universal de ti mismo.
Realmente viviremos ausentes de amigos.
Amigos humanos sin ropaje alguno
       
que vertebran las cinceladas de la vida
con que nos tornamos verdaderamente humanos.
Humanos como todos. Como tú y yo.
Y yo con todos en aquellos amigos en que soy,
conocimiento por conocimiento al reír y criticarnos,
en la confrontación horizontal
          del chiste
sobre todas nuestra personas.
Amigos en que usamos la sociedad como ombligo
para encontrarnos y vestirnos a nosotros mismos.
¿Me entiendes?

Realmente viviremos ausentes de amigos.
Amigos humanos sin ropaje alguno
       
que vertebran las cinceladas de la vida
con que nos tornamos verdaderamente humanos.
Humanos como todos. Como tú y yo.
Y yo con todos en aquellos amigos en que soy,
conocimiento por conocimiento al reír y criticarnos,
en la confrontación horizontal
          del chiste
sobre todas nuestra personas.
Amigos en que usamos la sociedad como ombligo
para encontrarnos y vestirnos a nosotros mismos.
¿Me entiendes?

Humanos como todos. Como tú y yo.
Y yo con todos en aquellos amigos en que soy,
conocimiento por conocimiento al reír y criticarnos,
en la confrontación horizontal
          del chiste
sobre todas nuestra personas.
Amigos en que usamos la sociedad como ombligo
para encontrarnos y vestirnos a nosotros mismos.
¿Me entiendes?

¿Me entiendes?",es
"Quiroga,Horacio",<XXI,Tu_Agonía,"La tarde se moría y en el viento
la seda de tu voz era un piano,
y la condescendencia de tu mano
era apenas un suave desaliento.
Y tus dedos ungían un cristiano
perdón, en un sutil afilamiento;
la brisa suspiró, como en el cuento
de una melancolía de verano.
Con tu voz, en la verja de la quinta,
calló tu palidez de fior sucinta.
La tarde, ya muriendo, defluía
en tu sien un suavísimo violeta,
y sobre el lago de tersura quieta
los cisnes preludiaron tu agonía.",es
"Acuña,Manuel",<XXI,Me_Cuentan_Que_Ibas_Corriendo,"Me cuentan que ibas corriendo
Como una sílfide alada,
Cuando de tus blondas trenzas
Te lo robaron las auras;
No sé yo de tal historia
Si es cierta o es inventada;
Pero lo que sé es que ardiendo
De amor y de dicha el alma,
Traigo tu moño en la bolsa
Desde ayer por la mañana;
Que le he hecho mil caricias
Y pienso hacerle otras tantas,
Que por ser color de rosa
Y por ser tuyo me encanta,
Y que por toda la vida
Lo guardaré donde se halla,
Reunido con un billete
Que compré, de La Esperanza,
Con cosa de diez poesías,
De dos vales y una carta
Que me escribió hace dos meses
La que me dio calabazas.
Aquí lo tengo, y a menos
Que deje esta vida amarga,
No abandonaré tu moño,
Dulce cariño del alma,
Ni por lo uno ni por lo otro,
Ni por esto ni por nada,
Que de esa prenda querida
Pienso, merced adorada,
Hacer el hermoso emblema
De todas mis esperanzas.",es
"Martí,José",<XXI,No_Me_Quites_Las_Canas,"No me quites las canas
Que son mi nobleza:
Cada cana es la huella de un rayo
Que pasó, sin doblar mi cabeza.
Dame un beso en las canas, mi niña:
¡Que son mi nobleza!

Dame un beso en las canas, mi niña:
¡Que son mi nobleza!",es
"Flórez,Julio",<XXI,Qué_Sola_Estás_En_La_Candente_Orilla,"Qué sola estás en la candente orilla
del mar, mientras mi barca huye del puerto.
La rosa virginal de tu mejilla,
más que una rosa, parece un lirio muerto
bajo la seda azul de tu sombrilla.
Como si fuese modelada en hielo,
tu faz, irradia ante el muriente día.
Secas tus ojos —de color de cielo—
alzas la frente... escrutas la bahía,
y me mandas tu adiós con tu pañuelo.
Mi barca, más se aleja! Casi extinta,
la tarde llora al sol, que, aunque muriendo,
con luz de oro su mortaja pinta. 1
La noche avanza, sobre el mar tremendo
como una negra inundación de tinta!
La gran voz del océano, resuena
como una imprecación larga y profunda
en la medrosa lejanía... y llena
la noche de pavor; noche serena,
que el corazón, de languidez me inunda.
Véspero parpadea. Ni una nube
empaña el vasto azul del firmamento.
Blandamente, la luna, sube, sube,
cual si Dios la impulsase con su aliento,
o la empujase el soplo somnolento 2
de las trémulas alas de un querube!
Ni una menuda ráfaga de viento
arruga el raso gris de la bahía.
Mi barca roza, al alejarse, apenas,
la transparente superficie fría
del mar, que, aletargado, se desmaya
en su lecho de rocas y de arenas!
Por la brumosa playa
cruzar veo una sombra... ¿eres tú... Nina?
Hace solo una hora
que te di el primer beso
y el último tal vez... Aún me domina
la vibrante emoción subyugadora
que sentí, al despedirme, cuando impreso
dejé en tu boca pálida y divina
aquel ósculo cálido...
¿Quién llora
en la playa desierta?, ¿eres tú... Nina?
        ¿Tú, que piensas ahora, 3
desconsolada, acaso,
que jamás volveré?..., ¿dudas?... ¿no oíste
que, ante el sol que moría en el ocaso
esta tarde, al partir, lloroso y triste,
juré mil veces refrenar el paso,
pronto, cerca de ti?...
Mientras se aleja,
raudo, mi esquife, allá en la silenciosa 4
orilla en donde estás, oigo una queja!
¿Eres tú... Nina? Perfumada rosa:
En tu cáliz, mi espíritu te deja
un rocío de lágrimas!
Se inclina
mi barca... Sopla el viento...
Una blancura,
como un gajo de lirios, grácil, pura,
tiembla entre playa y cielo:
            ¿Es una ave marina?
¿Una gaviota que sacude el vuelo?
         ¿Es tu pañuelo...Nina?
Sí, Nina, ¡adiós! ¡adiós! ¡Es tu pañuelo!
¡Qué miro! El huracán la playa azota,
y arranca de tu mano el lino
que vuela como un pájaro marino
hacia mi barca, que en la espuma flota,
del mar, sobre el undoso torbellino.
           Y, ¡oh milagro! A mí llega:
y es el ronco huracán quien me lo entrega,
húmedo aún por tu amoroso llanto!
Una nube de lágrimas me ciega...
y esa nube de lágrimas, en tanto
que oigo, a merced del soplo, que me nombras,
en larga lluvia tu pañuelo anega;
mientras, entre los pliegues de las sombras, 5
el huracán sus ímpetus sosiega!
Mas... no te veo ya. ¡Voces arcanas
resuenan en las olas!...
¡Nina, Estrella!
si están brillando todas tus hermanas,
¿por qué te ocultas tú, tú la más bella?

Hoy que están separadas nuestras vidas,
para siempre quizás, guardo un consuelo...
un consuelo en que yacen confundidas
nuestras gotas de llanto: aquel pañuelo
que, el sonoro huracán, en sus temidas
alas me trajo... ¡al remontar el vuelo!",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,El_Rapto,"El follaje exánime de un sauce roza, en la isla de los huracanes, su lápida de mármol.
  Yo la había sustraído de su patria, un lugar desviado de las rutas marítimas. Los más hábiles mareantes no acertaban a recordar ni a reconstituir el derrotero. La consideraba un don funesto y quería devolverla.
  Pero también deseaba sorprender a mis compatriotas con aquella criatura voluntariosa, de piel cetrina, de cabellos lacios y fuertes. Su lenguaje constaba de sones indistintos.
  Enfermó de nostalgia a la semana de la partida. Los marinos de ojos verdes, abochornados con el sol de las regiones índicas, escuchaban, inquietos, sus lamentos. Recalaron para sepultarla, una vez muerta, en sitio retraído. Se abstuvieron de arrojarla al agua, temerosos de la soltura de su alma sollozante en la inmensidad.
  La compasión y el pesar desmadejaron mi organismo. Pedí y conseguí mi licencia del servicio naval. Me he retirado al pueblo nativo, internado en un país fabril, donde las fraguas y las chimeneas arden sobre el suelo de hierro y de carbón.
  Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.
Yo la había sustraído de su patria, un lugar desviado de las rutas marítimas. Los más hábiles mareantes no acertaban a recordar ni a reconstituir el derrotero. La consideraba un don funesto y quería devolverla.
  Pero también deseaba sorprender a mis compatriotas con aquella criatura voluntariosa, de piel cetrina, de cabellos lacios y fuertes. Su lenguaje constaba de sones indistintos.
  Enfermó de nostalgia a la semana de la partida. Los marinos de ojos verdes, abochornados con el sol de las regiones índicas, escuchaban, inquietos, sus lamentos. Recalaron para sepultarla, una vez muerta, en sitio retraído. Se abstuvieron de arrojarla al agua, temerosos de la soltura de su alma sollozante en la inmensidad.
  La compasión y el pesar desmadejaron mi organismo. Pedí y conseguí mi licencia del servicio naval. Me he retirado al pueblo nativo, internado en un país fabril, donde las fraguas y las chimeneas arden sobre el suelo de hierro y de carbón.
  Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.
Pero también deseaba sorprender a mis compatriotas con aquella criatura voluntariosa, de piel cetrina, de cabellos lacios y fuertes. Su lenguaje constaba de sones indistintos.
  Enfermó de nostalgia a la semana de la partida. Los marinos de ojos verdes, abochornados con el sol de las regiones índicas, escuchaban, inquietos, sus lamentos. Recalaron para sepultarla, una vez muerta, en sitio retraído. Se abstuvieron de arrojarla al agua, temerosos de la soltura de su alma sollozante en la inmensidad.
  La compasión y el pesar desmadejaron mi organismo. Pedí y conseguí mi licencia del servicio naval. Me he retirado al pueblo nativo, internado en un país fabril, donde las fraguas y las chimeneas arden sobre el suelo de hierro y de carbón.
  Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.
Enfermó de nostalgia a la semana de la partida. Los marinos de ojos verdes, abochornados con el sol de las regiones índicas, escuchaban, inquietos, sus lamentos. Recalaron para sepultarla, una vez muerta, en sitio retraído. Se abstuvieron de arrojarla al agua, temerosos de la soltura de su alma sollozante en la inmensidad.
  La compasión y el pesar desmadejaron mi organismo. Pedí y conseguí mi licencia del servicio naval. Me he retirado al pueblo nativo, internado en un país fabril, donde las fraguas y las chimeneas arden sobre el suelo de hierro y de carbón.
  Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.
La compasión y el pesar desmadejaron mi organismo. Pedí y conseguí mi licencia del servicio naval. Me he retirado al pueblo nativo, internado en un país fabril, donde las fraguas y las chimeneas arden sobre el suelo de hierro y de carbón.
  Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.
Mi salud sigue decayendo en medio del descanso y de la esquivez. Siento la amenaza de una fatalidad inexorable. Al descorrer las cortinas de mi lecho, ante la suspirada aparición del día, he de reconocer en un viejo de faz inexpresiva, más temible cuando más ceremonioso, al padre de la
niña salvaje, resuelto a una venganza inverosímil.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,La_Casa_Abandonada,"Hacia el final de la escalera
te has dado vuelta: en el vacío de abajo
el viento solitario hace
las veces de trajín, y la penumbra
está sucia de olvido. Pero arriba,
en el piso de arriba, el cúmulo
de inútil sueño aguarda. ¿Vas
a entrar en él, a sumergirte? Con la mano
puesta en el balaustre, acariciándolo
te quedas. Poco a poco,
no vas así a bajar la vista: escucha el torvo
zumbido de la mosca que se afana
contra el ciego cristal: hay alguien
en el primer peldaño. Espera.
Mira:
tú estás en el primer peldaño. Lívido
te estás mirando a ti con toda el alma
como si fuese para siempre.
Y ya
no estás arriba, ni
tampoco abajo.
Zumba
sola por fin la torva prisionera.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Sobre_Las_Despedidas_,"La mano izquierda sostenía el tubo del teléfono,
la mano derecha se ocupaba vagamente del aire,
por la izquierda llegaban golpes de adiós, golpes de olvido,
por la derecha descendía toda la luz sucia de polvo,
la mano izquierda sostenía el tubo del teléfono,
la mano derecha me miraba fijamente el pescuezo.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Vio_A_Don_Pedro_Don_Vicente,"Vio a don Pedro don Vicente
Saliendo de San Basilio,
De vuelta a su domicilio,
Y le dijo lo siguiente:
 «Perico, aquello da grima.
Mientras yo, que soy tan franco,
Corría de banco en banco
Otro se llevó la PRIMA.
 Perdí la Comodidad,
Y ¿adónde diablos se fue,
Que por más que la busqué
No di con la Probidad?
 Allí está sudando tinta
La prensada Ilustración,
Y Agrícola en un
rincón
Viendo si pinta o no pinta.
 ¿Qué oigo! ¡Brava pelotera
Se va armando en Ultramar!
¡Cuánto lo va a celebrar
La melosa Azucarera!
 Para eso la Propietaria
Tiene el corazón tan ancho
Que promete a cada Sancho
Su ínsula Barataria,
 ¡Fuego! ¡Fuego!... ¡Dios del Cid!
Arderemos en sus fraguas
Si no lo apagan las Aguas...
Que han de traer a Madrid.
 Y entre tanto a todos mima
La PRIMA de varios modos,
Y aunque es tan liviana, todos
Se desviven por la PRIMA.
 Una ráfaga violenta
Vino después en mal hora
Y se oscurece la Aurora.
Y el Iris de paz se ahuyenta.
 Y vana es la Actividad
En tan fatal coyuntura,
Aunque el Áncora procura
Conjurar la tempestad.
 Clamo, tiemblo, titubeo
Como una puerta sin gonces...
¡Quién me hubiera dado entonces
El camino de Langreo!
 Llamado el Gas en su ayuda
Fluctúa mi navecilla
Entre el Puente de Sevilla
Y las Aguas de la Puda.
 Llego a la altura de Ujíjar,
Y si no rezo el trisagio
Inminente era el naufragio
En el Pantano de Níjar
 Otra vez el Iris sale,
Y mi alma cobra Fomento
Cuando juguete del viento
Daba ya mi último Vale.
 ¡Ay! si muero en la jornada
El fisco mi haber enfeuda,
Porque aunque tengo una deuda
Es muy desinteresada.
 Mas no que aludo a la PRIMA
De mis pecados entiendas,
Mujer de tan bajas prendas
Que a todo el que da se arrima.
 Reniego de ella, y me fundo
En su notoria falsía.
¿Cómo ha de ser prima mía
La que lo es de todo el mundo?
 ¡Vieras luego allí qué acopios
Para dentro de dos meses,
Los unos contra los Treses,
¡Los Treses
contra los Propios!
 ¡Vieras la extraña liturgia
Con que allí más de un estulto
Rindo fervoroso culto
A madama Metalurgia!...
  La Zapa a muchos atrapa,
Pero al volver de los dados
No faltan escarmentados
Que digan ¡zape! a la Zapa.
 ¡Qué corrillos, qué capítulos!
Y nada de democracia,
Porque todos (¡vaya en gracia!)
Andan a caza de Títulos.
 Ya nadan en pesos duros
Los Seguros de la vida;
Ya teme al hacha homicida
La vida de los Seguros.
 Bocas hablan cuatrocientas
A un tiempo: quién de Trasportes,
Quién de cuentas a las Cortes,
Quién de cortes a las cuentas.
 Pero nuevas maravillas
Preveo. Ese hombre (¡mirad!)
Teme a la Publicidad
Y consulta a las Cabrillas.
 ¡Y con qué solicitud
A los párvulos obliga
Doña Sociedad, amiga
De la tierna juventud!
 ¡Y la condenada PRIMA,
Incorregible ramera,
Se prostituye a cualquiera
Sobre la inmunda tarima!
 ¿Qué escucho! Ladran los perros,
Y al ruido del esquilón
Confuso se mezcla un son
De flautas y de cencerros.
 Es una boda: ella y él
Ganan con el yugo blando:
Rico aunque viejo es Fernando,
Bella y lozana Isabel.
 Vamos, si ella se acomoda
Y encuentra el viejo un puntal...
¡Quién me diera, pesia tal,
Los billetes de la boda!
 Mas dejemos al anciano
Cayéndosele la baba.
¿Te acuerdas del que gritaba:
A Madrid traigo en la mano?
 Pues no lo tomes a broma,
Porque hoy en una cartera
Cabe la Sierra Almagrera
Sin faltar punto ni coma.
 Y yo sé de un adalid
Que se mete en el bolsillo
Desde el Rastro hasta el Barquillo
A la Villa de Madrid.
 ¿Y viajar? ¡Me río yo!...
Hay hombre que en dos minutos
Se traslada a pies enjutos
De Avilés a Mataró;
 Y otro sentado en su silla
Remoja más de una vez
El camino de Aranjuez
En el canal de Castilla.
 Y en todo danza la PRIMA,
Y todo el mundo la explota,
Y a manera de pelota
Ya está debajo, ya encima.
 Armado con un Martillo
Anda por allí muy tieso
El ciudadano Progreso
Que escupe por el colmillo.
 Mas quien llama la atención
Y es de todos festejado
Es un señor muy finchado
Que llaman monsieur Cupón.
 Y mientras campa la PRIMA,
Buenafé, incauta doncella,
Siempre saca alguna mella
Si toma parte en la esgrima.
 Ni al que de astuto blasona
Siempre su estrategia vale,
Pues alguna vez le sale
La criada respondona:
  Que allí el Similia Similibus
Abunda, y es personaje
De cuenta un tal AGIOTAJE...,
Como quien dice Agibilibus».
 Más dijera don Vicente
Si rápido como el viento
No cruzara un Tres-por-ciento
Atropellando a la gente.
 Dio fin con un ¡guarda, Pablo!,
Tomando por otra vía,
A su extraña algarabía
De que no entendí vocablo.
 Pero entré luego en la estancia
De donde mi hombre salió,
Y un Corredor me sacó
De mi feliz ignorancia.
 Allí supe ¡ay, a mi costa!,
Merced a mi mala maña,
Que de las plagas de España
No es la peor la langosta.
 Allí aumenté por mi mal
La turba inocente y crédula
Que piensa que es una Cédula
La piedra filosofal.
 Allí en una Operación
Que me costó algunos miles
Supe que hay más de un Aquiles
Vulnerable en el Talón.
  Allí (y con esta plumada
Pongo término a la rima)
Entré a buscar una PRIMA
Y pagué, ¡ay Dios! la primada.

banco
banco

Comodidad

Probidad?

Ilustración,

Agrícola

Ultramar!

Azucarera!

Propietaria

ínsula Barataria,

Aguas

Madrid

Aurora

Iris

Actividad

Áncora

El camino de Langreo!

Puente de Sevilla

Aguas de la Puda.

Pantano de Níjar

Iris

Fomento

deuda

desinteresada

prima

Treses

Treses
Propios!

Metalurgia!...

¡zape!
Zapa

Títulos

Los Seguros de la vida;

La vida de los Seguros.

Trasportes

cuentas a las Cortes,

cortes a las cuentas.

Publicidad

Cabrillas

Sociedad, amiga

De la tierna juventud!

Fernando

Isabel

billetes

A Madrid traigo en la mano?

Sierra Almagrera

A la Villa de Madrid.

Avilés
Mataró

El camino de Aranjuez

el canal de Castilla.

Martillo

Progreso

Cupón

Buenafé

Similia Similibus

Agibilibus»

Tres-por-ciento

Corredor

Cédula

Operación

Talón

primada",es
"Llorente_Benito,Luis",XXI,Luz_De_La_Noche,"¿Es la luz lo que en la noche
se abre a lo desconocido
para iluminar los abismos del mundo?
El espacio tiembla en su agonía,
en su decadencia hacia la muerte.
Este silencio es un poema de amor,
un poema no escrito,
una representación de tu ausencia.
(Analizo, interpreto y represento
esa impresión que es la poesía).
Busco un abismo.
No hay memoria en el silencio,
no hay palabras en la voz,
no hay vientos en la noche.
No hay heridas en la niebla,
no hay sangre en el desierto,
no hay esperanza en la penumbra.
La luz de la noche dibuja el tiempo
como un garabato que no existe
(confusas líneas en la espiral de la vida).
Un desorden que la luz no reconoce
es esta materia que aparenta existir
en la ilusión de la mirada.
                        Y la noche
encarna los sentidos de la luz,
los hace suyos,
los convierte en instantes de silencio.
Los latidos de la noche,
en el tiempo de la luz,
invocan al deseo.
La luz de la noche se abre a lo desconocido:
parcial oscuridad hacia lo innombrable.
Palabras no pensadas,
silencios,
poemas en el espacio de la noche,
memorias partidas por el viento,
gestos de agua y firmas disecadas.
Y la luz no muere. No muere
en los brazos del amor,
no declina hasta el lago del alma.
No muere. La luz no muere.
La luz vive,
vive en el deseo,
vive en la esperanza,
vive en el silencio.
Vive en el día,
vive en la noche.
Vive en la vida,
vive en la muerte.
Vive en la memoria,
vive en el latido,
vive en los manifiestos
del tiempo,
de la noche,
del amor.
         
Y con ella te busco
entre las columnas de tu ausencia.
Te busco con el pulso de mi cuerpo
en esta constelación inexistente.
La sangre negra de mi cuerpo,
la luz interior de mi cuerpo,
se extienden en la tumba de la noche.
Hay sangre derramada en esta piedra,
hay una luz difusa en esta voz oscura.
La luz nunca muere:
es eterna.
La luz conoce lo que no conozco,
llega a allí donde los corazones tiemblan,
donde leones de fuego y pirámides de cristal anuncian la aurora.
La luz todo lo alcanza,
ilumina los abismos del mundo
en el aire de la inocencia.
Y desde aquí escribo,
desde esta cúpula transparente,
desde esta burbuja.
(Estoy en el espacio de lo que no existe,
escribiendo un poema
a la luz de la noche,
a tu presencia invisible, imposible y deseada
en el desierto de tu ausencia,
en el jardín del mundo).
Y no puedes oírme,
no puedes oírme a la luz de la noche,
no hay palabras en mi voz.
No hay sangre en el desierto de tu ausencia.
Hay sangre mía en la tumba de la noche.
(Así analizo, interpreto y represento
la luz de la noche,
mientras pienso en ti en el templo de tu ausencia,
en esta habitación cerrada de pájaros y de voces).
Esto es un canto hacia la nada,
una canción en el silencio,
un poema que escribo
entre las estrellas de tu ausencia,
entre los muros de este caótico laberinto
donde el amor es la vida.
El silencio es el poema en la luz de la noche.
Mi voz es mi palabra en el tiempo de tu ausencia.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Lector:_Escúchame_Atento,"Lector: escúchame atento
Esta tosca narración
Y júzgala la tradición,
Fábula, conseja o cuento.
En un libro polvoriento
La encontré leyendo un día,
Y hoy entra a la poesía
Desfigurada y maltrecha;
El verso es de mal cosecha
Y la conseja no es mía.
Hubo en un pueblo de España,
Cuyo nombre no es del caso
Porque el tiempo con su paso
Todo lo borra o lo empaña,
Un noble que cada hazaña,
De las que le daban brillo,
Celebraba en su castillo
Dando dinero a su gente
Construyendo un nuevo puente
O alzando un nuevo rastrillo.
Era el noble de gran fama,
De carácter franco y rudo,
Con campo azul en su escudo
Y en su torre una oriflama.
Era señor de una dama
Piadosa como ninguna;
Dueño de inmensa fortuna
Por trabajo y por herencia
Y tan limpio de conciencia
Como elevado de cuna.
Una vez, para decoro
De sus ricas heredades
Cruzó yermo y ciudades
Para combatir al moro.
Llevóse como tesoro
Y como escudo a la par,
Un talismán singular
Atado a viejo rosario
Un modesto escapulario
Con la Virgen del Pilar.
Era el precioso legado
De sus ínclitos mayores;
Desde sus años mejores
Lo tuvo siempre a su lado.
Y como voto sagrado
De cristiano y caballero
Juzgó su deber primero
En el combate reñido
Llevarlo siempre escondido
Tras de su cota de acero.
En ocasión oportuna
El noble llegó a creer
Que ante el moro iba a perder
Honra, blasón y fortuna.
Soñó que la media luna
Nuncio de sangre y de penas,
En horas de espanto llenas
Iba en sus feudos a entrar
Y hasta la vio coronar
Sus respetadas almenas.
Y no sueño, realidad
Pudo ser en un momento,
Pues fue tal presentimiento
Engendro de la verdad.
Acércanse a su heredad
Muslef y sus caballeros;
Mira brillar los aceros
Al fugor de alta linterna
Y sale por la poterna
En busca de sus pecheros.
Anda con paso inseguro
De un hachón a los reflejos;
«Alarma», grita a lo lejos
El arquero sobre el muro.
Como a la voz de un conjuro
Del noble los servidores
Surgen entre los negrores
De aquella noche maldita
Y lo siguen cuando grita:
«¡Sus! ¡A degollar traidores!
Corren y, en breves instantes,
Terror y espanto difunden
Y en una masa se funden
Asaltados y asaltantes.
Los cascos y los turbantes,
Revueltos y confundidos,
Entre quejas y alaridos
Vense en las sombras surgir,
Sin lograrse distinguir
Vencedores y vencidos.
El noble señor avanza
En pos del blanco alquicel
De un moro que en su corcel
Huye blandiendo su lanza.
Resuelto a asirlo le alcanza
Por ciega rabia impelido,
Y cruel y enardecido
Le mata con gran fiereza
Y le corta la cabeza,
Pues Muslef era el vencido.
Al tornar lleno de gloria
A su castillo feudal
Dijo: «Es un ser celestial
El que me dio la victoria.
El que ampara la memoria
Y el lustre de mis abuelos;
El que me otorga consuelos
Cuando vacila mi planta;
Es... ¡la imagen sacrosanta
De la Reina de los cielos!
»Siempre la llevé conmigo
Y hoy de mi fe como ejemplo
He de levantarle un templo
Donde tenga eterno abrigo.
El mundo será testigo
De que ferviente la adoro,
Y cual reclamo sonoro
De su gloria soberana
Daré al templo una campana
Hecha con armas del moro».
El tiempo corrió ligero
Y el templo se construyó
Como que el noble empeñó
Palabra de caballero.
Sobre su recinto austero,
Todo el feudo acudió a orar
Venerando en el altar
En lujoso relicario,
Un modesto escapulario
Con la Virgen del Pilar.
Los siglos, que todo arrastran
Lo más sólido destruyen,
Los hombres llegan y huyen
Y los monumentos pasan.
Templos que en la fe se abrasan
Ceden del tiempo al estrago;
Todo es efímero y vago
Y en las sombras del no ser
Lo que vistió el oro ayer
Hoy lo encubre el jaramago.
Quedóse el templo en ruinas,
Sus glorias estaban muertas
Y ya en sus naves desiertas
Volaban las golondrinas.
Sobre sus muros, espinas;
Verde yedra en la portada
La Virgen, abandonada
Por ley aciaga e injusta,
Y la campana vetusta
Eternamente calada.
En cierta noche el horror
De algo extraño se apodera
De aquel pueblo cuando oyera
De la campana el rumor.
Desde el más alto señor
Al pobre y al pequeñuelo,
Acuden con vivo anhelo
A mirar quién la profana
Y se encuentran la campana
Sola, repicando a vuelo.
Asaltan con gran trabajo
La torre donde repica
Y su espanto multiplica
Ver que toca sin badajo.
El noble, el peón del tajo,
El alcalde, el alguacil,
Con agitación febril
Y con ánima turbada
Exclaman: «¡Está hechizada
Por los siervos de Boabdil!»
Entre temores y enojos,
Propios de aquellos instantes,
Los sencillos habitantes
Ya no pegaron los ojos.
Con sobresalto y sonrojos
El temor al pueblo excita
Lleva el cura agua bendita
Y como todos, temblando,
Comienza a rezar, regando
A la campana maldita.
A medida que mojaba
El agua bendita el hierro,
Cual diabólico cencerro
Más la campana sonaba.
La gente se santiguaba
Triste, amedrentada y loca,
El cura a Jesús invoca
Y por fin llega a exclamar:
«No la podemos callar
Porque el diablo es quien la toca».
Tras esa noche infernal
Se dio cuenta al nuevo día
De aquella aventura impía
Al consejo y al fiscal.
Este, en tono magistral,
Bien estudiado el conjunto,
Resolvió tan grave punto
Y por solución perfecta
Dijo: «Que tuvo directa parte
El diablo en el asunto».
Y como sentencia sana,
Poniendo al espanto un dique,
Declaró nulo el repique
De la maldita campana;
Que cualquier mano profana
Con un golpe la ofendiera
Que el pueblo la maldijera,
Siendo el alcalde testigo
Y desterrada, en castigo,
Para las Indias saliera.
Cumplida aquella sentencia,
Maldecida y sin badajo,
A Méjico se la trajo
Antes de la Independencia.
De algún Virrey la indolencia
La dio castigo mayor
Quedando en un corredor
Del Palacio abandonada,
Por ser campana embrujada
Que a todos causaba horror.
Alguien la alzó en el espacio,
Le dio voz y útil empleo,
Y fue un timbre y un trofeo
En el reloj de palacio.
El tiempo a todo reacio
Y que méritos no advierte,
Puso un término a su suerte
Cambiando su condición
Y encontró en la fundición
Metamorfosis y muerte.
En el libro polvoriento
Que a tal caso registré,
La descripción encontré
De tan raro monumento.
Tuvo como un ornamento
De sus nobles condiciones,
De su abolengo pregones
En la parte principal,
Una corona imperial
Asida por dos leones.
En el cuerpo tosco y rudo,
Consagrando sonidos,
Se miraban esculpidos
Un calvario y un escudo,
Y como eterno saludo
De la tierra en que nació
En sus bordes se grabó
Una fecha y un letrero:
«Maese Rodrigo» (el obrero
Que la campana fundió).
Produjo tal sensación
Entre la gente más llana
Ver un reloj con campana
En la virreinal mansión,
Que son eterna expresión
De aquel popular contento
Las calles que el pueblo atento
«Del Reloj» sigue llamando
Constante conmemorando
Tan fausto acontecimiento.
Dos centenares de auroras
La campana de palacio
Lanzó al anchuroso espacio
Sus voces siempre sonorazas.
Después de marcar las horas
Con solemne majestad,
Dejóle nuestra ciudad
Recuerdo imperecedero,
Que es su toque postrimero
Vibrando en la eternidad.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Quietud,"Casi no roza la palabra
siquiera el borde de la luz
bajo la sombra de los mangos.
Todo
está inmóvil ahora, como a salvo
del tiempo que se va
—sesgado, a oscuras—
por el secreto de tus venas.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Quizás,"Quizás te diga un día que dejé de quererte
aunque siga queriéndote más allá de la muerte
y acaso no comprendes que en esta despedida
aunque el amor nos une nos separa la vida.
Quizás te diga un día que se me fue el amor
y cerraré los ojos para amarte mejor
porque el amor nos ciega, pero vivos o muertos
nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos
Quizás te diga un día que dejé de quererte
aunque siga queriéndote más allá de la muerte
y acaso no comprendas que en esta despedida
nos quedaremos juntos para toda la vida.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Aparecen_A_Esta_Hora_Aquellos_Amaneceres_Del_D.F.,"Aparecen a esta hora aquellos amaneceres del D.F.
Reincidentes Con Carla y Ricardo y el hermoso
Luciano a quien gustaba jugar conmigo
Y los peseros que transportaron mis restos
por Avenida Revolución o por Niño Perdido
Metáforas que los ciudadanos se cuidaron
de depositar a los pies del extranjero
que colgó de la cuerda tantos meses Y Mario
y Mara y Bruno iniciando la retirada
hacia mejores cuarteles de invierno
Y la delgada luz de las seis de la mañana",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,El_Poeta_Al_Sentir,"El poeta al sentir
descubre todo lo que no le han enseñado.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,No_Rechaces_Los_Sueños_Por_Ser_Sueños.,"No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
«Yo soy el sol, los cielos, el amor».
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.",es
"Ratón,Maeve",XXI,Y_Como_Heme_Aquí_Cosida_Al_Mundo,"Y como heme aquí cosida al mundo
acerqué la boca al agua
y bebí.",es
"Andreu,Blanca",<XXI,Los_Labios_Impacientes_De_La_Noche_Te_Sanan_Mientras_Abren,"Los labios impacientes de la noche te sanan mientras abren el olor de la piedra
te conducen si acosan el alma de la piedra
si el tierno corazón mineral beben
es tu hora es la noche
así, dirás que te han robado como un vino novicio
y te harás piedra aguda como un líquido agudo
limpia como opio de oro
y serás tregua tuya
y alianza
así, dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a balanza entre estrellas
la idéntica más favorable
tu obra nocturna rara
es la que muestra sonrisa y griterío
palabras como estrellas
y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.

es tu hora es la noche
así, dirás que te han robado como un vino novicio
y te harás piedra aguda como un líquido agudo
limpia como opio de oro
y serás tregua tuya
y alianza
así, dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a balanza entre estrellas
la idéntica más favorable
tu obra nocturna rara
es la que muestra sonrisa y griterío
palabras como estrellas
y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.

así, dirás que te han robado como un vino novicio
y te harás piedra aguda como un líquido agudo
limpia como opio de oro
y serás tregua tuya
y alianza
así, dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a balanza entre estrellas
la idéntica más favorable
tu obra nocturna rara
es la que muestra sonrisa y griterío
palabras como estrellas
y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.

así, dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a balanza entre estrellas
la idéntica más favorable
tu obra nocturna rara
es la que muestra sonrisa y griterío
palabras como estrellas
y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Sus_Pies..._Una_Mañana_En_Que_La_Aurora,"Sus pies... Una mañana en que la aurora
en el cielo sus oros derretía,
la encontré en el estanque; sumergía
sus pies bajo del agua tembladora.
Al sentirme llegar, más seductora
que nunca, irguiese la adorada mía;
y, llena de rubor, —yo no sabía...
me dijo— ¡vete!... ¡de llegar no es hora!—
Entonces pude ver sus pies desnudos,
como ningunos otros adorables,
por lo blancos y tersos y menudos.
Caí de hinojos y exclamé: —¡no me hables!—
y con mis labios, trémulos y mudos,
¡cubrí sus pies de besos inefables!",es
"Lizárraga,César",XXI,Los_Muros_Infinitos,"Librarme de los muros de esta habitación
No puedo sin dejarme a mí mismo allí encerrado,
Un fantasma claro se prosterna a mi lado,
Como gárgola de gótica elevación,
Y me somete a su apócrifo don
Que es enloquecerme con recuerdos del pasado.
Camino los espacios del recinto agotado
Y creer que me he movido es mi peor ilusión:
Engañoso es el laberinto (y el minotauro intangible)
Y como el infinito universo
Su centro está en todos lados y su circunferencia es inconcebible.
     *  *  *
Los muros, el fantasma, mi corazón en recuerdos inmerso,
El laberinto, el minotauro inaccesible
Y los ángulos del infinito, todo cabe en un verso.

Y me somete a su apócrifo don
Que es enloquecerme con recuerdos del pasado.
Camino los espacios del recinto agotado
Y creer que me he movido es mi peor ilusión:
Engañoso es el laberinto (y el minotauro intangible)
Y como el infinito universo
Su centro está en todos lados y su circunferencia es inconcebible.
     *  *  *
Los muros, el fantasma, mi corazón en recuerdos inmerso,
El laberinto, el minotauro inaccesible
Y los ángulos del infinito, todo cabe en un verso.

Engañoso es el laberinto (y el minotauro intangible)
Y como el infinito universo
Su centro está en todos lados y su circunferencia es inconcebible.
     *  *  *
Los muros, el fantasma, mi corazón en recuerdos inmerso,
El laberinto, el minotauro inaccesible
Y los ángulos del infinito, todo cabe en un verso.

Los muros, el fantasma, mi corazón en recuerdos inmerso,
El laberinto, el minotauro inaccesible
Y los ángulos del infinito, todo cabe en un verso.",es
"Gutiérrez_González,Gregorio",<XXI,Unidos_Desde_El_Cielo_Descendieron,"Unidos desde el cielo descendieron,
Y las puertas del mundo al entreabrir,
De nuestra vida las miserias vieron,
Y tornados en ángeles volvieron
A su mansión espléndida a subir.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,¡Perla_Del_Mar!_¡Estrella_De_Occidente!,"¡Perla del mar! ¡Estrella de occidente!
¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo
la noche cubre con su opaco velo,
como cubre el dolor mi triste frente.

¡Voy a partir!... La chusma diligente,
para arrancarme del nativo suelo
las velas iza, y pronta a su desvelo
la brisa acude de tu zona ardiente.

¡Adiós, patria feliz, edén querido!
¡Doquier que el hado en su furor me impela,
tu dulce nombre halagará mi oído!

¡Ay! que ya cruje la turgente vela,1
el ancla se alza... el buque, estremecido,
las olas corta y silencioso vuela.",es
"Brines,Francisco",<XXI,Más_Allá_De_La_Luz_Está_La_Sombra,"Más allá de la luz está la sombra,
y detrás de la sombra no habrá luz
ni sombra. Ni sonidos, ni silencio.
Llámale eternidad, o Dios, o infierno.
O no le llames nada.
Como si nada hubiera sucedido.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Una_Flor_Entre_Escombros,"Esta noche te oía descender a los sótanos de mis soledades encarceladas
mientras llamabas con tu soplo de carmines a mi sueño.
Era como las ondas que besan las orillas de un estanque
mientras la piedra que las arranca baja a la intimidad del agua honda.
Me recorrías calvarios descalzos, cruces astilladas por desesperanzas,
parajes de rocas que se atormentan buscándose un zafiro en las entrañas,
obuses sin explotar, flechas encogidas de pánico,
calendarios rotos de días verdes encarnando masacres de pajaritas de papel,
todo lo que las ruinas desechan por cruelmente desolado.
Me buscabas envuelta en tu escafandra de fuegos, sin conocerme,
y me cauterizabas con tu puñal al rojo el amargo insomnio de mis fosos.
Sólo en la fauna plactónica de los sueños abstrusos
me hallarías serpiente de tu huerto, molino de tus senos,
jauría de tus solés y contestación de trompeta a tus azucenas inquiridoras.
Abajo encontrarías trozos de ti misma,
manantiales que afilan en tus muslos sus movimientos cilíndricos,
hebras de sangre que cosen el meridiano de tu cintura a una palmera,
jaguares que te suspiran con el ritmo pendular de un reloj,
tu voz, hecha un anillo en tus pestañas,
tu jarra de esperas en mi zócalo de mar bosquimano
y mis montes navegando con las velas de tu paladar de almendra tostada.
Pero ahora me llaman los cohetes de señales como caminantes huidos,
la lluvia repiqueante de las ametralladoras,
la tirante aspiración anestésica de los hospitales
y el golpeteo de las. sienes en el tamboril casquete de mi cielo.
Y acaso no vuelva a tener tiempo de pensar que sonríes
a la rosa que te florece y que mirándote se perfuma.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Simón_Bolívar,"Haberse visto en colmo de cuanto el hombre ansía,
Fortuna, honores, títulos, y a todo renunciar;
Dar todo, y genio, y vida, en pleno mediodía,
Por encender el magno fanal: la libertad;
Sin que trepide el brazo ni el corazón se abata
Luchar más de veinte años; morir Libertador
De un mundo esclavo; y Padre de la adorada Patria
¡Ah! ¿quién más grande? ¿en dónde sublimidad mayor?
¡En él! Que al ver su mundo ya libre y satisfecho,
Y al verse ídolo y arbitro del pueblo que él ha hecho,
Temió el segundo Washington a César descender.
Su gloria amenazaba de libertad el templo;
Y se expatrió a sí mismo ¡destierro sin ejemplo!
Y entonce huyó Bolivar por la primera vez.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"Pon_Tu_Mano,_La_Que_Me_Diste,_Sobre_Mi_Hombro","Pon tu mano, la que me diste, sobre mi hombro
y avanza tras de mí pues la senda se estrecha;
por entre ruinas caminamos, el escombro
hollando del que fue castillo cuya flecha
penetraba en las pardas nubes y era asombro
de caminantes. Avizora nos acecha
del roto torreón aquella que ni aun nombro
por miedo de atraérnosla. De ti desecha
vanas ilusiones; a un porvenir marchamos
que fue gastado ya por otros; no me atrevo
con engaño a guiar tu vida; tropezamos
con el pasado al avanzar, todo es renuevo;
los en brote y los secos son los mismos ramos
lo que ha de ser ha sido ya, nada hay de nuevo.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,Si_Mi_Voz_Muriera_En_Tierra,"Si mi voz muriera en tierra
llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
 Llevadla al nivel del mar
y nombardla capitana
de un blanco bajel de guerra.
 ¡Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento la vela!

 Llevadla al nivel del mar
y nombardla capitana
de un blanco bajel de guerra.
 ¡Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento la vela!

 ¡Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento la vela!",es
"Bello,Andrés",<XXI,Rudens_O_El_Cable_Del_Navío_(Traducción_De_Plauto),"ARTURO    —En la ciudad celeste de los dioses
conciudadano soy de aquel que mueve
mares y tierras y las gentes todas.
Pues soy, cual veis, la blanca estrella fúlgida,
astro que nace a la debida hora
en cielo y tierra: Arturo me apellidan,
que de noche en el cielo entre los dioses
brillo, y de día entre los hombres ando,
como también acá los otros bajan
lucientes astros, pues aquel que impera
a Dioses y a mortales rey supremo
por partes diferentes nos envía
a observar de los hombres las costumbres,
la fe y piedad, y de qué modo llegue
a la fortuna cada cual; si falsa
litis con falsos testimonios mueva,
o si sus deudas, perjurando niegue;
y de los tales luego el nombre escrito
llevamos al Tonante. Así conoce
al que busca lo malo, o con perjurios
triunfar del adversario solicita
o recabar del juez inicuo fallo
con malas artes. Él lo ya juzgado
juzga de nuevo, y les impone multa
que el valor de la causa que vencieron
excede en mucho. De los buenos lleva
también registro en su estrellado trono,
que no, como el malvado se imagina,
aplaca al Dios con víctimas o dones;
antes el gasto y el trabajo pierde,
porque de las ofrendas del perjuro
no acepta nada Jove, [y a los buenos]
indulgente y benigno oye la súplica.
Parad mientes por tanto a lo que digo
vosotros que, buscáis derechamente
el bien, y vida franca, honrada y pía;
seguid así, y os holgaréis un día.
 Pero decir me cumple a lo que vengo.
Difilo, autor de esta comedia, quiso
que esta ciudad Cirene fuese; y mora
Démones en la misma, en esta granja
que veis a orillas de la mar; anciano
que desterrado vino aquí de Atenas,
hombre de buena pasta. Ni carece
de sus patrios lugares por delito.
Antes, sirviendo a los demás hallose,
perdida en hacer bien hacienda pingüe,
embarazado y empeñado y pobre
de puro liberal... y para colmo
de desgracia, una niña en edad tierna,
hija suya, robáronle piratas,
a quienes un bribón de siete suelas
que habita aquí también, comprola. Un día
que de tañer la flauta
en la vecina escuela
la niña, joven ya, tornaba a casa,
un mozo hubo de verla, compatriota
del dueño de la granja que os he dicho,
Ateniense también, y al mismo punto,
enamorose; ve al rufián; contrata
con él que se la venda como esclava
por treinta minas; diole el joven prenda,
y el trato confirmó con juramento
aquel follón que de la fe jurada
se burla y mofa, y se le da una higa
de lo que más sagrado hay en el mundo.
El caso fue que vino de Agrigento
un viejo igual a él; facineroso
si los hay, fementido y alevoso.
Hospedole el rufián, y como viera
a la doncella, empieza
a ponderar su gracia y gentileza
celebraba asimismo la apostura
de otras mujeres, que el rufián tenía
para su abominable granjería.
Dícele que a Sicilia
se vaya, donde abunda
la juventud alegre y licenciosa
y deja inmenso lucro aquel comercio
de mujercillas, que fortuna grande
había de darle en breve. Persuadiole;
un bajel se fletó secretamente,
y de noche se lleva
todo el ajuar a bordo. Al pobre amante,
dice el rufián que va a cumplir un voto
en el Templo de Venus,
que veis allí, vecino a la ribera
y que después del sacrificio espera
le acompañe a comer. Tras esto vase
furtivamente al mar; el siciliano
y las mujeres y el rufián se embarcan;
se cuenta al joven lo que pasa; al puerto
apresurado corre; a gran distancia
iba la nave ya. Pues yo que miro
que así se van con la infeliz doncella
quise al rufián perder; salvarle a ella.
 Bramé tempestüoso;
olas levanté al cielo
altísimas, horrendas; que si suelo
embravecerme en el nacer, más bravo
mi usado giro en occidente acabo.
La nave dio al través; los malandrines
viejo y rufián arroja, que se amparan
de un pelado arrecife;
y la niña al esquife
con otra joven sierva
sobrecogida de pavor se lanza.
Se lanzan temerosas
y a la playa vecina
la alborotada mar las encamina
no lejos de do mora
Démones, de su patria desterrado
como os he dicho ya; cuyo tejado
hizo pedazos esta noche el viento.
Este que sale esclavo es suyo. Al joven
enamorado, que compró la niña
presto veréis; y concluyose el cuento.
Resta que os diga mi palabra extrema:
Vivid, medrad, y el enemigo os tema.",es
"Lihn,Enrique",<XXI,Yo_El_Libro,"También el cuerpo se descompagina
porque lo hojeen distraídamente
Soy un imbroglio de maltratado papel
entre las manos de una lectora poco atenta
un magazine en una sala de espera
que irá a parar en unos días más
a la bolsa negra de polietileno
Antes de que esto ocurra, lee en mí
el último capítulo de nuestra historia en común
para que sepas.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,¡Así!_Con_Todo_El_Auge_De_Grandeza,"¡Así! con todo el auge de grandeza
de esa leyenda que forjó mi mano,
¡así soñaba yo para la alteza
de vuestro nombre un homenaje hermano!
Sí, que os aclame la Naturaleza
en el monte, en el mar y en el llano;
moderar una forma de pureza
y hacer divino el homenaje humano.
Que abarquéis desde un pico de mi sierra,
de Norte a Sur, este jirón de tierra
que de un mundo español es centinela
¡y que sintáis estremecer mi llano
con un galope libre y soberano
de cien mil potros vírgenes de espuela!...",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Sociedad_De_Consumo,"Caminamos de la mano por el supermercado
entre las filas de cereales y detergentes
Avanzamos de estante en estante
hasta llegar a los tarros de conserva
Examinamos el nuevo producto
anunciado por la televisión
Y de pronto nos miramos a los ojos
y nos sumimos uno en el otro
y nos consumimos",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Quererte_Como_Nadie_Se_Imagina,"Quererte como nadie se imagina
es la única enfermedad que he tenido
desde que pasé la tosferina.
Quererte es incurable
(o quiero que lo sea).",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Si_Dios_Es_Padre_Que_Da,"Si Dios es padre que da
Una herencia a cada hombre,
El que heredó musa y nombre
Bien desheredado está:
Creo que muy bueno será
El pan que la Gloria ofrece.
Pero inter nos, me parece,
Que muerto de hambre el autor
Viene a ser un editor
El que a su costa enriquece.
Yo no sé si el siglo actual
Es material por sistema,
Pero en verdad que un poema
Es hoy muy mal capital;
El árbol espiritual,
Da flores, pero no fruta,
Y en la muy prosaica ruta
Que lleva el mundo en el día
La más tierna poesía
Es una quiebra absoluta.
Fuera del papel moneda
Nada vale otro papel,
Y el que aguardare un laurel
Aguardándolo se queda.
Firmas que Apolo conceda
No sacan de un apretón;
Y Mercurio, el dios ladrón,
Como Ministro de Hacienda
Mantiene hoy en la contienda
A las Musas sin ración.

inter nos",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Sólo_Tú_Me_Acompañas,_Sol_Amigo","Sólo tú me acompañas, sol amigo.
Como un perro de luz, lames mi lecho blanco;
y yo pierdo mi mano por tu pelo de oro,
caída de cansancio.
¡Qué de cosas que fueron
se van... más lejos todavía!
                         Callo
y sonrío, igual que un niño,
dejándome lamer de ti, sol manso.
... De pronto, sol, te yergues,
fiel guardián de mi fracaso,
y, en una algarabía ardiente y loca,
ladras a los fantasmas vanos
que, mudas sombras, me amenazan
desde el desierto del ocaso.",es
"Felipe,León",<XXI,Qué_Día_Tan_Largo,"¡Qué día tan largo
y qué camino tan áspero,
qué largo es todo, qué largo,
qué largo es todo y qué áspero!
En el cielo está clavado
el sol iracundo y alto.
La tierra es toda llanura, llanura, toda llanura, 
y en la llanura... ni un árbol.
Voy tan cansado
que pienso en una sombra cualquiera. 
Quiero descanso,
descanso, sólo descanso.
¡Dormir! Y lo mismo me da ya bajo un ciprés 
que bajo un álamo.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Yo_Escribí_Cinco_Versos,"Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces,
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo
hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.",es
"Arreola,Juan_José",<XXI,Los_Abismos_Atraen,"Los abismos atraen.
Yo vivo en la orilla de tu alma.
Inclinado hacia ti,
sondeo tus pensamientos,
indago el germen de tus actos.
Vagos deseos se remueven en el fondo,
confusos y ondulantes en su lecho de reptiles.
¿De qué se nutre mi contemplación voraz?
Veo el abismo
y tú yaces en lo profundo de ti misma.
Ninguna revelación.
Nada que se parezca al brusco despertar de la conciencia.
Nada sino el ojo implacable que me devuelve mi descubierta mirada.
Narciso repulsivo, me contemplo el alma en el fondo de un pozo.
A veces, el vértigo desvía los ojos de ti.
Pero siempre vuelvo a escrutar en la sima.
Otros, felices, miran un momento tu alma
y se van.
Yo sigo a la orilla, ensimismado.
Muchos seres se despeñan a lo lejos.
Sus restos yacen borrosos,
disueltos en la satisfacción.
Atraído por el abismo,
vivo la melancólica certeza
de que no voy a caer nunca.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,El_Maestro_De_Escuela,"El dómine paciente y circunflejo,
de calado birrete, se pasea;
y medita y trabaja en una idea,
con febril ademán y hosco entrecejo.
Mientras uno decora con despejo,
otro alumno cantando deletrea;
y la tropa infanlil chilla y vocea,
fija y pendiente del callado viejo.
¿En qué piensa el señor? Pierna que todo
a golpe de palmeta y por espanto,
si no cambia de ser, cambia de modo;
y piensa que no hay acto ni hay objeto,
que no se encierre en la lección de canto
de la escala inmortal del alfabeto.",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,1._Junto_A_Los_Altavoces,"1. Junto a los altavoces
crecen voces diurnas, casi desmesuradas.
Llueve a menudo en el portal.
Son varias las postales
que en el armario gimen.
Son varios los metales
con remembranzas de cuchillo.
Se olvida fácilmente,
pero, ¿qué?
Después nadie sabrá que tú existías.
En el lienzo, pintada,
aparece una rosa.
2. Una rosa pintada puede ser un enigma.
La discordia nació por una rosa
que aún estaba en el aire.
y después la ambulancia.
¿Merece el pedestal mi triste suerte?
No alumbra el agua que discurre
debajo de la puerta.
3. ¿Qué fue del sapo mismo?
A la hora de la cita estaba ausente.
Alguien clamó en la noche algo recóndito.
Alguien suspira por temor tal vez.
Alguien que no es ninguno, es lo posible.
Nadie nada dirá cuando pregunten.
y el centenar de víctimas sonríe
debajo de las aguas.
¡Oh playa artificial! El delirio era.
Todos quedaron mudos.
Es hora de rezar.
4. Los rotativos recuerdan
que una vez hubo un sapo saltimbanqui
cosido a la pared.
¡Vaya inhumana suerte!
Un crimen pasional es algo tonto. Sin embargo,
dígame, majestad:
¿Es lícito el preámbulo?
Tantas veces andando de puntillas
que al final uno acaba en la tronera.
Como decía el músico:
Perdón.
5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.
6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?

2. Una rosa pintada puede ser un enigma.
La discordia nació por una rosa
que aún estaba en el aire.
y después la ambulancia.
¿Merece el pedestal mi triste suerte?
No alumbra el agua que discurre
debajo de la puerta.
3. ¿Qué fue del sapo mismo?
A la hora de la cita estaba ausente.
Alguien clamó en la noche algo recóndito.
Alguien suspira por temor tal vez.
Alguien que no es ninguno, es lo posible.
Nadie nada dirá cuando pregunten.
y el centenar de víctimas sonríe
debajo de las aguas.
¡Oh playa artificial! El delirio era.
Todos quedaron mudos.
Es hora de rezar.
4. Los rotativos recuerdan
que una vez hubo un sapo saltimbanqui
cosido a la pared.
¡Vaya inhumana suerte!
Un crimen pasional es algo tonto. Sin embargo,
dígame, majestad:
¿Es lícito el preámbulo?
Tantas veces andando de puntillas
que al final uno acaba en la tronera.
Como decía el músico:
Perdón.
5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.
6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?

3. ¿Qué fue del sapo mismo?
A la hora de la cita estaba ausente.
Alguien clamó en la noche algo recóndito.
Alguien suspira por temor tal vez.
Alguien que no es ninguno, es lo posible.
Nadie nada dirá cuando pregunten.
y el centenar de víctimas sonríe
debajo de las aguas.
¡Oh playa artificial! El delirio era.
Todos quedaron mudos.
Es hora de rezar.
4. Los rotativos recuerdan
que una vez hubo un sapo saltimbanqui
cosido a la pared.
¡Vaya inhumana suerte!
Un crimen pasional es algo tonto. Sin embargo,
dígame, majestad:
¿Es lícito el preámbulo?
Tantas veces andando de puntillas
que al final uno acaba en la tronera.
Como decía el músico:
Perdón.
5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.
6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?

4. Los rotativos recuerdan
que una vez hubo un sapo saltimbanqui
cosido a la pared.
¡Vaya inhumana suerte!
Un crimen pasional es algo tonto. Sin embargo,
dígame, majestad:
¿Es lícito el preámbulo?
Tantas veces andando de puntillas
que al final uno acaba en la tronera.
Como decía el músico:
Perdón.
5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.
6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?

5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.
6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?

6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"La_Sociedad,_Nuestra_Común_Parienta","La Sociedad, nuestra común parienta,
Es un baile de máscaras constante,
En el cual cada prójimo es danzante
Con el disfraz que bien o mal se inventa.
Apuesta encarnizada se sustenta
Al que lleve la palma de farsante,
Y al cabo sa hace proclamar triunfante
El que mejor su farsa representa.
Ridículo papel, papel bien triste
Toca entretanto al cándido importuno
Que tal cual es, sin disfrazarse, asiste.
Tómale por su cuenta cada uno,
Y postrándolo al fin de chiste en chiste,
Todos juegan con él, y él con ninguno.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Fue_Un_Ciego_A_La_Corte_Un_Día,"Fue un ciego a la corte un día,
Y como el rey le dijera:
«Qué aburrimiento, a fe mía,
Debe ser tu vida entera».
—«Grande, sí, le respondió,
Pero me aflijo algo menos
Al pensar que, como yo.
Tú ves con ojos ajenos».",es
"Machado,Manuel",<XXI,"En_Tu_Espíritu_Noble,_Dulce,_Amable,_Discreto","En tu espíritu noble, dulce, amable, discreto
—hostil a lo que brilla—, está lo que alborea,
lo que sugiere vago, lo que tienta secreto,
flor sin nombre, que un aire de suspiros orea.
Añoranzas, matices, sutiles arreboles,
sospechas y un recuerdo del porvenir que alumbra
el latente mañana en los pasados soles...
Tu verdad —¡la Verdad!— es sólo la penumbra.
No luches, que eso es pobre; ni procures, que es necio:
ten siempre a flor de labio la piedad y el desprecio.
Enarbola en tus armas una leyenda vaga.
Elige un fuerte escudo y envenena tu daga.
Y si la fealdad sale a detenerte acaso,
mata: la mala hierba debe cortarse al paso.",es
"Jovellanos,Gaspar_Melchor",<XXI,Soneto_Cuarto_A_Enarda,"Quiero que mi pasión ¡oh Enarda!, sea,
menos de ti, de todos ignorada;
que ande en silencio y sombra sepultada,
y ningún necio mofador la vea.
 Hazme dichoso, y más que nadie crea
que es de tu amor mi fe recompensada:
que no por ser de muchos envidiada
crece una dicha a superior idea.
 Amor es un afecto misterioso
que nace entre secretas confianzas,
y muere al filo de mordaz censura;
 y sólo aquel que logra, ni envidioso
ni envidiado, cumplir sus esperanzas,
es quien colma su gozo y su ventura.",es
"Prados,Emilio",<XXI,Vega_En_Calma,"Cielo gris. 
suelo rojo... 
De un olivo a otro 
vuela el tordo.
En la tarde hay un sapo 
de ceniza y de oro.
Suelo gris. 
Cielo rojo...
Quedó la luna enredada 
en el olivar.
¡Quedó la luna olvidada!",es
"Vallejo,César",<XXI,Qué_Estará_Haciendo_Esta_Hora_Mi_Andina_Y_Dulce_Rita_De_Junco_Y_Capulí,"Qué estará haciendo esta hora
mi andina y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Una_Viajera,"En mi ostracismo acerbo me alegré esta mañana
con el encuentro súbito de una hermosa paisana
que tiene un largo nombre de remota novela:
la hija del enjuto médico del lugar.
Antaño íbamos juntos de la casa a la escuela;
las tardes de los sábados, en infantil asueto,
por las calles del pueblo solíamos vagar,
y jugando aprendimos los dos el alfabeto.
Me saludó, y en medio de graciosos cumplidos,
su armonioso lenguaje me hizo reconocer
en ella a la cuentista de las horas de ayer
en la Plaza de Armas de musicales nidos.
¡Pobre amiga de entonces, pobre flor provinciana
que en metrópolis andas en ruidoso paseo;
pobre flor casadera, rosa que eres hermana
de las que se desmayan en humilde cacharro
esperando que vuelvas del viaje de recreo!
Para que no se manche tu ropa con el barro
de ciudades impuras, a tu pueblo regresa;
y sólo pido, en nombre de mi tristeza extática
que oyó con voz ingenua, que en la nocturna plática
hagas de mí un recuerdo jovial de sobremesa.

Me saludó, y en medio de graciosos cumplidos,
su armonioso lenguaje me hizo reconocer
en ella a la cuentista de las horas de ayer
en la Plaza de Armas de musicales nidos.
¡Pobre amiga de entonces, pobre flor provinciana
que en metrópolis andas en ruidoso paseo;
pobre flor casadera, rosa que eres hermana
de las que se desmayan en humilde cacharro
esperando que vuelvas del viaje de recreo!
Para que no se manche tu ropa con el barro
de ciudades impuras, a tu pueblo regresa;
y sólo pido, en nombre de mi tristeza extática
que oyó con voz ingenua, que en la nocturna plática
hagas de mí un recuerdo jovial de sobremesa.

¡Pobre amiga de entonces, pobre flor provinciana
que en metrópolis andas en ruidoso paseo;
pobre flor casadera, rosa que eres hermana
de las que se desmayan en humilde cacharro
esperando que vuelvas del viaje de recreo!
Para que no se manche tu ropa con el barro
de ciudades impuras, a tu pueblo regresa;
y sólo pido, en nombre de mi tristeza extática
que oyó con voz ingenua, que en la nocturna plática
hagas de mí un recuerdo jovial de sobremesa.

Para que no se manche tu ropa con el barro
de ciudades impuras, a tu pueblo regresa;
y sólo pido, en nombre de mi tristeza extática
que oyó con voz ingenua, que en la nocturna plática
hagas de mí un recuerdo jovial de sobremesa.",es
"Marzal,Carlos",<XXI,Los_Alimentos_Corporales,"Llamar amor a lo que tú y yo hacemos
es cometer una sensiblería
indigna de nosotros, que aún somos amantes.
Eso es mejor que lo hagan los demás,
aquéllos que precisan aguar un vino fuerte.
Lo nuestro es un fenómeno distinto,
sin ningún circunloquio, sin grumos literarios.
Se manifiesta en el arrastramiento
recíproco. Consiste en una prospección
para obtener placer y para darlo,
un hurto generoso que se ofrece egoísta.
Es un duro trabajo en las calderas
de nuestra intimidad, un primitivo
cerco en torno al castillo de la vida.
La carne se alimenta de la carne,
de su mutuo veneno jubiloso.
Lo que hacemos tú y yo no es el amor.
A no ser que se entienda por ello un sacrificio
donde nos ofrecemos a los dioses suicidas
que habitan en el pozo de nuestra propia sangre.
Para nombrarlo habría que incurrir
en palabras que algunos consideran obscenas,
aunque la obscenidad tampoco lo define,
porque no pretendemos aleccionar a nadie
ni sobre el impudor, ni sobre la virtud.
Lo que mejor explica, sin agotarla nunca,
la bárbara pureza del deseo recíproco
es una cacería de animales
y el hartazgo feliz en que se sacian,
con los ojos cerrados contra el tiempo,
en el avaro éxtasis de su feroz banquete.
Para la bestia octópoda que engendramos tú y yo,
son una estupidez los términos pacíficos,
un triste deshonor en la batalla.
No hacemos el amor, desvalijamos
con codicia nocturna en la casa del cuerpo.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Mi_Abuela_Mariana,"Mi abuela Mariana,
tiene una cana,
cana canariera.
Mi abuela Mariana,
me cuenta los cuentos
siempre a su manera.
Yo la quiero mucho,
yo la quiero tanto... 
Me ducha, me peina
y me lleva al campo.
Me enseña canciones,
me ayuda a estudiar,
dice poesías,
solemos jugar.
Luego por la noche
mi abuela me vela,
un cuento me cuenta
y cuando me duermo,
me apaga la vela,
Mariana mi abuela.
Mi abuela Mariana,
de paja el sombrero,
el traje de pana,
mi abuela Mariana
no parece abuela,
me parece un hada.",es
"Bousoño,Carlos",<XXI,Eres_Feliz._Saber_No_Quieras,"Eres feliz. Saber no quieras
lo que brilla en los ojos humanos.
Sonríe tú como mañana fresca,
como tarde colmada en su ocaso.
Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!
La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.

Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!
La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.

La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,La_Estrella_Venida,"En el naranjo está la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!
¡Pronto, venid con las perlas,
traed las redes de seda!
En el tejado está la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!
¡Oh, que olor a primavera
su pomo de luz eterna!
En los ojos esta la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!
¡Por el aire, por la yerba,
cuidado, que no se pierda!
¡En el amor está la estrella!
¡A ver quién puede cojerla!",es
"Corcoba,Víctor",XXI,Latidos_De_Amor,"En el mar de tus labios
brota el verso
donde se sacia
la sed de la vida.

Aunque esté vacío
de verbos, el amor
me ayuda a conjugar
las desdichas,
con la dicha de tus besos.

Poseído por tu amor,
paseo por el césped
del Olimpo
como nardo mojado
en la poesía,
y como poesía nado
en el nido de la vida.

La noche está naciendo
como un alba de olmos
y sobre el horizonte
se tejen amapolas
de sueños en un mar
de confesiones y promesas.
Es el amor que llama.
Y llama como la llama
transparente del alma.

Al saborear su sonrisa llegó el amor.
El amor llegó al fundirse las miradas.
Y como el agua, aquella tarde
de corrientes compartidas,
subimos al olimpo de tanto soñar sueños.

Al saborear su sonrisa llegó el amor.
El amor llegó al fundirse las miradas.
Y como el fuego, aquella noche
de navegantes poetas,
hicimos el corazón de tanto juntar latidos.

Al saborear su sonrisa llegó el amor.
El amor llegó al fundirse las miradas.
Y como el cielo, aquella mañana
de rocío en el alma,
fuimos del verso antes que del beso.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Séptima_Poesía_Vertical._Número_43,"Estoy contigo.
Pero por encima de tu hombro
me dice adiós tu mano que se aleja.
Entonces yo contengo mi mano
para que no nos traicione ella también.
E insisto:
estoy contigo.
Los innegables títulos del adiós
abandonan entonces provisoriamente sus derechos.
Y nuestras manos se aquietan
en las equidistancias de estar juntos.",es
"González,Borja",XXI,"Estaba_Sentado,_Parecía_Sentado","Estaba sentado, parecía sentado.
Volaba, volaba hacía otro lugar.
En sus ojos se la podía ver a ella.
Tras su piel, su impasible piel, no había sino dolor y sufrimiento.
Y ella le comía las entrañas.
Por su mejilla, mejilla inflexible se desliza una lágrima.
No había sino dolor y desesperación.
Una historia de dos jóvenes, ella tan frágil, tan
sensible en apariencia,
él, ella le comía las entrañas.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Tus_Ojos_Son_La_Patria_Del_Relámpago_Y_De_La_Lágrima,"Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,La_Canción_No_Es_El_Canto,La canción no es el canto. Al canto lo conocen los mudos.,es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Miro_Las_Herramientas,"Miro las herramientas, 
El mundo que los hombres hacen, donde se afanan, 
Sudan, paren , cohabitan. 
El cuerpo de los hombres prensado por los días, 
Su noche de ronquido y de zarpazo 
Y las encrucijadas en que se reconocen. 
Hay ceguera y el hambre los alumbra 
Y la necesidad, más dura que metales. 
Sin orgullo (¿qué es el orgullo? ¿Una vértebra 
Que todavía la especie no produce?) 
Los hombres roban, mienten, 
Como animal de presa olfatean, devoran 
Y disputan a otro la carroña. 
Y cuando bailan, cuando se deslizan 
O cuando burlan una ley o cuando 
Se envilecen, sonríen, 
Entornan levemente los párpados, contemplan 
El vacío que se abre en sus entrañas 
Y se entregan a un éxtasis vegetal, inhumano. 
Yo soy de alguna orilla, de otra parte, 
Soy de los que no saben ni arrebatar ni dar, 
Gente a quien compartir es imposible. 
No te acerques a mi, hombre que haces el mundo, 
Déjame, no es preciso que me mates. 
Yo soy de los que mueren solos, de los que mueren 
De algo peor que vergüenza. 
Yo muero de mirarte y no entender.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Poesía_Vertical._Número_1,"Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no lo deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Viene_A_Mi_Triste_Corazón_La_Ignota,"Viene a mi triste corazón la ignota
voz de un recuerdo a despertar mi pena,
y su difunta voz en mí resuena
con nostálgico son de arpa remota.
Bajo su influjo, de mi vida brota
ingrata historia de amargura llena,
y la fe queda en mí como en la arena
de una playa de mar un ancla rota.
¡Oh recuerdo! Tú tienes el encanto
de avivar en mi ánima la fútil
luz de un idilio que murió entre llanto.
Y por sutil afinidad encuentro
que tú eres hoy como la llave inútil
de un alma infiel que se ferró por dentro...",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,El_Encerrado,"Cara contra los vidrios, fija, estúpida,
mirando sin oír.
Aquí afuera sucede lo que sucede: algo.
Relampaguea una nube, se alza un ventarrón,
sube una marejada
o una llanura queda quieta bajo la luz.
Las especies feroces devoran al cordero.
El látigo del fuerte
chasquea sobre el lomo del miedo y la cadena
del opresor se ciñe a los tobillos
de los que nunca ya podrán danzar.
Uno persigue a otro, lo alcanza, lo asesina.
Y tú presencias todo,
maravillado, ajeno, sin preguntar por qué.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Ven,_Hermosa,_A_Mi_Lado:_Los_Dos_Juntos","Ven, hermosa, a mi lado: los dos juntos,
desde el alto balcón, morir veremos
el sol, allá, en los últimos extremos,
de negro palio de argentados puntos.
Caronte fosco al golpe de sus remos
canta ya la canción de los difuntos:
y el pájaro agorero con su grito
conturba la apacible bienadanza,
mientras naufraga en sombra el infinito
triste como un amor sin esperanza...
Ven, hermosa, a mi lado: es el momento
en que la luz se junta con la sombra.
Mira: el sol rueda por la espesa alfombra
como un sultán caído de su asiento.
Es la hora de Dios: la tarde reza.
¡La hora en que la olímpica pereza
convida con mortal melancolia
a tomar la ceniza de tristeza,
después del carnaval de cada día!...
¿No es verdad que la tarde es triste y bella?
Es triste y bella como tú. Tu frente
tiene fulgor de vespertina estrella:
crepúsculo es tu espíritu inocente:
tarde que cae es la mudez sombría
con que sueñas angélicos placeres;
porque si eres un ángel, quizás eres
el ángel mismo que anunció a María...
Ven, lee: abierto el libro, deletrea.
Allá mira ese pálido lucero
que como un ojo mustio parpadea;
allá ese monte que se empina fiero.
Si sobre el monte está la nube, encima
de la nube el lucero: al fin repara
que, de los mundos en la eterna rima,
sobre la estrofa oscura está la clara.
¿Sonríes? ¿No es así? ¿Qué duda acaso
roza tus aguas con el ala al paso?
¿Y qué pregunta en tu razón nacida
cual llanto en el recién abierto broche?
Todo es luz. Una máscara es la noche:
no hay sombra más allá de tu pupila...
Tal vez, tal vez a la fijada hora
del cósmico reloj, el Bien fecundo
hará que, en coincidencia abrumadora,
cuando caiga la noche en este mundo
en los astros que ves... raye la aurora.
Cuánto dulce misterio, niña hermosa,
a los labios sedientos de la Tierra
brinda en cáliz de rosa
la Tarde, ¡esa crisálida que encierra
de la Noche la negra mariposa!
Cuánto dulce misterio
vaga sobre la cumbre de los montes,
se ensancha en los gloriosos horizontes,
pasa de un hemisferio a otro hemisferio.
La luz escapa de la noche oscura;
pero hay filos de luz en la tiniebla
como chispas de genio en la locura.
Cae el silencio a plomo. La Natura
de misterios fantásticos se puebla.
El monte es nicho; el árbol, esqueleto;
a lo lejos el viento que murmura
un no sé qué... ¡La tarde es un secreto!
Dime, ¿no te provoca
hacerte silenciosa y recogida
la señal de la cruz sobre la boca?
¿No sientes ansias de rezar? Acaso
no es raro que el espíritu desee,
cuando cae la tarde de la vida,
rezar también ¡porque la tarde cree!...
Reza, sí; que la tarde siempre sea
como ésta en que, a tu lado, el bardo aspira
a quemarte el incienso de la idea,
de sus estrofas en la sacra pira;
que a tu alredor el perfumado ambiente
poblándose de notas de mi lira
hálito niegue a la profana gente
que en descompuesta atmósfera respira;
y que por fin te expliques el misterio
del sol, que, de hemisferio en hemisferio,
se hunde, y después con vigorosa mano
separa las tinieblas del oriente,
come Moisés las aguas del oceano,
como tú los cabellos de tu frente...
Reza, sí: que tus manos entreunidas
a las mías estén, ¡ay! cuando empiece
la tarde al par de nuestras juntas vidas;
que tus manos sostengan y mis manos
la temblorosa cuna que te mece
con un grupo de arcángeles humanos;
y que asi, cuando el Ángelus del alma
doble en el campanario de los sueños,
podamos ver con satisfecha calma
realizados al fin nuestros empeños,
y para hallar nuestra ambición cumplida,
podamos, amorosos y prolijos,
en la tarde feliz de nuestra vida,
ver nuestra aurora en nuestros propios hijos.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"El_Genio_No_Es_La_Nube,_Que_De_Rayos_Preñada","El genio no es la nube, que de rayos preñada,
busca un lecho en las sombras; el genio no es la espada,
que, de sangre sedienta, se goza en el combate:
es el peñón, no el río; la valla, no el embate...
El genio es como el cóndor, que con veloz mirada
bajo sus pies contempla la tempestad airada;
pero garras no tiene, sino alas con que abate
las alturas en donde nada vibra, ni late.
Cuando el genio contempla los abismos, entonces
hay en sus verbos fraguas, dinamitas y bronces;
porque él todo lo dora, como la luz del día.
Tal Dios, que ve impasible la dicha y el quebranto,
nunca se ha sonreído, nunca ha vertido llanto;
porque Dios esta inmóvil, y lo humano varía...

Homero está tranquilo: sus épicas canciones
tienen relampagueos, vértigos y explosiones;
pero él está tranquilo, como gimnasta raro
que sin quemarse pasa por entre el ígneo aro.
El Dante está sereno: canta obscuras regiones
de tormentos rebeldes y sórdidas pasiones;
pero él está sereno, como solemne faro
Que en la pavura negra pone su punto claro.
Shakespeare y Goethe ahondan dos abismos profundos
—corazón y cerebro— donde se agitan mundos;
y ni el de Albión se inquieta, ni el de Weimar vacila...
¡Así la altiva cumbre, del hielo de su frente
desata, como el genio, las furias de un torrente;
pero ella, como el genio, también está tranquila!...",es
"Corcoba,Víctor",XXI,Existe_Demasiado_Vacío,"Existe demasiado vacío
para llenar
las palabras de luz.
Arduo es vaciar dolores,
que el dolor más grande,
es el viciado mundo.
Bajo las ruinas del aire,
el horizonte brama,
porque ya no brota
ni el aroma del amor,
ante el desamor reinante.
Nadie le presta atención
a los latidos del ser:
ni los vivientes
a cuerpo de rey,
ni los supervivientes
a cuerpo de calle.
La atmósfera herida,
quema,
traspasa el corazón
y arrasa la vida.
Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Arduo es vaciar dolores,
que el dolor más grande,
es el viciado mundo.
Bajo las ruinas del aire,
el horizonte brama,
porque ya no brota
ni el aroma del amor,
ante el desamor reinante.
Nadie le presta atención
a los latidos del ser:
ni los vivientes
a cuerpo de rey,
ni los supervivientes
a cuerpo de calle.
La atmósfera herida,
quema,
traspasa el corazón
y arrasa la vida.
Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Bajo las ruinas del aire,
el horizonte brama,
porque ya no brota
ni el aroma del amor,
ante el desamor reinante.
Nadie le presta atención
a los latidos del ser:
ni los vivientes
a cuerpo de rey,
ni los supervivientes
a cuerpo de calle.
La atmósfera herida,
quema,
traspasa el corazón
y arrasa la vida.
Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Nadie le presta atención
a los latidos del ser:
ni los vivientes
a cuerpo de rey,
ni los supervivientes
a cuerpo de calle.
La atmósfera herida,
quema,
traspasa el corazón
y arrasa la vida.
Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

La atmósfera herida,
quema,
traspasa el corazón
y arrasa la vida.
Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Todo es mentira:
La flor dejó de ser poesía,
y la poesía dejó ser flor.
Y la flor abandonó el verso,
y el verso abandonó la flor.
¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

¿Dónde habitan los jardineros,
que cultivan el amor,
amando sobre todo a la persona,
por ser ella misma
y ser para los demás?
Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Antes de que nos inunde
la impureza, se precisan
poetas a cambio de nada,
para que nade la pureza
en las alturas,
y el sol no tenga pereza
por salir.
Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.

Al igual que el hombre,
sin el Creador desaparece,
la flor sin el poeta se desvanece.",es
"Ponce_y_Mora,Javier",XXI,El_Deseo_Espiritual,"El deseo es el placer
de las almas más perfectas
buscando esencia divina
entre la propia materia
para solaz del sentido
que forma nuestra conciencia.
El deseo es el placer
que hace del alma eterna
residencia de los dioses
de divinas existencias
en busca de lo infinito
que al principio nos acerca
al hacver del cielo base
que nuestra vida sustenta
y llevarnos a lo eterno
de infinita provide3ncia;
un eterno que no existe
sin abarcar la materia
como parte conformada
en propia naturaleza.
El deseo es el amor
¡y el amor es la existencia!",es
"Hilario_Tundidor,Jesús",<XXI,Poblamiento,"Del monte en la ladera
del espíritu.
Sedentario habitante
del espíritu.
Orea el huerto el aire
del espíritu.
Tu plaza recogida
del espíritu.
Abre Fray Luis el mundo
del espíritu
y conozca la paz
de la materia.

Sedentario habitante
del espíritu.
Orea el huerto el aire
del espíritu.
Tu plaza recogida
del espíritu.
Abre Fray Luis el mundo
del espíritu
y conozca la paz
de la materia.

Orea el huerto el aire
del espíritu.
Tu plaza recogida
del espíritu.
Abre Fray Luis el mundo
del espíritu
y conozca la paz
de la materia.

Tu plaza recogida
del espíritu.
Abre Fray Luis el mundo
del espíritu
y conozca la paz
de la materia.

Abre Fray Luis el mundo
del espíritu
y conozca la paz
de la materia.

y conozca la paz
de la materia.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Viénele_A_Un_Mono_La_Chusca_Idea,"Viénele a un mono la chusca idea
De ornar con flores a una marrana,
Y ella al mirarse ya tan galana,
Envanecida se contonea.
Y a cuantos mira grúñeles: ¡ea!
¡paso a la venus! ¡todos atrás!
¡ah! dijo el zorro: siempre eres fea;
pero adornada: ¡mil veces más!",es
"Sabines,Jaime",<XXI,A_Medianoche,"A medianoche, a punto de terminar agosto, pienso con tristeza en las hojas que caen de los calendarios incesantemente. Me siento el árbol de los calendarios.
Cada día, hijo mío, que se va para siempre, me deja preguntándome: si es huérfano el que pierde un padre, si es viudo el que ha perdido la esposa, ¿cómo se llama el que pierde un hijo?, ¿cómo, el que pierde el tiempo? Y si yo mismo soy el tiempo, ¿cómo he de llamarme, si me pierdo a mí mismo?
El día y la noche, no el lunes ni el martes, ni agosto ni septiembre; el día y la noche son la única medida de nuestra duración. Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.
A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy el que ha perdido el día. (Aunque sienta que, igual que sube la fruta por las ramas del durazno, está subiendo, en el corazón de estas horas, el amanecen)",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Espera,"Como tras de las losas fugitivas
donde el agua, corcel blanco, se aquieta
torna el campo a sus gracias primitivas
y la rosa a su línea o luz concreta.
Como tras del oscuro toro lento
que cornea la seda azul del alba
un claro mayoral de viento a viento
dorado va por la mañana malva.
Después del hielo de este invierno o llanto,
de este toro nocturno de amargura,
de este desnudo y dolorido canto,
de estas flores sin gracia ni hermosura,
sólo ese sol de la palabra espera
baña de luz el corazón cobarde,
sólo esa evocación de primavera
su rosa o fuego aquí en el pecho arde.
No es ya ni la esperanza, es solamente
una palabra o cuerda en la que suena
un eco de metal lejano, ausente,
bajo esta opaca y triste voz de arena.
Esperaré. Ya sé que en vano se hace,
como en vano la noche espera al día
que sólo al alcanzarlo, se deshace;
como es nada al llegar al mar la ría.
Canto mi soledad, álamo triste.
Lo que me abrasa canto, mientras muero.
¿Detrás del llanto un mundo nuevo existe?
Todos los días de mi edad espero.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,En_El_Mar_Halla_En_Agua_Su_Paraíso_Ansiado,"En el mar halla el agua su paraíso ansiado
y el sudor su horizonte, su fragor, su plumaje.
El sudor es un árbol desbordante y salado,
un voraz oleaje.
Llega desde la edad del mundo más remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a gota,
a iluminar la vida.
Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
áureas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Llega desde la edad del mundo más remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a gota,
a iluminar la vida.
Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
áureas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
áureas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.

Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Señal_Del_Iniciado,"Inquilino remoto de mi casa terrestre,
ya era yo antes
que aquel minuto adánico, profético,
en que sangrara la primera herida...
la primera de amor... suma de pueblo.
Hablo de ayer porque también soy hoy,
llena mi hoy la infancia de la tierra;
hay un huésped en mí que está despierto
desde que yo no era...
es un huésped:
más antiguo
que la piedra,
que el aire,
que las aguas,
que el fuego.
Porque todo...
todo vino después...
Sólo él...
siempre esencia,
pensamiento.
Todo en el Uno...
él vibrando,
y haciendo todo al vibrar.
Por eso soy tan viejo cuando pienso.
Yo no existo naciendo.
Yo creciendo no existo.
Soy anterior al tiempo.
Soy antes que la Nada.
Soy mi huésped.
Yo soy.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Ser,_Aun,_Niño_Y_Sentir_La_Lozanía","Ser, aun, niño y sentir la lozanía
que da el rocío de la edad temprana,
es dudar la desdicha de mañana,
es ser dichosos, Ángel, todavía;
es la fe, la esperanza, la alegría,
la fortuna, el valor, la gloria humana...
es, siendo niño, como tú lo eres,
vivir con el placer de los placeres.
Pero ser joven ¡ay! mirar tu vida,
sondar tu porvenir, temer abismos,
no hallar consuelos en nosotros mismos,
ni poderte seguir en la partida;
quedarnos en la triste despedida
suspensos entre vagos fanatismos,
luchando entre problemas y temores,
es, Ángel, el dolor de los dolores.
Como planta de insectos castigada
que no puede brotar ramo florido,
así con los pesares ha crecido,
hermano, una familia desgraciada;
no vi rama en su tronco levantada,
que al golpe del pesar no haya caído,
y temer del azar nuevos rencores
es, Ángel, el dolor de los dolores.
Pobre doncel, que al ídolo guerrero
llevas la flor del corazón primera,
tememos por tu flor, no te la hiera
de nuestra suerte el golpe siempre fiero;
es gozo el entusiasmo lisonjero
del que laureles en la vida espera;
pero temer por tus hermosas flores
es, Ángel, el dolor de los dolores.
¡Veré pasar gallardos compañeros
los de tu infancia para ti queridos...
y oiré de nuestra madre los gemidos
al mirar a los jóvenes guerreros!
¡Veré pasar los alazanes fieros
menos que por tu voz bien dirigidos,
y el ver sin dueño ai tuyo en sus furores,
Ángel, será el dolor de los dolores.
Y cuando de tu asiento en el vacío
los de la mesa en torno reparemos,
desabrido el manjar que gustaremos,
desabrido sin ti será, hijo mío;
Emilio en su inocente desvarío
te nombrará, y entonces lloraremos...
porque este padecer, que ojalá ignores,
es, Ángel, el dolor de los dolores,
¡Ah! ¡que no pueda nuestra pobre vida,
dispersada por vientos tan insanos,
partir con nuestros jóvenes hermanos
el mismo pan, beber igual bebida!
¡que no podamos encontrar manida
en un árbol los pájaros humanos,
y a unos del sol fatiguen los ardores,
es, Ángel, el dolor de los dolores!
Ve si tus alas su atrevido vuelo
por cima de la mar firme llevando,
puedes ir esos mares navegando
hasta arribar al árbol de tu anhelo:
ve si logras calmar el desconsuelo
de tantos ojos que te están llorando;
porque verte en los mares bramadores
es, Ángel, el dolor de los dolores...
¡Ay! que jamás cobarde hundas la frente
por las revueltas olas alcanzado,
ni tampoco en los mares levantado
te quieras remontar al sol ardiente;
caminar por la vía rectamente,
como los buenos siempre han caminado,
pues verte entre ambiciosos o traidores
ése fuera el dolor de los dolores.
Contra ese mundo, cuya risa loca
tu fe combatirá con su sarcasmo,
opón la noble fe del entusiasmo,
que, si es, del corazón, no se sofoca:
ante esa multitud cierra tu boca,
y, aunque se burle de tu altivo pasmo,
no sigas la maldad de sus errores,
que ése fuera el dolor de los dolores.
Yo contra el mal de la virtud me valgo,
contra el dolor a la paciencia acudo,
y aunque es mi triunfo solitario y mudo,
en graves luchas victoriosas salgo,
no tienes gran blasón, pero es hidalgo,
limpio de mancha tu modesto escudo,
y venderlo al poder y a los honores
ése fuera el dolor de los dolores...
Mas ¿dónde vas? aguarda un solo instante...
oye no más el último conjuro...
el ídolo mejor es el más puro,
su siervo más glorioso el más constante;
no te acerques al mal, porque es brillante;
no te flejes del bien, porque es oscuro...
¡Sé bueno, y que jamás con deshonores
añadas más dolor a estos dolores!",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Ya_Todos_La_Olvidaron._Ahora_Sí_Que_Se_Ha_Ido,"Ya todos la olvidaron. Ahora sí que se ha ido,
pero, sobre las rosas de la tumba reciente,
florecía el recuerdo más allá del olvido…
Yo era el hosco, el ausente.
Qué le importa a la noche que se apague una estrella,
si el mar sigue cantando cuando pierde una ola.
Ya están secos los ojos que lloraron por ella.
Ya se ha quedado sola.
Ahora ya sigue, sola, su viaje hacia el espanto,
por las noches profundas, bajo el cielo inclemente.
Ya nadie me reprocha que no lloré aquel llanto,
que fui el hosco, el ausente…
Ya nadie le disputa su silencio y su sombra,
sobre todo su sombra, bajo la luz del día.
Ya todos la olvidaron, Señor. Nadie la nombra.
Yo la recuerdo todavía",es
"Loynaz,Dulce_María",<XXI,"Si_Me_Quieres,_Quiéreme_Entera","Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... o no me quieras!",es
"Villaurrutia,Xavier",<XXI,Volver_A_Una_Patria_Lejana,"Volver a una patria lejana,
volver a una patria olvidada,
oscuramente deformada
por el destierro en esta tierra.
¡Salir del aire que me encierra!
y anclar otra vez en la nada.
La noche es mi madre y mi hermana,
la nada es mi patria lejana,
la nada llena de silencio,
la nada llena de vacío,
la nada sin tiempo ni frío,
la nada en que no pasa nada.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"Coqueteas,_Hipócrita_Gazmoña","ἀλλὰ πτύσας ὡσεί τε δυσμενῆ μέθεςτὴν παῖδ’ ἐν Ἅιδου τήνδε νυμφεύειν τινί

Coqueteas, hipócrita gazmoña,
con Cristo, a quien llamándote su sierva,
le tienes como a novio de reserva
por si el otro marrase. Ya bisoña
no eres en estas lides, la ponzoña
sabes sacar de la embrujada hierba
del amor y ponértela en conserva,
por si a su toque mocedad retoña.
Con todo tu recato y tu misterio
no andas sino detrás de matrimonio,
pero no espiritual y de salterio;
mas por mucho que al pobre San Antonio
le sobes con ofrenda y sahumerio
te tendrás que cargar con el demonio.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Rodé_A_Sus_Plantas_Y_Exclamé:_—¡Lo_Juro!—,"Rodé a sus plantas y exclamé: —¡lo juro!—
Y añadí —¡cómo imaginar pudiste,
que este ser, que por ti tan solo existe,
pudiera abandonarte en lo futuro!—
Entonces, ella, me besó; y su puro
beso de luz, cuyo calor persiste
en mi frente, cruzó por mi alma triste,
como una estrella por el cielo obscuro.
—Es verdad—murmuró—no desconfío;
mas, para disipar todos mis miedos,
jura también, desventurado mío,
que, aunque el Dolor tu espíritu taladre,
cerrarás, con la punta de tus dedos,
los pobrecitos ojos de tu madre!",es
"Gelman,Juan",<XXI,Foto,"En la fotografía que tus ojos vuelven dulce
hay tu rostro de perfil, tu boca, tus cabellos,
pero cuando vibrábamos de amor
bajo el oleaje de la noche y el clamor de la ciudad
tu rostro es una tierra siempre desconocida
y esta fotografía el olvido, otra cosa.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,La_Acústica_De_Epidauros,"Si se da un golpe en Epidauros
Se escucha más arriba, entre los árboles,
En el aire.

Estuvimos en epidauros veinticinco años después que roberto
y también escuchamos desde las más altas graderías
el rasgueo del fósforo que allá abajo encendía la
guía la misma gordita
que entre templo y templete
entre adarme socrático y pizca de termópilas
había contado cómo niarchos se las arreglaba
para abonar apenas nueve mil dracmas
digamos unos trescientos dólares de impuesto por año
y con su joven énfasis nos había anunciado
ante el asombro de cinco porteñosexpertos en citas de tato bores
la victoria próxima y segurísima del socialista papandreu
estuvimos pues en epidauros respirando el aire transparente y seco
y contemplando los profusos inmemoriales verdes
de los árboles que dieron y dan su espalda al teatro
y su rostro a la pálida hondonada
verdes y aire probablemente no demasiado ajenos
a los que contemplara y respirara polycleto el joven
cuando hacía sus cálculos de eternidad y enigma
y también yo bajé al centro mágico de la orquesta
para que luz me tomara la foto de rigor
en paraje de tan bienquista y sólida memoria
y desde allí quise probar la extraordinaria acústica
y pensé hola líber hola héctor hola raúl
hola jaime
bien despacito como quien rasguea un fósforo o arruga un boleto
y así pude confirmar que la acústica era óptima
ya que mis sigilosas salvas no sólo se escucharon en las
graderías
sino más arriba en el aire con un solo pájaro
y atravesaron el peloponeso y el jónico y el tirreno
y el mediterráneo y el atlántico y la nostalgia
y por fin se colaron por entre los barrotes
como una brisa transparente y seca",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,¡Alma_Mía!_Soñemos_Con_La_Estación_Florida,"¡Alma mía! Soñemos con la estación florida.
Abril, lleno de rosas, a nuestro encuentro avanza...
El Arte será el último refugio de la Vida
cuando ya no tengamos ni en la Vida esperanza.
No aceptes de otras manos lo que yo pueda darte.
Siembra en tu propia tierra tus futuros laureles...
¡Haz de tus penas mármoles y de tu amor cinceles,
para elevar con ellos un monumento al Arte!
Teje nuestro sudario de mirtos y de flores.
Labremos un sarcófago digno por su riqueza
de encerrar las cenizas de los emperadores.
Y cincela en su lápida nuestra última elegía:
—Aquí yacen dos almas que han muerto de tristeza
llorando las nostalgias de su eterna alegría.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Noche_De_Tristeza,"Ha venido de lejos
a tus sienes.
Los tornos de alfarero,
las espigas,
la lluvia,
la desconocen.
No es sonrisa
recental,
rama verde.
Es niebla
que rumia
en tu cajón de sastre.
La quieres, sí, la quieres
y te haces
pantalones con sus lágrimas.
Todos tus huesos
le están haciendo
el amor.
Renúnciala,
conviértela en paloma
sin azotea en que posarse,
mátala incluso
antes de que haga nido en tu alegría.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,"Soñé_Con_Detectives_Helados,_Detectives_Latinoamericanos","Soñé con detectives helados, detectives latinoamericanos
que intentaban mantener los ojos abiertos
en medio del sueño.
Soñé con crímenes horribles
y con tipos cuidadosos
que procuraban no pisar los charcos de sangre
y al mismo tiempo abarcar con una sola mirada
el escenario del crimen.
Soñé con detectives perdidos
en el espejo convexo de los Arnolfini:
nuestra época, nuestras perspectivas,
nuestros modelos del Espanto.",es
"Letelier,Elías",XXI,Asisto_Al_Despojo_Del_Día,"Asisto al despojo del día
con su luto de marfil herido,
a la ausencia del que no volvió de la guerra,
que sin decir su nombre
quedó clavado en la monarquía del silencio.
Sin ser carpintero ni ir más lejos,
hago todo lo que pertenece al martillo:
me voy de golpe en golpe cantando
por el tajo abierto de la madera.
No tengo que cerrar los ojos
ni amanecer en la hoguera de la noche
para escuchar la navegada voz de la sal
que se ahoga en el imperio del agua.
Concurro al mundo sombrío del espejo,
al murmullo de una vasija rota,
a una figura estática que duerme
en la lengua metálica de un espejo roto;
pero, por sobre todo esos guijarros y derrumbes,
yo acudo a la ansiedad de una campana
que no puede sonar.

Sin ser carpintero ni ir más lejos,
hago todo lo que pertenece al martillo:
me voy de golpe en golpe cantando
por el tajo abierto de la madera.
No tengo que cerrar los ojos
ni amanecer en la hoguera de la noche
para escuchar la navegada voz de la sal
que se ahoga en el imperio del agua.
Concurro al mundo sombrío del espejo,
al murmullo de una vasija rota,
a una figura estática que duerme
en la lengua metálica de un espejo roto;
pero, por sobre todo esos guijarros y derrumbes,
yo acudo a la ansiedad de una campana
que no puede sonar.

No tengo que cerrar los ojos
ni amanecer en la hoguera de la noche
para escuchar la navegada voz de la sal
que se ahoga en el imperio del agua.
Concurro al mundo sombrío del espejo,
al murmullo de una vasija rota,
a una figura estática que duerme
en la lengua metálica de un espejo roto;
pero, por sobre todo esos guijarros y derrumbes,
yo acudo a la ansiedad de una campana
que no puede sonar.

Concurro al mundo sombrío del espejo,
al murmullo de una vasija rota,
a una figura estática que duerme
en la lengua metálica de un espejo roto;
pero, por sobre todo esos guijarros y derrumbes,
yo acudo a la ansiedad de una campana
que no puede sonar.",es
"Istarú,Ana",<XXI,Vida,"Vida:
sella mi pacto contigo.
Hunde tus brazos azules
por el arco de mi boca,
derrámate como un río
por las salobres galerías de mi cuerpo, llega
como un ladrón, como aquel
al que imprimen en la frente de improviso
el impacto quemante de la dicha,
como quien no puede esconder más bajo el abrigo
una noticia magnífica y quiere reírse solo,
y está el amor que se le riega por los codos
y todo se lo mancha,
y no hay quien lo mire que no quiera
besar dos veces las palmas de sus manos.
Vida: asómate a mi carne, al laberinto
marino de mi entraña,
y atiende con arrobo irreprimible
a este niño infinitesimal
urdido por el cruce de fuego de dos sexos.
Por él he de partir en dos mi corazón
para calzar sus plantas diminutas.
Vida: coloca en su cabeza de la altura de un ave
el techo de tu mano. No abandones jamás
a este cachorro de hombre que te mira
desde el sueño plateado de su tarro de luna.
Coloca, con levedad silvestre, tu beso inaugural
en sus costillas de barquito de nuez. No lo abandones,
es tu animal terrestre, el puñado de plumas
donde se raja el viento.
Vida: acoge a esta criatura
que cabe en un durazno.
Yo te nombro en su nombre su madrina.
Alzo por ti mi vientre.
Vida: abre los brazos.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Luna_Llena,"¡Cómo llovieron sorpresas
el día del desembarco!
Juntad corzas, caracolas,
arcoíris, ojos zarcos,
arenas, islas, gaviotas,
gritos y troncos de álamo.
Mezclad un cielo de alfanjes
con mausoleos cifrados,
una pizca de laurel
y un avestruz disecado,
nieves de las altas nieves
y sal de sales abajo,
y veréis un corto muelle
como en el cristal de un mago.
Y sobre el muelle, en dos filas,
veintinueve deportados.
El oso polar del frío
navegaba el aire blanco
con velámenes de hielo
y tundras a cero grados.
Y éramos en la mañana
un puñado de guijarros
donde tiritaba armiños
el viento desmantelado.
Allí, en la rampa aterida,
tuvo lugar el traspaso.
Turbantes, jaiques, babuchas,
hombres de pimienta y clavo,
recogieron los proscriptos
del pelotón de soldados.
Dos orillas de fusiles
marcaban el cauce blando
del andar por las arenas
finísimas del verano.
Llameaban las chilabas
en azules candelabros
que al descubierto ponían
duras pupilas de cuarzo.
Las gumías retoñaban
sus medias lunas de mayo
en el balancín flexible
de ecuadores bronceados.
La tierra, echada en el suelo,
y el suelo, lento, manando
por el párpado dormido
del horizonte del llano.
En el confín amarillo,
lejos de todo contacto,
cuatro tiendas de campaña
nos estaban esperando.
Sus cuatro senos de lona
con sus arterias de esparto
daban erectos al viento
su pezón desconsolado.
Ordenes, órdenes ciegas,
órdenes a piedra y barro.
Por cada orden desviada
hay en potencia un disparo.
Cien ojos, millares de ojos
brotaban por todos lados
para no ver sino un cielo
con la piel de un toro bravo.
Y en esa piel una nube,
y en cada nube un calvario,
y en el calvario la luna
del sufrimiento aumentando.
La luna que corneaba
veintinueve deportados.

Siguió lloviendo sorpresas
el día del desembarco.
¡Qué clepsidra de martirios
aquel domingo temprano!
La serpiente del calor
hacía ondular el campo
tendido como una oblea
sobre un mantel arenado.
Dejó el viento de saltar
a piola los dromedarios
mientras caía el silencio
de las ramas de lo alto,
un silencio ya maduro,
redondo como un durazno,
que extendía en la llanura
sus terciopelos y rasos.
Era algo vivo. Se oía
correr la sangre en los vasos,
el gemir de las distancias
y el nadar de los pescados.
Por la pulpa del silencio
iban, hacia el hueso amargo,
picos, palas y azadones
a hombros de los forzados.
Amarilla era la luz
y el arenal calcinado.
Estábamos prisioneros
dentro de un hueco topacio.
Bajo una capa de arena
siglos dormía un estrato
de conchas y caracolas
con los iris apagados.
Y el pico lo despertaba
sus costillares cavando.
Y de pronto, en la mañana,
puntiagudos, se alargaron
la sombra blanca del miedo
y el cuervo de los presagios.
«Estáis abriendo la fosa
donde seréis enterrados».
La muerte, allí, tan cercana
que eran suyas nuestras manos.
La muerte, allí, entre montones
de amores fosilizados.
La muerte, echada de bruces
sobre huidos océanos
que olvidaron en su fuga
los fondos petrificados.
Se fue espesando el silencio
como un almíbar dorado.
Y allá por el mediodía
siguen los picos cavando
al compás con la creciente
luna lunera de mármol.

¡Ay agua, cómo cayeron
los cerdos sobre tus nardos!
Ya no enhebrarás collares
de piedras por los barrancos
ni bordarás tus deseos
en el cojín de los lagos.
La serpiente de tu cola
no se enroscará en los charcos
ni tus muslos torcerán
laberintos ni meandros.
Todo, todo lo perdiste
en plena flor del verano.
Un mediodía de moros
vestidos de azul y blanco
a tu cuerpo de cristal
dieron martirios de barro
en un pellejo de cabra
con intención de gusanos.
Cómo mordía la arena
tus transparentes ovarios,
y tu conciencia de vidrio,
y el azogue de tus brazos.
Cuánta pena daba el verte,
toda herida y toda llanto,
cuando a la tarde inclinada
regresaron del trabajo
en hormiguero de sed
veintinueve deportados.
Con tu soledad de bruces,
huérfana de todo halago,
eras el perro sarnoso
de la caseta del diablo.
Y aunque la sed rojeaba
mordidas crestas de gallo,
latía bajo sus ascuas
un corazón tan humano
que por no sufrir tu suerte
se suicidó en nuestros labios.
También era sed tu sueño
de ser nube en el espacio
y destilarte con hebras
de tu propio cañamazo
una nueva cabellera
en el telar de un chubasco.
El agua presa. La mira
la esponja seca del llano
cual si la arena cubriese
la tendida piel de un fauno.
El agua en ruinas soñaba
entre cuerpos fatigados
con yedras de celuloide
sobre castillos opacos.
El agua, turbia, sin voz
y sin diamantino rango.
El agua sin el verdor
del apellido de un árbol.
Tu exilio era nuestro exilio
y tu llanto nuestro llanto.
Lo mismo a ti que a nosotros
los hombres nos deslunaron.

Sobre la arena se tiende
la gran ruleta del llano
y por su tez amarilla
rueda el viento despeinado.
También el desierto tiene
su red de arterias, su raudo
sistema de aortas blancas
y su corazón de salmos.
Y aunque la arena palpite
bajo el sol con pulso rápido,
el piramidón del viento
le corta sus arrebatos.
Pero llegó el tiempo sur
y segó el cuello del diálogo.
Y de tu sien te caíste
como un globo desinflado.
Adiós, adiós tus columpios,
tus carambolas y saltos,
tu circo, tus mil timones,
tus barbas en desamparo.
Adiós tus minas de azogue,
tus hombros alabeados,
tu sombrero de medusa
y tus pañuelos de talco.
Igual que un sarmiento ardía
tu perfil precipitado.
En los bordes de la asfixia
trabajaban los forzados
abriendo una carretera
sobre la frente del campo.
Ausentes, semidesnudos,
oscilaban como tallos
de un tórrido invernadero
ensombrecido de esclavos.
Hervía la luz y en ella,
alas, plumas, vuelo y canto,
bajo el soplete del sol
se desoldaban los pájaros,
buscando el tronco de sombra
que daban los deportados.
Tan sólo el tabú rompían
de acercarse a nuestro lado
la viva muerte de aquellas
salpicaduras de ícaros.
Empollaba la llanura
del espejismo los lagos
con sus pestañas de juncos
bordeando los ribazos.
Y como ciudad lacustre
suspensa de un sueño vago,
en el espectro del agua
sus pies hundía el poblado.
Imperios muertos de sed
circulaban por los labios
carbonizando palabras
y derritiendo basaltos.
Y vimos cómo los cuerpos
hasta la mar se alargaron
con el latente deseo
de ser témpanos nevados.
Aquella noche el desierto
envidió a los ahogados.

Esta mañana llegó
la noticia como un rayo.
Al pobre Francisco Sosa
sin dar cuartel fusilaron
a la hora en que se apagan
las estrellas y los faros.
Desde aquí se oyó tu muerte
y los gritos desgarrados
de las calles al taparse
los oídos con las manos.
Cayó contigo la escuadra
que venía navegando,
tras la concha de tu frente,
día y noche a libertarnos.
La brújula de tu pecho
dio su rumbo a los disparos
y un abanico de plomo
destrozó tu almitazgo.
Tú limitabas al norte
con delirios proletarios.
Al sur, con las injusticias.
Al este, con desencantos.
Y al oeste, con un cielo
de cabellos y de abrazos.
Y todo se hundió en los filos
de un amanecer aciago.
Fue a las seis de la mañana.
Todas las piedras del patio
marcaron la hora exacta
de tu corazón parado.
Tallos, raíces calientes
de enardecidos cinabrios
germinaron de las balas
con que tu cuerpo sembraron.
Por el suelo sesteaban
lentos alfaques delgados.
La sombra que proyectabas
se equilibró a tu tamaño
igual que se cuaja el aire
en el sueño congelado
de los espejos, que son
su imagen yerta y su osario.
Y en el cajón de los muertos
a enterrar se la llevaron,
rígida ya y sin vaivenes
como el instinto de un astro.
Así cayó para siempre
uno de los deportados.
Ya no vendrán, no vendrán
tus barcos a liberarnos.
Tras el cantil de tu frente
murieron los océanos.
Ay pobre Francisco Sosa
en las islas fusilado
a la hora en que se apagan
las estrellas y los faros.
Las amapolas te enciendan
sus recuerdos encarnados.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Otra_Vez_Es_La_Noche..._Es_El_Martillo,"Otra vez es la noche... Es el martillo
de la fiebre en las sienes bien vendadas
del niño. —Madre, ¡el pájaro amarillo!
¡Las mariposas negras y moradas!
—Duerme, hijo mío. Y la manita oprime
la madre, junto al lecho. —¡Oh flor de fuego!
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
Hay en la pobre alcoba olor de espliego;
fuera la oronda luna que blanquea
cúpula y torre a la ciudad sombría.
Invisible avión moscardonea.
—¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?
El cristal del balcón repiquetea.
—¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!",es
"Gaitán_Durán,Jorge",<XXI,Somos_Como_Son_Los_Que_Se_Aman,"Somos como son los que se aman.
Al desnudarnos descubrimos dos monstruos
desconocidos que se estrechan a tientas,
cicatrices con que el rencoroso deseo
señala a los que sin descanso se aman:
el tedio, la sospecha que invencible nos ata
en su red, como en la falta dos dioses adúlteros.
Enamorados como dos locos,
dos astros sanguinarios, dos dinastías
que hambrientas se disputan un reino,
queremos ser justicia, nos acechamos feroces,
nos engañamos, nos inferimos las viles injurias
con que el cielo afrenta a los que se aman.
Sólo para que mil veces nos incendie
el abrazo que en el mundo son los que se aman
mil veces morimos cada día.",es
"Selgas_y_Carrasco,José",<XXI,Sueltos_Los_Rizos_Suaves,"Sueltos los rizos suaves,
Pudorosa la mejilla,
Negros los rasgados ojos
Y virginal la sonrisa,
Como la sombra de un ángel
Es pura y blanca María.
Quince primaveras cuenta,
Y una en que llora perdidas
Sus risueñas esperanzas,
Las maternales caricias,
¡Ay! primavera de llantos,
De sollozos... ¡Pobre niña!

Pálida está la doncella;
Pálida, triste y tranquila.
Llora si dulces miradas
En ella inquietas se fijan:
Y corren lágrimas mudas
De cuantos ojos la miran.
La buscan por consolarla,
Y huye porque no la aflijan:
Consuelo y amor le ofrecen,
Y amor y consuelo esquiva.
Como en el valle y la fuente
Pasa las horas del día,
No cuida ya de sus flores,
Que olvidadas se marchitan;
Y en vez de rosas, la frente
Se ciñe de siemprevivas.
¡Tan gentil y tan hermosa,
Y tan triste!... ¡Pobre niña!

Hay un arroyo en el valle
Que ansioso se precipita,
Llevando en triunfo sus ondas
Dulces, sonoras y limpias;
Y en un remanso apacible,
Porque el correr le fatiga,
Al pie del valle detiene
Su corriente cristalina:
Y en el espejo que forma,
Donde el cielo azul se pinta,
Cuantas flores le rodean
Por agradarle se miran:
Y allá en el fondo suspensas
Fantásticamente giran
Las nieblas que se levantan
De las montañas vecinas,
Las mariposas inquietas
Y las aves fugitivas.
Y al soplo leve del viento
Temblando el agua indecisa,
Finge las sombras que pasan,
Y fingen luces que brillan;
Y sombras y luces juntas
Confunde a un tiempo y disipa,
Y vuelve a brillar de nuevo,
Y se apaga, y se ilumina.

En la margen reclinada,
Flor de su tallo caída,
Fijos en el agua tiene
Los tristes ojos María.
Y el agua por distraerla,
Por si sus penas alivia,
Rompe el cristal bullicioso
En mil fantásticos prismas.
Y en cada pliegue que forma,
Y en cada ligera línea,
Luces, sombras y colores
Confundiendo multiplica.
Mas ¡ay! solícita el agua
Vanamente se fatiga,
Que la niña la contempla
Cada vez más pensativa.
Y ansiosos sus ojos buscan
Allá en el fondo perdida
Una imagen, una sombra,
Una luz tan indecisa,
Que sobre el azul del cielo
Que temblando el agua pinta,
Al resbalar por las nubes
En las nubes se disipa.
Imagen que entre las ondas
Busca con afán la niña,
Luz que deslumbra sus ojos,
Sombra que ofusca su vista.
Imagen, y luz, y sombra
Que en agitación continua,
Como relámpagos pasan
Por las ondas cristalinas.
Y cada vez más ansiosas
Mueven el agua las brisas,
Y la niña la contempla
Cada vez más pensativa:
Porque en el agua impaciente
Busca un rayo de alegría,
Una sombra de esperanza
Una imagen... ¡Pobre niña!

Ya lejano el sol se esconde
Tras de las rocas vecinas;
Ráfagas cruzan el cielo,
Rojas, blancas y amarillas.
Recoge el viento sus alas,
Flores y ramas se inclinan;
Y en las ramas y en las flores
Gimen las auras dormidas.
Y en la margen reclinada,
Con ansiedad infinita,
Fijos en el agua tiene
Los castos ojos María.
Y el agua azul trasparente
Bañando el cauce tranquila,
Resbala como un espejo,
Sin un pliegue ni una línea.
Y en el fondo de las aguas,
Clara, serena y distinta,
Allá en el cielo, entre nubes,
Mira su imagen la niña.
Y doblando el dócil talle
Y exclamando —«¡Madre mía!»—
Une sus labios de rosa
Con los de su imagen misma.
Por eso junto a la fuente
Pasa las horas del día;
Busca a su madre, y la encuentra.
¡Gentil y dichosa niña!",es
"Huidobro,Vicente",<XXI,La_Barca_Se_Alejaba,"La barca se alejaba
    Sobre las olas cóncavas
De qué garganta sin plumas
                            brotaban las canciones
    Una nube de humo y un pañuelo
    Se batían al viento
Las flores del solsticio
Florecen al vacío
Y en vano hemos llorado
                         sin poder recogerlas
    El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

De qué garganta sin plumas
                            brotaban las canciones
    Una nube de humo y un pañuelo
    Se batían al viento
Las flores del solsticio
Florecen al vacío
Y en vano hemos llorado
                         sin poder recogerlas
    El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

Una nube de humo y un pañuelo
    Se batían al viento
Las flores del solsticio
Florecen al vacío
Y en vano hemos llorado
                         sin poder recogerlas
    El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

Las flores del solsticio
Florecen al vacío
Y en vano hemos llorado
                         sin poder recogerlas
    El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

Y en vano hemos llorado
                         sin poder recogerlas
    El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

El último verso nunca será cantado
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS
Levantando un niño al viento
Una mujer decía adiós desde la playa
 TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS

TODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON LAS ALAS",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Infinito_Y_Motor,"Diminutas bandas peregrinas del aire
llevan de un hilo
tensa mi atención.
Con su disciplina, su frío y su mecha
¡qué lejos de mi encuentro,
de repente, a mi yo!
¡Nadie dispare sobre esta vida del cielo!
—En pluma y pico,
afán campeador.—
Nadie ponga cepos ni redes
a quienes vuelan volando su corazón.
Hay un ay en la copa del árbol
cuando pasa la banda
rozando su flor.
Hay un ay en el hacho del monte;
hay un ay en la nube sonámbula.
Hay un ay en la corte de Dios.
Sumergido en silencio verde
y en el silencio del campo del sol,
los giros errabundos se trazan
en armonía con mi yo.
Voy dibujando, creo dibujar,
según mi deseo interior,
la elipse, la parábola, el círculo,
y la muda espiral de amor.
Voy con un cántico insonoro
adornando mi aviación:
este vuelo que no sé si es mío,
de los pájaros o del creador.
Se acaban los tamaños del mundo,
y el tiempo pierde su reloj.
Las estrellas se caen al fondo,
no hay más que infinito y motor.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Exhorta_A_Los_Que_Amaren_Que_No_Sigan_Los_Pasos_Por_Donde_Ha_Hecho_Su_Viaje,"Cargado voy de mí, veo delante
Muerte que me amenaza la jornada;
Ir porfiando por la senda errada
Más de necio será que de constante.
Si por su mal me sigue ciego amante
(Que nunca es sola suerte desdichada),
¡Ay! vuelva en sí y atrás: no dé pisada
Donde la dio tan ciego caminante.
Ved cuán errado mi camino ha sido;
Cuán solo y triste, y cuán desordenado,
Que nunca así le anduvo pie perdido:
Pues por no desandar lo caminado,
Viendo delante y cerca fin temido,
Con pasos que otros huyen le he buscado.

Si por su mal me sigue ciego amante
(Que nunca es sola suerte desdichada),
¡Ay! vuelva en sí y atrás: no dé pisada
Donde la dio tan ciego caminante.
Ved cuán errado mi camino ha sido;
Cuán solo y triste, y cuán desordenado,
Que nunca así le anduvo pie perdido:
Pues por no desandar lo caminado,
Viendo delante y cerca fin temido,
Con pasos que otros huyen le he buscado.

Ved cuán errado mi camino ha sido;
Cuán solo y triste, y cuán desordenado,
Que nunca así le anduvo pie perdido:
Pues por no desandar lo caminado,
Viendo delante y cerca fin temido,
Con pasos que otros huyen le he buscado.

Pues por no desandar lo caminado,
Viendo delante y cerca fin temido,
Con pasos que otros huyen le he buscado.",es
"Álvarez_de_Cienfuegos,Nicasio",<XXI,"Las_Rosas_Que,_Ya_Marchitas","Las rosas que, ya marchitas,
de ti con desdén alejas,
la aurora me vio cortarlas,
y hermosas jóvenes eran.
Vivieron. Fue para siempre
su honor y antigua belleza.
¡Ay, todo cual sombra pasa,
y el ser a la nada lleva!
Vendrá el agosto abrasado
ahogando flores y, muertas
sus hijas, a otras regiones
volará la primavera.
En pos, el maduro otoño,
mostrando su faz risueña,
hará que el lánguido estío
bajo sus pámpanos muera.
Mas el aquilón bramando
se arrojará de las sierras,
y, lanzando estéril yelo,
cubrirá de horror la tierra.
Así, la lóbrega noche
sucede a la luz febea,
las risas a los lamentos,
y a los placeres las penas.
Es el universo entero
una inconstancia perpetua:
se muda todo; no hay nada
que firme y estable sea.
Y en medio a tantos ejemplos
que triste mudanza enseñan,
¡ay Filis!, ¿tu pecho solo
tendrá en amarme firmeza?",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Con_La_Sábana_De_Tu_Olvido_Al_Hombro,"Con la sábana de tu olvido al hombro
y en los labios tu vaso de cicuta,
filtras por los canales de mis venas
las raíces del árbol de la angustia.
Nacen de ti, de los silencios hondos
que contienen estanques de amargura.
Parten de ti, de las serpientes vivas
que sus colas reptean en tus curvas.
Y subiendo por tallos espinosos
derraman en mi cáliz de penumbras
de tu calvario la encendida arena
y de tu estío las violentas frutas.
Y queda mi avidez entre los foscos
surtidores de llamas de las dunas,
más topacio de sed que los topacios
que amarillan la sed de la llanura.",es
"Villamediana,Conde_de",<XXI,Bellísima_Sirena_Deste_Llano,"Bellísima sirena deste llano,
estrella superior de esfera ardiente,
animado cometa floreciente,
con rayos negros serafín humano;
sol que a la lumbre de tu luz en vano
resistir puede el lince más valiente,
Fénix que, peregrina, únicamente
logra región de cluma soberano.
Aunque la envidia exhale los alientos
de tu veneno, el mérito seguro
luce en símbolo claro de constancia.
Revuélvanse ambiciosos elementos,
que el cielo es siempre cielo, siempre puro,
y accidentes no alteran su sustancia.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,"Piano_Llorón_De_Genoveva,_Doliente_Piano","Piano llorón de Genoveva, doliente piano
que en tus teclas resumes de la vida el arcano;
piano llorón, tus teclas son blancas y son negras,
como mis días negros, como mis blancas horas;
piano de Genoveva que en la alta noche lloras,
que hace muchos inviernos crueles que no te alegras,
tu música es historia de poéticos males:
habla de encantamientos y de princesas reales,
de los pequeños novios que por robar los nidos
una tarde nublada se quedaron perdidos
en el bosque; y nos cuenta de la niña agraciada
que recibió regalos de sus once madrinas,
que no invitó a la otra a sus bodas divinas
y que sufrió por ello los enojos del hada.
Me pareces, oh piano, por tu voz lastimera,
una caja de lágrimas, y tu oscura madera
me evoca la visita del primer ataúd
que recibí en mi casa en plena juventud.
Piano de Genoveva, te amo por indiscreto;
de tu alma a todo el mundo revelas el secreto;
cuentas, uno por uno, todos tus desengaños.
Piano llorón, la hermosa más hermosa del valle
se nos ha vuelto triste por que tiene treinta años
y no hay por todo el pueblo quien ronde por su calle.
Genoveva, regálame tu amor crepuscular:
esos dulces treinta años yo los puedo adorar.
¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón,
con sus plantas minúsculas me pise el corazón!

Me pareces, oh piano, por tu voz lastimera,
una caja de lágrimas, y tu oscura madera
me evoca la visita del primer ataúd
que recibí en mi casa en plena juventud.
Piano de Genoveva, te amo por indiscreto;
de tu alma a todo el mundo revelas el secreto;
cuentas, uno por uno, todos tus desengaños.
Piano llorón, la hermosa más hermosa del valle
se nos ha vuelto triste por que tiene treinta años
y no hay por todo el pueblo quien ronde por su calle.
Genoveva, regálame tu amor crepuscular:
esos dulces treinta años yo los puedo adorar.
¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón,
con sus plantas minúsculas me pise el corazón!

Piano de Genoveva, te amo por indiscreto;
de tu alma a todo el mundo revelas el secreto;
cuentas, uno por uno, todos tus desengaños.
Piano llorón, la hermosa más hermosa del valle
se nos ha vuelto triste por que tiene treinta años
y no hay por todo el pueblo quien ronde por su calle.
Genoveva, regálame tu amor crepuscular:
esos dulces treinta años yo los puedo adorar.
¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón,
con sus plantas minúsculas me pise el corazón!

Piano llorón, la hermosa más hermosa del valle
se nos ha vuelto triste por que tiene treinta años
y no hay por todo el pueblo quien ronde por su calle.
Genoveva, regálame tu amor crepuscular:
esos dulces treinta años yo los puedo adorar.
¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón,
con sus plantas minúsculas me pise el corazón!

Genoveva, regálame tu amor crepuscular:
esos dulces treinta años yo los puedo adorar.
¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón,
con sus plantas minúsculas me pise el corazón!",es
"Flórez,Julio",<XXI,Una_Cuna_Rosada_Que_La_Luna,"Una cuna rosada que la luna
tras de un cristal con níveo rayo armiña;
y en el mullido fondo de la cuna
un ángel, ¡una niña!
Unos ojos ardientes, unos ojos
en que el azul del cielo es más sereno,
tersa piel, blancos dientes, labios rojos,
y un volcán de purísimos antojos
bajo la curva trémula de un seno.
Una noche muy fría. Llueve... llueve.
¡El trágico fantasma de la tisis
pasa sobre la nieve!
Es la salida del teatro. ¡Hueca
resuena entre el tumulto
ruidoso una tos seca!
¡Unos ojos abiertos, exaltados
como los de una liebre,
algunos rizos luengos y dorados
por el sudor pegados
a una sien excavada por la fiebre!
Pisadas silenciosas
relampaguear de cirios,
olor de blancas rosas,
de azucenas y lirios.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Las_Suplicantes,"Las mujeres fugitivas se prosternan a los pies del
rey y se expresan en voces entrecortadas, sin ordenar el cuento de su
desgracia.
  El rey no consigue entenderlas sino cuando se aparta
a un lado con la más serena y diserta.
  No podían sufrir los oprobios de su
señor. Se horrorizaban de sus bigotes lacios, de su cara
cetrina, de su vientre descolgado sobre unas piernas de enano.
  Yo salí inmediatamente a impedir la
generosidad del rey y lo disuadí de salvar a las fugitivas.
  Yo había dominado, en esos días, una
sedición entre las mujeres de mi serrallo. Se dejaron aconsejar
de un eunuco malicioso y deforme, comparado por ellas mismas al
cebú.
  Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
El rey no consigue entenderlas sino cuando se aparta
a un lado con la más serena y diserta.
  No podían sufrir los oprobios de su
señor. Se horrorizaban de sus bigotes lacios, de su cara
cetrina, de su vientre descolgado sobre unas piernas de enano.
  Yo salí inmediatamente a impedir la
generosidad del rey y lo disuadí de salvar a las fugitivas.
  Yo había dominado, en esos días, una
sedición entre las mujeres de mi serrallo. Se dejaron aconsejar
de un eunuco malicioso y deforme, comparado por ellas mismas al
cebú.
  Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
No podían sufrir los oprobios de su
señor. Se horrorizaban de sus bigotes lacios, de su cara
cetrina, de su vientre descolgado sobre unas piernas de enano.
  Yo salí inmediatamente a impedir la
generosidad del rey y lo disuadí de salvar a las fugitivas.
  Yo había dominado, en esos días, una
sedición entre las mujeres de mi serrallo. Se dejaron aconsejar
de un eunuco malicioso y deforme, comparado por ellas mismas al
cebú.
  Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Yo salí inmediatamente a impedir la
generosidad del rey y lo disuadí de salvar a las fugitivas.
  Yo había dominado, en esos días, una
sedición entre las mujeres de mi serrallo. Se dejaron aconsejar
de un eunuco malicioso y deforme, comparado por ellas mismas al
cebú.
  Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Yo había dominado, en esos días, una
sedición entre las mujeres de mi serrallo. Se dejaron aconsejar
de un eunuco malicioso y deforme, comparado por ellas mismas al
cebú.
  Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Yo le había inferido el agravio más
pesado entre los musulmanes, arrojándole al rostro una de mis
pantuflas cuando me hallaba enfurecido por un brebaje de
cáñamo.
  Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Las suplicantes fueron devueltas a su dueño
por mi consejo y bajo mi dirección. Marcharon a pie, atadas
entre sí por los cabellos, a través de un arenal ardiente
y bajo el azote de uno de mis esclavos.
  Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Yo las puse en manos de su amo y le recomendé
un castigo memorable.
  Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Las paseó, en medio de la gritería
popular, montadas de espaldas sobre unos camellos roídos de
sarna.
  Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.
Unas viejas les salieron al encuentro,
dirigiéndoles motes desvergonzados y lanzándoles
puños de la basura de la calle.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Velázquez._Don_Juan_De_Austria,"Don Juan de Austria el bufón... Don Juan terrible,
la socarrona cara jocoseria,
bajo el gorro anacrónico y risible...
¡Don Juan de la verdad y la miseria!
Hay en sus ojos de amargura un sello,
y en vano burlan de su mal talante
las damas del absurdo guardainfante
y décuple archivolta en el cabello.
No fue en Lepanto, pese a su alto nombre;
pero, amigo de un rey de glorias harto,
entre sus timbres de alta prez hay uno
que hace de él un amable gentilhombre:
prestó un doblón al gran Felipe Cuarto
en cierta noche de terrible ayuno.",es
"Villaurrutia,Xavier",<XXI,Poesía,"Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.
Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.
Tu voz, hoz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo
me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos.
Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y sin más cara,
sin máscara como un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas.",es
"Reyes,Alfonso",<XXI,Los_Caballos,"¡Cuántos caballos en mi infancia!
Atados de la argolla y cabezada,
en el patio de coches de la casa,
desempedrando el suelo en su impaciencia
y dando gusto a las rasposas lenguas,
los caballos lamían largamente
el salitre de las paredes.
Aprendí a montar a caballo
en el real de San Pedro y San Pablo.
Éste era un alazán de trote largo
que se llamaba —pido perdón— el Grano de Oro.
Mi padre, poeta a ratos,
y siempre poeta de acción,
cuidaba como Adán del nombre de las cosas:
—Para algo tienen cuatro cascos,
para andar de prisa.
Pónmele un nombre raudo como el rayo,
quítale ese nombre que da risa.—
Los caballos lamían largamente
el salitre de las paredes.
Me hacían jinete y versero
el buen trote y sus octosílabos
y el galope de arte mayor,
mientras las espuelas y el freno
me iban enseñando a medir el valor.
Pero, aunque yo partiese a rienda suelta,
mi fuga no pasaba de la esquina:
el caballo era herencia de un gendarme borracho
y paraba sólo en los tendajos.
¡Oh ridículo símbolo
de una prudencia que era apenas vicio!
Y me fui haciendo al tufo dulzón
y al fraseo del guadarnés
y a todos los refranes del caso:
En la cuesta,
como quiera la bestia,
y en el llano,
como quiera el amo.
Y aquella justa máxima que parece moneda:
Nunca dejes camino por vereda.
Y aprendí de falsa y de almartirgón
y de pasito y trote inglés,
que no va nada bien con la silla vaquera;
porque yo nunca supe de albardón,
y esto es lo que me queda del color regional.
Los caballos lamían largamente
el salitre de las paredes.
Mi segundo caballo
se llamaba Lucero y no Petardo:
él sólo entendía por su nombre
y en vano quisieron mudárselo.
Pequeño y retinto,
nervioso y fino,
con la mancha blanca en la frente...
Nunca tuve mejor amigo,
nunca he tratado mejor gente.
Rompía el cabestro,
pisoteaba el huerto.
cruzaba el parque a las volandas,
atravesaba el corral de los coches,
entraba resbalando por los corredores,
abría con la cabeza la puerta de mi alcoba
y venía hasta mi cama de niño
a despertarme todas las mañanas.
¡Oh mi brioso Lucero,
mi leal verdadero!
En una enfermedad que tuve
me lo llenaron de oprobiosas mañas,
que ya ni yo lo conocía:
me lo volvieron pajarero,
lo hicieron duro del bocado
y cabeceador,
y le enseñaron esas vilezas
de arrancar el galope al levantar la mano
y otras torpes costumbres que pasan por proezas.
Y yo ya no lo quise montar
y, como había que hacer algo,
se lo vendimos a un Alemán.
Porque el verdadero caballo
se ha de conocer en el tranco:
geometría plana, destreza lineal
de la auténtica equitación,
implícita en el bruto y no de quita y pon.
¡Oh mi brioso Lucero,
mi leal verdadero!
Me dajaba a la puerta de la escuela
y luego regesaba por mí;
era mi ayo y mi mandadero.
Y yo me río de Tom Mix
y de su potro que le hace de perro
cuando me acuerdo de mi lucero.
Los caballos lamían largamente
el salitre de las paredes.
Y vino el Tapatío, propio bridón de guerra,
mucha montura para el muchacho que yo era.
Allá cerca del Polvorín,
quiso un día sembrarme en el barranco;
que aunque el siempre me pedía azúcar
y me lo negaba,
yo bien se lo entendí,
que su voluntad bien clara estaba.
Y vino el pinto, un poney
manchado como vaca de blanco y amarillo;
un artista de circo
que también entendía de tiro.
Y como yo ya había crecido
—vamos al decir—,
con las piernas le sujetaba
todas las malas intenciones.
Por las cumbres del Cerro del Caído
siempre andaba conmigo.
En la capital siempre lo usé
para tirar de un cabriolé,
en el paseo —ya se ve—
del Zócalo a Chapultepec.
Los caballos lamían largamente
el salitre de las paredes.
Y luego se confunden las memorias
de la cuadra paterna:
uno era el Gallo, de charol lustroso,
otro se llamaba el Carey,
yo no sé bien por qué,
y aquel noble Zar que se abría de patas
para que mi padre montara,
(como el bucéfalo de Alejandro,
según testimonio de Eliano);
y aquel otro lucero en que él vino a morir
bajo las indecisas hoces de la metralla.
Lo guardaron como reliquia,
como mutilado de la patria,
aunque, cojo y clareado de balas,
no servía ya para nada.
Hubo una leva en la Revolución:
se llevaron al pobre en el montón,
sin hacer caso de su orgullo:
—¡Qué los maten a todos,
y que Dios escoja los suyos.",es
"Asén,Miguel_de",XXI,Ecos_De_Soledad,"Ecos de soledad
trae, a veces, el recuerdo,
ecos de soledad,
que se esconde entre canciones,
ecos de soledad,
hasta incluso compartida,
viva, creciente, esquiva,
de momento y situaciones,
de llanto, de decepciones,
entre historias de ciudad.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"¿Eres_Tú,_Guadarrama,_Viejo_Amigo","¿Eres tú, Guadarrama, viejo amigo,
la sierra gris y blanca,
la sierra de mis tardes madrileñas
que yo veía en el azul pintada?
 Por tus barrancos hondos
y por tus cumbres agrias,
mil Guadarramas y mil soles vienen,
cabalgando conmigo, a tus entrañas.

Por tus barrancos hondos
y por tus cumbres agrias,
mil Guadarramas y mil soles vienen,
cabalgando conmigo, a tus entrañas.",es
"Díaz,Nelson",XXI,La_Misma_Vieja_Escena,"La ciudad se veía gris y sucia. Quieta y marchita. Por las calles las muchachas caminaban con sus enormes suecos y pantalones
oxford como si el tiempo, caprichosamente, hubiera recalado en los fermentales años sesenta. Roger enfundado en su sobretodo negro 
caminaba sin ver, inmerso en su microcosmos. La luz verde lo obligó a levantar sus ojos, percatándose del cartel que
colgaba de lo que alguna vez fue un cine: URUGUAY JESUS TE AMA. Posmodernidad. Globalización. Neoliberalismo. Templo metodista.
Milagro. Hizo una mueca que fue un intento de sonrisa. La tarde cedió espacio a la noche. El gris plomizo se fue transformando
imperceptiblemente en negro. Los grandes carteles de neón adquirieron protagonismo en la oscuridad. Recordó el Antiguo
Testamento. Nuevo intento de sonrisa. Le gustaba ese dios neurótico, autoritario, iracundo, capaz de destruir una ciudad
con sólo chasquear los dedos. Un dios hecho a semejanza de los seres humanos. Un dios terrenal que no había podido escapar a la
trampa tendida por los mortales. Se preguntó sí el hombre que vociferaba, megáfono en mano, creía en dios o
meramente fue contratado por gente que creía creer en dios. ""El hombre es el único animal que sabe que va a morir. De alguna
forma debe justificar ese absurdo que algunos llaman vida"", se dijo mientras encendía el último cigarrillo. Esquivó un
charco y cruzó la calle. Pensó en Antonin y LA ESTÉTICA DE LA CRUELDAD.
Y sonrió.",es
"Ainchil,Claudia",XXI,En_Combate,"En combate
se atraviesan soles
apenas nuevecitos
recién inaugurados
lunas
llenas de mundos
cuartos que crecen y decrecen
también estrellas
en combate
espectadoras que no entienden
porque se derrama tanto líquido
rojo
ojos de niños de mujeres
de hombres
en combate
manos piernas cuerpos
nada se salva
corazones sueños
sueños grandes
inmensos
con alas que no conocerán el vuelo.
Se atraviesan sueños. En combate.
La radio chorrea escalofríos
esa viscosa sangre se adhiere
permanece
es plomo en las arterias,
y uno que es sensible tiembla
solloza
vocifera por un mundo distinto...

Se atraviesan sueños. En combate.
La radio chorrea escalofríos
esa viscosa sangre se adhiere
permanece
es plomo en las arterias,
y uno que es sensible tiembla
solloza
vocifera por un mundo distinto...
La radio chorrea escalofríos
esa viscosa sangre se adhiere
permanece
es plomo en las arterias,
y uno que es sensible tiembla
solloza
vocifera por un mundo distinto...",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Si_Lo_Vislumbraste,"Si lo vislumbraste
¿por qué no resplandeces?
¿por qué tu idioma es el mismo?
¿por qué tus palabras no dan en el cuerpo?
Ah, es que el viejo camino
no se desprende de tu paso.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Las_Palomas_Visitaron_A_Pushkin,"Las palomas visitaron a Pushkin
y picotearon su melancolía:
la estatua de bronce gris habla con las palomas
con paciencia de bronce:
los pájaros modernos
no le entienden,
es otro ahora el idioma
de los pájaros
y con briznas de Pushkin
vuelan a Mayakovski.
Parece de plomo su estatua,
parece que estuviera
hecha de balas:
no hicieron su ternura
sino su bella arrogancia:
si es un demoledor
de cosas tiernas,
cómo pudo vivir
entre violetas,
a la luz de la luna,
en el amor?
Algo les falta siempre a esras estatuas
fijas en la dirección del tiempo
o ensartan puntualmente
el aire con cuchillo militar
o lo dejan sentado (como a Gogol)
transformado en turista de jardín,
y otros hombres, cansados del caballo,
ya no pudieron bajar a comer.
En verdad son amargas las estarnas
porque el tiempo se queda
depositado en ellas, oxidado,
y aunque las flores llegan a cubrir
sus fríos pies, las flores no son besos,
llegan allí también para morir.
Palomas blancas, diurnas,
y poetas nocturnos
giran alrededor de los zapatos
de Mayakovski férreo,
de su espantoso chaquetón de bronce
y de su férrea boca sin sonrisa.
Yo alguna vez ya tarde, ya dormido,
en ciudad, desde el río a las colinas,
oí subir los versos, la salmodia
de los recitativos recitantes.
Vladimir escuchaba?
Escuchan las estatuas?
Parecía furioso,
su gesro no admitía verso alguno:
tal vez la estatua es concha, caracola
de mármol, bronce o piedra
de un animal herido que se fue
y dejó este vestigio congelado,
un ademán, un movimiento inmóvil,
el despojo del alma.",es
"Torres_y_Villarroel,Diego_de",<XXI,"Ente_Chismoso,_Fábula,_Quimera","Ente chismoso, fábula, quimera,
diosecillo infernal, diablo cojuelo,
yo por ti ni un suspiro, ni un desvelo;
el diantre me llevará si tal diera
Si Filis con sus ojos no viniera
guardándote a mi rabia picaruelo
cuando tu arpón o tu carcaj o anzuelo
de haberme herido blasonar pudiera
Si quieres ver al libre ceño mío
burlar el fuerte impulso de tus botes
sin Filis ven conmigo a desafío
Que sin más que mirarme a los bigotes
arañado saldrás de mi albedrío
y te daré muchísimos azotes.",es
"Leonardo_de_Argensola,Bartolomé",<XXI,Aunque_El_Bélico_Pecho_Y_Animoso,"Aunque el bélico pecho y animoso
de tal manera a Orlando le ha ensalzado,
que está en suprema cumbre levantado,
pues en todo ha salido victorioso,
no menos por tu pluma fue dichoso,
Orlando en ser de ti tan celebrado,
que tanta fama y gloria has tú alcanzado,
cuanta él con ser en armas valeroso.
El postrimero límite y subjeto,
donde otros no pudieron allegarse,
desde allí comenzó tu vuelo altivo:
ha hallado don Martín tu gran conceto
entre furia y amor determinarse:
dio este corte y falló superlativo.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,¡Pobre_San_Agustín_Del_Alma_Mía!...,"¡Pobre San Agustín del alma mía!...
Le pusieron tu nombre, tu adorado
y dulce nombre a una profana vía...
A una calle no exenta de pecado,
donde vivió Bolívar... Y hoy en día
da cupo a “El Bodegón”, a ese dechado
de humorismo envuelto en la alegría
piramidal del ron y el anisado...
La gente que circula y encadena
la prosa estomacal, rompe la calma
de una calle que es una burla impía
para tu sacro nombre y tu serena
paz interior, San Agustín del alma,
¡noble San Agustín del alma mía!...

El Bodegón",es
"Gorostiza,José",<XXI,Muerte_Sin_Fin,"Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí —ahíto— me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
—más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante —oh paradoja— constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota con gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!
¡Mas qué vaso —también— más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinde así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!",es
"Fernández_Cabañeros,Emilio",XXI,Tu_Sonrisa_Balanceándose_En_Mis_Sueños,"Tu sonrisa balanceándose en mis sueños,
Tu mirada profunda llenándolo todo,
la dulce humedad de tu cuerpo,
La herida profunda de tu recuerdo,
La tarde muerta,
La caricia de tu aliento en mi cuello,
Tu sitio vacío,
La noche inmensa...
Los caminos dorados
La llanura eterna,
Tu ausencia...",es
"Diego,Eliseo",<XXI,"Son_Las_Once_Del_Calor,_Las_Once_En_Punto_De_La_Vida","Son las once del calor, las once en punto de la vida.
Seguramente que mi padre sabe hasta olvidarlo
qué habrá para el almuerzo, qué hará el
lunes, de dónde
vino hace un momento y adonde irá a la tarde. Ahora
simplemente comenta con alguien que se oculta
fuera del vórtice de luz —perdido en la penumbra
que ya, despacio, comienza a corroer
las cándidas orillas de la piedra. Su voz
—la de este oculto— es un rumor oscuro, vago
como un balbuceo de aguas también ocultas o el murmullo
de miríadas de insectos entre la noche ávida.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Pinar_Arriba,"Pinar arriba,
pinar abajo,
la nube, el pinar, el viento,
la tarde y yo, te esperamos.
¡Cómo tardas!
Tú siempre ofreces tempranos
y siempre pagas con tardes.
Me van a crecer los pinos esperándote.
La próxima vez,
ya sé a qué atenerme;
te voy a hacer esperar
una hora, sola, sola,
para que sepas entonces
cuántos pinos tiene una hora.
Ya se fastidió la nube;
se está lloviendo por dentro.
Eres mala;
a una nube de agua dulce
volverla de agua salada.
La próxima vez,
esperaré a que llueva a chorros;
ya te contará: la nube
cómo esperamos nosotros
y nunca sabrás si el agua que te pasó por los labios
te la lloraron las nubes
o te la llovieron los ojos.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,Permiso_Para_Lavarme,"Nunca entendí lo que es un laberinto
hasta que cara a cara con mí mismo
perfil hurgara en el espejo matutino
con que me lavo el polvo y me preciso.
Porque así somos más de lo que fuimos
a la orilla del sol alado y fino:
de sangre reja y muro bien vestidos
de moho y vaho y rata amados hijos.

Porque así somos más de lo que fuimos
a la orilla del sol alado y fino:
de sangre reja y muro bien vestidos
de moho y vaho y rata amados hijos.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,La_Casa_Me_Protege_Del_Frío_Nocturno,"La casa me protege del frío nocturno, del sol del mediodía, de los árboles derribados, del viento de los huracanes, de las asechanzas del rayo, de los ríos desbordados, de los hombres y de olas fieras.
Pero la casa no me protege de la muerte. ¿Por qué rendija se cuela el aire de la muerte? ¿Qué hongo de las paredes, qué sustancia ascendente del corazón de la tierra es la muerte?
¿Quién me untó la muerte en la planta de los pies el día de mi nacimiento?",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Entrada_A_La_Madera,"Con mi razón apenas, con mis dedos,
con lentas aguas lentas inundadas,
caigo al imperio de los nomeolvides,
a una tenaz atmósfera de luto,
a una olvidada sala decaída,
a un racimo de tréboles amargos.

Caigo en la sombra, en medio
de destruidas cosas,
y miro arañas, y apaciento bosques
de secretas maderas inconclusas,
y ando entre húmedas fibras arrancadas
al vivo ser de substancia y silencio.

Dulce materia, oh rosa de alas secas,
en mi hundimiento tus pétalos
subo con pies pesados de roja fatiga,
y en tu catedral dura me arrodillo
golpeándome los labios con un ángel.

Es que soy yo ante tu color de mundo,
ante tus pálidas espadas muertas,
ante tus corazones reunidos,
ante tu silenciosa multitud.
Soy yo ante tu ola de olores muriendo,
envueltos en otoño y resistencia:
soy yo emprendiendo un viaje funerario
entre sus cicatrices amarillas:
soy yo con mis lamentos sin origen,
sin alimentos, desvelado, solo,
entrando oscurecidos corredores,
llegando a tu materia misteriosa.
Veo moverse tus corrientes secas,
veo crecer manos interrumpidas,
oigo tus vegetales oceánicos
crujir de noche y furia sacudidos,
y siento morir hojas hacia adentro,
incorporando materiales verdes
a tu inmovilidad desamparada.
Poros, vetas, círculos de dulzura,
peso, temperatura silenciosa,
flechas pegadas a tu alma caída,
seres dormidos en tu boca espesa,
polvo de dulce pulpa consumida,
ceniza llena de apagadas almas,
venid a mí, a mi sueño sin medida,
caed en mi alcoba en que la noche cae
y cae sin cesar como agua rota,
y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme,
a vuestros materiales sometidos,
a vuestras muertas palomas neutrales,
y hagamos fuego, y silencio, y sonido,
y ardamos, y callemos, y campanas.

Soy yo ante tu ola de olores muriendo,
envueltos en otoño y resistencia:
soy yo emprendiendo un viaje funerario
entre sus cicatrices amarillas:

soy yo con mis lamentos sin origen,
sin alimentos, desvelado, solo,
entrando oscurecidos corredores,
llegando a tu materia misteriosa.
Veo moverse tus corrientes secas,
veo crecer manos interrumpidas,
oigo tus vegetales oceánicos
crujir de noche y furia sacudidos,
y siento morir hojas hacia adentro,
incorporando materiales verdes
a tu inmovilidad desamparada.
Poros, vetas, círculos de dulzura,
peso, temperatura silenciosa,
flechas pegadas a tu alma caída,
seres dormidos en tu boca espesa,
polvo de dulce pulpa consumida,
ceniza llena de apagadas almas,
venid a mí, a mi sueño sin medida,
caed en mi alcoba en que la noche cae
y cae sin cesar como agua rota,
y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme,
a vuestros materiales sometidos,
a vuestras muertas palomas neutrales,
y hagamos fuego, y silencio, y sonido,
y ardamos, y callemos, y campanas.

Veo moverse tus corrientes secas,
veo crecer manos interrumpidas,
oigo tus vegetales oceánicos
crujir de noche y furia sacudidos,
y siento morir hojas hacia adentro,
incorporando materiales verdes
a tu inmovilidad desamparada.

Poros, vetas, círculos de dulzura,
peso, temperatura silenciosa,
flechas pegadas a tu alma caída,
seres dormidos en tu boca espesa,
polvo de dulce pulpa consumida,
ceniza llena de apagadas almas,
venid a mí, a mi sueño sin medida,
caed en mi alcoba en que la noche cae
y cae sin cesar como agua rota,
y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme,
a vuestros materiales sometidos,
a vuestras muertas palomas neutrales,
y hagamos fuego, y silencio, y sonido,
y ardamos, y callemos, y campanas.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Ya_El_Canijo_Adolescente,"Ya el canijo adolescente
Es fuerte y gallardo joven
Y el tenue disperso bozo
Es ya cerdoso bigote;
Ya en su total incremento
Ostenta fueros de roble
La débil rama y, en fin,
Ya nuestro hombre es todo un hombre.
¡Grata edad de los placeres
Y las dulces ilusiones
Y los hechos generosos
Y los pensamientos nobles!...
Pero yo que en mi poema
(Si puedo dar este nombre
A perdularios romances
Que no ha dictado Caliope)
Las miserias masculinas
Cantando con tres bemoles
Siego punzantes abrojos
Donde otros rebuscan flores,
Dejo al dichoso optimista
Narrar, Juventud, tus goces,
Y voy a exponer la serie
De tus desdichas enormes.
Presa de insanos deseos
Y de indómitas pasiones,
El Mundo, el Diablo y la Carne
Llevan tu vida a remolque.
Ambición te inspira el Mundo
Con que al Este, al Sur, al Norte
Sobre mal seguro leño
Surcas el ponto salobre;
O de las cándidas musas
Fervoroso sacerdote
Pides al genio las alas
Que hasta el cielo te remonten;
O la vara de Esculapio
(Otros dirían azote)
O la balanza de Temis,
la lanza de Mavorte.
Y el mar te traga en su abismo,
O cuando llegas al borde
Del puerto ansiado te abrazas...
¡Con el tifus icterodes!
Y si las musas te brindan
Con la copa de sus dones,
O la enturbia la ignorancia
O la envidia la corrompe.
Médico, pasas la vida
Oliendo y tocando horrores.
¿Curas? No te pagan. ¿Matas?
Te abruman a maldiciones.
Letrado, aunque docto seas,
Te quedas a buenas noches
Si bendicen tu justicia
Los huérfanos y los pobres.
Soldado, piensas medrar
Con asaltos y mandobles
Y sufriendo hambres y fríos
Por los valles y los montes;
Y mientras coges allí,
Amén de heridas y golpes,
Laureles que te escabechen
Y reumas que te joroben,
Te usurparán los cobardes
Grados, empleos y honores
Patrioteando en la plaza
O serpeando en la Corte.
Del diablo ¿qué te diré,
Si apenas sus tentaciones
Conjuraron eremitas
San Antón y san Onofre?
¡La carne!... Este es el mayor
Enemigo de los jóvenes,
Porque entre rosas y mirtos
Como víbora se esconde.
«¡La MUJER! Obra maestra
Del cielo, y gala del orbe,
Regalo de los sentidos
Y prez de los corazones,
Nuestra áncora en las borrascas,
Nuestro alivio en los dolores...»
¡Bravo, amigo! ¡Deliciosa
Letanía! Ora pro nobis.
Mas la especie en general,
Aunque hay muchas excepciones,
Da más penas que placeres,
Más maulas tiene que dotes.
Si entre doncellas y viudas
Tu dulce tormento escoges;
(Que perseguir a mujeres
Casadas no está en el orden)
O del suplicio de Tántalo
Sufres las ansias atroces
Cuando parientes y escrúpulos
Son de su jardín dragones;
O si temes que Himeneo
Dos veces tu sien corone
Para que ella no te venda
Es forzoso que la compres.
¡Aun sin el yugo nupcial,
Con el cual no estás conforme,
Habrá quien te ame de gorra
Si otras taimadas la ponen;
Y no expondrás cada día,
Porque no habrá quien la ronde,
Tu corazón a amarguras,
Tu cabeza a coscorrones;
Y sobre ser a tu amor
Leal, cariñosa y dócil,
Alguna habrá que te pague
El teatro, el sastre, el coche;
Pero será vieja o fea,
Si no es graduada in utroque,
Y en tal caso, con tu pan
Te lo comas, ¡si eso comes!
Si huyendo, en fin, de solteras
A las casadas te acoges,
Por no estrellarte en Caribdis
Quizá en Escila te ahogues;
Que si te pilla entre puertas
El ofendido consorte
Podrá medida de frac
Tomarte con un garrote.
Rara contingencia es esta
En los tiempos que ahora corren;
Que para un toro bravío
Hay cabestros diez o doce;
Pero, cabestros y todo,
Te causan mil sinsabores
Antes que de prisa engullas
Lo que de su mesa sobre;
Y si cansar no temiera
A quien lea estos borrones,
O escandalizar a alguno
De los de ¡oh témpora, oh mores!,
Me atrevería a probar
Con argumentos ad hóminem
Que los maridos no son
Los verdaderos cabrones.

Mundo
Diablo
Carne

Mundo

tifus icterodes!

diablo

carne!

MUJER!

Ora pro nobis.

Dos veces

in utroque,

¡oh témpora, oh mores!,

ad hóminem",es
"Darío,Rubén",<XXI,"¡Su_Padre_Los_Echa!_Yo,_Ha_Poco,_Lo_He_Visto","¡Su padre los echa! Yo, ha poco, lo he visto,
soberbio, iracundo, lanzarlos de allí.
No importa, hijos míos; diré como Cristo:
«¡Dejad a los niños que vengan a mí!»",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"Sacros,_Altos,_Dorados_Capiteles,","Sacros, altos, dorados capiteles,
Que a las nubes borráis sus arreboles,
Febo os teme por más lucientes soles
Y el cielo por gigantes más crueles.
Depón tus rayos, Júpiter; no celes
Los tuyos, Sol; de un templo son faroles
Que al mayor mártir de los españoles
Erigió el mayor rey de los fieles.
Religiosa grandeza del Monarca
Cuya diestra real al Nuevo Mundo
Abrevia, y el Oriente se le humilla.
Perdone el tiempo, lisonjee la Parca
La beldad desta Octava Maravilla,
Los años deste Salomón Segundo.

Depón tus rayos, Júpiter; no celes
Los tuyos, Sol; de un templo son faroles
Que al mayor mártir de los españoles
Erigió el mayor rey de los fieles.
Religiosa grandeza del Monarca
Cuya diestra real al Nuevo Mundo
Abrevia, y el Oriente se le humilla.
Perdone el tiempo, lisonjee la Parca
La beldad desta Octava Maravilla,
Los años deste Salomón Segundo.

Religiosa grandeza del Monarca
Cuya diestra real al Nuevo Mundo
Abrevia, y el Oriente se le humilla.
Perdone el tiempo, lisonjee la Parca
La beldad desta Octava Maravilla,
Los años deste Salomón Segundo.

Perdone el tiempo, lisonjee la Parca
La beldad desta Octava Maravilla,
Los años deste Salomón Segundo.",es
"Morales,Carlos_Javier",XXI,Verano_En_Co._Meath_(Irlanda),"Cada día los pinos de este prado
tienen más sed de altura.
¿Quién los mantendrá firmes
en medio de la lluvia y de los vientos
que, incluso en el verano,
ponen a prueba todo su equilibrio?
  Cada día los pinos de este prado
parecen aún más firmes que mi fe.
Ellos también esperan
ser elevados pronto hacia el prado más alto
de la casa del Padre.",es
"Peña_del_Bosque,Leopoldo",XXI,Desconvenidos,"A tus pies se adosaron
otros pies como los tuyos,
andares cansados se urgían,
una tregua en sus milicias.
Oídos sordos juntaban,
cuatro orejas sin caletre.
de una cabeza a la otra,
eran dos a voz en gritos.
Y pasaron días sandios,
junto a sus noches memas,
y los gritos no acallaban,
con el sonar de los ecos.
No interesaba encender,
la industria de la sesera,
ni movilizar corrientes,
que procuraran razones.
Después a tus ojos pillaron,
otro par igual de necios,
con mirada desconvenida,
pero esta vez eran mudos.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,La_Tragedia_Divina,"Furiosos los judíos contra el Justo
Que Mesías y Ungido audaz se llama,
Juran borrar su vida y nombre y fama,
Y vindicar de Dios el nombre augusto.
Pronto lo entrega un mal amigo; el susto
Dispersa a los demás; el pueblo clama
Que muera en cruz, que aún al ladrón infama,
Y al popular clamor el Juez da gusto.
Y vendido, y clavado, y escupido
Muere, bebiendo hiel entre agonías,
El impostor, y juegan su vestido.
Mas, ¡ah! cúmplense así las profecías
Letra por letra1, y, si antes no creído.
Ya todos ven que Aquél es el Mesías.

El impostor,",es
"Berceo,Gonzalo_de",<XXI,Martirio_De_San_Lorenzo_(Coplas_33_A_44),"En tanto que San Sixto decía este sermón,
confortaba a los clérigos como santo patrón.
Meditó en su mensaje con firme decisión
de llegar ante Decio a exponer su razón.
      34
El vio que de el martirio, librado no iba a ser.
Gozó tanto que nunca tuvo mayor placer
recurriendo a Lorenzo, servidor de valor.
De todos sus tesoros, hízolo canciller.
      35
El Santo Padre fuese ante el Emperador.
Disputó con el lobo como leal pastor.
Dijo: «¿Qué quieres Decio? Habla ya a tu sabor,
pues te responderemos gracias al Criador».
      36
Decio díjole a Sixto: —«Esto de ti querría:
que me des tus tesoros; los de la obispalía.
Si tú lo haces así, tendrás la gracia mía;
si no, sufrirás tú junto a tu clerecía».
      37
Díjole Sixto a Decio: —«Tú no hablas con mesura.
Pareces hombre cuerdo, pero dices locura.
Los bienes de la Iglesia, sería una amargura
destinarlos a usos para ganancia impura.
      38
»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

El vio que de el martirio, librado no iba a ser.
Gozó tanto que nunca tuvo mayor placer
recurriendo a Lorenzo, servidor de valor.
De todos sus tesoros, hízolo canciller.
      35
El Santo Padre fuese ante el Emperador.
Disputó con el lobo como leal pastor.
Dijo: «¿Qué quieres Decio? Habla ya a tu sabor,
pues te responderemos gracias al Criador».
      36
Decio díjole a Sixto: —«Esto de ti querría:
que me des tus tesoros; los de la obispalía.
Si tú lo haces así, tendrás la gracia mía;
si no, sufrirás tú junto a tu clerecía».
      37
Díjole Sixto a Decio: —«Tú no hablas con mesura.
Pareces hombre cuerdo, pero dices locura.
Los bienes de la Iglesia, sería una amargura
destinarlos a usos para ganancia impura.
      38
»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

El Santo Padre fuese ante el Emperador.
Disputó con el lobo como leal pastor.
Dijo: «¿Qué quieres Decio? Habla ya a tu sabor,
pues te responderemos gracias al Criador».
      36
Decio díjole a Sixto: —«Esto de ti querría:
que me des tus tesoros; los de la obispalía.
Si tú lo haces así, tendrás la gracia mía;
si no, sufrirás tú junto a tu clerecía».
      37
Díjole Sixto a Decio: —«Tú no hablas con mesura.
Pareces hombre cuerdo, pero dices locura.
Los bienes de la Iglesia, sería una amargura
destinarlos a usos para ganancia impura.
      38
»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Decio díjole a Sixto: —«Esto de ti querría:
que me des tus tesoros; los de la obispalía.
Si tú lo haces así, tendrás la gracia mía;
si no, sufrirás tú junto a tu clerecía».
      37
Díjole Sixto a Decio: —«Tú no hablas con mesura.
Pareces hombre cuerdo, pero dices locura.
Los bienes de la Iglesia, sería una amargura
destinarlos a usos para ganancia impura.
      38
»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Díjole Sixto a Decio: —«Tú no hablas con mesura.
Pareces hombre cuerdo, pero dices locura.
Los bienes de la Iglesia, sería una amargura
destinarlos a usos para ganancia impura.
      38
»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

»Los bienes de la Iglesia, de Dios deben de ser,
o darlos a los pobres si fuese menester.
Quienes adoran ídolos no los deben tener,
o al hacerlo debían en el Infierno arder».
      39
Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Díjole Decio a Sixto: —«Eres un mal pensado.
Deberías hablar solamente en privado.
Puedes llevar a un hombre hasta un desaguisado.
Si una injuria recibes, nunca serás vengado».
      40
Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Díjole Sixto a Decio: —«Óyeme, Emperador:
déjame que yo hable por Dios, Nuestro Señor.
Tú eres un grande hombre; Dios es mucho mayor.
Tu amenaza carece de precio y de valor.
      41
»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

»Los tesoros que pides están bien resguardados.
Quien los tuvo en sus manos, los tiene recaudados.
No podrán usurparlos ni tú ni tus criados,
pues no serán ellos en el Bien empleados».
      42
Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Decio díjole a Sixto: —«Estás enloquecido.
Andas por mal camino haciendo extraño ruido.
Sacrifícate ahora y cambia ese sentido;
si no te sacrificas, serás un desvalido».
      43
Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

Díjole Sixto: —«Decio, hablas con vanidad.
No existe en tus halagos ni pizca de piedad.
Al querer confundir a nuestra cristiandad,
tú serás confundido. Esta es la gran verdad.
      44
»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».

»Yo quiero a Jesucristo mi sacrificio dar.
El se transformó en hostia, por las almas salvar.
Yo no quiero a tus ídolos asistir ni adorar,
porque sería absurdo a ellos invocar».",es
"Flórez,Julio",<XXI,No_Me_Hables_Esta_Noche;_Sólo_Ansío,"No me hables esta noche; sólo ansío
que me beses y abraces con locura;
que se junte tu labio con el mío;
que mis brazos opriman tu cintura
y que cierres los ojos; ¡tengo frío!
No me hables esta noche ¡oh mi adorada!
Yo sólo quiero en medio del reposo,
el ardor de tu carne sonrosada,
el roce de tu mano delicada
y el ámbar de tu aliento capitoso!
¡Así!... ¡junta mi cuerpo con el tuyo!...
¡Así!... ¡tiembla, mujer, como la ola
que riza el viento!... Mira: ¿oscura y sola
está la noche? Mira: ¿ni un cocuyo
nos alumbra? ¡no me hables... Lola... Lola!
Háblame ya; no más... ¡abre los ojos!
¡y vosotras, pasad, horas tranquilas,
mientras ella revive mis antojos,
con el murmullo de sus labios rojos
y con el fuego azul de sus pupilas!",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,La_Sobriedad_Nos_Conviene,"La sobriedad nos conviene
Y nos mata la pereza:
Esta fábula lo reza,
Que es una lección de higiene.
  Desde su hedionda pocilga
Cierto marrano archibruto
A un ligero galgo enjuto
Tales sandeces endilga:
  «Pobre animal baladí
Que estás hecho una silueta,
¿Eres dómine, o poeta?
Lástima tengo de ti.
  »Gracias, le responde el galgo,
Por tu amistoso interés;
Pero, tal como me ves,
Más puedo que tú y más valgo.
  »¡Sí, cruzando valle y loma,
Y expuesto a más de un percance,
A una liebre das alcance
Para que otro se la coma!
  »Cierto; mas de la victoria
La parte mejor reclamo:
El provecho doy al amo
Y me reservo la gloria.
  »¡Bah! ¿Qué es la gloria?
Humo vano.
Yo, a tales quimeras sordo,
Como, y duermo en paz y engordo,
Replica el tosco marrano.
  »Por ventura ¿estoy yo hambriento?
El amo no me limita
La ración que necesita
Mi sobrio temperamento.
  »Conservo así la aptitud
Que pide mi noble oficio,
Y aire puro y ejercicio
Fortalecen mi salud,
  »Entre el hogar y la caza,
Así, bestia descreída,
Quince años y más de vida
Concede el cielo a mi raza.
  »Tú, cuyo sensorio embota,
Ya de suyo torpe y basto,
Entre inmundo cieno el pasto
Del salvado y la bellota;
  »Tú, cuyo destino cierto,
Tras llevar tan feo nombre,
Es cebarte vivo el hombre
Para devorarte muerto;
  »Tú, cuya importancia es nula
Para tanto orgullo, ignoras
Que están contadas tus horas
Y es tu enemigo la gula.
  »Cumplido apenas un año
Darás el postrer resuello,
Y tras de horrible degüello
Te sacarán el redaño;
  »Y el de muerte tan funesta,
Sin duelo de tu agonía,
Será en esta casa día
De regodeo y de fiesta.
  »Ya preparan: la sartén,
Ya hacen de tu carne trizas
Y con ella longanizas,
Que yo he de probar también...»
  Su filípica severa
Suspendió el galgo ladino
Porque advirtió que el gorrino
Se durmió... como quien era.
  El estúpido glotón
Que, sin más Dios que su panza,
Vive en vergonzosa holganza
Como el citado lechón,
  Tema apresurar el día
En que le lleve al lucillo,
Si no acerado cuchillo
Fulminante apoplejía.",es
"Mutis,Álvaro",<XXI,Nocturno_Iii,"Había avanzado la noche hasta establecer sus dominios
acallando apagando todo rumor todo ruido
que no fueran propios de su expandida tiniebla
de sus tortuosas galerías de sus lentos laberintos
por los que se avanza dando tumbos contra blandas paredes
donde rebota el eco de palabras y pasos de otros días
y flotan y se acercan y se alejan rostros
disueltos en el hollín impalpable del sueño
rostros que nos visitaron en la infancia
o que encontramos un día cualquiera
en los anónimos pasillos de un ministerio
o en el lavabo de una estación de tren abandonada
o junto a una mujer que tal vez hubiera cambiado nuestra vida
y con la que nunca hablamos ni supimos su nombre
y que tomaba lentamente un vaso de leche tibia
en el sórdido rincón de un café de provincia
en donde el ruido de las bolas de billar
se mezclaba con la gangosa música de un tocadiscos
o en la pulcra oficina de correos de Namur
a donde fuimos por un paquete de ultramar.
Porque la noche reserva
esas sorpresas destinadas a quienes saben negociar
con sus poderes y perderse en sus corredores
habiendo abandonado por completo las precarias
armas que concede la vigilia y violado la limitada
tolerancia con la que nos permite internarnos
en ciertas regiones sin dejar de ejercer
sobre nosotros sus decretos de ceniza ni de extender
a nuestro paso la raída alfombra de sus concesiones
Pocos son en verdad son los elegidos que se libran
de tales trabas y se lanzan a la noche con el afán
de quien intenta aprovechar plenamente esas vacaciones
sin término que el oscuro prestigio de sus reinos propone
como quien regala una aleatoria eternidad
una supervivencia sin garantía pero provista en cambio
de una módica cuota de tentadoras encrucijadass
en donde el placer se nos viene encima
con la felina presteza de lo que ha de perderse
Porque tiene radas la noche dársenas
tenuemente iluminadas móviles vegetaciones
de algas ansiosas que nos acogen meciendo
pausadamente sus telones cambiantes sus velos funerales
Y es por eso que quienes han sellado el pacto
suelen preparar con minucia y prudente entusiasmo
cada excursión por los reinos nocturnos
Como esos viajeros que guardan una botella de vino
bebió para despedir a quienes fueron a la guerra
y en las tardes la llenan de nuevo con aceite de palma
y sudor recogido en las sienes de los agonizantes
o como esos maquinistas que antes de emprender la partida
y acumular presión en las calderas graban en las paredes
de las mismas la oración de los pastores sin ganado
Pero tampoco es esto porque aquel que se instala
tras las fronteras de la noche no precisa ajustarse
a reglas tan rígidas ni a condiciones tan específicas
Es más bien como un dejarse llevar por la corriente
intentando apenas con un leve sacudir de las piernas
o con una brazada oportuna impedir el golpe
contra las piedras y ceder al impulso de las aguas
sin perder nunca una cierta autonomía
No para escapar al fin sino para que el descenso tenga
más de viaje sujeto a los caprichos del deseo
que de vértigo impuesto por las aguas
Pero tampoco es esto así porque la noche misma
va dejando trampas por las que podemos escapar
de repente y es en el trabajo de presentirlas y evitarlas
cuando corremos el riesgo de perder lo mejor de la jornada
Por eso lo indicado es dejar una delgada zona de la conciencia
a cargo de esa tarea y lanzar el resto
a la plenitud de los poderes nocturnos
con la certeza siempre de que en ellos
hemos de errar sin sosiego sin cuidar que allí
acecha una falacia porque no existe prueba
de que nadie haya podido evitar el regreso.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,El_Otoño_En_Gerona:_La_Escuela_De_Bellas_Artes,"El otoño en Gerona: la Escuela de Bellas Artes, la plaza de los
cines, el índice de desempleo en Cataluña, tres meses de
permiso para residir en España, los peces en el Oñar
(¿carpas?), la invisibilidad, el autor que contempla las luces
de la ciudad y por encima de estas una franja de humo gris sobre la
noche azul metálico, y al fondo las siluetas de las montañas.
Palabras de un amigo refiriéndose a su compañera con la cual vive desde hace siete años: «es mi patrona».
No tiene sentido escribir poesía, los viejos hablan de una nueva
guerra y a veces vuelve el sueño recurrente: autor escribiendo
en habitación en penumbras; a lo lejos, rumor de pandillas
rivales luchando por un supermercado; hileras de automóviles que nunca volverán a rodar.
La desconocida, pese a todo, me sonríe, aparta los otoños
y se sienta a mi lado. Cuando espero gritos o una escena, sólo pregunta por qué me pongo así.
¿Por qué me pongo así?
La pantalla se vuelve blanca como un complot.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,He_Cerrado_Mi_Balcón,"He cerrado mi balcón
porque no quiero oír el llanto
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.
Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.
Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento
y no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.
Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento
y no se oye otra cosa que el llanto.",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,Castilla,"Casta astilla
amarilla
amor de arcilla   

Castilla 
Llana dura
andadura
honda y dura

llanura 
Castilla
mar de arcilla

amarilla 
Si hembra
Siembra

Si cosecha
cosa hecha

Mar de arcilla
Castilla
casta astilla

amarilla 
Honda y dura
llanura
llana y dura

andadura 
Amor de arcilla
si hembra
siembra

Castilla 
Si siega dura
cosecha
cosa hecha

asegura",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Retorno,"Has muerto tantas veces; nos hemos despedido
en cada muelle, 
en cada andén de los desgarramientos, 
amor mío, y regresas 
con otra faz de flor recién abierta 
que no te reconozco hasta que palpo 
dentro de mí la antigua cicatriz 
en la que deletreo arduamente tu nombre.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Huir_Azul,"El cielo corre entre lo verde.
¡Huir azul, el agua azul!
¡Hunde tu vida en este cielo
alto y terrestre, plenitud!
Cielo en la tierra, esto era todo.
¡Ser en su gloria, sin subir!
¡Aguí lo azul, y entre lo verde!
¡No faltar, no salir de aguí!
Alma y cuerpo entre cielo y agua.
¡Todo vivo de entera luz!
¡Este es el fin y fue el principio!
¡El agua azul, huir azul!",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Convoca_Los_Poetas_De_Andalucía_A_Que_Celebren_Al_Marqués_De_Ayamonte,"Cisnes de Guadiana, a sus riberas
Llegué, y a vuestra dulce compañía,
Cuya suave métrica armonía
Desata montes y reduce fieras;
No a escuchar vuestras voces lisonjeras,
Sino al segundo ilustrador del día
Consagralle la humilde Musa mía,
Que cantó burlas y eterniza veras,
Al Apolo de España, al de Ayamonte
Culto honor. Si labraren vuestras plumas
Digna corona a su gloriosa frente,
Flores a vuestro estilo dará el monte,
Candor a vuestros versos las espumas
De Helicona darán y de su frente.

No a escuchar vuestras voces lisonjeras,
Sino al segundo ilustrador del día
Consagralle la humilde Musa mía,
Que cantó burlas y eterniza veras,
Al Apolo de España, al de Ayamonte
Culto honor. Si labraren vuestras plumas
Digna corona a su gloriosa frente,
Flores a vuestro estilo dará el monte,
Candor a vuestros versos las espumas
De Helicona darán y de su frente.

Al Apolo de España, al de Ayamonte
Culto honor. Si labraren vuestras plumas
Digna corona a su gloriosa frente,
Flores a vuestro estilo dará el monte,
Candor a vuestros versos las espumas
De Helicona darán y de su frente.

Flores a vuestro estilo dará el monte,
Candor a vuestros versos las espumas
De Helicona darán y de su frente.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Poema_Del_Amor_Pequeño,"Fue breve aquella noche. Fue breve, pero bella.
Poca cosa es el tiempo, que es también poca cosa,
porque nadie ha sabido lo que dura una estrella
aunque todos sepamos lo que dura una cosa.
Nuestro amor de una noche fue un gran amor pequeño
que rodó por la sombra como un dado sin suerte,
pero nadie ha sabido lo que dura un ensueño
aunque todos sepamos lo que dura la muerte.
Una noche es eterna para el que no la olvida,
y el tiempo nada importa para el sueño y la flor,
y, como nadie sabe lo que dura la vida,
nadie sabe tampoco lo que dura el amor.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Sin_Comerlo_Ni_Beberlo,"Sin comerlo ni beberlo
nos han encerrado en el Cuarto Oscuro
        —¡la vida!—
(¡Qué cuarto de hora tan pequeño!)
¡Qué cuarto tan pequeño sin ventanas!
El mío tiene dos puertas, eso sí,
una cerrada,
       —¡Y sólo Dios sabe dónde está la llave!—
y la otra de par en par...
Por ella entra y sale la fulana de la angustia...
...La dejé entrar en casa,
y me pidió quedarse,
me pilló en mal momento,
y la di manta y todo.
Vino para una noche,
y ya va para dos años;
...empezó a meter muebles,
y a adularme los versos...
Otras veces intenta matarme con su vino,
o con su droga barata de tristeza...
¡Voy a hacerlo!
¡Quiero deshacerme de ella!...
...El Abogado dice que no tengo derecho,
que ha pasado el periodo...
y que ha metido muebles...
y sigon con la Huéspeda.
La zorra de la angustia
anoche llegó mala...
¿Y cómo voy a echarla
si me vino preñada de esperanza?",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,"Toma_Niña,_Este_Búcaro_De_Flores","Toma niña, este búcaro de flores;
tiene azucenas de gentil blancura
lirios fragantes y claveles rojos,
tiene también camelias, amaranto
y rosas sin abrojos,
rosas de raso, cuyo seno ofrecen
urnas de almíbar con esencia pura,
que en sus broches de oro se estremecen.
 Admítelas, amor de mis amores,
admítelas, mi encanto;
las cristalinas gotas de mi llanto,
tibio llanto que brota
del alma de una madre que en ti piensa,
y por eso hallarás en cada gota
emblema santo de ternura inmensa.

Una tarde de abril, así decía,
sollozante, mi esposa infortunada,
a mi hija indiferente que dormía
en su lecho de tablas reclinada;
y como Herminia, ¡nada!;
nada en su egoísmo respondía
a esa voz que me estaba asesinando.
La madre entonces se alejó llorando,
y ella en la tumba continuó durmiendo.
«Déjala —dije —, tu dolor comprendo...»
La madre entonces se alejó llorando,
y ella en la tumba continuó durmiendo.",es
"Carranza,Eduardo",<XXI,Una_Mujer_Mordía_Una_Manzana,"Una mujer mordía una manzana.
Volaba el tiempo sobre los tejados.
La primavera con sus largas piernas,
huía riendo como una muchacha.
Bajo sus pies nacía el agua pura.
Un sol, secreto sol, la maduraba
con su fuego alumbrándola por dentro.
En sus cabellos comenzaba el aire.
Verde y rosa la tierra era en su mano.
La primavera alzaba su bandera
de irrefutable azul contra la muerte.
Una mujer mordía una manzana.
Subiendo, azul, una vehemente savia
entreabría su mano y circulaban
por su cuerpo los peces y las flores.
Gimiendo desde lejos la buscaba
—bajo el testuz de azahares coronado
el viento como un toro transparente.
La llama blanca de un jazmín ardía.
Y el mar, la mar del sur, la mar brillaba
igual que el rostro de la enamorada.
Una mujer mordía una manzana.
Las estrellas de Homero la miraban.
Volaba el tiempo sobre los tejados.
Huía un tropel de bestias azuladas.
Desde el principio, y por siempre jamás,
una mujer mordía una manzana.
Mi corazón sentía oscuramente
que algo brillaba en esos dientes.
Mi corazón que ha sido y será tierra.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,El_Viejo_Momento,"El viejo momento denominado «Nel, majo».",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Los_Domingos_De_La_Infancia,"Las campanas, los domingos,
Con su alegre repicar,
Eran canto de alborozo
Bajo el cielo matinal.
Hoy las oigo sólo en sueños...
¡Cómo es triste recordar!
Los domingos... ¡cuán lejanos
Esos tiempos están ya!...
Sin escuela, por las calles,
Campo, río, libertad.
Los domingos de la infancia...
¡Cómo es triste recordar!
Los domingos, por el puente
Cuántas veces vi pasar
Para misa a los labriegos:
Las campanas ya no oirán
Muchos de ellos, bajo tierra...
¡Cómo es triste recordar!
Los domingos, los labriegos
El crepúsculo al llegar
Regresaban a sus campos...
Un cantar aquí y allá,
Y la plaza casi sola...
¡Cómo es triste recordar!
En la venta, junto al puente,
Se escuchaba el rasguear
De los tiples, bajo el oro
De la tarde tropical;
Y bailaban los labriegos...
¡Cómo es triste recordar!
En redor de las fogatas,
En la plaza del lugar,
Los rapaces nos uníamos
Al venir la oscuridad,
Y saltábamos sobre ellas...
¡Cómo es triste recordar!
Los domingos en la noche,
Ya cansados de jugar,
Nos rendíamos al sueño,
En un sueño de honda paz.
Hoy... ¡las noches intranquilas!
¡Cómo es triste recordar!
Los domingos de la infancia...
¡Qué dichoso despertar!
¡El vestido limpio, frutas,
Campo, río, libertad!
¡Ya la tarde... todo lejos!...
¡Cómo es triste recordar!",es
"Flórez,Julio",<XXI,En_El_Mar_De_La_Atmósfera_De_Un_Cetáceo,"En el mar de la atmósfera de un cetáceo
descomunal, avanza, oscila, sube,
y boga en el crepúsculo violáceo
de la tiniebla en pos, como una nube.
Es un enorme Zeppelín, —invento
prodigioso del hombre—. Aérea nave
acreedora al azul del firmamento,
asombro de aquilón, pasmo del ave.
En su marcha espectral no deja rastros;
¿a dónde va? ¿tal vez a las inmensas
y recónditas playas de los astros?
¡Ay! Que respondan los humanos seres
que habitan las ciudades indefensas:
¿los ancianos? ¿los niños? ¡las mujeres!",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Expiación,"Errando en la heredad yerma y desnuda,
donde añoramos horas tan distintas,
bajo el ciprés, nos remordió una aguda
crisis de cosas para siempre extintas...
Vistió la tarde soñadoras tintas,
a modo de romántica viuda;
¡y al grito de un piano entre las quintas,
rompimos a llorar, ebrios de duda!
Llorábamos los íntimos y aciagos
muertos, que han sido nuestros sueños vagos...
Por fin, a trueque de glacial reproche,
sembramos de ilusión aquel retiro;
¡y graves, con el último suspiro,
salimos de la noche, hacia la noche!...",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Soneto_Para_La_Lluvia,"Mi corazón no sabe lo que espera,
pero yo sé que espera todavía,
igual que aquella noche que llovía
y te besé bajo la enredadera.
Tu amor se fue como si no se fuera,
pues algo tuyo vuelve cada día,
y me dejaste la melancolía
de doblar el pañuelo a tu manera.
Esta noche de viento y lluvia fría
quiero pensar que, si tu amor volviera,
al dejar de llover ya no se iría.
Y estoy aquí, bajo la enredadera;
y, como aquella noche que llovía,
mi corazón no sabe lo que espera...",es
"Ruiz,Juan",<XXI,Passando_Una_Mañana,"Passando una mañana
el puerto de Malangosto,
salteóm' una serrana
a l'asomada del rrostro:
«¡Hadeduro!», diz', «¿cóm' andas?
¿qué buscas o qué demandas
por este puerto angosto?»
—Díx'le yo a la pregunta:
«Vome para Sotos alvos».
—«¡El pecado te barrunta
en fablar verbos tan bravos!:
que por esta encontrada,
que yo tengo guardada,
non pasan los omes salvos».
—Parósem' en el sendero
la gaha, rroyn e heda:
«Alahé», diz', «escudero,
aquí estaré yo queda,
fasta qu' algo me prometas:
por bien que te arremetas,
non pasarás la vereda».—
Díxel' yo: «Por Dios, vaquera,
non m' estorves mi jornada;
tuelte e dame carrera,
que non trax' para ty nada».
E dixo: «Dende te torna,
por Somosierra trastorna;
non avrás aquí passada».
La Chata endiablada,
¡qué Santillán la cofonda!
arrojome la cayada
e rodeome la fonda,
abentó el pedrero;
«¡por el padre verdadero,
tú'm pagarás oy la rronda».—
Ffasíe niev', granisava.
Díxome la Chata luego,
hascas que m' amenasava:
«¡Págam', sinon, verás juego!»—
Díxel' yo: «Por Dios, fermosa,
desirvos he una cosa:
más querí' estar al fuego».
—«Yo te levaré a cassa
e mostrart' he el camino,
fazert' he fuego e brasa,
dart' he del pan e del vino:
¡alahé!, prometem' algo
e tenert' he por fydalgo;
¡buena mañana te vino!»
Yo con miedo, arresido,
prometil' una garnacha
e mandel' para'l vestido
una bronch' e una prancha;
ella diz': «¡Doy más, amigo!
¡and' acá! vente conmigo:
non ayas mied' al escarcha».
Tomóm' resio por la mano,
en su pescueço me puso
como a çurrón lyviano,
levome la cuest' ayusso:
«¡Hadeduro!, non t' espantes,
que byen te daré que yantes,
como es de sierra uso».
Pússome mucho ayna
en su venta con enhoto,
diome foguera d' ensina,
mucho conejo de ssoto,
buenas perdiçes asadas,
hogaças mal amassadas,
e buena carne de choto,
De buen vino un quartero,
manteca de vacas mucha,
mucho queso assadero,
leche, natas, una trucha;
e dixo: «¡Hadeduro!
comamos deste pan duro;
después faremos la lucha».
Desque fue poco estando,
fuyme desatyrisiendo;
como m' yva calentando,
asi m' yva sonreyendo;
oteome la pastora,
diz': «Ya, conpañon, agora,
creo que vo entendiendo».
La vaquerisa traviessa
dixo: «Luchemos un rato,
lyévate dende apriesa,
desbuélvete d' aques' hato».
Por la moneca me priso,
ov' a faser lo que quiso:
¡creet que ffiz' buen barato!",es
"Etxeba,Carlos",XXI,Unamuno_Es_Un_Cañón_Sin_Freno,"Unamuno es un cañón sin freno
que retumba por el mundo como un trueno.
Corta, derriba, derrumba la incultura
la gran artillería de su escritura.
Hiende, hiere, mutila el pensamiento
con la bomba aplastante de su argumento.
Con la metralla de su sabiduría
y la malla de su filosofía,
conmociona las venas de la mente
enseñando a ilustrar al subconsciente.
Un revulsivo al mundo es Unamuno.
Un reconstituyente cual ninguno.
¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

Corta, derriba, derrumba la incultura
la gran artillería de su escritura.
Hiende, hiere, mutila el pensamiento
con la bomba aplastante de su argumento.
Con la metralla de su sabiduría
y la malla de su filosofía,
conmociona las venas de la mente
enseñando a ilustrar al subconsciente.
Un revulsivo al mundo es Unamuno.
Un reconstituyente cual ninguno.
¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

Hiende, hiere, mutila el pensamiento
con la bomba aplastante de su argumento.
Con la metralla de su sabiduría
y la malla de su filosofía,
conmociona las venas de la mente
enseñando a ilustrar al subconsciente.
Un revulsivo al mundo es Unamuno.
Un reconstituyente cual ninguno.
¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

Con la metralla de su sabiduría
y la malla de su filosofía,
conmociona las venas de la mente
enseñando a ilustrar al subconsciente.
Un revulsivo al mundo es Unamuno.
Un reconstituyente cual ninguno.
¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

Un revulsivo al mundo es Unamuno.
Un reconstituyente cual ninguno.
¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

¿Será oportuno,
será importuno
este Unamuno?
¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

¿Será una bomba,
será un remedio
cual ninguno?
¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!

¡Bomba,
espada,
impulsivo o revulsivo,
Unamuno,
Unamuno
solo hay uno!",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,"Luna,_Quiero_Cantarte","Luna, quiero cantarte
Oh ilustre anciana de las mitologías,
Con todas las fuerzas del arte.
Deidad que en los antiguos días
Imprimiste en nuestro polvo tu sandalia,
No alabaré el litúrgico furor de tus orgías
Ni tu erótica didascalia,
Para que alumbres sin mayores ironías,
Al polígloto elogio de las Guías,
Noches sentimentales de misses en Italia.
Aumenta el almizcle de los gatos de algalia;
Exaspera con letárgico veneno
A las rosas ebrias de etileno
Como cortesanas modernas;
Y que a tu influjo activo,
La sangre de las vírgenes tiernas
Corra en misterio significativo.
Yo te hablaré con maneras corteses
Aunque sé que sólo eres un esqueleto,
Y guardaré tu secreto
Propicio a las cabelleras y a las mieses.
Te amo porque eres generosa y buena,
¡Cuánto, cuánto albayalde
Llevas gastado en balde
Para adornar a tu hermana morena!
El mismo Polo recibe tu consuelo;
Y la Osa estelar desde su cielo,
Cuando huye entre glaciales moles
La luz que tu veste orla,
Gime de verse encadenada por la
Gravitación de sus siete soles.
Sobre el inquebrantable banco
Que en pliegues rígidos se deprime y se esponja,
Pasas como púdica monja
Que cuida un hospital todo de blanco.
Eres bella y caritativa:
El lunático que por ti alimenta
Una pasión nada lasciva.
Entre sus quiméricas novias te cuenta.
¡Oh astronómica siempreviva!
Y al asomar tu frente
Tras de las chimeneas, poco a poco.
Haces reír a mi primo loco
Interminablemente.
En las piscinas.
Los sauces, con poéticos desmayos,
Echan sus anzuelos de seda negra a tus rayos
Convertidos en relumbrantes sardinas.
Sobre la diplomática blancura
De tu faz, interpreta
Sus sueños el poeta,
Sus cuitas la romántica criatura
Que suspira algún trágico evento;
El mago del Cabul o la Nigricia,
Su conjuro que brota en plegaria propicia:
«¡Oh tú, ombligo del firmamento!»
Mi ojo científico y atento
Su pesimismo lleno de pericia.
Como la lenteja de un péndulo inmenso,
Regla su transcurso la dulce hora
Del amante indefenso
Que por fugaz la llora,
Implorando con flébiles querellas
Su impavidez monárquica de astro;
O bien semeja ampolla de alabastro
Que cuenta el tiempo en arena de estrellas.
Mientras redondea su ampo
En monótono viaje.
El Sol, como un faisán crisolampo.
La empolla con ardor siempre nuevo.
¿Qué olímpico linaje
Brotará de ese luminoso huevo?
Milagrosamente blanca.
Satina morbideces de cold-cream y de histeria:
Carnes de espárrago que en linfática miseria,
La tenaza brutal de la tos arranca.
¡Con qué serenidad sobre los luengos
Siglos, nieva tu luz sus tibios copos.
Implacable ovillo en que la vieja Atropos
Trunca tantos ilustres abolengos!
Ondina de las estelas.
Hada de las lentejuelas.
Entre nubes al bromuro,
Encalla como un témpano prematuro,
Haciendo relumbrar, en fractura de estrella,
Sobre el solariego muro
Los cascos de botella.
Por el confín obscuro,
Con narcótico balanceo de cuna,
Las olas se aterciopelan de luna;
Y abren a la luz su tesoro
En una dehiscencia de valvas de oro.
Flotan sobre lustres escurridizos
De alquitrán, prolongando oleosas listas,
Guillotinadas por el nivel entre rizos
Arabescos, cabezas de escuálidas bañistas.
Charco de mercurio es en la rada
Que con veneciano cariz alegra,
O acaso comulgada
Por el agua negra
De la esclusa del molino.
Sucumbe con trance aciago
En el trago
De algún sediento pollino.
O entra con rayo certero
Al pozo donde remeda
Una moneda
Escamoteada en un sombrero.
Bajo su lene seda.
Duerme el paciente febrífugo sueño,
Cuando en grata penumbra.
Sobre la selva que el Otoño herrumbra
Surge su cara sin ceño;
Su azufrado rostro sin orejas
Que sugiere la faz lampiña
De un mandarín de afeitadas cejas;
O en congestiones bermejas
Como si saliera de una riña,
Sobre confusos arrabales
Finge la lóbrega linterna.
De algún semáforo de Juicios Finales
Que los tremendos trenes de Sabaoth interna.
Solemne como un globo sobre una
Multitud, llega al cénit la luna.
Clarificando al acuarela el ambiente,
En aridez fulgorosa de talco
Transforma al feraz Continente—
Lámpara de alcanfor sobre un catafalco.
Custodia que en Corpus sin campanas
Muestra su excelsitud al mundo sabio,
Reviviendo efemérides lejanas
Con un arcaísmo de astrolabio;
Inexpresable cero en el infinito,
Postigo de los eclipses,
Trompo que en el hilo de las elipses
Baila eternamente su baile de San Vito;
Hipnótica prisionera
Que concibe a los malignos hados
En su estéril insomnio de soltera;
Verónica de los desterrados;
Girasol que circundan con intrépidas alas
Los bólidos, cual vastos colibríes,
En conflagración de supremas bengalas;
Ofelia de los alelíes
Demacrada por improbables desprecios;
Candela de las fobias,
Suspiráculo de las novias,
Pan ázimo de los necios.
Al resplandor turbio
De una luna con ojeras.
Los organillos del suburbio
Se carian las teclas moliendo habaneras.
Como una dama de senos yertos
Clavada de sien a sien por la neuralgia,
Cruza sobre los desiertos
Llena de más allá y de nostalgia
Aquella luna de los muertos.
Aquella luna deslumbrante y seca—
Una luna de la Meca...
Tu fauna dominadora de los climas.
Hace desbordar en cascadas
El gárrulo caudal de mis rimas.
Desde sus islas moscadas,
Misántropos orangutanes
Guiñan a tu faz absorta;
Bajo sus anómalos afanes
Una frecuente humanidad aborta.
Y expresando en coreográfica demencia
Quién sabe qué liturgias serviles,
Con sautores y rombos de magros pemiles
Te ofrecen, Quijotes, su cortés penitencia.
El vate que en una endecha A la Hermosura,
Sueña beldades de raso altanero,
Y adorna a su modista, en fraudes de joyero,
Con una pompa anárquica y futura,
¡Oh Blanca Dama! es tu faldero;
Pues no hay tristura
Rimada, o metonimia en quejumbre,
Que no implore tu lumbre
Como el Opodeldoch de la Ventura.
El hipocondríaco que moja
Su pan de amor en mundanas hieles,
Y, abstruso célibe, deshoja
Su corazón impar ante los carteles,
Donde aéreas coquetas
De piernas internacionales.
Pregonan entre cromos rivales
Lociones y bicicletas.
El gendarme con su paso
De pendular mesura;
El transeúnte que taconea un caso
Quirúrgico, en la acera obscura,
Trabucando el nombre poco usual
De un hemostático puerperal.
Los jamelgos endebles
Que arrastran como aparatos de Sinagoga
Carros de lúgubres muebles.
El ahorcado que templa en do, re, mi, su soga,
El sastre a quien expulsan de la tienaa
Lumbagos insomnes,
Con pesimismo de ab uno disce omnes
A tu virtud se encomienda;
Y alzando a ti sus manos gorilas,
Te bosteza con boca y axilas.
Mientras te come un pedazo
Cierta nube que a barlovento navega,
Cándidas Bemarditas ciernen en tu cedazo
La harina flor de alguna parábola labriega.
La rentista sola
Que vive en la esquina,
Redonda como una ola,
Al amor de los céfiros sobre el balcón se inclina;
Y del corpino harto estrecho.
Desborda sobre el antepecho
La esférica arroba de gelatina.
Por su enorme techo,
La luna, Colombina
Cara de estearina.
Aparece no menos redonda;
Y en una represalia de serrallo,
Con la cara reída por la pata de gallo,
Como a una cebolla Pierrot la monda.
Entre álamos que imitan con rectitud extraña,
Enjutos ujieres.
Como un ojo sin iris tras de anormal pestaña,
La luna evoca nuevos seres.
Mayando una melopea insana
Con ayes de parto y de gresca,
Gatos a la valeriana
Deslizan por mi barbacana
El suspicaz silencio de sus patas de yesca.
En una fonda tudesca,
Cierto doncel que llegó en un cisne manso,
Cisne o ganso,
Pero, al fin, un ave gigantesca;
A la caseosa Balduina,
La moza de la cocina,
Mientras estofaba una leguminosa vaina.
Le dejó en la jofaina
La luna de propina.
Sobre la azul esfera.
Un murciélago sencillo,
Voltejea cual negro plumerillo
Que limpia una vidriera.
El can lunófilo, en pauta de maitines,
Como una damisela ante su partitura,
Llora enterneciendo a los serafines
Con el primor de su infantil dentadura.
El tiburón que anda
Veinte nudos por hora tras de los paquebotes.
Pez voraz como un lord en Irlanda,
Saborea aún los precarios jigotes
De aquel rumiante de barcarolas.
Que una noche de caviar y cerveza,
Cayó lógicamente de cabeza
Al compás del valse «Sobre las Olas».
La luna, en el el mar pronto desierto,
Amortajó en su sábana inconsútil al muerto,
Que con pirueta coja
Hundió su excéntrico descalabro.
Como un ludión un poco macabro.
Sin dar a la hidrostática ninguna paradoja.
En la gracia declinante de tu disco
Bajas acompañada por el lucero
Hacia no sé qué conjetural aprisco,
Cual una oveja con su cordero.
Bajo tu rayo que osa
Hasta su tálamo de breña,
El león diseña
Con gesto merovingio su cara grandiosa.
Coros de leones
Saludan tu ecuatorial apogeo,
Coros que aun narran a los aquilones
Con quejas bárbaras la proeza de Orfeo.
Desde el soto de abedules.
El ruiseñor en su estrofa,
Con lírico delirio filosofa
La infinitud de los cielos azules.
Todo el billón de plata
De la luna, enriquece su serenata;
Las selvas del Paraíso
Se desgajan en coronas,
Y surgen en la atmósfera de nacarado viso
Donde flota un Beethoven indeciso—
Témeles y Veronas...
El tigre que en el ramaje atenúa
Su terciopelo negro y gualdo
Y su mirada hipócrita como una ganzúa;
El búho con sus ojos de caldo;
Los lobos de agudos rostros judiciales,
La democracia de los chacales—
Clientes son de tu luz serena.
Y no es justo olvidar a la oblicua hiena.
Los viajeros.
Que en contrabando de balsámicas valijas
Llegan de los imperios extranjeros,
Certificando latitudes con sus sortijas
Y su tez de tabaco o de aceituna,
Qué bien cuentan en sus convincentes rodillas.
Aquellas maravillas
De elefantes budistas que adoran a la luna
Paseando su estirpe obesa
Entre brezos extraños,
Mensuran la dehesa
Con sonámbulo andar los rebaños.
Crepitan con sonoro desasosiego
Las cigarras que tuesta el Amor en su fuego.
Las crasas ocas,
Regocijo de la granja,
Al borde de su zanja
Gritan como colegialas locas
Que ven pasar un hombre malo...
Y su anárquico laberinto,
Anuncia al Senado extinto
El ancestral espanto galo.
Luna elegante en el nocturno balcón del Este;
Luna de azúcar en la taza de luz celeste;
Luna heráldica en campo de azur o de sinople
Yo seré el novel paladín que acople
En tu «tabla de expectación».
Las lises y quimeras de su blasón.
La joven que aguarda una cita, con mudo
Fervor, en que hay vizcos agüeros, te implora;
Y si no llora,
Es porque sus polvos no se le hagan engrudo.
Aunque el estricto canesú es buen escudo,
Desde que el novio no trepará la reja.
Su timidez de corza
Se complugo en poner bien pareja
La más íntima alforza.
Con sus ruedos apenas se atreve la brisa,
Ni el Ángel de la Guarda conoce su camisa,
Y su batón de ceremonia
Cae en pliegues tan dóricos, que amonesta
Con una austeridad lacedemonia.
Ella que tan zumbona y apuesta,
Con malicias que más bien son recatos,
Luce al sol popular de los días de fiesta
El charol de sus ojos y sus zapatos;
Bajo aquel ambiguo cielo
Se abisma casi extática,
En la diafanidad demasiado aromática
De su pañuelo.
Pobre niña, víctima de la felona noche,
¡De qué le sirvió tanto pundonoroso broche!
Mientras padece en su erótico crucifijo
Hasta las heces el amor humano,
Ahoga su ¡ay! soprano
Un gallo anacrónico del distante cortijo.
En tanto, mi atención perseverante
Como un camino real, persigue, oh luna,
Tu teorema importante.
Y en metáfora oportuna
Eres el ebúrneo mingo.
Que busca por el cielo, mi billar del Domingo,
No se qué carambolas de esplín y de fortuna.
Solloza el mudo de la aldea,
Y una rana burbujea
Cristalinamente en su laguna.
Para llegar a tu gélida alcoba
En mi Pegaso de alas incompletas.
Me sirvieron de estafetas
Las brujas con sus palos de escoba.
Á través de páramos sin ventura,
Paseas tu porosa estructura
De hueso fósil, y tus poros son mares
Que en la aridez de sus riberas.
Parecen maxilares
De calaveras.
Deleznada por siglos de intemperie, tu roca
Se desintegra en bloques de tapioca,
Bajo los fuegos ustorios
Del Sol que te martiriza,
Sofocados en desolada ceniza,
Playas de celuloide son tus territorios.
Vigilan tu soledad
Montes cuyo vértigo es la eternidad.
El color muere en tu absoluto albinismo,
Y a pesar de la interna carcoma
Que socava en tu seno un abismo.
Todo es en ti inmóvil como un axioma.
El residuo alcalino
De tu aire, en que en un cometa
Entró como un fósforo en una probeta
De alcohol superfino;
Carámbanos de azogue en absurdo aplomo;
Vidrios sempiternos, llagas de bromo;
Silencio inexpugnable,
Y como paradójica dendrita,
La huella de un prehistórico selenita
En un puñado de yeso estable.
Mas ya dejan de estregar los grillos
Sus agrios esmeriles,
Y suena en los pensiles
La cristalería de los pajarillos.
Y la Luna que en su halo de ópalo se engarza,
Bajo una batería de telescopios,
Como una garza
Que escopetean cazadores impropios,
Cae al mar de cabeza
Entre su plumazón de reflejos;
Pero tan lejos.
Que no cobrarán la pieza.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Me_Tienes_En_Tus_Manos,"Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Ni_A_La_Voz_De_La_Sombra_Del_Recuerdo,"Ni a la voz de la sombra del recuerdo.
Ni frente a las piteras ni a las islas.
Ni sobre los tirantes ventisqueros
se detendrá un instante la mirada
que te humedece todos los rincones.
Un destino veloz signa tu frente.
Y has de seguir así. Tus bisturíes
afilarán las torres y las cumbres,
las aguas de la mar y las esquinas.
Y se hincarán tan hondo en tus espejos
que han de sangrarte nieve los costados.",es
"Darío,Rubén",<XXI,El_Mundo_Es_Un_Papanatas,"El mundo es un papanatas;
el Demonio ya chochea:
en tanto que la otra vive
siempre joven, siempre fresca;
con las uñas preparadas,
siempre acecha que te acecha.
Conque quedamos, señores,
en que la carne es la reina.",es
"Maples_Arce,Manuel",<XXI,Yo_Soy_Una_Estación_Sentimental,"Yo soy una estación sentimental
y los adioses pitan como trenes.
Es inútil llorar.
En los contornos del crepúsculo,
ventanas encendidas
hacia los rumbos
nuevos.
Palpita
todavía
       la alondra
                vesperal
                        de su pañuelo.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Rosa_Mística,"Del fondo de mi alma oscura
van hasta ti mis dolores
como una sarta de flores
en empobrecida blancura.
Del ensueño a la luz pura,
en capilla de colores,
comulgué con tus amores
en un cáliz de amargura.
Al reír mis quince años
de los pesares huraños,
tu amor imposible vino
a traerme la tristeza
del monje que oculto reza
en el claustro capuchino.
La muerte ama con el vago
amor y las ansias puras
con que ama las alburas
de las estrellas, el lago.
Del invierno al frío halago,
en las gavetas oscuras
besan a las sepulturas
las flores del jaramago.
Y con afán imposible
ama la yedra flexible,
en el cálido misterio
de las paredes ruinosas,
las ramazones musgosas
del vetusto monasterio.
Así también, alma mía,
en una muerte profunda,
de mi pasión moribunda,
la yerta melancolía.
Te adoro en la sombría
nostalgia meditabunda
que en el recuerdo se inunda
de tu pasada alegría.
Se consume tu existencia
como el dolor de una esencia;
y en el litúrgico llanto,
como responso de muerte,
tan solo puedo quererte
con amor de camposanto.
Conservas, mustios despojos
de la pretérita gracia,
tus palideces de acacia
y el carmín de tus sonrojos.
Fui, al besar tus labios rojos,
claveles de aristocracia,
alumno de la desgracia
en la escuela de tus ojos.
En el dulce misticismo
de un simbólico bautismo
inundaron mi cabeza
tus manos espirituales
con los divinos raudales
de tu inefable tristeza.

La muerte ama con el vago
amor y las ansias puras
con que ama las alburas
de las estrellas, el lago.
Del invierno al frío halago,
en las gavetas oscuras
besan a las sepulturas
las flores del jaramago.
Y con afán imposible
ama la yedra flexible,
en el cálido misterio
de las paredes ruinosas,
las ramazones musgosas
del vetusto monasterio.
Así también, alma mía,
en una muerte profunda,
de mi pasión moribunda,
la yerta melancolía.
Te adoro en la sombría
nostalgia meditabunda
que en el recuerdo se inunda
de tu pasada alegría.
Se consume tu existencia
como el dolor de una esencia;
y en el litúrgico llanto,
como responso de muerte,
tan solo puedo quererte
con amor de camposanto.
Conservas, mustios despojos
de la pretérita gracia,
tus palideces de acacia
y el carmín de tus sonrojos.
Fui, al besar tus labios rojos,
claveles de aristocracia,
alumno de la desgracia
en la escuela de tus ojos.
En el dulce misticismo
de un simbólico bautismo
inundaron mi cabeza
tus manos espirituales
con los divinos raudales
de tu inefable tristeza.

Así también, alma mía,
en una muerte profunda,
de mi pasión moribunda,
la yerta melancolía.
Te adoro en la sombría
nostalgia meditabunda
que en el recuerdo se inunda
de tu pasada alegría.
Se consume tu existencia
como el dolor de una esencia;
y en el litúrgico llanto,
como responso de muerte,
tan solo puedo quererte
con amor de camposanto.
Conservas, mustios despojos
de la pretérita gracia,
tus palideces de acacia
y el carmín de tus sonrojos.
Fui, al besar tus labios rojos,
claveles de aristocracia,
alumno de la desgracia
en la escuela de tus ojos.
En el dulce misticismo
de un simbólico bautismo
inundaron mi cabeza
tus manos espirituales
con los divinos raudales
de tu inefable tristeza.

Conservas, mustios despojos
de la pretérita gracia,
tus palideces de acacia
y el carmín de tus sonrojos.
Fui, al besar tus labios rojos,
claveles de aristocracia,
alumno de la desgracia
en la escuela de tus ojos.
En el dulce misticismo
de un simbólico bautismo
inundaron mi cabeza
tus manos espirituales
con los divinos raudales
de tu inefable tristeza.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,...Y_Al_Ver_Un_Pino_Quisiera,"...Y al ver un pino quisiera
ser una planta rastrera;
pero en el acto presiento
que puede —¡oh grato destino!—
pisarme cualquier jumento,
mientras sufre el alto pino
las injusticias del viento.",es
"Quintana,Manuel_José",<XXI,¡Gloria_Al_Grande_Escritor_A_Quien_Fue_Dado,"¡Gloria al grande escritor a quien fue dado
Romper el sueño y vergonzoso olvido
En que yace sumido
El ingenio español; donde confusas,
Sin voz y sin aliento,
Se hunden y pierden las sagradas musas.
Alto silencio en la olvidada España
Por todas partes extendió su manto,
Cuando tu hermoso canto
Resonando, ¡oh Meléndez! de repente,
De orgullo y gozo llena,
Se vio a tu patria levantar la frente.
Tal en la noche de los siglos densas
Crecer las nieblas de ignorancia viendo
Natura, y sacudiendo
El ocio letargoso en que yacía,
Dijo: «Que Homero sea;»
Y Homero nace, y resplandece el día.
Bellos como la luz, tersos y puros,
Bien como el fondo del etéreo cielo,
Gratos aún más que el vuelo
Del céfiro sonante en el estío,
Cuando las hojas mueve,
Y templa el rayo en delicioso frío;
Tus armoniosos versos a raudales
Del manantial fecundo se arrebatan,
Do fieles se retratan
Las flores y los árboles del suelo,
Las sierras enriscadas,
Las bóvedas espléndidas del cielo.
¡Cisnes del Pindo! Amable Anacreonte.
Tú, que de estro y amor mientras vivías,
Mísera Safo, ardías;
Y tú, divino Píndaro, que elevas
En tu atrevido acento
Con tu nombre clarísimo el de Tebas;
Volad hacia las playas de occidente
Desde la cumbre de Helicón divino,
Y ved el gran destino
Con que se ensoberbece el suelo iberio
Mirando en su poeta
Vuestra alta gloria y vuestro dulce imperio.
Ornan las gracias su celeste lira
Cuando el canto de amor en ella suena
Y apacible y serena
La belleza en sus versos vencedores
Se goza retratada,
De rayos coronada y resplandores.
Seguidle luego a los amenos campos,
A la abundosa y apacible vega
Que el claro Tormes riega;
Y al escuchar su pastoral acento,
Ved florecer las rosas,
Reír el prado, embebecerse el viento.
Mas ¿do su musa rápida se esconde?
¿Dónde se eleva? A su ambicioso pecho
El orbe vino estrecho,
Y al éter se encumbró; gozosa mira
Bajo de sí las nubes,
Y al campo inmenso del espacio gira.
¡Vosotros solos, númenes del canto,
Le seguiréis! Desde el fanal de Apolo
Al rutilante polo
Todo lo abarca en su inmortal porfía,
Y de fulgor se llena,
Y torrentes de lumbre al mundo envía.
A esta pompa magnífica, a los ecos
De aplauso universal que resonaron,
Sus cuellos agitaron
Las sierpes de la envidia, y de su seno
Ya a lanzar se aprestaban
Con torpe lengua el infernal veneno;
Cuando un genio gritó: «¡Monstruos odiosos!
¿Qué sois, decid, para alcanzar victoria
De tan hermosa gloria?
Sabed que nunca de la niebla umbría
El insensato orgullo
Vencer presume en claridad al día.
»Admirad y callad», dijo. La envidia
Viose aterrada, y su furor fue vano;
Y el genio abrió su mano,
Y el lauro descendiendo omnipotente,
Al inmortal poeta
Cercó de rayos la gozosa frente.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Ni_Molino_De_Aire,"Ni molino de aire
ni barco velero.
Pero, cuando viaja,
cubre todo el cielo.
La langosta es verde
como un aguacero.
En sus ojos fríos,
de aguas de luceros,
cortan los diamantes
las cuentas del miedo.
La langosta es fría
como un aguacero.
Se habían comido
los prados del cielo,
un mar de amapolas
y un bosque de sueños.
La langosta arrasa
como un aguacero.
Arrastraba el aire
cristales hambrientos.
Sus alas batían
un verde aguacero.
Y desde azoteas,
montes y paseos,
las gentes tocaban
tambores y cuernos.
La langosta es verde
como un aguacero.
Pero aquella tarde
mis ojos la vieron,
roja de vergüenza,
loca de cencerros,
perderse en los lomos
rizados del viento.
Y es verde y sonora
como un aguacero.",es
"Conde,Carmen",<XXI,He_Vuelto_Por_El_Camino_Sin_Yerba,"He vuelto por el camino sin yerba.
Voy al río en busca de mi sombra.
Qué soledad sellada de luna fría.
Qué soledad de agua sin sirenas rojas.
Qué soledad de pinos ácidos, errantes...
Voy a recoger mis ojos
abandonados en la orilla.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Las_Flores_Del_Romero,"Las flores del romero,
Niña Isabel,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel
Celosa estás, la niña,
Celosa estás de aquel
Dichoso, pues le buscas,
Ciego, pues no te ve,
Ingrato, pues te enoja,
Y confiado, pues
No se disculpa hoy
De lo que hizo ayer.
Enjuguen esperanzas
Lo que lloras por él,
Que celos entre aquéllos
Que se han querido bien,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.
Aurora de ti misma,
Que cuando a amanecer
A tu placer empiezas,
Te eclipsan tu placer,
Serénense tus ojos,
Y más perlas no des,
Porque al Sol le está mal
Lo que a la Aurora bien.
Desata como nieblas
Todo lo que no ves,
Que sospechas de amantes
Y querellas después,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.

Celosa estás, la niña,
Celosa estás de aquel
Dichoso, pues le buscas,
Ciego, pues no te ve,
Ingrato, pues te enoja,
Y confiado, pues
No se disculpa hoy
De lo que hizo ayer.
Enjuguen esperanzas
Lo que lloras por él,
Que celos entre aquéllos
Que se han querido bien,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.
Aurora de ti misma,
Que cuando a amanecer
A tu placer empiezas,
Te eclipsan tu placer,
Serénense tus ojos,
Y más perlas no des,
Porque al Sol le está mal
Lo que a la Aurora bien.
Desata como nieblas
Todo lo que no ves,
Que sospechas de amantes
Y querellas después,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.

Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.
Aurora de ti misma,
Que cuando a amanecer
A tu placer empiezas,
Te eclipsan tu placer,
Serénense tus ojos,
Y más perlas no des,
Porque al Sol le está mal
Lo que a la Aurora bien.
Desata como nieblas
Todo lo que no ves,
Que sospechas de amantes
Y querellas después,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.

Aurora de ti misma,
Que cuando a amanecer
A tu placer empiezas,
Te eclipsan tu placer,
Serénense tus ojos,
Y más perlas no des,
Porque al Sol le está mal
Lo que a la Aurora bien.
Desata como nieblas
Todo lo que no ves,
Que sospechas de amantes
Y querellas después,
Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.

Hoy son flores azules,
Mañana serán miel.",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Dolor_Y_Amor_En_Forma_De_Agua_Y_Fuego,"Dolor y amor en forma de agua y fuego
se reparten mis horas fugitivas,
y con olas y llamas sucesivas
soy el mar y la luz en que me anego.
Unas veces en chispas sin sosiego
y otras veces en gotas pensativas,
subo cantando a las estrellas vivas
o me sepulto en el abismo ciego.
Cuando el fuego amoroso es más ardiente,
el agua se desata dulcemente
y apaga en llanto los latidos rojos.
Pero el fuego despunta nuevamente,
se apodera del mundo y de mi frente
y enjuga en paz el agua de mis ojos.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Juegos,"—¡Ahora nosotros somos buenos
y ustedes malos!
Y los niños,
desde la cima blanca
de la mañana,
todos,
buenos y malos,
se hunden en el fuego
purísimo
—ya espléndidos
—gritando.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,¡Qué_Bien_Bailan_Las_Serranas!,"En los pinares de Júcar
Vi bailar unas serranas,
Al son del agua en las piedras
Y al son del viento en las ramas.
No es blanco coro de ninfas
De las que aposentan el agua
O las que venera el bosque,
Seguidoras de Dïana:
Serranas eran de Cuenca,
Honor de aquella montaña,
Cuyo pie besan dos ríos
Por besar de ellas las plantas.
Alegres corros tejían,
Dándose las manos blancas
De amistad, quizá temiendo
No la truequen las mudanzas.
¡Qué bien bailan las serranas!
¡Qué bien bailan!

El cabello en crespos nudos
Luz da al Sol, oro a la Arabia,
Cuál de flores impedido,
Cuál de cordones de plata.
Del color visten del cielo,
Si no son de la esperanza,
Palmillas que menosprecian
Al zafiro y la esmeralda.
El pie (cuando lo permite
La brújula de la falda)
Lazos calza, y mirar deja
Pedazos de nieve y nácar.
Ellas, cuyo movimiento
Honestamente levanta
El cristal de la columna
Sobre la pequeña basa.
¡Qué bien bailan las serranas!
¡Qué bien bailan!

Una entre los blancos dedos
Hiriendo negras pizarras,
Instrumento de marfil
Que las musas le invidiaran,
Las aves enmudeció,
Y enfrenó el curso del agua;
No se movieron las hojas,
Por no impedir lo que canta:

Serranas de Cuenca
Iban al pinar,
Unas por piñones,
Otras por bailar.
 Bailando y partiendo
Las serranas bellas,
Un piñón con otro,
Si ya no es con perlas,
De Amor las saetas
Huelgan de trocar,
Unas por piñones,
Otras por bailar.
 Entre rama y rama,
Cuando el ciego dios
Pide al Sol los ojos
Por verlas mejor,
Los ojos del Sol
Las veréis pisar.
Unas por piñones,
Otras por bailar.

Serranas de Cuenca
Iban al pinar,
Unas por piñones,
Otras por bailar.

Bailando y partiendo
Las serranas bellas,
Un piñón con otro,
Si ya no es con perlas,
De Amor las saetas
Huelgan de trocar,
Unas por piñones,
Otras por bailar.

Entre rama y rama,
Cuando el ciego dios
Pide al Sol los ojos
Por verlas mejor,
Los ojos del Sol
Las veréis pisar.
Unas por piñones,
Otras por bailar.",es
"Gil_Segura,F._Javier",XXI,Un_Pasado,"un pasado
pantanoso,
oda
a un presente
aberrante,
a un futuro,
que ya no es lo que era.
Oda a
todos esos poemas no escritos,
pues tenían
más sentido en
mi cabeza
que en el papel.
Oda
a todas esas mujeres
anónimas
historias de amor que no tuvieron un comienzo,
historias de amor
que así,
nunca tendrán final.
No encontraré un asidero,
me dejaré arrastrar por la resaca
de este
mar de güisqui,
hacia lo profundo.",es
"Cernuda,Luis",<XXI,Quizá_Mis_Lentos_Ojos_No_Verán_Más_El_Sur,"Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.
El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Tal_Vez_Se_Le_Olvidó_Tu_Santo_Y_Seña,"Tal vez se le olvidó tu santo y seña
después de todo no es tan importante
no va a flamear el cielo por su ausencia
ayúdate secúndate solázate
búscate en la quimera de los otros
inventa tus estrellas y repártelas
besa los nombres en sus dos mejillas
deja que el corazón te elija el mundo
abrázate del miedo y no lo sueltes
vuélvete sombra pero no te envicies
sálvate de turbiones y de nieblas
ponte el otoño con su sol de gala
libérate en las manos que te avisan
descúbrete en los ojos que te nombran
ya no vendrá deslígate distánciate
de su resuello de sus sortilegios
de sus malas noticias de su rabia
no dejes que te ensalme de amargura
defiende como loba tu alegría
el tiempo no diseña el pasatiempo
el canto no reclama el desencanto
el viento no vindica el aspaviento
la fiesta no perdona al aguafiestas",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Yo_Te_Fui_Contemplando_Desde_La_Carne_Al_Alma,"Yo te fui contemplando desde la carne al alma,
y me sentí culpable de un extraño delito
que me subía a los ojos en chispeantes miradas,
y se rompía en mi rostro en rubor infinito.
De pronto fue tornándose en pájaro mi boca,
y un sentimiento cósmico inundó mis sentidos;
me escondí en el secreto que estalló en tus pupilas,
y adiviné en tu rostro al rival de mi río.
¡Río Grande de Loíza!... Alárgate en su vida.
¡Río Grande de Loíza!... Alárgate en su espíritu,
a ver si te descubres en la flor de su alma,
o en el sol de sus ojos te contemplas tu mismo.
El tiene en sus caricias el gesto de tu abrazo,
y en sus palabras cuelgan rumores parecidos
al lenguaje que llevas en tu boca de agua
desde el más quieto charco al más agreste risco.
Tú me besaste un día despertándome el alma;
él también me ha besado con un beso tan límpido,
que no se allá en mi espíritu si posar extasiada
en el beso del hombre o en el beso del río.
¡Quién sabe si al vestirme con mi traje de carne,
y al sentirte enroscado a mi anhelo más intimo,
surgiste a mi presencia en el río de sus ojos,
para entregarte, humano, y sentirte más mío!
¡Quién sabe si al bajarte del lomo de la tierra
para besarme toda en un loco delirio,
te humanizaste en su alma, y brotaste en corrientes
que una a una en mi tierra de emoción hizo nido!
¡Oh rival de mi río!... ¿De dónde me llegaste?
¿En algún país remoto te bañaste conmigo
mientras en otra playa, con alguna doncella
se entregaba en amores mi voluptuoso río?
¿Me sorprendiste acaso en algún aguacero
violando claridades y callando suspiros,
portavoz ambulante de una raza de agua
que me subió a las venas en un beso del río?
¡Río Grande de Loíza!... Yo lo fui contemplando
desde la carne al alma: ese fue mi delito.
Un sentimiento cósmico estremeció mi vida,
y me llego el amor... tu rival presentido.",es
"Heredia,José_María",<XXI,"Huracán,_Huracán,_Venir_Te_Siento","Huracán, huracán, venir te siento
y en tu soplo abrasado
respiro entusiasmado
del Señor de los aires el aliento.
En las alas del viento suspendido
vedle rodar por el espacio inmenso,
silencioso, tremendo, irresistible
en su curso veloz. La tierra en calma
siniestra, misteriosa,
contempla con pavor su faz terrible.
¿Al toro no miráis? El suelo escarban
de insoportable ardor sus pies heridos,
la frente poderosa levantando,
y en la hinchada nariz fuego aspirando
llama la tempestad con sus bramidos!
¡Qué nubes! ¡qué furor! El sol temblando
vela en triste vapor su faz gloriosa,
y su disco nublado solo vierte
luz fúnebre y sombría,
que no es noche ni día
¡pavoroso color, velo de muerte!
Los pajarillos tiemblan y se esconden
al acercarse el huracán bramando,
y en los lejanos montes retumbando
le oyen los bosques, y a su voz responden.
Llega ya... ¿No le veis? ¡Cuál desenvuelve
su manto aterrador y majestuoso!...
¡Gigante de los aires, te saludo!...
En fiera confusión el viento agita
las orlas de tu parda vestidura...
¡Ved!... en el horizonte
los brazos rapidísimos enarca,
y con ellos abarca
cuanto alcanzo a mirar de monte a monte.
¡Oscuridad universal!... ¡Su soplo
levanta en torbellinos
el polvo de los campos agitados!...
En las nubes retumba despeñado
el carro del Señor, y de sus ruedas
brota el rayo veloz, se precipita,
hiere y aterra al suelo,
y su lívida luz inunda el cielo.
¿Qué rumor? ¿Es la lluvia?... Desatada
cae a torrentes, oscurece el mundo,
y todo es confusión, horror profundo.
Cielo, nubes, colinas, caro bosque,
¿Do estáis?... Os busco en vano:
desparecisteis... La tormenta umbría
en los aires revuelve un Océano
que todo lo sepulta...
Al fin, mundo fatal, nos se paramos:
el huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.

En las alas del viento suspendido
vedle rodar por el espacio inmenso,
silencioso, tremendo, irresistible
en su curso veloz. La tierra en calma
siniestra, misteriosa,
contempla con pavor su faz terrible.
¿Al toro no miráis? El suelo escarban
de insoportable ardor sus pies heridos,
la frente poderosa levantando,
y en la hinchada nariz fuego aspirando
llama la tempestad con sus bramidos!
¡Qué nubes! ¡qué furor! El sol temblando
vela en triste vapor su faz gloriosa,
y su disco nublado solo vierte
luz fúnebre y sombría,
que no es noche ni día
¡pavoroso color, velo de muerte!
Los pajarillos tiemblan y se esconden
al acercarse el huracán bramando,
y en los lejanos montes retumbando
le oyen los bosques, y a su voz responden.
Llega ya... ¿No le veis? ¡Cuál desenvuelve
su manto aterrador y majestuoso!...
¡Gigante de los aires, te saludo!...
En fiera confusión el viento agita
las orlas de tu parda vestidura...
¡Ved!... en el horizonte
los brazos rapidísimos enarca,
y con ellos abarca
cuanto alcanzo a mirar de monte a monte.
¡Oscuridad universal!... ¡Su soplo
levanta en torbellinos
el polvo de los campos agitados!...
En las nubes retumba despeñado
el carro del Señor, y de sus ruedas
brota el rayo veloz, se precipita,
hiere y aterra al suelo,
y su lívida luz inunda el cielo.
¿Qué rumor? ¿Es la lluvia?... Desatada
cae a torrentes, oscurece el mundo,
y todo es confusión, horror profundo.
Cielo, nubes, colinas, caro bosque,
¿Do estáis?... Os busco en vano:
desparecisteis... La tormenta umbría
en los aires revuelve un Océano
que todo lo sepulta...
Al fin, mundo fatal, nos se paramos:
el huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.

Llega ya... ¿No le veis? ¡Cuál desenvuelve
su manto aterrador y majestuoso!...
¡Gigante de los aires, te saludo!...
En fiera confusión el viento agita
las orlas de tu parda vestidura...
¡Ved!... en el horizonte
los brazos rapidísimos enarca,
y con ellos abarca
cuanto alcanzo a mirar de monte a monte.
¡Oscuridad universal!... ¡Su soplo
levanta en torbellinos
el polvo de los campos agitados!...
En las nubes retumba despeñado
el carro del Señor, y de sus ruedas
brota el rayo veloz, se precipita,
hiere y aterra al suelo,
y su lívida luz inunda el cielo.
¿Qué rumor? ¿Es la lluvia?... Desatada
cae a torrentes, oscurece el mundo,
y todo es confusión, horror profundo.
Cielo, nubes, colinas, caro bosque,
¿Do estáis?... Os busco en vano:
desparecisteis... La tormenta umbría
en los aires revuelve un Océano
que todo lo sepulta...
Al fin, mundo fatal, nos se paramos:
el huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.

¡Oscuridad universal!... ¡Su soplo
levanta en torbellinos
el polvo de los campos agitados!...
En las nubes retumba despeñado
el carro del Señor, y de sus ruedas
brota el rayo veloz, se precipita,
hiere y aterra al suelo,
y su lívida luz inunda el cielo.
¿Qué rumor? ¿Es la lluvia?... Desatada
cae a torrentes, oscurece el mundo,
y todo es confusión, horror profundo.
Cielo, nubes, colinas, caro bosque,
¿Do estáis?... Os busco en vano:
desparecisteis... La tormenta umbría
en los aires revuelve un Océano
que todo lo sepulta...
Al fin, mundo fatal, nos se paramos:
el huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.

¿Qué rumor? ¿Es la lluvia?... Desatada
cae a torrentes, oscurece el mundo,
y todo es confusión, horror profundo.
Cielo, nubes, colinas, caro bosque,
¿Do estáis?... Os busco en vano:
desparecisteis... La tormenta umbría
en los aires revuelve un Océano
que todo lo sepulta...
Al fin, mundo fatal, nos se paramos:
el huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.

¡Sublime tempestad! cómo en tu seno
de tu solemne inspiración henchido,
el mundo vil y miserable olvido
y alzo la frente, de delicia lleno!
¿Do está el alma cobarde
que teme tu rugir?... Yo en ti me elevo
al trono del Señor: oigo en las nubes
el eco de su voz: siento a la tierra
escucharle y temblar. Ferviente lloro
desciende por mis pálidas mejillas,
y su alta majestad trémulo adoro.",es
"Gómez_Restrepo,Antonio",<XXI,Ojos_Hay_Soñadores_Y_Profundos,"Ojos hay soñadores y profundos
que nos abren lejanas perspectivas;
ojos cuyas miradas pensativas
nos llevan a otros cielos y a otros mundos.
Ojos, como el pensar, meditabundos,
en cuyo fondo gris vagan esquivas
bandadas de ilusiones fugitivas,
como en el mar alciones errabundos.
Ojos hay que las penas embellecen
y dan el filtro de celeste olvido
a los que al peso de su cruz fallecen;
ojos tan dulces como el bien que ha sido
y que en su etérea vaguedad parecen
astros salvados del edén perdido.",es
"Castillejos_Ambrocio,José_L.",XXI,Silbante_El_Viento,"Silbante el viento,
rasante el ave, Eva,
frío, noctámbulo, discreto
mordisqueante, me elude, me lleva
Ave, Eva y si eres Eva
Por qué no te elevas con el ave?
O te gusta estar atada
Como árbol de leva?
Desperté y no te vi
Escapaste bajo la pertinaz lluvia
Llevabas el pantalón ajustado
La sien cubierta de besos,
Calurosa, presurosa, con sabor a mí.
Dejaste regado, zigzagueante, tu aroma
Abandonaste el recinto, huiste
Será que por amarte y temor te fuiste?
O escapaste para no ser atrapada
En la maroma?
Ay ave Eva, Si por amarte te elevas
Si por quererte me abandonas
Qué diablos hago entonces para tenerte
Sin sentir miedo a la tristeza?
Será que juegas conmigo?
Seré tu cometa al aire?
O un idiota que todavía cree amar
Olvidando que el viento es fuerte
Azota, gime y llora al besar el árbol.
Ave Eva, te digo así porque anidas
Calientas y vuelas
Te vas, te elevas
No vienes, huyes,
Te escondes.
Quién te crees para huir?
No puedes, de repente, con la nostalgia
Y huyes sin rumbo, sin destino
Pero frente a ese desatino
Recuerdas calle arriba tu gemir.
Ay ave, Eva. Si por querer te elevas
Si por amar te vas, rasante, silbante
Ven, reencuéntrate con tu nido,
En lo alto del pino.
No me eludas, no me esquives
No tengas temor
A sentir de nuevo ese calor
Ese bochorno interno.
No lo esquives, ven
Reencuentrate, apodérate
Cabalga y parte,
Regodéate de ti misma
Vuela, ave Eva.",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,Madrigal,"Eres, como la luz, un breve pacto
que de colores fragua su blancura;
y en iris —como a ella— te figura
de la nieve menor el prisma abstracto.
Dejas, como la luz, un sordo impacto
de sombra en la retina y, por la oscura
huella que de su tránsito perdura,
recuerdo el esplendor de tu contacto.
El cristal te deshace, no el acero;
aunque, más que el cristal, la geometría,
pues transparencias sin aristas nunca
lograron traducir tu ser ligero.
Y, por eso tal vez, el alma mía
te descompone cuando no te trunca.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,Ella_Se_Niega_Mientras_Él_Insiste,"Ella se niega mientras él insiste;
fogoso el amador, tenaz la bella,
en jiras el jubón de la doncella
la lucha apenas del amor resiste.
Casta no cede; pero mira triste
de aquel retozo la patente huella,
y con falsos lamentos se querella
y de astucia y de brío se reviste.
Por escapar de los robustos brazos,
de un empellón, cual víctima inmolada,
rueda el cántaro al fin hecho pedazos...
Queda atónito él, ella pasmada;
mas pasa el susto y vuelven los abrazos
tras una estrepitosa carcajada...",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Alondra_De_Las_Dos_Orillas,"Al saltar la soga
de derecha a izquierda,
cantaban las niñas
su gozo de estrellas.
«Dejo en este lado
la orilla desierta
y en la otra me encuentro
un reloj de arena.
Salta mi alegría,
no saltan mis piernas,
que mi corazón
lo llevo a la izquierda».
Y al saltar la soga
de izquierda a derecha,
cantaban las niñas
su llanto de estrellas.
«Dejo en este lado
mi alegría abierta,
mi rojo lucero,
la flor de mis venas.
No salta mi gozo,
que saltan mis piernas,
pues mi corazón
lo dejé a la izquierda».
Y así transcurría
de derecha a izquierda
la voz de la tarde
de izquierda a derecha.",es
"Azuela_Espinoza,Francisco",XXI,En_Este_Poema_De_Muertos,"En este poema de muertos
se te murió tu padre,
se murieron tu abuelo y tu siembra
y se acabó la tarde en una mirada.
En este poema de muertos
se murió el amor de tus antiguos,
se murieron tus pájaros
y se calló la estrella de tu frente
como un puñado de rosas enfermas.
En este poema de muertos
se te murió la vida,
y por segunda vez se te murió la patria
cuando tú te quedaste mirando
como un arco iris sin color.
En este poema de muertos
se te partió la sangre en dos ríos azules,
y un esqueleto de sombras
en tus ojos de nieve
busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.

En este poema de muertos
se murió el amor de tus antiguos,
se murieron tus pájaros
y se calló la estrella de tu frente
como un puñado de rosas enfermas.
En este poema de muertos
se te murió la vida,
y por segunda vez se te murió la patria
cuando tú te quedaste mirando
como un arco iris sin color.
En este poema de muertos
se te partió la sangre en dos ríos azules,
y un esqueleto de sombras
en tus ojos de nieve
busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.

En este poema de muertos
se te murió la vida,
y por segunda vez se te murió la patria
cuando tú te quedaste mirando
como un arco iris sin color.
En este poema de muertos
se te partió la sangre en dos ríos azules,
y un esqueleto de sombras
en tus ojos de nieve
busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.

En este poema de muertos
se te partió la sangre en dos ríos azules,
y un esqueleto de sombras
en tus ojos de nieve
busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,Malva-Luna-De-Yelo,"Las floridas espaldas ya en la nieve,
y los cabellos de marfil al viento.
Agua muerta en la sien, el pensamiento
color halo de luna cuando llueve.
¡Oh qué clamor bajo del seno breve;
qué palma al aire el solitario aliento,
qué témpano cogido al firmamento,
el pie descalzo, que a morir se atreve!
¡Brazos de mar, en cruz, sobre la helada
bandeja de la noche; senos fríos,
de donde surte, yerta, la alborada;
oh piernas como dos celestes ríos,
Malva-luna-de-yelo, amortajada
bajo las mares de los ojos míos!

¡Oh qué clamor bajo del seno breve;
qué palma al aire el solitario aliento,
qué témpano cogido al firmamento,
el pie descalzo, que a morir se atreve!
¡Brazos de mar, en cruz, sobre la helada
bandeja de la noche; senos fríos,
de donde surte, yerta, la alborada;
oh piernas como dos celestes ríos,
Malva-luna-de-yelo, amortajada
bajo las mares de los ojos míos!

¡Brazos de mar, en cruz, sobre la helada
bandeja de la noche; senos fríos,
de donde surte, yerta, la alborada;
oh piernas como dos celestes ríos,
Malva-luna-de-yelo, amortajada
bajo las mares de los ojos míos!

oh piernas como dos celestes ríos,
Malva-luna-de-yelo, amortajada
bajo las mares de los ojos míos!",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Los_Perros_Románticos,"En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del
laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Muere,_Ave_Oscura,_En_Tu_Nido","Muere, ave oscura, en tu nido
Antes de soltar el vuelo
Por el campo azul del cielo
A tu ilusión prometido;
Fuera del árbol querido
Tu tierna voz no alcanzo,
Y así como ella expiró,
Ignorada, humilde, pura,
Muere en tu nido, ave oscura,
Y como tú... muera yo.
Eclípsate, ignota estrella,
Antes de reverberar
Entre tanto luminar
Que el nombre de Dios destella,
A esta tierra umbrosa y bella
Ni un rayo tuyo alcanzó,
Y así como él se extinguió
Sin arrancar un suspiro,
Muere antes de hacer tu giro
Y como tú... muera yo.
Muere, limpio manantial
En la peña en que brotaste;
Lecho mejor no alcanzaste
Del césped primaveral,
Sólo el bosque original
Tu murmullo percibió,
Y así como él se apagó
En el rincón del olvido,
Muere, manantial perdido,
Y como tú... muera yo!
Sobran aves en el viento,
Y en los bosques manantiales,
Y clarísimos fanales
En el azul firmamento,
Pródigo es cada elemento
En lo que para él nació,
Y el astro que nadie vio,
Y el ave de nadie oída,
Dejan al perder la vida
Lo mismo que dejo yo...!

Ni sombra en el espíritu de un hombre,
Ni lágrima en los ojos de una hermosa,
Ni en la memoria de la patria un nombre,
Ni acaso entre las tumbas una losa.
¡Adiós...! ¿a quién? Entre la turba inquieta
No encuentro yo ni amigo ni enemigo.
—Parte en silencio, mísero poeta,
Todo tu mundo partirá contigo.

Son más inciertos mis días
Que la tienda del beduino.
Hoy empiezo mi camino.
No sé dónde dormiré.",es
"Zafra_Moreno,Arturo",XXI,Reloj_De_Arena,"Imagina el típico reloj de arena
sobre el escritorio de tu cuarto—
Coge el reloj,
tíralo contra la pared,
pártelo en mil pedazos,
recoge el estropicio,
coge la mezcla de arena
con pequeños trozos de cristales.
Ponlos sobre el escritorio
y esnifa esa droga que acabas
de crear.
Habrás vivido en unos míseros
2 minutos
lo que llevo viviendo
toda mi vida",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Se_Interrumpe_El_Verdor_En_Las_Orillas,"Se interrumpe el verdor en las orillas
de los senderos, lisa tierra muda,
sin verdes voces para nuestros ojos.
Su silenciosa lengua gris nos pide
peregrinar, seguir, dejar a un lado
tan hermosos lugares de reposo:
jardines donde estar toda la vida;
jardines amarrados por caminos
que oprimen con sus fuertes ligaduras
el cuerpo vegetal que, desatado,
sin entradas posibles, sin salidas,
perpetua paz, eterno edén nos diera.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,"Morir_Es_Retirarse,_Hacerse_A_Un_Lado","Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Pinares,"No se ven hombres. No hay causa
De interrupción inoportuna.
Se entrega a una luz que es pausa
La copa del pino en luna
De verano — castellano.
¿Luego? Creedme: temprano
La vida, que va a empezar
A mover su brega bronca,
Vale más si un ansia entronca
La paz actual del pinar.",es
"Zerón,Lina",XXI,Vivo_En_Un_País_Tan_Grande_Que_Todo_Queda_Lejos,"Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
la educación,
la comida,
la vivienda.

Tan extenso es mi país
que la justicia no alcanza para todos.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Pero_Otro_Día_Toco_Tu_Mano._Mano_Tibia,"Pero otro día toco tu mano. Mano tibia.
Tu delicada mano silente. A veces cierro
mis ojos y toco leve tu mano, leve toque
que comprueba su forma, que tienta
su estructura, sintiendo bajo la piel alada el duro hueso
insobornable, el triste hueso adonde no llega nunca
el amor. Oh carne dulce, que sí se empapa del amor hermoso.

Es por la piel secreta, secretamente abierta, invisiblemente entreabierta,
por donde el calor tibio propaga su voz, su afán dulce;
por donde mi voz penetra hasta tus venas tibias,
para rodar por ellas en tu escondida sangre,
como otra sangre que sonara oscura, que dulcemente oscura te besara
por dentro, recorriendo despacio como sonido puro
ese cuerpo, que ahora resuena mío, mío poblado de mis voces profundas,
oh resonado cuerpo de mi amor, oh poseído cuerpo, oh cuerpo sólo sonido de mi voz poseyéndole.

Por eso, cuando acaricio tu mano, sé que sólo el hueso rehúsa
mi amor —el nunca incandescente hueso del hombre—.
Y que una zona triste de tu ser se rehúsa,
mientras tu carne entera llega un instante lúcido
en que total flamea, por virtud de ese lento contacto de tu mano,
de tu porosa mano suavísima que gime,
tu delicada mano silente, por donde entro
despacio, despacísimo, secretamente en tu vida,
hasta tus venas hondas totales donde bogo,
donde te pueblo y canto completo entre tu carne.",es
"Quesada_y_Loynaz,C._de",XXI,Creí_En_La_Primavera,"Creí en la primavera,
al ver una golondrina
aletear en mi ventana.
Estremecida de alegría aún el corazón,
rápida me vestí con flores,
perfumé mi pelo y mi casa.
Con agua vital lavé mi alma.
Falsa alarma.
Una golondrina no es primavera
ni un rayo de sol el verano.",es
"Gelman,Juan",<XXI,La_Mano,"Inventaba un país con tanto amor que estalló en el
invento. Ahora se lo ve en los circos que pobrean, los cerdos
neblinosos, los escondidos en un palo. Estaba untado de almas y
abrigaba las cenizas de un soplo que le escarbaba una mujer.
La claridad de sus migajas ulceraba a los engaños conversos.
Gritaba “¡muera, muera!” a su espanto reunido. La sufridera le
agachaba los buitres que supo conseguir. Tenía deseos y sarna de
canario. Ardía en un fuego que nadie concibió y no
hacía tierra ni cielo con la mano.",es
"Azuela_Espinoza,Francisco",XXI,Lágrima_Cinco,"Inventor de mentiras,
embustero demonio trampero del viento,
trepado en el pico de un pájaro de nieve encendida,
quemador de alas de ángel desnudo de astros,
rama y perro,
mordedores de viejos molinos.
Se putrefactan rancios jinetes,
cabalgaduras de hueso colorado,
la mejilla recobra su río de sangre como un eco,
fusil parador de disparos.

Se putrefactan rancios jinetes,
cabalgaduras de hueso colorado,
la mejilla recobra su río de sangre como un eco,
fusil parador de disparos.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Lluvia_En_La_Noche,"Llueve en la noche
sobre las calles húmedas y los tejados viejos
sobre los cerros negros
y los templos de las ciudades muertas
En la oscuridad oigo la música ancestral de la lluvia
su paso antiguo su voz disuelta
Ella hace caminos en el aire
más rápidos que los sueños del hombre
hace senderos en el polvo
más largos que los pasos del hombre
El hombre morirá mañana
morirá dos veces
una como individuo
y otra como especie
y entre los relámpagos y las semillas blancas
que atraviesan las sombras
hay tiempo para todo un examen de conciencia
tiempo para contarse la historia humana
Llueve
Lloverá en la noche
pero en las calles húmedas y en los cerros negros
no habrá nadie para oír la lluvia",es
"González,Ángel",<XXI,"Tras_La_Ventana,_El_Amor","Tras la ventana, el amor
vestido de blanco, mira.
Mira a la tarde, que gira
sus luces y su color.
La begonia sin olor
sus verdes hojas estira
para mirar lo que mira
tras la ventana, el amor:
la primavera, surgida
del pico de un ruiseñor.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Vino,_Primero,_Pura","Vino, primero, pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando, sin saberlo.
Llegó a ser una reina,
fastuosa de tesoros...
¡Qué iracundia de yel y sin sentido!
...Más se fue desnudando.
Y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica,
y apareció desnuda toda...
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!",es
"Martín_Badillo,Diego",XXI,Aire_Tibio...,"Aire tibio
cándido olor a diciembre
Juega el viento
renombrando épocas
susurrando tu nombre
Siempre fugitivo...

Juega el viento
renombrando épocas
susurrando tu nombre
Siempre fugitivo...

susurrando tu nombre
Siempre fugitivo...",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Todo_Por_Mi_Patria,"¡Bella es mi Patria! Sobre su ancho suelo
Vacio Natura las colmadas manos,
Y ni una estrella le negó a su cielo,
Ni un fruto a sus montañas y a sus llanos.
Amala el sol con especial desvelo,
Y cortéjanla entrambos océanos...
¡Oh! ¡si como es fecunda, y rica, y bella
Fuera constante y p¡róspera su estrella!
Pero así, tormentosa y vacilante
En su agitada y desigual fortuna,
Adoro en ella y la disculpo amante,
Y no la trocaría por ninguna,
Muchas por cierto van más adelante;
Mas le llega su turno a cada una,
Y si alguien me pregunta en mi camino
¿Quién eres tú? respondo: un granadino.
¿Y quién, audaz, por suya negaría
La patria que hizo a Caldas, sabio, santo;
La que a Vásquez dio lienzo y fantasía,
Y a Zea, orgullo, y a Mosquera, llanto?
La que a Caro infeliz oyera un día
Pidiéndola una tumba por un canto;
¡La que hizo en su libérrimo delirio
Ricaurte un altar con su martirio!
¡Patria, adorada Patria! el labio mío
Sólo halla para ti voz de alabanza,
Es tu felicidad mi desvarío,
Mi más dulce esperanza es tu esperanza,
De ser tuyo, y no más, yo me glorío;
Ser de toda mi Patria, es mi enseñanza;
Tu belleza y tu amor me hacen poeta;
¡Feliz tú si yo fuera tu profeta!

Caldas

Vásquez

Zea
Mosquera

Caro

una tumba por un canto

Ricaurte",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Me_Llega_Ahora_Un_Rayo_De_Luz_Ultravioleta_Que_Me_Azula_La_Torre,"Me llega ahora un rayo de luz ultravioleta que me azula la torre
donde tu gran campana de cocaína repica prados verdes.
Agudísimo, apuñala un vitral hacia un poniente de heridas inflamadas
para ilusionar la cabellera marchita de un búcaro convertido en silencio
cuando marchaba por un camino de mesa al país del olvido.
Y trae recuerdos de los adioses que parpadean los luceros,
de las rondas de fuerzas siderales que musculan los altos espacios,
de la hucha del horizonte donde guarda el cielo sus monedas fugaces,
de todo lo desprovisto de carne, sangre y lágrimas y saltos de fuegos mortales,
recuerdos de arriba, de las nítidas comuniones del aire con su propio regazo
cayendo por sus filos, resbalando mirada vertical abajo,
flamígera espada de un ángel con pico de paloma y alas de olivo,
rayo que desciende, arrulla la tormenta de hombres armados de garras
y atraviesa los riscos del odio con su largo silbo de paz,
rayo que retoña la tierna sombra de arboledas inválidas
y plañe por los campos el dolor de los frutos.
Así monologaba por mí el fusil,
que empuña aquel que se disfraza conmigo,
antes que el plomo de sus hechos desmienta su sueño luminoso.",es
"Díaz_Cuadrado,Tomás",XXI,Pensando_En_La_Quintana,"Para mí el reclinatorio,
que tu pecho y tu pelo sean retablo
Para tu cuerpo mis manos,
que en el templo celebren de oficiante
Para mí el incienso de tu sexo
que es Credo y Padrenuestro,
Para las Lecturas de los Evangelios
que abran por el embozo de la cama,
Para la hostia otro horizonte,
que tu lengua se deshaga en el cielo de mi boca
Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.

Para tu cuerpo mis manos,
que en el templo celebren de oficiante
Para mí el incienso de tu sexo
que es Credo y Padrenuestro,
Para las Lecturas de los Evangelios
que abran por el embozo de la cama,
Para la hostia otro horizonte,
que tu lengua se deshaga en el cielo de mi boca
Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.

Para mí el incienso de tu sexo
que es Credo y Padrenuestro,
Para las Lecturas de los Evangelios
que abran por el embozo de la cama,
Para la hostia otro horizonte,
que tu lengua se deshaga en el cielo de mi boca
Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.

Para las Lecturas de los Evangelios
que abran por el embozo de la cama,
Para la hostia otro horizonte,
que tu lengua se deshaga en el cielo de mi boca
Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.

Para la hostia otro horizonte,
que tu lengua se deshaga en el cielo de mi boca
Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.

Para el sagrario tu Sonrisa,
que siempre nace amaneciendo.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,País_De_La_Ausencia,"País de la ausencia,
extraño país,
más ligero que ángel
y seña sutil,
color de alga muerta,
color de neblí,
con edad de siempre,
sin edad feliz.
No echa granada,
no cría jazmín,
y no tiene cielos
ni mares de añil.
Nombre suyo, nombre,
nunca se lo oí,
y en país sin nombre
me voy a morir.
Ni puente ni barca
me trajo hasta aquí.
No me lo contaron
por isla o país.
Yo no lo buscaba
ni lo descubrí.
Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.
Me nació de cosas
que no son país:
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

No echa granada,
no cría jazmín,
y no tiene cielos
ni mares de añil.
Nombre suyo, nombre,
nunca se lo oí,
y en país sin nombre
me voy a morir.
Ni puente ni barca
me trajo hasta aquí.
No me lo contaron
por isla o país.
Yo no lo buscaba
ni lo descubrí.
Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.
Me nació de cosas
que no son país:
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

Ni puente ni barca
me trajo hasta aquí.
No me lo contaron
por isla o país.
Yo no lo buscaba
ni lo descubrí.
Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.
Me nació de cosas
que no son país:
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.
Me nació de cosas
que no son país:
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

Me nació de cosas
que no son país:
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir,
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.

Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país.
Y en país sin nombre
me voy a morir.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Tórtola,_Que_Misteriosa","Tórtola, que misteriosa
querella de amores cantas,
dolorida,
azorada, temblorosa,
como la lluvia en las plantas
conmovida;
Que levantas arrullando
de tu seno palpitante
la alba pluma,
como el agua murmurando
en las olas, vacilante
leve espuma:
Tórtola tímida y bella,
melancólica vecina
de los valles,
nunca tu blanda querella,
tu cántiga peregrina,
muda acalles:
Lleva a el aura ese ruido
que en las soledades mueven
tus acentos:
los ecos de tu gemido
siempre amorosos se eleven
a los vientos.
Canta, canta dulcemente
con la tierna compañera
tus amores:
verás tu arrullo inocente
dar más vida a la pradera
y alas flores.
¿Mas por qué si regalado
tu murmurio en mis oídos
desfallece,
el pecho mío turbado,
a tus lánguidos gemidos
se estremece?
¿Será que yo también como tú siento
esa ternura que tu seno oprime,
y el dulce sentimiento
que de inefable amor tu acento exprime?
Con nuevo fuego el corazón se anima,
al escuchar tu canto apasionado;
¿será que también gima
en amoroso lazo aprisionado?
Es tu tristeza la tristeza mía;
con tono igual nuestro cantar alzamos;
si nunca en la armonía,
tórtola, en el gemir nos igualamos.
Pues si en gemir son iguales,
nuestras voces uniremos
retiradas,
como de dos manantiales
unirse las aguas vemos
separadas.
Mis suspiros lastimados,
tus arrullos gemidores
mezclaremos,
tú-sentidos, yo-soñados,
entrambas canto de amores
murmuremos.",es
"Lihn,Enrique",<XXI,Su_Ayuda_Es_Mi_Sueldo,"Su ayuda es mi sueldo
Su sueldo es la cuadratura de mí círculo,
que saco con los dedos para mantener su agilidad
Su calculadora es mi mano a la que le falta un dedo con el que me prevengo de los errores de cálculo
Su limosna es el capital con que me pongo cuando se la pido
Su aparición en el Paseo Ahumada es mi estreno en sociedad
Su sociedad es secreta en lo que toca a mi tribu
Su seguridad personal es mi falta de decisión
Su pañuelo en el bolsillo es mi bandera blanca
Su corbata es mi nudo gordiano
Su terno de Falabella es mi telón de fondo
Su zapato derecho es mi zapato izquierdo doce años después
La línea de su pantalón es el límite que yo no podría franquear aunque me disfrazara de usted después de empelotarlo a la fuerza
Su ascensión por la escalinata del Banco de Chile es mi sueño de Jacob por el que baja un án gel rubio y de alas pintadas a pagar, cuerpo a cuerpo, todas mis deudas
Su chequera es mi saco de papeles cuando me pego una volada
Su firma es mi entretención de analfabeto
Su dos más dos son cuatro es mi dos menos dos
Su ir y venir es mi laberinto en que yo rumiante me pierdo perseguido por una mosca
Su oficina es el entretelón en que se puede condenar a muerte mi nombre y su traspaso a otro cadáver que lo lleve en un país amigo
Su consultorio es mi cámara de tortura
Su cámara de tortura es el único hotel en que puedo ser recibido a cualquier hora sin previo aviso de su parte
Su orden es mi canto
Su lapicera eléctrica es lo que hace de mí un autor copioso un maldito iluminado o el cojonudo que muere pollo, según quien sea yo en ese momento
Su mala leche es mi sangre
Su patada en el culo es mi ascensión a los cielos que son lo que son y no lo que Dios quiere
Su tranquilidad es mi muerte por la espalda
Su libertad es mi perpétua
Su paz es la mía siempre y cuando yo goce de ella eternamente y usted de por vida
Su vida real es el fin de mi imaginación cuando me pego una volada
Su mujer es en tal caso mi gatita despanzurrada
Su mondadientes es ahora mi tenedor
Su tenedor es mi cuchara
Su cuchillo es mi tentación de degollarlo cuando me mamo un cogollo
Su policial es el guardián de mi impropiedad
Su ovejero es mi degollador a la puerta de su casa como si yo no fuera una maldita oveja extraviada
Su metralleta es mi novia con la que tiro en sueños
Su casco es el molde en el que vaciaron la cabeza de mi hijo cuando nazca
Su retreta es mi marcha nupcial
Su basural es mi panteón mientras no se lleven los cadáveres.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,¿No_Hay_Dios?,"¿Has dicho que no hay Dios, amigo mío?
De rodillas te pido que no vuelvas
A murmurar tan repugnante chanza.
No te diré que eso es impío, siento
Que es brutal y cruel. Esas palabras
Fueran la voz de un desengaño horrendo,
El verdadero adiós de la esperanza,
El toque de suicidio al universo.
Sí, no hay Dios: ¡es decir que tanta infamia
Quedará sin castigo, tanta culpa
Sin expiación, tanta virtud sin premio,
Tanta fe sin objeto, tanto heroico
Atribulado amor sin recompensa!
¡Si esas palabras pronunciado hubieras
Sesenta siglos ha, de cuántos males
Redimieras tu especie, amigo mío!
¡Eva y Adán flotando suspendidos
De un árbol del edén, emblema fueran
De nuestra infausta humanidad salvada!
¡Salvada de existir...! No se colgaron,
Aunque tanto como ellos en el mundo
Nadie perdió; luego algo recordaban,
Algo creían,
esperaban algo; 
Aun perdido ese edén de cuya gloria
En todo corazón quedan escombros,
Sospechas deliciosas, lumbres vagas.
¿No hay Dios? ¡Salvoconducto a todo crimen,
Muerte al amor, muerte al trabajo, a todo
Lo que siembra y espera, une y conserva,
Redime, eleva o regenera; a todo
Lo que no es egoísmo, a cuanto pasa
Del propio instinto individual! Entonces
La obra del hombre es solamente el lío
Que para una embriaguez pilla el ratero,
Perdió la vista su horizonte, el alma
Sus alas; ya la eternidad no existe,
Sino sólo el momento; y la presente
Vida, harto estrecha en sí, pero infinita
Por el amor y la esperanza, queda
En calabozo convertida, en hoyo
Sofocador, sin luz, ni cielo, ni aire.
Es del mundo moral mágico nudo
Esa palabra: Dios. Si hay una mano
De cortarlo capaz, todo hecho trizas
Volviera al punto al fragoroso caos.
Y si no habiendo un Dios lo inventó un hombre,
Su obra fue más benéfica, más grande
Que la del mundo físico, y por cierto
Aun más maravillosa. Fue tal hombre
Creador de sí mismo,
que él dispuso
Todas las condiciones sin las cuales
Ni llegar a existir, ni ya existente,
Poderse conservar es concebible.
Por tanto, si no hay Dios, fue Dios ese hombre,
Y como a Dios debe adorarle el mundo.
no hay Dios

siento

algo

Algo
algo;

Dios

Creador de sí mismo",es
"Barba_Jacob,Porfirio",<XXI,Futuro,"Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!)
soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,
en el vital deliquio por siempre insaciado,
era la llama al viento...
Vagó, sensual y triste, por las islas de su América;
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía,
su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.
De simas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos, —y humilde, humilde, humilde—,
porque no es nada una llamita al viento.
Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

Vagó, sensual y triste, por las islas de su América;
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía,
su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.
De simas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos, —y humilde, humilde, humilde—,
porque no es nada una llamita al viento.
Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

De simas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos, —y humilde, humilde, humilde—,
porque no es nada una llamita al viento.
Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Flora_Y_Fauna,"En este pueblo viven los niños más viejos del mundo
Algunos tienen 200 años y otros 300
Pasean por las calles en monociclos descomunales
vestidos con ternos lilas y sombreros magritte
Vuelan por los aires en sus columpios de colores
Cazan luciérnagas con redecillas iridiscentes
Y andan entre las Rosas desfloradas
endulzándose la lengua con dorados néctares
En este pueblo las Violetas tienen caras
con mejillas sonrosadas y pupilas risueñas
Pero viven sus vidas completamente aterradas
de la decapitación por mano o tijera
Vengan niñitos a jugar con las Margaritas
Arránquenles los pétalos uno a uno
como si fueran patitas de moscas
Vengan niñitos a jugar a la ronda
Esta es la ronda de San Miguel
El que se ríe se va al cuartel
Uno dos y tres",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"No_La_Flauta_Del_Dios,_Alegre_Avena","No la flauta del dios, alegre avena
Del bosque griego en que trinar solía
Es flauta cual paloma en agonía
La que en las noches de los Andes suena.
¡Cuán profundo lamento el de la quena!
La quena, en medio de la puna fría,
Desenvuelve su larga melodía,
Más penetrante cuanto más serena.
Desgranando las perlas de su lloro,
A veces hunde el musical lamento
En el hueco de un cántaro sonoro;
Y entonces finge, en la nocturna calma,
Soplo del alma convertida en viento,
Soplo del viento convertido en alma...",es
"Fernández_Rollán,César",XXI,Noto_Que_Me_Toma_Un_Delirio_Arrebatador_De_Vida,"Noto que me toma un delirio arrebatador de vida.
De pasión incontrolable.
El rayo de sol atraviesa mi ventana y me hace suyo.
Libre y radiante.
Puro de energía...
Empapando de luz el mundo entero...
¡Todos los átomos del aire,
toda la fuerza del cosmos,
todo el flujo natural del universo.
Las estrellas y los vientos...
TODOS se introducen en mis venas.
Estallando todos juntos y esparciéndome en pedazos,
por aceras populosas y por páramos floridos,
por las vastas praderas de las montañas
y las aguas inquietas de los arroyos.
Por el cielo y por la tierra.
Por el aire...
Soy infinito y eterno...
Los suspiros me despojan de los sueños solitarios
que navegan por el alma...
Pronto tendré que dejarme...
Abandonarme a mi mismo y a ti,
VIDA bella y enigmática.
Dejaré todos mis versos para aquellos que se quedan
y me iré con mi tristeza...
Embriagado de cantares que me llevo para siempre...
¡Dios!
¡Cómo se ama el rayo de luz,
la gota de rocío, las almas hermanas,
el grácil suspiro que escapa travieso buscando el viento,
el cálido aliento del pecho amigo...!
¡Cómo los siento míos!
¡Parte esencial de mi ser!
¡Y cómo se van poco a poco disipándose en las sombras
de los segundos perdidos!
Ocultos ya tras la cima inalcanzable
que lucha entre nieblas buscando la luz...
Y abandono poco a poco la materia,
pegajosa e inservible.
Ya me apago...

Ya me apago...
Y no se porque mi mente, viaja en vuelo delirante
hasta el porche de una casa de madera.
Y una mano ya curtida y una imagen me despiden.
Y un alma anciana y bondadosa me regala una sonrisa
llena de arrugas y barbas de lino...
Ya me apago...
Adiós viejo de aura rutilante,
que te meces patriarcal sobre tu hamaca
sosteniendo con firmeza tu cayado.
Adiós hombre de bondad inmensa.
Dios que dejó sobre la tierra sus tesoros regalados a los HOMBRES,
en las yerbas de sus versos...
Adiós...
Poeta de TODOS.
Quizás mi mente me haya traído hasta aquí
en afán desesperado por buscar un escondite,
último y placentero,
que devuelva ese delirio de furor incontrolable
un instante hasta mis venas...
Que me impregne de pasión como tus versos...
Ya me apago...
Abandono ya este sueño de haber vivido...
Voy a estrecharte la mano, viejo...",es
"Pombo,Rafael",<XXI,¡Triqui!,"¡Triqui!
    ¡Traque!
    ¡Juipi!
    ¡Juape!
    ¡Arre!
    ¡Hola!
¡Upa! ¡vivo!, ¡carambola!
Así del pescante,
Feroz, jadeante,
Se explica el cochero
De un coche viajero
Que alzando humareda
Y atroz polvareda
Veloz, bamboleante,
Más brinca que rueda.
Y el látigo zumba;
Y todo retumba
Con tal alboroto,
Cual de un terremoto
Que al orbe derrumba,
Y toda la gente
Se agolpa imprudente
A ver qué noticia
Al mundo desquicia,
O qué malhechores
O insignes traidores
Cazó la justicia;
O qué personaje
Va en urgente viaje
De cántaros de oro,
Que siguen ligeros
Tal vez bandoleros,
Galgos carniceros,
En pos del tesoro.
Al fin paró el coche
Ya entrada la noche,
Y abriolo el gentío
Con gran reverencia;
Y (¡extraña ocurrencia!)
Lo hallaron... ¡vacío!
Tal es, en retrato,
Más de un mentecato
De muchos que encuentro.
¡Qué afán! ¡Qué aparato!
Y nada por dentro.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,La_Buena_Muchacha_Creía_Que_La_Vida_Era_Una_Calle_Abierta,"La buena muchacha creía que la vida era una calle abierta, un semáforo en siga, un salón de baile y una cuerda floja...
La buena muchacha se llamaba Paloma,
tenía ojos verdes y venía de Río.
A los quince años conoció el amor, mirándolo pasmada desde abajo, como si aleteara con ojos nerviosos en el cielo nublado de septiembre y en el silencio verde de los montes.
Pensaba que el amor era la cópula al desgaire, en férreos brazos de suburbio y en sofocantes músculos de atleta.
El amor la ocultó bajo los puentes, la tomó de la mano y la escondió en las alcobas.
Era diferente, y lo sentía infinito.
La buena muchacha vivía sola, y pisaba sola en las tardes el crepúsculo en las calles.
Llevaba pantalones negros, y en lugar de blusa un pañuelo rojo.
Creía que la noche era un caballo loco de negras decisiones.
Habitaba las prendas de sus hombres y los obligaba a ponerse sus vestidos.
Y hacían el amor de otra manera.
Rememoraba, dulce y relajada, el curso reciente del abrazo.
Sentía que el mundo y los cuerpos eran superficies agotables, y sólo la imaginación para vivirlos podía disfrutarlos y saberlos.
Creía que los instantes eran monedas en el aire, y sólo el convivirse construía un pasado meritorio, y sólo la irrupción en otro ser nos afirmaba.
Había encontrado un modo de coexistir con sus deseos, acorde con un pretérito presente y con una cadena impenetrable de sueños por usarse.
La buena muchacha tenía minutos redondos como senos, colores tan blancos como muslos, y furias tan reales como furias.
Sus ojos eran tan sólo resplandor telúrico.
La buena muchacha sabía amar, sobria, borracha, y ya sobre cenizas. Era un corpóreo leño de fuego inextinguible.
Sabía amar.
Ahora se va del mundo
con la imagen quemada entre colillas y el sueño despierto entre las sábanas.
con la mejilla izquierda arañada por un filo de arma
y las manos buscando la luz bajo la puerta.
Y no fue superfluo el titubeo,
fue un tiempo curvado en su sentido,
en la emoción de alguien.
Porque la buena muchacha sabía amar
en lentos paisajes como tumbas, eslabonadamente y sobre higos, en segundos tan largos como un fruto cayendo y en ojos que hielan la poesía.
La buena muchacha sabía amar
en un doble estallido de bestias que sollozan",es
"Al_Haded,Alí",XXI,La_Voz_Del_Mar,"Arena en el mar
mar en el desierto...
¡qué otro mar que la lágrima!
¡qué otra lágrima que la arena!
¡cuánto llanto! ¡cuánta soledad!
¿Dónde un espejo, ¡oh mar!
en esta arena, que como tú,
refleje nuestro rostro
y nos devuelva intacta
esa imagen con la que Dios
a su semejanza hombre nos hizo?
La poesía del mar
en un argot de silicio
impregna la tarde del hombre
y desde aquí diviso al sol
desde esta atalaya desnudo
Hay una multitud de fieras
agazapadas desde el pleistoceno
esperando el deceso del crepúsculo
y adivino que están cerca y se aproximan
procurando acorralar las horas
en el mítico segundo de un reloj de arena
Arena en el mar
mar en el desierto...
¡cuánta infinitud de sueños
y de sal albergas en tu lecho!
tus aguas no se rinden
ni se rindieron
¡tu voz no callará!
Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

¿Dónde un espejo, ¡oh mar!
en esta arena, que como tú,
refleje nuestro rostro
y nos devuelva intacta
esa imagen con la que Dios
a su semejanza hombre nos hizo?
La poesía del mar
en un argot de silicio
impregna la tarde del hombre
y desde aquí diviso al sol
desde esta atalaya desnudo
Hay una multitud de fieras
agazapadas desde el pleistoceno
esperando el deceso del crepúsculo
y adivino que están cerca y se aproximan
procurando acorralar las horas
en el mítico segundo de un reloj de arena
Arena en el mar
mar en el desierto...
¡cuánta infinitud de sueños
y de sal albergas en tu lecho!
tus aguas no se rinden
ni se rindieron
¡tu voz no callará!
Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

La poesía del mar
en un argot de silicio
impregna la tarde del hombre
y desde aquí diviso al sol
desde esta atalaya desnudo
Hay una multitud de fieras
agazapadas desde el pleistoceno
esperando el deceso del crepúsculo
y adivino que están cerca y se aproximan
procurando acorralar las horas
en el mítico segundo de un reloj de arena
Arena en el mar
mar en el desierto...
¡cuánta infinitud de sueños
y de sal albergas en tu lecho!
tus aguas no se rinden
ni se rindieron
¡tu voz no callará!
Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

Hay una multitud de fieras
agazapadas desde el pleistoceno
esperando el deceso del crepúsculo
y adivino que están cerca y se aproximan
procurando acorralar las horas
en el mítico segundo de un reloj de arena
Arena en el mar
mar en el desierto...
¡cuánta infinitud de sueños
y de sal albergas en tu lecho!
tus aguas no se rinden
ni se rindieron
¡tu voz no callará!
Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

Arena en el mar
mar en el desierto...
¡cuánta infinitud de sueños
y de sal albergas en tu lecho!
tus aguas no se rinden
ni se rindieron
¡tu voz no callará!
Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

Será así desde el comienzo
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!
Tu voz profética
nos hablará y nos enseñará
todos los días de nuestra iniquidad
Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

Mar fileteado por la luna
en tu ancho pliego anida un cuerpo
y en tus ojos una lágrima de sal
¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!

¡Hay un beso triste que se posa en el agua
cuando solloza la luna de Arabia
durante las noches de Omán!",es
"Espinoza_Neyra,R._Arturo",XXI,Poema,"Es como desaparecer de las instalaciones negras
para caer en manos de la apolillada arquitectura
donde se refunden nidos temerosos del mediodía
que desgaja las junturas y toda la estructura
en la que dos peldaños sobresalen de lo finito.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Para_Quererte,_Al_Destino","Para quererte, al destino
le he puesto mi corazón.
¡Ya no podrás libertarte
—¡ya no podré libertarme!—
de lo fatal de este amor!
No lo pienso, no lo sientes;
yo y tú somos ya tú y yo,
como el mar y como el cielo
cielo y mar, sin querer, son.",es
"Vitier,Cintio",<XXI,Estás,"Estás
en el trabajo
en la atención,
en el juego de los niños,
en la luz
que innunda el ojo desolado,
en la flor
incesantemente cortada y renacida.
Y en el esfuerzo de los hombres
de buena voluntad,
inconscientes del tesoro
que llevan a tu pecho,
del aire que te dan, del poco alivio
que traen sus manos rudas, ciegas
al horror de tu agonía
que no acaba. 
Sonriendo entre las lágrimas,
comprendes bien la zafra
y ciertamente no eres enemigo
de las graciosas papas,
de los rojos tomates
inobjetables, justos.
En verdad te gustaría
mientras mueres
que todo fuera muy bien hecho
con alegría y con amor,
y que la cena humeara feliz 
mientras bajas al sepulcro.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Caballos_En_El_Aire_(Cinematógrafo),"Caballos.
Lentísimos partiendo y ya en el aire,
¿Van a volar tal vez ?
La atmósfera se agrisa.
¡Cuánto más resistente
Su espesura más gris!
Con lentitud y precaución de tacto
Las patas se despliegan
Avanzando a través
De una tarde de luna.
Muy firme la cabeza pero sorda,
Más y más retraída a su silencio,
Las crines siempre inmóviles
Y muy tendido el lomo,
Los caballos ascienden.
iVuelan tal vez sin un temblor de ala
Por un aire de luna?
Y sin contacto con la tierra torpe,
Las patas a compás
—¿Dentro de que armonía?—
Se ciernen celestiales,
A fuerza de abandono misteriosas.
¿O a fuerza de cuidado?
Inútiles, se entregan los jinetes
—¿Para que ya las bridas?—
A las monturas suaves y sonámbulas,
Que a una atracción de oscuridad cediendo
Se inclinan otra vez hacia la tierra,
Sólo por fin rozada
Sin romper el prodigio,
Rebotando, volando a la amplitud
Sin cesar fascinante.
Avanzan y no miran los caballos.
Y un caballo tropieza.
¡Con qué sinuosidad de cortesía
Roza, cae, se dobla,
Se doblega a lo oscuro
Se tiende en su silencio!
Hay más bianco en los ojos.
Más aceradamente se difunden
Los grises
Sobre el inmóvil estupor del mundo.
Las manchas de gentío
Se borran
Tras vallados penosos
Con su oscura torpeza de rumores.
Los caballos ascienden, bajan, pisan,
Pisan un punto, parten,
A ciegas tan certeros,
Más sordos cada vez, flotantes, leves,
Pasando, resbalando.
¡Qué ajuste sideral
De grises,
Que tino de fantasmas
Para llegar a ser
Autómatas de cielo,
Espíritus—estrellas en su trance
Seguro sin premura!
¿Sinpremurade fondo?
Esta pasión de lentitud ahora
¿No es todavía rápida,
No fue ya rapidez?
Rapidez en segundos manifiesta.
Visibles y tangibles,
Desmenuzan el vértigo
De antes
En aquel interior de torbellino:
Corpúsculos, segundos, arenisca
De la más lenta realidad compacta.
¡Gracia de este recóndito sosiego!
El animal se cierne,
Espíritu por fin,
Sobre praderas fáciles.
¡Allá abajo el obstáculo
Sobre el suelo de sombra!
Silencio. Los rumores del gentío
Por entre las cornisas y las ramas
Desaparecerán,
Callarán losinsectos entre hierbas
Enormes,
Y follajes de hierro
Se habrán forjado a solas.
Alguna flor allí
Revelará sus pétalos en grande
¡Qué lentitud en ser!
Corred, corred, caballos.
Implacable, finísima,
La calma permanece.
¡Cuántas fieles ayudas primorosas
A espaldas de la prisa!
Envolviendo en su gris
Discurre la paciencia
Por entre los corpusculos del orbe,
Y con su red se extiende
Sobre las lentas zonas resguardadas.
Entre una muchedumbre de segundos
Se ocultan, aparecen
Los cuerpos estelares
—Y esos caballos solos—
Arriba solos sobre el panorama.
¡Cascos apenas, leves y pulidos
Pedruscos!
Entre los cielos van
Caballos estelares.
¿Caballos?",es
"Villaurrutia,Xavier",<XXI,¡El_Sol!,"¡El sol!
Hace trizas
los espejos y, hechos
azogue y vidrio,
los empuja
y los derrite.
¡Qué dulce el agua
disolviendo sales!
¡Qué fría
hirviendo
siempre!
¡Cómo se astilla
contra las piedras que esculpe!
¡Cómo imanta sus agujas
rápidas!
Y cómo vence luego
el abandono
de sus crines blancas.",es
"León,Fray_Luis_de",<XXI,Después_Que_No_Descubren,"Después que no descubren su lucero
mis ojos lagrimosos noche y día,
llevado del error, sin vela y guía,
navego por un mar amargo y fiero.
El deseo, la ausencia, el carnicero
recelo, y de la ciega fantasía
las olas más furiosas a porfía
me llegan al peligro postrimero.
Aquí una voz me dice: cobre aliento,
señora, con la fe que me habéis dado
y en mil y mil maneras repetido.
Mas, —¿cuánto desto allá llevado ha el viento?,
respondo: y a las olas entregado,
el puerto desespero, el hondo pido.

El deseo, la ausencia, el carnicero
recelo, y de la ciega fantasía
las olas más furiosas a porfía
me llegan al peligro postrimero.
Aquí una voz me dice: cobre aliento,
señora, con la fe que me habéis dado
y en mil y mil maneras repetido.
Mas, —¿cuánto desto allá llevado ha el viento?,
respondo: y a las olas entregado,
el puerto desespero, el hondo pido.

Aquí una voz me dice: cobre aliento,
señora, con la fe que me habéis dado
y en mil y mil maneras repetido.
Mas, —¿cuánto desto allá llevado ha el viento?,
respondo: y a las olas entregado,
el puerto desespero, el hondo pido.

Mas, —¿cuánto desto allá llevado ha el viento?,
respondo: y a las olas entregado,
el puerto desespero, el hondo pido.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Una_Sombra_Fugaz_Gira_En_El_Claro,"Una sombra fugaz gira en el claro.
Y como si en su grito descorriera
Un sonoro cerrojo, campo afuera
La avizora gallina busca amparo.
Vibra él, alto en los aires. El sol lustra
Su atigrado plumaje cuando vira.
Punza, bravío, su ojo de oro. Y su ira
En un lamento lúgubre se frustra.",es
"Cruz,Juana_Inés_de_la",<XXI,Nace_De_La_Escarchada_Fresca_Rosa,"Nace de la escarchada fresca rosa
dulce abeja, y apenas aparece,
cuando a su regio natalicio ofrece
tutela verde, palma victoriosa.
Así Rosa, María, más hermosa,
concibe a Dios, y el vientre apenas crece,
cuando es, de la sospecha que padece,
el Espíritu Santo Palma umbrosa.
Pero cuando el tirano, por prenderlo,
tanta inocente turba herir pretende,
sólo Vos, ¡oh José!, vais a esconderlo:
para que en Vos admire, quien lo entiende,
que Vos bastáis del mundo a defenderlo,
y que de Vos, Dios solo le defiende.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,"¡Qué_Dedos_Tiene,_Cuántas","¡Qué dedos tiene, cuántas
uñas saliéndole del sueño! Brilla
duro fulgor sobre la hundida zona
del aire en que quisieron destruirle
la piel, la luz, los huesos, la garganta.
¡Cómo le vemos, cómo habrá de vérsele
pasar aullando en medio de las cañas,
o bien quedar suspenso remolino
o bien bajar, subir,
o bien de mano en mano
rodar como una constante moneda,
o bien arder al filo de la calle
en demorada llamarada,
o bien tirar al río de los hombres,
al mar, a los estanques de los hombres
canciones como piedras,
que van haciendo círculos de música
vengadora, de música
puesta, llevada en hombros como un himno!
Su voz aquí nos acompaña y ciñe.
Estrujamos su voz
como una flor de insomnio
y suelta un zumo amargo,
suelta un olor mojado,
un agua de palabras puntiagudas
que encuentran en el viento
el camino del grito,
que encuentran en el grito
el camino del canto,
que encuentran en el canto
el camino del fuego,
que encuentran en el fuego
el camino del alba,
que encuentran en el alba un gallo rojo,
de pólvora, un metálico
gallo desparramando el día con sus alas.
Venid, venid y en la alta
torre estaréis, campana y campanero;
estaremos, venid,
metal y hueso juntos que saludan
el fino, el esperado amanecer
de las raíces; el tremendo hallazgo
de una súbita estrella;
metal y huesos juntos que saludan
la paloma de vuelo popular
y verde ramo en el aire sin dueño;
el carro ya de espigas
lleno recién cortadas;
la presencia esencial
del acero y la rosa:
metal y huesos juntos que saludan
la procesión final, el ancho séquito
de la victoria.
           Entonces llegará,
General de las Cañas. con su sable
hecho de un gran relámpago bruñido;
entonces llegará,
jinete en un caballo de agua y humo,
lenta sonrisa en el saludo lento,
entonces llegará para decir,
Jesús, para decir:
—Mirad, he aquí el azúcar ya sin lágrimas.
Para decir:
—He vuelto, no temáis.
Para decir:
—Fue largo el viaje y áspero el camino.
Creció un árbol con sangre de mi herida.
Canta desde él un pájaro a la vida.
La mañana se anuncia con un trino.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Fondo_De_Agua,"Descendemos.
Debajo de mi piel tú cantas
y en la última curva de mis venas
con un tropel de polente despides.
Un día estás en mis ojos
bajo un ruido de llamas,
otro día
duermes como la niebla
junto a mi sombra agazapada.
Si supieras que llegas y en tu mano
está a punto de abrirse
esa puerta del hombre y la mañana.
Que nadie nos despierte.
Tu cintura en la boca de un reloj
en el fondo del agua.
Vamos a florecer, a redondear la lluvia
con tus pechos.
                Apaga la ventana.",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Mujer_Deshabitada,"De rosas y canto saturada,
contra el origen de tu ser sublevas
un recuerdo de labios naufragando
y la temida enemistad
de presuroso y fugitivo aroma,
bajo el silencio idéntico
a tu inútil sosiego de virgen desolada.
Mudas fuera al tiempo, pero sabes
dejarte abandonada y te sometes
como la flor al mar,
igual que entre los labios vuela el canto,
e insiste sobre el mundo tu fatiga,
la dura soledad de tus sentidos,
suma de amor y lágrimas que mi latir inundan
de este vano sentirte agonizando.
Opones sólo amor y te conserva
la esperanza invencible de mi cuerpo,
como si al derrumbarte
cuando cierras los ojos y en ti misma
soportas la caricia que en inmóvil te torna,
entonces navegaras a mí y te defendieras,
ya sin saber de ti,
deshabitada flor y canto destrozado,
rescatada del mundo
y hecha estatua abatida en un invierno.",es
"Palacios,Zacarías",XXI,¿Cómo_Se_Cuelga_La_Noche?>,"¿Cómo se cuelga la noche de los cuernos de la luna?
¿Cómo corre hacia las sombras por unas sendas oscuras?
¿Cómo florecen misterios
en las cuevas del silencio?
¿Quién enciende las antorchas
de los astros, en las lomas
de la bóveda celeste
y parecen
girasoles y luciérnagas que gritan
con los cantos de sus cítaras?
¿Cómo llegan las tinieblas a este mundo
por los atajos rotundos
del oriente donde nace
la grande
rosa del sol
y hace sangrar el color del arrebol?
Aunque una sombra florezca
en el lugar de una estrella,
sienta
en la noche y... espera.",es
Orión_de_Panthoseas,XXI,Memoria_Para_El_Consuelo,"... esta noche, cuando apagué la luz y encontré mis huesos
y una vez más sentí que resistían los golpes, el
silencio y la oscuridad,
tal vez me invadiera el cariño, la compasión
quizás,
porque a toda prisa fui a buscar memoria a mi sangre para el consuelo;
... y la traje, traje primero de la que tanta tenía y la puse
allí, al lado,
y nos dolió;
pero enseguida me introduje por años y horas, regresé a
cada tiempo
porque quería traer a este empeño, a este instante de
vida,
algún calor y dárselo, alguna brevedad con que acontece y
pasa la alegría alguna vez,
  y durante mucho rato estuvimos contemplando
aquellas pocas cosas de mi alma.
... con amor, mis huesos y yo estuvimos callados y quietos,
como si hubiésemos hallado una manera para dialogar y
acompañarnos,
  y para saber que el alba ya nunca
volvería a encontrarnos herméticos y solos.",es
"González_Camargo,Joaquín",<XXI,Yo_He_Visto_Algún_Mundo_Fantástico_Extraño,"Yo he visto algún mundo fantástico extraño,
Tal vez donde ha sido nativa mi alma,
y a veces me vienen en noches serenas
De aquella existencia de espíritus y hadas,
                      Recuerdos fugaces,
                      Recuerdos que pasan.
Y entonces yo siento su alada armonía,
Y siento inefables delicias extrañas;
Venturas y sueños trenzando sus cuerpos
Cual niebla de lumbre, con mágica danza;
                      Y entonces cantando,
                      Suspira mi arpa.
Yo he visto ideales, mujeres sin nombre
Que son imposibles, que son esperanzas;
Mujeres que forman mi sueño constante,
Mujeres que infunden divina nostalgia,
                      Brillan como luces,
                      Como sombras pasan.
Y al verte he sentido del mundo de ensueños
Las notas perdidas, las rítmicas auras;
Te he visto otras vcces en noches serenas;
De aquella existencia me traes en tus alas
                      Recuerdos queridos,
                      Recuerdos que encantan.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Primera_Aparición,"Allí surtiendo de lo oscuro,
rompiendo de lo oscuro,
serena, pero casi cruel, como una leve diosa recobrada,
hete aquí que ella emerge, sagradamente su ademán
extendiendo,
para que la luz del día, la ya gozosa luz que la asalta,
se vierta doradamente viva sobre su palma núbil.
¿Es la sombra o la luz lo que su luciente cabello
arroja a los hombres, cuando cruza mortal un instante,
como un íntimo favor que la vida dejara?
¿O es solo su graciosa cintura, donde la luz se acumula,
se agolpa, se enreda, como la largamente desterrada
que, devuelta a su reino, jubilar se amontona?
No sé si es ella o su sueño. Pájaros inocentes
todavía se escapan de sus crespos cabellos,
prolongando ese mundo sin edad de que emerge,
chorreando de sus luces secretas, sonriente, clemente,
bajo ese cielo propio que su frente imitase.
Oh tú, delicada muchacha que desnuda en el día,
que vestida en el día de las luces primeras,
detuviste un momento tu graciosa figura
para mirarme largo como un viento encendido
que al pasar arrastrase dulcemente mi vida.
Si pasaste te quedas. Hoy te veo. Tú pasas.
Tú te alejas. Tú quedas,.. Como luz en los labios.
Como fiel resplandor en los labios. Miradme.
Otros brillos me duran en la voz que ahora canta.",es
"Torres_Bodet,Jaime",<XXI,Sinceridad,"Duerme, ya desnuda.
El sueño te viste
mejor que una túnica.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,"Yo_No_Amo_La_Mujer,_Porque_En_Su_Seno","Yo no amo la mujer, porque en su seno
Dura el amor lo que en la rama el fruto,
Y mi alma vistió de eterno luto
Y en mi cuerpo infiltró mortal veneno.
Ni con voz de ángel o lenguaje obsceno
Logra en mí enardecer al torpe bruto,
Que si le rinde varonil tributo
Agoniza al instante de odio lleno.
¡Oh, blanca Castidad! Sé el ígneo faro
Que guíe el paso de mi planta inquieta
A través del erial de las pasiones,
Y otórgame, en mi horrendo desamparo,
Con los dulces ensueños del poeta
La calma de los puros corazones.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Lxii,"Ay de mí, ay de nosotros, bienamada,
sólo quisimos sólo amor, amarnos,
y entre tantos dolores se dispuso
sólo nosotros dos ser malheridos.
Quisimos el tú y yo para nosotros,
el tú del beso, el yo del pan secreto,
y así era todo, eternamente simple,
hasta que el odio entró por la ventana.
Odian los que no amaron nuestro amor,
ni ningún otro amor, desventurados
como las sillas de un salón perdido,
hasta que se enredaron en ceniza
y el rostro amenazante que tuvieron
se apagó en el crepúsculo apagado.

Quisimos el tú y yo para nosotros,
el tú del beso, el yo del pan secreto,
y así era todo, eternamente simple,
hasta que el odio entró por la ventana.
Odian los que no amaron nuestro amor,
ni ningún otro amor, desventurados
como las sillas de un salón perdido,
hasta que se enredaron en ceniza
y el rostro amenazante que tuvieron
se apagó en el crepúsculo apagado.

Odian los que no amaron nuestro amor,
ni ningún otro amor, desventurados
como las sillas de un salón perdido,
hasta que se enredaron en ceniza
y el rostro amenazante que tuvieron
se apagó en el crepúsculo apagado.

hasta que se enredaron en ceniza
y el rostro amenazante que tuvieron
se apagó en el crepúsculo apagado.",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Madrigal_De_Las_Once,"Desnudas han caído
las once campanadas.
Picotean la sombra de los árboles
las gallinas pintadas
y un enjambre de abejas
va rezumbando encima.
                    La mañana
ha roto su collar desde la torre.
En los troncos, se rascan las cigarras.
Por detrás de la verja del jardín,
resbala,
    quieta,
        tu sombrilla blanca.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Sospecha,"—¡Cántala!—me dijeron— es digna de una noche
que llueva estrellas sobre su mirada
y un ancho mar y un alto promontorio
y un buen cantor de pie para cantarla.
—¿Cómo tiene los ojos?
                     —No preguntes...
¡cántala!
Tiene los ojos hondos,
pero más honda es ella, medida por su alma,
de sus ojos a su corazón
está la hermosura de su mirada.
—¿Cómo es? ¿Cómo es?...
                        —Nada interrogues... oye:
¡nada preguntes ... mira!
¿has oído la brisa metida en los pinares?
¿has visto los pinares metidos en la brisa?
eso es un poco de ella...
lo demás es mejor todavía.
Cuando volví los ojos,
el pinar se mecía en la brisa del alba;
al través del pinar estaba el cielo
y en el azul más alto sospeché su llegada...",es
"Paz,Octavio",<XXI,Soy_Hombre:_Duro_Poco,"Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,En_Cuanto_La_Materia_Es_Más_Subida,"En cuanto la materia es más subida
y más se aparta de profanidad,
en tanto, señor, vuestra habilidad
ha quedado de mí más conocida.
Y pues el santo tiempo nos convida
a dejar todo vicio y vanidad,
volvamos con amor y caridad
a Cristo, que es bondad summa cumplida;
y olvidando por él toda otra cosa,
vaga de su pasión el fundamento,
para la gloria que apetece, el alma;
que, sin él, vuestra vida trabajosa
es nave rota que le falta el viento
y en playa de enemigos queda en calma.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Dominio,"Con tu palabra última
—adiós—
anoche encadenaste
la noche a tu silencio.
Aunque el rayo de sol
en los ojos me hiera
con su ciega evidencia,
la noche limpia y pura
tal como anoche era
tu silencio conserva.
Y no se irá a su nada,
secreta, ultraterrena,
hasta que tú, con la primer palabra
de tus labios de hoy
—adiós— crees el día.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"Puedes_Irte_Y_No_Importa,_Pues_Te_Quedas_Conmigo","Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.
La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...
Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.
Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...
Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.
Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.
Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,La_Luz_Mala_Se_Ha_Avecinado_Y_Nada_Es_Cierto,"Elles, les âmes (...), sont malades et elles souffrent et nul ne leur porte-remède;
elles sont blessées et brisées et nul ne les panse.

La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y pienso en todo lo que leí acerca del espíritu... Cerré los ojos, vi
cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya no hay violadores
de tumbas. El silencio, silencio siempre, las monedas de oro del sueño.
Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he cesado de morar en el bosque.
Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí
conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le
dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde
y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?
¿quién te ha ungido? ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida
por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras
funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco
dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín.
Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra
en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu
respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio
De repente poseída por un funesto presentimiento de un viento negro que impide respirar, busqué el recuerdo de alguna
alegría que me sirviera de escudo, o de arma de defensa, o aún de ataque. Parecía el Eclesiastés:
busqué en todas mis memorias y nada, nada debajo de la aurora de dedos negros. Mi oficio (también en el sueño lo ejerzo)
es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para
mí y las que fui, un silencio como la pequeña choza que encuentran en el bosque los niños perdidos. Y qué
sé yo qué ha de ser de mí si nada rima con nada.
Te despeñas. Es el sinfín desesperante, igual y no obstante contrario a la noche de los cuerpos donde apenas un manantial
cesa aparece otro que reanuda el fin de las aguas.
Sin el perdón de las aguas no puedo vivir. Sin el mármol final del cielo no puedo morir.
En ti es de noche. Pronto asistirás al animoso encabritarse del animal que eres. Corazón de la noche, habla.
Haberse muerto en quien se era y en quien se amaba, haberse y no haberse dado vuelta como un cielo tormentoso y celeste al mismo tiempo.
Hubiese querido más que esto y a la vez nada.
Va y viene diciéndose solo en solitario vaivén. Un perderse gota a gota el sentido de los días. Señuelos de
conceptos. Trampas de vocales. La razón me muestra la salida del escenario donde levantaron una iglesia bajo la lluvia: la mujer-loba
deposita su vástago en el umbral y huye. Hay una luz tristísima de cirios acechados por un soplo maligno. Llora la
niña loba. Ningún dormido la oye. Todas las pestes y las plagas para los que duermen en paz.
Esta voz ávida venida de antiguos plañidos. Ingenuamente existes, te disfrazas de pequeña asesina, te das miedo frente al
espejo. Hundirme en la tierra y que la tierra se cierre sobre mí. Éxtasis innoble. Tu sabes que te han humillado hasta
cuando te mostraban el sol. Tu sabes que nunca sabrás defenderte, que sólo deseas presentarles el trofeo, quiero decir tu cadáver, y que se lo coman y se lo beban.
Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo.
Si de pronto una pintura se anima y el niño florentino que miras ardientemente extiende una mano y te invita a permanecer a su lado en
la terrible dicha de ser un objeto a mirar y admirar. No (dije), para ser dos hay que ser distintos. Yo estoy fuera del marco pero el modo de ofrendarse es el mismo.
Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios
muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un
bergantín a otro como olas, hermosos como soles.
De manera que soñé capitanes y ataúdes de colores deliciosos y ahora tengo miedo a causa de todas las cosas que guardo,
no un cofre de piratas, no un tesoro bien enterrado, sino cuantas cosas en movimiento, cuantas pequeñas figuras azules y doradas
gesticulan y danzan (pero decir no dicen), y luego está el espacio negro —déjate caer, déjate caer—, umbral de la
más alta inocencia o tal vez tan sólo de la locura. Comprendo mi miedo a una rebelión de las pequeñas figuras
azules y doradas. Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto para fundar uniones con el niño pintado en tanto que
objeto a contemplar, y no obstante, luego de analizar los colores y las formas, me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente en
el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con una paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua
yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos en polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.
Como una voz no lejos de la noche arde el fuego más exacto. Sin piel ni huesos andan los animales por el bosque hecho cenizas. Una vez
el canto de un solo pájaro te había aproximado al calor más agudo. Mares y diademas, mares y serpientes. Por favor, mira
como la pequeña calavera de perro suspendida del cielo raso pintado de azul se balancea con hojas secas que tiemblan en torno de
ella. Grietas y agujeros en mi persona escapada de un incendio. Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que
corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo, yo ando así de rodeada de muerte. Y es sin gracia,
sin aureola, sin tregua. Y esa voz, esa elegía a una causa primera: un grito, un soplo, un respirar entre dioses. Yo relato mi
víspera, ¿Y qué puedes tú? Sales de tu guarida y no entiendes. Vuelves a ella y ya no importa entender o no.
Vuelves a salir y no entiendes. No hay por donde respirar y tú hablas del soplo de los dioses.
No me hables del sol porque me moriría. Llévame como a una princesita ciega, como cuando lenta y cuidadosamente se hace el otoño en un jardín.
Vendrás a mí con tu voz apenas coloreada por un acento que me hará evocar una puerta abierta, con la sombra de un
pájaro de bello nombre, con lo que esa sombra deja en la memoria, con lo que permanece cuando avientan las cenizas de una joven
muerta, con los trazos que duran en la hoja después de haber borrado un dibujo que representaba una casa, un árbol, el sol y un animal.
Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra
¿qué quieres? Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara.
Cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. Figuras de
cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. Nada pretendo en este poema si no es desanudar mi garganta.
Rápido, tu voz más oculta. Se transmuta, te transmite. Tanto que Hacer y yo me deshago. Te excomulgan de ti. Sufro, luego no
sé. En el sueño el rey moría de amor por mí. Aquí, pequeña mendiga, te inmunizan. (Y
aún tienes cara de niña; varios años más y no les caerás en gracia ni a los perros).
             mi cuerpo se abría al conocimiento de mi estar
             y de mi ser confusos y difusos
             mi cuerpo vibraba y respiraba
             según un canto ahora olvidado
             yo no era aún la fugitiva de la música
             yo sabía el lugar del tiempo
             y el tiempo del lugar
             en el amor yo me abría
             y ritmaba los viejos gestos de la amante
             heredera de la visión
             de un jardín prohibido
La que soñó, la que fue soñada. Paisajes prodigiosos para la infancia más fiel. A falta de eso —que no
es mucho—, la voz que injuria tiene razón.
La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa.
El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo
lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), mediante
palabras simples (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la
arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa.
¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?
El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.
Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros.
Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.
Puertas del corazón, perro apaleado, veo un templo, tiemblo, ¿qué pasa? No pasa. Yo presentía una escritura
total. El animal palpitaba en mis brazos con rumores de órganos vivos, calor, corazón, respiración, todo musical y
silencioso al mismo tiempo. ¿Qué significa traducirse en palabras? Y los proyectos del perfección a largo plazo; medir
cada día la probable elevación de mi espíritu, la desaparición de mis faltas gramaticales. Mi sueño es un
sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar. La luz, el
vino prohibido, los vértigos, ¿para quién escribes? Ruinas de un templo olvidado. Si celebrar fuera posible.
Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rojas. Al filo de la madrugada los huesos te dolían. Tú
te desgarras. Te lo prevengo y te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te desposees. Te desunes.
Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo
quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en dónde dejarlos. De haberla tenido cerca,
hubiese vendido mi alma a cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas, porque no dije del
agujero de la ausencia. En un himno harapiento rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio?",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Yo_Era,"Yo era
Un tonto
Y lo
Que he
Amado
Me ha
Hecho
     Dos
         Tontos",es
"Martí,José",<XXI,"La_Imagen_Del_Rey,_Por_Ley","La imagen del rey, por ley,
Lleva el papel del Estado:
El niño fue fusilado
Por los fusiles del rey.
Festejar el santo es ley
Del rey: y en la fiesta santa
¡La hermana del niño canta
Ante la imagen del rey!

Festejar el santo es ley
Del rey: y en la fiesta santa
¡La hermana del niño canta
Ante la imagen del rey!",es
"Darío,Rubén",<XXI,Tarde_Del_Trópico,"Es la tarde gris y triste.
Viste el mar de terciopelo
y el cielo profundo viste
de duelo.

Del abismo se levanta
la queja amarga y sonora
La onda, cuando el viento canta,
llora,

Los violines de la bruma
saludan al sol que muere.
Salmodia la blanca espuma:
¡Miserere!

La armonía el cielo inunda,
y la brisa va a llevar
la canción triste y profunda
del mar.

Del clarín del horizonte
brota sinfonía rara,
como si la voz del monte
vibrara.

Cual si fuese lo invisible...
cual si fuese el rudo són
que diese al viento un terrible
león.",es
"Rosales,Luis",<XXI,"De_Lirio_En_Oración,_De_Espuma_Herida","De lirio en oración, de espuma herida
por el paso del alba silenciosa;
de carne sin pecado en la gozosa
contemplación del niño sorprendida;
de nieve que detiene su caída
sobre la paja que al Señor desposa;
de sangre en asunción junto a la rosa
del virginal regazo desprendida;
de mirar levantado hacia la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento;
de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento.

de nieve que detiene su caída
sobre la paja que al Señor desposa;
de sangre en asunción junto a la rosa
del virginal regazo desprendida;
de mirar levantado hacia la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento;
de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento.

de mirar levantado hacia la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento;
de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento.

de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,"La_Fantasía,_Misteriosa_Hada","La fantasía, misteriosa hada
A cuyo paso vagoroso, queda,
De perlas astros irisada nácar
Y níveas flores, delicada estela.
Es el astro celeste que nos guía
A la dulce región de la quimera
Por un albo camino que el ensueño
Formó con lirios, azahar y perlas.
Un camino ignorado para el vulgo
Y que sólo conocen los poetas,
Soñar es necesario para verlo
¡Y las almas vulgares nunca sueñan!
Es la maga ideal que nos envuelve
De la ilusión en el rosado velo.
¡La copa de marfil en que apuramos
El néctar delicioso del ensueño!
Es la llave de oro con que abrimos
La mansión ideal de la poesía,
¡Y en la mente agitada del artista
Es un rayo de luz la fantasía!",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Qué_Pensarán_De_Mi_Sombrero,"Qué pensarán de mi sombrero,
en cien años más, los polacos?
Qué dirán de mi poesía
los que no tocaron mi sangre?
Cómo se mide la espuma
que resbala de la cerveza?
Qué hace una mosca encarcelada
en un soneto de Petrarca?",es
"Espronceda,José_de",<XXI,Helos_Allí:_Junto_A_La_Mar_Bravía,"Helos allí: junto a la mar bravía
cadáveres están, ¡ay!, los que fueron
honra del libre, y con su muerte dieron
almas al cielo, a España nombradía.
  Ansia de patria y libertad henchía
sus nobles pechos que jamás temieron,
y las costas de Málaga los vieron
cual sol de gloria en desdichado día.
  Españoles, llorad; mas vuestro llanto
lágrimas de dolor y sangre sean,
sangre que ahogue a siervos y opresores,
    Y los viles tiranos, con espanto,
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores.

Ansia de patria y libertad henchía
sus nobles pechos que jamás temieron,
y las costas de Málaga los vieron
cual sol de gloria en desdichado día.
  Españoles, llorad; mas vuestro llanto
lágrimas de dolor y sangre sean,
sangre que ahogue a siervos y opresores,
    Y los viles tiranos, con espanto,
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores.

Españoles, llorad; mas vuestro llanto
lágrimas de dolor y sangre sean,
sangre que ahogue a siervos y opresores,
    Y los viles tiranos, con espanto,
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores.

Y los viles tiranos, con espanto,
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores.",es
"Delmar,Meira",<XXI,"Vuelvo_A_Tenerte,_Amor","Vuelvo a tenerte, amor,
como si nunca
te me hubieras ido.
Tus manos me recorren
el rostro suavemente,
y te oigo la voz en un
        susurro
que me roza el oído.
Vuelvo a tenerte
y pienso en el perfume
que de nuevo me hiere
aunque el jazmín no exista.",es
"García_Vargas,Antonio",XXI,Al_Fin_Y_Al_Cabo_,"Al fin y al cabo
tras todo lo contado
sólo hay cuento",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Primera_Incomunión,"Sólo una temporada provisoria,
tatuaje de incontables tradiciones,
oscuro mausoleo donde empieza
a existir el futuro, a hacerse piedra.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Sin embargo, la infancia se empecina,
comienza a levantar sus inventarios,
a echar sus amplias redes para luego.
Es una isla limpia y sobre todo
fugaz, es un venero de primicias
que se van lentamente resecando.
Queda atrás como un rápido paisaje
del que persistirán sólo unas nubes,
un biombo, dos juguetes, tres racimos,
o apenas un olor, una ceniza.
Con luces queda atrás, a la intemperie,
yacente y aplazada para nunca,
sola con su aptitud irresistible
y un pudor incorpóreo, agazapado.
Para nunca aplazada, fabulosa
infancia entre sus redes extinguida.
Por algo queda atrás. Esa entrañable
cede paso al fervor, al pasmo, al fruto,
el azar hinca el diente en otra bruma,
somos los moribundos que nacemos
a la carne, a la sangre, al entusiasmo,
nos burlamos del sol, de la penumbra,
manejamos la gloria como un lápiz
y en las vírgenes tapias dibujamos
el amor y su viejo colmo, el odio,
el grito que nos pone la vergüenza
en las manos mucho antes que en la boca.
El celaje se enciende. Somos niebla
bajo el cielo compacto, insolidario,
el asombro hace cuentas y no puede
mantenernos serenos, apacibles,
somos el invasor protagonista
que hace trizas el tiempo, que hace ruido
pueril, que hace palabras, que hace pactos,
somos tan poderosos, tan eternos,
que cerramos el puño y el verano
comienza a sollozar entre los árboles.
Mejor dicho: creemos que solloza.
El verano es un.vaho, por lo tanto
no tiene ojos ni párpados ni lágrimas,
en sus tardes de atmósfera más tenue
es calor, es calor, y en las mañanas
de aire pesado, corporal, viscoso,
es calor, es calor. Con eso basta.
De todos modos cambia a las muchachas,
las ilumina, las ondula, y luego
las respira y suspira como acordes,
las envuelve en amor, las hace carne,
les pinta brazos con venitas tenues
en colores y luz complementarios,
les abre escotes para que alguien vierta
cualquier mirada, ese poderhabiente.
La vida, qué región esplendorosa.
¿Quién escruta la muerte, quién la tienta?
A la horca con él. ¿Quién piensa en esa
imposible quietud cuando es la hora
para cada uno de morder su fruta,
de usar su espejo, de gritar su grito,
de escupir a los cielos, de ir subiendo
de dos en dos todas las escaleras?
La muerte no se apura, sin embargo,
ni se aplaca. Tampoco se impacienta.
Hay tantas muertes como negaciones.
La muerte que desgarra, la que expulsa,
la que embruja, la que arde, la que agota,
la que enluta el amor, la que excrementa,
la que siega, la que usa, la que ablanda,
la muerte de arenal, la de pantano,
la de abismo, la de agua, la de almohada.
Hay tantas muertes como teologías,
pero todas se juntan en la espera.
Esa que acecha es una muerte sola.
Escarnecida, rencorosa, hueca,
su insomnio enloquecido se desploma
sobre todos los sueños, su delirio
se parece bastante a la cordura.
Muerte esbelta y rompiente, qué increíble
sirena para el Mar de los Suicidas.
No canta, pero indica, marca, alude,
exhibe sus voraces argumentos,
sus afiches turísticos, explica
por qué es tan milagrosa su inminencia,
por qué es tan atractivo su desastre,
por qué tan confortable su vacío.
No canta, pero es como si cantara.
Su demagogia negra usa palomas,
telegramas y rezos y suspiros,
sonatas para piano, arpas de herrumbre,
vitrinas del amor momificado,
relojes de lujuria que amontonan
segundos y segundos y otras prórrogas.
No canta, pero es como si cantara,
su espanto vendaval silba en la espiga,
su pregunta repica en el silencio,
su loco desparpajo exuda un réquiem
que es prado y es follaje y es almena.
Hay que volverse sordo y mudo y ciego,
sordo de amor, de amor enmudecido,
ciego de amor. Olfato, gusto y tacto
quedan para alejar la muerte y para
hundirse en la mujer, en esa ola
que es tiempo y lengua y brazos y latido,
esa mujer descanso, mujer césped,
que es llanto y rostro y siembra y apetito,
esa mujer cosecha, mujer signo,
que es paz y aliento y cábala y jadeo.
Hay que amar con horror para salvarse,
amanecer cuando los mansos dientes
muerden, para salvarse, o por lo menos
para creerse a salvo, que es bastante.
Hay que amar sentenciado y sin urgencia,
para salvarse, para guarecerse
de esa muerte que llueve hielo o fuego.
Es el cielo común, el alba escándalo,
el goce atroz, el milagroso caos,
la piel abismo, la granada abierta,
la única unidad uniyugada,
la derrota de todas las cautelas.
Hay que amar con valor, para salvarse.
Sin luna, sin nostalgia, sin pretextos,
Hay que despilfarrar en una noche
—que puede ser mil y una— el universo,
sin augurios, sin planes, sin temblores,
sin convenios, sin votos, con olvido,
desnudos cuerpo y alma, disponibles
para ser otro y otra a ras de sueño.
Bendita noche cóncava, delicia
de encontrar un abrazo a la deriva
y entrar en ese enigma, sin astucia,
y volver por el aire al aire libre,
Hay que amar con amor, para salvarse.
Entonces vienen las contradicciones
o sea la razón. El mundo existe
con manchas, sin arar, y no hay conjuro
ni fe que lo desmienta o modifique.
El manantial se seca, el árbol cae,
la sangre fluye, el odio se hace muro,
¿Es mi hermano el verdugo? Ese asesino
y dios padrastro todopoderoso,
ese señor del vómito, ese artífice
de la hecatombe, ¿puede ser mi hermano?
Surtidor de napalm, profeta imbécil,
¿ése, mi prójimo?, ¿ése, el
semejante?
Sindico en todo caso de la muerte,
argumento Y proclama de la ruina,
poder y brazo ejecutor. Estiércol.
Por esta vez no he de mirar mis pasos
sino el contorno triste, calcinado.
Miro a mi sombra que está envejeciendo,
la sombra de los míos que envejecen.
El mundo existe. Con o sin sus manes,
con o sin su señal. Existe. Punto.
El mundo existe con mis ex iguales,
con mis amigos-enemigos, esos
que ya olvidé por qué se traicionaron.
Tiendo mi mano a veces y está sola
y está más sola cuando no la tiendo,
pienso en los compradores emboscados
y tengo duelo y tengo rabia y tengo
un reproche que empieza en mis lealtades,
en mis confianzas sin mayor motivo,
en mi invención del prójimo-mi-aliado.
Ni aun ahora me resigno a creerlo.
No todos son así, no todos ceden.
Tendré que repetírmelo a escondidas
y barajar de nuevo el almanaque.
Mi corazón acobardado sigue
inventando valor, abriendo créditos,
tirando cabos sólo a la siniestra,
aprendiendo a aprender, pobre aleluya,
y quién sabe, quién sabe si entre tanta
mentira incandescente, no queda algo
de verdad a la sombra. Y no es metáfora.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Pero ¿por qué creerle a pie juntillas?
¿En qué galaxia está el certificado?
Algo aquí, nada allá. ¿Es tan distinto?
Lo propongo debajo de mis párpados
y en mi boca cerrada.
                   ¿Es tan distinto?
Ya sé, hay razones nítidas, famosas,
hay cien teorías sobre la derrota,
hay argumentos para suicidarse,
Pero ¿y si hay un resquicio?
                       ¿Es
tan distinto,
tan necio, tan ridículo, tan torpe,
tener un espacioso sueño propio
donde el hombre se muera pero actúe
como inmortal?",es
"Zorrilla,José",<XXI,Oriental,"Mañana voy, nazarena,
A Córdoba la sultana;
Mi amorosa cantilena
Ya no sentirás mañana
Al compás de mi cadena.
  Cuando vuelvan los cristianos
De los moros vencedores,
Lee mis destinos tiranos,
La historia de mis amores,
En la sangre de sus manos.
  Valiera más que, cautivo,
En esa torre acabara
La triste vida que vivo;
Que la vida que hoy recibo
Me la vendes ¡ay! bien cara.
  ¡Adiós! Tu esclavo mañana
Ya no ha de cansarte enojos;
Pero es esperanza vana:
Cautivo quedo, cristiana,
En la prisión de tus ojos.
  ¡Maldita, hermosa, mi estrella!
¿Qué ha de valerme la vida,
Si no he de hallarte con ella
Ni en Granada la florida
Ni en mi Córdoba la bella?
  De hoy me será el claro sol
Una lámpara importuna;
Hija del suelo español:
Tú eres mi sol y mi luna...
La aurora y el arrebol.
  Pues en ti pierdo el sol hoy,
Sin tu sol no he de vivir;
Sultana: a Córdoba voy,
Que en las tinieblas que estoy,
Presto, a fe, que he de morir.
  Ha prometido Mahoma
Un paraíso, una hurí...
Tú habrás de ser ángel, sí,
En esa región de aroma,
Y hemos de amarnos allí.",es
"Miguel,Valentín_de",XXI,Paseo,"Los pinos se yerguen arrogantes
Desafiando al cielo.
Mientras, las encinas permanecen acurrucadas
A su lado.
La jara acaba de completar el cuadro
Con el olor a miel
Que desprenden sus pegajosas hojas.
Y el Sol.
El Sol se filtra entre los árboles
Abrazando dulcemente a la hierba,
Dándole un brillo especial a su color,
Creando una estampa inimaginable.
Y el silencio.
Envolviéndolo todo el silencio,
Apenas interrumpido
Por el sonido que producen
Las pisadas al quebrar la hierba,
Verde,
Tierna.
Y yo.
En medio de todo ello yo paseo
Como si nada en el mundo ocurriera,
Disfruto del ambiente
Como si nadie más habitara el planeta.
Y mis pensamientos.
Mis pensamientos me abstraen de todo,
Me distraen,
Me traen los recuerdos,
Me atraen hacia el silencio.

Y el Sol.
El Sol se filtra entre los árboles
Abrazando dulcemente a la hierba,
Dándole un brillo especial a su color,
Creando una estampa inimaginable.
Y el silencio.
Envolviéndolo todo el silencio,
Apenas interrumpido
Por el sonido que producen
Las pisadas al quebrar la hierba,
Verde,
Tierna.
Y yo.
En medio de todo ello yo paseo
Como si nada en el mundo ocurriera,
Disfruto del ambiente
Como si nadie más habitara el planeta.
Y mis pensamientos.
Mis pensamientos me abstraen de todo,
Me distraen,
Me traen los recuerdos,
Me atraen hacia el silencio.

Y el silencio.
Envolviéndolo todo el silencio,
Apenas interrumpido
Por el sonido que producen
Las pisadas al quebrar la hierba,
Verde,
Tierna.
Y yo.
En medio de todo ello yo paseo
Como si nada en el mundo ocurriera,
Disfruto del ambiente
Como si nadie más habitara el planeta.
Y mis pensamientos.
Mis pensamientos me abstraen de todo,
Me distraen,
Me traen los recuerdos,
Me atraen hacia el silencio.

Y yo.
En medio de todo ello yo paseo
Como si nada en el mundo ocurriera,
Disfruto del ambiente
Como si nadie más habitara el planeta.
Y mis pensamientos.
Mis pensamientos me abstraen de todo,
Me distraen,
Me traen los recuerdos,
Me atraen hacia el silencio.

Y mis pensamientos.
Mis pensamientos me abstraen de todo,
Me distraen,
Me traen los recuerdos,
Me atraen hacia el silencio.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,(Temas),"Anoche soñé
Con mi ángel de guarda.
¡Ay, cómo me quiere!
¡Ay, cómo me encanta!
Estaba vestido
De túnica blanca,
Con dos alas lindas
De visos de nácar.
Largos rizos de oro,
Formando cascada,
Casi le cubrían
Los hombros y espalda.
Sus pies, más bonitos
Que de una muchacha,
Descalzos, y el suelo
No vi que tocaran.

Bien lo sé. Muchas mujeres
Envidian la suerte mía;
Más de una hermosa querría
Tal vez cambiarse por mí.
¡Ah, cada cual sólo siente
La llaga que le importuna!
Yo trocara mi fortuna
Por la de mucha infeliz.

Veinte años, arrojada con despecho
Calló la lira del ardiente canto,
Del que hondo resonó de pecho en pecho,
Del que arrancó a las vírgenes más llanto;
Del que alzó en todos (menos en un hombre
Y por ser para él) ansiosa pira.
Edda buscaba un corazón, no un nombre,
Y al ver lo que encontró, botó su lira.
Hoy la recojo para ti. Veinte años
Ni uno de sus alambres han vencido...
¡Hay de mí si mi fe puesta en extraños
Fuese de broma como mi arpa ha sido...!
Bien pudiera templarla todavía,
Y en la esplendente juventud del alma
Ordenar delirante idolatría,
Donde valiera la canción la palma.
¿Pero un ser vano y frágil, por ventura
A interrumpir mi paz tendrá derecho,
Y al culto en que me absorbe la hermosura
De Dios, y de las obras que Él ha hecho?...
Ansiando nombre al sentimiento mío
Que inmenso desbordaba de su centro,
Le di el de un hombre, en mi candor impío.
¡Era Dios, lo encontré! y en él me encuentro.
Por varias sendas me lancé en su busca.
Su eternidad el fin de todos llena.
Ya el polvo de un instante no me ofusca,
Y en él me arrobo en plenitud serena.

para él

Edda

Dios",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Pregunta_Lxi,"La gota viva del azogue
corre hacia abajo o hacia siempre?
Mi poesía desdichada
mirará con los ojos míos?
Tendré mi olor y mis dolores
cuando yo duerma destruido?",es
"Mendizábal_R.,Lucía",XXI,Mirarte,"En medio de mi cara están estos ojos
que te tienen cautivado.
Estos ojos, mis ojos,
me ayudan a pretender interés en tus aburridas historias.
Sé que en ellos te pierdes
y que cada vez que bato mis pestañas
crees que me derrito de amor por ti.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Por_Ser_Mayor_El_Cerco_De_Oro_Ardiente,"Por ser mayor el cerco de oro ardiente
Del sol que el globo opaco de la tierra,
Y menor que éste el que a la Luna cierra
Las tres caras que muestra diferente,
Ya la vemos menguante, ya creciente,
Ya en la sombra el Eclipse nos la entierra;
Mas a los seis Planetas no hace guerra,
Ni Estrella fija sus injurias siente.
La llama de mi amor, que está clavada
En el alto Cénit del Firmamento,
Ni mengua en sombras ni se ve eclipsada.
Las manchas de la tierra no las siento,
Que no alcanza su noche a la sagrada
Región donde mi fe tiene su asiento.

Ya la vemos menguante, ya creciente,
Ya en la sombra el Eclipse nos la entierra;
Mas a los seis Planetas no hace guerra,
Ni Estrella fija sus injurias siente.
La llama de mi amor, que está clavada
En el alto Cénit del Firmamento,
Ni mengua en sombras ni se ve eclipsada.
Las manchas de la tierra no las siento,
Que no alcanza su noche a la sagrada
Región donde mi fe tiene su asiento.

La llama de mi amor, que está clavada
En el alto Cénit del Firmamento,
Ni mengua en sombras ni se ve eclipsada.
Las manchas de la tierra no las siento,
Que no alcanza su noche a la sagrada
Región donde mi fe tiene su asiento.

Las manchas de la tierra no las siento,
Que no alcanza su noche a la sagrada
Región donde mi fe tiene su asiento.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,Lunes_Ante_Del_Alva_Començé_Mi_Camino,"Lunes ante del alva començé mi camino.
Fallé çerca el Cornejo, do tajava un pyno,
una sserrana lorda; dirévos qué m' avino:
cuydós' cassar comigo como con su vesino.
Preguntome muchas cosas: cuydós' que era pastor;
por oyr mal rrecaudo dexós' de su lavor,
cuydós' que me traya rrodando en deredor:
olvidóse la fabla del buen cosejador,
Que dize a su amigo, queriéndol' conssejar:
«Non dexes lo ganado por lo qu' es por ganar;
sy dexas lo que tyenes por mitroso cuydar,
non avrás lo que quieres, podert' has engañar».
De quanto ay pasó fize un cantar serrano,
este deyuso escripto, que tyenes so la mano;
façía un día fuerte, pero era verano;
pasé de mañana'l puerto por sosegar tenprano.",es
"Gala,Antonio",<XXI,Alargaba_La_Mano_Y_Te_Tocaba,"Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.
La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos…..
Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.
Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.
Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle….Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?
Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser….¿Amor es esto?
¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia….
Y alargaba la mano y te tocaba.",es
"Vásquez,Ana_C.",XXI,Un_Recuerdo,"Día resplandeciente,
noche de crepúsculos,
cuerpo caliente con la noche se enfriase,
esperanzas y sueños rotos,
ilusiones muertas, vida que se escapa.
Pasan los días, pasan los años,
un recuerdo se esfuma con el tiempo,
lágrimas renacen cuando una imagen lejana
aparece espontáneamente,
una herida se reabre.
La nostalgia vuelve,
trae consigo el miedo, el dolor,
ese recuerdo tan alegre tiempo atrás
tan lastimoso en el presente,
¿será alguna vez olvidado?
El dolor mantiene vivo el recuerdo,
su aroma se perdió,
sus pertenencias fueron donadas,
abandonadas, desechadas,
sólo persiste una lastimera memoria
habitando en una grieta del fondo del alma.
Día resplandeciente,
noche de crepúsculos,
la soledad de la noche atrae,
en las sombras se vislumbra
más profundo el abismo,
la tristeza desampara,
causa estragos en un corazón malherido.
El sufrimiento deteriora la vida,
se va escapando poco a poco,
la mirada el recuerdo apaga,
la belleza del cuerpo y rostro desvanece,
la vida longeva retrocede,
el alma su brillo pierde,
El dolor del recuerdo su cuerpo enfría
el amor mata, el ser muere.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Rescates,"Este regreso no era obligatorio
sin embargo
la mano encuentra su cuchara
el paso su baldosa
el corazón su golpe de madera
el abrazo su brazo o su cintura
la pregunta su alguien
los ojos su horizonte
la mejilla su beso o su garúa
el orgullo su dulce fundamento
el pellejo su otoño
la memoria su rostro decisivo
los rencores su vaina
el reloj su lujuria tempranera
el dolor su no olvido o su neblina
el paladar sus uvas
el loor su desastre
la nostalgia su lecho
o sea
perdón vallejo
aquí estoy otra vez
viviendo de costumbre
celebrando de oído",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Por_El_Espejo_Retrovisor,"Por el espejo retrovisor,
ella se va quedando atrás.
Por la luna del espejo,
ella, inmóvil, se aleja.
Su cuerpo se pierde
en el pozo horizontal de la calle.
Sin proferir palabra me llama,
sin levantar la mano me dice adiós.
Las avenidas se la llevan lejos,
la vida viene en sentido contrario.
En cinco minutos o en cinco calles,
ella desaparecerá en el vacío.
Porque en el espejo retrovisor,
el olvido está más cerca de lo que parece.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Trébol,"Le abruman tantos honores
Que los ve como señales
De sus propios funerales
¡Cuántas coronas de flores!",es
"Mansilla_Rojas,Migdalia_B.",XXI,Me_Propongo,"caminar la alta noche, la obscura,
la de sombras interminables,
la que se mete en algún recoveco
de la ciudad dormida esperando
ver aparecer bajo el farol de alguna esquina,
la huella del que fue y ya se ha ido.
Esta vez mi memoria no guarda recuerdos,
nuestro destino juntos pasó de largo,
quedaron en las raídas aceras de las calles
solitarias, sólo restos de tristezas
y una sonrisa colgada en un balcón cualquiera.
Me propongo en la alta noche,
caminar desde aquí hasta allá,
en la disparatada locura de estar viva,
después de morir dentro de ti.
Migdalia B. Mansilla R.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Mirlo_Fiel,"Cuando el mirlo, en lo verde nuevo, un día
vuelve, y silba su amor, embriagado,
meciendo su inquietud en fresco de oro,
nos abre, negro, con su rojo pico,
carbón vivificado por su ascua,
un alma de valores armoniosos
mayor que todo nuestro ser.
No cabemos, por él, redondos, plenos,
en nuestra fantasía despertada.
(El sol, mayor que el sol,
inflama el mar real o imajinario,
que resplandece entre el azul frondor,
mayor que el mar, que el mar.)
Las alturas nos vuelcan sus últimos tesoros,
preferimos la tierra donde estamos,
un momento llegamos,
en viento, en ola, en roca, en llama,
al imposible eterno de la vida.
La arquitectura etérea, delante,
con los cuatro elementos sorprendidos,
nos abre total, una,
a perspectivas inmanentes,
realidad solitaria de los sueños,
sus embelesadoras galerías.
La flor mejor se eleva a nuestra boca,
la nube es de mujer,
la fruta seno nos responde sensual.
Y el mirlo canta, huye por lo verde,
y sube, sale por lo verde, y silba,
recanta por lo verde venteante,
libre en la luz y la tersura,
torneado alegremente por el aire,
dueño completo de su placer doble;
entra, vibra silbando, ríe, habla,
canta... Y ensancha con su canto
la hora parada de la estación viva.
y nos hace la vida suficiente.
¡Eternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha!
¡Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar, una mañana,
enloquece de amor entre lo verde!

No cabemos, por él, redondos, plenos,
en nuestra fantasía despertada.
(El sol, mayor que el sol,
inflama el mar real o imajinario,
que resplandece entre el azul frondor,
mayor que el mar, que el mar.)
Las alturas nos vuelcan sus últimos tesoros,
preferimos la tierra donde estamos,
un momento llegamos,
en viento, en ola, en roca, en llama,
al imposible eterno de la vida.
La arquitectura etérea, delante,
con los cuatro elementos sorprendidos,
nos abre total, una,
a perspectivas inmanentes,
realidad solitaria de los sueños,
sus embelesadoras galerías.
La flor mejor se eleva a nuestra boca,
la nube es de mujer,
la fruta seno nos responde sensual.
Y el mirlo canta, huye por lo verde,
y sube, sale por lo verde, y silba,
recanta por lo verde venteante,
libre en la luz y la tersura,
torneado alegremente por el aire,
dueño completo de su placer doble;
entra, vibra silbando, ríe, habla,
canta... Y ensancha con su canto
la hora parada de la estación viva.
y nos hace la vida suficiente.
¡Eternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha!
¡Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar, una mañana,
enloquece de amor entre lo verde!

La arquitectura etérea, delante,
con los cuatro elementos sorprendidos,
nos abre total, una,
a perspectivas inmanentes,
realidad solitaria de los sueños,
sus embelesadoras galerías.
La flor mejor se eleva a nuestra boca,
la nube es de mujer,
la fruta seno nos responde sensual.
Y el mirlo canta, huye por lo verde,
y sube, sale por lo verde, y silba,
recanta por lo verde venteante,
libre en la luz y la tersura,
torneado alegremente por el aire,
dueño completo de su placer doble;
entra, vibra silbando, ríe, habla,
canta... Y ensancha con su canto
la hora parada de la estación viva.
y nos hace la vida suficiente.
¡Eternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha!
¡Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar, una mañana,
enloquece de amor entre lo verde!

Y el mirlo canta, huye por lo verde,
y sube, sale por lo verde, y silba,
recanta por lo verde venteante,
libre en la luz y la tersura,
torneado alegremente por el aire,
dueño completo de su placer doble;
entra, vibra silbando, ríe, habla,
canta... Y ensancha con su canto
la hora parada de la estación viva.
y nos hace la vida suficiente.
¡Eternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha!
¡Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar, una mañana,
enloquece de amor entre lo verde!

¡Eternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha!
¡Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar, una mañana,
enloquece de amor entre lo verde!",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Yo_El_Antiguo_Nuevo,"Yo el antiguo nuevo
por el derecho que me da mi cráneo
hablo
en nombre de los que no tienen la segunda boca
para romper sus cápsulas de angustia
y digo
Nadie ha sido penetrado
el hombre
en su siniestra vocación de polvo
es intocable",es
"Romero,Armando",<XXI,La_Cena,"Al campanazo de la cena corren los monjes, 
levantados los hábitos como el apetito.
Corremos nosotros azuzados por el hambre 
y un monje parlanchín.
El refectorio de bancos y mesas de madera labrada por los años
resuena al tiro de los platos de peltre.
Rápido entra el abad precedido de su corte.
Bendice la sopa mientras el monje al turno
de leer las escrituras vuela al púlpito.
Lee el monje a borbotones griegos sus salmos
al compás de los gestos del abad comiendo, devorando.
Y como un coro de violines que resuenan como sordas campanas,
los brazos, las manos y las cucharas de los monjes lo acompañan.
De pronto todo es quietud y silencio. 
El abad ha decidido terminar de comer.
“Todo el mundo debe salir, dice un viejo monjecon la vista puesta en nuestros platos llenos,
la cena ha terminado.”
En la noche del monasterio el hambre acompaña el peregrinar del espíritu.",es
"Flórez,Julio",<XXI,¡Ya_Verás_Tras_La_Fiebre_Que_Me_Abrasa,"¡Ya verás tras la fiebre que me abrasa,
vendrá el frío que hiela!
Todo pasa en el mundo... ¡todo pasa!
Todo vuela en la vida... ¡todo vuela!
—Eres viento, eres ola —me dijiste—
—no amo lo fugitivo—
¡Bien! a alejarme voy... un poco triste,
yo, que libre, ser pude tu cautivo.
Mañana, cuando lejos de tu lado,
sepas que estoy tranquilo,
que mi pecho no está despedazado
que tu desdén por el constante filo,
acaso sentirás remordimiento
y al encontrarte sola,
dirás: ¡yo pude detener el viento!
dirás: ¡yo pude detener la ola!
¡Ya verás, tras la fiebre que me abrasa,
vendrá el frío que hiela!
Todo pasa en el mundo... ¡todo pasa!
Todo vuela en la vida... ¡todo vuela!",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,"¿Será_Verdad_Que,_Cuando_Toca_El_Sueño","¿Será verdad que, cuando toca el sueño,
con sus dedos de rosa, nuestros ojos,
de la cárcel que habita huye el espíritu
en vuelo presuroso?
¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?
¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros.
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?
¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros.
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros.
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros.
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros.
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.",es
"Ramírez_Mella,Edgar_E.",XXI,Eso_Que_Lanzas_Al_Viento,"Eso que lanzas al viento: palabras, vivas palabras.
Esqueletos menudos entre tus escuálidos brazos,
cubiertos por la macilenta piel del hambre.
Continúa la procesión del sol por estos trópicos
cercanos,
la garza real y las iguanas verdeazules de un sueño largamente
anhelado
y postergado por los hombres miserables.
En el diván sicoanalítico se nos muere el cadáver
que alguna vez la humanidad resucitara en Masa.
Eso, eso que lanzas al viento,
cantos dorados que brincan y danzan sobre la plata del lago,
acaban hundidos en el lodo del alma;
la honda que vibra, molino en el aire,
no atina ya contra el Goliat de la desesperanza.
Eso que lanzas al viento: palabras, en carne viva palabras.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Percibir,"Percibir
afuera,
adentro,
en vaivén,
volverse
registrador
—como si un desconocido
nos hubiera encargado
un informe—
es vivir
de amanuense asombrado.",es
"Felipe,León",<XXI,El_Pueblo_Español_Es_Sólo_Arena,"El pueblo español es sólo arena,
que lo oiga bien el general.
El pueblo español es sólo arena.
¿Quién lo aglutinará?
El aglutinador que lo aglutine
no será un general criminal.
¿Quién lo aglutinará?",es
"Aguirre,Mirta",<XXI,Retrato,"Dímelo, dímelo, dilo:
¿cómo era Camilo?
Capitán tranquilo,
paloma y león,
cabellera lisa
y un sombrero alón;
cuchillo de filo,
barbas de vellón,
una gran sonrisa
y un gran corazón.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,No_Basta_Ser,"Al preguntarle Zeus y Hera a Tiresias
quién gozaba más en la cama si el hombre
o la mujer, el adivino respondió: «si las
partes del placer se cuentan como diez, corresponden
tres veces tres a ellas y una sola
a los hombres». Hera, entonces, furiosa,
lo cegó convirtiéndolo en mitad hombre y
mitad mujer.

no basta ser /
               la música ahora fluye
                               de tu sexo
y sobre ti
         ya no soy algo extraño
                    sino tu propio pensamiento /
                             un abatido coñac
                            duerme en la mesa
tus pechos distanciados
por motivos mundiales
aplauden mi derrota inminente
                             tu virgo
                             lenidad
                             se emperra
                             me estran
                             gula
y en medio de las sábanas
tú pronuncias mi nombre
           —arrojándolo lejos / como la última ropa
para sentirme más desnudo",es
"Gabriel_y_Galán,José_María",<XXI,"¿Quieres,_Cándida_Saber","¿Quieres, Cándida saber
cuál es la niña mejor?
Pues medita con amor
lo que ahora vas a leer.
La que es dócil y obediente,
la que reza con fe ciega,
con abandono inocente.
la que canta, la que juega.
La que de necias se aparta,
la que aprende con anhelo
cómo se borda un pañuelo,
cómo se escribe una carta.
La que no sabe bailar
y sí rezar el rosario
y lleva un escapulario
al cuello, en vez de un collar.
La que desprecia o ignora
los desvaríos mundanos;
la que quiere a sus hermanos;
y a su madrecita adora.
La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que es dócil y obediente,
la que reza con fe ciega,
con abandono inocente.
la que canta, la que juega.
La que de necias se aparta,
la que aprende con anhelo
cómo se borda un pañuelo,
cómo se escribe una carta.
La que no sabe bailar
y sí rezar el rosario
y lleva un escapulario
al cuello, en vez de un collar.
La que desprecia o ignora
los desvaríos mundanos;
la que quiere a sus hermanos;
y a su madrecita adora.
La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que de necias se aparta,
la que aprende con anhelo
cómo se borda un pañuelo,
cómo se escribe una carta.
La que no sabe bailar
y sí rezar el rosario
y lleva un escapulario
al cuello, en vez de un collar.
La que desprecia o ignora
los desvaríos mundanos;
la que quiere a sus hermanos;
y a su madrecita adora.
La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que no sabe bailar
y sí rezar el rosario
y lleva un escapulario
al cuello, en vez de un collar.
La que desprecia o ignora
los desvaríos mundanos;
la que quiere a sus hermanos;
y a su madrecita adora.
La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que desprecia o ignora
los desvaríos mundanos;
la que quiere a sus hermanos;
y a su madrecita adora.
La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que llena de candor
canta y ríe con nobleza;
trabaja, obedece y reza...
¡esa es la niña mejor!
       II
¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

¿Quieres saber, Candidita,
tú, que aspirarás al cielo,
cuál es perfecto modelo
de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que a Dios se va acercando,
la que, al dejar de ser niña,
con su casa se encariña
y la calle va olvidando.
La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que borda escapularios
en lugar de escarapelas;
la que lee pocas novelas
y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que es sencilla y es buena
y sabe que no es desdoro,
después de bordar en oro
ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que es pura y recogida,
la que estima su decoro
como un preciado tesoro
que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

Esa humilde jovencita,
noble imagen del pudor,
es el modelo mejor
que has de imitar, Candidita.
       III
¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

¿Y quieres, por fin, saber
cuál es el tipo acabado,
el modelo y el dechado
de la perfecta mujer?
La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que sabe conservar
su honor puro y recogido:
la que es honor del marido
y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La noble mujer cristiana
de alma fuerte y generosa,
a quien da su fe piadosa
fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La de sus hijos fiel prenda
y amorosa educadora;
la sabia administradora
de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que delante marchando,
lleva la cruz más pesada
y camina resignada
dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que sabe padecer,
la que a todos sabe amar
y sabe a todos llevar
por la senda del deber.
La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que el hogar santifica,
la que a Dios en él invoca,
la que todo cuanto toca
lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que mártir sabe ser
y fe a todos sabe dar,
y los enseña a rezar
y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que de esa fe a la luz
y al impulso de su ejemplo
erige en su casa un templo
al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!

La que eso de Dios consiga
es la perfecta mujer,
¡y así tienes tú que ser
para que Dios te bendiga!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Sobre_La_Falda,_La_Novela._En_Tosco","Sobre la falda, la novela. En tosco
Banco, de rojo peinador. La queja
De un hilo de agua en el jardín.
                     Semeja
Gran búcaro de rosas en el quiosco.
                     ¿Lee o medita?
       Y mientras de su falda
Resbala lentamente la novela,
       La tarde, rosa y gualda,
En su pupila azul se aterciopela.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Marco_Antiguo,"Este es un marco antiguo, que estuvo relegado
por años en el tibio rincón de alguna sala
de aquellas del buen tiempo de España. Está labrado;
y un gran perfume heroico de su madera exhala.
En él puso el artífice una divina gala
de su ingenio: y parece que estuviera encantado;
que no en vano el buen tiempo lo rozó con el ala
y le dejó la efigie de un noble antepasado.
Su madera es muy propia de haber sido la astilla
de una rápida quilla que rompiose en la orilla,
tras de haber navegado contra el viento y la suerte.
Y en este marco lleno de vejez y nobleza,
tu retrato se asoma, como si tu cabeza
se estuviera escapando del arcón de la Muerte.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,¿Se_Va_La_Poesía_De_Las_Cosas,"¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Pregunta_Lxv,"Brilla la gota de metal
como una sílaba en mi canto?
Y no se arrastra una palabra
a veces como una serpiente?
No crepitó en tu corazón
un nombre como una naranja?
De qué río salen los peces?
De la palabra platería?
Y no naufragan los veleros
por un exceso de vocales?",es
"Borao_Llop,Sergio",XXI,También_El_Humo_Escribe_Lentamente,"También el humo escribe lentamente,
con su danzar perverso de sirenas,
tu nombre sobre el aire de la tarde.
En el vago tapiz de la penumbra,
forja el humo el perfil de mi esperanza.
Letra a letra, el cigarrillo se consume
sembrando en el silencio de la sala
la esencia de un recuerdo inextinguible.
Pues no hay lugar en que no me asalte tu presencia,
y en las chinescas sombras del humo que se eleva,
distingo claramente que todo fue un camino
para llegar a ti, todo una senda
con un solo destino, todo un río
atravesando el mundo hacia tus manos.
Borra el humo las crueles cicatrices,
difumina las viejas decepciones,
oculta en su espesura cada sorda derrota,
pues fueron simplemente las piedras del camino,
de ese agreste sendero sin retorno
que me condujo a ti.
Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.

En el vago tapiz de la penumbra,
forja el humo el perfil de mi esperanza.
Letra a letra, el cigarrillo se consume
sembrando en el silencio de la sala
la esencia de un recuerdo inextinguible.
Pues no hay lugar en que no me asalte tu presencia,
y en las chinescas sombras del humo que se eleva,
distingo claramente que todo fue un camino
para llegar a ti, todo una senda
con un solo destino, todo un río
atravesando el mundo hacia tus manos.
Borra el humo las crueles cicatrices,
difumina las viejas decepciones,
oculta en su espesura cada sorda derrota,
pues fueron simplemente las piedras del camino,
de ese agreste sendero sin retorno
que me condujo a ti.
Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.

Letra a letra, el cigarrillo se consume
sembrando en el silencio de la sala
la esencia de un recuerdo inextinguible.
Pues no hay lugar en que no me asalte tu presencia,
y en las chinescas sombras del humo que se eleva,
distingo claramente que todo fue un camino
para llegar a ti, todo una senda
con un solo destino, todo un río
atravesando el mundo hacia tus manos.
Borra el humo las crueles cicatrices,
difumina las viejas decepciones,
oculta en su espesura cada sorda derrota,
pues fueron simplemente las piedras del camino,
de ese agreste sendero sin retorno
que me condujo a ti.
Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.

Pues no hay lugar en que no me asalte tu presencia,
y en las chinescas sombras del humo que se eleva,
distingo claramente que todo fue un camino
para llegar a ti, todo una senda
con un solo destino, todo un río
atravesando el mundo hacia tus manos.
Borra el humo las crueles cicatrices,
difumina las viejas decepciones,
oculta en su espesura cada sorda derrota,
pues fueron simplemente las piedras del camino,
de ese agreste sendero sin retorno
que me condujo a ti.
Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.

Borra el humo las crueles cicatrices,
difumina las viejas decepciones,
oculta en su espesura cada sorda derrota,
pues fueron simplemente las piedras del camino,
de ese agreste sendero sin retorno
que me condujo a ti.
Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.

Y en esta hora final en que la tarde muere
y el humo se disipa, barrido por el viento,
sólo queda limpiar las bodegas del alma,
vaciarlas de oscuras presunciones
y entreabrir las ventanas a esta nueva promesa,
a este viento de amor que las estancias llena.",es
"Sastre,Elvira",<XXI,Yo_No_Quiero_Ser_Recuerdo,"A la mierda el conformismo:
Yo no quiero ser recuerdo
Quiero ser tu amor imposible,
Tu dolor no correspondido,
Tu musa más puta,
El nombre que escribas en todas las camas
Que no sean la mía,
Quien maldigas en tus insomnios
Quien ames con esa rabia que solo da el odio.
Yo no quiero
Que me digas que mueres por mí,
Quiero hacerte vivir de amor,
Sobre todo cuando llores,
Que es cuando más viva eres.
Yo no quiero
Que tu mundo se dé la vuelta
Cada vez que yo me marche,
Quiero que darte la espalda
Solo signifique libertad
Para tus instintos más primarios.
Yo no quiero
Quitarte las penas y condenarte,
Quiero ser la única
De la que dependa
Tu tristeza
Porque esa sería
La manera más egoísta y valiente
De cuidar de ti.
Yo no quiero hacerte daño,
Quiero llenar
Tu cuerpo de heridas
Para poder lamerte después,
Y que no te cures
Para que no te escueza.
Yo no quiero
Dejar huella en tu vida,
Quiero ser tu camino,
Quiero que te pierdas,
Que te salgas,
Que te rebeles,
Que vayas a contracorriente,
Que no me elijas,
Pero que siempre regreses a mí para encontrarte.
Yo no quiero prometerte,
Quiero darte
Sin compromisos ni pactos,
Ponerte en la palma de la mano
El deseo que caiga de tu boca
Sin espera,
Ser tu aquí y ahora.
Yo no quiero
Que me eches de menos,
Quiero que me pienses tanto
Que no sepas lo que es tenerme ausente.
Yo no quiero ser tuya
Ni que tú seas mía,
Quiero que pudiendo ser con cualquiera
Nos resulte más fácil ser con nosotras.
Yo no quiero
Quitarte el frío,
Quiero darte motivos para que cuando lo tengas
Pienses en mi cara
Y se te llene el pelo de flores.
Yo no quiero
Viernes por la noche,
Quiero llenarte la semana entera de domingos
Y que pienses que todos los días
Son fiesta
Y están de oferta para ti.
Yo no quiero
Tener que estar a tu lado
Para no faltarte,
Quiero que cuando creas que no tienes nada
Te dejes caer,
Y notes mis manos en tu espalda
Sujetando los precipicios que te acechen,
Y te pongas de pie sobre los míos
Para bailar de puntillas en el cementerio
Y reírnos juntas de la muerte.
Yo no quiero
Que me necesites,
Quiero que cuentes conmigo
Hasta el infinito
Y que el más allá
Una tu casa y la mía.
Yo no quiero
Hacerte feliz,
Quiero darte mis lágrimas
Cuando quieras llorar
Y hacerlo contigo,
Regalarte un espejo
Cuando pidas un motivo para sonreír,
Adelantarme al estallido de tus carcajadas
Cuando la risa invada tu pecho,
Invadirlo yo
Cuando la pena atore tus ojos.
Yo no quiero
Que no me tengas miedo,
Quiero amar a tus monstruos
Para conseguir que ninguno
Lleve mi nombre.
Yo no quiero
Que sueñes conmigo,
Quiero que me soples
Y me cumplas.
Yo no quiero hacerte el amor,
Quiero deshacerte el desamor.
Yo no quiero ser recuerdo,
Mi amor,
Quiero que me mires
Y adivines el futuro.",es
"Pilía,Guillermo",XXI,Siembro_Sólo_Una_Sílaba,"Siembro sólo una sílaba:
la estación la devuelve
transformada en madera.
Otro año que declina. Y se alargan
las uñas en los dedos de los muertos.
Tan dentro está Dios que apenas se siente,
como no se siente el pie ni la mano
que no horada una llaga.
Tengo esta voz menor
que apenas crece un palmo,
como hierba en la sombra.",es
"Zafra_Moreno,Arturo",XXI,Tila,"No dejan de repetirme
siempre lo mismo,
«si tienes dificultad para dormir
lo mejor es leer un buen libro».
Pues bien, yo creo que
lo mejor para poder dormir
es no tener problemas.
Leer no debería tener un fin inmediato.
Las cosas vendrán a su ritmo.
Cuando te alteras y le das más brío
del necesario
es cuando tiras de la cadena
antes de tiempo.
Si no pillas el sueño lo mejor es escribir.
Es realmente complicado amodorrarse
cuando notas
el peso
de la atmósfera
oprimiendo tu
garganta.
No es cosa de la cama.
Deja de revisar la almohada y el colchón.
No hay nada metido por ahí.
Ni te asegures más veces de si
la ventana está bien cerrada.
Te aseguro que a la segunda revisión
estaba bien tapiada y no se colaba
ni un resquicio de frío.
No, amigo, el problema está fuera.
Lo tienen todos aquellos que dormitan
ligeros y sin ropa interior.
Es suyo y de nadie más,
hasta que al día siguiente te vean
débil y con ojeras como moratones
y logran pasarte el testigo.",es
"Aranda,Ismael",XXI,Hoy_Soy_Como_Borges_Mirando_Por_La_Ventana,"Hoy soy como Borges mirando por la ventana
Con tiempo al fin para descubrir el bramar del calor sobre los techos
la ternura en el silencio de los pastos
la contribución de las mentas al incienso universal
Tiempo para preguntarme —Como Oliverio—
Cuál es la intensión secreta detrás de las cosas
Tiempo para encerrarme en el perímetro abierto de un patio
donde los gallos no dejan de ladrar
Tiempo para seguir siendo el poeta subterráneo
que no asoma su cabeza por temor a la siega
Tiempo para reconciliarme como hasta hace poco
con esa voz que se cuela invisiblemente por todos los intersticios
y ramificaciones de lo viviente y lo inerte",es
"Nervo,Amado",<XXI,"O_No_Hay_Alma,_Y_Mi_Muerta_Ya_No_Existe","O no hay alma, y mi muerta ya no existe
(conforme el duro y cruel ""polvo serás"")...
o no puede venir, y está muy triste;
pero olvidarse de mi amor, ¡jamás!
Si de lo que ella fue sólo viviese
un átomo consciente, tras la fría
transmutación de los sepulcros, ¡ese
átomo de conciencia me amaría!",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,La_Primera_Vez,"La primera vez
no te conocí.
La segunda, sí.
 Dime
si el aire te lo dice.
 Mañanita fría
yo me puse triste,
y luego me entraron
ganas de reírme.
 No te conocía.
Sí me conociste.
No me conociste.
 Ahora entre los dos
se alarga impasible,
un mes, como un
biombo de días grises.
 La primera vez
no te conocí.
La segunda, sí.

Dime
si el aire te lo dice.
 Mañanita fría
yo me puse triste,
y luego me entraron
ganas de reírme.
 No te conocía.
Sí me conociste.
No me conociste.
 Ahora entre los dos
se alarga impasible,
un mes, como un
biombo de días grises.
 La primera vez
no te conocí.
La segunda, sí.

La primera vez
no te conocí.
La segunda, sí.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,"Tu_Paso,_Como_Una_Sombra","Tu paso, como una sombra,
era difícil de seguir,
y al perderte en una esquina
sólo quedaba en mí, como en la calle,
un vago sentimiento de vacío.
Tu cimbreo, tu cintura
me estremecían
y el jardín parecía tener más rosas
y el verano calor,
pues en mis labios de niño aún no había
la palabra que define al amor.
La edad nos separaba,
como a dos cuerpos,
no de tamaños distintos,
sino de espacios diferentes.
Y mis manos asiéndote,
mis brazos abarcándote,
no podían asirte,
no podían alcanzar tu cuerpo, tu mirada.",es
"Otero,Blas_de",<XXI,Todo,"Gracias doy a la vida por haberme nacido.
Gracias doy a la vida porque vi los árboles, y los ríos y el mar.
Gracias en la bonanza y en la procela.
Gracias por el camino y por la verdad.
Gracias por la contradicción y por la lucha.
Gracias por aire y por cárcel.
Gracias por el asombro y por la obra.
Gracias por morir; gracias por perdurar.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,"Mira,_Ésta_Es_Nuestra_Casa","Mira, ésta es nuestra casa, éste nuestro techo. Contra la lluvia, contra el sol, contra la noche, la hice. La cueva no se mueve y siempre hay animales que quieren entrar. Aquí es distinto, nosotros también somos distintos.
—¿Distintos porque nos defendemos, Adán? Creo que somos más débiles.
—Somos distintos porque queremos cambiar. Somos mejores.
—A mí no me gusta ser mejor. Creo que estamos perdiendo algo. Nos estamos apartando del viento. Entre todos los de la tierra vamos a ser extraños. Recuerdo la primera piel que me echaste encima: me quitaste mi piel, la hiciste inútil. Vamos a terminar por ser distintos de las estrellas y ya no entenderemos a los árboles.
—Es que tenemos uno que se llama espíritu.
—Cada vez tenemos más miedo, Adán.
—Verás. Conoceremos. No importa que nuestro cuerpo...
—¿Nuestro cuerpo?
—...esté más delgado. Somos inteligentes. Podemos más.
—¿Qué te pasa? Aquella vez te sentaste bajo el árbol de la mala sombra y te dolía la cabeza. ¿Has vuelto? Te voy a enterrar hasta las rodillas otra vez.",es
"Dedi,Rafael",XXI,"Pasaba_Y,_Por_Tenerla,_No_Hice_Caso","Pasaba y, por tenerla, no hice caso.
Dejé, sin darme cuenta, que pasase.
Después, apresurado, llegué tarde,
Hallándola en el borde de su ocaso.
Hermosa de vivir, ¿por qué te has ido,
Si no te aproveché ni me avisaste?
Calló, siguió pasando y, al mirarme,
Me vi, flor del ayer, envejecido.",es
"Brines,Francisco",<XXI,Una_Sonrisa_En_Bellagio,"Aquella travesía
del lago me incitaba
pensamientos adustos
que iban, desde mis ojos,
a las ramas del bosque
oscuro. Escarpadas
eran las dos riberas,
el cielo aborrascado,
y el aire nos traía
gritos enloquecidos,
la ira de los pájaros
en torno de las casas.
Y me hablaba un amigo
con voz muy baja; yo
murmuraba la mía.
Las aguas en el barco
daban un golpe seco.
Las voces, ya seguras
de su poca alegría,
se quedaron calladas.
Y el pueblo apareció
detrás de aquella isla,
con sus calles subidas,
sus puestos de postales,
sus diminutas tiendas
de regalos. El muelle,
desierto por el frío.
Y allífue la sonrisa
del muchacho; subíamos
una calle muy blanca,
y en una estrecha puerta,
entre sombras, miraba
creciéndole el rubor.
Entonces llegó un aire
que retiró elinvierno,
y el lago se hizo azul,
y el sol, de nuevo arriba,
giraba con su fuego.
Estaba tan lejana
tu imagen, que la trajo
en un instante el sol.
Y la vi muy hermosa,
más allá de la mar,
en las sierras de España.
Vivir es bello a veces.
Siempre recordaré
que a ti me acercó entonces
una sonrisa ajena.
Ya en el vapor, los ojos
gozaban de aquel tránsito,
dóciles a la estela
blanca y rosa del agua.
Y allá, desde la orilla,
de pie los nadadores
saludaban al barco.
Se perdían losperros
en el bosque. Mi amigo
me señalaba el cielo,
las alas de las aves
serenadas.",es
"Bello,Andrés",<XXI,"Hay_Una_Magia_En_Tu_Cantar,_Teresa","Hay una magia en tu cantar, Teresa,
que deliciosamente me embelesa.
¿Gimes? traspasa el alma tu gemido;
¿lloras? me arranca lágrimas tu llanto.
No sé decir si alegre o dolorido
tiene en mi pecho más poder tu canto.
Cuando ingenua aldeana
te burlas del amor y de la vana
charla que hechizos vende
y avasallar la voluntad pretende,
que tú sola lo tienes imagino
el elixir que busca Nemorino.
Si amorosa Lucía,
víctima triste de ambición impía,
te exhalas en acentos moribundos;
o si Julieta arrodillada invocas
la paternal piedad, ¡oh, cómo tocas
del corazón los pliegues más profundos!
¿Y qué diré de ti, sensible Amina?
Yo también al oírte, en vago sueño
me pierdo, y un fantástico diseño
de ilusión peregrina
me arroba, y de mí misma me enajena...
¿Pero qué alegre música resuena?
¿Quién es la que cantando se engalana?
¡Cómo tu voz me hechiza y me trasporta,
Elvira, encantadora puritana!
¿Vezzosa te llamaste? Quedas corta;
llámate de las almas soberana.
Oyéndote, diviso
solitario encantado paraíso,
donde ninfa celeste al aura envía
cánticos de inocencia y de alegría.
 Mas no pienses que sólo con prestadas
formas, Teresa, agradas,
ni que hablo sólo a la admirable artista
que los afectos con su voz conquista;
hablo a la amiga; y declararle quiero
el cariño sincero
de una alma fiel. ¡Jamás con pena alguna
acibare tus dichas la fortuna!
¡Dondequiera que mores,
a manos llenas sobre ti las flores
de la felicidad derrame el cielo!
Y si tal vez pisando extraño suelo,
o atravesando dilatados mares
de Chile te acordares,
y a mi memoria un breve instante dieres,
¡una amable sonrisa
te merezcan los rudos caracteres
que traza en estas páginas tu Luisa!",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Modo_Paterno,"Me convierto en mi alegría:
Llegan, aquí están los hijos.
Y todo el vivir se siente,
Aun pasando, sustantivo.
¡Oh suprema realidad!
Encajándome en su quicio,
Me arroja desde mis límites
Hacia un futuro infinito.
Mis criaturas me salven:
Morir no es todo mi sino.",es
"Dalton_García,Roque",<XXI,País_Mío_No_Existes,"País mío no existes
sólo eres una mala silueta mía
una palabra que le creí al enemigo
Antes creía que solamente eras muy chico
que no alcanzabas a tener de una vez
Norte y Sur
pero ahora sé que no existes
y que además parece que nadie te necesita
no se oye hablar a ninguna madre de ti
Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios
Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)

Antes creía que solamente eras muy chico
que no alcanzabas a tener de una vez
Norte y Sur
pero ahora sé que no existes
y que además parece que nadie te necesita
no se oye hablar a ninguna madre de ti
Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios
Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)

Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios
Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)

Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)

(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)",es
"Huet,Ingrid",XXI,Y_El_Indio,"El padre de mi madre
el que hizo cantar al viento
        y
nos fue sintonizando
a la fragancia del cosmos
con un Wurlitzer azul
           
¿volverá?",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,La_Muchacha_Que_Siempre_Anda_Triste,"Así anda la pobre, desde la fecha
en que, tan bruscamente, como es sabido,
aquel mozo que fuera su prometido
la abandonó con toda la ropa hecha.
Si bien muchos lo achacan a una locura
del novio, que oponía sobrados peros
todavía se ignoran los verdaderos
motivos admisibles de la ruptura.
Sin embargo, en los chismes, casi obligados,
de los pocos momentos desocupados,
una de las que cosen en el taller
dice y esto lo afirma la propia abuela,
que desde que ella estuvo con la viruela,
él, ni una vez siquiera, la ha vuelto a ver.",es
"Pulido_Castillo,Gonzalo",XXI,Amor_De_Pecado,"Alguien me dio las señas de tu casa
y me habló bien de ti. Llamé a tu puerta.
Quise comprar amor para unas horas.
En tus ojos brillaban las estrellas.
No entraba en tu honorario la sonrisa
ni la palabra amable. Dulce y queda,
sin mirar el reloj, fuiste conmigo
amante, amiga, hermana y compañera.
Te dejé con la luz del nuevo día,
sin despedirme, sin mirarte apenas.
Me fui de pronto, porque tuve miedo
de enamorarme y de sentir vergüenza.
Ya no vives allí. No he vuelto a verte.
Pero en noches de insomnio, tras las fiestas
donde el amor se vende, te recuerdo.
Y en tus ojos aún brillan las estrellas.",es
"Matos_Paoli,Francisco",<XXI,¿Qué_Fin_Persigue_El_Ave,"¿Qué fin persigue el ave
en su terca prisión,
asombrar los claveles
vedar el corazón?",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Meditación_Del_Hijo_Prudente,"Cantan los huesos en el espino:
                      Ven
y danos compañía.
                 Hondo es el paso, y áspero
de sombras viejas, pero
la muerte es fácil:
                Ven
y danos compañía.
             Tú que duermes
en lo desierto de la estancia, ¿oyes
cantar los huesos, como
las inocentes cigarras del estío?
                  Pero
la muerte es fácil,
ignorantes los huesos. Ves,
                 se olvidan
de ti en la sombra donde estás dormida.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Un_Cielo_Poco_Estrellado,"Un cielo poco estrellado
Da a esta luna de si llena
Fondo oscuro de contraste
Para el rayo que riela
Sobre un camino de mar
Medio acero, medio perla,
Grises blancos donde flotan
Barquichuelas, casi negras
Sobre la banda muy clara
De un agua que es luna extensa,
Luna derretida abajo
Frente a la que redondea
Su esbozo de faz viviente,
Nos preside, nos gobierna
Segun hábitos serenos,
Y como hallándose cerca
Nos otorga una atención
De luz siempre dulce a fuerza
De gran familiaridad
Antigua con su planeta.",es
Sverko,XXI,Te_Haré_Feliz?,"Te haré feliz?
Te haré sufrir?
Haré tu vida más bella?
Sentirás incertidumbre?
Te haré sentir el sol?
Te haré sentir la noche?
Me extrañarás al despertar?
Me extrañarás en tus sueños?
Conocerás en vos mis desvelos?
Sabrás que puedo esperar?
Estarás pensando en mí?
Estarás por mi en la espera?
Sabrás de todas mis penas?
Descubris mi alegría en ti?
Sabrás que toda mi vida,
Esto que pasa, que siento
Con tu nombre, tus palabras,
Con conexiones extrañas
Me alertaron, como un viento?
Entonces en ese instante
Me sentí feliz
Tus alas de mariposa
Me sacaron del letargo
Y me sentí con vida
Mis mañanas fueron soleadas
Las noches, nunca tan esperadas.
Me hacés feliz
Me hacés la vida más bella
Tengo incertidumbre
Y siento el sol como nunca
Y siento las noches apasionadas.",es
"Olazábal,Juana",XXI,Aprendí_A_Construir_Un_Altar_Y_A_Pedir_Por_Los_Demás,"Aprendí a construir un altar y a pedir por los demás,
a anhelar las puertas del nirvana
como se anhela el perdón del prójimo.
Me enseñaron a pecar y a llorar luego.
Me enseñaron a fingir ante el Dios que tanto amaban.
Me enseñaron a tejer fe con pequeños hilos de esperanza
que sobre mi cabeza se quebraban,
dejando pasar la lluvia,
una lluvia que me susurra al oído:
“¿Quién eres ahora?”.
Pues, ¡soy nada!",es
"Serna_G.,Ricardo",XXI,¡Y_Si_Muero_Mañana!,"Y si muero mañana estaré preparado
con mis cosas más importantes,
tendré en mi mano la cruz
de mis cielos que tejerá la luz
de mis primeras y últimas palabras;
que sonará el reloj de mi campanario
donde la hora de mi primavera,
volverá victoriosamente coronada
de azul encanto, infinitamente acompañarme;
guardará la fábrica de sueños en su momento,
tendrá en mi casa el refugio seguro,
y abrirá mis ojos por última vez
para contemplar el rostro de mis amores;
la llevaré a mi boca para besarla
con encendido entusiasmo
y rezar con alegre sentimiento
mi despedida y encuentro.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Mis_Ojos,_Laura,_Vertieron","Mis ojos, Laura, vertieron
mil veces lloro a raudales,
mas nunca lágrimas fueron
a estas lágrimas iguales.
El tierno y bello cantor
que en dulcísima querella
trova las penas de amor...,
—¿Canta por ti o por Estrella?
—¡Por ella sólo, por ella!
Nunca tan grande aflicción,
tan grande pena he sentido,
¡tengo, Laura, el corazón
mitad por mitad partido!
Aquella luz penetrante
que de sus ojos destella
y aquel hablar palpitante...
—¿Eran tal vez por Estrella?
—¡Por ella sólo, por ella!
Negras sombras, Laura mía,
siempre adonde miro veo,
y como estoy en el día
y ciega o loca me creo:
Aquel ramillete hermoso
con la rica cinta aquella
que a entrambos dio cariñoso...
—¿Era no más para Estrella?
—¡Para ella sólo, para ella!
Ay, Laura, que si mis ojos
el sueño logra cerrar
se acrecientan mis enojos
con lo que acierto a soñar;
Aquella música bella
que a nuestras rejas sonaba
¿No sabes por quién la daba?
—¿Era también por Estrella?
—¡Por ella sólo, por ella!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,"Por_La_Tarde,_Al_Atardecer","Por la tarde, al atardecer,
después de los versos,
me entretengo queriéndote,
me entretengo.
Apago las luces y enciendo el amor,
y al amor de la lumbre
que brota del recuerdo...
(¡Es hermoso el otoño para amarte!)
... encandilo mis ojos
y caliento mis dedos,
pongo agua en los nardos
y un disco de silencio.
Aunque no estás conmigo
a tu imagen queriendo,
por la tarde yo sola,
me entretengo,
queriéndote, me entretengo.",es
"Teillier,Jorge",<XXI,Sentados_Frente_Al_Fuego,"Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.

Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Conversar,"En un poema leo:
conversar es divino.
Pero los diosa no hablan:
hacen, deshacen mundos
mientras los hombres hablan.
Los dioses, sin palabras,
juegan juegos terribles.
El espíritu baja
y desata las lenguas
pero no habla palabras:
habla lumbre. El lenguaje,
por el dios encendido,
es una profecía
de llamas y una torre
de humo y un desplome
de sílabas quemadas:
ceniza sin sentido.
La palabra del hombre
es hija de la muerte.
Hablamos porque somos
mortales: las palabras
no son signos, son años.
Al decir lo que dicen
los nombres que decimos
dicen tiempo: nos dicen.
Somos nombres del tiempo.
Conversar es humano.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Llovió._Trisca_A_Lo_Lejos_Un_Sol_Convaleciente,"Llovió. Trisca a lo lejos un sol convaleciente,
haciendo entre las piedras brotar una alimaña
y al son de los compactos resuellos del torrente,
con áspera sonrisa palpita la campaña...
Rumia en el precipicio una cabra pendiente;
una ternera rubia salta entre la maraña,
y el cielo campesino contempla ingenuamente
la arruga pensativa que tiene la montaña.
Sobre el tronco enastado de un abeto de nieve,
ha rato que se aman Damócaris y Hebe;
uno con su cayado reanima las pavesas,
otro distrae el ocio con pláticas sencillas...
Y de la misma hortera comen higos y fresas,
manjares que la Dicha sazona en sus rodillas.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,No_Leas_Esta_Carta_Que_Te_Estoy_Escribiendo,"No leas esta carta que te estoy escribiendo,
no la leas si puedes, criatura taciturna,
está llena de furias e infortunios,
está llena de deudas con los incorregibles
burdeles de la historia
y de una belicosa caterva de improperios
contra ti, contra mí, contra la fauna
de los siempre obedientes,
de los que nunca se equivocan, esos abominables
precursores de nada que peroran
en los arengatorios de la mediocridad.
No leas esta carta si es que puedes,
sólo la escribo a modo de coartada
para no desertar.
              
Soy aquel que no quiso
recurrir al recurso del silencio
cuando ya no quedaban palabras por aquí.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,"Tu_Nombre_Es_Terso,_Claro,_Deslumbrante","Tu nombre es terso, claro, deslumbrante,
como la hoja desnuda de una espada.
En el aire se aguza como el aire
y en el agua se estría como el agua.
Para ser suspirado entre palmeras,
al fondo del harén, a una sultana,
entre un rebaño pálido de eunucos
y el brillo corvo de las cimitarras.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Sombras_En_La Estigia,"Caronte, piloto del fúnebre río,
que marcas el rumbo del viaje supremo,
hundiendo en las aguas el remo
tardío…
La cauta corriente desliza su onda
y el remo se cubre de negras espumas...
Y en tanto la proa redonda
taladra las brumas…
El pávido grupo de reos se hacina
y ceden las tablas del lento pontón
y arando su estela sinuosa rechina
el timón…
Caronte se yergue impasible,
flotante y revuelta su barba senil.
La sombra destaca su rostro terrible,
su enérgico y tosco perfil.
La densa tiniebla condensa
sus torres de ébano mate.
La lívida horda indefensa
mantiene su fe en el rescate...
Cual hosca pared de ceniza
se erige la niebla compacta en redor,
y el brillo fosfórico del agua plomiza
bifurca en la estela su efímero ardor.
Un pálido efebo se inclina en la borda,
y mira fatídicamente
la túrbida y sorda
corriente…
Un vasto silencio prestigia
los labios convulsos. La barca repleta
proyecta en la Estigia
su lúgubre y móvil silueta...
De pronto, flamígeras vetas
incendian la opaca quietud del confín,
y entonces se alargan las caras inquietas:
la gris travesía ya toca a su fin...
Hinchando sus músculos rema
con súbitos bríos el torvo piloto.
Y se oye un crujido. Caronte blasfema:
el remo se ha roto.
Caronte contempla el remo inservible
y una áspera mueca le arruga el perfil.
La cólera inflama su rostro terrible
y agita su barba senil.
Unánimemente,
los reos se ponen de pie:
tocando la meta del viaje doliente
parece salvarlos la fe.
La turba, frenética, danza
en torpe tumulto triunfal:
parece cumplirse la loca esperanza:
la barca se aleja del puerto fatal.
Y entonces Caronte
dilata su tórax velludo y potente,
contrae su recia testuz de bisonte
y se hunde en la espesa corriente.
La fétida onda le sube hasta el cuello,
pero él con brutal energía
ritmando su ronco resuello
remolca la barca sombría...
En grietas de viva escarlata
le sangran los bíceps por anchos rasguños:
el bárbaro esfuerzo amorata
sus sólidos puños.
La férrea mandíbula cruje
y emerge del cieno la tensa rodilla:
y sigue el titánico empuje
que acerca la barca a la orilla…
Apáticos, mudos, ceñudos,
reintegran los réprobos su grupo sombrío.
El viento flagela los torsos desnudos
rizando su látigo elástico y frío.
La espalda robusta se enarca
y entonces concluye la ruda faena:
con tardos vaivenes la barca
encalla en la arena…
Y el fiero barquero,
irguiendo sus hombros de atlante,
afinca sus piernas de bronce y de acero
y extiende la diestra sangrante...
Y entonces —nublada la frente,
vidriada la inmóvil pupila—,
resignadamente, trabajosamente,
la trágica horda desfila...",es
"Salinas,Pedro",<XXI,"Las_Oyes_Cómo_Piden_Realidades,","¿Las oyes cómo piden realidades,
ellas, desmelenadas, fieras,
ellas, las sombras que los dos forjamos
en este inmenso lecho de distancias?
Cansadas ya de infinidad, de tiempo
sin medida, de anónimo, heridas
por una gran nostalgia de materia,
piden límites, días, nombres.
No pueden
vivir así ya más: están al borde
del morir de las sombras, que es la nada.
Acude, ven conmigo.
Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.
Los dos les buscaremos
un color, una fecha, un pecho, un sol.
Que descansen en ti, sé tú su carne.
Se calmará su enorme ansia errante,
mientras las estrechamos
ávidamente entre los cuerpos nuestros
donde encuentren su pasto y su reposo.
Se dormirán al fin en nuestro sueño
abrazado, abrazadas. Y así luego,
al separamos, al nutrirnos sólo
de sombras, entre lejos,
ellas
tendrán recuerdos ya, tendrán pasado
de carne y hueso,
el tiempo que vivieron en nosotros.
Y su afanoso sueño
de sombras, otra vez, será el retorno
a esta corporeidad mortal y rosa
donde el amor inventa su infinito.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Optimismo_Del_Árbol,"El árbol seco crece todavía,
porque su sombra tiene movimiento
bajo la claridad del mediodía.
Y cuando al cabo lo derribe el viento,
vencido por la edad y la tormenta,
habrá en el llano un estremecimiento.
Sin el jugo vital que lo sustenta,
cuando haya muerto en hoja, tronco y rama,
estará vivo en la raíz sedienta.
Y aún será, en el despojo que se inflama,
humo feliz que asciende al firmamento,
calor de hoguera y resplandor de llama.

Indiferente al leñador y al viento,
el árbol seco crece todavía,
porque su sombra tiene movimiento
bajo la claridad del mediodía.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Escribo_De_Rodillas_Porque_Creo,"Escribo de rodillas porque creo
en la palabra cenital. Un santo
sentiría esto mismo que yo canto
cuando en el polvo eternidad rastreo.
¡Condúceme, nocturno pastoreo!
¡Voy a morir de inmensidad, y en tanto
se alza mi esclavitud, desde el quebranto,
a la liberación de su deseo!
Estaré con las manos elevadas;
con los sentidos vírgenes al viento;
con las crueles pasiones humilladas.
Así como yo escribo cuando intento
consolar mis arterias desgarradas
por este divinísimo tormento.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Era_La_Alegre_Víspera_Del_Día,"Era la alegre víspera del día
que la que sin igual nació en la tierra,
de la cárcel mortal y humana guerra
para la patria celestial salía;
y era la edad en que más viva ardía
la nueva sangre que mi pecho encierra,
cuando el consejo y la razón destierra
la vanidad que el apetito guía,
cuando Amor me enseñó la vez primera
de Lucinda en su sol los ojos bellos,
y me abrasó como si rayo fuera.
Dulce prisión y dulce arder por ellos;
sin duda que su fuego fue mi esfera,
que con verme morir descanso en ellos.

y era la edad en que más viva ardía
la nueva sangre que mi pecho encierra,
cuando el consejo y la razón destierra
la vanidad que el apetito guía,
cuando Amor me enseñó la vez primera
de Lucinda en su sol los ojos bellos,
y me abrasó como si rayo fuera.
Dulce prisión y dulce arder por ellos;
sin duda que su fuego fue mi esfera,
que con verme morir descanso en ellos.

cuando Amor me enseñó la vez primera
de Lucinda en su sol los ojos bellos,
y me abrasó como si rayo fuera.
Dulce prisión y dulce arder por ellos;
sin duda que su fuego fue mi esfera,
que con verme morir descanso en ellos.

Dulce prisión y dulce arder por ellos;
sin duda que su fuego fue mi esfera,
que con verme morir descanso en ellos.",es
"Popa,Dorin",XXI,Persecuciones_Hay_Que_Nunca_Jamás_Cesan,"el guante aquel
   hace mucho arrojado
cada día
   lo recojo",es
"Yupanqui,Atahualpa",<XXI,Nada_Resulta_Superior_Al_Destino_Del_Canto,"Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres indicados
para traducirla en la esperanza, en la pena, en la soledad.
Si tu eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
si comprendes su sombra, te espera una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad, aquejarte el mal físico,
empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
pueden burlarse y negarte los otros,
pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
para encontrar la belleza en el camino,
la soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
no alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
solo sin soledad...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí; la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los
nombrará, 
serán lo ""anónimo"",
pero ninguna tumba guardará su canto...",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Calló_El_Mancebo;_Y,_Con_La_Faz_Helada","Calló el mancebo; y, con la faz helada
por la brisa nocturna, tristemente,
llegose al banco, mudo confidente
que gozó el dulce peso de la amada.
Absorto le seguí con la mirada
a través de las hojas; de repente,
postrose de rodillas, y, doliente,
de su boca brotó una carcajada.
Yo, respetar queriendo sus querellas,
por las calles del parque medio oscuras,
torné, siguiendo mis recientes huellas.
¡Alcé los ojos! y, ¡radiantes, puras,
me pareció que toda las estrellas
lloraban de dolor en las alturas!",es
"Bonnett,Piedad",<XXI,Tareas_Domésticas_I,"Con qué cuidado
y doméstico afán, entre el alba y la ducha,
meticulosamente aceitamos los goznes,
a los grilletes les damos brillo, nos aseguramos
que aprieten las cadenas —por si acaso—
que no hagan ruido
sus eslabones. (Se molesta el prójimo).
Con qué aire laborioso
sontreímos a la mañana urgente y caminamos.",es
"Vivencio,Luis",XXI,Cuando_Orfeo_Despierte_De_Su_Pesadilla,"Cuando Orfeo despierte de su pesadilla,
Mercurio le dirá:
«Llevas cinco siglos muerto
y las aves carroñeras te robaron la voz»
Dime Bella Durmiente
¿Quién te dio el beso?
¿Quién te despertó?
Mientras Zeus se lo juega todo a una carta,
yendo de farol,
veo al rey del V reino
a lomos de Pegaso
huir hacia el dolor.
Grita:
«¡Dejadme por favor!»
Cuatromil estaciones
y veinte mundos vistos
para volver a ti amor.
Es la senda interminable
fue el peregrino quien la recorrió
Hades hazme un favor,
déjame esta noche morir por amor.
Deja que pruebe tu fruta.
Mi última salida.
Un silencioso adiós.

Dime Bella Durmiente
¿Quién te dio el beso?
¿Quién te despertó?
Mientras Zeus se lo juega todo a una carta,
yendo de farol,
veo al rey del V reino
a lomos de Pegaso
huir hacia el dolor.
Grita:
«¡Dejadme por favor!»
Cuatromil estaciones
y veinte mundos vistos
para volver a ti amor.
Es la senda interminable
fue el peregrino quien la recorrió
Hades hazme un favor,
déjame esta noche morir por amor.
Deja que pruebe tu fruta.
Mi última salida.
Un silencioso adiós.

Mientras Zeus se lo juega todo a una carta,
yendo de farol,
veo al rey del V reino
a lomos de Pegaso
huir hacia el dolor.
Grita:
«¡Dejadme por favor!»
Cuatromil estaciones
y veinte mundos vistos
para volver a ti amor.
Es la senda interminable
fue el peregrino quien la recorrió
Hades hazme un favor,
déjame esta noche morir por amor.
Deja que pruebe tu fruta.
Mi última salida.
Un silencioso adiós.

Cuatromil estaciones
y veinte mundos vistos
para volver a ti amor.
Es la senda interminable
fue el peregrino quien la recorrió
Hades hazme un favor,
déjame esta noche morir por amor.
Deja que pruebe tu fruta.
Mi última salida.
Un silencioso adiós.

Hades hazme un favor,
déjame esta noche morir por amor.
Deja que pruebe tu fruta.
Mi última salida.
Un silencioso adiós.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,"¡Llueve_En_La_Madrugada,_Llueve,_Llueve!","¡Llueve en la madrugada, llueve, llueve!
¡Llovió toda la noche! ¡Yo escribía
y en busca de algo la ventana abría
hacía el Amor que las estrellas mueve!
¡El ruido de mis manos era leve!
¡Más que ruido de manos parecía
de obstinada carcoma que mordía
la madera de algún bajorrelieve!
¡Oficio terco, descarnante,
duro, de hurón en su inundada madriguera!
¡Partiendo siempre con la sien un muro
y con envidia del que vive afuera,
hasta que al fin atravesé seguro
la iniquidad de mi última frontera!",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Otro_Silencio,"De noche, el oro
es plata.
Plata muda el silencio
de oro de mi alma.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Maspleonasmo,"Más zafio tranco diario
llagánima
masturbio
sino orate
más seca sed de móviles carnívoros
y mago rapto enlabio de alba albatros
más sacra carne carmen de hipermelosas púberes vibrátiles de sexotumba góndola
en las fauces del cauce fuera de fértil madre del diosemen
aunque el postedio tienda sus cangrejales lechos ante el eunuco olvido
más lacios salmos mudos
manos radas lunares
copas de alas
más ciega busca perra tras la verdad volátil plusramera ineterna
más jaguares deseos
nimios saldos terráqueos en colapso y panentrega extrema desde las ramas óseas hasta la córnea pánica
a todo huésped sueño del prenoser menguante
a toda pétrea espera
lato amor gayo nato
deliquio tenso encuentro sobre tibias con espasmos adláteres
ya que hasta el unto enllaga las mamas secas másculas
y el mismo pis vertido es un preverso feto si se cogita en fuga
más santo hartazgo grávido de papa rica rima de tanto lorosimio implume vaterripios
sino hiperhoras truncas dubiengendros acéfalos no piensos e impactos del tan asco
aunque el cotedio azuce sus jaurías sorbentes ventosas de bostezos",es
"Núñez_de_Arce,Gaspar",<XXI,¡Ya_Triunfó_La_República!_Has_Vencido,"¡Ya triunfó la república! Has vencido.
Tras prolongada y mísera agonía
lanzó a tus plantas el postrer gemido
nuestra sacra y gloriosa monarquía.
No vino a tierra como el cedro erguido
que el huracán y el rayo desafía:
cayó como la mustia y débil hoja
de que en Octubre el árbol se despoja.
¡Ay! ¿Esta sociedad que desespera,
logrará acaso tiempos más felices,
porque haya muerto, sin luchar siquiera
la tradición excelsa que maldices?
¿Se desplomó quizás porque tuviera
podrido el tronco y secas las raíces?
¿Fue su impensada y rápida caída,
torpe venganza o pena merecida?
Si al paso que se extingue y desvanece
como el último rayo vespertino,
renace el orden y la paz florece,
es que cumplió la ley de su destino.
Pero si la tormenta se embravece,
si nos arrolla el raudo torbellino,
si no se aclara el porvenir incierto,
entonces es que asesinada ha muerto.
Mientras el cielo mi conciencia guarde,
jamás se apartará de mi memoria
aquella triste y vergonzosa tarde
baldón eterno de la patria historia,
en que un Senado imbécil o cobarde
vendió sin fruto y entregó sin gloria,
cediendo a los estímulos del miedo,
el trono secular de Recaredo.
No nació la república, gloriosa,
formidable y potente en lid reñida,
ni cual del casto cáliz de la rosa
la pura esencia en ondas esparcida.
Brotó de aquella tarde ignominiosa
como brota la sangre de la herida,
y como en medio de mortales dudas
nació de un beso la traición de Judas.
¡Oh! ¡Quién tuviese la robusta vena
de aquel ilustre historiador romano,
que en libros inmortales encadena
los fieros monstruos del linaje humano!
Mi pluma entonces... ¡pero no! La pena
que envilece al león, honra al gusano:
nunca la ruin bajeza ha merecido
censura eterna, sino eterno olvido.
Tal vez ceñida de fulgentes galas
forjose tu ilusión que en pleno día
la república, austera como Palas,
del cerebro del pueblo surgiría.
Tal vez pensaste que al tender sus alas
paz y ventura y luz derramaría,
siendo para tu fama ¡oh nuevo Orfeo!
la honrada encarnación de tu deseo.
Si el llanto no te ciega, en torno mira
ya tu inspirada voz no la conmueve,
ya tu templanza se convierte en ira,
ya revienta el volcán bajo la nieve.
Ya ha arrebatado tu sonora lira
la desgreñada Musa de la plebe;
ya suena, en vez de tu rotunda estrofa,
brutal insulto y sanguinaria mofa.
Ya con sordo fragor se precipita
y mueve a Dios desesperada guerra,
la santa cruz de los sepulcros quita,
vuelca las aras y los templos cierra.
Ya con furor satánico medita,
no sólo echar a Cristo de la tierra,
sino dejar en su insensato anhelo
mudo y vacío y solitario el cielo.
¡Inútil presunción! Cuando mañana
se agoste, como yerba el poderío
de esta generación soberbia y vana
que lanza a Dios su imbécil desafío;
cuando de su grandeza soberana
quede el polvo no más, árido y frío,
¡tú, redentora cruz! ¡tú, santo leño,
sobre las tumbas guardarás su sueño!
¡Valor, Emilio! El pueblo se desborda
y nuestra gloria secular destruye.
¡Ya no existe el ejército! ¡Ya es horda
la que fue hueste, y se desmanda y huye!
La anarquía los ámbitos asorda,
la honrada libertad se prostituye,
y óyense los aullidos de la hiena,
en Alcoy, en Montilla, en Cartagena.
Tu voz, que siempre condenó la saña
de la turba feroz, de nuevo estalle,
y vibre como el trueno en la montaña
y el bronce de los templos en el valle.
La triste España, nuestra madre España,
se desangra entre el cieno de la calle;
ebrio el desorden la denuesta y hiere.
Agonizando está. ¡Sálvala, o muere!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,En_Madrid_Llovía_Metralla,"En Madrid llovía metralla 
llovían muertos. 
Me regalaron un cordero. 
—Tienes para comer un mes—, me dijeron. 
Los ojos del cordero me dijeron otra cosa. 
Yo, por poco me muero de hambre. 
El cordero se murió de viejo. 
Nos cogimos cariño, 
él y yo solos bajo los bombardeos. 
Después iba por hierba a los solares 
para mi cordero. 
Le enseñé a comer papel 
con los partes de guerra 
a mi cordero.",es
"González,David",XXI,Apuñalarle_De_Frente_O_Por_La_Espalda,"apuñalarle de frente o por la espalda.
dispararle, envenenarle, estrangularle
con una cuerda, con un cable o con tus propias
manos.
diferentes maneras de matar a un hombre,
pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,
entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.
dispararle, envenenarle, estrangularle
con una cuerda, con un cable o con tus propias
manos.
diferentes maneras de matar a un hombre,
pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,
entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.

diferentes maneras de matar a un hombre,
pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,
entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.
pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,
entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.

entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Mi_Mal,"En vano ansiosa tu amistad procura
Adivinar el mal que me atormenta;
En vano, amigo, conmovida intenta
Revelarlo mi voz a tu ternura.
Puede explicarse el ansia, la locura
Con que el amor sus fuegos alimenta,
Puede el dolor , la pena más violenta,1
Exhalar por el labio su amargura..
Mas de decir mi malestar profundo,
No halla mi voz, mi pensamiento medio,
Y al indagar su origen me confundo:
Pero es un mal terrible, sin remedio,
Que hace odiosa la vida, odioso el mundo,
Que seca el corazón... ¡En fin, es tedio!",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,Orillas_Del_Sar,"A través del follaje perenne
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
   Desde mis ventanas veo
   El templo que quise tanto.

      El templo que tanto quise...
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
   Se agitan mis pensamientos,
   Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho.",es
"Fernández_Rollán,César",XXI,Tus_Poros_Me_Saben_A_Cielo,"Tus poros me saben a cielo.
Tu piel me sabe a universo...
Tu ombligo es el rey de los astros,
y a su vera,
giro yo.
Planeta perdido.
Alma orbitando de verso en verso...",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Al_Son_De_Los_Arroyuelos,"Al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Por estas selvas amenas
al son de arroyos sonoros
cantan las aves a coros
de celos y amor las penas.
Suenan del agua las venas,
instrumento natural,
y como el dulce cristal
va desatando los yelos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
De amor las glorias celebran
los narcisos y claveles;
las violetas y penseles
de celos no se requiebran.
Unas en otras se quiebran
las ondas por las orillas,
y como las arenillas
ven por cristalinos velos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

Por estas selvas amenas
al son de arroyos sonoros
cantan las aves a coros
de celos y amor las penas.
Suenan del agua las venas,
instrumento natural,
y como el dulce cristal
va desatando los yelos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
De amor las glorias celebran
los narcisos y claveles;
las violetas y penseles
de celos no se requiebran.
Unas en otras se quiebran
las ondas por las orillas,
y como las arenillas
ven por cristalinos velos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

Suenan del agua las venas,
instrumento natural,
y como el dulce cristal
va desatando los yelos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
De amor las glorias celebran
los narcisos y claveles;
las violetas y penseles
de celos no se requiebran.
Unas en otras se quiebran
las ondas por las orillas,
y como las arenillas
ven por cristalinos velos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

De amor las glorias celebran
los narcisos y claveles;
las violetas y penseles
de celos no se requiebran.
Unas en otras se quiebran
las ondas por las orillas,
y como las arenillas
ven por cristalinos velos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

Unas en otras se quiebran
las ondas por las orillas,
y como las arenillas
ven por cristalinos velos,
al son de los arroyuelos
cantan las aves de flor en flor,
que no hay más gloria que amor
ni mayor pena que celos.
Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

Arroyos murmuradores
de la fe de amor perjura,
por hilos de plata pura
ensartan perlas en flores.
Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos

Todo es celos, todo amores;
y mientras que lloro yo
las penas que Amor me dio
con sus celosos desvelos,
al son de los arroyuelos",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Oigo,"A veces oigo los pétalos
de la rosa dando en tierra;
tan tirante es el silencio;
tan en aviso está el alma.
A veces oigo la fuga
de la luna en su viraje;
tan grande es la soledad;
tan tenso vive el espíritu.
A veces oigo la arena
del Tiempo caer en mí;
me levanto, me paseo,
toco la estampa o el libro,
miro la luz de la lámpara,
me froto las tibias manos
y me siento lentamente
a ver cómo la de arriba
está casi toda abajo.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Soneto,"¡Qué son diez años para la vida de una estrella!
Mas para el triste amante que encontró la mitad
de su alma en el camino, y se enamoró della,
diez años de connubio son una eternidad.
Diez años, cuatro meses y siete días quiso
el Arcano, que encauza las vidas paralelas,
juntarnos no en meloso y estulto paraíso,
sino en la comunión de las almas gemelas.
          Conducidos marchamos
          por un amor experto;
          del brazo siempre fuimos,
          y tal nos adoramos,
          que... ¡no sé quién ha muerto,
          o si los dos morimos!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Barcarola,"Al rayo de la luna,
Fanal de mi fortuna,
Que boga por el río
Ligero de ola en ola,
Te cantaré, bien mío,
Mi dulce barcarola.
Al golpe de los remos
Durmamos y sonemos
Que vamos por el río
Bogando de ola en ola
Cantándote, amor mío,
Mi dulce barcarola.
¡Qué sueño más precioso
Que en este tiempo hermoso
Por este mismo río
Bogando de ola en ola
Cantándote, bien mío,
Tu dulce barcarola!
O escucha: no cantemos,
Durmamos y soñemos,
Que al verte al lado mío
Enamorada y sola...
Siguió cantando el río
Mi dulce barcarola.",es
"Hierro,José",<XXI,No_Vine_Sólo_Por_Decirte,"No vine sólo por decirte
(aunque también) que no volveré nunca,
y que nunca podré olvidarte.
Emprendo la tarea
(imposible, si es que algo hay imposible)
de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar
aquellas fábulas y hechizos
que gracias a ti fueron realidad.
Recupero los pasos iniciados a la orilla del río
y que desembocaban en «Kiss Bar» (aunque no estoy
seguro
dónde estaba el principio y dónde el fin).
Estoy cansado, muy cansado.
Don Antonio Machado dijo hace más de sesenta años
«Soy viejo porque tengo más de setenta años,
que es mucha edad para un español».
(Sin comentarios).
       He vivido días radiantes
gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían
cristalinas las horas, agua pura. Benditas sean.
Fue un tercer grado carcelario:
regresas a la cárcel por la noche,
por el día —espejismo— te sientes libre, libre, libre.
Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos de los siglos
arrebatarme tanta felicidad.
Yo no he venido —te lo dije—
para decirte adiós. Sé que no me echarás de menos,
y eso que yo soñaba ser todo para ti
como tú lo eres todo para mí.
¡Ay vanidad de vanidades y todo vanidad!
No te importuno más (ni siquiera sé si me escuchas).
Bebo el último whisky en el «Kiss Bar»,
la última margarita en «Santa Fe»,
rodeo luego la ciudad y su muralla de agua
en la que ya no queda nada que fue mío.
Desisto de adentrarme en su recinto,
no tengo fuerzas para celebrar
la melancólica liturgia de la separación
Sólo deseo ya dormir, dormir,
tal vez soñar...

Sólo deseo ya dormir, dormir,
tal vez soñar...",es
"Gil_de_Biedma,Jaime",<XXI,Porque_Son_Ya_Seis_Años_Desde_Entonces,"Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

La realidad —no demasiado hermosa—
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
—mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común—, estoy seguro
que no puede hacer daño.",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,"Yo_Soy,_En_Este_Mundo,_Tu_Ángel_De_La_Guarda","Yo soy, en este mundo, tu ángel de la guarda,
te llevo de mi mano, casi siempre,
te abrazo con un verso, sin palabras,
pero tú no lo sabes, pequeña, que lo soy.
Tú quieres que te escuche, sin remedio,
que sea aquél amor, que no fue tuyo,
pero yo vuelo sobre tu cabeza,
y escribo tu presencia en cada rosa,
y nunca dejaré que tengas miedo.
Yo velo, con mis alas, tu recuerdo,
tu sueño es la esperanza de mi noche,
no tengo prisa porque tú me quieras.
Los ángeles custodios no soñamos.
Te mido en la ternura y en la risa,
como si todavía fueras una niña,
te enseño a examinar en el amor,
cada palabra que tu boca vierte.
Por eso, tienes el corazón tan puro,
y los ojos de nácar. Eres como la tarde,
como el jardín donde el amor se espera.
Te adoro porque serás mi compañera terrenal.
Yo soy, en este mundo, tu ángel de la guarda,
perfecto, complaciente, romántico y sincero.
Te escucho en el vacío y lloro por tu calma.
Nunca sabrás, amor, lo mucho que te quiero.",es
"Elgarresta,José",XXI,Eco:,"Eco:
un hombre sólo grita,
un hombre sólo responde.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Me_Quiero,"Me quiero.
Yo soy mi hija,
y decidí no quedarme huérfana.",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,¿Qué_Harás?_¿En_Qué_Momento,"¿Qué harás? ¿En qué momento
tus ojos pensarán en mis caricias?
¿Y frente a cuáles cosas, de repente,
dejarás, en silencio, una sonrisa?
Y si en la calle
hallas mi boca triste en otra gente,
¿la seguirás?
¿Qué harás si en los comercios —semejanzas—
algo de mí encuentrás?
¿Qué harás?
¿y si en el campo un grupo de palmeras
o un grupo de palomas o uno de figuras vieras?
(Las estrofas brillan en sus aventuras
de desnudas imágenes primeras).
¿Y si al pasar frente a la casa abierta,
alguien adentro grita: ¡Carlos!?
¿Habrá en tu corazón el buen latido?
¿Cómo será el acento de tu paso?
Tu carta trae el perfume predilecto.
Yo la beso y la aspiro.
En el rápido drama de un suspiro
la alcoba se encamina hacia otro aspecto.
¿Qué harás?
Los versos tienen ya los ojos fijos.
La actitud se prolonga. De las manos
caen papel y lápiz. Infinito
es el recuerdo. Se oyen en el campo
las cosas de la noche. —Una vez
te hallé en el tranvía y no me viste.
—Atravesando un bosque ambos lloramos.
—Hay dos sitios malditos en la ciudad. ¿Me diste
tu dirección la noche del infierno?
—...Y yo creí morirme mirándote llorar.
Yo soy...
Y me sacude el viento
¿Qué harás?",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,El_Oso_Goloso_De_Peluda_Piel,"El oso goloso de peluda piel,
el oso Goloso sólo come miel.
El oso Goloso anda muy patoso,
sólo come abejas, no temas al oso
El oso no ataca, si te ve se aleja,
A su cueva vieja.
El oso patoso no sabe correr
es tan gordo y torpe sólo come miel
Por eso le llaman el oso goloso
Las moscas le pican
su hocico pringoso.
El oso anda lento, y tiene talento.
Come la colmena
se pone contento.
—Baila, osito, baila,
que Dios te lo manda
y si tienes frío
ponte una bufanda
Al oso Goloso,
Con negra escopeta
Le dispara un cazador…
¡Qué horror!",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Dualidad_Fatal,"Cuando se daba entera a mi albedrío,
muchas veces salí de entre sus brazos
con mi pobre ilusión hecha pedazos
y con el corazón turbio de estío.
Y hoy que, por propio o por fatal desvío,
de otro amor se adormece en los regazos,
como quisiera renovar los lazos
de aquel amor que me atedió por mío.
Oh dualidad entre infernal y loca:
padecí taciturno desaliento
siempre que un beso desfloré en su boca.
Y cuando ajena a mi ansiedad la siento,
dar la vida y el alma me provoca
por besarla otra vez sólo un momento.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,El_Que_Está_Como_Yo_Tan_Desvalido,"El que está como yo tan desvalido,
tan sujeto a su mal, tan desmayado,
no puede su dolor mostrar pintado,
ni con palabra ser bien referido.
Liviano es aquel mal, ya lo has leído,
que el seso puede en sí tener guardado;
pero muy más liviano el que contado
puede ser de la suerte que es sentido.
No quieras, pues, pastor, importunarme
que te muestre en dibujo mis pasiones
para que la ocasión se entienda luego:
que como por la luz se saca el fuego,
se puede de tan altas ocasiones
entender quien las causa y condenarme.",es
"Flórez,Julio",<XXI,¡Humanidad_Misérrima!_¿Hasta_Cuándo,"¡Humanidad misérrima! ¿Hasta cuándo
irás tras de la soga del verdugo,
dócil al peso del odioso yugo
que estás ha tantos siglos soportando?
¿Por qué al paso del César que te engaña
alzas de admiración sordo murmullo?
Si él es grano de arena y tú montaña,
¿por qué postergas a sus pies tu orgullo?
¿Hasta cuándo el chacal, la hiena, el lobo,
te arrastrarán lo mismo que a un cordero
sobre la inmensa redondez del globo?
¡Si eres cobarde y gustas del acero,
de zarpa y diente y de homicidio y robo,
bien haces en marchar al matadero!",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Porque_Si_Tú_Existieras,"Porque si tú existieras 
tendría que existir yo también. Y eso es mentira. 
Nada hay más que nosotros: la pareja, 
los sexos conciliados en un hijo, 
las dos cabezas juntas, pero no contemplándose 
(para no convertir a nadie en un espejo) 
sino mirando frente a sí, hacia el otro. 
El otro: mediador, juez, equilibrio 
entre opuestos, testigo, 
nudo en el que se anuda lo que se había roto. 
El otro, la mudez que pide voz 
al que tiene la voz 
y reclama el oído del que escucha. 
El otro. Con el otro 
la humanidad, el diálogo, la poesía, comienzan",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"¿Quieres_Saber_Por_Qué,_Sin_Aparente","¿Quieres saber por qué, sin aparente
Razón, tengo esta noche mirada displicente?
Estoy pensando en cosas... en cosas de otros días,
En aquellos vestidos que otro tiempo tenías.
Inútil es el hondo cavilar de mi mente.
Veo en nosotros cambios, pero insignificantes.
En las mesas observo que hay menos flores que antes;
No obstante, de otro tiempo me acuerdo emocionado,
Y de otra viva llama que un tiempo estuvo ardiendo.
Y me parece ahora, cuando evoco el pasado,
Que a las demás mujeres ya te estás pareciendo.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Volaba_Hacia_Inglaterra._Adolescente,"Volaba hacia Inglaterra. Adolescente
como el brezo de Escocia en el verano.
Volvía de un país americano,
con sus nubes flotándole en la frente.
Decía que lo gris es diferente
sobre el valle sajón; que el altiplano
de Inglaterra tiene algo soberano;
que su otoño se gasta dulcemente.
Yo le escuché con prodigiosa calma.
Como se oyen las músicas del alma;
a un ruiseñor a contraluz de un pino.
Después... un golpe de hélice que arranca
rumbo a Inglaterra. Y en la tarde blanca,
la punzadura del dolor divino.",es
"García_de_Amézaga,Luis_M.",XXI,Lolita,"En noche cerrada
como la puerta de tus aposentos
cuando el desinterés congela el mimo,
me he fijado en otra;
no por revancha,
sino porque nunca vi al negro centellear
hasta que sus ojos se posaron en mí
saliendo muy despacito de sus covachas
como la evolución de animal salvaje a doméstico.
  Me he fijado en ella;
no víctima del despecho, 
sino porque es invierno
y no tengo quien me abrace.
 No abulta dos palmos más que una niña
y me sobrecoge la idea de sumergirme
en el charco virginal de su saliva.
¡Qué ondulaciones en el andar!
Bajo la camiseta dos pezones me señalan
con un descaro que me hace reír.
  Es la estación inclemente, el mercurio
encoge,
las plantas languidecen
atrincheradas en la mísera greda,
y mi apéndice copulador
moquea en las sábanas solitarias.
Por eso me fijo en ella,
porque sus labios enardecen ternuras rojas
y su piel desnatada invita.
Pero sé que me desprecia
por parecer lo que soy: Patético;
incluso quizá sienta una pizca de asco.
  Me he fijado en ella
porque ya no sé qué decirle a tu espalda,
porque su cara es la tuya
antes de que mi amor la estropeara.

Me he fijado en ella;
no víctima del despecho, 
sino porque es invierno
y no tengo quien me abrace.
 No abulta dos palmos más que una niña
y me sobrecoge la idea de sumergirme
en el charco virginal de su saliva.
¡Qué ondulaciones en el andar!
Bajo la camiseta dos pezones me señalan
con un descaro que me hace reír.
  Es la estación inclemente, el mercurio
encoge,
las plantas languidecen
atrincheradas en la mísera greda,
y mi apéndice copulador
moquea en las sábanas solitarias.
Por eso me fijo en ella,
porque sus labios enardecen ternuras rojas
y su piel desnatada invita.
Pero sé que me desprecia
por parecer lo que soy: Patético;
incluso quizá sienta una pizca de asco.
  Me he fijado en ella
porque ya no sé qué decirle a tu espalda,
porque su cara es la tuya
antes de que mi amor la estropeara.

No abulta dos palmos más que una niña
y me sobrecoge la idea de sumergirme
en el charco virginal de su saliva.
¡Qué ondulaciones en el andar!
Bajo la camiseta dos pezones me señalan
con un descaro que me hace reír.
  Es la estación inclemente, el mercurio
encoge,
las plantas languidecen
atrincheradas en la mísera greda,
y mi apéndice copulador
moquea en las sábanas solitarias.
Por eso me fijo en ella,
porque sus labios enardecen ternuras rojas
y su piel desnatada invita.
Pero sé que me desprecia
por parecer lo que soy: Patético;
incluso quizá sienta una pizca de asco.
  Me he fijado en ella
porque ya no sé qué decirle a tu espalda,
porque su cara es la tuya
antes de que mi amor la estropeara.

Es la estación inclemente, el mercurio
encoge,
las plantas languidecen
atrincheradas en la mísera greda,
y mi apéndice copulador
moquea en las sábanas solitarias.
Por eso me fijo en ella,
porque sus labios enardecen ternuras rojas
y su piel desnatada invita.
Pero sé que me desprecia
por parecer lo que soy: Patético;
incluso quizá sienta una pizca de asco.
  Me he fijado en ella
porque ya no sé qué decirle a tu espalda,
porque su cara es la tuya
antes de que mi amor la estropeara.

Me he fijado en ella
porque ya no sé qué decirle a tu espalda,
porque su cara es la tuya
antes de que mi amor la estropeara.",es
"Arriaza,Juan_Bautista_de",<XXI,Perdí_Mi_Corazón_—¿Lo_Habéis_Hallado,"Perdí mi corazón —¿lo habéis hallado,
ninfas del valle en que penando vivo?—
ayer andando solo y pensativo, 
suspirando mi amor por este prado.
Él huyó de mi pecho desolado
como el rayo veloz, y tan esquivo 
que yo grité: ""Detente, ¡oh fugitivo!"" 
y ya no lo vi más por ningún lado. 
Si no lo conocéis, como en un ara
arde en él una hoguera, y cruda herida 
por víctima de Silvia lo declara. 
Dadlo, por vuestro bien, que esa homicida
lo hizo tan infeliz que donde para 
mi corazón, ya no hay placer ni vida.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,El_Remordimiento,"El gentil hombre pinta a la acuarela una imagen de
la mujer entrevista. La vio en el secreto de su parque, aderezada para
salir a caza, en medio de una cuadrilla de monteros armados de venablos.
  El gentil hombre imprime la visión fugaz,
marca la figura delgada y transparente.
  Los caballos salieron a galope, ajando la hierba de
la pradera lustrada por la lluvia. El gentil hombre se incorporó
a la cabalgata, de donde toma la escena para el arte de su
afición.
  Recuerda las peripecias y los casos de la partida y,
sobre todo, la muerte de su rival, precipitando dentro de un foso
inédito en el curso de la carrera.
  El gentil hombre fue inhábil para salvar la
vida del jinete y llega hasta considerarse culpable. Abandona el pincel
y se cubre con las manos el rostro demudado por las sugestiones de una
mente sombría.
El gentil hombre imprime la visión fugaz,
marca la figura delgada y transparente.
  Los caballos salieron a galope, ajando la hierba de
la pradera lustrada por la lluvia. El gentil hombre se incorporó
a la cabalgata, de donde toma la escena para el arte de su
afición.
  Recuerda las peripecias y los casos de la partida y,
sobre todo, la muerte de su rival, precipitando dentro de un foso
inédito en el curso de la carrera.
  El gentil hombre fue inhábil para salvar la
vida del jinete y llega hasta considerarse culpable. Abandona el pincel
y se cubre con las manos el rostro demudado por las sugestiones de una
mente sombría.
Los caballos salieron a galope, ajando la hierba de
la pradera lustrada por la lluvia. El gentil hombre se incorporó
a la cabalgata, de donde toma la escena para el arte de su
afición.
  Recuerda las peripecias y los casos de la partida y,
sobre todo, la muerte de su rival, precipitando dentro de un foso
inédito en el curso de la carrera.
  El gentil hombre fue inhábil para salvar la
vida del jinete y llega hasta considerarse culpable. Abandona el pincel
y se cubre con las manos el rostro demudado por las sugestiones de una
mente sombría.
Recuerda las peripecias y los casos de la partida y,
sobre todo, la muerte de su rival, precipitando dentro de un foso
inédito en el curso de la carrera.
  El gentil hombre fue inhábil para salvar la
vida del jinete y llega hasta considerarse culpable. Abandona el pincel
y se cubre con las manos el rostro demudado por las sugestiones de una
mente sombría.
El gentil hombre fue inhábil para salvar la
vida del jinete y llega hasta considerarse culpable. Abandona el pincel
y se cubre con las manos el rostro demudado por las sugestiones de una
mente sombría.",es
"Gómez_García,Elías_F.",XXI,Tercera_Dolencia_Crónica,"Durante años me tuve
por gilipollas —opinión compartida por algunos de mis conocidos—
porque prestaba, y por tanto perdía, los mejores libros de mi biblioteca.
Así al pronto recuerdo «El halcón maltés», «El perfume»
o «Las nieves del Kilimandjaro». Si me los devolvieran todos de pronto,
no sabía dónde ponerlos.
    Más tarde, manuales
de astrología e incluso libros serios me revelaron que mi
destino era recibir y transmitir información. Mi padre pensó
siempre, o al menos decía, que habíamos venido al mundo para
cumplir una misión, lo cual no le impidió ser un bon vivant
en la medida, claro está, de sus posibilidades.
    El hombre no suele ser lo
que él cree; el hombre está en sus actos. Quizá prestando
—y perdiendo— mis mejores libros yo estaba cumpliendo el antiguo mandato
de la sabiduría: «Que las acciones de cada uno le pertenezcan».
    Sé de otra posible
razón, excesivamente vanidosa: en alguna parte de mi tenebroso mundo
interior algo me dice que, de ser necesario, yo podría reescribir
«El perfume», «Las nieves del Kilimandjaro» o «El halcón maltés».
Con este pensamiento me consuelo de esas pérdidas.
    Por lo demás, eran
sólo libros. Papel, tinta de imprenta, polvo, aventuras y pensamientos
de otros, mientras la vida se escapaba entre los dedos. Tal vez la tontería,
bien pensado, haya sido pasarme la vida leyendo, y tendría que terminar
esta nota como la comencé.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Cuando_A_Uno_Lo_Expulsan,"Cuando a uno lo expulsan
a patadas del sueño
el amanecer es siempre una modorra
se emerge de ese ensayo de muerte
todavía sellado por la víspera
si fue de odios    con rezagos de odio
si fue de amor    con primicias de amor
pero el día empieza a convocarnos
y es distinto de todos los demás
tiene otra lluvia otro sol otra brisa
también otras terribles confidencias
así empieza el diálogo con la jornada
la discusión el trueque de rencores
y de pronto el abrazo
porque hay días repletos de soberbia
días que traen mortales enemigos
y otros que son los compinches de siempre
días hermanos que nos marcan la vida
así ocurren sabores
sinsabores
manos que son cadenas
mujeres que son labios
ojos que son paisaje
y cuando al fin lo expulsan
a uno de la vigilia
se emerge de ese ensayo de la vida
con los ojos cerrados
y despacito
como buscando el sueño o la cruz del sur
se entra a tientas en la noche anónima.",es
"Meléndez,Mario",XXI,"Me_Sobra_Un_Muerto,_Me_Sobra","Me sobra un muerto, me sobra
me sobra un muerto y no soy yo, quién es
y viene de la levadura y de los precipicios
me sobra un muerto
un muerto martillándome la piel
me sobra un muerto y no soy yo
porque estoy vivo y lo presiento
lo respiro, y cae de la manga de otro muerto
y cae y cruza mi camisa, y da la vuelta
y sigue y sigue en mi esqueleto, un muerto
un muerto en mi esqueleto, instalado de por vida
un muerto me sobra y no soy yo
y llora y grita y ríe con su carcajada demoniaca
un muerto, un muerto sagrado
un muerto en el gemido del espanto
un muerto derramado en mi garganta y en mi sed
con su ceniza de elefante
en el vinagre, en el aliño de los años
un muerto rodeando los cristales
en las babas, en el pus, en los gusanos malolientes
defecando un muerto sus palabras
o en la suma de las voluntades o en ninguna
o en la roca de las rocas, trapicado el invencible
el muerto agujereado por los otros
inmutable en el zarpazo, en la estocada del olvido
me sobra, me sobra un muerto y no soy yo
porque patea y raspa
engulle con su dentadura cavernaria
hasta rozar por fin la sal del universo",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Moría_Lentamente_La_Tarde_Y_Fatigado,"Moría lentamente la tarde y fatigado,
De una encina a la sombra, se hallaba Adán sentado.
Rumiaban los rebaños en los verdes boscajes,
Y las nubes se orlaban de vividos celajes.
Adán, ya su trabajo del día concluido,
Pensando en el misterio de lo desconocido,
Y triste, como en éxtasis, iba siguiendo el vuelo
De las aves errantes por la extensión del cielo;
Y al ver del infinito, radiante, azul, el manto,
Do asomaban estrellas, brotó a sus ojos llanto.
«¡Dios mío!» dijo entonces, y era su voz reproche:
«¿Por qué no tengo alas? Yo quiero de la noche
Atravesar las sombras; quiero ese mar profundo
De brumas y de nubes que flota sobre el mundo
Cruzar en raudo vuelo, y antes de que la muerte
Venga a cerrar mis ojos, entre tu gloria verte.
La vida así sería menos amarga y triste».
Y Dios repuso entonces: «Tendrás lo que pediste.
¿Sufres porque no tienes alas y porque ansias
alzarte de la tierra y oír las armonías
Celestes, en esferas de luz y eterna calma?
Mortal: para que vueles, alas daré a tu alma».
Desde entonces sus alas el Pensamiento tiende
A regiones ignotas do el Ideal esplende,
A mundos que en sus sueños forjó la Fantasía...
Y así Dios, una tarde, creó la Poesía.",es
"Pérez_Asensio,Miguel_Ángel",XXI,En_El_Último_Estante,"En el último estante,
encima del tomo tres de la Historia de España,
quien no tiene una Historia de España
en el último estante —
con la mirada azul de mar pintada a mano,
la postura arrogante
y las orejas tiesas,
el gato de escayola me observa,
me vigila expectante, agazapado
tras de su condición de objeto inanimado,
calculando, con la fría arrogancia
con que solo un felino de adorno puede hacerlo,
el momento preciso,
el instante concreto
en que me acerque a revisar algún capítulo
de la España Mudéjar,
por cierto, el tomo tres de mi Historia de España—
para dejarse caer,
con un sonoro golpe,
en mi cabeza.",es
"González,David",XXI,Pañuelos_De_Papel,"felices los normales, esos seres extraños,
los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho,un hijo delincuente,una casa en ninguna parte,una enfermedad desconocida

el chichi
les echaba migas de pan y granos de arroz a las palomas.
sus gatos esperaban en el alféizar de la ventana.
cuando las palomas se acercaban a picotear,
los gatos saltaban a por ellas
y se las comían enteras, plumas incluidas.
cuando los gatos estaban tan gordos
que ya no podían saltar desde el alféizar de la ventana,
el chichi,
con la misma hacha
con la que su madre quiso matar al maestro de la escuela tras su llegada
de cuba, honesto batalón rodríguez, que era natural de cudillero,
fijó su residencia en gijón, donando al ayuntamiento fondos
para la fundación que lleva su nombre y que proporcionaba educación
a niños necesitados.,
les cortaba el pescuezo.
¡hey, hombre!, me dice cuando me ve por la calle. ¡hey,
hombre!,
y me ofrece un paquete de kleenex por el módico precio de mi
voluntad,
y entonces recuerdo algo
que todos, o casi todos, parecemos haber olvidado:
que los pañuelos de papel también sirven
para secarse
las lágrimas.

cuando los gatos estaban tan gordos
que ya no podían saltar desde el alféizar de la ventana,
el chichi,
con la misma hacha
con la que su madre quiso matar al maestro de la escuela tras su llegada
de cuba, honesto batalón rodríguez, que era natural de cudillero,
fijó su residencia en gijón, donando al ayuntamiento fondos
para la fundación que lleva su nombre y que proporcionaba educación
a niños necesitados.,
les cortaba el pescuezo.
¡hey, hombre!, me dice cuando me ve por la calle. ¡hey,
hombre!,
y me ofrece un paquete de kleenex por el módico precio de mi
voluntad,
y entonces recuerdo algo
que todos, o casi todos, parecemos haber olvidado:
que los pañuelos de papel también sirven
para secarse
las lágrimas.

¡hey, hombre!, me dice cuando me ve por la calle. ¡hey,
hombre!,
y me ofrece un paquete de kleenex por el módico precio de mi
voluntad,
y entonces recuerdo algo
que todos, o casi todos, parecemos haber olvidado:
que los pañuelos de papel también sirven
para secarse
las lágrimas.

que los pañuelos de papel también sirven
para secarse
las lágrimas.
para secarse
las lágrimas.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Te_Enterramos_Ayer,"Te enterramos ayer.
Ayer te enterramos.
Te echamos tierra ayer.
Quedaste en la tierra ayer.
Estás rodeado de tierra
desde ayer.
Arriba y abajo y a los lados
por tus pies y por tu cabeza
está la tierra desde ayer.
Te metimos en la tierra,
te tapamos con tierra ayer.
Perteneces a la tierra
desde ayer.
Ayer te enterramos
en la tierra, ayer.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Coraza_Y_Pecho_Abierto,"Coraza y pecho abierto.
Coraza hecha con el acero de lo eterno
para el dardo que lanza el arco, desde abajo,
cada día certero,
para el dardo sutil del cuidado pequeño.
Y los días pasados sin bajeza ni altura,
montón de muertas flechas rebotadas
al pie nuestro.
Y a lo otro pecho abierto: para la herida
grande del gran dolor eterno,
para el puñal del bien y el mal
que nosotros nos hemos de clavar en el pecho
por voluntad y por mandato interno,
mientras resbala en la coraza cada día
el dardo leve de los destinos ciegos.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Se_Terminó_Este_Año_Cabrón._Se_Fue_Al_Carajo,"Se terminó este año cabrón. Se fue al carajo.
Se fue completamente a pique: capotó.
Con sus terrores y llantos y entierros a cuestas
y los cuatro jinetes del Apocalipsis.
Ahora está sonando la sirena. Y ahora mismo
estallan los fuegos artificiales. Y ahora
comienzan los abrazos. «A año muerto
año puesto», me decías con una copa en la mano
corriéndote las lágrimas. «Que seas feliz».
Se terminó este año cabrón. Se fue al carajo",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,En_El_Álbum_De_Una_Señorita,"Dícenme, niña,
Que eres tan bella,
Que si en aquella
Pasada edad
  Nacido hubieses
De Grecia clara,
Que culto y ara
Dio a la beldad;
  Del hijo propio
Desconocida
Venus corrida
Tornara al mar,
  Y do quier fuera
Del orbe inmenso
Por ti el incienso
Y a ti el altar.",es
"Pino,Eduardo_del",XXI,Epístola_A_Mi_Catedrático,"Acaban de llegarme por sorpresa
los manuscritos de Polites:
el humanista zelandés que usted conoce.
Son dos cartas para Verzosa,
el diplomático de Roma.
Es una cuestión interesante
para darla a conocer muy seria-
mente, pasando las hojas culta-
mente, en un seminario perma-
nente, o en un congreso lleno de
gente:
Polites le pide al de Zaragoza
que lo incluya en sus escritos,
porque de esta forma, piensa,
podrá vivir por siempre
en las alas de la fama.
      * * *
Pero hoy día nadie sabe
quién fuera don Polites.
Ni siquiera es fácil
llegar a donde yace
el bueno de Verzosa.
Y aunque así fuera —¡qué caramba!
¿Qué me importa a mí ni a nadie
que le recuerden a uno más o menos,
veinte o treinta años adelante?
No es esa mi idea del quedarse,
de burlar, pie enjuto, la corriente.
Lo que yo espero de esta vida
es otra cosa, que me juega al veo-veo
cada tarde, y que sólo entiendo cerca
cuando alguien besa en mi frente dulce-
mente.

Es una cuestión interesante
para darla a conocer muy seria-
mente, pasando las hojas culta-
mente, en un seminario perma-
nente, o en un congreso lleno de
gente:
Polites le pide al de Zaragoza
que lo incluya en sus escritos,
porque de esta forma, piensa,
podrá vivir por siempre
en las alas de la fama.
      * * *
Pero hoy día nadie sabe
quién fuera don Polites.
Ni siquiera es fácil
llegar a donde yace
el bueno de Verzosa.
Y aunque así fuera —¡qué caramba!
¿Qué me importa a mí ni a nadie
que le recuerden a uno más o menos,
veinte o treinta años adelante?
No es esa mi idea del quedarse,
de burlar, pie enjuto, la corriente.
Lo que yo espero de esta vida
es otra cosa, que me juega al veo-veo
cada tarde, y que sólo entiendo cerca
cuando alguien besa en mi frente dulce-
mente.

Polites le pide al de Zaragoza
que lo incluya en sus escritos,
porque de esta forma, piensa,
podrá vivir por siempre
en las alas de la fama.

Pero hoy día nadie sabe
quién fuera don Polites.
Ni siquiera es fácil
llegar a donde yace
el bueno de Verzosa.
Y aunque así fuera —¡qué caramba!
¿Qué me importa a mí ni a nadie
que le recuerden a uno más o menos,
veinte o treinta años adelante?
No es esa mi idea del quedarse,
de burlar, pie enjuto, la corriente.
Lo que yo espero de esta vida
es otra cosa, que me juega al veo-veo
cada tarde, y que sólo entiendo cerca
cuando alguien besa en mi frente dulce-
mente.

Y aunque así fuera —¡qué caramba!
¿Qué me importa a mí ni a nadie
que le recuerden a uno más o menos,
veinte o treinta años adelante?
No es esa mi idea del quedarse,
de burlar, pie enjuto, la corriente.
Lo que yo espero de esta vida
es otra cosa, que me juega al veo-veo
cada tarde, y que sólo entiendo cerca
cuando alguien besa en mi frente dulce-
mente.

No es esa mi idea del quedarse,
de burlar, pie enjuto, la corriente.
Lo que yo espero de esta vida
es otra cosa, que me juega al veo-veo
cada tarde, y que sólo entiendo cerca
cuando alguien besa en mi frente dulce-
mente.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Soneto_Sobre_La_Red_De_Amor,"Dígame quién lo sabe: ¿cómo es hecha
la red de Amor, que tanta gente prende?
¿Y cómo, habiendo tanto que la tiende,
no está del tiempo ya rota o deshecha?
¿Y cómo es hecho el arco que Amor flecha,
pues hierro ni valor se le defiende?
¿Y cómo o dónde halla, o quién le vende,
de plomo, plata y oro tanta flecha?
Y si dicen que es niño, ¿cómo viene
a vencer los gigantes? Y si es ciego,
¿cómo toma al tirar cierta la mira?
Y si, como se escribe, siempre tiene
en una mano el arco, en otra el fuego,
¿cómo tiende la red y cómo tira?",es
"Heredia,José_María",<XXI,¡Oh!_Cuán_Puro_Y_Sereno,"¡Oh! Cuán puro y sereno
despunta el Sol en el dichoso día
que te miró nacer, ¡Esposa mía!
Heme de amor y de ventura lleno.
Puerto de las borrascas de mi vida,
objeto de mi amor y mi tesoro,
con qué afectuosa devoción te adoro,
¡y te consagro mi alma enternecida!
Si la inquietud ansiosa me atormenta,
al mirarte recobro
gozo, serenidad, luz y ventura;
y en apacibles lazos
feliz olvido en tus amantes brazos
de mi poder funesto la amargura.
  Tú eres mi ángel de
consuelo
  y tu celestial mirada
  tiene en mi alma enajenada
  inexplicable poder.
  Como el Iris en el cielo
  la fiera tormenta calma
  tus ojos bellos del alma
  disipan el padecer.
Y ¿cómo no lo hicieran
cuando en sus rayos lánguidos respiran
inocencia y amor? Quieran los cielos
que tu día feliz siempre nos luzca
de ventura y de paz, y nunca turben
nuestra plácida unión los torpes celos.
Esposa la más fiel y más querida,
siempre nos amaremos,
y uno en otro apoyado, pasaremos
el áspero desierto de la vida.
  Nos amaremos, esposa,
  mientras nuestro pecho aliente
  pasará la edad ardiente,
  sin que pase nuestro amor.
  Y si el infortunio vuelve
  con su copa de amargura,
  respete tu frente pura,
  y en mí cargue su furor.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Sátira,"Hojeando la vetusta antología
   de los griegos un día,
anónima encontré sátira hermosa,
que una punzante abeja parecía
embebida en las mieles de una rosa...
Bella y terrible al par, terrible y bella,
   lágrima de una estrella,
chispa de incendio que en lo obscuro brota?
el pensamiento que palpita en ella
es como un temporal en una gota!
Y la gota es cual lágrima exprimida
   en que toda una vida
se condensa quizás de sufrimiento;
y en la que un alma, del rencor herida,
se venga con un solo pensamiento!
Tal su lanzada le pagó a Longino
   el Cordero divino
que, desde su dolor, bienes reparte:
el bardo halló a la envidia en su camino;
no le hizo un bien, pero se lo hizo al Arte.
El tormento mayor del enemigo
   es el llevar consigo
la envidia matadora del reposo:
la envidia es a la vez culpa y castigo;
¡porque le seca el alma al envidioso!
¡Cuán fiero el golpe del puñal sería
   que se oye todavía
el grito que arrancó!... Tal abre el broche
la flor al soplo de la racha impía:
tal vive el astro en la mortuoria noche...
Anónimo dolor de un alma herida,
   que se venga, escondida
en incisiva sátira, del hombre
que con sórdido afán turbó su vida,
¡anónimo ya no es: suyo es mi nombre!
Dantesco explorador que se aventura
   por entre selva obscura,
graba su nombre sobre el tronco amigo,
cabe el cual en la noche de amargura
encontró lecho y protector abrigo...
Mío es ese dolor; mía esa estrofa,
   en que la insana mofa,
halla un freno seguro a su desvío;
mío ese santo verbo que apostrofa
al lenguaraz... ¡Ese dolor es mío!
Caritativa lástima me inspira
   el que en vano suspira
por alta cumbre y se debate en vano;
y ruega la limosna de una lira,
tendiendo a Apolo imploradora mano.
Pero el que sueña en su impotencia loca
   con socavar la roca,
a cuya cima en su ruindad no alcanza,
es volcán de rencor, que por su boca
lavas de envidia a las alturas lanza.
Retorcida en sus ansias de ventura,
   tal es la envidia, impura
sierpe que se revuelca en su veneno...
¡Loada sea la inmortal Natura,
que hasta en el propio mal puso algo bueno!",es
"Cárdenas_Saldivia,José_Luis",XXI,Pasión_Otoñal,"Desde que te enamoraste dejaste de venir a verme, excepto, por la devolución de mi llanto, engreído y desagradecido crepúsculo otoñal;
Mis años de esmero por brindarte mis penas no los valoraste,
Aquí en mi desgracia me veo, terminando los días muertos,
Cuando quise repetir mi entrega a cambio de horas sombrías, no te apareciste;
Vulneraste mi sabiduría...
¿Serías lo que eres, sin mi compañía?.
¿Serías la onírica desolación sin mi ayuda?,
No lo creo, y si es así, no lo resisto.
Deseo la primavera, más que las flores enhorabuena;
Deseo tu muerte más que la hereditaria quimera,
Donde se termina el camino te desecho, entre nubes de desierto te convierto.
...al alma no se le reprende con ausencia, así, únicamente se le quema;
Eso me diste esta última temporada.
Yo que te quise, compartiendo las vivencias más aberrantes;
Supiste lo que ni mi madre tuvo en conocimiento,
...¿deberé tomarlo como una traición?.
Ó, ¿secundaré en el anonimato
estación por estación deprimido otro año más hasta el retorno?.
...Sin embargo, después de todo, no estoy molesto dulce otoño, amor nostálgico que me compadeces y consuelas,
Me tienes atraído por tu compostura y tu fama,
A mi dama no le gustas, tal como a mis hermanos;
No entiendo nuestra pasión, oscuro espectro talentoso,
¿Tengo que cambiar mi vida para olvidarme de ti, o no es suficiente?;
...al final del túnel, recogedme y dejadme en tu tiempo... en el tiempo soñado, donde aprendí todo. Todo. Concedédmelo amigo...",es
"Champourcín,Ernestina_de",<XXI,Es_Escribir_A_Alguien,"Es escribir a alguien
o lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama
aunque ahoguen las dudas.
¿Carta a lo que no existe?
Hay buzones alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto seguro.
Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante
ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices
porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra
y no existe el vacío
si queremos colmarlo.",es
"Verduzco,Sergio",XXI,La_Duda,"Despertó de sorpresa, y sintió como estaba lleno de
flojera; la que se extendió por todo lo que él era,
para vencer un desgano o abulia que le corroía de pereza
en todos sus venas. ¡Empujando sus ganas de vivir!
Ahí comprendió que era toda esa sangre que corría
por sus arterias, y que también era en todos y cada uno de los
músculos y huesos que él había ejercido,
endureciéndolos con el oficio de sus propios recuerdos.
Aunque en la determinación de estirar todos sus
músculos y osamenta se impregnó de alegría, por
que la alegría viene de Dios y hace a la vida, y en su
alargamiento de amor estableció un sentir positivo. Esto
consumió el oxigeno necesario para caer en un estado optimista.
Y el buen humor recorrió su cuerpo desde el ombligo a cada uno
de sus extremos. Esto le sirvió como pista para estirarse a
despegar y vivir ¡y empujó a ello con todos sus
músculos, inhalando!
Ya sentía la energía en su cuerpo cuando empezó
todo. Porque entonces cayó en la duda de la cual jamás
logró recuperarse.
Y esta duda lo enteró del olvido que tenía de todo su
pasado. ¿Quién soy? —se preguntó.
Pero solo recordó que recién despertaba de un
sueño, en el sillón de un super autobús y en
viaje, fuera del cual él no recordaba absolutamente nada de si.
¿De dónde venía?, ¿a dónde se
dirigía?
En eso estaba cuando vio que llegaba a la terminal de autobuses.
Doblaban por la avenida que circunda una bella ciudad. Y entraron
a la terminal
¡Dios mío!, ¿qué voy hacer, me bajo
aquí?, ¡Quién soy! ¿qué hago?",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,Elegía_Nocturna,"Ay de mi corazón que nadie quiso
tomar entre mis manos desoladas.
Tú viniste a mirar sus llamaradas
y le miraste arder claro y sumiso.
(El pie profundo sobre el negro piso
sangró de luces todas las jornadas.
Ante los pies geográficos, calladas,
tus puertas invisibles, Paraíso).
Tú que echaste a las brasas otro leño
recoge las cenizas y al pequeño
corazón que te mueve junta y deja.
Alguna vez suspirarás, alguna
noche de soledad oirás mi queja
tuya hasta el corazón como ninguna.

(El pie profundo sobre el negro piso
sangró de luces todas las jornadas.
Ante los pies geográficos, calladas,
tus puertas invisibles, Paraíso).
Tú que echaste a las brasas otro leño
recoge las cenizas y al pequeño
corazón que te mueve junta y deja.
Alguna vez suspirarás, alguna
noche de soledad oirás mi queja
tuya hasta el corazón como ninguna.

Tú que echaste a las brasas otro leño
recoge las cenizas y al pequeño
corazón que te mueve junta y deja.
Alguna vez suspirarás, alguna
noche de soledad oirás mi queja
tuya hasta el corazón como ninguna.

Alguna vez suspirarás, alguna
noche de soledad oirás mi queja
tuya hasta el corazón como ninguna.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Mordió_El_Buril_Un_Disco_Metálico_Y_Fulgente,"Mordió el buril un disco metálico y fulgente
y fue grabando, en fina laminación, tu busto,
que al fin cobró un aspecto sacerdotal y augusto,
con túnica en los hombros y lauros en la frente.
El ojo imperativo y el labio sonriente
destacan su energía sobre el perfil robusto;
y al rededor, con letras de complicado gusto,
tu nombre va enroscando su nudo de serpiente.
La efigie reconoce quien apreció tu imperio.
En el reverso vibran, en elocuente escena,
dos manos sarmentosas que pulsan un salterio;
y, en las evocaciones de aquella Edad de Oro,
cuando, en aéreo círculo, el medallón resuena,
parece que palpita tu espíritu sonoro.",es
"Gerbasi,Vicente",<XXI,Lo_Que_Siento_En_Mi_Sangre_Como_Un_Reloj_De_Arena,"Lo que siento en mi sangre como un reloj de arena,
cerca de algún retrato, del hilo y del salero;
lo que escucho en mi sangre como un rumor del día,
cuando una mariposa de la noche
viene a besar la sombra de nuestro corazón;
lo que escucho en mi sangre como acordes de luto,
cuando todo se apaga y todo es un ayer,
con rostros, con cenizas y manos en la sombra;
lo que escucho en mi sangre como grano que cae
en la penumbra de los aposentos,
donde el espejo de hundida confidencia
destruye vanamente las máscaras del hombre:
lo que escucho en mi sangre como flautas del sol,
cuando mis hijos danzan en torno a mi existencia
como en una lejana colina de vendimias;
cuando el pensamiento transforma mis secretos
en abismos de yedras,
y reclino mi frente sobre el vino nocturno;
cuando siento mis pasos en la tierra,
cuando digo: tierra,
y sé que estoy aquí iluminándome,
amándola y oyendo su mandato, que es el existir,
en lo que desciende en secreto hacia mi muerte:
rumor que me sostiene y me dibuja
en mi retrato antiguo,
con un halcón sobre el hombro,
en la penumbra de tus olivares:
marco de la conciencia,
enigma de viejos muros,
caída de la luz en la tristeza,
heno en la tarde, nubes de soledad,
higueras de la noche en forma de esqueletos,
mirada hacia la sombra del jaguar.
No somos habitantes de la luz.
Hay lenguas de tinieblas y signos ardorosos
danzando en torno nuestro.
Se nos cae la mirada en anillos de luto,
en juncales de miedo, en estrellas de plata.
La frente va perdida, como ráfaga fría
por la humedad nocturna de los espantapájaros.
¿Cuando sale de ti mi oscuro andar?
Atrás quedan abismos en que mis ojos caen.
El hombre es de la noche que lo sigue,
sueño que el sol defiende,
paréntesis de incierta maravilla,
imagen que derriba la tiniebla.
Aún mi madre contempla tu retrato
y en su cabello blanco se hace un lejano resplandor.
Aquí en la tierra estoy, aquí en la tierra,
y en tu muerte, disperso en mis sentidos.
Y persisten los ojos, las brasas del peligro.
Y el hábito de andar por los sonidos,
por la humedad, la risa, las tinieblas,
donde las lumbres danzan
como reminiscencias de muertes familiares.
Y todo avanza en mí y todo cae, y todo es un rumor,
un acercarse y amar, y un sufrir por lo amado,
y un llevarlo todo al sueño
y hacer de la tierra un sueño.
Y es lo que viene ardiendo, sonando como un trueno
sobre un niño,
desde tu vida dura, desde tu muerte sola,
tu muerte semejante a una llanura,
donde curva la noche su lentitud de estrellas,
con un rumor de cascos, de piedras, de esqueletos,
con guitarras caídas junto al corazón,
con una copla del diablo,
con el azufre del Tirano Aguirre
danzando en las colinas
y lejanos relámpagos antiguos
en un denso horizonte con sombras de diluvio,
y el viento que resuena sobre el sordo tambor
de la tierra caliente,
del agua del caimán y el venenoso diente.
Padre mío, padre de mi huracán. Y de mi poesía.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Sobre_El_Sepulcro_De_Doña_Marina_De_Aragón,"«Marina de Aragón yace aquí. Espera,
detén el paso y apresura el llanto».
«¿Y éste a quien el dolor aflige tanto
quién es?» «Muerto su bien ya no es el que era».
«¡Ay, rabioso pesar!, ¡ay pena fiera!
¿Es Amor el que cubre obscuro manto?»
«Sí, mas oye qué dice y nota cuánto
el cielo nos llevó, que no debiera»:
Beldad, gracia, valor, virtud, cordura,
ingenio, honestidad, seso, arte y gloria,
linaje y todo el bien que da ventura,
se ha llevado la muerte y por memoria
su nombre mostrará esta piedra dura;
yo tendré cargo de llorar su historia.",es
"Heredia,José_María",<XXI,La_Partida._Cantata,"¡Adiós, amada, adiós! llegó el momento
del pavoroso adiós... mi sentimiento
dígate aqueste llanto... ¡ay! ¡el primero
que me arranca el dolor! ¡Oh, Lesbia mía!
No es tan solo el horror de abandonarte
lo que me agita, sino los temores
de perder tu cariño: sí; la ausencia
mi imagen borrará, que en vivo fuego
grabó en tu pecho amor... Eres hermosa,
y yo soy infeliz!... En mi destierro
viviré entre dolor, y tu cercada
en fiestas mil de juventud fogosa,
que abrasará de tu beldad el brillo,
me venderás perjura,
y en nuevo amor palpitará tu seno,
olvidando del mísero Fileno
la fe constante y el amor sencillo.
      Sumido en pesares,
      y triste y lloroso,
      noticias ansioso
      de ti pediré:
      y acaso diranme
      con voz dolorida
      «Tu Lesbia te olvida
      tu Lesbia es infiel».
Yo te ofendo, adorada: sí; perdona
a tu amante infeliz estos recelos.
¿Cuándo el que quiso bien no tuvo celos?
Tú sabrás conservar con fiel cariño
de tu primer amante la memoria;
no perderás ese candor que te hace
del cielo amor, y de tu sexo gloria.
¡Lloras! ¡ay! ¡lloras!... ¡Oh fatal momento
de dicha y de dolor!. Aquese llanto,
que tu amor me asegura,
me rasga el corazón... Tu hermosa vida
anublan los pesares y amargura
por mi funesto ardor... ¡El cielo sabe
que con toda la sangre que me anima
comprar quisiera tu inmortal ventura!
Mas, desdichado soy... ¿por qué te uniste
a mi suerte cruel, que ha emponzoñado
de tus años la flor?...
                ¡Adiós, querida!...
¡Adiós!... ¡Ay! apuremos presurosos
el cáliz del dolor... Ese pañuelo
con tus preciosas lágrimas regado,
trueca por este mío.
Besándolo mil veces, y en sus hilos
mi llanto amargo uniendo con tu llanto,
daré a mi pena celestial consuelo.
«Lesbia me ama», —diré—, «y en mi partida
este llanto vertió... Tal vez ahora
mi pañuelo feliz besa encendida,
y le estrecha a su seno
y un amor inmortal jura a Fileno».
   Piensa en mí, Lesbia divina;
   y si algún amante osado
   de tus hechizos prendado,
   quiere robarme tu amor;
   pon la vista en el pañuelo
   prenda fiel de la fe mía,
   y di: «cuando se partía,
   ¡Cuán grande fue su dolor!...»

«Tu Lesbia te olvida
      tu Lesbia es infiel»

«Lesbia me ama»
«y en mi partida
este llanto vertió... Tal vez ahora
mi pañuelo feliz besa encendida,
y le estrecha a su seno
y un amor inmortal jura a Fileno»

«cuando se partía,
   ¡Cuán grande fue su dolor!...»",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Hay_Tres_Clases_De_Personas:,"Hay tres clases de personas:
las que sudan,
las que tosen
y las que son felices",es
"Gelman,Juan",<XXI,Tomé_Mi_Amor_Que_Asombraba_A_Los_Astros,"Tomé mi amor que asombraba a los astros
y le dije: señor amor,
usted crece de tarde, noche y día,
de costado, hacia abajo, entre las cejas,
sus ruidos no me dejan dormir perdí todo apetito
y ella ni nos saluda, es inútil, inútil.
De modo que tomé a mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naipes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche lentamente
mientras mi corazón silbaba, el distraído.

De modo que tomé a mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naipes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche lentamente
mientras mi corazón silbaba, el distraído.",es
"Huidobro,Vicente",<XXI,Pienso_En_Ellos_En_Los_Muertos,"Pienso en ellos en los muertos
En los que yo vi caer
En los que están grabados en mi alma
En los que aún están cayendo en mis miradas
Vosotros que seguiréis muriendo
Hasta el día en que yo muera",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Vuelo,"Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Fábula_Triste,"«¡Decíale el faisán a la abubilla...!»
¡Es la fábula triste que les cuento
a estos niños tan pobres cuando intento
sembrar el sol en su árida mejilla!
¡Un auxilio les doy! ¡En su escudilla,
esa hostia de metal por un momento
se oscurece, mas torna a su elemento
y entre las manos proletarias brilla!
¡Y me aparto después tan cautamente,
que no se escucha mi fluir ni humilla
mi fabular su expectación creciente!
¡Y les vuelvo a contar con la sencilla
voz del que sabe que el juglar no miente:
«decíale el faisán a la abubilla...!»",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"Todavía_Te_Busco,_Mujer_Que_Busco_En_Vano","Todavía te busco, mujer que busco en vano,
mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,
sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano
y sin que me escucharas cuando dije: «te quiero...»
Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.
Y ya llega el otoño, y espero todavía:
De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,
pero sigo soñando que he de encontrarte un día.
Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,
si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,
al comprender, de pronto, que lo que nunca llega
nos entristece menos que lo que llega tarde.
Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años...
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...
Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—
seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.
Y ya llega el otoño, y espero todavía:
De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,
pero sigo soñando que he de encontrarte un día.
Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,
si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,
al comprender, de pronto, que lo que nunca llega
nos entristece menos que lo que llega tarde.
Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años...
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...
Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—
seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,
si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,
al comprender, de pronto, que lo que nunca llega
nos entristece menos que lo que llega tarde.
Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años...
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...
Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—
seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años...
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...
Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—
seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...
Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—
seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»",es
"Llorente_Benito,Luis",XXI,Todo_Termina._Todo_Acaba,"Todo termina. Todo acaba
dejando un reguero de ceniza,
una luz en el fondo de la huella,
un silencio solitario en el olvido:
cuerpo en sangre,
memoria del tiempo,
frío del fin. Por eso la contemplación de las ruinas
resulta siempre triste. Por eso al caer la tarde
nos sentimos (los que sentimos) presos de esta vida,
liberados de la muerte con olor a eternidad.
Por eso el huracán amargo de los días inunda al tiempo de desolación.
Y allí está la esperanza. En la desolación.
Todo termina. Todo acaba porque el fin existe,
porque no puede quedar un rastro de luz en la memoria.
Es imposible. Todo muere,
todo acaba siendo víctima de la muerte.
(En el reducto del recuerdo el silencio es libertad).
Y la verdad última,
la última gota de agua,
la imagen del último adiós,
está aquí,
en la realidad de la vida,
en el cuarto oscuro de la no esperanza.
Porque todo termina, porque todo acaba si empieza,
porque el fin existe. Porque el nacimiento es la causa de un efecto.
No. Me equivoco. El efecto de la muerte es inexplicable.
En fin; hablando en términos cotidianos,
en variables, en parámetros que todo el mundo sabe,
diré que es triste ver cómo acaban las cosas,
cómo se destruyen (o autodestruyen),
cómo es hermoso contemplar y sentir un buen momento,
valorarlo, apreciarlo,
cuando hay vida sobre el escenario,
y no cuando todo se ha perdido.",es
"Diego,Gerardo",<XXI,Era_El_Mes_Que_Aplicaba_Sus_Teorías,"Era el mes que aplicaba sus teorías
cada vez que un amor nacía en torno
cediendo dócil peso y calorías
cuando por caridad ya para adorno
en beneficio de esos amadores
que hurtan siempre relámpagos y flores
Ella llevaba por vestido combo
un proyecto de arcángel en relieve
Del hombro al pie su línea exacta un rombo
que a armonizar con el clavel se atreve
A su paso en dos lunas o en dos frutos
se abrían los espacios absolutos
Amor amor obesidad hermana
soplo de fuelle hasta abombar las horas
y encontrarse al salir una mañana
que Dios es Dios sin colaboradoras
y que es azul la mano del grumete
—amor amor amor— de seis a siete
Así con la mirada en lo improviso
barajando en la mano alas remotas
iba el galán lacrándole el aviso
de plumas blancas casi gaviotas
por las calles que huelen a pintura
siempre buscando a ella en cuadratura
Y vedla aquí equipando en jabón tierno
globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno
la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo
su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Ella llevaba por vestido combo
un proyecto de arcángel en relieve
Del hombro al pie su línea exacta un rombo
que a armonizar con el clavel se atreve
A su paso en dos lunas o en dos frutos
se abrían los espacios absolutos
Amor amor obesidad hermana
soplo de fuelle hasta abombar las horas
y encontrarse al salir una mañana
que Dios es Dios sin colaboradoras
y que es azul la mano del grumete
—amor amor amor— de seis a siete
Así con la mirada en lo improviso
barajando en la mano alas remotas
iba el galán lacrándole el aviso
de plumas blancas casi gaviotas
por las calles que huelen a pintura
siempre buscando a ella en cuadratura
Y vedla aquí equipando en jabón tierno
globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno
la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo
su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Amor amor obesidad hermana
soplo de fuelle hasta abombar las horas
y encontrarse al salir una mañana
que Dios es Dios sin colaboradoras
y que es azul la mano del grumete
—amor amor amor— de seis a siete
Así con la mirada en lo improviso
barajando en la mano alas remotas
iba el galán lacrándole el aviso
de plumas blancas casi gaviotas
por las calles que huelen a pintura
siempre buscando a ella en cuadratura
Y vedla aquí equipando en jabón tierno
globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno
la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo
su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Así con la mirada en lo improviso
barajando en la mano alas remotas
iba el galán lacrándole el aviso
de plumas blancas casi gaviotas
por las calles que huelen a pintura
siempre buscando a ella en cuadratura
Y vedla aquí equipando en jabón tierno
globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno
la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo
su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Y vedla aquí equipando en jabón tierno
globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno
la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo
su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Desde el plano sincero del diedro
que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedro
la amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante
disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

«A ti la bella entre las iniciales
la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales
tangente cuando el céfiro regresa
a ti envío mi amada caravana
larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Si tus piernas que vencen los compases
silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases
telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas
no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Luna en el horno tibio de aburridas
bien inflada de un gas que silba apenas
contempla mis rodillas doloridas
así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio
comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Y tú inicial del más esbelto cuello
que a tu tacto haces sólida la espera
no me abandones no Yo haré un camello
del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa
te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)
tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Para ti el fruto de dos suaves nalgas
que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas
y el alhelí de sálvese el que pueda
y los gusanos de pasar el rato
príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Príncipes del azar Así el tecleo
en ritmo y luz de mecanografía
hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves
para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violines
y he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programa
conocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava

Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondeles
y abandonado al humo del capricho
se dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba
en la constelación decimoctava",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Se_Agrandaban_Las_Puertas._Yo_Gigante,"Se agrandaban las puertas. Yo gigante,
con el recuerdo de mi olvido dentro,
atravesaba las estancias,
golpeando las paredes sordas.
¡Qué collar interior en mi garganta
de palabras en germen, de lamentos
que no podían salir, que se estorbaban
en su gran muchedumbre!
¡Cuánto tiempo de olvido incomprensible!
Siempre ella en su ventana.
Su ventana entre dos nubes
—una y ella— siempre.
Y yo distante, agigantado, loco,
con el recuerdo de mi olvido dentro,
pesándome en el alma su naufragio,
agarrándose, hundiéndome,
en un espeso mar de cielos grises.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Los_Dos_Ánsares,"Iban viajando dos Ánsares,
Y uno al otro preguntó:
«¿Viste aquel soberbio pájaro
En casa de un gran señor?
»¡Qué plumaje tan magnífico!
¡Qué pintas, qué tornasol!
De los colores más fúlgidos
Graciosa combinación.
»Nada hay más bello; adornándolo
Naturaleza agotó
Como un obsequio de un ídolo
Lo más precioso y mejor.
»Con razón el mundo alígero
Por monarca lo eligió
Poniendo en su frente el símbolo
¡De imperio y de perfección!»
—«¡Ah! —dijo el otro—, ¡qué lástima!
Tal fénix no he visto yo;
Mas vi un Pavo algo estrambótico
Que me llamó la atención,
»Y estará descontentísimo
De ser como lo hizo Dios,
Bien que en los seres más ínfimos
El engreimiento es mayor.
»Juzgo que peca de estúpido,
Vista la desproporción
Entre su cráneo de tórtola
Y su cuerpo de cóndór.
»¡Qué patas, son un escándalo!
Pero nada tan atroz
Como el canto: entre volátiles
Ese es el rebuznador».
Dos pinturas tan antípodas
Hicieron aquellos dos
De un mismo animal, —del pájaro
De Juno predilección.
El uno vio sus deméritos,
El otro sus gracias vio.
—La crítica de los Ánsares
Es maña vieja inter nos.

inter nos.",es
"Walker,Green",XXI,Perdido_En_Alguna_Parte,"Perdido en alguna parte
Al sur del Polo Norte
O al norte del Polo Sur
Garras de acero en el pecho
Invisibles dientes desgarran
Un corazón perdido y roto
En alguna parte, perdido.
Mano que coge su mano
Buscando luz y guía
Ciego de amor y perdido
En alguna parte
Al norte del Polo Sur
 Al sur del Polo Norte
Delirio que conduce
Más allá del norte
Al norte del Polo Norte,
 Al sur del Polo Sur",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,"Generoso_En_La_Copa,_Ruin_En_Todo","Generoso en la copa, ruin en todo;
ronca la voz, inyecta la mirada,
párpados gruesos, faz abotagada
y siempre crudo cuando no beodo.
Perdida la razón, goza a su modo,
y nunca estar en su razón le agrada;
que el vino es todo, la razón es nada,
y sólo vive al empinar el codo.
Cuando al inflamarle empieza el aguardiente,
lenguaraz, atrevido y vivaracho,
es intrépido, franco y excelente
amigo; pero juzgo sin empacho
que no es franco, ni amigo, ni valiente;
porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.

Perdida la razón, goza a su modo,
y nunca estar en su razón le agrada;
que el vino es todo, la razón es nada,
y sólo vive al empinar el codo.
Cuando al inflamarle empieza el aguardiente,
lenguaraz, atrevido y vivaracho,
es intrépido, franco y excelente
amigo; pero juzgo sin empacho
que no es franco, ni amigo, ni valiente;
porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.

Cuando al inflamarle empieza el aguardiente,
lenguaraz, atrevido y vivaracho,
es intrépido, franco y excelente
amigo; pero juzgo sin empacho
que no es franco, ni amigo, ni valiente;
porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.

amigo; pero juzgo sin empacho
que no es franco, ni amigo, ni valiente;
porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.",es
"Cenamor,Francisco",XXI,Cuerpo_Místico_De_Dios,"cuerpo místico de dios
la dureza de tu carne joven
y hacemos el amor
perplejo ante el temblor de tu pecho
silencioso gemido de tu boca
que acelera el ritmo de mi cuerpo
todo manos deseo ser
una ventana mi cuerpo ábreme
cuanto placer hay en esa piel",es
"Vallejo,César",<XXI,Tendríamos_Ya_Una_Edad_Misericordiosa,"Tendríamos ya una edad misericordiosa, cuando mi padre
ordenó nuestro ingreso a la escuela. Cura de amor, una tarde
lluviosa de febrero, mamá servía en la cocina el yantar
de oración. En el corredor de abajo, estaban sentados a la mesa
mi padre y mis hermanos mayores. Y mi madre iba sentada al pie del
mismo fuego del hogar. Tocaron a la puerta.
—Tocan a la puerta! —mi madre.
—Tocan a la puerta! —mi propia madre.
—Tocan a la puerta! —dijo toda mi madre, tocándose las entrañas a trastes infinitos, sobre toda la altura de quien
viene.
—Anda, Nativa, la hija, a ver quien viene.
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Tocan a la puerta! —mi madre.
—Tocan a la puerta! —mi propia madre.
—Tocan a la puerta! —dijo toda mi madre, tocándose las entrañas a trastes infinitos, sobre toda la altura de quien
viene.
—Anda, Nativa, la hija, a ver quien viene.
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Tocan a la puerta! —mi propia madre.
—Tocan a la puerta! —dijo toda mi madre, tocándose las entrañas a trastes infinitos, sobre toda la altura de quien
viene.
—Anda, Nativa, la hija, a ver quien viene.
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Tocan a la puerta! —dijo toda mi madre, tocándose las entrañas a trastes infinitos, sobre toda la altura de quien
viene.
—Anda, Nativa, la hija, a ver quien viene.
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Anda, Nativa, la hija, a ver quien viene.
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
Y, sin esperar la venia maternal, fuera Miguel, el hijo, quien salió a ver quién venia así, oponiéndose a lo ancho de nosotros.
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
Un tiempo de rúa contuvo a mi familia. Mama salió, avanzando inversamente y como si hubiera dicho: las partes. Se hizo patio afuera. Nativa lloraba de una tal visita, de un tal patio y de la mano de mi madre. Entonces y cuando, dolor y paladar techaron nuestras frentes.
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Porque no le deje que saliese a la puerta, —Nativa, la hija—, me ha echado Miguel al pavo. A su pavo.
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
¡Qué diestra de subprefecto, la diestra del padre, revelando, el hombre, las falanjas filiales del niño! Podía así otorgarle las venturas que el hombre deseara más tarde. Sin embargo:
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Y mañana, a la escuela, —disertó magistralmente el padre, ante el público semanal de sus hijos.
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—Y tal, la ley, la causa de la ley. Y tal también la vida.
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
Mamá debió llorar, gimiendo a penas la madre. Ya nadie quiso comer. En los labios del padre cupo, para salir rompiéndose, una fina cuchara que conozco. En las fraternas bocas, la absorta amargura del hijo, quedó atravesada.
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
Mas, luego, de improviso, salió de un albañal de aguas llovedizas y de aquel mismo patio de la visita mala, una gallina, no ajena ni ponedora, sino brutal y negra. Cloqueaba en mi garganta. Fue una gallina vieja, maternalmente viuda de unos pollos que no llegaron a incubarse. Origen olvidado de ese instante, la gallina era viuda de sus hijos. Fueron hallados vacíos todos los huevos. La clueca después tuvo el verbo.
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
Nadie la espantó. Y de espantarla, nadie dejó arrullarse por su gran calofrío maternal.
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—¿Dónde están los hijos de la gallina vieja?
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
—¿Dónde están los pollos de la gallina vieja?
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!
¡Pobrecitos! ¡Dónde estarían!",es
"Machado,Antonio",<XXI,Es_Una_Forma_Juvenil_Que_Un_Día,"Es una forma juvenil que un día
a nuestra casa llega.
Nosotros le decimos: ¿por qué tornas
a la morada vieja?
Ella abre la ventana, y todo el campo
en luz y aroma entra.
En el blanco sendero,
los troncos de los árboles negrean;
las hojas de sus copas
son humo verde que a lo lejos sueña.
Parece una laguna
el ancho río entre la blanca niebla
de la mañana. Por los montes cárdenos
camina otra quimera.",es
"Asén,Miguel_de",XXI,Si_El_Mundo_Es_Tristeza,"Si el mundo es tristeza
no quiero sentirme cuerdo,
que quiero ser pintor de amaneceres,
reirme de la vida y de sus preocupaciones,
y no vender mi alma a mis ocupaciones.
Quiero conocer de mil mentes los saberes,
y si no los se, no importa, no me acuerdo,
y sentir de una mujer la belleza,
y no comportarme con ella como un cerdo.
Ser feliz, sin causa, en mil ocasiones,
buscar de alegría mil situaciones,
no preocuparme de agobios ni de haberes,
y decir, alguna vez, que mi alma reza.",es
"Etxeba,Carlos",XXI,"Parece_Que_Asesinas,_Cuando_Callas","Lo nuestro, no fue nuestro, solo mío en una tarde ciega
de crepúsculos turbulentos.
Lo tuyo no fue tuyo, sólo mío,
cuando tembló la tarde, como una hoguera que se apaga.
Bastaron tres palabras solamente.
Fue como si fueses humo, cuando miras
como si todo fuera solo mío, cuando pasas.
Te abrasaba la llamarada del poniente,
envuelta en indiferencias falsas.
¿Por qué arañaba mi frente tu mirada,
dejando cinco huellas rojizas de un zarpazo
en plena cara?
¿Qué tiempo impersonal ven tus ojos, cuando miras
de frente y callas?
¿Tiempo de brumas desgajadas en las cumbre
de una tarde amortiguada que se acaba?
Ya no hablas, solo miras
Y parece que asesinas, cuando callas.
No pronunciar nada en un momento,
es pronunciar a un tiempo mil palabras.
Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

Bastaron tres palabras solamente.
Fue como si fueses humo, cuando miras
como si todo fuera solo mío, cuando pasas.
Te abrasaba la llamarada del poniente,
envuelta en indiferencias falsas.
¿Por qué arañaba mi frente tu mirada,
dejando cinco huellas rojizas de un zarpazo
en plena cara?
¿Qué tiempo impersonal ven tus ojos, cuando miras
de frente y callas?
¿Tiempo de brumas desgajadas en las cumbre
de una tarde amortiguada que se acaba?
Ya no hablas, solo miras
Y parece que asesinas, cuando callas.
No pronunciar nada en un momento,
es pronunciar a un tiempo mil palabras.
Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

¿Por qué arañaba mi frente tu mirada,
dejando cinco huellas rojizas de un zarpazo
en plena cara?
¿Qué tiempo impersonal ven tus ojos, cuando miras
de frente y callas?
¿Tiempo de brumas desgajadas en las cumbre
de una tarde amortiguada que se acaba?
Ya no hablas, solo miras
Y parece que asesinas, cuando callas.
No pronunciar nada en un momento,
es pronunciar a un tiempo mil palabras.
Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

¿Qué tiempo impersonal ven tus ojos, cuando miras
de frente y callas?
¿Tiempo de brumas desgajadas en las cumbre
de una tarde amortiguada que se acaba?
Ya no hablas, solo miras
Y parece que asesinas, cuando callas.
No pronunciar nada en un momento,
es pronunciar a un tiempo mil palabras.
Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

Ya no hablas, solo miras
Y parece que asesinas, cuando callas.
No pronunciar nada en un momento,
es pronunciar a un tiempo mil palabras.
Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

Palabras barridas por el viento
y que al final no sirvieron para nada.
La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

La mano del viento amontonó tus palabras
y las esparció luego por el aire,
por encima de las nubes, de las olas,
por encima de las cumbres arriesgadas,
por encima de tus ojos suspicaces,
por encima de intenciones solapadas.
Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.

Cerraste de un portazo los ojos atrevidos,
repletos de miradas
y se rompió en mil pedazos de repente
el cristal delicadamente tenue de tu alma.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,La_Limosna,"Iba Matilde para su escuela
Ágil, gustosa, de buen humor.
Cuando un anciano que el hambre hiela
Una limosna le demandó.
Ella al momento sondó el bolsillo
Ansiando hacerle la caridad,
Pero, ¡la pobre! no halló un cuartillo;
¡Mortificante contrariedad!
¿Qué hizo Matilde? Vaciole entonce
Su otro bolsillo, la provisión
Con que pensaba tomar las once
En el descanso de la lección.
Y dijo: «Almuerza, doliente amigo;
Siento en el alma no tener más,
Mas si otras veces te hallas conmigo
Mejor provista me encontrarás».
Y siguió andando veloz, contenta
Pues no hay delicia como hacer bien;
Y así dio al Cielo muy buena cuenta
Y a su maestro la dio también.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Xxxviii,"Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
    ¿sabes tú adónde va?",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Vivo_Como_De_Prestado,"Vivo como de prestado,
las manos son de mi padre
y la nariz de mi hermano,
el abrigo de un difunto
y el cinturón de un soldado.
Mi vida es de otra persona,
mi verso, de Otro dictado;
todo lo que tengo y llevo
me lo han regalado...
        (la tristeza inclusive).",es
"Arguijo,Juan_de",<XXI,En_Segura_Pobreza_Vive_Eumelo,"En segura pobreza vive Eumelo
Con dulce libertad, y le mantienen
Las simples aves, que engañadas vienen
A los lazos y liga sin recelo.
Por mejor suerte no importuna al cielo,
Ni se muestra envidioso a la que tienen
Los que con ansia de subir sostienen
En flacas alas el incierto vuelo.
Muerte tras luengos años no le espanta,
Ni la recibe con indigna queja,
Mas con sosiego grato y faz amiga.
Al fin, muriendo con pobreza tanta,
Ricos juzga sus hijos, pues les deja
La libertad, las aves y la liga.",es
"Croché_de_Acuña,Francisco",XXI,En_El_Cénit_Del_Sur,"Centelleante cauterio de rigor implacable
y una lengua flamígera que al sol se acrecienta
han lamido la extensa campiña sureña
y el tapiz ondulante de la estepa candente.
Las arenas abrasan a los pies caminantes,
el sendero se siembra de frecuentes quejidos,
palidece la brizna asomada entre grietas
y la tímida hierba que a agostarse se expone.
Se asolanan las auras, los espíritus hierven,
centellean sobre el polvo los fulgores de un astro
que, en periplo creciente de apogeo veleidoso,
sus calores dispersa al compás de los vientos.
Las chicharras perturban, con su son estridente,
la quietud de la tarde, perezosa y cansina,
imponiendo su chillo, siempre igual, monocorde,
al silencio del campo somnoliento y preciso.
Es el Sur torbellino de fiebres y de amor arrebatos,
con silencio de siesta cargada de fuerza enervante,
una orgía que aturde los senos de la tarde embriagada,
una luz que se expande insolente sobre el mar y su cénit.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Todos_Los_Días_Yo_Soy,"Todos los días yo soy
yo. Pero ¡qué pocos días
soy yo!
Todos los días el cielo
vive en mis ojos. Mas ¿cuándo
es dios?
Todos los días me hablas.
Y ¡qué pocas veces oigo
tu voz!

Todos los días el cielo
vive en mis ojos. Mas ¿cuándo
es dios?
Todos los días me hablas.
Y ¡qué pocas veces oigo
tu voz!

Todos los días me hablas.
Y ¡qué pocas veces oigo
tu voz!",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,La_Lámpara,"Era un vetusto templo de ennegrecidos muros,
durante largos siglos olvidados en la selva.
Trepando y retorciéndose por las rotas columnas,
lo apresaba en sus verdes tentáculos la hiedra.
Pórticos apretados y techos derruidos,
que ya sólo ofrecían un refugio a las fieras,
en la gloria caduca de su esplendor remoto
eran el esqueleto de un cadáver de piedra.
Pero allí, en los escombros de un altar milenario,
una lámpara ardía, misteriosa y eterna.
Era una humilde lámpara de aceite, pero ardía,
con fulgor tranquilo y una ambición serena.
Inexplicablemente ardía la llama,
desde el oscuro fondo de las edades muertas:
La llama inagotable que iluminaba el tiempo,
y que abría en la sombra su flor amarillenta.
Y la lámpara ardía bajo el viento y la lluvia. 1
La llama invulnerable vencía las tormentas,
como fosforescente lágrima de un Dios triste;
y ardía, ardía, ardía, misteriosa y eterna.

En lo alto una estrella fulguró de repente,
como un diamante vivo sobre la noche negra.
Fascinadoramente su luz resplandecía
como un filo de plata, descendiendo a la tierra.
Y en las ruinas del templo se acrecentó la sombra,
al vacilar la llama de la lámpara terca;
ardió siglos y siglos bajo el viento y la lluvia,
y la apagó la fría mirada de una estrella.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,¡Qué_Dulce_Es_Una_Cama_Regalada!,"¡Qué dulce es una cama regalada!
¡Qué necio, el que madruga con la aurora,
aunque las musas digan que enamora
oír cantar un ave la alborada!
¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada
reposar una hora, y otra hora!
Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,
sin ser de nadie y sin pensar en nada!
¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo
me arrastra bostezando; y, de tal modo
tu estúpida modorra a entrarme empieza,
que no acabo el soneto... de per...

¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada
reposar una hora, y otra hora!
Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,
sin ser de nadie y sin pensar en nada!
¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo
me arrastra bostezando; y, de tal modo
tu estúpida modorra a entrarme empieza,
que no acabo el soneto... de per...

¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo
me arrastra bostezando; y, de tal modo
tu estúpida modorra a entrarme empieza,
que no acabo el soneto... de per...

me arrastra bostezando; y, de tal modo
tu estúpida modorra a entrarme empieza,
que no acabo el soneto... de per...",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Lxxxvi,"La gota de rocío que en el cáliz
duerme de la blanquísima azucena,
es el palacio de cristal en donde
vive el genio feliz de la pureza.

Él la da su misterio y poesía,
él su aroma balsámico le presta;
¡ay de la flor si de la luz al beso
se evapora esa perla!",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,He_De_Volver._No_Sé_Cuándo_Ni_Cómo,"He de volver. No sé cuándo ni cómo.
La angustia de partir hiere y desgarra
mi pecho y hunde su temible garra
en el espacio a cuya faz me asomo.
Para afianzarme, de la vida tomo
raíz profunda que mis pies agarra
y al impedirles su evasión, amarra
su prisa al mundo con dogal de plomo.
Ya no quiero morir. Amo la vida
hasta expirar por la reciente herida.
Hasta hundirme en los más trágicos senos.
iY he de volver!, desesperado grito,
desangrándome al pie del infinito
que aturde con relámpagos y truenos.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Érase_Un_Búho,_Dechado","Érase un búho, dechado
de egoísmo el más perfecto,
de todo siempre esquivado,
cual si diera resfriado
su agrio, antipático aspecto.
«¿Por qué me aborrecerán?»
Dijo irritado y confuso
a un palomito galán.
—«Por culpa tuya», él repuso:
«Ama, oh, búho y te amarán».",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Príncipe_Del_Alba,"Príncipe del alba
—calculada—
criado entre jardines
de cretona
seguirás siendo,
hermano,
una paloma,
vanguardia
de una espiral
desencantada",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Sulca_Del_Mar_De_Amor_Las_Rubias_Ondas,"Sulca del mar de Amor las rubias ondas,
barco de Barcelona, y por los bellos
lazos navega altivo, aunque por ellos
tal vez te muestres y tal vez te escondas.
Ya no flechas, Amor, doradas ondas
teje de sus espléndidos cabellos;
tú con los dientes no le quites dellos
para que a tanta dicha correspondas.
Desenvuelve los rizos con decoro,
los paralelos de mi sol desata,
boj o colmillo de elefante moro;
y en tanto que esparcidos los dilata,
forma por la madeja sendas de oro
antes que el tiempo los convierta en plata.

Ya no flechas, Amor, doradas ondas
teje de sus espléndidos cabellos;
tú con los dientes no le quites dellos
para que a tanta dicha correspondas.
Desenvuelve los rizos con decoro,
los paralelos de mi sol desata,
boj o colmillo de elefante moro;
y en tanto que esparcidos los dilata,
forma por la madeja sendas de oro
antes que el tiempo los convierta en plata.

Desenvuelve los rizos con decoro,
los paralelos de mi sol desata,
boj o colmillo de elefante moro;
y en tanto que esparcidos los dilata,
forma por la madeja sendas de oro
antes que el tiempo los convierta en plata.

y en tanto que esparcidos los dilata,
forma por la madeja sendas de oro
antes que el tiempo los convierta en plata.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Nuestras_Vidas_Son_Los_Ríos,","Nuestras vidas son los ríos,
que van a dar a la mar,
que es el morir. ¡Gran cantar!
  Entre los poetas míos
tiene Manrique un altar.
  Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.
  Tras el pavor del morir
está el placer de llegar.
  ¡Gran placer!
Mas ¿y el horror de volver?
¡Gran pesar!",es
"Escobar_Galindo,David",<XXI,Vagando_Por_Las_Calles_Infinitas,"Vagando por las calles infinitas
descubrí que en mis pasos, desafiándome,
regresaba un poeta sedentario,
fieramente interior. Los inasibles
lazos de su nostalgia me envolvían,
como un augurio impávido. Soy tiempo.",es
"Croché_de_Acuña,Francisco",XXI,Un_Hombre_Soy_Que_Con_Morosa_Flema,"Un hombre soy que con morosa flema,
             andando por las sendas de este mundo
los zuecos de mi vida he desgastado,
             por esos valles, refugios de mil brumas,
tapiz de espinas y de guijarros duros.
Y es que con ansia, por el cieno exploro
             un verde prado donde hallar descanso
y solazar mi corazón en calma,
             bajo la espesa y bien tupida fronda
de un abedul florido y perfumado...
Quiero que al sueño me transporte el trino
             de los inquietos y oportunos pájaros
que, sin herir los tímpanos, no inquietan
             ni al hombre le amedrentan y atenazan,
ni se asemejan al feroz tornado.
Temo a los temporales. Sus reflujos
             con persistentes idas y venidas
de sus burbujas locas y sonoras,
             flagelan crueles mis acantilados
con la rudeza de un castigo eterno.
Con ansiedad de gozo voy buscando
             el arenal tranquilo de los mares
que no turbe a las playas y su orilla,
             sin abundar en zarandeos crispados,
recias resacas se hayan sosegado.
Que no me vuelque yo, ya inerte y gélido,
             en los jergones de las largas nieves,
ni el yerto escalofrío del desprecio,
             cual duro canto se albergue en mi costado
a modo de guijarro apelmazado.
Ni se tapien las puertas de mi casa,
             con valvas duras de tenaz acero,
para el que elija mi oportuna cita,
             encuentre la amistad en el regazo
de mis lares calientes y acolchados.
Que cuando la amistad se enseñorea
             del prado ameno, distraído y claro,
¡cuan grato lo comparten los mortales,
             sin la siniestra cerrazón de sombras,
que les oculta el sol con sus mil rayos!
Los vientos del consenso se armonizan,
             cual hálitos de aromas embriagantes,
sin bruscos huracanes, moderados,
             y al aposento de este mundo embrujan,
al bienoliente polen emulando.
Las calles y las plazas del encuentro
             sean lechos de placeres y arrumacos,
cadenas de un abrazo estimulante,
             sin que esos lazos, que las carnes ligan,
se tomen en incómodos candados.
Si al fuego de la carne y del aprecio
             le espanta unirse al hielo destemplado,
cuando es mutuo el fervor de los amantes,
             resurgen llamaradas luminosas,
y en piras de un amor se prenden ambos.
Y el clima, que se crea en la ternura,
             quimera al corazón en paz le han dado,
tomándose, por fin, en la aura pura,
             y aquéllos, que en amor juntan sus almas,
la inhalan ya tranquilos y sedados.",es
"Liscano,Juan",<XXI,Lo_Que_Pasa_Volando_Permanece,"—Lo que pasa volando permanece.
            —Porque se oculta.
            —Y se vuelve a pasar, volando.
En la habitación vacía,
descuidada,
        cruzó la ráfaga de alguien.
En el cuarto abandonado
de la casa ruinosa
la luz encarnó en alguien que pasa.
Eternidad del instante ahondado,
escena fijada y sin tiempo.
            —Pasa sin pisar, sin cuerpo cierto.
            —Sale del vacío, vuelve a él.
            —Y en el tránsito, la luz lo asume.
Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

En la habitación vacía,
descuidada,
        cruzó la ráfaga de alguien.
En el cuarto abandonado
de la casa ruinosa
la luz encarnó en alguien que pasa.
Eternidad del instante ahondado,
escena fijada y sin tiempo.
            —Pasa sin pisar, sin cuerpo cierto.
            —Sale del vacío, vuelve a él.
            —Y en el tránsito, la luz lo asume.
Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

En el cuarto abandonado
de la casa ruinosa
la luz encarnó en alguien que pasa.
Eternidad del instante ahondado,
escena fijada y sin tiempo.
            —Pasa sin pisar, sin cuerpo cierto.
            —Sale del vacío, vuelve a él.
            —Y en el tránsito, la luz lo asume.
Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

Eternidad del instante ahondado,
escena fijada y sin tiempo.
            —Pasa sin pisar, sin cuerpo cierto.
            —Sale del vacío, vuelve a él.
            —Y en el tránsito, la luz lo asume.
Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

—Pasa sin pisar, sin cuerpo cierto.
            —Sale del vacío, vuelve a él.
            —Y en el tránsito, la luz lo asume.
Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

Aparición de lo impreciso:
ser, relámpago, ficción, reflejo,
emanaciones de lo invisible.
Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

Nada y todo, movimiento efímero
de la vida.
El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.

El sol alumbró de pronto
de lo que se desvanece,
lo que ya no es.",es
"Vitier,Cintio",<XXI,Un_Día_Al_Año,"Un día al año,
una tarde, un par de horas,
no te podemos dedicar.
El trabajo apremia
(el corte de caña, la recogida
de papas y tomates),
y además no creemos en ti,
ni siquiera como símbolo,
historia
o reliquia.
En cuanto a los niños,
estudian, juegan o trabajan:
nada tienen que ver contigo,
su salvación está en otras manos
que no se dejan clavar en una cruz;
antes bien, empuñan las armas
y las herramientas.
El azul, desierto, brilla.
Las palmas no recuerdan a los olivos aquellos
ni en sus fibras hay ningún vestigio
del madero
donde te crucificaron.
El hombre y la naturaleza están absortos,
entregados a sus mutuas relaciones
de producción, de lucha y goce.
No hay nada que purgar.
                    (Una visita
a los hospitales en este mediodía
cegador, sería como, en la fábrica
un vistazo a la nave de desechos).
Que un pequeño grupo vele,
carece de importancia.
                     Mañana,
de ellos no quedará ni un signo en el polvo.",es
"Caseiro,María_Eugenia",XXI,La_Siesta,"Era la siesta en el verano
a la hora sublime
el claro para huir
la mansedumbre.
En el jardín los lirios
y un dulzor de medio día
brotando del laurel
en la vereda.
Era en el transcurso
la callada voz
del centro que pugnaba…
en la cocina un tiempo de parálisis
y en el sueño el laberinto
con viejas ciudadelas sin reloj.
Era el sopor de las guanábanas
blandura de cuerpos y senderos,
delicia en el rosal todo capullo,
aquella anchura a descollar sin fecha
por temprana en el vitral...
y el sueño de los perros y los gatos
como de palabras tiernas.
Por las calles subían
las enredaderas,
en los portales la benignidad
y las cornisas
brotaban del juego en la lisura
hasta el naranja ladrillo
vertido en cada oscilación de los sillones.
Un joven desnudo y brillante
de rostro frutal y ojos de arroz
con el cuerpo labrado de fogatas
caminaba siempre hacia la puerta.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,"En_La_Pobre_Vivienda_De_Suelo_Desnudo,_Alumbrada_Con_Una_Lámpara_Mezquina","En la pobre vivienda de suelo desnudo, alumbrada con
una lámpara mezquina, las mujeres se congregaron a llorar.
Fuertes o extenuados alternativamente, no cesaban los trémulos
sollozos, palabras agotadas y confusas escapaban de los pechos
sacudidos, gestos de dolor suplicaban a los cielos mudos. En torno de
un pequeño ataúd crecía el clamor y llegaba al
delirio; contenía el cuerpo de un niño arrebatado por la
muerte a la vida de arrabal. Hacia un rincón estaban reunidos en
haz los juguetes recién abandonados, junto a los pobres
útiles de industrias femeninas, y, en irónica ofrenda a
los pies del Crucifijo, las drogas sobre la mesa descubierta. Nobles
sacrificios fracasaron en resguardo de su vida: el consumo del ahorro
miserable, los días de zozobra, las noches de vigilia. Aquel
día, cuando la oscuridad prosperaba hasta en el ocaso tinto de
sangrante sol, vino la muerte al amparo de las sombras leves y
benignas, con fría palidez sellando su victoria.
  Vino a aquella mansión, como a muchas otras;
un mal tremendo, como aquel que de orden divina diezmó los
primogénitos de Egipto, apenas dejó casa pobre sin luto.
Por su influjo tuvieron de cuna el seno de la tierra innumerables
niños, despedidos por coros gemebundos, lamentados con llanto
breve y clamoroso, el llanto de quienes en la vida sin paz tienen peor
enemigo que la muerte.
  Siguiendo el general destino de los tristes que, con
la urgente pobreza, desconocen el deleite del recuerdo lloroso, los
dolientes de la pobre vivienda, alumbrada con una lámpara
mezquina, también se lamentaron con desesperanza pasajera. Las
voces roncas gimieron hasta la partida del pequeño
cadáver; pero el olvido, ante el esperado afán del
día siguiente, hizo invasión con el sosiego de la primera
noche augusta y encendida.
Vino a aquella mansión, como a muchas otras;
un mal tremendo, como aquel que de orden divina diezmó los
primogénitos de Egipto, apenas dejó casa pobre sin luto.
Por su influjo tuvieron de cuna el seno de la tierra innumerables
niños, despedidos por coros gemebundos, lamentados con llanto
breve y clamoroso, el llanto de quienes en la vida sin paz tienen peor
enemigo que la muerte.
  Siguiendo el general destino de los tristes que, con
la urgente pobreza, desconocen el deleite del recuerdo lloroso, los
dolientes de la pobre vivienda, alumbrada con una lámpara
mezquina, también se lamentaron con desesperanza pasajera. Las
voces roncas gimieron hasta la partida del pequeño
cadáver; pero el olvido, ante el esperado afán del
día siguiente, hizo invasión con el sosiego de la primera
noche augusta y encendida.
Siguiendo el general destino de los tristes que, con
la urgente pobreza, desconocen el deleite del recuerdo lloroso, los
dolientes de la pobre vivienda, alumbrada con una lámpara
mezquina, también se lamentaron con desesperanza pasajera. Las
voces roncas gimieron hasta la partida del pequeño
cadáver; pero el olvido, ante el esperado afán del
día siguiente, hizo invasión con el sosiego de la primera
noche augusta y encendida.",es
"González_Sanz,Alba",XXI,Explicar_El_Insomnio_Es,"Explicar el insomnio es
un antiguo parte de guerra.
Las llanuras de Maratón
o una trinchera bajo el frío
en los bordes de Europa.
Una guerra de sangre
de barro y gritos
atragantados.
Una guerra ebria
de literatura.
Mejor así,
aunque trágico.
Mejor así que contar
cifras sin cuerpo
o nombres numerados
de viejas batallas.
Mejor así, con ojeras
y febril necesidad
de herirte.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Toda,"Toda
la noche
vomitó
mis
píldoras.
No pudo
suicidarse
mi revólver.",es
"Mamani_Macedo,Porfirio",XXI,Por_La_Oscura_Senda_La_Dura_Sombra_Iba,"Por la oscura senda la dura sombra iba
Luchando con el frío viento
que de alguna parte alguien le soplaba.
Apenas a mí su voz me alcanzaba:
""¿De qué lado malvado viento,
vienes a perturbar mi solitaria marcha,
qué labios azuzan tu instinto,
qué extrañas fuerzas
sobre mi cuerpo te dirigen?
Continuar debo yo este camino
que tanto tiempo
los dioses prometieron a mis ojos""
Quebrada la sombra iba entre las piedras
con humana voz diciendo:
""Salir quisiera de este indeseado
tiempo que la muerte acosa a mis ojos.
Mirar quisiera yo tus ojos
Noble Esperanza, en este valle,
antes que todo tinieblas sea en mi alma
y nada mover pueda mi cuerpo,
ni el desventurado viento
que sin razón mis pasos va truncando,
ni la desnuda noche
que cabalgando va por los desiertos deshielados
para cobijar mi nombre entre sus manos.""
Más eran los ruidos
que sus pasos en el charco hacían,
lo que de él hasta mí llegaban.
El sonido de su hambrienta voz
con suavidad el viento aniquilaba.
Así, ya despuntaba para mí otro día,
y otra larga noche para él,
el frío viento a sus ojos ofrecía.

""¿De qué lado malvado viento,
vienes a perturbar mi solitaria marcha,
qué labios azuzan tu instinto,
qué extrañas fuerzas
sobre mi cuerpo te dirigen?
Continuar debo yo este camino
que tanto tiempo
los dioses prometieron a mis ojos""
Quebrada la sombra iba entre las piedras
con humana voz diciendo:
""Salir quisiera de este indeseado
tiempo que la muerte acosa a mis ojos.
Mirar quisiera yo tus ojos
Noble Esperanza, en este valle,
antes que todo tinieblas sea en mi alma
y nada mover pueda mi cuerpo,
ni el desventurado viento
que sin razón mis pasos va truncando,
ni la desnuda noche
que cabalgando va por los desiertos deshielados
para cobijar mi nombre entre sus manos.""
Más eran los ruidos
que sus pasos en el charco hacían,
lo que de él hasta mí llegaban.
El sonido de su hambrienta voz
con suavidad el viento aniquilaba.
Así, ya despuntaba para mí otro día,
y otra larga noche para él,
el frío viento a sus ojos ofrecía.

Quebrada la sombra iba entre las piedras
con humana voz diciendo:
""Salir quisiera de este indeseado
tiempo que la muerte acosa a mis ojos.
Mirar quisiera yo tus ojos
Noble Esperanza, en este valle,
antes que todo tinieblas sea en mi alma
y nada mover pueda mi cuerpo,
ni el desventurado viento
que sin razón mis pasos va truncando,
ni la desnuda noche
que cabalgando va por los desiertos deshielados
para cobijar mi nombre entre sus manos.""
Más eran los ruidos
que sus pasos en el charco hacían,
lo que de él hasta mí llegaban.
El sonido de su hambrienta voz
con suavidad el viento aniquilaba.
Así, ya despuntaba para mí otro día,
y otra larga noche para él,
el frío viento a sus ojos ofrecía.

""Salir quisiera de este indeseado
tiempo que la muerte acosa a mis ojos.
Mirar quisiera yo tus ojos
Noble Esperanza, en este valle,
antes que todo tinieblas sea en mi alma
y nada mover pueda mi cuerpo,
ni el desventurado viento
que sin razón mis pasos va truncando,
ni la desnuda noche
que cabalgando va por los desiertos deshielados
para cobijar mi nombre entre sus manos.""
Más eran los ruidos
que sus pasos en el charco hacían,
lo que de él hasta mí llegaban.
El sonido de su hambrienta voz
con suavidad el viento aniquilaba.
Así, ya despuntaba para mí otro día,
y otra larga noche para él,
el frío viento a sus ojos ofrecía.

Más eran los ruidos
que sus pasos en el charco hacían,
lo que de él hasta mí llegaban.
El sonido de su hambrienta voz
con suavidad el viento aniquilaba.
Así, ya despuntaba para mí otro día,
y otra larga noche para él,
el frío viento a sus ojos ofrecía.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Esa_Materia_Tientas,"Esa materia tientas
cuando, carmín, repasas
la sonrisa de un niño.
Más: grosezuela, carne,
pierna o rosa exhalándose.
La materia fresquísima,
cuán repentina emerge
en esa pierna o luces.
Oh, cómo tiembla el iris:
suspenso ahora en el rosa,
escala suave o masa
que es un montón fragante.
Materia inmensa dura...
Cuán infinita empieza
cuando el tiempo, y vibrante
es una red que tocas.
Aquí, aquí está en sus bordes.
No más, no más distintos
que allí su origen: tiéntase
sin fin. Y un niño canta.
Y en él quizá Tiberio,
remoto. Oh, Capri. Espumas;
las carpas. Huele el viento.
Pero hoy el niño corre.
Madrid. El aro es gayo.
Y llega y mira. Vese
en él el ojo lóbrego,
la barba rubia, exangüe
la mano: allí la esfera.
Felipe Dos. Silencio...
La virgen hoy nos dice.
En la materia misma
la cortesana antigua
hoy late, y se adereza.
Su faz cansada vuelve.
¿No oyes la voz?; la Santa.
Desde esa masa única
alza sus ojos: siente
la flecha suave ardiendo.
Y aquí descansa el hombre,
respira el monje, y nada:
solo es un mar, el mismo.
¿Quién del bajel saltase?
Cipango ilustre intacto.
Son gritos, no: saludos.
¡Pisan el mar los indios!
Su flecha va en el viento,
y vibra hoy en el pecho,
amor, amor, y lleva
su mano allí esa joven...
Ardiendo, la materia
sin consunción desborda
el tiempo, y de él se abrasa.
Indemne en sus orígenes.
Entre las lumbres únicas,
con su corona trágica,
si Calderón altísimo,
María hoy arde humilde.
La veis subir despacio,
sirviente: el cesto, y sigue.
Silencio. Es la madera
que cruje. El pan. Y llama.
A siglos, le abriría
aquel guerrero. Y tocas,
y Atila pasa; insistes,
y en él nos mira el bardo;
y más, y en sus ropajes
está el tirano, y lucen
sus ojos. ¿Mira el niño?
Oh, virgen: llega y pasa.
Todo es materia: tiempo,
espacio; carne y obra.
Materia sola, inmensa,
jadea o suspira, y late
aquí en la orilla. Moja
tu mano, tienta, tienta
allí el origen único,
allí en la infinitud
que da aquí, en ti, aún espumas.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Caminante,_Son_Tus_Huellas","Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.",es
"Flórez,Julio",<XXI,¡Aún_Escucho_El_Lastimero_Grito,"¡Aún escucho el lastimero grito
que se arrancó de su garganta! El hondo
¡ay! de dolor, que resonó en el fondo
de mi ser.... ¡y perdiose en lo infinito!
¿Por qué no regresé? ¿Por qué, ¡maldito
de mí!... triunfante, como ayer, no escondo
mi ardiente; faz entro su pelo blondo?
¡Yo la maté!... ¡Qué infame mi delito!
La noche se espesaba. Mi cabeza
ardía como un horno; ¡mis pupilas
goteaban!... Un soplo de tristeza
¡me congelaba el corazón! Desierto
estaba todo: negras y tranquilas
las calles... ¡Subí al tren que iba hacia el puerto!",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Tu_Indiferencia_Aumenta_Mi_Deseo,"Tu indiferencia aumenta mi deseo
como aumenta la sed junto a una fuente,
y si cierro los ojos ciegamente
con los ojos cerrados aún te veo.
No importa que mi inútil galanteo
siga implorando amor inútilmente,
pues me resigno a tú desdén creciente,
que es lo único tuyo que poseo.
Pero, aunque sé que nunca serás mía,
y que otro amante más feliz, un día
estrechará tu cuerpo en primavera,
aún te sigue este amor que no te alcanza,
pues, si es amor amar con esperanza,
sólo es grande el amor que nada espera.",es
"Alcántara_Fernández,Orlando",XXI,Te_Amo_Adrede,"Te amo adrede:
Sin citas, sin horarios.
De maldad, a propósito,
Adrede yo te amo.
Para que no tengas excusas,
Para que tengas quien te ame.
Te amo aunque no me ames,
Pese a que crees que no te amo.
Te amo sin subterfugios,
Sin artimañas ni acrobacias.
Como el primer día
Yo a ti te amo.
Y no me canso de amarte,
Mujer de inmensidades,
Mujer de plenilunio,
Mujer de profundidades.
Te amo adrede,
De maldad y a propósito,
Para que mi amor en ti resuene
Y te haga parir hijos hospitalarios
Y te haga andar risueña por las calles
Y te haga soñar despierta porque te amo.
Dame un poco de ti,
Mujer de mis venas más recónditas,
Dame todo de ti,
Mujer de mis corazonadas más ciertas,
Dame lo que a ti no puedo darte,
Para ser lo que más quiero en ti ser.
Porque quiero ser remanso,
Quiero ser refugio,
Quiero ser aldaba,
Quiero inocularte de amoríos apócrifos
Y que rebose mi copa con tu amor desaforado,
Y que se extasíen mis soles con tus sienes amánticas,
Y que se desvivan mis días con tus noches doradas.
Quiero ser tu todo,
Para que seas mi plenitud más íntima.
Quiero ser tu otredad,
Para que seas mi mismidad más íntegra.
Quiero desperezarme en tus toldos
Para detener el sol en tus atrios.
Dame un poco de ti.
Dame un todo de ti.
Dame un algo de ti.
Dámelo todo.
Dámelo ahora.
Dámelo siempre.
Por eso a ti yo te amo adrede.
Porque sabes darte entera.
Porque sabes darte en invierno.
Porque sabes darte en tu vuelo.
Revoloteas y aleteas, alondra.
Revoloteas y aleteas, ruiseñora.
Revoloteas y aleteas, mariposa de fuego.
Eres mi ánfora y mi cayado.
Eres mi soliloquio y mi jitánfora.
Eres mi brújula y mi designio.
Cálmame, aquiétame.
Apacíguame, desinquiétame.
Arrúllame, desperézame.
Te amo adrede, mujer de siempre,
Para que sepas que a ti Cristo te ama,
Como también a mí me ama.
Te amo adrede, mujer, sin aspavientos,
Para que sepas que Cristo a ti te ama.
Del mismo modo que a mí me ama.
En el pre-tiempo de nuestro Universo.
En el Génesis de nuestra Biblia.
En el Apocalipsis de nuestros días.
En el pendón de Su Cruz horrenda.
En la audacia de Su Tumba Vacía.
En la maravilla de Su Ascensión.
En el asombro de Su Segunda Venida.
Torrente pluvial, eres mía.
Por eso adrede yo te amo.
Barcaza y peldaño,
Alforja y petardo,
Cerrojo y candado,
Mía, siempre mía.
Adrede te amo
Para que me ames plena.
Adrede te amo
Para que me ames ciega.
Adrede te amo
Para que me ames: Tiemblas.
Tremor de insomnios,
Pasión de sienes,
Temblor en cierne.
Ámame con tu silencio,
Con tu palabra y tus gestos.
Ámame con tu sonrisa,
Con tu mirada y tu aleteo.
Ámame con tu ternura,
Con tu séquito de mieles.
Yo así te amo:
Te amo adrede,
De maldad, a propósito,
Sin citas, sin horarios,
Sin agendas, sin intereses.
¡A sueldo fijo te amo,
mujer mía, mujer de siempre!
¡Sin plazo fijo te amo,
mujer mía, mujer de mujeres!
¡A sueldo fijo te amo,
mujer mía, mujer de mis sienes!",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Fe,"El alba. Todo me espera
también hoy.
Una fe con su certeza
voz del aliento
me impulsa y mantiene fuera
de este mundo que yo soy,
de un viento
que me enlaza a un real octubre.
No, no invento.
¿No soy yo quien él descubre?",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Tiranía,"Tienes sangre de tiranos
en tus venas, novia mía;
lo sé por la tiranía
dulcísima de tus manos.
Hay instintos inhumanos
en tu fiero corazón,
en tus ojos de traición
acecha don Juan Manuel,
y es tu boca roja y cruel
como la Federación.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,¡Sensación_De_Retorno!,"¡Sensación de retorno!
Pero ¿de dónde, dónde?
Allí estuvimos, sí,
Juntos. Para encontrarnos
este día tan claro
las presencias de siempre
no bastaban. Los besos
se quedaban a medio
vivir de sus destinos:
no salbían volar
de su ser en las bocas
hacia su pleno más.
Mi mirada, mirándote,
sentía paraísos
guardados más allá,
virginales jardines
de ti, donde con esta
luz de que disponíamos
no se podía entrar.
Por eso nos marchamos.
Se deshizo el abrazo,
se apartaron Ios ojos,
dejaron de mirarse
para buscar el mundo
donde nos encontráramos.
Y ha sido allí, sí, allí.
Nos hemos encontrado
allí. ¿Cómo, el encuentro?
¿Fue como beso o llanto?
¿Nos hallamos
con las manos, buscándonos
a tientas, con los gritos,
clamando; con las bocas
que el vacío besaban?
¿Fue un choque de materia
y materia, combate
de pecho contra pecho,
que a fuerza de contactos
se convirtió en victoria
gozosa de los dos,
en prodigioso pacto
de tu ser con mi ser
enteros?
¿O tan sencillo fue,
tan sin esfuerzo, como
una luz que se encuentra
con otra luz, y queda
iluminado el mundo,
sin que nada se toque?
Ninguno lo sabemos.
Ni el dónde. Aquí, en las manos,
como las cicatrices,
allí, dentro del alma,
como un alma del alma,
pervive el prodigioso
saber que nos hallamos,
y que su dónde está
para siempre cerrado.
Ha sido tan hermoso
que no sufre memoria,
como sufren las fechas,
los nombres o las líneas.
Nada en ese milagro
podría ser recuerdo:
porque el recuerdo es
la pena de sí mismo,
el dolor del tamaño,
del tiempo, y todo fue
eternidad: relámpago.
Si quieres recordarlo
no sirve el recordar.
Sólo vale vivir
de cara hacia ese dónde,
queriéndolo, buscándolo.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Silueta,"Es tierno su mirar; su voz discreta;
del bohemio vivir tiene el encanto
y en el rostro de nácar el quebranto,
la marchitez de lánguida griseta.
Ilusiona mi vida y la completa,
y, una con mi sentir, canta si canto;
y si me ve llorar, corre su llanto
por mi abatida frente de poeta.
Ama todo lo que amo; el silencioso
vagar nocturno; el organillo errante,
el barrio extremo; el cafetín dudoso,
sólo ignora una cosa: su belleza,
y recibe, con plácido semblante,
el regalo casual de mi pobreza.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Entre_La_Espada_Y_La_Pared_No_Había,"Entre la espada y la pared no había
aire para vivir. Partí la espada
y escribí en la pared descascarada
cosas que el pueblo a la pared confía.
Organicé mi propia dinastía
a un orden vegetal subordinada,
y a la columna apenas barnizada
le encontré su celeste geometría.
Puse a cuajar almácigas humildes.
Decoré mis vasijas con las tildes
que el colibrí por los ramajes mueve.
Vi a las espumas enlutar los ríos,
macerarse la luz y en los estíos
soltar sus crías el turpial de nieve.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Un_Criminal,"El acusado es pálido y lampiño.
Arde en sus ojos una fosca lumbre,
que repugna a su máscara de niño
y ademán de piadosa mansedumbre.
   Conserva del obscuro seminario
el talante modesto y la costumbre
de mirar a la tierra o al breviario.
   Devoto de María,
madre de pecadores,
por Burgos bachiller en teología,
presto a tomar las órdenes menores.
   Fue su crimen atroz. Hartóse un día
de los textos profanos y divinos,
sintió pesar del tiempo que perdía
enderezando hipérbatons latinos.
   Enamoróse de una hermosa niña,
subiósele el amor a la cabeza
como el zumo dorado de la viña,
y despertó su natural fiereza.
   En sueños vio a sus padres —labradores
de mediano caudal— iluminados
del hogar por los rojos resplandores,
los campesinos rostros atezados.
   Quiso heredar. ¡Oh guindos y nogales
del huerto familiar, verde y sombrío,
y doradas espigas candeales
que colmarán las trojes del estío!.
   Y se acordó del hacha que pendía
en el muro, luciente y afilada,
el hacha fuerte que la leña hacía
de la rama de roble cercenada.
................................................................................................
   Frente al reo, los jueces con sus viejos
ropones enlutados;
y una hilera de obscuros entrecejos
y de plebeyos rostros: los jurados.
   El abogado defensor perora,
golpeando el pupitre con la mano;
emborrona papel un escribano,
mientras oye el fiscal, indiferente,
el alegato enfático y sonoro,
y repasa los autos judiciales
o, entre sus dedos, de las gafas de oro
acaricia los límpidos cristales.
   Dice un ujier: «Va sin remedio al palo».
El joven cuervo la clemencia espera.
Un pueblo, carne de horca, la severa
justicia aguarda que castiga al malo.",es
"Nervo,Amado",<XXI,La_Canción_De_Flor_De_Mayo,"Flor de Mayo, como un rayo
de la tarde, se moría...
Yo te quise, Flor de Mayo,
tú lo sabes; ¡pero Dios no lo quería!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, cantando irán.
Flor de Mayo ni se viste
ni se alahaja ni atavía;
¡Flor de Mayo está muy triste!
¡Pobrecita, pobrecita vida mía!
Cada estrella que palpita,
desde el cielo le habla asi:
«Ven conmigo Florecita,
brillarás en la extensión igual a mí.»
Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»
.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..
Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, cantando irán.
Flor de Mayo ni se viste
ni se alahaja ni atavía;
¡Flor de Mayo está muy triste!
¡Pobrecita, pobrecita vida mía!
Cada estrella que palpita,
desde el cielo le habla asi:
«Ven conmigo Florecita,
brillarás en la extensión igual a mí.»
Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»
.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..
Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Flor de Mayo ni se viste
ni se alahaja ni atavía;
¡Flor de Mayo está muy triste!
¡Pobrecita, pobrecita vida mía!
Cada estrella que palpita,
desde el cielo le habla asi:
«Ven conmigo Florecita,
brillarás en la extensión igual a mí.»
Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»
.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..
Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Cada estrella que palpita,
desde el cielo le habla asi:
«Ven conmigo Florecita,
brillarás en la extensión igual a mí.»
Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»
.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..
Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»

Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!

Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,Otra_Versión_De_Proteo,"Habitador de arenas recelosas,
mitad dios y mitad bestia marina,
ignoró la memoria, que se inclina
sobre el ayer y las perdidas cosas.
Otro tormento padeció Proteo
no menos cruel, saber lo que ya encierra
el porvenir: la puerta que se cierra
para siempre, el troyano y el aqueo.
Atrapado, asumía la inasible
forma del huracán o de la hoguera
o del tigre de oro o la pantera
o de agua que en el agua es invisible.
Tú también estás hecho de inconstantes
ayeres y mañanas. Mientras, antes",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Un_Pez_De_Fuego_Atraviesa_El_Tumulto_De_Las_Nubes,"Un pez de fuego atraviesa el tumulto de las nubes y la ira de las tinieblas —un pez de fuego, semejante a los que en su inocencia cruzaron el obstinado furor del Diluvio.
Un pez, un pez radiante que atraviesa la locura del espacio enorme, tan suavemente como la flecha eriza el lívido reino de la luna.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Todo_Fue_Maravilla_De_Armonías,"Todo fue maravilla de armonías
en el gesto inicial que se nos daba
entre impulsos celestes y telúricos
desde el fondo de amor de nuestras almas.
Hasta el aire espigose en levedades
cuando caí rendida en tu mirada;
y una palabra, aún virgen en mi vida,
me golpeó el corazón, y se hizo llama
en el río de emoción que recibía,
y en la flor de ilusión que te entregaba.
Un connubio de nuevas sesnsaciones
elevaron en luz mi madrugada.
Suaves olas me alzaron la conciencia
hasta la playa azul de tu mañana,
y la carne fue haciendose silueta
a la vista de mi alma libertada.
Como un grito integral, suave y profundo
estalló de mis labios la palabra;
Nunca tuvo mi boca mas sonrisas,
ni hubo nunca mas vuelo en mi garganta!
En mi suave palabra , enternecida,
me hice toda en tu vida y en tu alma;
y fui grito inpensado atravesando
las paredes del tiempo que me ataba;
y fui brote espontáneo del instante;
y fui estrella en tus brazos derramada.
Me di toda, y fundiéndome para siempre
en la armonía sensual que tu me dabas;
y la rosa emotiva que se abría
en el tallo verbal de mi palabra,
uno a uno fue dándote sus pétalos,
mientras nuestros instintos se besabas.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Rue_De_Castiglione,"Como un ratoncillo gris,
Parece que en tu silueta
Se acurrucara coqueta
La neblina de París.
Al soplo del cierzo aleve,
De noble armiño rodeada,
Tu naricilla rosada
Va gulusmeando la nieve.
Y en la invernal palidez
Del sol que así te interesa,
Me figuras una fresa
En un vaso de Jerez.",es
"Altamirano,Ignacio_Manuel",<XXI,!,"¡Aún vives, corazón! vives... palpitas...
¿Qué es esto, corazón?... te creí muerto...
¿Po r qué tiemblas así, por qüé te agitas
En tu sepulcro destrozado y yerto?
¿Acaso una pasión?.... me da pavura:
Si un tiempo resistí sereno y fuerte.
Me falta ya valor en la tortura,
Y otro dolor me causará la muerte.
Aun el amargo dejo hay en mi boca.
De ese cáliz fatal que apuré un día;
Hoy si mi labio, por mi mal, lo toca...
¡Oh, no lo quiera Dios!... sucumbiría.
Recuerdo pertinaz nubla mi frente;
Mi juvenil vigor siento agotado;
Quiero acabar siquiera indiferente
El valle que infeliz he atravesado
¡Silencio, corazón, duerme y olvida
Que fuiste niño y que sentir supiste;
La lumbre de tu fe se halla extinguida,
Duerme en la noche de tus dudas, triste!
Agonizante ardor, chispa postrera
Que por mi helada sangre se desliza,
No puedes ya existir, porque la hoguera
Que ardió voraz , se convirtió en ceniza.
¡Buscar aún la dicha en el camino,
Para encontrar al fin de pena tanta,
Solo el miraje que ama el peregrino ,
Y más se aleja, mientra s más le encanta!
¡Amor!... ¿buscas amor ? ¡delirio triste!
¿No está la llama de tu fe extinguida?
¡Amor! ¿lo crees aún?... ¿piensas que existe?...
¡Silencio, corazón, duerme y olvida!",es
"Cruchaga,André",XXI,Formas_De_La_Duda,"A veces todo es noche
                    Abismo
                  Oscuros círculos
Relojes desconcertantes
Noches sin más límites
                   Que las ventanas
Calles donde pasa la brisa
          Crujiendo entre los brazos
A veces pasa el silencio
          Con su acústica de vidrio
La oscuridad estática
                   Absoluta
                    Final
El cuerpo muriendo
               Amontonando su cansancio
Abriendo el cuerpo de los grises
                   Evaporándose la luz
Disecando el sudor
                 En las alforjas de Dios
Para conquistar mendrugos
                        De sosiego
O decapitar recuerdos
                    Que al fin terminan
Siendo piedras
              Cuchillos
                         Lanzas
O simples cerrojos
               De semanas procreadas
Por el viento
A veces la vida se hace páramos
          Grito descarnado en el azogue
                    De los astros
Un espacio sin párpados
               Donde se cuela
                        El infinito
A veces la memoria calla
                     Como los mausoleos
         
Sin itinerario
Vela orugas y retablos
                   Abre polvo...",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Hombre_Funesto_De_Claves_Nocturnas_Y_Cuerpo_Desnudo,"Hombre funesto de claves nocturnas y cuerpo desnudo junto al río profundo de brillantes escupidas. Hombre de ojos anti-miopes
exploradores de infinidad. Hombre de rostro en sombra y cuerpo genio abstracto. Hombre sin miedo de pluma en mano ni de ojos en ser ni sonrisa suprema.
Hombre dios llegaste solo de infinitudes asombrofantasmales ornado de lágrimas de superioridad vergonzante. Hombre destructor de tabúes y cielos estrellados.
Hombre de frágiles vestidos que caen dejando hermanos desnudos. Hombre sin alimento para otorgar a los que buscan. Hombre de altos mares de surcos 
desolados. Hombre-barco blanco. Hombre que arrancaste el vómito para sepultar el mito. Hombre de tiempo y espacio que arrancan cuerdas locuras. Hombre superhombre,
frialdad y tibieza en conjunción. Hombre.",es
"Bello,Andrés",<XXI,Boscajes_Apacibles_De_La_Hermita,"Boscajes apacibles de la Hermita,
¡oh cuánto a vuestra sombra me recreo,
y con qué encanto celestial poseo
lo que en vano se busca y solicita
en el bullicio corruptor del mundo:
el sosiego profundo,
la deliciosa calma,
la dulce paz!... Que al alma
de sí propia contenta,
y de cuidados míseros exenta,
le hace el silencio plácida armonía,
y hasta la soledad le es compañía.
Ni enteramente solitario vivo;
que cuando, embelesado y pensativo,
en vuestro grato asilo, me paseo,
la cara imagen veo
de aquel que lo formó, de aquel que un día
de la insana inquietud del vulgo vano,
móvil veleta con que juega el viento,
a vosotros huía,
y de su propia mano
elevó este sencillo monumento
a la sola veraz filosofía.
 Sí; que en este retiro
que amaste, inseparable me acompaña
tu venerada sombra, ilustre Egaña,
y en tu semblante miro,
como cuando la vida lo animaba,
de la virtud la estampa y el talento;
y escucho aquel acento,
que, mientras los oídos halagaba
abundoso vertía
provechosas lecciones de experiencia,
concordia, universal filantropía,
política sensata, gusto y ciencia.
 Yo que de ellas saqué no escaso fruto
oso ofrecerte, Egaña,
este humilde tributo
de amor y admiración. Tú lo recibe,
ya que no puede ser por lo que vale,
porque de un pecho agradecido sale,
en que indeleble tu memoria vive.",es
"Aguirre,Mirta",<XXI,Nocturno,"El agua del tinajero
es agua de toronjil,
y la del aguamanil
es de albahaca y romero.
El agua de la poceta
es de claveles de olor
y el agua del aguador
huele a geranio y violeta.
Agua enfriada en aljibe,
agua de rosa amarilla,
agua aromada que brilla
a la luna del Caribe.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Despabílate_Amor,"Bonjour 
buon giorno 
guten morgen
despabílate amor y toma nota:
sólo en el tercer mundo mueren cuarenta mil niños por día 
en el plácido cielo despejado flotan los bombarderos y losbuitres
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia
buenos días good morning
despabílate
en los ordenadores de la abuela onu no caben más cadáveres de ruandalos fundamentalistas degüellan aextranjeros 
predica el papa contra los condones
havelange estrangula a maradona
bonjour monsieur le maire 
forza italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días good morning hiroshima
despabílate amor que el horror amanece",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,El_Aire,"Aún más que el mar, el aire,
más inmenso que el mar, está tranquilo.
Alto velar de lucidez sin nadie.
Acaso la corteza pudo un día,
de la tierra, sentirte, humano. Invicto,
el aire ignora que habitó en tu pecho.
Sin memoria, inmortal, el aire esplende.",es
"Almagro,Ramón_de",XXI,Tu_Espalda_Es_Mi_Descanso_Mi_Sosiego,"Tu espalda es mi descanso mi sosiego,
es la calma después de haber amado,
tu espalda es el refugio donde llego
a lamer mis heridas angustiado.
Tu espalda es taller de mi poesía
por las noches que paso desvelado,
tu espalda tiene el fin de cada día,
es el sueño y un beso ya cansado.
Y si todo se me hace cuesta arriba,
si la vida se ensaña con mi vida,
mas que nunca tu espalda es necesaria.
Pues si es dura la mano del destino,
tu espalda es altar donde me inclino
para llegar a Dios... con mi plegaria.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Amplio_Y_Rugoso_El_Bronce_De_Su_Frente,"Amplio y rugoso el bronce de su frente
que un gran destello del Olimpo toca,
y que culmina en la maraña loca
de un pelo que aquilón mesó inclemente.
El ojo triste en su semblante evoca
la presencia de un astro en el poniente,
mientras se ve su decepción ingente
flotar en el silencio de su boca.
Enjuto el cuello, débiles los hombros,
seca la mano que blandió la espalda
que puso en fuga a todos los asombros.
Sólo en él queda viva la mirada
que fulge aún como la llamarada
última de un incendio en los escombros.",es
"Botto,José",XXI,Juego_De_Miradas,"Aroma de seducción
corriendo como el agua
acariciando los rostros
en sabores de ti
Recorres mis sentidos
en llamaradas profundas
como agujas que se entierran
bajo el alma silenciada
Seducción que nace
como redes que se extienden
envolviendo las miradas
en ojos inocentes
Toma historias recientes
impregnadas de tus cantos
absorbiendo pensamientos
bajo los viejos intentos
Almas que se encuentran
en aromas de vida
seduciéndose en miradas",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Que_Usted_Bien_Sabe_(Carta_Al_Señor_Dios._Cielo),"Muy Señor mío:
Hace tiempo que debiera haberle escrito,
espero que sabrá perdonar y comprender mi tardanza
cuyo motivo,
Usted bien sabe.
Deseo que al recibo de estas líneas
se encuentre bien en compañía de su Sagrada Familia
y demás Santos de la Corte Celestial.
Servidora está bien,
como Usted bien sabe;
—quitando esos arrechuchos de tristeza que a veces
me dejan baldada—
como usted bien sabe;
gracias a su ayuda
(que aunque Su Bondad no me hizo mística del todo,
sí lo suficiente) para poder asegurar,
que Usted, Manjar Dulcísimo,
cuán bien sabe.
No vengo a pedirle nada
sino a darle las gracias
por haber conocido a esa persona
que Usted bien sabe.
Siempre agradecida,
le quiere mucho ésta que lo es,
—como Usted bien sabe—.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,"Pules_Y_Pules,_Ves,_El_Duro_Verde","Pules y pules, ves, el duro verde
hasta que al fin brota. Le has querido
forma de pétalo.
(Más tarde
alguien, sagaz, dirá: el hacha
tiene forma de pétalo).
A solas
pules y pules en la luz de octubre
hasta que asoma el alma de la piedra
en un hoy sonriente.
Lejos
está mañana, como lejos
ayer quedó contigo.
Sólo el alma
sonriente de la piedra verde
brilla en el hoy de siempre.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Soy_El_Animal_De_Fondo,"«En fondo de aire» (dije) «estoy»,
(dije) «soy animal de fondo de aire» (sobre tierra),
ahora sobre mar; pasado, como el aire, por un sol
que es carbón allá arriba, mi fuera, y me ilumina
con su carbón el ámbito segundo destinado.
Pero tú, dios, también estás en este fondo
y a esta luz ves, venida de otro astro;
tú estás y eres
lo grande y lo pequeño que yo soy,
en una proporción que es ésta mía,
infinita hacia un fondo
que es el pozo sagrado de mí mismo.
Y en este pozo estabas antes tú
con la flor, con la golondrina, el toro
y el agua; con la aurora
en un llegar carmín de vida renovada;
con el poniente, en un huir de oro de gloria.
En este pozo diario estabas tú conmigo,
conmigo niño, joven, mayor, y yo me ahogaba
sin saberte, me ahogaba sin pensar en ti.
Este pozo que era, sólo y nada más ni menos,
que el centro de la tierra y de su vida.
Y tú eras en el pozo májico el destino
de todos los destinos de la sensualidad hermosa
que sabe que el gozar en plenitud
de conciencia amadora,
es la virtud mayor que nos trasciende.
Lo eras para hacerme pensar que tú eras tú,
para hacerme sentir que yo era tú,
para hacerme gozar que tú eras yo,
para hacerme gritar que yo era yo
en el fondo de aire en donde estoy,
donde soy animal de fondo de aire,
con alas que no vuelan en el aire,
que vuelan en la luz de la conciencia
mayor que todo el sueño
de eternidades e infinitos
que están después, sin más que ahora yo, del aire.",es
"Ansotegi_Suárez,Íñigo_J.",XXI,Presentimiento,"Arde el fondo de la boca muda
mientras en el cielo gris eterno, estático,
dan un concierto los cuervos negros.
El aire, enrarecido.
Abajo, en la tierra húmeda y temblorosa,
mientras tanto, las palabras asustadas
son arrastradas lentamente hacia el exterior.
La tierra, caliente.
El silencio es la ansiedad candente
de los momentos previos a un suceso luctuoso,
tal como si todo fuese a estallar en mil pedazos.
El murmullo, ininteligible.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.

El aire, enrarecido.
Abajo, en la tierra húmeda y temblorosa,
mientras tanto, las palabras asustadas
son arrastradas lentamente hacia el exterior.
La tierra, caliente.
El silencio es la ansiedad candente
de los momentos previos a un suceso luctuoso,
tal como si todo fuese a estallar en mil pedazos.
El murmullo, ininteligible.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.
Abajo, en la tierra húmeda y temblorosa,
mientras tanto, las palabras asustadas
son arrastradas lentamente hacia el exterior.
La tierra, caliente.
El silencio es la ansiedad candente
de los momentos previos a un suceso luctuoso,
tal como si todo fuese a estallar en mil pedazos.
El murmullo, ininteligible.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.

El silencio es la ansiedad candente
de los momentos previos a un suceso luctuoso,
tal como si todo fuese a estallar en mil pedazos.
El murmullo, ininteligible.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.

El murmullo, ininteligible.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.
Nada... nada pasa... excepto, quizás,
el tiempo... con el pulso marcado por un reloj
en el que se clavan unos ojos que preguntan.
La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.

La duda, silenciosa.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.
De repente, una piedra cae en la balsa de aceite,
un maremoto sacude, y entre los restos del naufragio
aparecen, llorosas, las palabras caducas de la boca muda.",es
"Gil_de_Biedma,Jaime",<XXI,Todavía_La_Vieja_Tentación,"Todavía la vieja tentación
de los cuerpos felices y de la juventud
tiene atractivo para mí,
no me deja dormir
y esta noche me excita.

Porque alguien contó historias
de pescadores en la playa,
cuando vuelven: la raya del amanecer
marcando, lívida, el límite del mar,
y asan sardinas frescas
en espetones, sobre la arena.
Lo imagino enseguida.
Y me coge un deseo de vivir
y ver amanecer, acostándote tarde,
que no está en proporción con la edad que ya tengo.

Aunque quizás alivie despertarse
a otro ritmo, mañana.
                Liberado
de las exaltaciones de esta noche,
de sus fantasmas en blue jeans.

Como libros leídos han pasado los años
que van quedando lejos, ya sin razón de ser
—obras de otro momento.
                  Y el ansia de llorar
y el roce de la sábana, que me tenía inquieto
en las odiosas noches de verano,
el lujo de impaciencia y el don de la elegía
y el don de disciplina aplicada al ensueño,
mi fe en la gran historia...
Soldado de la guerra perdida de la vida,
mataron mi caballo, casi no lo recuerdo.
Hasta que me estremece
un ramalazo de sensualidad.

Envejecer tiene su gracias.
Es igual que de joven
aprender a bailar, plegarse a un ritmo
más insistente que nuestra experiencia.
Y procura también cierto instintivo
placer curioso,
una segunda naturaleza.",es
"Gómez_Restrepo,Antonio",<XXI,Toledo,"Sobre amarillo peñascal posada,
bajo un cielo del África esplendente,
alza Toledo la rugosa frente,
de viejos campanarios coronada.
Es medio día; la ciudad sagrada
duerme la siesta del lejano oriente;
solo se oye la forja, do, paciente;
prueba un armero el temple de una espada.
De viejo coro en el sitial repuesto,
al abrigo de góticos canceles,
pálida monja su ritual recita:
Y en un balcón, en adornado tiesto,
tiembla rojiza mancha de claveles
cual fresca boca que de amor palpita.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,El_Negro,"El negro
junto al cañaveral.
El yanqui
sobre el cañaveral.
La tierra
bajo el cañaveral.
¡Sangre
que se nos va!

El yanqui
sobre el cañaveral.
La tierra
bajo el cañaveral.
¡Sangre
que se nos va!

La tierra
bajo el cañaveral.
¡Sangre
que se nos va!

¡Sangre
que se nos va!",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Primera_Elegía,"Inclinada en tu orilla, siento como te alejas.
Trémula como un sauce contemplo tu corriente
formada de cristales transparentes y fríos.
Huyen contigo todas las nítidas imágenes,
el hondo y alto cielo,
los astros imantados, la vehemencia
ingrávida del canto.
Con un afán inútil mis ramas se despliegan,
se tienden como brazos en el aire
y quieren prolongarse en bandadas de pájaros
para seguirte adonde va tu cauce.
Eres lo que se mueve, el ansia que camina,
la luz desenvolviéndose, la voz que se desata.
Yo soy sólo la asfixia quieta de las raíces
hundidas en la tierra tenebrosa y compacta.

Allá está el mar que no reposa nunca,
Allá el barco y la vela infatigable,
los breves edificios de la espuma
las olas retumbando y persiguiéndose.
Allá, en los arrecifes, las sirenas
con el cabello y la canción flotantes
en lúcidos pendones musicales.

Yo quedaré dormida como el árbol
al que no abrazan hiedras de amorosa frescura,
ni coronan los nidos
ni rasgan su corteza verdes retoños tiernos.
Y estaré ciega, ciega para siempre
frente al asombro de mi espejo roto.
Si alguna vez me inclino como ahora
con un ademán trémulo de sauce
habrá de ser para asomarse en vano
al opaco arenal que abandonaste.",es
"Freyre,Silvana",XXI,Sal_Del_Sarcófago_Y_Escabúllete,"Sal del sarcófago y escabúllete
escupe y derrama con tu rabia
no escuches los gemidos ni los lamentos
déjalos regresar penetrar en ti
mata la ira
mas no la pierdas
clávate una estaca y despelléjate
de apoquitos,
invítame un puñal
no solo siéntelo
derrama esa sangre basura
y no penetres más.",es
"Bloksa_Gordo,Belén_María",XXI,En_Estos_Días_De_Lluvia_Los_Olores_Y_Los_Matices_Me_Evocan,"En estos días de lluvia los olores y los matices me evocan tanto
que sabe a tan poco
Me imagino lejos, me imagino cerca.
Me veo riendo, me veo llorando.
Tomando una mano deseando una llamada, una palabra una mirada.
En los días de lluvia tengo 15. 17 y 19.
En los días de lluvia todo cambia.
Trato de descifrar si una lágrima es una gota de lluvia,
Si un día de lluvia es mi llanto,
Si el invierno es mi alma.
En algún lugar perdí mis sentimientos,
Tal vez en algún lugar los días de lluvia sean
continuos.
Quizá las gotas que hoy me mojan, mientras bajo esta calle, sean las lágrimas de  quienes viven en ese lugar extraño
y gris, quizá las gotas que me siguen empapando, mientras subo la cuesta, sean de aquellos seres, que sienten en las
venas,  el olor a tierra mojada.",es
"Núñez_de_Arce,Gaspar",<XXI,"Mi_Caballo,_Sintiendo_El_Acicate","Mi caballo, sintiendo el acicate
y no la brida, abandonada y suelta,
salió escapado con furioso embate.
La atropellada multitud, envuelta
en el espeso polvo del camino,
me apostrofaba enérgica y resuelta.
Pero yo, como el raudo torbellino
que al través de los bosques se abre paso,
avanzaba frenético y sin tino.
Falto de aliento, de vigor escaso,
iba como la seca y móvil hoja
al impulso del viento y del acaso.
Poco a poco el temor y la congoja
fueron cediendo; recobré el estribo,
con mano firme aseguré la floja
y descuidada rienda, erguime altivo,
y lentamente hacia el paterno techo
retrocedí cansado y pensativo.
Arrojeme sin fuerzas en el lecho,
y contra mí frenético y sañudo,
herí mi frente, desgarré mi pecho.
Como si atara mi garganta un nudo
pugnaba por gritar, y no podía,
porque el dolor que se desborda es mudo.
¡Noche de insomnio, noche de agonía,
que vives ¡ay! en mi memoria impresa
con indelebles rasgos todavía!
¡Aún tiemblo de pavor! Al hacer presa
la calentura en mí, formas extrañas
se destacaron de la sombra espesa.
Híbridos monstuos, fieras alimañas,
trasgos y espectros espantosos, hijos
del fuego abrasador de mis entrañas,
al par deslumbradores y prolijos
revolaban en torno de mi frente,
con sus ojos de luz, siempre en mí fijos.
Y en el círculo tú, resplandeciente
como la estrella matutina, muda
como el pudor, como el amor, ardiente,
mostrándote a mi afán, medio desnuda,
confuso el rostro, palpitante el seno
cual la virtud que desfallece y duda,
con blando halago, de promesas lleno,
como nunca gozaron los mortales,
soltabas ¡ay! a mi pasión el freno.
Yo , rompiendo los diáfanos cendales
que te envolvían, con hambrientos ojos
devoraba tus formas virginales,
y esclavo de mis lúbricos antojos,
vencido por el lánguido embeleso
de tu húmeda pupila y labios rojos,
de mi amante ilusión en el exceso,
extático y dichoso hubiera dado
mi eternidad de gloria por un beso.
¡Por un beso no más! Desesperado,
atrepellando la medrosa hueste
de monstruos que giraban a mi lado,
quise alcanzarte, aparición celeste,
y las manos tendí con desvarío
para rasgar tu inmaculada veste;
pero hallé un esqueleto hórrido y frío
que al deshacerse en mis convulsos brazos
exclamaba llorando: —¡Ay, amor mío!—
Y bajo la opresión de estos abrazos
de muerte, de estos punzadores goces,
mi corazón saltaba hecho pedazos.
Y otra vez, dando incomprensibles voces,
volvían los abortos del mareo
a perseguirme airados y veloces.
Y otra vez ofreciéndote en trofeo
a mi imposible amor, te descubría
más cerca y más radiante mi deseo...
¿Cuánto duró la fiebre? No sabría
decirlo: sé que sonrosada y bella
calmó mi ardor la claridad del día.
¡Ay! a juzgar por la profunda huella
que el dolor dejó en mí, duró las horas
de mi edad juvenil la noche aquella.
Huyeron las visiones tentadoras
a la naciente luz, con manso ruido
batió el sueño sus alas bienhechoras,
y como el gladiador, que ya rendido,
el postrer golpe resignado espera,
cerré los ojos y perdí el sentido.
Ya el sol en la mitad de su carrera,
desparramaba sobre el ancho mundo
su fúlgida y dorada cabellera,
cuando saliendo yo de mi profundo
letargo, alceme triste y macilento
como vuelve a la vida el moribundo.
En medio de mi vago aturdimiento
recordé tus ofensas, tan contrito
como espantado de mi loco intento,
y buscando el perdón de mi delito
estos versos tracé, que de buen grado
hubiera con mis lágrimas escrito:
«¡Oh Blanca! Cierto que la culpa mía
es grande; ni la oculto ni la niego:
pero vencido por mi humilde ruego
Dios al mismo Luzbel perdonaría.
Injusta pena por demás sería
la que impusieres, cuando ve el más ciego
que aviva tu desdén mi amante fuego
y es causa tu rigor de mi porfía.
¡Oh mi vida! ¡Oh mi luz! ¡Oh mi esperanza!:
Ahógame entre tus brazos si a moverte
mi fervorosa súplica no alcanza.
Que yo al morir bendeciré mi suerte,
pues será compasión, y no venganza,
darme en tu seno candido la muerte».
Berenguer de Pedralves, mi criado,
animoso y resuelto, halló camino
de entrar en tu mansión, sin ser notado.
Encomendé mi carta a su buen tino,
y tal maña se dio, que en plazo breve,
con la respuesta inesperada vino.
Quien sienta y sufra como yo, quien pruebe
la esquiva condición de un pecho ingrato,
para el amor de endurecida nieve,
ese quizás comprenda el arrebato
con que tu carta abrí, sin que acertara
a entender su enigmático relato:
«Mísera y desdichada criatura,
lamento vuestro error, y le perdono.
Mas ¿quién me guardará de vuestro encono
si en la casa de Dios no estoy segura?
Nada vale la efímera hermosura
con que, sin pretenderlo, os aprisiono;
Dejad que se marchite en su abandono
y alzad los ojos a mayor altura.
Pero si con mi ruego no os obligo
rompiendo para siempre nuestros lazos
a separaros del amor terreno;
si es para vos piedad y no castigo
hallar la muerte en mis crispados brazos,
venid, que acaso dormirá en mi seno».
Era la cita misteriosa y rara;
mas cuando la pasión nos precipita,
¿quién en vanos escrúpulos repara?
—A un mismo tiempo —murmuré— me incita
y me desprecia. La razón no acierto;
pero ¿qué importa? Acudiré a la cita.—
Y cuando en mi amoroso desconcierto
esto decía, lúgubre y lejana
en los aires vibró, doblando a muerto,
la penetrante voz de una campana.

«¡Oh Blanca! Cierto que la culpa mía
es grande; ni la oculto ni la niego:
pero vencido por mi humilde ruego
Dios al mismo Luzbel perdonaría.
Injusta pena por demás sería
la que impusieres, cuando ve el más ciego
que aviva tu desdén mi amante fuego
y es causa tu rigor de mi porfía.
¡Oh mi vida! ¡Oh mi luz! ¡Oh mi esperanza!:
Ahógame entre tus brazos si a moverte
mi fervorosa súplica no alcanza.
Que yo al morir bendeciré mi suerte,
pues será compasión, y no venganza,
darme en tu seno candido la muerte».

«Mísera y desdichada criatura,
lamento vuestro error, y le perdono.
Mas ¿quién me guardará de vuestro encono
si en la casa de Dios no estoy segura?
Nada vale la efímera hermosura
con que, sin pretenderlo, os aprisiono;
Dejad que se marchite en su abandono
y alzad los ojos a mayor altura.
Pero si con mi ruego no os obligo
rompiendo para siempre nuestros lazos
a separaros del amor terreno;
si es para vos piedad y no castigo
hallar la muerte en mis crispados brazos,
venid, que acaso dormirá en mi seno».",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Reencuentro,"¿Qué demencia o qué racha de pecado
me impele a ti en un vértigo? Lo ignoro.
Sólo sé que te ansío, que te adoro
y que en ti el universo he comprendido.
Tu hechizante beldad brilló a mi lado
otrora y no la vi, perdí el tesoro
de tu belleza espléndida y hoy lloro
la infausta ceguedad de mi pecado.
Mejor así porque la amarga vida
lo acibaró en su cruz y al encontrarte
te siento a mí por el dolor unida.
Hago de este dolor sangre del arte
y te amo con amor cuya medida
se extiende al tiempo que dejé de amarte.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Con_Frecuencia_Voy_A_Visitar_A_Un_Pariente_Que_Vive_En_Los_Alrededores,"Con frecuencia voy a visitar a un pariente que vive en los alrededores. Al pasar por alguna de las estaciones —¡no falla ni por casualidad!— el tren salta sobre el andén, arrasa los equipajes, derrumba la boletería, el comedor. Los vagones se trepan los unos sobre los otros. El furgón se acopla con la locomotora. No hay más que piernas y brazos por todas partes: bajo los asientos, entre los durmientes de la vía, sobre las redes donde se colocan las valijas.
De mi compartimento sólo queda un pedazo de puerta. Echo a un lado los cadáveres que me rodean. Rectifico la latitud de mi corbata, y salgo, lo más campante, sin una arruga en el pantalón o en la sonrisa.
Aunque preveo lo que sucederá, otras veces me embarco, con la esperanza de que mis presentimientos resulten inexactos.
Los pasajeros son los mismos de siempre. Está el marido adúltero, con su sonrisa de padrillo. Está la señorita cuyos atractivos se cotizan en proporción directa al alejamiento de la costa. Está la señora foca, la señora tonina; el fabricante de artículos de goma, que
apoyado sobre la borda contempla la inmensidad del mar y lo único que se le ocurre es escupirlo.
Al tercer día de navegar se oye —¡en plena noche!— un estruendo metálico, intestinal.
¡Mujeres semidesnudas! ¡Hombres en camiseta! ¡Llantos! ¡Plegarias! ¡Gritos!...
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
De mi compartimento sólo queda un pedazo de puerta. Echo a un lado los cadáveres que me rodean. Rectifico la latitud de mi corbata, y salgo, lo más campante, sin una arruga en el pantalón o en la sonrisa.
Aunque preveo lo que sucederá, otras veces me embarco, con la esperanza de que mis presentimientos resulten inexactos.
Los pasajeros son los mismos de siempre. Está el marido adúltero, con su sonrisa de padrillo. Está la señorita cuyos atractivos se cotizan en proporción directa al alejamiento de la costa. Está la señora foca, la señora tonina; el fabricante de artículos de goma, que
apoyado sobre la borda contempla la inmensidad del mar y lo único que se le ocurre es escupirlo.
Al tercer día de navegar se oye —¡en plena noche!— un estruendo metálico, intestinal.
¡Mujeres semidesnudas! ¡Hombres en camiseta! ¡Llantos! ¡Plegarias! ¡Gritos!...
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Aunque preveo lo que sucederá, otras veces me embarco, con la esperanza de que mis presentimientos resulten inexactos.
Los pasajeros son los mismos de siempre. Está el marido adúltero, con su sonrisa de padrillo. Está la señorita cuyos atractivos se cotizan en proporción directa al alejamiento de la costa. Está la señora foca, la señora tonina; el fabricante de artículos de goma, que
apoyado sobre la borda contempla la inmensidad del mar y lo único que se le ocurre es escupirlo.
Al tercer día de navegar se oye —¡en plena noche!— un estruendo metálico, intestinal.
¡Mujeres semidesnudas! ¡Hombres en camiseta! ¡Llantos! ¡Plegarias! ¡Gritos!...
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!

Al tercer día de navegar se oye —¡en plena noche!— un estruendo metálico, intestinal.
¡Mujeres semidesnudas! ¡Hombres en camiseta! ¡Llantos! ¡Plegarias! ¡Gritos!...
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¡Mujeres semidesnudas! ¡Hombres en camiseta! ¡Llantos! ¡Plegarias! ¡Gritos!...
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Mientras los pasajeros se estrangulan al asaltar los botes de salvamento, yo aprovecho un bandazo para zambullirme desde la cubierta, y ya en el mar, contemplo —con impasibilidad de corcho— el
espectáculo.
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¡Horror! El buque cabecea, tiembla, hunde la proa y se sumerge.
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¿Tendré que convencerme una vez más que soy el
único sobreviviente?
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Con la intención de comprobarlo, inspecciono el sitio del
naufragio. Aquí un salvavidas, una silla de mimbre...
Allá un cardumen de tiburones, un cadáver flotante...
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Calculo el rumbo, la distancia, y después de batir todos los
récores del mundo, entro, el octavo día, en el puerto de
desembarque.
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Mis amigos, la gente que me conoce, las personas que saben de
cuántas catástrofes me he librado, supusieron, en el
primer momento, que era una simple casualidad, pero al comprobar que la
casualidad se repetía demasiado, terminaron por considerarla una
costumbre, sin darse cuenta que se trata de una verdadera
predestinación.
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Así como hay hombres cuya sola presencia resulta de una eficacia abortiva indiscutible, la mía provoca accidentes a cada paso,
ayuda al azar y rompe el equilibrio inestable de que depende la existencia.
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¡Con qué angustia, con qué ansiedad comprobé, durante los primeros tiempos, esta propensión al cataclismo!... ¡La vida se complica cuando se hallan escombros a cada paso! ¡Pero es tal la fuerza de la costumbre!... Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres
desmenuzados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos, y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¡Saber que basta nuestra presencia para que las cariátides se cansen de sostener los edificios públicos y fallezcan —entre
sus capiteles, entre sus expedientes— centenares de prestamistas, que se alimentaban de empleados... ¡públicos!... y de
garbanzos!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¡Saborear —como si fuese mazamorra— los temblores que provoca nuestra mirada; esos terremotos en los que las bañaderas se
arrojan desde el octavo piso, mientras perecen enjauladas en los ascensores, docenas de vendedoras rubias, y que sin embargo se llamaban
Esther!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¿Verdad que ante la magnificencia de tales espectáculos, pierden todo atractivo hasta los paisajes de montañas, mucho
mejor formadas que las nalgas de la Venus de Milo?
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
El exotismo de las mariposas o de los mastodontes, los ritos de la masonería o de la masticación —al menos en lo que a mí se refieren— no consiguen interesarme. Necesito esqueletos pulverizados, decapitaciones ferroviarias, descuartizamientos inidentificables, y es tan grande mi amor por lo espectacular, que el día en que no provoco ningún cortocircuito, sufro una verdadera desilusión.
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
En estas condiciones, mi compañía resultará lo intranquilizadora que se quiera.
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
¿Tengo yo alguna culpa en preferir las quemaduras a las colegialas de tercer grado?
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Aunque la mayoría de los hombres se satisfaga con rumiar el sueño y la vigilia con una impasibilidad de cornudo, quien haya pernoctado entre cadáveres vagabundos comprenderá que el resto me parezca melaza, nada más que melaza.
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!
Yo soy —¡qué le vamos a hacer!—un hombre
catastrófico, y así como no puedo dormir antes que se
derrumben, sobre mi cama, los bienes, y los cuerpos de los que habitan
en los pisos de arriba, no logro interesarme por ninguna mujer, si no
me consta, que al estrecharla entre mis brazos, ha de declararse un
incendio en el que perezca carbonizada... ¡la pobrecita!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Por_Cruzar_Tus_Flamígeros_Cilicios,"Por cruzar tus flamígeros cilicios
mis pájaros del alba ya están ciegos;
son un canto de arena, son los granos
que cubren la extensión de mi desierto.
Tan hondo me has calado sin sentirte
que a la voz de tu sed responde mi eco,
y son tuyas mis cámaras vitales
y tuyos son los bordes del lamento.
Nada resta de mí. Tus pedernales
tomaron posesión de mis viñedos,
y con tu angustia y con la mía al hombro
multiplico por ti mi desaliento.
Te has ensanchado, sí, te has ensanchado.
por los bosques y mares de mi anhelo.
Y llegan tus orillas por mis lares
más allá del nacer del pensamiento.
Te has ensanchado, sí, te has ensanchado
al dilatar mi llanto tu desierto.",es
"León,Fray_Luis_de",<XXI,¡Qué_Descansada_Vida,"¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.

El aire del huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruïdo
que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrazando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,"Señor_Tenme_Piedad,_Aunque_A_Ti_Clame","Señor, tenme piedad, aunque a ti clame
¡sin fe! perdona que te niegue o riña
y el ara tienda con bochorno infame!
Vuelvo al antiguo altar. No en vano ciña
guirnaldas a un león y desparrame
riego que pueda prosperar tu viña!
Líbrame por merced, como te plugo
a Bautista y Apóstol en Judea,
ya que no me suicido ni me fugo!
Inclínate al cautivo que flaquea;
y salvo, como Juan por el verdugo,
o como Pedro por el ángel sea!
Habito un orco infecto; y en el manto
resulto cebo a chinche y pulga y piojo;
y afuera el odio calumnia en tanto!
¿Qué mal obré para tamaño enojo?
El honor del poeta es nimbo santo
y la sangre de un vil es fango rojo!
Mi pobre padre cultivó el desierto.
Era un hombre de bien, un sabio artista,
y de vergüenza y de pesar ha muerto!
¡Oh mis querubes! — Con turbada vista
columbro ahora el celestial e incierto
grupo que aguarda, y a quien todo artista!
Y oigo un sordo piar de nido en rama,
un bullir de polluelos ante azores;
y el soplado tizón encumbra llama!
Dios de Israel, acude a mis amores:
y rían a manera de la grama,
que hasta batida por los pies da flores!",es
"Trindade,Raúl",XXI,Sabrán_Mis_Pulmones,"Sabrán mis pulmones
porqué les hago daño?
Dónde tiene la conciencia
mí inconciencia?
Cuantos gramos me quedan
de neuronas?",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Mujer_Y_Ruiseñor,"¡Mujer de los sinfónicos veranos,
tez de aluvión y cintilar de arena!
¡Por los sueños hondura de colmena,
y un líquido turpial entre las manos!
¡Memórame en tus rojos meridianos!
¡En el rumor de la nocturna vena,
y en el sonar de un cálamo de avena
entre unos girasoles inhumanos!
¡Indúltame, mujer tornasolada
cual desnuda serpiente sin veneno
y a un laurel corporal entrelazada!
¡Y escúchame cantar en un terreno
donde expira mi lengua bifurcada
de hombre silbante y ruiseñor de trueno!",es
"Huet,Ingrid",XXI,Santiago,"de tus cimientos emerjo cotidiana
una y otra vez recién nacida
En tu cristal me hago trizadura
cadena  basamento
Soy pétalo en tus aguas subterráneas
quizás también silencio
Y mis muñecas tiemblan",es
"Coronel_Urtecho,José",<XXI,Mater_Amabilis,"Libre ya del amor que aturde y ciega
canto ahora a la dueña de mi casa,
cuando atareada en sus quehaceres pasa,
cuando rodeada de mis hijos llega.
Porque en los juegos de sus niños juega
y la medida de mis dichas tasa,
porque revive en el hogar la brasa
y la maceta de claveles riega.
Por eso y por aquello y por lo mismo
en el misterio del hogar me abismo
juntando compañía y soledad.
Mientras florecen en la amada esposa
—cinco retoños rubios y una rosa—
los frutos vivos de mi libertad.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Muerte_De_La_Rosa,"Florece el jardín en torno
De la que agoniza a solas
Y bien descubre ante el sol
Los estambres que amontona,
Mustios, el centro que fue
Tan íntimo. A su hora,
Sumisa a la primavera,
Muriéndose está la rosa.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Las_Violetas,"Esmaltan el contorno entero de la fuente,
Y son cual pebeteros que aroman la corriente.
Recogiéndolas sufro por la glotona pena
De que no quepan todas en mi canasta llena.
Allí las plantó un mago para que cada moza
Que llene en esa fuente sus ánforas de loza,
Sienta la tentación de prenderlas al seno
Como en un raro búcaro opulento y moreno.
¿Quieres tú una? Aspírala. ¡Si parecen de miel
Y dejan largo rato su perfume en la piel!
Exprímela en los labios. ¡Qué picante sabor!
Juraría que guarda cada cáliz, amor.
Tal vez por eso un mago las plantó allí en la fuente
Para hacer algún filtro con la clara corriente.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Esta_Noche_Ha_Soltado_Sus_Jaurías,"Esta noche ha soltado sus jaurías
el huracán. La selva cruje; el trueno
revienta en roncas salvas. Las bravías
olas arrastran árboles y cieno.
Desgarrando la trágica negrura
que encrespona la bóveda celeste,
el siniestro relámpago empurpura
la majestad del panorama agreste.
La lluvia en cataratas se desploma,
surge del virgen monte un fuerte aroma
de resinas, de tierra y de hojarasca.
Y entre la orquestación de aquel gran ruido,
retumba en los jarales el rugido
del tigre como un reto a la borrasca.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Soneto_A_Un_Cántico_Espiritual,"Cruzó el césped tu sombra y presuroso
alcé la, vista por seguir tu vuelo,
mas la alegría del azul del cielo
me hizo olvidarte, pájaro piadoso;
hasta que arriba comenzó armonioso
tu canto a dar señales de tu celo,
notas tan dulces y amorosas que lo
hicieron ser el centro de un glorioso
ámbito de cristal, donde domina
más que la luz la música extremada.
Alcé la vista para oír tu canto
que en el azul alegre me ilumina.
Sombra y canto movieron mi mirada
y la movieron largamente al llanto.",es
"Valdés_Díaz-Vélez,Jorge",XXI,El_Cubista,"Aquel cuadro de Klimt que te gustaba
tocar en las facciones de Sofía,
o la Venus con brazos que era Helena;
Beatriz, con su blancura Modigliani
reclinada en un manto que ni Goya;
o Ángela, morena de Rivera;
la Romero de Torres, la gitana
Esperanza que hablaba con el fuego.
O Pilar, melancólica y fragante
con sus gasas de baile a lo Toulouse
Lautrec. Adónde se habrán ido aquellas
muchachas que son ya tan sólo un cuadro
abstracto de neón, algún dibujo
trazado con sanguina sobre lienzos
de un espectro que tiñe su agonía.
Con quién habrán partido, en qué momento
se hicieron humareda, por qué diablos
vinieron hasta aquí sin ser llamadas.",es
"Torres_y_Villarroel,Diego_de",<XXI,Pago_Que_Da_El_Mundo_A_Los_Poetas,"Dícese de Quevedo que fue claro
y que en algunas coplas está obsceno;
Góngora puede ser que fuese bueno,
pero ya sus comentos le hacen raro.
El Calderón, que nos lo venden caro,
sólo de lo amatorio fue muy lleno
y nos dejó en lo cómico un veneno
que nos hemos bebido sin reparo.
La idea de Juan Pérez fue abatida,
de Solís intrincada. ¡Infeliz suerte,
oh ciencia pobre, facultad perdida!
¡Mundo borracho, que al varón más fuerte
después de ajarlo miserable en vida
predicas estas honras en su muerte!",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Si_A_Ser_Cortejo_Se_Humilla,"Si a ser cortejo se humilla
Luis de una vieja infernal,
Y aunque murmure la villa
Poco le importa, con tal
Que la bruja le mantenga,
   Allá se las avenga.
 Si el pico y el azadón
No puede Gil soportar,
Y prefiero ser ladrón
Sabiendo que ha de llevar
Calcetines de Vizcaya,
   Allá se las haya.
 Si, sabiendo don Antonio
Que de olerla se emborracha,
Aunque le lleve el demonio
Apenas ve la garnacha
No hay freno que le detenga,
   Allá se las avenga.
 Si su casa y su mujer
Deja en abandono Blas,
Y curioso de saber
Lo que pasa en las demás
Está siempre de atalaya,
   Allá se las haya.
 Si se ha dejado arruinar
Por su mujer, don Simón,
Y, en vez de hacerla empalar,
En tirar por un balcón
Lo que ha quedado se venga,
   Allá se las avenga.
 Si por un prurito necio
De vestir con más primor,
No ignorando su alto precio
Vende Juliana el honor
Para comprar una saya,
   Allá se las haya.
 Si hay hombre que da en reñir
En obsequio de su amada,
Y se expone a recibir
En el pecho una estocada
Por los caprichos de Menga,
   Allá se las avenga.
 Si en todo quiere dar gusto
A Juana la marrullera
El mentecato don Justo,
Porque teme que se muera
Cuando llora y se desmaya,
   Allá se las haya.
 Juan no quiero escarmentar
Y gasta su juventud
En hediondo lupanar:
Pues bien, a perder salud,
Dinero y fama se atenga.
   Allá se las avenga.
 Si a Perico el caprichoso,
Que no hay cosa que le cuadre,
Sobre ser ruin y chismoso
Le mima tanto su madre
Que ya pasa de la raya,
   Allá se las haya.
 Si, creyendo con dulzura
A su mujer corregir,
El bueno de don Ventura
Se contenta con gruñir
Y a palos no la derrenga,
   Allá se las avenga.
 Si don Claudio su tesoro
Fiar al piélago intenta,
Y cuando Aquilón sonoro
Anuncia negra tormenta
No se está quieto en la playa,
   Allá se las haya.
 Quien posible haya juzgado
Que hambriento administrador
Si no cobra de contado
Sea fiel a su señor
Y de robarle se abstenga,
   Allá se las avenga.
 Marcos, ridículo y feo,
Casó con Flora divina.
Ella siempre de bureo;...
Él remando en la oficina...
¿No es forzoso... Vaya, vaya,
   ¡Allá se las haya!

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

Allá se las haya.

Allá se las avenga.

¡Allá se las haya!",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Nieve_De_Estío,"Como la historia del amor me aparta
De las sombras que empañan mi fortuna,
Yo de esa historia recogí esta carta
Que he leído a los rayos de la luna:
Yo soy una mujer muy caprichosa
Y que me juzgue a tu conciencia dejo,
Para poder saber si estoy hermosa
Recurro a la franqueza de mi espejo
Hoy, después que te vi por la mañana,
Al consultar mi espejo alegremente,
Como un hilo de plata vi una cana
Perdida entre los rizos de mi frente.
Abrí para arrancarla mis cabellos
Sintiendo en mi alma dolorosas luchas,
¡Y cuál fue mi sorpresa, al ver en ellos
Esa cana crecer con otras muchas!
¿Por qué se pone mi cabello cano?
¿Por qué está mi cabeza envejecida?
¿Por qué cubro mis flores tan temprano
Con las primeras nieves de la vida?
¡No lo sé! Yo soy tuya, yo te adoro
Con fe sagrada, con el alma entera;
Pero sin esperanza sufro y lloro...
¿Tiene también el llanto primavera?
Cada noche soñando un nuevo encanto
Vuelvo a la realidad desesperada;
Soy joven, es verdad, mas sufro tanto
Que está mi triste juventud cansada.
Cuando pienso en lo mucho que te quiero,
Y llego a imaginar que no me quieres,
Tiemblo de celos y de orgullo muero;
(Perdóname: así somos las mujeres).
He cortado con mano cuidadosa
Esos cabellos blancos que te envío:
Son las primeras nieves de una rosa
Que imaginabas llena de rocío.
Tú me has dicho: ""De todos tus hechizos,
Lo que más me cautiva y enajena,
Es la negra cascada de tus rizos
Cayendo en torno a tu faz morena"".
Y yo, que aprendo todo lo que dices,
Puesto que me haces tan feliz con ello,
He pasado mis horas tan felices
Mirando cuan rizado es mi cabello.
Mas hoy no elevo dolorosa queja,
Porque de ti no temo desengaños;
¡Mis canas te dirán que ya está vieja
Una mujer que cuenta veintiún años!
¿Serán, para tu amor, mis canas nieve?
Ni a imaginarlo en mis delirios llego.
¿Quién a negarme sin piedad se atreve
Que es una nieve que brotó del fuego?
¿Lo niegan los principios de la ciencia
Y una antítesis loca se parece?
Pues es una verdad de la experiencia:
Cabeza que se quema se emblanquece.
Amar con fuego y existir sin calma;
Soñar sin esperanza de ventura,
Dar todo el corazón, dar toda el alma
En un amor que es germen de amargura;
Soñar la dicha lleno de tristeza,
Sin dejar que sea tuya el hado impío,
Llena de blancas hebras mi cabeza,
Y trae una vejez: la del hastío.
Enemiga de necias presunciones
Cada cana que brota me la arranco,
Y aunque empañe tus gratas ilusiones
Te mando, ya lo ves, un rizo blanco.
¿Lo guardarás? Es prenda de alta estima,
Y es volcán este amor a que me entrego:
Tiene el volcán sus nieves en la cima,
Pero circula en sus entrañas fuego.",es
Anónimo_y_Romancero,<XXI,Soneto_A_Cristo_Crucificado,"No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.",es
"Gelman,Juan",<XXI,En_La_Terraza,"En la terraza
la niña mira a la luna
y se hace el amor.
¿Quién brilla para quién?
Ella canta canciones oscuras
al universo que tiembla.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Las_Flores,"Dios para las muchachas
Hizo las flores,
Esos son sus confites
De mil colores;
Y es más brillante
En su pelo una rosa
Que un buen diamante.
Para escoger sus trajes
Las señoritas
Miren cómo se visten
Las florecitas.
Naturaleza
Es la mejor modista
De la belleza.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Él_Pasó_Con_Otra;,"Él pasó con otra;
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!
Él va amando a otra
por la tierra en flor.
Ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡Y él va amando a otra
por la tierra en flor!
El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!
El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!

Él va amando a otra
por la tierra en flor.
Ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡Y él va amando a otra
por la tierra en flor!
El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!
El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!

El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!
El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!

El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Joven_Del_Rubio_Cabello,"Joven del rubio cabello
y los azulados ojos,
sabed, por la Virgen sacra,
que estáis de remate loco
o se ha vuelto vuestro ingenio
agudo como el del topo
cuando estampáis en papeles
letras que encienden el rostro.
De las riberas del Tajo
airecillo contagioso
os ha impregnado el cerebro
de pensamientos que ignoro
si desdeñe por ruines
o castigue por odiosos.
No soy alta por la cuna,
ni soy rica por el oro,
ni gallarda por el talle
ni preciosa por el rostro,
mas para ser bien altiva
tengo joven en mi abono
un alma como ninguna
y un corazón como pocos.
El doncel en quien amante
una vez ponga mis ojos
primero tema que cieguen
que verlos fijos en otro;
tema hablarme el que ha entendido
mis acentos amorosos
primero muda que hallarme
en otros tiernos coloquios;
y si logra mi cabello
jure que en el mundo sólo
hay dos trenzas: la que él lleve
y la trenza de mi moño.
Por eso, mancebo, os digo
que estáis de remate loco
cuando habláis de mis constantes
pensamientos en desdoro;
si hay plantas que no resisten
a las ventiscas de otoño,
hay plantas que se conservan
desde el setiembre al agosto:
y es la de vos gran malicia
o error torpe y vergonzoso
esto de tomar perpetuas
por marchitables pimpollos.
Distintas somos las hembras
y hablar con iguales modos
de la buena y de la indigna
es desmán que no os perdono;
parlad con mayor mesura
si os es mi afecto precioso;
o temed verlo trocado
en un justísimo encono.
Y tened en cuenta, amigo,
que vale mucho mi enojo
por ser los que estimo muchos
y los que aborrezco pocos.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"Esta_Que_Admiras_Fábrica,_Esta_Prima","Esta que admiras fábrica, esta prima
Pompa de la esculptura, oh caminante,
En pórfidos rebeldes al diamante,
En metales mordidos de la lima,
Tierra sella, quen tierra nunca oprima;
Si ignoras cuya, el pie enfrena ignorante,
Y esa inscripción consulta, que elegante
Informa bronces, mármoles anima.
Generosa piedad urnas hoy bellas
Con majestad vincula, con decoro,
A las heroicas ya cenizas santas
De los que, a un campo de oro cinco estrellas
Dejando azules, con mejores plantas
En campo azul, estrellas pisan de oro.

Tierra sella, quen tierra nunca oprima;
Si ignoras cuya, el pie enfrena ignorante,
Y esa inscripción consulta, que elegante
Informa bronces, mármoles anima.
Generosa piedad urnas hoy bellas
Con majestad vincula, con decoro,
A las heroicas ya cenizas santas
De los que, a un campo de oro cinco estrellas
Dejando azules, con mejores plantas
En campo azul, estrellas pisan de oro.

Generosa piedad urnas hoy bellas
Con majestad vincula, con decoro,
A las heroicas ya cenizas santas
De los que, a un campo de oro cinco estrellas
Dejando azules, con mejores plantas
En campo azul, estrellas pisan de oro.

De los que, a un campo de oro cinco estrellas
Dejando azules, con mejores plantas
En campo azul, estrellas pisan de oro.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,"¡Ay,_Sabrosa_Ilusión,_Sueño_Süave!,","¡Ay, sabrosa ilusión, sueño süave!,
¿quién te ha enviado a mí? ¿Cómo veniste?
¿Por dónde entraste el alma o qué le diste
a mi secreto por guardar la llave?
¿Quién pudo a mi dolor fiero, tan grave,
el remedio poner que tú pusiste?
Si el ramo tincto en Lete en mí esparciste,
ten la mano al velar que no se acabe.
Bien conozco que duermo y que me engaño,
mientra envuelto en un bien falso, dudoso,
manifiesto mi mal se muestra cierto.
Pero, pues excusar no puedo un daño,
hazme sentir, ¡oh sueño pïadoso!,
antes durmiendo el bien, que el mal despierto.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"Purpúreo_Creced,_Rayo_Luciente","Purpúreo creced, rayo luciente
Del Sol de las Españas, que en dorado
Ya trono el Tíber os verá sagrado
Leyes dar algún día a su corriente.
De coronas entonces vos la frente,
Vuestro Padre de orbes coronado,
Deba el mundo un redil, deba un cayado
A vuestras llaves, a su espada ardiente.
Creced a fines tan esclarecidos,
Oh vos, a cuyo glorïoso manto
Sombra son eritreos esplendores,
Y en quien debidamente repetidos
De vuestros dos se ven progenitores
El nombre, lo católico, lo santo.

De coronas entonces vos la frente,
Vuestro Padre de orbes coronado,
Deba el mundo un redil, deba un cayado
A vuestras llaves, a su espada ardiente.
Creced a fines tan esclarecidos,
Oh vos, a cuyo glorïoso manto
Sombra son eritreos esplendores,
Y en quien debidamente repetidos
De vuestros dos se ven progenitores
El nombre, lo católico, lo santo.

Creced a fines tan esclarecidos,
Oh vos, a cuyo glorïoso manto
Sombra son eritreos esplendores,
Y en quien debidamente repetidos
De vuestros dos se ven progenitores
El nombre, lo católico, lo santo.

Y en quien debidamente repetidos
De vuestros dos se ven progenitores
El nombre, lo católico, lo santo.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Segunda_Jornada._Estado_Larvario_De_La_Amistad._Afecto_Inasexuado,"Otra vez en camino de estas venas
que no son las de ayer. Víbranme ahora
como templadas cuerdas de guitarra
en un resonador de alta ternura.
Debe haber comenzado ya el deshielo
de un sensible glaciar o haber caído
en los brazos cruzados de mis valles
el telar de equilibrios de la lluvia.
Me silban torrenciales sus arroyos,
delíranme sus flautas mis dominios
como una romería de serpientes
buscando una caverna en mis costados.
Sus estelas de curvos bisturíes
me precintan el cepo de una isla
suspensa de los filos de una espada,
me solfean un júbilo de eclipses
y rubrican el álbum de mis nieves.
Pasan en una larga singladura
por el balcón volado de mi frente
y dejan en mis sienes alentando
un paisaje de estío con cigarras.
Vosotras recorréis mis estafetas
desafiando borrascas, principios
y las bocas de lobo más oscuras.
Os cargáis a lo largo del mensaje
que por los hilos tensos del instinto
trasmiten a los vasos de mis norias
el destino veloz de las ruletas.
Me desmandáis de toros mugidores
los últimos sillares de mi cuerpo,
que no termina en mí sino prosigue,
saliéndose a castillos en el aire.
Y me arrojáis las redes de canales
del victimario pulpo en que resido
para apresar el pez que por las rutas
de la risa y el llanto se devana
sin degustar la arena presentida.
Yo bien quisiera asirme a vuestra cola
de líquidos cohetes circulares
y del cenit mental de mis trapecios
lanzar a los extremos de ti misma
la traslúcida serie de sus aros
para verlos llegar de tus florestas
como una teoría de ecuadores
regresando a su cálida morada.
Ellos me contarían de un torrente
que holgaba en el regazo sin orillas
de una pequeña flor ilusionada.
La historia de aquel árbol solitario
que retoñose en sal de lejanías
esperando ser hombro de una vela.
La sugestión de un aspa de molino
que se piensa huracán vuelto de espaldas.
Y cómo llega el viento a medianoche
a dormir en el lecho de los ríos,
dejándoles recuerdo de su sueño
en ese frío que se busca el rostro
a través del camino de un espejo.
Todo ese mundo mágico que juega
al estira y encoge sus elásticas
mareas de ternuras inefables
a pesar de sus firmes apariencias.
Pero ya la mañana de tus nardos
trina en la alegre voz de la distancia
el madrugado pecho de mis mares.
Las olas se tendían a lo lejos
como una derribada escalinata
de mis arquitecturas interiores.
Y en medio de sus mármoles abstractos,
reflejos de buriles transparentes,
tallábanme la idea de mi cuerpo
en un fluido pensamiento de agua.
Fui pensado garita de quimeras,
episodio veraz de la alegría,
errante contraluz de la zozobra
y espectador de un drama de basaltos.
Fui pensado también en acericos,
en el impulso musical del ansia,
en la lupa convexa del deseo
y en un yo de inminentes golondrinas.
Mas ante el peso vivo de mis venas
todo fue un raciocinio de cristales.
Entonces un sendero trasmarino
se hundió garganta abajo de turquesas,
sondándome los íntimos refugios
donde conspiran sueños que se rompen
en pedazos de oscuras rebeldías.
Pero antes bordeamos una fosa
en la que sonda y yo nos detuvimos.
Su tubular angustia contenía
mascarillas de gestos y ademanes,
vaciadas ya de la efusión caliente
que henchía sensitivos clavicordios,
palabras de escotados horizontes
y los peluches jóvenes del tacto.
El cartílago duro del silencio
tapiaba con sus vidrios hembranosos
la niebla de unos élitros dormidos.
Sin tener unas manos en las mías
daba hielo mirarse tan adentro.
Como en cámara lenta, sorprendida
a través de un lejano telescopio,
se perdían de vista en el vacío
mariposas lunares arronzadas
sobre un blanco terror de terciopelos,
gelatinosos cascos de medusa,
la hiedra frágil del escalofrío
absorta en barométricos ramajes
y formas de murciélagos caídas
de disparos a estrellas cinerarias.
Estaban con su luz deshabitada
en la linterna sorda del olvido,
con los vagos relieves que perduran
en el hueco relieve del recuerdo,
gélidas huellas de un rumor de termas
desodoradas ya de los agudos
minaretes calados del anhelo
y las guijas fulgentes del agravio.
Tú, camino, que saltas mis penumbras
con las rodillas firmes, mis barandas
de puente levadizo sumergido
y mis geografías transeúntes,
desvía los alertas de tus nardos
de esta noche aterida que me clava
hasta el puño su hoja de tinieblas.
Por el dedo en la sombra de tus labios,
mírelos de puntillas tu mirada,
que no pongan en pie tus aladares
su pálido aullido de marfiles.
Déjalos bien dormir en los embriones
de su espejismo astral, en sus orugas
de gusanos de aire siniestrado,
aquí, en esta abadía de mis aguas,
siempre huyendo de sí, siempre buscando
el témpano buido que destila
la universal presencia de su fuga
en su hogar que se ronda permanente,
no estando donde está y estando fijo
a su trasiego de hombros y de curvas
por dédalos de sal a la carrera.
Este mar que me mira respirando
y palpa mi rumor con su destino
de barajar neumáticas demencias
es el zafiro que me sube el pecho
hasta la gran planicie que en mis sienes
rompe a volar campanas aurorales,
trayéndome en las nubes del sonido
islas maduras bajo un sol de arpas,
arpas dolientes como dromedarios
que cruzan por la sed de mis llanuras
camino del naciente de tus venas,
donde la miel de la amistad trabaja
panales como rosas que difunden
el sueño de dos frentes paralelas
en las que hace gimnasia un paraíso.
Vuelvo a enfilar tu voz luna lunera
en las cuerdas vocales que modulan
el aria de un cantar de meridianos.
Todos parten a dar la vuelta al mundo
con su flexible espalda de remeros
por la esfera armilar de mis tendones.
Y ordenan un tumulto de ciudades,
y prestan longitudes a mis sueños,
y arponean arterias invernadas
en la roja vivencia de unos labios.
Nada importa que a cuestas me susurren
el diáfano linaje de las nieves,
la cenicienta historia de las brumas
y el osario de besos a distancia
que habiéndose perdido entre cerezas
acostaron sus hielos para siempre
en el semblante frígido del polo.
Ni importará que lleguen enjoyados
con zarcillos de auroras boreales
ni que traigan sus árticas saetas
una doble intención de corzas blancas.
Tan pronto como lleguen a los nardos
que siguen caminándome ternuras
fundirán en su cálida corriente
la yugular de su trayecto helado.
Pero de nuevo me hallo en la alegría
de correr por mis venas a tu encuentro.
Van en persecución, alucinadas
de un remoto temblor de conchas vivas,
de emisoras perdidas en la niebla,
de las vueltas y esquinas de una sombra
y de un grillo que canta no sé dónde,
desde algún agujero vespertino.
Van en persecución, desparramadas
por los tórridos valles de mis pliegues,
el sangriento tapiz de mis taludes,
mis relatos de níveas cornisas
y los desfiladeros de mis huesos.
Buscan, pero no logran señorío
mas que la forma abierta de la huida,
la presencia de estar en otra parte
y la contrafigura del insomnio.
Y siguen revisando mis espejos
sin descubrir un gesto abandonado.
Me registran las cámaras vitales,
el rostro de mercurio de mis fuentes,
los sótanos de un llanto sin salida,
las ramas de los últimos adioses
y un olvidado éxtasis de cruces
atormentando orgánicas colinas.
En todo estás y en nada te descubren.
Amontono los cielos y mis rocas,
espío galerías convergentes,
pongo escuchas en todos los parajes.
Y es en vano que quiera aprisionarte.
Siempre la larga escala de tus nardos,
cuando ya la pretendo humanizada
entre mi espada y mi pared finales,
se iza por veloces ascensores
a los bordes de mármol que contienen
la nítida frontera de tus rosas.
El coro de mis venas me proyecta,
desde el fondo de mí, por las calzadas
que desandan sus lenguas verticales
en red mural y fuego sostenido,
rumbo a una madrugada sin riberas.
Y sus bielas me giran incansables
en una dirección desconocida.
Ninguna soledad dentro de un río,
ni el adiós de una mano en las tinieblas,
podrán llorar el eco solitario
del duro caracol de mi desvelo
trepando la cucaña de tu sombra.
Espérame en lo alto de tu pelo,
próxima a aquel latido que regula
el orden de mi voz, en la que ahora
despierta el acto puro de saberte
el propio acontecer de mi sonrisa.
Espérame en el sol de tus cabellos:
tengo que hablar contigo enredaderas,
tardes como un cerrar de acordeones,
avenidas que pasan con el dedo
sobre el verde silencio de sus labios,
campos de vid y trenes que se alejan
por la curva sin fin que nos limita.
Te quiero hablar ciudades y palomas,
la luz meditadora de mis noches
con un libro de estrellas en la mano,
inciensos de volutas afectivas,
horas en pie y alcázares vacíos.
Y mientras yo te busco bajo el agua
tú ya estás en el aura que me envuelve
cortándome tu ausente primavera
en el preludio en flor de mis almendros.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Piedra,"La piedra no se mueve.
En su lugar exacto
permanece.
Su fealdad está allí, en medio del camino,
donde todos tropiecen
y es, como el corazón que no se entrega,
volumen de la muerte.
Sólo el que ve se goza con el orden
que la piedra sostiene.
Sólo en el ojo puro del que ve
su ser se justifica y resplandece.
Sólo la boca del que ve la alaba.
Ella no entiende nada. Y obedece.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Retrato,"Nadie debe hacer ruido en el secreto corazón. Amo las apariencias del no ser natural. La verdadera nada es el espejo que envenena los rostros del deseo, convierte a la memoria en cuerpo fugitivo de la unión. Desde que nací estoy lleno y vacío de mí mismo y así conozco que la verdad más inocente es un destino.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,"Todo_Me_Lo_Tengo_Merecido,_Patrón,_No_Prenda_La_Luz","Todo me lo tengo merecido, patrón, no prenda la luz.
Automóviles silenciosos de una ciudad extranjera.
No tengo idea dónde estoy, qué lugar es éste,
la última imagen de la realidad, al menos que yo me acuerde,
era una muchacha cerrando las cortinas metálicas
de un bazar.
¿Qué sucedió con esa muchacha?
Lo ignoro, sólo recuerdo que era pelirroja
y que me miró unos instantes
y luego echó a caminar calle abajo
hacia el centro de este pueblo miserable.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Xlvi,"Me ha herido recatándose en las sombras,
sellando con un beso su traición.
Los brazos me echó al cuello y por la espalda
partióme a sangre fría el corazón.

Y ella prosigue alegre su camino,
feliz, risueña, impávida. ¿Y por qué?
Porque no brota sangre de la herida.
Porque el muerto está en pie.",es
"Borao_Llop,Sergio",XXI,Ayer_Fuimos_Arena_De_Desiertos_Lunares,"Ayer fuimos arena de desiertos lunares,
fuimos bosque que espera los rumores del viento.
Luego nació la era en que se abren las flores,
llegó la primavera con su vértigo eterno.
Fuimos la avena que germina, la naciente alborada,
el tallo que se eleva en busca de la aurora.
Como ángeles indómitos abrimos
nuestra piel al aullido de las olas.
Ciegos, nos embarcamos con rumbo a la aventura,
todo el mar era calma, todo el cielo promesa.
Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Luego nació la era en que se abren las flores,
llegó la primavera con su vértigo eterno.
Fuimos la avena que germina, la naciente alborada,
el tallo que se eleva en busca de la aurora.
Como ángeles indómitos abrimos
nuestra piel al aullido de las olas.
Ciegos, nos embarcamos con rumbo a la aventura,
todo el mar era calma, todo el cielo promesa.
Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Fuimos la avena que germina, la naciente alborada,
el tallo que se eleva en busca de la aurora.
Como ángeles indómitos abrimos
nuestra piel al aullido de las olas.
Ciegos, nos embarcamos con rumbo a la aventura,
todo el mar era calma, todo el cielo promesa.
Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Como ángeles indómitos abrimos
nuestra piel al aullido de las olas.
Ciegos, nos embarcamos con rumbo a la aventura,
todo el mar era calma, todo el cielo promesa.
Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Ciegos, nos embarcamos con rumbo a la aventura,
todo el mar era calma, todo el cielo promesa.
Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Todo en el horizonte azul era un remanso
sin nubes de alquitrán oscureciendo el alba.
Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Desde distinto puerto nuestras naves zarparon
cargadas de esperanza, de ilusiones repletas.
Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Se alejó de la costa nuestro sueño dorado,
mar adentro las olas fueron embraveciéndose.
Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Navegando entre rocas fuimos perdiendo el rumbo.
La fe de las bodegas se nos fue consumiendo.
La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

La resaca nos trajo veladas decepciones.
La noche se acercaba y el mar era un desierto.
Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Azotes de la espuma de las playas vacías
fueron preñando el cielo de grises nubarrones.
Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Hoy todo es abordaje y mar bravía,
todo es fiero oleaje, marejada cruel sobrevenida.
Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Hoy todo es un relámpago violento y desbocado,
todo un trueno incesante de furia y torbellinos.
Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Anochece a lo lejos y nada es la respuesta.
¡Sin brújula ni estrellas! ¡Con las velas en llamas!
Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Hoy somos peregrinos en sendas paralelas
(los estrechos caminos de los sueños perdidos)
Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Hoy somos los jinetes del agrio desencanto,
las aves que perdieron sus alas en el viento.
¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

¡A la deriva, amor, a la deriva!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!
Pero el alba se acerca y la tempestad cesa,
se aleja el vendaval hacia nuevos naufragios.
Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Hay un puerto a lo lejos, nuevas naves esperan
nuestro peso de espiga que aspira a ser paloma.
Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Nuevas naves celestes ajenas a los restos
de los antiguos sueños ahora desmantelados.
Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Nuevas naves doradas ansiosas de futuro
sin lastres ni equipaje ni rutas prefijadas.
Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Es hora de partir, de quemar el velamen
de las viejas goletas que al caos nos guiaron.
Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Es hora de zarpar, nuestro es el horizonte,
nuestra es la claridad que se derrama.
Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!

Es hora de zarpar, todo está en calma.
¡Oh, dulce amor entre las dulces olas!",es
"Rébora,Marilina",<XXI,"Quisiera_Saber,_Madre,_De_San_Marcos_Y_El_León","Quisiera saber, madre, de San Marcos y el león;
de San Roque y su perro, San Francisco y las aves;
San Huberto y el ciervo, San Jorge y el dragón;
de San Pedro y el gallo, con sus signos y claves.
De San Martín de Porres, que barriendo su alcoba
a las graciosas lauchas se prodigaba tierno
para que se durmieran tranquilas en la escoba,
de sí mismo olvidándose, aterido en invierno.
No me digas que no, ni te rías tampoco.
Háblame de los Santos, di por qué se les reza;
quisiera parecérmeles, conocerlos un poco,
tener un corderito para mi compañía,
llevar, lo mismo que ellos, un nimbo en la cabeza
y estar en los altares contigo, madre, un día.

De San Martín de Porres, que barriendo su alcoba
a las graciosas lauchas se prodigaba tierno
para que se durmieran tranquilas en la escoba,
de sí mismo olvidándose, aterido en invierno.
No me digas que no, ni te rías tampoco.
Háblame de los Santos, di por qué se les reza;
quisiera parecérmeles, conocerlos un poco,
tener un corderito para mi compañía,
llevar, lo mismo que ellos, un nimbo en la cabeza
y estar en los altares contigo, madre, un día.

No me digas que no, ni te rías tampoco.
Háblame de los Santos, di por qué se les reza;
quisiera parecérmeles, conocerlos un poco,
tener un corderito para mi compañía,
llevar, lo mismo que ellos, un nimbo en la cabeza
y estar en los altares contigo, madre, un día.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Jesús_Trabaja_Y_Sueña,"Jesús trabaja y sueña. Anda por su isla, pero también se sale de ella, en un gran barco de fuego. Recorre las
cañas míseras, se inclina sobre su dulce angustia, habla con el cortador desollado, lo anima y lo sostiene. De pronto, llegan
telegramas, noticias, voces, signos sobre el mar de que lo han visto los obreros de Zulia cuajados en gordo aceite, contar las veces que el
balancín petrolero, como un ave de amargo hierro, pica la roca hasta llegarle al corazón. De Chile se supo que Jesús
visitó las sombrías oficinas del salitre, en Tarapacá y Tocopilla, allá donde el viento está
hecho de ardiente cal, de polvo asesino. Dicen los bogas del Magdalena que cuando lo condujeron a lo largo del gran río, bajo el sol de
grasa de coco, Jesús les recordó el plátano servil y el café esclavo en el valle del Cauca, y el negro
dramático, acorralado al borde del Caribe, mar pirata. Desde el Puente Rojo exclama Dessalines: «¡Traición,
traición, todavía!» Y lo presenta a Defilée, loca y trágica, que le veló la muerte haitiana llena de
moscas. Hierven los morros y favelas en Río de Janeiro, porque allá anunciaron la llegada de Jesús, con otros
trabajadores, en el tren de la Leopoldina. Puerto Rico le enseña sus cadenas, pero levanta el puño ennegrecido por la
pólvora. Un indio de México habló sin mentarse. Dijo: «Anoche lo tuve en mi casa». A veces se demora en el
Perú de plata fina y sangrienta. O bajando hacia la punta sur de nuestro mapa, júntase a los peones en los pagos enérgicos
y les acompaña la queja viril en la guitarra decorosa. ¿A dónde vuela ahora, a dónde va volando, más
allá del cinturón de volcanes con que América defiende su ombligo torturado por la United Fruit desde el Istmo roto
hasta la linde azteca? Vuela ahora, sube por el aire oleaginoso y correoso, por el aire grasiento, por el aire espeso de los Estados
Unidos, por ese negro humo. Un vasto estrépito le hace volver los ojos hacia las luces de Washington y Nueva York, donde bulle el festín de Baltasar.
                 Ahí ve que de un zarpazo Norteamérica
                 alza una copa de ardiente metal;
                 la negra copa del violento hidrógeno
                 con que brinda el Tío Sam.
                 Lúbrico mono de pequeño cráneo
                 chilla en su mesa: ¡Por la muerte va!
                 Crepuscular responde un coro múltiple:
                 ¡Va por la muerte, por la muerte va!
                 Aire de buitre removiendo el águila
                 mira de un mar al otro mar;
                 encapuchados danzan hombres fúnebres,
                 baten un fúnebre timbal
                 y encendiendo las tres letras fatídicas
                 con que se anuncia el Ku Klux Klan,
                 lanzan del Sur un alarido unánime:
                 ¡Va por la muerte, por la muerte va!
                 Arde la calle donde nace el dólar
                 bajo un incendio colosal.
                 En la retorta hierve el agua química.
                 Establece la asfixia el gas.
                 Alegre está Jim Crow junto a un sarcófago.
                 Lo viene Lynch a saludar.
                 Entre los dos se desenreda un látigo:
                 ¡Va por la muerte, por la muerte va!
                 Fijo en la cruz de su caballo, Walker
                 abrió una risa mineral.
                 Cultiva en su jardín rosas de pólvora
                 y las riega con alquitrán;
                 sueña con huesos ya sin epidermis,
                 sangre en un chorro torrencial;
                 bajo la gorra, un pensamiento bárbaro:
                 ¡Va por la muerte, por la muerte va!
Jesús oye el brindis, las temibles palabras, el largo trueno, pero no desanda sus pasos. Avanza seguido de una canción ancha y
alta como un pedazo de océano. ¡Ay, pero a veces la canción se quiebra en un alarido, y sube de Martinsville un seco
humo de piel cocida a fuego lento en los fogones del diablo! Allá abajo están las amargas tierras del Sur yanqui,
donde los negros mueren quemados, emplumados, violados, arrastrados, desangrados, ahorcados, el cuerpo campaneando trágicamente en
una torre de espanto. El jazz estalla en lágrimas, se muerde los gordos labios de música y espera el día del Juicio
Inicial, cuando su ritmo en síncopa ciña y apriete como una cobra metálica el cuello opresor. ¡Danzad
despreocupados, verdugos crueles, fríos asesinos! ¡Danzad bajo la luz amarilla de vuestros látigos, bajo la luz verde de
vuestra hiel, bajo la luz roja de vuestras hogueras, bajo la luz azul del gas de la muerte, bajo la luz violácea de vuestra
putrefacción! ¡Danzad sobre los cadáveres de vuestras víctimas, que no escaparéis a su regreso
irascible! Todavía se oye, oímos todavía; suena, se levanta, arde todavía el largo rugido de Martinsville. Siete
voces negras en Martinsville llaman siete veces a Jesús por su nombre y le piden en Martinsville, le piden en siete gritos de rabia,
como siete lanzas, le piden en Martinsville, en siete golpes de azufre, como siete piedras volcánicas, le piden siete veces venganza.
Jesús nada dice, pero hay en sus ojos un resplandor de grávida promesa, como el de las hoces en la siega, cuando son
heridas por el sol. Levanta su puño poderoso como un seguro martillo y avanza seguido de duras gargantas, que entonan en un idioma
nuevo una canción ancha y alta, como un pedazo de océano. Jesús no está en el cielo, sino en la tierra; no demanda
oraciones, sino lucha; no quiere sacerdotes, sino compañeros; no erige iglesias, sino sindicatos: Nadie lo podrá matar.

¡Por la muerte va!

¡Va por la muerte, por la muerte va!

¡Va por la muerte, por la muerte va!

¡Va por la muerte, por la muerte va!

¡Va por la muerte, por la muerte va!",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Los_Poemas_Del_Doble_6,"Cerré la puerta y esperé a mi doble.
Pero en lugar del rostro acostumbrado
brotó de la pared blanca
una guacamaya color rojo incendio.
Como una flecha azul
—jacinto alucinante—,
aterrizó en la mesa
un loro de ojos amarillos.
Luego llegaron los Kandinskys,
las alas alzadas de azul,
el vientre anaranjado, la cabeza morada
y la garganta una J jadeante.
Todo él una melodía de verdes,
llegó el loro irrefutable.
el pecho. el pico, el cuello.
la cabeza verdes.
N i uno solo necesitaba presentar
credenciales de lo que era. Había
en mi mente una convención de loros.
Iban a elegir al más bello de todos.
Empezaron a discutir sobre e! valor
de! verdeser, e! verdecera, el verdecampo,
e! verdeazul, e! verdecárdeno y e! verde!ívido.
En vista de las circunstancias,
aplacé hasta e! día siguiente
e! encuentro con mi doble",es
"Escobar_Galindo,David",<XXI,Despierto_A_Medianoche._Es_Un_Alarde,"Despierto a medianoche. Es un alarde
de lucidez frugal. Todo respira
a nuestro alrededor, como si fuéramos
los poderdantes de la gracia cósmica.
Vuelvo a dormirme, entonces. De seguro
en ese lapso se ha acabado el tiempo.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Poema_14,"Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.
A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.
De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.
Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.
Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.
De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.
Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.
Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.
Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.
Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.
Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Vengo_De_Abajo,"Vengo de abajo
Quizá por eso nunca 
dejaré a los del barrio
Tiro hacia arriba,
La pupila del pobre 
me tiene viva.
Salud, trabajo,
Es todo lo que pide 
el que está abajo.
Le doy cultura
Que aún no sabe leer.
Con su estatura
Le leo versos
Al hombre más sencillo 
del universo.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Mensajeros_En_La_Noche_Anunciaron_Lo_Que_No_Oímos,"Mensajeros en la noche anunciaron lo que no oímos.
Se buscó debajo del aullido de la luz.
Se quiso detener el avance de las manos enguantadas
que estrangulaban a la inocencia.
Y si se escondieron en la casa de mi sangre,
¿cómo no me arrastro hasta el amado
que muere detrás de mi ternura?
¿Por qué no huyo
y me persigo con cuchillos
y me deliro?
De muerte se ha tejido cada instante.
Yo devoro la furia como un ángel idiota
invadido de malezas
que le impiden recordar el color del cielo.
Pero ellos y yo sabemos
que el cielo tiene el color de la infancia muerta.

Y si se escondieron en la casa de mi sangre,
¿cómo no me arrastro hasta el amado
que muere detrás de mi ternura?
¿Por qué no huyo
y me persigo con cuchillos
y me deliro?
De muerte se ha tejido cada instante.
Yo devoro la furia como un ángel idiota
invadido de malezas
que le impiden recordar el color del cielo.
Pero ellos y yo sabemos
que el cielo tiene el color de la infancia muerta.

De muerte se ha tejido cada instante.
Yo devoro la furia como un ángel idiota
invadido de malezas
que le impiden recordar el color del cielo.
Pero ellos y yo sabemos
que el cielo tiene el color de la infancia muerta.

Pero ellos y yo sabemos
que el cielo tiene el color de la infancia muerta.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Mientra_En_Mí_La_Esperanza_Florecía,"Mientra en mí la esperanza florecía
alegre el corazón vivió cantando,
mas hora que el temor la va secando
paso el tiempo en llorar la pena mía.
Entonces de un pensar dulce vivía,
hora en pensar y más pesar pensando,
en amargo dolor va transformando
cuanto antes dentro en él de dulce había.
Ha tomado del alma mía gobierno
un triste recelar, que con espanto
amenaza hacer mi mal eterno.
Por lo cual, si tal vez en dulce canto
me pruebo, sale del dolor interno
interrota la voz y envuelta en llanto.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Ofelia,"esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia pasa por buenos aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de caballadas a medianoche por Florencia
tus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde del verano de 1957 iba yo por Florencia rodeado de tus pechos sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaban a andar por las callejas con un olor desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo viniendo por las sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas en el crepúsculo y ellas venían a mi sangre
o era un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices mías muchas gracias oídos con que escucho los ruidos de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Venía,"Venía
una guerrilla negra
con un incendio en la mano.
El pueblo
corrió a los arsenales
y apareció en la plaza con los hombros armados.
Todo el pueblo,
hecho policía,
hecho guardia,
hecho ejército,
llegó ante la guerrilla
y se dejó mirar.
El fuego
huyó por un desagüe de ceniza.
Volvieron a losarsenales,
llegaron a sus casas
y los niños, montados en sus hombros
borraron el regusto ácido de las armas.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Poderoso_Caballero_Es_Don_Dinero,"Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Virtud_Y_Ciencia_(Para_Un_Niño_En_Unos_Premios),"Virtud excelsa, tu perfume aspiro
en la voz de mi madre cariñosa,
y de mi sueño en el crespón te miro
tranquila sonreír, virgen preciosa.
De blanca veste y vaporosa falda,
fuente de inspiración, rico tesoro;
flor que mece en varilla de esmeralda
hojas de nácar y botón de oro.
Fuego sublime que el Señor mantiene,
te dio el cielo virtud, por atributo
la ciencia divinal: árbol que tiene
raíz amarga, pero dulce fruto.
Nosotros que a las aulas acudimos
en la plácida edad de la inocencia,
con afán empeñoso te pedimos
un destello de luz. Divina ciencia,
ciencia inmortal, maná del pensamiento,
hija de Dios, angélico preludio
del arpa de Sión, danos aliento
en la senda escabrosa del estudio.
Sea el estudio nuestra única esperanza;
amemos la virtud, niños aueridos,
que con ciencia y virtud el hombre alcanza
años preciosos de ventura henchidos.
Al estudio, delicia de los sabios,
consagrad lo mejor de vuestra vida,
y acercará la ciencia a vuestros labios
la copa del placer apetecida.
La ciencia, niños, nos dará renombre;
miremos el estudio con cariño,
porque la ciencia al niño vuelve hombre,
y la ignorancia al hombre vuelve niño.",es
"Valencia,Guillermo",<XXI,Futuro_(Tema_De_Anotóle_Fratiee),"Cuando, para la bóveda sombría,
el sol, en el final de la carrera,
niegue su luz en moribundo día,
y sobre el haz de la caduca esfera
agite los cansados resplandores
cual una encanecida cabellera;
cuando desde los árboles sin flores,
descolorado el vivido plumaje,
caigan los ateridos trovadores,
y en el seno de bosques sin follaje
no celebren las músicas del río
el rojo idilio del amor salvaje:
las últimas parejas, con bravío
dolor y melancólica mirada
cabe la hoguera temblarán de frío,
y desde la colina desolada
el pino sólo moverá la copa
a los besos del Ábrego erizada.
Mudos, enormes, cual nevada tropa
de fantasmas, los témpanos errantes
sobre los lagos donde duerma Europa,
como bárbara tribu de gigantes
sepultarán el profanado suelo
de mil ciudades que bulleron antes,
donde, como luciérnagas del cielo,
ilusiones de amor y de ventura
iluminaron noches de desvelo...
Vástagos de la imbécil criatura
y el loco Adán, a la marchita sombra
esquivando su lánguida figura,
de las nieves y el liquen por la alfombra
divagarán los últimos humanos
a quien el ceño del pesar no asombra,
y, como los postreros veteranos
de acuchillado ejército, la vida
defenderán con sus vellosas manos;
o en el centro de lóbrega guarida,
envueltos en las pieles crujidoras,
recogerán el alma embrutecida.
Los ecos de las auras gemidoras
arrullarán a sus hambrientos hijos
en las gélidas noches sin auroras,
y al través de los yertos escondrijos
sus híspidas mujeres con pavura,
en la cúpula gris los ojos fijos,
contemplarán por la silente altura
estrellas blancas en mitad del día
y un fatídico sol que no fulgura,
mientras la formidable gritería
de los peludos osos bramadores
llena la sorda inmensidad vacía...
Pasarán los postreros moradores,
de las grutas sin arte, sin conciencia,
nutridos con el pan de los dolores,
sin saber nuestra fe ni nuestra ciencia,
y obscureciendo bajo el cráneo hirsuto
un trémulo fulgor de inteligencia,
por solo anhelo dominar el bruto
v recoger sobre la tierra ingrata
insípida raíz o amargo fruto.
Un ser enfermo, de cabeza chata,
con un bosque de pelos por abrigo,
y ojos donde la bestia se delata,
clavadas en el éter enemigo
las pupilas buscan el Oriente,
sin odio, sin amor y sin testigo
reclinará la sudorosa frente
sobre la tierra y se hundirá callado
en el fúnebre golfo sin corriente.
Al soplo de huracán desenfrenado,
la Tierra por el piélago infinito
irá como un espectro ensangrentado.
En muerta paz y con ahogado grito
no evocarán los tristes animales
de nuestra raza el pálido Delito...
Mientras duermen las obras inmortales
de Homero y Fidias, de Marón y Horacio
bajo los amarillos arenales,
escombros de quimérico palacio,
como una ave perdida en el desierto,
el mundo rodará por el espacio,
¡ennegrecido y olvidado y muerto!",es
"Llorente_Benito,Luis",XXI,Plenitud_De_La_Dicha,"Hoy
alcanzo la dicha una vez más.
Pienso en el sexo de los amantes que realmente no existen,
que entre los jirones de la sombra se esfuman. Abrazo una humareda de
silencios,
me hundo en la espuma del pasado, late el fuego en la penumbra,
resplandece el tiempo del ser. Y se deshace el cuerpo de la luz
con una lluvia de ceniza, alterándose el principio de la muerte
en las ruinas del deseo. Ahora un viento sin voz me arrebata la memoria,
y grito para dar las gracias. Se detiene el curso de las horas:
los instantes
en el río
son mentira.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Salmo_De_Vida,"Aunque estemos seguros de que ha de ser en vano
y no se nos espere nada que cosechar,
con un desprendimiento que ennoblezca la mano,
trabajemos el surco y arrojemos el grano...
           —¡Aremos en el mar!
Héroe que en cien batallas probaste tu armadura,
sin que ni en una sola llegases a triunfar,
pero que sí supiste destacar tu figura
con perfiles brillantes sobre la suerte obscura:
           —¡Aremos en el mar!
Artista que resaltas sobre la muchedumbre
sin que la fama sepa tu nombre pregonar:
si le basta a tu orgullo su aislamiento de cumbre,
ilumina horizontes aunque nieguen tu lumbre...
           —¡Aremos en el mar!
Apóstol que no logras que te siga el rebaño,
pero que a defenderle no sabes renunciar,
ni a cuidarle del lobo, ni a librarle de daño,
ni confesarte quieres tu.propio desengaño:
           —¡Aremos en el mar!
Héroe, artista o apóstol: la zarza en la cabeza
cobra, al fin, un aspecto de nimbo secular.. ..
No importa el sacrificio de una noble entereza
siempre que sea en aras de la inútil belleza...
           —¡Aremos en el mar!
El arca en que hoy debemos esconder el tesoro
para que del Diluvio se consiga salvar,
ha de lucir en popa, fijo en letras de oro,
el quijotesco grito de este lema sonoro:
           —¡Aremos en el mar!",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Te_Visitan_En_La_Hora_Más_Oscura,"Te visitan en la hora más oscura
todos tus amores perdidos.
El camino de tierra que conducía al manicomio
se despliega otra vez como los ojos
de Edna Lieberman,
como sólo podían sus ojos
elevarse por encima de las ciudades
y brillar.
Y brillan nuevamente para ti
los ojos de Edna
detrás del aro de fuego
que antes era el camino de tierra,
la senda que recorriste de noche,
ida y vuelta,
una y otra vez,
buscándola o acaso
buscando tu sombra.
Y despiertas silenciosamente
y los ojos de Edna
están allí.
Entre la luna y el aro de fuego,
leyendo a sus poetas mexicanos
favoritos.
¿ y a Gilberto Owen,
lo has leído?,
dicen tus labios sin sonido,
dice tu respiración
y tu sangre que circula
como la luz de un faro.
Pero son sus ojos el faro
que atraviesa tu silencio.
Sus ojos que son como el libro
de geografía ideal:
los mapas de la pesadilla pura.
Y tu sangre ilumina
los estantes con libros, las sillas
con libros, el suelo
lleno de libros apilados.
Pero los ojos de Edna
sólo te buscan a ti.
Sus ojos son el libro
más buscado.
Demasiado tarde
lo has entendido, pero
no importa.
En el sueño vuelves
a estrechar sus manos,
y ya no pides nada.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Tu_Rebeldía,"Todo gira alrededor de tus hombros.
Todo se eleva en zarabanda viva,
en vilo, en vuelo, en ascensión, en muerte.
Y tú, firme en la estrella de tu centro.
Sin ansias. Por ser todas tus ansias
la total rigidez que te define.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,Mi_Tristeza_Es_Un_Mar;_Tiene_Su_Bruma,"Mi tristeza es un mar; tiene su bruma
Que envuelve densa mis amargos días;
Sus olas son de lágrimas; mi pluma
Está empapada en ellas, hijas mías.
Vosotras sois las inocentes flores
Nacidas de ese mar en la ribera;
La sorda tempestad de mis dolores
Sirve de arrullo a vuestra edad primera.
Nací para luchar; sereno y fuerte
Cobro vigor en el combate rudo;
Cuando pague mi audacia con la muerte,
Caeré cual gladiador sobre mi escudo.
Llévenme así a vosotras; de los hombres
Ni desdeño el poder ni el odio temo;
Pongo todo mi honor en vuestros nombres
Y toda el alma en vuestro amor supremo.
Para salir al mundo vais de prisa.
¡Ojalá que esa vez nunca llegara!
Pues hay que ahogar el llanto con la risa,
Para mirar al mundo cara a cara.
No me imitéis a mí: yo me consuelo
con abrir más los bordes de mi herida;
Imitad en lo noble a vuestro abuelo:
¡Sol de virtud que iluminó mi vida!
Orad y perdonad; siempre es inmensa
Después de la oración la interna calma,
Y el ser que sabe perdonar la ofensa
Sabe llevar a Dios dentro del alma.
Sea vuestro pecho de bondades nido,
No ambicionéis lo que ninguno alcanza,
Coronad el perdón con el olvido
Y la austera virtud con la esperanza.
Sin dar culto a los frívolos placeres
Que la pureza vuestra frente ciña,
Buscad alma de niña en las mujeres
Y buscad alma de ángel en la niña.
Nadie nace a la infamia condenado,
Nadie hereda la culpa de un delito,
Nunca para ser siervas del pecado
Os disculpéis clamando: estaba escrito.
¡Existir es luchar! No es infelice
Quien luchando, de espinas se corona;
Abajo, todo esfuerzo se maldice,
Arriba, toda culpa se perdona.
Se apaga la ilusión cual lumbre fatua
Y la hermosura es flor que se marchita;
La mujer sin piedad es una estatua
Dañosa al mundo y del hogar proscrita.
No fijéis en el mal vuestras pupilas
Que víbora es el mal que todo enferma,
Y haced el bien para dormir tranquilas
Cuando yo triste en el sepulcro duerma.
Nunca me han importado en este suelo
Renombre, aplausos, oropeles, gloria:
Procurar vuestro bien, tal es mi anhelo;
Amaros y sufrir tal es mi historia.
Cuando el sol de mi vida tenga ocaso
Recordad mis consejos con ternura,
Y en cada pensamiento, en cada paso,
Buscad a Dios tras de la inmensa altura.
Yo anhelo que, al morir, por premio santo,
Tengan de vuestro amor en los excesos:
Las flores de mi tumba vuestro llanto,
Las piedras de mi tumba vuestros besos.",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Poema_De_Amorosa_Raíz,"Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
    la albura de sus cuerpos.
Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
    tiempo antes que el principio.
Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
    antes, antes, muy antes.
Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
    ya éramos tú y yo.",es
"Martínez_Sánchez,José_Manuel",XXI,Amor_Sereno,"Alguna vez mañana
y entre tanto, despertar.
Despertar de los días aciagos, dolorosos, del letargo.
Despertar de la muerte segura, de la ignorancia, del amor primero.
Despertar de los sueños heridos, de la levedad vacía, del
rumor de tu regreso.
Despertar todavía de los imposibles que me abrasan, del nunca
aprender del lamento,
del siempre encontrarte al final de los comienzos. Del tenerte entre
lágrimas inútil como el tiempo, del amarte entre rosas
fugaces, con este cuerpo de ceniza que te besa. Despertar
a la vida que nada pide y todo lo encuentra, amando nada más que
el amor de tu abismo.
Y después, dormir, dormir con las frutas que ya nunca probamos,
que ya nunca nos tientan.
Dormir, dormir con el viento, la fugaz estancia del amor eterno. Dormir
entre tus brazos,
dormir bajo la luna, con la serena conciencia de quien ya nada espera.",es
"Alcázar,Baltasar_del",<XXI,Cercada_Está_Mi_Alma_De_Contrarios,"Cercada está mi alma de contrarios;
la fuerza, flaca; el castellano, loco;
el presidio, infïel, bisoño y poco,
ningunos los pertrechos necesarios.
Los socorros que espero, voluntarios,
porque ni los merezco ni provoco;
tan desvalido, que aun a Dios no invoco
porque mis consejeros andan varios.
Los combates, continuos, y la ofensa;
los enemigos, de ánimo indomable;
rota por todas partes la muralla.
Nadie quiere acudir a la defensa...
¿qué hará el castellano miserable
que en tanto estrecho y confusión se halla?",es
"Caseiro,María_Eugenia",XXI,"Lord,_Have_Mercy!","Lord, have mercy!
sobre la cuerda del ahorcado
sobre el perro que no duerme...
Deja de llover sobre nosotros
esa carga de domingos con tintes de velorio
que sostienen planicies en la mugre
para que seamos dignos de soportar la música.
Oh! John Lee Hoocker, tú que aún llueves
sobre ese traje ajado de domingo indestructible
sé también compasivo
no me dejes sin lágrimas como dejaste aquel cartel
de Tom's sea food; ¿ recuerdas?
aquel día de lluvia, nuestra lluvia,
desgastando las esquinas de las calles y los viejos edificios
dejándonos tan solos en la esfera gris de nuestra tarde
ya sin apurarnos a recuperar el sueño
cansados, apenas caminantes fantasmas.
Oh! Lord, Oh! John, both of you, have mercy!
La gente en Tupelo envejece
entristecen como cuerdas de guitarra
y entre ellos hay dos niños negros de sonrisas blancas
empujando el carro que se lleva los letreros,
y bajan de tus hombros, Oh! My Lord!
aquellos enormes recipientes cargados con tu lluvia
que arremeten contra nuestras esperanzas
y desbordan el río Mississippi.
Oh! Lord, have mercy
once in a life, just once, have mercy!,
deja ya de llover sobre nosotros.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Yo_Apenas_Quiero_Ser_Humilde_Araña,"Yo apenas quiero ser humilde araña
que en torno tuyo su hilazón tejiera
y que, como explorando una montaña,
se enredase en tu misma cabellera.
 Yo quiero ser gusano, hacer encaje;
dar mi capullo a las dentadas ruedas;
y así poder, en la prisión de un traje,
sentirte palpitar bajo mis sedas...
 ¡Y yo quiero también, cuando se exhala
toda esta fiebre que mi amor expande,
ir recorriendo la salvaje escala
desde lo más pequeño hasta lo más grande!
 Yo quiero ser un árbol: darte sombra;
con las ramas, la flor, hacerte abrigo;
y con mis hojas secas una alfombra
donde te hecharas a soñar conmigo...
 Yo quiero ser un río: hacer un lazo
y envolverte en las olas de mi abismo,
para poder ahogar con un abrazo
y sepultarte en el fondo de mí mismo.
 Yo soy bosque sin trocha: abre el sendero,
yo soy astro sin luz: prende la tea.
Cóndor, boa, jaguar, ¡yo apenas quiero
ser lo que quieras tú, que por ti sea!
 Yo quiero ser un cóndor, hacer gala
de aprisionar un rayo entre mi pico;
y así soberbio..., regalarte un ala,
¡para que te hagas de ella un abanico!
 Yo quiero ser una boa: en mis membrudos
lazos ceñirte la gentil cintura;
envolver las pulseras de mis nudos;
y morirme oprimiendo tu hermosura...
 Yo quiero ser caimán de los torrentes;
y de tus reinos vigilar la entrada,
mover la cola y enseñar los dientes,
como un dragón ante los pies de un hada.
 Yo quiero ser jaguar de tus montañas,
arrastrarte a mi propia madriguera,
para poder abrirte las entrañas...
¡y ver si tienes corazón siquiera...!",es
"Darío,Rubén",<XXI,Noche._Este_Viento_Vagabundo_Lleva,"Noche. Este viento vagabundo lleva
las alas entumidas
y heladas. El gran Andes
yergue al inmenso azul su blanca cima.
La nieve cae en copos,
sus rosas transparentes cristaliza;
en la ciudad, los delicados hombros
y gargantas se abrigan;
ruedan y van los coches,
suenan alegres pianos, el gas brilla;
y si no hay un fogón que le caliente,
el que es pobre tirita.
Yo estoy con mis radiantes ilusiones
y mis nostalgias íntimas,
junto a la chimenea
bien harta de tizones que crepitan.
Y me pongo a pensar: ¡Oh! ¡Si estuviese
ella, la de mis ansias infinitas,
la de mis sueños locos
y mis azules noches pensativas!
¿Cómo? Mirad:
                 De la apacible estancia
en la extensión tranquila
vertería la lámpara reflejos
de luces opalinas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría;
el golpe de la lluvia en los cristales,
y el vendedor que grita
su monótona y triste melopea
a las glaciales brisas.
Dentro, la ronda de mis mil delirios,
las canciones de notas cristalinas,
unas manos que toquen mis cabellos,
un aliento que roce mis mejillas,
un perfume de amor, mil conmociones,
mil ardientes caricias;
ella y yo: los dos juntos, los dos solos;
la amada y el amado, ¡oh Poesía!
los besos de sus labios,
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
¡Oh! ¡Bien haya el brasero
lleno de pedrería!
Topacios y carbunclos ,
rubíes y amatistas
en la ancha copa etrusca
repleta de ceniza.
Los lechos abrigados,
las almohadas mullidas,
las pieles de Astrakán, los besos cálidos
que dan las bocas húmedas y tibias.
¡Oh, viejo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Sí, estaría a mi lado,
dándome sus sonrisas,
ella, la que hace falta a mis estrofas,
esa que mi cerebro se imagina;
la que, si estoy en sueños,
se acerca y me visita;
ella que, hermosa, tiene
una carne ideal, grandes pupilas,
algo del mármol, blanca luz de estrella;
nerviosa, sensitiva,
muestra el cuello gentil y delicado
de las Hebes antiguas;
bellos gestos de diosa,
tersos brazos de ninfa,
lustrosa cabellera
en la nuca encrespada y recogida
y ojeras que denuncian
ansias profundas y pasiones vivas.
¡Ah, por verla encarnada,
por gozar sus caricias,
por sentir en mis labios
los besos de su amor, diera la vida!
Entre tanto hace frío.
Yo contemplo las llamas que se agitan,
cantando alegres con sus lenguas de oro,
móviles, caprichosas e intranquilas,
en la negra y cercana chimenea
do el tuero brillador estalla en chispas.
Luego pienso en el coro
de las alegres liras.
En la copa labrada, el vino negro,
la copa hirviente en cuyos bordes brillan
con iris temblorosos y cambiantes
como un collar de prismas;
el vino negro que la sangre enciende,
y pone el corazón con alegría,
y hace escribir a los poetas locos
sonetos áureos y flamantes silvas.
El Invierno es beodo.
Cuando soplan sus brisas,
brotan las viejas cubas
la sangre de las viñas.
Sí, yo pintara su cabeza cana
con corona de pámpanos guarnida.
El Invierno es galeoto,
porque en las noches frías
Paolo besa a Francesca
en la boca encendida,
mientras su sangre como fuego corre
y el corazón ardiendo le palpita.
—¡Oh crudo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.

Yo estoy con mis radiantes ilusiones
y mis nostalgias íntimas,
junto a la chimenea
bien harta de tizones que crepitan.
Y me pongo a pensar: ¡Oh! ¡Si estuviese
ella, la de mis ansias infinitas,
la de mis sueños locos
y mis azules noches pensativas!
¿Cómo? Mirad:
                 De la apacible estancia
en la extensión tranquila
vertería la lámpara reflejos
de luces opalinas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría;
el golpe de la lluvia en los cristales,
y el vendedor que grita
su monótona y triste melopea
a las glaciales brisas.
Dentro, la ronda de mis mil delirios,
las canciones de notas cristalinas,
unas manos que toquen mis cabellos,
un aliento que roce mis mejillas,
un perfume de amor, mil conmociones,
mil ardientes caricias;
ella y yo: los dos juntos, los dos solos;
la amada y el amado, ¡oh Poesía!
los besos de sus labios,
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
¡Oh! ¡Bien haya el brasero
lleno de pedrería!
Topacios y carbunclos ,
rubíes y amatistas
en la ancha copa etrusca
repleta de ceniza.
Los lechos abrigados,
las almohadas mullidas,
las pieles de Astrakán, los besos cálidos
que dan las bocas húmedas y tibias.
¡Oh, viejo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Sí, estaría a mi lado,
dándome sus sonrisas,
ella, la que hace falta a mis estrofas,
esa que mi cerebro se imagina;
la que, si estoy en sueños,
se acerca y me visita;
ella que, hermosa, tiene
una carne ideal, grandes pupilas,
algo del mármol, blanca luz de estrella;
nerviosa, sensitiva,
muestra el cuello gentil y delicado
de las Hebes antiguas;
bellos gestos de diosa,
tersos brazos de ninfa,
lustrosa cabellera
en la nuca encrespada y recogida
y ojeras que denuncian
ansias profundas y pasiones vivas.
¡Ah, por verla encarnada,
por gozar sus caricias,
por sentir en mis labios
los besos de su amor, diera la vida!
Entre tanto hace frío.
Yo contemplo las llamas que se agitan,
cantando alegres con sus lenguas de oro,
móviles, caprichosas e intranquilas,
en la negra y cercana chimenea
do el tuero brillador estalla en chispas.
Luego pienso en el coro
de las alegres liras.
En la copa labrada, el vino negro,
la copa hirviente en cuyos bordes brillan
con iris temblorosos y cambiantes
como un collar de prismas;
el vino negro que la sangre enciende,
y pone el corazón con alegría,
y hace escribir a los poetas locos
sonetos áureos y flamantes silvas.
El Invierno es beodo.
Cuando soplan sus brisas,
brotan las viejas cubas
la sangre de las viñas.
Sí, yo pintara su cabeza cana
con corona de pámpanos guarnida.
El Invierno es galeoto,
porque en las noches frías
Paolo besa a Francesca
en la boca encendida,
mientras su sangre como fuego corre
y el corazón ardiendo le palpita.
—¡Oh crudo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.

¡Oh! ¡Bien haya el brasero
lleno de pedrería!
Topacios y carbunclos ,
rubíes y amatistas
en la ancha copa etrusca
repleta de ceniza.
Los lechos abrigados,
las almohadas mullidas,
las pieles de Astrakán, los besos cálidos
que dan las bocas húmedas y tibias.
¡Oh, viejo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Sí, estaría a mi lado,
dándome sus sonrisas,
ella, la que hace falta a mis estrofas,
esa que mi cerebro se imagina;
la que, si estoy en sueños,
se acerca y me visita;
ella que, hermosa, tiene
una carne ideal, grandes pupilas,
algo del mármol, blanca luz de estrella;
nerviosa, sensitiva,
muestra el cuello gentil y delicado
de las Hebes antiguas;
bellos gestos de diosa,
tersos brazos de ninfa,
lustrosa cabellera
en la nuca encrespada y recogida
y ojeras que denuncian
ansias profundas y pasiones vivas.
¡Ah, por verla encarnada,
por gozar sus caricias,
por sentir en mis labios
los besos de su amor, diera la vida!
Entre tanto hace frío.
Yo contemplo las llamas que se agitan,
cantando alegres con sus lenguas de oro,
móviles, caprichosas e intranquilas,
en la negra y cercana chimenea
do el tuero brillador estalla en chispas.
Luego pienso en el coro
de las alegres liras.
En la copa labrada, el vino negro,
la copa hirviente en cuyos bordes brillan
con iris temblorosos y cambiantes
como un collar de prismas;
el vino negro que la sangre enciende,
y pone el corazón con alegría,
y hace escribir a los poetas locos
sonetos áureos y flamantes silvas.
El Invierno es beodo.
Cuando soplan sus brisas,
brotan las viejas cubas
la sangre de las viñas.
Sí, yo pintara su cabeza cana
con corona de pámpanos guarnida.
El Invierno es galeoto,
porque en las noches frías
Paolo besa a Francesca
en la boca encendida,
mientras su sangre como fuego corre
y el corazón ardiendo le palpita.
—¡Oh crudo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.

Sí, estaría a mi lado,
dándome sus sonrisas,
ella, la que hace falta a mis estrofas,
esa que mi cerebro se imagina;
la que, si estoy en sueños,
se acerca y me visita;
ella que, hermosa, tiene
una carne ideal, grandes pupilas,
algo del mármol, blanca luz de estrella;
nerviosa, sensitiva,
muestra el cuello gentil y delicado
de las Hebes antiguas;
bellos gestos de diosa,
tersos brazos de ninfa,
lustrosa cabellera
en la nuca encrespada y recogida
y ojeras que denuncian
ansias profundas y pasiones vivas.
¡Ah, por verla encarnada,
por gozar sus caricias,
por sentir en mis labios
los besos de su amor, diera la vida!
Entre tanto hace frío.
Yo contemplo las llamas que se agitan,
cantando alegres con sus lenguas de oro,
móviles, caprichosas e intranquilas,
en la negra y cercana chimenea
do el tuero brillador estalla en chispas.
Luego pienso en el coro
de las alegres liras.
En la copa labrada, el vino negro,
la copa hirviente en cuyos bordes brillan
con iris temblorosos y cambiantes
como un collar de prismas;
el vino negro que la sangre enciende,
y pone el corazón con alegría,
y hace escribir a los poetas locos
sonetos áureos y flamantes silvas.
El Invierno es beodo.
Cuando soplan sus brisas,
brotan las viejas cubas
la sangre de las viñas.
Sí, yo pintara su cabeza cana
con corona de pámpanos guarnida.
El Invierno es galeoto,
porque en las noches frías
Paolo besa a Francesca
en la boca encendida,
mientras su sangre como fuego corre
y el corazón ardiendo le palpita.
—¡Oh crudo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.

Luego pienso en el coro
de las alegres liras.
En la copa labrada, el vino negro,
la copa hirviente en cuyos bordes brillan
con iris temblorosos y cambiantes
como un collar de prismas;
el vino negro que la sangre enciende,
y pone el corazón con alegría,
y hace escribir a los poetas locos
sonetos áureos y flamantes silvas.
El Invierno es beodo.
Cuando soplan sus brisas,
brotan las viejas cubas
la sangre de las viñas.
Sí, yo pintara su cabeza cana
con corona de pámpanos guarnida.
El Invierno es galeoto,
porque en las noches frías
Paolo besa a Francesca
en la boca encendida,
mientras su sangre como fuego corre
y el corazón ardiendo le palpita.
—¡Oh crudo Invierno, salve!
puesto que traes con las nieves frígidas
el amor embriagante
y el vino del placer en tu mochila.
Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.

Ardor adolescente,
miradas y caricias;
cómo estaría trémula en mis brazos
la dulce amada mía,
dándome con sus ojos luz sagrada,
con su aroma de flor, savia divina.
En la alcoba la lámpara
derramando sus luces opalinas;
oyéndose tan sólo
suspiros, ecos, risas;
el ruido de los besos;
la música triunfante de mis rimas,
y en la negra y cercana chimenea
el tuero brillador que estalla en chispas.
Dentro, el amor que abrasa;
fuera, la noche fría.",es
"Leonardo_de_Argensola,Bartolomé",<XXI,Hoy_Que_Amontona_Fiestas_Y_Alegrías,"Hoy que amontona fiestas y alegrías
la madre más fecunda y la más santa,
dando a sus buenos hijos toda cuanta
honra les dio partida en muchos días,
subid, deseos y esperanzas mías,
donde se goza lo que aquí se canta,
sin temer la grandeza que os espanta
de aquellas celestiales jerarquías.
Penetrad los palacios soberanos
hasta el trono do asiste el Rey que juzga
y gobierna y sustenta a los mortales;
y ved si entre sus nobles cortesanos
habrá por gran favor quien me introduzca
siquiera en el zaguán o en sus umbrales.",es
"Quesada_y_Loynaz,C._de",XXI,Me_Asombran_Los_Ruines,"Me asombran los ruines,
encantan los trenes,
desesperan los necios.
Colecciono conchas, cajas, aretes,
papeles y el silencio.
Mis gavetas,
arcones inagotables de recuerdos.
Mi piel, un arpa perfecta
a la espera del diablo
o de un ángel
que la haga vibrar.
No soy dócil,
mi camino no siempre es fácil,
suelo hacer altos en sitios no correctos,
mirar el cielo, buscar estrellas solitarias
que buscan un dueño.
Comidas frugales,
antojos secretos,
sueños irrealizables
infantiles empeños.
Conformando todo eso, un cuerpo
que me pesa tanto, como los años vividos sin afecto.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Numancia,"Desafiando a la orgullosa Roma
desde el adusto páramo, Numancia,
maestra de la ibérica arrogancia
a que jamás por fuerza se la toma
fuiste tú de la patria ya en la infancia.
Pero hoy vuelve a intentar en ti la doma
no ya con catapulta, con carcoma
que de los nobles rinde la constancia.
Mas no Roma civil, la que en la mano
del corazón llevaba su derecho
si en la diestra la espada; el Capitolio
cayó al eternizarse; el Vaticano
que a nuestra España tiene ya en acecho
para con ella apuntalar su solio.",es
"Nervo,Amado",<XXI,"¡Buenas_Noches,_Mi_Amor,_Y_Hasta_Mañana!","¡Buenas noches, mi amor, y hasta mañana!
Hasta mañana, sí, cuando amanezca,
y yo, después de más de cuarenta años
de incoherente soñar, abra y estriegue
los ojos del espíritu,
como quien ha dormido mucho, mucho,
y vaya lentamente despertando,
y, en una progresiva lucidez,
ate los cabos del ayer de mi alma
(antes de que la carne la ligara)
y de hoy prodigioso
en que habré de encontrarme, en ese plano
en que ya nada es ilusión y todo
es verdad...
       ¡Buenas
noches, amor mío,
buenas noches! Yo quedo en las tinieblas
y tú volaste hacia el amanecer...
¡Hasta mañana, amor, hasta mañana!
Porque, aun en cuando el destino
acumulara lustro sobre lustro
de mi prisión por vida, son fugaces
esos lustros; sucédense los días
como rosarios, cuyas cuentas magnas
son los domingos...
Son los domingos, en que, con mis flores,
voy invariablemente al cementerio
donde yacen tus formas adoradas.
¿Cuántos ramos de flores
he llevado a tu tumba? No lo sé.
¿Cuántos he de llevar? Tal vez ya pocos.
¡Tal vez ya pocos! ¡Oh, qué perspectiva
deliciosa!
        ¡Quizá el carcelero
se acerca con sus llaves resonantes
a abrir mi calabozo para siempre!
¿Es por ventura el eco de sus pasos
el que se oye, a través de la ventana,
avanzar por los quietos corredores?
¡Buenas noches, amor de mis amores!
Hasta luego, tal vez..., o hasta mañana.

amanezca

Hasta luego",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Tenerte_Cerca._Hablarte,"Tenerte cerca. Hablarte.
Y besarte en silencio.
Y sentir el contacto
caliente de tu cuerpo.
Sentir que vives, trémula,
aquí, contra mi pecho.
Que mis brazos abarcan
tus límites perfectos.
Que tu piel electriza
las yemas de mis dedos.
Que la vida se ahoga
en el hilo de un beso.
Que así, en la sombra, a tientas,
bajo la noche, ciegos,
topándonos a oscuras
mientras todo es silencio,
nos amamos y somos
casi dioses, rugiendo.
Vuelvo a palpar tu carne,
vuelvo a besarte, vuelvo
a estrecharte en la sombra
ciega contra mi pecho.
Vuelvo a sentir tu vida
trémulamente. siento
que el desamparo pone
su soledad, su cerco,
en torno de nosotros.
El mundo está desierto.
Mudo. Tú y yo arrojados
a un destino violento,
aquí, sobre la tierra,
abrazándonos ciegos.
Y entonces te recojo,
te amparo, te sujeto,
pequeña, débil, mía,
cobijada en mi aliento,
sostenida en mis brazos,
cubierta con mis besos.
Pero mi pequeñez
en seguida comprendo.
Mi inútil protección,
castillo sin cimientos,
rueda deshecha frente
al enorme Universo.
¡Qué poco puede el hombre!
Y me refugio en medio
de tanta soledad
en tu caliente cuerpo,
para que entre tus brazos
me mezas con tu tierno
amor. Niño asustado,
busco tu amor materno.
Los dos en la tiniebla
abrazados, pequeños,
frente a la eternidad,
lloramos en silencio.
La noche continúa
mudamente cubriéndonos.",es
"Vallejo,César",<XXI,Líneas,"Cada cinta de fuego
que, en busca del Amor,
arrojo y vibra en rosas lamentables,
me da a luz el sepelio de una víspera.
Yo no sé si el redoble en que lo busco,
será jadear de roca,
o perenne nacer de corazón.
Hay tendida hacia el fondo de los seres,
un eje ultranervioso, honda plomada.
La hebra del destino!
Amor desviará tal ley de vida,
hacia la voz del Hombre;
y nos dará la libertad suprema
en transubstanciación azul, virtuosa,
contra lo ciego y lo fatal. .
Que en cada cifra lata, .
recluso en albas frágiles,
el Jesús aún mejor de otra gran Yema!
Y después. .. La otra línea...
Un Bautista que aguaita, aguaita, aguaita...
Y, cabalgando en intangible curva,
un pie bañado en púrpura.",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,"Jugando_A_Los_Esdrújulos,_No_Fui_Alcohólico","Jugando a los esdrújulos, no fui alcohólico
ni lúbrico, ni drogonicotínico,
todo lo más fui lectúrico
y por lo visto bórgico
hasta el amanecer, un lectúrico
sistemático y a la vez
caótico. Todo claro:
un mísero
músico de once líneas; ni
órfico, ni
eso otro telúrico.",es
"Montobbio,Santiago",<XXI,Todo_Es_Triste_Si_No_Hay_Canto,"TODO ES TRISTE SI NO HAY CANTO,
pero también el canto es triste.
Del hombre es el último linde.
Allí me llego, allí me consumo,
allí me acabo. En ese final comienzo.
Y todo es triste en ese canto
y sin él todo es muy triste.
El hombre entona perdido un estribillo
que escondió de las fauces del olvido.
El canto sigue, persiste. Y es muy triste.",es
"Gutiérrez_Nájera,Manuel",<XXI,Mientras_Ufana_La_Risa,"Mientras ufana la risa
de tus labios no se aleje,
si quieres que te aconseje
    ¡ama aprisa!
Con raudo mariposeo
se va de ésta a aquella flor,
en las alas del deseo
libando el licor hibleo
    del amor.
¡Seres y cosas felices
jamás tuvieron raíces!
Se ven marchitas las rosas
y mustias las margaritas…
¡Pero no se ven marchitas
ni alondras ni mariposas!
Con gentileza y donaire
se paran en donde quieren,
y cuando al cabo se mueren
su libre tumba es el aire.
    ¡Sé como ellas
mientras tu destino rijas!...
Por verse en el cielo fijas
están tristes las estrellas.
    Ama a cuantas
te quieran también amar,
porque siendo tantas, tantas
¡no las podrás recordar!
    ¡Ama al vuelo!...
que sólo las almas malas
están prendidas al suelo:
¡todo lo que sube al cielo
    tiene alas!
Hoy, aquí; mañana, allá;
sin locura ni pasión
como quien de paso va
y seguro de que está
en casa su corazón;
haz la amorosa comedia
o la comedia divina…
¡Mas córtala si declina
    en tragedia!
¡Todo en risa, todo en risa!
¡Todo entre galán y dama!
Sin amar a todas ama…
pero aprisa, muy aprisa.
Que así, yendo sin cesar
de esta flor a aquella flor,
cuando te quiera buscar
no te encontrará el dolor.
Mas ¡ay! que en esta infinita
mudanza eterna del alma
todo nuestro ser agita
sed insaciable de calma.
Sé para el amor travieso
en labios de hermosas locas,
y allí conoce las bocas…
¡pero no conoce el beso!
En las breñas del camino
se queda el alma cansada,
como túnica de lino
por las zarzas desgarrada.
    Noche helada
cae al campo solitario,
como las noches del polo,
y envuelto en ese sudario
queda el espíritu solo.
    Quiso Dios
que abran las almas el vuelo;
más sólo llegan al cielo
las que van de dos en dos.
Las otras vagan errantes,
en el espacio perdidas…
Pero, muertos o inconstantes,
ya no vendrán los amantes
de esas blancas prometidas.
Busca, busca a la mujer
que da paz al pecho herido,
y en llegándola a tener,
    forma un nido.
¡Los pájaros son muy sabios!
Huye la risa de prisa,
y cuando se va la risa
¡qué secos quedan los labios!
No vuelan las ilusiones
ni ostentan sus ricas galas
sino teniendo par alas
dos alas de corazones.
Haz pues lo que te aconsejo;
como la hermosa un espejo,
así el alma busca ansiosa
otra alma tierna y amada,
y sólo se mira hermosa
si en ella está retratada.
Intranquilo cazador
que marchas entre las flores,
sabe que huyen los amores
y que es eterno el amor.
Y mientras para él no existe,
pierde el mirto su follaje
y aparece enfermo y triste;
mas ya verás cual se viste
en mayo, con rojo encaje.
Impacientes las palomas
vuelan por valles y lomas
de libres hacienda alarde
con caprichoso volar,
pera cuando cae la tarde,
regresan al palomar.",es
"Cordero_Viera,Shirley_G.",XXI,Tu_Mar,"En cada ola de la vida
Me enseñaste a sonreír
Eres roca en mi camino
Yo solo flor de tu jardín
La vida te gritó: 
Tus olas en mi piel,
Son tus huellas amor
Beso al calor de la grama 
Vestida de miel como tu piel
Mírame soy yo el resplandor de tus ojos
Soy la caricia de tu juventud
Soy tu primer amor

Tus olas en mi piel,
Son tus huellas amor
Beso al calor de la grama 
Vestida de miel como tu piel
Mírame soy yo el resplandor de tus ojos
Soy la caricia de tu juventud
Soy tu primer amor

Vestida de miel como tu piel
Mírame soy yo el resplandor de tus ojos
Soy la caricia de tu juventud
Soy tu primer amor",es
"Celaya,Gabriel",<XXI,"Quizás,_Cuando_Me_Muera","Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.
Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.
Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.
Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!
Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.
Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.
Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!
Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.
Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!
Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!
Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.",es
"Flórez,Julio",<XXI,La_Guerra,"Desbocado partió por entre el monte
el huracán —corcel de la borrasca—
llevando hacia el confín del horizonte
un denso remolino de hojarasca.
La lluvia torrencial arrasó el campo
y bramo el mar y desbordóse el río,
y la centella con su rojo lampo
como un puñal atravesó el vacío.
Y la noche llegó —fosca y profunda
como el dolor sin esperanza— ¡Oh, Guerra
ciclón humano, tu explosión rotunda,
más que el fragor de la borrasca aterra,
pues la borrasca, al destellar, no inunda
de sangre y llanto, como tú, la tierra!...",es
"Gallego,Vicente",<XXI,Un_Intenso_Desorden,"Un intenso desorden
de pedrería rota sangra el cielo.
Los hondos pies de adentro van pisando
desnudos el cristal del tiempo frío.
Y trae la noche negro su vendaje
para cegar la herida
de qué pasión, que nos cumpliera cuándo.
Ya todo sucedió y aguarda todo
su nuevo suceder en el futuro
maternal del olvido.
Si supieran del luto las estrellas,
si un instante pudiéramos
con sus ojos mirar el mundo nuestro,
quizá en la tierra viésemos lo mismo
que en el cielo se ve desde aquí abajo:
las altas luces mudas
de la ardiente capilla en la que yace
el maltratado cuerpo de este sueño.",es
"González_Cano,Cándida",XXI,No_Puedo_Decir,"No puedo decir
La luna es blanca.
Porque las ratas
Se alimentan
En la oscuridad,
De las estrellas
Que cayeron
Aquella noche.

Porque las ratas
Se alimentan
En la oscuridad,
De las estrellas
Que cayeron
Aquella noche.

De las estrellas
Que cayeron
Aquella noche.",es
"Villaespesa,Francisco",<XXI,Los_Jardines_De_Afrodita,"El ritmo, el gran rebelde, me rinde vasallaje,
y cuando quiero ríe, y cuando quiero vuela,
y he domado a mi estilo como a un potro salvaje,
a veces con el látigo y a veces con la espuela.
Conozco los secretos del alma del paisaje,
y sé lo que entristece, y sé lo que consuela,
y el viento traicionero y el bárbaro oleaje
conocen la invencible firmeza de mi vela.
Amo los lirios místicos y las rosas carnales,
la luz y las tinieblas, la pena y la alegría,
los ayes de las víctimas y los himnos triunfales.
Y es el eterno y único ensueño de mi estilo
la encarnación del alma cristiana de María
en el mármol pagano de la Venus de Milo.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Las_Dos_Palmeras,"Allá entre las tinieblas
de la noche perdido,
¿no oís algunas veces
vago, triste rumor,
Como el eco lejano
del pájaro oprimido,
que estrecha entre sus garras
sacre devorador?
Es la voz de la virgen
palmera enamorada,
que su gemido ardiente
alza en la soledad;
Y a las auras en torno
llama desconsolada,
y sus brazos agita
con amante ansiedad.
En las noches lamenta
sus perdidos amores:
las auras conmovidas
gimen en derredor;
Y por oír su historia
los sauces tembladores,
sus lánguidas cabezas
levantan con dolor.
Cuenta que ya a lo lejos
de su palmera amante
no ve alzarse la frente
con desvelo galán;
Que ya nunca hacia ella
los brazos anhelante
tiende sobre los vientos
con amoroso afán.
Que antes la brisa dulces
halagos la llevaba,
y a su amante en las noches
oía suspirar;
Y de alegría entonces
su seno palpitaba
y dejaba al ambiente
su frente acariciar.
Mas del invierno crudo
el vendaval airado
sus brisas mensajeras
tiernas arrebató;
Y de los rudos golpes
su amante fatigado
hacia el suelo agitada
la cabeza inclinó.
¡Y desde entonces nunca
ve ya la amada frente,
ni sus brazos ansiosos
sobre los aires ve!
¡Ni escucha su murmullo
que halaga solamente
las bellas florecillas
que brotan a su pie!
Así en la noche cuenta
la palma sus amores;
las auras conmovidas
gimen en derredor;
Y al escuchar su historia
los sauces tembladores,
sus lánguidas cabezas
inclinan con dolor.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Recién_Parido_En_El_Lecho_De_La_Muerte,"Recién parido en el lecho de la muerte,
criatura de la paz, inmóvil, tierno,
recién niño del sol de rostro negro,
arrullado en la cuna del silencio,
mamando obscuridad, boca vacía,
ojo apagado, corazón desierto.
Pulmón sin aire, niño mío, viejo,
cielo enterrado y manantial aéreo
voy a volverme un llanto subterráneo
para echarte mis ojos en tu pecho.",es
"Darío,Rubén",<XXI,"Rey_De_Los_Hidalgos,_Señor_De_Los_Tristes","Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón.

Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...

¡Caballero errante de los caballeros,
varón de varones, príncipe de fieros,
par entre los pares, maestro, salud!
¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,
entre los aplausos o entre los desdenes,
y entre las coronas y los parabienes
y las tonterías de la multitud!

¡Tú, para quien pocas fueron las victorias
antiguas y para quien clásicas glorias
serían apenas de ley y razón,
soportas elogios, memorias, discursos,
resistes certámenes, tarjetas, concursos,
y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!

Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.

¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol,
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!

¡Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel Pro nobis ora, gran señor.
¡Tiembla la floresta de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor!

Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin piel y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

De tantas tristezas, de dolores tantos
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias, de horribles blasfemias
de las Academias,
¡líbranos, Señor!

De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
¡líbranos, Señor!

Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos,
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...

¡Ora por nosotros, señor de los tristes
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión!
¡que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Al_Pie_De_Un_Monte_Que_Divide_A_España,"Al pie de un monte que divide a España
de Francia, do más alto el cuello asoma,
en las faldas de aquél que el nombre toma
del ladrón más subtil, de mayor maña,
en un valle hermoso a do la extraña
alteza el blanco monte abaja y doma,
no lejos de la fuente por quien Roma
dio nombre a la región que en torno baña,
cerca de do perdió el francés famoso
la gloria de que aún hoy soberbio viene,
allí nació la causa del mal mío;
después la crió el Tajo, y de invidioso
Pisuerga la robó, Betis la tiene:
intendami chi può, ch'i' m'intend'io.",es
"Arguijo,Juan_de",<XXI,"Crece_El_Insano_Ardor,_Crece_El_Engaño","Crece el insano ardor, crece el engaño
del que en las aguas vio su imagen bella;
y él, sola causa en su mortal querella,
busca el remedio y acrecienta el daño.
Vuelve a verse en la fuente ¡caso extraño!:
del'agua sale el fuego; mas en ella
templarlo piensa, y la enemiga estrella
sus ojos cierra al fácil desengaño.
Fallecieron las fuerzas y el sentido
al ciego amante amado, que a su suerte
la costosa beldad cayó rendida.
Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.

Vuelve a verse en la fuente ¡caso extraño!:
del'agua sale el fuego; mas en ella
templarlo piensa, y la enemiga estrella
sus ojos cierra al fácil desengaño.
Fallecieron las fuerzas y el sentido
al ciego amante amado, que a su suerte
la costosa beldad cayó rendida.
Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.

Fallecieron las fuerzas y el sentido
al ciego amante amado, que a su suerte
la costosa beldad cayó rendida.
Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.

Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.",es
"Icaza,Francisco_A._de",<XXI,"No_Te_Vayas,_Espera,_No_Es_La_Hora","No te vayas, espera, no es la hora;
Abrázate a mi cuerpo;
Cuando te vas me quedo solo y triste
Y vuelven los recuerdos.
Las obscuras cortinas de la alcoba
Me parecen espectros;
En el aire hay cabezas que se ríen.
Espera... A ver si duermo...
¿Que vaá venir? ¿Quién? ¿Ella?
¿Te burlas? ¡Tienes celos!...
¡Cómo quieres que venga, si le han dicho
Que la vas a matar, y tiene miedo!",es
"Sevylla_de_Juana,Pedro",XXI,Nueve,"Me inquietaba el misterio de la primera palabra, y adoré a la Tierra fértil hasta saber que era infecunda sin agua.
Adoré al Agua, mientras descubría que es cosa del sol, la inexplicable magia de la evaporación. Adoré al Sol
ignorando que su hoguera, precisa el soplo huracanado del aire, para arder con llama viva, dar calor, luz y energía.
Y adorando al Viento fugitivo, el alma se me rompía.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Nada_Inmisericorde:_Tu_Cáliz_Aparece,"Nada inmisericorde: tu cáliz aparece
con esplendor metálico de lívida esperanza.
Tu equilibrio en el iris lejanías afianza
y la nube en sus fondos turquesados te mece.
No vives. Eres única. Tu claridad no crece
ni disminuye; el día tu plenitud no alcanza
ni la penumbra; y todo lo que huye y lo que avanza,
ante la fría púrpura de tu unidad perece.
Para tocar tus hojas la delirante mano
se inclina sobre el pecho. Y en el calor cercano
del pulso; en las arterias; en el misterio mismo
de las constelaciones más íntimas, tú callas
y hasta en la sal que riega las soledades, hallas
los vértigos que pueden alimentar tu abismo.",es
"Palacios,Zacarías",XXI,Burgos_Piedra,"Agujas rasgan el cielo
Sobre un poema de piedra,
Porque quieren florecer
Y conquistar las estrellas.
La flor de la Catedral
Entre las nubes se enreda
Y ensarta, en sus caracolas,
La luz del sol y tinieblas.
Y las casas se arrodillan,
buscando paz en la iglesia.
Los árboles, juguetones,
Suben del castillo a cuestas
Y dejan caer la sombra,
Llena de rizos, morena.
Los paseos silenciosos
(Isla y Miraflores) piensan
Que son caminos de gracia
Y de los rosales sendas.
Cartuja y Cardeñadijo,
Hitos de la Historia vieja,
Son recuerdos del pasado
Y sonatas de una ESPERA.
El Cid continúa vivo
En la extensión de esta tierra;
Las flores siempre florecen
Y los pájaros gorjean.
Burgos es historia y llama,
Que alumbran la sementera
De amistades y sonrisas
De pundonor y nobleza.
Burgos y su Catedral
Son siempre viejas y nuevas
En sus canciones y amores.
Burgos es amor en fiesta.
Cantemos, unidos, Burgos.
Burgos carne, Burgos piedra.",es
"Botto,José",XXI,Te_Deseo_De_Noche,"Te deseo de noche
espacios como este
en cuerpos danzantes
alumbrados por la luna
Risas cómplices
situaciones de cielo
recorriendo sensaciones nuevas
bajo la noche fresca
Deseo tus sonrisas
gotas de alma
delirantes y secretas
que deleitan este aire
Te deseo de esperanza
mármol sagrado
calido como el tiempo
dejando huellas en mi
Amo los tiempos de deseo
que en miradas secundarias
acariciamos el momento
preparando nuevos rituales
Te deseo mi amor
hoy como el viento
acariciando el rostro
de esos sueños venideros",es
"Verduzco,Sergio",XXI,Y_Es_Que_El_Corazón_Se_Agobia_De_Historia,"Y es que el corazón se agobia de historia.
Y es que las experiencias son, hacen presente con nosotros.
Y nosotros somos seres que caminan
     que transcurren
             
que somos por las experiencias.
Su paso nos convierte en huella...
Y es que el corazón se agobia de experiencias
y las convierte en recuerdo de millones de presentes,
         
de hechos transformados
en testimonios a los que llamamos el pasado.
La historia es el cúmulo total de los testimonios caídos,
hechos ya recuerdos, entre las conciencias,
por hombres convertidos de testimonios en recuerdo de haceres,
por seres
       
vertidos a símbolos identidad lenguaje
       
en busca de nosotros mismos.
La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!
Y es que las experiencias son, hacen presente con nosotros.
Y nosotros somos seres que caminan
     que transcurren
             
que somos por las experiencias.
Su paso nos convierte en huella...
Y es que el corazón se agobia de experiencias
y las convierte en recuerdo de millones de presentes,
         
de hechos transformados
en testimonios a los que llamamos el pasado.
La historia es el cúmulo total de los testimonios caídos,
hechos ya recuerdos, entre las conciencias,
por hombres convertidos de testimonios en recuerdo de haceres,
por seres
       
vertidos a símbolos identidad lenguaje
       
en busca de nosotros mismos.
La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!
Y nosotros somos seres que caminan
     que transcurren
             
que somos por las experiencias.
Su paso nos convierte en huella...
Y es que el corazón se agobia de experiencias
y las convierte en recuerdo de millones de presentes,
         
de hechos transformados
en testimonios a los que llamamos el pasado.
La historia es el cúmulo total de los testimonios caídos,
hechos ya recuerdos, entre las conciencias,
por hombres convertidos de testimonios en recuerdo de haceres,
por seres
       
vertidos a símbolos identidad lenguaje
       
en busca de nosotros mismos.
La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!

Y es que el corazón se agobia de experiencias
y las convierte en recuerdo de millones de presentes,
         
de hechos transformados
en testimonios a los que llamamos el pasado.
La historia es el cúmulo total de los testimonios caídos,
hechos ya recuerdos, entre las conciencias,
por hombres convertidos de testimonios en recuerdo de haceres,
por seres
       
vertidos a símbolos identidad lenguaje
       
en busca de nosotros mismos.
La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!

La historia es el cúmulo total de los testimonios caídos,
hechos ya recuerdos, entre las conciencias,
por hombres convertidos de testimonios en recuerdo de haceres,
por seres
       
vertidos a símbolos identidad lenguaje
       
en busca de nosotros mismos.
La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!

La Historia es Lenguaje que nos comunica a todos.
Versa sobre las experiencias del los hombres.
Y busca revelarnos
      
para levantarnos
de nosotros mismos;
¡como acto de solidaridad
al recuerdo y común testimonio...!",es
"Paz,Octavio",<XXI,El_Sol_Entre_Los_Follajes,"El sol entre los follajes
y el viento por todas partes
llama vegetal te esculpen,
si verde bajo los oros
entre verdores dorada.
Construida de reflejos:
luz labrada por las sombras,
sombra deshecha en la luz.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Por_Los_Campos_Luchados_Se_Extienden_Los_Heridos,"Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.
La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.
La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.
Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.
La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.
Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.
Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.
         II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Luciré_Para_Tilia,_En_La_Tragedia","Luciré para Tilia, en la tragedia
mis estrofas en ópimos racimos;
sangrará cada fruta melodiosa,
como un sol funeral, lúgubres vinos,
Tilia tendrá la cruz
que en la hora final será de luz!
Prenderé para Tilia, en la tragedia,
la gota de fragor que hay en mis labios;
y el labio al encresparse para el beso,
se partirá en cien pétalos sagrados.
Tilia tendrá el puñal,
el puñal floricida y auroral!
Ya en la sombra, heroína, intacta y mártir,
tendrás bajo tus plantas a la Vida;
mientras veles, rezando mis estrofas,
mi testa, como una hostia en sangre tinta!
Y en un lirio, voraz,
mi sangre, como un virus, beberás!",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Gracias_Desde_El_Más_Allá,"Gracias desde el más allá
porque usted siempre hizo lo que pudo.
Son de agradecer sus magistrales consejos:
«La gente se muere de infartos,
de cáncer, de accidentes, pero...
¿de amor?.
Hay que crecer, avanzar, fijarse en uno mismo,
en uno, en uno. Primero yo, después yo.
Así no se muere. Vive uno en el infinito.
¿De amor?
De eso solo se mueren los imbéciles».
No la creí.
Por eso jamás la olvidaré.
Por la cara que pusieron
los médicos,
tenía usted razón:
fui imbécil",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Soñé_Que_El_Muy_Ilustre_Guzmán_Llamado_El_Bueno,"Soñé que el muy ilustre Guzmán llamado el Bueno
modificó la gloria de su épico heroísmo,
cuando la propia muerte de su hijo vio sereno
y hasta para ultimarle cedió su espada él mismo.
Soñé que la amenaza desenvolvió su trueno,
cual si le hablase al héroe la boca de un abismo;
y él escuchola impávido y como un dios heleno
rememoró el orgullo de todo el paganismo.
¿Rendir la plaza? ¡Nunca! ¿Sacrificar la vida
de su hijo? Una gran flama de cólera encendida
avivó su martirio y enconó su querella.
De súbito, un arranque se destacó en lo obscuro;
y desnudando entonces su espada, subió al muro
y, por salvar a su hijo, se atravesó con ella.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,"Siempre_Dentro_De_Casa,_Maternales","Siempre dentro de casa, maternales,
afanosas, oscuras, olvidadas,
sosteniendo a la luz hijos hermosos,
cumpliendo en ellos un deber de entraña.
Madres con tantos labios como fuentes
puedan brotar delgadas por el duro
cielo interior en donde están hundidas.
Madres con manos firmes, que no dejan
de ser sostén y de encontrar sustento,
a través de durísimas regiones,
para el hijo que elevan en los aires.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Viniere_El_Malo,_Con_Un_Trono_Al_Hombro","Viniere el malo, con un trono al hombro,
y el bueno, a acompañar al malo a andar,
dijeren «sí» el sermón, «no» la plegaria
y cortare el camino en dos la roca...
Comenzare por monte la montaña,
por remo el tallo, por timón el cedro
y esperaren doscientos a sesenta
y volviere la carne a sus tres títulos...
Sobrare nieve en la noción del fuego,
se acostare el cadáver a mirarnos,
la centella a ser trueno corpulento
y se arquearen los saurios a ser aves...
Faltare excavación junto al estiércol,
naufragio al río para resbalar,
cárcel al hombre libre, para serlo,
y una atmósfera al cielo, y hierro al oro...
Mostraren disciplina, olor, las fieras,
se pintare el enojo de soldado,
me dolieren el junco que aprendí,
la mentira que inféctame y socórreme...
Sucediere ello así y así poniéndolo,
¿con qué mano despertar?
¿con qué pie morir?
¿con qué ser pobre?
¿con qué voz callar?
¿con cuánto comprender, y, luego, a quién?
No olvidar ni recordar
que por mucho cerrarla, robáronse la puerta,
y de sufrir tan poco estoy muy resentido
y de tánto pensar, no tengo boca.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Naturaleza_Irónica_Que_Ofreces,"Naturaleza irónica que ofreces
tu cielo azul, tu cielo
de una benevolencia de zafiro,
a una zamba política!...
Lírico el mar, un sol de primavera,
y en el confín —un barco
de cromo de almanaque—. Imprecaciones,
bofetadas y tiros...
¿Que contracción dinámica
desorganiza a un placido terruño
de sacapatrias y tinterillo?
—Nada: elecciones para concejales.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,No_Te_Habrá_De_Salvar_Lo_Que_Dejaron,"No te habrá de salvar lo que dejaron
Escrito aquellos que tu miedo implora;
No eres los otros y te ves ahora
Centro del laberinto que tramaron
Tus pasos. No te salva la agonía
De Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
En un jardín, al declinar el día.
Polvo también es la palabra escrita
Por tu mano o el verbo pronunciado
Por tu boca. No hay lástima en el Hado
Y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
Tiempo. Eres cada solitario instante.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,"Está_Seco,_Sus_Ramas_Sin_Hojas","Está seco, sus ramas sin hojas,
su tronco sin ojos,
sus cables sin savia,
se mueve sin amor.
Está seco.
Nada le estremece,
por nada hasta blasfema.
La Bolsa y el Negocio
sólo le hacen vibrar.
Está seco.
Se mete en Ministerios,
administra guardillas,
rebaja los jornales,
que su vida es así.
Yo le he visto,
os advierto:
Enterrad a ese hombre cuanto antes.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"Fue_Una_Clara_Tarde,_Triste_Y_Soñolienta","Fue una clara tarde, triste y soñolienta
tarde de verano. La hiedra asomaba
al muro del parque, negra y polvorienta...

La fuente sonaba.
  Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruido abriose la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
golpeó el silencio de la tarde muerta.
En el solitario parque, la sonora
copia borbollante del agua cantora
me guió a la fuente. La fuente vertía
sobre el blanco mármol su monotonía.

La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano,
un sueño lejano mi canto presente?
Fue una tarde lenta del lento verano.

Respondí a la fuente:
No recuerdo, hermana,
mas sé que tu copla presente es lejana.

Fue esta misma tarde: mi cristal vertía
como hoy sobre el mármol su monotonía.
¿Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares,
que ves, sombreaban los claros cantares
que escuchas. Del rubio color de la llama,
el fruto maduro pendía en la rama,
lo mismo que ahora. ¿Recuerdas, hermano?...
Fue esta misma lenta tarde de verano.

—No sé qué me dice tu copla riente
de ensueños lejanos, hermana la fuente.

Yo sé que tu claro cristal de alegría
ya supo del árbol la fruta bermeja;
yo sé que es lejana la amargura mía
que sueña en la tarde de verano vieja.

Yo sé que tus bellos espejos cantores
copiaron antiguos delirios de amores:
mas cuéntame, fuente de lengua encantada,
cuéntame mi alegre leyenda olvidada.

—Yo no sé leyendas de antigua alegría,
sino historias viejas de melancolía.

Fue una clara tarde del lento verano...
Tú venías solo con tu pena, hermano;
tus labios besaron mi linfa serena,
y en la clara tarde dijeron tu pena.

Dijeron tu pena tus labios que ardían;
la sed que ahora tienen, entonces tenían.

—Adiós para siempre la fuente sonora,
del parque dormido eterna cantora.
Adiós para siempre; tu monotonía,
fuente, es más amarga que la pena mía.

Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruïdo abriose la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
sonó en el silencio de la tarde muerta.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Tutor_De_Los_Perdones,"Tutor de los perdones
distribuidor de penas
condona las condenas
condena los condones",es
"Martínez,Daniel_Omar",XXI,Pudimos_Ser_Enemigos,"Pudimos ser enemigos
en un olvidado punto
de los mapas del sur
     
odiarnos sin conocernos
pelearnos por un puñado de frío
      
apuntarnos con un arma
con toda la rabia de un país
        
de una bandera
pero estábamos allí
hablando de la vida
de las simples cosas
que alimentan el alma
de los hombres comunes
        
disfrutando
    de un hermoso sol
en las tibias arenas del Mediterráneo

pero estábamos allí
hablando de la vida
de las simples cosas
que alimentan el alma
de los hombres comunes
        
disfrutando
    de un hermoso sol
en las tibias arenas del Mediterráneo",es
"Martínez,Daniel_Omar",XXI,En_Delfos,"En Delfos
al pie del templo de Apolo
recordé libros
que contaban historias de dioses
que ya no estaban allí
   El oráculo
habló por la boca
de una muchacha triste
que adivinó mi nostalgia
           
dijo:
Odiseo siempre sueña con regresar
    entonces supe
que mi lugar estaba
donde descansan mis muertos
           
este lugar
donde mis hijos
hoy saludan al amanecer

El oráculo
habló por la boca
de una muchacha triste
que adivinó mi nostalgia
           
dijo:
Odiseo siempre sueña con regresar
    entonces supe
que mi lugar estaba
donde descansan mis muertos
           
este lugar
donde mis hijos
hoy saludan al amanecer

entonces supe
que mi lugar estaba
donde descansan mis muertos
           
este lugar
donde mis hijos
hoy saludan al amanecer",es
"Asén,Miguel_de",XXI,Cielo_Lleno_De_Estrellas,"Cielo lleno de estrellas,
azabache entre luceros,
son de luces sus linderos
y el destino son sus huellas.",es
"Fernández,Macedonio",<XXI,Palabras_Terminan,"Más allá de ti, Muerte, fuimos con Ella.
Vueltos de la muerte vivimos.
Y yo ahora solo. Ella tornada a ti.
Y después de ti me espera.
Deidad, ni Cielo, nombrarlo no lograron
Al Misterio que Deidad ni Cielos interponen;
Su ademán distrayente no quisimos.
Sólo el Todo-Misterio disminuido
En que nos sabemos Eternos.
Desdeñamos distracción de Leyendas.
Sólo un misterio que no se nombra.
Sin momento ni Lugar.",es
"Bonifaz_Nuño,Rubén",<XXI,Era_También_De_Fuego,"Era también de fuego:
sobre el tizón, hirientes, casi diáfanas
violetas duras a los ojos,
coronadas de oro. De esto era,
de esto se construía bajo el humo.
También como de alas en asalto;
pluviales hojas enjambradas,
arboladuras de reloj a vela.
Y en vela yo, sumiso y vigilante
a la corriente en que me estoy hundiendo.
Buscando quién me soy cuando soy este
sabor labiodental, que sobrenada
entre las redes del aroma;
estos golpes de tacto en soñolientas
aguas desembocando; quién me nace
—póstumo ya— si la serpiente
de música enjoyada quiebra
el cascarón, y adelgazándose
—sensual, bicéfala y exacta—
cruza la puerta doble del oído.
En venta está mi cuarto, y de la mano
saco a la calle mis rincones.
Me dieron el indulto cuando estaba
ya contra la pared, y ojivendado.
Allí donde vivimos,
en el lugar en que nos conocemos;
donde la noche oscura, que amanece
de las cinco prensiles
advocaciones ávidas del alma.
Y era como el silencio que tú sabes;
como de casa grande, como ramas
de anochecido pueblo solo.
Yo soy hombre, y me callo tantas cosas
que tendremos que hablar cuanto tú quieras;
la orquestada pasión y las raíces
de aquellos ojos míos que me miren
desde el sembrado sitio de tus ojos.
Me sobrevivo en vela, mereciendo
que al corazón me apunten al matarme.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Tardes_De_Barcelona,"En el centro del texto
está la lepra,
Estoy bien, Escribo
mucho. Te
quiero mucho.",es
"Tapia,Faustino_Calixto",XXI,Se_Quitó_Los_Decoros_De_Su_Pelo,"Se quitó los decoros de su pelo,
Yo temblé con la fuerza de mil sismos.
Me miró con sus ojos como cielos
Y me retó a volar por sus abismos.
  
Me ofreció su boca en flor donde hay fragancia
Y frescura de rosas y claveles.
Nos besamos con miedo y añoranza...
Ella hambrienta de cariño y yo de mieles.
  
Me sonrió con los ojos y su risa
Tuvo un raro fulgor irisdiscente.
Y asomaron dos rosas con delicia
Por su bata escotada y transparente.
  
Y la blanca paloma abrió sus alas
Y volamos muy alto por el cielo:
Nubes blancas, mansas fuentes, regias salas...
Impetuosas corrientes. ¡Loco anhelo!...
  
¡Aventura feliz!... De entre las cuales
no he podido olvidar, y es mi aliciente
recordar que un día tuve, en mis cabales;
esa fruta prohibida entre mis dientes...",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,La_Venganza_Del_Dios,"El desafuero de los habitantes afeaba la fama de aquella tierra amena, vestida de flores, rota por manantiales ariscos, amada por la nube de gasa y el sol paternal. Tenía el nombre de una piedra rara y al mar de tributario en perlas.
  El Dios velaba el crimen de los hombres en el inmerecido país, y quiso el nacimiento de un mensajero de salud y concordia, lejos de ellos, en la más umbría selva. Nace una noche del seno de una flor, a la luz de un relámpago que pinta en su frente luminoso estigma. Crece al cuidado de las aves y de los árboles y al apego de las fieras.
  Aquellos hombres reciben la misión de virtud con atrevimientos y excesos y pagan al enviado con trance de muerte ignominiosa. El Dios los castiga engrandeciendo la riqueza de la tierra que mancillan. La nutre de tesoros fatales que son desvelo de la codicia, que dividen al pueblo en airados bandos de ricos y de pobres. Los nuevos dones infestan de odios vengativos y pueblan con huesos expiatorios.
El Dios velaba el crimen de los hombres en el inmerecido país, y quiso el nacimiento de un mensajero de salud y concordia, lejos de ellos, en la más umbría selva. Nace una noche del seno de una flor, a la luz de un relámpago que pinta en su frente luminoso estigma. Crece al cuidado de las aves y de los árboles y al apego de las fieras.
  Aquellos hombres reciben la misión de virtud con atrevimientos y excesos y pagan al enviado con trance de muerte ignominiosa. El Dios los castiga engrandeciendo la riqueza de la tierra que mancillan. La nutre de tesoros fatales que son desvelo de la codicia, que dividen al pueblo en airados bandos de ricos y de pobres. Los nuevos dones infestan de odios vengativos y pueblan con huesos expiatorios.
Aquellos hombres reciben la misión de virtud con atrevimientos y excesos y pagan al enviado con trance de muerte ignominiosa. El Dios los castiga engrandeciendo la riqueza de la tierra que mancillan. La nutre de tesoros fatales que son desvelo de la codicia, que dividen al pueblo en airados bandos de ricos y de pobres. Los nuevos dones infestan de odios vengativos y pueblan con huesos expiatorios.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Existe_Un_Hormiguero,"Existe un hormiguero
que tiene cinco mil millones de hormigas.
Este hormiguero se llama Tierra
y sus hormigas se llaman personas.
Muchos de estos seres
no son hormigas,
—y lo que es peor
no son personas.
En el hormiguero,
la mitad de personas trabajan
y comen mal,
para que la otra mitad no trabaje
y lo pase bien
      (Me dieron un diez)",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Grave_La_Voz_Tenía,"Grave la voz tenía.
Era triste y severo.
De luna fue y de acero.
Resonaba y ardía.
Envuelto en luz venía.
A mitad del sendero
sentóse y dijo: —¡Muero!
(Aún era sueño el día).
Pasar su frente bruna,
volar su sombra suave,
dime, haitiano, si viste.
De acero fue y de luna.
Tenía la voz grave.
Era severo y triste.
¡Ay, bien sé, bien se sabe que estás muerto!
Rostro fundamental, seno profundo,
oh tú, dios abatido,
muerto ya como muere todo el mundo.
Muerto de piel ausente y de pulido
frontal, tu filosófico y despierto
cráneo de sueño erguido;
muerto sin ropa ni mortaja, muerto
flotando en aguas de implacable olvido,
muerto ya, muerto ya, muerto ya, muerto.
Sin embargo, recuerdo.
Recuerdo, sin embargo.
Por ejemplo, recuerdo su levita
de procer cotidiano:
la de París
en humo gris,
en persistente gris
la de París
y la levita en humo azul del traje haitiano.
Recuerdo sus zapatos,
franceses todavía
y el pantalón a rayas que tenía
en una foto, en México, de cónsul.
Recuerdo
su cigarrillo demoníaco
de fuego perspicaz;
recuerdo su escritura de letras desligadas,
independientes, tímidas, duras, de pie, a la izquierda;
recuerdo
su pluma fuente corta, negra, gruesa, «Pelikano»,
de gutapercha y oro;
recuerdo
su cinturón de hebilla, con dos letras.
(¿O una sola? No sé, me falla,
se me va en esto un poco la memoria;
tal vez era una sola, una gran R,
pero no estoy seguro...)
Recuerdo
sus corbatas, sus medias, sus pañuelos,
recuerdo
su llavero, sus libros, su cartera.
(Una cartera de Ministro,
ambiciosa, de cuero.)
Recuerdo
sus poemas inéditos,
sus papeles polémicos
y sus apuntes sobre negros.
Quizás haya también todo ya muerto,
o cuando más sean cosas de museo
familiar. Yo las conservo,
por aquí están, las guardo.
Quiero decir que las recuerdo.
¿Y lo demás, lo otro,
lo que hablábamos, Jacques?
jAy, lo demás no cambia, eso no cambia!
Allí está, permanece
como una gran página de piedra
que todos leen, leen, leen;
como una gran página sabida y resabida,
que todos dicen de memoria,
que nadie dobla,
que nadie vuelve, arranca
de ese tremendo libro abierto haitiano,
de ese tremendo libro abierto
por esa misma página sangrienta haitiana,
por esa misma, sola, única abierta página
terrible haitiana hace trescientos años.
Sangre en las espaldas del negro inicial.
Sangre en el pulmón de Louverture.
Sangre en las manos de Leclerc
temblorosas de fiebre.
Sangre en el látigo de Rochambeau
con sus perros sedientos.
Sangre en el Pont-Rouge.
Sangre en la Citadelle.
Sangre en la bota de los yanquis.
Sangre en el cuchillo de Trujillo.
Sangre en el mar, en el cielo, en la montaña.
Sangre en los ríos, en los árboles.
Sangre en el aire.
(Olvidaba decir que justamente, Jacques,
el personaje de este poema,
murmuraba a veces: —Haití
es una esponja empapada en sangre).
¿Quién va a exprimir la esponja, la insaciable
esponja? Tal vez él,
con su rabia de siglos. Tal vez él,
con sus dedos de sueño. Tal vez él,
con su celeste fuerza...
Él, Monsieur Jacques Roumain,
que hablaba en nombre
del negro Emperador, del negro Rey,
del negro Presidente
y de todos los negros que nunca fueron más que
            Jean
            Pierre
            Victor
            Candide
            Jules
            Charles
            Stephen
            Raymond
            André.
Negros descalzos frente al Champ de Mars,
o en el tibio mulato camino de Pétionville,
o más arriba,
en el ya frío blanco camino de Kenskoff:
negros no fundados aún,
sombras, zombies,
lentos fantasmas de la caña y el café,
carne febril, desgarradora,
primaria, pantanosa, vegetal.
Él va a exprimir la esponja,
él va a exprimirla.
Verá entonces el sol duro antillano,
cual si estallara telúrica vena,
enrojecer el pávido oceano.
Y flotar sin dogal y sin cadena
cuellos puros en suelta muchedumbre,
almas no, pero sí cuerpos en pena.
Móvil incendio de afilada lumbre,
lamerá con su lengua prometida
del fijo llano a la nublada cumbre.
¡Oh aurora de los tiempos, encendida!
¡Oh mar, oh mar de sangre desbordado!
El pasado no ha pasado.
La nueva vida espera nueva vida.
Y bien, en eso estamos, Jacques, lejano amigo.
No porque te hayas ido,
no porque te llevaran, mejor dicho,
no porque te cerraran el camino,
se ha detenido nadie, nadie se ha detenido.
A veces hace frío, es cierto. Otras, un estampido
nos ensordece. Hay horas de aire líquido,
lacrimosas, de estertor y gemido.
En ocasiones logra, obtiene un río
desbaratar un puente con su brutal martillo...
Mas a cada suspiro nace un niño.
Cada día la noche pare un sol amarillo
y optimista, que fecunda el baldío.
Muele su dura cosecha el molino.
Álzase, crece la espiga del trigo.
Cúbrense de rojas banderas los himnos.
¡Mirad! ¡Llegan envueltos en polvo y harapos los primeros vencidos!
El día inicial inicia su gran luz de verano.
Venga mi muerto grave, suave, haitiano,
y alce otra vez hecha puño tempestuoso la mano.
Cantemos nuestra fraterna, canción, hermano.
       Florece plantada la vieja lanza.
       Quema en las manos la esperanza.
       La aurora es lenta, pero avanza.
Cantemos frente a los frescos siglos recién despiertos,
bajo la estrella madura suspendida en la nocturna fragancia
y a lo largo de todos los caminos abiertos en la distancia.
Cantemos, pues, querido,
pisando el látigo caído
del puño del amo vencido,
una canción que nadie haya cantado:
(Florece plantada la vieja lanza)
una húmeda canción tendida
(Quema en las manos la esperanza)
de tu garganta en sombras, más allá de la vida,
(La aurora es lenta, pero avanza)
a mi clarín terrestre de cobre ensangrentado!

Florece plantada la vieja lanza.

Quema en las manos la esperanza.

La aurora es lenta, pero avanza.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Árbol_De_Cuyos_Ramos_Fortunados,"Árbol de cuyos ramos fortunados
Las nobles moras son quinas reales,
Teñidas en la sangre de leales
Capitanes, no amantes desdichados;
En los campos del Tajo más dorados
Y que más privilegian sus cristales,
A par de las sublimes palmas sales,
Y más que los laureles levantados.
Gusano, de tus hojas me alimentes,
Pajarilla, sosténganme tus ramas,
Y ampáreme tu sombra, peregrino.
Hilaré tu memoria entre las gentes,
Cantaré enmudeciendo ajenas famas,
Y votaré a tu templo mi camino.

En los campos del Tajo más dorados
Y que más privilegian sus cristales,
A par de las sublimes palmas sales,
Y más que los laureles levantados.
Gusano, de tus hojas me alimentes,
Pajarilla, sosténganme tus ramas,
Y ampáreme tu sombra, peregrino.
Hilaré tu memoria entre las gentes,
Cantaré enmudeciendo ajenas famas,
Y votaré a tu templo mi camino.

Gusano, de tus hojas me alimentes,
Pajarilla, sosténganme tus ramas,
Y ampáreme tu sombra, peregrino.
Hilaré tu memoria entre las gentes,
Cantaré enmudeciendo ajenas famas,
Y votaré a tu templo mi camino.

Hilaré tu memoria entre las gentes,
Cantaré enmudeciendo ajenas famas,
Y votaré a tu templo mi camino.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Más_Allá_Del_Agua_Seca,"Más allá del agua seca
de mapas y oculto río,
oigo un ruido de raíces
en el silencio del indio.
La plata de su sonrisa
rompe el cobre de su cara
De más allá de los huesos
viene este hueso a su cara.
En un ojo va la trampa,
y en el otro casi el tacto.
En las sogas de sus venas
se trae un potro enredado.
Vegetal hasta en la voz
de hoja seca que de pronto
da su flecha, brisa flaca.
El indio es un árbol suelto,
un árbol que se cultiva
con rocío de pestañas.
Pero no, que ya vestido,
que ya vestido de pájaro
tiene la edad de la lluvia
buscando en el río muerte
también el indio se busca.
El indio que aúlla y siempre
tan grande como un silencio;
el indio que saca tierra del corazón,
   como un verso.",es
"Icaza,Francisco_A._de",<XXI,Vesperal,"El pastor su rebaño en el redil encierra
y del prado brumoso viene una voz lejana:
es aguda en la esquila y grave en la campana...
Una niebla de ensueño se extiende por la tierra...
El cobre del ocaso se funde en rojo brillo,
y luego es amaranto, es pálido violeta,
es sombra y es silencio. Ya sólo canta el grillo.
Húndete, corazón, en esta paz completa.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Tras_Este_Velo_De_Tu_Carne_Anúnciase,"Dios, mi roca.

Tras este velo de tu carne anúnciase
la osamenta, la roca de tu cuerpo,       Génesis II, 23.
que es roca de la roca de tu Madre.       1 Corintios XV,14.
Y si no floreció, muerto, tu roca,
es vana nuestra fe, esta imagen vana,       Salmo XVII, 3; Deuteronomio XXXII, 4.
es infinita vanidad el mundo;
como sombras que posan nuestros días,
y el hombre no es ni sueño de una sombra.       Pindaro, Pitia VIII, 136.
¿Vendrás, Señor, en carne y hueso al cabo
de los días mortales, y al conjuro
de tu voz, como ejército, a la Tierra       Cantares V, 4; Isaías XXVI, 19.
la matriz retemblándole, los huesos
de los que duermen en su fuerte polvo
despertarán cantando? Y el rocío
de tu sangre a esos huesos levantados
¿los hará florecer en viva carne
donde vuelva el recuerdo? Que el recuerdo,
Señor, es el espíritu; y dormirse
sobre la almohada del recuerdo es vida
que vale lo que cuesta. Es la memoria
flor de la eternidad; es sobre el hueso
de tomo y peso idea-carne, y Tú eres
la memoria de Dios, el libro abierto
de los vivientes; Tú, de Dios la carne
sobre los huesos de la tierra has puesto;
¡nuestra roca y aliento has sido Tú!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Poesía_Poesía,"La lágrima,
la risa
y en medio la nariz.
El cielo,
el llano
y en medio el aeroplano.
El prado,
la montaña
y en medio la caña.
La nieve,
el frío
y en medio el río.
La nube,
el mar
y en medio el calamar.
La selva,
la palmera
y en medio la pantera.
El ángel y el diablito
son dos,
y en medio Dios.
El monte,
la escopeta
y en medio la perdiz.
La lágrima,
la risa
y en medio la nariz.",es
"Pilía,Guillermo",XXI,En_Medio_Del_Día_Se_Levanta,"En medio del día se levanta
una brisa insolente, sacude
el cipresal y el campanario,
los pájaros y hojas, las sábanas,
los papeles sin brújula arrastrados
por las calles desiertas.
En medio de este día el corazón
también sacude su doble deriva
de bronces y maderas.",es
"Hierro,José",<XXI,Estas_Palabras,"Estas palabras,
estas figuras y ráfagas y signos...
Me asomé al vertedero. Distinguí
entre bocanadas de sombra
—rotos por el relámpago de los cristales y de los metales,
entre cintas, escorias, herrumbre, papeles—
mitos de sol, fantasías de viento y mármol,
claridades parpadeantes:
así aquella pareja funeral,
novios de negro, como cuervos tímidos,
cogidos de la mano, con un ramo de flores,
lentos por una calle que no tenía fin,
foso de cal, en Campo de Criptana.
O ésta: volar dos mil kilómetros, creo que ya lo dije,
y oír, entre las olas que arañaban la isla,
el sonido del grillo.
O el hombre que pedía colillas
para morir fumando.
O alguien que iba y venía, obsesionado,
por aquel patio helado...
          Y para qué seguir.
(Estas palabras... Las afilo
igual que bisturís, para sajar mi carne.
Si la infección no me habitara,
entonces las palabras, estas u otras palabras
se alzarían aladas, revolotearían,
zumbarían al sol, gorjearían
con generosidad. Pero quién puede
ser generoso con estas hambres y estos fríos
de entonces, que aún me hacen tiritar,
con la amargura y el desvalimiento
que yo he vivido en otros...)
           ...Y para qué seguir,
dice el doctor, mi compañero.
Reaparece en su celda y habla otra vez de Huxley,
de Picasso, de Schoenberg, de cuál será la suerte
de la Venus de Milo, prisionera de Hitler.
Y el té. Y las pastas «que mi mujer acaba de traerme,
porque no sé qué maña se da para encontrar en estos tiempos
dulces tan buenos en Madrid». Y luego,
«tome usted esta otra de coco, ya verá lo que es bueno».
Esto, tan real y tan absurdo,
sucedió, pero sigue sucediendo.
Y no sé lo que significa.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Si_Yo,_Por_Ti,_He_Creado_Un_Mundo_Para_Ti","Si yo, por ti, he creado un mundo para ti,
dios, tú tenías seguro que venir a él,
y tú has venido a él, a mí seguro,
porque mi mundo todo era mi esperanza.
Yo he acumulado mi esperanza
en lengua, en nombre hablado, en nombre escrito;
a todo yo le había puesto nombre
y tú has tomado el puesto
de toda esta nombradía.
Ahora puedo yo detener ya mi movimiento,
como la llama se detiene en ascua roja
con resplandor de aire inflamado azul,
en el ascua de mi perpetuo estar y ser;
ahora yo soy ya mi mar paralizado,
el mar que yo decía, mas no duro,
paralizado en ondas de conciencia en luz
y vivas hacia arriba todas, hacia arriba.
Todos los nombres que yo puse
al universo que por ti me recreaba yo,
se me están convirtiendo en uno
y en un dios.
El dios que es siempre al fin,
el dios creado y recreado y recreado
por gracia y sin esfuerzo.
El Dios. El nombre conseguido de los nombres.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Xxiv,"Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.
Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.
Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.
Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.
Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.
Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.",es
"Cárdenas_Saldivia,José_Luis",XXI,Tenías_Esa_Noche_Un_Brillo_Intenso_Alrededor_De_Tus_Ojos,"Tenías esa noche un brillo intenso alrededor de tus ojos, y sonreías tratando de decir algo, algo de lo que nunca me percaté;
Tu tenue timbre de voz penetraba en mis oídos jugando con mis sentidos, desordenándolos;
Mucho de ello me gustaba, me atraía...
Tu corta edad no acomplejaba mis intenciones primarias, sólo que compartirlas contigo, requería conocerte más...
Hablar de tus anhelos, de tus fantasías, de tus mañas...¡por qué, no!
Pude contener mis emociones durante el transcurso de todas nuestras charlas,
Más no deje de admirar tu rostro angelical, configuración que irradiaba inocencia reservada y purísima;
De tus labios se acuerdan mis labios, que unidos sobre aquél íntimo encuentro, rozaron su superficie entera,
De tu aroma y tu calor; mi corazón contempla y recuerda,
Mi alma en sí, desdichada lamenta, la pronta separación.
...Siempre que estuve cerca del pleno afecto, se cruzó el antagónico e inoportuno destino;
Desanimándome por eternas fracciones de tiempo...;
Hoy, a mis años modernos, dejé de verlo así...
...Llevo nuestros momentos, la esperanza de atesorarlos en lejanas providencias;
El deseo y la oportunidad de quererlos más, de llorar y reírme por ellos,
Que en vida se conviertan... que en vida desnuden mi conciencia y la posean,
Bajo el fulgor de tu mirada...
Entrañable resplandor de soles y estrellas.
Aún pudiendo robártela, desluciría en mi maqueta.
Te agradezco tan invaluable obsequio,
Te agradezco niña de meses, tu mirada de ángel.",es
"Flórez,Julio",<XXI,La_Ramera_Lloraba..._Y_Se_Reía,"La ramera lloraba... y se reía
con una de esas risas espantosas,
con una de esas risas que podrían
espantar a los muertos en sus fosas.
Acababa de dar a luz, y en tanto
que alguien le preguntaba quién sería
el padre de aquel ser... llena de espanto,
la ramera lloraba... y se reía.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Diurno_Doliente,"De pasión sobrante y sueños de ceniza
un pálido palio llevo, un cortejo evidente,
un viento de metal que vive solo,
un sirviente mortal vestido de hambre,
y en lo fresco que baja del árbol, en la esencia del sol
que su salud de astro implanta en las flores,
cuando a mi piel parecida al oro llega el placer,
tú, fantasma coral con pies de tigre,
tú, ocasión funeral, reunión ígnea,
acechando la patria en que sobrevivo
con tus lanzas lunares que tiemblan un poco.
Porque la ventana que el mediodía vacío atraviesa
tiene un día cualquiera mayor aire en sus alas,
el frenesí hincha el traje y el sueño al sombrero,
una abeja extremada arde sin tregua.
Ahora, qué imprevisto paso hace crujir los caminos?
Qué vapor de estación lúgubre, qué rostro
de cristal,
y aún más, qué sonido de carro viejo con espigas?
Ay, una a una, la ola que llora y la sal que se triza,
y el tiempo del amor celestial que pasa volando,
han tenido voz de huéspedes y espacio en la espera.
De distancias llevadas a cabo, de resentimientos infieles,
de hereditarias esperanzas mezcladas con sombra,
de asistencias desgarradoramente dulces
y días de transparente veta y estatua floral,
qué subsiste en mi término escaso, en mi débil
producto?
De mi lecho amarillo y de mi substancia estrellada,
quién no es vecino y ausente a la vez?
Un esfuerzo que salta, una flecha de trigo
tengo, y un arco en mi pecho manifiestamente espera,
y un latido delgado, de agua y tenacidad,
como algo que se quiebra perpetuamente,
atraviesa hasta el fondo mis separaciones,
apaga mi poder y propaga mi duelo.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,En_Su_Fiera_Grandeza_Confiando,"En su fiera grandeza confiando,
los ánimos tan altos levantaban
los gigantes de Flegra, que esperaban
de vencer a los dioses guerreando;
y contra el alto cielo, no dudando,
las belicosas máquinas alzaban,
y a comenzar el hecho ya se estaban
con superbo furor aparejando;
cuando Júpiter, esto conociendo,
luego quiso que fuesen castigados
del bestial movimiento de su guerra,
y con rayos el aire oscureciendo,
después de todos ser despedazados,
con ellos abrasó toda la tierra.",es
"Acuña,Manuel",<XXI,"¿Se_Acuerda_Usted_De_Juan,_De_Aquel_Muchacho","¿Se acuerda usted de Juan, de aquel muchacho
   De quien le dije a usted
Que eran aquellos cuadros tan bonitos
   Y el paisajito aquél?
¿Sí? pues, señor, ayer por la mañana
   Como a eso de las diez,
Se suicidó por celos de su novia;
   ¿Lo pasará usted a creer?
Yo no pude ir a verle, porque he estado
   Muy malo desde antier;
Pero Antonio, el que en casa de Jacinta
   Nos habló aquella vez,
Cuando por poco mata a usted a palos
   El papá de Isabel,
Dice que estaba el pobre hecho pedazos
   Desde el cuello a los pies,
Con la lengua de fuera y con los ojos
   Volteados al revés;
Que el pavimento estaba ensangrentado,
   Manchada la pared,
Y que además del pecho, en que tenía
   Dos heridas o tres,
Se rasgó la garganta y, según dicen,
   La barriga también.
Juzgando por el dicho de los guardas
   Y el dueño del hotel,
El arma con que Juan se dio la muerte
   Fue un tronchete leonés.
El caso es que en la bolsa del chaleco
   Le hallaron un papel
Que, sobre poco más o menos, dice
   Lo que va usted a ver:
—Para que a nadie acuse de mi muerte
   Don Tiburcio Montiel,
Sépase que me mato, porque quiero
   Dejar de padecer...
Porque ya estoy cansado de esta vida
   Que tan odiosa me es,
Y porque ya he bebido hasta las heces
   El cáliz de la hiel.
Mi novia Sinforiana se ha casado,
   Y esto no puede ser...
Un desgraciado menos... Pasajero,
   ¡Ruégale a Dios por él...!—
Así dice la carta que yo mismo
   Vi en «El Siglo» de ayer,
¿Quién se hubiera pensado hace tres días,
   Figúrese usted, quién,
Que aquel huero tan gordo y colorado,
   Que el barbencito aquél,
Tan callado y tan serio, moriría
   Pocas horas después...?
¿Verdad que nadie? pues el hecho es ese,
   Así como también
Que la tal Sinforiana ha derramado
   Mil lágrimas por él,
Pues dice que su esposo el comandante,
   Solamente en un mes
Le ha dado tres palizas soberanas
   Sin contar la de ayer;
Que llega por la noche en un estado
   Incapaz de embriaguez;
Que sin llevarle el diario le está siempre
   Pidiendo que comer,
Y, en fin, que una y mil veces le ha pesado
   Haberse ido con él,
La pobrecita está tan apurada
   Que ya no halla qué hacer,
Y según yo la he visto, apostaría
   Doscientos contra cien,
A que si dura, durará a lo mucho
   ¡Hasta fines del mes...!
Conclusión. —Sinforiana se ha matado.
   ¿No se lo dije a usted?",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,La_Nada_Es_Un_Elefante_Cabalgando_Sobre_El_Viento,"La Nada es un elefante cabalgando sobre el viento
Que azeza como un esclavo en los labios de la Nada
La Poesía es un elefante vencido
Y segrego el poema como un pus
Y la mano de Félix es como una serpiente
Que repta sobre la Nada",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"Ley_Mal_Aguisada,_Traída_De_Allende","Ley mal aguisada, traída de allende,
Vedaba a la fembra sobir al dosel:
Tú nasces, y en brazos Castilla te prende,
E grita Castilla: «Que regne Isabel».
 Lid muévenos dura tu avieso cormano:
Lid foe que de sangre la tierra fartó;
Clamaba moriendo el fiel castellano:
«Que regne Isabela; mi vida le dó».
 Asaz perezoso el tiempo venía,
Non daban a España sus males vagar:
Vos recia por ende levántase un día
Diciendo a Isabela: «Comienza á regnar».
 Sabroso es oirse nombrar soberana,
Non bien de la infanza salvando el confín;
Sabor ha tu sceptro de poma temprana,
Que amagos de robo sofrió en el iardin.
 Ya, pues, que en el trono te ves regidera
E finca en tu mano la nuesa salud,
De ti generosas albricias espera
La gen que á fablarte sus cuitas acud.
 Sey tú como el iris que en lúcida comba
Señal de amistanza del cielo nos faz;
Sey tú como aquella bendita palomba,
Que troxo en el bico la oliva de paz.
 Muy más que el acero de innúmera hueste
Que fiere cervices de indómita grey,
Muy más puede un labio con riso celeste
Diciendo entre hermanos: «Concordia teney.»
 Catar te conviene non yaga en oprobio
La fe, nin los buenos que lievan su vos:
Non membre afambrida allá en el cenobio
La casta sorora, la esposa de Dios.
 Bien es que cuidosa tu regia auctoricia
Mantengas exenta de mengua é revés;
Mas seya delante de tu alta iosticia
Igual del fidalgo el pobre burgués.
 E síguese dende que débese pura
Servar la ordenanza del fuero común:
Franquicias donadas por ley e natura
Non leixes que tengan desmedro ningún.
 Farán en España firmísimo asiento
La paz, abundancia e iúbilo ansí;
É todo del tuyo sagaz regimiento,
É todo, señora, vendranos de ti.
 Estonce, al trabaio entrando cobdicia,
Verás bienandante la puebla crescer,
Trabaio que luce contenta é desvicia,
Da pan a la boca, virtudes al cuer.
 Estonce los yermos agora cerriles,
Do apenas la bestia el paso conduz,
De acuáticas vías, de férreos carriles
Veránse do quiera taiados en cruz.
 Estonce, de fructos con rico tesoro
Bogante la nao de ardid mercader,
Trayranos en trueque de América el oro,
Que hoy ya non es nueso, mas fuéralo ayer.
 Estonce (e tal día ¡que non seya lueñe!)
Granada en dotrinas, haberes é honor,
Alzarse veremos la nueva progeñe,
Que torne á la España su antigo splendor.
 Progeñe que inore los odios villanos,
Causantes agora contino desmán,
Progeñe en que todos se embracen hermanos,
Legítima prole del Cid é Guzmán.
 ¡Oh! mueva de prerlo el tiempo su ruda
E a nos, que nascimos á mala sazón,
Catar las primicias la suerta conceda,
Del sino que atiende la nuesa nación.
 Que veya, primero que el pie se le hunda,
El vicio cercano del negro lindel,
Que veya en España por esta Segunda
El siglo de aquella primera Isabel.
 E sí: verá un pueblo sesudo, valiente,
Que en torno á su Reygna bendizla e le diz:
«Tú noble, tú libre, tú sabia é potente,
Tú, en fin, á tu patria ficiste feliz».",es
"Dedi,Rafael",XXI,Si_Se_Te_Van_Los_Hijos_Y_Te_Quedas,"Si se te van los hijos y te quedas
Solo, como la era.
Si se te van los hijos, si se marcha
El grano del granero.
Si se te van y tú no quieres irte
Porque prefieres el rastrojo a solas
Que la mies con ellos.
Sí, que la mies con ellos, abundante;
Porque prefieres menos, mucho menos.
Tú te conformas con seguir vertiendo
En tu lugar el resto de tu sangre.
Si se te van los hijos, ya lo saben
Que no te irás con ellos.
Si se te van los hijos de la era
Llevándose tu cuerpo.

Y se quedó, la sombra del que fuera.
Ya poca sangre le quedaba dentro.
Su inspiración las amapolas eran
Y, en vez de surcos, escribía versos.
Y se quedó a solas en la era
Para llenarla él con su silencio,
Hasta llegar la hoz que a todos siega
Y en el rastrojo abandonar su cuerpo.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Las_Manos_Hablan,"Las manos hablan
hablan los párpados la piel habla
Mudos los amantes
el silencio también habla
y lo que dice sólo ellos lo saben
El amor hace hablar a las cosas
voz secreta que sólo ellos escuchan
Habla el tren que se aleja
el olor en los dedos
los discos en la almohada
Allá afuera
el estridente idioma del mundo
Aquí adentro los amantes
penetrándose compenetrándose
sin pronunciar ni una sílaba",es
"Machado,Antonio",<XXI,Leyendo_Un_Claro_Día,"Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños

que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerías,
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo

el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,

la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,El_Rebelde,"El cincelador italiano trabaja con el arcabuz al
lado. Trata a los magnates de su siglo mano a mano y sin rebozo,
arrogándose una majestad superior.
  Sus pasiones no se coronan de flores,
ajustándose a la imagen de Platón, muy celebrado en esos
días, sino se exaltan y revuelven a la manera de la hueste
épica de las amazonas.
  Los cortesanos de un rey batallador lo saludan con
un gesto de asombro y se dividen para formarle calle. Derrama en el
suelo y a los pies del trono las dádivas de su arte seguro y de
su numen independiente. Las joyas despiden en la oscuridad una luz
convulsa y reproducen la vegetación caprichosa del mar y las
quimeras del terror.
  Se cree invulnerable y desahoga en aventuras y
reyertas la índole soberbia. Aleja de tal modo las insinuaciones
del amor y de los afectos humanos para seguir mereciendo el socorro de
la salamandra y de la república volante de las sílfides.
Sus pasiones no se coronan de flores,
ajustándose a la imagen de Platón, muy celebrado en esos
días, sino se exaltan y revuelven a la manera de la hueste
épica de las amazonas.
  Los cortesanos de un rey batallador lo saludan con
un gesto de asombro y se dividen para formarle calle. Derrama en el
suelo y a los pies del trono las dádivas de su arte seguro y de
su numen independiente. Las joyas despiden en la oscuridad una luz
convulsa y reproducen la vegetación caprichosa del mar y las
quimeras del terror.
  Se cree invulnerable y desahoga en aventuras y
reyertas la índole soberbia. Aleja de tal modo las insinuaciones
del amor y de los afectos humanos para seguir mereciendo el socorro de
la salamandra y de la república volante de las sílfides.
Los cortesanos de un rey batallador lo saludan con
un gesto de asombro y se dividen para formarle calle. Derrama en el
suelo y a los pies del trono las dádivas de su arte seguro y de
su numen independiente. Las joyas despiden en la oscuridad una luz
convulsa y reproducen la vegetación caprichosa del mar y las
quimeras del terror.
  Se cree invulnerable y desahoga en aventuras y
reyertas la índole soberbia. Aleja de tal modo las insinuaciones
del amor y de los afectos humanos para seguir mereciendo el socorro de
la salamandra y de la república volante de las sílfides.
Se cree invulnerable y desahoga en aventuras y
reyertas la índole soberbia. Aleja de tal modo las insinuaciones
del amor y de los afectos humanos para seguir mereciendo el socorro de
la salamandra y de la república volante de las sílfides.",es
"Vélez,Sergio_Esteban",XXI,El_Alma_Pesa_Veintiún_Gramos,"El alma pesa veintiún gramos,
afirman los filósofos
esotéricos.
La energía suprema
encadenada a un cuerpo
y sólo dos postigos
trémulos
le muestran un rincón
desierto
del universo.
La pseudovida
sometida al tiempo;
los sueños,
a unos huesos,
y el amor,
a unos átomos de humo.
Todo en un cenicero.
Son sólo veintiún gramos
eternos.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Mi_Alma_Os_Ha_Cortado_A_Su_Medida,"Mi alma os ha cortado a su medida,
dice ahora el poema,
con palabras que fueron escritas en un tiempo
de amores cortesanos.
Y en esta habitación del siglo XX,
muy a finales ya,
preparando la clase de mañana,
regresan las palabras sin rumor de caballos,
sin vestidos de corte,
sin palacios.
Junto a Bagdad herido por el fuego,
mi alma te ha cortado a su medida.
Todo cesa de pronto y te imagino
en la ciudad, tu coche, tus vaqueros,
la ley de tus edades,
y tengo miedo de quererte en falso,
porque no sé vivir sino en la apuesta,
abrasado por llamas que arden sin quemarnos
y que son realidad,
aunque los ojos miren la distancia
en los televisores.
A través de los siglos,
saltando por encima de todas las catástrofes,
por encima de títulos y fechas,
las palabras retornan al mundo de los seres vivos,
preguntan por su casa.
Ya sé que no es eterna la poesía,
pero sabe cambiar junto a nosotros,
aparecer vestida con vaqueros,
apoyarse en el hombre que se inventa un amor
y que sufre de amor
cuando está solo.
Mi alma os ha cortado a su medida",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Cura_Que_En_La_Vecindad,"Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
El Cura que seglar fue,
Y tan seglar se quedó,
Y aunque órdenes recibió
Hoy tan sin orden se ve,
Pues de sus vecinas sé
Que perdió la continencia,
No le llamen Reverencia,
Que se hace Paternidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Si una y otra es su comadre
De cuantas vecinas vemos,
De hoy más su nombre mudemos
De Cura en el de Compadre:
Y si le llamare Padre
Algún rapaz tiernamente,
La voz de aquel inocente
Misterio encierra y verdad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

El Cura que seglar fue,
Y tan seglar se quedó,
Y aunque órdenes recibió
Hoy tan sin orden se ve,
Pues de sus vecinas sé
Que perdió la continencia,
No le llamen Reverencia,
Que se hace Paternidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Si una y otra es su comadre
De cuantas vecinas vemos,
De hoy más su nombre mudemos
De Cura en el de Compadre:
Y si le llamare Padre
Algún rapaz tiernamente,
La voz de aquel inocente
Misterio encierra y verdad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Si una y otra es su comadre
De cuantas vecinas vemos,
De hoy más su nombre mudemos
De Cura en el de Compadre:
Y si le llamare Padre
Algún rapaz tiernamente,
La voz de aquel inocente
Misterio encierra y verdad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

Si una y otra es su comadre
De cuantas vecinas vemos,
De hoy más su nombre mudemos
De Cura en el de Compadre:
Y si le llamare Padre
Algún rapaz tiernamente,
La voz de aquel inocente
Misterio encierra y verdad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?
Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

Cura que a su barrio entero
Trata de escandalizallo,
Ya no es Cura, sino gallo
De todo aquel gallinero;
Que enfermó por su dinero
A las más que toca el preste
Ya no es cura, sino peste
Por tan mala cualidad.
Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?

Cura que en la vecindad
Vive con desenvoltura,
¿Para qué le llaman cura,
Si es la misma enfermedad?",es
"Pombo,Rafael",<XXI,¡Oh_Amor!_A_Cielo_Y_Tierra,"Luis Olivares
¡Oh Amor! a cielo y tierra
Tú llenas con tu nombre;
De Dios tú hiciste un hombre
Y haces del hombre un Dios.
Tu cuna es la inocencia,
Tu arrullo la esperanza.
Tu duelo tu venganza.
Las lágrimas tu voz.
¿Qué fuera de los hombres
Sin ese dulce afecto?
¿Qué harían en sus horas
De ceño y soledad?
¡El huracán su vida,
Su pensamiento el hierro.
Su corazón el oro,
Su porvenir... un pan!
¿Qué de ellos si no oyesen
El labio compasivo
Que el brazo les suspende
Con súplica de amor?
¿Si los preciosos ojos
Que velan su destino
No ahogaran en sus lágrima
La hiel de su pasión?
Y ¡quién resiste el ruego
De cariñosa virgen;
Si la hace irresistible
Su misma timidez;
Si Dios hizo sus labios
Amparo de infelices,
Y es dicha su sonrisa
Y sus palabras miel!
iQuién es el que no evoca
En medio a su tormento.
Algún recuerdo amigo
De adoración y paz!
¡La luz de una mirada!
¡El hálito de un beso!
¡El eco de un suspiro!
¡Tal vez un ademán!
¡Oh! ¡dígase dichoso
El corazón amante;
No pida más al cielo,
Ni al mundo pida más;
Bendiga las traiciones,
La ausencia y el desaire,
Y mida el infortunio
De no poder amar!",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Unos,"Unos
se van quedando estupefactos,
mirando sin avidez, estúpidamente, más allá, cada vez más allá,
hacia la otra ladera
otros
voltean la cabeza a un lado y otro lado,
sí, la pobre cabeza, aún no vencida,
casi
con gesto de dominio,
como si no quisieran perder la última página de un libro de aventuras,
casi con gesto de desprecio
cual si quisieran
volver con despectiva indiferencia las espaldas
a una cosa apenas si entrevista,
mas que no va con ellos.
Hay algunos
que agitan con angustia los brazos por fuera del embozo,
cual si en torno a sus sienes espantaran tozudos moscardones azules
o cual si bracearan en un agua densa, poblada de invisibles medusas.
Otros maldicen a Dios,
escupen al Dios que los hizo
y las cuerdas heridas de sus chillidos acres
atraviesan como una pesadilla las salas insomnes del hospital,
hacen oscilar como viento sutil
las alas de las tocas
y cortan el torpe vaho del cloroformo.
Algunos llaman con débil voz
a sus madres
las pobres madres, las dulces madres
entre cuyas costillas hace ya muchos años que se pudren las tablas del ataúd.
Y es muy frecuente
que el moribundo hable de viajes largos,
de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos
remotos,
y que se quiera arrojar del lecho
porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco.
(Y entonces se les hiela el alma
a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden.)
Y hay algunos, felices,
que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce,
al sueño largo y frío.
Ay, era ese engañoso sueño,
cuando la madre, el hijo, la hermana
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,
han salido de puntillas,
para decir: « ¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»
Pero, no: no era eso.
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Hay algunos
que agitan con angustia los brazos por fuera del embozo,
cual si en torno a sus sienes espantaran tozudos moscardones azules
o cual si bracearan en un agua densa, poblada de invisibles medusas.
Otros maldicen a Dios,
escupen al Dios que los hizo
y las cuerdas heridas de sus chillidos acres
atraviesan como una pesadilla las salas insomnes del hospital,
hacen oscilar como viento sutil
las alas de las tocas
y cortan el torpe vaho del cloroformo.
Algunos llaman con débil voz
a sus madres
las pobres madres, las dulces madres
entre cuyas costillas hace ya muchos años que se pudren las tablas del ataúd.
Y es muy frecuente
que el moribundo hable de viajes largos,
de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos
remotos,
y que se quiera arrojar del lecho
porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco.
(Y entonces se les hiela el alma
a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden.)
Y hay algunos, felices,
que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce,
al sueño largo y frío.
Ay, era ese engañoso sueño,
cuando la madre, el hijo, la hermana
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,
han salido de puntillas,
para decir: « ¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»
Pero, no: no era eso.
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Algunos llaman con débil voz
a sus madres
las pobres madres, las dulces madres
entre cuyas costillas hace ya muchos años que se pudren las tablas del ataúd.
Y es muy frecuente
que el moribundo hable de viajes largos,
de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos
remotos,
y que se quiera arrojar del lecho
porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco.
(Y entonces se les hiela el alma
a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden.)
Y hay algunos, felices,
que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce,
al sueño largo y frío.
Ay, era ese engañoso sueño,
cuando la madre, el hijo, la hermana
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,
han salido de puntillas,
para decir: « ¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»
Pero, no: no era eso.
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Y es muy frecuente
que el moribundo hable de viajes largos,
de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos
remotos,
y que se quiera arrojar del lecho
porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco.
(Y entonces se les hiela el alma
a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden.)
Y hay algunos, felices,
que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce,
al sueño largo y frío.
Ay, era ese engañoso sueño,
cuando la madre, el hijo, la hermana
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,
han salido de puntillas,
para decir: « ¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»
Pero, no: no era eso.
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Ay, era ese engañoso sueño,
cuando la madre, el hijo, la hermana
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,
han salido de puntillas,
para decir: « ¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»
Pero, no: no era eso.
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta...
Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Pero todos, todos se quedan
con los ojos abiertos.
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,
ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco,
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas.
No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

No hay mirada más triste.
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del
encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas
estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa
inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando
se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la
tristeza como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz
impenetrable.
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un
instante esos ojos que se quedaron abiertos?",es
"Sabines,Jaime",<XXI,"Sitio_De_Amor,_Lugar_En_Que_He_Vivido","Sitio de amor, lugar en que he vivido
de lejos, tú, ignorada,
amada que he callado, mirada que no he visto,
mentira que me dije y no he creído:
en esta hora en que los dos, sin ambos,
a llanto y odio y muerte nos quisimos,
estoy, no sé si estoy, ¡si yo estuviera!,
queriéndote, llorándome, perdido.
(Esta es la última vez que yo te quiero.
En serio te lo digo.)
Cosas que no conozco, que no he aprendido,
contigo, ahora, aquí, las he aprendido.
En ti creció mi corazón.
En ti mi angustia se hizo.
Amada, lugar en que descanso,
silencio en que me aflijo.
( Cuando miro tus ojos
pienso en un hijo. )
Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente
que todo te lo digo.
Tu corazón a flor de piel, tus manos,
tu sonrisa perdida alrededor de un grito,
ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,
y ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:
todo eso que tu haces y no haces a veces
es como para estarse peleando contigo.
Niña de los espantos, mi corazón caído,
ya ves, amada, niña, que cosas digo.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Suelo._Nada_Más,"Suelo. Nada más
Suelo. Nada menos.
Y que te baste con eso.
Porque en el suelo los pies hincados,
en los pies torso derecho,
en el torso la testa firme,
y allá, al socaire de la frente,
la idea pura, y en la idea pura
el mañana, la llave
—mañana— de lo eterno.
Suelo. Ni más ni menos.
Y que te baste con eso.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Yo_Vengo_De_La_Tierna_Mitad_De_Tu_Destino,"Yo vengo de la tierna mitad de tu destino;
del sendero amputado al rumbo de tu estrella;
el último destello del resplandor andino,
que se extravió en la sombra, perdido de tu huella.
Yo vengo de una isla que tembló por tu trino,
que izó tu alma más fuerte, tu llamada más bella;
a la que diste sangre, como diste camino
(que al caer por tu Cuba, ya caíste por ella).
Y por ella, la América debe un soplo a tu lumbre;
su tiniebla hace un nudo de dolor en tu cumbre,
recio Dios antillano, pulso eterno, Martí.
Porque tengamos cerca de la muerte, un consuelo,
Puerto Rico, mi patria, te reclama en su suelo,
y por mi voz herida, se conduce hasta ti!",es
"Pérez,Diego",XXI,Poema_De_Hojas_Secas,"Otoño ceniciento y quebradizo,
otoño de calor desalentado,
me traes la rendición del sol plomizo;
augurio de un ocaso adelantado.
Otoño de asechanzas y temores,
la muerte va cantándote en las hojas
caídas, desplomados ruiseñores,
que erguido en tu rigor del cielo arrojas.
Lamentos de un verano moribundo
te pueblan marchitándose en la aurora,
con gritos de dolor y adiós rotundo,
con voz de soledad triste y sonora.
Otoño que me trepas por el alma,
de parra son tus manos hojas secas.
Tus ojos de ataúd dictan en calma
miradas funerariamente huecas.
Tu baile de cadáveres marchitos,
de pájaros sin nido, de rastrojos,
sujeto está al vigor de antiguos ritos
que habrán de retirarte de mis ojos.
Y habrás de claudicar ante la vida,
pasado ya el invierno, en primavera.
Cantando llegará la prometida
venganza de los brotes de la higuera.",es
"Palacios,Zacarías",XXI,En_Lo_Alto_De_Una_Torre_Está_Colgado_Un_Reloj,"En lo alto de una torre está colgado un reloj
como se fuera un lucero.
Quiere desgranar las horas
para rasgar el silencio.
Las desgrana, una a una,
cual si estuviera aprendiendo.
Tan...
Es la una
dice en la noche profunda
y, después, suena el misterio.
Tan..., tan...
Suena las dos,
medio trémulo e inquieto
y está aprendiendo a cantar,
como aprende un pequeñuelo.
Tan...,tan..., tan....,
Tres, dice después,
algo más firme, aunque tierno.
Tan..., tan..., tan..., tan...,
Cuatro
se oye, en la torre, tañendo,
y ahora el niño misterioso
sigue rasgando el silencio.
Tan..., tan...,tan... ,tan... ,tan...
Son cual cinco ruiseñores
que desgranan sus gorjeos.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...
Son seis perlas que, del cielo,
el reloj deja caer
en el suelo.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...
Siete gotas de cristal
que abren camino y sendero
a la llegada del sol,
que, en Oriente, está naciendo
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...,tan...
Ocho sonoros compases
de este cantor del tiempo.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...
Nueve trinos alargados
del esforzado jilguero.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...,
tan...
Diez compases sin bemol
que están rodando y corriendo.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...,
tan..., tan...
Once redondas sonatas
que desvendan un misterio.
Tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan..., tan...,
tan..., tan..., tan...
Doce himnos clamorosos
que proclaman la victoria
del astro rey en su reino.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Los_Animales_Del_Día,"Los animales del día
a los de la noche buscan.
Lejos anda el sol,
cerca la luna.
Animal del mediodía,
la medianoche te turba.
Lejos anda el sol.
Cerca la luna.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,"Para_El_Amor_No_Hay_Cielo,_Amor,_Sólo_Este_Día;","Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día; 
Este cabello triste que se cae 
Cuando te estás peinando ante el espejo. 
Esos túneles largos 
Que se atraviesan con jadeo y asfixia; 
Las paredes sin ojos, 
El hueco que resuena 
De alguna voz oculta y sin sentido. 
Para el amor no hay tregua, amor. La noche 
Se vuelve, de pronto, respirable. 
Y cuando un astro rompe sus cadenas 
Y lo ves zigzaguear, loco, y perderse, 
No por ello la ley suelta sus garfios. 
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla 
El sabor de las lágrimas. 
Y en el abrazo ciñes 
El recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.",es
"Domenchina,Juan_José",<XXI,Siesta_De_Junio,"El agua de la alberca
acorda su rumor.
De la chicharra terca
se escucha el estridor.
Un abejorro acerca
su pertinaz hervor.
Con otro gallo alterca
un gallo reñidor.
Rezuman sombra, cerca,
dos árboles en flor.",es
"González_Camargo,Joaquín",<XXI,Presentimiento,"No he sabido qué vago sentimiento,
                   Algún sueño tal vez,
Me ha contado que voy a morir antes
                   Que feliz pueda ser.
En lágrimas no ahogues tus placeres
                   Si aquello fuere así;
No quiero que tu dicha y tu hermosura
                   Se agosten de sufrir.
Sólo pido que allá sobre mi tumba
                   Tú siembres un rosal,
Rosal que con el jugo de mi sangre
                   Yo quiero alimentar.
Que si acaso en el tiempo de Diciembre
                   A una fiesta has de ir,
Un botón del rosal sobre tu pecho
                   Se mire relucir.
Y si algún importuno te dijere
                   —¡Qué bella es esa flor!—
Contéstale que es triste y que es hermosa
                   Cual recuerdo de amor.
Y después de la fiesta terminada,
                   Cuando en silencio ya
Te vayas a entregar a los ensueños
                   De venturosa paz,
Mira, antes de arrojar la flor marchita
                   Que tu pecho adornó,
Dále un beso y con esto harás la dicha
                   Del que una vez te amó.",es
"Ferreira_Khalil,Abraham",XXI,Sendero_De_Lamentos,"Caminan lentos sobre los recuerdos,
...llevan sus equipajes con heridas;
el cielo carga nubes de destierro,
los valles se disuelven con la niebla.
Van dejando atrás lágrimas y voces,
besos aún palpitantes en los labios,
nostalgias de olivares,
aromas del pan recién hecho;
todo ello arrebatado
por la voz y el grito de un huracán ensordecedor.
Caminan con los rostros agrietados,
empolvados con hambre y espanto
por el desierto de la incertidumbre.
Sus ojos desguazados,
sus párpados perdidos
en el aroma añejo de su tierra,
recuerdan las cosechas,
los olivos de luz en la colina
y las rocas contando su leyenda.
Tienen bordado un sueño
que ha abierto sus costuras;
tienen guardado el eco
del viento sobre el lago
cuando rizaba todos los espejos
de sal marina y hierba.
Caminan lentos sobre la batalla,
llevan sus equipajes con fatigas;
su cuerpo está desnudo
en la orilla del sol;
pero su corazón,
¡ay, su corazón!,
siempre estará grabado
en aquel viejo olivo.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Pídeles_Sus_Títulos_A_Los_Que_Te_Persiguen,"Pídeles sus títulos a los que te persiguen, pregúntales
cuándo nacieron, diles que te demuestren su existencia.",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,"Una_Lira,_Que_Enmarcan_Heráldicos_Florones","Una lira, que enmarcan heráldicos florones,
Su símbolo magnífico en las barras tortura
Donde, como agria lepra, la herrumbre desfigura
La confusa theoría de grifos y dragones.
En la cornisa, en rancios caracteres teutones,
Hay un latín que sella la férrea arquitectura,
Pero la fabla cuenta la encantada aventura
Que en el poyo de pórfido juntó dos corazones.
Ajenos al secreto, pasan los campesinos
Cantando, cada tarde, por los secos caminos
A que abre sus desiertos ojos el ventanal.
Un dia albos rosales decoraron la reja
Que, entre el florido halago, era como una vieja
Mayúscula miniada de un códice real.",es
"Montoly,Daniel_J.",XXI,"Oscuro_Y_Enterrado,_Como_Búho","Oscuro y enterrado, como búho,
espera en el silencio húmedo,
aplazando la sordidez,
consume murmullo tras murmullo
cada palabra,
como si fuera el último bocado
antes de la metamorfosis.
Aplasta firreamente
las posibles disensiones,
depura lo superfluo
que se antepone al valor mismo
de las cosas, pervirtiéndolas.
Solo queda lo indescriptible,
aquello que se da por llamar
lo inefable.
Razón de esta búsqueda, este diario
ejercicio de crear la vida
con despojos cercenados a cadáveres.",es
"Martínez,Daniel_Omar",XXI,Hay,"Hay
hombres
que
se
hacen
corazón
y
se
  d
   e
     r
      r
       a
        m
          a
            n",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,El_Topo_Y_El_Lince_Eran_Los_Ministros_De_Mi_Sabiduría_Secreta,"El topo y el lince eran los ministros de mi sabiduría secreta.
Me habían seguido al establecerme en un paisaje desnudo. Unos
pájaros blancos lamentaban la suerte de Euforión, el de
las alas de fuego, y la atribuían al ardimiento precoz, al deseo
del peligro.
  El topo y el lince me ayudaban en el descubrimiento
del porvenir por medio de las llamas danzantes y de la efusión
del vino, de púrpura sombría. Yo contaba el privilegio de
rastrear los pasos del ángel invisible de la muerte.
  Yo recorría la tierra, sufriendo la grita y pedrea de la multitud.
  No conseguí el afecto de mis vecinos
alumbrándoles aguas subterráneas en un desierto de cal.
  Una doncella se abstuvo de censurar mi traje
irrisorio, presente de Klingsor, el mago infalible.
  Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.
El topo y el lince me ayudaban en el descubrimiento
del porvenir por medio de las llamas danzantes y de la efusión
del vino, de púrpura sombría. Yo contaba el privilegio de
rastrear los pasos del ángel invisible de la muerte.
  Yo recorría la tierra, sufriendo la grita y pedrea de la multitud.
  No conseguí el afecto de mis vecinos
alumbrándoles aguas subterráneas en un desierto de cal.
  Una doncella se abstuvo de censurar mi traje
irrisorio, presente de Klingsor, el mago infalible.
  Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.
Yo recorría la tierra, sufriendo la grita y pedrea de la multitud.
  No conseguí el afecto de mis vecinos
alumbrándoles aguas subterráneas en un desierto de cal.
  Una doncella se abstuvo de censurar mi traje
irrisorio, presente de Klingsor, el mago infalible.
  Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.
No conseguí el afecto de mis vecinos
alumbrándoles aguas subterráneas en un desierto de cal.
  Una doncella se abstuvo de censurar mi traje
irrisorio, presente de Klingsor, el mago infalible.
  Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.
Una doncella se abstuvo de censurar mi traje
irrisorio, presente de Klingsor, el mago infalible.
  Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.
Yo la salvé de una enfermedad inveterada, de
sus lágrimas constantes. Un espectro le había soplado en
el rostro y yo le volví la salud con el auxilio de las flores
disciplinadas y fragantes del díctamo, lenitivo de la pesadumbre.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Horas_En_La_Selva,"Con su clámide eterna de verdura
surge en la nebulosa lontananza,
henchida de silencio la llanura
como una melancólica esperanza.
Triunfa el sol en el cielo. Hay un derroche
de júbilo en la gran naturaleza.
Dejó a su paso la enjoyada noche
un temblor diamantino en la maleza.
Canta un turpial. La selva entumecida
inciensa y se reanima hacia el inerte
tronco entre su corteza carcomida.
¡Ay, quién pudiera contrariar la suerte!
¡Ser flor y perfumar toda la vida;
ser pájaro y trinar hasta la muerte!

Reverbera el calor; el sol abrasa
a través del azul. Arde la tierra;
ni ave, ni nube por el cielo pasa,
ni insecto, ni aura por los campos yerra.
Un olor penetrante de resinas
cubre la selva en invisibles ondas,
y suben de breñales y colinas
los revueltos efluvios de las frondas.
Y mientras en la trémula maraña
las fieras se persiguen y se ayuntan,
se oye en el corazón de la montaña:
El eterno glo-glo de alguna fuente,
el chas chas de las hojas que se juntan
y el cantar de la tórtola doliente.

Es la tarde: vestida está de gala;
en su manto de púrpura se emboza,
y por el éter prístino resbala
como una reina en su triunfal carroza.
Maga de los colores, a su paso
tornasola y argenta la llanura;
abre pozos de sangre en el ocaso
y alza incendios de oro en la espesura.
Y en tanto que del lívido horizonte
llega el eco letal de la campana
que anuncia la oración, hay en el monte
un estremecimiento, es que desgrana
sus notas un cantar: es el sinsonte
que está diciendo al sol ¡hasta mañana!

Un largo hacinamiento de cenizas
cubre el cielo oriental; es como una
capa de plomo: ráfagas rojizas
bórranse en el azul. Viene la luna.
El blancor sonrosado de sus huellas
préndese a los picachos de las cumbres
y hay una vasta floración de estrellas
naufragando en los oros de sus lumbres.
Muy arriba, en el monte, ladra un perro;
retumba el mar abajo, muy abajo,
mientras la luna en célico derroche
alza su corvo alfanje sobre un cerro
y corta al asomar, de un solo tajo,
la cetrina melena de la noche.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,"Es_Así_Que_La_Casa_Deshabitada,_Por_La","Es así que la casa deshabitada, por la
tarde, suena de pronto como el cordaje
de un barco.
Vibran a solas los cristales vacíos, la
penumbra quisiera movernos,
y el animal pequeño, el de lustrosa piel en
los rincones, trémulo huye, como siempre,
a los altos distantes.
Es aquí donde decíamos: qué tiempo
maldito hace debajo de los álamos,
suerte que vino usted a tiempo, buenas
tardes, oh padre, qué mala noche, qué
buen día siempre.
Aquí, en el umbral que los nortes menudos
de las puertas asuelan de gris y leve
polvo,
alguno de nosotros, los de casa, debe
vestir los pesarosos, los oscuros
ropajes del sacrificio para decir: aquí
esperaba, y aquí cosía mamá sus
misteriosas telas blancas,
y aquí entró aquel día el tímido lagarto,
y aquí a mosca extraña que zumbaba, y
aquí la sombra y los cubiertos, y aquí
el fuego, y aquí el agua.
Porque llega una hora en que todas las
casas se despueblan de sus ruidos
mortales
y las vidrieras son frías como esos
invernaderos desolados, lisos ojos de
muerto, que nadie supo nunca donde
quedan,
es preciso que alguien, alguno de nosotros,
venga y diga: los cubiertos de casa, qué
se hicieron, alguien sin duda los ha
robado.
Grave silencio, sobre mi hombro descansas
como el peso conmovedor de una
muchacha sollozante.
Es así que ahora todo nos falta. Si alguien
nos ofreciera un poco de café nos
salvábamos
porque la casa deshabitada es adusta como
la justicia del fin
y el viento que pasea por los altos no es
sino el viento, las estancias no son más
que las estancias de la casa vacía
y es como si no hubiese venido nadie, como
si nadie mirase los recintos del hombre,
bajo los astros.",es
"Reyes,Belén",<XXI,Gloria_Fuertes_Que_Estás_En_Los_Cielos,"Gloria Fuertes que estás en los cielos
Con el Dios del anciano del parque,
con el Dios que tejiste en tus versos...
Con el dios que te hizo payaso
Gloria Fuertes que estás en los cielos...
Gloria Fuertes que estás en los niños
En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio
Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un whisky un pitillo y un verso.

Gloria Fuertes que estás en los niños
En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio
Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un whisky un pitillo y un verso.

Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un whisky un pitillo y un verso.",es
"Morales,Rafael",<XXI,Soneto_Triste_Para_Mi_Última_Chaqueta,"Esta tibia chaqueta rumorosa
que mi cuerpo recoge entre su lana,
se quedará colgada una mañana,
se quedará vacía y silenciosa.
Su delicada tela perezosa
cobijará una sombra fría y vana,
cobijará una ausencia, una lejana
memoria de la vida presurosa.
Conmigo no vendrá, que habré partido,
y entre su mansa lana entretejida
tan sólo dejaré mi propio olvido.
Donde alentara la gozosa vida
no alentará ni el más pequeño ruido,
sólo una helada sombra dolorida.",es
"Vadillo_Omaña,Gabriela",XXI,Yo_No_Soy_Templo_De_Tú_Espíritu,"Yo no soy Templo de Tú Espíritu
Ni guardián de Tú Ostia Consagrada,
Solo soy pecador, no arrepentido...
Solo sigo, entre sombras mi camino.

Ilumina Señor mi alma impura
Y refuerza mi Fe tan quebrantada,
Borra de mí esta pasión que me consume
Muéstrame Señor, la luz de Tú morada.

Ilumina Señor mi alma impura
Y refuerza mi Fe tan quebrantada,
Borra de mí esta pasión que me consume
Muéstrame Señor, la luz de Tú morada.",es
"Hierro,José",<XXI,La_Gaviota_Sobre_El_Pinar,"La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)
Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.

Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...

Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...

Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.

No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...

La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
Duerme, mi amigo...
                   Ya se duerme
mi amigo, ea...",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,La_Canción_Del_Croupier_Del_Mississipi,"Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,La_Estatua_De_Felipe_Iv_Y_El_Busto_De_Don_Pedro_Calderón_De_La_Barca_Hablan_Del_Teatro_Real_En_Las_Siguientes_Décimas,"FELIPE IV
Álzase detrás de mí
Palacio que ilustra al dueño,
Donde mi alcázar pequeño
Se alzó mientras yo viví.
Un templo delante vi
A musa extranjera hacer:
Quién es codicio saber,
Y, en estatua, como vivo,
Del despacho fugitivo,
En busca voy del placer.
 Ignoro qué ingenios son
Los que esa fachada muestra...
Mas no; que arriba, a mi diestra,
Descúbrese Calderón.
Dime tú, insigne varón,
Que en el curvo ático estás,
¿Qué drama, qué musa más
Nuevos en Madrid admiro,
Que allá en nuestro Buen Retiro
No penetraron jamás?
CALDERÓN
 Apurar, señor, pretendo,
Ya que preguntáis así,
Lo que supe desde aquí,
Sólo callando y oyendo.
Y en verdad que no comprendo
Cómo entre duda afanosa,
Nueva y peregrina cosa
La ópera se os figuró,
Después de escribiros yo
La púrpura de la rosa.
 Fábula cantada fue
Aquella célebre fiesta;
Fábula cantada es ésta,
Con arte mayor a fe.
Yo en mi romance canté;
Mas hoy de Oriente al Ocaso
Proclama el Dios del Parnaso,
En toda su monarquía,
Lengua de la melodía
La dulce lengua del Tasso.
 Pero aunque lo diga el sol,
Y aunque yo me oponga solo,
Sostengo que el buen Apolo
No ha estudiado el español.
Más claro que su arrebol
Haré ver que excede acaso
El habla de Garcilaso
A todas en variedad,
En fuerza y en majestad...
Pero esto no viene al caso.
 Ved un teatro, señor,
Donde el músico poema
Su poder junta y extrema
Y magnífico esplendor.
Aquí uno y otro cantor,
Coronados de laurel,
Símbolo glorioso y fiel
De triunfos bien adquiridos,
Hechizarán los oídos
De la corte de Isabel.
 Coliseo de ancho foro
Y magnífica platea,
Do quier deslumbra y recrea
Con luz, mármol, seda y oro.
Será de Madrid decoro
Y digno del nombre Real.
Tendrá nuestra capital,
Más grande ya, rica y bella,
Un teatro único en ella,
Y en el mundo principal.
FELIPE IV
 Con singular alegría
Tu relación escuché:
Por lo que a la escena honré,
Honra me dan todavía.
La española bizarría
Celebro, de levantar
Un templo donde hospedar
La musa extraña primero:
Bien sé yo que al forastero
Se debe el mejor lugar.
 Mas, cuidado, que si pasa
A dominio el hospedaje,
Quizá en daño y en ultraje
Cederá de los de casa.
Aún de cólera me abrasa
La queja poco leal
De aquel Téllez infernal
Que dijo con necio engaño:
«Madrid halaga al extraño,
Y al hijo le trata mal.»
CALDERÓN
 No temáis, señor, así;
A todo alcanza la mano
Donde el cetro castellano
Resplandece frente a mí.
Por algo me han puesto aquí:
El sol amanece ya,
Que artes, ciencias, cuanto da
Timbres a España y valor,
Con su rayo bienhechor
Vívido fecundará.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"¡Mi_Plata_Aquí_En_El_Sur,_En_Este_Sur","¡Mi plata aquí en el sur, en este sur,
conciencia en plata lucidera, palpitando
en la mañana limpia,
cuando la primavera saca flor a mis entrañas!
Mi plata, aquí, respuesta de la plata
que soñaba esta plata en la mañana limpia
de mi Moguer de plata,
de mi Puerto de plata,
de mi Cádiz de plata,
niño yo triste soñeando siempre
el ultramar, con la ultratierra, el ultracielo.
Y el ultracielo estaba aquí
con esta tierra, la ultratierra,
este ultramar, con este mar;
y aquí, en este ultramar, mi hombre encontró,
norte y sur, su conciencia plenitente,
porque ésta le faltaba.
Y estoy alegre de alegría llena,
con mi mitad allí, mi allí, complementándome,
pues que ya tengo mi totalidad,
la plata mía aquí en el sur, en este sur.",es
"Gómez_García,Elías_F.",XXI,Esa_Caja_Cuadrada_Donde_Habitan,"Esa caja cuadrada donde habitan
y se agitan los hombres y las cosas,
las más horribles y las más hermosas,
y cambian, y se turnan, y se agitan,
esas gentes que cantan o que gritan,
o relatan aventuras tediosas,
o falsas travesuras amorosas,
y tus minutos preciosos te quitan,
no son el mundo, son un falso mundo,
seductor como el diablo, mentiroso,
imagen embustera de la vida.
En tu sangre la esfera está escondida;
en el fondo del corazón profundo
está el mundo, radiante y tenebroso.

esas gentes que cantan o que gritan,
o relatan aventuras tediosas,
o falsas travesuras amorosas,
y tus minutos preciosos te quitan,
no son el mundo, son un falso mundo,
seductor como el diablo, mentiroso,
imagen embustera de la vida.
En tu sangre la esfera está escondida;
en el fondo del corazón profundo
está el mundo, radiante y tenebroso.

no son el mundo, son un falso mundo,
seductor como el diablo, mentiroso,
imagen embustera de la vida.
En tu sangre la esfera está escondida;
en el fondo del corazón profundo
está el mundo, radiante y tenebroso.

En tu sangre la esfera está escondida;
en el fondo del corazón profundo
está el mundo, radiante y tenebroso.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,¡Qué_Alegría_Este_Tirar,"¡Qué alegría este tirar
de mi freno, cada instante;
este volver a poner
el pie en el lugar cercano,
(casi otro, casi el mismo),
de donde aprisa se iba;
este hacer la seña leve,
segundamente, inmortal!",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Día_De_Procesión,"A “San Ciriaco, ermitaño,
confesor y mártir”

¡Ah, noble San Ciriaco!... ¡Tú fuiste un gran sujeto!...
Y en una parihuela, que acaso fue un quitrín,
por estos callejones que son como un aprieto,
te llevan con bigotes y barbas de mujik...
¡Te faltan al respeto!... ¡Te faltan al respeto!...
Mas tú —falsificado producto de Munich—
parece que pensaras con la mudez de un feto:
—¡Pues bien, a mí estas cosas me importan un maní!...
¡Oh, mártir, viejo mártir, sublime anacoreta!...
Tu vida fue más dulce que la caspiroleta,
y ahí vas entre bufones vestido de bufón,
cruzando aquí unos baches, subiendo allá un cascajo,
mientras la hermana luna, que hoy finge un diente de ajo,
por ti tal vez
           implore: —¡Perdónalos, Señor!...",es
"Machado,Antonio",<XXI,"No_El_Sol,_Sino_La_Campana","No el sol, sino la campana,
cuando te despierta, es
lo mejor de la mañana.",es
"Machado,Antonio",<XXI,No_Desdeñéis_La_Palabra,"No desdeñéis la palabra;
el mundo es ruidoso y mudo,
poetas, sólo Dios habla.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Tenía_Que_Crear_Una_Montaña,"Tenía que crear una montaña,
gozo en las cumbres, trágico cimiento.
Sensible a la quietud y el movimiento.
Serena y pura y a la vez extraña.
Comencé a trabajar como la araña.
Como la hormiga, subterráneo, lento.
Me supo a soledad el alimento.
A exangüe fruta que el gusano daña.
Las páginas desiertos parecían
y más páginas áridas se abrían.
Padecí confusión desgarradora.
¡Pero aquí estoy labrando una montaña
nocturnamente y a cincel de caña,
con una voluntad mancornadora!",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Dice_Que_Está_Bien,"Dice que está bien. Tú dices que estás bien y piensas que ella debe de estar realmente bien y que tú
estás realmente bien. Su mirada es bellísima, como si viera por primera vez las escenas que deseó toda su vida.
Después llega el aliento a podrido, los ojos huecos aunque ella
diga (mientras tú permaneces callado, como en una película muda) que el infierno no puede ser el mundo donde vive.
¡Corten este texto de mierda!, grita. El caleidoscopio adopta la apariencia de la soledad. Crac, hace tu corazón.",es
"Mier_Garza,Ángel",XXI,Concédeme_De_Pronto_La_Delicia,"Concédeme de pronto la delicia
de entrar en tu mirada fascinante
dejando que mis ojos sean guante
que posen en tu alma su caricia.
Concédele perdón a mi estulticia
si sabes que no vivo ni un instante
tranquilo, con el alma vacilante
que sueña con tu imagen vitalicia.
Concédeme seguir tan solo preso
y fiel a tu recuerdo que ha formado
lo dulce de tus labios cuando beso
y el cielo ya me das predestinado
si logro realizar el gran suceso:
concédeme un minuto... ¡A tu lado!",es
"Flórez,Julio",<XXI,Por_Cima_De_Las_Olas_Amargas_Del_Caribe,"Por cima de las olas amargas del Caribe
surge Cuba, la perla de más hermoso oriente,
que del mar es orgullo y es pasmo de la gente,
porque todos los dones del Hacedor recibe.
Entre blancas espumas y azules cielos vive
con sus palmeras altas y aromoso ambiente;
y es prolífica madre de corazón ardiente
que poetas y sabios y héroes pare y concibe.
¡Oh, Cuba! Si la sangre preciosa de tus venas
corrió por tus breñales y selvas y cortijos,
solo por verte libre de las manos ajenas,
dime, ¿por qué no cesan tus pesares prolijos?
¿Quiénes son los que han hecho que hoy arrastres cadenas
otra vez? ¡Que responda, que respondan tus hijos!
Vosotros los que acaso sin medir la profunda
vorágine en que iba la Patria a quedar presa,
disteis asilo al yanqui de condición aviesa
que en pensamientos vastos de rapiñas abunda.
Hoy que su férrea mano su garganta circunda
de la madre doliente, hoy que su planta pesa
sobre la carne pura de la que al fin ilesa
salió ayer quebrantando la española coyunda;
ya que veis las caninas hambres del león del Norte,
ya que vais comprendiendo vuestro cálculo iluso,
no más viles engaños vuestro empeño soporte;
y antes de que se imponga tan infamante abuso
uníos hoy por siempre, para que el mal aborte;
¿no estáis en vuestra casa? ¡Arrojad al intruso!",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Cuarta_Poesía_Vertical._Número_8,"Si has perdido tu nombre,
recobraremos la puntada de las calles más solas
para llamarte sin nombrarte.
Si has perdido tu casa,
despistaremos a los guardianes de la cárcel
hasta dejarlos con su sombra y sin sus muros.
Si has perdido el amor,
publicaremos un gran bando de palomas desnudas
para atrasar la vida y darte tiempo.
Si has perdido tus límites de hombre,
recorreremos el cruento laberinto
hasta alzar otra forma desde el fondo.
Si has perdido tus ecos o tu origen,
los buscaremos, pero hacia adelante,
en el templo final de los orígenes.
Solamente si has perdido tu pérdida,
cortaremos el hilo
para empezar de nuevo.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Sábado._Todos_Los_Anocheceres_Son_Este_Anochecer,"Sábado. Todos los anocheceres son este anochecer.
El perro duerme en el descanso de la escalera.
La gata se ovilla en el canasto de mimbre de la ropa sucia.
Al ponerse el sol he cerrado las cortinas.
Un silencio de piso lavado se ha hecho en el cuarto,
como si nadie estuviera aquí, ni yo mismo.
¿Soy nadie? ¿El reflejo en el espejo es nadie?
El periódico de hoy parece que trae
noticias de hace mil años, descomponiéndose
ya el mundo en un pedazo de materia orgánica.
Mas si doblo el periódico los rostros dejan de gritar.
Mis ojos ya no mirarán distancias vacías.
Abro la puerta de la casa sin saber por qué.
No me dan ganas de salir. Ni de entrar.
Siento nostalgia de las hijas lejanas.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,La_Cesta_De_La_Compra,"En el supermercado
el pan tenía rostro de hambre.
Miré el estercolero de los precios.
Quise comprar acelgas.
No había sino nubes
diciendo adiós al prado de mis ojos.
Las papas dormitaban de silencio
en la cabeza de un pelícano
y flotaba el aceite
encima del regazo de una lágrima.
Y hasta el buen perejil mordió el anzuelo:
se vistió el uniforme de los zancos
para dejar de ser el inocente
chocolate del loro.
Sólo vendían
amarguras de sal por todas partes,
sal en las ramas verdes,
sal y enojo en los granos,
sal manufacturada
con los emblemas de las frustraciones.
Y a mis lares retorno
todo mi cuerpo respirando ortigas.
Para llenar la cesta de la compra
sólo la rabia no tenía dueño.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Tú,_Lo_Grande,_Anda,_Descansa","Tú, lo grande, anda, descansa
en honor de lo pequeño;
que su mundo está en su hora
y tu hora es el universo.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Lamento_Por_Las_Flores_De_David_Burnham,"flores de miel flores de piel flores
calientes salían de david burnham
quieto en el aire frío lunar
sin remedio sin adioses sin Dios
¡ah david burnham!
su clavícula clavada en el cosmos era la que más
florecía
extrañas vidas daba para la época
en que la gente era infeliz
y preguntaba ¿cómo era el niño david en la clase
de inglés?
nunca se supo cómo era
pero está quieto entre fulgores
su cabeza se la come la luz
david burnham amó ese final
no quiso a la tierra ni al agua
como cantaba al disolverse
inclinado hacia el sol
que le tapó las manos los ojos los pies
cuidándolo como a palomo ciego
en tanto cae la noche padre y madre
como oso silencioso
las cuatro caras del dolor se apagaron
para david burnham navegando o ardiendo todavía
dulce dulce
detrás del espectáculo
así terminó david burnham se le caía un polvo fino
como jazmín donde avanza la noche
aplasta y se perfuma
¡ah solo en el espacio!",es
"López,Freddy",XXI,No_Me_Preguntes_,"No me preguntes
si tú o la poesía.
Saldrás perdiendo.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Escarnecido,_Aclimatado_Al_Bien,_Mórbido,_Hurente","Escarnecido, aclimatado al bien, mórbido, hurente,
doblo el cabo carnal y juego a copas,
donde acaban en moscas los destinos,
donde comí y bebí de lo que me hunde.
Monumental adarme,
féretro numeral, los de mi deuda,
los de mi deuda, cuando caigo altamente,
ruidosamente, amoratadamente.
Al fondo, es hora,
entonces, de gemir con toda el hacha
y es entonces el año del sollozo,
el día del tobillo,
la noche del costado, el siglo del resuello.
Cualidades estériles, monótonos satanes,
del flanco brincan,
del ijar de mi yegua suplente;
pero, donde comí, cuánto pensé!
pero cuánto bebí donde lloré!
Así es la vida, tal
como es la vida, allá, detrás
del infinito; así, espontáneamente,
delante de la sien legislativa.
Yace la cuerda así al pie del violín,
cuando hablaron del aire, a voces, cuando
hablaron muy despacio del relámpago.
Se dobla así la mala causa, vamos
de tres en tres a la unidad; así
se juega a copas
y salen a mi encuentro los que aléjanse,
acaban los destinos en bacterias
y se debe todo a todos.",es
"Cuenca,Luis_Alberto_de",<XXI,"Rumbo_A_Londres,_El_Conde_Drácula_Resucita_Un_Pasado_Sentimental","Hasta aquí, amor. Aquí. Fauce abisal
de mi propio deseo, encadenado
y libre como el ancla entre sus limos.
Aquí, ferviente explorador de gozos.
No temas, cuerpo mío, arquitectura
sumergida, ciudad imaginada.
Gusta breve solaz, toca su lumbre,
admira su contorno, prevalece.
Tiniebla en la tiniebla, pez de sombra,
no hay heraldo que horade tu silencio
con dulce, memorable, dulce canto.
No hay heraldo. Detente, alado brillo
del sueño, resplandor de los cobardes.
Oscura vida, ven, y tus panoplias
de soledad nocturna, tus escudos
heráldicos, tu faz de terciopelo,
cristal anochecido del abandono.
Ven, oh tú, palpitante enredadera
de destrucción y plenitud, oh vida.
Y no la selva familiar, ni el húmedo
contacto de tu quilla con la proa
del mar, no el espolón entre los senos
me ofrezcas, artificio o salvación
final, sí deslizante carabela,
submarino solar y travesía
nostálgica y feliz, hermosa y triste,
lejos de Transilvania, de los ojos
tan suaves, del cabello, de las manos
que tanto amé y se han ido para siempre.",es
"Peza,Juan_de_Dios",<XXI,"Tienes,_Como_Luzbel,_Formas_Tan_Bellas","Tienes, como Luzbel, formas tan bellas,
Que eí hombre olvida al verte, enamorado,
Que son tus ojos negros dos estrellas
Veladas por la sombra del pecado.
Y no turbas, hipócrita, el reposo
Del pobre hogar con que tu falta escudas,
Porque a besar te atreves al esposo,
Como besara a Jesucristo Judas.
¡Aun sus flores te dan las primaveras,
Y ya tienes el alma envilecida!
Ya llegarás a ver, aunque no quieras,
El horizonte oscuro de tu vida.
Desdeñas los sagrados embelesos
Del casto hogar de la mujer honrada,
Y audaz ostentas, al vender tus besos,
Las llamas del infierno en tu mirada.
Manchas el suelo que tu planta pisa,
Y manchas lo que tocas con tu mano.
Te dio Lucrecia Borgia su sonrisa,
Y Mesalina su perfil romano.
Brota el deleite de tus labios rojos;
Se aparta la virtud a tu presencia,
Porque negras, más negras que tus ojos,
Tienes, mujer, el alma y la conciencia.
Rosas de abril parecen tus mejillas,
Mármol de Paros tu ondulante seno;
Mas ¡ay! que tan excelsas maravillas
Son de barro no más, no más de cieno.
Reina del mal, tú tienes por diadema
La infamia, que con nada se redime.
¿El pudor? ¡Es un ascua que te quema!
¿El deber? ¡Es un yugo que te oprime!
Tienen las gracias con que al mundo halagas,
Precio vil en mercados repugnantes;
¡Y te envaneces de cubrir tus llagas
Con seda recamada de brillantes!
En este siglo en que el honor campea,
No te ha de perdonar ni el vulgo necio.
Hieren más que las piedras de Judea
Los dardos de la burla y del desprecio.
Mañana, enferma, pobre, abandonada,
De la mundana compasión proscrita;
El Honor, cuando mueras humillada,
Sobre tu losa escribirá: ¡Maldita!",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Cuando_Hablo_De_Matar_Nombro_La_Espada,"Cuando hablo de matar nombro la espada.
Raíz para entender que abarco el suelo.
Alción para escuchar que voy al vuelo.
Por entusiasmo digo llamarada.
Y cuando digo amor quédase echada
como un galgo a los pies de tu desvelo
mi ternura, ¡oh arcángela sin velo,
pero siempre vestida y desnudada!
Y a ti suben del polvo mis sufragios
y desde el mar se encumbran mis naufragios
como alondra que estuvo sumergida.
¡Oh arcángela y florángela del cántico?
¡Del Pacífico mar y del Atlántico?
¡De todo mar, del sueño y de la vida!",es
"Rugeles,Manuel_Felipe",<XXI,Ha_Nacido,"Ha nacido
la luz del clavel.
Ya se viste
de rojo el vergel.
Hay olor
de canela y de miel.
La flor
para ella.
Y el sí
para él.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Sueño_Final,"Salmo CXXVII 2. 1

Álzame al Padre en tus brazos, Madre de Gracia,
y ponme en los de Él para que en ellos duerma
el alma que de no dormir está ya enferma,
su fe, con los insomnios de la duda, lacia.
Haz que me dé, a su amado, sueño que no sacia
y a su calor se funda mi alma como esperma,
pues tan sólo en el sueño, a su calor se merma
de este vano vivir la diabólica audacia.
Este amargo pan de dolores pide sueño,
sueño en los brazos del Señor donde la cuna
se mece lenta que hizo de aquel santo leño
de dolor. Ese sueño es mística laguna
que en eterno bautismo de riego abrileño
con su hermana la muerte la vida readuna.",es
"Valente,José_Ángel",<XXI,Noche_Primera,"Empuja el corazón,
quiébralo, ciégalo,
hasta que nazca en él
el poderoso vacío
de lo que nunca podrás nombrar.
Sé, al menos,
su inminencia
y quebrantado hueso
de su proximidad.
Que se haga noche. (Piedra,
nocturna piedra sola.)
Alza entonces la súplica:
que la palabra sea sólo verdad.",es
"Escudero,Gonzalo",<XXI,Zoo,"Sol,
inventario del color.
Los caballos han aprendido a leer el mundo
en las frutas de vidrio de sus ojos.
Colonia nudista de las madréporas.
Gruas de chocolate de las jirafas.
Claude Debussy es apenas
la aguja de sonido de las ratas.
Convoyes eléctricos de los boas constrictores.
Pantalones marineros de los elefantes.
Stravinsky es la pubertad de los gatos en los techos de luna llena.
Metalurgia de Ios proyectiles de los pájaros.
Cremallera de cobre de la iguana.
¿Qué cordillera se encabrita como los camellos?
¿Qué transatlántlco enarbola los surtidores de las
ballenas?
Geodesia, sablduria del caracol.
La erudición de Mars es el sóviet de las hormigas.
Los pingüinos son los camisas negras del cielo.
Carlos Chaplin se doctoró en el salto de los antílopes.
Nadie resolverá la ecuación algebraica de una serpiente X,
¿Qué nodriza británica como el canguro
donde Freud aprendió a balbucear la líbido?
Relojería de las ostras.
¿Qué cortesana vistió en invierno como los
armiños?
Traje dominical de las cebras penitenciarias.
Las avestruces raudas son los automóviles de pluma,
Arana títere de los andamios de cristal.
Y todo, para que el murciélago abra el paraguas de la noche.",es
"Osinnik,Anfisa",XXI,Dualismo,"Digo el ave
Dices el canto
Digo el mar
Dices el ancla
Digo el camino
me cortas: hacia la casa.
     Superficie es
tu cuerpo,
     superficie sin
secretos ni mareas
     un secreto es
mi cuerpo
     a todos tus
barcos el naufragio
dices el ave
Digo la bala
Dices el mar
con la ola a la palabra derribo.
Dices el camino.
El mar no tiene caminos.

Superficie es
tu cuerpo,
     superficie sin
secretos ni mareas
     un secreto es
mi cuerpo
     a todos tus
barcos el naufragio
dices el ave
Digo la bala
Dices el mar
con la ola a la palabra derribo.
Dices el camino.
El mar no tiene caminos.

dices el ave
Digo la bala
Dices el mar
con la ola a la palabra derribo.
Dices el camino.
El mar no tiene caminos.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,7_De_Marzo_De_1849,"¡De qué poco depende la suerte de un partido!...
Era Pradilla el jefe de la plaza ese día;
Ordóñez el Congreso Nacional presidía,
Y entre ambos el siguiente pacto fue convenido:
«Entrarás con la tropa si un pañuelo escondido
Saco y te hago una seña».
                    El tumulto crecía,
Y Pradilla esperaba. La señal no veía.
Arreciaba el desorden. Y López fue elegido.
Después cuando Mosquera, con música en la plaza,
Da «vivas», a caballo, y a todo el mundo abraza,
—Alegría de unos y de otro hondo duelo—
Pradilla a Ordóñez díjole, con voz adolorida:
«Esperé por tres horas la señal convenida».
Y Ordóñez le repuso: «Se me olvidó el pañuelo».",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Las_Tres_Hojas,"Debajo de la hoja
de la verbena
tengo a mi amante malo.
¡Jesús, qué pena!

Debajo de la hoja
de la lechuga
tengo a mi amante malo
con calentura.

Debajo de la hoja
del perejil
tengo a mi amante malo
y no puedo ir.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,En_Este_Amanecer,"En este amanecer
tú y yo, dormidos,
somos quienes guardamos
toda la oscuridad.
El mundo se ilumina
porque en tu corazón,
porque en mi alma
las sombras se guarecen.
El mundo se desnuda
con sus mares y pechos
engañando a los hombres.
Sólo tú y yo, mi amante,
nada vemos.
Un amor grande,
como las tinieblas
de la vida,
nos une.
Un amor grande.
Las auroras,
los astros,
las blancuras que nada tienen,
las apariencias falsas,
nos ignoran.
Mi despertar o muerte
será como un romperse tenebroso
de amores negros,
de enlutada sangre.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Piernas,"Piernas
eternas
que decís
de Luisa La Vallière
y de Thaís...
Piernas de rana,
de ondina
y de aldeana;
en su vocabulario
se fascina
la caravana.
Piernas
en las cuales
danza la Teología
funerales
y epifanía.
Piernas:
alborozo y lutos
y parodias de los Atributos.
Piernas
en que exordia
la Misericordia
en la derecha,
y se inicia
en la otra la Justicia.
Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas de rana,
de ondina
y de aldeana;
en su vocabulario
se fascina
la caravana.
Piernas
en las cuales
danza la Teología
funerales
y epifanía.
Piernas:
alborozo y lutos
y parodias de los Atributos.
Piernas
en que exordia
la Misericordia
en la derecha,
y se inicia
en la otra la Justicia.
Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas
en las cuales
danza la Teología
funerales
y epifanía.
Piernas:
alborozo y lutos
y parodias de los Atributos.
Piernas
en que exordia
la Misericordia
en la derecha,
y se inicia
en la otra la Justicia.
Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas:
alborozo y lutos
y parodias de los Atributos.
Piernas
en que exordia
la Misericordia
en la derecha,
y se inicia
en la otra la Justicia.
Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas
en que exordia
la Misericordia
en la derecha,
y se inicia
en la otra la Justicia.
Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas
que llevan del muslo al talón
los recados del corazón.
Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas
del reloj humano,
certeras como manecillas
dudosas como lo arcano,
sobresaltadas
con la coquetería de las hadas.
Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Piernas
para que circuyas
el espíritu, que se desarma
entre tus aleluyas;
si la violeta de Parma
tuviese piernas,
serían las tuyas.
Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

Mística integral,
melómano alfiler sin fe de erratas,
que yendo de puntillas por el globo
las libélulas atas y desatas.
¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!

¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo,
agitando las ánimas eternas
en los modismos de tus piernas!",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,No_He_Nacido_De_Mí._Estoy_Conmigo,"No he nacido de mí. Estoy conmigo
y quiero desprenderme de mí mismo,
ser padre mío en un espejo:
en tu memoria o en tu sueño;
quedarme en los jardines de tu frente
reproducido, confiado, tuyo,
niño que juegue mientras yo trabaje;
estar contigo siempre y por la noche
volver por mí, por ti, cariño mío.",es
"Rensoli,Lourdes",XXI,¿Se_Ha_Desvanecido_La_Visión?,"¿Se ha desvanecido la visión? ¿se produjo el
milagro de la paz, el saber y la belleza florecientes en un mundo
desgarrado por la intolerancia? ¿existieron el palacio
prodigioso, la gacela moribunda, las máscaras danzantes de
mundos opuestos y entrecruzados? ¿llegaron a encenderse sin
temor las luces de Januká y de Peisaj en las inmediaciones del
Sagrario? ¿convocaron a la alegría tres inicios de
año diferentes? ¿hubo alguna vez una fuente encantada?
¿se escuchó su dolorosa voz? ¿fascinaron las hijas
del mar hace siglos a los navegantes? ¿arrancó un amor
desesperado los gemidos de una hermosa tras las celosías?
Sólo podrían responder los viejos testigos de Sefarad y
Al-Andalus: sus construcciones. Y ellas, que conocen toda la verdad,
que saben que fueron ciertos cada imagen, cada escena, cada palabra, se
limitan a preguntar a su vez: ¿presientes el destino, tu destino?",es
"Casal,Julián_del",<XXI,Salomé,"En el palacio hebreo, donde el suave
Humo fragante por el sol deshecho,
Sube a perderse en el calado techo
O se dilata en la anchurosa nave,
Está el Tetrarca de mirada grave,
Barba canosa y extenuado pecho,
Sobre el trono, hierático y derecho,
Como dormido por canciones de ave.
Delante de él, con veste de brocado
Estrellada de ardiente pedrería,
Al dulce son del bandolín sonoro,
Salomé baila y, en la diestra alzado,
Muestra siempre, radiante de alegría,
Un loto blanco de pistilos de oro.

Está el Tetrarca de mirada grave,
Barba canosa y extenuado pecho,
Sobre el trono, hierático y derecho,
Como dormido por canciones de ave.
Delante de él, con veste de brocado
Estrellada de ardiente pedrería,
Al dulce son del bandolín sonoro,
Salomé baila y, en la diestra alzado,
Muestra siempre, radiante de alegría,
Un loto blanco de pistilos de oro.

Delante de él, con veste de brocado
Estrellada de ardiente pedrería,
Al dulce son del bandolín sonoro,
Salomé baila y, en la diestra alzado,
Muestra siempre, radiante de alegría,
Un loto blanco de pistilos de oro.

Salomé baila y, en la diestra alzado,
Muestra siempre, radiante de alegría,
Un loto blanco de pistilos de oro.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Francis_Bacon,"Francis Bacon
Aprendió a vivir
Solo
Aprendió a soportar
La lentitud
De los atardeceres humanos
Su insoportable hedor
Aprendió
El arte de la paciencia
Similar en tantas cosas
Al arte de la indiferencia
Francis Bacon aprendió
A convivir con las horas
A convivir con las sombras
Máscaras
De la misma libertad
Ilegible.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,"¡Santo,_Santo,_Jazmín_De_Las_Alturas!","¡Santo, santo, jazmín de las alturas!
¡Es el arcángel, el arcángel viento
pasando en su veloz desplazamiento
sobre las soledades y criaturas!
El morador de las montañas puras.
¡Cómo me magnifica el pensamiento,
lanzándolo en sus brisas al intento
de una inmensa evasión por las llanuras!
Llenos están los cielos y la tierra
de tu divina claridad que encierra
todas las claridades y hermosuras.
¡Santo, santo, paloma cristalante!
¡Santo, santo, arco-iris trasladante!
¡Santo, santo, jardín de las alturas!",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,En_El_Gris_Descubierto,"En el gris descubierto,
desnudo, levantado
como paisaje único;
en el aire —visible
muro blando desierto—
brillaron por ausentes
conocidas bellezas;
hasta que viento leve,
nube y luna ahuyentaron
soledades pintadas
—divanes del recuerdo—.
Sus presencias lejanas
obligaron internas
prisas por esconderse.
Apretones oscuros
existencias probaron.
—¿Tú? —Sí.
No estaban solos.
En la noche del alma
conocieron la forma
de sus delgadas manos.
Escaleras. Bajaron
al lugar confidente.
Mezclaron sus alientos
sin engendrar vocablos.
Sus turbios ojos grandes
se disolvían en niebla
como abiertos pañuelos
húmedos y flotantes.
Maternales desvelos
dibujaban contornos
que salían de mi cuerpo,
sobresalían en fiebre.
En el gris descubierto
el aire se enredaba,
envolviendo a la luna
con su apretado ovillo.",es
"Pizarro_Aray,Carola",XXI,Peligrosamente_Uniformadas._Las_Pupilas_Del_Miedo,"No soy este puente ardiendo
ni el bullir del agua sobre el légamo
mi gesto escapa en luces difusas y alérgicas
Huir del testimonio de los signos
el imperativo de mi alma orgánica
impía
acorazada en el furor de una noche continua
No yo el jirón teñido
la llama ondulante sobre las guedejas de las doncellas
Me vislumbran en su luto los ojos colgados
los dientes del carmesí
el gesto homicida del hábito
El punto cero del fuego
      
      Yo

Huir del testimonio de los signos
el imperativo de mi alma orgánica
impía
acorazada en el furor de una noche continua
No yo el jirón teñido
la llama ondulante sobre las guedejas de las doncellas
Me vislumbran en su luto los ojos colgados
los dientes del carmesí
el gesto homicida del hábito
El punto cero del fuego
      
      Yo

No yo el jirón teñido
la llama ondulante sobre las guedejas de las doncellas
Me vislumbran en su luto los ojos colgados
los dientes del carmesí
el gesto homicida del hábito
El punto cero del fuego
      
      Yo

Me vislumbran en su luto los ojos colgados
los dientes del carmesí
el gesto homicida del hábito
El punto cero del fuego
      
      Yo

El punto cero del fuego
      
      Yo
Yo",es
"Caseiro,María_Eugenia",XXI,La_Calle_Es_Un_Burdel,"La calle es un burdel
donde las horas toman cuenta.
El vagabundo gris
a un paso de anotar la despedida
recupera el mortecino
brillar de las farolas.
Se alarga la calle, en su desdén se pierde
la visión hasta tocar el fin del mundo,
a estribor, bordea la primera estrella
las grutas sin salida, el precipicio
en que un fantasma envenenado
duele en la mujer que busca
un puente y la razón fracasa.
 La calle es un dolor, una punzada
un corazón cansado que envejece
donde confluyen las premoniciones.
Su melodía sin voz
se lleva las últimas raigambres…
Sueña la calle su primer bostezo
entre viejas fachadas de edificios.",es
"Feijoo,Marcos",XXI,Y_Miento_Si_Digo_Que_Siento,"Y miento si digo que siento
el mundo y el viento,
que el vuelo del pensamiento es cierto,
que la cábala que alaba el sentido
alaba el cielo bajo el que fue concebido.
Y digo,
que, si no abajo,
donde nace el infierno
feliz es el siervo
que crece en un paraje yermo.
Yermo paraje que nace
del cielo y el infierno que vela.
Y digo,
que siento el mundo
y el cielo en el que vivo.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,En_El_Rostro_Sañudo_Del_Desierto,"En el rostro sañudo del desierto
los oasis son grandes esmeraldas
que engarzaron su bosque de fulgores
en el anillo de un zodiaco en llamas.
Atavismo racial con que la piedra
solemniza los verdes que en su infancia
tremolaron erguidos horizontes
sobre las horas de pechera blanca.
Reflejo que otros tiempos enquistaron
en la gruta sensible de tus ramas,
bien con estalactitas rumorosas,
bien con estalagmitas de las algas.
Y así la traición de tu ternura
eterniza remotas resonancias
de tierras que jugaron a ser mares
y mares que jugaron a ser playas.
Y son islas que emergen de la sed,
al viento la melena desplegada,
clavando los lunares de la vida
sobre el lomo mortal del panorama.
Panorama que encierra en su agonía
un verde resonar de campanadas.",es
"Coronel_Urtecho,José",<XXI,Pésame_A_Luis_Rosales_Por_La_Muerte_De_Leopoldo_Panero,"A Leopoldo Panero, tu gran amigo, le conocí por medio tuyo, allá en tu piso de Madrid, Altamirano, 34 
En tu Casa Encendida 
Donde solemos aparecernos todos los poetas, a través de los años, desde los más lejanos países del idioma
Seguros de encontrarnos con tu amistad inalterable y tu palabra viva y tu jarra de vino
Querido Luis
Hemos sabido en Nicaragua la muerte de tu amigo
Me llegan de Managua recortes de periódico a la frontera de Costa Rica, hasta el remoto sitio donde estoy retirado, en la margen de un río y una selva sin nombre, que ni figuran en el mapa.
MUERE EN ESPAÑA EL POETA LEOPOLDO PANERO
ERA BIEN CONOCIDOEN NICARAGUA
DONDE TENÍA MUCHOS AMIGOS
CASI TODOS LOS POETAS NICARAGÜENSES FUERON AMIGOS SUYOS
EN 1949 VISITÓ ESTE PAÍS CON LUIS ROSALES, ANTONIO DE ZUBIAURRE Y AGUSTÍN DE FOXÁ.
EL GRAN POETA LEYÓ SUS MEJORES POEMAS EN LAS CIUDADES PRINCIPALES
SIENDO APLAUDIDO CALUROSAMENTE
HA DEJADO UN RECUERDO IMBORRABLE
EN LEÓN FUE DECLARADO HIJO HONORARIO DE LA CIUDAD COMO ROSALES DE GRANADA
LOS POETAS ESPAÑOLES COLOCARON UNA OFRENDA BIBLIOTECA AYACUCHO FLORAL SOBRE LA TUMBA DE RUBÉN DARÍO
LA INESPERADA MUERTEDEL GRAN POETA LEOPOLDO PANERO ES MOTIVO DE DUELO PARA LA MAYORÍA DE LOS POETAS DE NICARAGUA
EL SUPLEMENTO LITERARIO DE LA PRENSA HA PUBLICADO UN NÚMERO-HOMENAJE A LA MEMORIA DE LEOPOLDO PANERO
Así recibo la noticia escueta —un golpe seco en la mitad del pecho, un repentino sobresalto, como si el corazón dejara de palpitar por dos o tres segundos— entre conmovedoras nimiedades
El gesto con que solía ver su reloj
El año en que nació: 1909
El diseño habitual de sus corbatas
La marca de su coche
La forma en que portaba su corazón sin que nadie lo viera
Aquel hombre tan fiel, sin disimulo
A la medida exacta de su estatura
Desde la vez que lo encontró en tu casa recién llegado de Inglaterra
A juzgar por sus sobrias maneras de gentleman que no intentaba minimizar su radical españolía
Lo que era en él hechura de la tierra de Astorga
Su sitio en una mesa del bar del Instituto, donde generalmente se sentaba contigo y Souvirón a tomar el café de la tarde
Las veces que lo encontraba conversando contigo en la oficina de Cuadernos Hispanoamericanos
Su indisoluble vinculación contigo
Desde que tú con él y con Vivanco eran el grupo de los tres jóvenes —trium puerorum— que repatriaron el
corazón a España
Con el amor a Hispanoamérica
Y su poesía
La entrañable amistad de Leopoldo Panero para César Vallejo
Su gozosa amistad con Eduardo Carranza, que le comunicaba su alegría
Su gentileza para conmigo
Ningún recuerdo basta para tapar el hueco de su ausencia
Pero la muerte no interrumpe nada
Como tú dices
El hombre era tan hondo, que daba miedo
Estaba como ocultando su ternura
Lo recuerdo en mi apartamento de Donoso Cortés, en el momento de despedirse
En compañía de su esposa
Lo recuerdo de pie junto a la puerta de un ascensor
Lo recuerdo otra vez que me llevó en su coche a un colegio de niños a buscar a los suyos, y me dejó en la Castellana
Me daba la impresión de que estaba tranquilo, esperando la muerte como un centinela
Era, como tú sabes, un hombre que esperaba
Yo estoy seguro de volver a verlo, como de verte a ti cuando menos lo esperes
Cualquier tarde te llamo por teléfono -o simplemente como otras veceste me aparezco
Nuestro amigo el poeta Leopoldo Panero, uno de los mayores de nuestro tiempo, ya está tal vez en el lugar que exactamente le corresponde aunque parezca lejos de nosotros
Como cuando él estaba —menos lejos tal vez— en Londres o Caracas Como nosotros estamos lejos ahora sólo por circunstancias temporales
Como tú, allá en Madrid, entre tus libros y tus Palencias y Zabaletas, en tu salita roja de Altamirano, 34
Y como yo, en mi casa de madera, en la finca Las Brisas, entre llanos y selvas y ríos, en un lugar perdido, adonde sólo llega dos o tres veces por semana, el avión que te lleva esta carta

LA PRENSA

Cuadernos Hispanoamericanos",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Miente_El_Demonio_En_La_Soledad,"Miente el demonio en la soledad
mientras se escarba el oído con palo santo
y mientes tú y mienten las rocas que le sustentan,
y ese barco que espera llegar a puerto un día.
Mienten como sastres el soberano y el Papa,
el hotelero y el mozo del sliping.
Pero hay días de suprema mentira,
en que los puentes guiñan y el soborno sonríe,
tiemblan las calles de risa satánica
y se ve que todos los ojos humanos quisieran diez párpados.
Hay días de búho salmantino,
en que la mentira lleva cola de emperatriz,
en que las nodrizas se ordeñan cerveza
y los filósofos descubren el rubor.
Días de cieno amasado con gloria, mantequilla y cemento.
Días, en fin, en que dormir es tan difícil como calcular,
y que los cálculos resultan fox-trotes de negros.
Días inversos, en que congela el viento sur.
Días de un amarillo como ni el Asia conoce,
días en que las insignias de los jerarcas
se salen al bar en busca de whisky
con ánimo de no regresar al estuche.
Días, en fin, de suprema verdad.
Porque la mentira es el sustento de la existencia.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_Xxxv,"Musas, que en Helicón monte Sagrado
A vuestra alta Deidad, rica morada
Tenéis de muro en derredor cercada,
Tan fuerte, que jamás se vio pasado:
Do si algun alto espíritu guiado
Por la luz vuestra, a pocos otorgada,
Quiso llegar, primero ante la entrada
Gran tiempo estuvo de velar cansado:
¿Quién ahora la estrecha, áspera senda
Del trabajoso monte ha descubierto,
Do cualquier bajo ingenio ose tentalla?
¿Y quien ha tanto el firme muro abierto,
Que poseer vuestra beldad pretenda?
Un espíritu indigno de adoralla.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Verona,"¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra!
Una lluvia pulverizada lustra La Plaza de las Verduras, se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo.
Entre los dedos de las arcadas, una multitud espesa amasa su desilusión; mientras, la banda gruñe un tiempo de vals, para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren.
La Virgen, sentada en una fuente, como sobre un bidé, derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies.
¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor.
El cielo simple, verdoso, un poco sucio, es del mismo color que el uniforme de los soldados.",es
"López,José_Luis",XXI,En_El_Ocaso_De_La_Luna,"Brindo ante tu amor
bajo el cielo de estrellas
deseando cada momento
tu entrañable regreso.
Las copas de luna
yacen en mi piel, intactas
vislumbrando esa silueta
tan radiante, bella serena.
Ante el ocaso que te viste
ahí estaré yo
disfrutando plácidamente
tu incomparable rostro.
No sabré cuándo acabe
nuestra eterna velada
ansío como bestia
saciarte todos los días.
En el tiempo que estemos
aquí, tu y yo, juntos
esperando un amanecer
del cual convertirnos en paraíso.
Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.

Las copas de luna
yacen en mi piel, intactas
vislumbrando esa silueta
tan radiante, bella serena.
Ante el ocaso que te viste
ahí estaré yo
disfrutando plácidamente
tu incomparable rostro.
No sabré cuándo acabe
nuestra eterna velada
ansío como bestia
saciarte todos los días.
En el tiempo que estemos
aquí, tu y yo, juntos
esperando un amanecer
del cual convertirnos en paraíso.
Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.

Ante el ocaso que te viste
ahí estaré yo
disfrutando plácidamente
tu incomparable rostro.
No sabré cuándo acabe
nuestra eterna velada
ansío como bestia
saciarte todos los días.
En el tiempo que estemos
aquí, tu y yo, juntos
esperando un amanecer
del cual convertirnos en paraíso.
Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.

No sabré cuándo acabe
nuestra eterna velada
ansío como bestia
saciarte todos los días.
En el tiempo que estemos
aquí, tu y yo, juntos
esperando un amanecer
del cual convertirnos en paraíso.
Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.

En el tiempo que estemos
aquí, tu y yo, juntos
esperando un amanecer
del cual convertirnos en paraíso.
Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.

Ya habrá algún punto
donde el amor se funda
entre besos, alma y caricias
seremos por siempre, el alba.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Medidas,"El abuelo me mira desde
la foto de siempre, me mira
desde el fondo de Rusia y otras desgracias.
Desde el ghetto me mira. Dicen que
escribió una carta a Dios para
que inundara las casas de trigo,
de vino y de pan ázimo en Pascua,
y ató la carta a la pata de un pájaro
que voló de país en país buscando el cielo.
Me mira con las ojeras lentas
de quien veló el espanto. Nunca
me levantó en sus brazos. Nunca
lo tuve, nunca
me tuvo, nunca
es la palabra entre los dos. Quiso
que la verdad paseara por la calle
y la cubrió con una máscara
para que la quisieran.
Esa máscara es su rostro en la foto.
Le habrá pedido a Dios que no
borre ni escriba nada porque
todo podía ser peor. La foto
está enferma, levanta
una humareda de brazos que no se encontrarán.
Empoza su linaje,
me sigue como un perro.",es
"Reyes_Ríos,Juan-José",XXI,"¡Ay,_Isadora,_Diosa_Antigua","¡Ay, Isadora, diosa antigua
de extraordinaria belleza,
renacida para el hombre moderno!
Con tu pequeña túnica de gasa incolora
danzas alrededor del dios Pan
y ya las bacantes quedan seducidas
ante la armonía y elasticidad de tu cuerpo.
¿Qué transmitías con tus gestos,
con tus elocuentes brazos,
con tu lindísimo cuello de cisne,
con esas piernas de ninfa de los bosques?
¡Oh diosa del ritmo,
dríade que nos besa,
mientras danza!
Acá viniste para mostrarnos
que la pura belleza femenil,
la belleza de la antigüedad griega,
la belleza de la danza clásica griega,
la mujer en estado sublime...
todo ello había cobrado vida en ti.

Isadora: tú y la danza.
Con esos ritmos...
—fluidez de movimientos,
depurada expresión que provoca
fuerte emoción interna—
ya nos penetra tu aire sibilino.
Esos delicados gestos
que denotan tu divinidad...
¿cómo renacieron,
dónde su raíz auroral?
Yesenin compone unos versos
que tus formas consagran;
y te observa embelesado
sintiendo el suave tacto
de tu luz en su selvática alma.
""La expresión, sí;
cuidad la expresión:
el rostro es el alma"".
Sabed que Isadora abrió sus brazos,
que Serguéi cayó de rodillas, abrazóndola,
y exclamando con voz entrecortada:
—¡Isadora, Isadora mía, mía!
Luego, ella bailó,
y él recitó poesías.
Qué profético fue, ¡oh diosa!,
el tiempo que viviste,
pues te procuró la íntima tragedia.
Todo lo diste con la danza:
la suavidad, la armonía,
la noble expresión...
Ahí estás con tu corta túnica,
con tus doradas sandalias,
danzando en las alturas
de un siglo que mira atrás,
redescubriendo vieja alborada.
Aquel, siempre odiado, echarpe
—en connivencia con la rueda del coche—
acabó con tu vida;
con una vida rebosante de belleza
y delicadeza femenil;
mas jamás con tu imponente danza.
—Es un niño, un poeta-niño
que compone poemas de cielo.
Y si tú no lo dijiste,
lo digo yo, con entereza.
A ti, dulce Isadora,
las arreboladas nubes
única diosa te proclaman.
Y sobre blancas nubes
os encontraréis de nuevo los dos:
tú, la diosa de la danza griega,
y ese alocado poeta ruso que,
sobre ladridos de perro, canta.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Ante_Las_Injusticias_De_La_Vida,"Ante las injusticias de la vida
salto como la leche —hervida —.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Después_De_Todo,"Después de todo,
y a su debido tiempo.
Que me toquen
la Pavana
—para una infanta difunta—
o el «Gloria»
de Umberto Tozzi.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Mi_Dolor_Es_Pequeño,"Mi dolor es pequeño,
pero aún así bendigo este dolor,
que es como no soñar después de un sueño,
o es como abrir un libro y encontrar una flor.
Déjame que bendiga
mi pequeño dolor,
que no sabe crecer como la espiga,
porque la espiga crece sin amor.
Y déjame cuidar como una rosa
este dolor que nace porque sí,
este dolor pequeño, que es la única cosa
que me queda de ti.",es
"Torres_y_Villarroel,Diego_de",<XXI,"La_Tierra,_El_Polvo,_El_Humo,_En_Fin,_La_Nada","La tierra, el polvo, el humo, en fin, la nada,
al héroe más insigne y portentoso,
es el único triunfo, el más glorioso,
que robar has logrado, muerte airada.
La vida de su fama celebrada,
fe, virtud y valor y celo ansioso,
exentos de tu brazo pavoroso,
en lo eterno aseguran su morada.
Al honor, al aplauso, al ardimiento,
a la piedad, al culto y a la gloria
tocar no pudo tu furor violento.
Pues si de tantas vidas la memoria
eterna vive en este monumento,
¿en qué fundas, oh Parca, tu victoria?",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,No_Por_El_Cielo_Ver_Correr_Estrellas,"No por el cielo ver correr estrellas,
ni por tranquilo mar navíos cargados,
ni en plaza tornear hombres armados,
ni a caza en bosque ver ninfas muy bellas;
ni en gran obscuridad volar estrellas,
ni llenos por abril de flor los prados,
ni galanes en sala aderezados,
ni en cabello bailar tiernas doncellas;
no el sol en el nacer de un claro día,
ni árboles de flor y fruta llenos,
ni fuego sobre nieve helada y fría;
ni todo cuanto hay más ni cuanto hay menos
de hermoso en el mundo, igualaría
vuestro dulce mirar, ojos serenos.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Queridos_Tíos,"Queridos tíos:
Me llevan a los baños y yo me quejo sola,
porque dicen que dejo lo blanco por lo negro,
y es que hago más falta en negro que en lo blanco,
y cazo mariposas vestida de torero.
Escribo en las paredes y lloro en los armarios
y con luz apagada me miro en los espejos.
A veces, sólo a veces, del último que llega,
porque clavo entusiasmo en todo lo que leo.
Los ruidos de la calle es lo malo.
Sólo bebo agua, sólo como jilgueros,
sólo duermo una esquina, sólo vivo un entierro.
Me quemo las rendijas, ardo en mis propios huesos
queriendo por el alba a dos carameleros.
La verdad es que no tengo nada de bastante,
me da por robar almas en los tranvías llenos,
me da por hacer cuadros, solicitar fantasmas,
hablar con los mendigos, rezar en los museos.
Se me olvidan las cosas y me pierdo en el Metro.",es
"Rodríguez,Francisco",XXI,Más_Bien_Diría,"Esta quietud envejece y es mentira
que uno sea como árbol
que crece desde adentro más
bien diría que se va pudriendo
para el otro lado o que acaso
ese lapacho en flor no sea lo que
marca la primavera es agosto aquí
pleno de invierno no es cierto
lo del sol dando las vueltas
al reverberar éste planeta no
puede ubicar palabras rotas
en marte su silencio enterrando
metales sondeando el rojo no
crece el Paraná en Noviembre o
Marzo hoy desborda risotadas
de pronósticos el que pronostica calla
el que promete muere las carnes
se aflojan dientes sueltan su hueso
el ojo cega con más luces y vivas
el aire está caliente y transpira
me apresura un granizo consigue
la basura estar de fiesta en calles
y los señores jueces no hay muerto
al muerto detrás de chaperíos
dice todos unidos triunfaremos
la topadora va y camino hacen bosta
la noche y otra vez a la vuelta
de la esquina un beso hace perder alientos.",es
"León,Benjamín",XXI,Down,"Como pan, como plata, como lluvia,
como pequeñas plumas sobre el nido,
así me surge cada abrazo tuyo,
profundo en tu paisaje de inocencia,
cruzando la avenida de los años.
Pequeño tejedor de cada tiempo,
si miro tu camino despejado,
si observo tu mañana de igualdades,
entonces yo conozco en realidad
la ciencia del amor entre los hombres.
Ah tu profunda risa sin distancia,
tus ojos de azucenas por la noche,
tu frente solitaria y decidida.
Tal vez tus manos blancas y amorosas,
tal vez tu voz de trigo enternecido,
no sé, quizás tu boca sin envidia,
quizás tu pelo en carnaval oscuro,
tal vez tu lengua sin rencor ni pena
o todo lo que el hombre nunca vive
cabrían en tu mundo como otoños
abriendo aquellos brazos que te cierran
los mismos que se piensan más humanos.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Lxxvi,"Diego Rivera con la paciencia del oso
buscaba la esmeralda del bosque en la pintura
o el bermellón, la flor súbita de la sangre
recogía la luz del mundo en tu retrato.
Pintaba el imperioso traje de tu nariz,
la centella de tus pupilas desbocadas,
tus uñas que alimentan la envidia de la luna,
y en tu piel estival, tu boca de sandía.
Te puso dos cabezas de volcán encendidas
por fuego, por amor, por estirpe araucana,
y sobre los dos rostros dorados de la greda
te cubrió con el casco de un incendio bravío
y allí secretamente quedaron enredados
mis ojos en su torre total: tu cabellera.

Pintaba el imperioso traje de tu nariz,
la centella de tus pupilas desbocadas,
tus uñas que alimentan la envidia de la luna,
y en tu piel estival, tu boca de sandía.
Te puso dos cabezas de volcán encendidas
por fuego, por amor, por estirpe araucana,
y sobre los dos rostros dorados de la greda
te cubrió con el casco de un incendio bravío
y allí secretamente quedaron enredados
mis ojos en su torre total: tu cabellera.

Te puso dos cabezas de volcán encendidas
por fuego, por amor, por estirpe araucana,
y sobre los dos rostros dorados de la greda
te cubrió con el casco de un incendio bravío
y allí secretamente quedaron enredados
mis ojos en su torre total: tu cabellera.

te cubrió con el casco de un incendio bravío
y allí secretamente quedaron enredados
mis ojos en su torre total: tu cabellera.",es
"Darío,Rubén",<XXI,¡Advierte_Si_Fue_Profundo,"¡Advierte si fue profundo
un amor tan desgraciado,
que tuve odio a un hombre honrado
y celos de un moribundo!",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Más_Hermosa_Que_El_Mundo_Tu_Mirada,"Más hermosa que el mundo tu mirada
¡y el mundo es tan hermoso!
Preferible tu amor
a los frutos amables de la tierra,
a la embriaguez amante de los aires.
Tu presencia más grande que los mares.
Yo he buscado a los hombres
que llevan la justicia a sentarse en los pórticos
y vigilan el fiel de su balanza,
para cambiar las joyas y las túnicas
y los dones preciosos
por la menor de todas tus palabras.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Claro_Que_Moriré_Y_Me_Llevarán,"claro que moriré y me llevarán
en huesos o cenizas
y que dirán palabras y cenizas
y yo habré muerto totalmente
claro que esto se acabará
mis manos alimentadas por tus manos
se pensarán de nuevo
en la humedad de la tierra
yo no quiero cajón
ni ropa
que el barro asuma mi cabeza
que sus orines me devoren
ahora
desnudo de ti",es
"Rueda,Salvador",<XXI,La_Cigarra,"Canta tu estrofa, cálida cigarra,
y baile al son de tu cantar la mosca,
que ya la sierpe en el zarzal se enrosca
y lacia extiende su verdor la parra.

Desde la yedra que a la vid se agarra
y en su cortina espléndida te embosca,
recuerda el caño de la fuente tosca
y el fresco muro de la limpia jarra.

No consientan tus élitros fatiga,
canta del campo el productivo costo,
ebria de sol y del trabajo amiga.

Canta y excita al inflamado agosto
a dar el grano de la rubia espiga
y el chorro turbio del ardiente mosto.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,"Oh,_Dónde_Estás_Hombre_Enmascarado","Oh, dónde estás Hombre Enmascarado
en qué galaxia tu nombre ha encallado
lucha, lucha contra el mal
porque la felicidad del hombre es la guerra
Hombre Enmascarado qué amenaza
se cierne sobre tus espaldas
mientras los hombres ríen de ti
oh, pobre Enmascarado de ti se ríen los hombres
qué culpa tiene el pigmeo, el elefante y el tigre
de que Occidente sea cruel
y sobre la cruz disparen
en la selva.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Rafael,"Después de su visita,
el circo ambulante
dejaba pistas de nostalgia
en las afueras del pueblo,
y los martes en la mañana
los niños no encontraban a nadie.
En camiones sobrecargados
habían partido de noche,
seguidos en bicicleta
por un muchacho tarahumara,
al que llamaban Rafael.
Este indio de ojos dorados,
montado a pelo en un caballo blanco,
con alas de cartón y espada de madera,
era el primero en llegar a las ferias.
No hacía otra cosa en el circo
que anunciar su llegada y su salida.
Desdeñado por el público,
terminada la función,
se le hallaba dormido
en la jaula de las aves.
Un día de marzo, cuando los circos
ya habían pasado de moda
y los enanos habían sido despedidos,
Rafael se fue volando
en su caballo blanco.",es
"Quintana,Manuel_José",<XXI,¡Nadie_Me_Escucha!..._¡Nadie!..._El_Eco_Sólo,"¡Nadie me escucha!... ¡Nadie!... El eco sólo,
eterno compañero
de este silencio lóbrego, responde
a mi agudo clamor, y mudamente
mi mal aumenta y mi dolor presente.
¿Y es aquesto verdad? ¿Pudo Teseo
sin mí partir, y pudo
desampararme así? ¡Pecho de bronce,
de todo amor y de piedad desnudo!
¿Qué te hice yo para tan vil huida?
Le vi, le amé; mi corazón, mi vida,
toda yo suya fui, toda... El ingrato,
¿Qué no me debe? Encadenado llega
a la cretense playa,
destinado a morir: su sangre odiosa
al monstruo horrible apacentar debía,
que en la prisión del laberinto erraba.
¿Qué hubiera él sido sin la industria mía?
Entra, combate, vence, y coronado
de nueva gloria se presenta al mundo.
Esto era poco: enfurecida y ciega,
frenética después, mi hogar, mi padre,
todo lo olvido a un tiempo, y me confío
al amable impostor enajenado
con su halago y su amor mi tierno pecho;
¡Falso amor, falso halago! ¿Qué se han hecho
pasión tan viva y perdición tan loca?
Yo lloro aquí desesperada en tanto
que el pérfido se ríe
de mi amor lamentable y de mi llanto.
   Pero no, no es posible
   que tan amantes lazos
   los haga así pedazos
   una argra ingratitud.
       
(Levántase exaltada hacia la tienda).
Dame lecho a mi bien. Ahí tú que fuiste
de mi gloria testigo mira ahora
el triste afán que mi interior devora.
¡Así mientras sus labios me halagaban,
y en tanto que sus brazos me ceñían,
ya allá en su pecho las traiciones viles
este lazo fatal me preparaban!
¡Oh unión inconcebible
de perfidia y placer! ¡conque engañoso
puede ser el halago, y la ternura
lleva tras sí maldad y alevosía!
Yo triste, envuelta en la inocencia mía,
al delirio de amor me abandonaba;
tú sabes cuál mi seno palpitaba,
tú viste cuál mi sangre se encendía,
y cómo de su boca engañadora
deleite, amor y perdición bebía.
   Dos ayer éramos,
   y hoy sola y mísera
   me ves llorando
   a par de ti.
   Mira estas lágrimas,
   mírame trémula,
   donde gozando
   me estremecí.
   ¿Qué se hizo el pérfido?
   mi angustia muévate,
   y haz que volando
   torne hacia mí.
Vuelve, adorado fugitivo, vuelve,
yo te perdono. El ardoroso llanto
que ora inunda mi rostro y me le abraza,
enjugarás; reclinaré en tu pecho
mi atormentada frente, y aplicando
tu mano al corazón, verás cuál bate
de anhelo palpitante y de alegría.
Mas ¡oh! mísero y ciego devaneo;
mientras imploro al execrable amigo,
lleva el viento consigo
mi gritar, mi esperanza y mi deseo.
Y esto, ¡oh! dioses, sufrís y va seguro
y contento el perjuro
por medio de la mar, que le consiente
sin abrirse y tragarle. ¡Oh! tú, divino
astro del claro día, sol luciente,
sagrado autor de la familia mía.
Mira el trance terrible a que he venido,
mírame junto al mar volver llorando
la vista a todas partes, y en ninguna
asilo hallar a mi fatal fortuna,
mírame perecer sin un amigo
que dé a mi suerte lamentable lloro.
¿Donde, dónde volverme? ¿A quién imploro?
Muerte, no hay medio, muerte; este es el grito
que por do quiera escucho; ésta la senda
que encuentro abierta a mi infelice suerte.
Brama el mar, silba el viento, y dicen: «Muerte»
Y muerte hallaré yo... Las ondas fieras
que senda amiga al seductor abrieron,
me la darán... ¡Qué horror! Un sudor frío
baña mi triste frente, y el cabello
se eriza... Sí... Las veo;
Las furias del averno me arrebatan
tras de sí a fenecer... Voy desgraciada
víctima del amor... ¡Ah! Si el ingrato
presente ahora a mi dolor se hallara,
quizá al verme llorar también llorara.
¡Más no, mísera! Muere; el mar te espera,
el universo te olvidó, los dioses
airados te miraron
y sobre ti, cuitada, en un momento
el peso de su cólera lanzaron.
 ¡Oh qué triunfo tan bárbaro y fiero!
 avergüénzate, cielo tirano,
 avergüénzate, o dobla inhumano
 mi tormento y tu odioso rencor.
 ¿Dudo? ¿Temo? ¿A qué atiendo?
¿Qué espero?.
 dame ¡oh! mar, en tu seno un abrigo,
 y las ondas escondan conmigo
 mi infortunio, mi oprobio y mi amor.
                      (Arrójase al mar).",es
"Machado,Manuel",<XXI,La_Campanada_Blanca_De_Maitines,"La campanada blanca de maitines
al seráfico artista ha despertado,
y, al ponerse a pintar, tiene a su lado
un coro de rosados querubínes.
Y ellos le enseñan cómo se ilumina
la frente y las mejillas ideales
de María, los ojos virginales,
la mano transparente y ambarina.
Y el candor le presentan de sus alas
para que copie su infantil blancura
en las alas del ángel celestial,
que, ataviado de perlinas galas,
fecunda el seno de la Virgen pura,
como el rayo del sol por el cristal.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Ministril_De_Las_Ronchas_Y_Picadas,"Ministril de las ronchas y picadas,
Mosquito postillón, Mosca barbero,
Hecho me tienes el testuz harnero
Y deshecha la cara a manotadas.
Trompetilla que toca a bofetadas,
Que vienes con rejón contra mi cuero,
Cupido pulga, Chinche trompetero
Que vuelas comezones amoladas,
¿Por qué me avisas si picarme quieres?
Que pues que das dolor a los que cantas,
De Casta y condición de potras eres.
Tú vuelas y tú picas y tú espantas
Y aprendes del cuidado y las mujeres
A malquistar el sueño con las mantas.

Trompetilla que toca a bofetadas,
Que vienes con rejón contra mi cuero,
Cupido pulga, Chinche trompetero
Que vuelas comezones amoladas,
¿Por qué me avisas si picarme quieres?
Que pues que das dolor a los que cantas,
De Casta y condición de potras eres.
Tú vuelas y tú picas y tú espantas
Y aprendes del cuidado y las mujeres
A malquistar el sueño con las mantas.

¿Por qué me avisas si picarme quieres?
Que pues que das dolor a los que cantas,
De Casta y condición de potras eres.
Tú vuelas y tú picas y tú espantas
Y aprendes del cuidado y las mujeres
A malquistar el sueño con las mantas.

Tú vuelas y tú picas y tú espantas
Y aprendes del cuidado y las mujeres
A malquistar el sueño con las mantas.",es
"Martí,José",<XXI,Mi_Amor_Del_Aire_Se_Azora,"Mi amor del aire se azora;
Eva es rubia, falsa es Eva:
Viene una nube y se lleva
Mi amor que gime y que llora.
Se lleva mi amor que llora
Esa nube que se va:
Eva me ha sido traidora:
¡Eva me consolará!

Se lleva mi amor que llora
Esa nube que se va:
Eva me ha sido traidora:
¡Eva me consolará!",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,La_Espiga_Maduró_Para_La_Siega,"La espiga maduró para la siega.
Y en la cuajada plenitud del grano,
hay una paz de corazón humano
que en sacrificios de bondad se entrega.
Fecundo soplo vegetal doblega
las espigas al gozo de la mano,
y occidua luz de resplandor lejano,
de las montañas a los trigos llega.
De cedro son las trojes sosegadas
en que el ardiente campo labrantío
derramará su exúbero tesoro,
mientras en las potencias encarnadas
del corazón, concéntrase el estío,
bajo las hondas cúpulas de oro.",es
"López,Freddy",XXI,¡Somos_Tan_Únicos,"¡Somos tan únicos
que para suplantarnos
cualquiera sirve!",es
"Ory,Carlos_Edmundo_de",<XXI,Denise,"Cuando pongo mis manos de metal
mis manos primitivas sin destreza
en tu pelo abundante donde empieza
tu cuerpo que respira amor mortal.
Cuando tocan mis dedos tu total
altura de los pies a la cabeza
sin que me tiemble el pulso, amo la pieza
maravillosa de tu ser camal.
Y entonces de quietud y roce puro
tu mirada me vence, llena de aguas
y tu silencio femenino me arde.
De repente de acción me transfiguro
desciendo mi contacto a tus enaguas
y te desnudo y te amo y se hace tarde.",es
"Pérez-Ayala_Huertas,Javier",XXI,Un_Día_Más_Me_Desperté_Llorando,"Un día más me desperté llorando
no hallaré respuesta a mi pregunta
quizás busque una respuesta conjunta
a algo que por dentro se esta alzando.
Un día más la sombra de una duda
recorre los vestigios del pasado
aflorando en mi pecho mas pausado
acariciando la palabra muda.
Un día más llamaré a mi callada
esperanza de amor ajeno a todo
lo humano de esta dura jornada.
Un día más buscaré acomodo
en caricia de tu voz abrigada
Un día más te encontraré a mi modo.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,¿Cuándo_Fue?,"¿Cuándo fue?
No lo sé.
Agua del recuerdo
voy a navegar.
Pasó una mulata de oro,
y yo la miré al pasar:
Moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.
Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?
El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...
Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Pasó una mulata de oro,
y yo la miré al pasar:
Moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.
Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?
El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...
Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?
El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...
Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...
Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.",es
"Arguijo,Juan_de",<XXI,Pudo_Quitarte_El_Nuevo_Atrevimiento,"Pudo quitarte el nuevo atrevimiento,
bello hijo del Sol, la dulce vida;
la memoria no pudo, qu'extendida
dejó la fama de tan alto intento.
Glorioso aunque infelice pensamiento
desculpó la carrera mal regida;
y del paterno carro la caída
subió tu nombre a más ilustre asiento.
En tal demanda al mundo aseguraste
que de Apolo eras hijo, pues pudiste
alcanzar dél la empresa a que aspiraste.
Término ponga a su lamento triste
Climente, si la gloria ganaste
excede al bien que por osar perdiste.

Glorioso aunque infelice pensamiento
desculpó la carrera mal regida;
y del paterno carro la caída
subió tu nombre a más ilustre asiento.
En tal demanda al mundo aseguraste
que de Apolo eras hijo, pues pudiste
alcanzar dél la empresa a que aspiraste.
Término ponga a su lamento triste
Climente, si la gloria ganaste
excede al bien que por osar perdiste.

En tal demanda al mundo aseguraste
que de Apolo eras hijo, pues pudiste
alcanzar dél la empresa a que aspiraste.
Término ponga a su lamento triste
Climente, si la gloria ganaste
excede al bien que por osar perdiste.

Término ponga a su lamento triste
Climente, si la gloria ganaste
excede al bien que por osar perdiste.",es
"Nené,Tiago",XXI,Cocktail_Bukowski,"Aquel día
Había vestido mi cuerpo
sin el alma,
Había vestido mi cuerpo
sin la alegría,
Me lavé los dientes
Y olvide la sonrisa en el lavabo,
Me lavé las manos
Y deje mi tacto en la toalla;
En ese día
Después del trabajo me fui a dormir,
Acosté mi cuerpo
Y volví a encontrar el alma.
Al día siguiente
Me vestí el alma
Y deje olvidado medio cuerpo
Y la memoria en el secador del pelo...
Y algo inolvidable que no recuerdo sucedió:
Porque hoy tengo el alma mutilada
Y ni siquiera tengo el cuerpo.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Temor_Del_Mundo,"Alberto, si lloro o canto
siempre con voz dolorida,
no es que tenga de la vida
recuerdos el corazón;
Es que el dolor presintiendo
antes que el dolor le hiriera,
como en pena verdadera
he sufrido en la ilusión.
No vi la maldad del mundo,
ni vi los hombres perversos,
pero he llorado en mis versos
presintiendo su maldad,
como pobre gaviota
que espantada busca asilo
antes que en el mar tranquilo
resuene la tempestad.
Mar tranquilo de mi vida
mi juventud es ahora,
pero de esta mar sonora
las entrañas siento hervir:
tengo en mi mente mis alas,
voy cruzando ola tras ola,
pero en la mar española
temo mis alas hundir.
Temo al viento, a los nublados
antes de arribar al muro,
y temo al giro inseguro
de mi cobarde volar,
cual temen las gaviotas
en las saladas espumas
que pueda sus blancas plumas
el torrente salpicar.
Si estuviera yo en la gloria
en cuyo trono esplendente
dices que tan claramente
me contempla tu ilusión,
no llorara, y de mi lira
fueran los cantos risueños;
pero tú me ves en sueños
y los sueños sueños son.
No soy ángel, no soy santa,
y aunque a la virtud bendigo
no estoy en la gloria, amigo,
sobre el divino tisú;
mas, viviera agradecida
en el mundo que me encierra
¡ah! si todos en la tierra
fueran buenos como tú.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Noche_Inicial,"Campo desnudo. Sola
la noche inerme. El viento
insinúa latidos
sordos contra sus lienzos.
La sombra a plomo ciñe
fría, sobre tu seno
su seda grave, negra,
cerrada. Queda opreso
el bulto así en materia
de noche, insigne, quieto
sobre el límpido plano
retrasado del cielo.
Hay estrellas fallidas.
Pulidos goznes. Hielos
flotan a la deriva
en lo alto. Fríos lentos.
Una sombra que pasa,
sobre el contorno serio
y mudo bate, adusta,
su látigo secreto.
Flagelación. Corales
de sangre o luz o fuego
bajo el cendal se auguran,
vetean, ceden luego.
O carne o luz de carne,
profunda. Vive el viento
porque anticipa ráfagas,
cruces, pausas, silencios.",es
"Azar,Santiago",XXI,"Gritaba_El_Niño,_Enloquecido","Gritaba el niño, enloquecido,
al ver que su globo subía al cielo,
subía con un cordel colgando que hacía muecas
a las diminutas manos del infante.
Gritaba el niño, sollozando
y el padre desesperado le dijo que callara,
que le obsequiaría otro,
que globos había cientos para elegir.
Mientras por la mente de aquella pequeña infancia
sólo atravesaba una inconfundible angustia:
los planetas del universo no devolverían jamás
a su globo color azul, pues se parecía demasiado a ellos.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,La_Aldea_En_Donde_Pasé_Mi_Infancia_No_Llegaba_A_Crecer_Y_A_Convertirse_En_Ciudad,"La aldea en donde pasé mi infancia no llegaba
a crecer y a convertirse en ciudad. Las casas de piedra
defendían difícilmente de la temperatura glacial.
Habían sido trabajadas conforme un solo modelo desusado.
  Durante el breve estío dejaba a mi padre en
su retiro habitual y salía fuera de poblado a correr tras de
unos ánades holgados en la pradera. Yo esperaba alcanzarlos en
su fuga a ras del suelo. Mis vecinos indolentes no se ocupaban de
perseguirlos.
  No podía intentar otro medio de cazar las
aves sino el de apresarlas con la mano. Yo carecía de arco y de
honda y las piedras no se daban en aquel distrito.
  Mi padre vino a morir de una fiebre exigua y tenaz.
Se había visto en el caso de beber el agua de las
ciénagas. Su organismo se redujo a la voz cavernosa y a los ojos
brillantes. Proveyó hasta el último aliento a mi
invalidez de niño.
  Habría perecido de inanición si no me
socorre un militar destinado a guarnecer un pueblo más ameno,
asentado en una rada espaciosa. Me tomó de la mano el día
del entierro y me llevó consigo. Los murmuradores me llamaban el
hijo del deportado.
  Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
Durante el breve estío dejaba a mi padre en
su retiro habitual y salía fuera de poblado a correr tras de
unos ánades holgados en la pradera. Yo esperaba alcanzarlos en
su fuga a ras del suelo. Mis vecinos indolentes no se ocupaban de
perseguirlos.
  No podía intentar otro medio de cazar las
aves sino el de apresarlas con la mano. Yo carecía de arco y de
honda y las piedras no se daban en aquel distrito.
  Mi padre vino a morir de una fiebre exigua y tenaz.
Se había visto en el caso de beber el agua de las
ciénagas. Su organismo se redujo a la voz cavernosa y a los ojos
brillantes. Proveyó hasta el último aliento a mi
invalidez de niño.
  Habría perecido de inanición si no me
socorre un militar destinado a guarnecer un pueblo más ameno,
asentado en una rada espaciosa. Me tomó de la mano el día
del entierro y me llevó consigo. Los murmuradores me llamaban el
hijo del deportado.
  Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
No podía intentar otro medio de cazar las
aves sino el de apresarlas con la mano. Yo carecía de arco y de
honda y las piedras no se daban en aquel distrito.
  Mi padre vino a morir de una fiebre exigua y tenaz.
Se había visto en el caso de beber el agua de las
ciénagas. Su organismo se redujo a la voz cavernosa y a los ojos
brillantes. Proveyó hasta el último aliento a mi
invalidez de niño.
  Habría perecido de inanición si no me
socorre un militar destinado a guarnecer un pueblo más ameno,
asentado en una rada espaciosa. Me tomó de la mano el día
del entierro y me llevó consigo. Los murmuradores me llamaban el
hijo del deportado.
  Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
Mi padre vino a morir de una fiebre exigua y tenaz.
Se había visto en el caso de beber el agua de las
ciénagas. Su organismo se redujo a la voz cavernosa y a los ojos
brillantes. Proveyó hasta el último aliento a mi
invalidez de niño.
  Habría perecido de inanición si no me
socorre un militar destinado a guarnecer un pueblo más ameno,
asentado en una rada espaciosa. Me tomó de la mano el día
del entierro y me llevó consigo. Los murmuradores me llamaban el
hijo del deportado.
  Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
Habría perecido de inanición si no me
socorre un militar destinado a guarnecer un pueblo más ameno,
asentado en una rada espaciosa. Me tomó de la mano el día
del entierro y me llevó consigo. Los murmuradores me llamaban el
hijo del deportado.
  Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
Yo crecí a la sombra del militar caritativo.
Se violentaba al verme desidioso y pusilánime. Yo me
resistí a seguirlo cuando le retiraron el nombramiento y lo
pasaron a un puerto del Mar Negro. La pesadumbre le impedía
hablar cuando me abrazó por última vez.
  Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
Caí desde ese momento en la mendicidad. Los
consejos de un perdulario me alentaron al delito y me trajeron al
presidio. Dedico las horas usuales del día a trasportar unas
piedras graves de alzar hasta el hombro.
  El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.
El consejero de mi infortunio me visita en el curso
de la noche inmóvil, cuando yazgo sobre el suelo de mi celda. Me
fascina de un modo perentorio con los sones de su flauta originada de
la tibia de un ahorcado.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Liquen_68,"El mar sería más mío
si lo tuviera más lejos.
Odres que cierran nostalgias
son pañuelitos al viento.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,Con_Hermana_Y_Cuñado_Veranea,"Con hermana y cuñado veranea
en quinta señoril sobre un ribazo,
asiento y gracia de salubre aldea.
Y no para en el rústico regazo,
y es como una paloma que aletea
por eludir o quebrantar un lazo.
¡Un amor doloroso e inconfeso
que le punza la sien como una espina
y que le sella el labio como un beso,
y que no es como un fruto que se inclina
en débil fibra, por el grave peso
y cae a la primera ventolina!
Como helénica estatua por la suma
corrección de la forma, tez morena,
negror y lustre de corvina pluma
en la rizada y pródiga melena,
y ojos que afectan en su gris de bruma
transparencias de linfa sobre arena.
¡Y qué voz! ¡Cómo vibra en cada nota!
Cambia de timbre y tono en un instante.
Emperlada y sutil fluye y borbota
cual por lecho de guijas onda errante,
y en transición violenta rompe y brota
con aristas que hirieran al diamante.
¡Hermosura infeliz! Arrostra y huella
fiero cráter, y a guisa de aureola
ciñe y carga en la frente una centella.
A un deber sacratísimo se inmola
y arde con el sigilo de una estrella
en los nublados indistinta y sola.
Prueba coraza en donde sufre injuria,
halla en su doble ser ímpetu y traba,
y hervorosa de honor y de lujuria,
y a un mismo tiempo meritoria y prava
muestra el pesar, la humillación, la furia
de una deidad que se sintiera esclava.
Huye del trato y se resiste al brillo,
y busca en el encierro una quimera:
la paz del corazón puro y sencillo.
¡Como si por milagro consiguiera
al golpe de la puerta en el pestillo
burlar sus cuitas y dejarlas fuera!
En pequeño batel hiende la rada
rigiendo con primor caña y escota,
y dice a la tormenta: ""¡Camarada!""
Y en el peligro y sin temerlo flota,
y de todo su afán no arroja nada
en su curso y su grito de gaviota.
¡Pobre mujer! Al rayo de la luna
pasea su desvelo y su histerismo
lamentando el rigor de su fortuna,
Conversa con un faro del abismo
y a los misterios de la noche aduna
su secreto, su oprobio, su heroísmo.
¡Admirable amazona la doncella!
Pide un corcel y en el sillín se planta,
nerviosa y ágil, cimbradora y bella,
y parte con un nudo en la garganta,
y compele y fustiga y atropella...
¡y a su cruel torcedor no se adelanta!
Porta en alto su nombre como el lirio
su estambre, la palmera su verdura,
su airón el casco, su fulgor el cirio,
la fe su emblema y el volcán su albura,
y a veces los antojos de un delirio
infiernan a la extraña criatura.
Y en el espasmo súbito que al vuelo
de la colgante y columpiada soga
muerde y crispa las carnes del chicuelo,
Claudia gime, se increpa, se desfoga
y a pezones erguidos mira el cielo
y aun osa blasfemar, porque se ahoga.
Y luego ante una efigie se arrodilla,
y, ay, no logra en la espuma del torrente
aferrarse a la rama de la orilla.
Plañe y ora, confusa y penitente,
dase a Dios, azorada y amarilla,
y en un vértigo va por la corriente.
¡Ciega y tenaz la religión del triste
que demanda mercedes que no alcanza
y en adorar por obtener insiste!
Cándida y portentosa confianza
en una Providencia que no existe
en otra inmensidad que la esperanza!
Cabe un lago de múrice como radial corona
o escudo excelso y nítido, el sol occiduo esplende,
y por el claro piélago inflada y sesga lona
resbala, con un ósculo del astro que desciende.
El mísero casucho y la soberbia granja
ostentan igual fausto, bermejo al par que blondo
y entre plomizas nubes aurina y crespa franja
corta de oriente a ocaso el curvo y zarco fondo.
¡Mirífico el paisaje! Cromáticos vapores
ruedan en copos fúsiles que un hálito desliga,
y de arrebol purpúreos los bueyes aradores
surcan los mondos predios y mugen de fatiga.
En áspera y herbosa ladera que dilata
sus pliegues en profuso y ameno desarrollo,
lanuda grey blanquea como bullente plata
que sobre ponto glauco revela oculto escollo.
En el confín las cumbres cubiertas de celajes,
suspenden y subliman la extremidad agreste.
Así en pos de una prócer las manos de los pajes
levantan y sustentan la fimbria de la veste.
El fango en la hondonada resulta pedrería,
los pájaros gorjean en tumultuario coro,
y oblicuo el trapo túrgido, el barquichuelo estría
un mar que arruga en rasos el índigo y el oro.
Pero por amplio rumbo, abajo abierto adrede,
la nave se rellena de líquido salobre.
La tarde se destiñe y a la penumbra cede,
y el magno dombo asume la pátina del cobre.
Oscuro y vago aspecto de lira se dibuja
al noroeste, rachas con lúgubre armonía
llegan, y el agua es cólera que gruñe y salta y puja
y con fragor voltea nevada serranía.
Y cual humoso aroma venido por encanto
desde una catacumba que la piedad inciensa,
una melancolía de iglesia y camposanto
se añade augusta y fúnebre a la borrasca intensa.
Sentada en el esquife y con sayal de luto,
y sueltos en dos alas convulsas los cabellos,
y al firmamento el rostro, ya cárdeno y enjuto,
la joven ve apagarse los últimos destellos.
Y en su ánimo y su orgullo que de temblar la eximen,
se forja en la catástrofe patrañas prodigiosas:
figúrase que reina en el horror de un crimen
tan grande que perturba el orden de las cosas.
Rabia y estruendo y caos. Ni un plácido reflejo.
Ni rútilos encajes ni sábanas carmíneas.
¡Hostil y enorme cúpula como de bronce viejo
arquea, parda y próxima, sus implacables líneas!
¡Hora siniestra y larga, fatídica y suprema!
El bote combatido e hidrópico se hunde,
y cual de miedo loca, la vela en jiras trema
en las silbantes ráfagas, y la tiniebla cunde.
¡Ola que airada y túmida y resonante meces
en tus agruras íntimas el trágico despojo:
ten lástima y resérvalo al hambre de los peces
o recogido y grávido publicará un sonrojo!",es
"Nervo,Amado",<XXI,Pasas_Por_El_Abismo_De_Mis_Tristezas,"Pasas por el abismo de mis tristezas
como un rayo de luna sobre los mares,
ungiendo lo infinito de mis pesares
con el nardo y la mirra de tus ternezas.
Ya tramonta mi vida; la tuya empiezas;
mas, salvando del tiempo los valladares,
como un rayo de luna sobre los mares
pasas por el abismo de mis tristezas.
No más en la tersura de mis cantares
dejará el desencanto sus asperezas;
pues Dios, que dio a los cielos sus luminares,
quiso que atravesaras por mis tristezas
como un rayo de luna sobre los mares.

Ya tramonta mi vida; la tuya empiezas;
mas, salvando del tiempo los valladares,
como un rayo de luna sobre los mares
pasas por el abismo de mis tristezas.
No más en la tersura de mis cantares
dejará el desencanto sus asperezas;
pues Dios, que dio a los cielos sus luminares,
quiso que atravesaras por mis tristezas
como un rayo de luna sobre los mares.

No más en la tersura de mis cantares
dejará el desencanto sus asperezas;
pues Dios, que dio a los cielos sus luminares,
quiso que atravesaras por mis tristezas
como un rayo de luna sobre los mares.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,De_Viaje,"Ave de paso,
fugaz viajera desconocida:
fue sólo un sueño, sólo un capricho, sólo un acaso,
duró un instante, de los que llenan toda una vida.
No era la gloria del paganismo,
no era el encanto de la hermosura plástica y recia:
era algo vago, nube de incienso, luz de idealismo.
¡No era la Grecia:
era la Roma del Cristianismo!
Ida es la gloria de sus encantos,
pasado el sueño de su sonrisa.
Yo lentamente sigo la ruta de mis quebrantos;
ella ha fugado como un perfume sobre la brisa.
Quizás ya nunca nos encontremos;
quizás ya nunca veré a mi errante desconocida;
quizás la misma barca de amores empujaremos,
ella de un lado, yo de otro lado, como dos remos,
toda la vida bogando juntos y separados toda la vida...",es
"Hahn,Óscar",<XXI,La_Memoria_De_Los_Espejos,"En este espejo que cuelga
en el baño de mi dormitorio
ella se peinó una noche
y después se fue para siempre
Ahora me pregunto si su imagen
habrá quedado presa en el espejo
como la joven que se peina
en el cuadro de Renoir
Día a día la busco
por los rincones del azogue
pero lo único que encuentro
es el reflejo de la cama vacía
De esa noche sólo me quedan
dos cabellos suyos
enredados en mi cepillo
y la triste certeza
de que los espejos no tienen memoria",es
"Botto,José",XXI,La_Inspiración,"la inspiración
es algo que se esconde en mí
cuando te escucho
cuando pienso en ti
cuando te siento
es en esos momentos
que las letras se escapan
creando oleajes de ideas
que llegan hasta la orilla de tu alma
Cuando cierro los ojos
veo imágenes de nuestra vida
que empiezan a formar cuadros mentales
transformándose en sangre
que pronto quedara impresa
en sonrisas tuyas
Si despertara de este sueño creativo
quisiera que me abrazaras
para saber que estas a mi lado
y así sonreírte
guardando esta imagen que hoy imagino",es
"Miguel,Valentín_de",XXI,Los_Perros_De_La_Guerra,"Ladran los perros
Y perturban la paz que me rodea.
Ladran los perros e impiden que escuche
Los pasos de mi caballo.
Ladran los perros,
Ladran,
Ladran.
Ladran los perros a lo lejos.
Mientras, continúo en calma mi paseo.
Los ladridos se alejan hasta extinguirse.
Poco a poco vuelvo a escuchar
El sonido de los cascos contra el suelo.
Pero escucho otros ladridos más terribles:
Son los perros de la guerra los que ladran
Truenos de guerra en la Tierra
Que con horror me desgarran.
Los perros de la guerra aterran.
Los perros de la guerra matan,
Hacen estremecer mi tranquilidad,
La tuya,
La nuestra.
Los perros de la guerra odian.
Los perros de la guerra no son perros,
Sólo son ratas.
Los perros ladran
Y los perros de la guerra ladran.
Todos los perros ladran amenazantes.
Todos los perros.
Pero los perros defienden su territorio.
Los perros de la guerra no defienden,
Solo abrasan,
Arruinan,
Arrasan.
Los perros aman al amo.
Los perros de la guerra a su amo temen.
Un amo ama a su perro.
Los amos de los perros de la guerra nunca aman:
                
Ordenan,
                
Ejecutan
                
Y matan.
Yo sigo oyendo a los perros de la guerra.
Esos no callan, gritan rencor.
Solo abrasan,
Arruinan,
 Arrasan.
Y yo galopo huyendo de sus voces de guerra
Pero es inútil porque ladran,
Ladran,
Ladran,
Ladran.
Y por más que corro, sus ladridos me alcanzan.
Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.

Pero escucho otros ladridos más terribles:
Son los perros de la guerra los que ladran
Truenos de guerra en la Tierra
Que con horror me desgarran.
Los perros de la guerra aterran.
Los perros de la guerra matan,
Hacen estremecer mi tranquilidad,
La tuya,
La nuestra.
Los perros de la guerra odian.
Los perros de la guerra no son perros,
Sólo son ratas.
Los perros ladran
Y los perros de la guerra ladran.
Todos los perros ladran amenazantes.
Todos los perros.
Pero los perros defienden su territorio.
Los perros de la guerra no defienden,
Solo abrasan,
Arruinan,
Arrasan.
Los perros aman al amo.
Los perros de la guerra a su amo temen.
Un amo ama a su perro.
Los amos de los perros de la guerra nunca aman:
                
Ordenan,
                
Ejecutan
                
Y matan.
Yo sigo oyendo a los perros de la guerra.
Esos no callan, gritan rencor.
Solo abrasan,
Arruinan,
 Arrasan.
Y yo galopo huyendo de sus voces de guerra
Pero es inútil porque ladran,
Ladran,
Ladran,
Ladran.
Y por más que corro, sus ladridos me alcanzan.
Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.

Los perros ladran
Y los perros de la guerra ladran.
Todos los perros ladran amenazantes.
Todos los perros.
Pero los perros defienden su territorio.
Los perros de la guerra no defienden,
Solo abrasan,
Arruinan,
Arrasan.
Los perros aman al amo.
Los perros de la guerra a su amo temen.
Un amo ama a su perro.
Los amos de los perros de la guerra nunca aman:
                
Ordenan,
                
Ejecutan
                
Y matan.
Yo sigo oyendo a los perros de la guerra.
Esos no callan, gritan rencor.
Solo abrasan,
Arruinan,
 Arrasan.
Y yo galopo huyendo de sus voces de guerra
Pero es inútil porque ladran,
Ladran,
Ladran,
Ladran.
Y por más que corro, sus ladridos me alcanzan.
Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.

Los perros aman al amo.
Los perros de la guerra a su amo temen.
Un amo ama a su perro.
Los amos de los perros de la guerra nunca aman:
                
Ordenan,
                
Ejecutan
                
Y matan.
Yo sigo oyendo a los perros de la guerra.
Esos no callan, gritan rencor.
Solo abrasan,
Arruinan,
 Arrasan.
Y yo galopo huyendo de sus voces de guerra
Pero es inútil porque ladran,
Ladran,
Ladran,
Ladran.
Y por más que corro, sus ladridos me alcanzan.
Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.

Yo sigo oyendo a los perros de la guerra.
Esos no callan, gritan rencor.
Solo abrasan,
Arruinan,
 Arrasan.
Y yo galopo huyendo de sus voces de guerra
Pero es inútil porque ladran,
Ladran,
Ladran,
Ladran.
Y por más que corro, sus ladridos me alcanzan.
Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.

Malditas aterradoras ratas,
Malditas ratas que con sus errores
Entierran mujeres y hombres,
Arrastran la muerte
Y nuestros corazones rasgan.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Muchachuelo_De_Brazos_Cetrinos_,"Muchachuelo de brazos cetrinos
Que vas con tu cesta,
Rebosando naranjas pulidas
De un caliente color ambarino;
Muchachuelo que fuiste a las chacras
Y a los árboles amplios trepaste
Como yo me trepaba cuando era
Una libre chicuela salvaje;
Ven acá muchachuelo; yo ansío
Que me vuelques tu cesta en la falda.
Pide el precio más alto que quieras.
¡Ah, qué bueno el olor a naranjas!
A mi pueblo distante y tranquilo,
Naranjales tan prietos rodean,
Que en Agosto semeja de oro
Y en Diciembre de azahares blanquea.
Me crie respirando ese aroma
Y aún parece que corre en mi sangre.
Naranjitas pequeñas y verdes
Siendo niña, enhebraba en collares.
Después, lejos llevome la vida.
Me he tornado tristona y pausada.
¡Qué nostalgia tan honda me oprime
Cuándo siento el olor a naranjas!
Si a otro pago muy lejos del tuyo,
Indiecito, algún día te llevan,
Y no eres feliz, y suspiras
Por volver a tu vieja querencia,
Y una tarde en un soplo de viento
El sabor a tus montes te asalta,
¡Ya sabrás, indiecito asombrado,
Lo que es la palabra “nostalgia”!",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Divina_Posesión,"Árboles que adornáis la orografía
del piso celular que me sustenta.
Ríos cuyo volumen representa
solsticios de remota poesía.
¡Qué importa a mi pasión que no sea mía
vuestra fronda de agua, que alimenta
luceros de un redil donde apacienta
su estupor enlutada dinastía.
Míos no sois. Mas, que importa a mi canto
que no sea mío vuestro dulce encanto
ni el humus hondo y nutridor del suelo,
si vuestros nombres mi heroísmo guarda
y esa divina posesión retarda
hacia la eternidad mi último vuelo.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Olor_Frutal,"Con membrillos maduros
       perfumo los armarios.
       Tiene toda mi ropa
Un aroma frutal que da a mi cuerpo
Un constante sabor a primavera.
       Cuando de los estantes
       pulidos y profundos
       saco un brazado blanco
       de ropa íntima,
       por el cuarto se esparce
       un ambiente de huerto.
¡Parece que tuviera en mis armarios
       preso el verano!
Ese perfume es mío. Besarás mil mujeres
jóvenes y amorosas, mas ninguna
te dará esa impresión de amor agreste
       que yo te doy.
       Por eso, en mis armarios
       guardo frutas maduras
y entre los pliegues de la ropa íntima
escondo, con manojos secos de vetiver.
Membrillos redondos y pintones.
       Mi piel está impregnada
       de esta fragancia viva.
Besarás mil mujeres, mas ninguna
te dará esta impresión de arroyo y selva
       que yo te doy.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,Simbólica_Verdad_Mal_Disfrazada,"Mediocribus esse poetis
non Di, non homines, non concessere columnæ.

Simbólica verdad mal disfrazada,
Grito de la razón a la osadía,
Sueño que su impotencia, que su nada
Revelas a mi estéril fantasía:
Ya dejo la carrera comenzada;
Ya inútil reconozco mi porfía,
Y a pesar del sonrojo que padezco,
La lección provechosa te agradezco.
 Duerme el avaro y con el oro sueña
Que afanoso en sus arcas amontona;
Duerme el que sigue la marcial enseña,
Y ve en sus sienes la triunfal corona;
Duerme el amante, y la beldad risueña
Con su cariño fiel le galardona;
Dormí yo con mi altivo pensamiento,
Pero soñé mi oprobio y mi tormento.
 En medio me encontré de una llanura
Piélago inmóvil de sutil arena;
Suelo entre cuya incómoda soltura
Rodeábase al pie tenaz cadena:
Cubría el horizonte noche obscura;
Mas brillaba el cenit con luz serena;
Luz que, afrentando la del sol ausente,
Nacía de otro sol más refulgente.
 Del centro levantábase del llano
Altísima pirámide, y su cumbre
Era escabel de un genio soberano
Cercado en torno de celeste lumbre.
Coronas varias de laurel lozano
Tendía a la infinita muchedumbre,
Que anhelosa llegaba a cada instante
Al pie de la pirámide gigante.
 Llamados de la plácida sonrisa
Del numen seductor y de su acento,
Que aun en el alma débil y remisa
Despertaba ambición y atrevimiento;
Rivales todos en ahínco y prisa,
Ansiaban escalar el alto asiento,
Sin reparar en los pendientes lados,
De gradas y asidero despojados.
 Bajo la planta vi de algún dichoso
Que el mármol ablandaba su dureza,
Labrándole escalones obsequioso,
Tras él deshechos con igual presteza.
Ceñir vi al genio con laurel glorioso
Del mortal predilecto la cabeza,
Y exclamé: «Cuando todo me resista,
Mayor será la prez de mi conquista.»
 En las junturas de la piedra entonces
Hinqué las manos con pueril arrojo:
Para otros cera, mas conmigo bronces,
Mi sangre al punto las tiñó de rojo;
Cada cual de los ásperos esconces
De mí quedaba con algún despojo,
Hasta que al medio ya de la subida
La voluntad se declaró vencida.
 Rodé precipitado de la altura
Donde me alzó para mi mal mi anhelo,
Y encontré momentánea sepultura
Dentro del polvo del movible suelo:
Con mofa universal mi desventura
Solemnizó la multitud sin duelo,
Y al dolor del orgullo escarmentado
Desperté sobre el lecho acelerado.
 Rayos de mustia lámpara oscilantes
Hirieron en el muro las facciones
De los ingenios como el sol brillantes,
Que envidian a mi patria mil naciones.
 Vi los ojos de LOPE y de CERVANTES
Moverse en encontradas direcciones,
Y por sus labios extenderse lenta
Sonrisa amarga de piedad que afrenta.
 Sí, con postizas alas es en vano
Querer alzar hasta el Olimpo el vuelo;
Decreto irrevocable, aunque tirano,
Se burla del afán y del desvelo:
Do quier que toca la azarosa mano
Que el genio no inspiró, derrama hielo,
Y hasta el aliento del bastardo vate
Aja las flores y su tronco abate.
 Vislumbrar entre gasa incitadora
Purpúrea faz con ojos de centella,
Y acercarse a la imagen que enamora,
Y huir y el velo redoblar la bella,
Y seguirla con planta voladora,
Y hallarse siempre separado de ella:
Tal suplicio padece el desdichado
Que a Febo culto da sin ser llamado.
 La verdad siente, adora la hermosura,
Y la quiere cantar; mas cuando canta,
Con su voz la verdad se desfigura,
Con sus acentos la belleza espanta:
El pensamiento que pintar procura
Trueca naturaleza en su garganta,
O irritada con él diestra divina
Le fuerza a hablar por áspera bocina.
 Puso el genio a sus hijos en la frente
Brilladora señal de vivo fuego,
Y abriéndoles su alcázar eminente,
Lo cerró a la violencia como al ruego.
«Si hay,» díjoles el numen, «quien intente
Mis umbrales hollar osado y ciego,
Sin que de allí le arrojen vuestros brazos,
Caerá sobre él mi pórtico en pedazos.»
 Cedamos a la ley que nos condena;
Callar es el deber del labio rudo;
Con el destino la razón lo ordena:
Muera la envidia en el respeto mudo.
Abandone la cítara sin pena
Quien la pulsó de inspiración desnudo,
Y huyendo competencias desiguales,
Destrócela a los pies de sus rivales.
 Cantad, poetas: vuestras harpas de oro
Con su mágico son llenen la esfera;
Mi voz de mil y mil seguida en coro,
Romperá en vuestro aplauso la primera.
Fruto es del tiempo que perdido lloro
La admiración que merecéis sincera.
Recibid el tributo que os ofrece
Quien os escucha y goza... y enmudece.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Sistema_Sombrío,"De cada uno de estos días negros como viejos hierros,
y abiertos por el sol como grandes bueyes rojos,
y apenas sostenidos por el aire y por los sueños,
y desaparecidos irremediablemente y de pronto,
nada ha substituido mis perturbados orígenes,
y las desiguales medidas que circulan en mi corazón
allí se fraguan de día y de noche, solitariamente,
y abarcan desordenadas y tristes cantidades.
Así, pues, como un vigía tornado insensible y ciego,
incrédulo y condenado a un doloroso acecho,
frente a la pared en que cada día del tiempo se une,
mis rostros diferentes se arriman y encadenan
como grandes flores pálidas y pesadas
tenazmente substituidas y difuntas.",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Melancolía,"De todo lo velado,
tenue, lejana y misteriosa surge
vaga melancolía
que del ideal al cielo nos conduce.
He mirado reflejos de ese cielo
en la brillante lumbre
con que ahuyenta las sombras, la mirada
de sus ojos azules.
Leve cadena de oro
que una alma a otra alma con sus hilos une
oculta simpatía,
que en lo profundo de lo ignoto bulle,
y que en las realidades de la vida
se pierde y se consume
cual se pierde una gota de rocío
sobre las yerbas que el sepulcro cubren.

He mirado reflejos de ese cielo
en la brillante lumbre
con que ahuyenta las sombras, la mirada
de sus ojos azules.
Leve cadena de oro
que una alma a otra alma con sus hilos une
oculta simpatía,
que en lo profundo de lo ignoto bulle,
y que en las realidades de la vida
se pierde y se consume
cual se pierde una gota de rocío
sobre las yerbas que el sepulcro cubren.

Leve cadena de oro
que una alma a otra alma con sus hilos une
oculta simpatía,
que en lo profundo de lo ignoto bulle,
y que en las realidades de la vida
se pierde y se consume
cual se pierde una gota de rocío
sobre las yerbas que el sepulcro cubren.

y que en las realidades de la vida
se pierde y se consume
cual se pierde una gota de rocío
sobre las yerbas que el sepulcro cubren.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Un_Año_Es_Como_Un_Torpe_Dromedario,"Un año es como un torpe dromedario
y abrimos sobre él otro desierto.
Hemos venido en un camello muerto
sobre el que cabalgamos a diario.
¿Será cada año otra cabalgadura?
¿Cumplir años será algo más que un reto
o será ir descubriendo ese secreto
que nos espera tras la puerta oscura?
Cumplir años es como apostar fuerte
por la lenta derrota de la muerte
y ver que aún sigue abierta nuestra herida.
Miguel Óscar Menassa: todo empieza
de nuevo cuando juegas otra pieza
en el ajedrez rojo de la vida.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Dársenas_Todo_Espíritu_Maligno_Anima,"Dársenas Todo espíritu maligno anima
la sombra de la flor La sombra tuya, Gaspar
Entre inyecciones, sonrie'ndorne apenas
(Tengo 19 años, respétame) Borraremos
el atardecer en que el chileno se pierde
por una Barcelona absoluta La nieve
Los caballos La soledad",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Nací_Siendo_Una_Idea,"Nací siendo una idea
y en un vaivén de acordeón crecía
germinando mi frente
una fraternidad de mar y cielo.
Traía de la noche de la nada
mi corazón de estrella,
ya vencidas
las discordias del fuego,
los trogloditas pedernales.
No hay músculo que sea analfabeto
a mi querencia. Soy
creación sin tacha,
cabezal de aleluya,
noria de enhorabuenas.
Todos luchan por mí,
un dios viviente
timoneando océanos,
esclareciendo minas,
enjalbegando penas,
un dios que nunca deja de estar vivo
y que llaman el pan de cada día.
Y ahora estoy en medio de las gentes
subrayando
los signos de un zodíaco de amarguras,
casi discriminando servidumbres
de mis ancestros siderales.
Mi zurco de harina
arrulla las fronteras.
Todas las patrias
caben en mi seno,
patrias que canten, besen y forniquen,
se den la mano,
fumen y conversen
bajo un olivo de palomas.
Así es como me quiero,
nunca en el parador de la impotencia
de silos y mazmorras.
Odio,
odio por toneladas
la camisa de fuerza que me impide
aletear los huesos de los niños,
hozar mi miga por sus vientres,
tornear en la concha de su oreja
mi crujiente mejilla,
ser viento de su sangre
moviendo los visillos de sus sienes
y troquelarme en júbilo de sexos
muslos abajo de los ríos,
aguas arriba del amor.
Soy alma universal, pero no puedo
saltar con mis espumas
riscos de nombres propios
escritos con mayúsculas
de filos de puñales.
Y lo mejor de mí se queda fuera
de los cuadros sinópticos
en los cuales entierran los tecnócratas
los bostezos del hambre sobre el nivel del mar.
No caminan mis pies.
Me engranan a relojes sin tic, tac,
me vendan la conciencia,
me inmolan en palacios
donde celebran juntas los halcones
y hablan de mí como si fuera otro,
endomingados de solemnidades.
Y me obligan a piel de cocodrilo,
pasto sin comensales,
balas que matan sin herir,
todos los artilugios que destruyen
mi vuelo enamorado.
Gracias, ratón, que vienes a morderme
burlando lodazales
de dólares y libras.
Gracias por convertirme
en parte de ti mismo.
Al menos tú redimes
mi cuerpo a dentelladas.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,¿Un_Poeta?_Es_Preciso._Dios_No_Trabaja_En_Vano,"¿Un Poeta? Es preciso. Dios no trabaja en vano.
Cuando sobre las cumbres del pensamiento humano
la noche se constela de lejanos fulgores,
cuando las grandes lenguas del viento dan rumores
inauditos, y cuando sobre esas cumbres flota
la inefable caricia de una armonía ignota,
la luz presiente el astro, la fe presiente el alma.
Dios trabaja en el seno de una inmutable calma.
Pero las grandes voces: el trueno, el mar, el viento,
dicen las predicciones de aquél advenimiento.
—Yo escuché esas tres grandes voces: Dios ha querido
que esas tres grandes voces sonaran en mi oído...
—Los astros centellaban de fulgores divinos,
y daban fuertes sones cómo un bosque de pinos
flameantes, cabalgado por el huracán, sones
que flotaban cual nubes sobre los escuadrones
de aquella gran columna blasfema. El mar oía,
oía la montaña, oía la selva, el antro, el día
presintiendo un lejano temblor de cataclismo
ante esas formidables alarmas del abismo.
Aquellos sones eran la palabra de una ira
tenebrosa que hablaba cómo el viento en la lira.
«¡El alma está en peligro!» clamaban. Desde el cielo
caían sordas lágrimas de sangre y luz; el duelo
de las sombras pasaba sobre la tierra inerte
cómo un árbol sobre una meditación de muerte.
La cruz austral radiaba desde la enorme esfera
con sus cuatro flamígeros clavos, cula si quisiera
en sus terribles brazos crucificar al polo.
En medio de aquél trágico horror, yo estaba sólo
entre mil pensamientos y la eternidad. Iba
cruzando con dantescos pasos la noche. Arriba,
los astros continuaban levantando sus quejas
que ninguno sentía sonar en sus orejas.
Rugían cómo bestias luminosas, heridas
en el flanco, más nadie sujetaba las bridas;
nadie alzaba los ojos para mirar aquellas
gigantes convulsiones de las locas estrellas;
nadie les preguntaba sus divinos secretos;
nadie urdía la clave de su largo alfabeto;
nadie seguía el curso sangriento de sus rastros...
Y decidí ponerme de parte de los astros.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Todo_El_Mundo_Tiene_Rejas,"Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una cárcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,"¡Oh,_Amigo,_El_De_Las_Blandas_Ligaternas","¡Oh, amigo, el de las blandas ligaternas,
el imberbe barbado, el verde monje,
mira por dónde estoy, tú, el que me miras
con los ojos perversos, tú, el incauto!
¡Oh, amigo, el de las pronas multitudes,
el de comer terreno a los pinares!
¿Sabes dónde están, tú, las madreselvas,
dónde el cierzo de marzo, dónde, dime?
Por los muros de todos los retretes
está escrito mi nombre; en los caminos
están las ramas de este arbusto seco,
¡y tú me has preguntado todavía!
¡Oh, amigo, el boquiabierto, el almenado,
el que ha manado luz, el sudoroso,
el oso que se escuda y aparece
gentil pasando láminas y pájaros!
Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!
Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

¡Oh, amigo, el de las pronas multitudes,
el de comer terreno a los pinares!
¿Sabes dónde están, tú, las madreselvas,
dónde el cierzo de marzo, dónde, dime?
Por los muros de todos los retretes
está escrito mi nombre; en los caminos
están las ramas de este arbusto seco,
¡y tú me has preguntado todavía!
¡Oh, amigo, el boquiabierto, el almenado,
el que ha manado luz, el sudoroso,
el oso que se escuda y aparece
gentil pasando láminas y pájaros!
Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!
Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Por los muros de todos los retretes
está escrito mi nombre; en los caminos
están las ramas de este arbusto seco,
¡y tú me has preguntado todavía!
¡Oh, amigo, el boquiabierto, el almenado,
el que ha manado luz, el sudoroso,
el oso que se escuda y aparece
gentil pasando láminas y pájaros!
Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!
Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

¡Oh, amigo, el boquiabierto, el almenado,
el que ha manado luz, el sudoroso,
el oso que se escuda y aparece
gentil pasando láminas y pájaros!
Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!
Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!
Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.
Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.
Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.
Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!

Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Espejo_Y_Eco._A_La_Orilla,"A la orilla del lago
cercado de montañas
jugamos al billar con nuestras voces.",es
"Parra,Nicanor",<XXI,El_Chuico_Y_La_Damajuana,"El Chuico y la Damajuana
Después de muchos percances
Para acabar con los chismes
Deciden matrimoniarse
Subieron a una carreta,
Tirada por bueyes verdes
Uno se llamaba ¡Chicha!
Y el compañero ¡Aguardiente!
Como era pleno invierno
Y había llovido tanto
Tuvieron que atravesar
Un río de vino blanco.
Tan bien se sentía el Chuico
Juntito a su Damajuana
Que el sauce llorón reía
Y el cactus acariciaba.
En la puerta de la iglesia
Hallaron al señor cura
Que estaba rezando un credo
Con un rosario de uvas.
Como no invitaron más
Que gente de la familia
El padrino fue un barril
Y la madrina una pipa.
Cuando volvieron del pueblo
Salieron a recibirlos
Un odre de vino blanco
Y un fudre de vino tinto.
Todo estaba preparado
Y para empezar la gresca
Un vaso salió a bailar
Un vals con una botella.
La fiesta fue tan movida
Y tuvo tal duración
Que según cuenta un embudo
Duró hasta que se acabó.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Yo_Voy_Haciendo_Versos_Por_La_Calle,"Yo voy haciendo versos por la calle.
(¡Qué ruido, rosa, mete ese tranvía!)
¡Cuánta mujer habrá haciéndose cisco
mientras yo fumo y miro por la vida!
Voy por la noche, sabes,
haciendo versos;
tengo un dolor dormido,
no le despiertes.
¡Cállate, si te gusto,
estoy alumbrando!
¿No ves la noche que me mira como tonta?",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,Teoría_De_La_Construcción,"Siento y me crezco y me recrezco oyendo
gemir la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Venía
tu material, oh pueblo, a punto.
Se levantaba el edificio
—jácenas y pilares, riostras y bovedillas—.
Iba creciendo la estructura,
los paramentos de ladrillo visto,
los enlucidos de tu yeso negro,
las manos empeñadas y rendidas
a vuestros materiales sometidos.
Yo me crecía al ver a las cuadrillas
los cercos recibir. Los oficiales
alicataban la pared. Yo hacía
como que no veía, pero abría
tu primer saco de cemento
y, oh pueblo, ¿para qué?
Contemplando me paso ese trajín
de los camiones que descargan áridos,
oigo también las cantos digitales
de las manos partidas y entregadas.
a vuestros materiales sometidos.
Más tarde —lo recuerdo— iba en aumento
la popular indignación. Tenemos
de común las baldosas, el forjado,
los tubos de la luz, la cal, la noble
carpintería de taller, quién sabe,
pero, pueblo, quién sabe la herramienta
que habrá que manejar. Si gimo,
si tú gimes, si él tiembla, si gemimos,
si vosotros gemís y si ellos tiemblan,
tarde o temprano habrá que abrir las puertas
a vuestros materiales sometidos.
Siento y me crezco y me recrezco oyendo
chirriar la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Y está,
tu voluntad, oh pueblo, apunto.
y el edificio crece
—jácenas y pilares, riostras y bovedillas—,
crece pausadamente, pero crece
e inevitablemente irá creciendo
hasta adquirir la forma de la estrella
que ha de prestarles dimensiones válidas
a vuestros materiales sometidos.

Yo me crecía al ver a las cuadrillas
los cercos recibir. Los oficiales
alicataban la pared. Yo hacía
como que no veía, pero abría
tu primer saco de cemento
y, oh pueblo, ¿para qué?
Contemplando me paso ese trajín
de los camiones que descargan áridos,
oigo también las cantos digitales
de las manos partidas y entregadas.
a vuestros materiales sometidos.
Más tarde —lo recuerdo— iba en aumento
la popular indignación. Tenemos
de común las baldosas, el forjado,
los tubos de la luz, la cal, la noble
carpintería de taller, quién sabe,
pero, pueblo, quién sabe la herramienta
que habrá que manejar. Si gimo,
si tú gimes, si él tiembla, si gemimos,
si vosotros gemís y si ellos tiemblan,
tarde o temprano habrá que abrir las puertas
a vuestros materiales sometidos.
Siento y me crezco y me recrezco oyendo
chirriar la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Y está,
tu voluntad, oh pueblo, apunto.
y el edificio crece
—jácenas y pilares, riostras y bovedillas—,
crece pausadamente, pero crece
e inevitablemente irá creciendo
hasta adquirir la forma de la estrella
que ha de prestarles dimensiones válidas
a vuestros materiales sometidos.

Más tarde —lo recuerdo— iba en aumento
la popular indignación. Tenemos
de común las baldosas, el forjado,
los tubos de la luz, la cal, la noble
carpintería de taller, quién sabe,
pero, pueblo, quién sabe la herramienta
que habrá que manejar. Si gimo,
si tú gimes, si él tiembla, si gemimos,
si vosotros gemís y si ellos tiemblan,
tarde o temprano habrá que abrir las puertas
a vuestros materiales sometidos.
Siento y me crezco y me recrezco oyendo
chirriar la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Y está,
tu voluntad, oh pueblo, apunto.
y el edificio crece
—jácenas y pilares, riostras y bovedillas—,
crece pausadamente, pero crece
e inevitablemente irá creciendo
hasta adquirir la forma de la estrella
que ha de prestarles dimensiones válidas
a vuestros materiales sometidos.

Siento y me crezco y me recrezco oyendo
chirriar la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Y está,
tu voluntad, oh pueblo, apunto.
y el edificio crece
—jácenas y pilares, riostras y bovedillas—,
crece pausadamente, pero crece
e inevitablemente irá creciendo
hasta adquirir la forma de la estrella
que ha de prestarles dimensiones válidas
a vuestros materiales sometidos.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Muerto_Mío,"La guerra, el hambre, el odio... Día a día
¿cuánta carne de muerto no devora
la vida, cuánta lumbre, cuánta aurora
no ciega el ala de la tarde fría?
Y sigue tercamente la porfía:
canta para olvidar la vida, y hora
tras hora va la mano leñadora
talando rama a rama la alegría.
Se oye el golpe en el tronco. Cae la rama.
El mar continuo de la vida brama.
Ya sé que a nadie importa, pero es mío
este muerto. Me duele. Lo levanto
a hombros, con esfuerzo, sobre el llanto,
y mi sangre lo lleva en su hondo río.",es
"Vega,Garcilaso_de_la",<XXI,Soneto_Iii,"La mar en medio y tierras he dejado
de cuanto bien, cuitado, yo tenía;
y yéndome alejando cada día,
gentes, costumbres, lenguas he pasado.
Ya de volver estoy desconfiado;
pienso remedios en mi fantasía;
y el que más cierto espero es aquel día
que acabará la vida y el cuidado.
De cualquier mal pudiera socorrerme
con veros yo, señora, o esperallo,
si esperallo pudiera sin perdello;
mas no de veros ya para valerme,
si no es morir, ningún remedio hallo,
y si éste lo es, tampoco podré habello.

Ya de volver estoy desconfiado;
pienso remedios en mi fantasía;
y el que más cierto espero es aquel día
que acabará la vida y el cuidado.
De cualquier mal pudiera socorrerme
con veros yo, señora, o esperallo,
si esperallo pudiera sin perdello;
mas no de veros ya para valerme,
si no es morir, ningún remedio hallo,
y si éste lo es, tampoco podré habello.

De cualquier mal pudiera socorrerme
con veros yo, señora, o esperallo,
si esperallo pudiera sin perdello;
mas no de veros ya para valerme,
si no es morir, ningún remedio hallo,
y si éste lo es, tampoco podré habello.

mas no de veros ya para valerme,
si no es morir, ningún remedio hallo,
y si éste lo es, tampoco podré habello.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Palabras_A_Mis_Alumnos,"Nunca debí dejaros dispersar a los vientos,
discípulos queridos que me brindó el azar.
Yo debí cada curso separar unos cuantos,
llevarlos de la mano y atarlos en un haz.
Cada año regalome cuatro o cinco cabezas
en que estaba la estrella dando destellos ya.
Frontales que avanzaban como otras tantas proas,
manojos de cabellos arados hacia atrás.
Estaba en vuestros ojos, indolente, el ensueño,
el verso entre los labios de juvenil coral;
aún más que los promedios y las lecciones diarias,
al lado del pupitre gustábais recitar.
Estéis en donde estéis mi pensamiento os sigue,
mi memoria, agua fresca, es de ello capaz,
ora tornéis al fondo de vuestras heredades
o baile en vuestras sienes la borla doctoral.
Ya sé que nada puede la vida rencorosa,
que lo que ha de brillar por fuerza ha de brillar,
el tallo tembloroso surgir sobre las hierbas,
la copa redondearse, los pájaros llegar.
Pero yo debí uniros a todos en mi pecho,
daros una bandera, cambiar una señal,
y, hechos una cuña de rosas y diamantes,
hender las multitudes negras de la ciudad.",es
"Salinas,Pablo",XXI,Si_La_Noche_Se_Apiadase_De_Mí,"Si la noche se apiadase de mí, y me devolviese la luna (que por cierto me
pertenece), creería en ella nuevamente, y si me invita, la acompañaría a
tomar un café a las primeras luces del alba.
La esperaría a cada hora, a cada instante. Cerraría las cortinas para creer
que estoy con ella. Inventaría nuevos astros que me acompañasen en los
tiempos de mis soledades, y cuando la vea... cuando la encuentre nuevamente,
cuando en mis ojos se halle su esencia oculta, dedicaré un verso a cada
tiempo pasado en que no la ame. Buscaría mis lágrimas en lo más profundo de
la tierra y le demostraría que lloré su ausencia. Le diría que me hizo falta
y que hoy, que la tengo a mi lado, la amo, y que necesito de su esencia
nocturna para seguir alimentando mi alma de amor y soledad...
La esperaría a cada hora, a cada instante. Cerraría las cortinas para creer
que estoy con ella. Inventaría nuevos astros que me acompañasen en los
tiempos de mis soledades, y cuando la vea... cuando la encuentre nuevamente,
cuando en mis ojos se halle su esencia oculta, dedicaré un verso a cada
tiempo pasado en que no la ame. Buscaría mis lágrimas en lo más profundo de
la tierra y le demostraría que lloré su ausencia. Le diría que me hizo falta
y que hoy, que la tengo a mi lado, la amo, y que necesito de su esencia
nocturna para seguir alimentando mi alma de amor y soledad...",es
"Parra,Nicanor",<XXI,El_Obrero_Textil_(Balada_Inglesa),"Cuando era soltero vivía solo
y trabajaba en la industria textil
y mi único error imperdonable
fue cortejar una muchacha rubia
la cortejé en invierno
como también en verano
y mi único error imperdonable,
fue protegerla del neblinoso rocío
una noche
en que estaba profundamente dormido
me despertó su llanto desesperado
parecía una loca
arrodillada ante el lecho nupcial
qué hacer para consolarla
qué hacer para arrebatársela al neblinoso rocío
corroborarla con afecto profundo
y la estreché en mis brazos como nunca
De nuevo soy soltero
vivo con mi hijo
los 2 trabajamos para la industria textil
y cada vez que lo miro a los ojos
me recuerda aquella joven inexplicable
recuerdo los inviernos
y también los veranos
en que yo la abrazaba y la besaba
para arrebatársela al neblinoso rocío",es
"Sanz_y_Sánchez,Eulogio_Florentino",<XXI,"Quiero_Que_Sepas,_Aunque_Bien_Lo_Sabes","Quiero que sepas, aunque bien lo sabes,
Que a orillas del Sprée (ya que del río
Se hace mención en circunstancias graves)
Mora un semi-alemán, muy señor mío,
Que entre los rudos témpanos del Norte
Recuerda la amistad y olvida el frío.
Lejos de mi Madrid, la villa y corte,
Ni de ella falto yo porque esté lejos,
Ni hay una piedra allí que no me importe;
Pues sueña con la patria, a los reflejos
De su distante sol, el desterrado,
Como con su niñez sueñan los viejos.
Ver quisiera un momento, y a tu lado,
Cuál por ese aire azul nuestra Cibeles
En carroza triunfal rompe hacia el Prado...
¿Ríes?... Juzga el volar cuando no vueles...
¡Átomo harás del mundo que poseas
Y mundo harás del átomo que anheles!
Al sentircoram vulgo no te creas...
Al pensarcoram vulgo, no te olvides
De compulsar a solas tus ideas.
Como dejes la España en que resides,
Donde quiera que estés, ya echarás menos
Esa patria de Dolfos y de Cides;
Que obeliscos y pórticos ajenos
Nunca valdrán los patrios palomares
Con las memorias de la infancia llenos.
Por eso, aunque dan son a mis cantares
Elba, Danubio y Rhin, yo los olvido
Recordando a mi pobre Manzanares.
¡Allí mi juventud!... ¡ay! ¿quién no ha oído
Desde cualquier región, ecos de aquella
Donde niñez y juventud han sido?
Hoy mi vida de ayer, pálida o bella,
Múltiple se repite en mis memorias,
Como en lágrimas mil única estrella...
Que quedan en el alma las historias
De dolor o placer, y allí se hacinan,
Del fundido metal muertas escorias.
Y, aunque ya no calientan ni iluminan,
Si al soplo de un suspiro se estremecen,
¡Aún consuelan el alma!... ¡o la asesinan!
Cuando al partir del sol las sombras crecen,
Y, entre sombras y sol, tibios instantes
En torno del horario se adormecen;
El dolor y el placer, férvidos antes,
Se pierden ya en el alma indefinidos,
A la luz y a la sombra semejantes.
Y en esta languidez de los sentidos,
Crepúsculo moral en que indolente
Se arrulla el corazón con sus latidos,
Pláceme contemplar indiferente
Cuál del dormido Sprée sobre la espalda
Y en lúbrico chapín sesga la gente.
O recordar el toldo de esmeralda
Que antes bordó el Abril en donde ahora
Nieve septentrional tiende su falda:
Mientras la luz del Héspero incolora
Baria el campo sin fin, que el
Norte rudo Salpicó de brillantes a la aurora.

coram vulgo

coram vulgo

¡Hijo de otra región, trémulo y mudo
Con la mirada que por ti paseo.
Nieve septentrional, yo te saludo!
Una tarde de Mayo (casi creo
Que salta a mi memoria su hermosura
De este cuadro invernal, como un deseo),
Una tarde de flores y verdura,
Rica de cielo azul, sin un celaje,
Y empapada en aromas y frescura;
En que, al son de las auras, el ramaje
Trémulo de los tilos repetía
De otros lejanos bosques el mensaje;
Yo, con mi propio afán por compañía,
Del recinto salí que nombró el mundo
Corte del rey filósofo algún día.
A su verdor del Norte sin segundo,
De un frondoso jardín los laberintos
Atrajeron mi paso vagabundo...
En armoniosa confusión distintos,
Cándidos nardos y claveles rojos,
Tulipanes, violetas y jacintos,
De admirar el vergel diéronme antojos;
Y perdíme en sus vueltas, rebuscando,
Ya que no al corazón, pasto a los ojos.
Y una viola, que al favonio blando
Columpiaba su tímida corola,
Quise arrancar... Mas súbito, clavando
Mis ojos en el césped, donde sola
Daba al favonio sus esencias puras,
Respeté por el césped la viola...
¡Guirnalda funeral, de desventuras
Y lágrimas nacida, eran las flores
De aquel vasto jardín de sepulturas!
Pero jardín. Allí, cuando los llores,
Aún te hablarán la amante o el amigo
Con aromas y jugos y colores...
¡Y de tu santo afán mudo testigo,
Algo en aquellas flores sepulcrales,
Algo del muerto bien será contigo!
Dentro de nuestros muros funerales
Jamás brota una flor. ...Mal brotaría
De ese alcázar de cal y mechinales,
Indice de la nada en simetría,
Que a la madre común roba los muertos
Para henchir su profana estantería;
¡Ruin estación de huéspedes inciertos
Que ofreciera a los vivos su morada
Por alquilar los túmulos abiertos!
De tierra sobre tierra fabricadas,
Más solemnes quizá, por más sencillas,
Las del santo jardín tumbas aisladas,
Con su césped de flores amarillas
Se elevan... no muy altas... a la altura
Del que llore, al besarlas, de rodillas.
¡Mas sola allí, sin flores, sin verdura,
Bajo su cruz de hierro se levanta
De un hispano cantor la sepultura!...1
Delante de su cruz tuve mi planta.
Y soñé que en su rótulo leía:
«¡Nunca duerme entre flores quien las canta!»
¡Pobre césped marchito! ¡Quién diría
Que el cantor de las flores en tu seno
Durmiera tan sin flores algún día!
Mas ¡ay del ruiseñor que, en aire ajeno,
Por atmósfera extraña sofocado,
Sobre extraña región cayó en el cieno!
¡Ay del vate infeliz que, amortajado
Con su negro ropón de peregrino,
Yace en su propia tumba desterrado!
Yo, al encontrar su cruz en mi camino,
Como engendra el dolor supersticiones,
Llamé tres veces al cantor divino.
Y de su lira desperté los sones,
Y turbé los sepulcros murmurando
La más triste canción de sus canciones...
Y a la viola, que al favonio blando
Columpiaba allí cerca su corola,
Volví turbios los ojos... Y clavando
La rodilla en el césped (donde sola
Era airón sepulcral de una doncella)
Desprendí de su césped la viola.
Y al lado del cantor volví con ella;
Y así lloré, sobre su cruz mi mano,
La del pobre cantor mísera estrella:
—Bien te dice mi voz que soy tu hermano;
¿Quién saludara tus despojos fríos
Sin el ¡ay! de mi acento castellano?
Diéronte ajena tumba hados impíos...
¡Si ojos extraños la contemplan secos,
Hoy la riegan de lágrimas los míos!
Sólo suena mi voz entre sus huecos,
Para que en ella, si la escuchas, halles
Los de tu propia voz póstumos ecos...
¡Por las desiertas y sombrías calles
Donde duerme tu féretro escondido,
No pasa, no, la Virgen de los valles!
Una vez que ha pasado no ha venido...
Trajéronla con rosas... A tu lado
La virgen, desde entonces, ha dormido...
Si su pálida sombra, al compasado
Son de media noche, inoportuna,
Flores entre tu césped ha buscado,
Bien habrá visto a la menguante luna
Que en el santo jardín, rico de flores,
Solo yace tu césped sin ninguna.
¡No tienes una flor!... Ni ¿a qué dolores
Una flor de tu césped respondiera
Con aromas y jugos y colores?
Sólo al riego de lágrimas naciera,
Y de tu fosa en el terrón ajeno
¿Quién derrama una lágrima siquiera?
¡Ay, sí, del ruiseñor, de vida lleno,
Que, en atmósfera extraña sofocado,
Sobre extraña región cayó en el cieno!
Cantor en el sepulcro desterrado,
Descansa en paz. ¡Adiós!... Y si a deshora
Un viajero del Sur pasa a tu lado,
Si al contemplar tu cruz, como yo ahora,
Con su idioma español el Viajero
Te llama aquí tres veces y aquí llora,
Dígale el son del aura lastimero
Cuál en los brazos de tu cruz escueta
Peregrino del Sur lloré primero...
¡Recibe con mi adióstu vïoleta!
La tumba de la virgen te la envía...

¡Por las desiertas y sombrías calles

Donde duerme tu féretro escondido,

tu vïoleta!

¡Y al unirse la flor con su poeta,
Ya en el ocaso agonizaba el día!",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Ven_Ya,_Miedo_De_Fuertes_Y_De_Sabios:","Ven ya, miedo de fuertes y de sabios:
irá la Alma indignada con gemido
debajo de las sombras, y el olvido
beberán por demás mis secos labios.
Por tal manera Curios, Decios, Fabios
fueron; por tal ha de ir cuanto ha nacido.
Si quieres ser a alguno bien venido,
trae con mi vida fin a mis agravios.
Esta lágrima ardiente, con que miro
el negro cerco que rodea a mis ojos,
naturaleza es, no sentimiento.
Con el aire primero este suspiro
empecé, y hoy le acaban mis enojos,
porque me deba todo al monumento.

Por tal manera Curios, Decios, Fabios
fueron; por tal ha de ir cuanto ha nacido.
Si quieres ser a alguno bien venido,
trae con mi vida fin a mis agravios.
Esta lágrima ardiente, con que miro
el negro cerco que rodea a mis ojos,
naturaleza es, no sentimiento.
Con el aire primero este suspiro
empecé, y hoy le acaban mis enojos,
porque me deba todo al monumento.

Esta lágrima ardiente, con que miro
el negro cerco que rodea a mis ojos,
naturaleza es, no sentimiento.
Con el aire primero este suspiro
empecé, y hoy le acaban mis enojos,
porque me deba todo al monumento.

Con el aire primero este suspiro
empecé, y hoy le acaban mis enojos,
porque me deba todo al monumento.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Un_Ojo_Choca_Contra_Las_Torres_Del_Sueño,"Un ojo choca contra las torres del sueño
y se queja por cada uno de sus fragmentos
mientras cae la nieve en las calles de Iowa City
la triste nieve la sucia nieve de hogaño
Algo nos despertó en medio de la noche
quizá un pequeño salto un pequeño murmullo
posiblemente los pasos de una sombra en el césped
algo difícil de precisar pero flotante
Y aquello estaba allí: de pie en el centro del dormitorio
con una vela sobre la cabeza
y la cera rodándole por las mejillas
Ahora me levanto ahora voy al baño ahora tomo agua
ahora me miro en el espejo: y desde el fondo
eso también nos mira
con su cara tan triste con sus ojos llenos de cera
mientras cae la nieve en el centro del dormitorio
la triste nieve la sucia nieve de hogaño",es
"Vivanco,Luis_Felipe",<XXI,Sabemos_De_Aquel_Carro,"Sabemos de aquel carro
que ha volcado en la noche,
de aquel monte y sus rojas
hogueras de pastores,
del color de la tierra
con disparos de otoño,
del frío y la humedad, cuando la tarde
moja su cuerpo herido entre los tallos
del mimbreral.
Sabemos
de las jaras ahumadas
y las manos del guarda
que, una vez destripados
los conejos, se ausentan 
patriarcales y encienden, 
ahuecadas, su negro
cigarro, sin nombrarle).",es
"Darío,Rubén",<XXI,Me_Dijo_Un_Amigo_Ayer,"Me dijo un amigo ayer:
—Aquel que pueda llegar
a cierta hora en que a tentar
sale a veces Lucifer,
hallará en toda mujer
la mujer de Putifar.
El asunto está en saber
cuándo el reloj va a sonar.
Ahora ¡vamos a ver!
¿siempre te vas a casar?",es
"Hierro,José",<XXI,"Sin_Ternuras,_Que_Entre_Nosotros","Sin ternuras, que entre nosotros
sin ternuras nos entendemos.
Sin hablarnos, que las palabras
nos desaroman el secreto.
¡Tantas cosas nos hemos dicho
cuando no era posible vernos!
¡Tantas cosas vulgares, tantas
cosas prosaicas, tantos ecos
desvanecidos en los años,
en la oscura entraña del tiempo!
Son esas fábulas lejanas
en las que ahora no creemos.
Es octubre. Anochece. Un banco
solitario. Desde él te veo
eternamente joven, mientras
nosotros nos vamos muriendo.
Mil novecientos treinta y ocho.
La Magdalena. Soles. Sueños.
Mil novecientos treinta y nueve,
¡comenzar a vivir de nuevo!
Y luego ya toda la vida.
Y los años que no veremos.
Y esta gente que va a sus casas,
a sus trabajos, a sus sueños.
Y amigos nuestros muy queridos,
que no entrarán en el invierno.
Y todo ahogándonos, borrándonos.
Y todo hiriéndonos, rompiéndonos.
Así te he visto: sin ternuras,
que sin ellas nos entendemos.
Pensando en ti como no eres,
como tan solo yo te veo.
Intermedio prosaico para
soñar una tarde de invierno.",es
"Chosed,Andrés_Sergio",XXI,Uno_Cree_Que_Su_Casa_Es_De_Uno,"Uno cree que su casa es de uno
Que tontería mas grande
Uno solo achica o agranda rumbos
Donde la vida pasa
Esa lagartija que está entre esas piedras
Es la verdadera dueña de todo
Soy yo quien trabaja para ella
Y no al revés.
Quien se levanta los domingos
Para traer agua a su estanque
Y que la vida le entregue mil bichos
Deliciosos pa comer
Quien quita la mala hierba
Que crece entre los aloes
Para que ella camine cómoda
Cuando el sol se esconde
Cuando me siento triunfante
En mi silla del jardín
Me mira permisiva
tomarme una cervecita
ella esta allí, no me necesita
y yo, yo necesito que esté
en mi jardín, por eso
ella es la dueña, y no yo.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,"El_Corazón,_La_Fruta_De_Mi_Pecho","El corazón, la fruta de mi pecho,
cada día se pone más sabrosa.
Yo creo que la luna es una rosa
que huele por la tarde a mar.
Aún cuando te veo, me emociono.
Esto dura mientras la noche pasa
—lo feo, que tu casa no es mi casa;
y sólo nuestras bocas tienen color de sangre—.
Yo te estaba mirando ya hace tiempo,
y tú en ti me llevabas desde entonces;
qué belleza tenía por el borde
del beso aquel que supo a cualquier cosa.
Mi cuerpo descansaba junto al río,
cuando en el firmamento de tu pecho
temblaban y brillaban cuatro lunas.
La luna sin espejo de la noche, la noche
sin misterios por la luna,
entonces me di cuenta, tienes una
espalda tan hermosa como un ciervo.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Ira_Grande,"Frenética en su cólera
como rama de invierno
dibujaba en la niebla
su esqueleto de nervios,
desnuda de su sangre,
socavada de huesos;
no era mujer, que era
cabellera en incendio,
hecha ceniza antes
de gozar en el fuego.
Ira grande, tormenta,
arañando en el cielo.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Luchador_Superfluo,"Luchador superfluo,
ayer lo más noble,
mañana lo más plebeyo.",es
"Palacios,Zacarías",XXI,Por_Entre_Un_Vergel_De_Estrellas,"Por entre un vergel de estrellas,
ornado de luces bellas
va paseando la luna,
como una diosa moruna.
Lleva un turbante de plata,
la melena en catarata,
que derraman, de la altura,
sus risas y su blancura.
A su paso silencioso,
balanceado y brioso
por los jardines de cielo
se van rasgando las sombras,
que, como frígida alfombra,
llenaban de oscuridad
del cosmos la inmensidad.
Cuando esa diosa pasaba
y el mar azul rielaba
en su carroza triunfal
alguien abría un cendal
sobre la tierra morena
y dejaba una serena
promesa blanca de brisas
como un tropel de sonrisas.
Y la luna parece una hada
sobre espuma de azul marejada.",es
"Vallejo,César",<XXI,Tahona_Estuosa_De_Aquellos_Mis_Bizcochos,"Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos
pura yema infantil innumerable, madre.
   Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente
mal plañidas, madre: tus mendigos.
Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto
y yo arrastrando todavía
una trenza por cada letra del abecedario.
   En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde, de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.
   Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.
   Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente
mal plañidas, madre: tus mendigos.
Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto
y yo arrastrando todavía
una trenza por cada letra del abecedario.
   En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde, de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.
   Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.
   Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde, de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.
   Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.
   Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.
   Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Respuesta,"Pareciéndome flores los abrojos,
teniendo por atajo un gran rodeo,
corrí tras la esperanza y el deseo,
dejada la razón por los antojos;
mas la miseria humana y sus enojos
me mostraron en fin mi devaneo
de suerte que, no viendo, ahora veo,
que, yendo a despeñarme, abrí los ojos.
Desde entonces quedé considerando
de cuán débil materia era el cimiento
donde fundé mil pensamientos vanos;
y esfuerza mi flaqueza, procurando
seguir con obras al entendimiento,
mas, señor don Martín, somos humanos.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Balada_Del_Amor_Ignorado,"Aquel que esperaba
sin saber su cara,
pasó hoy a mi lado
y llevóse mi alma.
La trova que en ese
momento cantaba,
se quebró en mis labios
y tornéme pálida.
Alguien me lo dijo
sin voz ni palabra:
—¡Levanta los ojos,
que pasa el que aguardas!
Me puse a seguirlo
como una sonámbula,
con las manos trémulas
y la cara pálida.
Mas él, sin mirarme,
se adentró a su casa,
sin saber que a rastras
se llevaba un alma.
Me volví tan triste
que lloré hasta el alba,
¡le daría la vida
y él no sabe nada!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Una_Abeja_Resentida,"Una abeja resentida
vengar su afrenta juró;
picó al otro, y se vengó,
mas quedó muerta en la herida.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,El_Gozo_Alucinado,"El color se me adentra y no lo pinto;
la nota musical llega hasta el fondo
de la entraña cordial, y yo la escondo
en el sacro rincón de su recinto.
El árbol es aliento y no verdura,
germinación de vuelo y no ramaje;
el ojo lo desliga del paisaje
y lo clava en el dombo de la altura.
Apago soles y deseco ríos,
borro matices y deshago formas,
y en propio barro, quebrantando normas,
modelo mundos para hacerlos míos.
Sobrepasa las cosas la mirada,
el sueño crece, lo real esfuma,
y me embarco en las alas de la bruma
corno en una galera aparejada.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,"Yo_Tuve,_En_Tierra_Adentro,_Una_Novia_Muy_Pobre:","Yo tuve, en tierra adentro, una novia muy pobre:
ojos inusitados de sulfato de cobre.
Llamábase María; vivía en un suburbio,
y no hubo entre nosotros ni sombra ni disturbio.
Acabamos de golpe: su domicilio estaba
contiguo a la estación de los ferrocarriles,
y ¿qué noviazgo puede ser duradero entre
campanadas centrífugas y silbatos febriles?
El reloj de su sala desgajaba las ocho;
era diciembre, y yo departía con ella
bajo la limpidez glacial de cada estrella.
El gendarme, remiso a mi intriga inocente,
hubo de ser, al fin, forzoso confidente.
María se mostraba incrédula y tristona:
yo no tenía traza de una buena persona.
¿Olvidarás acaso, corazón forastero,
el acierto nativo de aquella señorita
que oía y desoía tu pregón embustero?
Su desconfiar ingénito era ratificado
por los perros noctívagos, en cuya algarabía
reforzábase el duro presagio de María.
¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.

El reloj de su sala desgajaba las ocho;
era diciembre, y yo departía con ella
bajo la limpidez glacial de cada estrella.
El gendarme, remiso a mi intriga inocente,
hubo de ser, al fin, forzoso confidente.
María se mostraba incrédula y tristona:
yo no tenía traza de una buena persona.
¿Olvidarás acaso, corazón forastero,
el acierto nativo de aquella señorita
que oía y desoía tu pregón embustero?
Su desconfiar ingénito era ratificado
por los perros noctívagos, en cuya algarabía
reforzábase el duro presagio de María.
¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.

María se mostraba incrédula y tristona:
yo no tenía traza de una buena persona.
¿Olvidarás acaso, corazón forastero,
el acierto nativo de aquella señorita
que oía y desoía tu pregón embustero?
Su desconfiar ingénito era ratificado
por los perros noctívagos, en cuya algarabía
reforzábase el duro presagio de María.
¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.

Su desconfiar ingénito era ratificado
por los perros noctívagos, en cuya algarabía
reforzábase el duro presagio de María.
¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.

¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.",es
"Lihn,Enrique",<XXI,Pena_De_Extrañamiento,"No me voy de esta ciudad con la resignación de los visitantes en tránsito
Me dejo atar, fascinado por ella
a los recuerdos del presente:
cosas que no tuvieron, por definición, un futuro pero que, ciertamente, llegaron a envejecer, pues las dejo a sabiendas de que son, talvez, las últimas elaboraciones del deseo, los caprichos lábiles que preanuncian la vejez.
En una barraca, cerca de Nueva York, el martillero liquidó el saldo de su negocio —un stock de fotografías antiguas—
ofreciéndolas a gritos en medio de la risotada de todos:
""Antepasados instantáneos"", por unos centavos
Esos antepasados eran los míos, pues aunque los adquirí a vil precio no tardaron, sin duda, en obligarme a la emoción ante el puente de Brooklyn
como si Manhattan, que se enorgullece de volatilizar el pasado
conservándolo en el modo de la instigación a desafiarlo
fuera mi ciudad natal y yo el hijo de esos antiguos vecinos de los que la voz gutural hace irrisión, y el martillo.
No me voy de esta ciudad sin haber amado aquí
a la mujer que conocí y no conocí ni haber agotado la vida conyugal
reflotando en el negocio de plantas o antigüedades.
La isla dispone de fantasmas artificiales con que llenar los huecos de la contra-historia
Ellos ocupan en la memoria, con la naturalidad que ésta se perite en relación a la nada
el lugar de los verdaderos ausentes: caras que vi en las bouffoneries del Soho directement angeliques: esas muchachas caídas de la luna a la nieve
vestidas de pierrot y sus acompañantes andróginos
fueron y no fueron mis amigos de juventud
Se congelan lágrimas que son de frío
pero que memorizan, asimismo, a John Lennon
Reconozco la nieve de antaño, que cae
sobre Blecker Street en este día acrónico
mientras se hace de noche a la velocidad simultánea del vuelo de un murciélago
y pasan películas de mi tiempo en mi barrio.
Como si me retuviera algún negocio en la ciudad
veo a Cary Grant e Irene Dunne
que acaban de morir en una vieja comedia
víctimas del capricho de uno de los primeros automóviles
deportivos (la máquina del glamour)
Sigo sus apariciones y desapariciones
—una cita de Meliès en la magia blanca y sonora de Hollywood—
la sorpresa de esta pareja se espejea en ellos —los transparentes— por gracia del celuloide.
Como mis propios fantasmas, esos figurines inverosímiles
evocan, de manera en sí misma realista, alguna época acrónica de lo imaginario
Son los antepasados instantáneos de los deseos que provocan
en la inocencia total de sus reencarnaciones o desplazamientos
desde su absoluta lejanía en blanco y negro
El beso final no ocurre en la pantalla
sino entre la pantalla y la media luz de la sala
un corte insubsanable en que se juntan y se besan el presente y el pasado: labios incompatibles que ninguna comedia puede reunir.
Lo que me ata a la ciudad es todavía más irreal que ese beso blanco, que connota glamour, escrito en la luz centelleante
(el placer del ojo en el paraíso de la visión artificial)
Haciendo el reconocimiento de cómo es lo que no es hic el nunc, en el Blecker Cinema
Esta ciudad no existe para mí y yo no existo para ella
allí, en ese punto en que los tiempos convergen bajo la especie de la Duración
Existe para mí, en cambio, en la medida en que logro destemporizarla desalojarla
por unos contrasegundos, de la convención que marca el reloj
con sus pasitos de gato en la rutina del living
Trabajo que Hércules no se soñaba en franca competencia con la Meditación Trascendental
Si yo lo consiguiera, sentiría apoyarse desaprensivamente en mi brazo (el de Cary Grant) la mano enguantada
pronta a desaparecer, de una muerta: Irene Dunne
—frisson nouveau— y entre la pantalla y la media luz de la sala
(borrado ya del tiempo el día de mi partida: dos de enero de mil novecientos ochenta y uno)
Se tocarían (no) como para cualesquiera de los espectadores
—gatos descongelados en el invierno de Nueva York—
pasado, presente y futuro
en una unidad de medida que reúna esos tiempos incompatibles para ellos y para mí, pero no para ellos: los veros vecinos de Washington Square.
A diferencia mía ellos permanecerán, de hecho, en la ciudad, con el aval de sus antepasados a quienes, a lo mejor, pusieron en subasta por unos centavos
y que yo mismo adquirí en una barraca.
De una memoria de la que mi memoria se hace cargo
en la borrada fecha del dos de enero, mi cuerpo tomará el avión para hacer, en los meros hechos, de algunas calles cuyos nombres ya no recuerdo
y de ciertos rincones que nadie volverá a ver
recuerdos sin objeto ni sujeto
Eso en lo que concierte a mi cuerpo, mientras el invisible ciudadano de esos rincones y esas calles
tan innotorio como lo son, al fin y al cabo, entre sí
diez millones de habitantes
seguirá aquí, delegado por la memoria
que llega a la aberración y toma entonces
no sólo la forma de mi sombra:
mi existencia hecha de algo que se le parezca
Ese doble abrirá en mí un hueco que yo mismo no podría llenar con las anotaciones de mi diarios de viajes
No me proporcionará los estímulos a los que necesite responder cuando me pregunten en mi pueblo por la Megalópolis
Vivirá en mí de ella, simplemente, como el huésped del mesonero coadyuvando a que mi vida sea
una versión del discours sur le peu de realité
Porque la realidad estará allí donde ese parásito del ser se pasee gozando de su inanidad
en tanto miseria sonora de estos versos y más allá del lenguaje y de la vida que me sustraiga mañana cuando como un cuerpo sin la mitad de su alma
despojado del terror que fascina, habite
en cualesquiera de esas medio-ciudades, defectuosas copias de Manhattan y, por lo tanto, ruinas -nuestros nidos- antes, después y durante su construcción algunos de mis puntos de destino cuando me vaya y no me vaya de aquí.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Una_Flor,"una flor
       no lejos de la noche
       mi cuerpo mudo
   se abre
a la delicada urgencia del rocío",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,Nadie_Te_Manda_Cartas_Ahora_Debajo_Del_Faro,"Nadie te manda cartas ahora Debajo del faro
en el atardecer los labios partidos por el viento
Hacia el Este hacen la revolución Un gato
duerme entre tus brazos
A veces eres inmensamente feliz.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Parábola._Jam_Faotet,"Jesucristo es el buen Samaritano:
yo estaba malherido en el camino,
y con celo de hermano,
ungió mis llagas con aceite y vino;
después, hacia el albergue, no lejano,
me llevó de la mano,
en medio del silencio vespertino.
Llegados, apoyé con abandono
mi cabeza en su seno,
y Él me dijo muy quedo: «Te perdono
tus pecados, ve en paz; sé siempre bueno
y búscame: de todo cuanto existe
yo soy el manantial, el ígneo centro...»
Y repliqué, muy pálido y muy triste:
«¿Señor, a qué buscar si nada encuentro?
¡Mi fe se me murió cuando partiste,
y llevo su cadáver aquí dentro!
»Estando Tú conmigo viviría...
Mas tu verbo inmortal todo lo puede:
dila que surja en la conciencia mía,
resucítala, ¡oh Dios, era mi guía!»
Y Jesucristo respondió: «Ya hiede».",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,"Yo_No_Hablo_Del_Sol,_Sino_De_La_Luna","Yo no hablo del sol, sino de la luna
que ilumina eternamente este poema
en donde una manada de niños corre perseguida por los lobos
y el verso entona un himno al pus
Oh amor impuro! Amor de las sílabas y de las letras
que destruyen el mundo, que lo alivian
de ser cierto, de estar ahí para nada,
como un arroyo
que no refleja mi imagen,
espejo del vampiro.
de aquel que, desde la página
va a chupar tu sangre, lector
y convertirla en lágrima y en nada:
y a hacerte comulgar con el acero.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,La_Infancia_Es_Otra_Cosa,"Es fácil vaticinar que los propagandistas de la infancia no van a interrumpir su campaña
quieren vendernos la inocencia cual si fuera un desodorante o un horóscopo
después de todo saben que caeremos como gorriones en la trampa
piando nostalgias inventando recuerdos perfeccionando la ansiedad
los geniales demagogos de la infancia
así se llamen Amicis o Proust o Lamorisse
sólo recapitulan turbadores sacrificios móviles campanarios globos que vuelven a su nube de origen
su paraíso recobrable no es exactamente nuestro siempre perdido paraíso
su paraíso tan seguro como dos y dos son cuatro no cabe en nuestro mezquino walhalla
ese logaritmo que nunca está en las tablas
los impecables paleontólogos de la infancia
duchos en exumar rondas triciclos mimos y otros fósiles
tienen olfato e intuición suficientes como para desenterrar y desplegar mitos cautivantes pavores sabrosos felicidad a cuerda
esos decisivos restauradores
con destreza profesional tapan grietas y traumas
y remiendan con zurcido invisible el desgarrón que arruinaba nuestro compacto recuerdo de cielo
sin embargo un día habrá que entrar a saco la podrida infancia
no el desván
allí apenas habitan los juguetes rotos los álbumes de sellos el ferrocarril rengo o sea la piel reseca de la infancia
no las fotografías y su letargo sepia
habrá que entrar a saco la miseria
porque la infancia
además del estanque de azogada piedad
que a cualquier precio adquieren los ávidos turistas del regreso
además de la espiga y la arañita
y el piano de Mompou
además del alegre asombro que dicen hubo
además de la amistad con el perro del vecino
del juego con las trenzas que hacen juego
además de todo eso
tan radiante tan modestamente fabuloso
y sin embargo tan cruelmente olvidado
la infancia es otra cosa
por ejemplo la oprobiosa galería de rostros
encendidos de entusiasmo puericultor y algunas veces de crueldad dulzona
y es (también la infancia tiene su otoño) la caída de las primeras máscaras
la vertiginosa temporada que va de la inauguración del pánico a la vergüenza de la masturbación inicial rudimentaria
la gallina asesinada por los garfios de la misma buena parienta que nos arropa al comienzo de la noche
la palabra cáncer y la noción de que no hay exorcismo que valga
la rebelión de la epidermis las estupefacciones convertidas en lamparones de diversos diseños y medidas
la noche como la gran cortina que nadie es capaz de descorrer y que sin embargo oculta la prestigiosa momia del porvenir
por ejemplo la recurrente pesadilla
de diez cien veinte mil encapuchados
cuyo silencio a coro repetirá un longplay treinta años más tarde con el alevoso fascinante murmullo de los lamas del Tibet en sus cantos de muerte
pero que por entonces es sólo una interminable fila de encapuchados balanceándose saliéndose del sueño golpeando en el empañado vidrio de la cocina
proponiendo el terror y sus múltiples sobornos anexos
la otra infancia es qué duda cabe el insomnio con los ardides de su infierno acústico
uno dejándose llevar despojado de sábanas mosquitero camisón y pellejo
uno sin bronquios y sin tímpanos
dejándose llevar imaginándose llevado hacia un lejanísismo casi inalcanzable círculo o celda o sima donde no hay hormigas ni abuela ni quebrados ni ventana ni sopa y donde el ruido del mundo llega sólo como un zumbido ni siquiera insistente
es el golpe en la cara para ser más exacto en la nariz
el caliente sabor de la primera sangre tragada
y el arranque de la inquina la navidad del odio que irza el pelo calienta las orejas aprieta los dientes gira los puños en un molinete enloquecido mientras los demás asisten como un cerco de horripiladas esperanzas timideces palabrotas y ojos con nauseas
es la chiquilina obligatoria distancia
la teresa rubia
de ojos alemanes y sonrisa para otros
humilladora de mis lápices de veneración de mis insignias de ofrenda de mis estampillas de homenaje
futura pobre gorda sofocada de deudas y de hijos pero entonces tan lejos y escarpada
y es también el amigo el único el mejor
aplastado en la calle
sí
un día de éstos habrá que entrar a saco la podrida infancia
habrá que entrar a saco la miseria
sólo después
con el magro botín en las manos crispadamente adultas
sólo después
ya de regreso
podrá uno permitirse el lujo la merced el pretexto
el disfrute
de hacer escala en el desván
y revisar las fotos en su letargo sepia.",es
"Palacios,Zacarías",XXI,"Olas_De_Verde,_Que_El_Vendaval_Levanta_En_El_Mar_De_Resina","Olas de verde, que el vendaval levanta en el mar de resina,
levantan polvaredas en los campos abiertos
y siembran los perfumes todas aquellas villas,
rompido el seno moreno
de todos los pinares de Castilla.
El arpa de sus hojas, afiladas al vuelo
de un ataque a la quilla
de ese barco mojado de silencio,
peinado por la brisa
de los tiempos,
difunde por las vegas una calma infinita
y de la paz los ecos.
Sus sombras quejumbrosas y apretadas son como islas
donde descansan sus temblores almas y cuerpos.
Allí duermen los días
y allí se esconde el fuego
que abrasa las colinas
de esos templos
y ciernen, en la altura, una corona verde y limpia,
sembrada de misterios,
que coronan la vida
de un suave refrigerio, blando y tierno.",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Era_La_Ventana_Vacía,"Era la ventana vacía
y era el número 10.748 el que aparecía
y yo tiré una piedra
y el número se fue por la puerta
y yo corrí detrás
y no lo diréis jamás:
se metió por entre las piernas
de la judía más guapa de la tierra.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,La_Guancha,"Ante El Pinalete estoy
mirando correr el agua.
Llega alegre porque ha roto
con su oscuridad de esclava
dejando atrás para siempre
la prisión de la montaña.
vino a luz como los niños,
desnuda de cuerpo y alma,
sin que tuviera al nacer
prenda que echarse a la espalda.
Mucho tiempo estuvo inmóvil,
muerta al espejo su cara,
recluida en el sepulcro
del corazón de las lavas.
No fue fácil desasirse
del vientre que la engendrara.
Noches como soledades,
demonios de luengas garras,
diques de diente de perro,
la tenían sojuzgada.
Y a quienes debes tu canto
voy a decirte en voz alta.
Hombres con rostro y familia,
hombres que visten y calzan,
riesgos, hambres y laderas
en busca tuya horadaban.
Sonrisas de la destreza,
hondos brazos, manos claras,
los salarios de sus penas
eran de sed y esperanza.
Por eso las galerías
—boa a oscuras, vena a gatas,
creyones de húmeda muerte—
imagen y semejanza
son de aquellos que caminan
para dar cielo a sus ansias
y ver si en su vida estéril
por fin amanece el agua.
Pero a veces quedan dentro,
hechos ya noche cerrada,
sin que puedan en sus ojos
nacer las luces del alba.
El agua que ahora miro
son sus piernas amputadas,
los brazos que no volvieron
a descansar en su casa,
y tu mundo de rumores
muñones de sangre blanca.
Para que tú seas libre
siguen manando las lágrimas
de recuerdos que barrenan
sin pólvora las entrañas.
Y ante El Pinalete estoy
mirando correr el agua,
todo su cuerpo canción
y toda sollozo el alma.",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,"Noche_Rústica_De_Walpurgis._Xxi.-_""Lumen!""","""Lumen!""
Las sombras palidecen. Es la hora
en que, fresca y gentil, la madrugada
va a empaparse en el agua sonrosada
que ya muy pronto verterá la aurora.
El cielo vagamente se colora
de virginal blancura inmaculada
y hace en el firmamento su morada
la luz, de las tinieblas vencedora.
Sobre las níveas cumbres del oriente
en ópalos y perlas se deslíe,
que desbarata en su cristal la fuente.
Del vaho matinal se extiende el velo
y todo juguetea, y todo ríe,
en la tierra lo mismo que en el cielo.",es
"Impaglione,Gabriel",XXI,Vale_Los_Depósitos_De_La_Shell_De_Esta_Mañana?,"Vale los depósitos de la Shell de esta mañana?
Vale la limosna que el domingo
dejaron los turistas del umbral del cielo?
Vale todo lo que hoy no vendió la Oil Company?
Vale las cuarenta cartucheras,
las treinta mil vainas servidas,
las cincuenta bayonetas traficadas?
Vale el diezmo, la coima, el descuento
especial por pago al contado?
Vale un diamante o un corcho quemado?
Cuanto vale ese niño señor Presidente?
Vale un asiento vacante en el protocolo?
Vale una dura carta del Fondo?
Vale un bloqueo, una demanda, un puño
alzando su amenaza de cartón pintado?
Y si así fuera amenaza de misil llegando,
vale ese niño la dignidad de su guiso?
Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Vale las cuarenta cartucheras,
las treinta mil vainas servidas,
las cincuenta bayonetas traficadas?
Vale el diezmo, la coima, el descuento
especial por pago al contado?
Vale un diamante o un corcho quemado?
Cuanto vale ese niño señor Presidente?
Vale un asiento vacante en el protocolo?
Vale una dura carta del Fondo?
Vale un bloqueo, una demanda, un puño
alzando su amenaza de cartón pintado?
Y si así fuera amenaza de misil llegando,
vale ese niño la dignidad de su guiso?
Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Vale el diezmo, la coima, el descuento
especial por pago al contado?
Vale un diamante o un corcho quemado?
Cuanto vale ese niño señor Presidente?
Vale un asiento vacante en el protocolo?
Vale una dura carta del Fondo?
Vale un bloqueo, una demanda, un puño
alzando su amenaza de cartón pintado?
Y si así fuera amenaza de misil llegando,
vale ese niño la dignidad de su guiso?
Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Cuanto vale ese niño señor Presidente?
Vale un asiento vacante en el protocolo?
Vale una dura carta del Fondo?
Vale un bloqueo, una demanda, un puño
alzando su amenaza de cartón pintado?
Y si así fuera amenaza de misil llegando,
vale ese niño la dignidad de su guiso?
Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Y si así fuera amenaza de misil llegando,
vale ese niño la dignidad de su guiso?
Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Cuánto vale ese niño de la camiseta
rasgada de potrero y miseria?
Vale un contrato por doce goles anuales?
Vale lo que un cartel televisado?
Vale un pago por desarraigo
o una jubilación de privilegio?
Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.

Cuánto vale ese niño de la esquina del banco?
Que los carroñeros merodean
con una bolsa en la mano.",es
"Martí,José",<XXI,"Envilece,_Devora,_Enferma,_Embriaga","Envilece, devora, enferma, embriaga
La vida de ciudad: se come el ruido,
Como un corcel la yerba, la poesía.
Estréchanse en las casas la apretada
Gente, como un cadáver en su nicho:
Y con penoso paso por las calles
Pardas, se arrastran hombres y mujeres
Tal como sobre el fango los insectos,
Secos, airados, pálidos, canijos.
Cuando los ojos, del astral palacio
De su interior, a la ciudad convierte
El alma heroica, no en batallas grandes
Piensa, ni en templos cóncavos, ni en lides
De la palabra centelleante: piensa
En abrazar, como un haz, los pobres
Y adonde el aire es puro, y el sol claro
Y el corazón no es vil, volar con ellos.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"¡Oh,_Cristiano_Mercurio!,_De_Ti_Impetro","σὲ γὰρ προσηύδων οὐκ ἄν ὄνθ’ὑ πηρέτην

¡Oh, cristiano Mercurio!, de ti impetro
una patria feliz, pues de ti Marte
dependiendo su espada ha de ofrendarte;
ese que empuñas, formidable cetro
el de tira y afloja sutil metro
rige a la tierra; sobre tu baluarte
brilla la cruz en el áureo estandarte
de esa tu religión de pacto retro.
Tú que en heroicos tiempos de alcahuete
a los dioses serviste, dios espurio,
luego los subastaste cual vil flete,
te hiciste bautizar bajo perjurio
y hecho cristiano así en un periquete
sobre ellos reinas hoy, ¡oh vil Mercurio!",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Y_De_Repente_En_La_Mansión_Vacía,"Y de repente en la mansión vacía,
sentí la oscura ráfaga del viento,
que era como la sombra en movimiento,
como una sombra que me perseguía.
Y aquel viento fatal, que más bien era
algo así como un hálito sombrío,
fue esparciendo ceniza en torno mío
y subió con pies negros la escalera.
Y me detuvo en medio de la sala,
con el pavor de aquella sombra mala
que por dentro de mí se anochecía.
Y entonces supe que un remordimiento
puede ser una ráfaga de viento
y el corazón una mansión vacía...",es
"Loynaz,Dulce_María",<XXI,Naufragio,"¡Ay qué nadar de alma es este mar!
¡Qué bracear de náufrago y qué hundirse
y hacerse a flote y otra vez hundirse!
¡Ay qué mar sin riberas ni horizonte,
ni barco que esperar! Y qué agarrarse
a esta blanda tiniebla, a este vacío
que da vueltas y vueltas... A esta agua
negra que se resbala entre los dedos...
¡Qué tragar sal y muerte en esta ausencia
infinita de ti!",es
"Paz,Octavio",<XXI,Vuelta,"Voces al doblar la esquina
                       
voces
entre los dedos del sol
                    sombra y luz
casi líquidas
            Silba el carpintero
silba el nevero
              silban
tres fresnos en la plazuela
                       Crece
se eleva el invisible
follaje de los sonidos
                   Tiempo
tendido a secar en las azoteas
Estoy en Mixcoac
                  En los buzones
se pudren las cartas
                  Sobre
la cal del muro
la mancha de la buganvilla
                       
aplastada por el sol
escrita por el sol
               morada caligrafía pasional
Camino hacia atrás
                  hacia lo que dejé
o me dejó
          Memoria
inminencia de precipicio
                     balcón
sobre el vacío
             Camino sin avanzar
estoy rodeado de ciudad
                      Me falta aire
me falta cuerpo
              me faltan
la piedra que es almohada y losa
la yerba que es nube y agua
Se apaga el ánima
                 Mediodía
puño de luz que golpea y golpea
Caer en una oficina
                 o sobre el asfalto
ir a parar a un hospital
                    la pena de morir así
no vale la pena
               Miro hacia atrás
ese pasante
            ya no es sino bruma
Germinación de pesadillas
infestación de imágenes leprosas
en el vientre los sesos los pulmones
en el sexo del templo y del colegio
en los cines
            impalpables poblaciones del deseo
en los sitios de convergencia del aquí y el allá
el esto y el aquello
                 en los telares del lenguaje
en la memoria y sus moradas
pululación de ideas con uñas y colmillos
multiplicación de razones en forma de cuchillos
en la plaza y en la catacumba
en el pozo del solitario
en la cama de espejos y en la cama de navajas
en los albañales sonámbulos
en los objetos del escaparate
sentados en un trono de miradas
Madura en el subsuelo
la vegetación de los desastres
                          Queman
millones y millones de billetes viejos
en el Banco de México
                    En esquinas y plazas
sobre anchos zócalos de lugares comunes
los Padres de la Iglesia cívica
cónclave taciturno de Gigantes y Cabezudos
ni águilas ni jaguares
                    los licenciados zopilotes
los tapachiches
               alas de tinta mandíbulas de sierra
los coyotes ventrílocuos
                     
traficantes de sombra
los beneméritos
               el cacomixtle ladrón de gallinas
el monumento al Cascabel y a su víbora
los altares al máuser y al machete
el mausoleo del caimán con charreteras
esculpida retórica de frases de cemento
Arquitecturas paralíticas
                      barrios
encallados
jardines en descomposición
                        médanos de salitre
baldíos
        
campamentos de nómadas urbanos
hormigueros gusaneras
                     ciudades
de la ciudad
costurones de cicatrices
                     callejas en carne viva
Ante la vitrina de los ataúdes
                         
Pompas Fúnebres
putas
       pilares de la noche vana
                             Al amanecer
en el bar a la deriva
                  el deshielo del enorme espejo
donde los bebedores solitarios
contemplan la disolución de sus facciones
El sol se levanta de su lecho de huesos
El aire no es aire
               ahoga sin brazos ni manos
El alba desgarra la cortina
                      Ciudad
montón de palabras rotas
                       El
viento
en esquinas polvosas
                   hojea los periódicos
Noticias de ayer
               más remotas
que una tablilla cuneiforme hecha pedazos
Escrituras hendidas
                  lenguajes en añicos
se quebraron los signos
                                atl tlachinolli
                      se
rompió
                                agua quemada
No hay centro
             plaza de congregación y consagración
no hay eje
          dispersión de los años
desbandada de los horizontes
                          Marcaron a la ciudad
en cada puerta
              en cada frente
                            el signo $
Estamos rodeados
                 He vuelto adonde empecé
¿Gané o perdí?
           (Preguntas
¿qué leyes rigen “éxito” y “fracaso”?
Flotan los cantos de los pescadores
ante la orilla inmóvil
                  Wang Wei al Prefecto Chang
desde su cabaña en el lago
                        Pero yo no quiero
una ermita intelectual
en San Ángel o en Coyoacán)
                          Todo es ganancia
si todo es pérdida
                 Camino hacia mí mismo
hacia la plazuela
                El espacio está adentro
no es unedén subvertido
                   es un latido de tiempo
Los lugares son confluencias
                          aleteo de presencias
es un espacio instantáneo
                       
Silba el viento
entre los fresnos
               surtidores
luz y sombra casi líquidas
                       
voces de agua
brillan fluyen se pierden
                     me dejan en las manos
un manojo de reflejos
                     Camino sin avanzar
Nunca llegamos
                Nunca estamos en donde estamos
No el pasado
             el presente es intocable",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Para_Que_De_Las_Náyades_El_Compañero_Amado,"Para que de las Náyades el compañero amado
haga el macho a la oveja agradable y propicio,
y el rebaño que pace, del campo entre el bullicio,
a orillas del Galeso, quede multiplicado,
es fuerza que esté alegre, que del techo abrigado
del pastor, en invierno, reciba el beneficio;
el familiar Demonio ve todo sacrificio,
sobre mesa de mármol o en tierra, con agrado.
Honremos, pues, a Hermes Inmortal. En su altura
prefiere a templo o ara siempre la mano pura
que una impoluta víctima a los dioses ofrezca.
Amigo, un hilo alcemos al final de tu prado.
y que sangre de un macho cabrío degollado
ponga negra la arcilla y el césped enrojezca.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,La_Quietud_Sujetó_Con_Recia_Mano,"La quietud sujetó con recia mano
al pobre perro inquieto,
y para siempre
fiel se acostó en su madre
piadosa tierra.
Sus ojos mansos
no clavará en los míos
con la tristeza de faltarle el habla;
no lamerá mi mano
ni en mi regazo su cabeza fina
reposará.
Y ahora, ¿en qué sueñas?
¿dónde se fue tu espíritu sumiso?
¿no hay otro mundo
en que revivas tú, mi pobre bestia,
y encima de los cielos
te pasees brincando al lado mío?
¡El otro mundo!
¡Otro... otro y no éste!
Un mundo sin el perro,
sin las montañas blandas,
sin los serenos ríos
a que flanquean los serenos árboles,
sin pájaros ni flores,
sin perros, sin caballos,
sin bueyes que aran...
¡el otro mundo!
¡Mundo de los espíritus!
Pero allí ¿no tendremos
en torno de nuestra alma
las almas de las cosas de que vive,
el alma de los campos,
las almas de las rocas,
las almas de los árboles y ríos,
las de las bestias?
Allá, en el otro mundo,
tu alma, pobre perro,
¿no habrá de recostar en mi regazo
espiritual su espiritual cabeza?
La lengua de tu alma, pobre amigo,
¿no lamerá la mano de mi alma ?
¡El otro mundo!
¡Otro... otro y no éste! 2
¡Oh, ya no volverás, mi pobre perro,
a sumergir tus ojos
en los ojos que fueron tu mandato;
ve, la tierra te arranca
de quien fue tu ideal, tu dios, tu gloria!
Pero él, tu triste amo,
¿te tendrá en la otra vida?
¡El otro mundo!...
¡El otro mundo es el del puro espíritu!
¡Del espíritu puro!
¡Oh, terrible pureza,
inanidad, vacío!
¿No volveré a encontrarte, manso amigo?
¿Serás allí un recuerdo,
recuerdo puro?
Y este recuerdo
¿no correrá a mis ojos?
¿No saltará, blandiendo en alegría
enhiesto el rabo?
¿No lamerá la mano de mi espíritu?
¿No mirará a mis ojos?
Ese recuerdo,
¿no serás tú, tú mismo,
dueño de ti, viviendo vida eterna?
Tus sueños, ¿qué se hicieron?
¿Qué la piedad con que leal seguiste
de mi voz el mandato?
Yo fui tu religión, yo fui tu gloria;
a Dios en mí soñaste;
mis ojos fueron para ti ventana
del otro mundo.
¿Si supieras, mi perro,
que triste está tu dios, porque te has muerto?
¡También tu dios se morirá algún día!
Moriste con tus ojos
en mis ojos clavados,
tal vez buscando en éstos el misterio
que te envolvía.
Y tus pupilas tristes
a espiar avezadas mis deseos,
preguntar parecían:
¿A dónde vamos, mi amo?
¿A dónde vamos?
El vivir con el hombre, pobre bestia,
te ha dado acaso un anhelar oscuro
que el lobo no conoce;
¡tal vez cuando acostabas la cabeza
en mi regazo
vagamente soñabas en ser hombre
después de muerto!
¡Ser hombre, pobre bestia!
Mira, mi pobre amigo,
mi fiel creyente;
al ver morir tus ojos que me miran,
al ver cristalizarse tu mirada,
antes fluida,
yo también te pregunto: ¿a dónde vamos?
¡Ser hombre, pobre perro!
Mira, tu hermano,
ese otro pobre perro,
junto a la tumba de su dios, tendido,
aullando a los cielos,
¡llama a la muerte!
Tú has muerto en mansedumbre,
tú con dulzura,
entregándote a mí en la suprema
sumisión de la vida;
pero él, el que gime
junto a la tumba de su dios, de su amo,
ni morir sabe.
Tú al morir presentías vagamente
vivir en mi memoria,
no morirte del todo,
pero tu pobre hermano
se ve ya muerto en vida,
se ve perdido
y aúlla al cielo suplicando muerte.
Descansa en paz, mi pobre compañero,
descansa en paz; más triste
la suerte de tu dios que no la tuya.
Los dioses lloran,
los dioses lloran cuando muere el perro
que les lamió las manos,
que les miró a los ojos,
y al mirarles así les preguntaba:
¿a dónde vamos?

¿A dónde vamos, mi amo?

¿A dónde vamos?

¿a dónde vamos?

¿a dónde vamos?",es
"Selgas_y_Carrasco,José",<XXI,La_Niebla,"En buen hora vayas tú,
Mansa niebla fugitiva,
Con los bellos tornasoles
Que tu trasparencia cría,
 Con los tímidos reflejos
Con que la aurora matiza
La caprichosa inquietud
De tus formas infinitas.
 En buen hora vayas, niebla,
Agitada y suspendida
Por los vuelos cariñosos
De la perfumada brisa;
 Y trémula y afanosa,
Ya súbito desprendida,
Finjas sobre el ancho mar
Tenues bandas amarillas;
 O ya en sueltos pabellones
Vagando leve y tranquila,
De púrpura, nácar y oro
Lujosamente te vistas;
 O ya en revuelto tropel,
Mal de tu grado indecisa,
Espiral incomprensible
Y maravillosa finjas:
 O ya del viento acosada,
Y por el mismo tendida,
Beses el cáliz pintado
De las tiernas florecillas;
 O mansamente agitada
El vuelo del aura sigas,
Y del bosque gemidor
Los anchos contornos ciñas;
 O ya alzándote orgullosa
Desde la pradera umbría,
Flotante penacho imites
Sobre la roca vecina.
 En buen hora, mansa niebla,
Tu inquieto camino sigas;
Mis ojos te seguirán
Mientras te alcance la vista.
 Que ese misterioso vuelo
Que tu existencia fatiga,
Algo para el alma tiene,
Cuando logra seducirla.
 Y tal vez, tal vez, oh niebla,
Eres del alma querida,
Porque nuestro corazón
A lo que cambia se inclina.
 Y así te adora y te sigue,
Porque compara tu vida
Con la amorosa inquietud
De sus dulces alegrías.
 Leve sombra de la aurora,
Espejo donde se miran
Del amor ardiente y puro
Las ilusiones tranquilas...
 Vuela en paz; y en la alta cumbre
Repite, con voz sentida,
Lo que murmuran las aguas,
Lo que las flores suspiran.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,"Rotos,_Rotos:_¡Qué_Rotos!","Rotos, rotos: ¡Qué rotos!
Rotos: cristales rotos
de tanto dilatarse
en ver, odiar, mis ojos.
Rotos: por siempre rotos.
Rotos: espejos rotos
caídos, sin imagen,
sin dirección, tus ojos.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,Pax_Animæ,"No me habléis más de dichas terrenales
Que no ansío gustar. Está ya muerto
Mi corazón, y en su recinto abierto
Sólo entrarán los cuervos sepulcrales.
Del pasado no llevo las señales
Y a veces de que existo no estoy cierto,
Porque es la vida para mí un desierto
Poblado de figuras espectrales.
No veo más que un astro oscurecido
Por brumas de crepúsculo lluvioso,
Y, entre el silencio de sopor profundo,
Tan sólo llega a percibir mi oído
Algo extraño y confuso y misterioso
Que me arrastra muy lejos de este mundo.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,"Un_Laúd,_Un_Bastón","Un laúd, un bastón,
    unas monedas,
un ánfora, un abrigo,
una espada, un baúl,
    unas hebillas,
un caracol, un lienzo,
    una pelota.",es
"Marechal,Leopoldo",<XXI,Nació_Y_Murió,"Nació y murió
junto a una vaca.
Entre sus manos duras,
la suavidad del mundo
tomó formas de vaca.
Un silencio de vaca
la ciñó hasta los pies
como su delantal:
un silencio cantante,
más puro que la égloga.
Delante de sus ojos,
los días y las noches
australes desfilaron
como vacas macizas.
La tierra en que hoy descansa
—gorda, sumisa y útil—
se parece a una vaca.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,Bailas_Por_Antojo_Que_Al_Mancebo_Engríe,"Bailas por antojo que al mancebo engríe
y escotada luces dos hechizos fuera,
y en el rubio monte de tu cabellera
una flor de grana bruscamente ríe.
¡Pasas, huyes, tornas y el placer deslíe
fósforo combusto que te pinta ojera,
y tu maridazo mira errar la hoguera
y nada barrunta que le contraríe!
¡Y en el rubio monte de tu cabellera
una flor de grana bruscamente ríe!",es
"Champourcín,Ernestina_de",<XXI,Los_Encuentros_Frustrados_V,"Cuando se nos relevan las rosas de aquel tiempo
y entre las manos crujen
unos tallos quebrados,
¿dónde puede alentar lo que pasó
y advino,
lo bello que persiste y es y será siempre?
No se cuentan los años: lo que queda es un zumo
de perfección extraña,
lo que vale y sonríe porque ya es
eterno.
Y no es en el aire, ni en el mar,
ni en la ola, donde pueden hallarse
los relevos que faltan;
y no es necesario que se trate de rosas,
todo es flor si se quiere
y se sabe cogerlo.
Contar o calcular: recursos digitales
que no suman ni restan
al ámbito logrado:
guarda celosamente los relevos de rosas.
¡Son números fragantes que no cambia el olvido!",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Las_Dos_Manos,"Las dos manos, como dos perros muy fieles, conducen ágiles las irritadas cosas.
  Cuando el mayor se cansa viene el otro, el segundo de las fiestas continuas, y juega. La indiferencia que lo recibe algún rencor esconde, que orgullo y cariño disimulan.
  Las dos manos trabajan siempre. Son como dos bestias de las que figuran en el Apocalipsis, materiales y angélicas. Su misterioso afán, su oficio prodigioso a qué podríamos compararlo.
  Cuando su dueño muere se le tienden sobre el pecho —no quisieran ya dejarlo.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Por_Tus_Ojos_Verdes_Yo_Me_Perdería,"Por tus ojos verdes yo me perdería,
sirena de aquellas que Ulises, sagaz,
amaba y temía.
Por tus ojos verdes yo me perdería.
Por tus ojos verdes en lo que, fugaz,
brillar suele, a veces, la melancolía;
por tus ojos verdes tan llenos de paz,
misteriosos como la esperanza mía;
por tus ojos verdes, conjuro eficaz,
yo me salvaría.

Por tus ojos verdes en lo que, fugaz,
brillar suele, a veces, la melancolía;
por tus ojos verdes tan llenos de paz,
misteriosos como la esperanza mía;
por tus ojos verdes, conjuro eficaz,
yo me salvaría.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Seré_Benéfica_Y_Mínima,"Seré benéfica y mínima
como la flor de la salvia
si tú me dejas seguirte
y estar contigo en tu casa.
Cuando tú quieras silencio
seré silencio yo misma.
Haré más lentos mis pulsos,
haré callada la risa,
¡y he de ser como una sombra
que a tu costado se ovilla!
Cuando vuelvas de la calle
hastiado, amargo, sediento,
como agua clara del río
será para ti mi cuerpo.
Y almohada de trébol nuevo,
mi brazo para tu nuca,
sobre tus sienes ardientes,
frescas, mis manos desnudas.
Deja que sea a tu lado
como una sombra ligera,
una sombra que tuviese
fragancia de madreselva.
¡Sueño ceñirme a tu vida
igual que una enredadera!",es
"Paz,Octavio",<XXI,Concorde,"Arriba el agua
   abajo el bosque
el viento por los caminos
   Quietud del pozo
El cubo es negro El agua firme
El agua baja hasta los árboles
El cielo sube hasta los labios",es
"Gelman,Juan",<XXI,Xvi,"No debiera arrancarse a la gente de su tierra o país, no a la fuerza.
La gente queda dolorida, la tierra queda dolorida.
Nacemos y nos cortan el cordón umbilical. Nos destierran y
nadie nos corta la memoria, la lengua, las calores. Tenemos que
aprender a vivir como el clavel del aire, propiamente del aire.
Soy una planta monstruosa. Mis raíces están a miles de
kilómetros de mí y no nos ata un tallo, nos separan dos mares
y un océano. El sol me mira cuando ellas respiran en la noche,
duelen de noche bajo el sol.",es
"Bousoño,Jorge",XXI,Mi_Privilegio,"Imposible no saltar.
Conquistas atmósfera toda
develándote una vez más.
Dulce, ¡ oh María !,
Loynaz de tu Castillo refugia sueños,
mariposa
—atada más a su pureza y fragancia
 que por el verde candil—
vuelas
—pese a todo—
de ventanas a venas,
de mi    a él
y te diseminas . . .
repollos a prima hora.
Aunque descanse yo
 en las páginas de tu jardín,
aunque me siente a escuchar de mis ojos
  tu inminente despedida
  cual gallardo infante,
aunque rebase tanta solfa hecha verso,
tengo más:
tengo el privilegio de tu rostro,
    de tu voz.

Dulce, ¡ oh María !,
Loynaz de tu Castillo refugia sueños,
mariposa
—atada más a su pureza y fragancia
 que por el verde candil—
vuelas
—pese a todo—
de ventanas a venas,
de mi    a él
y te diseminas . . .
repollos a prima hora.
Aunque descanse yo
 en las páginas de tu jardín,
aunque me siente a escuchar de mis ojos
  tu inminente despedida
  cual gallardo infante,
aunque rebase tanta solfa hecha verso,
tengo más:
tengo el privilegio de tu rostro,
    de tu voz.

Aunque descanse yo
 en las páginas de tu jardín,
aunque me siente a escuchar de mis ojos
  tu inminente despedida
  cual gallardo infante,
aunque rebase tanta solfa hecha verso,
tengo más:
tengo el privilegio de tu rostro,
    de tu voz.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Tengo_En_Mí,"Tengo en mí
—¡alegría!—
serlo todo
—aunque ello no quiera—,
comprendiéndolo.
—Y sí quiere
—¡alegría!—
porque la comprensión hace inclinar a todo
la frente dulce,
caer en una entrega de regazo.—
¡Comprensión, amor hondo,
amor perfecto y solo,
—¡alegría!—,
amor intelijente,
amor irresistible!",es
"Paz,Octavio",<XXI,Un_Anochecer,"¿Qué la sostiene, entreabierta
claridad anochecida
luz por los jardines suelta?
Todas las ramas, vencidas
por un agobio de pájaros
hacia lo obscuro se inclinan.
Sobre las bardas —intactos:
todavía resplandores-
instantes ensimismados.
Para recibir la noche
se cambian las arboledas
en callados surtidores.
Cae un pájaro, la yerba
ensombrece, los confines
se borran, la cal es negra,
el mundo es menos creíble.",es
"González_Cano,Cándida",XXI,La_Puerta_Está,"La puerta está
Cerrada
A cal y canto.
Nadie contesta.
Las palabras caían
En un pozo.

Nadie contesta.
Las palabras caían
En un pozo.
Las palabras caían
En un pozo.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Pregunta_Xxvi,"Aquel solemne Senador
que me atribuía un castillo
devoró ya con su sobrino
la torta del asesinato?
A quién engaña la magnolia
con su fragancia de limones?
Dónde deja el puñal el águila
cuando se acuesta en una nube?",es
"Azuela_Espinoza,Francisco",XXI,Lágrima_Dos,"Era un tren de fuego,
extraño,
legendario,
medidor del frío,
detenido en el sismo;
invierno viejo,
grande de tiempo,
cansado,
donde todos los olores
llevan el ritmo de una esencia desgastada.
Cómo llovía esa vez,
el Reconocedor se echó a dormir,
castigador de hierba,
cadáver recobrado en sus aptitudes,
manchador de agua.
Alguien dijo que la música de los caracoles era perpetua,
el eco,
cuerpo gemidor de almas.
La tierra se ha llenado de arrugas,
el agua hará su revolución,
visitadora de espacios.
El cántaro es un tiempo aglomerado de brujerías,
suspendido del aire,
abofeteador;
no hay vacío en el cántaro,
atrapador de los ruidos;
el día que el nicho sea abandonado por sus rumores,
¿quién podrá resistir la manifestación de
claves
aún no descifradas?
La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

Cómo llovía esa vez,
el Reconocedor se echó a dormir,
castigador de hierba,
cadáver recobrado en sus aptitudes,
manchador de agua.
Alguien dijo que la música de los caracoles era perpetua,
el eco,
cuerpo gemidor de almas.
La tierra se ha llenado de arrugas,
el agua hará su revolución,
visitadora de espacios.
El cántaro es un tiempo aglomerado de brujerías,
suspendido del aire,
abofeteador;
no hay vacío en el cántaro,
atrapador de los ruidos;
el día que el nicho sea abandonado por sus rumores,
¿quién podrá resistir la manifestación de
claves
aún no descifradas?
La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

Alguien dijo que la música de los caracoles era perpetua,
el eco,
cuerpo gemidor de almas.
La tierra se ha llenado de arrugas,
el agua hará su revolución,
visitadora de espacios.
El cántaro es un tiempo aglomerado de brujerías,
suspendido del aire,
abofeteador;
no hay vacío en el cántaro,
atrapador de los ruidos;
el día que el nicho sea abandonado por sus rumores,
¿quién podrá resistir la manifestación de
claves
aún no descifradas?
La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

La tierra se ha llenado de arrugas,
el agua hará su revolución,
visitadora de espacios.
El cántaro es un tiempo aglomerado de brujerías,
suspendido del aire,
abofeteador;
no hay vacío en el cántaro,
atrapador de los ruidos;
el día que el nicho sea abandonado por sus rumores,
¿quién podrá resistir la manifestación de
claves
aún no descifradas?
La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

El cántaro es un tiempo aglomerado de brujerías,
suspendido del aire,
abofeteador;
no hay vacío en el cántaro,
atrapador de los ruidos;
el día que el nicho sea abandonado por sus rumores,
¿quién podrá resistir la manifestación de
claves
aún no descifradas?
La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

La filosofía se cientifíca con la nostalgia de otros
dolores,
vieja cárcel de hambre
donde el olor de flores dejó el camino del espíritu.
Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

Si el frío viniera a la intensidad del fuego
y el Tren siguiera el murmullo de las quejas
como oidor de solitarios,
cuya única herencia en horas
depende del motor y el carbón de lumbre.
Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.

Si fuera recogiendo lo roto y llorado,
lo amargo,
lo infierno;
si recogiera la viudez de la gente,
de la tierra,
del polvo;
ceniza y pájaro carpintero ya fallecido,
el silbido de fuego llegaría a las ciudades de nieve
y el frío volvería a su antes.",es
"Espejo,José_Daniel",XXI,Parejas_Y_Unidades,"Amor y nada. Café y azúcar.
Cigarrillos y niebla. Poetas turcos.
Tú y yo. Palabras y cosas,
ciudades en llamas, pasado
y futuro. Mi casa
y la Espiral.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"El_Temor_Del_Señor,_De_Las_Tinieblas","El temor del Señor, de las tinieblas
arranque es del saber; mas la confianza
en Ti, Jesús, luz de la vida, es colmo
de ese saber. En la ceñuda cumbre       Éxodo XIX, 16-18.
del rocoso Siná, tu Padre envuelto
tras negra nube, erizo de relámpagos
—cual horno el monte humeaba estremeciéndose—
«¡Soy el que soy!», tronaba al pueblo al darle
las tablas de la ley que hace el pecado.       Romanos III, 20.
Mas Tú en la cumbre del Calvario humilde,
mansa colina de dolor y sangre,
barriga de tu patria, que preñada
de insondable pesar, la cruz pariera;
desnudo, al sol, sin nubes y en silencio
dándonos gracia que redime, y dices:
«¡Yo soy la vid, vosotros los sarmientos!»       Juan XV, 5.
La muerte apacentando y el cariño
con la sagrada humanidá abrevando
como río de leche la paz dulce
van entrando en los abismos de nuestra alma.
Ya no tememos al Señor, tu Padre,
el Calvario de amor cual sol percude
del Sinaí las nubes y nos muestra
la sonrisa del cielo, que es el nido
donde nuestra esperanza irá a parar.",es
"Darío,Rubén",<XXI,Garconnière,"Cómo era el instante, dígalo la musa
que las dichas trae, que las penas lleva:
la tristeza pasa, velada y confusa;
la alegría, rosas y azahares nieva.
Era en un amable nido de soltero,
de risas y versos, de placer sonoro;
era un inspirado cada caballero,
de sueños azules y vino de oro.
Un rubio decía frases sentenciosas:
negando y amando las musas eternas
un bruno decía versos como rosas,
dos sonantes rimas y palabras tiernas.
Los tapices rojos, de doradas listas,
cubrían panoplias de pinturas y armas,
que hablaban de bellas pasadas conquistas,
amantes coloquios y dulces alarmas.
El verso de fuego de D'Annunzio era
como un son divino que en las saturnales
guiara las manchadas pieles de pantera
a fiestas soberbias y amores triunfales.
E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Era en un amable nido de soltero,
de risas y versos, de placer sonoro;
era un inspirado cada caballero,
de sueños azules y vino de oro.
Un rubio decía frases sentenciosas:
negando y amando las musas eternas
un bruno decía versos como rosas,
dos sonantes rimas y palabras tiernas.
Los tapices rojos, de doradas listas,
cubrían panoplias de pinturas y armas,
que hablaban de bellas pasadas conquistas,
amantes coloquios y dulces alarmas.
El verso de fuego de D'Annunzio era
como un son divino que en las saturnales
guiara las manchadas pieles de pantera
a fiestas soberbias y amores triunfales.
E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Un rubio decía frases sentenciosas:
negando y amando las musas eternas
un bruno decía versos como rosas,
dos sonantes rimas y palabras tiernas.
Los tapices rojos, de doradas listas,
cubrían panoplias de pinturas y armas,
que hablaban de bellas pasadas conquistas,
amantes coloquios y dulces alarmas.
El verso de fuego de D'Annunzio era
como un son divino que en las saturnales
guiara las manchadas pieles de pantera
a fiestas soberbias y amores triunfales.
E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Los tapices rojos, de doradas listas,
cubrían panoplias de pinturas y armas,
que hablaban de bellas pasadas conquistas,
amantes coloquios y dulces alarmas.
El verso de fuego de D'Annunzio era
como un son divino que en las saturnales
guiara las manchadas pieles de pantera
a fiestas soberbias y amores triunfales.
E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

El verso de fuego de D'Annunzio era
como un son divino que en las saturnales
guiara las manchadas pieles de pantera
a fiestas soberbias y amores triunfales.
E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

E iban con manchadas pieles de pantera,
con tirsos de flores y copas paganas
las almas de aquellos jóvenes que viera
Venus en su templo con palmas hermanas.
Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Venus, la celeste reina que adivina
en las almas vivas alegrías francas,
y que les confía, por gracia divina,
sus abejas de oro, sus palomas blancas.
Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Y aquellos amantes de la eterna Dea,
a la dulce música de la regia rima
oyen el mensaje de la vasta Idea
por el compañero que recita y mima.
Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.

Y sobre sus frentes, que acaricia el lauro,
Abril pone amable su beso sonoro,
y llevan gozosos, sátiro y centauro,
la alegría noble del vino de oro.",es
"Pierucci,Andrés_Eduardo",XXI,"Es_Sencillo,_Mujer,_Aún_Prefiero","Es sencillo, mujer, aún prefiero
tu terca desnudez,
tu espalda al beso vivo,
la cicatriz ferviente del suspiro,
la ambigüedad caliente de tus manos,
el dolor deseado. 
Aún prefiero sangrar esta obsecuencia,
despuntar el milagro de encontrarte
premeditando juntos la inclemencia
de muslos y deshoras.
Gestando esa avalancha decorosa
de confesiones ciertas y fugaces,
a escasa voz,
a todo amor.
Morir hacia vos,
entre el comienzo del adiós y el fin del cuerpo. 
Aún prefiero quererte sin variantes,
llegar hasta tu sed,
saciarte el alma,
confiarte mi dolor más diminuto,
hurgar tu corazón sin prevenciones. 
Es sencillo, mujer, amor me obliga
a dar este matiz de preferencias,
amén de a veces preferir tu olvido,
como un instinto de supervivencia.—

Aún prefiero sangrar esta obsecuencia,
despuntar el milagro de encontrarte
premeditando juntos la inclemencia
de muslos y deshoras.
Gestando esa avalancha decorosa
de confesiones ciertas y fugaces,
a escasa voz,
a todo amor.
Morir hacia vos,
entre el comienzo del adiós y el fin del cuerpo. 
Aún prefiero quererte sin variantes,
llegar hasta tu sed,
saciarte el alma,
confiarte mi dolor más diminuto,
hurgar tu corazón sin prevenciones. 
Es sencillo, mujer, amor me obliga
a dar este matiz de preferencias,
amén de a veces preferir tu olvido,
como un instinto de supervivencia.—

Aún prefiero quererte sin variantes,
llegar hasta tu sed,
saciarte el alma,
confiarte mi dolor más diminuto,
hurgar tu corazón sin prevenciones. 
Es sencillo, mujer, amor me obliga
a dar este matiz de preferencias,
amén de a veces preferir tu olvido,
como un instinto de supervivencia.—

Es sencillo, mujer, amor me obliga
a dar este matiz de preferencias,
amén de a veces preferir tu olvido,
como un instinto de supervivencia.—",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Huésped_Equivocado,"Esta es la noche...
Después... pormenores... detalles...
Hay en aquella niebla un sueño escrito.
Un odio entre paredes que se busca a sí mismo.
Una llaga maestra que da clases de vida.
Un sacrificio anónimo en el árbol.
Un siempre luto espeso que se usa en la sangre.
Un ""voy a esperar"".
Un grupo de conciencias que fabrican la nada.
Una mujer preñada que espera que comprendan
que una gota de semen puede ser presidente.
Y más allá en un oro que hierve de trajines
un grupo de comadres hormigas parecidas
a las conversaciones de los números,
Mientras unas palomas sin memoria
le salen de las venas al guitarrero herido.
Esta es la noche,
la que parece tierra,
la que puede llevarse bajo el pecho,
la que puede agarrarse entre los dedos,
como plomo,
como fruto,
como espada.
Esta es la noche,
la que también se pone del tamaño del hombre,
la que cabe en sus preguntas,
la que cabe en su mito de hueso,
la que le crea su fantasma sólido,
su religiosa,
su profunda presencia.
Esta es la noche,
sólo ésta es la noche.
En tanto unas palomas sin memoria
siguen saliendo de la sangre herida.
Siguen saliendo.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,La_Ética,"Extraño mundo amoroso: suicidios y asesinatos;
no hay dama magnética, Gaspar, sino Miedo
y la velocidad necesaria del que no quiere
sobrevivir.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Las_Fuentes_Del_Nilo,"El rey libraba sus mandamientos desde el pie de un
sicomoro. Engrandecía la solemnidad de la persona con los
espejuelos y el par de zapatos, recibidos de mí el día
anterior. De ese modo le retorné la fineza de un diente de marfil.
  Yo presencié el castigo administrado por dos
hujieres del palacio, vivienda de cañas, sobre un pastor de las
greyes del soberano. La resistencia de la víctima fatigaba las
correas de hipopótamo.
  Siguió la voz de los prisioneros inhibidos de
pies y manos por una soga de cáñamo. Un verdugo de
salvaje esfuerzo los arrojó de bruces al abismo. El más
indócil se proclamaba descendiente de David, a pesar del tizne y
del monte de cabellos. Servía de acólito y manejaba el
sistro de una iglesia de Abisinia. Fue sacrificado antes de una reata
de palurdos ingenuos, alentados por él mismo a querellarse de
los servidores del rey, de sus vejámenes y robos.
  Emprendimos una jornada continua en solicitud de
unos comerciantes árabes, juntados en caravana a través
del desierto. El tumulto de un rebaño de cabras, botín de
los soldados, impedía la celeridad del movimiento. La
greguería simulaba el regocijo de la vendimia, el bullicio de
una fiesta de Ceres. Los árabes previnieron el combate y se
alejaron en sus cabalgaduras veloces, dejando a merced de los nuestros
algunos camellos y borricos. La presa, odres de vino de palma y vasos
de alfarero, dividió a los vencedores y los enredó en
litigios y porfías.
  El ejército arribó tropezando y
cayendo, enajenado por la bebida espirituosa, a la gruta de un mago
versátil y lo consultó, a voz en grito, sobre el
éxito de una cacería. El impostor, ganado por los
árabes, dedujo del pecho una voz profunda e hirió el
suelo con la semejanza de un caduceo. Un ave de alas descompasadas
salió de entre sus pies a oscurecer la rueda del sol y produjo
el desconcierto y la fuga de la muchedumbre sencilla.
  El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.
Yo presencié el castigo administrado por dos
hujieres del palacio, vivienda de cañas, sobre un pastor de las
greyes del soberano. La resistencia de la víctima fatigaba las
correas de hipopótamo.
  Siguió la voz de los prisioneros inhibidos de
pies y manos por una soga de cáñamo. Un verdugo de
salvaje esfuerzo los arrojó de bruces al abismo. El más
indócil se proclamaba descendiente de David, a pesar del tizne y
del monte de cabellos. Servía de acólito y manejaba el
sistro de una iglesia de Abisinia. Fue sacrificado antes de una reata
de palurdos ingenuos, alentados por él mismo a querellarse de
los servidores del rey, de sus vejámenes y robos.
  Emprendimos una jornada continua en solicitud de
unos comerciantes árabes, juntados en caravana a través
del desierto. El tumulto de un rebaño de cabras, botín de
los soldados, impedía la celeridad del movimiento. La
greguería simulaba el regocijo de la vendimia, el bullicio de
una fiesta de Ceres. Los árabes previnieron el combate y se
alejaron en sus cabalgaduras veloces, dejando a merced de los nuestros
algunos camellos y borricos. La presa, odres de vino de palma y vasos
de alfarero, dividió a los vencedores y los enredó en
litigios y porfías.
  El ejército arribó tropezando y
cayendo, enajenado por la bebida espirituosa, a la gruta de un mago
versátil y lo consultó, a voz en grito, sobre el
éxito de una cacería. El impostor, ganado por los
árabes, dedujo del pecho una voz profunda e hirió el
suelo con la semejanza de un caduceo. Un ave de alas descompasadas
salió de entre sus pies a oscurecer la rueda del sol y produjo
el desconcierto y la fuga de la muchedumbre sencilla.
  El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.
Siguió la voz de los prisioneros inhibidos de
pies y manos por una soga de cáñamo. Un verdugo de
salvaje esfuerzo los arrojó de bruces al abismo. El más
indócil se proclamaba descendiente de David, a pesar del tizne y
del monte de cabellos. Servía de acólito y manejaba el
sistro de una iglesia de Abisinia. Fue sacrificado antes de una reata
de palurdos ingenuos, alentados por él mismo a querellarse de
los servidores del rey, de sus vejámenes y robos.
  Emprendimos una jornada continua en solicitud de
unos comerciantes árabes, juntados en caravana a través
del desierto. El tumulto de un rebaño de cabras, botín de
los soldados, impedía la celeridad del movimiento. La
greguería simulaba el regocijo de la vendimia, el bullicio de
una fiesta de Ceres. Los árabes previnieron el combate y se
alejaron en sus cabalgaduras veloces, dejando a merced de los nuestros
algunos camellos y borricos. La presa, odres de vino de palma y vasos
de alfarero, dividió a los vencedores y los enredó en
litigios y porfías.
  El ejército arribó tropezando y
cayendo, enajenado por la bebida espirituosa, a la gruta de un mago
versátil y lo consultó, a voz en grito, sobre el
éxito de una cacería. El impostor, ganado por los
árabes, dedujo del pecho una voz profunda e hirió el
suelo con la semejanza de un caduceo. Un ave de alas descompasadas
salió de entre sus pies a oscurecer la rueda del sol y produjo
el desconcierto y la fuga de la muchedumbre sencilla.
  El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.
Emprendimos una jornada continua en solicitud de
unos comerciantes árabes, juntados en caravana a través
del desierto. El tumulto de un rebaño de cabras, botín de
los soldados, impedía la celeridad del movimiento. La
greguería simulaba el regocijo de la vendimia, el bullicio de
una fiesta de Ceres. Los árabes previnieron el combate y se
alejaron en sus cabalgaduras veloces, dejando a merced de los nuestros
algunos camellos y borricos. La presa, odres de vino de palma y vasos
de alfarero, dividió a los vencedores y los enredó en
litigios y porfías.
  El ejército arribó tropezando y
cayendo, enajenado por la bebida espirituosa, a la gruta de un mago
versátil y lo consultó, a voz en grito, sobre el
éxito de una cacería. El impostor, ganado por los
árabes, dedujo del pecho una voz profunda e hirió el
suelo con la semejanza de un caduceo. Un ave de alas descompasadas
salió de entre sus pies a oscurecer la rueda del sol y produjo
el desconcierto y la fuga de la muchedumbre sencilla.
  El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.
El ejército arribó tropezando y
cayendo, enajenado por la bebida espirituosa, a la gruta de un mago
versátil y lo consultó, a voz en grito, sobre el
éxito de una cacería. El impostor, ganado por los
árabes, dedujo del pecho una voz profunda e hirió el
suelo con la semejanza de un caduceo. Un ave de alas descompasadas
salió de entre sus pies a oscurecer la rueda del sol y produjo
el desconcierto y la fuga de la muchedumbre sencilla.
  El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.
El autor del prodigio me separó
cortésmente de la compañía frenética y me
invitó a refugiarme en su casa. Desprendía de las orejas
el disfraz de unas barbas de vellón.",es
"Novo,Salvador",<XXI,Un_Año_Más_Sus_Pasos_Apresura,"Un año más sus pasos apresura;
un año más nos une y nos separa;
un año más su término declara
y un año más sus límites augura.
Un año más diluye su amargura;
un año más sus dones nos depara;
un año más, que con justicia avara
meció una cuna, abrió una sepultura.
¡Oh! dulce amigo, cuya mano clara
en cifra de cariño y de ternura
la mía tantas veces estrechara!
Un año más el vínculo asegura
de su noble amistad, alta y preclara.
¡Dios se lo otorgue lleno de ventura!",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,"Sale_Al_Camino,_Gritando","Sale al camino, gritando,
con largos gritos de arriero
y el desayuno en las manos,
Sale al camino, lavada
peinándose enredaderas
y en el cogollo del grito
la flor abierta del llar.
Sale al camino, con jaulas,
la hostería de camino
remecida de campánulas.
Falda blanca, la casita,
y boina colorada;
ventana comiendo azul,
uvas cazadoras de agua.
El viajero trae los ojos
firmados de poblaciones
y rubricados de ríos.
Cuando ella le da la mano
le prende al ojal la flor
de aliños de la cocina.
Mesas de pino encerado
vestidas de blanco y rojo,
sillas sin amigos viejos.
Lleva la flota de mesas,
izado el humo en las sopas.
Se cruzan entre viajeros
hilos de rumbos distintos,
mallas de caminos nuevos.
Surcada de itinerarios
toda la casa se enreda,
la hostería va empatando
su encaje de araña vieja.
En la ventana con tiestos
conversan los dos ancianos
que llegaron para siempre.
La hostería cierra el puño
y junta por un momento
hombres con cincuenta rumbos.
Cuando ella abra la mano
se romperá una colmena.
De la cocina ha llegado
la niña de la hostería.
Se siente en todos los ojos
partirse en dos el camino.
Van saliendo los viajeros,
la niña les da los ojos.
La niña de la hostería
hace un viaje de heliotropo.",es
"Álvarez,Luis",XXI,Nada_Importa_Gastar_Medio_Día,"Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.
Tal vez la magia del celuloide
en tu recordada mente de niña
te dio toda la fuerza
para impedir el desasosiego:
La vaharada sin ingenio ni fin.
Sentías
sin llegar aún,
el vórtice retumbante
de los parajes.
Aventuras marinas
bajo el mismo techo
de tu pensamiento.
El vuelo a través de las calles
de Agrabah
y por los simunes
de otros tantos Saharas.
Tú, como nueva Aladina,
quisiste combatir a los supervillanos virtuales,
precisamente,
en el mundo
de la supervillanía no virtual.
De repente,
cuan toque de varita
no mágica,
yo columbro esta arista escondida
por omnipresencia
de las verdes campiñas
por el azul lacustre
que te prestan al paso.
Por el pinar agriado
(Como diría Juan Ramón)
por los soles de agosto,
y me lastimo.
Pero tú bailabas
la danza de estas horas
y tu boca pronunciaba
vocablos florecidos,
palabras salvadoras.
Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

Tal vez la magia del celuloide
en tu recordada mente de niña
te dio toda la fuerza
para impedir el desasosiego:
La vaharada sin ingenio ni fin.
Sentías
sin llegar aún,
el vórtice retumbante
de los parajes.
Aventuras marinas
bajo el mismo techo
de tu pensamiento.
El vuelo a través de las calles
de Agrabah
y por los simunes
de otros tantos Saharas.
Tú, como nueva Aladina,
quisiste combatir a los supervillanos virtuales,
precisamente,
en el mundo
de la supervillanía no virtual.
De repente,
cuan toque de varita
no mágica,
yo columbro esta arista escondida
por omnipresencia
de las verdes campiñas
por el azul lacustre
que te prestan al paso.
Por el pinar agriado
(Como diría Juan Ramón)
por los soles de agosto,
y me lastimo.
Pero tú bailabas
la danza de estas horas
y tu boca pronunciaba
vocablos florecidos,
palabras salvadoras.
Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

Sentías
sin llegar aún,
el vórtice retumbante
de los parajes.
Aventuras marinas
bajo el mismo techo
de tu pensamiento.
El vuelo a través de las calles
de Agrabah
y por los simunes
de otros tantos Saharas.
Tú, como nueva Aladina,
quisiste combatir a los supervillanos virtuales,
precisamente,
en el mundo
de la supervillanía no virtual.
De repente,
cuan toque de varita
no mágica,
yo columbro esta arista escondida
por omnipresencia
de las verdes campiñas
por el azul lacustre
que te prestan al paso.
Por el pinar agriado
(Como diría Juan Ramón)
por los soles de agosto,
y me lastimo.
Pero tú bailabas
la danza de estas horas
y tu boca pronunciaba
vocablos florecidos,
palabras salvadoras.
Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

De repente,
cuan toque de varita
no mágica,
yo columbro esta arista escondida
por omnipresencia
de las verdes campiñas
por el azul lacustre
que te prestan al paso.
Por el pinar agriado
(Como diría Juan Ramón)
por los soles de agosto,
y me lastimo.
Pero tú bailabas
la danza de estas horas
y tu boca pronunciaba
vocablos florecidos,
palabras salvadoras.
Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

Pero tú bailabas
la danza de estas horas
y tu boca pronunciaba
vocablos florecidos,
palabras salvadoras.
Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

Entonces,
yo recogí mis costras.
Inmaculé el momento
y lavé el eterno reclamo
de otros días.
Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.

Por eso, ahora...
Sólo pensando en ti
y en todos tus senderos
ansiosos de apertura,
admito:
Nada importa gastar medio día
Media noche
para llegar
hasta el hito que tienes
a dos millas de ti.",es
"Véner,Alonso",XXI,¿Qué_Ha_Sido_Del_Niño_Que_Fu,"¿Qué ha sido del niño que fui?
Que parece ahora tan lejano,
como dibujado por otras manos.
¿A qué lugar ha ido a esconderse?
¿Quién lo mira jugar desde
unos ojos lejanos
en ese laberinto de huellas borradas
junto al jardín?
¿Cuándo dejó de creer en la risa?
¿Quién lo arrulla en su regazo
con abrazos de luna?
¿Quién corre hoy por aquellas
calles empedradas de azul oscuro?
¿Qué ha sido de esas
mañanas sin prisa
y ese abrigo de madre?
El tiempo ha castigado
los muros de mi encierro,
se ha llenado de polvo
mi garganta.
No me queda más
que este oscuro compañero,
este mismo que ahora pregunta
por el niño que fui.",es
"Albaíno,Genaro",XXI,Huelgan_Las_Presas,"Huelgan las presas
de la constante matanza
que saluda los nuevos amaneceres
incesantemente por todos los días.
Van de fila en fila hacia las bocas,
rojas, jugosas de sangre
las deliciosas carnes
de los cadáveres que ya son bocados
para civilizados comensales.
Corre la sangre imaginariamente
sobre verdaderos y albos manteles
huesos aserrados que serán basura
carnes, delicadeses, manjares
de incansables paladares
con dientes-muelas-lenguas
bailando tan bella danza
que convierte en polvo a los inocentes.
Entra molido el animal
al mismo tiempo en distintos estómagos
parte de este será basura
y la otra... más animal, que nunca.",es
"Véner,Alonso",XXI,Más_Allá,"Cuando las esperas llegan a su fin
y sobre el jardín no queda ya nada
creo ver tu mano dibujando mi sonrisa sobre el lodo,
arrastrando los pétalos de adiós, de ceniza,
como cristales rotos junto a mi ventana
donde cuelgan las crisálidas que me enseñan
que hay flores más allá de la tormenta.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Sabiduría_De_Los_Insectos,"El insecto que está parado sobre esa piedra
me conoce desde niño
Sus élitros me saludan al amanecer y al anochecer
Otro insecto está sentado sobre una hoja
con los pies colgando
Otro flota boca arriba en un pequeño arroyo
satisfecho como un obispo en un tonel de aguardiente
El insecto que está sobre esa piedra
no tiene alas pero vuela no tiene ojos pero ve
No tiene manos pero les escribe cartas
a los otros insectos",es
"Lihn,Enrique",<XXI,Me_Miro_En_El_Espejo_Y_No_Veo_Mi_Rostro,"Me miro en el espejo y no veo mi rostro
He desaparecido: el espejo es mi rostro.
Me he desaparecido;
porque de tanto verme en este espejo roto
he perdido el sentido de mi rostro
o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito
o la nada que en él, como en todas las cosas,
se ocultaba, lo oculta,
la nada que está en todo, como el sol en la noche,
y soy mi propia ausencia frente a un espejo roto.",es
"Rodríguez,Claudio",<XXI,Dichoso_El_Que_Un_Buen_Día_Sale_Humilde,"Dichoso el que un buen día sale humilde
y se va por la calle, como tantos
días más de su vida, y no lo espera
y, de pronto, ¿qué es esto?, mira a lo alto
y ve, pone el oído al mundo y oye,
anda, y siente subirle entre los pasos
el amor de la tierra, y sigue, y abre
su taller verdadero, y en sus manos
brilla limpio su oficio, y nos lo entrega
de corazón porque ama, y va al trabajo
temblando como un niño que comulga
mas sin caber en el pellejo, y cuando
se ha dado cuenta al fin de lo sencillo
que ha sido todo, ya el jornal ganado,
vuelve a su casa alegre y siente que alguien
empuña su aldabón, y no es en vano.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,"La_Luna,_Arrebatada_Por_Las_Nubes_Impetuosas","La luna, arrebatada por las nubes impetuosas, dora apenas el vértice de los sauces trémulos, hundidos con la tierra, en un mar de sombras.
  Yo cavilaba a orillas del lago estéril, delante del palacio de mármol, fascinado por el espanto de las aguas negras.
  Ella apareció bruscamente en el vestíbulo, alta y serena, despertando leve rumor.
  Pero volvió, pausada, a su refugio, cerrando tras de sí la puerta de hierro, antes de volver en mi acuerdo y mientras esforzaba, para hablarle, mi palabra anulada.
  Yo rodeo la mansión hermética, añadiendo mi voz al gemido inconsolable del viento; y espero,
sobre el suelo abrupto, el arribo del bajel sin velas, bajo el gobierno del taumaturgo anciano, monarca de una isla triste, para ser absuelto del pesado mensaje.
Yo cavilaba a orillas del lago estéril, delante del palacio de mármol, fascinado por el espanto de las aguas negras.
  Ella apareció bruscamente en el vestíbulo, alta y serena, despertando leve rumor.
  Pero volvió, pausada, a su refugio, cerrando tras de sí la puerta de hierro, antes de volver en mi acuerdo y mientras esforzaba, para hablarle, mi palabra anulada.
  Yo rodeo la mansión hermética, añadiendo mi voz al gemido inconsolable del viento; y espero,
sobre el suelo abrupto, el arribo del bajel sin velas, bajo el gobierno del taumaturgo anciano, monarca de una isla triste, para ser absuelto del pesado mensaje.
Ella apareció bruscamente en el vestíbulo, alta y serena, despertando leve rumor.
  Pero volvió, pausada, a su refugio, cerrando tras de sí la puerta de hierro, antes de volver en mi acuerdo y mientras esforzaba, para hablarle, mi palabra anulada.
  Yo rodeo la mansión hermética, añadiendo mi voz al gemido inconsolable del viento; y espero,
sobre el suelo abrupto, el arribo del bajel sin velas, bajo el gobierno del taumaturgo anciano, monarca de una isla triste, para ser absuelto del pesado mensaje.
Pero volvió, pausada, a su refugio, cerrando tras de sí la puerta de hierro, antes de volver en mi acuerdo y mientras esforzaba, para hablarle, mi palabra anulada.
  Yo rodeo la mansión hermética, añadiendo mi voz al gemido inconsolable del viento; y espero,
sobre el suelo abrupto, el arribo del bajel sin velas, bajo el gobierno del taumaturgo anciano, monarca de una isla triste, para ser absuelto del pesado mensaje.
Yo rodeo la mansión hermética, añadiendo mi voz al gemido inconsolable del viento; y espero,
sobre el suelo abrupto, el arribo del bajel sin velas, bajo el gobierno del taumaturgo anciano, monarca de una isla triste, para ser absuelto del pesado mensaje.",es
"Loynaz,Dulce_María",<XXI,Poema_Lviii,"Estoy doblada sobre tu recuerdo como la mujer que vi esta tarde lavando en el río.
Horas y horas de rodillas, doblada por la cintura sobre este río negro de tu ausencia.",es
"Medrano,Francisco_de",<XXI,"Vine_Y_Vi,_Y_Sujetome_La_Hermosura","Vine y vi, y sujetome la hermosura
de un serafín que en apariencia humana
a los mortales ojos tal se allana,
que aunque flacos, sostengan su luz pura.
Así mirarse, deja con segura
vista el temprano sol de la mañana,
y entre nubes de nieve, tinta en grana,
permite a nuestra vista su figura.
Venciome, y tan dichoso fui vencido
cuanto sin tiempo de gozarme en sello,
porque me priva ausencia de gozarlo;
que de muy sin ventura siempre ha sido
llegar al bien, y vello ya y tocayo,
y para más dolor luego perderlo.",es
"Rodríguez,Claudio",<XXI,Lo_Que_No_Es_Sueño,"Déjame que te hable en esta hora
de dolor, con alegres
palabras. Ya se sabe
que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,
curan a veces. Pero tú oye, déjame
decirte que, a pesar
de tanta vida deplorable, sí,
a pesar y aun ahora
que estamos en derrota, nunca en doma,
el dolor es la nube,
la alegría, el espacio;
el dolor es el huésped,
la alegría, la casa.
Que el dolor es la miel,
símbolo de la muerte, y la alegría
es agria, seca, nueva,
lo único que tiene
verdadero sentido.
Déjame que, con vieja
sabiduría, diga:
a pesar, a pesar
de todos los pesares
y aunque sea muy dolorosa, y aunque
sea a veces inmunda, siempre, siempre
la más honda verdad es la alegría.
La que de un río turbio
hace aguas limpias,
la que hace que te diga
estas palabras tan indignas ahora,
la que nos llega como
llega la noche y llega la mañana,
como llega a la orilla
la ola:
irremediablemente.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Ya_Hubo_Quien_Pensó,"Ya hubo quien pensó:
cogito ergo non sum,
¡Qué exageración!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,La_Enmienda_Del_Asno,"Es bueno y santo el corregirse; pero
Importa corregirse por entero,
O siquier no olvidarse
De lo más sustancial al enmendarse.
Un jumento algo menos pacienzudo
De lo que al gremio jumentil competa
Se exasperó de oír la cantaleta
De llamarle orejudo;
Y ras con ras cortóselas un día:
Calaverada impía
De esas que exige a un asno una coqueta.
Y héteme aquí que al verse sin orejas
Se engrió a tal punto, se admiró tan lindo
Que esquivaba el tratar con pollinejas,
Sus antiguas parejas,
E iba de fuente en fuente contemplándose,
Quizás predestinado imaginándose
A desbancar al palafrén del Pindo.
«¿Qué me dices ahora?»
Preguntó a un perro mocho. «He derogado
Aquel atroz tocado
Propio, más que de mí, de una señora
De tantas que se ensillan la cabeza;
Y era mi única tacha...»
—«Otra te resta».
El perro le contesta
Con un sí es no es satírico espeluzno.
«¿Cuál?» preguntó. —«Mi amigo,
ese rebuzno,
Altísimo defecto
Que anula de tus gracias el efecto.
Más si ya que saliste de orejudo
Resuelves no chistar, ser siempre mudo,
O cambiar de dialecto,
¿Quién dirá nada entonces?
Serás asno perfecto».",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Ensíllenme_El_Potro_Rucio,"«—Ensíllenme el potro rucio
del alcaide de los Vélez,
denme el adarga de Fez
y la jacerina fuerte;
una lanza con dos hierros,
entrambos de agudos temples,
y aquel acerado casco
con el morado bonete,
que tiene plumas pajizas
entre blancos martinetes,
y garzotas medio pardas,
antes que me vista, denme.
Pondréme la toca azul
que me dio para ponerme
Adalifa la de Baza,
hija de Zelín Hamete;
y aquella medalla en cuadro
que dos ramos la guarnecen
con las hojas de esmeraldas,
por ser los ramos laureles;
y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

una lanza con dos hierros,
entrambos de agudos temples,
y aquel acerado casco
con el morado bonete,
que tiene plumas pajizas
entre blancos martinetes,
y garzotas medio pardas,
antes que me vista, denme.
Pondréme la toca azul
que me dio para ponerme
Adalifa la de Baza,
hija de Zelín Hamete;
y aquella medalla en cuadro
que dos ramos la guarnecen
con las hojas de esmeraldas,
por ser los ramos laureles;
y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

que tiene plumas pajizas
entre blancos martinetes,
y garzotas medio pardas,
antes que me vista, denme.
Pondréme la toca azul
que me dio para ponerme
Adalifa la de Baza,
hija de Zelín Hamete;
y aquella medalla en cuadro
que dos ramos la guarnecen
con las hojas de esmeraldas,
por ser los ramos laureles;
y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Pondréme la toca azul
que me dio para ponerme
Adalifa la de Baza,
hija de Zelín Hamete;
y aquella medalla en cuadro
que dos ramos la guarnecen
con las hojas de esmeraldas,
por ser los ramos laureles;
y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

y aquella medalla en cuadro
que dos ramos la guarnecen
con las hojas de esmeraldas,
por ser los ramos laureles;
y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

y un Adonis que va a caza
de los jabalíes monteses,
dejando su diosa amada,
y dice la letra ""Muere""—».
Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Esto dijo el moro Azarque
antes que a la guerra fuese,
aquel discreto y animoso,
aquel galán y valiente,
Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Almoralife el de Baza,
de Zulema descendiente,
caballeros que en Granada
paseaban con los reyes.
Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Trajéronle la medalla,
y suspirando mil veces,
del bello Adonis miraba
la gentileza y la suerte:
«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

«—Adalifa de mi alma,
no te aflijas ni lo pienses;
viviré para gozarte,
gozosa vendrás a verme;
breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

breve será mi jornada,
tu firmeza no sea breve,
procura, aunque eres mujer,
ser de todas diferente.
No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

No le parezcas a Venus,
aunque en beldad le pareces,
en olvidar a su amante
y no respetalle ausente.
Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Cuando sola te imagines,
mi retrato te consuele,
sin admitir compañía
que me ultraje y te desvele;
que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

que entre tristeza y dolor
suele amor entremeterse,
haciendo de alegres tristes
como de tristes alegres.
Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Mira, amiga, mi retrato,
que abiertos los ojos tiene,
y que es pintura encantada,
que habla, que vive y siente.
Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

Acuérdate de mis ojos,
que muchas lágrimas vierten,
y a fe que lágrimas suyas
pocas moras las merecen—».
En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

En esto llegó Gualquemo
a decille que se apreste,
que daban priesa en la mar
que se embarcase la gente.
A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.

A vencer se parte el moro,
aunque gustos no le vencen,
honra y esfuerzo lo animan
a cumplir lo que promete.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,El_Viejo_Militar_Endurecido,"El viejo militar endurecido
no tantos lances ni victorias cuenta,
como el buen pescador, que en la tormenta
duérmese al son de tumultuoso ruido.
Él, por las olas trémulas mecido,
cuando la bronca tempestad revienta,
piensa en su hogar y en su familia hambrienta:
ave que sufre, se dirige al nido...
Cuando alza el día su cantar sonoro,
recoge alegre el pescador sencillo
en las preñadas redes su tesoro;
¡y, en medio del placer con que se inflama,
de las monedas adivina el brillo
sobre eñ plateado lustre de la escama!...",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Los_Cuerpos_Se_Recuerdan_En_El_Tuyo,"Los cuerpos se recuerdan en el tuyo:
su delicia, su amor o sufrimiento.
Si noche fuera amar, ya tu mirada
en incesante oscuridad me anega.
Pasan las sombras, voces que a mi oído
dijeron lo que ahora resucitas,
y en tus labios los nombres nuevamente
vuelven a ser memoria de otros nombres.
El otoño, la rosa y las violetas
nacen de ti, movidos por un viento
cuyo origen viniera de otros labios
aún entre los míos.
Un aire triste arrastra las imágenes
que de tu cuerpo surgen
como hálito de una sepultura:
mármol y resplandor casi desiertos,
olvidada su danza entre la noche.
Mas el tiempo disipa nuestras sombras,
y habré de ser el hombre sin retorno,
amante de un cadáver en la memoria vivo.
Entonces te hallaré de nuevo en otros cuerpos.",es
"Matos_Paoli,Francisco",<XXI,Perpetua_Sed_Consentida,"Indecisión voluptuosa,
jardín que se desvanece,
y el niño que nunca crece
en la ciudad belicosa.
Destino,clavel que duerme,
estigma en el manantial
y el acopio de la sal
en el litoral inerme.
Mar lejano en perspectiva
concentración de pradera
y un insulto, primavera
de la muerte fugitiva.
Tronco de savia perdida,
hachazo del mar gigante
y en la onda vacilante
perpetua sed consentida.",es
"Guerra,Edward",XXI,Relación_Inevitable,"poeta sin hada
mujer sin aliento,
caída sin sombra
noches sin besos
poeta tan solo.",es
"Álvarez_de_Cienfuegos,Nicasio",<XXI,Un_Amante_Al_Partir_Su_Amada,"¡Ay! ¡ay que parte! ¡que la pierdo!, abierta
del coche triste la funesta puerta,
la llama a su prisión. Laura adorada.
Laura, mi Laura ¿que de mí olvidada
entras donde esos bárbaros crüeles
lejos te llevan de mi lado amante?
¡Ay! que el zagal el látigo estallante
chasquea, y los ruidosos cascabeles
y las esquilas suenan, y al estruendo
los rápidos caballos van corriendo.
¿Y corren, corren, y de mí la alejan?
¿La alejan más y más sin que mi llanto
mueva a piedad su bárbara dureza?
Parad, parad, o suspended un tanto
vuestra marcha; que Laura su cabeza
una vez y otra asoma entristecida
y me clava los ojos; ¡que no sea
la vez postrera que su rostro vea!
¿Y corréis, y corréis? dejad al menos
que otra vez nuestros ojos se despidan
otra vez sola, y trasponeos luego.
¡Corazones de mármol! ¿a mi ruego
todos ensordecéis? En vano, en vano
cual relámpago el coche se adelanta;
en pos, en pos mi infatigable planta
cual relámpago irá, que amor la guía.
Laura, te seguiré de noche y día
sin que hondos ríos ni fragosos montes
me puedan aterrar: tú vas delante.
Asoma, Laura; que tu vista amante
caiga otra vez sobre mis tristes ojos.
¿Tardas, ingrata, y en aquella loma
te me vas a ocultar? Asoma, asoma,
que se acaba el mirar. Sólo una rueda
a lo lejos descubro; todavía
la diviso; allí va; tened que es mía,
es mía Laura; detened, que os veda
robármela el amor: él a mi pecho
para siempre la unió con lazo estrecho...
¡Ay! entretanto que infeliz me quejo
ellos ya para siempre se apartaron;
mis ojos para siempre la han perdido;
y sólo en mis dolores me dejaron
el funesto carril por donde han ido.
¿Por qué no es dado a mi cansada planta
alcanzar su carrera? ¿Por qué el cielo
sólo a las aves el dichoso vuelo
benigno concedió? Jamás doliente
llora el jilguero de su amor la ausencia;
yo entretanto de mi Laura ausente
en soledad desesperada lloro
y lloraré sin fin. Si yo la adoro,
si ella sensible mis cariños paga,
¿por qué nos separáis? En dondequiera
es mía, lo será; su pecho amante,
yo le conozco, me amará constante,
seré su solo amor... ¡Triste! ¿qué digo?
que se aparta de mí, y a un enemigo
se va acercando a quien amó algún día.
Huye, Laura, no creas, desconfía
de mi rival, y de los hombres todos.
Todos son falsos, pérfidos, traidores,
que dan pesares recibiendo amores.
¡Almas de corrupción!, jamás quisieron
con la ingenua verdad, con la ternura,
con la pureza y la fogosa llama
con que mi pecho enamorado te ama.
Te ama, te ama sin fin; y tú entretanto
¿qué harás de mí? ¿te
acordarás? ¿en llanto
regarás mi memoria y tu camino?
¿probarás mi dolor, mi desconsuelo,
mi horrible soledad? Astro del cielo,
oh sol, hermoso para mí algún día,
tú la ves, y me ves: ¿dónde está ahora?
¿qué hace? ¿vuelve a mirar? ¿se aflige?
¿llora?
¿o ríe con la imagen lisonjera
de mi odioso rival que allá la espera?
¿Y ésta es la paga de mi amor sincero?
¿Y para esto infeliz, desesperado,
sufro por ella, y entre angustias muero?
¡Ah! ninguna mujer ha merecido
un suspiro amoroso, ni un cuidado.
Tan prontas al querer como al olvido,
fáciles, caprichosas, inconstantes,
su amor es vanidad. A cien amantes
quieren atar en su cadena a un tiempo,
y ríen de sus triunfos, y se aclaman,
y a nadie amaron porque a todos aman.
¿Y mi Laura también?... No, no lo creo.
Yo vi en sus ojos que me hablaba ansioso
su veraz corazón: todo era mío;
yo su labio escuché, y su labio hermoso
mío le declaró; cuantos oyeron
sus palabras, sus ayes, sus gemidos,
«es tuyo, y todo tuyo», me dijeron.
Es mío, yo lo sé; que en tiernos lazos
mil y mil veces la estreché en mis brazos,
y al suyo uní mi corazón ardiente,
y juntos palpitaron blandamente,
jurando amarse hasta la tumba fría.
¡Oh memoria crüel! ¿Adónde han ido
tantos, tantos placeres? Laura mía,
¿dónde estás? ¿dónde estás?
¿Que ya mi oído
no escuchará tu voz armonïosa,
mucho más dulce que la miel hiblea?
¿que sin cesar mi vista lagrimosa
te buscará sin encontrarte? Al Prado,
que tantas veces a tu tierno lado
me vio, soberbio en mi feliz ventura,
iré, por ti preguntaré, y el Prado,
«No está aquí», me dirá; y en la
amargura
de mi acerbo dolor, cuantos lugares
allí tocó tu delicada planta
todos los regaré con largo llanto,
en cada cual hallando mil pesares
con mil recuerdos. Bajaré perdido
a las Delicias, y con triste acento
«Laura, mi Laura», clamaré, y el viento
mi voz se llevará, y allí tendido
sobre la dura solitaria arena,
pondrase el sol, y seguirá mi pena.
A tu morada iré; con planta incierta
toda la correré desesperado,
y toda, toda la hallaré desierta.
Furioso bajaré, y a mis amigos,
de mi ardiente pasión fieles testigos,
preguntaré en silencio por mi amante,
y ellos, la compasión en el semblante,
nada responderán. ¡Desventurado!
¿a quién me volveré? Si sólo un día
durase mi dolor, yo me diría
feliz, y muy feliz; pero mis ojos
un sol, y otro verán, y cien tras ellos,
y a Laura no verán. Sus labios bellos
no se abrirán, y entre cordial ternura
«te amo» repetirán mil y mil veces;
ni con la suya estrechará mi mano,
ni gozaré mirando la hermosura
de su expresivo rostro soberano.
¡Ay, que nunca a mis ojos tan hermosa
brilló cual hoy cuando de mí partía!
Jamás, jamás la olvidaré; una diosa,
la diosa del amor me parecía.
Sí, mi diosa serás, Laura adorada,
la única diosa a quien mi pecho amante
cultos tributará. Ya en adelante
en todo el orbe para mí no existe
más belleza que tú, ni más deseo:
adorarte será mi eterno empleo.
¡Oh Guadiana, Guadiana hermoso!
¡oh río entre los ríos venturoso!
¡oh mil veces feliz! Tú a Manzanares
su tesoro robaste. Placenteras
mirarán a mi Laura tus riberas
contemplando cual pasan tus olitas
y unas en otras sin cesar se pierden.
Pensativa al mirarlo, en mí la mente
ocultará en tu rápida corriente
con mil lágrimas tristes mil amores.
¡Oh si después hacia Madrid corrieras!
a las suyas mis lágrimas unieras.
¡Ay! dila, dila, cuando allí la vieres,
que eternamente vivirá en mi pecho
su inextinguible amor; que acongojado
la lloro sin cesar; que lo he jurado;
cuando la sien de abril ciñan las flores
iré a exhalar entre sus dulces brazos
todo mi corazón, y mil amores
en cambio a recibir; que ella constante
pague mi fe, porque en el mundo entero
no encontrará un amor más verdadero.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Y_Se_Quedarán_Los_Pájaros_Cantando,"Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las esquilas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las barcas del baño,
en el rincón oculto de mi huerto encalado,
entre la flor, mi espíritu errará callando.
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,"La_Noche,_De_Nuevo_La_Noche,_La_Magistral_Sapiencia_De_Lo_Oscuro","La noche, de nuevo la noche, la magistral sapiencia de lo oscuro, el cálido roce de la muerte, un instante de éxtasis para
mí, heredera de todo jardín prohibido.
Pasos y voces del lado sombrío del jardín. Risas en el interior de las paredes. No vayas a creer que están vivos. No
vayas a creer que no están vivos. En cualquier momento la fisura en la pared y el súbito desbandarse de las niñas que fui.
Caen niñas de papel de variados colores. ¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel? Solamente hablan
las doradas y de esas no hay ninguna por aquí.
Voy entre muros que se acercan, que se juntan. Toda la noche hasta la aurora salmodiaba: Si no vino es
porque no vino. Pregunto. ¿A quién? Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta. Tu ya no hablas con
nadie. Extranjera a muerte está muriéndose. Otro es el lenguaje de los agonizantes.
He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos (los siento respirar adentro de las paredes). Imposible narrar mi día, mi
vía. Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros. Ninguna flor crece ni crecerá del milagro. A pan y agua toda la vida.
En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída. ¿Y qué?
Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis
días y mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

Si no vino es
porque no vino",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,In_Hoc_Signo,"Cautivo un gorrión estaba,
Y de un astro se prendó;
Y en su música decía:
Llegue a ti mi dulce voz.
Por azar, o por astucia,
El pajarillo escapó;
Y al cielo se fue trinando
Alas tengo y libre soy.
Y el ave a la rica estrella
Pudo subir, y cantó:
Ni cadenas ni distancias
vedan triunfos al amor.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,—Por_Mí...,"—Por mí...
            —Por mí...
                        —Por mí...
gritaron todos
los caminos del mar.
(Los remos zanquilargos
aventaban lunas caídas
y meridianos de colores).
—Por mí...
            —Por mí...
                        —Por mí...
volvieron a gritar.
(El silencio floreció
en un pairo de remos).
Las voces se pusieron a escuchar.
—¡Por mí!
La luna era todo el mar.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,"Si_En_Tus_Jardines,_Cuando_Yo_Muera","Si en tus jardines, cuando yo muera,
cuando yo muera, brota una flor;
si en un celaje ves un lucero,
ves un lucero que nadie vio;
y llega una ave que te murmura,
que te murmura con dulce voz,
abriendo el pico sobre tus labios,
lo que en un tiempo te dije yo:
aquel celaje y el ave aquella,
y aquel lucero y aquella flor
serán mi vida, que ha transformado,
que ha transformado la ley de Dios.
Serán mis fibras con otro aspecto,
ala y corola y ascua y vapor;
mis pensamientos transfigurados,
perfume y éter y arrullo y sol.
Soy un cadáver ¿cuándo me entierran?
Soy un viajero ¿cuándo me voy?
Soy una larva que se transforma
¿cuándo se cumple la ley de Dios
y soy entonces, mi blanca niña,
celaje y ave, lucero y flor?

Serán mis fibras con otro aspecto,
ala y corola y ascua y vapor;
mis pensamientos transfigurados,
perfume y éter y arrullo y sol.
Soy un cadáver ¿cuándo me entierran?
Soy un viajero ¿cuándo me voy?
Soy una larva que se transforma
¿cuándo se cumple la ley de Dios
y soy entonces, mi blanca niña,
celaje y ave, lucero y flor?",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,Nostálgica,"En estos días tristes y nublados
en que pesa la niebla sobre mi alma
cual una losa sepulcral, ¡ay! cómo
mis ojos se dilatan
tras esos limitados horizontes
que cierran las montañas,
queriendo penetrar otros espacios,
cual en un mar sin límites ni playas.
¡Pobre pájaro muerto por el frío!
¿Para qué abandonaste tus campañas,
tu cielo azul, tus fértiles praderas
y viniste a morir entre la escarcha?
¡Oh, mi naturaleza azul y verde!,
¿dónde están tus profundas lontananzas
en qué otros días engolfé mi vista,
anhelante de sombras y de ráfagas?
¿Dónde están tus arroyos bullidores,
tus negras y espantosas hondonadas
que poblaron mi espíritu de ensueños
o a los hondos abismos lo arrojaban?
He de morir. Mas, ay, que no mi vida
se apague entre estas brumas. La tenaza
del odio, de la envidia el corvo diente
y el venenoso aliento de las almas
por la corte oprimidas, aquí sólo
podránme dar, al fin de la jornada,
la desesperación más que la muerte,
¡y yo quiero la muerte y pálida!
Y allá en tus verdes bosques, madre mía,
bajo tu cielo azul, madre adorada,
podré morir al golpe de un peñasco
descuajado de la áspera montaña,
o derrumbarme desde la alta cima
donde crecen los pinos y las águilas
viendo de frente al sol, labran el nido
y el corvo pico entre las grietas clavan,
hasta el fondo terrible del barranco
donde me arrastren con furor las aguas.
Quiero morir allá: que me triture
el cráneo un golpe de tus fuertes ramas
que, por el ronco viento retorcidas,
formen, al distenderse, ruda maza;
o bien, quiero sentir sobre mi pecho
de tus fieras los dientes y las garras,
madre naturaleza de los campos,
de cielo azul y espléndidas montañas.
Y si quieres que muera poco a poco,
tienes pantanos de aguas estancadas...
¡Infíltrame en las venas el mortífero
hálito pestilente de tus aguas!",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Si_Alguna_Vez_Sufres_—Y_Lo_Harás—,"Si alguna vez sufres —y lo harás—
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras —y lo harás—
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.",es
"Pilía,Guillermo",XXI,Bajo_Andamios_De_Luz,"Bajo andamios de luz
se edifica en silencio la mañana:
ya es el tiempo de ventilar las sábanas,
de que destiendan de las azoteas
vendajes y sudarios;
de que todas
las cosas estén blancas y soleadas
como la piel de los tísicos.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Hace_Tiempo_Que_En_Una_Ciudad_Incaica_(No_Importa_El_Nombre),"Hace tiempo que en una ciudad incaica (no importa el nombre)
pensando en ia sentencia que eternamente lleva en sí el hombre,
por entre tantas ruinas, en que dibuja rasgos de oro
la sierpe y el lagarto de bronce medra y hay como un coro
de pájaros nocturnos y las arañas tejen enredos
como si los tejiesen manos nerviosas de finos dedos,
escuché unos murmullos —hondos murmullos— que de repente
llenaron mis oídos, como si fueran los de una fuente:
eran voces del agua, notas vibrantes de lluvia y riego,
llanto como de risa, brindis de alegre desasosiego...
Entonces, blandí un hacha; separé a tajos yedras y espinas;
y penetré, buscando la fuente oculta bajo esas ruinas.
Di en el suelo: hice brecha; y, en lo profundo de aquella rota
hendidura, oí un ruido; tal suena un chorro de agua que brota.
Abrí más la hendidura; y hallé una escala: puse el pie en ella.
Y el misterio me atrajo: me hundí en el hueco. Fie en mi estrella
y, escala por escala, fui descendiendo como asombrado
en la cripta, en que estaba tal vez durmiendo todo el Pasado.
Por la hendidura entraba piadoso rayo de Sol: yo ciego,
de súbito, en las sombras, me hallé rodeado como de fuego.
¿Era fuego? Era fuego, pero sin llamas. Se pensaría
que aquello era el palacio de una dorada cristalería.
Sobrecogido, entonces, soñé encontrarme muerto:
un instante miré cruzar cien rayos. Tuve un delirio reverberante;
pero, al fin, en mí mismo, después, volviendo fui poco a poco:
sentí lo que cobrando la razón siente quizás el loco;
y vi que las escalas eran de oro macizo, el techo
también de oro firme. Vi que aquel túmulo estaba hecho
totalmente de oro: baldosas, arcos, columnas, cuanto
al redor encontraban mis expresivos ojos de espanto.
Y vi que una litera resplandecía, sobre los hombros
de veinte momias que eran los gestos mudos de veinte asombros,
¡La litera de oro del Inca! El Inca sobre ella estaba
vestido con un traje como de fuego. Su arco y su aljaba
eran de oro, y cetro, diadema, escudo, cuanto lucía;
y el manto, de vicuña, piedras preciosas y orfebrería.
Junto de la litera del Inca, estaba la de su Esposa:
la litera de plata. Plata era el trono, plata la rosa
que ostentaba en el pecho la Esposa, llena de blancos brillos
en el traje, en las sienes, en las sandalias y en los anillos.
Una perla ensartada pendía sola de cada oreja;
y el manto era de conchas sobre vellones de blanca oveja.
Tal los dos. Él se erguía como si fuese por su fortuna
la imagen del Sol; y ella como si fuese la de la Luna.
Alrededor y en grupos, con arcos, flechas, lanzas, broqueles,
se empinaban soldados ceremoniosos, en cuyas pieles
de vicuña brillaban dibujos hechos con oro fino
¿Eran los Argonautas que al fin habían el Vellocino?
Ante el Inca y su Esposa, tejían danzas perpetuamente
indias momificadas, en cuyos dedos y en cuya frente
anillos y coronas reverberaban, bajo la fría
luz de siete colores de un arco-iris de pedrería.
Y en el fondo... en el fondo... secas vicuñas, en cuyos huesos
dejaron para siempre postura humilde los grandes pesos,
ofrecían, en arcas repletas, cosas de oro: granos
y polvo, fabulosas sortijas para las regias manos,
vasos de atormentadas figuras, joyas de femeniles
gracias, ajorcas gruesas, collares densos, broches sutiles,
puñales, alfileres, ídolos, armas, astillas, cuñas...
Yo, al ver eso, audazmente, llegué hasta el grupo de las vicuñas;
y, con avaras manos, empuñé el oro que pude.
                                          Entonces
oí un trueno en la cripta: fue como un ruido de muchos bronces.
Vi que todos los muertos se desplomaron; y se deshizo
la pompa de aquel túmulo ante mis ojos como un hechizo.
La tumba fue un infierno; mas no de llamas, sino de oro...
Comprendí que al fin era mío el secreto de aquel tesoro;
puse el pie en la primera grada, ya en busca de la salida;
y me sentí saliendo cual si saliese de la otra vida.
Volví a escuchar la fuente (¿No es verdad, madre Naturaleza?)
Y observé que la fuente sonaba encima de mi cabeza...
¡Oh fuente de la vida! Fuente que brota perpetuamente
en medio de las ruinas (Naturaleza: tuya es la fuente).
Escapé de la tumba; y, al verme afuera con el puñado
de oro, grité entonces: —¡Entre este puño tengo el Pasado!",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Me_Sitian_Vocablos_Inertes,"Me sitian vocablos inertes.
El idioma me olvida.
Se cansa en los adentros.
Consulto al cuerpo.
Oigo su rotunda asesoría.
Me zafa de dictados.
No me edifico.
Ando sin molde.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,"Qué_Alegría,_Vivir","Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.",es
"Peña_del_Bosque,Leopoldo",XXI,Serenata...,"En las noches perfumadas de romance,
yo le canto a la mujer de mis amores,
magia bruna tus caricias, tus suspiros,
luz de luna que ilumina mis pesares.
En la vela de tus sueños yo te arrullo,
hasta el índigo color de la alborada,
trina el pájaro celoso con sus cantos,
y las flores con esencias delicadas.
Yo te espero sosegado a que despiertes,
ver tus ojos, tu cabello alabastrino,
tu sonrisa que me llena de alegría,
Nadie sabe lo que siento en mis adentros.
Al aguardo de una luz tras la ventana,
te regalo mi canción enamorada,
bellas coplas que refieren tu belleza,
Y este amor que nos une para siempre.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Sinfonía_De_La_Trilla,"Sacude las épicas eras
un loco viento festival.
             Ah yeguayeguaa!...
Como un botón en primavera
se abre un relincho de cristal.
Revienta la espiga gallarda
bajo las patas vigorosas.
             Ah yeguayeguaa!...
¡Por aumentar la zalagarda
trillarían las mariposas!
Maduros trigos amarillos,
campos expertos en donar.
             Ah yeguayeguaa!...
Hombres de corazón sencillo.
¿Qué más podemos esperar?
Éste es el fruto de tu ciencia,
varón de la mano callosa.
             Ah yeguayeguaa!...
¡Sólo por falta de paciencia
las copihueras no dan rosas!
Sol que cayó a racimos sobre el llano,
ámbar del sol, quiero adorarte en todo:
en el oro del trigo y de las manos
que lo hicieran gavillas y recodos.
Ámbar del sol, quiero divinizarte
en la flor, en el grano y en el vino. 
Amor sólo me alcanza para amarte:
¡para divinizarte, hazme divino!
Que la tierra florezca en mis acciones
como en el jugo de oro de las viñas,
que perfume el dolor de mis canciones
como un fruto olvidado en la campiña.
Que trascienda mi carne a sembradura
ávida de brotar por todas partes,
que mis arterias lleven agua pura,
¡agua que canta cuando se reparte!
Yo quiero estar desnudo en las gavillas,
pisado por los cascos enemigos,
yo quiero abrirme y entregar semillas
de pan, ¡yo quiero ser de tierra y trigo!
Yo di licores rojos y dolientes
cuando trilló el Amor mis avenidas:
ahora daré licores de vertiente
y aromaré los valles con mi herida.
Campo, dame tus aguas y tus rocas,
entiérrame en tus surcos, o recoge
mi vida en las canciones de tu boca
como un grano de trigo de tus trojes...
Dulcifica mis labios con tus mieles,
¡campo de recónditos panales!
Perfúmame a manzanas y laureles,
desgráname en los últimos trigales...
Lléname el corazón de cascabeles,
¡campo de los lebreles pastorales!
Rechinan por las carreteras
los carros de vientres fecundos.
             Ah yeguayeguaa!...
¡La llamarada de las eras
es la cabellera del mundo!
Va un grito de bronce removiendo
las bestias que trillan sin tregua
en un remolino tremendo...
             Ah yeguayeguaa!...",es
"Alonso,Dámaso",<XXI,Hombre_Y_Dios,"Hombre es amor. Hombre es un haz, un centro
donde se anuda el mundo. Si Hombre falla
otra vez el vacío y la batalla
del primer caos y el Dios que grita «¡Entro!»
Hombre es amor, y Dios habita dentro
de ese pecho y profundo, en él se acalla;
con esos ojos fisga, tras la valla,
su creación, atónitos de encuentro.
Amor-Hombre, total rijo sistema
yo (mi Universo). ¡Oh Dios, no me aniquiles
tú, flor inmensa que en mi insomnio creces!
Yo soy tu centro para ti, tu tema
de hondo rumiar, tu estancia y tus pensiles.
Si me deshago, tú desapareces.",es
"Heredia,José_María",<XXI,Amigo_De_Mis_Horas_De_Tristeza,"Amigo de mis horas de tristeza,
Ven, alíviame, ven. Por las llanuras
Desalado arrebátame, y perdido
En la velocidad de tu carrera,
Olvide yo mi desventura fiera.
Huyeron de mi amor las ilusiones
Para nunca volver, de paz y dicha,
Llevando tras de sí las esperanzas.
Corriose el velo: desengaño impío
El fin señala del delirio mío.
¡Oh! ¡cuánto me fatigan los recuerdos
Del pasado placer! ¡Cuánto es horrible
El desierto de un alma desolada,
Sin flores de esperanza ni frescura!
Ya ¿qué le resta? —Tedio y amargura.
Este viento del sur... ¡ay! me devora.
Si pudiera dormir... En dulce olvido,
En pasajera muerte sepultado,
Mi ardor calenturiento se templara,
Y mi alma triste su vigor cobrara.
Caballo ¡fiel amigo! Yo te imploro.
Volemos, ¡ay! Quebrante la fatiga
Mi cuerpo débil: y quizás benigno
Sobre la árida frente de tu dueño
Sus desmayadas alas tienda el sueño.
Débate yo tan dulce refrigerio...
Mas, otra vez avergonzar me hiciste
De mi insana crueldad y mi delirio,
Al contemplar mis pies ensangrentados,
Y tus ijares ¡ay! despedazados.
Perdona mi furor: el llanto mira
Que se agolpa a mis párpados... Amigo,
Cuando mis gritos resonar escuches,
No aguardes, no, la devorante espuela:
La crin sacude, alza la frente, y vuela.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Las_Desilusiones,"Las desilusiones
y remordimientos,
lo que no será
o fue sin remedio,
y torres derribadas
o alzados incendios,
fantasmas de humo
que me causan miedo
o el triste vacío
de los vanos sueños,
borran horizontes
y agrandan recuerdos.
El pasado cerca.
El futuro lejos.
Nublada mi vista
y el ánimo preso
sometido al llanto
de pesares viejos.",es
"Darío,Rubén",<XXI,¡Qué_Piropo!_Escalda_Y_Pincha,"¡Qué piropo! Escalda y pincha.
¡Qué obscenidad! ¡Qué baldón!
¿Quién lo dijo? Ese mocito
del flamante redingot.
A la pobre muchachuela
la cara se le encendió...
Iba descalza, iba rota,
y ¡miren qué contrición!
¡Como si tal harapienta
pudiera tener pudor!",es
"Burriel,Adolfo",XXI,...Y_Devastar_La_Orilla,"...Y devastar la orilla
de la mar
para inundar el corazón
azul de los caballos
de tu tacto de seda.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Y_Tienes_En_Un_Lago_De_Quimera,"Y tienes en un lago de quimera
una princesa pálida cautiva
que dispara en el arco de la sed
las flechas de unas aguas cristalinas.
Brújula de ilusiones temerarias,
imán de caravanas fugitivas
que buscando el cristal de un riachuelo
por la ruleta de tus riesgos giran,
polo y constelación de la esperanza
y latido y reloj de la agonía,
perfidia de los áridos topacios
que de húmedos zafiros se iluminan,
lamento de la angustia sofocante
y arrobador efluvio de la dicha,
todo un prisma de bellas claridades
coronado de rosas y de espinas.
Y una sirena de cabellos de agua
en su gruta de sedas submarinas
brindando a los sedientos caminantes
la guzla de un arroyo en la sonrisa.",es
"Villegas,Esteban_Manuel_de",<XXI,«En_Tanto_Que_El_Cabello,"«En tanto que el cabello
resplandeciente y bello,
luce en tu altiva frente
de cristal trasparente,
y en tu blanca mejilla
la púrpura que brilla,
la púrpura que al labio
no quiso hacerle agravio,
goza tu abril, Drusila,
en esta edad tranquila;
coge, coge tu rosa,
muchacha desdeñosa,
antes que menos viva,
vejez le lo prohíba.
Porque si te rodea
y en ti su horror emplea,
quizá lo hará de suerte
que llegues a no verte
por no verte tan fea».",es
"Berceo,Gonzalo_de",<XXI,Era_Un_Simple_Clérigo_Pobre_De_Clerecía,"Era un simple clérigo  pobre de clerecía
dicié cutiano missa  de la Sancta María;
non sabié decir otra,  diciéla cada día,
más la sabié por uso  que por sabiduría.
Fo est missacantano  al bispo acusado,
que era idïota,  mal clérigo provado;
Salve Sancta Parens   sólo tenié usado,
non sabié otra missa  el torpe embargado.
Fo durament movido  el Obispo a sanna,
dicié: «Nunqua de preste  oí atal hazanna.»
Disso: «Diçit al fijo  de la mala putanna
que venga ante mí,  no lo pare por manna.»
Vino ante el obispo  el preste peccador,
avié con el grand miedo  perdida la color,
non podíe de vergüenza  catar contra'l sennor,
nunqua fo el mesquino  en tan mala sudor.
Díssoli el obispo:  «Preste, dime la verdat,
si es tal como dizen  la tu necïedat.»
Díssoli el buen omne:  «Sennor, por caridat,
si disiesse que non,  dizría falsedat».
Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Fo est missacantano  al bispo acusado,
que era idïota,  mal clérigo provado;
Salve Sancta Parens   sólo tenié usado,
non sabié otra missa  el torpe embargado.
Fo durament movido  el Obispo a sanna,
dicié: «Nunqua de preste  oí atal hazanna.»
Disso: «Diçit al fijo  de la mala putanna
que venga ante mí,  no lo pare por manna.»
Vino ante el obispo  el preste peccador,
avié con el grand miedo  perdida la color,
non podíe de vergüenza  catar contra'l sennor,
nunqua fo el mesquino  en tan mala sudor.
Díssoli el obispo:  «Preste, dime la verdat,
si es tal como dizen  la tu necïedat.»
Díssoli el buen omne:  «Sennor, por caridat,
si disiesse que non,  dizría falsedat».
Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Fo durament movido  el Obispo a sanna,
dicié: «Nunqua de preste  oí atal hazanna.»
Disso: «Diçit al fijo  de la mala putanna
que venga ante mí,  no lo pare por manna.»
Vino ante el obispo  el preste peccador,
avié con el grand miedo  perdida la color,
non podíe de vergüenza  catar contra'l sennor,
nunqua fo el mesquino  en tan mala sudor.
Díssoli el obispo:  «Preste, dime la verdat,
si es tal como dizen  la tu necïedat.»
Díssoli el buen omne:  «Sennor, por caridat,
si disiesse que non,  dizría falsedat».
Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Vino ante el obispo  el preste peccador,
avié con el grand miedo  perdida la color,
non podíe de vergüenza  catar contra'l sennor,
nunqua fo el mesquino  en tan mala sudor.
Díssoli el obispo:  «Preste, dime la verdat,
si es tal como dizen  la tu necïedat.»
Díssoli el buen omne:  «Sennor, por caridat,
si disiesse que non,  dizría falsedat».
Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Díssoli el obispo:  «Preste, dime la verdat,
si es tal como dizen  la tu necïedat.»
Díssoli el buen omne:  «Sennor, por caridat,
si disiesse que non,  dizría falsedat».
Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Díssoli el obispo:  «Quando non as cïencia
de cantar otra missa,  nin as sen nin potencia,
viédote que non cantes,  métote en sentencia,
vivi como merezes  por otra agudencia.»
Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Fo el preste su vía  triste e dessarrado,
avié muy grand vergüenza,  el danno muy granado;
tornó en la Gloriosa,  ploroso e quesado,
que li diesse consejo  ca era aterrado.
La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

La madre pïadosa  que nunqua falleció
a qui de corazón  a piedes li cadió,
el ruego del su clérigo  luego gelo udió:
no lo metió por plazo,  luego li acorrió.
La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

La Virgo glorïosa,  madre sin dición,
aparecio'l al obispo  luego en visïón;
díxoli fuertes dichos,  un brabiello sermón,
descubrióli en ello  todo su corazón.
Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Díxoli brabamientre:  «Don Obispo lozano,
¿contra mí por qué fust  tan fuert e tan villano?
Yo nunqua te tollí  valía de un grano,
e tú ásme tollido  a mí un capellano.
»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

»El que a mí cantava  la missa cada día,
tú tovist que facié  yerro de eresía;
judguéstilo por bestia  e por cosa radía,
tollisteli la orden  de la capellanía.
»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

»Si tú no li mandares  decir la missa mía
como solié decirla,  grand querella avría,
e tú serás finado  hasta el trenteno día,
¡Desend verás qué vale  la sanna de María!»
Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Fo con estas menazas  el bispo espantado,
mandó envïar luego  por el preste vedado;
rogó'l que'l perdonasse  lo que avié errado,
ca fo él en su pleito  durament engannado.
Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Mandólo que cantasse  como solié cantar,
fuesse de la Gloriosa  siervo del su altar;
si algo li menguasse  en vestir o calzar,
él gelo mandarié  del suyo mismo dar.
Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Tornó el omne bueno  en su capellanía,
sirvió a la Gloriosa,  madre Sancta María;
finó en su oficio  de fin qual yo querría,
fue la alma a gloria,  a la dulz cofradía.
Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.

Non podriemos nos tanto  escrivir nin rezar,
aun porque podiéssemos  muchos annos durar,
que los diezmos miraclos  podiéssemos contar,
los que por la Gloriosa  denna Dios demostrar.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,"Quisiera_Verte_Muerta,_Lo_Quisiera","Quisiera verte muerta, lo quisiera
para que al fondo de la tierra oscura
bajase, en su virgínea vestidura,
tu cuerpo de rosal en primavera.
Cuando la fría losa te cubriera
pensaría con plácida ternura,
que solamente Dios, sólo la pura
y arcana eternidad tu dueño era.
Muerta y en un querub transfigurada,
en los celestes círculos sabrías con
cuánta excelsitud eres amada;
en el reino estelar nu dudarías
y ardiendo ante tus pies mi alma extasiada,
cual fervorosa lámpara verías.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Si_Lloviera_Esta_Noche,_Retiraríame","Si lloviera esta noche, retiraríame
de aquí a mil años.
Mejor a cien no más.
Como si nada hubiese ocurrido, haría
la cuenta de que vengo todavía.
   O sin madre, sin amada, sin porfía
de agacharme a aguaitar al fondo, a puro
pulso,
esta noche así, estaría escarmenando
la fibra védica,
la lana védica de mi fin final, hilo
del diantre, traza de haber tenido
por las narices
a dos badajos inacordes de tiempo
      
    en una misma campana.
   Haga la cuenta de mi vida
o haga la cuenta de no haber aún nacido
no alcanzaré a librarme.
   No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.

O sin madre, sin amada, sin porfía
de agacharme a aguaitar al fondo, a puro
pulso,
esta noche así, estaría escarmenando
la fibra védica,
la lana védica de mi fin final, hilo
del diantre, traza de haber tenido
por las narices
a dos badajos inacordes de tiempo
      
    en una misma campana.
   Haga la cuenta de mi vida
o haga la cuenta de no haber aún nacido
no alcanzaré a librarme.
   No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.

Haga la cuenta de mi vida
o haga la cuenta de no haber aún nacido
no alcanzaré a librarme.
   No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.

No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha llegado y ya se ha ido,
sino lo que ha llegado y ya se ha ido.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Onomástico,"Aunque Paris no soy, por más que vivo
tras un hato de ovejas, ya que adoro
tu hermosura de Venus, pensativo
busco un regalo para ti y altivo
mandote un cesto de manzanas de oro.
Altivo, sí, me siento en mi ventura;
porque son mis manzanas de aquel huerto
de que saliera el premio a la hermosura,
que Venus alcanzó: Venus no ha muerto,
desde que triunfas sobre tantas bellas;
pero yo no te ofrezco en mi locura
una manzana, sino un cesto de ellas!
Acepta, tú, mis fervorosas preces,
ya que, en el culto del regalo mío,
te he proclamado Venus tantas veces
cuantas son las manzanas que te envío!
Desque asi me seduce tu hermosura,
sírvate de simbólico presente
la fruta de amor, que en los altares
de tus nupcias, quizás, con la blancura
de la pureza, tejerá en tu frente
primaveral corona de azahares...
Es la fruta nupcial la que te envío,
no es la fruta malsana,
que ofreció en el edén árbol impío
para desdicha de la especie humana.
Newton vivió ignorante de la vida:
nunca mordió la bíblica manzana;
¡y descubrió la ley de su caída!...
Es la manzana, de las carnes frescas
en áureo esluche, la que acaso siente
todas mis ariibiciones lomancescas,
a la presión de tu atílado diente:
rasga la piel y pide a su desnuda
carne después el jugo que te sacia,
como se sacia mi ardorosa duda
con los agridulzores de tu gracia...
Es un pretexto mi regalo en suma
para poderte regalar de paso
el alma entre ios versos de mi pluma,
que apenas corre en el papel, acaso
porque la idea de tu amor la abruma;
y ya que su manzana te daría
Venus también, disipa tus enojos
Y acaba de leer la carta mía,
¡Si no la quema el fuego de tus ojos!...",es
"Champourcín,Ernestina_de",<XXI,"Todos_Van,_Todos_Saben","Todos van, todos saben...
sólo yo no sé nada.
Sólo yo me he quedado
abstraída y lejana,
soñando realidades,
recogiendo distancias.
Cada pájaro sabe
qué sombra da su rama,
cada huella conoce
el pie que la señala.
No hay sendero sin pasos
ni jazmines sin tapia...
¡Sólo yo me he quedado
en la brisa enredada!
Sólo yo me he perdido
en un vuelo sin alas
por poblar soledades
que en el cielo lloraban.
Sólo yo no alcancé
lo que todos alcanzan
por mecer un lucero
a quien nadie besaba.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Hombre_Que_Mira_La_Luna,"Es decir la miraba     porque ella
se ocultó tras el biombo de nubes
y todo porque muchos amantes de este mundo
le dieron sutilmente el olivo
con su brillo reticente la luna
durante siglos consiguió transformar
el vientre amor en garufa cursilínea
la injusticia terrestre en dolor lapizlázuli
cuando los amantes ricos la miraban
desde sus tedios y sus pabellones
satelizaba de lo lindo y oía
que la luna era un fenómeno cultural
pero si los amantes pobres la contemplaban
desde su ansiedad o desde sus hambrunas
entonces la menguante entornaba los ojos
porque tanta miseria no era para ella
hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves     con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron     no va más     al carajo selene
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

con su brillo reticente la luna
durante siglos consiguió transformar
el vientre amor en garufa cursilínea
la injusticia terrestre en dolor lapizlázuli
cuando los amantes ricos la miraban
desde sus tedios y sus pabellones
satelizaba de lo lindo y oía
que la luna era un fenómeno cultural
pero si los amantes pobres la contemplaban
desde su ansiedad o desde sus hambrunas
entonces la menguante entornaba los ojos
porque tanta miseria no era para ella
hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves     con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron     no va más     al carajo selene
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

cuando los amantes ricos la miraban
desde sus tedios y sus pabellones
satelizaba de lo lindo y oía
que la luna era un fenómeno cultural
pero si los amantes pobres la contemplaban
desde su ansiedad o desde sus hambrunas
entonces la menguante entornaba los ojos
porque tanta miseria no era para ella
hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves     con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron     no va más     al carajo selene
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

pero si los amantes pobres la contemplaban
desde su ansiedad o desde sus hambrunas
entonces la menguante entornaba los ojos
porque tanta miseria no era para ella
hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves     con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron     no va más     al carajo selene
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves     con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron     no va más     al carajo selene
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su camanido de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Cante_Hondo,"A todos nos han cantado,
en una noche de juerga,
coplas que nos han matado
Corazón, calla tu pena:
a todos nos han cantado
en una noche de juerga.
Malagueñas, soleares
y seguiriyas gitanas...
Historia de mis pesares
y de tus horitas malas.
Malagueñas, soleares
y seguiriyas gitanas...
Es el saber popular,
que encierra todo el saber:
que es saber sufrir, amar,
morirse y aborrecer.
Es el saber popular,
que encierra todo el saber.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,"Agua_Del_Mar,_¿Quién_La_Siente?","Agua del mar, ¿quién la siente?
¿quién la ha visto; quién la sabe?
¿quién descifrará la clave
de la sal, clarividente?
Nunca espuma o labio ardiente.
Amarga sombra sin sueño.
Tenaz, derrotado empeño
de una sangre trasterrada,
vertida sangre estrellada,
loca y triste de su sueño.",es
"Valdés_Díaz-Vélez,Jorge",XXI,Los_Argonautas,"Han venido a cantar «Las golondrinas».
Llegarán a Nogales en tres días.
A Chicago, tal vez, en dos semanas.
Tienen familia allá, del otro lado.
Son de Minatitlán o Villahermosa.
Otros, de El Salvador y Nicaragua.
Su imagen de Illinois es una estatua.
Un campo de maíz la de Chicago.
Conocen el desierto sólo en fotos.
Van a seguir las huellas del coyote.
No levanta la niebla en la otra orilla.
Gibraltar se distingue a duras penas.
Son del Magreb y el sur de Cabo Verde.
Van a echar al oleaje su fe ciega.
Cruzarán en silencio todos juntos.",es
"Villacañas,Beatriz",XXI,"No_Te_Esperaba,_Muerte","No te esperaba, Muerte,
porque te había esperado tanto, tanto,
que cuando tú llegaste
ya te había olvidado.
No te esperaba, Muerte,
porque tú eras mi objeto más pensado,
y cuando apareciste,
no logré oír tu paso.
No te esperaba, Muerte,
porque tú eras palabra acostumbrada,
y cuando te acercaste,
no sentí tu llegada.
No te esperaba, Muerte,
y al sentir tu verdad inesperada,
después de conocerte,
eras toda distinta a la palabra.",es
"Peña_del_Bosque,Leopoldo",XXI,En_Aquel_Perdido_Valle,"En aquel perdido valle,
Donde jamás volvieron tus huellas,
Tus memorias son la rumia,
Dulce o amarga según el tiempo ha sido.
Y las risas que dejaste como pardos
Trinan en las tardes frías del invierno.
Furtivas hacen de mi amor su burla,
Y ambrosías de ti les lanzo para acallarlas.
Y la ilusión al tiempo se me vuelve migas,
Y se me inunda el alma de dolor henchida.
Y el solo acercarme a la ventana me vuelve loco,
Al ver a los pardos en el árbol que plantamos,
Amándose en sus nidos.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Soy_Mi_Cuerpo,"Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.
Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.
Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.
Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.
Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.
Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,La_Última_Carta,"Con la quietud de un síncope furtivo,
desangróse la tarde en la vertiente,
cual si la hiriera repentinamente
un aneurisma determinativo...
Hurló en el bosque un pájaro cautivo
de la fascinación de una serpiente;
y una cabra enigmática, en la fuente,
describió como un signo negativo.
En su vuelo espectral de alas hurañas,
la noche se acordó de tus pestañas...
¡Y en tanto que atiplaban mi vahído
las gracias de un billete perfumado,
ofició la veleta del tejado
el áspero responso de tu olvido!",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"Rosa,_Pompa,_Risa","Con la primavera
mis sueños se llenan
de rosas, lo mismo
que las escaleras
orilla del río.
Con la primavera
mis rosas se llenan
de pompas, lo mismo
que las torrenteras
orilla del río.
Con la primavera
mis pompas se llenan
de risas, lo mismo
que las ventoleras
orilla del río.

Con la primavera
mis rosas se llenan
de pompas, lo mismo
que las torrenteras
orilla del río.
Con la primavera
mis pompas se llenan
de risas, lo mismo
que las ventoleras
orilla del río.

Con la primavera
mis pompas se llenan
de risas, lo mismo
que las ventoleras
orilla del río.",es
"García_de_la_Huerta,Vicente",<XXI,"El_Loco_De_Chinchilla._Fábula_A_La_Moda,_Esto_Es,_Insulsa_Y_Frívola","Andaba en Chinchilla un loco
con la bellaca manía
de dar de palos a cuantos
topaba por su desdicha.
No hubo quien se libertase
de su locura maldita:
al que no descalabraba
magullaba las costillas.
Y fuese compasión,
fuese por majadería,
ninguno entre tantos quiso
querellarse a la Justicia.
Ni ella pensó en recogerle,
por estar la policía
algo atrasada en el tiempo
de que se cuenta esta hablilla.
Hasta que uno de Albacete,
murciano en la mala tripa,
manchego en lo mal sufrido,
a Chinchilla subió un día.
Atísbale el loco, llega
a hablarle y por bienvenida
le da tal palo en la chota
que a ir sin montera le birla.
El de Albacete, mohíno
de la ruin burla, le quita
el palo y con él le toma
la más horrenda paliza,
moliéndole de manera
entre nuca y rabadilla,
que, a no acudir gente, allí
acaba el loco sus días.
Escápase en fin, y temiendo
hallarle tras cada esquina,
iba corriendo y gritando:
«¡Otro loco anda en Chinchilla!».
De aquí procedió el refrán,
y de aquí la medicina,
de aquel loco. ¡Cuántos uno
de Albacete necesitan!
Cada cual el cuento aplique
a su caso y se corrija,
o hallará uno de Albacete
cuando menos lo imagina.
A muchos parecerá
insulsa la fabulilla,
mas ¿qué falta es ésta en tiempo
en que tanta insulsez priva?",es
"Rébora,Marilina",<XXI,No_Le_Digas_A_Cristo,"No le digas a Cristo:
                 —He de ir, mas espera.
Me falta, todavía, algo que me he propuesto;
el mundo me reclama, complacerle quisiera.
Ten paciencia, he de ir. Un poco y ya me apresto.
No le digas a Cristo:
                 —He de ir, aunque espera
solamente a que acabe lo que tengo dispuesto;
me conoces devota y me sabes sincera.
He de ir. Sí; después que termine con esto.
No le digas a Cristo:
                 —Espera, o bien: —Aguarda.
¿Hay algo más urgente que Sus pasos seguir?
¿No es, El mismo, la fuerza que te conforta hoy?
(¡Pobre alma confundida! Sabiendo que retarda
el encuentro con El —tan sólo por vivir—,
decirle que se espere en lugar de ¡Ya voy!)

No le digas a Cristo:
                 —He de ir, aunque espera
solamente a que acabe lo que tengo dispuesto;
me conoces devota y me sabes sincera.
He de ir. Sí; después que termine con esto.
No le digas a Cristo:
                 —Espera, o bien: —Aguarda.
¿Hay algo más urgente que Sus pasos seguir?
¿No es, El mismo, la fuerza que te conforta hoy?
(¡Pobre alma confundida! Sabiendo que retarda
el encuentro con El —tan sólo por vivir—,
decirle que se espere en lugar de ¡Ya voy!)

No le digas a Cristo:
                 —Espera, o bien: —Aguarda.
¿Hay algo más urgente que Sus pasos seguir?
¿No es, El mismo, la fuerza que te conforta hoy?
(¡Pobre alma confundida! Sabiendo que retarda
el encuentro con El —tan sólo por vivir—,
decirle que se espere en lugar de ¡Ya voy!)",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Levantador_De_Valles_Y_Aplastador_De_Montes,"Levantador de valles y aplastador de montes,
Procusto de la tierra y escándalo del viento.
Un vapor-tren avánzase con ímpetu violento,
Haciendo a sus bufidos vibrar los horizontes.
El suelo gime al peso de cada enorme carro,
Salúdanlo las turbas con cauta timidez;
...Mas ¡ay, soltó en los rieles un párvulo un
guijarro!
Y tren, y gente, y carga destrózanse a la vez.
Triunfad, ¡grandes del mundo! ¡hollad al que os eleve!
¡Mas cuenta no os aguarde un guijarrito aleve!",es
"Darío,Rubén",<XXI,A_Un_Tal_Que_Asesinó_A_Diez,"A un tal que asesinó a diez
y era la imagen del vicio,
muerto, el Soberano Juez
le salvó del sacrificio
sólo porque amó una vez.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,"Ay,_Qué_Contraste_Fiero","¡Ay, qué contraste fiero,
señora, hay entre el alma y los sentidos,
por decir que os doláis de los gemidos!
Ninguno dellos osa:
cada cual se acobarda y se le excusa
al alma deseosa,
que de su turbación la lengua acusa.
Ella dice confusa
que os dirá el dolor mío,
si la deja el temor de algún desvío;
pero de un miedo frío
la cansa el corazón, y de turbada,
cuando algo os va a decir, no dice nada.
Al corazón no agrada
la excusa, y dice que es della la mengua,
que el quejarse es efecto de la lengua.
El uno al otro amengua;
el vano pensamiento
no sabe dar consejo al desatiento.
La razón sierva siento,
que sabía un tiempo entre ellos ser señora,
y el esfuerzo enflaquece de hora en hora.
La mano no usa agora
del medio que solía;
que el temor la acobarda y la desvía.
La sangre corre fría
a la parte más flaca, y de turbado,
el triste cuerpo tiembla y suda helado.
¡Ay, rabioso cuidado!
Pues si el alma contrasta a los sentidos,
¿quién dirá que os doláis de mis gemidos?",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Negro_Y_Amarillo,"Es la hacienda refugio consagrado
de las razas ungidas por el crimen,
que con la lampa, el pico y el arado,
se alzan, se transfiguran, se redimen.
Siempre jadeantes, la lección aprenden
del trabajo viril negros y chinos:
el giro de los émbolos atienden,
cortan la caña y limpian los caminos.
Cuando, cansados, al hogar sencillo
vuelven y se amontonan a la puerta,
de cenicienta luna con el brillo
mudos admiran la extensión desierta;
y acaso sienten la nostalgia inmensa,
dibujando un recuerdo en la penumbra,
que siente el incensario que no inciensa
y que siente la antorcha que no alumbra...
Quizá el negro, cruzándose de brazos,
espera siempre que su gloria vuelva
soñando en los recónditos regazos
de una africana y majestuosa selva...
Quizá el chico, en cuclillas, como un brujo,
con apostura extraña y gesto impropio,
finge süave y exótico dibujo
en las volutas lánguidas del opio...
Y siempre entre sus sueños soberanos
sienten así, pensando en sus destinos,
el rugir de los leones africanos
o el aletear de los dragones chinos...",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Nace_El_Hombre,_Y_Llora_Y_Llora","Nace el hombre, y llora y llora,
el llanto la faz deslíe;
la carne acaba, y entonces
la calavera se ríe.",es
"Etxeba,Carlos",XXI,En_La_Casa_De_La_Noche,"El edificio de la noche tiene cimientos de viento
en el aire turbulento.
En sus techumbres ocultas tiene zaguanes abiertos.
Por sus pasillos se escuchan pasos que van a la mar
y suspiros abatidos, muchos besos repetidos
del amor que viene y va.
En la cúpula estrellada hay un reloj monacal.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme, con masilla y sin cristal,
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
Sobre la cuerda del monte
en las pinzas de las ramas
cuelgan sábanas de nubes
que ventila el horizonte.
Por la frontera del sueño
se producen contrabandos de tinieblas inconscientes
que roban los corazones que viven en soledad.
Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

En sus techumbres ocultas tiene zaguanes abiertos.
Por sus pasillos se escuchan pasos que van a la mar
y suspiros abatidos, muchos besos repetidos
del amor que viene y va.
En la cúpula estrellada hay un reloj monacal.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme, con masilla y sin cristal,
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
Sobre la cuerda del monte
en las pinzas de las ramas
cuelgan sábanas de nubes
que ventila el horizonte.
Por la frontera del sueño
se producen contrabandos de tinieblas inconscientes
que roban los corazones que viven en soledad.
Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

En la cúpula estrellada hay un reloj monacal.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme, con masilla y sin cristal,
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
Sobre la cuerda del monte
en las pinzas de las ramas
cuelgan sábanas de nubes
que ventila el horizonte.
Por la frontera del sueño
se producen contrabandos de tinieblas inconscientes
que roban los corazones que viven en soledad.
Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

Sobre la cuerda del monte
en las pinzas de las ramas
cuelgan sábanas de nubes
que ventila el horizonte.
Por la frontera del sueño
se producen contrabandos de tinieblas inconscientes
que roban los corazones que viven en soledad.
Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

Por la frontera del sueño
se producen contrabandos de tinieblas inconscientes
que roban los corazones que viven en soledad.
Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos
y la noche desaloja de todos los pensamientos
unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.
Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

Agazapada en las sombras colecciona corazones
que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte
y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.
Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos.
cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad
mientras la luna pasea por el bosque ceniciento
con correaje de espumas y una hebilla de metal.
En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes
de las fuentes del estanque.
Se ha desprendido una estrella
de sus bordes rutilantes.
En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

En la casa de la noche no existe ningún portal,
solo un ventanal enorme con masilla y sin cristal
con un solo dormitorio para poder descansar
y cortinas transparentes que se pierden en la mar.
¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

¡Quien pudiera adormecerse en la noche del ensueño
sin temer las pesadillas de aquel viento violento
y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!",es
"López,Freddy",XXI,Acostada._Duerme,"Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
En algún momento desconocido
—cuando una manecilla hiere
una hoja lunada y santada—
el acné salta a la cara,
se deja un muñeco de plástico,
se manipula —distintamente—
el peine,
y el escoger un atuendo
toma el significado
más del vergonzoso.
La barbie, también, cae detrás de la cama
y el espejo comienza a opinar.
No sólo arrugas nos regala el tiempo.
La mecánica de las manecillas
abandona su proceso de engranaje
para procesar hormonas,
y sin darnos cuenta
las líneas rectas se vuelven curvas,
y esa piel ya no se colora
por el trote juguetón
sino permanece perfumada.
Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

En algún momento desconocido
—cuando una manecilla hiere
una hoja lunada y santada—
el acné salta a la cara,
se deja un muñeco de plástico,
se manipula —distintamente—
el peine,
y el escoger un atuendo
toma el significado
más del vergonzoso.
La barbie, también, cae detrás de la cama
y el espejo comienza a opinar.
No sólo arrugas nos regala el tiempo.
La mecánica de las manecillas
abandona su proceso de engranaje
para procesar hormonas,
y sin darnos cuenta
las líneas rectas se vuelven curvas,
y esa piel ya no se colora
por el trote juguetón
sino permanece perfumada.
Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

La barbie, también, cae detrás de la cama
y el espejo comienza a opinar.
No sólo arrugas nos regala el tiempo.
La mecánica de las manecillas
abandona su proceso de engranaje
para procesar hormonas,
y sin darnos cuenta
las líneas rectas se vuelven curvas,
y esa piel ya no se colora
por el trote juguetón
sino permanece perfumada.
Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

No sólo arrugas nos regala el tiempo.
La mecánica de las manecillas
abandona su proceso de engranaje
para procesar hormonas,
y sin darnos cuenta
las líneas rectas se vuelven curvas,
y esa piel ya no se colora
por el trote juguetón
sino permanece perfumada.
Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.
La mecánica de las manecillas
abandona su proceso de engranaje
para procesar hormonas,
y sin darnos cuenta
las líneas rectas se vuelven curvas,
y esa piel ya no se colora
por el trote juguetón
sino permanece perfumada.
Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

Y cambios físicos que no veíamos, se ven,
en una noche de contemplación de un sueño.
Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

Acostada. Duerme.
¿Sueña? No lo sé.
Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

Quizá el objeto de ese sueño
—¿Sueña?—
no es otra cosa
que el podernos decir adiós a todos,
porque no notamos esa metamorfosis
que se sufre,
cuando se fue niña, y se es, ahora, mujer.
Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.

Silencio, pienso, mi hermana se puede despertar.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,"En_El_Fondo,_Las_Risas_De_Mis_Hijos","Sweet silent thought.

En el fondo, las risas de mis hijos;
yo, sentado al amor de la camilla;
Heródoto me ofrece rica cilla
del eterno saber y entre acertijos
de la Pitia venal, cuentos prolijos,
realce de la eterna maravilla
de nuestro sino. Frente a mí, en su silla,
ella cose y teniendo un rato fijos
mis ojos de sus ojos en la gloria
digiero los secretos de la historia,
y en la paz santa que mi casa cierra,
al tranquilo compás de un quieto aliento
ara en mí, como un manso buey la tierra,
el dulce silencioso pensamiento.",es
"Rodríguez,Claudio",<XXI,Tanta_Serenidad_Es_Ya_Dolor,"Tanta serenidad es ya dolor.
Junto a la luz del aire
la camisa ya es música, y está recién lavada,
aclarada,
bien ceñida al escorzo
risueño y torneado de la espalda,
con su feraz cosecha,
con el amanecer nunca tardío
de la ropa y la obra. Este es el campo
del milagro: helo aquí,
en el alba del brazo,
en el destello de estas manos, tan acariciadoras
devanando la lana:
el hilo y el ovillo,
y la nuca sin miedo, cantando su viveza,
y el pelo muy castaño
tan bien trenzado,
con su moño y su cinta;
y la falda segura; sin pliegues, color jugo de acacia.
Con la velocidad del cielo ido,
con el taller, con
el ritmo de las mareas de las calles,
está aquí, sin mentira,
con un amor tan mudo y con retorno,
con su celebración y con su servidumbre.",es
Orión_de_Panthoseas,XXI,Del_Sol_De_Diciembre,"Aquí no me toquéis.
         No.
         Aquí no.
... bajo el son del mundo dejadme este verdor crecer
y que sigan la sal y la tarde.
No. Aquí no me toquéis, que tengo que aguardar
a la flor
del almendro.
... para ser de manzana no hacen falta diciembres,
ni martirios, ni borrascas, ni altares;
... ser de hombre, ay de mí,
significa que he de encontrar la fuente
y, bebiendo, acallar los rumores del agua
y de la flor que persigo.
         No, no,
         aquí no me toquéis.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Estrellas_Fijas_En_Un_Cielo_Blanco,"Estrellas fijas en un cielo blanco,
son los bellos sonetos pues no giran
en torno de orbe alguno
ni han rotado sus densas masas de catorce cifras
No reflejan la luz del sol tampoco
pero irradian su propia luz de adentro
Y en el albor parecen en reposo
o muertos cuyas tumbas son sus cuerpos
Y sin embargo las estrellas fijas
a veces bienhechoras o malignas
siempre de harta energía están cargadas
Y aunque hace miles de años extinguidas
su fulgor todavía nos alcanza
sea por vista o por astrología",es
"Castillejos_Ambrocio,José_L.",XXI,Lamento_Haberte_Hecho_Sufrir,"Lamento haberte hecho sufrir,
sí que lo lamento,
no sabes cuanto,
pero no lo quise hacer,
ya está hecho,
así que perdona.
Si no me quieres,
ya no me importa,
te dañé, sí que te dañé.
Lo que pasa es que no supe,
perdí la vela de mi barco,
no supe el rumbo del velero,
ni dónde quedaba la tierra
y las palmeras.
Perdona mi arrebato,
mi no querencia,
perdona haberte herido,
y al mismo tiempo querido,
perdona, perdona.
Lo que sucede es que no me di cuenta,
y cuando reparé en ello era demasiado tarde.
Y ese fruto de nuestra vida,
de nuestro amor, ya no existe,
se fue, tierno, romántico,
simpático, quizás nada, quizás sí.
Por eso te digo que me perdones,
te lo pido de cariño,
se que es tarde,
y me duele el alma decírtelo,
pero eres sólo una niña,
una cometa en el cielo,
una estrella en el aire.
Y como no quiero que te estrelles,
ni me ames sin saberlo,
mejor la cortamos,
terminemos nuestro amor,
no nos amemos,
mejor nos odiemos de a poquitos,
dejemos que el viento nos lleve,
juegue con nosotros,
como niños traviesos.
Y de esa forma sobrehumana,
podremos decirnos,
cuánto nos quisimos,
cuánto nos amamos,
pero sobre todo,
cuanto nos perdimos.
Así que ya te dije,
perdona mi arrebato,
de niño travieso,
pero tú no hiciste nada para frenarme,
sí para fregarme,
desgañitarme el alma,
romper el sentimiento.
Si quieres me perdonas,
si quieres me amas,
y si lo deseas, aunque ya no importa,
quiéreme un poquito
antes que me duela el alma.",es
"Vallejo,César",<XXI,"Confianza_En_El_Anteojo,_Nó_En_El_Ojo","Confianza en el anteojo, no en el ojo;
en la escalera, nunca en el peldaño;
en el ala, no en el ave
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.
Confianza en la maldad, no en el malvado;
en el vaso, mas nunca en el licor;
en el cadáver, no en el hombre
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.
Confianza en muchos, pero ya no en uno;
en el cauce, jamás en la corriente;
en los calzones, no en las piernas
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.
Confianza en la ventana, no en la puerta;
en la madre, mas no en los nueve meses;
en el destino, no en el dado de oro,
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Cantan_Las_Esquilas_En_El_Campanario,"Cantan las esquilas en el campanario
(las mujeres van
para misa, sermón y rosario):
por e-so las co-sas es-tán como es-tán...",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Flauta_De_Sal,_Ayer;_Hoy_Dulce_Caña","Flauta de sal, ayer; hoy dulce caña
en que ya trina una esperanza nueva
que ni llovizna ni tristura empaña
y ecos de plata por el campo lleva,
Estéril es el valle de la saña,
y nadie más en él sembrar se atreva.
El que dañarme quiera, a sí se daña,
que hasta mi ángel en mi frente abreva.
Ya tengo dulce pecho en qué apoyarme
ya quién la amante sangre quiera darme
y quién, con la ancha sombra de la encina
mi cuerpo y mi heredad proteja fuerte.
Y ya, desafiadora de la muerte
he de subir, cantando, la colina.",es
"Escobar_Galindo,David",<XXI,Las_Ramas_Del_Ciprés,"Las ramas del ciprés
se ven mejor en el estanque quieto.
Es como si el reflejo definiera
más hondamente su naturaleza.
Y cuando hay un temblor
en las aguas tocadas por la brisa,
es aún más flagrante aquel reflejo.
Acaso igual nos pasará a nosotros:
nos veremos mejor cuando asomemos
al estanque irisado
por el sutil asombro de la muerte.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,"Zarparé,_Al_Alba,_Del_Puerto,","Zarparé, al alba, del Puerto,
hacia Palos de Moguer,
sobre una barca sin remos.
 De noche, solo, ¡a la mar!
y con el viento y contigo!
 Con tu barba negra tú,
yo barbilampiño.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Oda_A_La_Poesía,"Cerca de cincuenta años
caminando
contigo, Poesía.
Al principio
me enredabas los pies
y caía de bruces
sobre la tierra obscura
o enterraba los ojos
en la charca
para ver las estrellas.
Más tarde te ceñiste
a mí con los dos brazos de la amante
y subiste
en mi sangre
como una enredadera.
Luego
te convertiste en copa.
Hermoso
fue
ir derramándote sin consumirte,
ir entregando tu agua inagotable,
ir viendo que una gota
caía sobre un corazón quemado
y desde sus cenizas revivía.
Pero
no me bastó tampoco.
Tanto anduve contigo
que te perdí el respeto.
Dejé de verte como
náyade vaporosa,
te puse a trabajar de lavandera,
a vender pan en las panaderías,
a hilar con las sencillas tejedoras
a golpear hierros en la metalurgia.
Y seguiste conmigo
andando por el mundo,
pero tú ya no eras
la florida
estatua de mi infancia.
Hablabas
ahora
con voz férrea.
Tus manos
fueron duras como piedras.
Tu corazón
fue un abundante
manantial de campanas,
elaboraste pan a manos llenas,
me ayudaste
a no caer de bruces,
me buscaste
compañía,
no una mujer,
no un hombre,
sino miles, millones.
Juntos, Poesía,
fuimos
al combate, a la huelga,
al desfile, a los puertos,
a la mina,
y me reí cuando saliste
con la frente manchada de carbón
o coronada de aserrín fragante
de los aserraderos.
Ya no dormíamos en los caminos.
Nos esperaban grupos
de obreros con camisas
recién lavadas y banderas rojas.
Y tú, Poesía,
antes tan desdichadamente tímida,
a la cabeza
fuiste
y todos
se acostumbraron a tu vestidura
de estrella cuotidiana, 
porque aunque algún relámpago delató tu familia,
cumpliste tu tarea,
tu paso entre los pasos de los hombres.
Yo te pedí que fueras
utilitaria y útil,
como metal o harina,
dispuesta a ser arado,
herramienta,
pan y vino,
dispuesta, Poesía,
a luchar cuerpo a cuerpo
y a caer desangrándote.
Y ahora,
Poesía,
gracias, esposa,
hermana o madre
o novia,
gracias, ola marina,
azahar y bandera,
motor de música,
largo pétalo de oro,
campana submarina,
granero
inextinguible,
gracias,
tierra de cada uno
de mis días,
vapor celeste y sangre
de mis años,
porque me acompañaste
desde la más enrarecida altura
hasta la simple mesa
de los pobres,
porque pusiste en mi alma
sabor ferruginoso
y luego frío,
porque me levantaste
hasta la altura insigne
de los hombres comunes,
Poesía,
porque contigo
mientras me fui gastando
tú continuaste
desarrollando tu frescura firme,
tu ímpetu cristalino,
como si el tiempo
que poco a poco me convierte en tierra
fuera a dejar corriendo eternamente
las aguas de mi canto.",es
"Greiff,León_de",<XXI,En_Mi_Rincón_Le_Insuflo_A_Mi_Fagote,"En mi rincón le insuflo a mi fagote
vientos de libre poesía.
Vale, vale la pena:
(como no brinquen multitudes en algarabía
—bárbara tribu diapreada de achiote—
y aunque no salten soledades de Góngora y Argote...):
¡surta clara, serena,
sincronizada, esbelta Arquitectura,
Música pura,
libre Poesía!
En mi rincón le insuflo a mi fagote
vientos de libre poesía!
Vale la pena, vale:
y así chillen don Pánfilo, don Zote,
doña Carraca, doña Chirimía:
¡toda la trinca! todo el cotarro! El zafio lote!
¡como apruebe la Onfale
cuya rueca devano, Esfinge Obscura,
sóla Aventura,
mía Fantasía!
En mi rincón le insuflo a mi fagote
vientos de libre poesía.
Vale, vale la brega:
¿muy ronco el timbre para el flébil estrambote
de mi Balada? ¿muy áspera la voz? ¿la
melodía
muy tosca? ¿a los oídos es azote
mi troya nocharniega?
¡no me importe!: si ríspida y si dura,
de ésa sólo se cura
la Musa mía!
En mi rincón le insuflo a mi fagote
—don Pánfilo, don Péndolo, don Zote,
doña Carraca, doña Chirimía—
vientos de libre y pura y de díscola y recia poesía.",es
"Pérez_Hernández,Jorge_A.",XXI,Tú_Llevas_En_Los_Labios_La_Sonrisa,"Tú llevas en los labios la sonrisa
indescifrable y repentina.
Tú eres mujer, no eres sencilla:
yo no sé la ciencia que te explica.
Tú llevas en los labios
la bonanza peregrina
aquel rastro que dejó el día:
una luna clara y encendida.
Tú llevas en los labios
tu sonrisa fugitiva
la paloma que escondida
quiere decir una mentira.
Tú llevas en los labios
tu silencio sin medida
la pausa de la vida,
suspiro del alma mía.
Tú llevas en los labios
la flor del mediodía
ese gesto, esa carita
del cielo, tan divina.
Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.

Tú llevas en los labios
la bonanza peregrina
aquel rastro que dejó el día:
una luna clara y encendida.
Tú llevas en los labios
tu sonrisa fugitiva
la paloma que escondida
quiere decir una mentira.
Tú llevas en los labios
tu silencio sin medida
la pausa de la vida,
suspiro del alma mía.
Tú llevas en los labios
la flor del mediodía
ese gesto, esa carita
del cielo, tan divina.
Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.

Tú llevas en los labios
tu sonrisa fugitiva
la paloma que escondida
quiere decir una mentira.
Tú llevas en los labios
tu silencio sin medida
la pausa de la vida,
suspiro del alma mía.
Tú llevas en los labios
la flor del mediodía
ese gesto, esa carita
del cielo, tan divina.
Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.

Tú llevas en los labios
tu silencio sin medida
la pausa de la vida,
suspiro del alma mía.
Tú llevas en los labios
la flor del mediodía
ese gesto, esa carita
del cielo, tan divina.
Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.

Tú llevas en los labios
la flor del mediodía
ese gesto, esa carita
del cielo, tan divina.
Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.

Tú llevas en los labios
el destello que ilumina
la sonrisa que me inspira:
llevas tu alma llena de alegría.",es
"Sánchez_Vázquez,Pedro",XXI,I._La_Semilla_Del_Miedo,"Por miedo rompí mis versos,
por miedo ahogué mis palabras,
por miedo tragué mis besos.
Por miedo guardé las alas.
Miedo de perder lo que nunca tuve.
Miedo de tener lo que siempre quise.
Por miedo, cerré mis ojos por dentro
para que el fuego azul, la llama fria,
velase mis sentimientos.
Por miedo dejé la vida.
Miedo a llegar, sin recorrer el camino.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.

Miedo de perder lo que nunca tuve.
Miedo de tener lo que siempre quise.
Por miedo, cerré mis ojos por dentro
para que el fuego azul, la llama fria,
velase mis sentimientos.
Por miedo dejé la vida.
Miedo a llegar, sin recorrer el camino.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.

Por miedo, cerré mis ojos por dentro
para que el fuego azul, la llama fria,
velase mis sentimientos.
Por miedo dejé la vida.
Miedo a llegar, sin recorrer el camino.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.

Miedo a llegar, sin recorrer el camino.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,"Ojo_De_Vidrio,_Dijo:_«Julio,_Pon_Tus_Asuntos","Ojo de Vidrio, dijo: «Julio, pon tus asuntos
en orden, prepárate para hacer un viaje.
Saldrás de madrugada en misión especial.
Cuatro compañeros irán contigo. No debes contárselo
a nadie. No te despidas de tu mujer ni de tus hijos.
Cuando estés en la puerta, diles: Ahorita vengo.
Saldrás todavía oscuro en una camioneta negra.
Aquí están las llaves. Cuatro halcones irán contigo.
En un jeep partirán antes peinando el horizonte.
Cogerás la Sierra Madre. Dormirás a la intemperie.
Por los ranchos pasarás sin detenerte.
Encuentres a quien sea, no te pares,
sigue de largo, no vuelvas los ojos para ver a nadie.
Al coronel en el retén muéstrale tus documentos.
No abras la boca. Te dejará pasar.
Así el sargento, así el capitán, así el policía federal.
Todos saben que vas de mi parte. Cuando en la carretera
te des cuenta que no te sigue el jeep de los halcones,
no te sorprendas, estás cerca del búnker
de El Hijo de la Muerte. Síguete de frente
hasta topar con pared. Hallarás una puerta pequeña
detrás de la cual está una propiedad amurallada, entra.
No te asustes por el trazo circular de las calles que llevan
a ninguna parte. Son arterias engañabobos.
Ingresarás a la mansión por la puerta de la izquierda.
Estará vigilada. Los guardias te apuntarán al corazón
y a las sienes con rifles de asalto. No tengas miedo.
Cuando pases por el zaguán pretende que no estánallí.
O que los pistoleros son jardineros o cocineros.
Sigue tu instinto. No vayas a dar un paso en falso
o a mostrar curiosidad, porque te mueres.
Cuando estés delante de El Hijo de la Muerte
dale este paquete cerrado, y si él te pregunta
si contiene dinero, drogas o armas,
responde que ignoras su contenido y que no sabes
el nombre de la persona a la que le estás dando el paquete.
Y si como distraído te pregunta si te detuviste
en el camino para comer o pasar la noche, dile que no,
que trajiste comida y bolsa de dormir. Y si por casualidad
te cuestiona sobre quiénes eran los militares que hallaste
en los retenes responde que no los viste,
que unos hombres te dejaron pasar y no tienes la más
mínima idea de cómo eran ellos.
Cuando acabado el interrogatorio y entregado
el paquete El Hijo de la Muerte te diga que pasarás
la noche en el viejo establo, y dos guardias te conduzcan
fuera de la mansión, no al establo, sino a una mazmorra
oscura, y te digan que no te darán de comer ni de beber,
pero que todo el aire que hay allí es tuyo, acéptalo,
porque en ese momento habrá terminado tu misión».",es
"Sabines,Jaime",<XXI,"Ay,_Tarumba,_Tú_Ya_Conoces_El_Deseo","Ay, Tarumba, tú ya conoces el deseo.
Te jala, te arrastra, te deshace.
Zumbas como un panal.
Te quiebras mil y mil veces.
Dejas de ver mujer en cuatro días 
porque te gusta desear,
te gusta quemarte y revivirle,
te gusta pasarles la lengua de tus ojos a todas.
Tú, Tarumba, naciste en la saliva,
quién sabe en qué goma caliente naciste.
Te castigaron con darte sólo dos manos.
Salado Tarumba, tienes la piel como una boca
y no te cansas.
No vas a sacar nada. 
Aunque llores, aunque te quedes quieto
como un buen muchacho.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Nube_De_Nada,"Hay un lugar en que la vida tiembla
ante el viento y la noche
igual que un pensamiento equivocado.
Un lugar de cristal que alguien ha roto
y en que ya no andará descalza la inocencia.
Un lugar en que flota
el cadáver de un niño ahogado en un mar de relojes
que giran con el dolor de los juguetes averiados.
Y ese mar suena a orquesta de difuntos que interpreta
las partituras indescifrables del tiempo.
Y hay un baile de espectros incesantes,
y sus rostros son los mismos de aquellos
que andaban por la casa, que hablaban de viajes y países,
que traían regalos de ultramar,
                          cuando
tenía
antifaces la vida, y era la dama loca
que se abría como una flor de nieve
cada día en los ojos
que miraban asombrados los naufragios
de los buques fantasmas,
el vuelo de las cometas en la playa errabundas
y la fugacidad
de los castillos de pólvora, al final de los veranos eternos,
cuando se desgarraban los toldos por el viento y volaban
por las calles vacías los sombreros perdidos,
plumas de gaviotas y arenisca, los jirones
de carteles de cines y de circos
que traían el silbido de las balas,
la furia de las fieras
y los ojos vendados del lanzador de cuchillos
ante la ruleta de la muerte.
Hay un lugar en que aún suenan
los broncos abordajes de piratas a los barcos británicos,
el rugido de tigres de Bengala
y la sonrisa rota
de los magos de Holanda y de Turquía.
Hay en ese lugar
imágenes borrosas de mujeres
en cuartos de hotel, en asientos
traseros de unos coches furtivos, parados en los bosques
como brillantes amuletos de juventud;
imágenes borrosas de mujeres
en alcobas prestadas, en pasillos
de edificios que tienen
la condición de laberintos recordados.
Hay un lugar en que recorren
las sierpes del rencor la arena blanca.
Hay un lugar en que todo está dicho
y todo está perdido.
Y ese lugar —apréndelo— es tu corazón.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Pasas_Como_Un_Escándalo_Por_Medio_De_La_Calle,"Pasas como un escándalo por medio de la calle.
Entre los verdes viejos de los árboles
te imagina la luz,
mientras pone su araña en tu camisa,
con una despiadada invitación
a soportar la oscura, fugitiva
voluntad de la dicha.
Pasas como la piel debajo de una mano,
el humo de los trenes, aquel silencio roto.
Y yo soy la ciudad mientras te miro,
ese calor de plásticos y cuerpos
que quisiera de pronto poseerte
con su brazo manchado.
           Pero sólo la tarde
puede acoger los pasos que se pierden,
el desgastado azul de tus vaqueros,
la ruta de los ojos y los barcos
cuando doblas la esquina.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Tú_Haces_El_Silencio_De_Las_Lilas_Que_Aletean,"Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento del corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.",es
"Dedi,Rafael",XXI,Murmullo_De_Olas,"Murmullo de olas
Le canto a mi niña,
Pequeña barquilla
Que en mi amor navega.
De tanto quererla
Y poco reñirla,
Se toma la vida
A risa y a broma.
Como se lo hago,
No quiere aprender.
Mi niña: has de ser
Mañana mi barco.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Permanencia,"Mañana cuando tu cuerpo
haya desaparecido en la calle
y la calle misma se haya vuelto aire
seguirás caminando entre las piedras
con el mismo vestido rojo
con que te veo ahora
tu mirada tu andar
seguirán en mis ojos
entre las casas blancas
como en esta tarde",es
"Gutiérrez_Albelo,Emeterio",<XXI,Todo_Canta_En_El_Valle_Luminoso,"Todo canta en el Valle luminoso
que a cantar me enseñó con su armonía;
desde el hondo, volcánico reposo
hasta el vivo trajín de la bahía.
Del dorado trigal, ceremonioso,
a la vid, con su verde celosía;
y del monte, profundo y rumoroso,
a la firme, costera crestería.
Brota, pues, del pentágrama radioso,
como el chorro tranquilo y amoroso
de una pura, envolvente melodía.
Y es que en ondas de eterna poesía
todo canta en el Valle luminoso
que a cantar me enseñó con su armonía.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Versos_De_La_Madre,"Cierra los ojitos,
mi niño de nieve.
Si tú no los cierras,
el sueño no viene.
Arriba, en las nubes,
las estrellas duermen;
y abajo, en el mar,
ya sueñan los peces.
Mi niño travieso,
mi niño no duerme.
Pájaros dormidos,
el viento los mece.
Con sueño, tu sueño
sobre ti se extiende.
Ángel de su guarda,
dime lo que tiene.
Que venga la luna
que a la estrella mece:
que este niño tuyo
lucero parece.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Xcii,"Amor mío, si muero y tú no mueres,
no demos al dolor más territorio:
amor mío, si mueres y no muero,
no hay extensión como la que vivimos.
Polvo en el trigo, arena en las arenas
el tiempo, el agua errante, el viento vago
nos llevó como grano navegante.
Pudimos no encontrarnos en el tiempo.
Esta pradera en que nos encontramos,
oh pequeño infinito! devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,
y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.

Polvo en el trigo, arena en las arenas
el tiempo, el agua errante, el viento vago
nos llevó como grano navegante.
Pudimos no encontrarnos en el tiempo.
Esta pradera en que nos encontramos,
oh pequeño infinito! devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,
y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.

Esta pradera en que nos encontramos,
oh pequeño infinito! devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,
y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.

y así como no tuvo nacimiento
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Recuerda_Todas_Las_Fechas,"Recuerda todas las fechas.
Recuerda todas las cosas.
Limita con blancas nubes
el jardín de tu memoria,
Muérete debajo de ella,
bajo su sombra.",es
"Arriaza,Juan_Bautista_de",<XXI,Pisa_Ricardos_La_Ciudad_Tomada,"Pisa Ricardos la ciudad tomada
y entre el tropel de la vencida gente,
Febo divino, Marte omnipotente,
salen también a celebrar su entrada.
Febo le toma la invencible espada
y con laurel eterno alegremente
ciñe y enjuga la gloriosa frente
de espeso polvo y de sudor bañada.
Contempla Marte el ademán bizarro
y al ver que resplandece en su semblante
la gloria de Cortés y de Pizarro,
alargole la diestra fulminante
e hizo montar en su soberbio carro
al domador del Rosellón triunfante.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,"Hora_Podrás_Vencer,_Fiero_Recelo","Hora podrás vencer, fiero recelo;
hora te hartarás, furia rabiosa;
hora quedas fortuna victoriosa
que estoy puesto a tus pies ya por el suelo.
Ya no hay de qué temer, pues quiere el cielo
que, ausente de mi bien, tan trabajosa
vida viva, muriendo en sospechosa
congoja y en llorar mi desconsuelo.
Mas no harás, en ser movible y fiera,
con no estar en vencer un hora estable,
que no sea mi pasión lo que antes era.
Tan honroso es mi mal y tan loable,
que si puedes hacer que del yo muera,
yo sé que no harás que sea mudable.",es
"Trotta_de_Basciano,Irma",XXI,Zarparé_En_Silencio,"A tu puerto ansioso
llegará mi barca
en azules sueños.
Tú
en la espera impaciente.
Yo
en el secreto,
ansiedad latente
compartida.
Tus manos serán
bandera
que agitando el tiempo
buscarán en las mías
un poema nuevo.
Tu voz
brisa marinera
dejaré en la proa
de mi pensamiento
nostalgia, recuerdo.
Mi nombre en el eco
será una quimera.
De tu puerto ansioso
zarparé en silencio
y en la bruma oculta,
amanecida,
quedarán tus manos
agitando el tiempo,
será en el instante
breve de mis versos.
¡Porque solo
un te amo
será mi poema!

¡Porque solo
un te amo
será mi poema!",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,La_Desconocida,"En aquel tren, camino de Lisboa,
en el asiento contiguo, sin hablarte
—luego me arrepentí.
En Málaga, en un antro con luces
del color del crepúsculo, y los dos muy fumados,
y tú no me miraste.
De nuevo en aquel bar de Malasaña,
vestida de blanco, diosa de no sé
qué vicio o qué virtud.
En Sevilla, fascinado por tus ojos celestes
y tu melena negra, apoyada en la barra
de aquel sitio siniestro,
mirando fijamente —estarías bebida— el fondo de tu copa.
En Granada tus ojos eran grises
y me pediste fuego, y ya no te vi más,
y te estuve buscando.
O a la entrada del cine, en no sé dónde,
rodeada de gente que reía.
Y otra vez en Madrid, muy de noche,
cada cual esperando que pasase algún taxi
sin dirigirte incluso
ni una frase cortés, un inocente comentario...
En Córdoba, camino del hotel, cuando me preguntaste
por no sé qué lugar en yo no sé qué idioma,
y vi que te alejabas, y maldije a la vida.
Innumerables veces, también,
en la imaginación, donde caminas
a veces junto a mí, sin saber qué decirnos.
Y sí, de pronto en algún bar
o llamando a mi puerta, confundida de piso,
apareces fugaaz y cada vez distinta,
camino de tus mundos, donde yo no podré
tener memoria.",es
"Vallejo,César",<XXI,La_De_A_Mil,"El suertero que grita ""La de a mil"",
contiene no sé qué fondo de Dios.
Pasan todos los labios. El hastío
despunta en una arruga su ya no.
Pasa el suertero que atesora, acaso
nominal, como Dios,
entre panes tantálicos, humana
impotencia de amor.
Yo le miro al andrajo. Y él pudiera
darnos el corazón;
pero la suerte aquella que en sus manos
aporta, pregonando en alta voz,
como un pájaro cruel, irá a parar
adonde no lo sabe ni lo quiere
este bohemio dios.
Y digo en este viernes tibio que anda
a cuestas bajo el sol:
por qué se habrá vestido de suertero
la voluntad de Dios!",es
"Plaza_Llamas,Antonio",<XXI,Te_Dio_El_Arte_Sus_Mágicos_Primores,"Te dio el arte sus mágicos primores,
la Venus verticorda su pureza;
las virtudes te dieron su nobleza,
y su acento los pájaros cantores.
Si del alma interpretas los dolores
a las almas saturas de tristeza;
si del amor traduces la terneza
enciendes con tu voz fuego de amores.
Tu genio, artista, como sol alumbra
desvaneciendo la pesada sombra;
donde te hallas no existe la penumbra,
que gloria inmensa tu camino alfombra,
y la escena sin ti se apesadumbra,
porque su luz la inspiración te nombra.",es
"Flórez,Julio",<XXI,—¿Escuchas?,"—¿Escuchas?
        —Sí.
           —¿Qué escuchas?
                        —Un gorjeo
que brota de los labios de mi amada.
—¡Soñador! Es tu madre que murmura,
puesta de hinojos, funeral plegaria.
—¿Escuchas?
        —Sí.
           —¿Qué escuchas?
                        —¡El crujido
del vaporoso traje de mi amada!
—¡Soñador! No te engañes, es que cosen
un sudario de lienzo tus hermanas.
—¿Ves?
     —¡Sí!
          —¿Qué ves?
                   —El ardoroso brillo
que despiden los ojos de mi amada!
—¡Soñador! Es la aurora que despunta
en el mundo intangible de las almas.
—¿Sientes?
        —¡Oh sí!
               —¿Qué sientes?
                           —¡Ella! ¡Ella!
En este instante, ¡mírala...! ¡me abraza!
—¡Soñador! ¡No te engañes... no delires...
soy yo, soy yo... contempla mi guadaña!
Dijo esto con sardónica ironía
la Muerte... Y alejose de la estancia.
El poeta exhaló su último aliento,
y su espíritu huyó como una ráfaga.
Después, madre y hermanas, todas juntas,
alrededor de un féretro lloraban.
En la calle reían... y a lo lejos
doblaban por un muerto los campanas.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Los_Jóvenes_Homosexuales_Y_Las_Muchachas_Amorosas,"Los jóvenes homosexuales y las muchachas amorosas,
y las largas viudas que sufren el delirante insomnio,
y las jóvenes señoras preñadas hace treinta horas,
y los roncos gatos que cruzan mi jardín en tinieblas,
como un collar de palpitantes ostras sexuales
rodean mi residencia solitaria,
como enemigos establecidos contra mi alma,
como conspiradores en traje de dormitorio
que cambiaran largos besos espesos por consigna.
El radiante verano conduce a los enamorados
en uniformes regimientos melancólicos,
hechos de gordas y flacas y alegres y tristes parejas:
bajo los elegantes cocoteros, junto al océano y la luna
hay una continua vida de pantalones y polleras,
un rumor de medias de seda acariciadas,
y senos femeninos que brillan como ojos.
El pequeño empleado, después de mucho,
después del tedio semanal, y las novelas leídas de noche, en cama,
ha definitivamente seducido a su vecina,
y la lleva a los miserables cinematógrafos
donde los héroes son potros o príncipes apasionados,
y acaricia sus piernas llenas de dulce vello
con sus ardientes y húmedas manos que huelen a cigarrillo.
Los atardeceres del seductor y las noches de los esposos
se unen como dos sábanas sepultándome,
y las horas después del almuerzo en que los jóvenes estudiantes,
y las jóvenes estudiantes, y los sacerdotes se masturban,
y los animales fornican directamente,
y las abejas huelen a sangre, y las moscas zumban coléricas,
y los primos juegan extrañamente con sus primas,
y los médicos miran con furia al marido de la joven paciente,
y las horas de la mañana en que el profesor, como por descuido,
cumple con su deber conyugal, y desayuna,
y, más aún, los adúlteros, que se aman con verdadero amor
sobre lechos altos y largos como embarcaciones:
seguramente, eternamente me rodea
este gran bosque respiratorio y enredado
con grandes flores como bocas y dentaduras
y negras raíces en forma de uñas y zapatos.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,"¡Qué_Cuerpos_Leves,_Sutiles,","¡Qué cuerpos leves, sutiles,
hay, sin color,
tan vagos como las sombras,
que no se pueden besar
si no es poniendo los labios
en el aire, contra algo
que pasa y que se parece!
¡Y qué sombras tan morenas
hay, tan duras
que su oscuro mármol frío
jamás se nos rendirá
de pasión entre los brazos!
¡Y qué trajín, ir, venir,
con el amor en volandas,
de los cuerpos a las sombras,
de lo imposible a los labios,
sin parar, sin saber nunca
si es alma de carne o sombra
de cuerpo lo que besamos,
si es algo! ¡Temblando
de dar cariño a la nada!

¡Y qué sombras tan morenas
hay, tan duras
que su oscuro mármol frío
jamás se nos rendirá
de pasión entre los brazos!
¡Y qué trajín, ir, venir,
con el amor en volandas,
de los cuerpos a las sombras,
de lo imposible a los labios,
sin parar, sin saber nunca
si es alma de carne o sombra
de cuerpo lo que besamos,
si es algo! ¡Temblando
de dar cariño a la nada!

¡Y qué trajín, ir, venir,
con el amor en volandas,
de los cuerpos a las sombras,
de lo imposible a los labios,
sin parar, sin saber nunca
si es alma de carne o sombra
de cuerpo lo que besamos,
si es algo! ¡Temblando
de dar cariño a la nada!",es
"Alcázar,Baltasar_del",<XXI,"No_Juguéis_Más,_Por_Mi_Vida","No juguéis más, por mi vida,
tan mal juego, bella Juana,
porque os hallaréis mañana
cansada y arrepentida.
Ved si os cuadra el qué sé yo;
que estando en él ocupada,
podrá ser veros cansada;
pero arrepentida, no.",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,"Soy_Yo_Quien_Te_Llama,_Amiga","Soy yo quien te llama, amiga,
para decirte que el amor no es bueno,
que perdido en la noche, te estoy buscando,
que rotas la palabra, la amargura y el deseo,
no recuerdo tu nombre... con la de veces que
lo nombré.
Te llamo en el estío de los sueños desvelados,
en la idea de la razón y en el camino del silencio.
No puedo cortar las amapolas, y sé que no son
muchas, pero no puedo, hoy no puedo, amiga,
porque sé que te vas, que tú te vas, que te estás
yendo,
que todo es mentira, que tu sombra está cayendo
en el olvido, que te mueres de amor,
pero, ¿Por qué? ¿Por qué te mueres?
Yo puse en tu balcón floridos pensamientos,
te llevé de la mano, al igual que una mariposa,
en un mundo sin moral, sin destino, sin estridencias,
y tú moviste la rosa inteligente del viento del Este
hacia el impuro corazón, reíste sinfonías, arroyos
interminables de elegancia, presa de adolescencia,
eso eres, una desdichada adolescente.
Yo te canto una canción que derrame al oírla
jazmines y doradas espinas sangrantes, y tú
no la oyes, ¿verdad?
Tú no la oyes porque te vas caída de un ocaso,
desterrada del abismo incontenible, te mueres
de amor,
pero, ¿por qué, amiga mía? ¿Por qué te mueres?
Yo escucho la copla que llora por tu calma,
que codicia la codicia de este triste Enero,
y hoy te llamo entre las brumas que llenan mi alma,
para decirte, siempre decirte que el amor no es bueno.",es
"Oteo,Arantxa",XXI,Relatividad,"La física se disipa
en el credo universal;
al acostarte
me rezas
en el mismo instante
en que mis ojos
se abren
y dos mundos se unen
sin que tiempo
ni espacio
tiranicen
pestañas o dedos.
Si desayuno
de madrugada
y ceno
a la hora
del almuerzo,
¿qué importan
cien veces 100
mil medidas
del abrazo
que ocupan
nuestros cuerpos
durmiendo
enhebraDOS?
Este momento
nuestro
se ha eternizado;
lo demás es
solo
un triste reflejo
que envidia
la luz
que me sumas
y la vida
que nos
multiplicamos.",es
"Riechmann,Jorge",<XXI,17,"La esperanza ya ausente de un rostro libre:
el cielo ensangrentado se agacha y lo besa.
La larga caravana de los carros
atestados con enseres inmemoriales, urgentes
apunta hacia una estepa donde se ignoran los nombres.
La derrota tiene latidos quebradizos.
El pasado es ya una casa donde la nieve
va cubriendo las colchas y la mesa.
Un rostro libre, ya bruñido de éxodo.
Yo no lamento
haberle sostenido la mirada
diecisiete años antes de mi nacimiento.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Heme_Aquí_En_Los_Umbrales_De_La_Ley,"Heme aquí en los umbrales de la ley.
El mundo que venía como un pájaro
se ha posado en mi hombro
y yo tiemblo lo mismo que una rama
bajo el peso del canto
y del vuelo un instante detenido.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,Rúnica,"El rey inmoderado nació de los amores de su
madre con un monstruo del mar. Su voz detiene, cerca de la playa, una
orca alimentada del tributo de cien doncellas.
  Se abandona, durante la noche, al frenesí de
la embriaguez y sus leales juegan a herirse con los aceros afilados,
con el dardo de cazar jabalíes, pendiente del cinto de las
estatuas épicas.
  El rey incontinente se apasiona de una joven
acostumbrada a la severidad de la pobreza y escondida en su
cabaña de piedras. Se embellecía con las flores del
matorral de áspera crin.
  La joven es asociada a la vida orgiástica. Un
cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo
habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo
el tumulto de unos caballos negros.
  La víctima duerme bajo el húmedo musgo.
Se abandona, durante la noche, al frenesí de
la embriaguez y sus leales juegan a herirse con los aceros afilados,
con el dardo de cazar jabalíes, pendiente del cinto de las
estatuas épicas.
  El rey incontinente se apasiona de una joven
acostumbrada a la severidad de la pobreza y escondida en su
cabaña de piedras. Se embellecía con las flores del
matorral de áspera crin.
  La joven es asociada a la vida orgiástica. Un
cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo
habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo
el tumulto de unos caballos negros.
  La víctima duerme bajo el húmedo musgo.
El rey incontinente se apasiona de una joven
acostumbrada a la severidad de la pobreza y escondida en su
cabaña de piedras. Se embellecía con las flores del
matorral de áspera crin.
  La joven es asociada a la vida orgiástica. Un
cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo
habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo
el tumulto de unos caballos negros.
  La víctima duerme bajo el húmedo musgo.
La joven es asociada a la vida orgiástica. Un
cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo
habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo
el tumulto de unos caballos negros.
  La víctima duerme bajo el húmedo musgo.
La víctima duerme bajo el húmedo musgo.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Quererte_Con_El_Iris,_Con_El_Trueno","Quererte con el iris, con el trueno,
en la pomposa barca de la espuma,
a flavo sol, a bien bruñida luna
y espigada madeja de centeno.
Con envidia de nube transitoria
y paciencia de piedra en el camino,
a ocre martillo y a curioso pino.
A olvido, a permanencia y a memoria.
Con la cambiante ágata del sino
y la obsidiana en blanco de la suerte,
en el mármol sin voces de la muerte
y por el canto unido a mi destino.
Quererte con escándalo o licencia,
mas siempre con altiva transparencia.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,1863,"Horrenda está la noche; como el caos
Negro y en confusión el firmamento,
Truena, y tiembla la tierra, y zumba el viento
Y es deshecha en el mar la tempestad.
Su propio funeral Naturaleza
Llorar parece en convulsiones locas,
Y expira como un monstruo de mil bocas
Que purga en el tormento su crueldad.
¡Es un año que muere! ¡año funesto!
Antes de que te escapes, toma, toma,
Lleva a la tumba que a tragarte asoma,
Lleva a la eternidad mi maldición.
¡Ay! tú cuestas más llanto a nuestros ojos
Que esos torrentes con que el cielo llora.
Peor que esa tempestad que escucho ahora
Es la que me trajiste al corazón.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,El_Hallazgo,"Amar en ti mientras las altas rosas
de la pasión se den a mi porfia.
Avivar tu desnuda idolatría.
Alimentar las llamas silenciosas.
Yo soy la vida y dan mis espaciosas
ventanas a la luz del mediodía,
y tú el amor, tranquilo en su osadía,
sombrío en sus verdades luminosas.
Lleno de amor salí a mis lontananzas
por ver si al fin venías. Y alabanzas
dije, al hallar tu mano entre la mía.
Y te senté al convite de mi mesa;
te di del agua de la vida ilesa
y te ofrecí del pan de la alegría.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Libro_Antiguo,"El oro, viejo artista, que cincelaste un día
De este libro en el lomo y en el canto bruñido,
A pesar de tus hierros y de tu arte, ha perdido
El brillo rutilante que en otra edad tenía.
Las cifras enlazadas que bello adorno unía
En la piel fina y blanca, ya el tiempo ha desteñido,
Y los ojos perciben, casi desparecido,
El ramaje de hiedra que en el marfil lucía.
Tal vez aquí dejaron algo de su fragancia,
Diana, María Estuardo, Margarita de Francia,
Y hojearon sus páginas de artísticos diseños;
Y este libro que Clovis Eve doró paciente,
Evoca, por extraña sugestión de la mente,
Con el perfume de ellas, la sombra de sus sueños.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Visión,"Hoy vi a Dios
con su abrigo de hojas
caminando de prisa
por una calle desarbolada
de la ciudad en ruinas,
y no me vio.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Tengo_Celos_De_Un_Muerto,"Tengo celos de un muerto,
de un vivo, no.
Tengo celos de un muerto
que nunca te miró.",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,"¡Piedad!,_¡Misericordia!..._Fueron_Vanos","Los muertos
¡Piedad!, ¡misericordia!... Fueron vanos
tanto soberbio afán y lucha tanta.
¡Ay!, por nosotros vuestra queja santa
levantad al Señor. ¡Orad, hermanos!
Si oyerais al roer de los gusanos
en el hondo silencio, cómo espanta,
sintierais oprimida la garganta
por invisibles y asquerosas manos.
Mas no podéis imaginar los otros
tormentos que hay bajo la losa fría:
la falta, la carencia de vosotros;
la soledad, la soledad impía...
¡Ay, que llegue, oh Señor, para nosotros
de la resurrección el claro día!",es
"Botto,José",XXI,Entre_Los_Mares_Y_Las_Cenizas,"Entre los mares y las cenizas
deje mi barca a la deriva
yendo por los caminos de la inercia
arribando en puertos equivocados
Por momentos sentí sucumbir
en este camino irreal
donde las almas perdieron sentido
poco a poco fui tomando un nuevo curso
hasta llegar a una nueva luz
que atravesando las sombras de la inercia
pudo envolverme en su calor
es así que mi barca tuvo un nuevo sentido
dirigiéndose a esa luz celestial
que en la oscuridad me rescato
Hoy en este mar
voy recorriendo las últimas millas
para llegar al puerto de la esperanza
donde encontrare el origen de la luz
la cual añoro desde el primer día de mi existencia
ya que en vidas pasadas fue parte de mí",es
"Martínez_de_la_Rosa,Francisco",<XXI,Pasa_Fugaz_La_Alegre_Primavera,"Pasa fugaz la alegre primavera,
Rosas sembrando y coronando amores;
Y el seco estío, deshojando flores,
Haces apiña en la tostada era:
Mas la estación a Baco lisonjera
Torna a dar vida a campos y pastores
Y ya el invierno anuncia sus rigores,
Al tibio sol menguando la carrera.
Yo una vez y otra vez vi en mayo rosas,
Y la mies ondear en el estío;
Vi de otoño las frutas abundosas,
Y el hielo estéril del invierno impío:
Vuelan las estaciones presurosas...
¡Y solo dura eterno el dolor mío!",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Yo_Me_He_Asomado_A_Las_Profundas_Simas,"Yo me he asomado a las profundas simas
   de la tierra y del cielo,
y les he visto el fin o con los ojos
   o con el pensamiento.

 Mas ¡ay!, de un corazón llegué al abismo
   y me incliné un momento,
y mi alma y mis ojos se turbaron:
   ¡Tan hondo era y tan negro!",es
"Sánchez_Carrón,Irene",XXI,Tienda_En_Casa,"Reciba, sin gastos de envío,
su sonrisa restaurada y blanqueada,
fácil de montar,
sin baterías,
biodegradable,
autoadhesiva,
inodora,
a prueba de bombas,
retransmisiones bélicas en directo,
genocidios,
intervenciones aliadas y ataques a objetivos no civiles
que al final resultan ser un puente, una fábrica,
quién sabe si algún parque,
eso sí, no civil.
Pruebe sin compromisos
nuestra sonrisa
sometida a los mejores controles de calidad
y vuelva a brillar con luz propia
en todo tipo de acontecimientos.
     
  Si no queda conforme,
     
  le devolvemos su tristeza.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Hubiera_Entregado_El_Dios_Que_No_Poseo,"Hubiera entregado el Dios que no poseo,
hubiera aprendido tres o cuatro signos,
y así desalentado,
así fiel, ceniciento,
invariable como un recuerdo atroz,
me hubiera respondido,
me hubiera transformado en ademanes
me hubiera convencido como todos,
refugiado en el hambre universal,
salvado para siempre y para nada.
Ahora en cambio estoy un poco solo,
de veras un poco solo y solo.
Mi tristeza es un vaso de oraciones
que se derraman sobre el césped
y desde el césped nace Dios
y está también un poco solo,
de veras un poco solo y solo.
Mas yo le ayudo a conocer las aves
y en toda su extensión la herejía vegetal,
los corazones de sus alegres huérfanos,
la tierra que es la palma de su mano.",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,La_Tribulación_Del_Novicio,"Bebedizos malignos, filtros mágicos,
ardientes misturas de cantárida no hubieran enardecido mi sangre
ni espoleado mi natural lujuria de igual modo que ésta mi
castidad incompatible con mi juventud. Vivo sintiendo el contactos de
carnes redondas y desnudas; manos ligeras y sedosas se posan sobre mis
cabellos, y brazos lánguidos y voluptuosos descansan sobre mis
hombros. A cada paso siento sobre mi frente los pequeños
estallidos de los besos. Una mujer con palabras acariciantes se inclina
hasta tocar con la suya mi mejilla. Su voz insinúa dentro de
mí el deseo como una sierpe de fuego. Todo mi ser está
embargado de fiebre y lo inquieta un loco deseo de transmitirse
encendiendo nuevas vidas. Barbas selváticas, cuernos torcidos,
cascos, todos los arreos del sátiro podrían ser
míos. Demasiado tarde he venido al mundo; mi puesto se halla en
el escondrijo sombrío de un bosque, desde el cual satisficiera
mi arrebato espiando la belleza femenina, antes de hacerla gemir de
dolor y de gozo.
  Por desgracia otra es mi situación y muy duro
mi destino; me viste un grueso sayal más triste que un sudario;
vivo en una celda y no en medio de árboles frondosos en un campo
libre. Suspiro por un raudal modesto bajo la sombra de ramajes
enlazados y cuya superficie temblorosa señalara el vuelo de las
auras. Diera la vida por ver en la atmósfera matinal y serena un
instantáneo vuelo de palomas, como una guirnalda deshecha. Y en
una diáfana mañana, cuando recobran juventud hasta las
ruinas, desechar la última sombra del sueño, turbando con
mi cuerpo el éxtasis del agua, enamorada de los cielos. Huida la
noche, volviera yo a la vida, cuando el concierto de los pájaros
comienza a llenar el vasto silencio, despertara con más lujo que
un déspota oriental, segador de hombres. Bajo la luz paternal
del sol sintiera el júbilo de la tierra y contemplara el mar,
después de haber jadeado escalando un monte. Sufro por mi estado
religioso mayor esclavitud que un presidiario; con mortificaciones y
encierros pago un delito de esta rebosante juventud; aislado, herido
por desolación profunda, resguardo mis sentidos, y niego
satisfacción a mis deseos y hospitalidad a la alegría. El
mar palpitante, el viento incansable, el pensamiento volador exasperan
el enojo de mi cautiverio, recrudecen la tiranía de mi
condición, agravan los grillos que me aherrojan. Debo recatarme
de participar en la alegría de la tierra amorosa y robusta;
vestir perpetuo traje de oscuridad, cuando a todas partes la luz, rauda
viajera, lleva su aleluya; reemplazar con rigurosa seriedad la grave
sonrisa que conviene al espectador de la tragicomedia del mundo.
Sabiendo que el organismo cede con la satisfacción, he de
resistirle aunque reproduzca sus deseos con más furia que la
hidra sus cabezas, y merezca por insistente y por traidor su
personificación en Satán torvo y enrojecido.
  No se calma este ardor con claustro inaccesible ni
con desierto desolado. Con esa abstinencia, la locura me haría
compañero de santos desequilibrados y extáticos. Ni la
penumbra de los templos abrigados me auxilia, porque es tibia como un
regazo y favorable al amor como un escondite. La oración tampoco
es defensa porque su lenguaje es el mismo que para cautivarse emplean
los hijos y las hijas de los hombres. Ni es para alejar del siglo la
belleza que resplandece en las efigies: algunas me recuerdan las
mujeres que hubiera podido amar, tienen los mismos ojos hermosos y
tranquilos, la misma cabellera destrenzada sobre las espaldas y los
hombros, y sobre los pies menudos y curiosos debajo del vestido
descansa la estatua soberbia del cuerpo. No es bastante el único
refugio que alcanzo a los pies del hijo de Dios extenuado y sangriento.
Más me apacigua comunicándome su dolor la madre Virgen a
los pies del grueso madero. Llora, mientras vencida bajo su
calcañar, según la lección bíblica, se
tuerce la serpiente perezosa y elástica. Pierden su brutalidad
los groseros anhelos, si atiendo a esos ojos lacrimantes, azules de un
azul doliente, como el cielo de un país de exilio...
Sería distinto, si fueran sus ojos negros, como aquellos otros
de brasa infernal, que me han envenenado con su lumbre.
Por desgracia otra es mi situación y muy duro
mi destino; me viste un grueso sayal más triste que un sudario;
vivo en una celda y no en medio de árboles frondosos en un campo
libre. Suspiro por un raudal modesto bajo la sombra de ramajes
enlazados y cuya superficie temblorosa señalara el vuelo de las
auras. Diera la vida por ver en la atmósfera matinal y serena un
instantáneo vuelo de palomas, como una guirnalda deshecha. Y en
una diáfana mañana, cuando recobran juventud hasta las
ruinas, desechar la última sombra del sueño, turbando con
mi cuerpo el éxtasis del agua, enamorada de los cielos. Huida la
noche, volviera yo a la vida, cuando el concierto de los pájaros
comienza a llenar el vasto silencio, despertara con más lujo que
un déspota oriental, segador de hombres. Bajo la luz paternal
del sol sintiera el júbilo de la tierra y contemplara el mar,
después de haber jadeado escalando un monte. Sufro por mi estado
religioso mayor esclavitud que un presidiario; con mortificaciones y
encierros pago un delito de esta rebosante juventud; aislado, herido
por desolación profunda, resguardo mis sentidos, y niego
satisfacción a mis deseos y hospitalidad a la alegría. El
mar palpitante, el viento incansable, el pensamiento volador exasperan
el enojo de mi cautiverio, recrudecen la tiranía de mi
condición, agravan los grillos que me aherrojan. Debo recatarme
de participar en la alegría de la tierra amorosa y robusta;
vestir perpetuo traje de oscuridad, cuando a todas partes la luz, rauda
viajera, lleva su aleluya; reemplazar con rigurosa seriedad la grave
sonrisa que conviene al espectador de la tragicomedia del mundo.
Sabiendo que el organismo cede con la satisfacción, he de
resistirle aunque reproduzca sus deseos con más furia que la
hidra sus cabezas, y merezca por insistente y por traidor su
personificación en Satán torvo y enrojecido.
  No se calma este ardor con claustro inaccesible ni
con desierto desolado. Con esa abstinencia, la locura me haría
compañero de santos desequilibrados y extáticos. Ni la
penumbra de los templos abrigados me auxilia, porque es tibia como un
regazo y favorable al amor como un escondite. La oración tampoco
es defensa porque su lenguaje es el mismo que para cautivarse emplean
los hijos y las hijas de los hombres. Ni es para alejar del siglo la
belleza que resplandece en las efigies: algunas me recuerdan las
mujeres que hubiera podido amar, tienen los mismos ojos hermosos y
tranquilos, la misma cabellera destrenzada sobre las espaldas y los
hombros, y sobre los pies menudos y curiosos debajo del vestido
descansa la estatua soberbia del cuerpo. No es bastante el único
refugio que alcanzo a los pies del hijo de Dios extenuado y sangriento.
Más me apacigua comunicándome su dolor la madre Virgen a
los pies del grueso madero. Llora, mientras vencida bajo su
calcañar, según la lección bíblica, se
tuerce la serpiente perezosa y elástica. Pierden su brutalidad
los groseros anhelos, si atiendo a esos ojos lacrimantes, azules de un
azul doliente, como el cielo de un país de exilio...
Sería distinto, si fueran sus ojos negros, como aquellos otros
de brasa infernal, que me han envenenado con su lumbre.
No se calma este ardor con claustro inaccesible ni
con desierto desolado. Con esa abstinencia, la locura me haría
compañero de santos desequilibrados y extáticos. Ni la
penumbra de los templos abrigados me auxilia, porque es tibia como un
regazo y favorable al amor como un escondite. La oración tampoco
es defensa porque su lenguaje es el mismo que para cautivarse emplean
los hijos y las hijas de los hombres. Ni es para alejar del siglo la
belleza que resplandece en las efigies: algunas me recuerdan las
mujeres que hubiera podido amar, tienen los mismos ojos hermosos y
tranquilos, la misma cabellera destrenzada sobre las espaldas y los
hombros, y sobre los pies menudos y curiosos debajo del vestido
descansa la estatua soberbia del cuerpo. No es bastante el único
refugio que alcanzo a los pies del hijo de Dios extenuado y sangriento.
Más me apacigua comunicándome su dolor la madre Virgen a
los pies del grueso madero. Llora, mientras vencida bajo su
calcañar, según la lección bíblica, se
tuerce la serpiente perezosa y elástica. Pierden su brutalidad
los groseros anhelos, si atiendo a esos ojos lacrimantes, azules de un
azul doliente, como el cielo de un país de exilio...
Sería distinto, si fueran sus ojos negros, como aquellos otros
de brasa infernal, que me han envenenado con su lumbre.",es
"Borge,Ernesto",XXI,Insomnio,"En mis largas noches depresivas
veo sin cesar tu cuerpo a mi lado
torciéndose en deliciosa caricia
y amando mis restos frustrados.
Traigo hacia mí la almohada
y la aprieto contra mi pecho,
quedando así cabecera y lecho
con un alma disgregada.
Está vacía mi cama...
está vacante tu espacio.
A mi derecha tú faltas,
¿Recuerdas? ¡Es tu costado!
Pero una sombra de ti aún queda,
sé que tú también duermes sola.
Veinte años es larga vereda...
ya son veinte que arrastra la ola.
Y aunque níveo mi pelo se torne
porque tú también me amas
seguirás durmiendo conmigo...
Te veré llegar, y aunque torpe
te acostarás en mi hamaca
y habrá acabado el castigo.",es
"Flórez,Julio",<XXI,—No_Llores—_Me_Decía—,"—No llores— me decía—
yo te daré muy pronto la alegría
aunque me cueste la ventura mía.
Voluptüosamente
despertábase el bosque al soplo blando
del aromoso ambiente,
una mañana de febrero, cuando
entramos en el bosque de repente.
Mas ¡ay! yo entré llorando!...
Ella entró sonrïente...
Voluptüosamente
se adormecía el bosque al soplo blando
del aromoso ambiente,
aquella tarde de febrero, cuando
salimos de aquel bosque de repente.
Ella salió llorando...
Yo salí sonrïente!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Te_Sirves_A_Ti_Misma_De_Almohada,"Te sirves a ti misma de almohada,
de lecho, de sepulcro, de guarida,
de mano yerta cuyo frío hiela
los duros labios que el besar ignoran.
Sin cuerda, la caricia y los desdenes.
Tus auroras, sin pulso.
Posada en tu tamaño tu presencia,
en oración tus últimas esquinas
y en éxtasis tu tiempo lapidado.
Y hasta el azar sostienes en tus dientes
como una arista más, como una presa
que se llama a sí misma con tu nombre.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Nave_Antigua,_Que_Acosas_Como_Un_Lobo_El_Rebaño","Nave antigua, que acosas como un lobo el rebaño
de las olas ¿adónde se aventura tu intento?
Tus inútiles lonas se desgarran al viento...
La tempestad que un día domaste, hoy te hace daño...
Como un fantasma triste, dibujas un extraño
perfil en la borrosa lejanía de un cuento...
Ya la Luna no riela sobre el mar turbulento...
Ya el Capitán Rivata murió de un desengaño...
A tu lírica prora se abrazó una sirena,
y en un último canto fue muriendo de pena;
y en tu mástil tronchado se posó negra un ave...
Y por eso es que ahora, ya entro vagos reflejos,
en la playa, mi musa ve pasar a los lejos
un verso de Espronceda como una antigua nave...",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Todo,"Todo,
todo,
en el aire,
en el agua,
en la tierra,
desarraigado y ácido,
descompuesto,
perdido.
El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.
Los toros transformados en sumisas poleas.
El engaño sin malla,
sin “tutu”,
sin pezones.
La impúdica mentira exhibiendo el trasero
en todas las posturas,
en todas las esquinas.
Las polillas voraces de expediente cocido,
disfrazadas de hiena,
de tapir con mochila.
Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.
Las ventanas que escupen dentaduras de piano,
cacerolas,
espejos,
piernas carbonizadas.
Porque mirad
sin musgo,
mi corazón de yesca,
qué hicimos,
qué hemos hecho
con nuestras pobres manos,
con nuestros esqueletos de invierno y de verano.
Desatar el incendio.
Aplaudir el desastre.
Trasladar,
sobre caucho,
apetitos de pústula.
Prostituir los crepúsculos.
Adorar los bulones
y los secos cerebros de nuez reblandecida...
Como sí no existiera más que el sudor y el asco;
como si sólo ansiáramos nutrir con nuestra sangre
las raíces del odio;
como si ya no fuese bastante deprimente
saber que sólo somos un pálido excremento
del amor,
de la muerte.",es
"Altamirano,Ignacio_Manuel",<XXI,Cansancio_(A_Orillas_Del_Mar),"Bajo un dosel de cenicientas nubes,
Y el cielo de los trópicos por techo,
Del mar tranquilo en el profundo lecho
Escondida del sol la frente está.
Los viejos mangles de la costa, inclinan
Lánguidas de calor sus cabelleras;
Y el viento de la tarde, en las palmeras
Susurra lento y perezoso ya.
Aquí del mar en la desierta orilla,
Tan risueña otra vez y encantadora,
Demos rienda al pesar que nos devora:
Corra, mujer, el llanto del dolor.
Déjame reclinar sobre las peñas
Mi enferma frente, de sufrir cansada,
Y déjame que llore, desdichada:
¿Por qué me pides pláticas de amor?
Me torturas el alma; yo no puedo
Mentirte una pasión, como tú mientes:
¿Cómo arrojar podrá lavas ardientes
Si sólo tiene hielo el corazón?
¿No has comprendido aún qué significa
De mi mal espantoso la fijeza?
¿Acaso yo no entiendo tu tristeza?
¡Ha muerto ya nuestra fatal pasión!
No finjas más; de nuestros labios salga
Esa verdad, aunque terrible y dura;
No hay lazo ya en nosotros de ternura,
Y arrastramos los grillos del pesar.
Nuestros besos son fríos... nuestros brazos
Ha fatigado el perezoso tedio...
Nuestros ojos se apartan... no hay remedio,
Esta horrible ficción debe acabar.
¿No ves que a nuestro paso todo muere,
Todo se inclina lánguido y se agosta?
¿No ves en las florestas de la costa
Las hojas de los árboles caer?
De tu morada triste a la ribera,
Qué halla tu pie, sino punzantes cardos
En vez de aquellos aromosos nardos
Que entapizaban tu camino ayer?
¿No ves que huyendo, alzó la primavera
De la tierra su manto de verdura,
Y de sus rojos mirtos la llanura
El soplo del invierno despojó?
Las fecundantes nubes ya son idas,
Nuestro horizonte bello empalidece,
El pueblo de las aves enmudece,
Y el trasparente mar se ennegreció.
Lo mismo pasa en nuestro amor, señora;
Su hermosa primavera brilló un día,
Pero hoy, nos mata indiferencia impía...
¡Llegó el invierno al corazón también!
Apagose la lumbre de tus ojos,
Y enmudeció cansado en un instante
Ese pecho, otras veces palpitante
Al abrigar mi enardecida sien.
¿Lloras? también yo sufro, me fatiga
Esta pesada y lóbrega existencia
De horrible saciedad, de indiferencia,
De tormento constante y roedor.
Hay otros seres que al amor se entregan,
Y son felices ¡ay! yo los envidio,
Yo que apenas amé, cuando ya lidio
Con el tedio, la duda, el desamor.
Sufro al mirar que junto á ti, en la playa,
Las llores de la tarde voluptuosas
Abriendo van sus senos amorosas,
Hoy que la noche se extendió en el mar.
Y de su cáliz de marfil turgente
Exhalan sus aromas virginales,
Al soplo de los áridos terrales
Que hace de amor sus pétalos temblar.
Y te contemplo allí, muda inclinando
Tu rostro que el dolor cubre sombrío,
Inundado del llanto que el hastío,
No el amor de otro tiempo te arrancó.
Ya estás marchita, y te pidiera en vano
Para alentar mi lánguida existencia
De los deleites la ardorosa esencia;
Ya el cáliz de tu seno se agotó.
Separarnos debemos par a siempre,
Y un tormentoso porvenir ahorremos;
Nuestros votos mentidos olvidemos,
Fue nuestra historia un sueño de placer!
Libres nos deja el desengaño impío
Cuya segur odiosa nos separa;
Como libres también nos encontrara
Antes de unirnos la esperanza ayer.

Ya las aves del mar en tardo vuelo
Van a las rocas a buscar su nido,
Y el tumbo de la mar enfurecido
Su espuma arroja hirviendo a nuestro pie.
Entre el capuz de tenebrosa noche
Se ha perdido a lo lejos la montaña;
Del pescador la lumbre en la cabaña
Pálida y triste fulgurar se ve.
Vamos, señora, por la vez postrera
Nuestro sueño a dormir bajo de un techo;
Porque la noche próxima, en tu lecho
Solitaria y ya libre te hallarás.
Debemos darnos sin llorar, sin pena,
El triste adiós del desencanto ahora:
¡Oh, sí... mañana al despuntar la aurora
Alejarme por siempre me verás!",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Y_El_Tiempo_Estranguló_Mi_Estrella,"y el tiempo estranguló mi estrella
cuatro números giran insidiosos
ennegreciendo las confituras
y el tiempo estranguló mi estrella
caminaba trillada sobre pozo oscuro
los brillos lloraban a mis verdores
y yo miraba y yo miraba
y el tiempo estranguló mi estrella
recordar tres rugidos de
tiernas montañas y radios oscuras
dos copas amarillas
dos gargantas raspadas
dos besos comunicantes de la visión de una existencia a otra
existencia
dos promesas gimientes de tremendas locuacidades ajenas
dos promesas de no ser de sí ser de no ser
dos sueños jugando la ronda del sino en derredor de un cosmos de
champagne amarillo blanquecino
dos miradas cerciorando la avidez de una estrella chiquita
y el tiempo estranguló mi estrella
cuatro números ríen en volteretas desabridas
muere uno
nace uno
y el tiempo estranguló mi estrella
sones de nenúfares ardientes
desconectan mis futuras sombras
un vaho desconcertante rellena mi soleado rincón la sombra del
sol tritura la esfinge de mi estrella
las promesas se coagulan
frente al signo de estrellas estranguladas
y el tiempo estranguló mi estrella
pero su esencia existirá
en mi intemporal interior
brilla esencia de mi estrella!",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Romance,"Aquellas cosas profundas
Que yo apenas entendía.
Desde que el amor las nombra
Me parecen cristalinas.
Aquel tiempo de otro tiempo,
Que sin gloria transcurría,
Desde que el amor lo empuja
Tiene lo que no tenía.
Aquella voz apagada
Es una voz encendida
Desde que el amor de fuego
Su fervor le comunica.
Aquella frente desierta.
Aquella frente perdida.
Está mucho menos sola
Desde que el amor la habita.
Aquellos ojos cerrados
Están abiertos y miran
Desde que el amor les muestra
Riquezas desconocidas.
Aquellas manos desnudas
Ya no son manos vacías
Desde que el amor las llena
Con su propia maravilla.
Aquellos pasos sin rumbo.
Aquellos pasos sin vida.
Ya tienen rumbo seguro
Desde que el amor los guía.
Aquel corazón oscuro
Luce una luz infinita
Desde que el amor lo alumbra
Con su verdadero día.
Aquel pobre entendimiento
Tiene una fuerza más limpia
Desde que el amor lo inflama.
Desde que el amor lo anima.
Aquella pluma de siempre
Vive una vida más viva
Desde que el amor la mueve,
Desde que el amor la inspira.
Aquel mundo sin objeto
Tiene una razón precisa
Desde que el amor eterno
Lo sustenta y justifica.
Aquella vida de antaño
Responde a peso y medida
Desde que el amor confunde
Su existencia con la mía.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,La_Tarde_Se_Escurecía,"La tarde se escurecía
entre la una y las dos,
que viendo que el Sol se muere,
se vistió de luto el sol.
Tinieblas cubren los aires,
las piedras de dos en dos
se rompen unas con otras,
y el pecho del hombre no.
Los ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Tinieblas cubren los aires,
las piedras de dos en dos
se rompen unas con otras,
y el pecho del hombre no.
Los ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Los ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

¿qué sentiría su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

No lloréis Virgen piadosa,
que aunque se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

«¡Ay Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

¿Dónde está vuestra hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Partamos, dulce Jesús,
el cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.

Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.",es
"González_Camargo,Joaquín",<XXI,La_Lágrima,"La casita, el arbusto y el riachuelo,
Los prados y los ámbitos del cielo
Contemplaba acostado en un diván;
Quedé entonces así medio dormido,
Con un dulce lelargo... Del olvido
Las neblinas tal vez así serán.
Cuando el cuerpo se queda aletargado
El espíritu, en vuelo levantado,
Errabundo, divaga por doquier;
Del pasado se va hasta las regiones
Y sus ruinas revuelve, y en jirones
El recuerdo nos trae de algún placer.
Un recuerdo feliz vino a mi mente
Y a su lado, cual siempre pura, ardiente,
Una lágrima vino, la sentí.
Al salir, se detuvo temblorosa
Como lo hace una virgen pudorosa
Que un abismo contempla frente a sí.
Y esa lágrima en prisma convertida,
Otro mundo me dieron, y otra vida
Con la luz reflejada en su cristal:
Un palacio, otros ciento divisaba,
Y en sus torres el iris ostentaba
Sus colores en fúlgido raudal.
Y en un bosque, con sabia simetría,
Sus penachos un árbol remecía,
Y otros mil en un mágico compás.
A sus pies los innúmeros torrentes
Arrojaban sus aguas relucientes
Como salen las luces de un fanal.
Y unas aves, riquísimo el plumaje,
En un tiempo, bullían ente el ramaje
Cual si fueran un pájaro no más;
Si cantaban, era una la armonía.
¡Qué hermosura! el edén me parecía;
Y mejor el de Adán no fue jamás.
Quise ver la belleza más de cerca,
        Los ojos abrí más,
y lágrima tibia en mi mejilla
        Sentí blanda rodar.
La casita, el arbusto, y el riachuelo
        Mi vista contempló.
¿Y el edén tan feliz que yo había visto?
        Con la lágrima huyó.
¡Ah! me dije, venturas ocultaba
        La huella del dolor:
Es la irónica imagen de la vida,
        De1 hombre y la ilusión
¡Cuántas dichas me han dado en un instante
        Las lágrimas de ayer!
Si así quiero gozar, será preciso
        Que llore yo otra Vez.
Ya lo sé: los placeres alternados
        Con los pesares van:
Llorarán los que gozan, los que hoy lloran
        Mañana gozarán.
Sé que el hombre que ahora vive ardiente
        Cadáver ha de ser;
Y en el templo que altivo se levanta
        Las ruínas se entrevén.
Y las palmas de América murmuran
        Los ayes de Colón;
y se ve tras la aureola del Maestro
        La cruz del Redentor.
Hoy escucho los sones de mi lira
        Que pulso con placer;
Y mañana oiré sobre mi tumba
        El llanto del ciprés.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Vos_Entre_Mil_Escogida,"Vos entre mil escogida,
De luceros coronada,
Vos de escollos preservada
En los mares de la vida:
Vos radiante de hermosura,
¡Virgen pura!
De toda virtud modelo,
Flor trasplantada del suelo
Para brillar en la altura.
Vos la sola sin mancilla
De Adán en la prole insana,
A cuya voz soberana
Dobla el ángel la rodilla:
Que vencisteis el delito,
Y al precito
Querub quebrasteis la frente,
Vos cuyo nombre potente
Es en los cielos bendito.
Vos que ocupáis regio asiento
En Sión hermosa y santa,1
Y tenéis a vuestra planta
Por alfombra el firmamento:
Vos que miráis, ¡virgen pura!
La amargura
De esta mujer solitaria,
¡Ay! escuchad su plegaria,
Desde el trono de la altura.
En tempestuoso oceano
Mi bajel navega incierto,
Sin que un fanal en el puerto
Encienda piadosa mano:
Entre escollos gira roto
Sin piloto;
Y sin brújula ni vela
A merced deshecho vuela
Del vendaval o del noto.
Vos en la noche sombría
Pura luz, celeste faro,
.De los débiles amparo,
De los tristes alegría:
Ved mi vida abandonada,
¡Madre amada!
Mi juventud sin amores,
Débil planta a los rigores
De ardiente sol marchitada.
Campo estéril, seco arroyo
Donde no juegan las brisas,
Mi infancia no tuvo risas
Ni mi vejez tendrá apoyo.
Noche triste cual ninguna
Y sin luna,
Fue la noche desgraciada
Que fuera al mundo lanzada...
¡La orfandad meció mi cuna!
¡En torno miro!... no existe
Ni patria ni hogar querido,
¡Soy el pájaro sin nido!
¡Soy sin olmo yedra triste!
Cada sostén de mi vida,
Desvalida,
Fue por el rayo tronchado,
Y débil caña he quedado
De aquilones combatida.
Extranjera en este mundo
No comprendo su alegría,
Ni él penetra, madre mía.
En este abismo profundo:
Este abismo de dolores
Que con flores
Disfraza tal vez la suerte;
¡Volcán que encierra la muerte
Coronado de verdores!
Seres hay en este suelo
Enigmas ¡ay! de amargura,
Ni el cielo les da ventura,
Ni el mundo les da consuelo.
Van por ignotos caminos
Peregrinos,
Solitarios y sin nombres,
No les conocen los hombres
Ni comprenden sus destinos.
¿Qué quiere hacer ¡oh María!
De estas almas el Eterno?...
¿Es del cielo o del infierno
La misión que les confía?...
¿Para qué fueron lanzados
¡Desgraciados!
Al bello mundo estos seres,
Entre risas y placeres
A padecer destinados?...
Yo los misterios venero
Que comprender no consigo,
Y a vos ¡oh virgen! os digo,
«¡Madre! yo ruego y espero».
Se dice que el señor vierte
En el fuerte
La amargura de su ira,
Y con blandos ojos mira
Al indefenso e inerte.
¡Ay! no soy soberbia encina
Firme del cierzo a la saña,
Sino humilde y frágil caña
Que al menor soplo se inclina.
Pase por el mundo ciego
Con sosiego
Mi solitaria existencia,
Y de Jehová la clemencia
Alcance mi ardiente ruego.
Del árbol de mi esperanza
Secas las flores cayeron,
Y cual humo leve huyeron
Mis sueños de bienandanza:
Despojados de ilusiones
Corazones
No ambicionan alegría,
Solo os piden, virgen pía,
Paz, suspiros y oraciones.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,A_Veces_Tan_Ligera,"A veces tan ligera
como un pez en el agua,
me muevo entre las cosas
feliz y alucinada.
Feliz de ser quien soy,
sólo una gran mirada:
ojos de par en par
y manos despojadas.
Seno de Dios, asombro
lejos de las palabras.
Patria mía perdida,
recobrada.",es
"Machado,Manuel",<XXI,Regreso,"Largas tardes campestres;
alamedas rosadas;
aire delgado que el aroma apenas
sostiene de la acacia;
huerto, pinar... Llanuras de oro viejo,
azul de la montaña...
Esquilas del arambre
y balido, sin fin, de la majada,
en el silencio claro...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
Maravillosa noche estremecida
por el rumor del agua
y el fulgor de los astros
—imán de la mirada
perdida en lo insondable
de la eterna pregunta—. (El grillo canta,
corre la estrella, el aire
suspira entre las ramas).
Sueño tranquilo y sano,
velado por las plantas
humildes de la tierra y por el bravo
eucalipto que asoma a mi ventana...
Noche de paz y de salud y sueño...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
Allegro matinal, tímida gloria
y milagro de nácar,
a las corolas risa,
trino a las aves y delicia del alma,
aire en las sienes, despertar, eterna
juventud —¡oh mañana
que abres los ojos y las rosas!—, dulce
y poderosa gracia...
Mañana de mi huerto, suave y pura...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!

Maravillosa noche estremecida
por el rumor del agua
y el fulgor de los astros
—imán de la mirada
perdida en lo insondable
de la eterna pregunta—. (El grillo canta,
corre la estrella, el aire
suspira entre las ramas).
Sueño tranquilo y sano,
velado por las plantas
humildes de la tierra y por el bravo
eucalipto que asoma a mi ventana...
Noche de paz y de salud y sueño...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
Allegro matinal, tímida gloria
y milagro de nácar,
a las corolas risa,
trino a las aves y delicia del alma,
aire en las sienes, despertar, eterna
juventud —¡oh mañana
que abres los ojos y las rosas!—, dulce
y poderosa gracia...
Mañana de mi huerto, suave y pura...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!

Allegro matinal, tímida gloria
y milagro de nácar,
a las corolas risa,
trino a las aves y delicia del alma,
aire en las sienes, despertar, eterna
juventud —¡oh mañana
que abres los ojos y las rosas!—, dulce
y poderosa gracia...
Mañana de mi huerto, suave y pura...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!
¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!

¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Paisaje_Tropical,"Magia adormecedora vierte el río
en la calma monótona del viaje
cuando borra los lejos del paisaje
la sombra que se extiende en el vacío.

Oculta en sus negruras el bohío
la maraña tupida y el follaje
semeja los calados de un encaje
al caer del crepúsculo sombrío.

Venus se enciende en el espacio puro,
la corriente dormida una piragua
rompe en su viaje rápido y seguro

y con sus nubes el poniente fragua
otro cielo rosado y verdeoscuro
en los espejos húmedos del agua.",es
Kewois,XXI,Qué_Es_Lo_Que_Guarda_La_Oscuridad_Entre_Su_Piel_Sombría,"Qué es lo que guarda la oscuridad entre su piel sombría,
qué distancia es la que hay entre ella y mi alma en
verdad,
estoy atormentado por recuerdos solitarios,
despierto en el comienzo de la luz sin encontrar una razón por
la que desperté,
y es tan solo una vida ,... día tras
día sin ti ,
mientras esa luz sigue convirtiéndose en oscuridad,
mientras sigo dentro de mi sombra,
esperando el final de esta película que inevitablemente se,
pues deberé morir para que el mundo viva.
Debo seguir abriendo estos párpados, con el sufrimiento del dolor
de mi existencia, a la cual he sido sentenciado,
junto con el peso de esta piel que sangra en cada pestañeo,
coronado con un corazón sediento de amor,
gritando en cada latido hambriento por ella....
dentro de mi sombra espero lejos de mi cuerpo...",es
"Santa_Cruz,Nicomedes",<XXI,Tengo_Tu_Mismo_Color,"Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia.
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor.
Tú viajaste a Nueva York
Con visa en Bab-el-Mandeb,
Yo mi Trópico crucé
De Abisinia a las Antillas.
Soy como ustedes semillas.
Son un grano de café.
En los tiempos coloniales
Tú me viste en la espesura
Con mi liana a la cintura
Y mis abóreos timbales.
Compañero de mis males,
Yo mismo te trasplanté.
Surgiste y yo progresé:
En los mejores hoteles
Te dijeron ¡qué bien hueles!
Y yo asentí “¡uí, mesié!”.
Tú: de porcelana fina,
Cigarro puro y cognac.
Yo de smoking, yo de frac,
Yo recibiendo propina.
Tú a la Bolsa, yo a la ruina;
Tú subiste, yo bajé...
En los muelles te encontré,
Vi que te echaban al mar
Y ni lo pude evitar
Ni a las aguas me arrojé.
Y conocimos al Peón
Con su “café carretero”,
Y hablando con el Obrero
Recorrimos la nación.
Se habló de revolución
Entre sorbos de café:
Cogí el machete... dudé,
¡Tú me infundiste valor
Y a sangre y fuego y sudor
Mi libertad conquisté...!
Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!

En los tiempos coloniales
Tú me viste en la espesura
Con mi liana a la cintura
Y mis abóreos timbales.
Compañero de mis males,
Yo mismo te trasplanté.
Surgiste y yo progresé:
En los mejores hoteles
Te dijeron ¡qué bien hueles!
Y yo asentí “¡uí, mesié!”.
Tú: de porcelana fina,
Cigarro puro y cognac.
Yo de smoking, yo de frac,
Yo recibiendo propina.
Tú a la Bolsa, yo a la ruina;
Tú subiste, yo bajé...
En los muelles te encontré,
Vi que te echaban al mar
Y ni lo pude evitar
Ni a las aguas me arrojé.
Y conocimos al Peón
Con su “café carretero”,
Y hablando con el Obrero
Recorrimos la nación.
Se habló de revolución
Entre sorbos de café:
Cogí el machete... dudé,
¡Tú me infundiste valor
Y a sangre y fuego y sudor
Mi libertad conquisté...!
Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!

Tú: de porcelana fina,
Cigarro puro y cognac.
Yo de smoking, yo de frac,
Yo recibiendo propina.
Tú a la Bolsa, yo a la ruina;
Tú subiste, yo bajé...
En los muelles te encontré,
Vi que te echaban al mar
Y ni lo pude evitar
Ni a las aguas me arrojé.
Y conocimos al Peón
Con su “café carretero”,
Y hablando con el Obrero
Recorrimos la nación.
Se habló de revolución
Entre sorbos de café:
Cogí el machete... dudé,
¡Tú me infundiste valor
Y a sangre y fuego y sudor
Mi libertad conquisté...!
Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!

Y conocimos al Peón
Con su “café carretero”,
Y hablando con el Obrero
Recorrimos la nación.
Se habló de revolución
Entre sorbos de café:
Cogí el machete... dudé,
¡Tú me infundiste valor
Y a sangre y fuego y sudor
Mi libertad conquisté...!
Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!

Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!

Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!",es
"Felipe,León",<XXI,Ahora_De_Pueblo_En_Pueblo,"Ahora de pueblo en pueblo
errando por la vida,
luego de mundo en mundo errando por el cielo
lo mismo que esa estrella fugitiva.
¿Después?... Después... 
ya lo dirá esa estrella misma,
esa estrella romera
que es la mía,
esa estrella que corre por el cielo sin albergue
como yo por la vida.",es
"Ruiz,Juan",<XXI,"Quiero_Abreviarvos,_Señores,_La_Mi_Predicación","Quiero abreviarvos, señores, la mi predicación,
ca siempre me pagé de pequeño sermón
e de dueña pequeña e de breve rrasón:
ca lo poco e bien dicho finca en el coraçón.
Del que mucho fabla rríen, quien mucho rríe es loco,
tyene la dueña chica amor grand e non de poco:
dueñas dy grandes por chicas, por grandes chicas non troco;
mas las chicas por las grandes non se rrepiente del troco.
De las chicas, que bien diga, el amor me fiso rruego,
que diga de sus noblesas e quiérolas dezir luego:
direvos de dueñas chicas, que lo tenedes en juego.
Son frías como la nieve e arden más que'l fuego:
son frías de füera; en el amor ardientes,
en cama solaz, trebejo, plasenteras e rrientes.
En casa cuerdas, donosas, sosegadas, bienfasyentes;
muncho ál fallaredes, ado byen paredes mientes.
En pequeña girgonça yase grand rresplandor,
en açúcar muy poco yase mucho dulçor:
en la dueña pequeña yase muy grand amor:
pocas palabras cunple al buen entendedor.
Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Del que mucho fabla rríen, quien mucho rríe es loco,
tyene la dueña chica amor grand e non de poco:
dueñas dy grandes por chicas, por grandes chicas non troco;
mas las chicas por las grandes non se rrepiente del troco.
De las chicas, que bien diga, el amor me fiso rruego,
que diga de sus noblesas e quiérolas dezir luego:
direvos de dueñas chicas, que lo tenedes en juego.
Son frías como la nieve e arden más que'l fuego:
son frías de füera; en el amor ardientes,
en cama solaz, trebejo, plasenteras e rrientes.
En casa cuerdas, donosas, sosegadas, bienfasyentes;
muncho ál fallaredes, ado byen paredes mientes.
En pequeña girgonça yase grand rresplandor,
en açúcar muy poco yase mucho dulçor:
en la dueña pequeña yase muy grand amor:
pocas palabras cunple al buen entendedor.
Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

De las chicas, que bien diga, el amor me fiso rruego,
que diga de sus noblesas e quiérolas dezir luego:
direvos de dueñas chicas, que lo tenedes en juego.
Son frías como la nieve e arden más que'l fuego:
son frías de füera; en el amor ardientes,
en cama solaz, trebejo, plasenteras e rrientes.
En casa cuerdas, donosas, sosegadas, bienfasyentes;
muncho ál fallaredes, ado byen paredes mientes.
En pequeña girgonça yase grand rresplandor,
en açúcar muy poco yase mucho dulçor:
en la dueña pequeña yase muy grand amor:
pocas palabras cunple al buen entendedor.
Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

son frías de füera; en el amor ardientes,
en cama solaz, trebejo, plasenteras e rrientes.
En casa cuerdas, donosas, sosegadas, bienfasyentes;
muncho ál fallaredes, ado byen paredes mientes.
En pequeña girgonça yase grand rresplandor,
en açúcar muy poco yase mucho dulçor:
en la dueña pequeña yase muy grand amor:
pocas palabras cunple al buen entendedor.
Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

En pequeña girgonça yase grand rresplandor,
en açúcar muy poco yase mucho dulçor:
en la dueña pequeña yase muy grand amor:
pocas palabras cunple al buen entendedor.
Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Es pequeño el grano de la buena pimienta;
pero más que la nues conorta e más calyenta:
así dueña pequeña, sy todo amor consienta,
non ha plaser del mundo qu'en ella non se sienta.
Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Como en chica rrosa está mucha color,
e en oro muy poco grand preçio e grand valor,
como en poco bálsamo yase grand buen olor:
ansý en chica dueña yase muy grand amor.
Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Como rroby pequeño tyene muncha bondad,
color, vertud e precio, noblesa e claridad:
asý dueña pequeña tiene muncha beldad,
fermosura e donayre, amor e lealtad.
Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Chica es la calandria e chico el rroysyñor;
pero más dulçe canta, que otra ave mayor:
la muger, por ser chica, por eso non es pior;
con doñeo es más dulce, que açúcar nin flor.
Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Son aves pequeñuelas papagayo e orior;
pero cualquiera dellas es dulçe gritador,
adonada, fermosa, preçiada, cantador:
bien atal es la dueña pequeña con amor.
En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

En la muger pequena non ha conparación:
terrenal paraýso es e consolaçión,
solás e alegría, plaser e bendiçión,
¡mijor es en la prueva qu'en la salutaçión!
Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!

Ssyempre quis' muger chica, más que grand' nin mayor:
¡non es desaguisado de grand mal ser foydor!
Del mal, tomar lo menos: díselo el sabidor:
¡ por end' de las mugeres la menor es mijor!",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,La_Ensoñadora,"En sus ojos, lagos de melancolía
como los dos ojos de la poesía
puso el infinito su mar y su sol;
brillan sus pupilas verdes y ardorosas
como si quisieran mirar sólo rosas,
como si buscaran donde está el amor.
¿Qué dirán al cielo, tranquilo y eterno,
los dos diablos verdes, que hastiados de infierno
trocaron su fuego por ansia de amar?
¡Sus vestidos rojos, sus negras albardas
por dos dagas hechas con dos esmeraldas
y el vestido verde del campo y del mar!
¡Oh! ¡la ensoñadora rubia de los ojos
verdes! el sol claro causa sus enojos
¡sonríe a luna, llena de candor!
Su sonrisa es llena de luna, y es una
ilusión; ¿daría su amor a la luna?
¡Quiero odiar la luna y adorar al sol!
¡Su mirada dulce tiene algo de duelo!
¡siempre besa al árbol, siempre besa al cielo
que es sombra en diciembre y en abril es luz!
¡persigue aquel rayo que cantó en su rima
eterna, el poeta del valle y la cima,
de la corza blanca y de la blanca cruz!
…—Ya viene el poeta con su poesía—
En su alma llena de melancolía
¡trae un infinito de mar y de sol!
¡ensueño divino de la ensoñadora!
formaré una luna llena con la aurora
y un rayo de luna con mi corazón.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Tu_Boca_Jugosa_Y_Fragante,"Tu boca jugosa y fragante.
Su risa coqueta reía.
Tan fresca la risa fluía,
que su agua la fuente sonante
por ti detenía...
Tu boca reía... tu boca,
que tiene humedad de ambrosía,
que tanto promete y provoca:
Tu boca de miel y armonía,
reía...
Y vino una abeja dorada,
de mieles ansiosa,
y quiso, creyéndola rosa,
posarse en tu boca encarnada,
fragante y jugosa...
Y en tanto la abeja volaba
buscando la miel de la rosa,
riendo una risa nerviosa,
tu boca el ataque esquivaba
medrosa...
Tu boca reía y gemía
de angustia. La abeja de oro,
en pos de la rosa que huía,
ritmaba su vuelo sonoro.
Y, al cabo, la abeja
posóse en tu boca riente:
Tu risa fue grito doliente,
fue queja...

Decidme, señora, si es justa
la cólera vuestra;
decir si merezco esta adusta
mirada que ira demuestra.
Al ver vuestro aprieto, un instante,
quedóse mi mente perpleja:
¡No había manera galante
de darle muerte a la abeja!
Verdad que os besé; pero en eso
no hay sombra de culpa:
Matar una abeja de un beso,
tal beso disculpa.
No fue, mi señora, osadía,
besar vuestros labios, rosados:
La abeja me hirió en su agonía:
Miradme los labios hinchados.
Cierto es que bendigo
a la abeja traidora,
mas, ved cuánto sufro, en castigo
de haberos besado, señora.

Reíd vuestra risa nerviosa,
reíd vuestra risa coqueta;
que ría la boca jugosa,
que ría la húmeda rosa
que adora el poeta...
Reíd y pensad un instante
si el beso una injuria refleja:
¿Había otro modo galante
de darle muerte a la abeja?",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Orillas_Del_Mar,"Después de todo lo mismo da el calor que el frío,
una dulce hormiguita color naranja,
una guitarra muda en la noche,
una mujer tendida como las conchas,
un mar como dos labios por la arena.
Un caracol como una sangre,
débil dedo que se arrastra sobre la piel mojada,
un cielo que sostienen unos hombros de nieve
y ese ahogo en el pecho de palabras redondas.
Las naranjas de fuego rodarían por el azul nocturno.
Lo mismo da un alma niña que su sombra derretida,
da lo mismo llorar unas lágrimas finas
que morder pedacitos de hielo que vive.
Tu corazón redondo como naipe
visto de perfil es un espejo,
de frente acaso es nata
y a vista de pájaro es un papel delgado.
Pero no tan delgado que no permita sangre,
y navíos azules,
y un adiós de un pañuelo que de pronto se para.
Todo lo que un pájaro esconde entre su pluma.
Oh maravilla mía,
oh dulce secreto de conversar con el mar,
de suavemente tener entre los dientes
un guijo blanco que no ha visto la luna.
Noche verde de océano que en la lengua no vuela
y se duerme deshecha como música o nido.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Frente_A_Mi_Casa_Vive_Un_Zapatero,"Frente a mi casa vive un zapatero
remendón, quien alguien puso un mote
recordando aquel típico escudero
que tuvo en sus andan Don Quijote.
Dipsómano feliz, gacetillero
de la localidad, jocundo y zote,
resulta el más cumplido caballero
del tirapié, la lezna y el cerote.
Y aunque alegre y locuaz empine el codo
con aire bonachón, en el recodo
de su chiribitil será un Atila,
si acaso Ud., buscando allí su fosa,
Dice de Vargas Vila cualquier cosa...
(¡Para lo que ha quedado Vargas Vila!)",es
"Vallejo,César",<XXI,"Me_Viene,_Hay_Días,_Una_Gana_Ubérrima...","Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.
Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mundo,
tratando de serle útil en
lo que puedo, y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mundo,
tratando de serle útil en
lo que puedo, y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.",es
"Campoamor,Ramón_de",<XXI,Vi_Una_Cruz_En_Despoblado,"Vi una cruz en despoblado
un día que al campo fui,
y un hombre me dijo: «Allí
mató a un ladrón un soldado».

Y...¡oh pérfida tradición!...
cuando del campo volví,
otro hombre me dijo: «Allí
mató a un soldado un ladrón».",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,La_Voz_Cruel,"En esta noche negra
con maldades de fósforo,
cuando brillan los crímenes
como peces,
voy por la vida en una barca,
voy bajo la muerte que es mi cielo.
Me admiro de ser yo
quien solitario
grite a los hombres
la verdad del destino.
Grito a los hombres plenos
y a las mujeres huecas,
les grito que el amor que les confunde
no debiera romperse.
Las mujeres se abren para el vicio
y los hombres ignoran,
cuando rasgan un vientre,
que están presos.
Las carceleras débiles,
huecas mil veces, huecas, huecas,
se ensañan y seducen traicionando.
El amor impotente
contra el placer fugaz se rompe el alma.
Y yo me rompo el alma
contra los horizontes de la vida.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"Yo_Os_Vi_Desarraigar,_Olmos_Lozanos","Yo os vi desarraigar, olmos lozanos,
Del nativo plantel; yo vi los fosos
Abrir en larga hilera, donde vida
Nueva os dio la común próvida madre;
Yo os vi las ramas extender nacientes,
Y de tierno follaje revestiros.
Niño yo entonces, vuestro liso tronco
Ceñía con la mano; ya ni os puedo
Con ambas abarcar. Ruda corteza
Los caracteres deformó, que un día
En vosotros grabé, cual en mi rostro
La mano de la edad y la desgracia
Trocaron ¡ay! en repugnante ceño
Los dulces rasgos de la infancia hermosa.
 En otro tiempo para mí de dicha
Me visteis de la cítara sonante
Pulsar las cuerdas por la vez primera,
Y ufano celebrar el fausto día
En que la patria respiró. Sobre este
Duro peñasco destrocé furioso
La libre lira, cuando hueste inmensa
Descendió de la cumbre de Pirene,
Para arrasar el venerando templo
Que a la alma libertad alzara España.
¿Cuál es el árbol de vosotros, donde
Di reclinado lágrimas ardientes
De la patria infeliz a la ruina
Al deciros adiós? ¡Cielos! ¡qué miro!
¿No era aquél? Sí. ¡De la segur despojo
Fuiste al fin!... ¡Como tantos inocentes
Que bárbara inmoló la tiranía!
Pero tú, más feliz, árbol querido,
Vuelves a renacer en ese bello
Vástago que a tu pie brota pujante,
Y las vidas ¡ay, Dios! que en el sepulcro
La mano sumergió del despotismo,
Para siempre jamás en él se hundieron.
 Pero estas melancólicas memorias
Abandonemos ya. La patria vuelve
De nuevo a respirar el aura pura
De libertad; y a saludaros torno,
Árboles, otra vez. No ya, cual antes,
Mancebo, de venturas coronado,
No. Huérfano me veis, sin bienes, seca
Del padecer la fuente de mi vida.
Corta será su duración; mas si oye
La Parca ruegos de quien no la teme,
Cuando tendido a vuestra sombra entone
Con falleciente voz, en llanto ahogada
Los números que en días más serenos
Vosotros me inspirasteis, vibre el golpe
Crüel entonces; y la vida mía,
Donde canté la libertad, acabe.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Esa_Sensación,"Esa sensación
de no estar caminando en suelo firme
sino en la cuerda floja
Esa sensación
de que la cuerda está suspendida
sobre las cataratas del Niágara
Esa sensación
de que el vie
nto me está meciendo
cada vez con más fuerza
Esa sensación de vértigo
Esa sensación de espumas
que hacen un ruido ensordecedor",es
"Villagrasa_González,Enrique",<XXI,Transustanciación,"La poesía es luz de primavera
                         que sueña,
la pintura es luz de verano
                         que sugiere,
la música es luz de otoño
                         que evoca,
y la vida toda es luz de invierno
                         que sorprende.
Y todo
      diálogo que conmueve
              en la página
                   en el lienzo
                      en el pentagrama
y sólo ellas son
            conocimiento
                     comunicación
                               claridad
espacio
lecho común de rosas:
silencio, plasticidad, ritmo.",es
"Vallejo,César",<XXI,Los_Dados_Eternos,"Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí te sufre: ¡el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí te sufre: ¡el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,Yo_Que_Soy_El_Que_Ahora_Está_Cantando,"Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuándo.
Así afirma la mística. Me creo
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.
¿Qué errante laberinto, qué blancura
ciega de resplandor será mi suerte,
cuando me entregue el fin de esta aventura
la curiosa experiencia de la muerte?
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido.",es
"Gerbasi,Vicente",<XXI,"Siempre_Te_Encuentro,_Oigo_Tu_Voz","Siempre te encuentro, oigo tu voz,
en mis horas más secretas, cuando refulgen las gemas del alma,
como heridas por la luz de los sentidos,
cuando el tiempo me convoca a los acordes del día,
y enciende en torno a mi ser flores silvestres;
cuando la noche viene impulsando colores densos por el cielo,
como batallas del paraíso o anunciaciones sagradas;
cuando el campo se lamenta en sus animales;
cuando la madre llora y sobre su cabeza
la noche derrama su pesadumbre y el querer estar a solas;
cuando siento entrar por la ventana,
a la quieta soledad de la tristeza,
el aire de los árboles cercanos.
Tu vida y tu muerte, tuyas para siempre,
como es para sí el sueño que se ahoga en un pozo perdido,
en mí se juntan y me difunden en la tierra,
en ese instante que se detiene iluminando la memoria,
igual al relámpago que enciende un horizonte sagrado,
en el momento en que el día y la noche se juntan,
plenos de profundidades de lo eterno,
en una densa agitación de oscuros caballos celestes
que se agigantan para el engendro de un poderoso enigma,
sobre las montañas, sobre las ciudades
y las frentes pensativas.
Padre de mi soledad.
Y de mi poesía.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Habla_La_Atmósfera_Del_Vidrio,"El amor es atmósfera y el vidrio sentimiento.
De aquí .que amen más los cuerpos opacos
que los lúcidos
no solamente por estar cerrados a piedra y lodo
sino porque ponen sordina a las preguntas luminosas.
Como la atmósfera del amor envuelve el universo
hace muchas leguas de hombres que he puesto mi corazón
en todos los átomos que bordan las espumas de los sueños.
Como el sentimiento del vidrio
no vive junto a las fuentes tumultuarias
jamás he tenido amistad con los sauces
ni confluyó su vida con mi vida.
Ni tampoco la espina crucificó mis hombros de almohada
porque la espina, el llanto,
la inquietud de saberse lejanía,
es todo transparencia en mis umbrales
neutralizando el bien y el mal mi cabellera
de blanco nido.
Y así corró la cal, la porcelana, el mármol, mis maneras,
descansando sólo a la sombra del árbol
que ilumine sin destrenzar la esfera
de mi pantalla de agua clara.
Nadie se extrañe
de no matar la sombra de mi vidrio atmosférico
porque únicamente la proyecto si me atraviesa un barómetro
y para matarla habría de utilizar entonces
una máquina de coser virgos
y esto por ser asexual por excelencia
como un embudo de luceros.
Cuando cruzan los bosques sobre sus sederías y esmeraldas
espero que en las ramas
brote mi propio corazón hecho piedra,
lirio de plomo o montaña de rojo hielo.
Pero desterrado de los puntos cardinales
pues en ningún caso se orientarán
ya que mi presencia les hace perder los estribos.
Todo, hasta las nubes vacías, hasta el ciego cantil,
está lleno de mis pulsaciones. Es mi sabiduría.
Y sin embargo, hay un mundo que desconozco:
no sé si una docena de nueces
es mejor que la cola de un león.
Sólo lo que habla en cristal raya el diamante de mi vuelo.
Así que tuteadme con las voces
de los ecos de los guiños de los suspiros
y podréis ser visibles
al trono del aire florido que me sostiene
en los dientes de un pataleo de acordeones.",es
"Darío,Rubén",<XXI,Palabras_Liminares,"Después de Azul... después de Los Raros, voces insinuantes, buena y mala intención, entusiasmo sonoro y envidia 
subterránea —todo bella cosecha—, solicitaron lo que, en conciencia, no he creído fructuoso ni oportuno: un manifiesto.
Ni fructuoso ni oportuno:
a) Por la absoluta falta de elevación mental de la mayoría pensante de nuestro continente, en la cual impera el universal personaje
clasificado por Remy de Gourmont con el nombre de Celui-qui-ne-comprend-pas. Celui-qui-ne-comprend-pas es, entre nosotros, profesor, académico
correspondiente de la Real Academia Española, periodista, abogado, poeta, rastaquouer.
b) Porque la obra colectiva de los nuevos de América es aún vana, estando muchos de los mejores talentos en el limbo de un completo desconocimiento 
del mismo Arte a que se consagran.
c) Porque proclamando, como proclamo, una estética acrática, la imposición de un modelo o de un código implicaría 
una contradicción.
Yo no tengo una literatura «mía» —como la ha manifestado una magistral autoridad—para marcar el rumbo de los demás: mi literatura
es mía en mí—; quien siga servilmente mis huellas perderá su tesoro personal y, paje o esclavo, no podrá ocultar sello o librea.
Wágner, a Augusta Holmés, su discípula, dijo un día: «lo primero, no imitar a nadie, y sobre todo, a mí». Gran decir.
Yo he dicho, en la misa rosa de mi juventud, mis antífonas, mis secuencias, mis profanas prosas.—Tiempo y menos fatigas de alma y corazón
me han hecho falta para, como un buen monje artífice, hacer mis mayúsculas dignas de cada página del breviario. (A través
de los fuegos divinos de las vidrieras historiadas me río del viento que sopla afuera, del mal que pasa). Tocad, campanas de oro, campanas de
plata, tocad todos los días, llamándome a la fiesta en que brillan los ojos de fuego, y las rosas de las bocas sangran delicias únicas.
Mi órgano es un viejo clavicordio pompadour, al son del cual danzaron sus gavotas alegres abuelos; y el perfume de tu pecho es mi perfume, eterno incensario de carne. 
Varona inmortal, flor de mi costilla.
Hombres soy.
¿Hay en mi sangre alguna gota de sangre de África, o de indio chorotega o nagrandano? Pudiera ser, a despecho de mis manos de marqués;
mas he aquí que veréis en mis versos princesas, reyes, cosas imperiales, visiones de países lejanos o imposibles: ¡qué
queréis!, yo detesto la vida y el tiempo en que me tocó nacer; y a un presidente de República no podré saludarle en el idioma
en que te cantaría a ti, ¡oh Halagabal!, de cuya corte —oro, seda, mármol— me acuerdo en sueños...
(Si hay poesía en nuestra América, ella está en las cosas viejas: en Palenke y Utatlán, en el indio legendario,
y en el inca sensual y fino, y en el gran Moctezuma de la silla de oro. Lo demás es tuyo, demócrata Walt Whitman).
Buenos Aires; Cosmópolis.
¡Y mañana!
               *  *  *
El abuelo español de barba blanca me señala una serie de retratos ilustres: «Éste, me dice, es el gran don Miguel de Cervantes
Saavedra, genio y manco; éste es Lope de Vega; éste, Garcilaso; éste, Quintana». Yo le pregunto por el noble Gracián, por
Teresa la Santa, por el bravo Góngora y el más fuerte de todos, don Francisco de Quevedo y Villegas. Después exclamo: ¡Shakespeare!
¡Dante! ¡Hugo...! (Y en mi interior: ¡Verlaine...!)
Luego, al despedirme: «Abuelo, preciso es decíroslo; mi esposa es de mi tierra; mi querida, de París».
               *  *  *
¿Y la cuestión métrica? ¿Y el ritmo?
Como cada palabra tiene un alma, hay en cada verso, además de la armonía verbal, una melodía ideal. La música es
sólo de la idea, muchas veces.
               *  *  *
La gritería de trescientas ocas no te impedirá, silvano, tocar tu encantadora flauta, con tal de que tu amigo el ruiseñor
esté contento de tu melodía. Cuando él no esté para escucharte, cierra los ojos y toca para los habitantes de tu reino
interior. ¡Oh pueblo de desnudas ninfas, de rosadas reinas, de amorosas diosas!
Cae a tus pies una rosa, otra rosa, otra rosa, ¡Y besos!
               *  *  *
Y la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco. Cuando una musa te dé un hijo, queden las otras ocho encinta.

(Si hay poesía en nuestra América, ella está en las cosas viejas: en Palenke y Utatlán, en el indio legendario,
y en el inca sensual y fino, y en el gran Moctezuma de la silla de oro. Lo demás es tuyo, demócrata Walt Whitman).
Buenos Aires; Cosmópolis.
¡Y mañana!
El abuelo español de barba blanca me señala una serie de retratos ilustres: «Éste, me dice, es el gran don Miguel de Cervantes
Saavedra, genio y manco; éste es Lope de Vega; éste, Garcilaso; éste, Quintana». Yo le pregunto por el noble Gracián, por
Teresa la Santa, por el bravo Góngora y el más fuerte de todos, don Francisco de Quevedo y Villegas. Después exclamo: ¡Shakespeare!
¡Dante! ¡Hugo...! (Y en mi interior: ¡Verlaine...!)
Luego, al despedirme: «Abuelo, preciso es decíroslo; mi esposa es de mi tierra; mi querida, de París».
¿Y la cuestión métrica? ¿Y el ritmo?
Como cada palabra tiene un alma, hay en cada verso, además de la armonía verbal, una melodía ideal. La música es
sólo de la idea, muchas veces.
La gritería de trescientas ocas no te impedirá, silvano, tocar tu encantadora flauta, con tal de que tu amigo el ruiseñor
esté contento de tu melodía. Cuando él no esté para escucharte, cierra los ojos y toca para los habitantes de tu reino
interior. ¡Oh pueblo de desnudas ninfas, de rosadas reinas, de amorosas diosas!
Cae a tus pies una rosa, otra rosa, otra rosa, ¡Y besos!
Y la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco. Cuando una musa te dé un hijo, queden las otras ocho encinta.",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,"Te_Hace_Bromas,_Te_Acaricia","Te hace bromas, te acaricia. Un paseo solitario por la plaza de los
cines. En el centro una alegoría en bronce: «La batalla
contra los franceses». El soldado raso con la pistola levantada,
se diría a punto de disparar al aire, es joven; su rostro
está conformado para expresar cansancio, el pelo alborotado, y
ella te acaricia sin decir nada, aunque la palabra caleidoscopio
resbala como saliva de sus labios y entonces las escenas vuelven a
transparentarse en algo que puedes llamar el ay del personaje
pálido o geometría alrededor de tu ojo desnudo.",es
"Domenchina,Juan_José",<XXI,En_Los_Almendros_Precoces,"En los almendros precoces
un candoroso aleluya.
Los tomillos tienen flor
y olor de niña desnuda.
Sólo los chopos más verdes
huelen a verdes de luna.
Los vericuetos del monte
suben y quieren que suba.
Como las vides, mi agraz
siente promesas de azúcar.
Los tomillos tienen flor
y olor de niña desnuda.
Sólo los chopos más verdes
huelen a verdes de luna",es
"Ratón,Maeve",XXI,Jornada_De_Reflexión,"Acontecida la tarde, seria reflexión del día,
me encuentras afilada y con ojos vencidos
porque aún dudo si el día fue claro o ambiguo,
fue lento condenado.
Es día del negocio y, bien caída la noche,
es vergüenza concedida,
ajena desgracia de la conciencia
del que no se siente hombre sino humano,
empatía despuntada hacia mi raza que es de todos
hacia el hambre que es de muchos
hacia el sexo, tuyo y mío.
No es justo temor del que siente
y del que observa si el día acaba como cualquier otro,
como aquel que es muerte de memorias
y sangre de carrerillas.
No sé si el día es él mismo o la noche surgió
de la hendidura de su ombligo y respira
del cordón de su dolor,
pero sé que no es justa la hacienda
y sé que no es justo sudor por bien que mana
de la misma tierra,
y sé que no es justo el tiempo,
ni la muerte concertada,
ni el calor, ni las ventanas.
Es fe del alba o memoria selectiva pero aún
siento escozor que irriga, ¡que aviva!,
porque tampoco son justas las mañanas,
ni justa la herida.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,La_Curruca,"Crrr... rrric-Crrr... rrric. En la pared que trepa
Como un ratón (le llaman la ratona)
En la torre, en el césped, en la cepa,
Resalta su minúscula persona.
Con algo de tarántula y de avispa,
Corre o vuela, y se engríe bravamente
La prez del ruiseñor, su alto pariente,
En su vivaz crepitación de chispa.
Allá en el caballete de ladrillos
Que alberga, con desdén de todo asalto,
Un rosado primor de huevecillos,
Canta, al sol de las doce, el pico en alto.
Parece que el fulgor la traspasara,
Roto en un vidrio, en vivido chapuz.
Y como un botijillo de agua clara,
Desborda enajenándose de luz.
Crrr... rrric-Crrr... rrric",es
"Biosca,Julio",XXI,"Que_Difícil_Es,_Hoy_Día","Que difícil es, hoy día,
entre tanta miseria
encontrar manos amigas
que nos ofrezcan desnudas
todo lo que el alma piensa
Que difícil es vivir con
Afecto,
Bondad,
Ternura,
Belleza,
en este teatro del mundo
donde todos los actores salen
entre falsos oropeles
a representar su escena
Y que sabio aquel que entiende
que todo es
Breve,
Frágil,
Pequeño,
y aprende a escuchar,
con un profundo respeto
desde la soledad misma
que todo tiene su tiempo
Aprender a valorar
entre las cosas pequeñas
el mundo de la palabra
y el mundo de las ideas
y entre las cosas sencillas
la amistad es la más bella.",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,Cuando_De_Mi_Camino_Atrás_Volviendo,"Cuando de mi camino atrás volviendo
miro, Señora, en mi preciso daño,
tal es mi pena y mi dolor tamaño
que me siento en angustias feneciendo.

Mas cuando vuelo a vos, alegre viendo
la dulce causa de mi dulce engaño,
luego en mi pecho siento un bien extraño
y con gusto mis males voy sufriendo.

Con vos se alivia mi dolor crecido
y en vos todo mi bien miro cifrado,
cuanto puedo esperar y cuanto espero;

y aunque ni el mal acaba ni el gemido,
me miro en la aflicción tan consolado
que no siento morir si por vos muero.",es
"Rosario,Jorge_del",XXI,Sentimientos,"Sentimientos
olvidados
sinceros
inmaduros...
comparto con los despreciados
estafadores de la noche
que regatean con vino la suerte de la vida
Miro a la luna —como tú— inalcanzable
y reparto entre ellos mi húmeda desdicha
bajo un carnaval de estrellas que,
descarado ríe
ante este sueño imposible",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_I,"De paso en paso injusto amor me lleva,
Quando dexarme descansar debría,
Abriendo siempre a mi dolor la vía
De pena en pena desusada y nueva.
O el pie cansado solitario mueva,
O con alegre y dulce compañía
Al sol ardiente, ó á templada ó fría
Noche, mi mal qualquier sazon renueva.
Si al bien presto pasado, o al mal miro,
Que dura y durará cuanto la vida,
Sin que me engañe mas vana esperanza:
La firmeza de aqueste, y la mudanza
Lloro de aquel, hasta que al fin despida
El doloroso y último suspiro.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Por_Verte_Vino_Hasta_Aquí,"Por verte vino hasta aquí
Una entre las bellas bella;
Cuando ella te admire a ti
Vas a enamorarte della.
Que si eres mole maestra
Del Miguel Ángel divino,
También con ella hizo muestra
De su cincel peregrino.
Tan linda le pareció
Que, previendo su renombre,
Ángela la bautizó,
Dándole su propio nombre.
Si en ti el San Pedro contemplo,
En ella veo tu corona:
Tú le servirás de templo
Y ella será tu madona.
¡Gran contraste en que se esfuerza
Dios por lucir su poder!
¡La gracia frente a la fuerza!
¡El Niágara y la mujer!
Allí un abismo rugiente
Traga un diluvio sin fin,
Aquí corona su frente
La forma de un serafín.
Es el diluvio que quiso
Volver a ver su paloma,
El ave del paraíso
Que sobre el caos se asoma;
O ángel que de las alturas
Dios mandó propiciatorio
A sacar almas ya puras
De este horrendo purgatorio,
Cual la fascinada presa
Del mágico serpentón,
Su ojo infantil se embelesa
Ante este hambriento dragón;
Pero él mismo fascinado
Por la elegante doncella
Amoroso le ha rogado
Cambiar retrato con ella1.
¡Cuántos quedaron así,
Cual con su Onfala el Tebano,
Convertido en maniquí
El que aspiró a ser tirano!
Que si esta inmensa cascada
Como un martillo pudiera
Reducir a polvo, a nada,
Del Andes la cordillera,
A su turno es la beldad
Omnipotencia en el mundo,
Disfraz de debilidad
Con que anda un dios vagabundo,
Toda ella es vórtex que atrae
Con hechicero reposo,
Y de sus pupilas cae
Un niágara silencioso.
¿Y quién no se lanza en él
A aspirar con egoísmo
Las rosas de tal vergel
Aunque encubran el abismo?
¿O al menos quién se escapo
¡Oh Angela! estando contigo
De lisonjearte? ni yo
De lisonjas enemigo.
Tú, como yo, las detestas;
Tú sabes bien que ellas son
Pérfidas redes funestas
Tendidas al corazón.
Como el vaho que rebota
De la catarata al pie,
Que aturde y ciega y azota
Al que por detrás la ve.
Y si en el estrecho andén
No se mantiene sereno
Rechazado en su vaivén
Lo precipita en su seno.
Mas para ti no hay abismo:
Tn serás aquel fulgente
Iris puro, siempre el mismo
Entre el furor del torrente.

Ángela

vórtex",es
"Etxeba,Carlos",XXI,En_La_Gran_Inmensidad,"El viento da manotazos contra el cielo de cristal.
Con sus puños transparentes se revuelca inútilmente.
Sus protestas siderales rompen ventanas celestes
con su lengua fantasmal.
Hay sombras que se retuercen a la orilla de la luna
y hay aristas sinodales que cortan brillos sutiles
por encima de la mar.
Llueven sombras boreales en las espumas del mar.
La luna sufre mareos y enloquece de repente.
Ha olvidado en los corales una sombra intermitente.
Los capiteles del aire se desploman de repente.
Sin los cimientos de nubes se hunden los arcos celestes
y se esconden peces ciegos en la gran inmensidad.
La noche se descompone en jaquecas de delirios
y va vomitando espumas por su boca de cristal.
—¡Peces buscadme la luna!
¡No me la queráis robar!
Si se pierde para siempre,
me temo que os va a pesar.
¡Haré saltar por los aires
la profundidad del mar!
Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

Hay sombras que se retuercen a la orilla de la luna
y hay aristas sinodales que cortan brillos sutiles
por encima de la mar.
Llueven sombras boreales en las espumas del mar.
La luna sufre mareos y enloquece de repente.
Ha olvidado en los corales una sombra intermitente.
Los capiteles del aire se desploman de repente.
Sin los cimientos de nubes se hunden los arcos celestes
y se esconden peces ciegos en la gran inmensidad.
La noche se descompone en jaquecas de delirios
y va vomitando espumas por su boca de cristal.
—¡Peces buscadme la luna!
¡No me la queráis robar!
Si se pierde para siempre,
me temo que os va a pesar.
¡Haré saltar por los aires
la profundidad del mar!
Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

Llueven sombras boreales en las espumas del mar.
La luna sufre mareos y enloquece de repente.
Ha olvidado en los corales una sombra intermitente.
Los capiteles del aire se desploman de repente.
Sin los cimientos de nubes se hunden los arcos celestes
y se esconden peces ciegos en la gran inmensidad.
La noche se descompone en jaquecas de delirios
y va vomitando espumas por su boca de cristal.
—¡Peces buscadme la luna!
¡No me la queráis robar!
Si se pierde para siempre,
me temo que os va a pesar.
¡Haré saltar por los aires
la profundidad del mar!
Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

Los capiteles del aire se desploman de repente.
Sin los cimientos de nubes se hunden los arcos celestes
y se esconden peces ciegos en la gran inmensidad.
La noche se descompone en jaquecas de delirios
y va vomitando espumas por su boca de cristal.
—¡Peces buscadme la luna!
¡No me la queráis robar!
Si se pierde para siempre,
me temo que os va a pesar.
¡Haré saltar por los aires
la profundidad del mar!
Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

—¡Peces buscadme la luna!
¡No me la queráis robar!
Si se pierde para siempre,
me temo que os va a pesar.
¡Haré saltar por los aires
la profundidad del mar!
Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán.
Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes
y una lesión en el pecho que le impide respirar.
Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

Las olas rasgan espumas y un telón que viene y va.
Han descubierto a la luna con un pálido antifaz
sobre los ojos cansados de tan largo caminar.
¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

¡Me parece ver en ella tu figura angelical!
¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que el viento la oprima por la garganta sensual,
antes que muera en el aire en la gran inmensidad!
¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.

¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.
¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz,
antes que muera la luna con su pálido antifaz
antes que yazca tendida en la gran inmensidad.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Tu_Cuerpo,"Desde el prodigio de tus pies menudos
hasta el milagro de tu blondo pelo,
tus contornos, turgentes y desnudos,
fingen una visión tallada en hielo.
Una visión de soberana diosa
en que todo supera al arte griego,
desde tus plantas de color de rosa
hasta tus rizos de color de fuego.
¿En dónde están los mágicos cinceles
que tallaron perfectas esculturas?
¡Oh Fidias inmortal, oh Praxiteles!
¡Dejad vuestras sagradas sepulturas
y venid a arrojar vuestros laureles
ante la más cabal de las hechuras!",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Tenía_Pablo_En_Un_Rincón,"Tenía Pablo en un rincón
de su corral un granado
que era de aquel vecindado
envidia y admiración;
Pero tan pegado estaba
a la tapia que ceñía
el corral, que la vestía
con su verde y la entoldaba.
Y andando el tiempo llegó
a abrazarla, de tal modo
que con su ramaje todo,
al patio vecino dio.
Pablo al ver que ya sus brazos
hacia otro lado tendía,
por el mismo tronco un día
la cortó en dos hachazos.
—¡Hombre por qué le has cortado!
Exclamó un amigo, ¿di?
¿Qué mal te causaba allí
el tronco de ese granado?—
Un muchacho muy ladino
respondió, —no le estorbaba,
lo ha cortado porque daba
sus granadas al vecino.",es
"Rasch_Isla,Miguel",<XXI,Ninfomaníaca,"Boga en sus ojos ígneos el pecado
y la traición en su sonrisa boga,
y son sus brazos pérfidos la soga
con que toda virtud ha estrangulado.
En su vientre infecundo el insaciado
cortejo de los hombres se desfoga,
e infiltra malestar, como una droga,
su beso arteramente destilado.
Sacerdotisa en el ritual venusto,
se defiende, se cimbra, se querella,
en los extremos del espasmo augusto.
Mas su imperiosa carne disoluta,
obliga al macho a devorar sobre ella
del viejo edén la insuperada fruta.",es
"Sevylla_de_Juana,Pedro",XXI,Treinta_Y_Dos,"Primero el aire, el viento, el espíritu; después el agua, el mar, la líquida llanura; en tierra del Océano, pescador de Alotau, el hombre 
fue papúa. Fuerte, diestro, lúcido y magnánimo, se alineó en tribus enfrentadas y vinieron los comerciantes de esclavos; el mar trajo lo bueno junto a lo malo.
Muralla, mar, eres muralla; eres barrera y eres puente, tu unión consumada con la tierra, entrando, penetrando en ella, tan adentro y
tantas veces, produjo el germen y la esencia, primera raíz de lo viviente.
Cierras en tus arcas perlas y corales, nácar; arcoiris subacuáticos y un relato veraz lleno de fábula.
Proas decoradas surcan tus aguas más allá del Sepik, jóvenes pulmones se sumergen someros, y se ignora mucho, mar, de tu misterio.
Alaridos hambrientos de amistades, tempestades de amor no compartido, quejas de soledad de soledades; insomne en tu lecho de cuchillos, olas altas, brazos de gigante. 
Te sientes solo, mar, muy solo; te invaden comerciantes y guerreros, a habitarte el hombre no se atreve, oro y plata naufragan en tu seno.
Sobre ti jamás galoparán caballos, no verás abejas polinizando flores, ni aves del paraíso adornando remolinos. Y
darías la línea horizontal de tu horizonte, por tener quebradas montañosas donde se pone el sol rojizo; la mitad de
los vientos que te soplan, por curvar meandros como el río, viendo florecer el ñame glauco, palmerales de sagú, la
mandioca de los campos. Incluso la belleza de la vela henchida, llena del soplo que la empuja entregarías, porque una gacela comiera
la hierba de tus riscos, o por sentir los cantos de las aves, palabras de las mil lenguas papúas, en tu oído.
Te prefiero indeciso, mar, titubeante, inestable y movedizo; así te necesitan el viento, la lluvia, la tierra y el inconsistente equilibrio.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Fazañas_Imposibles_Obré_Con_Esta_Daga,"«Fazañas imposibles obré con esta daga,
al favor de la noche y en trágicos suburbios,
una vez que fui pícaro...
Recuerdo —como en turbios
sonambulismos donde una luz naufraga—
que fui taimado pícaro: Don Lope de Aguinaga!
»Locas andanzas venusinas!
Francachelas en que la sangre dialoga
con el vino, después de heroicas tremolinas!
Raptos de adustas damas... gentucilla de toga!
Raptos de las amantes de alto Marqués o Doga...!
De nobles y pecheras, monjas y bailarinas!
»Las noches de bureo por timbas y tabernas,
y por tabucos, bodegones y hostales,
a caza de los bienes y a caza de los males:
de los magníficos pecados capitales...
sin poner mientes en las cosas eternas!
»Fazañas imposibles obré con mis puñales
en los juegos de quínola y en los juegos de dados,
y en los sañudos desafíos azarosos
con turbas de judíos astrosos
y con mendigos y frailes y soldados!
»Fazañas imposibles obré con esta daga!
Yo fui taimado pícaro: Don Lope de Aguinaga!»",es
"García_Florindo,Daniel",XXI,El_Atlántico_Golpea_La_Costa_De_Los_Sueños,"El Atlántico golpea la costa de los sueños.
Él me hizo llegar hasta aquí... atravesar su inmensidad,
descubrir su enorme desafío azul.
El Atlántico golpea la costa de los sueños
porque para él no existe humana compasión,
y su fuerza destroza los deseos
que son grandes rocas,
y sus olas balancean al maduro corazón
o a los vagabundos que llegan al mar
en brillantes botellas de cristal verde.
Cada sueño es un cuerpo sometido a las aguas
del Atlántico por la cara Este,
a la espuma blanca de su furia,
y a la negrura de los petroleros.
Allí se ahogan las prostitutas baratas de Atlantic City,
que empeñaron su cuerpo en una apuesta arriesgada
sin confiar demasiado en el ejercicio del amor otorgado
ni en los sucios juegos de los educados crupieres.
Las olas deshacen su furia en Atlantic City
como pronto lo harán en el arrecife de un amor lejano,
más allá de los mares del Sur,
y más allá de la Esperanza.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Una_Polka_Y_Un_Strauss,"¡Qué instante, oh Dios, qué instante! Espléndido cometa
Que en tu hálito envolviéndonos con ímpetu veloz,
Nos desbocó hasta el cielo del loco, del poeta,
De los enamorados... que un mismo cielo son.
¿Y esta primera, dime, será la vez postrera?
¿Será una burla amarga de mi destino cruel?
Mal genio o ángel, ódiame, condéname severa,
Mas vuélveme ese instante para morir en él.
Mas, iay! ojos tan lindos no pueden ser traidores,
Licor que tanto arroba no puede envenenar,
Y de ese nombre dulce, símbolo de favores,
Que llevas en la frente, no puedes renegar.
Aún veo cruzar tu sombra por mi cerebro ardiente
Girando de la polka al tentador compás,
Enferma de entusiasmo, de amor resplandeciente
Cerca a mi faz quemante tu purpurada faz.
Veo esos ojos negros, fascinadores, tórridos,
Clavados en los míos con dulce turbación:
Oigo esa voz, suave más que el laúd eólico,
Que deja un eco eterno de vida y emoción.
Y siento aún quemarme al fuego de tu brazo
Abandonado al mío con dejadez febril,
Y al roce de tu traje de perfumado raso
Con alas de deleite flotando en torno a mí.
La llama que del fuego el céfiro se roba
Y en torbellino rápido remolineando va,
No es más graciosa, fúlgida, aérea, voladora,
Que tú cuando tu planta vivaz girando está.
¡Dichoso el que a tu lado de contemplarte viva,
De oírte, de escucharte, de embelesarse en ti!
¡Feliz quien por el tuyo su corazón cautiva!
...Mas, dime, ¿no lo guardas entero para mí?",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,La_Muerte_De_La_Nada,"La materia es luz petrificada. La
lentitud es forma. Lo veloz, esencia.
Los Vedas.",es
"Gelman,Juan",<XXI,El_Animal,"Cohabito con un oscuro animal.
Lo que hago de día, de noche me lo come.
Lo que hago de noche, de día me lo come.
Lo único que no me come es la memoria. Se encarniza en palpar
hasta el más chico de mis errores y mis miedos.
No lo dejo dormir.
Soy su oscuro animal.",es
"Gamoneda,Antonio",<XXI,Un_Perro_Milagroso,"Un perro milagroso
come en mi corazón.
Ceremonia salvaje:
mi dolor se incorpora
al perro enamorado.",es
"Verduzco,Sergio",XXI,Invocación._Quetzalcoatl,"Ebrio de mí mismo me dirijo a ti,
        
estrella matutina que ilumina al sabio que se torna espejo,
hablo a ti señor cinco de los dos encuentros y centro de los cuatro movimientos,
te busco a ti maestro matemático, gobernador de los que se conocen a si mismos,
te me dirijo desde la humildad de mis sacrificios en busca del Águila,
para beneficio del fuego y el encuentro que nos da Huehueteotl,
                                 
el dios viejo y padre del ciclo;
desde cinco movimiento ciclos es que te hablo
          para que tu fuego devore mis halitos
con el demoniero de culebras
que habrán de revelar mi Puma;
dando inicio de mi camino hacia ti.
Señor del hombre pirámide,
de aquellos que de espíritu se elevan de si mismos, pumas
y su patrón Tezcatlipoca que torna la voluntad en espejo, paradigma
del hombre puma que aprende a verse a sí mismo
con todas las culebras identidades que construimos
en la mente
con nosotros mismos reaccionando al mundo.
Hablo a ti amado Quincunce paradigma, arquetipo puma-espejo,
Tezcatlicopa cinco movimiento
que me libera de mi mismo al incinerar todas mis culebras en el centro común.
Tu que eres el renacimiento de todas mis culebras en un solo Puma-espejo,
aliéntame ahora para cantarte a ti mismo en estas letras de ti, a mí mismo.
Eres un dios que gobernó a los hombres por mil años de la pre América,
perdido legado, saber socialmente aplicado por los Teotihuacanos y Toltecas
pre históricamente conquistados por los Olmecas Xicalancas
             por los Aztecas mágicos,
ego piramidales sociales del altiplano.
Te suplico me escuches
         para que a mis letras ayudes
a levantarse ante ti
                                         
Y así poder
hablar de ti
a tantos herederos como tienes que ignoran todo de ti y te pierden,
           divino Quetzal que a todas las culebras devoras a ser unidad.
Quiero hablar en orden
para revelar las ideas simbólicas que visten tu camino,
con los misterios que encierran tus símbolos como conquista interior,
iluminando lo vivido
con los significados reales de sus misterios
para ensanchar el espíritu de los hombres.
Quetzalcoatl es inteligencia, mística
       del gobernante-educador,
es un quehacer espiritual que nos libera
porque nos enseña a gobernaros; decubrirnos
uno a uno y entre nosotros mismos.
      La Serpiente emplumada
es el Sol que se para en un nopal sociedad, del mundo-isla
para que el Águila devore la culebra
y se cumpla el ciclo fuego espejo, culebra que se ve a sí misma,
es tezcatlipoca que culmina un camino de ser Pumas
y hacer de la voluntad espejo
             y nace
       Quetzalcoatl a la Historia.
Eres un camino que nos guía por la meditación de prototipos
entre simbolismos y misterios paradigmáticos.
Ellos nos enseñan a crecer por ciclos
devorando nuestro pasado cada trece años,
y así es que hoy yo vivo
dos veces seis y un centro,
                         
¡siete centro de dos seis!;
tal como se da conforme vivimos,
           creciendo al hombre y sociedad
por ciclos de saber, en conciencia y espíritu.
Por ti sabemos
         y el Espíritu de Dios mora dentro de cada Hombre humilde;
aunque distorsionado por las soberbia, con ideas
  de si mismo,
     el cuerpo, mi provecho
             el ser la vida
intereses
que todos hacemos
  tomados del mundo que caímos a vivir.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,"Las_Fuerzas,_Peregrino_Celebrado","Las fuerzas, Peregrino celebrado,
afrentará del tiempo y del olvido
el libro que, por tuyo, ha merecido
ser del uno y del otro respetado.
Con lazos de oro y yedra acompañado,
el laurel con tu frente está corrido
de ver que tus escritos han podido
hacer cortos los premios que te ha dado.
La invidia su verdugo y su tormento
hace del nombre que cantando cobras,
y con tu gloria su martirio crece.
Mas yo disculpo tal atrevimiento,
si con lo que ella muerde de tus obras
la boca, lengua y dientes enriquece.

Con lazos de oro y yedra acompañado,
el laurel con tu frente está corrido
de ver que tus escritos han podido
hacer cortos los premios que te ha dado.
La invidia su verdugo y su tormento
hace del nombre que cantando cobras,
y con tu gloria su martirio crece.
Mas yo disculpo tal atrevimiento,
si con lo que ella muerde de tus obras
la boca, lengua y dientes enriquece.

La invidia su verdugo y su tormento
hace del nombre que cantando cobras,
y con tu gloria su martirio crece.
Mas yo disculpo tal atrevimiento,
si con lo que ella muerde de tus obras
la boca, lengua y dientes enriquece.

Mas yo disculpo tal atrevimiento,
si con lo que ella muerde de tus obras
la boca, lengua y dientes enriquece.",es
"Domenchina,Juan_José",<XXI,Mañana_Será_Dios,"Esta yacija, donde se desploma
noche a noche el despojo de mí mismo
no es cauce para el sueño, sino abismo
Al que mi angustia de caer se soma.
La sábana, que cubre y que no toma
la forma de mi cuerpo, en su mutismo,
sin un pliegue de amor, dice lo mismo
que mi despego y en el mismo idioma.
...Mañana será Dios, y su porfía
sacudirá, violenta, al mal dormido
con su irrupción de polvo o nuevo día.
Aquí no hay alta noche, y, tras la hora
más oscura de un cielo descendido,
se enciende el sol, de pronto, sin aurora.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,Amor_En_El_Claustro,"Al resplandor incierto de los cirios
Que, en el altar del templo solitario,
Arden, vertiendo en las oscuras naves
Pálida luz que, con fulgor escaso,
Brilla y se extingue entre la densa sombra;
En medio de esa paz y de ese santo
Recogimiento que hasta el alma llega;
Allí, do acude el corazón llagado
A sanar sus heridas; do renace
La muerta fe de los primeros años;
Allí, do un Cristo con amor extiende
Desde la cruz al pecador sus brazos;
De fervorosa devoción henchida,
El níveo rostro en lágrimas bañado,
La vi postrada ante el altar, de hinojos,
Clemencia a Dios y olvido demandando.

De sus mórbidas formas, el ropaje
Adivinar dejaba los encantos,
Como las sombras de ondulante nube
De blanca luna el ambarino rayo.
Sus ebúrneas mejillas transparentes
Conservaban aún el sonrosado
Tinte que ostentan las camelias blancas,
Al florecer en la estación de Mayo.
Brotaba de sus labios el aroma
De las fragantes flores del naranjo,
Y, en actitud angélica, elevaba
Hacia el Señor las suplicantes manos.

Cuando el reloj que asoma por la parda
Torre del gigantesco campanario,
Puebla el aire de acordes vibraciones,
Hiriendo el duro bronce, acompasado,
Para anunciar la misteriosa hora
De medianoche a los mortales; cuando
Las castas hijas del Señor reposan
En apacible sueño; y, solitario,
Pavor infunde al ánimo atrevido,
Con su imponente gravedad el claustro;
Ella entonces las naves atraviesa
Envuelta en negro, vaporoso manto,
Y se prosterna, con fervor ardiente,
Ante el altar del Dios crucificado.
Allí contrita reza: ¡reza y llora!
Mas ¿por quién vierte tan copioso llanto?
¿Es porque mira de la cruz pendiente
Tu cuerpo moribundo, ensangrentado,
Salvador inmortal? ¿Es que te pide
Perdón para sus culpas? ¿Será acaso
Que, en pugna lo divino y lo terreno
En su alma virginal, triunfa, del santo
Amor a que la ardiente fe la inclina,
El terrenal amor nunca olvidado?

¿Quién lo puede saber? Y ¿quién penetra
Del corazón el insondable arcano?
¿Quién puede descender hasta ese abismo
Donde se mezclan el placer y el llanto?

Mas... ¡escuchad! Con voz dulce y sentida
Deja escapar de sus divinos labios
Esta plegaria que a los cielos sube
Bajo las formas de armonioso canto:

—«Cuando el aura de amor embalsamaba
De mi vida las quince primaveras
Y, en mi mente febril, revoloteaba
Áureo enjambre de fúlgidas quimeras;

»Cuando la juventud y la ventura
Me prodigaban sus mejores dones,
Y al poder de mi angélica hermosura
Vi doblegarse altivos corazones;

»Cuando del mundo en el sendero, hollaba
Blandas alfombras de fragantes flores,
Y mi virgínea frente coronaba
La diadema inmortal de los amores;

»La muerte arrebató con saña impía
Aquel que, de la vida en los vergeles,
Al conquistar mi corazón un día
Conquistaba del arte los laureles.

»Yo, dando mi postrer adiós al mundo,
Te consagré la flor de mi inocencia,
Y abismada en tu amor santo y profundo
En ti busqué la paz de la existencia.

»Mas como alterna con la noche el día
Y con las tempestades la bonanza,
¡Oh Dios! alterna así en el alma mía
Con tu amor otro amor sin esperanza.

»En el día, en la noche, a cada hora
La imagen de ese amor se me presenta,
Como brillante resplandor de aurora
En mi sombría noche de tormenta.

»Es tan bella ¡Señor! de tal encanto
Revestida a mis ojos aparece,
Que anubla mis pupilas triste llanto
Si alguna vez en sombras desparece.

»Haz que ese ardiente amor que me cautiva
Muera en mi corazón ¡Dios soberano!
Y que sólo en mi alma tu amor viva
Sin el consorcio del amor mundano».

Así dijo; dos lágrimas ardientes
Por sus blancas mejillas resbalaron,
Cual resbalan las gotas de rocío
Por el cáliz del lirio perfumado.
En el fondo del alma, los recuerdos
Las sombras del olvido disipando,
Hacen surgir, esplendorosa y bella,
La imagen inmortal de su adorado.
Pugna por desecharla ¡anhelo inútil!
Vuelve otra vez a orar ¡esfuerzo vano!
Que al dirigir sus encendidos ojos
Al altar que sostiene al Cristo santo,
Aun a través del mismo crucifijo
Aparece la imagen de su amado.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Liquen_20,"Detrás del gran pellizco que el malecón
algo degenerado le tiró al mar,
todos los meridianos de mar y tierra
abuchean la noche que está en verbena.
De mares extranjeros vinieron olas
que arrastran sus canciones sobre la arena.
Del Polo encristalado, que vio encenderse
los géiseres azules de las ballenas.
               Del Ecuador caliente
que sacó el positivo de las palmeras.
De los mares tranquilos en donde el viento
la superficie limpia calafatea.
De los fondos marinos donde las algas
crecieron junto al seno de las sirenas.
De las grutas más hondas y retorcidas
donde los calamares se hacen cosquillas.
Las olas navegantes de todos los mares
celebran su verbena cosmopolita.",es
"Aldana,Francisco_de",<XXI,Pocos_Tercetos_Escritos_A_Un_Amigo,"Mientras estáis allá con tierno celo,
de oro, de seda y púrpura cubriendo
el de vuestra alma vil terrestre velo,
 sayo de hierro acá yo estoy vistiendo,
cota de acero, arnés, yelmo luciente,
que un claro espejo al sol voy pareciendo.
 Mientras andáis allá lascivamente
con flores de azahar, con agua clara
los pulsos refrescando, ojos y frente,
 yo de honroso sudor cubro mi cara
y de sangre enemiga el brazo tiño
cuando con más furor muerte dispara.
 Mientras que a cada cual con su desiño
urdiendo andáis allá mil trampantojos,
manchada el alma más que piel de armiño,
 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 sayo de hierro acá yo estoy vistiendo,
cota de acero, arnés, yelmo luciente,
que un claro espejo al sol voy pareciendo.
 Mientras andáis allá lascivamente
con flores de azahar, con agua clara
los pulsos refrescando, ojos y frente,
 yo de honroso sudor cubro mi cara
y de sangre enemiga el brazo tiño
cuando con más furor muerte dispara.
 Mientras que a cada cual con su desiño
urdiendo andáis allá mil trampantojos,
manchada el alma más que piel de armiño,
 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 Mientras andáis allá lascivamente
con flores de azahar, con agua clara
los pulsos refrescando, ojos y frente,
 yo de honroso sudor cubro mi cara
y de sangre enemiga el brazo tiño
cuando con más furor muerte dispara.
 Mientras que a cada cual con su desiño
urdiendo andáis allá mil trampantojos,
manchada el alma más que piel de armiño,
 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 yo de honroso sudor cubro mi cara
y de sangre enemiga el brazo tiño
cuando con más furor muerte dispara.
 Mientras que a cada cual con su desiño
urdiendo andáis allá mil trampantojos,
manchada el alma más que piel de armiño,
 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 Mientras que a cada cual con su desiño
urdiendo andáis allá mil trampantojos,
manchada el alma más que piel de armiño,
 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 yo voy acá y allá, puestos los ojos
en muerte dar al que tener se gloria
del ibero valor ricos despojos.
 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 Mientras andáis allá con la memoria
llena de las blanduras de Cupido,
publicando de vos llorosa historia,
 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 yo voy aca de furia combatido,
de aspereza y desdén, lleno de gana
que Ludovico al fin quede vencido.
 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 Mientras cual nuevo sol por la mañana
todo compuesto andáis ventaneando
en haca, sin parar, lucia y galana,
 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 yo voy sobre un jinete acá saltando
el andén, el barranco, el foso, el lodo,
al cercano enemigo amenazando.
 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 Mientras andáis allá metido todo
en conocer la dama, o linda o fea,
buscando introducción por diestro modo,
 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.

 yo reconozco el sitio y la trinchea
deste profano a Dios vil enemigo,
sin que la muerte al ojo estorbo sea.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Ves_Estas_Manos?_Han_Medido,"Ves estas manos? Han medido
la tierra, han separado
los minerales y los cereales,
han hecho la paz y la guerra,
han derribado las distancias
de todos los mares y ríos,
y sin embargo
cuanto te recorren
a ti, pequeña,
grano de trigo, alondra,
no alcanzan a abarcarte,
se cansan alcanzando
las palomas gemelas
que reposan o vuelan en tu pecho,
recorren las distancias de tus piernas,
se enrollan en la luz de tu cintura.
Para mí eres tesoro más cargado
de inmensidad que el mar y su racimos
y eres blanca y azul y extensa como
la tierra en la vendimia.
En ese territorio,
de tus pies a tu frente,
andando, andando, andando,
me pasaré la vida.",es
"Rokha,Pablo_de",<XXI,Grano_De_Pólvora_A_Una_Cigarra,"Empuña el sol tocando y desparramando su cuerno de fuego, y en los surcos maduros el pan estalla entre gaviotas y vasijas...
Todo está hecho así, Luisita: vihuelas y cadenas, y somos materia que habla, materia que llora, materia que canta y enormes categorías
de espanto; cae el hombre y se levanta la sociedad huracanada, rompiendo esclavitud adentro y congojas grandes como espigas o como estruendos de
eternidades que batallan arrojándose montañas a la cara; amor, aquí estoy cuidando tu sueño como un tigre rojo o un
soldado de basalto de centinela en las avanzadas del mundo.
Sobre el hambre del régimen levantan los imperios económicos
la bandera negra de la piratería internacional, enarbolada por los
Caínes y traidores, y el águila de los infiernos desgarra
y aplasta vientres de mujeres de miel y niños atroces con la pata
macabra de la guerra y la inflación rugiente de cadáveres.
Monologando, arañándome el corazón con la cuchara
rota de la pena, me arranco el pedazo del alma que representa a cada semana
y te contemplo a ti adentro, solita y enorme como un nomeolvides en un
abismo; viejo, furioso, tierno, el rescoldo del remoto querer levanta llamas
tronchadas y multitudinarias, rajando el hígado anciano del quemado
roble, y una perdiz feroz toma y emigra; soy espectáculo y audiencia
de un drama eterno, copretérito, en el cual mis entrañas
son el personaje latente, el rugiente fusil o caballo desaforado que busca
abismos, y un hijo del pueblo, cruzando los pueblos hambrientos con su
atado de volcanes gritando en la soledad de los navíos; no volveré
a besar nunca jamás tu boca de tierra y mundos; y a la orilla de
mí las hienas lluviosas y envenenadas de ""Dios"" rajan la sábana
de luto del tiempo con las ganas quebradas y ensangrentadas.
Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media
provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita
de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para
el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada
total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Todo está hecho así, Luisita: vihuelas y cadenas, y somos materia que habla, materia que llora, materia que canta y enormes categorías
de espanto; cae el hombre y se levanta la sociedad huracanada, rompiendo esclavitud adentro y congojas grandes como espigas o como estruendos de
eternidades que batallan arrojándose montañas a la cara; amor, aquí estoy cuidando tu sueño como un tigre rojo o un
soldado de basalto de centinela en las avanzadas del mundo.
Sobre el hambre del régimen levantan los imperios económicos
la bandera negra de la piratería internacional, enarbolada por los
Caínes y traidores, y el águila de los infiernos desgarra
y aplasta vientres de mujeres de miel y niños atroces con la pata
macabra de la guerra y la inflación rugiente de cadáveres.
Monologando, arañándome el corazón con la cuchara
rota de la pena, me arranco el pedazo del alma que representa a cada semana
y te contemplo a ti adentro, solita y enorme como un nomeolvides en un
abismo; viejo, furioso, tierno, el rescoldo del remoto querer levanta llamas
tronchadas y multitudinarias, rajando el hígado anciano del quemado
roble, y una perdiz feroz toma y emigra; soy espectáculo y audiencia
de un drama eterno, copretérito, en el cual mis entrañas
son el personaje latente, el rugiente fusil o caballo desaforado que busca
abismos, y un hijo del pueblo, cruzando los pueblos hambrientos con su
atado de volcanes gritando en la soledad de los navíos; no volveré
a besar nunca jamás tu boca de tierra y mundos; y a la orilla de
mí las hienas lluviosas y envenenadas de ""Dios"" rajan la sábana
de luto del tiempo con las ganas quebradas y ensangrentadas.
Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media
provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita
de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para
el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada
total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Sobre el hambre del régimen levantan los imperios económicos
la bandera negra de la piratería internacional, enarbolada por los
Caínes y traidores, y el águila de los infiernos desgarra
y aplasta vientres de mujeres de miel y niños atroces con la pata
macabra de la guerra y la inflación rugiente de cadáveres.
Monologando, arañándome el corazón con la cuchara
rota de la pena, me arranco el pedazo del alma que representa a cada semana
y te contemplo a ti adentro, solita y enorme como un nomeolvides en un
abismo; viejo, furioso, tierno, el rescoldo del remoto querer levanta llamas
tronchadas y multitudinarias, rajando el hígado anciano del quemado
roble, y una perdiz feroz toma y emigra; soy espectáculo y audiencia
de un drama eterno, copretérito, en el cual mis entrañas
son el personaje latente, el rugiente fusil o caballo desaforado que busca
abismos, y un hijo del pueblo, cruzando los pueblos hambrientos con su
atado de volcanes gritando en la soledad de los navíos; no volveré
a besar nunca jamás tu boca de tierra y mundos; y a la orilla de
mí las hienas lluviosas y envenenadas de ""Dios"" rajan la sábana
de luto del tiempo con las ganas quebradas y ensangrentadas.
Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media
provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita
de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para
el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada
total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Monologando, arañándome el corazón con la cuchara
rota de la pena, me arranco el pedazo del alma que representa a cada semana
y te contemplo a ti adentro, solita y enorme como un nomeolvides en un
abismo; viejo, furioso, tierno, el rescoldo del remoto querer levanta llamas
tronchadas y multitudinarias, rajando el hígado anciano del quemado
roble, y una perdiz feroz toma y emigra; soy espectáculo y audiencia
de un drama eterno, copretérito, en el cual mis entrañas
son el personaje latente, el rugiente fusil o caballo desaforado que busca
abismos, y un hijo del pueblo, cruzando los pueblos hambrientos con su
atado de volcanes gritando en la soledad de los navíos; no volveré
a besar nunca jamás tu boca de tierra y mundos; y a la orilla de
mí las hienas lluviosas y envenenadas de ""Dios"" rajan la sábana
de luto del tiempo con las ganas quebradas y ensangrentadas.
Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media
provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita
de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para
el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada
total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Llorando como el retrato de Balmaceda en la decadencia de la clase-media
provincial de hoy, penoso y telarañoso te escribo, circunscrita
de amapolas, versos de fuego con hierro rugiendo y tórtolas, para
el Correo del Otro Mundo, como un roto infeliz que se lavase solo la puñalada
total con el jabón de olor de los recuerdos, encima de la patria caída.
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Tremendamente poblado de lisiados y ladrones, asesinos y limosneros,
peronistas, poetastros, sodomitas, demagogos y literatos-tiburones-cogoteros
profesionales, el país de Chile parece un poncho de piojos y lágrimas,
y a la opinión pública le llora un muerto en la garganta;
inviernos sin braseros ni comida gotearon las últimas habitaciones,
y tu ausencia, Winétt, socava la patria que cantaste; floreció
el peral un tarro de llanto y las palomas se cubrieron de suicidio y lluvia
en las mediaguas abandonadas de antaño, en las que denantes sentí
el calofrío del infinito bajando como helado y amargo fantasma,
o como obrero sin trabajo o como pasado de antigua familia caída
en la prostitución y la miseria.
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Como un buho en el crepúsculo se derrumban los aterrados demagogos
literarios y es horrenda la existencia entre podridas gentes, entre mentiras
que roen como ratones rojos la reputación democrática y el
don creador, entre Obispos de Mar de la literatura que han hedionda hasta
el alma, entre la cháchara radialbestial del compadrón justicialista,
que en un aletazo de imbecilidad tenebroso, entre las abejas muertas de
tu recuerdo que se manchan las pestañas de oro azul en el pantano de la vida.
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Comprendo lo serio y tremendo que es ver llorar a un hombre; lo soy
entero, definitivamente, rotundo; tu orgullo fui de hombría lleno,
y lloro con vergüenza y con grandeza, lloro tal como un rotito chileno
botado en las cunetas del camino, por el cual avanza como grande barco
el automóvil del latifundista; o como si todo mi llanto fuera el
llanto general del mundo; volveré a ser el huaso litoral, el huaso
de montura de potro y cuchilla, cacho y lazo de siete corriones, espuelas
con rodaja de campana de luto y manta a rayas color bandera y fuego, y
el roto completamente solo y entristecido para siempre nunca, o el hacendado
menor sublimado en bodeguero-despachero-carnicero de provincia o barrio
de antaño y moriré apuñalado en una gran barranca.
vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera
se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces,
recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos
adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad
es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí,
sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo;
desde mi congoja llueve tu nombre, y voy como Galvarino con los brazos cortados a la altura del corazón.
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!
Llora la ojota nacional, y el país hambriento y desesperado aguanta la patada del gran imperio del dó1ar tallada en la bota
del patrón, y el peón apenas se puede la miseria; tranco a tranco, empujo mi alma como un carretón viejo; y estos renglones
echan humo y pena de gran incendio, como si se quemasen todas las montañas del mundo; sobre las ruinas tremendas alto y retumba el trueno; aguarda
un momento Winétt: ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!",es
"Cernuda,Luis",<XXI,Sombra_Hecha_De_Luz,"Sombra hecha de luz,
que templando repele,
es fuego con nieve
el andaluz.
Enigma al trasluz,
pues va entre gente solo,
es amor con odio
el andaluz.
Oh hermano mío, tú.
Dios, que te crea,
será quién comprenda
al andaluz.

Enigma al trasluz,
pues va entre gente solo,
es amor con odio
el andaluz.
Oh hermano mío, tú.
Dios, que te crea,
será quién comprenda
al andaluz.

Oh hermano mío, tú.
Dios, que te crea,
será quién comprenda
al andaluz.",es
"Darío,Rubén",<XXI,¡A_Aquel_Pobre_Muchacho,"¡A aquel pobre muchacho
le critica una copa y un albur,
ese viejo borracho
que tiene cincuenta años de tahúr!...",es
"Nervo,Amado",<XXI,Es_Preciso_Que_Tornes_De_La_Esfera_Sombría,"Es preciso que tornes de la esfera sombría
con los flavos destellos de la Luna, que escapa,
cual la momia de un mundo, de la azul lejanía;
es preciso que tornes y te vuelvas mi guía
y me des un refugio, ¡por piedad!, en la Trapa.
Si lo mandas, ¡oh padre!, si tu regla lo ordena,
cavaré por mi mano mi sepulcro en el huerto,
Y al amparo infinito de la noche serena
vagaré por sus bordes como el ánima en pena,
mientras lloran los bronces con un toque de muerto...
La leyenda refiere que tu triste mirada
extinguía los duelos y las ansias secretas,
y yo guardo aquí dentro, como en urna cerrada,
desconsuelos muy hondos, mucha hiel concentrada,
y la fiera nostalgia que tocó a los poetas...
Viviré de silencio —el silencio es la plática
con Jesús, escribiste: tal mi plática sea—,
y mezclado a tus frailes, con su turba hierática
gemirá De profundis la voz seca y asmática
que fue verbo: ese verbo que subyuga y flamea.
Ven, abad incurable, gran asceta, yo quiero
anegar mis pupilas en las tuyas de acero,
aspirar el efluvio misterioso que escapa
de tus miembros exangües, de tu rostro severo,
y sufrir el contagio de la paz de tu Trapa.",es
"Barrera,Paula",XXI,Tengo_Las_Manos_Congeladas,"tengo las manos congeladas
parlantes del frío
que me llena
es una lluvia tan gris que hace mi alma
tan negra
no de odio
solo dolor.
cae gota por gota
lágrima por lágrima
y en el eco
se escucha mi dolor
que se amortigua por la indiferencia
por la hipocresía
porque el amor se acabó.

es una lluvia tan gris que hace mi alma
tan negra
no de odio
solo dolor.
cae gota por gota
lágrima por lágrima
y en el eco
se escucha mi dolor
que se amortigua por la indiferencia
por la hipocresía
porque el amor se acabó.

cae gota por gota
lágrima por lágrima
y en el eco
se escucha mi dolor
que se amortigua por la indiferencia
por la hipocresía
porque el amor se acabó.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Paseo,"No bajo montes de tierra
sino que escalo simas de aire.
Lo más hondo del barranco
es cumbre de estos cristales.
¡Cuánto me pesa la oscura
firme tierra impenetrable!
Rozando duras tinieblas
voy pisando claridades.
No veo las ramas hundidas,
enterradas, de los árboles,
sino las verdes raíces
airosas, primaverales.
Ángeles y nubes juegan
en la azul llanura grande.
Desde estas hondas alturas
miro los azules valles.
No bajo montes de tierra
sino que escalo simas de aire.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Miras_El_Tiempo_Silencioso,"Miras el tiempo silencioso
en el balcón. Un tiempo extraño
que se desliza vagamente
como una sombra entre las manos.
En un verdor remoto deja
fija la vida, el sueño estático
entre los cauces inviolables
y geométricos del marco.
El tiempo vuelve entre tus ojos
y estos ojos paralizados
que nos contemplan mudamente
desde el balcón remoto y alto.
¿Qué sueño antiguo ha detenido
la luz en estos rostros claros,
en estas dulces armoniosas
figuras, estos trajes blancos?
Mueves estampas, libros. Vuelves
los ojos otra vez al cuadro.
Álbumes, páginas, revistas,
viejas carpetas de grabados,
cajas, recuerdos, libros. Vuelves
los ojos otra vez al cuadro.
¿Quién nos contempla? ¿Qué transita
bajo este verde balcón, bajo
estas pupilas como luces
que nos están iluminando?
¿Qué tiempo miras? ¿Qué recuerdos
suben del pozo de los años,
desde las algas de este fondo
donde reviven sueños, rastros?
Todo desfila, de repente,
bajo este verde balcón, bajo
estas pupilas, Ilusiones,
desesperanza, amor, fracasos,
ahora remotas alegrías,
ahora infantiles, breves llantos,
ahora la sombra de la madre,
niños nos vemos ahora, acaso.
Rápidamente retrocede
la vida, el tiempo remontamos
bajo la luz de estas pupilas
en el balcón remoto y alto.
Nos encontramos, de repente,
con una edad que no pasamos,
que se nos viene sin haberla
vivido nunca ahora a las manos,
que se nos echa sobre el alma
tierra que nunca hemos pisado,
y que nos suena en el recuerdo
la palabra que nunca hablamos.
El hondo tiempo transcurrido
nos regresa, nos hace extraños.
Nos sobrecoge. Todo suena
como a un otoño inacabado.
¿Seguiremos? ¿Hay otro tiempo
hacia la vida aún esperándonos?
Y nos miramos. Y volvemos
los ojos otra vez al cuadro.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,En_La_Partida_Del_Conde_De_Lemus_Y_Del_Duque_De_Feria_A_Nápoles_Y_A_Francia,"El Conde mi señor se fue a Napoles;
El Duque mi señor se fue a Francía:
Príncipes, buen viaje, que este día
Pesadumbre daré a unos caracoles.
Como sobran tan doctos españoles,
A ninguno ofrecí la Musa mía;
A un pobre albergue sí, de Andalucía,
Que ha resistido a grandes, digo soles.
Con pocos libros libres (libres digo
De expurgaciones) paso y me paseo,
Ya que el tiempo me pasa como higo.
No espero en mi verdad lo que no creo:
Espero en mi conciencia lo que sigo:
Mi salvación, que es lo que más deseo.

Como sobran tan doctos españoles,
A ninguno ofrecí la Musa mía;
A un pobre albergue sí, de Andalucía,
Que ha resistido a grandes, digo soles.
Con pocos libros libres (libres digo
De expurgaciones) paso y me paseo,
Ya que el tiempo me pasa como higo.
No espero en mi verdad lo que no creo:
Espero en mi conciencia lo que sigo:
Mi salvación, que es lo que más deseo.

Con pocos libros libres (libres digo
De expurgaciones) paso y me paseo,
Ya que el tiempo me pasa como higo.
No espero en mi verdad lo que no creo:
Espero en mi conciencia lo que sigo:
Mi salvación, que es lo que más deseo.

No espero en mi verdad lo que no creo:
Espero en mi conciencia lo que sigo:
Mi salvación, que es lo que más deseo.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Siempre_La_Poesía,"la poesía
debe ser hecha por todos
y no por uno, dijo
esas cosas solamente las puede decir un francés
rengo
que nadie sabe que hizo en la comuna de parís
nadie sabe si se murió o no pudo
todos se acuerdan de cuando tocaba el piano
hasta altas horas del almita
molestando a los vecinos que después tenían que ir a trabajar
y se iban de la pensión mal dormidos
pensando en la madre del pianoeta o poenista
hablando pestes de ella cada vez que tropezaban con las piedras
o los fríos de las calles de parís
lo peor es que tenía un acorde en la cabeza
y no se lo podían sacar
se la pasaban fundiendo hierro soplando vidrio
y no se podían sacar el acorde del rengo
el rengo les había hecho un acorde en la cabeza
y por allí pasaban furias, mañanitas, agüeros
una vez a un ferroviario le paso un pajarito por ahí
el pajarito volaba al futuro con un papel que decía futuro en el pico
la cuestión es que los vecinos del rengo
tenían cara de piano en la mitad del atardecer
caían músicas de ellos o teclas de oro
donde empezaba el horizonte
una mujer bellísima cantaba
en la cabeza de los vecinos del rengo
que en realidad no era francés
más bien era uruguayo
solamente a un uruguayo se le puede ocurrir
que la poesía debe ser hecha por todos
   y no por uno
que es como decir que la tierra
es de todos y no solamente de uno
que el sol no es de uno
que el amor es de todos y de nadie
   como el aire
y la muerte es de todos
   y la vida
no tiene dueño conocido
vos no eras rengo
l’autréamont
lo que pasó es que dejaste Uruguay
se te cayó un pedazo que
toca el piano y no deja dormir",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,A_Un_Tiempo_Dejaba_El_Sol,"A un tiempo dejaba el Sol
Los colchones de las ondas,
Y el orinal de mi alma
La vasera de su choza;
Él porque tres veces quiere
En las tres lucientes bolas
De la torre de Marruecos
Ver su caraza redonda;
Y ella porque sus corderos,
En tanto que el Alba llora,
Se longanicen las tripas
De esmeraldas y de aljófar,
A cuenta de los poetas
Que baratan estas joyas
Entre los que en avellanas
Les pagan a «qué quiés, boca».
De luz, pues, y de ganado
Se cubre la vega toda,
Y el aire de la armonía
Que despide una zampoña,
Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Él porque tres veces quiere
En las tres lucientes bolas
De la torre de Marruecos
Ver su caraza redonda;
Y ella porque sus corderos,
En tanto que el Alba llora,
Se longanicen las tripas
De esmeraldas y de aljófar,
A cuenta de los poetas
Que baratan estas joyas
Entre los que en avellanas
Les pagan a «qué quiés, boca».
De luz, pues, y de ganado
Se cubre la vega toda,
Y el aire de la armonía
Que despide una zampoña,
Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Y ella porque sus corderos,
En tanto que el Alba llora,
Se longanicen las tripas
De esmeraldas y de aljófar,
A cuenta de los poetas
Que baratan estas joyas
Entre los que en avellanas
Les pagan a «qué quiés, boca».
De luz, pues, y de ganado
Se cubre la vega toda,
Y el aire de la armonía
Que despide una zampoña,
Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

A cuenta de los poetas
Que baratan estas joyas
Entre los que en avellanas
Les pagan a «qué quiés, boca».
De luz, pues, y de ganado
Se cubre la vega toda,
Y el aire de la armonía
Que despide una zampoña,
Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

De luz, pues, y de ganado
Se cubre la vega toda,
Y el aire de la armonía
Que despide una zampoña,
Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Profundamente tañida
De un cuitado que la sopla,
Quizá tan profundamente
Que no hay Judas que la oya.
Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Guarda el pobre unas ovejas,
Si el que se las deja solas
Las guarda, y a sus rediles
No las vuelve, o vuelve pocas;
Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Culpa de un Dios que, aunque ciego,
Clava una saeta en otra,
Y calienta, aunque desnudo,
El muro helado de Troya
(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

(Cuando criminante y bella
Salió ministrando aljófar),
Del sacro Betis la Ninfa
Que vio España más hermosa;
Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Tan celada de su padre,
Que el lado aún no le perdona,
Y si hay sombras de cristal,
La Ninfa se ha vuelto sombra.
Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Viola en las selvas un día
En una virginal tropa
De secuaces de Diana,
Saeteando una corza.
Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Nunca la viera el cuitado,
Y no dejara en mal hora
Por el campo su hacienda,
Por el río su memoria.
Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Desde entonces los carneros
Van perdiendo sus esposas,
Y de lanas de bayeta
Les va el lobo haciendo lobas.
Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Río abajo, río arriba,
Pasos gasta, viento compra,
Que se venden por suspiros
Y valen misericordia.
Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Tantos días, tantas veces
Oyó su voz lagrimoso
El río desde su urna,
Que un día sacó la cholla,
Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Y le halló entre unos carrizos
Ventoseando unas coplas,
En favor a lo que dicen
De su húmida señora,
Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Que lo oía entre unos sauces
Haciendo desdén y pompa
Del pastor y de sus versos,
Zahareña y gloriosa.
De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

De las plumas de una mimbre
Cortó el viejo dos garzotas,
Y en el envés de la Ninfa
Me las desnudó de hojas.
Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Cansado, pues, el pastor
De invocar piedad tan sorda,
De mi bella pastorcilla
El dulce favor implora.
Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Un rato le ruega humilde
Que su lira sonorosa
Al aire haga y al río
Cualque suave lisonja.
Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Condescendió con sus ruegos
Cloris, y luego a la hora
yerba y flores a porfía
le tejieron una alfombra.
Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Pulsó las templadas cuerdas,
y al punto el cielo se escombra,
el aire se purifica,
la ribera se convoca.
Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Las Ninfas que de aquel soto
los muchos árboles honran,
vistiéndose miembros bellos
desnudan cortezas toscas.
A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

A un verde arrayán florido
Se casaron dos palomas,
Blancas señas de que el aire
La madre de Amor corona.
Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Un dulce lascivo enjambre
De hijuelos de la Diosa,
Vertiendo nubes de flores
Jazmines llueven y rosas.
Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Sofrenó el Sol sus caballos
Para oír a mi pastora,
Tanto, que besó algún signo
Las caderas luminosas;
Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Y fue tal la sofrenada,
Que con las lucientes colas
Ensuciaron y aun barrieron
Dos tachones de la zona.
Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Su verde cabello el Betis
Descubrió, y su barba undosa,
Y el húmido cuerpo luego
Vestido de juncos y ovas.
La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

La hija aguarda que el padre
Todo el campo reconozca,
Y a las detenidas aguas
fía luego la persona.
Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

Salió de espumas vestida,
y por lo que es vergonzosa,
calzada una celosía
de caracoles y conchas.
¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.

¡Oh, lo que diera el pastor
por ser aquel día babosa
de algún caracol de aquellos!...
Mas quédese aquí esta historia.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,A_Unos_Les_Gusta_El_Alpinismo._A_Otros_Les_Entretiene_El_Dominó,"A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.",es
"Quintana,Manuel_José",<XXI,"¡Virgen_Del_Mundo,_América_Inocente!","¡Virgen del mundo, América inocente!
Tú, que el preciado seno
al cielo ostentas de abundancia lleno,
y de apacible juventud la frente;
tú, que a fuer de más tierna y más hermosa
entre las zonas de la madre tierra,
debiste ser del hado,
ya contra ti tan inclemente y fiero,
delicia dulce y el amor primero,
óyeme: si hubo vez en que mis ojos,
los fastos de tu historia recorriendo,
no se hinchesen de lágrimas; si pudo
mi corazón sin compasión, sin ira
tus lástimas oír, ¡ah!, que negado
eternamente a la virtud me vea,
y bárbaro y malvado,
cual los que así te destrozaron, sea.
Con sangre están escritos
en el eterno libro de la vida
esos dolientes gritos
que tu labio afligido al cielo envía.
Claman allí contra la patria mía,
y vedan estampar gloria y ventura
en el campo fatal donde hay delitos.
¿No cesarán jamás? ¿No son bastantes
tres siglos infelices
de amarga expiación? Ya en estos días
no somos, no, los que a la faz del mundo
las alas de la audacia se vistieron
y por el ponto Atlántico volaron;
aquéllos que al silencio en que yacías,
sangrienta, encadenada, te arrancaron.
«Los mismos ya no sois; pero ¿mi llanto
por eso ha de cesar? Yo olvidaría
el rigor de mis duros vencedores:
su atroz codicia, su inclemente saña
crimen fueron del tiempo, y no de España.
Mas ¿cuándo ¡ay Dios! los dolorosos males
podré olvidar que aun mísera me ahogan?
Y entre ellos... ¡Ah!, venid a contemplarme,
si el horror no os lo veda, emponzoñada
con la peste fatal que a desolarme
de sus funestas naves fue lanzada.
Como en árida mies hierro enemigo,
como sierpe que infesta y que devora,
tal su ala abrasadora
desde aquel tiempo se ensañó conmigo.
Miradla abravecerse, y cuál sepulta
allá en la estancia oculta
de la muerte mis hijos, mis amores.
Tened, ¡ay!, compasión de mi agonía,
los que os llamáis de América señores;
ved que no basta a su furor insano
una generación; ciento se traga;
y yo, expirante, yerma, a tanta plaga
demando auxilio, y le demando en vano».
Con tales quejas el Olimpo hería,
cuando en los campos de Albión natura
de la viruela hidrópica al estrago
el venturoso antídoto oponía.
La esposa dócil del celoso toro
de este precioso don fue enriquecida,
y en las copiosas fuentes le guardaba
donde su leche cándida a raudales
dispensa a tantos alimento y vida.
Jenner lo revelaba a los mortales;
las madres desde entonces
sus hijos a su seno
sin susto de perderlos estrecharon,
y desde entonces la doncella hermosa
no tembló que estragase este veneno
su tez de nieve y su color de rosa.
A tan inmenso don agradecida
la Europa toda en ecos de alabanza
con el nombre de Jenner se recrea;
y ya en su exaltación eleva altares
donde, a par de sus genios tutelares,
siglos y siglos adorar le vea.
De tanta gloria a la radiante lumbre,
en noble emulación llenando el pecho,
alzó la frente un español: «No sea»,
clamó, «que su magnánima costumbre
en tan grande ocasión mi patria olvide.
El don de la invención es de Fortuna,
gócele allá un inglés; España ostente
su corazón espléndido y sublime,
y dé a su majestad mayor decoro,
llevando este tesoro
donde con más violencia el mal oprime.
Yo volaré; que un Numen me lo manda,
yo volaré: del férvido Oceano
arrostraré la furia embravecida,
y en medio de la América infestada
sabré plantar el árbol de la vida».
Dijo; y apenas de su labio ardiente
estos ecos benéficos salieron,
cuando, tendiendo al aire el blando lino,
ya en el puerto la nave se agitaba
por dar principio a tan feliz camino.
Lánzase el argonauta a su destino.
Ondas del mar, en plácida bonanza
llevad ese depósito sagrado
por vuestro campo líquido y sereno;
de mil generaciones la esperanza
va allí, no la aneguéis, guardad el trueno,
guardad el rayo y la fatal tormenta
al tiempo en que, dejando
aquellas playas fértiles, remotas,
de vicios y oro y maldición preñadas,
vengan triunfando las soberbias flotas.
A Balmis respetad. ¡Oh heroico pecho,
que en tan bello afanar tu aliento empleas!
Ve impávido a tu fin. La horrenda saña
de un ponto siempre ronco y borrascoso,
del vértigo espantoso
la devorante boca,
la negra faz de cavernosa roca
donde el viento quebranta los bajeles,
de los rudos peligros que te aguardan
los más grandes no son ni más crueles.
Espéralos del hombre: el hombre impío,
encallado en error, ciego, envidioso,
será quien sople el huracán violento
que combata bramando el noble intento.
Mas sigue, insiste en él firme y seguro;
y cuando llegue de la lucha el día,
ten fijo en la memoria
que nadie sin tesón y ardua porfía
pudo arrancar las palmas de la gloria.
Llegas en fin. La América saluda
a su gran bienhechor, y al punto siente
purificar sus venas
el destinado bálsamo: tú entonces
de ardor más generoso el pecho llenas;
y obedeciendo al Numen que te guía,
mandas volver la resonante prora
a los reinos del Ganges y a la Aurora.
El mar del Mediodía
te vio asombrado sus inmensos senos
incansable surcar; Luzón te admira,
siempre sembrando el bien en tu camino,
y al acercarte al industrioso chino,
es fama que en su tumba respetada
por verte alzó la venerable frente
Confucio, y que exclamaba en su sorpresa:
«¡Digna de mi virtud era esta empresa».
¡Digna, hombre grande, era de ti! ¡Bien digna
de aquella luz altísima y divina,
que en días más felices
la razón, la virtud aquí encendieron!
Luz que se extingue ya: Balmis, no tornes;
no crece ya en Europa
el sagrado laurel con que te adornes.
Quédate allá, donde sagrado asilo
tendrán la paz, la independencia hermosa;
quédate allá, donde por fin recibas
el premio augusto de tu acción gloriosa.
Un pueblo, por ti inmenso, en dulces himnos,
con fervoroso celo
levantará tu nombre al alto cielo;
y aunque en los sordos senos
tú ya durmiendo de la tumba fría
no los oirás, escúchalos al menos
en los acentos de la musa mía.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Voy_Cayendo,"el vino es como un llanto desolado que
humedece mi juventud frente a tus besos que
             otra deglute
el vino es el elixir que pulveriza los
             pestilentes deseos de
             mi cuerpo que
aletea gimiendo frente a tu efigie de
             sombra amodorrada

el vino se aclara mezclado a mis
             lágrimas tan mudas
tu rostro de gitano enharinado aparece en
             cada burbuja
mi garganta es un archipiélago maldito
mi sien la tapa de un pozo inmundo
desearte amor y enfrentar tu altura con
             cursis angustias!",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,Las_Montañas_Épicas,"Cuando clarea o ya cuando atardece,
se destacan informes a lo lejos
cual una sombra azul, que a los reflejos
del crepúsculo gris se desvanece.
Mas su contorno gigantesco crece
festonado por árboles añejos
que se erizan cual ásperos cadejos,
cuando el día triunfante resplandece.
Y en la noche, los áridos peñascos,
las vértebras enormes del coloso,
sus empinados riscos y crestones,
semejan, en bosquejo tremebundo,
el esqueleto rígido y monstruoso
de un muerto sol pesando sobre el mundo.

Contempladas de cerca, repentino
asombro se apodera de la mente
y en los nervios y músculos se siente
circular el pavor de lo divino.
No el blando helecho ni el robusto encino
predominan en la áspera vertiente,
ni fulgura en las cumbres castamente
la blanca nieve del paisaje andino.
Sus arrugas de piedra, sus picachos
donde el hierro incrustóse en rojas vetas
y plantó el jaramago sus penachos,
aparecen cual hachas formidables,
titánicos puñales y saetas,
lanzas ingentes y ciclópeos sables.

¿Por qué muestra tan épica figura
esa enorme cadena de montañas?
Sus formas terroríficas y extrañas
sólo Dios modeló, no la ventura.
Bajo su prodigiosa arquitectura
se guarecen palacios y cabañas,
fructifican los trigos y las cañas
y el abundoso manantial murmura.
Y allá, sobre las cumbres de granito,
las águilas indianas siempre alertas,
bajo el dosel azul del infinito
guardando están de nuestro honor las puertas,
al ultraje cerradas y al delito,
a la esperanza y al amor abiertas.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Supervivencia,"Musgo mefítico, adherencia
matinal de lo inerte, día
a día arrastrándome
hacia un fondo de esponjas
oxidadas, broncas burbujas
balbucientes, tentáculos
que en las marañas de la noche
acechan.
       Toco a ciegas
la luz, las alas
de las horas, escucho
cómo restallan los cristales
de la mañana llameando
desde el centro
del sueño, desde el centro.
Lentas ondas me emplazan
en lo opaco del día, busco
la cajita de yerbas, el papel
ocasional de los recados.
                   Salto
por fin al borde de la vida.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Porque_Tú,_Sin_Cambiar_El_Derrotero","Porque tú, sin cambiar el derrotero,
sin aleaciones, vas hacia adelante,
con el mango prestigio de tu acero
y tu limpia firmeza de diamante.
Porque nunca —en la paz como en la guerra—
descansas un instante en la porfía...
¡No, ni descansarás en cuanto el día
del triunfo no fulgure en nuestra tierra!
Por eso hoy, ante el cálido derroche
de tu labor en prensa y en tribuna,
los protervos te avientan su reproche;
y, con tenaz mentecatez perruna,
lo mismo que los canes en la noche,
¡ladran sus impotencias... a la luna!",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,"Samaritana_Mía,_Un_Poco_De_Agua","Samaritana mía, un poco de agua
para ganar los altos de mi voz.
Lunas en re mayor de los tambores,
flautas en si bemol de la indolencia,
cigalas de la lluvia en los cristales,
vosotras habéis visto que en mi sueño
al podar el amor de sus espinas
se ha florecido de amistad la rosa.
Todo se olvidó ya: la lenta espera
de los mudos cipreses pensativos,
el reloj de las horas sin orillas,
los muslos del dolor, los ojos ciegos
de quien ve caminar a las estrellas...
De mí se han alejado las borrascas
y vierten un alud de cielos claros
las dulces cornocupias de mis sienes.
Hasta el aire es táctil. La albura densa
del capullo de seda, las vivientes
arenas del desierto, los efluvios
del corazón del mar, la temblorosa
palpitación rizada de un enjambre,
todo se afirma en la memoria cierta
de saberse en tus límites exactos.
Se podrá sonrojar el arcoíris,
abrir un siete el aire a la carrera
en su blanco pijama de cristal,
deshojarse de trinos una alondra;
pero tú ya serás inextinguible
alma de manantial, la mensajera
que se ofrece en la flor que deseamos,
el sueño de verdad, la roca blanca
sobre todo el camino, la caricia
donde reposa el fondo transparente
de los años y leguas interiores.
¡Qué cerca estoy de ti, bañado ahora
por la consciencia húmeda del río
que te detiene en su pasar sin tregua!
Esta sí que eres tú. Redondos aires,
tigres rubios del trigo, verdes prados,
subid a los trapecios de mis hombros,
dad el salto mortal de la alegría
y caed en la arena iluminada
de los cónicos júbilos circenses.
Bajo un cautivo vuelo de palomas
siento piafar rebaños de ciudades
al filo de las doce en tus mesetas.
Y cruza una apaisada arquitectura
por debajo de mí. Galopan puentes,
y se encabritan torres, y se empina,
sobre ijares esdrújulos de mármol,
un bosque vertical de escalinatas
para darte sus hondos parabienes.
Por todos los caminos de mí mismo
te he visto sonreír. La lejanía
es ya comunidad, rincón sensible
que cabía en tu mano o en tus ojos.
Ya no me hacían falta los sentidos.
Es más, los ignoraba. Se quedaron
ya no sé dónde, acaso en un destierro
de sonidos, de tactos y de luces.
Una gran fuerza viva desanclada,
suelta de las amarras de la sangre,
detenida en un vilo de ternura,
desarraigó sus garfios
de eso que llaman cuerpo, y es la piedra
de los firmes castillos interiores.
Para nada servíanme los brazos
—extremidades de absoluto olvido,
guijarros y tenazas de la ausencia—.
Ellos son los amables servidores
de otros dulces andenes, incapaces
de acompañarnos como tales brazos
más allá de los quicios de los dedos.
Debía de tenerlos tan delante
o tan detrás, que nunca los veía
en su evidente vocación de lianas
ni se me convertían en recuerdo
de haber estado alguna vez conmigo.
Siempre se van naciendo a cada instante
para el amor; mas no para este trance,
si trance puede ser esta presencia
de habernos desnudado de nosotros
para encarnar de nuevo en una voz,
sin haber olvidado nuestros «míos»:
—tus orillas de nardo y amapola,
mis silencios de rocas y volcanes.
Aquí no tienen sitio las espinas.
Eso es abajo, donde se coronan
con pájaros el grito y el amor.
Eso es allá, donde los sueños quieren
alojarse en la síntesis remota
del agua con el fuego. Eso es arriba,
donde los bosques de la luz se ausentan
irremediablemente condenados
a buscar por desiertas claridades
paraísos de fresca oscuridad.
Eso es adentro, donde no se puede
entrar ni con un eco de nostalgia
sin que una ágil memoria de relojes
no nos leve las áncoras del llanto.
Pero aquí donde todo se diluye
en el mármol dormido del reposo,
donce yace el difícil equilibrio
de este silencio unánime de roca
desbridada, no se abre al movimiento
la brecha temblorosa del sonido,
ni el vuelo turbador de una saeta,
ni un dolor afilado de rubíes.
Aquí sólo descansa lo que irradie
fidelidad de nieve a la blancura.
Me encuentro alpra con la voz ya hecha
en el círculo máximo del gozo.
Como al cristal la lluvia, y la mejilla
al beso, y al color la hoja dócil,
se une a mi voz tu pensativa frente,
mi voz, a medio trino de tu sangre,
tu sangre, a media rosa de mi voz.
Y ella te acariciaba en los confines
de ser y estar a su verdad subida,
idéntica al fluir del universo.
Ese, vivir una unidad de dos
sin que conspiren labios desbocados
ni busquen lobos presas sonrosadas
bajo la fina nieve de tu piel.
Ese tener maduros ya los sueños
para que pueda el pájaro atreverse
a construir su nido a nuestra sombra.
Ese tocarse en luces concertadas,
vivirse en esa luz que sólo inventa
posarse en claridades resbalantes
dentro de tu traslúcido silencio.
Vivir en ese aire que parece
que se hubiera soltado de nosotros
para ser por nosotros habitado.
Nos veían cruzar otras miradas
sin presentir que habíamos subido
el último escalón de la armonía.
Ni siquiera subir. Era que estábamos
—sí que estábamos— ya en la clara rosa
de nuestra transparente intimidad.
No nos podían ver. ¿Y cómo vernos
si sólo nos hacíamos presentes
en la huella final de nuestra voz,
en su blanco interior de caracola,
en el virgen rumor de la amistad?
¿Quién te podía ver, honda y cercana,
corza de nuestro afecto verdadero,
bebiendo en el remanso de las sienes?
Es en nosotros, donde nace el río
que discurre a lo largo de la vida,
en donde empieza a deslizar su arrullo
nuestra bella verdad diáfanamente.
Si la véis transitar por los caminos
no le manchéis su ensalmo, cazadores
del odio, dejadla correr libre
con su dulce recuerdo en el costado.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Un_Recuerdo,"Recuerdo en medio de un trigal
una amapola morada
aún más sedosa que la seda
y con aroma de serpiente.
Lo demás era la aspereza
del trigo corrado y dorado.
Yo me enlacé más de una vez
al lado de una trilladoracon una manzana campestre
de sexo abierto y repentino
y quedó en la paja temblando
un olor a semen y a luna.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Os_Encontraréis_Salvados,"Os encontraréis salvados
cuando gritéis conmigo:
—¡A la mierda el que dirá!
…(De nada).",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,La_Mano,"Apoyada en el cosmos,
la mano se hace móvil
modulación, trabaja
para no diluirse.
Crea formas y leyes
que se van conjugando,
dinámica energía
que la vida prolonga.
La mano: ese misterio
de expresión, esa mente
manual que todo lo hace:
ella inicia la acción.
Mente lúcida, invero-
símilmente perfecta,
la mano es una máquina
en constante vigilia.

Crea formas y leyes
que se van conjugando,
dinámica energía
que la vida prolonga.
La mano: ese misterio
de expresión, esa mente
manual que todo lo hace:
ella inicia la acción.
Mente lúcida, invero-
símilmente perfecta,
la mano es una máquina
en constante vigilia.

La mano: ese misterio
de expresión, esa mente
manual que todo lo hace:
ella inicia la acción.
Mente lúcida, invero-
símilmente perfecta,
la mano es una máquina
en constante vigilia.

Mente lúcida, invero-
símilmente perfecta,
la mano es una máquina
en constante vigilia.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Palabras_Para_La_Hija_Nativa,"De nuevo en las aljumas de mi canto
Vuelven a deslizarse las monótonas savias
Del oficiante adánico y cautivo
En el silencio.
Oh hija mía,
   despójate del viento
Y de la maravilla.
La boca del sol cuelga como un bosque de lluvia
Apacentando bestias en medio del paraje,
Mientras tú asciendes como el día
A los oteros de tus años.
Rebélate y ve contra el odio y el despojo
Y deja tu huella como la piedra deja
Su guante flácido de tiempo.
Oh pequeña de frío y de facciones,
En la primera letra a de tu caligrafía
Asómbrate del mundo, y cuelga la miseria
Alrededor de mi ojo saltado como un hueso.
Resiste a hacer tu máscara de garras
Y lengua solapada que apague la luciérnaga
De otoño. Y sé, entre el coyote y el aullido,
El fastuoso esplendor en la tuba de galernas
Que atruenan en la gloria
   y en las palabras
Que dulcemente sangran por mi boca
De salinas nupciales.
Oh absceso entre el silencio y la onda tranquila
Que de súbito es
Escándalo de fuerzas en la grupa del potro.
Iguales en las armas
—¿Cómo decirlo, hija mía?—, iguales,
Con la sombra luché y vencí.
Y puse en su rostro el espejo
Donde las cosas callan,
Como las hojas de naranjo puestas
En la boca del muerto adolescente
Tendido entre los pinos y sobre la tierra
De las aguas que duermen como un ojo.
Oh hija mía, sé en la certeza
Impaciente, que el desterrado sólo
Oye dos veces que su infancia llora.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,La_Sombra_Dolorosa,"Gemían los rebaños. Los caminos
llenábanse de lúgubres cortejos;
una congoja de holocaustos viejos
ahogaba los silencios campesinos.
Bajo el misterio de los velos finos,
evocabas los símbolos perplejos,
hierática, perdiéndote a lo lejos
con tus húmedos ojos mortecinos.
Mientras unidos por un mal hermano,
me hablaban con suprema confidencia
los mudos apretones de tu mano,
manchó la soñadora transparencia
de la tarde infinita el tren lejano,
aullando de dolor hacia la ausencia.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Hombre_Y_Perro,"Hombre que vas con tu perro:
con tu guardián.
Cuida mi voz, como el perro
cuida tu pan.
Perro que vas con un hombre
que amigo tuyo no es...
Acércate un poco al pobre,
huélelo bien.
Fíjate que tengo boca,
fíjate en mí.
Mira que soy hombre, pero...
con estas manos vacías
cómo me parezco a ti.
Perro que vas con tu amo,
fíjate bien:
que al hablar contigo, hablo
conmigo mismo... ¿No ves
que tan cerca del patrón,
no somos tres,
sino dos...?
Hombre que vas con tu perro:
tu servidor.
¡Qué grueso que está tu perro,
y qué flaco que estoy yo!
¡Estoy flaco porque tengo
gorda la voz!",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Paz,"La materna sombrilla de los pinos
entre las rojas flechas de febrero
y mis hombros lucientes; ah, qué finos,
los pañuelos del aire del acero.
El agua se ha llenado de espejitos.
Todo, sobre la tierra, centellea.
¡La bulliciosa tierra de los gritos,
el mordisco, la zarpa y la pelea!
Pero tú dulcificas la batalla,
como un ángel sin alas y sin malla,
espléndido, de brazos poderosos.
Hasta el viento se vuelve de azucenas
y hasta las fieras me parecen buenas,
si tercias en la riña de los osos.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,La_Campana._Imitación_Del_Alemán_(De_Schiller),"Afianzado en el suelo fuertemente
Ya el molde está de recocida greda;
Hoy fabricada la campana queda:
Obreros, acudid a la labor.
 Sudor que brote ardiente
 Inunde nuestra frente;
Que si el cielo nos presta su favor,
La obra será renombre del autor.

A la grave tarea que emprendemos
Razonamiento sólido conviene:
Gustoso y fácil el trabajo corre
Cuando sesuda plática se tiene.
Los efectos aquí consideremos
De un leve impulso a la materia dado:
De racional el título se borre
Al que nunca en sus obras ha pensado.
Joya es la reflexión ilustre y rica,
Y diose al hombre la razón a cuenta
De que su pecho con ahínco sienta
Cuanto su mano crea y vivifica.

Para que el horno actividad recobre,
Trozos echad en él de seco pino,
Y oprimida la llama, su camino
Búsquese por la cóncava canal.
 Luego que hierva el cobre,
 Con él se junte y obre
Estaño que desate el material
En rápida corriente de metal.

Esa honda taza que la humana diestra
Forma en el hoyo manejando el fuego,
En alta torre suspendida luego
Pregón será de la memoria nuestra.
Vencedora del tiempo más remoto
Y hablando a raza y raza sucesiva,
Plañirá con el triste compasiva,
Pía rogando con el fiel devoto.
El bien y el mal que en variedad fecundo
Lance sobre el mortal destino sabio,
Herido el bronce del redondo labio
Lo anunciará con majestad al mundo.

Blancas ampollas elevarse he visto;
En buen hora: la masa se derrite.
La sal de la ceniza precipite
Ahora la completa solución.
 Fuerza es dejar el misto
 De espuma desprovisto:
Purificada así la fundición,
Claro el vaso ha de dar y lleno el son.

Él con el toque de festivo estruendo
Solemniza del niño la venida,
Que a ciegas entra en la vital carrera,
Quieto en la cuna plácida durmiendo.
En el seno del tiempo confundida
Su suerte venidera,
Mísera o placentera,
Yace para el infante;
Pero el amor y maternal cuidado
Colman de dicha su dorada aurora.
En tanto, como flecha voladora,
Van huyendo los años adelante.
Ya esquivo y arrogante
El imberbe doncel huye del lado
De la niña gentil cuando él nacida
Y al borrascoso golfo de la vida
Lanzándose impaciente,
Con el báculo se arma del viajero,
Vaga de tierra en tierra diferente,
Y al techo paternal vuelve extranjero.
En juventud allí resplandeciente,
Y a un ángel igualándose de bella,
Luego a sus ojos brilla
La cándida doncella,
Púrpura rebosando su mejilla.
Insólito deseo
El pecho entonces del mancebo asalta:
Ya entre la soledad busca el paseo,
Ya de los ojos llanto se le salta,
Ya fugitivo del coloquio rudo
De antiguos compañeros, que le enoja,
Desde lejos le sigue con vergüenza
El paso a la beldad: sólo un saludo
Mil placeres le inspira;
Y de sus galas el vergel despoja
Para adornar la recogida trenza
Del caro bien por cuyo amor suspira.
En aquel anhelar tierno, incesante,
Con aquella esperanza dulce y pura,
Ve los cielos abiertos el amante,
Y anégase en abismos de ventura.
¡Ay! ¿Por que han de pasar tan de ligero
Los bellos días del amor primero?

Esos cañones negrear miramos:
Pértiga larga hasta la masa cale;
Que si de vidrio revestida sale,
No habrá para fundir dificultad.
 Sus, compañeros, vamos,
 Y pruebas obtengamos
De que hicieron pacífica hermandad
Los metales de opuesta calidad.

Sí, que del justo enlace
De rigidez al par y de ternura,
De fuerza y de blandura,
La harmonía cabal se engendra y nace.
Mire quien votos perdurables hace
Si con su corazón cuadra el que elige;
Que la grata ilusión momentos dura,
Y el pesar del error eterno aflige.
Asienta bien sobre el cabello hermoso
De la virgen modesta
La corona nupcial que la engalana,
Cuando con golpe y son estrepitoso
Convoca la campana
De alegre boda a la brillante fiesta:
Mas día tan feliz y placentero
Del abril de la vida es el postrero;
Que al devolver los cónyuges al ara
Velo y venda sutiles,
Con ellos de su frente se separa
La ilusión de los goces juveniles.
Rinde al cariño la pasión tributo;
Marchítase la flor, madura el fruto.
Desde allí entra el varón en lid constante:
Verásele afanado y anhelante
Pretender, conseguir; veréis que osado
Con cien y cien obstáculos embiste
Para que su tesón el bien conquiste.
Entonces de abundancia rodeado
Se encontrará, que por do quier le llega:
Su troj rebosa de preciosos dones;
Crecen sus posesiones,
Y la morada que heredó se agranda,
En cuyo íntimo círculo despliega
Su celo cuidadosa
La vigilante madre, casta esposa.
Ella en el reino aquel prudente manda;
Reprime al hijo y a la niña instruye:
Nunca para su mano laboriosa,
Cuyo ordenado tino
En rico aumento del caudal refluye.
De esa mano, que lo hace en remolino
Al torno girador zumbar sonoro,
Brota el hilo y al huso se devana:
Ella el arca olorosa llena de oro,
Ella los paños de escogida lana,
Ella la tela de nevado lino
Custodia en el armario, que luciente
Mantiene la limpieza;
Ella une el esplendor a la riqueza,
Y al ocio junto a sí jamás consiente.
 El padre en esto, sonriendo ufano
Desde alto mirador sobre la casa,
Que deja registrar tendido llano,
De sus bienes el número repasa.
El árbol corpulento
Ve de crecidas pomas agobiado;
Su granero contempla apuntalado,
Y en densas olas al batir del viento
Moviendo las espigas el sembrado.
Y atrévese a exclamar con vanagloria:
«Tan firme como el mismo fundamento
Que sostiene la mole de la tierra,
Fuerte contra el poder de la desgracia
Me hace el tesoro que mi techo encierra.
¡Oh esperanza ilusoria!
¿Cuál poder eficacia
Contra el destino tiene?
No hay lazo que sus vuelos encadene,
Y antes de prevenir con el amago,
Se nos presenta el mal con el estrago.

Bien se parte la escoria recogida:
Ya principiar la fundición se puede;
Mas antes que la masa libre ruede,
Récese una plegaria con fervor.
 Dad al metal salida.
 ¡Dios un estrago impida!-
Río humeante, negro de color,
Se abisma en el canal abrasador.
 Es el fuego potencia bienhechora
Mientras la guía el hombre y bien la emplea,
Que a su fuerza divina auxiliadora
Deudor entonces es de cuanto crea;
Pero plaga se vuelve destructora
Cuando una vez de sus cadenas franca,
Por la senda que elige libre arranca,
Y avanza con fiereza,
Salvaje de cruel naturaleza.
¡Ay si sacude el freno, y ya no hallando
Quien resista sus ímpetus violentos,
En apiñada población derrama
Incendio asolador inmensa llama!
Guardan los elementos
Rencor a los humanos monumentos.
La misma nube cuyo riego blando
Los perdidos verdores
Devuelve a la pradera que fecunda,
Rayos también arroja furibunda.-
¿Escucháis en la torre los clamores
Lentos y graves que a temor provocan?
No hay duda: a fuego tocan.
Sangriento el horizonte resplandece,
Y ese rojo fulgor no es que amanece.
Tumultüoso ruido
La calle arriba cunde,
Y de humo coronada
Se alza con estallido,
Y de una casa en otra se difunde,
Como el viento veloz, la llamarada,
Que en el aire encendiendo
Sofocador bochorno,
Tuesta la faz cual bocanada de horno.
Las largas vigas crujen,
Los postes van cayendo,
Saltan postigos, quiébranse cristales,
Llora el niño, la madre anda aturdida,
Y entre las ruinas azorados mugen
Mansas reses, perdidos animales.
Todo es buscar, probar, hallar huída,
Y a todos presta luz en su carrera
La noche convertida
En día claro por la ardiente hoguera.
Corre a porfía en tanto larga hilera
De mano en mano el cubo, y recio chorro
En empinada comba
Lanza agitando el émbolo, la bomba.
Mas viene el huracán embravecido:
El incendio recibe su socorro
Con bárbaro bramido,
Y ya más inhumano
Cae sobre el depósito indefenso
Donde en gavilla aún se guarda el grano,
Donde se hacina resecado pienso;
Y cebado en aristas y maderas,
Gigante se encarama a las esferas,
Como en altivo alarde
De querer mientras arde
No dejar en el globo en que hace riza
Sino montes de escombros y ceniza.
El hombre en esto, ya sin esperanza,
Se rinde al golpe que a parar no alcanza,
Y atónito cruzándose de brazos,
Ve sus obras yacer hechas pedazos.
 Desiertos y abrasados paredones
Quedan allí, desolador vacío,
Juguete ya del aquilón bravío.
Sin puertas y sin marco los balcones,
Bocas de cueva son de aspecto extraño,
Y el horror en su hueco señorea,
Mientras allá en la altura se recrea
Tropel de nubes en mirar el daño.
 Vuelve el hombre los ojos
Por la postrera vez a los despojos
Del esplendor pasado,
Y el bastón coge luego de viandante
Sonriendo tranquilo y resignado.
Consuelo dulce su valor inflama.
El fuego devorante
Le privó de su próspera fortuna;
Mas cuenta, y ve que de las vidas que ama
No le faltó ninguna.

El líquido en la tierra se ha sumido;
El molde se llenó dichosamente:
¡Ojalá a nuestra vista se presente
Obra que premie el arte y el afán!
 ¿Si el bronce se ha perdido?
 ¿Si el molde ha perecido?
Nuestras fatigas esperanza dan;
Mas ¡ay! ¡si desatraídas estarán!

Al seno tenebroso
De la próvida tierra confiamos
La labor cuyo logro deseamos.
Así con fe sencilla
Confía el campesino laborioso
Al surco la semilla,
Y humilde espera en la bondad celeste
Que germen copiosísimo le preste.
Semilla más preciosa todavía
Entre luto y lamentos se le fía
A la madre común de lo viviente;
Pero también el sembrador espera
Que del sepulcro salga floreciente
A vida más feliz y duradera.

Son pausado
    Funeral
    Se ha escuchado
    En la torre parroquial.
     Y nos dice el son severo,
    Que un mortal
    Hace el viaje lastimero
    Que es el último y final.

¡Ay que es la esposa de memoria grata!
¡Ay que es la tierna madre, a quien celoso
El rey de los sepulcros arrebata
Del lado del esposo,
Del cerco de los hijos amoroso,
Frutos lozanos de su casto seno,
Que miraba crecer en su regazo,
Su amante corazón de gozo lleno!
Roto ya queda el delicioso lazo
Que las dichas domésticas unía.
La esposa habita la región sombría;
Falta al hogar su diligente brazo
Siempre al trabajo presto,
Su cuidado, su aliño;
Falta la madre, y huérfano su puesto,
Lo usurpará una extraña sin cariño.

En tanto que se cuaja en sus prisiones
El vertido metal, no se trabaje,
Y libre como el ave en el ramaje,
Satisfaga su gusto cada cual.
 Si al toque de oraciones,
 Libre de obligaciones
Ve los astros lucir el oficial,
Sigue el maestro con tarea igual.

Cruza con ágil pie la selva espesa
Gozoso ya el peón, bien cual ausente
Que al patrio techo próximo se siente.
Abandona el ganado la dehesa,
Y en son discorde juntan
El cordero su tímido balido,
Y el áspero mugido
La lucia vaca de espaciosa frente,
Caminando al establo que barruntan.
A duras penas llega
Atestado de mies a la alquería
Bamboleando el carro; y en los haces
Una corona empínase y despliega
Colores diferentes y vivaces,
Fausta señal de que empezó la siega.
El pueblo agricultor con alegría
Se agolpa al baile y al placer se entrega.
La ciudad mientras tanto se sosiega,
Según desembaraza
El gentío las calles y la plaza,
Formando en amigable compañía
Las familias el corro de costumbre,
Ya en torno de la luz, ya de la lumbre,
Cierra la puerta de la villa el guarda,
Y ella cruje al partir del recio muro.
La tierra se encapota en negro manto;
Pero el hombre de bien duerme seguro.
No la sombra nocturna lo acobarda
Como al vil criminal, ni con espanto
Pesadilla horrorosa le desvela;
No: de reposo regalado y puro
Disfruta la virtud: un centinela,
La previsora LEY, su sueño vela.
¡Preciosa emanación del Ser Divino,
Salud de los mortales, orden santo!
Mi labio te bendiga.
La estirpe humana que a la tierra vino
En completa igualdad, por ti se liga
Con vínculo feliz, que sin quebranto
Guarda a todos su bien. Tú solo fuiste
Quien allá en la niñez de las edades
Los cimientos echó de las ciudades;
Tú al salvaje le hiciste
Dejar la vida montaraz y triste;
Tú en la grosera prístina cabaña
Penetraste a verter el dulce encanto
Que a las costumbres cultas acompaña;
Tú creaste ese ardor de precio tanto,
Ese AMOR DE LA PATRIA sacrosanto.
 Por ti mil brazos en alegre alianza
Reconcentran su fuerza y ardimiento,
Y a un punto dirigida su pujanza,
Cobra la industria raudo movimiento.
Maestro y oficial en confianza
De que les da la libertad su escudo,
Redoblan el ardor de sus afanes;
Y cada cual contento
Con el lugar que conquistarse pudo,
Fieros desprecian con desdén sañudo
La mofa de los ricos haraganes.
Es la fuente del bien del ciudadano.
Es su honor el trabajo y su ornamento.
¡Gloria a la majestad del soberano!
¡Gloria al útil sudor del artesano!

Paz y quietud benigna,
    Unión consoladora,
    Sed de estos muros siempre
    Benéfica custodia.
    Nunca amanezca el día
    En que enemigas hordas
    Perturben el reposo
    De que este valle goza.
    Nunca ese cielo puro
    Que plácida colora
    La tarde con matices
    De leve tinta roja,
    Refleje con la hoguera
    Terrible y espantosa
    De un pueblo que devasta
    La guerra matadora.

Esa fábrica endeble y pasajera,
Fuerza es, pues ya sirvió, que se destroce;
Y ojos y corazón nos alboroce
Obra que salga limpia de lunar.
 Recio el martillo hiera:
 Salte la chapa entera.
La campana veréis resucitar,
Cayendo su cubierta circular.

Sabe con segura mano,
    Sabe en momento oportuno
    Romper el maestro el molde
    Cuya estructura dispuso;
    Mas ¡ay si el líquido ardiente
    Quebranta indómito el yugo,
    Y en vivo raudal de llama
    Discurre al antojo suyo!
    Con el bramido del trueno,
    Con ciego y bárbaro impulso,
    Estalla, y la angosta cárcel
    Quiebra en pedazos menudos;
    Y cual si fuese una boca
    De los abismos profundos,
    Estragos tan sólo deja
    En el lugar donde estuvo.
    Que fuerza a quien no dirige
    La inteligencia su rumbo,
    No en creaciones, en ruinas
    Emplea su empuje rudo,
    Cual pueblo que se subleva,
    En cuyo feroz tumulto
    Desgracias hay para todos
    Y bienes para ninguno.
     Horrible es en las ciudades
    Donde, hacinado y oculto,
    Sedicioso combustible
    Largamente se mantuvo,
    Verlo de repente arder,
    Y alzarse un pueblo iracundo,
    Rompiendo en propia defensa
    Hierros de dominio injusto.
    Entonces la rebelión,
    Dando feroces aullos,
    Del tiro de la campana
    Se suspende por los puños,
    Y el pacífico instrumento,
    Órgano grave del culto,
    Da profanado la seña
    Del atropello y disturbio.
    La LIBERTAD, la IGUALDAD
    Se proclama en grito agudo;
    Y el tranquilo ciudadano
    Cierra el taller y el estudio,
    Y échase encima las armas,
    Zozobroso y mal seguro.
    Los pórticos y las calles
    Se llenan de inmenso vulgo,
    Libres vagando por ellas
    Los asesinos en grupos.
    Revístense las mujeres
    De la fiereza del bruto,
    Y al terror de la matanza
    Unen la befa, el insulto,
    Y con dientes de pantera
    Despedazan sin escrúpulo
    El corazón palpitante.
    Del contrario aún no difunto.
    Desaparece el respeto;
    Nada es ya sacro ni augusto:
    El bueno cede el lugar
    Al malvado inverecundo;
    Y los vicios y los males,
    Entronizándose juntos,
    Envanecidos pasean
    La carroza de su triunfo.
    Peligroso es inquietar
    El sueño al león sañudo;
    Terrible es el corvo diente
    Del tigre ágil y robusto:
    Mas no hay peligro más grande
    Ni de terror más profundo,
    Que el frenesí de los hombres
    Poblador de los sepulcros.
    ¡Mal haya quien en las manos
    Al ciego la luz le puso!
    A él no le alumbra, y con ella
    Se puede abrasar el mundo.

¡Ah! nos oyó la celestial grandeza.
Ved salir de la rústica envoltura,
Como dorada estrella que fulgura,
Terso y luciente el vaso atronador.
 Del borde a la cabeza
 Relumbra con viveza,
Y el escudo estampado con primor
Deja contento al hábil escultor.

Acudid en tropel, compañeros,
Y según la costumbre cristiana,
Bauticemos aquí la campana,
Que CONCORDIA por nombre tendrá.
 Para amarnos al mundo vinimos,
Y es la unión la ventura del hombre:
Con su voz la campana y su nombre
De esa unión pregonera será.

Que ese es el futuro empleo,
    Ese es el fin para el cual
    El artífice su autor
    La ha querido fabricar.
    Levantada sobre el valle
    De la vida terrenal,
    En medio del éter puro
    Suspensa debe quedar;
    Y vecina de las nubes
    Que engendran la tempestad,
    Y rayando en los confines
    De la región sideral,
    Habrá de ser desde allí
    Una voz divina más
    Que alterne con las estrellas,
    Que en su giro regular
    La gloria de Dios pregonan
    Y leyes al año dan.
    Sólo pensamientos graves
    Inspire a la humanidad,
    Cuando con sonoro acento
    Mueva el labio de metal.
    Sirva al tiempo y al destino
    De lengua para contar
    La rapidez de las horas
    Y el curso del bien y el mal,
    Siguiendo siempre, aunque ajena
    De sentir gozo y piedad,
    Las mudanzas que en la vida
    Se suceden sin cesar.
    El propio sonido suyo,
    Cuyo harmónico raudal
    Pujante el espacio llena
    Y se oye y pasa fugaz,
    Imagen es que nos dice
    Que así presuroso va
    Todo en la tierra a perderse
    En la inmensa eternidad.

Ahora, con el cable retorcido,
Salga del foso ya,
Y ascienda a las regiones del sonido,
Al aire celestial.
Tirad, alzad, subid. Ya se ha movido:
Ya suspendida está.-
¡Resuene, oh patria, su primer tañido
Con la gozosa nueva de la PAZ!",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Me_La_Echó_De_Protector,"Me la echó de protector,
Me dio don Claudio esperanza;
Mas, ¡ay! cuando al buen señor
Mi vista jamás alcanza,
Y sus negocios alega,
Y a recibirme se niega
Con uno y otro pretesto...
 ¡Malo me he puesto!
 ¡Malo, malo! Don Gaspar
Por ahorrar una sirvienta
Sale a la plaza a comprar
Mientras duerme su parienta
Y aun se la encuentra en la cama,
Porque sopla Guadarrama,
Cuando vuelve con el cesto.
 ¡Malo me he puesto!
 Cuando triste y sonrojada
Me dice doña Lucía:
«Yo no soy interesada.
¿Yo pedir? ¡Jesús, María!...
Pero el casero, la tienda...
¡Ay, cuánto siento, mi prenda,
Los pesares que te cuesto!...»,
 ¡Malo me he puesto!
 Yo sé el país donde vivo,
Y no quiero murmurar;
Pero es cierto y positivo
Que va engordando Pilar,
Y mi señor don Ignacio
Fue su amante muy despacio,
Y se casa presto, presto.
 ¡Malo me he puesto!
 Diez reales de sueldo tiene
Don Paneracio el contador,
Y moza y coche mantiene,
Y vive como un señor.
Ya, pero en eso de rentas...
El que le toma las cuentas
Será... será... —Por supuesto.
 ¡Malo me he puesto!
 Cuando alguno muy cortés
Entrando en mi gabinete
Arrastra mucho los pies,
O bien recibo un billete,
Y leo al primer renglón:
«Señor don Manuel Bretón:
Perdone usted si molesto...»,
 ¡Malo me he puesto!
 No, señor, no soy celoso.
Ello, mi esposa es bonita...
Yo, la verdad, soy un oso;
Mi coronel la visita,
Y aunque mi conducta es buena
Cate usted que me condena
quince días de arresto.
 ¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!

¡Malo me he puesto!",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Contra_La_Ciega_Y_General_Dolencia,"Contra la ciega y general dolencia
de la triste ignorancia miserable,
que de común se ha hecho comportable,
siendo tan insufrible pestilencia,
quiero que valga en esto mi sentencia:
que vuestro dulce estilo tan loable
os hará en Helicona memorable
sin contraste ninguno o diferencia;
ya vuestro claro ingenio nos lo muestra,
y ya el fruto gentil que de él procede
a la cumbre del monte os encamina,
do subís sin errar por la vía diestra
camino que a tan pocos se concede,
que ya por vuestro mal no se camina.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Poesía_Vertical._Número_9,"Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que solo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.
Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.
Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Verdor_Es_Amor,"El río diseña un arco.
¡Mejor! Nos guarda en su aparte.
Dos horizontes comparte
Nuestra lentitud... El barco
Se para. ¡Tierra! Tan zarco
Cielo pide una espesura
De intimidad. ¡Qué segura
La promesa del verdor
Fluvial! Verdor es amor.
El río se da y perdura.",es
"García_Aleixandre,Fernando",XXI,Ya_Es_Hora,"Ya es hora de que la aurora
te desnude el alma,
ya es el tiempo de casarnos
la piel en una entrega
dulce, tranquila, reposada
o si acaso tan brava
como aquella tormenta que dobla
las palmas de tu Camagüey
pero sin poder doblegarlas.
Para bordar caricias en tu espalda,
gastarnos los besos eternos
aquellos que nunca se gastan
y los orgasmos desgastarlos
entre miradas, suspiros, pasiones
cuerpos entregados y palabras
tan calladas como el tiempo
que espero para pronunciarlas.
Ya es hora de que te coma el amor,
y me trague tu alma generosa
desgastada por el tiempo y la esperanza
más mil veces renacida
limpia, pura, compartida y amada
que me comas o me tragues,
que me escupas o me aplaudas
que me cantes, me rías o me llores
pero que nunca me duelas, allá,
en el fondo de mi alma.
Ya es la hora amor, ya es hora
de decirnos las verdades
de día, con luz y a la cara
para que ya nunca dudes que te amo
aunque la espera sea amarga
tan amarga como las lagrimas que lloro
cuando al nacer una nueva jornada
abro los ojos para encontrar
tu ausencia en forma de soledad helada.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Por_El_Arco_De_Elvira,"Por el arco de Elvira
quiero verte pasar
Para saber tu nombre
y ponerme a llorar.
¿Qué luna gris de las nueve
te desangró la mejilla?
¿Quién recoge tu semilla
de llamarada en la nieve?
¿Qué alfiler de cactus breve
asesina tu cristal?
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para beber tus ojos
y ponerme a llorar.
¡Qué voz para mi castigo
levantas por el mercado!
¡Qué clavel enajenado
en los montones de trigo!
¡Qué lejos estoy contigo!
¡qué cerca cuando te vas!
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sufrir tus muslos
y ponerme a llorar.

¿Qué luna gris de las nueve
te desangró la mejilla?
¿Quién recoge tu semilla
de llamarada en la nieve?
¿Qué alfiler de cactus breve
asesina tu cristal?
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para beber tus ojos
y ponerme a llorar.
¡Qué voz para mi castigo
levantas por el mercado!
¡Qué clavel enajenado
en los montones de trigo!
¡Qué lejos estoy contigo!
¡qué cerca cuando te vas!
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sufrir tus muslos
y ponerme a llorar.

Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para beber tus ojos
y ponerme a llorar.
¡Qué voz para mi castigo
levantas por el mercado!
¡Qué clavel enajenado
en los montones de trigo!
¡Qué lejos estoy contigo!
¡qué cerca cuando te vas!
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sufrir tus muslos
y ponerme a llorar.

¡Qué voz para mi castigo
levantas por el mercado!
¡Qué clavel enajenado
en los montones de trigo!
¡Qué lejos estoy contigo!
¡qué cerca cuando te vas!
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sufrir tus muslos
y ponerme a llorar.

Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sufrir tus muslos
y ponerme a llorar.",es
"Vargas_Machuca,Mario",XXI,Un_Hombre_Nuevo,"Penetrando mi ser en lo más
profundo de mi naturaleza
quise encontrar la verdad del
dolor agudo de mi corazón.
Y solo encontré vacíos de
los tiempos, abismos no escritos
del hombre hecho espíritu
y soledad encontrada conmigo mismo.
Calambres espirituales del pasado
y un por qué... ¿por qué no lo hice?
Una masa encefálica llena
de gusanos carcomiendo mi
inteligencia
Entonces un rayo eléctrico
tan duro como un paro cardíaco
como un morir sin anestesia
remeció y sacudió mi alma.
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Y solo encontré vacíos de
los tiempos, abismos no escritos
del hombre hecho espíritu
y soledad encontrada conmigo mismo.
Calambres espirituales del pasado
y un por qué... ¿por qué no lo hice?
Una masa encefálica llena
de gusanos carcomiendo mi
inteligencia
Entonces un rayo eléctrico
tan duro como un paro cardíaco
como un morir sin anestesia
remeció y sacudió mi alma.
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Calambres espirituales del pasado
y un por qué... ¿por qué no lo hice?
Una masa encefálica llena
de gusanos carcomiendo mi
inteligencia
Entonces un rayo eléctrico
tan duro como un paro cardíaco
como un morir sin anestesia
remeció y sacudió mi alma.
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Una masa encefálica llena
de gusanos carcomiendo mi
inteligencia
Entonces un rayo eléctrico
tan duro como un paro cardíaco
como un morir sin anestesia
remeció y sacudió mi alma.
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Entonces un rayo eléctrico
tan duro como un paro cardíaco
como un morir sin anestesia
remeció y sacudió mi alma.
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Y los vacíos de los tiempos los
llené con la palabra de mi creador
Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Y los vacíos de los tiempos los
llené con la sonrisa y los primeros
pasos de mi hijita
Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Y los vacíos de los tiempos los
llené con mi presente...
Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Y me di cuenta que nunca estuve solo
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.
Los calambres espirituales del
pasado cesaron...
Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Los gusanos desaparecen de
mi cerebro
Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.

Hoy la luz de mi presente
brilla en el horizonte sin fin de la vida
inspirada en la palabra eterna del Señor,
la sonrisa de mi hija y el perdón.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Xcix,"Otros días vendrán, será entendido
el silencio de plantas y planetas
y cuántas cosas puras pasarán!
Tendrán olor a luna los violines!
El pan será tal vez como tú eres:
tendrá tu voz, tu condición de trigo,
y hablarán otras cosas con tu voz:
los caballos perdidos del Otoño.
Aunque no sea como está dispuesto
el amor llenará grandes barricas
como la antigua miel de los pastores,
y tú en el polvo de mi corazón
(en donde habrán inmensos almacenes)
irás y volverás entre sandías.

El pan será tal vez como tú eres:
tendrá tu voz, tu condición de trigo,
y hablarán otras cosas con tu voz:
los caballos perdidos del Otoño.
Aunque no sea como está dispuesto
el amor llenará grandes barricas
como la antigua miel de los pastores,
y tú en el polvo de mi corazón
(en donde habrán inmensos almacenes)
irás y volverás entre sandías.

Aunque no sea como está dispuesto
el amor llenará grandes barricas
como la antigua miel de los pastores,
y tú en el polvo de mi corazón
(en donde habrán inmensos almacenes)
irás y volverás entre sandías.

y tú en el polvo de mi corazón
(en donde habrán inmensos almacenes)
irás y volverás entre sandías.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Nubecilla_De_La_Mar,"Nubecilla de la mar,
Que volando a otras comarcas,
Anticipas a las barcas
La ilusión de navegar.
En la tarde dulce y bella
Que te cuajó de su efluvio,
Pareces un rizo rubio
Que se ha cortado la estrella.",es
"Pulido_Castillo,Gonzalo",XXI,Viniste_Como_Un_Soplo_Del_Viento_De_La_Tarde,"Viniste como un soplo del viento de la tarde
hasta las quietas playas de mi melancolía,
donde yo dormitaba, entre iluso y cobarde,
oyendo en el silencio la vieja melodía
de mi desesperanza. Y poco a poco fuiste,
sin que yo lo supiera, derribando mi muro
y asaltando mi torre. Amaba seguir triste,
aferrado al pasado de tibio claroscuro.
Cuando quise enterarme, todo estaba perdido,
el alma arrebatada y el corazón robado,
desamparada y sola mi carne sin la tuya.
¿Por qué razón te quiero? ¿Por qué
te he conocido?
No me retengas, deja que, tras haberte amado,
antes de que amanezca, de entre tus brazos huya.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Medusa_No_Murió,"Medusa no murió
en el panteón de las mitologías,
vive oculta en nosotros
con sus ojos rabiosos.
No tiene género ni lugar preciso,
en nuestro cuerpo crece cada día
como una enfermedad que mata poco a poco,
como una furia de nuestro ego antiguo.
Para hallarla nada más falta ver
la cara del cáncer,
las serpientes que se caen del pelo
y el hombre que se rompe como un niño.",es
"Icaza,Francisco_A._de",<XXI,"Este_Es_El_Muro,_Y_En_La_Ventana","Este es el muro, y en la ventana
que tiene un marco de enredadera,
dejé mis versos una mañana,
una mañana de primavera.
Dejé mis versos en que decía
con frase ingenua cuitas de amores;
dejé mis versos que al otro día
su blanca mano pagó con flores.
Este es el huerto, y en la arboleda,
en el recodo de aquel sendero,
ella me dijo con voz muy queda:
«Tú no comprendes lo que te quiero».
Junto a las tapias de aquel molino,
bajo la sombra de aquellas vides,
cuando el carruaje tomó el camino,
gritó llorando: «¡Qué no me olvides!»
Todo es lo mismo; ventana y yedra,
sitios umbrosos, fresco emparrado
gala de un muro de tosca piedra;
y aunque es lo mismo, todo ha cambiado.
No hay en la casa seres queridos;
entre las ramas hay otras flores;
hay nuevas hojas y nuevos nidos,
y en nuestras almas, nuevos amores.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Dineros_Son_Calidad,"Dineros son calidad
        ¡Verdad!
Más ama quien más suspira
        ¡Mentira!
Cruzados hacen cruzados,
Escudos pintan escudos,
Y tahúres muy desnudos
Con dados ganan condados;
Ducados dejan ducados,
Y coronas majestad,
        ¡Verdad!
Pensar que uno sólo es dueño
De puerta de muchas llaves,
Y afirmar que penas graves
Las paga un mirar risueño,
Y entender que no son sueño
Las promesas de Marfira,
        ¡Mentira!
Todo se vende este día,
Todo el dinero lo iguala;
La corte vende su gala,
La guerra su valentía;
Hasta la sabiduría
Vende la Universidad,
        ¡Verdad!
En Valencia muy preñada
Y muy doncella en Madrid,
Cebolla en Valladolid
Y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
Y en Sevilla doña Elvira,
        ¡Mentira!
No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Cruzados hacen cruzados,
Escudos pintan escudos,
Y tahúres muy desnudos
Con dados ganan condados;
Ducados dejan ducados,
Y coronas majestad,
        ¡Verdad!
Pensar que uno sólo es dueño
De puerta de muchas llaves,
Y afirmar que penas graves
Las paga un mirar risueño,
Y entender que no son sueño
Las promesas de Marfira,
        ¡Mentira!
Todo se vende este día,
Todo el dinero lo iguala;
La corte vende su gala,
La guerra su valentía;
Hasta la sabiduría
Vende la Universidad,
        ¡Verdad!
En Valencia muy preñada
Y muy doncella en Madrid,
Cebolla en Valladolid
Y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
Y en Sevilla doña Elvira,
        ¡Mentira!
No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Pensar que uno sólo es dueño
De puerta de muchas llaves,
Y afirmar que penas graves
Las paga un mirar risueño,
Y entender que no son sueño
Las promesas de Marfira,
        ¡Mentira!
Todo se vende este día,
Todo el dinero lo iguala;
La corte vende su gala,
La guerra su valentía;
Hasta la sabiduría
Vende la Universidad,
        ¡Verdad!
En Valencia muy preñada
Y muy doncella en Madrid,
Cebolla en Valladolid
Y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
Y en Sevilla doña Elvira,
        ¡Mentira!
No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Todo se vende este día,
Todo el dinero lo iguala;
La corte vende su gala,
La guerra su valentía;
Hasta la sabiduría
Vende la Universidad,
        ¡Verdad!
En Valencia muy preñada
Y muy doncella en Madrid,
Cebolla en Valladolid
Y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
Y en Sevilla doña Elvira,
        ¡Mentira!
No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

En Valencia muy preñada
Y muy doncella en Madrid,
Cebolla en Valladolid
Y en Toledo mermelada,
Puerta de Elvira en Granada
Y en Sevilla doña Elvira,
        ¡Mentira!
No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

No hay persona que hablar deje
Al necesitado en plaza;
Todo el mundo le es mordaza,
Aunque él por señas se queje;
Que tiene cara de hereje
Y aun fe la necesidad,
        ¡Verdad!
Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Siendo como un algodón,
Nos jura que es como un hueso,
Y quiere probarnos eso
Con que es su cuello almidón,
Goma su copete, y son
Sus bigotes alquitira
        ¡Mentira!
Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Cualquiera que pleitos trata,
Aunque sean sin razón,
Deje el río Marañón,
Y entre el río de la Plata;
Que hallará corriente grata
Y puerto de claridad
        ¡Verdad!
Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!

Siembra en una artesa berros
La madre, y sus hijas todas
Son perras de muchas bodas
Y bodas de muchos perros;
Y sus yernos rompen hierros
En la toma de Algecira,
        ¡Mentira!",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,El_Pozo,"Asiento de musgo florido
sobre el viejo brocal derruido.
Sitio que elegimos para hablar de amor,
bajo el enorme paraíso en flor.
¡Ay, pobre del agua que del fondo mira,
tal vez envidiosa, quizás dolorida!
¡Tan triste la pobre, tan muda, tan quieta
bajo esta nerviosa ramazón violeta!
—Vámonos. No quiero que el agua nos vea
cuando me acaricies. Tal vez eso sea
darle una tortura. ¿Quién la ama a ella?
—¡Tonta! ¡Si de noche la besa una estrella!",es
"Posada,Dina",<XXI,Testamento,"Porque fuiste reto desmedido
a esta alegría
que no me terminaba de nacer
y no teniendo a la vista
otra vida
sino la que desgastan
mis pasos y mis horas
te designo albacea
de mi último suspiro",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Ya_En_La_Mitad_De_Mis_Días_Espigo,"Ya en la mitad de mis días espigo
esta verdad con frescura de flor:
la vida es oro y dulzura de trigo,
es breve el odio e inmenso el amor.
Mudemos ya por el verso sonriente
aquel listado de sangre con hiel.
Abren violetas divinas, y el viento
desprende al valle un aliento de miel.
Ahora no sólo comprendo al que reza;
ahora comprendo al que rompe a cantar.
La sed es larga, la cuesta es aviesa;
pero en un lirio se enreda el mirar.
Grávidos van nuestros ojos de llanto
y un arroyuelo nos hace sonreír;
por una alondra que erige su canto
nos olvidamos que es duro morir.
No hay nada ya que mis carnes taladre.
Con el amor acabóse el hervir.
Aún me apacienta el mirar de mi madre.
¡Siento que Dios me va haciendo dormir!

Mudemos ya por el verso sonriente
aquel listado de sangre con hiel.
Abren violetas divinas, y el viento
desprende al valle un aliento de miel.
Ahora no sólo comprendo al que reza;
ahora comprendo al que rompe a cantar.
La sed es larga, la cuesta es aviesa;
pero en un lirio se enreda el mirar.
Grávidos van nuestros ojos de llanto
y un arroyuelo nos hace sonreír;
por una alondra que erige su canto
nos olvidamos que es duro morir.
No hay nada ya que mis carnes taladre.
Con el amor acabóse el hervir.
Aún me apacienta el mirar de mi madre.
¡Siento que Dios me va haciendo dormir!

Ahora no sólo comprendo al que reza;
ahora comprendo al que rompe a cantar.
La sed es larga, la cuesta es aviesa;
pero en un lirio se enreda el mirar.
Grávidos van nuestros ojos de llanto
y un arroyuelo nos hace sonreír;
por una alondra que erige su canto
nos olvidamos que es duro morir.
No hay nada ya que mis carnes taladre.
Con el amor acabóse el hervir.
Aún me apacienta el mirar de mi madre.
¡Siento que Dios me va haciendo dormir!

Grávidos van nuestros ojos de llanto
y un arroyuelo nos hace sonreír;
por una alondra que erige su canto
nos olvidamos que es duro morir.
No hay nada ya que mis carnes taladre.
Con el amor acabóse el hervir.
Aún me apacienta el mirar de mi madre.
¡Siento que Dios me va haciendo dormir!

No hay nada ya que mis carnes taladre.
Con el amor acabóse el hervir.
Aún me apacienta el mirar de mi madre.
¡Siento que Dios me va haciendo dormir!",es
"Liscano,Juan",<XXI,Reflexión,"Detrás de la máscara
de rey de las piraterías
está el espejo
y también está detrás de la máscara
del seductor
que añeja su adolescencia
y tras de las abigarradas máscaras
rutinarias
        las del héroe
la víctima
        el estoico
el justo
Entonces
       aparece a la intemperie
la seca reflexión de su cara
en el espejo de su sombra.

Entonces
       aparece a la intemperie
la seca reflexión de su cara
en el espejo de su sombra.",es
"Corcoba,Víctor",XXI,Besos_En_Verso,"Bésame luna,
bésame llena,
bésame llana,
y, en esdrújula,
dime ámame.

Los besos en verso
son vasos de amor
que no se empañan,
que resplandecen,
y no se apagan.

Si se tiene el cielo
en los labios,
se sabe lo que es poesía,
y se nada en el todo,
porque todo es el amor
cuando se tiene verso
a quien besar.

Quien sabe alimentar
el amor, halla el amor,
halla el poema,
y hasta ... —sin asta—
¡el beso también lo halla!

Aviso:
Quien vive en el beso,
revive.
Quien mata con el beso,
remata.
Quien revive, vive.
Quien remata, mata.
Revise:
Quien es quién
para según, asegurarse
el cuál ...
Avive:
¡Viva el amor,
el amor que sale del alma!

Pétalos de agua
son tus besos;
un poema tu mirada,
¡tu mirada el cielo!
Para sentir tus labios
no hace falta
subir al universo;
contigo y el mar me basta
para echar poesía,
para decir un «te quiero»
hecho por alegrías.
Un «te quiero»
que enciende un amor
con otro amor,
una llama con otra llama,
el alma con otra alma.
¡Qué colores tan níveos
los calores!
¡Qué amaneceres de sol
los que se aman!
¡Qué atardeceres tan dulces
nacen en las miradas!
En ese altar de gozos,
se hace el corazón,
y hasta el yo se pierde en ella.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,"Por_El_Balcón_Abierto,_Se_Veía","Por el balcón abierto, se veía
La luna. Clara noche de verano.
Una fragante ráfaga venía
Al saloncito azul... Y ella, en el piano.
La pantalla rojiza, más rosada
Hacía resaltar su tez de rosa,
Más azul, el azul de su mirada,
Y más blanca, su blusa vaporosa.
Furtivamente la miraba, y era
Como ensueño, en belleza idealizado...
Y su mano agitábase ligera
Como pájaro níveo en el teclado.
«Cuando muere el amor»... Doblé la frente.
Sentí en mi corazón que algo moría,
Y cantaba, en voz baja y dulcemente:
«Cuando muere el amor»... Y sonreía.",es
"Rivera_Ortiz,Carlos",XXI,"Adiós,_Libélula,_Adiós_Patraña_Dulce","Adiós, libélula, adiós patraña dulce
«de los álamos vengo, madre»
Vengo de las praderas
De las islas sumidas
De los perdidos ojos del chopo.
Vengo de amar a diós libélula
De amar gamente amar
Desde los equinoccios y las olas
Desde las torres y los cisnes
Desde la nieve y el clavel
Adiós
          Libélula
Patraña innumerable enamorada
De libertad herida
No pudiste ser polvo
Ni lágrima
Ni muerte
Adiós
Libélula.",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,En_Las_Letras_De_Un_Cantoral,"En las letras de un cantoral,
entre la retama y el jacinto serrano,
en el ancho mar, en la taberna inquieta,
en el fondo de la copa verde,
después de todo eras tú lo que yo buscaba.
Pregunté muchas veces a las guías turísticas
dónde suspira el lugarejo ignorado por la epopeya;
pregunté a los filósofos por la llave del secreto;
fui devorando pregunta a pregunta mi vida,
y después de todo resultas tú lo que yo buscaba.
Pude leerlo en mil detalles:
verte y enmudecer,
verte y olvidarme del mundo,
verte y hablar luego por las calles solitarias,
verte y sentir el cuerpo,
verte y huir hacia los confines de mí mismo.
Desmadejado y alma en pena,
imaginé que lo mejor era llorar en los ocasos,
leer los libros místicos
y contribuir a la redención de los débiles.
Y en todo, en todo, en absolutamente todo
no había más que la busca de tu persona.
Sí, después de todo eras tú la búsqueda.
Y aquí declino ya todo examen y toda crítica.
Tú, con tus faltas y tus sobras;
tú, con tu maravilloso complemento rubio a mi color de bronce.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Memorias_Del_Circo,"Los circos trashumantes,
de lamido perrillo enciclopédico
y desacreditados elefantes,
me enseñaron la cómica friolera
y las magnas tragedias hilarantes.
El aeronauta previo,
colgado de los dedos de los pies,
era un bravo cosmógrafo al revés
que, si subía hasta asomarse al Polo
Norte, o al Polo Sur, también tenía
cuestiones personales con Eolo.
Irrumpía el payaso
como una estridencia
ambigua, y era a un tiempo
manicomio, niñez, golpe contuso,
pesadilla y licencia.
Amábanlo los niños
porque salía de una bodega mágica
de azúcares. Su faz sólo era trágica
por dos lágrimas sendas de carmín.
Su polvorosa apariencia toleraba
tenerlo por muy limpio o por muy sucio,
y un cónico bonete era la gloria
inestable y procaz de su occipucio.
El payaso tocaba a la amazona
y la hallaba de almendra,
a juzgar por la mímica fehaciente
de toda su persona
cuando llevaba el dedo temerario
hasta la lengua cínica y glotona.
Un día en que el payaso dio a probar
su rastro de amazona al ejemplar
señor Gobernador de aquel Estado,
comprendí lo que es
Poder Ejecutivo aturrullado.
¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

El aeronauta previo,
colgado de los dedos de los pies,
era un bravo cosmógrafo al revés
que, si subía hasta asomarse al Polo
Norte, o al Polo Sur, también tenía
cuestiones personales con Eolo.
Irrumpía el payaso
como una estridencia
ambigua, y era a un tiempo
manicomio, niñez, golpe contuso,
pesadilla y licencia.
Amábanlo los niños
porque salía de una bodega mágica
de azúcares. Su faz sólo era trágica
por dos lágrimas sendas de carmín.
Su polvorosa apariencia toleraba
tenerlo por muy limpio o por muy sucio,
y un cónico bonete era la gloria
inestable y procaz de su occipucio.
El payaso tocaba a la amazona
y la hallaba de almendra,
a juzgar por la mímica fehaciente
de toda su persona
cuando llevaba el dedo temerario
hasta la lengua cínica y glotona.
Un día en que el payaso dio a probar
su rastro de amazona al ejemplar
señor Gobernador de aquel Estado,
comprendí lo que es
Poder Ejecutivo aturrullado.
¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Irrumpía el payaso
como una estridencia
ambigua, y era a un tiempo
manicomio, niñez, golpe contuso,
pesadilla y licencia.
Amábanlo los niños
porque salía de una bodega mágica
de azúcares. Su faz sólo era trágica
por dos lágrimas sendas de carmín.
Su polvorosa apariencia toleraba
tenerlo por muy limpio o por muy sucio,
y un cónico bonete era la gloria
inestable y procaz de su occipucio.
El payaso tocaba a la amazona
y la hallaba de almendra,
a juzgar por la mímica fehaciente
de toda su persona
cuando llevaba el dedo temerario
hasta la lengua cínica y glotona.
Un día en que el payaso dio a probar
su rastro de amazona al ejemplar
señor Gobernador de aquel Estado,
comprendí lo que es
Poder Ejecutivo aturrullado.
¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Amábanlo los niños
porque salía de una bodega mágica
de azúcares. Su faz sólo era trágica
por dos lágrimas sendas de carmín.
Su polvorosa apariencia toleraba
tenerlo por muy limpio o por muy sucio,
y un cónico bonete era la gloria
inestable y procaz de su occipucio.
El payaso tocaba a la amazona
y la hallaba de almendra,
a juzgar por la mímica fehaciente
de toda su persona
cuando llevaba el dedo temerario
hasta la lengua cínica y glotona.
Un día en que el payaso dio a probar
su rastro de amazona al ejemplar
señor Gobernador de aquel Estado,
comprendí lo que es
Poder Ejecutivo aturrullado.
¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

El payaso tocaba a la amazona
y la hallaba de almendra,
a juzgar por la mímica fehaciente
de toda su persona
cuando llevaba el dedo temerario
hasta la lengua cínica y glotona.
Un día en que el payaso dio a probar
su rastro de amazona al ejemplar
señor Gobernador de aquel Estado,
comprendí lo que es
Poder Ejecutivo aturrullado.
¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

¡Oh remoto payaso: en el umbral
de mi infancia derecha
y de mis virtudes recién nacidas
yo no puedo tener una sospecha
de amazonas y almendras prohibidas!
Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Estas almendras raudas
hechas de terciopelos y de trinos
que no nos dejan ni tocar sus caudas...
Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Los adioses baldíos
a las augustas Evas redivivas
que niegan la migaja, pero inculcan
en nuestra sangre briosa una patética
mendicidad de almendras fugitivas...
Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Había una menuda cuadrumana
de enagüilla de céfiro
que, cabalgando por el redondel
con azoros de humana,
vencía los obstáculos de inquina
y los aviesos aros de papel.
Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

Y cuando a la erudita
cavilación de Darwin
se le montaba la enagüilla obscena,
la avisada monita
se quedaba serena.
como ante un espejismo,
despreocupada lastimosamente
de su desmantelado transformismo.
La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

La niña Bell cantaba:
«Soy la paloma errante»;
y de botellas y de cascabeles
surtía un abundante
surtidor de sonidos
acuáticos, para la sed acuática
de papás aburridos,
nodriza inverecunda
y prole gemebunda.
¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...

¡Oh memoria del circo! Tú te vas
adelgazando en el frecuente síncope
del latón sin compás;
en la apesadumbrada
somnolencia del gas;
en el talento necio
del domador aquel que molestaba
a los leones hartos, y en el viudo
oscilar del trapecio...",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,"Se_Llamaba_Lamberto,_Se_Llamaba_Lamberto","Se llamaba Lamberto, se llamaba Lamberto,
un nombre medieval como un guante de hierro.
Vivía en una casa carcomida del pueblo,
sobre la puerta escudo, sobre el escudo yelmo.
El siempre por el monte, de caza, con sus perros
o en la taberna, ebrio.
De su maravilloso traje de terciopelo
se enamoraban las hijas de los labriegos.
Le decían las viejas, le decían los viejos:
Muchacho, acabarás en Ceuta, por lo menos.
Lamberto se fue a México.
Mala puñalada le dieron.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,—Y_Ahora_Pasen_Al_Salón,"—Y ahora pasen al salón
vean las tres reliquias
de San Palemón;
aquí en el Sacristorio
se conservan
limpias de polvo y paja
—niño abre la caja—;
vean las tres calaveras
del Santo Patrón,
calavera de San Palemón niño
calavera de San Palemón adolescente
y aquí, calavera de San Palemón ya anciano en el martirio
—niño sujeta el cirio—.
(Las estampitas benditas
y pasadas por sus cuencas
valen a treinta).",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Y_Aglomero_Girándulas_Y_Rosas,"Y aglomero girándulas y rosas,
jacintos, azucenas, bugambilias,
y traigo tulipán y simonillas
y evónimos de enero y tuberosas.
Las junto en una vara y portentosas
vense brillar algalias y vainillas,
con un halo de anís las canastillas
y un tránsito amarillo las mimosas.
Esa es la cruz que mi pasión exalta.
Nada celeste a su columna falta.
Hasta inundarme todos los sentidos
descargo los diluvios de sus venas,
y ante esos heliotropos y verbenas
permanecen mis brazos extendidos.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Tiranía,"Oh dama sin corazón, hija del cielo,
auxíliame en esta solitaria hora,
con tu directa indiferencia de arma
y tu frío sentido del olvido.
Un tiempo total como un océano,
una herida confusa como un nuevo ser,
abarcan la tenaz raíz de mi alma
mordiendo el centro de mi seguridad.
Qué espeso latido se cimbra en mi corazón
como una ola hecha de todas las olas,
y mi desesperada cabeza se levanta
en un esfuerzo de salto y de muerte.
Hay algo enemigo temblando en mi certidumbre,
creciendo en el mismo origen de las lágrimas,
como una planta desgarradora y dura
hecha de encadenadas hojas amargas.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,Suspiro_Por_Las_Regiones,"Suspiro por las regiones
Donde vuelan los alciones
   Sobre el mar,
Y el soplo helado del viento
Parece en su movimiento
   Sollozar;
Donde la nieve que baja
Del firmamento, amortaja
   El verdor
De los campos olorosos
Y de ríos caudalosos
   El rumor;
Donde ostenta siempre el cielo,
A través del aéreo velo,
   Color gris;
Es más hermosa la Luna
Y cada estrella más que una
   Flor de lis.

Otras veces sólo ansío
Bogar en firme navío
   A existir
En algún país remoto,
Sin pensar en el ignoto
   Porvenir.
Ver otro cielo, otro monte,
Otra playa, otro horizonte,
   Otro mar,
Otros pueblos, otras gentes
De maneras diferentes
   De pensar.
¡Ah! si yo un día pudiera
Con qué júbilo partiera
   Para Argel,
Donde tiene la hermosura
El color y la frescura
   De un clavel.
Después fuera en caravana
Por la llanura africana
   Bajo el sol
Que, con sus vivos destellos,
Pone un tinte a los camellos
   Tornasol.
Y cuando el día expirara
Mi árabe tienda plantara
   En mitad
De la llanura ardorosa
Inundada de radiosa
   Claridad.
Cambiando de rumbo luego,
Dejara el país del fuego
   Para ir
Hasta el imperio florido
En que el opio da el olvido
   Del vivir.
Vegetara allí contento
De alto bambú corpulento
   Junto al pie,
O aspirando en rica estancia
La embriagadora fragancia
   Que da el té.
De la Luna al claro brillo
Iría al Río Amarillo
   A esperar
La hora en que, el botón rojo,
Comienza la flor de loto
   A brillar.
O mi vista deslumbrara
Tanta maravilla rara
   Que el buril
De artista, ignorado y pobre,
Graba en sándalo o en cobre
   O en marfil.
Cuando tornara el hastío
En el espíritu mío
   A reinar,
Cruzando el inmenso piélago
Fuera a taitiano archipiélago
   A encallar.
A aquel en que vieja historia
Asegura a mi memoria
   Que se ve
El lago en que un hada peina
Los cabellos de la reina
   Pomaré.
Así errabundo viviera
Sintiendo todo quimera
   Rauda huir,
Y hasta olvidando la hora
Incierta y aterradora
   De morir.

Mas no parto. Si partiera
Al instante yo quisiera
   Regresar.
¡Ay! ¿Cuándo querrá el destino
Que yo pueda en mi camino
   Reposar?",es
"Machado,Antonio",<XXI,Guitarra_Del_Mesón_Que_Hoy_Suenas_Jota,"Guitarra del mesón que hoy suenas jota,
mañana petenera,
según quien llega y tañe
las empolvadas cuerdas.

Guitarra del mesón de los caminos,
no fuiste nunca, ni serás, poeta.

Tú eres alma que dice su armonía
solitaria a las almas pasajeras...

Y siempre que te escucha el caminante
sueña escuchar un aire de su tierra.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,En_Esta_Noche_Que_Muere,"En esta noche que muere
mi vida ya está perdida.
En esta noche de nieve
no tengo cartas marcadas
para ganar la partida.
Mi vida ya está perdida.
La luna fue mi memoria,
la perdí al amanecer.
Velo una luna sin vida.
Las sombras que me persiguen
no las puedo detener.
Mi vida es cosa perdida.
En esta noche de nieve
¿de qué conozco a mi vida?
Galopa en caballo muerto
mi vida, que va perdida.
Huyendo en noche de nieve.
¿De qué se muere la luna?
Mi memoria está dormida
sobre un mar atormentado.
Brilla un puñal en la herida.
La luna muere en pecado.
En esta noche de nieve
¿quién ganará la partida?
Mi vida ya está perdida.
Lo que yo amaba no es mío,
porque nadie tiene nada.
Todo es de sombra y tiniebla.
La partida está ganada.
¿Quién me dijo que apostara
a este juego de la vida?
En esta noche que muere
mi vida ya está perdida.
En esta noche de nieve.",es
"Yepes_Álvarez,Juan_de",<XXI,"¡O_Llama_De_Amor_Viva,","¡O llama de amor viva,
que tiernamente hyeres
de mi alma en el más profundo centro!
pues ya no eres esquiva,
acava ya, si quieres;
rompe la tela de este dulce encuentro.
¡O cauterio suave!
¡O regalada llaga!
¡O mano blanda! ¡O toque delicado,
que a vida eterna save
y toda deuda paga!,
matando muerte en vida la as trocado.
¡O lámparas de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cabernas del sentido
que estava obscuro y ciego
con estraños primores
calor y luz dan junto a su querido!
¡Quán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
quán delicadamente me enamoras!

¡O cauterio suave!
¡O regalada llaga!
¡O mano blanda! ¡O toque delicado,
que a vida eterna save
y toda deuda paga!,
matando muerte en vida la as trocado.
¡O lámparas de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cabernas del sentido
que estava obscuro y ciego
con estraños primores
calor y luz dan junto a su querido!
¡Quán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
quán delicadamente me enamoras!

¡O lámparas de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cabernas del sentido
que estava obscuro y ciego
con estraños primores
calor y luz dan junto a su querido!
¡Quán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
quán delicadamente me enamoras!

¡Quán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
quán delicadamente me enamoras!",es
"Bignes,Rubén",XXI,Justito_Sobre_La_Esquina,"Justito sobre la esquina
como sacando pechito,
se abrían las puertas del café
de Donizetti y Rivadavia.
Ni bien uno entraba,
un alto mostrador de oscura madera
no apto para petisos,
se engallaba sobre la izquierda.
Detrás de él, un espejo,
donde las botellas de licores
leían sus nombres,
y en él que más de uno
se peinó mientras tomaba
un cortadito, alistandose
para ir al baile de la
sociedad de fomento.
La vieja cafetera de expresso,
dejaba ver su vapor al ritmo
del clásico silbido, mientras
preparaba los mas ricos
cafecitos de ese barrio.
Unas cuantas mesas
llenaban el local, decoradas
alrededor con sillas de esterillas
con olor a parroquianos.
Si se pone atención,
el silencio trae la voz
de una época donde
algún cliente gritaba:
—¡Gallego! traeme un cafecito—,
al tiempo que los jóvenes
aprendian el lenguaje del café.
La reunion obligada de los Domingos
no se hacía esperar.
Jovenes y no tanto, alrededor de las mesas
y con palillos en mano,
deslizaban comentarios
entre aceitunas, salame, mortadela, queso
y palitos salados.
El ruido escrupoloso de los sifones,
cortaban un poco el vermouth
aliviando las gargantas
discutidoras de fútbol y política.
A la vez que se escurria el tiempo,
un: —Bueno muchachos, me voy—,
del más respetado de la barra,
marcaba elfin del convite,
Entre tanto, otros replicaban:
—Los ravioles de la vieja deben
estar listos y después a la cancha—,
mientras que alguno que no quería
abandonar la reunión dominguera
por no enfrentarse con su soledad,
vociferaba: —¡Che gallego!,
traeme un chegusán
de jamón y queso, sin cortesa—.
Otra ronda de vermouth simbolizaba
la despedida; y el café de la esquina
en ese mediodia de Domingo,
se iba quedando solo con el eco
de las voces, que revelaba el alma
de un porteño barrio de Buenos Aires.
Inmóvil y en silencio, cuando pienso en él,
todavía se me cae una lágrima
por los recuerdos que trae de mi juventud.",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,Epigrama,"Cuando veo una boda,
 Verla me carga;
Cuando miro un entierro,
 Doy a Dios gracias.
 Rabio y me alegro,
Porque no soy el novio
 Ni soy el muerto.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Cómoda_Acusación_La_De_Ateísmo,"Quidquid cogitari vel desiderari potest
est minus quam Deus.

Cómoda acusación la de ateísmo
para traer a un simple al estricote,
mas ello se reduce a un mero mote,
que es el de Dios un insondable abismo,
en que todo es al cabo uno y lo mismo
y no hay por tanto quien de él agote
contrasentidos; en un pasmarote
hánosle convertido el catecismo.
Tomamos como fe a la esperanza
que nos hace decir: «¡Dios, en ti creo!»
cuando queremos creer, a semejanza
nuestra haciéndole. Dios es el deseo
que tenemos de serlo y no se alcanza;
¡quién sabe si Dios mismo no es ateo!",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,La_Venganza._Invocación_A_Los_Espíritus_De_La_Noche,"¡Callados hijos de la noche lóbrega!
¡Espíritus amantes del pavor,
Que la venganza alimentáis recóndita,
Y esfuerzo dais al criminal amor!
¡Númenes mudos de asechanzas pérfidas,
Protectores del odio y la traición,
Que disipáis vacilaciones tétricas,
De flojo miedo y necia compasión!
¡Los que en las selvas solitarias, lúgubres.
Dais al bandido el rápido puñal,
Y los gemidos sofocáis inútiles,
Del que a su golpe sucumbió mortal!
¡Ministros del error! ¡del crimen súbditos!
¡Atended! ¡atended! ¡volad! ¡volad!
Que ya la hora sonó de ansiado júbilo,
Y sus puertas abrió la eternidad!
Dejad los antros de la inmunda crápula
Do prodigáis mezquina inspiración,
Y el blando sueño de la virgen cándida
No perturbéis con lúbrica visión:
Ni atormentéis vigilias del ascético,
Ni adustos con la esposa criminal,
La hagáis soñar que se convierte en piélago
De hirviente sangre el tálamo nupcial.
Ni a inicuos jueces las inultas víctimas
Reproduzcáis en lúgubre escuadrón,
Ni al vil logrero la indigencia lívida,
Lanzando en él terrible maldición.
¡Más digno fin, placeres más insólitos
Hoy os preparo, espíritus sin luz!
¡Momentos son a vuestras ansias prósperos
Los que esta noche envuelve en su capuz!
Su trono se alza esplendoroso de ébano,
Y los vientos se duermen a sus pies,
Y su honda paz, como la paz del féretro,
Profunda, fría y sin sonidos es.
Ved las estrellas de su imperio prófugas;
Ved cual cubre la luna su dosel,
Y el manto azul de la celeste bóveda
Negro se vuelve, en protegeros fiel.
El eco duerme en sus asilos cóncavos;
Duerme en la sombra el céfiro fugaz;
Y el odio insomne los custodia, atónito
De esa, por él, desconocida paz.
Ningún rumor en el silencio fúnebre
El negro arcano revelar podrá...
¡Solo a vosotros, del misterio númenes,
La muda voz os felicita ya!
¡Venid! ¡venid, que de rencores grávida
Yace esta frente que miráis arder,
Y un lauro pide que refresquen lágrimas,
Para templar su acerbo padecer!
¡Venid, venid, oh espíritus indómitos!
¡De horror y duelo este recinto henchid!
¡Venid, las alas sacudiendo próvidos,
A enardecer mi corazón, venid!
¡Venid, venid! del enemigo bárbaro
Beber anhelo la abundante hiel...
¡No más insomnes velarán mis párpados
Si a él se los cierra mi furor cruel!
¡Dadle a mis labios, que se agitan ávidos,
Sangre humeante sin cesar, corred!
¡Trague, devore sus raudales rápidos,
Jamás saciada mi ferviente sed!
Hagan mis dientes con crujidos ásperos
Pedazos mil su corazon infiel,
Y dormiré, cual en suntuoso tálamo,
En su caliente, ensangrentada piel!
Al retratar tan plácidas imágenes
Siento de gozo el corazón latir...
¡Espíritus de horror! no pusilánimes
Dejéis mi sangre inútilmente hervir!
Si en estos campos solitarios, áridos,
Queréis tener magnífico festín,
Dadme sus miembros, dádmelos escuálidos,
Y en ellos mi hambre se apaciente al fin.
¡Ministros del error! ¡del crimen súbditosl
¡Atended! ¡atended! ¡volad! ¡volad!
¡Que ya la hora sonó de ansiado júbilo,
Y sus puertas abrió la eternidad!",es
"García_Vargas,Antonio",XXI,Letargo,"Huyendo de fantasmas
pasados, exorcizo jirones
de mujeres sombrías,
enarbolando dagas.
Ánimas danzando al calor de una brasa
apagada.
Olor a celda vacía,
libertad rota,
letargo del sentimiento,
amor
entre sábanas de olvido,
suspiro
cercenado por la mañana antigua.
Brazos que exprimen el barro
sagrado.
Hombre sin alma apenas sería
redoble incoloro de campana hueca;
dejadme,
dejadme al menos
rescatar del humo la letra violada
de mi primera poesía.

Ánimas danzando al calor de una brasa
apagada.
Olor a celda vacía,
libertad rota,
letargo del sentimiento,
amor
entre sábanas de olvido,
suspiro
cercenado por la mañana antigua.
Brazos que exprimen el barro
sagrado.
Hombre sin alma apenas sería
redoble incoloro de campana hueca;
dejadme,
dejadme al menos
rescatar del humo la letra violada
de mi primera poesía.

amor
entre sábanas de olvido,
suspiro
cercenado por la mañana antigua.
Brazos que exprimen el barro
sagrado.
Hombre sin alma apenas sería
redoble incoloro de campana hueca;
dejadme,
dejadme al menos
rescatar del humo la letra violada
de mi primera poesía.

Hombre sin alma apenas sería
redoble incoloro de campana hueca;
dejadme,
dejadme al menos
rescatar del humo la letra violada
de mi primera poesía.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Silvio_A_Una_Blanca_Corderilla_Suya,"Silvio a una blanca corderilla suya,
de celos de un pastor, tiró el cayado,
con ser la más hermosa del ganado;
¡oh amor!, ¿qué no podrá la fuerza tuya?

Huyó quejosa, que es razón que huya,
habiéndola sin culpa castigado;
lloró el pastor buscando el monte y prado,
que es justo que quien debe restituya.

Hallóla una pastora en esta afrenta,
y al fin la trajo al dueño, aunque tirano,
de verle arrepentido enternecida.

Diole sal el pastor y ella, contenta,
la tomó de la misma injusta mano;
que un firme amor cualquier agravio olvida.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,"Lago_Budi,_Sombrío,_Pesada_Piedra_Oscura","Lago Budi, sombrío, pesada piedra oscura,
agua entre grandes bosques insepulta,
allí te abrías como puerta subterránea
cerca del solitario mar del fin del mundo.
Galopábamos por la infinita arena
junto a las millonarias espumas derramadas,
ni una casa, ni un hombre, ni un caballo,
sólo el tiempo pasaba y aquella orilla verde
y blanca, aquel océano.
Luego hacia las colinas y, de pronto,
el lago, el agua dura y escondida,
compacta luz, alhaja del anillo terrestre.
Un vuelo blanco y negro: los cisnes ahuyentaron
largos cuellos nocturnos, patas de cuero rojo,
y la nieve serena volando sobre el mundo.
Oh vuelo desde el agua equivalente,
mil cuerpos destinados a la inmóvil belleza
como la transparente permanencia del lago.
De pronto todo fue carrera sobre el agua,
movimiento, sonido, torres de luna llena,
y luego alas salvajes que desde el torbellino
se hicieron orden, vuelo, magnitud sacudida,
y luego ausencia, un temblor blanco en el vacío.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Reconocimiento_Propio_Y_Ruego_Piadoso_Antes_De_Comulgar,"Pues hoy pretendo ser tu monumento,
porque me resucites del pecado,
habítame de gracia, renovado
el hombre antiguo en ciego perdimiento.
Si no, retratarás tu nacimiento
en la nieve de un ánimo obstinado
y en corazón pesebre, acompañado
de brutos apetitos que en mí siento.
Hoy te entierras en mí, siervo villano,
sepulcro, a tanto huésped vil y estrecho,
indigno de tu Cuerpo soberano.
Tierra te cubre en mí, de tierra hecho;
la conciencia me sirve de gusano;
mármol para cubrirte da mi pecho.

Si no, retratarás tu nacimiento
en la nieve de un ánimo obstinado
y en corazón pesebre, acompañado
de brutos apetitos que en mí siento.
Hoy te entierras en mí, siervo villano,
sepulcro, a tanto huésped vil y estrecho,
indigno de tu Cuerpo soberano.
Tierra te cubre en mí, de tierra hecho;
la conciencia me sirve de gusano;
mármol para cubrirte da mi pecho.

Hoy te entierras en mí, siervo villano,
sepulcro, a tanto huésped vil y estrecho,
indigno de tu Cuerpo soberano.
Tierra te cubre en mí, de tierra hecho;
la conciencia me sirve de gusano;
mármol para cubrirte da mi pecho.

Tierra te cubre en mí, de tierra hecho;
la conciencia me sirve de gusano;
mármol para cubrirte da mi pecho.",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,Toma_El_Luciente_Espejo,"Toma el luciente espejo,
Y en su veraz esfera
Ve, Dorila, el encanto
De tu sin par belleza:
La alba frente en contraste
Con las hermosas cejas,
Que en arco prolongadas
Dos iris asemejan:
La gracia de tus ojos,
En cuya ardiente hoguera
Flechando sus arpones
Amor su trono asienta:
Su majestad afable,
Y esa languidez tierna
De su mirar, o cuando
Rientes centellean:
Tu boca y tus mejillas,
Do esparce primavera
Sus rosas y claveles,
Derrama sus esencias:
Ese tu enhiesto cuello,
El seno, las dos pellas
Que en él de firme nieve
Elásticas se elevan:
Y ondulando suaves
Cuando plácida alientas,
Animarse parecen,
Y su cárcel desdeñan.
Ve el aire de tu talle,
La gracia y gentileza
Con que flexible torna,
Derecho se sustenta:
Tus perfecciones goza,
Y cariñosa al verlas
Mis lágrimas disculpa,
Mis esperanzas premia,
¡Ay! tú al espejo puedes
Pararte, y en su escuela
De las Gracias guiada
Formarte muy más bella.
De cien vistosas flores
Ornar tus blondas trenzas,
Relevar con sus rizos
La frente de azucena:
Gobernar de tus ojos
Las miradas arteras,
Y fijar de sus niñas
La inocente licencia:
Adiestrar en su juego
La boca pequeñuela:
La sonrisa en sus labios
Hacer más halagüeña,
Mas donosos los quiebros
De tu linda cabeza,
Tu andar aun más picante,
Tu talla más esbelta.
Yo ¡triste! contemplarlo
No puedo, sin que sienta
Doblarse mis pesares,
Más grave mi tristeza.
Ayer en él buscaba
Tu imagen, y en vez de ella
Vi abatido mi rostro,
Mis ojos sin viveza,
Áridas las mejillas,
Mi boca sin aquella
De risas y donaires
Festiva competencia:
Do quier en fin marcadas
Mil dolorosas huellas
De tu rigor injusto,
De mi infeliz terneza.
Asi tú en el espejo
Consultándolo encuentras
A Venus y sus Gracias,
Yo un retrato de penas.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Tirita_Entre_Algodones_Húmedos_La_Arboleda,"Tirita entre algodones húmedos la arboleda...
La cumbre está en un blanco éxtasis idealista;
y en brutos sobresaltos, como ante una imprevista
emboscada, el torrente relinchando rueda.
Todo es grave... En las cañas sopla el viento flautista.
Mas súbito, rompiendo la invernal humareda,
el sol, tras de los montes, abre un telón de seda,
y ríe la mañana de mirada amatista.
Cien iluminaciones, en fluidos estambres,
perlan de rama en rama, lloran de los alambres...
Descuidando el rebaño, junto al cauce parlero,
Upilio se confía dulcemente a su flauta,
sin saber que de amores, tras un álamo, incauta,
contemplándole Filida muere como un cordero.",es
"Salinas,Pedro",<XXI,Tú_No_Las_Puedes_Ver;,"Tú no las puedes ver;
yo, sí.
Claras, redondas, tibias.
Despacio
se van a su destino;
despacio, por marcharse
más tarde de tu carne.
Se van a nada; son
eso no más, su curso.
Y una huella, a lo largo,
que se borra en seguida.
¿Astros?
Tú
no las puedes besar.
Las beso yo por ti.
Saben; tienen sabor
a los zumos del mundo.
¡Qué gusto negro y denso
a tierra, a sol, a mar!
Se quedan un momento
en el beso, indecisas
entre tu carne fría
y mis labios; por fin
las arranco. Y no sé
si es que eran para mí.
Porque yo no sé nada.
¿Son estrellas, son signos,
son condenas o auroras?
Ni en mirar ni en besar
aprendí lo que eran.
Lo que quieren se queda
allá atrás, todo incógnito.
Y su nombre también.
(Si las llamara lágrimas,
nadie me entendería).

Tú
no las puedes besar.
Las beso yo por ti.
Saben; tienen sabor
a los zumos del mundo.
¡Qué gusto negro y denso
a tierra, a sol, a mar!
Se quedan un momento
en el beso, indecisas
entre tu carne fría
y mis labios; por fin
las arranco. Y no sé
si es que eran para mí.
Porque yo no sé nada.
¿Son estrellas, son signos,
son condenas o auroras?
Ni en mirar ni en besar
aprendí lo que eran.
Lo que quieren se queda
allá atrás, todo incógnito.
Y su nombre también.
(Si las llamara lágrimas,
nadie me entendería).",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Soñar,"Soñar es ver la vida de otro modo,
y es olvidar un poco lo que realmente es,
un sueño es casi nada y más que todo,
más que todo al soñarlo... casi nada después.
Por eso yo no sé si mi sueño es sólo un
sueño,
yo no sé si algún día lo tocará mi mano
y yo no sé, ni me importa, si es grande o si es pequeño
pero mi sueño es sueño porque lo siento en vano.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Mar_Mío,"Mar mío,
mar profundo que comienzas en mí.,
mar subterráneo y solo
de mi suelo de espadas apretadas.
Mar mío,
mar sin nombre,
desfiladero turbio de mi canción despedazada,
roto y desconcertado silencio transmarino,
azul desesperado,
mar lecho,
mar sepulcro...
Azul,
lívido azul,
para mis capullos ensangrentados,
para la ausencia de mi risa,
para la voz oculta de mi muerte con poemas...
Mar mío,
mar lecho,
mar sin nombre,
mar a deshoras,
mar en la espuma del sueño,
mar en la soledad desposando crepúsculos,
mar viento descalzando mis últimos revuelos,
mar tú,
mar universo...",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Alondra_Del_Caballito_De_Circo,"Al dar la tercera vuelta
se puso el caballo enfermo.
Luces de angustia temblaban
los azabaches del pelo.
De los ojos de la niña
saltó el payaso del miedo
y se quedó enharinado
de expectación y silencio.
Continentes de agonía
relinchaban por el suelo
y el aire azuzaba vidrios
en los espumosos belfos.
Grupas heridas de llanto
se charolaban de duelo
y de su cola rizada
cortó la nieve un recuerdo.
Ya los terrones de azúcar
eran espuelas de acero.
Por los ojos del caballo
volaban pájaros negros.
A la gentil domadora
—juventud de terciopelo—
se le rompieron los lazos
que aprisionaban sus nervios
y del corpiño de seda
se le escaparon los senos.
Y en los ojos del caballo,
circos de nácares negros,
los dos senos de la niña
fueron punzones de hielo.
Los vio el caballo caer,
islas de nieve y silencio,
como dos piedras de luna
en dos fríos agujeros.
La domadora más nunca
volvió a encontrarse los pechos:
en los ojos del caballo
subieron firmes al cielo.",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,Como_Aquél_Que_A_La_Muerte_Está_Presente,"Como aquél que a la muerte está presente
de su señor, a quien ponzoña ha dado,
y, ya que remediarle es excusado,
procúralo y del hecho se arrepiente;
así mi voluntad, ahora que siente
no poder ya mi mal ser remediado,
muestra dolerse de lo que ha causado,
y el remedio procura vanamente.
Bien simple y vanamente lo procura,
que, aunque en algo pudiera aprovecharse,
Amor, que puede, lo contradiría.
Aquí pondría sus fuerzas la ventura
y, viendo que el efecto era dañarme,
mi señora también se esforzaría.",es
"Castellanos,Rosario",<XXI,Nocturno,"Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.
Y fui una noche entera
ámbito de su furia y su lamento.
Ah, ¿quién conoce esclavitud igual
ni más terrible dueño?
En mi aridez, aquí, llevo la marca
de su pie sin regreso.",es
"Nervo,Amado",<XXI,"No_Temas,_Cristo_Rey,_Si_Descarriado","Resuelve tornar al padre
No temas, Cristo rey, si descarriado
tras locos ideales he partido:
ni en mis días de lágrimas te olvido,
ni en mis horas de dicha te he olvidado.
En la llaga crüel de tu costado
quiere formar el ánima su nido,
olvidando los sueños que ha vivido
y las tristes mentiras que ha soñado.
A la luz del dolor, que ya me muestra
mi mundo de fantasmas vuelto escombros,
de tu místico monte iré a la falda,
con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.
            II
De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!
No temas, Cristo rey, si descarriado
tras locos ideales he partido:
ni en mis días de lágrimas te olvido,
ni en mis horas de dicha te he olvidado.
En la llaga crüel de tu costado
quiere formar el ánima su nido,
olvidando los sueños que ha vivido
y las tristes mentiras que ha soñado.
A la luz del dolor, que ya me muestra
mi mundo de fantasmas vuelto escombros,
de tu místico monte iré a la falda,
con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.
            II
De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

En la llaga crüel de tu costado
quiere formar el ánima su nido,
olvidando los sueños que ha vivido
y las tristes mentiras que ha soñado.
A la luz del dolor, que ya me muestra
mi mundo de fantasmas vuelto escombros,
de tu místico monte iré a la falda,
con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.
            II
De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

A la luz del dolor, que ya me muestra
mi mundo de fantasmas vuelto escombros,
de tu místico monte iré a la falda,
con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.
            II
De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.

De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
            III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»

Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!

¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!",es
"Lopetegui_García,Joseba",XXI,La_Guirnalda_Roja,"La guirnalda roja
que mi boca enciende con tus labios,
al cruel infierno me arroja
robando mi placer con sus agravios.
Me pierdo en el silencio
de un eterno mundo sin palabras.
Me pierdo en las delicias
de un cabello de dorado abatimiento.
Soplo al dulce viento mi avaricia;
lloro de contento.
Me pierdo en la congoja
de un llorar que advierte estremecido.
No encuentro el árbol de tus senos
en el arbusto de mi fronda.
Dos segundos sin que dulce me responda
tu voz y ya te echo de menos.
Me pierdo en el aroma
de tu piel de chocolate de palmera.
Me pierdo en lo más dulce
del azúcar de tu tórrida escultura.
Me pierdo en laberinto sin salida,
me pierdo en inquietudes incesantes,
me pierdo en las alondras de una vida
que pronto perderé después o antes.
Me pierdo en ti, mi amor, en tu calor,
un calor que da vida a mi alma.",es
"Popa,Dorin",XXI,Si_Hubiera_Hecho_Caso,"si hubiera hecho caso
       a todas las instrucciones,
no hubiera llegado a ti
.......................................
fuera de la ley
        te he querido
fuera de las leyes
        he respirado
fuera de la ley
        me echo a llorar

fuera de la ley
        te he querido
fuera de las leyes
        he respirado
fuera de la ley
        me echo a llorar

fuera de la ley
        me echo a llorar",es
"Acuña,Manuel",<XXI,"Si_Supieras,_Niña_Ingrata","Si supieras, niña ingrata,
lo que mi pecho te adora;
si supieras que me mata
la pasión que por ti abrigo;
tal vez, niña encantadora,
no fueras tan cruel conmigo.
Si supieras que del alma
con tu desdén ha volado
fugaz y triste la calma,
y que te amo más mil veces,
que las violetas al prado
y que a los mares los peces;
tal vez entonces, hermosa,
oyeras el triste acento
de mi querella amorosa;
y atendiendo a mi reclamo,
mitigaras mi tormento
con un beso y un «yo te amo».
Si supieras, dulce dueño,
que tú eres del alma mía
el solo y único sueño;
y que al mirar tus enojos,
la ruda melancolía
baña en lágrimas mis ojos;
tal vez entonces me amaras,
y con tus labios de niño
mis labios secos besaras;
y cariñosa y sonriente
a mi constante cariño
no fueras indiferente.
Ámame, pues, niña pura
ya que has oído el acento
del que idolatrarte jura;
y atendiendo a mi reclamo,
ven y calma mi tormento
con un beso y un «yo te amo».",es
"Carriedo,Gabino-Alejandro",<XXI,A_Veces_Llueve_En_El_Rincón_Del_Patio,"A veces llueve en el rincón del patio
y entonces pienso que el gentío se moja.
Se siente frío, es la verdad, no todos
comprenden que estar solo no es alegre.
A veces llueve, es cierto, en la alameda
donde los chicos juegan en verano
con sus fusiles que recuerdan cosas
que nunca quiero recordar ni debo.
A veces es abril; otras, otoño.
A veces cuando escribo a la familia
o bien sentado sueño en la ventana,
contemplo cómo pastan las ovejas.
Y a veces me despeno cuando llueve;
entonces me imagino en la colina
con la paz en los ojos divisando
la tranquila ciudad que abraza el Duero.
Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.
Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

A veces llueve, es cierto, en la alameda
donde los chicos juegan en verano
con sus fusiles que recuerdan cosas
que nunca quiero recordar ni debo.
A veces es abril; otras, otoño.
A veces cuando escribo a la familia
o bien sentado sueño en la ventana,
contemplo cómo pastan las ovejas.
Y a veces me despeno cuando llueve;
entonces me imagino en la colina
con la paz en los ojos divisando
la tranquila ciudad que abraza el Duero.
Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.
Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

A veces es abril; otras, otoño.
A veces cuando escribo a la familia
o bien sentado sueño en la ventana,
contemplo cómo pastan las ovejas.
Y a veces me despeno cuando llueve;
entonces me imagino en la colina
con la paz en los ojos divisando
la tranquila ciudad que abraza el Duero.
Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.
Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Y a veces me despeno cuando llueve;
entonces me imagino en la colina
con la paz en los ojos divisando
la tranquila ciudad que abraza el Duero.
Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.
Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.
Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Dibujo —entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.
A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.
Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.
Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;
una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.
Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;
ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien —novia— te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.
Por eso lloro amargamente entonces...

Por eso lloro amargamente entonces...",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,La_Cabeza_De_Gonzalo,"En dos picotas fijas cabezas cercenadas,
en medio del camino, destácanse altaneras:
la una es la de un viejo de carnes como ceras;
la otra es la de un joven de vividas miradas.
Ya Carbajal no tiene pupilas animadas;
pero las de Gonzalo relumbran como hogueras:
parece que en el fondo miran flotar banderas,
caracolear caballos y entrechocar espadas.
Los ojos moribundos, en trágica revista,
viajan por el Dorado, sueñan en la Conquista;
y siéntense encendidos en resplandores rojos...
Un cóndor, que atraviesa volando indiferente,
ve ese dolor; y, entonces, baja... y piadosaraente;
al golpe de su pico, revienta los dos ojos.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Aquí_Me_Tenéis_En_Paz,"Aquí me tenéis en paz
saboreando la realidad
hecha sueño,
ante la no posibilidad
de hacer del sueño realidad.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Si_Mi_Boca_Fuera_Abeja,"Si mi boca fuera abeja
y tu boca fuera flor...
¡Qué borrachera de néctar!
¡Qué borrachera de amor!
Si tu boca fuera abeja
y mi boca fuera flor...
¡esa abeja no vendría
nunca a endulzar mi amargor!",es
"Gautier_Benítez,José",<XXI,Mientras_Errante_Por_Extraño_Suelo,"Mientras errante por extraño suelo
me acuerde de mi patria;
mientras el santo amor de la familia
guarde mi alma;
mientras tenga mi mente inspiraciones,
sonidos mi garganta;
mientras la sangre por mis venas corra,
tengo que amarla.
Mientras pueda a los cielos levantarse
tranquila mi mirada;
mientras me dé su aroma delicado
la flor de la esperanza;
mientras tenga de amor gratos ensueños
ilusiones doradas;
mientras tenga vida y sentimiento,
tengo que amarla.
Mientras guarde el santuario de mi pecho
de gratitud la llama;
mientras recuerde de mi dulce niña
el dolor y las lagrimas;
mientras recuerde que mi amor ha sido
su dicha y su desgracia;
mientras haya virtud, lealtad, nobleza,
tengo que amarla.
¡Sean mis sueños de placer y dicha
como sombras livianas;
sea mi pobre corazón un campo
sin verdor ni fragancia;
que no encuentre jamás en mi existencia
auroras de bonanza;
que mi vida sea un largo sufrimiento,
primero que olvidarla!
Que no pruebe jamás la miel del beso
de mi madre adorada;
que nunca aborde mi velera nave
al puerto de mi patria;
que las olas arrojen mi cadáver
sobre ignorada playa,
todo, todo, ¡lo juro! lo prefiero
primero que olvidarla.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Hagamos_Un_Trato,"Compañera usted sabe
puede contar conmigo
no hasta dos o hasta diez
sino contar conmigo
si alguna vez advierte
que a los ojos la miro
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro
a pesar de esa veta
de amor desprevenido
usted sabe que puede
contar conmigo
pero hagamos un trato
nada definitivo
yo quisiera contar
con usted    es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
quiero decir contar
hasta dos hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
y así quedar tranquilo
que usted sabe que puede
contar conmigo",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Ánfora_Blanca_Del_Licor_Divino,"Ánfora blanca del licor divino
por siglos de los siglos decantado,
el eterno Alfarero te torneara
con el brazo de que hizo a Adán, y el torno
sigue tornando. ¡De la misma arcilla
vasijas nuevas de dolor y amores,
contra la tierra viénense a quebrar!",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,"Si_Contra_Amor,_Señora,_Andáis_Armada","Si contra Amor, señora, andáis armada
de aquel frío saber que Amor contiende,
si os guía la razón, si ella os defiende,
no es gran caso no estar enamorada.
De poco amor, Amor se desagrada;
no puede Amor crecer do el seso entiende;
si el juicio gobierna, Amor se ofende;
do no hay pasión, Amor no puede nada.
Pero si permitiese el hado mío,
cosa que podría ser, que Amor hallase
entrada en ese pecho de diamante,
a pagar de mi alma aquel desvío
en blando consentir se transformase,
¿qué freno hay que tener pueda un amante?",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Sí,"Sí.
Iré corriendo,
Hacia los cielos
Azules,
Hacia los mares
En calma.
No quiero llegar
Tarde.

Hacia los mares
En calma.
No quiero llegar
Tarde.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Devora_El_Sol_Restos_Ya_Inciertos,"Devora el sol restos ya inciertos;
el cielo roto, hendido, es una fosa;
la luz se atarda en la pared ruinosa;
polvo y salitre soplan sus desiertos.
Se yerguen más los fresnos, más despiertos,
y anochecen la plaza silenciosa,
tan a ciegas palpada y tan esposa
como herida de bordes siempre abiertos.
Calles en que la nada desemboca,
calles sin fin andadas, desvarío
sin fin del pensamiento desvelado.
Todo lo que me nombra o que me evoca
yace, ciudad, en ti, yace vacío,
en tu pecho de piedra sepultado.",es
"Barba_Jacob,Porfirio",<XXI,"Oh,_Noche","Oh, noche
Mi mal es ir a tientas con alma enardecida
ciego sin lazarillo bajo el azul de enero;
mi pena estar a solas errante en el sendero;
y el peor de mis daños, no comprender la vida.
Mi mal es ir a ciegas, a solas con mi historia,
hallarme aquí sintiendo la luz que me tortura
y que este corazón es brasa transitoria
que arde en la noche pura.
Y venir sin saberlo, tal vez de algún oriente
que el alma en su ceguera vio como un espejismo,
y en ansias de la cumbre que dora un sol fulgente
ir con fatales pasos hacia el fatal abismo.
Con todo, hubiera sido quizás un noble empeño
el exaltar mi espíritu bajo la tarde ustoria
como un perfume santo…
¡Pero si el corazón es brasa transitoria!
Y sin embargo, siento como un perenne ardor
que en el combate estéril mi juventud inmola…
(¡Oh noche del camino, vasta y sola,
en medio de la muerte y del amor!)",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,No_Sabemos_Que_Hacer,"A veces el poeta
no sabe si coger la hoja de acero,
sacar punta a su lápiz y hacerse un verso
o sacarse una vena
y hacerse un muerto.",es
"Meléndez_Valdés,Juan",<XXI,Siendo_Yo_Niño_Tierno,"Siendo yo niño tierno,
con la niña Dorila
me andaba por la selva
cogiendo florecillas,
de que alegres guirnaldas,
con gracia peregrina
para ambos coronarnos,
su mano disponía.
Así en niñeces tales
de juegos y delicias
pasábamos felices
las horas y los días.
Con ellos poco a poco
la edad corrió de prisa,
y fue de la inocencia
saltando la malicia.
De suerte que al mirarme
Dorila se reía,
y a mí de sólo hablarla
también me daba risa.
Si yo le daba flores
el pecho me latía,
y al ella coronarme
quedábase embebida.
Con esto ya una tarde
después de mil sencillas
promesas de mi pecho
se halagaban amigas,
y de gozo y deleite,
cola y alas caídas,
centellantes sus ojos,
desmayadas gemían.
Alentonos su ejemplo,
y entre honestas caricias
nos contamos turbados
le dije las fatigas:
Oyolas bien y al punto
voló de nuestra vista
la niñez, y por ella
nos dio el Amor sus dichas.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"¡Oh,_Noche_Inolvidable!_¡Oh,_Noche_Mía","¡Oh, noche inolvidable! ¡Oh, noche mía,
en que sufrí gozando! ¡Oh noche bella!
¡Noche en que no faltó ninguna estrella
a nuestra cita de pasión! Vertía
un hálito nupcial de noche fría
sobre mi ardiente corazón, aquella
noche será inmortal. Estaba ella
sola conmigo en el balcón... —¡María!
¡Luz! ¡Alma! ¡Cielo! ¡Vida! ¡Idolatrada!
dije —¡y con rapidez vertiginosa,
la di un beso en la boca entrecerrada.
—¡No!... Clamó a un tiempo, esquiva y temblorosa.
Y sentí en mi mejilla avergonzada,
un flagelo de pétalos de rosa.",es
"Castillejos_Ambrocio,José_L.",XXI,Truena_El_Trueno,"Truena el trueno,
Y el sembrío de maíz se hamaquea,
Se desliza la lluvia
Se empapa el alma.
Y el relámpago en el horizonte
Atemoriza las aves,
Estas se sacuden,
Se esconden entre sus alas.
El centellazo refleja el surco
La milpa, la mata de algodón
Y ese coito sin interruptus entre
Cielo y tierra, moja y moja.
El cielo y la tierra se aman
En ese instante, se embelezan
El primero le lanza chorros
Líquidos y aquella lo recibe.
Germina la semilla, crece el monte
Se regodea la serpiente y se
Desliza hacia el río. Esta contenta
Sus amos, se aman.
La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

Y el relámpago en el horizonte
Atemoriza las aves,
Estas se sacuden,
Se esconden entre sus alas.
El centellazo refleja el surco
La milpa, la mata de algodón
Y ese coito sin interruptus entre
Cielo y tierra, moja y moja.
El cielo y la tierra se aman
En ese instante, se embelezan
El primero le lanza chorros
Líquidos y aquella lo recibe.
Germina la semilla, crece el monte
Se regodea la serpiente y se
Desliza hacia el río. Esta contenta
Sus amos, se aman.
La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

El centellazo refleja el surco
La milpa, la mata de algodón
Y ese coito sin interruptus entre
Cielo y tierra, moja y moja.
El cielo y la tierra se aman
En ese instante, se embelezan
El primero le lanza chorros
Líquidos y aquella lo recibe.
Germina la semilla, crece el monte
Se regodea la serpiente y se
Desliza hacia el río. Esta contenta
Sus amos, se aman.
La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

El cielo y la tierra se aman
En ese instante, se embelezan
El primero le lanza chorros
Líquidos y aquella lo recibe.
Germina la semilla, crece el monte
Se regodea la serpiente y se
Desliza hacia el río. Esta contenta
Sus amos, se aman.
La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

Germina la semilla, crece el monte
Se regodea la serpiente y se
Desliza hacia el río. Esta contenta
Sus amos, se aman.
La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

La tierra y el cielo se estrechan,
Se embelezan y el platanar se remece
Jadea, mientras cuelgan sus racimos.
Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

Cruje el árbol, la rama cae, gotea
La rama, llora, se queja.
La milpa está casi tendida de tanto
Viento y aguacero.
Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

Es de noche,
solo el trueno, truena
Nada más.
Todos se esconden,
Las luciérnagas, los roedores,
Y las ranas croan mientras
cae gota a gota la incesante lluvia.
El cielo y la tierra se siguen
Amando.

El cielo y la tierra se siguen
Amando.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"No,_No_Despiertes_Nunca_Para_Vivir_Tu_Sueño","No, no despiertes nunca para vivir tu sueño
porque el sueño es un viaje más allá del olvido.
Tu pie siempre es más firme después de haber caído.
Sólo es grande en la vida quien sabe ser pequeño.
El amor llega y pasa como un dolor risueño,
como una rama seca donde retoña un nido.
Sólo tiene algo suyo quien todo lo ha perdido.
Nadie es dueño de nada sin ser su propio dueño.
La vida será tuya si sabes que es ajena,
que es igual ser montaña que ser grano de arena,
y que a veces lo menos vale más que lo más;
y sabrás, finalmente, cansado caminante,
que el tiempo es un camino que crece hacia delante
mientras se va borrando, poco a poco, hacia atrás.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Vocación_De_Ser,"La mañana
El olor a intemperie con rocío se ensancha,
         Busca espacio
Virgen, profundidad en viento irrespirado,
         Y la hierba
Recién aparecida, asomándose apenas
         Con su verde
Pueril a los terrores que una gracia remueve
         De una vez
Extrema en el atónito su vocación de ser.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Última_Flor_De_Mi_Áspero_Camino,"Última flor de mi áspero camino,
mejor que última flor, flor de las flores,
resumen de lo humano y lo divino,
escapas, huyes por los corredores.
Sólo veo tus rizos saltarines
y de tus dulces codos los hoyuelos,
mientras de puntas en tus escarpines
eras la bailarina de los cielos.
De bailarina tu airecillo posa,
ibas a bailar ya, y de repente
te tuve que guardar, ¡oh mariposa!,
todo era terror bajo la puente.
Ahora vas y vienes, cada día
el talle más gentil y erguido el cuello;
para mi oído, toda la armonía,
para mi ojo gris, todo el destello.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,El_Amante,"El amante
se torna humilde,
o ya lo era,
pero tú
pusiste tierra en su boca.
Por ti podemos—confío—
arrostrar
lo más exigente
el lugar sin burladeros.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Si_Mis_Ojos_No_Te_Ven,"Si mis ojos no te ven,
Si no te oyen mis oídos,
Si no pueden confundidos
Nuestros alientos volar;
Deja que brote violento
Y vaya rasgando el viento
Mi oprimido pensamiento
Tu pensamiento a buscar.
Y si estas líneas insípidas,
Descoloridas, forzadas,
No las hallares trazadas
Con sangre del corazón;
Tal vez tu mano sí siente
Que otra convulsa y ardiente
Dejó una huella caliente
Impresa en cada renglón.
¿Y nada más? Viles letras,
Rayas mezquinas y tardas,
Notas indignas, bastardas,
De un concierto creador;
Cuando una mirada, un grito,
Un gesto, un rubor bendito,
En un soplo un inñnito
Decir pudieran de amor.
¿Amor? ¿Qué nombra con eso
La lengua imbécil del hombre?
¡Dios mío! ¡préstame un nombre
Digno de mi sensación!
Nombre de luz soberana,
Digno del sol de que emana
Nombre que en la lengua humana
No se impregne de baldón.
¡Necio de mí! Cuando el alma
Recorre en vuelo sediento
Abismos de sentimiento
Más profundos cada vez;
Cuando con rápido embate
Mi sangre en mi frente late
Y por ensanchar combate
De su prisión la estrechez.
Yo forcejeando en mis hierros
Quiero coger en la pluma
Alguna chispa de espuma
De ese torrente inmortal;
Que su desorden se ahorme
Al ruin metro uniforme
Y que en tierra se transforme
Su armonía celestial.
Deja que al menos pronuncie
Tu adoradísimo nombre;
Deja que el pecho de un hombre
Suspire, ¡oh ángel! por ti.
Y si mi pluma entretanto
Osa dirigirte un canto
Mira mis gotas de llanto
Más que mis versos aquí.
Tú en cuya faz rompen ya
Bajo igual próspera estrella
Tres flores a cual más bella,
Beldad, juventud y amor;
Tu que velas su corola
Con una blanda aureola
Que a veces casto arrebola
Con dulce beso el pudor.
Y que vibras encantada
Una alma en cada mirada,
Y una brisa perfumada
Dejas, de esperanza, en pos;
Tú que señalas escrito
En la calma de tu frente
El nombre benevolente
Que se goza en darte Dios.
No esperes que yo me mezcle
En la turba de serviles
Que con lisonjas pueriles
Quieren comprar tu favor.
Ni que, sombra de tus ojos,
Acechando tus antojos,
Vaya a pedirte de hinojos
Una limosna de amor.
No esperes que disfrazado
De búho de infanda suerte
Con juramentos de muerte
Piense aterrar tu desdén.
Ni temas (si algún secreto
Me dijo labio indiscreto)
Que él me valga de amuleto
Contra tus iras también.
Que, por ventura o desgracia,
Altivo sin condiciones,
No sé menguar mis pasiones
Con la farsa o el ardid.
Y orgulloso y franco, voy
A mi objeto tal cual soy
Y es mi amor si amando estoy
Mi escudo y arma en la lid.
Tal vez muriendo en silencio
Doy culto aunque nada espere
Al ídolo que prefiere
Mi corazón sin disfraz.
Mientras quien más se impaciente
Y hable y llore y argumente
Es aquel que menos siente
Y es aquel que miente más.
Como las aguas de un río
Y como todo en el mundo
El amor es más profundo
Do más sosegado está.
Fuego que no se divisa,
Fuego dormido en ceniza,
Es fuego que pulveriza
Lo que a despertarlo va.
Y ese cielo de la tierra,
Santuario de la vida,
Eternidad presentida
Por la sensibilidad;
¿Quieren los necios que sea
De desdichas panacea,
Favor que se pordiosea
Del capricho o la piedad;
Para que luego conquisten
Con algún hurtado anillo,
El aplauso del corrillo,
Los rumores del salón;
Sacrificando por nada
Una hermosa inmaculada
A una torpe carcajada,
A una cínica alusión?
¡Mi virgen! si no me amas,
Si aspirar tanto es locura,
Si no alcanza mi ternura
Siquiera un reflejo en ti;
Si a Dios por mi bien no agrada
Mi dicha ver coronada
Con la dicha en ti cifrada
Que férvido le pedí:
Recuerda al menos que un día
Entre débiles amantes
A las puertas deslumbrantes
De la febril juventud.
Se detuvo a hablar contigo,
Diciendo lo que te digo,
Un amante buen amigo
Digno de tu gratitud.
El vio su dicha en tus ojos,
Y hablándote caballero
Puso abierto todo entero
Su corazón a tus pies:
¡Dígnate verlo siquiera!
¡No le rechaces severa!
¡Tómalo linda hechicera...
Y no lo vuelvas después!
Arrúllalo como a un ave
Triste pero melodiosa
Que perseguida y quejosa
Vino a ampararse de ti.
¡Cuánta caricia en seguida
No le hicieras sonreída!
¡Esas caricias, mi vida,
Mi vida sean para mí!
No esa copa que prodiga
Siempre vacía y repleta
Una insípida coqueta
Suicida por diversión;
Esa parodia impudente
Que hastía sin que alimente
Y el alma torna impotente
Y estéril el corazón.

Con algún hurtado anillo,

¡Oh! ¡vuelve noche de danza,
Delirio incesante mío
Trayendo por atavío
De un sueño la realidad!
¡Ponme sonrisa en sus ojos,
Amor en sus labios rojos,
Y si en su seno hay enojos,
Un perdón de intimidad!

Si esto cae en otras manos
No imagines que me ofendo
Ni que en un punto desciendo
La limpia frente a humillar:
Yo que te rindo, alma mía,
Generosa idolatría
¿Por qué no me jactaría.
Delante el mundo, de amar?
Y si estos versos, indignos
Del sol de amor que me ciega,
Tu mano tímida entrega
Al fuego sosegador.
No verán indiferente
Tras la llama transparente
Mi mirada fija, ardiente,
Devorándote de amor.",es
"Campoamor,Ramón_de",<XXI,Velas_De_Amor_En_Golfos_De_Ternura,"Velas de amor en golfos de ternura
vuela mi pobre corazón al viento
y encuentra, en lo que alcanza, su tormento,
y espera, en lo que no halla, su ventura,
viviendo en esta humana sepultura
engañar el pesar es mi contento,
y este cilicio atroz del pensamiento
no halla un linde entre el genio y la locura.
¡Ay! en la vida ruin que al loco embarga,
y que al cuerdo infeliz de horror consterna,
dulce en el nombre, en realidad amarga,
sólo el dolor con el dolor alterna,
y si al contarla a días es muy larga,
midiéndola por horas es eterna.",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Yo_Que_Tengo_La_Voz_Desparramada,"Yo que tengo la voz desparramada,
yo que tengo el afecto dividido,
yo que sobre las cosas he vivido
siempre con la memoria derramada;
yo que fui por la tierra desolada,
yo que fui bajo el cielo prometido
con el entendimiento repartido
y con la voluntad multiplicada;
quiero poner ahora la energía
de la memoria, del entendimiento
y de la voluntad en armonía
con la Memoria que no olvida nunca
con el Entendimiento siempre atento
y con la Voluntad que no se trunca.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Encallado_En_Las_Costas_Del_Pacífico,"Corta los dedos momias
la yugular marina
de los algosos huéspedes que agobian tu pensativo omóplato
de lluvia
la veta de presagios que labran en tu arena los cangrejos
escribas
el tendón que te amarra a tanto ritmo muerto entre gaviotas
y huye con tu terráquea estatua parpadeante
sin un mítico cuerno bajo la nieve niña recostada en tus sienes
pero con once antenas fluorescentes embistiendo el misterio.
Huye con ella en llamas del brazo de su miedo
tómala de las rosas si prefieres llagarte la corteza
pero abandona el eco de ese hipomar hidrófobo
que fofopulpoduende te dilata el abismo con sus viscosos ceros
absorbentes
cuando no te trasmuta en migratorio vuelo circunflexo de
nostalgias sin rumbo.
Furiosamente aleja tu Segismunda rata introspectiva
tu telaraña hambrienta
de ese trasmundo hijastro de la lava en mística abstinencia
de cactus penitentes
y con tu dogoarcángel auroleado de moscas
y tus fieles botines melancólicos
de ensueños disecados y gritos de entrecasa color crimen
huye con ella dentro de su claustral aroma
aunque su cieloinfierno te condene a un eterno “Te quiero”.
Deja ya desprenderse el cálido follaje que brota de tus manos
junto a ese móvil tótem de muslos agua viva
flagélate si quieres con las violentas trenzas que le hurtaste
al olvido
pero por más que sufras en cada cruz vacante una pasión suicida
y tu propia cisterna con semivirgen luna reclame tu cabeza
ya sin velero ocaso
ni chicha de pestañas
ni cajas donde late la agónica sequía
huye por los senderos que arrancan de tu pecho
con tu hijo entre paréntesis
tu hormiguero de espectros
tus bisabuelas lámparas
y todos los frutales recuerdos florecidos que alimentan tu siesta.
Huye con ella envuelto en su orquestal cabello
y su mirar sigilo
aunque te cruces de alas
y el averritmo herido que anida en el costado donde te sangra
el tiempo
atardezca su canto entre sus senoslotos
o en sus brazos de estatua
que ha perdido los brazos en aras de vestales y faunos inhumados
y huye con tus grilletes de prófugo perpetuo
tu nimbo sin eclipses
tus desnudos complejos
y el sempiterno tajo de fluviales tinieblas que te parte los ojos
para que viertan coágulos de rancia angustia padre
impulsos prenatales
y meteóricas ansias que le muerden los crótalos
a los sueñosculebras del lecho donde boga ámbarmente desnuda
tu ninfómana estrella
mientras tu cuervo grazna un “Nunca más” de piedra.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,No_Camines_Conmigo,"No camines conmigo,
no camines.
¿Pero quién eres
que me odias tanto?
¿Quién?
No ves que soy tu voz.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Naturaleza_De_Los_Ríos_Es_Correr,"Naturaleza de los ríos es correr
y su verbo fluir.
Han caído del cielo,
de la lluvia o del cerro.
Llevan en sus cauces sapos y sangre, sauces y sed.
Algunos fueron concebidos en lechos de amor
por mujeres mortales,
y dieron nacimiento a héroes, a tribus
y a hombres secos de todos los días
que los llevan por nombre.
Son figurados como un cuerpo verde
con las piernas cruzadas y los brazos abiertos,
un espejo cambiante que refleja a un ojo que huye,
un agua dulce que camina de prisa.
En la adoración de las gentes
merecieron un altar, no un templo;
se les arrojó en sacrificio caballos y bueyes,
doncellas vestidas de los atavíos
de una diosa con la cara amarillenta.
En este valle verdusco,
antes corrían ríos rutilantes,
cenizos, castaños y cárdenos,
púrpuras, perdidos y pardos;
quebrajosos, vocingleros, berreando
bajaban de la montaña humeante,
salían a los llanos lerdos,
tentaban a la temprana Tenochtitlan.
Hoy van mugiendo entubados, menguados,
pesados de aguas negras, crecidos de mierda;
ríos sin riberas, risibles, con riendas,
rabiosos, rabones, ruidosos de coches;
avanzando a tumbos por la ciudad desflorada,
desembocando en los lagos letales,
y en el marcado mar, que ya no los ama.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,María_—Gota_Por_Gota,"María —Gota por gota
   Se va la copa,
   Día por día
   Se va la vida.
   Beso por beso
   El embeleso de la pasión.
José  —Nada me importa
   Con mi querida
   Si larga o corta
   Se va la vida.
   Más... te confieso
 Que el embeleso de la pasión,
   Quiere otro beso,
   Quiere otra gota.
   Dame otro beso,
   Dame otra gota;
 Si no... se agota mi corazón.
 Si no... se agota mi corazón.
María

José",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Entre_La_Imperturbable_Quietud_De_La_Alameda,"Entre la imperturbable quietud de la alameda,
donde el césped recama su tapiz absorbente,
la fuente silabea melancólicamente
las tímidas metáforas de una estrofa de seda.
El chorro de agua clara vacila, ondula y rueda,
irisando de espuma los labios de la fuente,
y sobre la amatista cóncava del poniente
el sol funde los bordes de su roja moneda.
En el plácido estanque de linfa transparente
un cisne erige el asa de su cuello indolente,
y en actitud heráldica meditabundo queda...
Pero el plumaje cándido se eriza de repente,
y del pico de ámbar fluye un grito estridente,
ante un botón de rosa que flota en la corriente,
húmedo y sonrosado como el sexo de Leda...",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Por_Dentro,"¿Es que acaso conoces tú la angustia
de sentir tu regazo
sacudido de un ser que desconoces
y sin poder librarlo?
¿Ha sentido tu espíritu en congoja
los apuros de un parto
que no da a luz y queda entre dolores
como un esfuerzo vano?
¿Sabes lo que es sentir tus pensamientos
agitarse en la sombra, por debajo,
y no verles los ojos
ni de su voz sentir el dulce llanto?
¡Tener dentro del alma hijos que viven
atormentados,
que te piden la luz y tú no logras
darles descanso!
Algo grande se agita en mis entrañas,
algo que es soberano,
algo que vive
con un vivir oscuro y abismático.
Y ¿no será mejor que allí lo deje
sin al mundo sacarlo,
y que viva su vida de tinieblas
en hermético arcano,
sin cobrar voz ni forma,
sin tener que encarnar en cuerpo extraño?
Pues extraño a toda alma es todo cuerpo;
todo pensar callado,
así que toma voz y habla a los hombres
del mundo en el teatro,
pierde la oscuridad en que guardaba
todo el celeste encanto
de su virtud fluida,
y es cual duro guijarro,
en vez de ser esencia vaporosa
que del Sol a los rayos
se ha de bañar un dia cuando vuelva
al seno del océano
de que surgió, perdida nubecilla,
que el viento de rechazo
me trajo al alma,
donde le doy amparo.

¡Oh, no poder dar luz a las tinieblas,
voz al silencio,
que mi dolor cantara
el salmo del misterio!
¡Oh, no poder decir lo que se muere
en sagrado secreto,
antes de haber nacido,
en el sepulcro-cuna de lo eterno!
¿Dónde está vuestro aroma de ambrosía,
¡oh, flores del invierno!,
que antes de abrir al Sol vuestras corolas
—¡dulce consuelo!—
volvisteis a los campos
a que la Muerte baña con su riego?
¡Cantar lo que no cabe
ni en palabras ni en tonos es mi empeño,
y decirte, mi amor, aquí, al oído,
mi corazón entero,
con su ritmo, sin música, ni letra,
con todo su silencio!
Terrible es la palabra
y su poder, poder de mal agüero.
Muere en ella la idea cuando nace,
enterrada en su cuerpo,
como muere al dar fruto,
del todo nuestro anhelo.
Que al tocarte mi fiebre en ti despierte
la fiebre de tu seno,
y se fundan así nuestros ardores
en un mismo deseo.
Calla, mi amor, cierra tu boca fresca,
que así tí quiero;
donde dejó su huella la palabra
no anida bien el beso.
Calla, que hay otro mundo
por dentro del que vemos,
un mundo en el que tejen las tinieblas
y es todo cielo.

¡Pobre mortal que crees en tu locura
buscar la dicha,
mira cómo te lleva
de su mano la vida...!
Sueñas la libertad, perdido el seso,
y te imaginas
que ella ha de hacerte hombre,
mas ¡ay de ti aquel día
en que en sus brazos caigas y en tu pecho
reviente, así que caigas, el enigma!
Tú corres tras de un hito,
mas hay un Dios que dentro tuyo habita,
que es quien te lleva,
quien tu suerte encamina,
y ese tu Dios en otro blanco tiene
puesta la mira,
y mientras crees alzarte a tus estrellas
a las suyas te guía.
¿Ves esa muchedumbre
que con furor se agita?
Dan todos una voz, todos un grito,
la bandera es la misma,
mas si es una la queja
son muchas las heridas;
cada cual con la suya
que cela en sí, y del mundo desconfía.
Lanzáronse a la plaza
buscando de sus penas medicina,
huyendo sus pesares,
por no verse en la sima
de la miseria,
la soledad huyendo de sí mismos,
buscando olvido en la revuelta liza.
Y todos braman a una
y a todos ciega les sacude la ira,
y cada cual ignora
lo que a su hermano el corazón le mina.
No hagas caso a los hombres
que se juntan y gritan;
si una endecha da el coro
de cantares distintos va tejida,
y cada cual encubre
dentro el alma intranquila
bajo el grito común su propia queja,
para no oírla.
Buscan, pobres, olvido,
buscan bregando en la común porfía,
adormecer sus penas,
echar fuera la vida
y acallar las domésticas cuestiones
con el huero fragor de las políticas.
No hagas caso a los hombres
que se juntan y gritan;
hojas sus gritos son que el viento lleva
mientra en silencio su dolor radica.
Baja, pues, al silencio
y espera a que el dolor allí te rinda.

Es el dolor la fuente
de que la vida brota,
es el dolor la flor de lo divino
es la corona
del infinito anhelo,
es el dolor el beso de la boca
de nuestra eterna Madre
la que en el cielo llora.
Cuando calla el Dolor se oye a la Muerte
las alas tenebrosas
batir en los profundos
cual si fuesen las olas
del mar de la ilusión en que los seres
sin rumbo bogan;
donde se mecen, frágiles barquillas,
las fugitivas formas,
donde esas que llamamos leyes se alzan
cual escarpadas rocas
en que buscando aquéllas su refugio
pronto perecen rotas.
Es el dolor del árbol de la vida
la savia vigorosa;
cuando el mundo va a hundirse en la inconciencia,
¡Dios surge y sopla!
Y es su propio dolor, dolor intenso
que a las almas azota,
y las almas buscando algún alivio
se revuelven ansiosas
y hacen el mundo,
que así resulta ser del dolor obra.
¡El dolor o la nada!
¡Quien tenga corazón venga y escoja!
Dice un refrán antiguo y triste: «Un clavo
saca a otro clavo», y toda
la ciencia del dolor en él se encierra;
es la corona
del saber que en su pecho dolorido
quien padeció atesora.
Matarás una pena
sólo con otra,
si ésta es más pura y grande, más divina,
si ésta es más honda,
y cuanto más lo sea
más lleva en sí sustancia de congoja,
puerta divina
por donde se entra en la anhelada gloria.
Y allí en los brazos de tu Madre eterna,
¡oh, mi a!ma sufridora!,
juntándote a las almas que sufrieron
como tú, en una sola
consolación, las lágrimas
recibirás que de sus ojos lloran.
Será vuestro consuelo
bañaros en las ondas
de las eternas lágrimas que curan
por fin toda congoja,
pues en lo eterno del dolor divino
la amargura se borra,
y la miseria deja al miserable
dulzura muy sabrosa.
Métete en tu dolor y en él trabaja
por escardar la broza.

¿No te acuerdas, mi amor, que te decía
cómo en mi seno luchan
por darse a luz oscuros pensamientos
sin voz y sin figura?
Son mis dolores, hijos desdichados
que mueren en la cuna,
cuando no logran que de fuera a ellos
otros acudan,
y los llamen, los saquen, los abracen,
con ellos se confundan,
y en dolorosa comunión besándose
frutos de amor produzcan.
Muere dentro del alma toda pena,
estéril e infecunda,
si tocándole otra alma dolorosa
no le mete la suya.
Por eso te decía que callaras,
y así, en silencio, muda,
dejases que tu pena poco a poco,
desde la hondura
de ese tu corazón que cual el mío
bate la eterna angustia,
te subiese a la boca
y en invisible y silenciosa espuma
se vertiera en la mía y en un canto
probásemos su fruta.
No hago caso del mundo que en la plaza
se agita y mete bulla,
creyendo que sus penas adormece
con esas luchas;
sufre y brega sin tino,
no sabe lo que busca,
y tú para él, mi alma, sólo tienes
esta palabra: ¡nunca!
A dar voces vacías,
¡pobrecillos!, se juntan,
y gritan y más gritan,
y sus penas ocultan,
y piden no sé qué que ni ellos saben
aunque crean saberlo en su locura.
Lejos de esos afanes
que al mundo abruman
casemos nuestras penas en silencio,
y de este fuerte enlace acaso surja
fruto consolador que les devuelva
cuando yazgan en murria,
sepultados del tedio en lo profundo,
cuando la vida sufran,
cuando toquen lo vano de su empeño
y deseen haber muerto en la cuna,
les devuelva la savia de este fruto
la entrañable dulzura
que lleva en sí la pena que al casarse
consiguió hacerse en el amor fecunda.

¡Y basta, adiós, es hora de callarnos,
van ya muchas palabras;
adiós, mi amor, volvamos al silencio;
voy a callarme... calla!
Un día más que fue, ¿lo sabes?
pero vendrá mañana,
y no será otro día, te aseguro,
pues en nuestra alma
todos los días son un solo día,
como todas las penas, aunque tantas,
son una sola pena,
una sola, infinita, soberana,
la pena de vivir llevando al Todo,
temblando ante la Nada.
El tiempo muere ante el dolor supremo,
en él se anega el ansia;
es el dolor eternizado el único
que cura del que mata.
Cuando el pueblo judío en el Desierto
contra Dios murmuraba,
fastidiado del pan que era liviano,
fastidiado del agua,
serpientes ardorosas sobre ellos
va el Señor y desata;
y morían mordidos por la boca
de la cruel alimaña.
Se fueron a Moisés llenos de angustia,
confesaron su falta,
Moisés oró al Señor y a su mandado
una serpiente de metal les labra
y ante el pueblo rendido
sereno la levanta.
Y a la serpiente de metal erguida
quien quiera la mirara,
de las otras de carne y morideras
libre quedaba.
Al dolor de metal que siempre dura,
dolor que nunca pasa,
mira cuando te muerdan los dolores
que comen y que matan;
¡abrázate al dolor eternizado,
abrázate a la cruz que se levanta
por cima de los mundos,
abrázate a ella y calla!
Callemos ya, mi amor; en el silencio
la dulcedumbre de la pena guarda;
callemos ya, mi amor, harto te dije,
voy a callarme... ¡calla!",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Yo_Os_Haría_Soñar_Con_La_Opulenta,"Yo os haría soñar con la opulenta
noche de una montaña, en que fulgura
como el perfil de un rayo en la tormenta
el salto de un jaguar en la espesura;
ungiros con la nieve que fermenta
sobre las cataratas su bravura…
Que os grite gloria al trueno que amedrenta,
y os cante amor el río que murmura...
Y que tiemblen en vida a vuestro paso
las espigas en flor bajo el ocaso
que pone su rubor en las colinas,
¡y que empinen su blonda arboladura
como si en un brotar hacia la altura
se alzara a vos el oro de las minas!",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Si_El_Militar_Consiguiera,"Si el militar consiguiera
Sin oler nunca la pólvora
Una y otra charretera,
Con sólo rondar esquinas
Y guiñar a las vecinas,
Y sin comprar en campaña
Al grito de viva España
Con su sangre la victoria,
   ¡Oh
qué gloria!
 Si, como a cada momento
Cambia de colores Úrsula,
Se alimentase del viento
Camaleona completa,
En vez de ser tan coqueta
Y exigir a cada instante
De su desdichado amante
Ya el collar, ya la basquiña,
   ¡Oh
qué viña!
 Si campase mi talento
Libre, inmune en mi periódico,
Sin trabas de reglamento,
Y yo escribiera solito,
Sin que nadie alzara el grito,
Para diez mil suscriptores,
Y no tuviera censores,
Ancha mostrasen la manga,
   ¡Oh
qué ganga!
 Si bastara la osadía
Con que llamo burro al prójimo
De más alta nombradía,
Y hacer en mi cartapacio
Caricaturas de Horacio,
Y mal traducir un drama
Para merecer la fama
Que a otros corona en el Pindo
   ¡Oh
qué lindo!
 Si el Gobierno..., pio, o tordo,
Sólo por cantar el trágala
Me diera un destino gordo,
Aunque fuera necesario
Que a algún digno funcionario
El ministro despojara
Sólo por mi linda cara
Donde no ha apuntado el bozo,
   ¡Oh
qué gozo!
 Si, comiendo a dos carrillos,
Mientras la voz de república
Esparzo por los corrillos,
me pagan por ser agente
De Carlos el pretendiente,
Y me tienen por grande hombre
Y ensalza el vulgo mi nombre
Porque escribo con veneno,
   ¡Oh
qué bueno!
 Pues siendo yo un mequetrefe
Me doy tono con las ínfulas
Y el alto sueldo de jefe,
Al pago que un subalterno,
Sin conocerlo el Gobierno,
Lo hace todo en la oficina
Por la asignación mezquina
De doce reales y pico,
   ¡Oh
qué rico!
 Si libertad sólo hubiera
Para frailes y canónigos
En la monarquía ibera
Bajo el cetro de Isabel,
Y a costa del pueblo fiel
Viviera de mogollón
Cubierto el hipocritón
Con la máscara del justo,
   ¡Oh
qué gusto!

¡Oh
qué gloria!

¡Oh
qué viña!

¡Oh
qué ganga!

¡Oh
qué lindo!

¡Oh
qué gozo!

¡Oh
qué bueno!

¡Oh
qué rico!

¡Oh
qué gusto!",es
"Paz,Octavio",<XXI,Sonetos_Iii,"Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.
El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve yelo.
Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.
Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo el verde cielo adolescente,
tu cuerpo da su enamorada suma.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Tener_La_Sed_Por_Límite_Rodante;,"Tener la sed por límite rodante;
castigar tu sopor con la fatiga
de tus bélicos granos de mostaza,
siempre en lentas andanzas fugitivas;
uncirte a tu bregar de abejas locas
que hundieron su estilete en tu mejilla,
quedándose después recién clavadas
con un temblor levísimo de espigas;
emerger y borrarte a cada instante
sin que tu faz traduzca la mentira
de tu quietud aparente de astro muerto
que se ciñe a tu órbita de vida
y manar incansable por los bordes
del párpado de sol que se perfila
allá donde tu arena con el cielo
se desposa, se funde y acaricia.
Tu cIma es todo eso: paradoja
bordada en el cojín de una ironía:
el movimiento que se piensa erizo
y el reposo que quiere ser ardilla.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Los_Que_Esperan_El_Alba_Dormida_En_Un_Cuchillo,"Los que esperan el alba dormida en un cuchillo.
Los que tienen a veces
que ponerle zapatos a su beso de pobre.
Los que aún no han devuelto sus huesos a la tierra.
Los que dicen:
«hemos llegado tarde, comencemos a andar...»
Estos hombres conocen sus profundos orígenes,
estos hombres
saben que no es un lujo su silencio caníbal;
estos hombres
son los que fueron cuerdos con su llaga.
Estos hombres
son los que no piden, no ruegan, son los que nacieron
con todos los horizontes en su herida.
Estos hombres
no calientan la silla de horarios adulones.
Estos hombres
son los que en los testículos guardan virgen su llanto.",es
"Medrano,Francisco_de",<XXI,Vos_¡Oh_Común_Señor!_Esta_Criatura,"Vos ¡oh común Señor! esta criatura
vuestra hiciste del polvo, y vuestro aliento
le prestó ser y vida y movimiento,
y la razón derecha y la figura.
Yo ciego, y, como ciego, la dulzura
seguí, de un breve y falso bien sediento
(¿qué útil pudo al polvo traer el viento?)
y olvidéos, fuente llena y siempre pura.
¡Oh agravio sin igual! ¿Qué recompensa
dar puedo, si aun me duelo escasamente,
y otra repito luego y otra ofensa?
Largádmelas, Señor, que si las sañas
guardáis vos, un tan franco y tan paciente
Dios, ¿en quién habrá fáciles entrañas?",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,"Señor,_En_Quien_Nos_Vive_Y_Ha_Quedado","Señor, en quien nos vive y ha quedado
el gran nombre del Vasto y, su memoria,
después que de esta breve y transitoria
a al vida inmortal mudó su estado,
donde desprecia nuestro bajo grado
y goza para siempre inmensa gloria,
quedando en todo verso, en toda historia,
del mundo eternamente celebrado;
mirad cuán ancha y espaciosa vía
os muestran sus hazañas inmortales
de haceros inmortal entre la gente,
y seguid su valor, que con tal guía
los más famosos no os serán iguales
del siglo ya pasado o del presente.",es
"Horna,José_María_de",XXI,Esperar_Y_Recordar,"Esperar, esperar por no morir.
Recordar, recordar para vivir
Un camino marchito, abandonado,
un andar vacilante, una mirada
a un “no sé qué” nublado,
y más tarde el cansancio, después, nada.
Y volver a esperar. Sin un latido,
el corazón cansado ya no llora;
se ahoga en lo profundo algún gemido
en tanto la esperanza se desflora.
Un recuerdo lejano ayuda al alma,
de aquel tiempo pasado más hermoso;
y es su ayuda tan débil, que no calma
la avaricia del hombre a ser dichoso.
Vuelve a la muerte viva el alma humana,
sigue la senda sin juzgar su suerte;
pasa una tarde gris, y a la mañana
ha dado un paso más hacia la muerte.",es
"Lebasi_González,Jorge",XXI,"Y_De_Mi_Muerte,_Ellas_Dos,_Fueron_Culpables","Y de mi muerte, ellas dos, fueron culpables
Que injusticia, que locura.
Si yo no quise, dejar de quererla,
Si yo no quise, empezar a amarla.
Si yo no quiero, que sufra
Si yo no quería, amarla
Y mi corazón sufre
y me pasará la cuenta,
y moriré de amor
y moriré de dolor,
y dirán que fue el corazón
y tendrán razón,
por haber dejado de quererla
por haberla hecho sufrir,
por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.
Que injusticia, que locura.
Si yo no quise, dejar de quererla,
Si yo no quise, empezar a amarla.
Si yo no quiero, que sufra
Si yo no quería, amarla
Y mi corazón sufre
y me pasará la cuenta,
y moriré de amor
y moriré de dolor,
y dirán que fue el corazón
y tendrán razón,
por haber dejado de quererla
por haberla hecho sufrir,
por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.
Si yo no quise, dejar de quererla,
Si yo no quise, empezar a amarla.
Si yo no quiero, que sufra
Si yo no quería, amarla
Y mi corazón sufre
y me pasará la cuenta,
y moriré de amor
y moriré de dolor,
y dirán que fue el corazón
y tendrán razón,
por haber dejado de quererla
por haberla hecho sufrir,
por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.

Si yo no quiero, que sufra
Si yo no quería, amarla
Y mi corazón sufre
y me pasará la cuenta,
y moriré de amor
y moriré de dolor,
y dirán que fue el corazón
y tendrán razón,
por haber dejado de quererla
por haberla hecho sufrir,
por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.

Y mi corazón sufre
y me pasará la cuenta,
y moriré de amor
y moriré de dolor,
y dirán que fue el corazón
y tendrán razón,
por haber dejado de quererla
por haberla hecho sufrir,
por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.

por haberla amado intensamente,
por no haberla tenido.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Puestos_Los_Auriculares,"Puestos los auriculares,
emitiendo hechicerías,
se pasó toda la noche
un grillo telegrafista.
Con su morse de «cricrís»
radiaba lunas perdidas,
catástrofes de relojes
y cósmicas pesadillas.
Cogió radios y más radios
de estaciones submarinas,
de oasis de los desiertos
y estrellas a la deriva.
Dos caracoles de mar,
para hacer una tortilla,
pidieron que les llevasen
un paquete de sal fina.
Una palma del Sahara
llamaba a la policía
porque dos monos salvajes
las támaras le comían.
Un cometa de quince años
solicitó una escofina
para limarse las luces
de sus blancas zapatillas.
La noche se desangraba
cruzada por mil espinas.
Después le dio por coger
redondos sueños de isla,
alisios de libertades
y vuelos de golondrina.
Resentiase la sombra
de que un ecuador de pinzas
le clavara en la cintura
dientes de relojería.
Su primavera de arpones
incendiaba banderillas
en el toro desmandado
que del insomnio surgía.
La sombra se lamentaba,
pero el grillo proseguía
radiando los puntos muertos
de oscuras geometrías.
Hasta que por la mañana,
muy cerca de la cocina,
se calló, negro de sueño,
el grillo telegrafista.",es
"Ruoppolo,Pablo",XXI,No_Resisto_La_Tentación_De_Escribir_Metáforas,"No resisto la tentación de escribir metáforas
Sobre tus manos y tus pies.
Porque quiero que salgan del rincón en que
Están en mi mente y se confundan con el resto
De mis pensamientos.
Porque ellas son una metáfora de suavidad y ternura.
Porque son el cariño y la dulzura personificados.
Porque son la pureza y perfección por antonomasia.
Porque son suaves como el viento.
Porque son el paradigma de unas manos y unos pies.
Porque la humanidad quedaría manca y coja sin ellos.
Porque están talladas en un material que no queda,
Por un artesano que ha muerto.
Porque me hacen pensar tonterías.
Porque están cortadas del más bello jardín de los miembros.",es
"León,Benjamín",XXI,Resurrección_Del_Viento,"Galopa, galopa, corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
con tu fruto de manos y nubes
y tu paladar de lluvias y flores.
Tu vientre con sombra eterna
va hiriendo el día y luego la noche.
no descansa las manos ni el sueño
Tienes aroma de agua y tormenta
sabor de harina y costa ciega.
Golpeas la hondura de los hombres
y caes como golpe de espada en árboles,
y sigues elevándote, cometa de nada,
gentil ruiseñor sin silencios,
con alas de vidrio otoñal
con furia de fruta de invierno.
¿Quién detiene tu paso oscuro en la noche?
¿Quién te enfrenta cuando atacas el crepúsculo?
Enciendes tu llama de aire eterno,
tu diente de sable lunar que gira y gira
y todo te teme en tu avanzar oscuro
en tu susurro de amor y muerte
y en tu pastar de muros caídos.
La tierra te atrapa con las manos abiertas
los árboles desgranan sus ramas
el pescador enciende los remos y huye
y el poeta te canta en su silencio:
""Galopa, galopa corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
y nace desde el sueño del mundo
donde mi canto es tu voz volviendo""

Tienes aroma de agua y tormenta
sabor de harina y costa ciega.
Golpeas la hondura de los hombres
y caes como golpe de espada en árboles,
y sigues elevándote, cometa de nada,
gentil ruiseñor sin silencios,
con alas de vidrio otoñal
con furia de fruta de invierno.
¿Quién detiene tu paso oscuro en la noche?
¿Quién te enfrenta cuando atacas el crepúsculo?
Enciendes tu llama de aire eterno,
tu diente de sable lunar que gira y gira
y todo te teme en tu avanzar oscuro
en tu susurro de amor y muerte
y en tu pastar de muros caídos.
La tierra te atrapa con las manos abiertas
los árboles desgranan sus ramas
el pescador enciende los remos y huye
y el poeta te canta en su silencio:
""Galopa, galopa corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
y nace desde el sueño del mundo
donde mi canto es tu voz volviendo""

¿Quién detiene tu paso oscuro en la noche?
¿Quién te enfrenta cuando atacas el crepúsculo?
Enciendes tu llama de aire eterno,
tu diente de sable lunar que gira y gira
y todo te teme en tu avanzar oscuro
en tu susurro de amor y muerte
y en tu pastar de muros caídos.
La tierra te atrapa con las manos abiertas
los árboles desgranan sus ramas
el pescador enciende los remos y huye
y el poeta te canta en su silencio:
""Galopa, galopa corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
y nace desde el sueño del mundo
donde mi canto es tu voz volviendo""

Enciendes tu llama de aire eterno,
tu diente de sable lunar que gira y gira
y todo te teme en tu avanzar oscuro
en tu susurro de amor y muerte
y en tu pastar de muros caídos.
La tierra te atrapa con las manos abiertas
los árboles desgranan sus ramas
el pescador enciende los remos y huye
y el poeta te canta en su silencio:
""Galopa, galopa corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
y nace desde el sueño del mundo
donde mi canto es tu voz volviendo""

La tierra te atrapa con las manos abiertas
los árboles desgranan sus ramas
el pescador enciende los remos y huye
y el poeta te canta en su silencio:
""Galopa, galopa corcel de espuma aérea
relincha con tu canto de hojas
y nace desde el sueño del mundo
donde mi canto es tu voz volviendo""",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Temor_En_La_Claridad,"Hay un sitio en el mundo, ¿en dónde, en dónde?
Un sitio claro, inmensamente claro;
de inagotable claridad, un faro
que a una señal clarísima responde.
¿En qué sitio del mundo, por qué esconde
su resplandor altísimo, y avaro
me deja oscuridad y desamparo?
¿Será preciso que en mi cuerpo ahonde?
Porque a veces yo siento que esa llama
me inviste y arde cual latente escama.
Que yo soy esa antorcha que se esconde.
Que la llevo en las manos y la busco.
Que con mi propia claridad me ofusco
y vivo preguntando: ¿en dónde, en dónde?",es
"Bersabé,Bernardo",XXI,Rompiendo_Horizontes,"Rompiendo horizontes,
perpetuando una tradición
que nunca les dio nada,
llegaban con sus bocas transparentes
—tiernas fieras al acecho—
en busca de otra herida
que les restaure a la vida:
el castizo vudú del amor
Modistillas de escaparate,
rodeaban el lateral izquierdo
del deseo —caminata celestial—
ojos abiertos como gaviotas,
—trece lágrimas de argenta—
con la mano oculta,
aún sin mancha delatora.
Sentían frío del espacio,
la carne vacía era
su propia metáfora
y allí, jugando con espejos,
rodeadas de tanta multitud,
se bautizaban un año más
en el agua del abandono.
Si aquella fuente fue la vida
—sacrílega, cruenta, callada—
¿qué hacer aquí arrastrando
el cansancio ardiente de vivir?
¡Tanta buena esperanza!
¡Tanto humo blanco!
                   Y al final,
la vida es tan sólo esto:
una finísima palabra adherida
en un alfiler de sangre.

Modistillas de escaparate,
rodeaban el lateral izquierdo
del deseo —caminata celestial—
ojos abiertos como gaviotas,
—trece lágrimas de argenta—
con la mano oculta,
aún sin mancha delatora.
Sentían frío del espacio,
la carne vacía era
su propia metáfora
y allí, jugando con espejos,
rodeadas de tanta multitud,
se bautizaban un año más
en el agua del abandono.
Si aquella fuente fue la vida
—sacrílega, cruenta, callada—
¿qué hacer aquí arrastrando
el cansancio ardiente de vivir?
¡Tanta buena esperanza!
¡Tanto humo blanco!
                   Y al final,
la vida es tan sólo esto:
una finísima palabra adherida
en un alfiler de sangre.

Sentían frío del espacio,
la carne vacía era
su propia metáfora
y allí, jugando con espejos,
rodeadas de tanta multitud,
se bautizaban un año más
en el agua del abandono.
Si aquella fuente fue la vida
—sacrílega, cruenta, callada—
¿qué hacer aquí arrastrando
el cansancio ardiente de vivir?
¡Tanta buena esperanza!
¡Tanto humo blanco!
                   Y al final,
la vida es tan sólo esto:
una finísima palabra adherida
en un alfiler de sangre.

Si aquella fuente fue la vida
—sacrílega, cruenta, callada—
¿qué hacer aquí arrastrando
el cansancio ardiente de vivir?
¡Tanta buena esperanza!
¡Tanto humo blanco!
                   Y al final,
la vida es tan sólo esto:
una finísima palabra adherida
en un alfiler de sangre.

¡Tanta buena esperanza!
¡Tanto humo blanco!
                   Y al final,
la vida es tan sólo esto:
una finísima palabra adherida
en un alfiler de sangre.",es
"Hierro,José",<XXI,Unos_Versos_Pedidos,"Hace ya tiempo... (era yo
poeta. Tiempo divino
de cantar y de soñar
lo esperado y lo perdido.
Cristal de viejos reflejos,
tornasolado prodigio,
álamo esbelto que alzaba
al cielo su verde grito
primaveral...) Hace tiempo
—divino tiempo— me dijo
que le escribiera unos versos
a sus senos..
      Nunca ha sido,
nunca jamás podrá ser
el poema concluido.
Hay cosas grandes, bellezas
para las que no hay cobijo
en las palabras. Hay cosas
cuyo nombre no decimos
para no mancharlas.
                Miro
hacia atrás. Era yo entonces
poeta (serlo es sentirnos
iluminados) No supe
hallar el nombre preciso,
la cifra que concretara
tanta hermosura. (Me dijo
que le escribiera unos versos
a sus senos...) No he podido
hallar la palabra exacta,
lograr el nombre preciso.
Yo, poeta sin palabras,
dado a los malabarismos
de las palabras, buscaba
rimas, imágenes, ritmos.
Cazador de aves retóricas:
«palomas de tibios picos»,
«cimas de nieve con sol
poniente», «gemelos lirios»,
«pararrayos de lo rosa»,
«redondas piedras de río»,
«fruto al que arrancan los pájaros
sus dulzores encendidos».
Yo era poeta. Sentía,
soñaba. Tiempo divino
de sentir y de soñar.
Y ser poeta es vestirnos
túnicas de luz, oír
la voz que nos va trazando
todos los caminos.
Soñar sin saber cantar.
Errar por el laberinto.
Pero ahora que sé cantar
ya es imposible el prodigio.
Ahora ya no sé soñar.
Cayó la antorcha al abismo.
Todo pasa en torno, y todo
halla el corazón marchito.
Todo es una imagen muerta
en el fondo de mi río.
Una brisa que conmueve
trigos que no son mis trigos.
Alba que toca el ocaso.
Ya no soy rey de mí mismo.
Caído de mi alto trono,
sin resurrección, hundido
en las cavernas que el tiempo
cavó para mi suplicio.",es
"Riechmann,Jorge",<XXI,21,"El tumor le deformaba el vientre
como una teta monstruosa.
Hoy ha reventado.
El hedor inunda toda la casa.
La perrita Asphodèle agoniza
con los ojos abiertos
al vacío de todas las preguntas.
Pronto la intravenosa de sombra
apagará el dolor sorprendente de ser.
El mundo está enfermo de soledad.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Salmo_Xxiii,"¿Alégrate, Señor, el Ruido ronco
deste Recibimiento que miramos?
Pues mira que hoy, mi Dios, te dan los Ramos
por darte el Viernes más desnudo el tronco.
Hoy te reciben con los Ramos bellos;
aplauso sospechoso, si se advierte;
pues de aquí a poco, para darte muerte,
te irán con armas a buscar entre ellos.
Y porque la malicia más se arguya
de nación a su Propio Rey tirana,
hoy te ofrecen sus capas, y mañana
suertes verás echar sobre la tuya.

Hoy te reciben con los Ramos bellos;
aplauso sospechoso, si se advierte;
pues de aquí a poco, para darte muerte,
te irán con armas a buscar entre ellos.
Y porque la malicia más se arguya
de nación a su Propio Rey tirana,
hoy te ofrecen sus capas, y mañana
suertes verás echar sobre la tuya.

Y porque la malicia más se arguya
de nación a su Propio Rey tirana,
hoy te ofrecen sus capas, y mañana
suertes verás echar sobre la tuya.",es
"Iriarte,Juan_de",<XXI,Limpieza_De_Madrid_Debida_A_Carlos_Iii,"Al igualar ya con tu cielo
tu suelo, Madrid, te atreves:
el cielo a Júpiter debes;
a Carlos debes el suelo.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Quiero_Apoyar_Mi_Cabeza,"Quiero apoyar mi cabeza
en tus manos, Señor.
Señor del humo, sombra,
quiero apoyar mi corazón.
Quiero llorar con mis ojos,
irme en llanto, Señor.
Débil, pequeño, frustrado,
cansado de amar, amor,
dame un golpe de aire,
tírame, corazón.
Sobre la brisa, en el alba,
cuando se despierte el sol,
derrámame como un llanto,
llórame como yo.",es
"Herrera,Fernando_de",<XXI,"Temiendo_Tu_Valor,_Tu_Ardiente_Espada,","Temiendo tu valor, tu ardiente espada,
sublime Carlo, el bárbaro africano,
y el bravo horror del ímpetu otomano
la altiva frente humilla quebrantada.

Italia en propia sangre sepultada,
el invencible, el áspero germano,
y el osado francés con fuerte mano
al yugo la cerviz trae inclinada.

Alce España los arcos en memoria
y en colosos a una y otra parte,
despojos y coronas de vitoria,

que ya en la tierra y mar no queda parte
que no sea trofeo de tu gloria,
ni le resta más honra al fiero Marte.",es
"Lobo_Ríos,Francisco",XXI,"Mátame,_Oh_Dios,_Penetra_Con_Tu_Ira","Mátame, oh Dios, penetra con tu ira
en mi costado, hiérelo a tu antojo,
que cumplida mi vida soy despojo,
pútrida carne que por ti suspira.
En este yugo donde el alma mira
la cruz que se escarea, sin enojo
tiembla la mano, gime el labio, el ojo
sufre la lágrima, la voz delira.
Si yo, Amor, desorientado y sin rumbo
me adentro en el abismo sin memoria,
es por Ti, que me llevas a la calma,
que por ti hube de ser, que en ti sucumbo
para sufrir la pena en tu gloria
de no haber disfrutado de mi alma.
      II
Morir, Señor, será volver a ti,
sentir que el ascua de mi carga hendida
ha de tornar, que en asolada herida,
la humanidad se hará ceniza en mí.
No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

En este yugo donde el alma mira
la cruz que se escarea, sin enojo
tiembla la mano, gime el labio, el ojo
sufre la lágrima, la voz delira.
Si yo, Amor, desorientado y sin rumbo
me adentro en el abismo sin memoria,
es por Ti, que me llevas a la calma,
que por ti hube de ser, que en ti sucumbo
para sufrir la pena en tu gloria
de no haber disfrutado de mi alma.
      II
Morir, Señor, será volver a ti,
sentir que el ascua de mi carga hendida
ha de tornar, que en asolada herida,
la humanidad se hará ceniza en mí.
No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Si yo, Amor, desorientado y sin rumbo
me adentro en el abismo sin memoria,
es por Ti, que me llevas a la calma,
que por ti hube de ser, que en ti sucumbo
para sufrir la pena en tu gloria
de no haber disfrutado de mi alma.
      II
Morir, Señor, será volver a ti,
sentir que el ascua de mi carga hendida
ha de tornar, que en asolada herida,
la humanidad se hará ceniza en mí.
No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

que por ti hube de ser, que en ti sucumbo
para sufrir la pena en tu gloria
de no haber disfrutado de mi alma.
      II
Morir, Señor, será volver a ti,
sentir que el ascua de mi carga hendida
ha de tornar, que en asolada herida,
la humanidad se hará ceniza en mí.
No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Morir, Señor, será volver a ti,
sentir que el ascua de mi carga hendida
ha de tornar, que en asolada herida,
la humanidad se hará ceniza en mí.
No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

No habrá, Señor, ungüentos ni benjuí
que truequen tu designio; a suelta brida
mi cuerpo se hará cierzo de una vida
que, al cabo y al fin, nunca te pedí.
Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Por ti, Zarza, fui llama y mi calor
génesis de otras de cariño tierno.
Llegará el día que el rescoldo apague.
Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Tuyo ha de ser el dedo que me llague,
morir será vivir siempre en ti, Amor,
nuestra unión en ansiado abrazo eterno.
      III
Al Cristo de Velázquez.
¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

¡Ay!, hermano, qué sangre descarnada
se agita en tu mejilla, qué cabello
en cascada en tu rostro, qué destello
de oscura muerte anida en tu mirada.
En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

En ese claroscuro está enclaustrada
tras el vidrio y el nácar. En tu cuello
hay misterios de nardo y rubor, y ello
es amor, y dolor... alma afrentada.
Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Qué serena armonía dolorosa
en tus carnes. Ocultas melodías
hablan de un sentimiento muy profundo.
Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.

Es la luz que ilumina, temblorosa,
al alma, que la llama, que la guía
por el oscuro tránsito del mundo.",es
Anónimo_y_Romancero,<XXI,Romance_De_Doña_Alda,"En París está doña Alda,  la esposa de don Roldán,
trescientas damas con ella  para bien la acompañar:
todas visten un vestido,  todas calzan un calzar,
todas comen a una mesa,  todas comían de un pan.
Las ciento hilaban el oro,  las ciento tejen cendal,
ciento tañen instrumentos  para a doña Alda alegrar.
Al son de los instrumentos  doña Alda adormido se ha;
ensoñado había un sueño,  un sueño de gran pesar.
Despertó despavorida  con un dolor sin igual,
los gritos daba tan grandes  se oían en la ciudad.
—¿Qué es aquesto, mi señora  qué es el que os hizo mal?
—Un sueño soñé, doncellas,  que me ha dado gran pesar:
que me veía en un monte  en un desierto lugar:
y de so los montes altos  un azor vide volar;
tras dél viene una aguililla  que lo ahincaba muy mal.
El azor con grande cuita  metióse so mi brial,
el águila con gran ira  de allí lo iba a sacar;
con las uñas lo despluma,  con el pico lo deshace.
Allí habló su camarera,  bien oiréis lo que dirá:
—Aquese sueño, señora,  bien os lo entiendo soltar:
el azor es vuestro esposo  que de España viene ya,
el águila sedes vos,  con la cual ha de casar,
y aquel monte era la iglesia,  donde os han de velar.
—Si es así, mi camarera,  bien te lo entiendo pagar.
Otro día de mañana  cartas de lejos le traen:
tintas venían de fuera,  de dentro escritas con sangre,
que su Roldán era muerto  en la caza de Roncesvalles.
Cuando tal oyó doña Alda  muerta en el suelo se cae.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Digamos_Que_Te_Alejas_Definitivamente,"Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.",es
"Montobbio,Santiago",<XXI,No_Es_Ningún_Secreto,"Detrás de cada noche se esconde una amenaza
y ante una amenaza sólo queda el balcón abierto
o sus labios eran juncos que por un momento detenían
el incesante llover de la tristeza
o nuestra historia es tan pequeña y además ya tiene tanto frío
que en su único verso ahogado
resume por entero al mundo
o no debemos olvidarnos de recordar a la mañana
que para que sigamos viviendo es del todo imprescindible
que se refleje alguna vez
en los sueños del estanque.
A veces quizá mejor un “a pesar de todo tú y yo tendremos
una casa sólo que de aire”, y en caso de que tengamos
que volver a casa y que olvidadas mamás
vayan a reñirnos por llegar tan tarde
probablemente será más acertado algo así como “cualquier nombre
que escribamos tendrá forma de ausencia o de ceniza”
y después, con vocación de final, y más
simplemente:
“herejías del fuego, sobre una estrella un amor se ha disecado,
no puede ser más triste la menopausia de la espera, la memoria
sin espinas no es de nadie, ahora sí que no han de llegar los barcos”.
Y, ya por último: “dedos de sombra sobre naipes huérfanos”.
Sí. Lo diremos así, a la fuerza tendremos nosotros
que vivir así esta tarde, hasta el fin del tiempo.
Y si entonces alguien a quien hubiéramos engañado o perdido,
alguien antiguo que volviera como de un olvidado sueño se vuelve
nos preguntara por todo esto, nada más podríamos decirle,
como excusa torpe temblando en manos huecas:
“Señor, tendréis que perdonarnos,
pero no es ningún secreto. Aquí,
en esta inútil tierra que nos dieron,
todos somos poetas (con más o con menos tretas)”.",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Los_Pinos_Han_Alzado_Su_Frente_Pensativa,"Los pinos han alzado su frente pensativa.
Tu soledad, tan mal documentada,
ignora que va un poco más desnuda
la gente por la calle
y que la piel se abre con el cielo
de azul tumultuoso,
mitad canción, mitad moneda falsa.
Más que sobre los campos,
volvió la primavera
bajo la transparencia de un vestido
o en el jardín ambiguo
que se apoya
—alarmado de mirlos y vencejos—
con más vida en el muro de la casa.
Sólo en ti, como sombras, se levantan
los cuerpos intuidos,
la huella inacabada de los pájaros,
lo que tienen de ajeno
sus juegos en el aire navegable.
           Y los miras surgir,
o desaparecidos,
intrigando en las ramas donde el amor intriga
para escribir los versos
que de nosotros nacen
como del mar los restos de un naufragio.
Dos cosas representas:
tristeza y hermosura,
limitación
y alas para un sueño.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Todos_Te_Desean_Pero_Ninguno_Te_Ama,"Todos te desean pero ninguno te ama.
nadie puede quererte, serpiente,
porque no tienes amor,
porque estás seca como la paja seca
y no das fruto.
Tienes el alma como la piel de los viejos.
Resígnate. No puedes hacer más
sino encender las manos de los hombres
y seducirlos con las promesas de tu cuerpo.
Alégrate. En esa profesión del deseo
nadie como tú para simular inocencia
y para hechizar con tus ojos inmensos.",es
"Jaimes_Freyre,Ricardo",<XXI,Lustral,"Llamé una vez a la visión
                     y vino.
Y era pálida y triste, y sus pupilas
ardían, como hogueras de martirios.
 Y era su boca como un ave negra
de negras alas.
             En sus largos rizos
había espinas. En su frente arrugas.
Tiritaba.
Y me dijo:
        —¿Me amas aún?
                       
Sobre sus negros labios
posé los labios míos;
en sus ojos de fuego hundí mis ojos,
y acaricié la zarza de sus rizos.
Y uní mi pecho al suyo, y en su frente
apoyé mi cabeza.
                Y sentí el frío
que me llegaba al corazón y el fuego
en los ojos.
           Entonces
se emblanqueció mi vida como un lirio.",es
"Flórez,Julio",<XXI,"Cuando_Llegué_A_Tu_Fosa,_Madre_Mía","Cuando llegué a tu fosa, madre mía,
no hallé nada en tu fosa:
¡Nada!: ¡estaba vacía!...
Pero vi que una blanca mariposa,
con rumbo hacia el azul... de allí salía.",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Soneto_Interior,"Aquí donde la tierra es menos tierra,
donde el agua es el agua del olvido,
donde el aire es un aire sin sonido
y donde el fuego ya no mueve guerra;
Aquí donde la tierra se destierra,
donde el agua carece de sentido,
donde el aire prefiere estar dormido
y donde el fuego su pasión encierra;
el hombre de mirada pensativa
substituye las cosas de su casa;
la tierra, con su carne fugitiva,
el aire, con el aire de su aliento,
el agua, con su propio sentimiento,
el fuego, con el fuego que lo abrasa.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,El_Testamento,"Abstraído, en silencio, la frente pensativa,
Jesús con sus discípulos para Betania iba.
Seguían al Maestro, con absortas miradas,
Observando las leves huellas de sus pisadas;
Y como de sus plantas sangre al suelo caía,
Y sobre cada huella la sangre florecía,
Vieron de pronto el suelo todo lleno de rosas.
Y Juan entonces dijo:
                —«¡Señor! En donde posas
Hoy los pies, por los clavos sobre la cruz abiertos,
Las yerbas y la arena florecen como huertos
Cerca de clara fuente».
                —«Pues es verdad os digo,
Que de cosas no vistas será el mundo testigo.
Todo ha de renovarse. Lo que sin vida, inerte,
No germinaba nunca, vida será sin muerte».
Los bendijo, y al Cielo levantando la diestra,
—«La tierra en que he regado la sangre mía es vuestra;
Os la confío», díjoles «regad eterna vida,
Por virtud de la sangre sobre la cruz vertida».
Vuelto después a Pedro, que recordaba el canto
Del gallo, y sollozaba, le dijo: «¡enjuga el llanto:
Serénate! La carne siempre débil ha sido;
Y como el alma siempre vacila, te he escogido,
Cual pastor de rebaños en senda de dolores,
Cual pastor de flaquezas y de humanos errores.
Cuida la grey que llevas; muéstrale el buen camino,
Pues te confía el cielo depósito divino
Oye: los elegidos, de los que ayuda imploran
Hermanos son, hermanos de todos los que lloran
Será dulce la vida cuando haya floraciones
De bien y amor en todos los tristes corazones»
Y prosiguió: «vosotros, que iréis por eriales,
Eternos desterrados de dichas terrenales,
Sabed que hay patria eterna que toda angustia calma;
Patria de amor, y a ella siempre tended el alma.
¡Amad, y sed consuelo! ¡Dad fuerza al que flaquea;
Y rico sea pobre, débil o fuerte sea,
Para que habrán sus almas los que en tinieblas moran,
El que tenga sonrisas, sonría a los que lloran!
»¡Amad! Y que la mano que pidiendo se os tienda.
Con la piedad del alma reciba vuestra ofrenda;
Socorres la miseria que en el tugurio vive,
Porque quien da una dicha, dicha también recibe;
¡Y dad!... para que el cielo vuestra labor bendiga;
Que el segador, a veces, caer de je una espiga:
¡Cuántos pálidos niños, en la árida
llanura,
Con hambre y sollozando verán la ajena hartura!...
Y habrá en vuestros hogares, más dicha, amor y calma,
Si en el pan de los pobres ponéis también el alma»
Las manos desgarradas, entonces alzo al cielo.
«¡Piedad! ¡santa dulzura de amar al hombre en duelo!
¡Divina flor del alma que al borde del abismo
Te abres, donde se agitan en hondo paroxismo
—Al ver que es la esperanza, lumbre desvanecida
Todos los que cayeron vencidos por la vida!
»¡Oh, comunión del alma con el alma que llora!
¡Caridad que nos abres el cielo, y en la hora
Del dolor, si la sombra nuestro horizonte cierra,
Juntas con los dichosos, los tristes de la tierra!
¡Piedad! ¡alumbra siempre la senda bendecida
De los que al mundo llevan la mies de eterna vida!»
Callados, las rodillas doblaron temblorosas,
Y los pies del maestro sangraban siempre rosas…
«!Predicad lo que oísteis!... id, de almas pescadores,
Y que el mundo embalsamen del Gólgota las flores!»
Y tendiendo las manos al cielo les decía:
«¡Id, y que libres sean los que lloran esclavos!»
Y se alzaba en los aires… y el cielo se veía,
Al través de las palmas heridas por los clavos.",es
"Nachón,Fernando",XXI,¿La_Muerte_Es_Oscuridad?,"Entierro un poco la luz del día en mi futuro ataúd.
El amor se equivocó conmigo ya que él tenía escamas de sirena y yo tan solo
las de un pez en agonía.
Una brújula deduce lo que es la muerte y poco a poco camino hacia el norte
de la vida. Donde no solo la música suena a mediodía, sino que mis huellas
son una fracción del día.
Amaré mis pasos o dejaré que la luz del día termine y así honorablemente le
de paso a la muerte.
Pero:
¿Quién puede asegurar que la muerte es oscuridad?
la muerte es un concepto de ojos cerrados.
¿Pero que hay de los que mueren con los ojos abiertos?
¿Habrán visto que la muerte es de día?
A mi que me entierren con los ojos puestos en un Dios. En un solo Dios que
se asemeje al día; al día que en la noche le da paso al día, a la brújula de
vida que le da paso a la vida.
No hay muerte, tan solo vida.
La palabra muerte me suena menos que la palabra ""silla"". ¿En donde me
sentaré a descansar? Pues en la orilla del río que da a la vida.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,"Miráis._Ahí_El_Dintel,_Con_Su_Dicción_Antigua","Miráis. Ahí el dintel, con su dicción antigua,
granito perdurable, sonando, prefiriendo.
Al fondo, luz: cristales. Y si en la luz entráis
veréis esta quietud que huerto fue o ha sido.
Aquí está «la mosqueta». Sus flores
misteriosas.
Los «dos naranjos»: hálito, azahar, ¿azar? De
amor
imagen valenciana
que él trajo y aquí hincara. Sus frutos nos perfuman.
Mirad, vosotros jóvenes que visitáis despacio,
calladamente el orbe
pequeño: aquí el brocal, el balde, el pozo, el agua
y, al fondo, retenido, el mismo cielo bello:
Madrid, su transparencia.
Hoy tibia: es el verano. Oíd los «ruiseñores»:
los niños. Los «dos niños». Carlitos
Félix, Lope:
Lopillo Félix. Cantan. Marcela, Antonia Clara...
¡Cuán claros! Pero no. Cuán dulce calla el orbe
que entre los brillos rueda, perdura, torna, aléjase,
despunta, o amanece. Eterno, eterno un día.
Subid. ¿Arriba suena? El aire inmóvil tránsese
del rasguear buido que vuestra oreja alcanza.
La pluma de ave vuela, a ras del blanco intacto,
y traza o vive; escribe. Hirientemente quéjase.
¿La fuente? ¿El pío? El orbe casi volando bate
como ala, y se serena. Pasad. O luz, o sombra.

Lope sale visible. ¿Le veis? Su ardida frente,
volumen numeroso que resplandece a oscuras,
y bajo las dos cejas los ojos transparentes.
Otra es 3a luz que asumen o imparten. Alma o cuerpo,
viviendo, rebrillando. La voz, la voz... «Tú,
Marta...»
En esa sombra impura la libertad pujante
cuerpo pidió y obtuvo, garganta, lira, voces,
Ei corazón rodante que de hombre en hombre pasa
aquí se detuviera: proclamación. ¿Ventura?
Oh, libertad humana que encarnación exige
por todos, y en un hombre se reconoce a veces,
de todos, para todos, por la palabra misma.
Por la común palabra que, dicha en uno, rueda
allá, hasta el mero límite: la condición humana.
Ventura, y aventura, sin fin. Lope aquí ardiendo.

Aquí el hogar, el hierro. Las trébedes. Ahí suena
la tabla. Los colgados vestidos. La frazada
que da aún calor. Miradlos: son los juguetes niños,
la manecita en bronce. Está el velón. Más lunas...
La libertad fue amor y redundó en prisiones.
Preso es o libre un hombre según su ánima dígale.
En sus cadenas suelto forjó el destino haciéndose
quien entre muros siempre vivió, venció: entregose.
Libertad más que amor fue Lope, y así brilla
perpetuamente libre: más libre hoy hace al hombre.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,De_Este_Mundo_En_La_Comedia,"De este mundo en la comedia
eterna, vienen y van
bajo un mismo velo envueltas
la mentira y la verdad;
por eso al verlas el hombre
tras del mágico cendal
que vela la faz de entrambas,
nunca puede adivinar
con certeza cuál es de ellas
la mentira o la verdad.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Virgen_Con_Miriñaque,"Virgen con miriñaque,
virgen de Soledad,
abierta como un inmenso
tulipán.
En tu barco de luces
vas
por la alta marea
de la ciudad,
entre saetas turbias
y estrellas de cristal.
Virgen con miriñaque
tú vas
por el río de la calle,
¡hasta el mar!

En tu barco de luces
vas
por la alta marea
de la ciudad,
entre saetas turbias
y estrellas de cristal.
Virgen con miriñaque
tú vas
por el río de la calle,
¡hasta el mar!",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Tránsito_Del_Amor,"En un tránsito profundo
de silencio y de esplendor,
se alza trémulo el amor
sobre el asombro del mundo.
Absorta el alma le envía
la plenitud de su anhelo,
y en honda ansiedad de cielo,
lo envuelve en su idolatría.
Y el amor, ante el azoro
del alma que está suspensa,
le tiende en la noche inmensa
divina escala de oro.
Dejando fulgor por huellas
dulcemente el alma sube;
y se desnuda de nube
y se corona de estrellas.
Y goza su soledad
en el prisma de un instante,
que tiene, como el diamante,
recóndita claridad.
A la luz de un claro albor
que les deslumbra la veste,
se oye el diálogo celeste
del alma con el amor.
Y arde el alma al prosternar
el fervor que la eterniza,
y parece que agoniza
en el gozo de adorar.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Mar_Enemigo,"Avanza hacia las costas airado y enemigo.
La costa es acre y árida y en su nadir ondea
un lábaro de brumas, que al horizonte orea
las orfandades grises del malecón mendigo.
Coral nocturno y algas y perlas sin abrigo,
y líquenes y yodos envía la marea.
Sobre el acantilado no hay nada que no sea
zozobra y abandonos y espumas de castigo.
Sombras a la deriva por cielos asolados.
En las rocas agudas, alcatraces anclados
custodian, como arcángeles, las criptas del mar ciego.
Mar de constelaciones heridas, que batalla
contra la sangre sola y en cuya sima encalla
en cada noche un barco de cólera y de fuego.",es
"Reyes,Alfonso",<XXI,"No_Es_Cuba,_Donde_El_Mar_Disuelve_El_Alma","No es Cuba, donde el mar disuelve el alma.
No es Cuba —que nunca vio Gaugin,
Que nunca vio Picasso—,
Donde negros vestidos de amarillo y de guinda
Rondan el malecón, entre dos luces,
Y los ojos vencidos
No disimulan ya los pensamientos.
No es Cuba — la que oyó a Stravisnsky
Concertar sones de marimbas y güiros
En el entierro del Papá Montero,
Ñañigo de bastón y canalla rumbero.
No es Cuba — donde el yanqui colonial
Se cura del bochorno sorbiendo ""granizados""
De brisa, en las terrazas del reparto;
Donde la policía desinfecta
El aguijón de los mosquitos últimos
Que zumban todavía en español.
No es Cuba — donde el mar se transparenta
Para que no se pierdan los despojos del Maine,
Y un contratista revolucionario
Tiñe de blanco el aire de la tarde,
Abanicando, con sonrisa veterana,
Desde su mecedora, la fragancia
De los cocos y mangos aduaneros.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,"Laberintos,_Retruécanos,_Emblemas","Laberintos, retruécanos, emblemas,
helada y laboriosa nadería,
fue para este jesuita la poesía,
reducida por él a estratagemas.
No hubo música en su alma; sólo un vano
herbario de metáforas y argucias
y la veneración de las astucias
y el desdén de lo humano y sobrehumano.
No lo movió la antigua voz de Homero
ni esa, de plata y luna, de Virgilio;
no vio al fatal Edipo en el exilio
ni a Cristo que se muere en un madero.
A las claras estrellas orientales
que palidecen en la vasta aurora,
apodó con palabra pecadora
gallinas de los campos celestiales.
Tan ignorante del amor divino
como del otro que en las bocas arde,
lo sorprendió la Pálida una tarde
leyendo las estrofas del Marino.
Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

No hubo música en su alma; sólo un vano
herbario de metáforas y argucias
y la veneración de las astucias
y el desdén de lo humano y sobrehumano.
No lo movió la antigua voz de Homero
ni esa, de plata y luna, de Virgilio;
no vio al fatal Edipo en el exilio
ni a Cristo que se muere en un madero.
A las claras estrellas orientales
que palidecen en la vasta aurora,
apodó con palabra pecadora
gallinas de los campos celestiales.
Tan ignorante del amor divino
como del otro que en las bocas arde,
lo sorprendió la Pálida una tarde
leyendo las estrofas del Marino.
Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

No lo movió la antigua voz de Homero
ni esa, de plata y luna, de Virgilio;
no vio al fatal Edipo en el exilio
ni a Cristo que se muere en un madero.
A las claras estrellas orientales
que palidecen en la vasta aurora,
apodó con palabra pecadora
gallinas de los campos celestiales.
Tan ignorante del amor divino
como del otro que en las bocas arde,
lo sorprendió la Pálida una tarde
leyendo las estrofas del Marino.
Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

A las claras estrellas orientales
que palidecen en la vasta aurora,
apodó con palabra pecadora
gallinas de los campos celestiales.
Tan ignorante del amor divino
como del otro que en las bocas arde,
lo sorprendió la Pálida una tarde
leyendo las estrofas del Marino.
Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

Tan ignorante del amor divino
como del otro que en las bocas arde,
lo sorprendió la Pálida una tarde
leyendo las estrofas del Marino.
Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

Su destino ulterior no está en la historia;
librado a las mudanzas de la impura
tumba el polvo que ayer fue su figura,
el alma de Gracián entró en la gloria.
¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

¿Qué habrá sentido al contemplar de frente
los Arquetipos y los Esplendores?
quizá lloró y se dijo: Vanamente
busqué alimento en sombras y en errores.
¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

¿Qué sucedió cuando el inexorable
sol de Dios, La Verdad, mostró su fuego?
Quizá la luz de Dios lo dejó ciego
en mitad de la gloria interminable.
Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.

Sé de otra conclusión. Dado a sus temas
minúsculos, Gracián no vio la gloria
y sigue resolviendo en la memoria
laberintos, retruécanos y emblemas.",es
"Gelman,Juan",<XXI,Sipi,"es todo el día que
voy de un lugar a otro de una
calle a otra a la furia
a los ruidos es todo el día que
huyo y no te puedo dejar
crepitas en la noche
ajena como el sol.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Octubre,"Estaba echado yo en la tierra, enfrente
del infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.
Pensé arrancarme el corazón, y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
al ancho surco del terruño tierno,
a ver si con partirlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"¡Oh_Patria,_Oh_Santo_Nombre","¡Oh Patria, oh santo nombre,
Altar en cuyas aras
Adora a un tiempo el hombre
Todo lo que idolatra el corazón!
La fe de sus abuelos.
Sus glorias y martirios,
Las dichas y los duelos
De la bendita edad de la ilusión.
¡La cuna en que nacimos,
La madre a quien debemos
Cada hora que vivimos
Cada placer que el universo da!
Ella es, alegre o triste.
Imagen tuya, ¡oh Patria!
Y a ti que nos la diste
Debemos como a madre idolatrar.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Clase,"Aquí estamos el hombre, la mujer y los niños
para dar una clase de distancia y presencia,
con un recuerdo que haga llegar el horizonte
hasta las manos, por un mar de alberca,
con una voz de pálido regreso
que se traiga la playa entre las velas,
con un amor de golfo madrugado
que en el playero caracol se tuerza,
con un dar y tomar de niño y patria
sobre una ola azul que vaya y vuelva
el nelumbio de adiós de mis riberas
y un sureste que traiga entre las manos
y una nube de allá como una hamaca
de relevada carga en que se mezan
el canto de mis hijos, cuando vaya,
y el olor de la patria, cuando vuelva.
Ayer la geografía era presente y viva,
ayer sólo la historia era pretérita.
Hoy, ya, para nosotros, geografía es historia,
un recuerdo de un niño que escribía en la arena,
algo de cuna y río, de golfo y cementerio,
una gota de agua sobre una hoja seca,
una balandra que soñó un gran viaje
y envejeció lavándose las velas.
Los cuatro que aquí estamos
nacimos en la misma tierra,
la del pueblo elegido
para llenar de tumbas y de patrias a América,
la de adelante en viajes a Judá o a la Cólquida,
de una vez argonauta y cananea.
Canaán, y sus hijos Israel, escogidos
para andar repartiendo libertad a las tierras:
con las uñas cavaron, con la sangre regaron
los huesos de su siembra
y al fin, de patria a patria
se pasaban la fruta que le faltaba a ella.
Los cuatro que aquí estamos
nacimos en la pura tierra de Venezuela,
la del signo del Éxodo, la madre de Bolívar
y de Sucre y de Bello y de Urdaneta
y de Gual y de Vargas y del millón de grandes,
más poblada en la gloria que en la tierra,
la que algo tiene y nadie sabe dónde,
si en la leche, en la sangre o la placenta,
que el hijo vil se le eterniza adentro
y el hijo grande se le muere afuera.
Se van a libertar, por tierra y agua,
a pelear con las armas y las letras
y alguna vez embarcan las miradas
hacia el rincón del mar donde está Ella,
más difícil que un pozo en el desierto,
más bella que un amor en primavera.
y todo comenzó en Coquivacoa,
el signo de sus hijos y el de Ella:
le encontraron las casas metidas entre el agua
y de allí le quedaron los viajes en las venas.
Pero aquí estamos cerca de los hijos,
para darles la Patria como es buena,
para darles la Patria sin dolor de palabra,
como se dan las patrias, sin mojar sus ojeras,
como se dan los ojos, sin cortarles el día,
como se da la noche, sin cortarle la estrella,
como se da la tierra, sin cortarle los árboles,
como se dan los árboles, sin cortarles la tierra.
Y hablar así, a los hijos, de la Patria lejana,
en una clase clara, con la ventana abierta:
Los cuatro que aquí estamos
nacimos en la pura tierra de Venezuela;
amamos a Bolívar como a la vida misma
y al pueblo de Bolívar más que a la vida entera
y a Venezuela, inalcanzable y pura,
sabemos ir por el «bendita seas».",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Inserto_En_Soledad,"Inserto en soledad
de palabra vertida
que apenas hiriera el silencio,
siento la voz del sueño
con su descenso casi imperceptible
y sus labios de hielo,
mas no el letal dolor que de mí nace,
ni la perenne dicha del misterio aclarado
más allá de las cosas,
del último verano de la sangre
que en su final latir
crece trémula y nos inunda
de su postrer sollozo,
sino el misterio mismo con su propia presencia,
sus invisibles alas, sus invencibles olas
y la marea con que ahoga
la más inundada palabra
o aun la propia voz,
y llega sobre el lecho, silencioso,
negando su sonido,
a destacar su dura esencia
a despertar mi sueño con su sombra,
a rescatarse en mí
como cristal que guarda el recuerdo del aire,
como cuando el silencio
navega en aguas del silencio,
y sobre mi cuerpo desnudo,
tocando con su piel la húmeda frialdad
de mis labios y voz,
llegando hasta debajo de mis párpados,
me inunda lentamente, me apresa con sus redes
y en su océano quedo
como última voz abandonada
o el naufragio de sombra sobre sombra,
y comprendo que sueño y sombra,
confusos para siempre,
no pueden exclamar: «Ésta es mi sangre».",es
"Etxeba,Carlos",XXI,Si_Todo_Cuanto_Fue,"Si todo cuanto fue salió de un nido
abandonado en un zarzal de flores
con algodón de nube entre las ramas,
¿por qué cayó el olvido de la noche
sobre el temblor de sus pequeñas alas?
Si todo cuanto fue, voló hacia un nido
que solo acariciaba la luz clara
y en él tejió la aurora sus destellos
en lentejuelas leves nacaradas,
¿por qué grabó el olvido sus pisadas
en las rocas del mar,
en la lengua sedienta de la orilla,
en las arenas muertas de las playas?
¿Por qué olvidan las olas sus recuerdos,
cuando vencidas caen y se desmayan?
¿Por qué te extrañas, cuando te habla el viento
desde un nido olvidado en un zarzal de flores,
abandonado, con algodón de nube entre las ramas?

Si todo cuanto fue, voló hacia un nido
que solo acariciaba la luz clara
y en él tejió la aurora sus destellos
en lentejuelas leves nacaradas,
¿por qué grabó el olvido sus pisadas
en las rocas del mar,
en la lengua sedienta de la orilla,
en las arenas muertas de las playas?
¿Por qué olvidan las olas sus recuerdos,
cuando vencidas caen y se desmayan?
¿Por qué te extrañas, cuando te habla el viento
desde un nido olvidado en un zarzal de flores,
abandonado, con algodón de nube entre las ramas?

¿Por qué olvidan las olas sus recuerdos,
cuando vencidas caen y se desmayan?
¿Por qué te extrañas, cuando te habla el viento
desde un nido olvidado en un zarzal de flores,
abandonado, con algodón de nube entre las ramas?

¿Por qué te extrañas, cuando te habla el viento
desde un nido olvidado en un zarzal de flores,
abandonado, con algodón de nube entre las ramas?",es
"Croché_de_Acuña,Francisco",XXI,Requiebros_En_La_Distancia,"Arrellenado en el arcén incierto,
y en la vereda franca,
inalterable,
de mi —¿aparente?— madurez
serena,
te vi avanzar a mí, como
gacela
y a modo de una fruta deseable,
de alborozada juventud lozana.
 Eres muy niña en
ardoroso anhelo,
pero al futuro accedes confiada,
como auténtica dama en tus
deseos,
de unos intensos lances que te
esperan,
aunque incapaz de dolo en tu
regazo.
 De tipo esbelto en plenitud gozosa,
con carnes prietas y escabrosas
curvas,
que al loco Clavileño
muestran sendas,
en derrotero osado cabalgando,
por cotos que los dioses acaparan.
 Vigor de vida en tu mirada noble,
calmosas tus pupilas, sin
temores,
blanco sin sombra  
de espejuelos vivos,
asombro en ráfagas,
rubores tenues,
y pálpitos sin
prisas retardados,
en las colinas del turgente
seno.
 Está el embrujo de
tus bellos labios,
carnosos, temblorosos y
encarnados,
calores juguetones prometiendo
en húmedo contacto de
succiones.
¡Deseos e ilusiones que te
acechan!.
 Cruza tu sangre en
atavío de púrpura,
por rutas de las venas
merodeando,
no impulsa ni acelera turbulencias
de amores borrascosos y atrevidos,
que la cordura y sensatez alteren.
de quien tus pieles con
cariño palpe,
sino que invitas al disfrute
amable,
de calma y de un aprecio
confíado—.
 El hombre embelesado ante
tu imagen,
con travesuras de un
truhán maduro,
absorto en cabrilleos juguetones
control procura ante tan fiel
reclamo,
sin arriesgarse a quebrantar tu
encanto,
—en tan dulce visión
ensimismado—.
  Cuando te miro en tan feliz sosiego,
desde el macizo y veterano
escaño
de mi apasionada sensatez serena,
tú te asemejas a prohibida
fruta,
   apetitosa, henchida en carnal jugo,
que, en canastilla de lozanas
hierbas,
en paz te ofreces, de
ponzoña ausente.
 Tu linda estampa de mujer
en ciernes,
de bella hechura y juvenil
presencia,
  me obliga a mantenerme resignado  
respetuoso, reverente y casto,
en discreta distancia que me
aísla
del tan flexible y ondulante
biombo
de tu adorable y hechicero cuerpo,
  ¡Para desdicha mía!

Cruza tu sangre en
atavío de púrpura,
por rutas de las venas
merodeando,
no impulsa ni acelera turbulencias
de amores borrascosos y atrevidos,
que la cordura y sensatez alteren.
de quien tus pieles con
cariño palpe,
sino que invitas al disfrute
amable,
de calma y de un aprecio
confíado—.
 El hombre embelesado ante
tu imagen,
con travesuras de un
truhán maduro,
absorto en cabrilleos juguetones
control procura ante tan fiel
reclamo,
sin arriesgarse a quebrantar tu
encanto,
—en tan dulce visión
ensimismado—.
  Cuando te miro en tan feliz sosiego,
desde el macizo y veterano
escaño
de mi apasionada sensatez serena,
tú te asemejas a prohibida
fruta,
   apetitosa, henchida en carnal jugo,
que, en canastilla de lozanas
hierbas,
en paz te ofreces, de
ponzoña ausente.
 Tu linda estampa de mujer
en ciernes,
de bella hechura y juvenil
presencia,
  me obliga a mantenerme resignado  
respetuoso, reverente y casto,
en discreta distancia que me
aísla
del tan flexible y ondulante
biombo
de tu adorable y hechicero cuerpo,
  ¡Para desdicha mía!

Cuando te miro en tan feliz sosiego,
desde el macizo y veterano
escaño
de mi apasionada sensatez serena,
tú te asemejas a prohibida
fruta,
   apetitosa, henchida en carnal jugo,
que, en canastilla de lozanas
hierbas,
en paz te ofreces, de
ponzoña ausente.
 Tu linda estampa de mujer
en ciernes,
de bella hechura y juvenil
presencia,
  me obliga a mantenerme resignado  
respetuoso, reverente y casto,
en discreta distancia que me
aísla
del tan flexible y ondulante
biombo
de tu adorable y hechicero cuerpo,
  ¡Para desdicha mía!

Tu linda estampa de mujer
en ciernes,
de bella hechura y juvenil
presencia,
  me obliga a mantenerme resignado  
respetuoso, reverente y casto,
en discreta distancia que me
aísla
del tan flexible y ondulante
biombo
de tu adorable y hechicero cuerpo,
  ¡Para desdicha mía!

¡Para desdicha mía!",es
"Machado,Antonio",<XXI,Si_Vino_La_Primavera,"Si vino la primavera,
volad a las flores;
no chupéis cera.",es
"Serna_G.,Ricardo",XXI,Los_Ojos_Del_Amor_Hablan,"Allá donde la vida es blanca y las cosas sencillas,
donde las palabras son muchas
a pesar que el cofre de los sonidos esté cerrado todos los
días:
los ojos del amor hablan
con vientos del corazón
comparten en sueños la dulzura infinita
entre dos almas y una pasión;
donde las gotas del rocío de la felicidad
recorren lentamente el rostro en las sombras de la distancia,
ocultas de la mirada de su universo:
los ojos del amor sufren
ninguna luz se levanta en la madrugada
a besar el fuego de su canto,
su boca está seca de esperar;
donde los muros apagan suavemente
el perfume que aprieta los recuerdos
deteniendo el nuevo paisaje del viajero ocasional:
los ojos del amor lloran
y, a menudo sangran ausencias
promesas no cumplidas
deseos profanados por el porvenir;
donde un día es una eternidad
y un minuto una vida sin amar
ahogando el agua de su dolor:
los ojos del amor duermen,
poco a poco morirán en la noche,
en el trágico encanto de su veneno
acariciando los ojos de su amante.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,"Ya_Estoy_Aquí,_Campiña,_Ya_Me_Fundió_Tu_Cielo","Ya estoy aquí, campiña, ya me fundió tu cielo
—calor de meridiana sensualidad que llora—;
la inquietud de mi anhelo
patentizó la fiebre de la hora.
Todo se duerme en la quietud. El llano
tiene un temblor humano
de pulso acelerado, de rezos musicales,
el fuego meridiano
ruboriza la paz de los maizales.
En la paz del momento consagrado,
llega hasta mis oídos un batir de campanas
y despierta en mi vida, presa ayer del pecado,
la visión de inefables providencias lejanas.
Esta es la misma sensación callada
que orientaba mis nervios infantiles
hacia la placidez de la vacada,
bajo la suavidad de los abriles
¡Era tibia como ésta, era vibrante
la sensación aquélla;
me cegaba su lumbre alucinante,
como si yo estuviera fundido en un diamante,
o preso en una estrella!
Preside Libra, nauta
moderador del firmamento,
y prendida en el fiel de la balanza, pauta
la brújula del sol, el movimiento.
En una calma exánime concentra
su añil el horizonte,
se alarga y ciñe la llanura y entra
bajo la dura contracción del monte.
A mis pies se dilata
la tierra en un resuello maternal y convulso,
como al lejano impulso
de un trote de corceles,
y albeso interno y sabio que da el río de plata,
germina, goza y late la entraña de Cibeles.
Me envuelve una frescura viviente que mitiga
mi ardor encadenado,
y hundo mi ser en la emoción amiga,
mientras cantan los oros del sembrado
cómo se hinchó la tierra en una espiga
tras el mordizco del arado.
Yo he visto floreciente de piedades,
en la embriaguez de un sueño,
la mano que al través de las edades
va sembrando en los surcos el amor y el ensueño;
y suspensa en mis ojos
luz de la llama que a los siglos dora,
me voy por los caminos sonámbulos y rojos
que hasta el ayer florido lleva el dolor de ahora...",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Yo_Muero_Extrañamente..._No_Me_Mata_La_Vida,"Yo muero extrañamente... No me mata la Vida.
No me mata la Muerte, no me mata el Amor;
Muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor
De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
Devorando alma y carne, y no alcanza a la flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...
¡Cumbre de los Martirios!... ¡Llevar eternamente,
Desgarradora y árida, la trágica simiente
Clavada en las entrañas como un ardiente feroz!...
¡Pero arrancarla un día en una flor que abriera
Milagrosa, inviolable!... ¡Ah, más grande no fuera
Tener entre las manos la cabeza de Dios!",es
"Bousoño,Jorge",XXI,Si_No_Fuera_Ni_Norte_Ni_Sur,"Norte.
Miro al norte
museo vivo del no ser,
burdo y errático diseño,
circo de lujuria y exclusión.
    ...estela de calles ensangrentadas
     inmersas
en humo y lágrimas,
     aviones
escupiendo sus vilezas,
     niños
embestidos por las calles,
       eternidad en deuda,
           cadenas,
          cabeza baja...
Sur.
Somos el sur
con nuestras miras y heridas,
márgenes que hojean,
que agitan y pueblan mis fronteras
reclamando sus estrellas,
la luz.
Uníos todos :
sangres, razas, culturas, credos
(la historia sigue esforzándose).
Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.

...estela de calles ensangrentadas
     inmersas
en humo y lágrimas,
     aviones
escupiendo sus vilezas,
     niños
embestidos por las calles,
       eternidad en deuda,
           cadenas,
          cabeza baja...
Sur.
Somos el sur
con nuestras miras y heridas,
márgenes que hojean,
que agitan y pueblan mis fronteras
reclamando sus estrellas,
la luz.
Uníos todos :
sangres, razas, culturas, credos
(la historia sigue esforzándose).
Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.

Sur.
Somos el sur
con nuestras miras y heridas,
márgenes que hojean,
que agitan y pueblan mis fronteras
reclamando sus estrellas,
la luz.
Uníos todos :
sangres, razas, culturas, credos
(la historia sigue esforzándose).
Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.

Uníos todos :
sangres, razas, culturas, credos
(la historia sigue esforzándose).
Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.

Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Haciendo_Trazos,"A veces me entretengo haciendo trazos
sobre el papel. Las rayas
como flechas se cruzan en el aire
blanco de la cuartilla. Ráfagas
son, borrando ahora caminos
que decididamente roturaban.
Y me enmimismo tras el laberinto
de líneas que me arrastran
y voy perdiendo pie, voy sumergiéndome
en su terrible nada,
en su desconcertante paradigma
de desorientación o vida o racha
de destino. Me pierdo. Soy un ciego
sobre el papel, que es mi papel, mi carta
de navegar sin rumbo, mi retrato,
mi desesperación, mi historia hallada
y perdida de nuevo y para siempre
porque no soy sino una inútil raya
que viene y va, dibuja jeroglíficos
de dolor y amargura y esperanza
y abre precipitantes galerias
hacia el vacío y tuerce rápidamente.
Cae al abismo de una pena
tan absolutamente innecesaria
como las remontadas alegrías
que sin porqué de vez en vez escala.
No soy más que este absurdo, este dibujo
sin razón y sin causa.
Jamás completaré un solo rectángulo,
nunca estará la curva bien cerrada.
Mi vida entera es este lapicero
corriendo a un lado y otro, soy la marca
de un grafito tedioso; me revela
este ininteligible cardiograma.
No tengo rostro, ni figura, nadie
me reconoce, ni mi nombre habla
por mí. Soy solamente el zigzagueo
enrevesado, inútil de unas rayas
que una mano cruelmente ovillea
en una triste página.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,Voz_De_La_Noche,"Sí, sí, las nieblas tristes
—por plácido misterio—
hoy huyen de mi imperio,
de Cuba en la región.
¡Escucha! Precursora
de un alba cual ninguna,
yo alumbro, con mi luna,
de otro astro la ascensión.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Juan_Esperanza_De_La_Tierra,"Cuando Juan esperanza de la tierra,
sus grandes bueyes en el campo enyuga,
no sale aún a trabajar la oruga
del cofre gris que su silencio encierra.
Ni sale aún el sol sobre la sierra.
Juan Esperanza del terrón, madruga
como ninguno y por la tarde enjuga
sudor vital como el maíz que entierra.
Cumple su ciclo poblador y muere,
si es que morir es esto que lo hiere
y hunde su cuerpo en el talud serrano.
Pero deja al morir su escasa historia
escrita en los retablos de su noria.
Este es Juan Esperanza, un hombre humano.",es
"Rojo,Jorge",XXI,¿..?,"Empieza al momento de abrirlos, jugar con ellos, hacerlos presentes a
cada minuto, vibrantes, exquisitos, trastornadores y desbordados. Es
desparramar una hemorragia y escribir en sangre recuerdos de lo que
nunca ocurrió, es escupir cometas mientras se toca una
melodía por debajo del agua, es volvernos uno con la imagen y se
tomados por el lienzo para que pueda ser, es danzar con el viento al
ritmo de un pájaro que canta al amanecer, es poner la cara hacia
el sol y dejar que nos queme con el único afán de sentir que estamos vivos.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,No_Me_Catalogues,"No me catalogues
no me catafalco
no me catadiñes
—sería desfalco—.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Ocurre_Que_Después_Del_Laborioso_Forcejear,"Ocurre que después del laborioso forcejear
el poema
está donde menos se esperaba,
donde nadie lo buscó,
donde no se ve,
en el rincón más apagado.
Vino a dar ahí
burlando al que escribía, al lector, a la página.
Se deslizó hasta ese lugar
donde de pronto
es descubierto.
Aquí,
dice una voz queda.
Oculto
como un niño
en un cuarto
donde se guardan viejos muebles.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,Tú_Que_Eres_Tan_Sólo,"""Ten piedad de mi larga miseria""

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna: que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,Una_Mañana_De_1649,"Carlos avanza entre su pueblo. Mira
a la izquierda y a la derecha. Ha rechazado
los brazos de la escolta. Liberado
de la necesidad de la mentira,
sabe que hoy va a la muerte, no al olvido,
y que es un rey. La ejecución lo espera;
la mañana es atroz y verdadera.
No hay temor en su carne. Siempre ha sido,
a fuer de buen tahúr, indiferente.
Ha apurado la vida hasta las heces;
ahora está solo entre la armada gente.
No lo infama el patíbulo. Los jueces
no son el Juez. Saluda levemente
y sonríe. Lo ha hecho tantas veces.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Epitalamio_Regio_(S.S.M.M._Don_Alfonso_Xiii_Y_Doña_Victoria_Eugenia),"El Rey se va de caza.
                    Su rutilante espuela
se clava contra el flanco de un gran bridón, que vuela
por montes y collados, detrás de una gacela.
    Precédele un tumulto de canes ladradores;
y sigúele una escolta de intrépidos señores,
que arrojan, como flechas, sus potros voladores.
    Entre el ladrido alegre de la veloz jauría,
el cornetín de caza da al aire la armonía
que en el poema trágico Hernani oyera un día;
    y aquella voz que sale del retorcido hueco,
encuentra en lo más hondo de la montaña un eco
que empieza fragoroso, pero que acaba seco.
    En tanto el Regio potro, que ensaya los clarines
de un resoplido, al ábrego bace silbar sus crines,
como si fuesen dignas de acariciar violines;
    y va, de brinco en brinco, por selva y por llanura:
y el Rey, a cada salto, se afirma en la montura
con un sacudimiento de toda su figura.
    La selva se acobarda y el llano eleva al cielo
las nubes de su polvo. Y aquello es como un vuelo:
apenas si los potros rozando van el suelo.
    Y por los arcos verdes que hacen las ramas flojas
(ceremoniosamente saben doblar sus hojas)
pasa el tropel vistoso de las casacas rojas,
    en una cinegética evocación pagana,
bajo el imperio siempre feliz de la mañana,
que tiene ojos azules y es rubia como Diana.
    ¡Oh, nobles cacerías! Estrépito de fiestas;
halcones, perdigones, venablos y ballestas,
persiguen, por en medio de todas las florestas,
    al corzo galopando con ímpetu gentil,
al pájaro inundando de trinos el pensil
y al jabalí enseñando sus dientes de marfil
    ¡Sus, bravos cazadores! Se escapa la gacela.
Salta un ribazo (el potro del Rey detrás); y vuela.
Penetra en la maraña; y el Rey hinca su espuela.
    Cautiva en la maraña queda por fin: los perros
rodéanla clamando. Y hay un fragor de hierros
Y todas esas voces resuenan en los cerros.
    Pero, ¡oh prodigio! ¡oh gloria del Rey! en el instante
mismo en que la gacela se rinde, hacia el distante
confín un hada surge. Su carro de diamante,
    que tiran seis corceles, llega al paraje. El hada
al Rey le habla en secreto (se entiende su mirada):
—Esa gacela es una Princesa, está encantada.—
    El Rey la cacería concluye aquí. Regresa;
y de regreso trae, ya nupcialmente presa,
encima de su mismo bridón a una Princesa.
    ¡Oh, Princesa encantada de una selva de amor!
Yo te diré al oído que tu triunfo es mayor;
porque en tus gracias tienes cazado al cazador.",es
"Fernández,Macedonio",<XXI,Son_Pasos_En_Perdido,"Personaje: el muerto que suena.
El hondo sueño consintió en sí al ardiente ensueño al que la vigilia fuerte no da cabido. Mas él mismo, violento, el Ensueño, aflictivo medespertó se temió a sí mismo y a morar en mi sueño ya no
quiso. Súbito me despertó, puso fin al dormir que le dio morada y a nueva ribera de la vigilia me desplazó. Mas palabras que soñé oír, oí dichas, al punto de
despertar, ciertamente las oí mas las oí de mí mismo, creyendo oírlas de Lalia. Pudo el ardor del Ensueño hacerme oír palabras soñadas, y su
agitación resonando aún bajo vigilia pudo hacerme oír despierto lo que al propio tiempo yo oía soñando, despierto para el decir, dormido aún para el oír.
Y así oí de mí mismo como ajeno, como soñando esas palabras que es cierto pronuncié, y eran las palabras sin las cuales el ensueño y su aflicción de nada me noticiaran, palabras con las que no hubiera acertado yo sin ese
instante de resonancia del ensueño en la vigilia, imposible que se logró una vez por aquel ardoroso ensueño que pudo dividir mi Ser en nada y ser y estarme a un tiempo donde los anhelos hacen el Mundo (sueño) y también donde el Mundo
hace lo que no queremos, en la Vigilia.
Es que también ocurría en aquel ensueño que yo veía y a par no veía a una mujer cuya presencia tras un amplio y alto cortinado yo conocía por un sentido que no era de la común sensorialidad, ni por una deducción, y que mi
vista más bien negaba y que por frágil tono de mi sensación del repercutir de una presencia, a veces parecíame presencia de Lalia,a veces presencia de Armida.
Una de vosotras, una u otra, que tanto bien de compañía me son...
Es que también tuve una vez ensueño de una penumbra que
por instantes mostraba y recogía un perfil animado que llamaba a
mi memoria, que por líneas o moción discreta todo mi
pasado hacía agolparse a reconocerla.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Nene,"Nada sabe.
Y toda su torpeza se convierte en un guante
       Que acaricia,
Mientras por todo el cuerpo circula una sonrisa
       Que alabanza
Su candor animal como celeste gracia.
       ¿Hay malicia
Cuando el instinto al vuelo con lo más dulce atina?
       ¡Qué mirada
La criatura asesta de súbito! Ya manda.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,"Pero_No_Sólo_Los_Mendigos,_Padre,_Van_Al_Paraíso","Pero no sólo los mendigos, padre, van al paraíso
van también aquellos que aun más asco dan
también estos mendigos del ser que acezan
a la puerta del manicomio
esas caricaturas humanas, tal como esta
que Alicia se piensa en el jardín no
humano de las flores
y quisiera destruir el universo
porque si hay algún monstruo, éste es la desgracia
y la única injusticia que existe es la injusticia evidente
y si hay alguna moral, ésta es la moral del desastre.",es
"Bignes,Rubén",XXI,El_Fondo_De_La_Casa,"Cruzando la puerta de alambre,
un pasillo de ligustrinas muertas,
me lleva a la mágia de mi soledad.
Con medios troncos,
los ciruelos y los naranjos,
tratan de seguir parados,
desafiando al olvido.
Entre ellos, el olivar surge como gigante,
dejando caer las últimas gotas de vida.
En el suelo de lajas,
dos tablones que aprestaron
la mesa de los recuerdos.
Un banquito de vieja madera,
en un rincón, sueña con su pasado.
La hiedra cubre casi todas la paredes,
de viejos ladrillos rojos.
Un galponcito mitad taller casero
y mitad oscuridad de antaño,
guarda celosamente a los testigos del pasado.
Y en un fogón, que alguna vez
sirvió de fragua,
descansan las cenizas de un tiempo
de inmigrantes.
Mientras, bajo el esqueleto seco
de un parral, el silencio trae
las imágenes de unos catalanes,
que tensaron sus raíces; para mudar en mí.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,La_Luz_Es_Alimento_Como_El_Trigo,"La luz es alimento como el trigo
y hay piedras de cribar por las que pasa,
y un ébano tardío que la arrasa
y una magnolia que le da su abrigo.
La luz es la epidermis del postigo
y el poro traspirante de la casa,
y el péndulo habitual con que acompasa
sus días a sus sombras el mendigo.
Yo abro las puertas a la lejanía;
lleno de luz las apagadas fuentes;
concentro claridad y caloría,
y en simulacro azul hallan mis gentes
un blanco desayuno de alegría
repartido por manos transparentes.",es
"Ratón,Maeve",XXI,"Corre,_Ve_Y_Dile","Corre, ve y dile
si está en venta
la avellana del otoño.
Soy abril necesitado.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Tu_Recuerdo,"Siento que se despega tu recuerdo
de mi mente como una vieja estampa;
tu figura
no tiene ya cabeza
y un brazo está deshecho, como en esas
calcomanías desoladas
que ponen los muchachos en la escuela
y son después en el libro olvidado
una mancha dispersa.
Cuando estrecho tu cuerpo
tengo la sensación de que estuviera hecho de estopa.
Me hablas y tu voz viene de tan lejos
que apenas puedo oírte. Además ya no te creo.
Yo mismo, ya curado
de la pasión antigua,
me pregunto cómo fue que pude amarte,
tan inútil, tan vana,
tan floja que antes del año
de tenerte en mis brazos
ya te estás deshaciendo como un girón de humo,
y ya te estás borrando como un dibujo antiguo,
y ya te me despegas en la mente,
como una vieja estampa.",es
"Panero,Leopoldo_María",<XXI,Mutis,"Era más romántico quizá cuando
arañaba la piedra
y decía por ejemplo, cantando
desde la sombra a las sombras,
asombrado de mi propio silencio,
por ejemplo: ""hay
que arar el invierno
y hay surcos, y hombres en la nieve""
Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
y empiezo a dudar que sea cierta
la inmensa tragedia
de la literatura.",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,Yo_Te_Dije,"Yo te dije:
sol y llama.
A tu lado
me abrasaba.
Yo te digo:
rama, agua,
sombra fresca
de mi casa.",es
"Andreu,Blanca",<XXI,Y_Quisimos_Dormir_El_Sueño_Bárbaro,"Y quisimos dormir el sueño bárbaro,
negar devotos párpados y el rubor de las damas de satén y jardín,
luchar con hordas bondadosas de búfalos,
dormir eras diurnas y perdidas sobre locomotoras de música brillante,
que adornara con moras los vestidos el implacable dinosaurio obispal,
el búho cárdeno y la tristeza,
chimeneas como tubos de un órgano barroco,
música pterodáctilo: sus alas grandes pobladas de truenos,
su espalda cíclope
de reactor clavecín.
Y quisimos dormir sobre un verso nervioso del rayo,
sobre el óleo morado de las carbonerías,
sin nanas de corcheas, corcheas auténticas,
acuarelas de lilas posesivas como una bendición.
Y quisimos dormir con la métrica rara del raro maremoto
y con la lengua llena de espuma de colegio.
Es así, nos dijimos, la tímida muerte,
es así la tímida vida,
no el éxtasis, sino el encaje oscuro del salitre
dibujando libélulas y árboles de tinta,
saliva que no escribe dorados serventeios*
ni plata de alquitrán.
Y quisimos dormir así, vértigos-velas para llegar adónde,
pero escuchadme, cómo hacer de otro modo,
cómo hacer de la tarde un pálido papel para rasgar o estucarlo con oros,
cómo hacer mutaciones, piedras filosofales,
y cómo apoderarse de algas y catedrales y de la lágrima de luz y terciopelo de la virgen Virginia que alienta los silencios,
que ondea disfrazada de Ofelia por los lagos.
No tuvimos cavernas palaciegas, ni manuscritos en cuevas ni palomas,
sólo balcones para inventar tormentas y desatar el espectáculo,
sólo vagos balcones donde el labio de las plantas humea
y saja el corazón y lo secciona en láminas de muerte repentina,
en las antiguas láminas de mica
que, ya lo dije, irradia angustia, espejos.
* La saliva de los unicornios deja una huella de plata, según
cuenta A. Cunqueiro.
N. del A.

Y quisimos dormir sobre un verso nervioso del rayo,
sobre el óleo morado de las carbonerías,
sin nanas de corcheas, corcheas auténticas,
acuarelas de lilas posesivas como una bendición.
Y quisimos dormir con la métrica rara del raro maremoto
y con la lengua llena de espuma de colegio.
Es así, nos dijimos, la tímida muerte,
es así la tímida vida,
no el éxtasis, sino el encaje oscuro del salitre
dibujando libélulas y árboles de tinta,
saliva que no escribe dorados serventeios*
ni plata de alquitrán.
Y quisimos dormir así, vértigos-velas para llegar adónde,
pero escuchadme, cómo hacer de otro modo,
cómo hacer de la tarde un pálido papel para rasgar o estucarlo con oros,
cómo hacer mutaciones, piedras filosofales,
y cómo apoderarse de algas y catedrales y de la lágrima de luz y terciopelo de la virgen Virginia que alienta los silencios,
que ondea disfrazada de Ofelia por los lagos.
No tuvimos cavernas palaciegas, ni manuscritos en cuevas ni palomas,
sólo balcones para inventar tormentas y desatar el espectáculo,
sólo vagos balcones donde el labio de las plantas humea
y saja el corazón y lo secciona en láminas de muerte repentina,
en las antiguas láminas de mica
que, ya lo dije, irradia angustia, espejos.
* La saliva de los unicornios deja una huella de plata, según
cuenta A. Cunqueiro.
N. del A.

Y quisimos dormir con la métrica rara del raro maremoto
y con la lengua llena de espuma de colegio.
Es así, nos dijimos, la tímida muerte,
es así la tímida vida,
no el éxtasis, sino el encaje oscuro del salitre
dibujando libélulas y árboles de tinta,
saliva que no escribe dorados serventeios*
ni plata de alquitrán.
Y quisimos dormir así, vértigos-velas para llegar adónde,
pero escuchadme, cómo hacer de otro modo,
cómo hacer de la tarde un pálido papel para rasgar o estucarlo con oros,
cómo hacer mutaciones, piedras filosofales,
y cómo apoderarse de algas y catedrales y de la lágrima de luz y terciopelo de la virgen Virginia que alienta los silencios,
que ondea disfrazada de Ofelia por los lagos.
No tuvimos cavernas palaciegas, ni manuscritos en cuevas ni palomas,
sólo balcones para inventar tormentas y desatar el espectáculo,
sólo vagos balcones donde el labio de las plantas humea
y saja el corazón y lo secciona en láminas de muerte repentina,
en las antiguas láminas de mica
que, ya lo dije, irradia angustia, espejos.
* La saliva de los unicornios deja una huella de plata, según
cuenta A. Cunqueiro.
N. del A.

Y quisimos dormir así, vértigos-velas para llegar adónde,
pero escuchadme, cómo hacer de otro modo,
cómo hacer de la tarde un pálido papel para rasgar o estucarlo con oros,
cómo hacer mutaciones, piedras filosofales,
y cómo apoderarse de algas y catedrales y de la lágrima de luz y terciopelo de la virgen Virginia que alienta los silencios,
que ondea disfrazada de Ofelia por los lagos.
No tuvimos cavernas palaciegas, ni manuscritos en cuevas ni palomas,
sólo balcones para inventar tormentas y desatar el espectáculo,
sólo vagos balcones donde el labio de las plantas humea
y saja el corazón y lo secciona en láminas de muerte repentina,
en las antiguas láminas de mica
que, ya lo dije, irradia angustia, espejos.
* La saliva de los unicornios deja una huella de plata, según
cuenta A. Cunqueiro.
N. del A.",es
"Aburto_Uribe,Teresa",XXI,Andaré_Los_Caminos_Buscando_El_Horizonte,"Andaré los caminos buscando el horizonte
que me indicara mi padre
en las noches de aquel pueblo perdido
en la cordillera de Los Andes,
en las noches de leña ardiendo,
de frío, nieve y chocolate.
Andaré tantos caminos buscando mi vida,
mis afanes se multiplicarán día tras día
y pasaré los años andando distancias
y a cada paso lloraré tu ausencia.
Pero llegará el día, ya gastado el camino,
de dar la vuelta, de mirar al sur de nuevo
y regresar a tu lado,
a descansar los años bajo tu cielo,
a dormir las siestas mecida en tus olas,
a oler tu mar en las tardes de julio
cuando el frío corta el rostro
y la cruz del sur cubre tu cuerpo de mesetas
y el viento acaricia tu cintura de acantilados.
Llegará el día de recostarme de nuevo
en el calor de tus doradas dunas
con los ojos abiertos al cielo de enero,
apretando en mis manos puñados de arena,
acariciando mis pies el oleaje de espuma.
Entonces, cuando salga la luna
y el mar sereno refleje tu silueta iluminada
y los barcos detenidos en tu noche
me inviten a quedarme a la vera de tu costa,
y las estrellas dancen a lo lejos
al compás de un coro de gaviotas,
entonces te daré mi corazón
y se detendrá en vos, pueblo mío,
para siempre, en silencio, dormido.",es
"Sierra,Iván_Francisco",XXI,De_Ida_Y_Vuelta,"Ayer,
mientras réplicas baratas nos aventábamos a las caritas
y nos envolvíamos en un abrazo cualquiera del nuevo concilio
y se nos atrevían las piernas a bailarnos un poco
en el viento crujiente de aquellos años tan caros
abriste ese metal necio de las palpitaciones
paralelo a tu boca odiosa
que sustrajo de tus abominaciones íntimas
unas eructadas palabritas roncas
unos susurros horrorosos hondos
que golpeaban en los ecos graves
de mis resquebrajaciones.

Me dijiste los consuelos tontos de las anhelaciones
donde sería la vida jugosa y coloreada más brillante
cada día
cada vía que camina la sonrisa
cada pía manos divinas.

Soltaste de tus ojos el suero vivo de tus sueños
y el espíritu de las navegaciones envistió aquí
en la hora de partir y diseminarte por América Latina
como una gota de las salpicaciones amantísimas.

Hijos de la terrestre caminata de Dios morderán de ti;
iluminadamente tú enseñarás algunos trucos de Dios.
Dios nos guardará de todo para que podamos saludarnos
otra vez
en algún vértice
donde sea será seguramente.

¿Cómo ha estado la amiga hermana de mi alma y mi causa?
te diré.
¡Bien, amigo hermano tan cercano
y flama encendida de mi hoguera!
me dirás.",es
"Lihn,Enrique",<XXI,Nada_Tiene_Que_Ver_El_Dolor_Con_El_Dolor,"Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos amantes
acicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
y éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte —la niña
de sus ojos— un querido problema
la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable
mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto, olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuesto
Invoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más
sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible forma
de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno
de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas
Cuando en la primera polución
—mucho más mística que la primera comunión— pensabas en Isabel
ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástrico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demás
sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía, en suma es la muerte
el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muro
o figuras obscenas untadas de vómito
tu vida que —otra palabra— se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo pasajero hundir el hocico
feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud
que se besan a sí mismos",es
"Hartzenbusch,Juan_Eugenio",<XXI,"Salve,_Reina_Poderosa","Salve, Reina poderosa
De los hombres y del cielo,
Templo de oro, blanca rosa,
Fuente viva de consuelo
Para el triste pecador.
 Salve, tú que a la serpiente
Que rindió nuestra flaqueza
Quebrantástele la frente;
Salve, espejo de pureza,
Virgen madre del Señor.
 Como el sol que el orbe dora,
Sin descanso tú repartes
Del ocaso hasta la aurora
Tu piedad en todas partes
Con desvelo maternal.
 Y a tus pies hoy reunido
Todo el pueblo segoviano,
Las mercedes que ha debido
Al Eterno por tu mano
Agradécete leal.
 Cuando airado el Juez tremendo
En la tierra nos aísla
Con los males combatiendo
¡Madre nuestra de Fuencisla!
Nuestros ayes van a ti.
 Que es tu seno de ternura
Rico vaso que recoge
Nuestro llanto y le depura;
Y así Dios el ruego acoge
Que ofendiérale sin ti.
 Levantó su voz la guerra
Por los ámbitos de España,
Y amagó dejar la tierra
Plaga horrible con su saña
En total devastación.
 Suspirando, al templo sacro
A implorar tu gracia fuimos,
Y a tu augusto simulacro
Con el luto le vestimos
Que llevaba el corazón.
 Y al Altísimo aplacaron
Tas plegarias, Virgen pía,
Y las tumbas se cerraron
Que la peste cada día
Ensanchaba más tenaz.
 Y cesó la lucha horrenda,
Más terrible que la peste,
Y los gritos de contienda
Resarció el favor celeste
Con los himnos a la paz.
 Muda ya la fiera trompa
Que sonaba con espanto,
Da Segovia en esta pompa
Y en la gala de tu manto
Grato indicio de su fe.
 Signo es doble, Madre nuestra,
De salud por ti alcanzada,
Y a la par también demuestra
Que de España desterrada
La discordia al fin se ve.
 Brillen, pues, los rayos puros
Del clarísimo lucero,
Que al salir de nuestros muros
Testifica al mundo entero
Tu dichosa traslación;
 Y hagan hoy sus tornasoles,
Por influjo soberano,
Desde aquí a los españoles
Ser un pueblo todo hermano,
Más familia que nación.
 Y esta España, cuyo aliento
Se dignó el saber profundo
Elegir por instrumento
Que rindiera medio mundo
A la cruz del Salvador;
 Logre ser ¡oh Virgen pura!
Por lo fiel que te venera,
La nación de más ventura,
Ya que ha sido la primera
En virtudes y valor.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Si_Hay_Hombres_Que_Contienen_Un_Alma_Sin_Fronteras,"Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,
una esparcida frente de mundiales cabellos,
cubierta de horizontes, barcos y cordilleras,
con arena y con nieve, tú eres uno de aquellos.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
que tu aliento llenara de movimientos bellos.
Quisiste apaciguar la sed de las panteras,
y flameaste henchido contra sus atropellos.
Con un sabor a todos los soles y los mares,
España te recoge porque en ella realices
tu majestad de árbol que abarca un continente.
A través de tus huesos irán los olivares
desplegando en la tierra sus más férreas raíces,
abrazando a los hombres universal, fielmente.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,El_Jabalí_Y_El_Gamo,"Aguzando mañoso los colmillos
Contra un robusto pino el Jabalí
Interrogole el Gamo: —«¡Hola! ¿qué piensas?
No hay que temer; ¿por qué afanarte así?
»Si estuviese a la vista el oso, el lobo,
Entonces santo y bueno: hay para qué;
Pero entretanto pasarás por necio
Y haces reír a todo el que te ve».
«El necio serás tú, —responde el otro—.
Ahora es la ocasión; más tarde no.
Cuando aparezca el lobo y me acometa
¿Qué tiempo para armarme tendré yo?»
Tal obra el sabio: para todo evento
Muy de antemano se prepara bien,
Y no aguarda imprudente a que ya listos
Los enemigos a su puerta estén.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,Despierta_De_Caricias,"Despierta de caricias,
aún siento por mi cuerpo corriéndome tu abrazo.
Estremecido y tenue sigo andando en tu imagen.
¡Fue tan hondo de instintos mi sencillo reclamo!
De mí se huyeron horas de voluntad robusta,
y humilde de razones, mi sensación dejaron.
Yo no supe de edades ni reflexiones yertas.
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
Otras notas más suaves pude haber descorrido,
pero mi anhelo fértil no conocía de atajos:
me agarré a la hora loca,
y mis hojas silvestres sobre ti se doblaron.
Me solté a la pureza de un amor sin ropajes
que cargaba mi vida de lo irreal a lo humano,
y hube de verme toda en un grito de lágrimas,
¡en recuerdo de pájaros!
Yo no supe guardarme de invencibles corrientes
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que en ti mismo descarriaba su rumbo
para darse a mis brazos.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,"Negro_Triste,_Tan_Triste","Negro triste, tan triste
que en cualquier gesto tuyo puedo encontrar el mundo.
Tú que vives tan cerca del hombre sin el hombre,
una sonrisa tuya me servirá de agua
para lavar la vida, que casi no se puede
lavar con otra cosa.
Quiero llegar a ti, pero llego lo mismo
que el río llega al mar... De tus ojos, a veces,
salen tristes océanos que en el cuerpo te caben,
pero que en ti no caben.
Cualquiera cosa tuya te pone siempre triste,
cualquiera cosa tuya, por ejemplo: tu espejo.
Tu silencio es de carne, tu palabra es de carne,
tu inquietud es de carne, tu paciencia es de carne.
Tu lágrima no cae
como gota de agua...
(No se caen en el suelo
las palabras).",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Varillazo,"La pena desigual de mi bolsillo
que no porta ni un céntimo, me fija
la obsesión de llegar a ser un pillo
si no quieres hacerte a la sortija
que ahí te voy a mandar; es un anillo
que finge una pequeña lagartija
con dos ojos... Verás que por el brillo
de sus ojos no es una baratija!
Porque tú, gran pintor, músico, aeda,
y un famoso industrial, que no se hospeda
sino en la magnitud de sus ingresos,
bien me puedes mandar —pero no a trueque
de la sortija— un apreciable cheque
por una suma de unos cuantos $...",es
"Neruda,Pablo",<XXI,La_Muerte_De_Melisanda,"A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Se morirá su cuerpo leve.
Enterrarán su dulce cuerpo.
Juntarán sus manos de nieve.
Dejarán sus ojos abiertos
para que alumbren a Pelleas
hasta después que se haya muerto.
A la sombra de los laureles
Melisanda muere en silencio.
Por ella llorará la fuente
un llanto trémulo y eterno.
Por ella orarán los cipreses
arrodillados bajo el viento.
Habrá galope de corceles,
lunarios ladridos de perros.
A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Por ella el sol en el castillo
se apagará como un enfermo.
Por ella morirá Pelleas
cuando la lleven al entierro.
Por ella vagará de noche,
moribundo por los senderos.
Por ella pisará las rosas,
perseguirá las mariposas
y dormirá en los cementerios.
Por ella, por ella, por ella
Pelleas, el príncipe, ha muerto.",es
"Díaz,Nelson",XXI,Repítelo_Para_Que_No_Lo_Olvides,"Repítelo para que no lo olvides: ""La indiferencia es la respuesta a la negra entropía"".
La indiferencia es la respuesta a la negra entropía.
Bien. Ahora di: ""Todavía creo en dios, pero él ya no cree en mí"".
Todavía creo en dios pero él. ¿qué?
Pero él ya no cree en mí.
Pero él ya no cree en mí.
Ahora dilo todo junto. ""Todavía creo en dios pero él ya no cree en mí"".
Todavía creo en dios pero él ya no cree en mí.
Perfecto. Eres un buen hijo. ¿Qué querías decirme?
¿Puedo ir a Mc Donald´s?
No.",es
"Botto,José",XXI,Ángeles_De_Lo_Eterno,"Ángeles de lo eterno
cubriéndonos con sus alas
transformando el tiempo
en segundos silenciosos
Seres inconformes
con las transformaciones del alma
creciendo a nosotros
en los cuartos del destino
Rostros eternos
criaturas compartidas
vidas sedentarias
en una misma via
Ángeles alas de fuego
recordando los juegos
etapas pre responsabilidad
en mundos nuevos
Ángeles cómplices
caminantes imparables
luchadores y adorables
recorriendo los mismos campos
Seres eternos
creciendo junto a nosotros
hoy cruzando caminos
en este laberinto de vida",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Títulos_Para_Futuros_Libros,"Blusa de Blasa.
Sólo en el polo.
Garra de guerra.
Qué asco de casco.
Cuento que encanta.
Pato a la puta.
Pena de pene.
Pancha y su Pancho.
Vista a lo bestia.
La tía Teta.
Los senos sanos.
Siete de sota.
Leche en el lecho.
Nicho en la noche.",es
"Escobar_Galindo,David",<XXI,Vengo_Creyendo_En_La_Pasión_Onírica,"Vengo creyendo en la pasión onírica
como un tierno regalo de las hadas.
Me han dicho: Usted escriba de lo real.
Yo nunca le hice caso a los dogmáticos.
Le hice caso a mis sueños más rebeldes;
es decir, le hice caso a mis insomnios.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,La_Parra_De_Mi_Balcón,"El sol de otoño ciernes de mi alcoba
en el ancho balcón, rectoral parra
que de zarcillos con la tierna garra
prendes su hierro. Y rimo alguna trova
en ratos que el oficio no me roba
a tu susurro, de esta tierra charra
viejo eco de canción. No irán a jarra
cual las que sufren del lagar la soba,
parra de mi balcón, tus verdes uvas;
para mi mesa guardo los opimos
frutos del sol de otoño bien repletos;
no quiero que prensados en las cubas
de vino se confundan mis racimos
y con ellos se pierdan mis sonetos.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Sin_Sobre,"¡Pues no pudo saltar, remache al clavo!...
El mundo ruin escuchará mis penas;
¡y ha de escucharlas! ¡Dónde va el esclavo
va también el rumor de sus cadenas!
Dices que soy poeta; y no lo ignoro:
poeta soy, si tú eres poesía;
y quizás por lo mismo que te adoro
siento algo tuyo entre la mente mía.
¡Si te arrepientes tú, tendrás el cielo!...
Recoge el haz de tus cadenas; toma, 1
entre arrullos de místico consuelo,
actitudes de cándida paloma...
Y perdona, mujer, que mi principio
haya sido tan ruda sinfonía:
esos que dicen que el amor es ripio
deben saber al fin que es poesía.
Es justo que el amor ya se levante,
y en levantarle es justo que me empeñe;
que te mire un poeta, y que no cante;
que te mire un artista, y que no sueñe...
Yo, que poeta soy, busco una estrofa
que suene bien al delicado oído;
pero siento el azote de la mofa,
y el verso escapa destrozando el nido.
¡Ah! y es mi verso el áspero y salvaje,
que hace en la lira retemblar la mano,
que silba con el viento en el boscaje,
que ruge con la ola en el oceano!
¿Me comprendes? ¡Feliz! Y yo más fuerte,
dejome avasallar por tu belleza...
¿Me amas o no? No puedo comprenderte:
¡se me sube el amor a la cabeza!
¿Y tú no puedes comprender que el mismo,
el mismo amor es ya capaz de todo?
subir al sol, bajar hasta el abismo,
bañarte en luz o salpicarte lodo!
Vuelto mi amor, por tus desdenes, fango,
tal vez ha de manchar tu pecho noble:
¡de una rama del roble sale el mango
del hacha misma que ha de herir al roble!...",es
"Acuña,Manuel",<XXI,Ya_Sé_Por_Qué_Es,"Era muy niña María,
   todavía,
cuando me dijo una vez:
—Oye, ¿por qué se sonríen
las flores tan dulcemente,
cuando las besa el ambiente
sobre su aromada tez?
—Ya lo sabrás más delante
   niña amante,
le contesté yo, y una mañana,
la niña pura y hermosa,
al entreabrir una rosa
me dijo: —¡Ya sé por qué es!
Y la graciosa criatura
   blanca y pura
se ruborizó y después,
ligera como las aves
que cruzan por la campiña,
corrió hacia el bosque la niña
diciendo: —¡Ya sé por qué es!
y yo la seguí jadeante,
   palpitante
de ternura y de interés,
y... oí un beso ducle y blando,
que fue a perderse en lo espeso,
diciendo: —¡Ya sé por qué es!
Era muy joven María,
   todavía
cuando me dijo una vez;
—Oye, ¿por qué la azucena
se abate y llora marchita
cuando el aura no la agita
ni besa su blanca tez?
—Ya lo sabrás mas delante,
   niña amante,
le contesté yo... ¡después!
Y más tarde ¡ay! una noche,
la joven de angustia llena,
al ver triste a una azucena,
me dijo: —¡Ya sé por qué es!
Y ahogando un suspiro ardiente,
   la inocente
me vio llorando... y después,
corrió al bosque, y en el bosque
esperó mucho la bella,
y al fin... se oyó una querella
diciendo: —¡Ya sé por qué es!
Era muy linda María,
   todavía,
cuando me dijo una vez:
—Oye, ¿Por qué se sonríe
el niño en la sepultura,
con una risa tan pura,
con tan dulce sencillez?
—Ya lo sabrás más delante
   niña amante,
le contesté yo... ¡después!
Y... murió la pobre niña,
y en vez de llorar, sonriendo,
voló hacia el azul diciendo,
Diciendo —¡Ya sé por qué es!
Ya lo ves mi hermosa Elmira,
   quien delira
sufre mucho, ¡ya lo ves!
Y así, ilusiones y encanto,
ni acaricies ni mantengas,
para que, al llorar, no tengas
que decir: —¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!

¡Ya sé por qué es!",es
"Mor,Dolan",XXI,Entonces_La_Corneja_Que_Me_Mira_Y_Yo_Siento_Tu_Voz_En_Su_Discurso,"Entonces la corneja que me mira y yo siento tu voz en su discurso,
familia eres del cuervo y yo contigo arrodillado tiemblo en la cocina
de un mal apartamento aquí, en Moscú. Digo “frambuesa”,
devoro una tostada sin caviar y aparece la rama despejada,
el ave permutó, se ha ido lejos, hacia dentro, como yo de mi
tierra,
para siempre, perdido en unas fotos, en flashes de miradas
que separan a un pájaro de otro, una señal maligna
en el camino del hombre hacia su muerte.",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,"Dijo_Anoche,_Su_Canto_De_Muerte","Dijo anoche, su canto de muerte
la canción de la tos en tu pecho,
y, al mojarse en las notas rojizas,
mostró flores de sangre el pañuelo.
¡Pobrecitas las carnes pacientes,
consumidas por fiebres de fuego,
para ellas las buenas, las tristes,
tiene un blanco sudario el invierno!
Mira: abrígate bien, hermanita,
mira, abrígate bien, yo no quiero
ver que cierre tus ojos la Bruja
de los flacos y frígidos dedos
Hermanita, ¡Me viene una pena!
Si te escucho gemir, que presiento
las nocturnas postreras heladas:
las temidas del árbol enfermo.
¡Si supieras! Blandones sombríos,
me parecen tus ojos ¡Tan negros!,
Y tu lívida faz taciturna
un fatídico heraldo de duelo.
¡Si supieras! A ratos me asaltan
tus visiones sangrientas. No duermo
al pensar, siempre alerta el oído,
que te pasas la noche tosiendo
Al pensar en tu vida deshecha,
cuando miro esfumarse en mi ensueño
tus nerviosos esguinces cansados,
y moverse y cruzar tu esqueleto
¡Hermanita: hace frío, ya es hora
de los suaves calores del lecho,
pero cambia la colcha: esa blanca
me recuerda el ajuar de los muertos!",es
"Aridjis,Homero",<XXI,El_Tiempo_De_La_Poesía,"El tiempo de la poesía
da un fruto de luz
que cae solo en la tierra
y tiembla sobre su sombra",es
"Dedi,Rafael",XXI,"Para_Tus_Pies_Asfalto,_Que_No_Era","Para tus pies asfalto, que no era.
Para tus manos, otras amapolas.
Para tus ojos, que contemplan mieses,
Obras gigantes y constantes gentes.
Gritos sin atender para tu boca.
Yo siempre te diré que te equivocas
En ir a la ciudad por la cosecha.

Y por las calles que dejaste a oscuras,
Hechas rastrojo, apenas hay espigas.
Cañas cortadas hay, cañas de paja.
Cañas, que suenan cuando se las pisa,
Pero que al poco, y con dolor, se callan.
Y por las calles hay, bajo la luna,
El sacrificio de las mudas cañas.",es
"Eguren,José_María",<XXI,Gacelas_Hermanas,"¡Gacelas hermanas!
Eran dos; en el bosque sombrío
las vi en la mañana.
Luego reclinadas
en los dulces helechos hermosos,
las vi por la playa.
Ya tiernas, livianas
por los viejos caminos huían
del cuerno de caza.
Luego en la montaña
al oculto dios campesino
oraban, oraban.
Y en la tarde blanca,
las vi muertas en claro de bosque
¡gacelas hermanas!",es
"Sabines,Jaime",<XXI,El_Tronco_Estaba_Ardiendo_Cuando_Se_Fue_La_Lluvia,"—El tronco estaba ardiendo cuando se fue la lluvia. El rayo lo venció y se introdujo en él. 
Ahora es un rayo manso. Lo tendremos aquí y le daremos de comer hojas y yerbas. Me gusta el fuego. Acércale 
tu mano poco a poco, te acaricia o te quema, puedes saber hasta dónde llega su amistad.
—A mí me gusta porque es rojo y azul y amarillo, y se mueve en el aire y no tiene forma, y 
cuando quiere dormir se esconde en la ceniza y vigila con ojitos rojos dentro dentro. 
¡Qué simpático! Luego se alza y empieza a buscar, si haya cerca una rama la devora. 
¡Me gusta, me gusta! ¡Le cuidaré, no estorba, es tan humilde!
—Es orgulloso, pero es bueno. ¿Que té pasa? Te has quedado...
—Nada.
—Tienes los ojos abiertos y estás dormida. ¿Me oyes? También se ha metido en ti. 
Lo veo en el fondo de tus ojos, como una culebra, enamorándote. 
Te quedas quieta mientras él te recorre ávidamente. Giras en torno al fuego sin moverte. 
Fuego lento, preciso, árbol continuo, nos atraen tus hojas instantáneas, tutronco permanente. 
Déjanos estar junto a ti, junto a tu amor hambriento. Creces aniquilando, medida de la destrucción, 
estatura hacia dentro, duración hacia atrás, tiempo invertido, muerte muriendo, nacimiento. 
Déjanos estar en tus párpados incesantes, investigar contigo lo que buscas, luz en fuga perpetua, en ti, 
como tú misma, en nosotros.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,La_Tarde_Clara,"En el jagüel, más trémulo, la rana
Repercute sus teclas cristalinas.
La noche, por detrás de las colinas,
Su ala de torvo azul tiende cercana.
No acaban de decir «hasta mañana»,
Locas de inmensidad las golondrinas...",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Por_Lo_Mismo_Que_El_Gramófono_Me_Da_Tristeza,"Por lo mismo que el gramófono me da tristeza,
me da tristeza verte.
El barrio calla y yo me acuesto.
El aire canta y yo no escucho.
Tenía que escribir.
Robé un lápiz nuevo y le saqué punta con los
dientes.
Como insistan en ello hallarás mis pedazos.
Tenía que suceder y robé una sandía para darte.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,"Era_En_Abril,_Y_De_La_Nieve_Al_Peso","Era en abril, y de la nieve al peso
aún se doblaron los morados lirios;
era en diciembre, y se agostó la hierba
al sol, como se agosta en el estío.
En verano o en invierno, no lo dudes,
adulto, anciano o niño,
y hierba y flor, son víctimas eternas
de las amargas burlas del destino.
Sucumbe el joven, y encorvado, enfermo,
sobrevive el anciano; muere el rico
que ama la vida, y el mendigo hambriento
que ama la muerte es como eterno vivo.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,Tierra_Del_Mar,"Habitaba conmigo allí en la colina espaciosa.
Vivíamos sobre el mar.
y muchas veces me había dicho:
«¡Oh, vivir allí los dos solos,
con riscos, cielo desnudo, verdad del sol!»
Y pude llevármela. Una casita colgaba
como despeñada, suspensa
en algunos poderosos brazos que nos amasen.
Allí habitábamos. Veíamos en la distancia
trepar a las cabras salvajes, dibujadas contra los cielos.
El rumor de la trompa lejana
parecía un trueno que se adurmiese.
Todo era vida pelada y completa.
Allí, sobre la piedra dorada por el sol bondadoso,
su forma se me aquietaba, permanecía.
Siempre temía verla desvanecerse.
Cuando la estrechaba en mis brazos
parecía que era sobre todo por retenerla.
¡Ah, cómo la comprobaba, suavidad a suavidad,
en aquel su tersísimo cuerpo que la ofrecía!
Lo que más me sorprendía era su dulce calor.
Y el sonido de su voz,
cuando yo no la veía,
me parecía siempre que podía ser el viento contra las
rocas.
No había árboles. Apenas algún arce, algún
pino.
A veces se templaba una loma con un ahogado sofoco.
Pero el cielo poderoso vertía luz dorada, color fuerte, templado
hálito.
Lejos estaba el mar: añil puro.
Los cantiles tajantes parecían cuajados, petrificados de
resplandor.
En la amarilla luz todo semejaba despedazado,
rodado, quedado,
desde un violento cielo de júpiter.
Pero en la cumbre todo poseía templanza. Y ella
hablaba con dulzura, y había suavidad,
y toda la exaltación terrestre se aquietaba en aquel diminuto
nudo de dicha.
Había días que yo estaba solo.
Se levantaba antes que yo, y cuando yo me despertaba,
solo un viento puro y templado penetraba mudo por la ventana.
Todo el día era así silencioso,
eterno día con la luz quedada.
Vagaba quizá por la altura, y cuando regresaba había como
una larga fatiga en sus ojos.
Como un ocaso caído,
como una noche que yo no conociese.
Como si sus ojos no viesen toda aquella luz que nos rodeaba.
Por la noche dormía largamente, mientras yo vigilaba,
mientras yo me detenía sobre su velo intacto,
mientras su pecho no se movía.
Pero amanecer era dulce. ¡Con qué impaciencia lo deseaba!
Ojos claros abiertos, sonrientes vivían.
Y besos dulces parecían nacer, y un sofocado sol de lirio puro
penetraba por la ventana.
Siempre ida, venida, llegada, retenida,
siempre infinitamente espiada,
vivíamos sobre la colina sola.
Y yo sólo descansaba cuando la veía dormir dichosa en mis
brazos,
en algunas largas noches de seda.
Tierra del mar que giraba sin peso,
llevando un infinito miedo del amor
y una apurada dicha hasta sus bordes.",es
"Gil_Segura,F._Javier",XXI,Tatuaje,"Llevo marcado
en el rostro
los mil atardeceres
de miedo,
y cavilaciones
de amor
y conquistas.
Ríos rosas
surcan el cielo
de golondrinas
pendientes,
de mis sueños
sustento.
Llevo marcada
la furia
desatada en mis
nudillos,
desnudos
a la espera
del más opulento
cetro,
o de la espada
con la que tomarlo.
Llevo marcado
en mi mente
que el sufrimiento
es el camino
del éxito,
y por ello sangro,
sangro sin motivo,
sangro
palabras vacías,
en vano.
Débil,
indefenso,
a la espera
de mi cetro.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Sentado_En_Esta_Peña,"Sentado en esta peña,
donde mis tiernas lágrimas se imprimen,
a imitación pequeña
de las que el alma y corazón me oprimen,
presumo enternecella
con soledades de mi Celia bella.
¡Ay Dios!, si el Tormes fuera
a dar a Manzanares sus despojos,
y llevarle pudiera
las lágrimas amargas de mis ojos,
¡qué alegre las llorara
de ver que alguna hasta sus pies llegara!
Mas en pensar que lleva
el claro curso a parte diferente,
no quiero que me deba
que con el de mis lágrimas se aumente;
que en tantas desventuras
mejor es ablandar las peñas duras.
Famosos muros de Alba,
adonde hiere el sol cuando en la suya
le hacen dulce salva
las aves de la verde selva tuya,
¿por qué me tenéis preso,
sin alma el cuerpo y sin razón el seso?
Sierras de Béjar frías,
adonde el Tormes nace, y cuyo viento
con esperanzas mías
entretiene su fácil movimiento,
no me mostréis las frentes
con la nieve que el sol convierte en fuentes;
que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

¡Ay Dios!, si el Tormes fuera
a dar a Manzanares sus despojos,
y llevarle pudiera
las lágrimas amargas de mis ojos,
¡qué alegre las llorara
de ver que alguna hasta sus pies llegara!
Mas en pensar que lleva
el claro curso a parte diferente,
no quiero que me deba
que con el de mis lágrimas se aumente;
que en tantas desventuras
mejor es ablandar las peñas duras.
Famosos muros de Alba,
adonde hiere el sol cuando en la suya
le hacen dulce salva
las aves de la verde selva tuya,
¿por qué me tenéis preso,
sin alma el cuerpo y sin razón el seso?
Sierras de Béjar frías,
adonde el Tormes nace, y cuyo viento
con esperanzas mías
entretiene su fácil movimiento,
no me mostréis las frentes
con la nieve que el sol convierte en fuentes;
que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Mas en pensar que lleva
el claro curso a parte diferente,
no quiero que me deba
que con el de mis lágrimas se aumente;
que en tantas desventuras
mejor es ablandar las peñas duras.
Famosos muros de Alba,
adonde hiere el sol cuando en la suya
le hacen dulce salva
las aves de la verde selva tuya,
¿por qué me tenéis preso,
sin alma el cuerpo y sin razón el seso?
Sierras de Béjar frías,
adonde el Tormes nace, y cuyo viento
con esperanzas mías
entretiene su fácil movimiento,
no me mostréis las frentes
con la nieve que el sol convierte en fuentes;
que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Famosos muros de Alba,
adonde hiere el sol cuando en la suya
le hacen dulce salva
las aves de la verde selva tuya,
¿por qué me tenéis preso,
sin alma el cuerpo y sin razón el seso?
Sierras de Béjar frías,
adonde el Tormes nace, y cuyo viento
con esperanzas mías
entretiene su fácil movimiento,
no me mostréis las frentes
con la nieve que el sol convierte en fuentes;
que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Sierras de Béjar frías,
adonde el Tormes nace, y cuyo viento
con esperanzas mías
entretiene su fácil movimiento,
no me mostréis las frentes
con la nieve que el sol convierte en fuentes;
que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

que aún es temprano agora
para pensar que aquí estaré el invierno;
que ya el ganado llora,
quejoso de mi dicha y su gobierno,
pensando que esta orilla
ha de pacer, no el hielo de Castilla.
Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Pues si los animales
lloran por el extremo que desean,
los tuyos celestiales,
Celia, mi bien, mis tristes ojos vean,
primero que el noviembre
coja estas flores y su escarcha siembre.
La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

La nieve de tus pechos
es el invierno que sufrir deseo;
queden allí deshechos
los que me matan cuando no te veo;
allá quiero llegarme
a ver si puedo entre su nieve hallarme.
Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Vívase el rico Albano
estas montañas de asperezas llenas,
llevando por la mano
al dueño de sus glorias y sus penas;
que con mi prenda cara
la Libia más estéril habitara.
Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Corte a la parra hojosa
el pendiente racimo del sarmiento,
preséntelo a su esposa
o esparza el vuelo del halcón al viento,
y a la perdiz pintada
detenga el curso, de temor helada.
Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Tire a la echada liebre
que el cazador le enseña, y si le acierta,
su gente lo celebre;
cuelgue despojos a su antigua puerta,
adonde mil ociosos
de ajenas vidas viven cuidadosos;
del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

del esperado hijo,
con los pastores de su gran comarca
celebre el regocijo;
y yo con pobre paño y rota abarca
pise mi patrio suelo,
donde espera mi bien benigno el cielo.
Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

Amada patria mía,
no me neguéis vuestros alegres brazos,
que presto espero el día
que goce de mi Celia los abrazos,
de Celia, más hermosa
que [el] jazmín blanco y la encarnada rosa.
A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.

A vos, mi patria cara,
el cuerpo que me distes llevar quiero;
y aquella fénix rara,
por cuyo amor tan justamente muero,
el alma desta vida
al vivo fuego de su altar rendida.",es
"Gil_Segura,F._Javier",XXI,Dos_Segundos,"Atascado entre dos segundos,
entre el tic y el tac,
me encuentro paralizado
en el preciso instante
en que tus ojos
expectantes
vieron dentro de mí.
No sé quién,
pero dudo que yo,
fuese capaz entonces
de burlar el
dolor de ayer o
el miedo
de ningún mañana,
por besar tu mirada
con la inocencia de una sonrisa,
que hace tiempo
creí enterrada.",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Rima_Xxi,"—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.",es
"Cernuda,Luis",<XXI,Malentendu,"Fue tu primer amigo literario
(¿Amigo? No es palabra justa), el que primero
Te procuró experiencia en esa inevitable
Falacia de nuestro trato humano:
Ver cómo las palabras, las acciones
Ajenas, son crudamente no entendidas.
Pues no quería o no podía entenderte,
Tus motivos él los trastocaba
A su manera: de claros
En oscuros y de razonables
En insensatos. No se lo perdonaste
Porque es imperdonable la voluntaria tontería.
El escribió de ti eso de «Licenciado Vidriera»
y aun es de agradecer que superior inepcia no escribiese,
Siéndole tan ajenas las razones
Que te movían. ¿Y te extrañabas
De su desdén a tu amistad inocua,
Favoreciendo en cambio la de otros? Estos eran los suyos.
Los suyos, sus amigos predestinados,
Los que él entendía, los que a él le entendieron,
Si es que en el limbo entendimiento existe.
Por eso su intención, aunque excelente, al no entenderte,
Hizo de ti un fantoche a su medida:
Raro, turbio, inútilmente complicado.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Rima_Descriptiva,"κικκαβαῦ, κικκαβαῦ
τοροτοροτοροτορολιλιλίξ
Ἀριστοφάνους Ὄρνιθες
boblibindo chic urmurco

Es a la sombra del silencio santo
bajo el silencio de la sombra augusta,
lánguidamente va volando el canto
de una campana sobre la robusta
rocosa serranía a la que el llanto
reviste de las nubes; en la adusta
cima la tierra ciñe el negro manto
que cuando muere el sol al pecho ajusta.
En la sombra la lluvia se diluye
y en el silencio el son de la campana;
nocturno el río de las horas fluye
desde su manantial, que es el mañana
eterno, y en sus negras aguas huye
aquella mi ilusión harto temprana.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,Los_Parias,"Allá en el claro, cerca del monte
bajo una higuera como un dosel,
hubo una choza donde habitaba
una familia que ya no es.
El padre, muerto; la madre, muerta;
los cuatro niños muertos también:
él, de fatiga; ella de angustia;
¡ellos de frío, de hambre y de sed!
Ha mucho tiempo que fui al bohío
y me parece que ha sido ayer.
¡Desventurados! Allí sufrían
ansia sin tregua, tortura cruel.
Y en vano alzando los turbios ojos,
te preguntaban, Señor, ¿por qué?
¡Y recurrían a tu alta gracia
dispensadora de todo bien!
¡Oh Dios! Las gentes sencillas rinden
culto a tu nombre y a tu poder:
a ti demandan favores lo pobres,
a ti los tristes piden merced;
mas como el ruego resulta inútil
pienso que un día —pronto tal vez—
no habrá miserias que se arrodillen,
¡no habrá dolores que tengan fe!
Rota la brida, tenaz la fusta,
libre el espacio ¿qué hará el corcel?
La inopia vive sin un halago,
sin un consuelo, sin un placer.
¡Sobre los fangos y los abrojos
en que revuelca su desnudez,
cría querubes para el presidio
y serafines para el burdel!
El proletario levanta el muro,
practica el túnel, mueve el taller;
cultiva el campo, calienta el horno,
paga el tributo, carga el broquel;
y en la batalla sangrienta y grande,
blandiendo el hierro por patria o rey,
enseña al prócer con noble orgullo
¡cómo se cumple con el deber!
Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!

Ha mucho tiempo que fui al bohío
y me parece que ha sido ayer.
¡Desventurados! Allí sufrían
ansia sin tregua, tortura cruel.
Y en vano alzando los turbios ojos,
te preguntaban, Señor, ¿por qué?
¡Y recurrían a tu alta gracia
dispensadora de todo bien!
¡Oh Dios! Las gentes sencillas rinden
culto a tu nombre y a tu poder:
a ti demandan favores lo pobres,
a ti los tristes piden merced;
mas como el ruego resulta inútil
pienso que un día —pronto tal vez—
no habrá miserias que se arrodillen,
¡no habrá dolores que tengan fe!
Rota la brida, tenaz la fusta,
libre el espacio ¿qué hará el corcel?
La inopia vive sin un halago,
sin un consuelo, sin un placer.
¡Sobre los fangos y los abrojos
en que revuelca su desnudez,
cría querubes para el presidio
y serafines para el burdel!
El proletario levanta el muro,
practica el túnel, mueve el taller;
cultiva el campo, calienta el horno,
paga el tributo, carga el broquel;
y en la batalla sangrienta y grande,
blandiendo el hierro por patria o rey,
enseña al prócer con noble orgullo
¡cómo se cumple con el deber!
Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!

¡Oh Dios! Las gentes sencillas rinden
culto a tu nombre y a tu poder:
a ti demandan favores lo pobres,
a ti los tristes piden merced;
mas como el ruego resulta inútil
pienso que un día —pronto tal vez—
no habrá miserias que se arrodillen,
¡no habrá dolores que tengan fe!
Rota la brida, tenaz la fusta,
libre el espacio ¿qué hará el corcel?
La inopia vive sin un halago,
sin un consuelo, sin un placer.
¡Sobre los fangos y los abrojos
en que revuelca su desnudez,
cría querubes para el presidio
y serafines para el burdel!
El proletario levanta el muro,
practica el túnel, mueve el taller;
cultiva el campo, calienta el horno,
paga el tributo, carga el broquel;
y en la batalla sangrienta y grande,
blandiendo el hierro por patria o rey,
enseña al prócer con noble orgullo
¡cómo se cumple con el deber!
Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!

Rota la brida, tenaz la fusta,
libre el espacio ¿qué hará el corcel?
La inopia vive sin un halago,
sin un consuelo, sin un placer.
¡Sobre los fangos y los abrojos
en que revuelca su desnudez,
cría querubes para el presidio
y serafines para el burdel!
El proletario levanta el muro,
practica el túnel, mueve el taller;
cultiva el campo, calienta el horno,
paga el tributo, carga el broquel;
y en la batalla sangrienta y grande,
blandiendo el hierro por patria o rey,
enseña al prócer con noble orgullo
¡cómo se cumple con el deber!
Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!

El proletario levanta el muro,
practica el túnel, mueve el taller;
cultiva el campo, calienta el horno,
paga el tributo, carga el broquel;
y en la batalla sangrienta y grande,
blandiendo el hierro por patria o rey,
enseña al prócer con noble orgullo
¡cómo se cumple con el deber!
Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!

Mas, ¡ay! ¿qué logra con su heroísmo?
¿Cuál es el premio, cuál su laurel?
El desdichado recoge ortigas
y apura el cáliz hasta la hez.
Leproso, mustio, deforme, airado
soporta apenas la dura ley,
y cuando pasa sin ver al cielo
¡la tierra tiembla bajo sus pies!",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Mirando_El_Cielo,"mirando el cielo
me digo que es celeste desteñido (témpera
azul puro después de una ducha helada)
las nubes se mueven
pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y
en el ruido de tu pluma y en ti
pero tu rostro no aparece en ninguna nube!
yo esperaba verlo adherido a ella como un
trozo de algodón enyodado dentro de la tela adhesiva
sigo caminando
un cocktail mental embaldosa mi frente
no sé si pensar en el cielo o en ti
y si tirara una moneda? (cara tú seca cielo)
no! tu ser no se arriesga y
yo te deseo te de-se-o!
cielo trozo de cosmos cielo murciélago infinito
inmutable como los ojos de mi amor
pensemos en los dos
los dos tú + cielo = mis galopantes sensaciones
biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas
lejanas lejanas",es
"Coronel_Urtecho,José",<XXI,¿Quién_Recuerda_Al_Marrano_Octogenario_En_Su_Silla_De_Mano,"¿Quién recuerda al marrano octogenario en su silla de mano
        el que primero se robó Nicaragua el país el gobierno la tierra para él y su familia
        el primero que vio a Nicaragua como negocio su propio negocio
        el primero que en Nicaragua estableció el negocio de esclavos la explotación y la venta de esclavos
        el primero de los banqueros y financieros usureros extranjeros de Nicaragua
        el que trajo-primero a Nicaragua sus perros gen ocidas para guardar sus minerales
        el que mató primero en Nicaragua ""dos cuentos de indios""
(2,000.000)
        el primero que en Nicaragua instaló su dinastía
        el primero de la primera dinastía de Nicaragua continuada por su hija y su yerno y sus nietos tiranos usufructuarios del Imperio
quién se acuerda actualmente en Nicaragua del peor de todos los conquistadores españoles de América y de sus descendientes asesinos?
Todos están hundidos en el estercolero de la Historia
¿Qué fue del frío filibustero paranoico robador de países
        el malaventurado aventurero de Tennessee fracasado en Sonora inadaptado en Caiifornia que por poco les roba Nicaragua a democráticos y legitimistas o liberales y conservadores que
entre sí se mataban por explotar al pueblo nicaragüense
        el primer norteamericano que vio a Nicaragua el país el gobierno la tierra como negocio subsidiario de los negocios norteamericanos
        el primer esclavista racista imperialista norteamericano que
intentó en Nicaragua implantar el negocio de esclavos negros importando la esclavitud de los Estados esclavistas del Sur de
Norteamérica previa eliminación de los nicaragüenses indios y mestizos pero no pudo con el pueblo de Nicaragua Costa Rica Honduras El Salvador y Guatemala
        el primer norteamericano del Sur o el Norte el Este o el Oeste que
trajo a Nicaragua sus perros y machos o bestias mercenarios enganchados en Nueva York y Nueva Orleáns y San Francisco de California
        el primer personero de los banqueros rateros de Frisco competidores de
los banqueros usureros de Manhattan concesionarios del Tránsito interoceánico de pasajeros extranjeros por Nicaragua
        el primer norteamericano incendiario destructor de ciudades nicaragüenses que las hubiera reducido todas a cenizas y dejado en
escombros y sembrado la tierra de cruces de madera y cementerios desparramados y fosas comunes hasta entregarla desocupada a sus
filibusteros esclavistas pero no pudo con la resistencia del pueblo de Nicaragua Costa Rica Honduras El Salvador y Guatemala
        el primero para nosotros de los modelos de imperialismo norteamericano
sin máscara o con máscara en persona o si no por interpósita persona pero de todos modos el modelo de los
invasores interventores embajadores embaucadores mediadores mediatizadores norteamericanos y de los comerciantes y negociantes y
traficantes norteamericanizantes de la burguesía vendepatria de Nicaragua
        el primero de la primera ocupación militar norteamericana de
Nicaragua nunca realmente descontinuada sino enseguida continuada por las oligarquías conservadoras y liberales y desde 1936 hasta el
19 de Julio de 1979 por la familia proconsular de la dinastía pentagonal entronizada en la Loma de Tiscapa por el Imperio Yanky
quién da cuenta actualmente en Nicaragua del peor de todos los filibusteros de América —admirado por Truman— y de sus sucesores asesinos?
Todos ellos están en el fondo de las letrinas de la Historia
¿Dónde está ahora la dinastía sostenida durante medio siglo por el imperialismo yanky
        el último el tercero el final de los dinastas el que englobaba y
reunía toda su dinastía el que maximizaba todas las lacras del penúltimo y el antepenúltimo el 3 el 2 el 1,
el 1 en 3, el 3 en 1, el 1 el 2 el 3 el primero segundo tercero de los tres Gobernadores Mamados Gobernantes o Presidentes tiranuelos
titiriteros y su ristra de títeres y los tres tristes títeres del Triunvirato uno tras otro mantenidos por Roosevelt
Truman Eisenhower Kennedy Johnson Nixon Ford Carter Presidentes Imperiales Imperial Presidents Emperadores sostenedores de dictadores
depredadores en especial los dictadores devastadores de Nicaragua los tres tiranos herodianos neronianos los tres tiranos pretorianos
pentagonianos por poco los cuatro el primero el primer heredero del primero el tercero segundo heredero del primero y el heredero del
tercero que no podía ni esperar su turno de terminar de exterminar lo que quedaba que exterminar y robar lo que quedaba que
robar
       
el último en realidad primero segundo tercero y último
que a la par que los otros y más que los otros y continuando y
acumulando y multiplicando lo de los otros vio a Nicaragua como negocio
como el negocio de él y su familia el negocio oficial como
negocio personal como negocio sólo suyo y de los suyos como el
negocio de todos los negocios y todo negocio el negocio sólo
negocio del negocio es negocio business
is business a la americana el negocio de sus mujeres y sus
amantes y sus hijos y las mujeres y las amantes de sus hijos y
descendientes y los parientes de sus amantes y los amantes y las
amantes de sus tenientes y dependientes civiles y criminales sus
oficiales sacarria les los sacadores devoradores chupadores de reales
los hacedores de dinero money makers todos los del negocio el negocio
total y general del General el negocio del robo total totalitario el
robo del poder el triple robo de los tres poderes el robo electoral
como función del Tribunal Electoral y sus ladrones de elecciones
el robo institucional y constitucional bicamaral senatorial y
congresional el robo militar y paramilitar el robo judicial civil y
criminal el robo del poder para poder robar el poder convertido en
poder de robar y de matar para robar es decir el poder convertido en
simple medio de robar o simplemente el robo cometido por medio del
poder el magno poder mismo el magno latrocinio magnum imperium magnum latrocinium
dice San Agustín al fin de cuentas el negocio de los negocios de
los socios de sus negocios ordinarios y extraordinarios sus
sanguinarios negocios de sangre y plasma y Plasmaféresis su
incesante y constante y contante y sonante y sangrante negocio de la
sangre del pueblo nicaragüense como negocio subsidiario del
imperial imperialista capitalista militarista negocio multinacional del
Complejo Militar Industrial Military
Industrial Complex norteamericano
       
el último no el menor last
but not least no el menos ni el menor sino/el mayor explotador
del negocio de esclavos de Nicaragua el protoprocurador protoprotector
usufructador en Nicaragua de la compra de esclavos por el jornal wage
slaves el organizador promotor y motor del neocolonialista
neofiIibustero negocio político económico de la
compraventa y el alquiler de esclavos asalariados wage slaves el super
comprador vendedor arrendador acaparador monopolizador de esclavos y
paraesclavos por el mísero sueldo wage slaves los esclavos que
apenas saben que son esclavos esclavos despojados de su libertad en
nombre de la libertad sin verdadera libertad a causa de la falsa
libertad porque la libertad ideal les roba la libertad real la libertad
de mentira la libertad de verdad por lo que no son dueños de su
trabajo porque el dueño de su trabajo y de sus instrumentos de
trabajo y de los medios de producción es el Gobernador el
Dictador el Dueño el Empresario el Propietario el Presidente President el Señor
Presidente Mister President
el General the General el de
West Point westpointer
usufructuario de Nicaragua en beneficio de él y su familia que
se robó el país el gobierno la tierra para él y su
familia y sus esclavos siervos sirvientes servidores serviles y
sicofantes sus esbirros esclavos y sus guardias esclavos y los esclavos
a su vez de sus esclavos los esclavos de la ignorancia el analfabetismo
la miseria el hambre la desnutrición la mortalidad infantil el
raquitismo el subdesarrollo la inferioridad la marginación la
discriminación la humillación la ignominia todo el pueblo
de esclavos de las empresas y corporaciones seudonacionales y
multinacionales norteamericanas o subsidiarias
de Compañías norteamericanas
       
el último pero primero por el monto de su dinero 100,000.000 de
dólares confesados por él o 500,000.000 de dólares
o 600 ó 700 o más millones cuántos cuentos de
dólares extra ídos al pueblo nicaragüense el primero
de los banqueros y personeros de los banqueros por ser de él el
poder el único poder aunque nunca del todo admitido por los
otros banqueros a la fraternidad de los banqueros por temor a su mafia
politicomilitar y sus posibles nexos con ; la mafia clandestina de
Norteamérica la Cosa Nostra la mafia negra la no aceptada ni
reconocida por la otra mafia la no clandestina la mafia blanca la
respetable /mafia de la banca legal oficial multinacional la de la
banca convencional de Wall Street
y los otros banqueros financieros usureros extranjeros del banco
tradicional particular de la Empresa Privada la del banco fundado
decía el fundador del Banco de Londres dice Pound ""para sacar
dinero de la nada"" to make money out
of nothing pero de todos modos el tirano aspirante a
banquero banquero principiante llegó tarde al negocio bancario
sabiéndose discriminado discretamente unwellcome visto con
desconfianza visto con miedo pero con miedo él mismo de
apropiárselo del todo por los nexos bancarios extranjeros aunque
no tanto que no lograra robustecer y redondear la gran red usuraria la
universal tela* de araña monetaria y bancaria que aprisionaba
entré sus hilos a Nicaragua
       
el último en el tiempo pero el primero o principal en llevar a
su climax a su destino manifiesto manifest destiny la
conversión o metamorfosis de los filibusteros y iös marines
en Guardia Nacional National Guard
para Nicaragua la mal disimulada mal camuflada fuerza de
ocupación yanky en Nicaragua la de los Guardians of the Dynasty
perros guardianes de la dinastía tan perros como los perros
suplidos por el Pentágono machos nativos para hacer el oficio de
los de los Estados las bestias o los bestias que les decía el
pueblo los robots programados en los Estados o por agentes de los
Estados para la práctica del genocidio y el bombardeo
aéreo de ciudades nicaragüenses desprevenidas indefensas
como Estelí León Matagalpa Masaya Managua Rivas y las
demás- Guernicas de Nicaragua como también los delatores
torturadores violadores asesinos de la GN la OSN la EEBI entrenados por
los Estados para matar a sus hermanos y ocupar territorios hermanos con
los marines norteamericanos y mantener en el poder en Nicaragua contra
la voluntad del pueblo la dinastía establecida por el Gobierno
Norteamericano
       
el último el primero el mayor asesino el asesino de Sandino el
asesino de Sandino el asesino de Sandino el asesino de Sandino con la
venia del yanky el asesino de Sandino con la complicidad del Ministro
Americano el asesino de Sandino el Forjador de la Soberanía
Nacional el asesino de Sandino el Vencedor del Imperialismo el asesino
de Sandino el Primero de los Héroes y Mártires de la
Revolución el asesino de Carlos Fonseca Amador el Fundador del
Frente Sandinista el asesino de Pedro Joaquín Charnorro el
Mártir de las Libertades Públicas el asesino de todos los
Héroes y Mártires de la Revolución el asesino de
todos los asesinados todos los muertos todos los caídos en la
guerra popular iniciada por Sandino reiniciada por Carlos Fonseca
Amador y llevada a su término por el Frente Sandinista con la
derrota del asesino de Sandino el asesino de Carlos Fonseca Amador el
asesino de Pedro Joaquín Chamorro el asesino de todas las
víctimas de la resistencia armada al imperialismo iniciada por
Sandino la resistencia armada a fa dictadura del imperialismo iniciada
por Carlos Fonseca Amador la resistencia escrita sostenida por Pedro
Joaquín Chamorro la resistencia a la dinastía del
imperialismo la resistencia al mismo imperialismo organizada por el
Frente Sandinista contra el asesino de todos los asesinados y todos los
muertos en la subversión popular que derrotó por fin al
imperialismo que puso en fuga al fin al asesino el genocida general
generador y director del genocidio del pueblo nicaragüense el
genocida promotor y motor autor coautor y coejecutor con su
sádico vástago de la masacre el exterminio de los
nicaragüenses de las ciudades y los campos hombres mujeres de
todas las edades calidades actividades profesiones oficios trabajadores
jornaleros obreros escritores poetas artistas profesores periodistas
doctores sacerdotes ancianos ancianas jóvenes adolescentes
estudiantes colegiales colegialas muchachos y muchachas asesinados
masacrados por el delito de ser jóvenes porque ser joven era ser
subversivo la juventud la Revolución la subversión el
cambio chavalos y chavalas asesinados niños y niñas
infantes niños de pecho recién nacidos centenares
millares de muertos 50,000 (cincuenta mil) 150,000 (ciento cincuenta
mil) los muertos cuántos cuentos de muertos por el tirano el
obstinado paranoico y los heridos los mutilados lisiados
inválidos las mujeres violadas asesinadas los huérfanos
las viudas las madres de los muertos las esposas de los
inválidos todas todos asesinados damnificados dañados
agraviados adoloridos enlutados el luto el duelo el estupor el dolor el
espanto el llanto el asco la náusea el pavor los terrores los
horrores causados por las hordas del genocida los bombardeos
aéreos regulares puntuales continuos los aviones sobrevolando
fuera del alcance de los bombardeados los bombarderos lanzando aun
bombas de 500 libras lanzando tanques de gasolina acondicionados para
explotar sobre los barrios populares incendiando las viviendas de los
alrededores poniendo en fuga a sus moradores el estallido el ruido
ensordecedor amenazador los morteros lot rockets las armas genocidas
suplidas por los Estados y sus allegados como Israel para aplastar la
rebelión inaplastable incontenible imposible de detener por las
armas imperialistas los tanques las tanquetas los becats las ametralladoras 30
y 50 las metralleta's los Garand los Galil los M-1 los tiros los
tiroteos las balaceras por donde quiera el fuego del infierno lanzado
por la Guardia sobre el pueblo insurreccionado y sus conductores y
delanteros los guerrilleros los milicianos sandinistas los comandantes
y dirigentes del Frente Sandinista que encabezaban la
insurrección insuficientemente armados pero conscientes
convencidos insobornables que ni se rendían ni se vendían
ni se rinden ni se venden la moral en alto las insignias rojinegras el
grito de todos Patria Libre o Morir claros de todo resueltos a
todó ya más allá de todo ya más allá
de las torturas las prisiones las persecusiones los escapes las fugas
la peligrosidad de la clandestinidad la carencia de todo la falta de
todo ya todo mundo más allá de todo más
allá de sí mismo y de la muerte o la desolación el
desamparo la privación el hambre el hambre de los niños
el hambre de todos el dolor de todos el horror los horrores sufridos
por todo Nicaragua para acabar al fin con la dictadura con el
empecinado paranoico y su dinastía su sistema opresor explotador
el importado establishment
y sus infames estructuras impuestas por el capitalismo imperialista
copiadas calcadas imitadas del american
way of life todo aquello todo eso toda la lucha contra
todo eso contra todo aquello la guerra la sangre la devastación
la ruina de Nicaragua ante la indiferencia o la complicidad de la
Embajada Americana la CIA el Pentágono el Departamento de Estado
la Casa Blanca
       
el último gracias a Dios gracias al pueblo gracias al Frente
Sandinista el último de la última dinastía de
Nicaragua el último de todos los dinastas dictadores gorilas
militarotes oligarcas de Nicaragua el último de los
dueños propietarios de Nicaragua el último de los
capitalistas yankistas neocolonialistas de la burguesía
vendepatria de Nicaragua el último de los últimos
empresarios millonarios subsidiarios partidarios del imperialismo yanky
en Nicaragua el último de los señores explotadores del
pueblo de Nicaragua que es ya por fin el pueblo libre el pueblo
independiente el pueblo soberano de Nicaragua que es ya por fin el
pueblo que es ya al fin todo el pueblo que es ya al fin sólo el
pueblo de Nicaragua que es ya Nicaragua y sólo Nicaragua y toda
Nicaragua y siempre Nicaragua
       
el último Marino como le dice el pueblo el último
ocupante de la última ocupación militar norteamericana de
Nicaragua nunca hasta ahora descontinuada sino al contrario establecida
a perpetuidad forever en la llamada Guardia Nacional National Guard la guardia
pretoriana impuesta en Nicaragua por el Imperio para
perpetuación de la familia proconsular de la dinastía
pentagonal entronizada en la Loma de Tiscapa por el imperialismo yanky
ambos al fin vencidos irreversiblemente en Nicaragua por el pueblo
nicaragüense y su vanguardia el Frente Sandinista de
Liberación Nacional F.S.L.N. quién sabe ahora en
Nicaragua dónde se ocultan todos los fugitivos del
régimen genocida adónde fueron a parar qué hacen
ahora para escapar de la justicia revolucionaria cuando ya ni se
atreven a protegerlos sus anteriores protectores que hoy aparentan
avergonzarse de la peor de las dictaduras dinásticas de
América?
Todos todos están en el infierno de la Historia

business
is business
magnum imperium magnum latrocinium
Military
Industrial Complex

last
but not least
President
Mister President
the General
westpointer

Wall Street
to make money out
of nothing
unwellcome

National Guard
Guardians of the Dynasty

becats
establishment
american
way of life

National Guard",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,La_Pulga_Federica,"La pulga Federica
a picar se dedica, 
porque es su obligación;
la gente la critica, 
si pica porque pica,
¡Qué falta de atención!
La llevan al colegio,
no para de saltar,
distrae a los chiquillos,
va de aquí para allá.
Es pulga, es sólo pulga,
y lo suyo es picar.
La maestra le dice:
—Pulga, te portas mal.
Federica dio un salto,
se fue al mapa
y se metió en el mar.",es
"Ory,Carlos_Edmundo_de",<XXI,Te_Aconsejo_Dormir_Cuando_No_Puedas,"Te aconsejo dormir cuando no puedas
ir a misa en un sueño
pagar todas tus deudas montado en un caballo
llamar a una puerta y que se abra
jugar con un mecano en el suelo de un cuarto
Si no alcanzas dormir con tus drogas de insomnio
asómate al balcón a medianoche
y ve pasar soldados que vuelven de la guerra
o una mujer que lleva una maceta
o cuatro penitentes de Sevilla.
Te advierto que es lo mismo
que duermas o que no
que sueñes o que fumes
si al encender un fósforo
quemas la oscuridad y la llamita
te habla
Dile a tu almohada que eres un señor
un señor un señor
no vaya a ser que crea
que te olvidaste de dormir como ella sabe",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,"Uno_Tras_Otro,_Saltaron","Uno tras otro, saltaron
cinco puentes aplaudiendo.
Cinco pescaditos rubios.
Cinco arco-iris pequeños.
Uno tras otro, saltaron
vestidos de torpederos.",es
"Calatrava,Ferrán_de",XXI,Soneto_A_Julia_De_Burgos,"En la urna del tiempo, guarecida 
de los brazos voraces del olvido
duerme Julia de Burgos: polvo herido,
flor herida de amor, brasa extinguida.
Duerme y sueña la vida no vivida,
el ávido deseo consumido,
el llanto de su pueblo sometido,
su cuerpo desplomado en la Avenida.
Pero aún la flor germina en otras flores,
aún hiere el ascua, súbita, la llama,
aún hay rastros de sangre en la ceniza.
Y brota en la canción de otros cantores
la voz que irreductiblemente clama,
la voz del Río Grande de Loíza.",es
"López_Velarde,Ramón",<XXI,Transmútase_Mi_Alma_En_Tu_Presencia,"Transmútase mi alma en tu presencia
como un florecimiento,
que se vuelve cosecha.
Los amados espectros de mi rito
para siempre me dejan;
mi alma se desazona
como pobre chicuela
a quien prohíben en el mes de mayo
que vaya a ofrecer flores en la iglesia.
Mas contemplo en tu rostro
la redecilla de medrosas venas,
como una azul sospecha
de pasión, y camino en tu presencia
como en campo de trigo en que latiese
una misantropía de violetas.
Mis lirios van muriendo, y me dan pena;
pero tu mano pródiga acumula
sobre mí sus bondades veraniegas,
y te respiro como a un ambiente
frutal; como en la fiesta
del Corpus respiraba hasta embriagarme
la fruta del mercado de mi tierra.
Yo desdoblé mi facultad de amor
en liviana aspereza
y suave suspirar de monaguillo;
pero tú me revelas
el apetito indivisible, y cruzas
con tu antorcha inefable
incendiando mi pingüe sementera.

Los amados espectros de mi rito
para siempre me dejan;
mi alma se desazona
como pobre chicuela
a quien prohíben en el mes de mayo
que vaya a ofrecer flores en la iglesia.
Mas contemplo en tu rostro
la redecilla de medrosas venas,
como una azul sospecha
de pasión, y camino en tu presencia
como en campo de trigo en que latiese
una misantropía de violetas.
Mis lirios van muriendo, y me dan pena;
pero tu mano pródiga acumula
sobre mí sus bondades veraniegas,
y te respiro como a un ambiente
frutal; como en la fiesta
del Corpus respiraba hasta embriagarme
la fruta del mercado de mi tierra.
Yo desdoblé mi facultad de amor
en liviana aspereza
y suave suspirar de monaguillo;
pero tú me revelas
el apetito indivisible, y cruzas
con tu antorcha inefable
incendiando mi pingüe sementera.

Mas contemplo en tu rostro
la redecilla de medrosas venas,
como una azul sospecha
de pasión, y camino en tu presencia
como en campo de trigo en que latiese
una misantropía de violetas.
Mis lirios van muriendo, y me dan pena;
pero tu mano pródiga acumula
sobre mí sus bondades veraniegas,
y te respiro como a un ambiente
frutal; como en la fiesta
del Corpus respiraba hasta embriagarme
la fruta del mercado de mi tierra.
Yo desdoblé mi facultad de amor
en liviana aspereza
y suave suspirar de monaguillo;
pero tú me revelas
el apetito indivisible, y cruzas
con tu antorcha inefable
incendiando mi pingüe sementera.

Mis lirios van muriendo, y me dan pena;
pero tu mano pródiga acumula
sobre mí sus bondades veraniegas,
y te respiro como a un ambiente
frutal; como en la fiesta
del Corpus respiraba hasta embriagarme
la fruta del mercado de mi tierra.
Yo desdoblé mi facultad de amor
en liviana aspereza
y suave suspirar de monaguillo;
pero tú me revelas
el apetito indivisible, y cruzas
con tu antorcha inefable
incendiando mi pingüe sementera.

Yo desdoblé mi facultad de amor
en liviana aspereza
y suave suspirar de monaguillo;
pero tú me revelas
el apetito indivisible, y cruzas
con tu antorcha inefable
incendiando mi pingüe sementera.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Elegía_A_La_Madre,"A un año de tu luz, e iluminado
hasta el final de su latir, por ella,
desanda el viaje el corazón cansado.
De tu voz, de tu mano y de tu huella
retorna a la niñez, donde palpita
sangres de luz tu corazón de estrella.
Vamos los dos a la esperada cita
y parece saltar de mi costado,
santa y clara, tu voz de agua bendita.
Y así al solar de la niñez llegado,
mi corazón, devuelto de tu muerte,
a un año de tu luz, e iluminado.
Luna de Cumaná, para encenderte
la lámpara de arrullo que me duerma
y el postigo de voz que me despierte.
Luna en el pan de la colina yerma,
en el río, en la sabana,
pavón lunar de mariposa enferma;
y luna en el cocal, junto a Chiclana,
donde el recuerdo azul de tus amores
se echa a dormir, como una caravana;
luna para losmapasde colores
que teje la nocturna confidencia
rumbo a la calle de Flor de las Flores
y luna que en tus uvas aquerencia
para miel de aquellas de tu parra
y el limón de las doce de tu ausencia.
Ancha la casa que el poema narra:
blancas mujeres, de azabache el pelo,
hechas al par de hormiga y de cigarra;
buenas para el bautizo y para el duelo,
parejas en el hambre o en la medra,
del sueño canto y del dolor pañuelo.
Galaica flor en castellana piedra:
vaciada al acueducto segoviano
la ría de cantor de Pontevedra
Así te halló el esposo y hortelano,
Doctor para saber cómo se tienta
el pulso al corazón desde la mano.
Así el hogar, señora y cenicienta,
nodriza y enfermera en el manejo
y en el combate al sol, lugartenienta.
Así la lucha y la prisión, espejo
de aquella tierra de recluta y canto,
panal del niño y retamal del viejo.
Y tu niño en la flor del camposanto
y el Esposo en el sol de los caminos
el exilio y el mar: cosas del llanto.
La isla de los lobos peregrinos,
de níspero el sabor, de perla el flanco,
de sal, de sol, de piedra los marinos.
Copia de espuma y ola en el barranco,
de noche y playa, médico y cochero,
el coche negro y el caballo blanco.
Y la Virgen del Valle y el vallero,
perla para los buzos hacia arriba,
madre del mar y de su marinero.
La Isla, como tú, del mar cautiva,
con eso de la sed y de la vela,
siempre llegando y siempre fugitiva.
Dormir allí, bajo tu cantinela
soñar domingos decolorde playa
en la semana de color de escuela.
Dormir allí, pescado en la atarraya
de tu labor de estambre y mecedora,
mi sueño, entre las dunas de tu saya.
¡Ay, las hermanas de durazno y mora!
¡Ay, mi hermano de amor y de centella!
¡Ay, mi Padre de luz y tú de aurora!
¡Ay, el claro querer sin la querella!
Tu pan, tu sol, tus ojos, para el día;
para la noche, kerosén y estrella.
Para la noche de ponerte fría,
cuando oíste subir de tus hinojos
el llanto de mi verso que nacía.
Yo en tus rodillas, en la calle abrojos,
en la acera los dos, y una saeta
mi primer verso fue para tus ojos.
Me alzaste en brazos; trémula y coqueta,
fuiste y volviste de la risa al lloro
y empezaste a gritar:  —¡Tengo un Poeta!
tú quisiste decir: —Tengo un tesoro,
tengo un ovillo de torzal de plata
y una cocina de fogón deoro...
Así la Isla: calles de piñata,
amorde la muñeca y la gaviota,
cartasde sol con lunas de postdata.
Hasta el día en que el mar, gota por gota,
cayó desde las nubes de tu llanto
hasta los pies de tu muñeca rota;
y otro pedazo tuyo al camposanto:
niña del mar, que te prestó latierra;
tanto te daba y te quitaba tanto.
Y al mar de nuevo, la balandra enguerra.
Y el cabo al tajamar y el salto al valle
del pequeño calvario y la alta sierra.
La ciudad linda, de guirnalda al talle,
el bronce amado y verdugo triste
y el silencio delhombrede la calle.
Y tus manos de bruja artesanía
en el punto cabal de la chaqueta
y en escarpines de juguetería.
(Por eso, tejedora en el poeta,
en la dantescaredde los tercetos
engarzo a ti lazada y cadeneta).
Y el regreso a los hijos y los nietos,
feliz de tus estancias favoritas
y enredada lalenguade alfabetos;
y la puntualidad de tus visitas
a misa de San Juan, por la mañana,
a la capilla de las hermanitas.
Morir, morir... La insustituible hermana
al reino de la nube y de la flecha,
luna descalza, huyó por la ventana.
No fue más que otra deuda satisfecha
en el trueque de savias y de flores
que había entre la tumba y tu cosecha.
Tu casa de San Luis de los Dolores
alzó al lacrimatorio de los pinos
laconcienciade ángel de las flores.
Y tú a sus pies; el odio en los caminos
y tú ofreciendo en el cruzar del fuego
aire de amor a todos los molinos.
Era molerte elalma; el mundo ciego
luchando, y tú, en el centro de la guerra,
sin queja, sin rencor y sin sosiego.
Y al último dolor, tu vida cierra
balance de los hombres de tu entraña:
bajola tierra, dos, y uno sin tierra.
Al mar de nuevo, a darme en tierra extraña
la valiente mirada que quería
luchar contra la gota en la pestaña.
Después, aquellos hombres de alma fría;
el inhóspito lecho hospitalario,
sobre la tela del cercano cielo,
el encaje final de tu rosario.
Y el regreso al hogar, el negro vuelo:
con las dos alas el avión cortaba
varas de noche para nuestro duelo.
Aldebarán, que nos acompañaba,
las Pléyades y el mar que las refleja
miraron una urna que volaba.
Al final del estambre en tu madeja
se cuajó en tu mirada nebulosa
la última uva de la noche vieja.
Así fue. Y al morir la dolorosa,
un ave negra le llevó al lucero
en el pico ladrón la mariposa.
Fue en un día tres veces agorero;
ese día de un mes, nos ha quedado
como el mejor para decir «Me muero».
Así fue, madre, el fin de tu bordado
como el mejor para decir «Me muero».
Así fue, madre, el fin de tu bordado.
De tus hijas y nietas el gemido
puso a temblar el pino abandonado.
En hombros te llevaba el pueblo herido,
la múltiple cabeza descubierta,
y al pasar por San Luis, tu viejo nido,
el mundo de tu amor salió a la puerta
y el silencio de un hijo que lloraba
metió el pinar en tu cajón de muerta.
Aquí conmigo estás; yo, que soñaba
viajar contigo, tengo en tu retrato
esa sonrisa que te iluminaba.
Y allá estarás, en el taller beato,
para vestir de blancos faldellines
a mi angelito negro y mulato,
para llenar de azules escarpines,
tejidoscon celajes de destellos,
la canastilla de los serafines.
Estamos con los hijos y hasta ellos
vemos caer laluzde tu mirada,
peinando con tu nombre sus cabellos.
Tenemos tu sonrisa iluminada;
la voz de tu trisagio y de tu misa
le grita a mi dolor:—¡No ha muerto nada!
Con bosque y mar, con huracán y brisa,
con esa mismamuerteque te encierra,
de la gracia inmortal de tu sonrisa
llenos están los cielos y la tierra.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"De_Don_Francisco_De_Padilla,_Castellano_De_Milán","A este que admiramos en luciente,
Émulo del diamante, limpio acero,
Igual nos le dio España caballero
Que de la guerra Flandes rayo ardiente.
Laurel ceñido, pues, debidamente,
Las coyundas le fían del severo
Suave yugo, que al lombardo fiero
Le impidió sí, no le oprimió la frente.
¿Qué mucho si frustró su lanza arneses,
Si fulminó escuadrones ya su espada,
Si conculcó estandartes su caballo?
Del Cambresí lo digan los franceses:
Mas no lo digan, no, que en trompa alada
Musa aun no sabrá heroica celebrallo.

Laurel ceñido, pues, debidamente,
Las coyundas le fían del severo
Suave yugo, que al lombardo fiero
Le impidió sí, no le oprimió la frente.
¿Qué mucho si frustró su lanza arneses,
Si fulminó escuadrones ya su espada,
Si conculcó estandartes su caballo?
Del Cambresí lo digan los franceses:
Mas no lo digan, no, que en trompa alada
Musa aun no sabrá heroica celebrallo.

¿Qué mucho si frustró su lanza arneses,
Si fulminó escuadrones ya su espada,
Si conculcó estandartes su caballo?
Del Cambresí lo digan los franceses:
Mas no lo digan, no, que en trompa alada
Musa aun no sabrá heroica celebrallo.

Del Cambresí lo digan los franceses:
Mas no lo digan, no, que en trompa alada
Musa aun no sabrá heroica celebrallo.",es
"Caro,Miguel_Antonio",<XXI,Hora_Xxv,"El campo está risueño
Y la mañana alegre;
Naturaleza toda
Galana resplandece;
Ya vuelven los amores,
Ya llegan los placeres;
Cuando todo renace
Mi corazón se muere.
Ya trinan dulces aves
En Ios rosales verdes;
Vagan mansos rumores
Circulan silbos tenues;
Y alborozadas bullen
Las melodiosas fuentes;
Y cuando todo canta,
Mi corazón se muere.

Reflejos y matices
Se mezclan diferentes;
El céfiro las hojas
Tornasoladas mueve:
Las nubes se abrillantan,
Los prados reverdecen,
Y cuando todo ríe
Mi corazón se muere.

En vano, aura de amcres,
Acaricias mis sienes;
Esas aguas y las rosas
Despiertan si las meces,
Las unas cuando callan,
Las otras cuando duermen;
No así los corazones
Que de pesar fallecen.

En vano, aura de amores,
Lisonjeas mi mente:
Moviéndose livianas
Cuando tus soplos sienten,
La nube al horizonte,
La nave al puerto vuelve;
No así las esperanzas
Que huyendo se disuelven.

¡Cielos! ¿qué significa
Esta pompa solemne?
¿Cuál ha sido mi crímen?
¡Ay! ¿qué rigor es éste?
Cuando todo se alegra
Y todo se embellece,
Mis esperanzas huyen,
¡Mi corazón se muere!
Así la amante Silvia
Suspira y desfallece,
Si abriendo su ventana
Mira al camino, al puente,
Y oye trinar las aves
Y ve rodar las fuentes;
Y cuando todo es vida,
Su oorazón se muere.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Esculpiendo_A_La_Hermosura,"Esculpiendo a la hermosura
La artista Naturaleza
Probó sin igual destreza
En Poesía y Escultura;
Ya en Música y en Pintura
Daba el cabal prototipo;
Ya tierra y cielo eran tipo
De Arquitectura sin par
Faltábale Retratar.—
E inventó el daguerreotipo.",es
"Véner,Alonso",XXI,"Me_Soy,_Es_Decir,_Soy_En_Mí,_Conmigo","Me soy, es decir, soy en mí, conmigo,
y cuando digo me soy, digo que soy yo,
en otras palabras, me existo, me soy a mí mismo,
me nazco, me engendro, en fin, me soy.
Me creo y soy creado, sin antes ni ahora, simultáneamente.
Digo que soy, pues no conozco otra forma de decir que soy,
que estoy, que estoy aquí, entre este todo al que llamo yo,
este todo que soy yo, este yo al que tú no conoces.",es
"Sanz,Pedro",XXI,No_Abras_Los_Ojos,"No abras los ojos.
Cuando llegues, no los abras:
déjate llevar tan sólo por los rompientes
del silencio,
por las escarpaduras de mi piel,
por los más recónditos
impulsos de tu rendición.
No los abras:
apaga tu mirada
porque no abrumes la mía
con el apresto de tu encanto.
Abandónate al más absoluto azar:
que entre nosotros
todo sea intempestivo,
caótico y reciente,
como los restos de un naufragio,
como una canción oída al pasar...
Y luego cuéntame lo que queda oculto
al cabo de tus ausencias.
Dime lo que quiero oír:
repíteme la salmodia de tus protestas más tiernas;
ésas que hieren tan blandamente
a ese ausente que conmigo va...",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Un_Reloj_Con_Números_Romanos,"¿Te llama la atención mi reloj? ¿Verdad que es
lindo? A mí siempre me gustaron los relojes con números
romanos. ¿Crees que está atrasado porque marca las once y
cuarto? No, no está atrasado. Simplemente, hace diez años
que está detenido en esa hora. ¿Por qué? No es tan
simple de contar. Nunca hablo de eso, nada más que por miedo a
que no me crean. ¿Serías capaz de creerme? Entonces te lo
cuento. Más que un recuerdo, es un homenaje. Diez años.
Recuerdo la fecha, porque todo ocurrió al día siguiente
de mi cumpleaños. Tenía quince y estaba bastante
orgulloso de mi nueva edad. Pasaba ese verano en casa de mis
tíos, en un pueblecito mallorquín, en medio de un
increíble paisaje montañoso. Después de las
muchedumbres y el tránsito enloquecido de Barcelona, aquello era
un paraíso. Por las mañanas me gustaba ir a la cala que
quedaba allá abajo; en hora tan temprana estaba siempre
desierta. En esa época nadaba muy mal, así que nunca me
alejaba mucho de la orilla porque en ciertos momentos del día
las olas, altísimas y todopoderosas, eran siempre un peligro. Me
bañaba desnudo y eso constituía todo un disfrute en aquel
agosto particularmente caluroso. Esa mañana descendí casi
corriendo por el sendero irregular y pedregoso que llevaba a la cala, y
una vez allí, sin mirar siquiera a mi alrededor, me quité
el short. Iba a meterme en el agua, cuando sentí que alguien me
gritaba, algo como buenos días. Miré entonces y vi a una
mujer joven, morena, hermosa. Llevaba una mínima tanga, pero su
busto estaba al descubierto. Sentí un poco de vergüenza y
me tapé con las manos, pero ella empezó a caminar y
enseguida estuvo junto a mí. No tengas vergüenza, dijo (en
un correcto español pero con acento extranjero, como si fuese
inglesa o alemana). Mira, yo también me quito esta menudencia,
agregó, y así estamos iguales. Preguntó
cómo me llamaba y le dije que Tomás. Tom, repitió
ella. Eres lindo, Tom. Creo que me puse rojo. Ven, dijo, y
tendió su mano hacia mí. Yo le di la mía. Ven,
repitió y me miró calmosamente. Sonreía, pero era
una sonrisa triste. ¿Nunca has estado con una mujer? Dije que
no, pero sólo con la cabeza. ¿Y qué edad tienes?
Ayer cumplí quince, contesté con mi orgullo algo
recuperado. Entonces empezó a acariciarme, primero los hombros,
luego el pecho (yo reí porque me hizo cosquillas), la cintura,
siempre sonriendo con infinita tristeza. Cuando llegó a mi sexo,
éste ya la estaba esperando. Entonces sonrió más
francamente y con un poco menos de tristeza, pero no se detuvo
allí, continuó acariciándome y así
llegó a mis tobillos y a mis pies llenos de arena. En ese
momento comprendí que me estaba enseñando algo y
resolví ser un buen alumno. También yo empecé a
acariciarla, pero en sentido inverso, de abajo hacia arriba, pero
cuando llegué a aquellos pechos tan celestiales, me sentí
desfallecer. De amor, de angustia, de esperanza, de nueva vida,
qué sé yo. Nunca más he sentido una
sensación así. Entonces, sin decirnos nada, nos tendimos
un poco más allá, donde el agua apenas lamía la
arena, y ella prosiguió minuciosamente su clase de
anatomía. La verdad es que a esa altura yo ya no precisaba
más lecciones y la cubrí sin ninguna timidez, casi te
diría que con descaro. Y mientras disfrutaba como un loco,
recuerdo que pensaba, o más bien deliraba: esta mujer es
mía, esta mujer es mía. Cuando todo acabó,
continuó besándome durante un rato. Luego se quitó
el reloj (precisamente este reloj) de su muñeca y me lo dio.
Mira, se ha detenido, eso quiere decir algo, guárdalo contigo. Y
yo, que siempre había querido tener un reloj con números
romanos, lo puse en mi muñeca, a ella le dije gracias y la
besé otra vez. Entonces dijo: Eres lo mejor que me podía
haber pasado, justamente hoy. Ahora me voy contenta, porque nos
descubrimos y fue algo maravilloso, ¿no te parece? Sí,
maravilloso, pero a dónde vas. Al mar, Tom, me voy al mar.
Tú te quedas aquí, con el reloj que se ha detenido, y no
digas nada a nadie. A nadie. Me besó por última vez y su
lengua estaba salada, como si fuera un anticipo del mar que la
esperaba. Empezó a caminar lentamente, se metió en el
agua y de inmediato fue rodeada por el coro de las olas, que cada vez
se fueron encrespando más. Ella siguió avanzando, sin
nadar, dejándose llevar, empujar, acosar violentamente por aquel
mar que (lo pensé entonces) era un viejo celoso, desbordante de
ira y de lujuria. Un viejo que no la iba a perdonar y a mí me
salpicaba como escupiéndome. Y así hasta que la
perdí de vista, porque las olas, una vez que golpeaban en las
rocas, regresaban con ímpetu y la llevaban cada vez más
lejos, más lejos, hasta que por fin tomé conciencia de mi
abandono y empecé a llorar, no como un muchacho de quince
años sino como un niño de catorce, sobre los despojos de
mi brevísima, casi instantánea felicidad. Jamás
apareció su cuerpo en las costas de Mallorca, nunca supe
quién era. Durante unos meses quise convencerme de que tal vez
fuese una sirena, pero luego descartaba esa posibilidad, ya que las
sirenas no usan relojes con números romanos. Bueno, creo que no
usan relojes en general. Aun hoy, cuando voy de vacaciones a Mallorca,
bajo siempre hasta la cala y me quedo allí, desnudo y a la
espera, dispuesto a darle cuerda nuevamente al reloj no bien ella surja
desde el mar, huyéndole a las olas iracundas de aquel viejo
rijoso. Pero ya ves, en mi reloj de números romanos las agujas
siguen marcando las once y cuarto, igual que hace diez años.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Me_Dice_Que_Le_Gustan_Mis_Perfumes,"Me dice que le gustan mis perfumes
porque huelen a humo de sirenas
quemadas, o locuras de ese tipo.
       
Esas cosas me dice.
Y me dice también que nada hay
más hermoso en el mundo que unas medias
destrozadas o un labio golpeado.
       
Y yo le dejo hacer.
O me pide que pose de corista,
que me acerque a su coche dando precio
a un catálogo absurdo de pecados.
       
Esas cosas me pide.
Lo que ese maldito aún no comprende
es que el juego va en serio y tiene fin,
porque el premio es su muerte o mi locura.
       
Y eso aún no lo entiende.
Algún día de estos, cuando elogie
el matiz de un perfume o me destroce
mi mejor par de medias, caerá.
       
Me he comprado una Luger.
O bien cuando me obligue a darle en público
mi dinero y mis joyas para irse
a beber con amigos y tanguistas.
       
(Porque tiene esos gestos).
Pero ese tipo tiene que caer.
Y ha de verme encender un cigarrillo
mientras que se desangra horrorizado.
       
Y yo como si nada.
Ya estoy harta de ser actriz sin público,
distracción de un perverso de opereta.
Pienso ir por el mundo haciendo daño.
       
Y el que quiera, que pague.
«Una mujer no tiene más tesoro
que su corazón, que es fruta corrompida
desde que el mundo es mundo», le he avisado.
       
No entiende a las mujeres.
Ese tipo no sabe que el amor
no es más que una partida entre canallas
y que a todas nos gusta que nos traten
       
de zorra para abajo.
Que nos hundan en el fango. Pero en serio.

Luger",es
"Ramos_Sucre,José_Antonio",<XXI,El_Viaje_De_Himilcón,"El almirante de la escuadra pisó el templo. Estaba ajado por las tribulaciones del viaje. Venía a cumplir
los votos enunciados, debajo del peligro, en un mar desconocido. Portaba en la diestra el volumen donde había consignado los
portentos de la navegación. Lo puso en manos del sacerdote, a quien abordó modesta y dignamente, previniéndolo con una
reverencia. Aquel relato debía inscribirse, a punta de cincel, al pie del ídolo gentilicio, en honor de la ciudad marítima.
  Las naves aportaban rotas y deshabitadas. Los marineros escasearon en medio de un mar continuo, cerca del abismo, cabo del mundo.
  Algunos recibieron sepultura nefanda en el seno de las aguas. Muchos perdieron la vida bajo los efluvios de un cielo
morboso, y sus almas lamentan el suelo patrio desde una costa ignorada.
  Los supervivientes divisaron, camino del ocaso, el reino de la tarde, islas cercadas de prodigios; y descubrieron el refugio del sol, labrador fatigado.
  Unos bárbaros capturados en el continente, prácticos de naves desarboladas, contaban maravillas de su visita a un país cálido, más allá del
miraje vespertino; y aquellos hombres de semblante feroz y ojos grises, criados bajo un sol furtivo, motivaron con sus fábulas
insidiosas el comienzo del retorno.
Las naves aportaban rotas y deshabitadas. Los marineros escasearon en medio de un mar continuo, cerca del abismo, cabo del mundo.
  Algunos recibieron sepultura nefanda en el seno de las aguas. Muchos perdieron la vida bajo los efluvios de un cielo
morboso, y sus almas lamentan el suelo patrio desde una costa ignorada.
  Los supervivientes divisaron, camino del ocaso, el reino de la tarde, islas cercadas de prodigios; y descubrieron el refugio del sol, labrador fatigado.
  Unos bárbaros capturados en el continente, prácticos de naves desarboladas, contaban maravillas de su visita a un país cálido, más allá del
miraje vespertino; y aquellos hombres de semblante feroz y ojos grises, criados bajo un sol furtivo, motivaron con sus fábulas
insidiosas el comienzo del retorno.
Algunos recibieron sepultura nefanda en el seno de las aguas. Muchos perdieron la vida bajo los efluvios de un cielo
morboso, y sus almas lamentan el suelo patrio desde una costa ignorada.
  Los supervivientes divisaron, camino del ocaso, el reino de la tarde, islas cercadas de prodigios; y descubrieron el refugio del sol, labrador fatigado.
  Unos bárbaros capturados en el continente, prácticos de naves desarboladas, contaban maravillas de su visita a un país cálido, más allá del
miraje vespertino; y aquellos hombres de semblante feroz y ojos grises, criados bajo un sol furtivo, motivaron con sus fábulas
insidiosas el comienzo del retorno.
Los supervivientes divisaron, camino del ocaso, el reino de la tarde, islas cercadas de prodigios; y descubrieron el refugio del sol, labrador fatigado.
  Unos bárbaros capturados en el continente, prácticos de naves desarboladas, contaban maravillas de su visita a un país cálido, más allá del
miraje vespertino; y aquellos hombres de semblante feroz y ojos grises, criados bajo un sol furtivo, motivaron con sus fábulas
insidiosas el comienzo del retorno.
Unos bárbaros capturados en el continente, prácticos de naves desarboladas, contaban maravillas de su visita a un país cálido, más allá del
miraje vespertino; y aquellos hombres de semblante feroz y ojos grises, criados bajo un sol furtivo, motivaron con sus fábulas
insidiosas el comienzo del retorno.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,En_Aquel_Día_De_Oro_Suave,"En aquel día de oro suave
Que no tiene fin ni comienzo,
Sobre el cielo lavado de azul como un lienzo,
Se destaca la nave.
Serenísima cabalga
Las olas limpias como calderas.
Arrollando oleosas densidades de alga
Que parecen cabelleras
De anegadas lavanderas.
En lóbrega oxidación de cobaltos,
Alza la costa sus austeros basaltos;
Y a la falda de los montes,
Con sus cimas flagradas de sol, el cielo irradia
Una expansiva claridad de horizontes
En pradiales ternuras de Arcadia.
Bajo pálidos tules
Que disuelven el cénit en turquesa,
La nieve montañesa
Contrasta entre ligeros abedules.
Una gaviota ensancha
El círculo de su vuelo
Sobre la palpitante lancha.
Que diluye su aguda mancha
En una difusión de fiord y cielo.
El agua, mar adentro,
En su propia plenitud se aisla,
Y toda la inmensidad tiene por centro
El punto obscuro de la última isla.
Y se desea a la nave buena suerte,
Y en la extensión no hay amenaza alguna,
Cuando, de pronto, se advierte
Que todo aquello pertenece a la luna.
El día es un abuso
Que en el tesoro lunar se ceba;
Y desde el páramo a la gleba,
El oro permanente del sol intruso
Con su brillo insolente nada prueba.
La luna viejecita.
En un vago hielo se derrite,
Quizá soñando un íntimo escondite
Que fuera a la vez templo y ermita.
¡Pobre luna de estío
Condenada a que bogue
Con mortal desvarío,
Sin poder bañarse en ningún río
O en el habitual mar de azogue!
A la par con sus penas,
Plenilunios inútiles devana,
En la astronómica ventana
Donde sueña sus noches agarenas.
Farol glacial del invierno:
Cuando se paralice toda savia,
Y muera como un tigre el sol eterno,
Y temple el cierzo formidable la gavia,
Y petrifique el boreal infierno
En suplicio de mármol toda la Escandinavia;
Tu ojo de pez antediluviano
Congelará con su influjo maligno
La desolada extensión, en signo
De esplendor soberano.
Sobre rígidos mares
Que formarán tu palestra,
Recordarás sardónica a la nieve siniestra
Las medias noches solares,
Y tu blanca ironía será una obra maestra.
Busca un antro oportuno
Hasta que llegue la solar exequia,
O tu dorado panal obsequia
Al oso misántropo en desayuno.
Que su filial blancura concentre
Tu noble prez, y que desde su brezo.
Te trague en lóbrego bostezo
Y hasta el otofio te guarde en el vientre.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Hombre_Volador,"Américas aguardan todavía
Resplandecientes vírgenes ignotas,
O nada más para los ojos gotas
De un trémulo rocío en una umbría,
Ya inhumano el espacio —la alegría
De no siempre sentirse tan remotas
De alguno, de un Colón, por fin no idiotas
Ante la mente que a su luz se alía.
El hombre por el cosmos se aventura,
Supera con su espíritu el espanto
De tanta inmensidad jamás hallada,
Y hasta cree salir de la clausura
De sus postreros límites. ¡Y cuánto
Mundo a ciegas, sin luz de tal mirada!",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,“Las_Queseras_Del_Medio”,"¡Allá van!... ¡Allá van!... Apenas ciento
Cincuenta... Al sol el arenal rutila.
Firme el brazo y ardiente la pupila
A escape avanzan en alud violento.
Como un bajorrelieve en movimiento
Van los jinetes en cerrada fila;
Y fingen rojo llamear que oscila
Sus banderolas al silbar del viento.
Son uno contra veinte. Mudo, en torno,
Se abre el desierto. Resplandor de horno
Se extiende en infinitas lontananzas.
Acero contra acero. El sol fulgura,
Y en un hondo silencio, la llanura
Temblar parece con temblor de lanzas.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Confidencias,"Como todos los jóvenes, yo también he buscado
esa luz inquietante que brilla en la aventura.
Como todos los jóvenes, he arrastrado mis sueños
por el fango celeste de la vida nocturna.
El alcohol —que seduce— y los cuerpos —que embriagan—
me han dado la medida de unos mundos secretos
que van ya convirtiéndose en jardines de hastío,
y la pasión primera en un jardín de invierno.
Todo cansa y aburre. Las manzanas mordidas
dejan el gusto amargo de una falsa promesa:
su seducción se cumple y de pronto no es nada.
Consumar un deseo es besar a la niebla.
Como todos los jóvenes, he apostado al diablo
y he vendido mi alma a precio de inexperto;
supongo que he perdido la inocencia y la Gloria,
pero nunca los jóvenes temimos el Infierno.
Y aunque me quede tiempo y aunque el halago equívoco
del mundo me sujete, he muerto a las pasiones.
Porque todo es un lento bostezo. Y no me importa
apostar al fracaso. Como todos los jóvenes.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"Tú_Conmigo,_Yo_Contigo","Tú conmigo, yo contigo,
Sin pecado y sin temor,
Dios por único testigo
Y por vínculo el amor.
A una lámpara oscilante
Como el astro del adiós,
Tú mi amante y yo tu amante,
Adorándonos los dos.
Sólo se oyen los latidos
Que dos pechos juntos dan,
Y los íntimos quejidos
Que muriendo en besos van.
Si un rojizo lampo elástico
Tu ojo ardiente reflejó,
Un relámpago fantástico
De otro mundo en él cruzó.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Mundos_Extraños,"Alguien sufre en la cruz de una alambrada.
No puede ser el labrador vecino.
Ayer le vi tornar por su camino.
Su antigua senda y habitual jornada.
Alguien sufre en la cruz de una alambrada.
Pregunto al alfarero, al campesino
que fieles me visitan, al que vino
con su amor hasta mí. ¡No saben nada!
Nada saben y atónitos me miran.
Les vuelvo a preguntar. Callan, suspiran.
¡Estos hombres de paz no saben nada!
¡Solamente yo sé que en lo sombrío,
y en un extraño mundo, no en el mío,
alguien sufre en la cruz de una alambrada!",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,¡Madre!_Europa_Está_Toda_Florecida_De_Espinos,"¡Madre! Europa está toda florecida de espinos...
Ven... Aquí verás musgo en los senderos,
porque para tus lanzas no tenemos molinos
y para tus escudos no tenemos cabreros.
—¡Madre mía!— te digo , y se diría
que mi voz va creciendo si dice ""¡Madre mía!""...
Ven, que para ti somos mercado y jubileo;
ven con la Cruz y con e! caduceo,
con tu enseña de sangre, donde flota una espiga;
¡sé tú , Ximena y Carmen, laurel entre claveles!
¡sé la España que tiene los ojos de Cibeles
y Ia España que lleva la nava¡a en la liga!...
De ese huerto en que fundes barros americanos,
América florida se te dará en olor;
así Dios, aquel día, tomó el barro en sus manos,
y el barro tuvo lágrimas y floreció de amor...
¡Hazte a !a mar, España! Eres su dueño,
porque tus carabelas lo arrancaron al Sueño,
y desde que, angustiado de trinos españoles,
el turpial de ""Goyescas"" se abatió en las arenas,
hay más gemidos en los caracoles
y son más armoniosas las sirenas.
¡Hazte a la mar; Quijote! Nave de la Esperanza,
una adarga la vela y el bauprés una lanza:
cierra contra el rebaño que en las olas blanquea,
cobra al Futuro el secular reposo,
que hay en estas riberas del Toboso
lecho de palmas para Dulcinea.
Todo el mar de Occidente rebose de murmullos;
el Árbol de la Lengua se arrebuje en capullos;
haya en España mimos y en América arrullos;
el mismo vuelo tiendan al Porvenir las dos,
y el Mundo, estupefacto, verá las maravillas
de una Raza que tiene por pedestal tres quillas
y crece como un árbol, ¡hacia el Cielo, hacia Dios!",es
"Moya_Zúñiga,Jaime",XXI,Minicrisis,"Hoy tuve uno de esos días
en que no tenerte
me pareció la cosa más normal
del mundo.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,"Que_Otras_Veces_Amé_Negar_No_Puedo,","Que otras veces amé negar no puedo,
pero entonces amor tomó conmigo
la espada negra, como diestro amigo,
señalando los golpes en el miedo.
Mas esta vez que batallando quedo,
blanca la espada y cierto el enemigo,
no os espantéis que llore su castigo,
pues al pasado amor amando excedo.
Cuando con armas falsas esgremía,
de las heridas truje en el vestido
(sin tocarme en el pecho) las señales;
mas en el alma ya, Lucinda mía,
donde mortales en dolor han sido,
y en el remedio heridas inmortales.

Mas esta vez que batallando quedo,
blanca la espada y cierto el enemigo,
no os espantéis que llore su castigo,
pues al pasado amor amando excedo.
Cuando con armas falsas esgremía,
de las heridas truje en el vestido
(sin tocarme en el pecho) las señales;
mas en el alma ya, Lucinda mía,
donde mortales en dolor han sido,
y en el remedio heridas inmortales.

Cuando con armas falsas esgremía,
de las heridas truje en el vestido
(sin tocarme en el pecho) las señales;
mas en el alma ya, Lucinda mía,
donde mortales en dolor han sido,
y en el remedio heridas inmortales.

mas en el alma ya, Lucinda mía,
donde mortales en dolor han sido,
y en el remedio heridas inmortales.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Oreja_-_La_Palabra,"Ese dibujo acaso
interroga. Mas si así es lo traza
con materia indudable.
Cartílago irrumpiente que surte repentino
como un pabellón noble.
Oh, sí, interroga al mundo
y el mundo da el tañido, hace su cristalina afirmación,
y él la recoge entera.
El mundo no es la masa,
aunque tenga su música.
No es el dibujo exacto de la risa o la furia,
aunque todo haga un son.
Rugosa, apresurada, revuelta, no indecisa,
la oreja se ha formado por siglos de paciencia,
por milenios de enorme voluntad esperando.
Y allí espiaba acaso su percepción más justa,
su verdad más precisa.
La transustanciación no visible
a que asciende
el mundo, en asunción
de sí, y se alza a su música.
Se espía a sí mismo por ese órgano noble,
hecho materia solo, sentido solo, espíritu:
mundo entero compacto.
Y el cartílago avanza casi animal y casi
mineral y se asoma.
Por el diestro agujero
irrumpe, se contrae, se arruga, se dispone,
se consolida y abre
su ala clara y quietísima.
Y allí aguarda. Allí goza
el mundo. Allí se escucha
el mundo. Y son los hombres
los que traducen luego con su signo o palabras
la respuesta a la Vida.

La palabra responde, por el mundo. Hay mañanas,
en que oímos el mar, la tierra en ella.
Es una cueva oscura, o un relámpago fijo.
Noches que se iluminan con la palabra humana.
¡Un firmamento o voz!
Pero a veces, muchas más ve^es, la palabra limita
con el hombre, es el hombre. La palabra gimiendo,
la palabra escuchando. («Dime, amor»). La palabra
escupiendo, apostrofando, reuniendo.
Clamando como solo una ardiente campana
fundida y aún colgante, vibrando, reclamando,
mientras todos los hombres a su voz se concentran,
y hay un coro de brazos, de puños proferidos,
una voz, y son todos.
La palabra es un hilo,
de voz, y es una madre.
Y es un niño esperando.
Y es un padre en su fragua.
Y es un carbón brillando.
Y es un hogar que ardiendo quema las voluntades,
y nace el hombre nuevo.
Palabra de los hombres que hace al fin un domingo.
Muchachas que descienden de las lomas queridas,
de las muy esperadas.
Muchachos que les dicen palabras como auroras,
como besos redondos,
besos como horizonte o palabras cantadas.
Palabra o coro cierto con las manos prendidas,
rodando, oh sí, girando
en el diáfano día.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Imágenes_Del_Libro_De_Job,"El fuerte se levantó
y quitó a la viuda su casa
comió manzanas de los otros huertos
y cosechó trigo de las tierras ajenas
a los infelices contó como animales
y publicó espanto en sus orejas
a su oscuridad mandó cuchillos
y puso a su pan sospechas
desnudó al pobre en el frío
y de huesos lo dejó vestido
oyó tras de sí llanto
y sus jueces no lo oyeron
sobre vacío tendió su cama
y apesadumbró los días del huérfano
tocado de muerte irá como borracho y no será nunca despertado.",es
"Cruz,Juana_Inés_de_la",<XXI,¡Oh_Cuán_Frágil_Se_Muestra_El_Ser_Humano,"¡Oh cuán frágil se muestra el ser humano
en los últimos términos fatales,
donde sirven aromas Orientales
de culto inútil, de resguardo vano!
Sólo a ti respetó el poder tirano,
¡oh gran Filipo! pues con las señales
que ha mostrado que todos son mortales,
te ha acreditado a ti de Soberano.
Conoces ser de tierra fabricado
este cuerpo, y que está con mortal guerra
el bien del alma en él aprisionado;
y así, subiendo al bien que el Cielo encierra,
que en la tierra no cabes has probado,
pues aun tu cuerpo dejas porque es tierra.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Ningún_Lugar_Está_Aquí_O_Está_Ahí,"Ningún lugar está aquí o está ahí
Todo lugar es proyectado desde adentro
Todo lugar es superpuesto en el espacio
Ahora estoy echando un lugar para afuera
estoy tratando de ponerlo encima de ahí
encima del espacio donde no estás
a ver si de tanto hacer fuerza si de tanto hacer fuerza
te apareces ahí sonriente otra vez
Aparécete ahí aparécete sin miedo
y desde afuera avanza hacia aquí
y haz harta fuerza harta fuerza
a ver si yo me aparezco otra vez si aparezco otra vez
si reaparecemos los dos tomados de la mano
en el espacio
              donde coinciden
                         todos nuestros lugares",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,"Volviendo_Sobre_Una_Línea_De_Cortázar,_Las_Mujeres","Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. —Cierren
finas las cortinas.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,Entre_Las_Hojas_Cinco_Generosa,"Entre las hojas cinco generosa,
Si verde pompa no de un campo de oro,
Prendas sin pluma a ruiseñor canoro
Degolló muda sierpe venenosa;
Al culto padre no con voz piadosa,
Mas con gemido alterno y dulce lloro,
Armonïosas lágrimas al coro
De las aves oyó la selva umbrosa.
Lloró el Tajo cristal, a cuya espuma
Dio poca sangre el mal logrado terno,
Terno de aladas cítaras suaves.
Que rayos hoy sus cuerdas, y su pluma
Brillante siempre luz de un Sol eterno,
Dulcemente dejaron de ser aves.

Al culto padre no con voz piadosa,
Mas con gemido alterno y dulce lloro,
Armonïosas lágrimas al coro
De las aves oyó la selva umbrosa.
Lloró el Tajo cristal, a cuya espuma
Dio poca sangre el mal logrado terno,
Terno de aladas cítaras suaves.
Que rayos hoy sus cuerdas, y su pluma
Brillante siempre luz de un Sol eterno,
Dulcemente dejaron de ser aves.

Lloró el Tajo cristal, a cuya espuma
Dio poca sangre el mal logrado terno,
Terno de aladas cítaras suaves.
Que rayos hoy sus cuerdas, y su pluma
Brillante siempre luz de un Sol eterno,
Dulcemente dejaron de ser aves.

Que rayos hoy sus cuerdas, y su pluma
Brillante siempre luz de un Sol eterno,
Dulcemente dejaron de ser aves.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Nunca_He_Dejado_De_Llevar_La_Vida_Humilde,"Nunca he dejado de llevar la vida humilde que puede permitirse un modesto empleado de correos. ¡Pues! mi mujer —que tiene la manía de pensar en voz alta y de decir todo lo que le pasa por la cabeza— se empeña en atribuirme los destinos más absurdos que pueden imaginarse.
Ahora mismo, mientras leía los diarios de la tarde, me preguntó sin ninguna clase de preámbulos:
«¿Por qué no abandonaste el gato y el hogar? ¡Ha de ser tan lindo embarcarse en una fragata!... Durante las noches de luna, los marineros se reúnen sobre cubierta. Algunos tocan el acordeón, otros acarician una mujer de goma. Tú fumas la pipa en compañía de un amigo. El mar te ha endurecido las pupilas. Has visto demasiados atardeceres. ¿Con qué puerto, con qué ciudad no te has acostado alguna noche? ¿Las velas serán capaces de brindarte un horizonte nuevo? Un día en que la calma ya es una maldición, bajas a tu cucheta, desanudas un pañuelo de seda, te ahorcas con una trenza de mujer».
Y no contenta con hacerme navegar por todo el mundo, cuando hace dieciséis años que estoy anclado en el correo:
«¿Recuerdas las que tenía cuando me conociste?... En ese tiempo me imaginaba que serías soldado y mis pezones se incendiaban al pensar que tendrías un pecho áspero, como un felpudo.
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
Ahora mismo, mientras leía los diarios de la tarde, me preguntó sin ninguna clase de preámbulos:
«¿Por qué no abandonaste el gato y el hogar? ¡Ha de ser tan lindo embarcarse en una fragata!... Durante las noches de luna, los marineros se reúnen sobre cubierta. Algunos tocan el acordeón, otros acarician una mujer de goma. Tú fumas la pipa en compañía de un amigo. El mar te ha endurecido las pupilas. Has visto demasiados atardeceres. ¿Con qué puerto, con qué ciudad no te has acostado alguna noche? ¿Las velas serán capaces de brindarte un horizonte nuevo? Un día en que la calma ya es una maldición, bajas a tu cucheta, desanudas un pañuelo de seda, te ahorcas con una trenza de mujer».
Y no contenta con hacerme navegar por todo el mundo, cuando hace dieciséis años que estoy anclado en el correo:
«¿Recuerdas las que tenía cuando me conociste?... En ese tiempo me imaginaba que serías soldado y mis pezones se incendiaban al pensar que tendrías un pecho áspero, como un felpudo.
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
«¿Por qué no abandonaste el gato y el hogar? ¡Ha de ser tan lindo embarcarse en una fragata!... Durante las noches de luna, los marineros se reúnen sobre cubierta. Algunos tocan el acordeón, otros acarician una mujer de goma. Tú fumas la pipa en compañía de un amigo. El mar te ha endurecido las pupilas. Has visto demasiados atardeceres. ¿Con qué puerto, con qué ciudad no te has acostado alguna noche? ¿Las velas serán capaces de brindarte un horizonte nuevo? Un día en que la calma ya es una maldición, bajas a tu cucheta, desanudas un pañuelo de seda, te ahorcas con una trenza de mujer».
Y no contenta con hacerme navegar por todo el mundo, cuando hace dieciséis años que estoy anclado en el correo:
«¿Recuerdas las que tenía cuando me conociste?... En ese tiempo me imaginaba que serías soldado y mis pezones se incendiaban al pensar que tendrías un pecho áspero, como un felpudo.
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
Y no contenta con hacerme navegar por todo el mundo, cuando hace dieciséis años que estoy anclado en el correo:
«¿Recuerdas las que tenía cuando me conociste?... En ese tiempo me imaginaba que serías soldado y mis pezones se incendiaban al pensar que tendrías un pecho áspero, como un felpudo.
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
«¿Recuerdas las que tenía cuando me conociste?... En ese tiempo me imaginaba que serías soldado y mis pezones se incendiaban al pensar que tendrías un pecho áspero, como un felpudo.
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
»Eras fuerte. Escalaste los muros de un monasterio. Te acostaste con la abadesa. La dejaste preñada. ¿A qué tiempo, a qué nación pertenece tu historia?... Te has jugado la vida tantas veces, que posees un olor a barajas usadas. ¡Con qué avidez, con qué ternura yo te besaba las heridas! Eras brutal. Eras taciturno. Te gustaban los quesos que saben a verija de sátiro... y la primera noche, al poseerme, me destrozaste el
espinazo en el respaldo de la cama».
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
Y como me dispusiera a demostrarle que lejos de cometer esas barbaridades, no he ambicionado, durante toda mi existencia, más que ingresar en el Club Social de Vélez Sársfield:
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
«Ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega.
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
»Mírate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te avergüenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas, a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas...
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»
»Una noche —en que te hallas con Dios— entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de alguna vaca...»",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Tras_Unos_Ojos_Negros,"Tras unos ojos negros,
dentro de una mirada,
ira y desorden ciegos
deseaban volcarse
para dañar mi vida.
Pero ¿qué son los sucios
charcos de otras conciencias?
¿Qué son y adónde alcanzan?
Yo, que hubiera querido
sentirme niño siempre
bajo la protección de aquellos ojos,
ahora sólo me importa
no pisar su destello
entre tanta miseria
como a mis pies existe.
Crecí sin saber cómo.
Hay dolor en la altura
del bien y el desengaño.
Hubiera preferido,
a esta soledad fría,
una ignorancia cómplice
al nivel de la tierra.",es
"Martí,José",<XXI,En_Un_Dulce_Estupor_Soñando_Estaba,"En un dulce estupor soñando estaba
Con las bellezas de la tierra mía:
Fuera, el invierno lívido gemía,
Y en mi cuarto sin luz el sol brillaba.
La sombra sobre mí centelleaba
Como un diamante negro, y yo sentía
Que la frente soberbia me crecía,
Y que un águila al cielo me encumbraba.
Iba hinchando este gozo el alma oscura,
Cuando me vi de súbito estrechado
Contra el seno fatal de una hermosura:
Y al sentirme en sus brazos apretado,
Me pareció rodar desde una altura
Y rodar por la tierra despeñado.",es
"Vallejo,César",<XXI,La_Esfera_Terrestre_Del_Amor,"La esfera terrestre del amor
que rezagóse abajo, da vuelta
y vuelta sin parar segundo,
y nosotros estamos condenados a sufrir
como un centro su girar.
   Pacífico inmóvil, vidrio, preñado
de todos los posibles.
Andes frío, inhumanable, puro.
Acaso. Acaso.
   Gira la esfera en el pedernal del tiempo,
y se afila,
y se afila hasta querer perderse;
gira forjando, ante los desertados flancos,
aquel punto tan espantablemente conocido,
porque él ha gestado, vuelta
y vuelta,
el corralito consabido.
   Centrífuga que sí, que sí,
que Sí,
que sí, que sí, que sí, que sí: NO!
Y me retiro hasta azular, y retrayéndome
endurezco, hasta apretarme el alma!

Pacífico inmóvil, vidrio, preñado
de todos los posibles.
Andes frío, inhumanable, puro.
Acaso. Acaso.
   Gira la esfera en el pedernal del tiempo,
y se afila,
y se afila hasta querer perderse;
gira forjando, ante los desertados flancos,
aquel punto tan espantablemente conocido,
porque él ha gestado, vuelta
y vuelta,
el corralito consabido.
   Centrífuga que sí, que sí,
que Sí,
que sí, que sí, que sí, que sí: NO!
Y me retiro hasta azular, y retrayéndome
endurezco, hasta apretarme el alma!

Gira la esfera en el pedernal del tiempo,
y se afila,
y se afila hasta querer perderse;
gira forjando, ante los desertados flancos,
aquel punto tan espantablemente conocido,
porque él ha gestado, vuelta
y vuelta,
el corralito consabido.
   Centrífuga que sí, que sí,
que Sí,
que sí, que sí, que sí, que sí: NO!
Y me retiro hasta azular, y retrayéndome
endurezco, hasta apretarme el alma!

Centrífuga que sí, que sí,
que Sí,
que sí, que sí, que sí, que sí: NO!
Y me retiro hasta azular, y retrayéndome
endurezco, hasta apretarme el alma!",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Querido_Gorge,"Querido «Gorge»:
Pongo tu nombre con «g»
porque la jota es alegre
y se me ha muerto mi madre.",es
"Díaz_Mirón,Salvador",<XXI,Nox,"No hay almíbar ni aroma
como tu charla...
¿Qué pastilla olorosa
y azucarada
disolverá en tu boca
su miel y su ámbar,
cuando conmigo a solas
¡oh virgen! hablas?
La fiesta de tu boda
será mañana.
A la nocturna gloria
vuelves la cara,
linda más que las rosas
de la ventana;
y tu guedeja blonda
vuela en el aura
y por azar me toca
la faz turbada...
La fiesta de tu boda
será mañana.
Un cometa en la sombra
prende una cábala.
Es emblema que llora,
signo que canta.
El astro tiene forma
de punto y raya:
representa una nota,
pinta una lágrima!
La fiesta de tu boda
será mañana.
En invisible tropa
las grullas pasan,
batiendo en alta zona
potentes alas;
y lúgubres y roncas
gritan y espantan...
¡parece que deploran
una desgracia!
La fiesta de tu boda
será mañana.
Nubecilla que flota,
que asciende o baja,
languidecida y floja,
solemne y blanca,
muestra señal simbólica
de doble traza:
finge un velo de novia
y una mortaja!
La fiesta de tu boda
será mañana.
Junto al cendal que toma
figura mágica.
Escorpión interroga,
mientras que su alfa
es carmesí que brota...
nuncio que sangra...
¡Y Amor y Duelo aprontan
distintas armas!
La fiesta de tu boda
será mañana.
¡Ah! Si la Tierra sórdida
que por las vastas
oquedades enrolla
su curva esclava,
diese fin a sus rondas
y resultara
desvanecida en borlas
de tenue gasa...!
La fiesta de tu boda
será mañana.
El mar con débil ola
tiembla en la playa,
y no inunda ni ahoga
pueblos, ni nada.
Del fuego de Sodoma
no miro brasa,
y la centella es rota
flecha en aljaba.
La fiesta de tu boda
será mañana.
¡Oh Tirsa! Ya es la hora.
Valor me falta;
y en un trino de alondra
me dejo el alma.
Un comienzo de aurora
tiende su nácar,
y Lucifer asoma
su perla pálida.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,Sangre_Remota,"Sangre remota.
Remoto cuerpo,
dentro de todo:
dentro, muy dentro
de mis pasiones,
de mis deseos.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Noche_De_Luna_(Sin_Desenlace),"Altitud veladora:
descienden ya vigías
por tanta luz de luna.
¡Astral candor del mar!
los plumajes del frío
tensamente se ciernen.
Y, planicie, la espera:
callada se difunde
la expectación de espuma.
¡Ah! ¿Por fin?... Desde el fondo,
los sueños de las algas
a la noche iluminan.
Voluntad de lo leve:
adorables arenas
exigen gracia al viento.
¡Ascensión a lo blanco!
Los muertos más profundos,
aire en el aire, van.
Difícil delgadez:
¿busca el mundo una blanca,
total, perenne ausencia?",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Veía_Borroso_El_Poema,"Veía borroso el poema.
El médico de ojos
me mandó una medicina «lágrimas artificiales».
El médico me dijo: «Que tengo que llorar más».
Dos gotas por la noche
y dos gotas al despertar.
Yo le dije:
—Doctor, por la mañana
al leer el periódico lloro
y por la noche
si no está mi amor conmigo
a chorros lloro.
El oftalmólogo insistió con las gotas
y en que tengo que llorar más.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Tardecita_De_Invierno,"El temporal amotina
todo el barrio. El temporal
canta en su enorme bocina
como un diptongo nasal,
mientras la gente camina
dando zancos. Un dedal
de cobre entre la neblina
finge la iglesia rural.
La población parpadea
porque un rayo culebrea
como roja cicatriz
que rubricara el Poniente,
o como si bruscamente
se arrancase una raíz.",es
"Heredia,José_María",<XXI,"Manes_Sacros,_Alzad_De_Las_Tumbas","Manes sacros, alzad de las tumbas,
Y atended a mi fúnebre canto,
Atendedle, y al férvido llanto
En que el rostro me siento inundar.
Y con faz menos triste y severa
Recibid mi cantar doloroso.
Recibid el ardor generoso
En que el pecho me siento inflamar.
¡Cuán soberbio el adusto tirano
La cadena execranda os mostrara!
¡Cuán terrible la espada brillara
Y el puñal del audaz opresor!
Y ¡cuán nobles alzarais la frente!
¡Cuán medroso temblara el tirano!
¡Cuál heridos por pérfida mano
Expirarais con gloria y honor!
¡Cuál corrió vuestra sangre vertida!
¡Cuál Iberia se alzara furiosa,
Y a la muerte, a la liza gloriosa
A sus hijos hiciera correr!
Libertad vuelve el eco en Pirene,
Libertad el Océano retumba,
Y se sume en la cóncava tumba
La falanje opresora cruel.
Y el tirano bramando se parte,
Y ya libre la Iberia se mira,
Y aura grata entre gloria respira,
Cuanda torna a cadena fatal.
Mas Quiroga se alzara valiente,
Y a la par el impávido Riego,
Que inflamado en patriótico fuego
Restauró la feliz libertad.
Y Velarde y Daoiz en el cielo
Al mirarlos se gozan dichosos,
Y con ojos de gloria radiosos
Nos inflaman en cívico ardor.
Ved cual baten las manos sangrientas,
Ved cual muestran las palmas de gloria,
Y celebran la hermosa victoria
Que el patriota feliz consiguió.
Ved que os muestran con mano serena
De la gloria el espléndido templo:
Imitad generosos su ejemplo,
Imitad su firmeza y valor.
Libertad, noble amor a la patria,
Odio eterno a la audaz tiranía,
Os inspire por siempre este día
Que a la Iberia cubriera de honor.

Libertad

Libertad",es
"González,Ángel",<XXI,Si_Tuviésemos_La_Fuerza_Suficiente,"Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido un trozo de madera,
sólo nos quedaría entre las manos
un poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar con toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre las manos un poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.",es
"Mistral,Gabriela",<XXI,Himno_Al_Árbol,"Árbol hermano, que clavado
por garfios pardos en el suelo,
la clara frente has elevado
en una intensa sed de cielo;
hazme piadoso hacia la escoria
de cuyos limos me mantengo,
sin que se duerma la memoria
del país azul de donde vengo.
Árbol que anuncias al viandante
la suavidad de tu presencia
con tu amplia sombra refrescante
y con el nimbo de tu esencia:
haz que revele mi presencia,
en las praderas de la vida,
mi suave y cálida influencia
de criatura bendecida.
Árbol diez veces productor:
el de la poma sonrosada,
el del madero constructor,
el de la brisa perfumada,
el del follaje amparador;
el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

hazme piadoso hacia la escoria
de cuyos limos me mantengo,
sin que se duerma la memoria
del país azul de donde vengo.
Árbol que anuncias al viandante
la suavidad de tu presencia
con tu amplia sombra refrescante
y con el nimbo de tu esencia:
haz que revele mi presencia,
en las praderas de la vida,
mi suave y cálida influencia
de criatura bendecida.
Árbol diez veces productor:
el de la poma sonrosada,
el del madero constructor,
el de la brisa perfumada,
el del follaje amparador;
el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Árbol que anuncias al viandante
la suavidad de tu presencia
con tu amplia sombra refrescante
y con el nimbo de tu esencia:
haz que revele mi presencia,
en las praderas de la vida,
mi suave y cálida influencia
de criatura bendecida.
Árbol diez veces productor:
el de la poma sonrosada,
el del madero constructor,
el de la brisa perfumada,
el del follaje amparador;
el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

haz que revele mi presencia,
en las praderas de la vida,
mi suave y cálida influencia
de criatura bendecida.
Árbol diez veces productor:
el de la poma sonrosada,
el del madero constructor,
el de la brisa perfumada,
el del follaje amparador;
el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Árbol diez veces productor:
el de la poma sonrosada,
el del madero constructor,
el de la brisa perfumada,
el del follaje amparador;
el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

el de las gomas suavizantes
y las resinas milagrosas,
pleno de brazos agobiantes
y de gargantas melodiosas:
hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

hazme en el dar un opulento
¡para igualarte en lo fecundo,
el corazón y el pensamiento
se me hagan vastos como el mundo!
Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Y todas las actividades
no lleguen nunca a fatigarme:
¡las magnas prodigalidades
salgan de mí sin agotarme!
Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Árbol donde es tan sosegada
la pulsación del existir,
y ves mis fuerzas la agitada
fiebre del mundo consumir:
hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

hazme sereno, hazme sereno,
de la viril serenidad
que dio a los mármoles helenos
su soplo de divinidad.
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser:
dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

dame un follaje vasto y denso,
tanto como han de precisar
los que en el bosque humano, inmenso,
rama no hallaron para hogar.
Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

Árbol que donde quiera aliente
tu cuerpo lleno de vigor,
levantarás eternamente
el mismo gesto amparador:
haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!

haz que a través de todo estado
—niñez, vejez, placer, dolor—
levante mi alma un invariado
y universal gesto de amor!",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Debajo_De_Un_Pie_Blanco_Y_Pequeñuelo,"Debajo de un pie blanco y pequeñuelo
tenía el corazón enamorado
Vandalio, tan ufano en tal cuidado,
que tiene en poco el mayor bien del suelo.
Cuando movido Amor de un nuevo celo,
envidioso de ver tan dulce estado,
mirando el pie hermoso y delicado,
el fuego del pastor muestra de hielo.
En tanto, el corazón que contemplaba
el pie debajo el cual ledo se vía,
con lágrimas de gozo lo bañaba.
Y el alma, que mirando se sentía,
con fogosos suspiros enjugaba
las mancillas que el llanto en el ponía.",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,Noche_Rústica_De_Walpurgis._Xi.-_Las_Aves_Nocturnas,"Las aves nocturnas
¡A infundir con el vuelo y los chirridos
más horror en la noche, más negrura
en los antros del monte y más pavura
en las ruinas de sótanos hendidos!
¡A seguir a los pájaros perdidos
de la arboleda entre la sombra oscura
y con la garra ensangrentada y dura
a darles muerte y a asolar sus nidos!
¡A lanzar tan horrísonos acentos,
desde la cruz del viejo campanario,
que el valor más indómito se quiebre!
¡A remedar terríficos lamentos,
de dientes estridor, crujir de osario
y espasmódicos gritos de la fiebre!...",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,Cuando_El_Palacio_De_La_Noche,"(un dibujo de Klee)
cuando el palacio de la noche
encienda su hermosura
                 pulsaremos los espejos
hasta que nuestros rostros canten como ídolos
(un dibujo de Klee)",es
"Fernández_Moreno,Baldomero",<XXI,El_Mundo_Es_Una_Gran_Algarabía,"El mundo es una gran algarabía
en la que todo es agudo ruido:
pregón, portazo, zapatear, chillido,
aplauso tonto y palabreja fría.
Hueco el sollozo y el reír falsía,
batuque en cada casa y cada nido;
y todo lo oye el indefenso oído
a herida sentenciado noche y día.
Debía estar prohibida la palabra,
sólo oírse la idea, si rezuma,
el tirón de la yunta cuando labra,
el remo al despedirse de la espuma,
y, por cauta, la uña de la cabra.
El beso, y poco más. Silencio y bruma.",es
"Vaeza_Grego,Alfredo_Horacio",XXI,Y_Estoy_Esperando_Que_Llegues_En_Un_Cebra,"Y estoy esperando que llegues en un cebra color plata, agonizante resaca que deformaste a 2 vidrios.
Y cada vez que respiras se me inyectan los ojos del color de mis venas (que vieras)
Y REM me hace caminar en la luna
Dónde hay 2 compacteras y una mezcladora? No te olvides que puedo hacerte brillar en la oscuridad
Puedo hacer caer en cataratas tus lágrimas obsoletas
No te olvides de pensarme “el amor auténtico es lo que queda cuando el enamoramiento lo consume el fuego”
Cita sacada de un film
Dónde esta posición?
La pierna arde
El eco de los cortes de la operación de tibia y peroné duele
El desmayo amaga
El sudor vuela",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,El_Alma_De_Los_Campos_Desfallece,"El alma de los campos desfallece
soñando con el alma de los cielos:
triunfa el príncipe Sol. El fuego crece
en la fermentación de los anhelos.
Acre transpiración. Sombras extrañas
los árboles proyectan blandamente;
y hay murmullos de amor entre las cañas
y risas de placer en el torrente...
Puesta sobre las tapias la cabeza
rumiando el buey el último resabio
contempla la inmortal naturaleza,
triste el ojo y caído el belfo labio.
Trepado á un sauce, sobre débil rama,
busca el pilluelo el pájaro escondido,
que más que nunca se alboroza y ama
puriíicado en el crisol del nido.
El que con los sudores de su frente
amasa el pan, rendido y cabizbajo
batallador del surco y la simienie,
tregua pide a las luchas del trabajo.
En la lejana cumbre el sol chispea
entusiasta y viril, con santa furia;
y como un amplio mar ruge y ondea
sobre los verdes campos la lujuria...
El ave se une al ave, el grano al grano,
lanzando el himno del eterno coro;
y el Sol ajusta el himno soberano
a las cien cuerdas de sus arpas de oro...
La canícula es sueño y es reposo;
y el campo en ella es languidez y fuego,
mientras no siente el largo y delicioso
escalofrío bautismal del riego...",es
"Parra,Nicanor",<XXI,No_Creo_En_La_Vía_Pacífica,"no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo —pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Láctea.",es
"González,David",XXI,En_La_Cama,"«llanto: el alimento que él come».

en la cama,
con las manos cruzadas por detrás de la cabeza,
con la ventana abierta,
sé
que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,
que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

sé
que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,
que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.
que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,
que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
      y encender
la luz.

para levantarme
      y encender
la luz.

la luz.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Héroes_Ocultos,"Al otro lado del cequión, vecinas
a una choza infeliz, tienden sus brazos
dos cruces, en que cuelgan a pedazos
dos coronas que hoy sólo son de espinas.
¿Quiénes duermen ahí? Leyes divinas
juntan quizás, en póstumos regazos,
a dos héroes que ayer, rotos los lazos,
combatieron rodando por las ruinas.
¡Ah! Yo sé que en incógnito heroísmo
si, entre los choques de la lucha acerba,
muerde el polvo el intrépido soldado,
tendrá su tumba en ese polvo mismo,
y en esa tumba crecerá la yerba,
y en esa yerba pastará el ganado...",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Soledades,"Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
                  no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
                           
presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya sé que es una pobre deformación
pero cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
           solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo
los datos objetivos son como sigue
Hay diez centímetros de silencio
        entre sus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
        entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
        entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola
Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se verá un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente
Después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
               viene la soledad
conforme
        pero
qué vendrá después
de la soledad
a veces no me siento
                  tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que más allá de mi soledad
                       y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después
                 de la soledad.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Mas_No_Te_Importe_Si_Rueda,"Mas no te importe si rueda
y pasa de mano en mano:
del oro se hace moneda.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,He_Tallado_En_Tus_Mármoles_Lejanos,"He tallado en tus mármoles lejanos
la fina soledad de mis palabras.
Y una mental arquitectura en vuelo
motiva su oleada transparente.
Si pienso, te edifico. No en la línea
que te detiene al borde de tus nardos.
Sino en la vaga ondulación perdida
más allá de la brecha de tu frente.
Ámbito que no admite exploradores,
sin aire azul, de ingenuas hondonadas,
geografía virgen que preludia
el fondo de silencio de los lagos.
De ahí me llega toda esta palabra,
aún en boreales inocencias
y sin abrir los ojos todavía.
Palabras que me dejan al oído
un delgado rumor de caracola.
Con ellas te edifico si te pienso
esculpida en mis mármoles ausentes.",es
"Darío,Rubén",<XXI,La_Rosa_Niña,"Cristal, oro y rosa. Alba en Palestina.
Salen los tres reyes de adorar al rey,
flor de infancia llena de una luz divina
que humaniza y dora la mula y el buey.
Baltasar medita, mirando la estrella
que guía en la altura. Gaspar sueña en
la visión sagrada. Melchor ve en aquella
visión la llegada de un mágico bien.
Las cabalgaduras sacuden los cuellos
cubiertos de sedas y metales. Frío
matinal refresca belfos de camellos
húmedos de gracia, de azul y rocío.
Las meditaciones de la barba sabia
van acompasando los plumajes flavos,
los ágiles trotes de potros de Arabia
y las risas blancas de negros esclavos.
¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar, Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Baltasar medita, mirando la estrella
que guía en la altura. Gaspar sueña en
la visión sagrada. Melchor ve en aquella
visión la llegada de un mágico bien.
Las cabalgaduras sacuden los cuellos
cubiertos de sedas y metales. Frío
matinal refresca belfos de camellos
húmedos de gracia, de azul y rocío.
Las meditaciones de la barba sabia
van acompasando los plumajes flavos,
los ágiles trotes de potros de Arabia
y las risas blancas de negros esclavos.
¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar, Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Las cabalgaduras sacuden los cuellos
cubiertos de sedas y metales. Frío
matinal refresca belfos de camellos
húmedos de gracia, de azul y rocío.
Las meditaciones de la barba sabia
van acompasando los plumajes flavos,
los ágiles trotes de potros de Arabia
y las risas blancas de negros esclavos.
¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar, Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Las meditaciones de la barba sabia
van acompasando los plumajes flavos,
los ágiles trotes de potros de Arabia
y las risas blancas de negros esclavos.
¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar, Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar, Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

El fin anunciaban de un gran cautiverio
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.
En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.
¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Aún no llega el día... ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis cuidado que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Se puso rosada, rosada, rosada...
ante la mirada del niño Jesús.
(Felizmente que era su madrina un hada,
de Anatole France o el doctor Mardrús).
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tierno divino Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor...
Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),
pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Enorme_Tronco_Que_Arrastró_La_Ola,"Enorme tronco que arrastró la ola,
yace el caimán varado en la ribera;
espinazo de abrupta cordillera,
fauces de abismo y formidable cola.
El sol lo envuelve en fúlgida aureola;
y parece lucir cota y cimera,
cual monstruo de metal que reverbera
y que al reverberar se tornasola.
Inmóvil como un ídolo sagrado,
ceñido en mallas de compacto acero,
está ante el agua estático y sombrío,
a manera de un príncipe encantado
que vive eternamente prisionero
en el palacio de cristal de un río.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,"Dulce_Filis,_Si_Me_Esperas","Dulce Filis, si me esperas,
de favor has de ir mudando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si fías en mis amores,
pon en sus llamas sosiego,
y si burlas de mi fuego,
no le atices con favores.
No es bien que encenderme quieras
sin favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.
A las del infierno ardiendo
es mi pena semejante,
que con el manjar delante
estoy de hambre muriendo.
Con tu esperar desesperas,
pues el favor que vas dando,
es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

Si fías en mis amores,
pon en sus llamas sosiego,
y si burlas de mi fuego,
no le atices con favores.
No es bien que encenderme quieras
sin favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.
A las del infierno ardiendo
es mi pena semejante,
que con el manjar delante
estoy de hambre muriendo.
Con tu esperar desesperas,
pues el favor que vas dando,
es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

No es bien que encenderme quieras
sin favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.
A las del infierno ardiendo
es mi pena semejante,
que con el manjar delante
estoy de hambre muriendo.
Con tu esperar desesperas,
pues el favor que vas dando,
es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

A las del infierno ardiendo
es mi pena semejante,
que con el manjar delante
estoy de hambre muriendo.
Con tu esperar desesperas,
pues el favor que vas dando,
es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

Con tu esperar desesperas,
pues el favor que vas dando,
es mucho para burlando,
y poco para de veras.
Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

Si mandas, ¿por qué no das?
si lo has de dar, dalo junto,
y si junto, dalo a punto,
y si no, no mandes más.
No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.

No es bien que engañarme quieras
con favor de cuando en cuando,
que es mucho para burlando,
y poco para de veras.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,No_Se_Mudan_De_Sombra_Los_Laureles,"No se mudan de sombra los laureles.
Desnudos por el sol, dejan caídas
hasta el sueño sus túnicas delgadas
y sin sacar los pies de ese ropaje
a vestírselo vuelven noche a noche.
Sobre el brillante césped extendidas
esas islas de sombras sólo esperan,
para alzarse a cubrir troncos y ramas,
que el sol se oculte tras el horizonte
o que las nubes lleguen, levantando
el hábito invisible hasta las copas.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Tiene_La_Medida_De_Mi_Sueño,"Tiene la medida de mi sueño
los ojos de mi infancia
ama lo que yo amo
lo que no retorna
lo que no llega todavía
se levanta en mis párpados
y de ahí hace volar sus sueños
Se desplaza y permanece
siempre es ella en todas partes
saludando al universo
Llena todos los días del mundo
y aún no nace porque no tiene fin
La encuentro en el silencio en la absolución
pero ella está dispersa respirando en todo
Si algún día llego a penetrar su alma
le daré vendimias de su cuerpo
el hombre el pasto la niebla",es
"Neruda,Pablo",<XXI,"Una_Victoria._Es_Tarde,_No_Sabías","Una victoria. Es tarde, no sabías.
Llegó como azucena a mi albedrío
el blanco talle que traspasa
la eternidad inmóvil de la tierra,
empujando una débil forma clara
hasta horadar la arcilla
con rayo blanco o espolón de leche.
Muda, compacta oscuridad del suelo
en cuyo precipicio
avanza la flor clara
hasta que el pabellón de su blancura
derrota el fondo indigno de la noche
y de la claridad en movimiento
se derraman atónitas semillas.",es
"Pierucci,Andrés_Eduardo",XXI,Esmaltando_La_Oscura_Presencia_De_La_Casa,"Esmaltando la oscura presencia de la casa,
merodeando el silencio candente de los libros
emergieron los muslos de la mujer dormida:
dos lingotes de fiebre
desollando al invierno.
Las paredes atónitas lo comprendieron todo,
afuera los jardines gemían de impaciencia.
Luna,
hierba,
silbidos,
y vibrando nerviosos los pétalos resecos,
adustos comensales que latían y ardían
en los magros contornos de la noche minúscula.
Y dormida,
dormida,
con el brazo tajando el lecho vaporoso,
con el cabello abierto como red de tormenta,
con todas las esquinas limadas de su cuerpo.
Y dormida,
dormida,
hablaba más que el viento,
que las palabras sueltas que hoy quieren definirla,
que la música errante que aceraba sus piernas.
Afuera los jardines bullían de impaciencia.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Desde_Este_Desierto_De_Mi_Piso,"De este manantial de soledad exterior,
me brota continuamente
el agua clara de la paz;
el silencio interior me acaricia
como no sabe hacerlo ningún humano.
El silencio interior se manifiesta
y me escucho,
—aunque oigo también
los mil ruidos de la autopista
a la que dan mis terrazas—.
desde mi celda,
entre el asfalto y las golondrinas
trenzo el puente invidente
por el que paso a meditar,
que no puedo prescindir aún de las personas
de este mundo que me rodea,
que me conoce,
—o que no me conoce—,
que me adula
o hiere o ama
o envidia.
Desde este desierto de mi piso
amo en soledad a todos
y rezo un poema por los analfabetos del amor.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,"¡Amistad_Verdadera,_Claro_Espejo","¡Amistad verdadera, claro espejo
en donde la ilusión se mira!
...Parecen esas nubes
más bellas, más tranquilas.
Siento esta tarde, Antonio,
tu corazón entre la brisa.
La tarde huele a gloria.
Apolo inflama fraternales liras,
en un ocaso musical de oro,
como de mariposas encendidas;
liras plenas y puras,
de cuerdas de ascuas liquidas,
que guirnaldas de rosas inmortales
decoraran, un día.
Antonio, ¿sientes esta tarde ardiente,
mi corazón entre la brisa?",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,Tu_Vida_Es_Como_Un_Pozo_Que_Se_Queda_Vacío,"Tu vida es como un pozo que se queda vacío,
que se te está secando sin que sepas por qué;
es como un viejo pozo con légamo de hastío
que al fin descubre, un día, que el agua se le fue.
El agua de tu pozo se evaporó en rocío,
se consumió en la sombra, tristemente sin fe,
pues pudiendo irse alegre, caminando en un río,
prefiere ser un agua que se muere de pie.
Tu vida es como un pozo. Tu amor fue el agua pura
que, sin beberla nadie, se te secó en la hondura;
pero el pozo se queda cuando el agua se va.
Y yo comprendo ahora, junto a tu pozo seco,
que en un pozo sin agua siempre responde el eco
y en un alma vacía nada responde ya...",es
"Mutis,Álvaro",<XXI,Respira_La_Noche,"Respira la noche,
bate sus claros espacios,
sus criaturas en menudos ruidos,
en el crujido leve de las maderas,
se traicionan.
Renueva la noche
cierta semilla oculta
en la mina feroz que nos sostiene.
Con su leche letal
nos alimenta
una vida que se prolonga
más allá de todo matinal despertar
en las orillas del mundo.
La noche que respira
nuestro pausado aliento de vencidos
nos preserva y protege
«para más altos destinos».",es
"Gerbasi,Vicente",<XXI,Dejaste_En_Mi_Existencia_La_Nostalgia_Del_Mundo,"Dejaste en mi existencia la nostalgia del mundo.
Adoro las ventanas que tiñen los crepúsculos,
contemplo las estampas de algún campo del norte,
elevo las aldeas a nevadas del cielo
y un reno silencioso se yergue en mi silencio.
Muero contra los pinos por ráfagas heladas,
a mis manos se acercan pájaros del invierno,
y un aire de mendigo difunde coros tristes.
No sé si alguna hora de copos solitarios,
esos que a veces caen en grises cementerios,
sobre harapientas sombras, en plazas vespertinas,
me espera en algún sitio lejano de la tierra.
Por ti, que caminabas con tus ropas pesadas,
entre los esqueletos vegetales del frío,
ya vago por la orilla de un lago taciturno,
oyendo una campana de antiguos molineros.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,Suelta_El_Arcabuz_Horrible,"Suelta el arcabuz horrible,
No al lanzar su ronco trueno
Hiera ese mórbido seno
Grata mansión del amor.
 A su bárbaro estallido,
Nuncio de muerte y miseria,
Harto las ninfas de Iberia
Se estremecieron de horror.
 Contra el galo aborrecido;
Contra la audaz tiranía
Gloria fue, mi Laura, un día
Gravar el hombro con él.
 Entonces fue noble gala
Del español ardimiento:
¡Ay! ya es feroz instrumento
De la discordia cruel.
 Bella y gentil es Diana
Cuando en el bosque nativo
Contra el ciervo fugitivo
Lanza su rápido arpón;
 Empero ¡cuánto más bella
Cuando, depuesta la ira,
Amor, sólo amor respira
En los brazos de Endimión!
 ¡Pobre avecilla inocente!
¡Guárdate del plomo airado!
Laura, en pos del bien amado
Salir del nido la vi.
 ¿Oyes en la verde rama
Su hechicera melodía?
Perdónala, vida mía,
Que aprendió a cantar de ti.
 Tiro al blanco inanimado,
Respondes; nací sensible;
Mi pecho es inaccesible
Al odio y la crueldad.
 Mas si corazón tan tierno,
Oh Laura, en tu pecho mora,
¿Cómo es sólo quien te adora
Indigno de tu piedad?
 Callas, y la planta afirmas;
Y cual guerrero sañoso
Tiendes tu párpado hermoso
Sobre el hierro matador;
 Y el pedernal centellante
La negra pólvora prende,
Y el plomo helado se enciende
Con horrísono fragor.
 ¡No más! Tu destreza admiro
Y tu bizarra osadía;
¡Mas, ay! Suelta el arma impía
Que inventara la traición.
 Amor las suyas te entrega,
Encantadora zagala,
Y por blanco te señala
Mi abrasado corazón.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Pues_Eres_Tú_Forastera,"Pues eres tú forastera
recién llegada a la vida,
te contaré, mi querida,
lo que tienes que sufrir;
te gané la delantera
de la vida en el camino,
y merced a este destino
he aprendido ya a sentir.
Yo sé ya cómo se llora
de una pena lloro ardiente,
y si quieres que te cuente
cuál se disfraza también,
mostraré, por que lo veas,
la sonrisa en mi semblante
cuando el raudal abundante
mis ojos brotando estén.
A este saber doloroso
discreción el mundo llama,
y no es discreta la dama
si no es en el mundo así;
por eso en risa mi llanto
suelo mudar tan aprisa,
que al asomar la sonrisa
trago el llanto para mí.
Pero el mundo no se engaña,
y al mirar nuestro contento
grita airado «¡Fingimiento,
falsedad de la mujer!»
¡Oh graciosa tiranía
que a las que fingen condena
cuando fingir nos ordena
como preciso saber!
Esto, niña, es solamente
lo que, de ciencia nos toca;
después te dirá mi boca
lo que hay de felicidad:
y en fe de que no te engaño
en lo propio que te digo,
todo un sexo por testigo
te pondré de esta verdad.
Yo te diré nuestra historia
y aunque otra de hombres cuenten,
por Dios, que los hombres mienten
o ignoran este saber:
ellos beben Cicerones,
con Sénecas se alimentan,
pero esos libros no cuentan
las penas de la mujer.
Y ¡más valiera que doctos,
sapientísimos varones
perdieran en las naciones
su tiempo en tratar de nos!;
¡harto hicieron si aseguran
como un hecho averiguado
que de Adán y Eva el pecado
por ella sufren los dos!
¿Qué importa que su existencia,
la leche con que medraron,
los brazos en que apoyaron
su cuerpo desde el nacer;
y los besos maternales,
y el solícito cariño,
y sus placeres de niño
se los diera la mujer?
¿Qué importa que le dé ella
la amorosa compañía
al que triste viviría
sin ella en la soledad;
y el consuelo al desgraciado,
y la asistencia al doliente,
qué importa a esa ingrata gente
que se los dé la beldad?
De madres, esposas, hijas,
los tiernos, los dulces nombres,
¿no merecen a esos hombres
una página, un borrón?
¿no merecen que una hora
en nuestra suerte mediten
aunque algo al estudio quiten
de Séneca y Cicerón?...
¿Mas no escuchas? ¿Interrumpes,
niña, con risa mi canto?
Haces bien, porque iba el llanto
brotando a mis ojos ya;
conviértase en risas el lloro,
que en la mudanza precisa
pronta siempre la sonrisa
tras mis lágrimas está.
Pero, guarda, por tu vida,
el papel de estas canciones,
y en la edad de las pasiones
fija los ojos en él:
«¡Ay, dirás, verdad decía
la que estas cosas cantaba;
bien me acuerdo que lloraba
cuando escribió este papel!»",es
"Arturo,Aurelio",<XXI,Tierras_De_Nadie,"Oíd el canto dulce de las tierras de nadie.
Tanta belleza es cierta, viva, sensual, sencilla;
no obstante todo aquí habla de otras tierras más dulces,
todo es aquí presencias y hablas de maravilla.
Dispútanse las hojas cada cual susurrando
tener un más hermoso país ignoto y verde,
y las nubes, se dicen, sedosas resbalando:
aún más bello y dulce otro país existe.
Y unas aguas oscuras que casi no se escuchan
pretenden que su vago país aún más dichoso
es, que los ilusorios países de la nube.
¡Oh presencias aquí de arrulladas orillas!
De noche, las estrellas murmuran: somos hojas
de celestes follajes, y en acordados ritmos
cada hoja se mece al son de alguna estrella,
en estos cielos vivos de las tierras de nadie.
En estos cielos vivos de las tierras de nadie
hay tanto vuelo ágil, tanta pluma irisada,
que es como si los pájaros fueran aquí más libres,.
que es como si esta tierra fuera tierra de aves.
Cielos abandonados a las nubes y al vuelo,
melodiosos de alas que en el trino las abren,
y a las algarabías vegetales que llaman
las lentas nubes blancas de las tierras de nadie.
Tierras, tierras de nadie, oh tierras sin caminos
que aún no oís el ritmo de la humana tonada,
la dulce y suave y honda tonada de las bocas
rojas, la flecha leve que ató toda dístancia.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Un_Lago_En_Una_Isla,"Un lago en una isla,
eso es tu amor por mí,
y mi amor te rodea
como un inmenso mar
de silencios azúlese
pero tienes también
tus grandeza ocultar.
Soy un niño de sal
sobre tu falda;
me sostienen tus prados
submarinos,
eres frondosa cumbre,
eminencia visible
de tu tierra profunda.
Me enriquecen los ríos,
y tu amor, ese lago
corazón de la isla,
es la fuente de todas
las líquidas comarcas.
Te haces querer. Te quiero.
Mira mis blancas olas.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Quinta_Poesía_Vertical._Número_27,"Los rostros que has ido abandonando
se han quedado debajo de tu rostro
y a veces te sobresalen
como si tu piel no alcanzara para todos.
Las manos que has ido abandonando
te abultan a veces en la mano
y te absorben las cosas o las sueltan
como esponjas crecientes.
Las vidas que has ido abandonando
te sobreviven en tu propia sombra
y algún día te asaltarán como una vida,
tal vez para morir una vez sola.",es
Anónimo_y_Romancero,<XXI,Tristes_Van_Los_Zamoranos,"Tristes van los zamoranos  metidos en gran quebranto;
retados son de traidores,  de alevosos son llamados;
más quieren todos ser muertos  que no traidores nombrados.
 Día era de san Millán,  ese día señalado,
todos duermen en Zamora,  mas no duerme Arias Gonzalo;
aún no es bien amanecido  que el cielo estaba estrellado,
castigando está a sus hijos,  a todos cuatro está armando,
las palabras que les dice  son de mancilla y quebranto:
—Yo he de lidiar el primero  con don Diego el castellano:
si con mentira nos reta,  vencerle he y hágoos salvos;
pero si cualquier traidor  hay entre los zamoranos,
y él nos reta con verdad,  muerto quedaré en el campo.
Morir quiero y no ver muerte  de hijos que tanto amo.
 Las armas pide el buen viejo,  sus hijos le están armando,
las grebas le están poniendo;  doña Urraca que allí ha entrado,
llorando de los sus ojos  y el cabello destrenzado:
—¿Para qué tomas las armas?  ¿Dónde vas, mi viejo amo:
pues sabéis, si vos morís,  perdido es todo mi estado?
¡Acordaos que prometistes  a mi padre don Fernando
de nunca desampararme  ni dejar de vuestra mano!
 Caballeros de la infanta  a don Arias van rogando
que les deje la batalla,  que la tomarán de grado;
mas él sólo da sus armas  a su hijo don Fernando:
—¡Dios vaya contigo, hijo,  la mi bendición te mando;
ve a salvar los de Zamora;  como Cristo a los humanos!
 Sin poner pie en el estribo  don Fernando ha cabalgado.
Por aquel postigo viejo  galopando se ha alejado
adonde estaban los jueces,  que ya le están esperando;
partido les han el sol,  dejado les han el campo.

 Día era de san Millán,  ese día señalado,
todos duermen en Zamora,  mas no duerme Arias Gonzalo;
aún no es bien amanecido  que el cielo estaba estrellado,
castigando está a sus hijos,  a todos cuatro está armando,
las palabras que les dice  son de mancilla y quebranto:
—Yo he de lidiar el primero  con don Diego el castellano:
si con mentira nos reta,  vencerle he y hágoos salvos;
pero si cualquier traidor  hay entre los zamoranos,
y él nos reta con verdad,  muerto quedaré en el campo.
Morir quiero y no ver muerte  de hijos que tanto amo.
 Las armas pide el buen viejo,  sus hijos le están armando,
las grebas le están poniendo;  doña Urraca que allí ha entrado,
llorando de los sus ojos  y el cabello destrenzado:
—¿Para qué tomas las armas?  ¿Dónde vas, mi viejo amo:
pues sabéis, si vos morís,  perdido es todo mi estado?
¡Acordaos que prometistes  a mi padre don Fernando
de nunca desampararme  ni dejar de vuestra mano!
 Caballeros de la infanta  a don Arias van rogando
que les deje la batalla,  que la tomarán de grado;
mas él sólo da sus armas  a su hijo don Fernando:
—¡Dios vaya contigo, hijo,  la mi bendición te mando;
ve a salvar los de Zamora;  como Cristo a los humanos!
 Sin poner pie en el estribo  don Fernando ha cabalgado.
Por aquel postigo viejo  galopando se ha alejado
adonde estaban los jueces,  que ya le están esperando;
partido les han el sol,  dejado les han el campo.

 Las armas pide el buen viejo,  sus hijos le están armando,
las grebas le están poniendo;  doña Urraca que allí ha entrado,
llorando de los sus ojos  y el cabello destrenzado:
—¿Para qué tomas las armas?  ¿Dónde vas, mi viejo amo:
pues sabéis, si vos morís,  perdido es todo mi estado?
¡Acordaos que prometistes  a mi padre don Fernando
de nunca desampararme  ni dejar de vuestra mano!
 Caballeros de la infanta  a don Arias van rogando
que les deje la batalla,  que la tomarán de grado;
mas él sólo da sus armas  a su hijo don Fernando:
—¡Dios vaya contigo, hijo,  la mi bendición te mando;
ve a salvar los de Zamora;  como Cristo a los humanos!
 Sin poner pie en el estribo  don Fernando ha cabalgado.
Por aquel postigo viejo  galopando se ha alejado
adonde estaban los jueces,  que ya le están esperando;
partido les han el sol,  dejado les han el campo.

 Caballeros de la infanta  a don Arias van rogando
que les deje la batalla,  que la tomarán de grado;
mas él sólo da sus armas  a su hijo don Fernando:
—¡Dios vaya contigo, hijo,  la mi bendición te mando;
ve a salvar los de Zamora;  como Cristo a los humanos!
 Sin poner pie en el estribo  don Fernando ha cabalgado.
Por aquel postigo viejo  galopando se ha alejado
adonde estaban los jueces,  que ya le están esperando;
partido les han el sol,  dejado les han el campo.

 Sin poner pie en el estribo  don Fernando ha cabalgado.
Por aquel postigo viejo  galopando se ha alejado
adonde estaban los jueces,  que ya le están esperando;
partido les han el sol,  dejado les han el campo.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,De_Seguro_Que_Cuando_Llegue_La_Noche_Buena,"De seguro que cuando llegue la Noche Buena
te miro en la plazuela del barrio pastoril,
danzando —¡oh, del villorrio futura Magdalena!—
al triste y soñoliento ritmo pastoril.
Te veré con el cura de la panza rellena,
cebado entre la carne feligrés mujeril,
tomando chocolate, comiendo berenjena,
pasteles y capones con ajo y perejil.
Y en la misa del Gallo, como un ser inocente,
masticarás tus rezos ante el mártir doliente
que viste taparrabo sobre un madero en cruz,
mientras que el managuillo, recorriendo la ermita
con un dedal de trapo puesto en una varita,
va pidiendo limosnas para el niño Jesús...",es
"Machado,Antonio",<XXI,Sobre_La_Tierra_Amarga,"Sobre la tierra amarga,
caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;

criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
—juguetes melancólicos de viejo—;

imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Ves_Mi_Mirada_Tranquila,"Ves mi mirada tranquila,
Mi mejilla sin rubor,
Y tu mente no cavila
Si tras la helada pupila
Tendré un infierno de amor.
En la danza frente a frente,
Junto al mío tu corazón
Late pacíficamente
Sordo al golpe del torrente
De una emboscada pasión.
Mas ¡ay del fuego que está
Dormido entre la ceniza!
Y ¡ay de la que incauta da
Con la corriente que va
Do el agua en paz se desliza!

¡Oh, no! ¡Silencio, no estalle
El volcán abrasador!
Y el que en los brazos se halle
Del bien que ama, expire y calle
Crucificado de amor.",es
"García_Hernanz,Norberto",XXI,Protón,"El protón es casi eterno,
muy parecido a lo eterno,
de más duración que el amor sin condiciones,
pese a los versos,
más persistente que las palabras,
-que no pasarían-
pese a los textos,
con más permanencia que el color
la melodía o la guitarra,
pese a mí mismo.
Pero ignora su privado privilegio
y aún triunfando ante la muerte caprichosa,
no contiene en su energía, ni un atisbo
de esperanza, que supere el claroscuro
seductor de esta pradera.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Ayer_Tarde,"Ayer tarde
volvía yo con, las nubes
que entraban bajo rosales
(grande ternura redonda)
entre los troncos constantes.
La soledad era eterna
y el silencio inacabable.
Me detuve como un árbol
y oí hablar a los árboles.
El pájaro solo huía
de tan secreto paraje
sólo yo podía estar
entre las rosas finales.
Yo no quería volver
en mí, por miedo de darles
disgusto de árbol distinto
a los árboles iguales.
Los árboles se olvidaron
de mi forma de hombre errante,
y, con mi forma olvidada,
oía hablar a los árboles.
Me retardé hasta la estrella.
En vuelo de luz suave
fui saliéndome a la orilla
con la luna ya en el aire.
Cuando yo ya me salía
vi a los árboles mirarme,
se daban cuenta de todo,
y me apenaba dejarles.
Y yo los oía hablar,
entre el nublado de nácares,
con blando rumor, de mí.
Y ¿cómo desengañarles?
¿Cómo decirles que no,
que yo era sólo el pasante,
que no me hablaran a mí?
No quería traicionarles.
Y ya muy tarde, ayer tarde,
oí hablarme a los árboles.",es
"Pérez_Poza,Fernando_Luis",XXI,Hoy_El_Dolor_Sabe_A_Andén,"Hoy el dolor sabe a andén,
a vía muerta, a tren sin carril,
a corazón hueco de asesino
y bomba desahuciada.
Hoy la vida huele a nudos,
a nudos de sangre coagulada
y mar batido de angustia,
a estampida de miedo.
La muerte camina en espiral,
es soledad espesa atrapada
en un lento amasijo de hierros,
es una pócima fatal, un largo otoño
que revienta el aire
y gira en remolinos ciegos.
¿En qué estación
se bajó la conciencia?
¿De qué almanaque
robó su tiempo el asesino?
¿Qué tren será capaz
de atropellar a la muerte?
Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.

Hoy la vida huele a nudos,
a nudos de sangre coagulada
y mar batido de angustia,
a estampida de miedo.
La muerte camina en espiral,
es soledad espesa atrapada
en un lento amasijo de hierros,
es una pócima fatal, un largo otoño
que revienta el aire
y gira en remolinos ciegos.
¿En qué estación
se bajó la conciencia?
¿De qué almanaque
robó su tiempo el asesino?
¿Qué tren será capaz
de atropellar a la muerte?
Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.

La muerte camina en espiral,
es soledad espesa atrapada
en un lento amasijo de hierros,
es una pócima fatal, un largo otoño
que revienta el aire
y gira en remolinos ciegos.
¿En qué estación
se bajó la conciencia?
¿De qué almanaque
robó su tiempo el asesino?
¿Qué tren será capaz
de atropellar a la muerte?
Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.

¿En qué estación
se bajó la conciencia?
¿De qué almanaque
robó su tiempo el asesino?
¿Qué tren será capaz
de atropellar a la muerte?
Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.

Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.",es
"Jiménez,Juan_Ramón",<XXI,Paraíso._Lo_Que_Sigue,"Como en la noche, el aire ve su fuente
oculta. Está la tarde limpia como
la eternidad.
           La eternidad es solo
lo que sigue, lo igual; y comunica
por armonía y luz con lo terreno.
Entramos y salimos sonriendo,
llenos los ojos de totalidad,
de la tarde a la eternidad, alegres
de lo uno y lo otro. Y de seguir,
de entrar y de seguir.
                   Y de salir...
(Y en la frontera de las dos verdades
exaltando su última verdad,
el chopo de oro contra el pino verde,
síntesis del destino fiel, nos dice
qué bello al ir a ser es haber sido).",es
"Gaitán_Durán,Jorge",<XXI,"Nos_Olvidamos_De_La_Muerte,_Mas_La_Muerte_No_Nos_Olvida","Nos olvidamos de la muerte, mas la muerte no nos olvida,
Sino nos cuida, como el padre y la madre después de haber gozado
El cuerpo se levanta en la noche para velar al hijo que odian,
Nos acaricia la planta de los pies en el lecho donde nos ayuntamos,
Solícita. En vano propone una eternidad falaz, Celestina
De las almas, afrenta de dioses que no existen al hombre.
En vano se desesperan los amantes por no ser inmortales.
Son ellos su destino, mas se castran. Cambian su obra
Por dos billetes de banco: uno, la fe; otro, la justicia.
En vano siempre. Mueren sin vivir todo lo que humano es
En la tierra o el infierno. La carne que alzarlos debió, los abaja.",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Es_Una_Tarde_Más._Ante_Mis_Ojos,"Es una tarde más. Ante mis ojos
y tus ojos otoño nos ha puesto
sus lágrimas de luz envejecida
y ha roto en nuestras manos sus espejos.
Un leve corte este cristal de ocaso,
una pequeña herida en nuestros dedos
como estigma nos deja. Todavía
hay una golondrina en el alero.
Pasas las hojas lentamente. Miras
a la sombra inclinar su dócil cuerpo
entre nosotros. Oyes un rumor
que envuelven unas plumas de silencio.
Miro de pronto una fotografía
anclada entre las páginas, reflejos
de un diario vivir. Stephen Hawking
en su silla de ruedas rompe el tiempo.
¿Qué somos tú y yo ahora, en esta linde
de la tarde caída hacia el invierno?
A esta humilde materia sufridora
del amor, ¿qué sentido le daremos?
sólo un repliegue mínimo, humillado
por tan inútil sacrificio, hueco
sin otra realidad que absurda suma
de dos cargas eléctricas a un tiempo
imaginario que se curva y pone
entre nosotros su feroz misterio.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,¿Te_Quiere?,"¿Te quiere?
¿No te quiere?
¡Dichoso el tiempo del saberlo siempre!
Dichoso el que besa fuerte
y besa cierto. Y dice: «Tente»,
y enreda en la cintura tenue
un brazo robusto
y suficiente.
Y siente la boca segura
bajo su boca caliente,
y el pecho extenso y siervo
como la tierra bajo el sol ardiente.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,Ya_No_Quiera_Más_Bien_Que_Sólo_Amaros,"Ya no quiera más bien que sólo amaros,
ni más vida, Lucinda, que ofreceros
la que me dais, cuando merezco veros,
ni ver más luz que vuestros ojos claros.

Para vivir me basta desearos,
para ser venturoso, conoceros,
para admirar el mundo, engrandeceros,
y para ser Eróstrato, abrasaros,

La pluma y lengua, respondiendo a coros,
quieren al cielo espléndido subiros,
donde están los espíritus más puros;

que entre tales riquezas y tesoros,
mis lágrimas, mis versos, mis suspiros,
de olvido y tiempo vivirán seguros.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Para_Poder_Llegar_Hasta_Este_Trozo,"Para poder llegar hasta este trozo
de diaria alegría, hasta este crédulo
peligro del papel, cuántos pasos en falso
cuántas
      
barandas
              vacilantes
asomadas del lado de lo negro.
Al borde de las hojas blanqueadas
de hastío, desesperadamente
puestas en trance de arrebato, yertas
y vanas en la merecida
tribulación del ocio, con la luz
violentando el quebradizo sueño,
                            ven,
alegría, escúdate en el vértice
vengador de mis manos,
purifícame dentro de tu fuego:
desnudo estoy igual que este papel
que amaré mientras viva.
No lo puedo escribir pero lo digo
cada noche, lo restaño y lo aprendo
cada noche: llegar hasta esta mesa,
escoger la alegría entre los míseros
apuntes del dolor, no equivocarme
nunca, lavar lágrima a lágrima
la mansa furia de mi vocación.",es
"Quevedo,Francisco",<XXI,Las_Causas_De_La_Ruina_Del_Imperio_Romano,"En el precio, el favor; y la ventura,
venal; el oro, pálido tirano;
el erario, sacrílego y profano;
con togas, la codicia y la locura;
en delitos, patíbulo la altura;
más suficiente el más soberbio y vano;
en opresión, el sufrimiento humano;
en desprecio, la sciencia y la cordura,
promesas son, ¡oh Roma!, dolorosas
del precipicio y ruina que previenes
a tu imperio y sus fuerzas poderosas.
El laurel que te abraza las dos sienes
llama al rayo que evita, y peligrosas
y coronadas por igual las tienes.

en delitos, patíbulo la altura;
más suficiente el más soberbio y vano;
en opresión, el sufrimiento humano;
en desprecio, la sciencia y la cordura,
promesas son, ¡oh Roma!, dolorosas
del precipicio y ruina que previenes
a tu imperio y sus fuerzas poderosas.
El laurel que te abraza las dos sienes
llama al rayo que evita, y peligrosas
y coronadas por igual las tienes.

promesas son, ¡oh Roma!, dolorosas
del precipicio y ruina que previenes
a tu imperio y sus fuerzas poderosas.
El laurel que te abraza las dos sienes
llama al rayo que evita, y peligrosas
y coronadas por igual las tienes.

El laurel que te abraza las dos sienes
llama al rayo que evita, y peligrosas
y coronadas por igual las tienes.",es
"Casal,Julián_del",<XXI,El_Poeta_Y_La_Sirena,"Coronada de vivos resplandores
Luce la tarde en el azul del cielo,
Va tendiendo la noche su ancho velo
Y en el Ocaso se sepulta el Sol.
Su veste de esmeraldas pliega el césped,
Su cáliz las galanas florecillas,
Y truecan las celestes nubecillas
En armiño su bello tornasol.

  La nacarada estrella de la tarde
Su luz, vertiendo, plácida y serena,
Semeja una purísima azucena
Sobre un manto de grana y de zafir,
Como virgen que oculta sus hechizos
Bajo el cendal flotante de una nube,
Así la Luna, majestuosa sube,
Bañada de alabastro hacia el cenit.

  En un océano de plateadas luces
Flotan el monte, el valle y la pradera,
Y esparce la brillante primavera
De sus flores la esencia virginal.
En la margen de un lago bullicioso
Alza un poeta su inspirado acento,
Que se pierde en las ráfagas del viento,
O del lago en el límpido cristal.

  Surge de entre las ondas azuladas
Una deidad risueña y misteriosa,
De frescos labios de color de rosa
Y un seno de marfil, encantador.
Su lúcido cabello de azabache
Rueda sobre sus hombros de alabastro,
Tienen sus ojos el fulgor de un astro
Y el fuego centelleante del amor.

  Su breve pie de nacarado esmalte
Cubren sandalias de zafir hermoso,
Orna con cintas de color azul
Lleva en sus manos una lira de oro
Con cuerdas de diamante decorada,
Y el eco seductor de su trovada
Vuela a las nubes del celeste tul.

  El genio misterioso de la noche
Las estrellas de mágicos fulgores,
Los silfos bellos y lucientes flores
En torno suyo se les ve girar.
Tendida entre la espuma cristalina,
Con halagüeña inspiración secreta,
Dirige el melancólico poeta
Este armonioso y seductor cantar:

  —«Tú creas en la noche fantásticas visiones
Radiantes de pureza, de gloria y de esplendor,
Pero tus gratos sueños se alejan y evaporan
Dejándote tan sólo recuerdos de dolor.

  »Aquí bajo esta espuma de
armónicos rumores
Habito yo un palacio de perlas y coral;
Mi lecho forman rosas del valle más ameno,
De fúlgidos colores, de esencia virginal.

  »Las sílfides y ondinas que moran en el lago
Me cantan en la noche, sublime trovador,
Y a su argentino acento y al rayo de la Luna,
Apuro deleitosa la esencia del amor. 
  »Suspende esos cantares al céfiro del valle
Que juega entre los lirios del plácido jardín,
O a la gentil violeta, o a la doncella pura
De Labios sonrosados y aliento de jazmín.
  »La vida tiene encantos, poeta de los sueños;
La gloria sólo ofrece martirios y dolor:
¡Oh!, ven a mis palacios de perlas y corales
Para apurar beodos la esencia del amor».
   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
—¡Cesa:—le dijo, un eco de los montes
Con voz de trueno asolador, profundo;—
Tú simbolizas el error del mundo
Y el poeta la luz de la verdad.
Despareció la maga entre la espuma
Exánime, sin vida y sin aliento;
Alzó el poeta su inspirado acento
Y el eco resonó en la eternidad.

  »Suspende esos cantares al céfiro del valle
Que juega entre los lirios del plácido jardín,
O a la gentil violeta, o a la doncella pura
De Labios sonrosados y aliento de jazmín.

  »La vida tiene encantos, poeta de los sueños;
La gloria sólo ofrece martirios y dolor:
¡Oh!, ven a mis palacios de perlas y corales
Para apurar beodos la esencia del amor».

   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

—¡Cesa:—le dijo, un eco de los montes
Con voz de trueno asolador, profundo;—
Tú simbolizas el error del mundo
Y el poeta la luz de la verdad.
Despareció la maga entre la espuma
Exánime, sin vida y sin aliento;
Alzó el poeta su inspirado acento
Y el eco resonó en la eternidad.",es
"Teresa_de_Jesús,Santa",<XXI,Pues_Nos_Dais_Vestido_Nuevo,"Pues nos dais vestido nuevo
Rey celestial,
librad de la mala gente
este sayal.
La Santa:
Hijas, pues tomáis la cruz,
tened valor,
y a Jesús, que es vuestra luz,
pedid favor.
El os será defensor
en trance tal.
Todas:
Librad de la mala gente
este sayal.
La Santa:
Inquieta este mal ganado
en oración,
el ánimo mal fundado,
en devoción.
Mas en Dios el corazón
tened igual.
Todas:
Librad de la mala gente
este sayal.
La Santa:
Pues vinisteis a morir
no desmayéis,
y de gente tan cevil
no temeréis.
Remedio en Dios hallaréis
en tanto mal.
Todas:
Pues nos dais vestido nuevo
Rey celestial,
librad de la mala gente
este sayal.",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Si_Te_Acercas_A_Mí,"Si te acercas a mí,
Nos fundiremos..
En un minuto
Que estemos solos
Sucederá.
Por nuestras venas,
Corre la misma sangre.
Somos deseo, hecho energía.
Y nada nos detendrá.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Ya,_Neira,_Despedí_A_La_Golondrina","Ya, Neira, despedí a la golondrina
que en el techo campestre haciendo el nido
mansa inocente mi compaña ha sido
en la estación risueña que termina;
la grulla en cambio ya vino dañina
el fruto a destrozar recién nacido
que en este yermo a fuerza de sudores
lograron cultivar los labradores.
El pato en enturbiar las claras fuentes
de este valle purísimo obcecado
revuelve con el fondo encenagado
los graciosos espejos trasparentes;
¡lástima que desdeñe las corrientes
de un brillo tan hermoso y azulado,
donde lucir pudiera entre la espuma,
por hundir en el fango el alba pluma!
¿Quién nos diera encontrar siempre a la bella
que en nuestros techos amorosa anida
y en su cantar sencillo entretenida
nos divierte feliz de sol a estrella?
¿Quién nos diera encontrarla siempre a ella
que a nadie ofende, cuya dulce vida
consagrada a los suyos, sobre el heno,
ni daña al labrador ni anda entre cieno?
¿Hay en mi tierra hermosos olivares
formados como tropas, en hileras?
Pues a dañar su flor a sus praderas
vienen bandos de grullas a millares.
¿Hay arroyos que van entre juncares
retratando el verdor de estas laderas?
Pues acuden los patos a bandadas,
«¿Aves estas no son civilizadas?»
¿Qué más da que en mi lira sean cantados
hombres o grullas si en diversos nombres
disfrazadas las grullas van de hombres
y los hombres de grullas disfrazados?
¿Por qué han de ser los patos desdeñados
si los hombres tal vez con sus renombres
viviendo en bacanales, como en cieno,
no fueron ni más puros ni más buenos?
¿Qué más da pues que yo cante los hechos
con mi endeble laúd, mi voz de niña
de las aves que pueblan la campiña
y las aves que habitan bajo techos?
Con iguales instintos y derechos
todas viven del daño y la rapiña;
soldados-grullas talan los sembrados
y las ciudades ¡ay! grullas-soldados.
Galanes patos de la fuente empañan
el manantial que beben los pastores,
patos galanes, patos impostores
en las virtudes la calumnia ensañan;
hombres-patos, en fin, sus alas bañan
en fétidos pantanos corruptos;
patos-hombres sepultan en orgías
su bella juventud, sus bellos días.
¿Por qué al mísero pato guerra tanta,
por qué a la infeliz grulla tanta guerra,
si hay seres más indignos en la tierra
y el hombre docto los celebra y canta?
Cada piedra, cada ave, cada planta,
una vida, una historia, un mundo encierra
y muchos en el mundo, bien lo sabes,
valen menos que piedras, plantas, aves.
Pues no siempre he de hallar por mi camino
golondrinas, que pocas han quedado,
mejor canto a las grullas, que al malvado.
A los patos mejor que al libertino:
esos nombres de Atila, Jerjes, Nino
siempre al numen benigno han espantado
y siempre aborrecí como a enemigos
los Paris, los Nerones, los Rodrigos.
Una grulla el gran Jerjes vale en suma,
pero el rico Nerón no vale un pato
que fuera a dar el pájaro barato
aun dando por Nerón no más la pluma:
¿pues por qué si la historia nos abruma
con uno y otro nombre tan ingrato
no ha de cantar, sin que te cause risa,
a la grulla y al pato la poetisa?
Lo mismo da las aves que los hombres
lo mismo el campo da que las ciudades,
pues componen entrambas vecindades,
los mismos seres con distintos nombres;
grullas hay en el mundo con nombres,
patos bajo soberbias potestades,
y en ciudades lo mismo que entre encinas
sobre grullas y patos golondrinas.",es
"Cadalso,José",<XXI,"Sobre_Ser_La_Poesía_Un_Estudio_Frívolo,_Y_Convenirme_Aplicarme_A_Otros_Más_Serios","Llegose a mí con el semblante adusto,
con estirada ceja y cuello erguido
(capaz de dar un peligroso susto
al tierno pecho del rapaz Cupido),
un animal de los que llaman sabios,
y de este modo abrió sus secos labios:
""No cantes más de amor. Desde este día
has de olvidar hasta su necio nombre;
aplícate a la gran filosofía;
sea tu libro el corazón del hombre"".
Fuese, dejando mi alma sorprendida
de la llegada, arenga y despedida.
¡Adiós, Filis, adiós! No más amores,
no más requiebros, gustos y dulzuras,
no más decirte halagos, darte flores,
no más mezclar los celos con ternuras,
no más cantar por monte, selva o prado
tu dulce nombre al eco enamorado;
no más llevarte flores escogidas,
ni de mis palomitas los hijuelos,
ni leche de mis vacas más queridas,
ni pedirte ni darte ya más celos,
ni más jurarte mi constancia pura,
por Venus, por mi fe, por tu hermosura.
No más pedirte que tu blanca diestra
en mi sombrero ponga el fino lazo,
que en sus colores tu firmeza muestra,
que allí le colocó tu airoso brazo;
no más entre los dos un albedrío,
tuyo mi corazón, el tuyo mío.
Filósofo he de ser, y tú, que oíste
mis versos amorosos algún día,
oye sentencias con estilo triste
o lúgubres acentos, Filis mía,
y di si aquél que requebrarte sabe,
sabe también hablar en tono grave.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,La_Sima,"A la orilla el abismo sin figura ensordece
mis voces. No, no llamo a nadie.
Mis ojos no penetran sordamente esas sombras.
¡Oh el abisal silencio que me absorbe! ¿Quién llama?
¿Quién me pide mi vida? Una vida sin amor solo ofrezco.
¿Qué tristes poderosos aullidos deletrean
mi humano nombre? ¿Quién me quiere en las sombras?
Heladas aguas crudas, pesadamente negras,
o un vapor, un aliento fuliginoso y largo.
¿Quién sois? No sois ojos hermosos fulgurando un deseo,
una pasión hondísima desde el fondo insondable;
no sois sed de mi vida, llama, lengua que alcanza
con su cúspide cierta mi desnudo anhelante.
Inmensa boca oscura, abismático enigma,
fondo del mundo, cierto torcedor de mi vida.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Yo_Amo_Al_Pueblo,_Y_En_Él_Mi_Gloria_Fío","Yo amo al Pueblo, y en él mi gloria fío.
El Pueblo sabe estrangular tiranos;
¡y odia tanto a Caifás como al judío
que sentencia lavándose las manos!
Nada importa que el déspota en empeño
lave su frente con raudal de ciencia:
el que déspota es, grande o pequeño,
tiene en su propio nombre su sentencia.
Yo amo a ese Pueblo que llegó a la gloria,
subiendo por la escala de la ruina;
y que sobre la cumbre de la Historia
clavó un faro de luz: ¡la guillotina!
Él supo, al despertar de sus desmayos,
pasear por el planeta la mirada;
y como un Jehová vibró sus rayos,
y sacó sus derechos de la nada...
Cuando el Pueblo, impulsado por Belona,
sacudió el yugo con robusto brazo,
dividió en mil pedazos la corona:
¡cada cabeza reclamó un pedazo!
Erguido entonces con sagrado encono
verdugo fue de la nobleza impla;
¡y cada astilla que arrancó del trono
fue un puñal para herir la tiranía!
El Pueblo haciendo veces de verdugo,
al ejercer su rudo magisterio,
donde pone la mano rompe un yugo,
donde pone la planta hunde un imperio.
¿Cómo no amar al que forjó mi lira,
al que puso en mis manos la piqueta,
al que oyendo mis cánticos de ira
pensó en la gloria y se sintió poeta?
¡Entre mis sueños y mis ansias locas,
quiero, al verme ceñido por sus brazos,
hallar una sonrisa en sus mil bocas
como un iris partido en mil pedazos!...",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Sr._Enemigo:,"Sr. Enemigo: 
—Déjeme ser su amigo",es
"Colinas,Antonio",<XXI,Simonetta_Vespucci,"Simonetta,
por tu delicadeza
la tarde se hace lágrima,
funeral oración,
música detenida.
Simonetta Vespucci,
tienes el alma frágil
de virgen o de amante.
Ya Judith despeinada
o Venus húmeda
tienes el alma fina de mimbre
y la asustada inocencia
del soto de olivos.
Simonetta Vespucci,
por tus dos ojos verdes
Sandro Boticelli
te ha sacado del mar,
y por tus trenzas largas
y por tus largos muslos,
Simonetta Vespucci
que has nacido en Florencia.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Yo_Arreglaría_El_Mundo,"Es necesario ver el mapamundi
con todos sus delgados largos ríos.
Es necesario ver por dónde vimos
y evitar que nos cieguen las balas.
He oído la voz de este pedazo de pan
que es lo que tengo bajo el peto
y decía, que cuando me marcho a los hangares
a destruir los monstruos hambrientos,
-mi corazón se refiere a los aviones-.
Vive empeñado el fiel corazón mío
en que yo sea como un loco soldado
y plise a los que odian con el pie de mis cantos.
Todos están perdidos,
picados por pecados,
los altos y los bajos tenéis algo en la voz.
Inicio cura urgente.
Empiezo por vosotros mismos trabajadores,
os escojo primero porque sufrís un poco más.
Oídme. Así. Poco a poco os iré arreglando.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Aquel_Muro_Que_No_Repetía_Tu_Voz,"Aquel muro que no repetía tu voz
era esponjoso y avaro
como un papel secante.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,"Tu_Alma_No_Está,_Como_Tu_Cuerpo,_Inerte","Tu alma no está, como tu cuerpo, inerte.
Cuando te veo muda y pensativa,
con la dureza de una estatua viva,
me pareces el Ángel de la Muerte...
Eres, fingiendo, por contraria suerte,
dócil, flexible y a la vez esquiva:
si dócil como el junco eres altiva,
flexible como el látigo eres fuerte.
Sé que me amas y finges que no me amas.
¿Cuál pensamiento entre tu mente gira
que bajo de la nieve oculta llamas?
Lo sé: finges desdén, me muestras duda,
mientes, sí; porque a veces la mentira
es el rubor de la Verdad desnuda!...",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,Octubre_Ocho,"Así que me balearon la izquierda, ¡lo que anduve
con esta pierna izquierda por el mundo! Ni un árbol
para decirle nada, y víboras, y víboras,
víboras como balas, y agárrenlo y reviéntenlo,
y el asma, y otra cosa,
y el asma, y son las tres. Y el asma, el asma, el asma.
Así que son las tres, o ya no son las tres,
ni es el ocho, ni octubre. Así que aquí termina
la quebrada del Yuro, así que la Quebrada
del Mundo, y va a estallar. Así que va a estallar
la grande, y me balearon en octubre.
Así que daban cinco mil dólares por esto, o eran cincuenta mil,
sangre mía, por esto que fuimos y que somos,
¡y todo lo que fuimos y somos! Cinco mil
por mis ojos, mis manos, cincuenta mil por todo,
con asma y todo. Y eso, roncos pulmones míos,
que íbamos a cumplir los cuarenta cantando.
Cantando los fatídicos mosquitos de la muerte:
arriba, arriba, arriba los pobres, la conducta
de la línea de fuego, bienvenida la ráfaga
si otros vienen después. Vamos, vamos veloces,
vamos veloces a vengar al muerto.
Lo mío —¿qué es lo mío?—: esta rosa, esta América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí
va a empezar el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.

Así que son las tres, o ya no son las tres,
ni es el ocho, ni octubre. Así que aquí termina
la quebrada del Yuro, así que la Quebrada
del Mundo, y va a estallar. Así que va a estallar
la grande, y me balearon en octubre.
Así que daban cinco mil dólares por esto, o eran cincuenta mil,
sangre mía, por esto que fuimos y que somos,
¡y todo lo que fuimos y somos! Cinco mil
por mis ojos, mis manos, cincuenta mil por todo,
con asma y todo. Y eso, roncos pulmones míos,
que íbamos a cumplir los cuarenta cantando.
Cantando los fatídicos mosquitos de la muerte:
arriba, arriba, arriba los pobres, la conducta
de la línea de fuego, bienvenida la ráfaga
si otros vienen después. Vamos, vamos veloces,
vamos veloces a vengar al muerto.
Lo mío —¿qué es lo mío?—: esta rosa, esta América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí
va a empezar el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.

Así que daban cinco mil dólares por esto, o eran cincuenta mil,
sangre mía, por esto que fuimos y que somos,
¡y todo lo que fuimos y somos! Cinco mil
por mis ojos, mis manos, cincuenta mil por todo,
con asma y todo. Y eso, roncos pulmones míos,
que íbamos a cumplir los cuarenta cantando.
Cantando los fatídicos mosquitos de la muerte:
arriba, arriba, arriba los pobres, la conducta
de la línea de fuego, bienvenida la ráfaga
si otros vienen después. Vamos, vamos veloces,
vamos veloces a vengar al muerto.
Lo mío —¿qué es lo mío?—: esta rosa, esta América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí
va a empezar el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.

Cantando los fatídicos mosquitos de la muerte:
arriba, arriba, arriba los pobres, la conducta
de la línea de fuego, bienvenida la ráfaga
si otros vienen después. Vamos, vamos veloces,
vamos veloces a vengar al muerto.
Lo mío —¿qué es lo mío?—: esta rosa, esta América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí
va a empezar el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.

Lo mío —¿qué es lo mío?—: esta rosa, esta América
con sus viejas espinas. Toda la madrugada
me juzgan en inglés. ¿Qué es lo mío y lo mío
sino lo tuyo, hermano? La cosa fue de golpe
y al corazón. Aquí
va a empezar el origen, y cómanse su miedo.
Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.

Así que me carnearon y después me amarraron.
A Vallegrande —a qué— ¡y en helicóptero!
Bueno es regar con sangre colorada el oxígeno
aunque después me quemen y me corten las manos,
las dos manos.
—Dispara sin parar
mientras voy con Bolívar, pero vuelvo.",es
"Paz,Octavio",<XXI,Ustica,"Los sucesivos soles del verano,
la sucesión del sol y sus veranos,
todos los soles,
el solo, el sol de soles,
hechos ya hueso terco y leonado,
cerrazón de materia enfriada.
Puño de piedra,
piña de lava,
osario,
no tierra,
isla tampoco,
peña despeñada,
duro durazno,
gota de sol petrificada.
Por las noches se oye
el respirar de las cisternas,
el jadeo del agua dulce
turbada por el mar.
La hora es alta y rayada de verde.
El cuerpo obscuro del vino
en las jarras dormido
es un sol más negro y fresco.
Aquí la rosa de las profundidades
es un candelabro de venas rosadas
encendido en el fondo del mar.
En tierra, el sol lo apaga,
pálido encaje calcáreo
como el deseo labrado por la muerte.
Rocas color de azufre,
altas piedras adustas.
Tú estás a mi costado.
Tus pensamientos son negros y dorados
Si alargase la mano
cortaría un racimo de verdades intactas.
Abajo, entre peñas centelleantes,
va y viene el mar lleno de brazos.
Vértigos. La luz se precipita.
Yo te miré a la cara,
yo me asomé al abismo:
mortalidad es transparencia.
Osario, paraíso:
nuestras raíces anudadas
en el sexo, en la boca deshecha
de la Madre enterrada.
Jardín de árboles incestuosos
sobre la tierra de los muertos.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Varada_En_Tu_Ventura,"¡Qué dulce intimidad es esa tuya
de sentirte total y estar contigo!
Y nadie como tú. Los astros mismos
huyeron hacia el cielo su eminencia
por temor al naufragio. El pez de plata
—y tú nunca sabrás que el pez existe—
no es feliz en su azul y sueña en vidrios.
Todo es aspiración, ímpetu y flecha,
alma de pluma y éxodo de arena.
Pero la piedra es piedra solamente,
dueña de sí, segura en la firmeza
de ser y estar en su ordenado sitio.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,¡Oh!_¡La_Alegría_De_Vivir!..._La_Fiesta,"¡Oh! ¡La alegría de vivir!... La fiesta
Entre el fulgor de luces en derroche;
Concento de violines en la orquesta,
Y el mar, con luz de luna, entre la noche.
Parejas y parejas van pasando;
Ojos ardientes, bocas reidoras...
¡La juventud, sus rosas deshojando
En el raudo desfile de las horas!
¿En qué piensas?... Y luz y gracia miro
En ti fundidas, en feliz connubio,
Mientras fulgen tus ojos de zafiro
Tal vez soñando con tu azul Danubio.
Ya amanece. Y extínguese la huella
De la luna, y el sol los campos dora...
Entre el cielo y el mar brilla una estrella,
Y en nuestras almas un azul de aurora.",es
"González_Martínez,Enrique",<XXI,Porque_Ya_Mis_Tristezas_Son_Como_Los_Matices,"Porque ya mis tristezas son como los matices
sombríos de los cuadros en que la luz fulgura;
porque ya paladeo la gota de la amargura
en el dorado néctar de las horas felices;
porque sé abandonarme, con la santa inconsciencia
de una tabla que flota, sobre el mar de la vida,
y aparté de mis labios la manzana prohibida
con que tentarme quiso el árbol de la ciencia;
porque supe vestirme con el albo ropaje
de mi niñez ingenua, aspirar el salvaje
aroma de los campos, embriagarme de sol,
y mirar como enantes el pájaro y la estrella
(el pájaro que un día me contó su querella;
la estrella que una noche conmigo sonrió),
y porque ya me diste la calma indeficiente,
vida, y el don supremo de la sonrisa franca,
sobre la piedra blanca voy a posar mi frente
y marcaré este día con otra piedra blanca...",es
"Gautier_Benítez,José",<XXI,Insomnio,"¡Cuán largas son las horas
de sufrimiento!
¡Cuán tristes son las noches
de los enfermos!
Por el día, los ruidos
y el movimiento;
el calor de los rayos
de un sol de fuego,
y la brisa que pura
restaura el pecho;
El jugar de los niños,
siempre contentos,
El estar en la casa
todos despiertos,
la abundancia de vida
y el bien ajeno,
Sobre los propios males
extiende un velo.
Mas cuando el sol se oculta,
y en el silencio
acrecienta las penas
insomnio eterno,
y cruzamos el mundo
de los recuerdos
amargando el presente
goces que fueron;
Cuando sólo se escucha
rugir el viento;
el reloj perezoso
marcando el tiempo,
y el respirar forzado
de nuestro pecho.
Cuando no hay en la casa
risas ni juegos;
Cuando todos dormidos
parecen muertos
y cuando ya la aurora luce
en el cielo,
corona de zafiros,
manto de fuego,
y a la luz de la vida
y el movimiento
el mundo se despierta
feliz, risueño,
el reposo buscamos,
y sobre el lecho
se desploma el rendido
mísero cuerpo,
Los que pasáis la noche
placer bebiendo,
en el baile y la orgía,
teatro y concierto,
el espíritu alegre,
robusto el cuerpo,
que ignoréis siempre, siempre,
pido en mi ruego,
¡Cuán largas son las horas
de sufrimientos!
¡Cuán tristes son las noches
de los enfermos!",es
"García_de_la_Huerta,Vicente",<XXI,Si_Pretendes_Por_Despojos,"Si pretendes por despojos,
Lisi, los alientos míos,
¿qué has menester de desvíos,
cuando te sobran tus ojos?
Si con mi muerte, mi bien,
esperas tu libertad,
mátame con tu beldad,
pero no con tu desdén.
Pues será doble rigor,
cuando en tu mano lo tienes,
que me mates a desdenes,
pudiendo morir de amor.
Y nadie podrá ofenderte,
si lo hicieres con tal arte,
porque yo, por disculparte,
me achacaré a mí mi muerte.
Y aún te será más blasón
oír que tu amante Fabio
ha muerto, no de tu agravio,
sí sólo de su pasión.
Que se hace agravio a tu pura
y poderosa belleza
en que usurpe la fiereza
su poder a la hermosura.
Deja que mi amante fe
me mate, pues de esta suerte
tú consigues darme muerte
y yo lo agradeceré.
Pues logras de esta manera
que a tu beldad peregrina
la idolatren por divina
y no la infamen por fiera.
Sea lícito a mi tristeza
saber que, en lance tan fuerte,
los que celebren mi muerte
celebrarán tu belleza.
Y mis penas lastimosas
harán, cuando más no puedan,
que tu hermosura concedan
hasta las más envidiosas.
Y será doble rigor,
cuando en tu mano lo tienes,
que me mates a desdenes,
pudiendo morir de amor.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Ya_Poco_O_Nada_De_Mis_Glorias_Queda,"Ya poco o nada de mis glorias queda;
hoy, lejos de la lucha en que viví,
mezo la cuna de mi niña y rueda
como un susurro mi existencia aquí.
En la brisa fugaz que blanda sopla,
llega de las ciudades hasta mí,
de cuando en cuando, el eco de una copla
de amor, que en otros tiempos escribí.
Y al recordar mi tormentosa vida
y lo que entre los hombres padecí,
bendigo en el silencio la escondida
senda que al fin y al cabo preferí.
Hoy todo, todo me parece un sueño,
todo, hasta las miserias que sufrí;
vivo como al influjo de un beleño,
y así resbala mi existencia, así...
Diéronme hiel en el falaz tumulto
humano hasta las bocas de rubí:
allá calumnia, allí grosero insulto,
allá traición y falsedad allí.
A mi patria, sumida en sus tristezas,
mi lira de oro y ébano le di,
ella a mí no me ha dado riquezas,
ni honores, no, pero su llanto sí.
dejadme, pues, en paz; nada he pedido,
mas hoy que vivo retirado aquí,
mezo la cuna de mi niña y pido
olvido, sólo olvido,
olvido irrevocable para mí.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,La_Vida_Empieza_A_Correr,"La vida empieza a correr
de un manantial, como un río;
a veces, el cauce sube,
a veces, el cauce sube,
y otras se queda vacío.
Del manantial que brotó
para darte vida a ti,
ay, ni una gota quedó
para mí:
la tierra se lo bebió.
Aunque tú digas que no,
el mundo sabe que sí,
que ni una gota quedó
del manantial que brotó
para darte vida a ti.",es
"Melgar_Becerra,Juan_Miguel",XXI,Y _Luego_Recapacito_Y_Digo_`Mía´,"Y luego recapacito y digo `mía´.
¿Mía? ¿De qué?
¿De corazón, de siempre, de esperanza?
Mía, de azul, de rosa, de pecado,
de lo que tú quieres y de lo que yo quería
para ti.
Y más que mía eres de todas las cosas,
de tu vida, más que mía, más que tuya,
recapacito y digo `era´.
Era tu alma una dalia triste sin color
y sin encanto, que decía crecer en
primavera, pero que nunca crecía.
Recuerdo un espejo al fondo de una sala
delirante, súbitamente roto,
así que no podía mirarte, encontrar algo
de ti, tuyo, pero no mío, nunca más que
propio, de los dos, un amor tocando el cielo,
y en medio de la sala, un niño inanimado,
diciendo palabras incomprensibles,
y una muñeca, llena de polvo, en un estanque.
Al fin recapacito y digo `mía´.
¿Mía? ¿De qué?
¿De motivo, de teoría, de silencio?
Mía y feliz, y siempre tuya, siempre de nadie,
perdida irremediable en el crepúsculo dorado.",es
"Tarriba_Unger,Emmanuel",XXI,Oh_Mi_Dulce_Ángel_Caído,"oh mi dulce ángel caído
todo fue tiempo perdido
podrías llorar dormido
igual estarás cansado
no esperan tu sol y tu luna
no hay lugar para tu duda
podrías correr toda tu vida
igual la luz te alcanzará
podrías volverte de piedra
aun con mi hacha yo te rompería
con un puñal usted me mentiría
nada me hace el veneno de la hiedra
puedes venir a jugar siempre con tu hermano
podrías encontrar un exquisito aroma a rosa
también una soberbia espina si mi hermosa
y yo podría lamer la herida de su mano
a veces cuando te quedas tan sola
y la pobre luz mata tu respiración
deja de soñar y baja la cortina
no tengo tiempo para mi consolación
tal vez Bajo mi cielo de terciopelo
me gustaría saber qué buscas
no te pude imaginar nunca jamás
alguien deslumbrante y atrevido
esto que haces aquí tu hechizo
lo encuentro siempre tan enfermizo
y donde quedó el noble conde
mis cartas más ya no responde
sabes tú como termina este episodio
quieres al conde demostrar tu odio
nadie quiere que cierres tu bello hocico
y yo también lo encuentro fantástico",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Tengo_Un_Amigo_Marinero,"Tengo un amigo marinero.
Sus palabras suenan a hombre
y si no es coloquial está callado.
Se sienta siempre contra el viento.
Lía su cigarrillo de tabaco de hoja
y lo enciende con su mechero de martillo.
Una tarde me dijo:
—La mar tiene hoy una picadera
que no hay quien la aguante.
Y otra:
—La yerga de la brisa
pasa por esa nube
y llega a Nueva York.
Ahora, miradle simplemente.
Acaso ya tan sólo diga las buenas tardes
al tomar el camino de su casa.
Fumar juntos es también conversar.
Y es grata la hombredad de su silencio.

picadera",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Plenos_Poderes,"A puro sol escribo, a plena calle,
a pleno mar, en donde puedo canto,
sólo la noche errante me detiene
pero en su interrupción recojo espacio,
recojo sombra para mucho tiempo.
El trigo negro de la noche crece
mientras mis ojos miden la pradera
y así de sol a sol hago la llaves:
busco en la oscuridad las cerraduras
y voy abriendo al mar las puertas rotas
hasta llenar armarios con espuma.
Y no me canso de ir y de volver,
no me para la muerte con su piedra,
no me canso de ser y de no ser.
A veces me pregunto si de dónde,
si de padre o de madre o cordillera
heredé los deberes minerales,
los hilos de un océano encendido
y sé que sigo y sigo porque sigo
y canto porque canto y porque canto.
No tiene explicación lo que acontece
cuando cierro los ojos y circulo
como entre dos canales submarinos,
uno a morir me lleva en su ramaje
y el otro canta para que yo cante.
Así pues de no ser estoy compuesto
y como el mar asalta el arrecife
con cápsulas saladas de blancura
y retrata la piedra con la ola,
así lo que en la muerte me rodea
abre en mí la ventana de la vida
y en pleno paroxismo estoy durmiendo.
A plena luz camino por la sombra.",es
"Greiff,León_de",<XXI,Rondel_Xvii,"Amor otra vez su perfume
riega en mi esquiva soledad...
De Cypris trae, y de Bagdad,
amor otra vez su perfume...
             Ya no mi ser gestos asume
             de fingida serenidad:
amor otra vez su perfume
riega en mi esquiva soledad!",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Decíamos_Ayer...,"Como Fray Luis tras de su largo encierro
«Decíamos ayer...» también digamos.
¿Han pasado años? En la cuenta hay yerro,
O nosotros con ellos no pasamos.
Donde ayer lo dejamos, dulce dueño.
Recomencemos. Recogiendo amantes.
Los rotos hilos del antiguo sueño.
Sigamos arrullándolo como antes.
Respetuosa apartemos la mirada
de tumbas que haya entre partida y vuelta.
Y si hubiere una lágrima ya helada
ruede al calor del corazón disuelta.
Olvidemos la herrumbre que en el oro
de la rica ilusión depuso el llanto,
y los hielos que pálido, inodoro
dejaron el jardín que amamos tanto.
Olvidemos el hado que hizo injusto
de nuestros corazones su juguete,
y regalemos la orfandad del gusto
con el añejo néctar del banquete.
¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Donde ayer lo dejamos, dulce dueño.
Recomencemos. Recogiendo amantes.
Los rotos hilos del antiguo sueño.
Sigamos arrullándolo como antes.
Respetuosa apartemos la mirada
de tumbas que haya entre partida y vuelta.
Y si hubiere una lágrima ya helada
ruede al calor del corazón disuelta.
Olvidemos la herrumbre que en el oro
de la rica ilusión depuso el llanto,
y los hielos que pálido, inodoro
dejaron el jardín que amamos tanto.
Olvidemos el hado que hizo injusto
de nuestros corazones su juguete,
y regalemos la orfandad del gusto
con el añejo néctar del banquete.
¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Respetuosa apartemos la mirada
de tumbas que haya entre partida y vuelta.
Y si hubiere una lágrima ya helada
ruede al calor del corazón disuelta.
Olvidemos la herrumbre que en el oro
de la rica ilusión depuso el llanto,
y los hielos que pálido, inodoro
dejaron el jardín que amamos tanto.
Olvidemos el hado que hizo injusto
de nuestros corazones su juguete,
y regalemos la orfandad del gusto
con el añejo néctar del banquete.
¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Olvidemos la herrumbre que en el oro
de la rica ilusión depuso el llanto,
y los hielos que pálido, inodoro
dejaron el jardín que amamos tanto.
Olvidemos el hado que hizo injusto
de nuestros corazones su juguete,
y regalemos la orfandad del gusto
con el añejo néctar del banquete.
¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Olvidemos el hado que hizo injusto
de nuestros corazones su juguete,
y regalemos la orfandad del gusto
con el añejo néctar del banquete.
¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡No es tarde, es tiempo! Olvida la ígnea huella
que al arador pesar cruzó en frente.
Para mis ojos tú siempre eres bella
yo para ti soy llama siempre ardiente:
Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Llama que hoy mismo a mi pupila fría
surge desde el recóndito santuario
pese a la nieve que en mi sien rocía
el invierno precoz del solitario.
Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Mírame en estos ojos que tu imagen
extáticos copiaron tantas veces.
Allí estas tú, sin lágrimas que te ajen
ni tiempo que interponga sus dobleces.
Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Búscame sólo allí, que yo entretanto
en los tiernos abismos de tus ojos
torno a encontrar mi disipado encanto,
la juventud que te ofrendé de hinojos.
¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡Mi juventud!, espléndida al intenso
reverberar de tu alma ingenua y pura,
con brisas de verano por incienso,
y por palma de triunfo tu hermosura.
¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡Mi juventud!, por título divino
espigadora en todo lo creado;
nauta en persecución del vellocino
de cuanto fuese de tu culto agrado.
Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Islas de luz del cielo, margaritas
de colgantes jardines y hondos mares,
néctar de espirituales sibaritas,
soplos de Dios a humanos luminares:
Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Las miradas del sabio más profundas
y del tal vez más sabio anacoreta;
las perlas de Arte, hijas de amor fecundas;
la suma voz de todo gran poeta.
Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Esas trombas de lírica armonía,
infiernos de pasión divinizados,
en que nos arrebatan a porfía
todos los embelesos conjurados:
Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Auras de aquella cima do confluyen
Hermosura y Verdad, pareja santa,
y las dos una misma constituyen,
y espíritu de amor sus nupcias canta.
Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Buscar palabra al silencioso drama
de la contemplación, mística guerra
entre Dios, Padre amante que reclama
al eterno extranjero de la tierra;
y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

y esta madre de muerte, inmensa y bella
Venus que al por nos nutre y nos devora,
y presintiendo que escapamos de ella
con tanto hechizo nos abraza y llora.
Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Leer amor en tanta ruda espina
que escarnece a la fe y angustia al bueno.
Mostrar flores del alma en la ruïna,
luz en la oscuridad, oro en el cieno.
La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

La flor de cuanto existe, oro celeste,
único que halagando tu alma noble
brindara en vago esparcimiento agreste
a nuestro doble ser regalo doble;
tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

tal era mi tributo. Una confianza,
una sonrisa, una palabra tuya,
retorno abrumador, que en mi balanza
Dios, no un mortal, será quien retribuya.
Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Pero todo en redor, la limpia esfera,
el bosque, el viento, el pajarillo amable
semejaba, en tu obsequio, que quisiera
pagar por mí la dádiva impagable.
Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Aún veo sobre el carbón de tus pupilas
el arrebol fascinador de ocaso;
veo la vacada, escucho las esquilas:
va entrando en su redil paso entre paso.
Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Escucha, recelosa de la sombra,
la blanda codorniz que al nido llama
y al sentirnos parece que te nombra
y que por verte se empinó en la rama.
Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Escúchate a ti misma entre el concento
de aquella fiesta universal de amores,
cuando nos coronaba el firmamento
ciñéndonos de púrpura y de flores.
Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Esas flores murieron. Pero ¿has muerto
tú, fragancia inmortal del alma mía?
Años y años pasaron. Pero ¿es cierto
o es visión que existimos todavía?
Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Juntos aquí como esa tarde estamos,
y el mismo cielo es ara suntuosa
de aquel amor que entonces nos juramos
y hoy, en los mismos dos, arde y rebosa.
Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Ahí está el campo, el mirador collado,
el pasmoso horizonte, el sol propicio;
la cúpula y el templo no han variado.
Vuelva el glorificante sacrificio.
¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¿Y no ha herido tal vez tu fantasía
que aquella tarde insólita, imponente,
fue sólo misteriosa profecía
de este rnisteriosísimo presente...?
En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

En aquel hinmo universal, un dejo
percibí melancólico; y al fondo
de una lágrima tuya vi el bosquejo
del duelo que hoy en lo pasado escondo.
Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Pasó... Pero esa tarde en su misterio
citó para otra tarde nuestra vida.
Y hela aquí. El alma recobró su imperio
del sol abrasador a la caída.
¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡La tarde!, la hora del perfecto aroma,
la hora de fe, de intimidad perfecta,
cuando Dios sobre el sol que se desploma
el infinito incógnito proyecta.
Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Cuanto es ya el suelo en fuego y tintes falto,
es de ardiente el espíritu y profundo;
y abiertas las esclusas de lo alto
flotamos como en brisas de otro mundo.
Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Ve cómo el blanco Véspero fulgura,
pasando intacto el arrebol sangriento.
¡Es la Amistad!, la roca firme y pura
que sirve a nuestro amor de hondo cimiento.
Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Nadie dejó de amar si amó de veras.
Cuando en árido tronco te encarnices
con la segur, tal vez lo regeneras
si son como las nuestras sus raíces.
Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Y antes te sonará más dulcemente
templada en el raudal de los gemidos,
la antigua voz que murmuraba ardiente
la música de mi alma en tus oídos.
¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¿Han pasado años?... Puede ser. ¿Quién halla
que el Tiempo sólo arrumbe o dañe o borre?
¡Cuánta espina embotó! ¡Qué de iras calla!
¡Su olvido a cuántos míseros socorre!
Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Para los dos el ministerio suyo
fue de ungido de Dios y extremo amigo.
Te veo sagrada, y sacro cuanto es tuyo,
y como de un cristal al casto abrigo.
En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

En torno a ti, y a cuanto es tuyo, encuentro
halo de luz, atmósfera de santo;
como al santuario a visitarte hoy entro
y algo hay solemne en tu adorable encanto.
¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡Dulce es sentir que hay almas, y que aman!
Su amor.inerme el tiempo para ellas.
Las vuelve, al Dios que férvidas aclaman,
Como El las hizo.jóvenes y bellas.
Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Han pasado años, sí... ¡por fin pasaron!
¡Rudo tropel que atravesó el camino!
Ya, como un nubarrón se disiparon,
Y nuestro sol a reclamarnos vino.
¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¡Y ande el tiempo, y sin fin rondando siga
La fiel aguja que su afán nos muestra!
¿Qué hora marcará que no nos diga:
«Aquí os amasteis; yo también soy vuestra?».
En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

En todo grato sueño nos parece
Que ya lo hemos soñado: ese es su hechizo.
Mi mejor sueño a ti te pertenece;
En ti el pasado mágico realizo.
Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Como a la aparición del rey del día,
De entre la nada lóbrega que espanta,
Brota un mundo de vida y poesía
En que todo ama y resplandece y canta;
Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Así tú para mí: foco potente.
Núcleo de una creación que he poseído,
Llegas, y en torno a ti surge esplendente
Mi portentoso hogar, y en él resido.
Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Y el corazón se me abre inmenso, en alas
De música ideal que lo acaricia;
Y tanto aroma y fuego en mi alma exhalas
Que a un tiempo vivo y muero de delicia.
Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Y tú y yo, tierra y cielo, mente y acto,
Hoy y ayer, la esperanza y la memoria,
Todo ya es uno, en inefable rapto,
Fruición anticipada de la gloria.
Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Y esa es la juventud: el fugitivo
Presagio de la eterna, que al conjuro
Vuelve de Amor, como en miraje esquivo,
A enseñarnos un bien siempre futuro.
¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

¿Y el sueño cuál será? ¿La no apagada
Luz, o esta bruma efímera de invierno?
¡Ah! lo que pasa no es: es sombra, es nada;
Y no hay más que una realidad: lo Eterno.
Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Atando el hilo roto un largo instante
Sigamos, pues, llorada compañera,
Hacia atrás, y a la par hacia delante.
A nuestro gran será que hace años era.
Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.

Como Fray Luis saliendo del profundo
«Decíamos ayer» también digamos:
Corra el tiempo del mundo para el mundo
Nuestro tiempo, en el alma lo llevamos.",es
"Mutis,Álvaro",<XXI,Sonata,"Otra vez el tiempo te ha traído
al cerco de mis sueños funerales.
Tu piel, cierta humedad salina,
tus ojos asombrados de otros días,
con tu voz han venido, con tu pelo.
El tiempo, muchacha, que trabaja
como loba que entierra a sus cachorros
como óxido en las armas de caza,
como alga en la quilla del navío,
como lengua que lame la sal de los dormidos,
como el aire que sube de las minas,
como tren en la noche de los páramos.
De su opaco trabajo nos nutrimos
como pan de cristiano o rancia carne
que se enjuta en la fiebre de los guettos,
a la sombra del tiempo, amiga mía,
un agua mansa de acequia me devuelve
lo que guardo de ti para ayudarme
a llegar hasta el fin de cada día.",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,Llegaba_La_Noche_Con_Tono_Violento,"Llegaba la noche con tono violento.
Llorando de miedo la tarde caía,
y en hondas y abiertas prisiones, se oía
correr desbocados los potros del viento.
Tomaba infinito contorno sangriento
el áspero traje que todo cubría.
«Misterio» en un símbolo negro reía,
mostrando en su risa terrible contento.
El Mal, desataba los monstruos del Vicio.
Marchaba un apóstol hacia el sacrificio
cantando sus grandes, sus fuertes ideales,
sus fuertes ideales cantando muy quedo
Y, allá, amenazada por sombras fatales,
la tarde caía llorando de miedo.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Una_Vez_A_La_Semana,"Una vez a la semana
llamaba con su palo a mi puerta.
—Soy el pobre de los jueves.
Yo, si estaba haciendo algo interesante,
le mandaba a la gloria para que Dios se lo diera,
y si no, yo misma, le acercaba el pan de mi cena
o los higos de mi desayuno.
El pobre de los jueves llevaba un zapato y una zapatilla,
una gorra con piojo, una bufanda llena de barro
unos dedos llenos de mataduras,
un saco lleno de papeles,
un aliento lleno de vino,
una medalla del Perpetuo Socorro
y una eczema.
Y nada de esto me chocaba,
tan sólo me extrañaba a mí sus ojos,
eran de color naranja
y hacían ruido al cerrarse.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Garrote_Vil;_Tal_Era_La_Sentencia,"Garrote vil; tal era la sentencia
Que sobre un Lobo criminal pendía
Cuando apeló llorando a la clemencia
Del que vengar sus víctimas debía:
—«Quiero purgarme en santa penitencia
Y a pan y agua poner mi gula impía.
No probaré más carne, te lo juro,
Ni olvidaré jamás trance tan duro».
Conmovido el Pastor dio libre al reo;
«Y encontrando éste, a poco trecho andado,
Un cerdo que en sabroso chapoteo
En un pantano se revuelca echado;
¡Cumplo lo dicho! —exclama—; y como veo
Que eso no es carne ya, sino pescado,
Puedo en conciencia hacer el sacrificio».
—Y así respeta su palabra el vicio.
Garrote vil;",es
"Delmar,Meira",<XXI,Este_Es_Mi_Corazón._Mi_Enamorado,"Este es mi corazón. Mi enamorado
corazón, delirante todavía.
Un ángel en azul de poesía
le tiene para siempre traspasado.
En él, como en un río sosegado,
el cielo es de cristal y melodía.
Y a su dulce comarca llega el día
con un paso de niño iluminado.
Este es mi corazón. La primavera
que inaugura las rosas, vana fuera
sin su espejo de gozo repetido.
Y vano el tiempo del amor, que mueve
las alas de los sueños, y conmueve
la sangre con su canto sostenido.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Vitral,"Frío está el joven de feliz estampa,
muerta su sangre, espuma de alelíes,
los huesos fatigados de su grampa,
los dientes, sin granada de rubíes.
Como era cazador, su jerifalte
la caperuza sobre el ojo de oro
en el yacente hombro da su esmalte.
Y une sus gritos al luctuoso coro.
Ya no más la casona y serranía,
enamorada, amigos, buena mesa.
Convecino del cielo y de su día,
tal vez no mire más hacia la tierra,
embebido en la perla en que se encierra,
soberana de luz, Santa María.",es
"Lozano,Manuel",XXI,De_Profundis,"Auxiliadora o taumaturga coronándose en peligros,
muerde los pétalos que caen.
Ya nada la protegerá del viento feroz
y de la súplica de lodo
oída en el espejo partido por el rayo.
Las acequias mueren de tanto triunfo.
¡Afuera esta piel, esta memoria del resplandor,
—no me busquen, no me encandilen, no me envuelvan
cada naufragio con los dientes sangrantes
tirados hacia el fondo de mi infierno—,
más afuera este barro adherido
a la jubilosa extinción del reino de las cacerías!
Barro.
Barro.
Barro.
Barro
y nadie habla por quienes fui.
¿Qué blanco pavor inextinguible me cerca
desde todas las bocas llenas de hormigas?
El que no sabe susurrar su nombre
destroza su abierta casa de abandono.
Incrustado al sol de tu delirio,
has llorado del mundo cada pétalo.
Barro.
Y la caída se cumple.",es
"Parra,Nicanor",<XXI,Que_Mi_Salud_Es_Débil,"Que mi salud es débil,
Que no resisto los rigores del trabajo intelectual,
Que mi pensamiento es inestable y que a menudo me
equivoco en mis apreciaciones sobre la verdad de las
ciencias y las magias del arte,
Que soy descuidado para con mi persona,
Que no me baño con regularidad
Y que mis cabellos y mis uñas crecen sin control,
Que he derrochado mi hacienda en beneficio de los pobres
de espíritu,
Que he favorecido más de lo justo y necesario a los
enfermos,
Que he permanecido largas horas en los cementerios
Disfrutando paganamente de la soledad y del silencio
consagrado a los muertos,
Que en momentos de desesperación y orgullo he escupido
el rostro de los ídolos,
Que he vuelto ebrio al templo y caído dormido en los
bancos de las plazas y en los tranvías,
Y que gasté mi juventud en viajes inútiles y estudios
innecesarios.",es
"Juarroz,Roberto",<XXI,Undécima_Poesía_Vertical._Número_25,"Llaman a la puerta.
Pero los golpes suenan al revés,
como si alguien golpeara desde adentro.
¿Acaso seré yo quien llama?
¿Quizás los golpes desde adentro
quieren tapar a los de afuera?
¿O tal vez la puerta misma
ha aprendido a ser el golpe
para abolir las diferencias?
Lo que importa es que ya no se distingue
entre llamar desde un lado
y llamar desde el otro.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Éxtasis,"¡Cielo azul, astros bellos, aura pura,
Solemne encantadora soledad!
Creación, rinde culto a la hermosura,
Y une tu adoración a mi ternura
          Y a mi felicidad.
¡Sobre mi seno amante reclinada,
Enlazados los brazos de los dos,
Mi faz sobre su faz embelesada,
Al través de mis ojos su mirada
          Parece viendo a Dios!
Al respirar, devuélveme mi aliento
Mezclado con su aliento de jazmín;
Y sin que hablen las bocas un acento
Grita nuestro silencio un juramento
          De amor, de amor sin fin.
Bien posa la castísima doncella
En quien ella ha enseñando a idolatrar:
Siento que soy un ángel junto a ella,
Y ella en mis brazos una santa bella
          Que está sobre un altar.
Si alguna vez en sus ardientes vuelos
Fue un alma hasta el dosel de Jehová,
Nuestro sublime amor rasgó los velos
¡Estamos a las puertas de los cielos,
          Y vamos a entrar ya!
Todo en nosotros y en redor nos dice:
Este es el paraíso precursor,
Tal soledad la eternidad predice,
Veo la mano de Dios que nos bendice,
          Dios pide nuestro amor.
¡Dios, en tu luz, en tu verdad me abismo!
¿En dónde no estás tú que no te ven?
No; donde hay corazón no hay ateísmo,
¡Aquí te siento arder entre mí mismo!
          ¡Aquí estás en mi Bien...!",es
"Silva,José_Asunción",<XXI,Tu_Tez_Rosada_Y_Pura;_Tus_Formas_Gráciles,"Tu tez rosada y pura; tus formas gráciles
de estatua de Tanagra; tu olor de lilas;
el carmín de tu boca de labios tersos;
las miradas ardientes de tus pupilas;
el ritmo de tu paso; tu voz velada;
tus cabellos que suelen, si los despeina
tu mano blanca y fina, toda hoyuelada,
cubrirte con un rico manto de reina;
tu voz, tus ademanes, tú... no te asombre:
todo eso está, ya a gritos, pidiendo un hombre.",es
"Chumacero,Alí",<XXI,Sobre_El_Azar_Alzaba_Su_Cabello,"Sobre el azar alzaba su cabello
súbito resplandor, y en avaricia alucinante
hendía el porvenir como regresa el héroe,
después de la batalla, dando al escudo sones de cansancio.
Órbita del asombro, su mirar
ornaba el viento fervoroso del “sí” antes de ser,
en el venal recinto de los labios, hoguera
sosegada por fácil devoción acrecentando escombros
Entonces de su pecho a indiferencia
las olas ascendían tristes cual la fidelidad,
a lo variable ajenas, pálidas frente al muro
en donde pétreos nombres revivían hazañas
olvidadas.
Muchos cruzaron la tormenta, muchos
amanecían a su lado: azufre victorioso
en inmortal historia acontecido, bestias
rendidas para siempre al usurpar la cima del asedio.
Acaso la soberbia apaciguaba
el deplorable aliento entre la noche, la agonía
abriendo en dos las aguas del orden sometido
a la heredad polvosa, casi pavor análogo a la duda.
Pero, sierpe segada, ebria de orgullo
hería la avidez como si estar desnuda fuera
perenne despojarse del pecado mortal,
iluminada al ver el júbilo opacando el movimiento.
Inmóvil a la orilla del torrente,
yo era el aprendiz de la violencia, el sorprendido
olivo y el laurel mudable, porque a solas
solía renacer cuando salía del aquel inmundo cuarto.
Despierta Débora en ocaso o eclipse
erguido, ondea ahora hablando a media voz, por fin
inmune al implacable sudor fluyendo en sed
para el sediento o cólera labrada en el antiguo ariete.
Perdida entre la gente, derrotado
color en la penumbra, suelta el esquife hacia la nada,
mas su imagen un cántico profiere, brisa o trueno
pretérito sonando en el solar airado del cautivo.",es
"Rizal_y_Alonso,José",<XXI,Hoja_Seca_Que_Cuela_Indecisa,"Hoja seca que cuela indecisa
Y arrebata violente turbión,
Así vive en la tierra el viajero,
Sin norte, sin alma, sin patria ni amor.
Busca ansioso doquiera la dicha
Y la dicha se aleja fugaz:
Vana sombra que burla su anhelo!...
Por ella el viajero se lanza a la mar!
Impelido por mano invisible
Vagara confín en confín;
Los recuerdos le harán compañía
De seres queridos, de un día feliz.
Una tumba quizás en el desierto
Hallara, dulce asilo de paz,
De su patria y del mundo olvidado...
Descanse tranquilo, tras tanto penar!
Y le envidian al triste viajero
Cuando cruza la tierra veloz...
Ay! no saben que dentro del alma
Existe un vacío de falta el amor!
Volverá el peregrino a su patria
Y a sus lares tal vez volverá,
Y hallara por doquier nieve y ruina
Amores perdidos, sepulcros, no mas.
Ve, Viajero, prosigue tu senda,
Extranjero en tu propio país;
Deja a otros que canten amores,
Los otros que gocen; tu vuelve a partir.
Ve, viajero, no vuelvas el rostro,
Que no hay llanto que siga al adiós;
Ve, viajero, y ahoga tu penas;
Que el mundo se burla de ajeno dolor.",es
"Otero_Silva,Miguel",<XXI,"Tú,_Poesía","Tú, poesía,
sombra más misteriosa
que la raíz oscura de los añosos árboles,
más del aire escondida
que las venas secretas de los profundos minerales,
lucero más recóndito
que la brasa enclaustrada en los arcones de la tierra.
Tú, música tejida
que el arpa inaudible de las constelaciones,
tú, música espigada
al borde de los últimos precipicios azules,
tú, música engendrada
al tam-tam de los pulsos y al cantar de la sangre.
Tú, poesía,
nacida para el hombre y su lenguaje,
no gaviota blanquísima sobre un mar sin navíos,
ni hermosa flor erguida sobre la llaga de un desierto.",es
"Barrundia_Sánchez,Mario",XXI,Tus_Pechos_Fueron_Los_Volcanes,"Tus pechos fueron los volcanes,
de picos convexos como guindillas quemadas,
donde mis manos araron surcos profundos
de palpitante lava candente.
Tus pechos fueron el lienzo en relieve,
de mi lengua indecente,
que como brocha dentada
de hilos mojados,
pintaba tus senos
con miel transparente.
Tu vientre fue el valle trepidante y fértil,
donde mi boca cadente pastaba silente.
Fue el río ancho de bajada hacia el mar,
cargado de sangre y ganas de amar.
Tus caderas fueron mi silla,
de montura holgada,
porcelana blanca
y asa ovalada.
Tus piernas abiertas de par en par,
la puerta de entrada a tu alma invernal.
Eran hiedras salvajes que trepaban a mi espalda,
en las noches obscuras y de súplica demencial.
Tu cuerpo fue mi tierra, mi hogar; mi campo,
de espinas, de flores, de raíces profundas.
En el que enterré mis ansias ardientes y mi pasión otoñal.",es
"Brandoni,Miguel_Ángel",XXI,Toda,"Las calles están frías; mi piel está fría,
una garúa fina penetra los huesos, mis huesos, retorcidos entre
pavimentos de deseos y pasiones y sueños y bellas criaturas de ciudad.
           Estoy sólo, perdido en laberintos de formas que me atraen, quiero
atrapar la piel de mi carne, socavar el cerebro de imágenes de angelicales
mujeres, quiero amar esos cuerpos de seda, fundirlos en mis poros.
Capturar los ojos de ellas, sus sonrisas, sus palabras, sus movimientos,
los hilos de sus cabellos desparramados en el viento, la tempestad de sus
sexos, la lava de sus dedos, sus lenguas de terciopelos, sus cálidas
pieles dormidas entre mis huesos, el almíbar de sus labios.
Quiero tantas cosas casi imposibles de esta tenebrosa ciudad.    Quiero imaginarte desnuda entre mis sábanas de flores, que
respires los olores de esta suerte de macho, especie dormida, que saborees
los jugos del cuerpo y goces.
La llovizna se hace cada vez más intensa, tengo los pies mojados,
me duele el alma, siento frío, te pienso, tu calor, tus manos acariciando
las mías, valla a saber que estas haciendo en este momento.   
De pronto suena el celular y a gritos me hablas y dices: “estoy desesperada
te necesito, quiero tu cuerpo dentro del mío, que me ames como nunca,
quiero tu música en mi alma, tu pedazo de vida”  (quedé
sorprendido, extasiado en mares de sangre, con los oídos despedazados
en fantasías, eras la delicia que esperaba, mi hada urbana).
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Estoy sólo, perdido en laberintos de formas que me atraen, quiero
atrapar la piel de mi carne, socavar el cerebro de imágenes de angelicales
mujeres, quiero amar esos cuerpos de seda, fundirlos en mis poros.
Capturar los ojos de ellas, sus sonrisas, sus palabras, sus movimientos,
los hilos de sus cabellos desparramados en el viento, la tempestad de sus
sexos, la lava de sus dedos, sus lenguas de terciopelos, sus cálidas
pieles dormidas entre mis huesos, el almíbar de sus labios.
Quiero tantas cosas casi imposibles de esta tenebrosa ciudad.    Quiero imaginarte desnuda entre mis sábanas de flores, que
respires los olores de esta suerte de macho, especie dormida, que saborees
los jugos del cuerpo y goces.
La llovizna se hace cada vez más intensa, tengo los pies mojados,
me duele el alma, siento frío, te pienso, tu calor, tus manos acariciando
las mías, valla a saber que estas haciendo en este momento.   
De pronto suena el celular y a gritos me hablas y dices: “estoy desesperada
te necesito, quiero tu cuerpo dentro del mío, que me ames como nunca,
quiero tu música en mi alma, tu pedazo de vida”  (quedé
sorprendido, extasiado en mares de sangre, con los oídos despedazados
en fantasías, eras la delicia que esperaba, mi hada urbana).
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Capturar los ojos de ellas, sus sonrisas, sus palabras, sus movimientos,
los hilos de sus cabellos desparramados en el viento, la tempestad de sus
sexos, la lava de sus dedos, sus lenguas de terciopelos, sus cálidas
pieles dormidas entre mis huesos, el almíbar de sus labios.
Quiero tantas cosas casi imposibles de esta tenebrosa ciudad.    Quiero imaginarte desnuda entre mis sábanas de flores, que
respires los olores de esta suerte de macho, especie dormida, que saborees
los jugos del cuerpo y goces.
La llovizna se hace cada vez más intensa, tengo los pies mojados,
me duele el alma, siento frío, te pienso, tu calor, tus manos acariciando
las mías, valla a saber que estas haciendo en este momento.   
De pronto suena el celular y a gritos me hablas y dices: “estoy desesperada
te necesito, quiero tu cuerpo dentro del mío, que me ames como nunca,
quiero tu música en mi alma, tu pedazo de vida”  (quedé
sorprendido, extasiado en mares de sangre, con los oídos despedazados
en fantasías, eras la delicia que esperaba, mi hada urbana).
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Quiero tantas cosas casi imposibles de esta tenebrosa ciudad.    Quiero imaginarte desnuda entre mis sábanas de flores, que
respires los olores de esta suerte de macho, especie dormida, que saborees
los jugos del cuerpo y goces.
La llovizna se hace cada vez más intensa, tengo los pies mojados,
me duele el alma, siento frío, te pienso, tu calor, tus manos acariciando
las mías, valla a saber que estas haciendo en este momento.   
De pronto suena el celular y a gritos me hablas y dices: “estoy desesperada
te necesito, quiero tu cuerpo dentro del mío, que me ames como nunca,
quiero tu música en mi alma, tu pedazo de vida”  (quedé
sorprendido, extasiado en mares de sangre, con los oídos despedazados
en fantasías, eras la delicia que esperaba, mi hada urbana).
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
La llovizna se hace cada vez más intensa, tengo los pies mojados,
me duele el alma, siento frío, te pienso, tu calor, tus manos acariciando
las mías, valla a saber que estas haciendo en este momento.   
De pronto suena el celular y a gritos me hablas y dices: “estoy desesperada
te necesito, quiero tu cuerpo dentro del mío, que me ames como nunca,
quiero tu música en mi alma, tu pedazo de vida”  (quedé
sorprendido, extasiado en mares de sangre, con los oídos despedazados
en fantasías, eras la delicia que esperaba, mi hada urbana).
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Sí, atiné a contestar, sos vos, la esmeralda perdida en
esta inmensidad de chatarra, la que despertó mi origen animal, la
caníbal despiadada que carcome mis sentidos, la que destruye las
células de esta existencia como ser civilizado; sí eres tú.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Soy yo, continuaste diciendo: la que te ayudó a salir del pantano,
soportó tus locuras, compartió las amigas con vos y gozaste
con ellas y yo que siempre te amé y vos que siempre me usaste, sobre
todo mi cuerpo, ¿recuerdas?,  esa vez en la casa
de Andrea, cuando los tres hicimos de todo?
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Claro, que te vas acordar, si sólo piensas en vos, no te importó
mis sentimientos y hasta llegaría apostar que hasta te olvidaste
mi nombre, sí, soy Silvia...        Hola, sí, dije — cómo no voy a acordarme de aquél
encuentro cuando sacaste aquellos aparatitos tuyos y practicastes con nosotros
y dolía, ya lo creo que dolía, sangraban mis testículos,
creías que así lograba mayor excitación y pasabas
tu lengua rabiosa por el cuerpo de Andrea y de mí ni te cuento,
sos una degenerada.     Corté
el teléfono, estaba asqueado de esa inmunda, yo nací para
otra cosa, tal vez para poeta, sí, las musas, ¿cómo
será hacer el amor con ellas? .  Estoy inspirado
podré imaginarme alguna y acariciar su hermosura, sus voces que
deberán ser muy suaves, armoniosas y no como esta basura de Silvia,
Andrea es más delicada, tiene estilo es toda una señora,
sí de la alta, de la alta sociedad, si la vieran que bien viste
y en la calle no hay quién le toque el culo y bueno reconozco que
tan bueno no soy, tengo mis aspiraciones como puede tener cualquier hombre
ambicioso, me gustan todas y si tienen money, mejor, ya saben mucho dinero,
departamento, auto, tarjeta de crédito y sobre todas las cosas que
tenga buen físico, no es la cuestión que sea un feto, despareja
o vieja, es más las prefiero jóvenes, digamos entre veinte
y cuarenta años.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
Tengo que reconocer que a esta altura del tejido de mi vida, estoy de
la cabeza, cómo dicen algunos. Hoy estaba deprimido y más
cuando llueve y más cuando llamó esa tarada. 
Yo sé que a esta altura me podrán decir: ¡estás
loco flaco! , lo hiciste con dos minas y te quejas; no es que me
queje es que esa tal Silvia me crispa los nervios, si hubiera sido diferente,
mas delicada, sensual, es otra cosa.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.
La lluvía continúa persistente, caprichosa, siento dolor
de cabeza, me duele el estómago, tal vez sea el hígado, puede
ser la comida aquella de ayer, no sé o será ese llamado de
la tarada, que se habrá creído, “me sacó del
pantano”, qué pantano, si cuando la conocí era atorranta
y ahora la miran con más respeto, desde que empezó la transa
conmigo, yo que vengo de una respetable familia, ya saben gente de trabajo,
mi viejo tiene un bar en pleno centro y yo soy el encargado.",es
"Cadenas,Rafael",<XXI,Soy_Esta_Vigilancia,"Soy esta vigilancia.
Soy esta vacilante disponibilidad.
Esta ausencia de rostro.
Este descolor.
Soy éste en quien se extingue hasta la idea de hombre.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,"Montano_Che_Nel_Sacro,_E_Chiaro_Monte","Montano che nel sacro, e chiaro monte
De las hermanas nueve coronado,
Di allori, e palme la famosa fronte,
En estilo tan dulce y delicado
Cantasti un tempo, che ti fu di loro
El señorío y el gobierno dado.
E dal' Indico Gange al litto Moro,
La gloria de tu nombre se derrama
Fregiata di altro, che di perle, e d' oro:
Si vive la hermosa ilustre llama,
Ond' amor t' arse il generoso core,
Por quien terná Belisa eterna fama.
Signor inganna il trapasar dell' hore,
Que huyen como el bien de un triste amante
Cantando l' opre del tyrano amore.
Que razón es que de sus obras cante,
Chi gia forse ne pianse, ed alse, ed arse,
Esperando y temiendo en un instante.
Deh canta i passi, e le fatiche sparse,
El daño claro, y la ganancia incierta,
Lunghi i dolor', le gioie brevi, e scarse,
El temor vivo, y la esperanza muerta,
Le pací infide, il guerregiar eterno,
Y mucha hiel con poca miel cubierta.
Il riso fuor negli ochi, il pianto interno,
El hablar corto, el largo pensamiento,
Gelar la state, ed avampare il verno:
Las altas torres hechas sin cimiento,
Le colte, é chiare piante ch'a fatica
Dan flores, que se lleva cualquier viento.
Ma se fortuna a la tua pace amica
Te desató con poderosa mano
D'il duro laccio, e servitute antica;
Y sin tener más guerra alegre y sano
Godi l' amata libertà, e riprendi
El tiempo y el trabajo puesto en vano.
Felice, almo pastore, in mano prendi
La dulce lira, y con voz blanda y pura
Onde mill alme a riverirti incendi:
Canta el reposo, y canta la dulzura.
E le gioie da me mai non provate,
De la vida de amor libre y segura.
Et oh! se le catene rallentate,
Con que amor me enlazaba y me prendía
Ne la mia verde, e sempliceta etate;
La larga y fértil vena, que salía
Tinta d' amare lacryme, volgessi
A celebrar mi libertad un día:
Ma prima questi monti da lor stessi
Se moverán, que en mí cesen una hora
Le lacryme, i sospir cocenti, e spessi.
Cuando la blanca y colorada Aurora
Col suo venir la fosca notte spinge,
A las cuevas Cimerias donde mora:
Et ella il biondo crine in torno cinge
De las flores y rosas, con que el cielo
Di variati colorí orna, e dipinge:
Alargando la rienda al triste duelo,
Che la notte me fu compagno, gyro
Los ojos lacrimosos hacia el suelo:
E dico, poi che a lo spuntar spariro
Para no volver más las luces mías;
Altra Aurora, altro sole indarno miro:
Mientras tus rayos por el mundo envías
Ne gli occhi, e nel mio cer la notte serra
Sus negras sombras, y sus nieblas frías:
Poi cuando il vago Apollo apre, e diserra
De par en par las puertas del oriente,
E ratto corre ad arricchír la terra,
Digo llorando: si mi sol ardiente
Non apre, senza lui, Phebo, non hanno
Tus rayos fuerza, ni color tu frente:
Ma cuando i raggi suoi lume ti danno,
Con que la tierra, el mar y el cielo enciendes,
Ah! come nel mio cor trapassa il danno!
¡Ay sol, qué bien mi mal pruebas y entiendes
Ben il foco dil cor mostri nel volto,
Cuando a bañarte a nuestro mar deciendes!
Ma tu ritorni per camino occolto,
Donde cobras más luz, yo triste quedo,
In tenebroso horror chiuso, e sepolto.
Ay injusto amor, pues yo no puedo
Tornar giamai a la fugace gloria
De el tiempo que viví contento y ledo.
Possa tessere almen si fatta historia,
Del dolor en que ahora estoy muriendo,
Che resti al mondo eterna la memoria.
Mas ¡ay de mí cuitado!, ¿a quién perdiendo
Vo le parole; s'il destin mi vieta
El fin de cuanto acá busco y pretendo?
Bastami dir con voce inferma, e cheta
Yo te ví un tiempo, y ya verte no espero,
O d' ogni mio pensier ultima meta!
Este será el acento postrimero,
Con cui fuor sen' andrá l' alma infelice,
Fili, por verte, y por no verte muero.
Perdonami, Montan, se si disdice
Mezclad tu claro nombre con mi llanto,
Che cosi vuol amor, cui troppo lice.
Quisiera yo tener tan dulce canto,
Come Amphion, o l' altro che discese
A los escuros reinos del espanto.
Ed al tiranno inessorabil chiese
La mujer que después perdió mirando,
Che mal si può dar legge a voglie accese:
Para que el tiempo que perdí llorando,
E perdo, ahi lasso! ristorassi in parte,
Tu rara gloria y tu valor cantando.
Ma poi che le mi rozze, incolte carte,
Y mis musas llorosas y cuitadas
Povere, e prive di dolcezza, ed arte,
Serán de tus orejas delicadas
Per la bassezza d' il lor pigro stile
Como rudas y viles desechadas,
Il cor ti sacro riverente, e humile.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Sobre_La_Nave_Temprana,"Sobre la nave temprana
Que surca la onda serena,
Va meciéndose en la entena
La estrella de la mañana.
El mar, entre vagos tules,
Con suavísimo desmayo,
Parece abrir en su rayo
Sus torvas cejas azules.
Y aquietando su hondo afán,
Como tu amor en mi vida,
La estrella cae dormida
En el seno del titán.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,"Gracias,_Mujer;_Tú_Me_Quisiste_Un_Poco","Gracias, mujer; tú me quisiste un poco,
nunca soñé tener cuanto me diste,
siguiendo otra visión, estaba loco;
buscando otro placer, estaba triste...
En mi espejismo, nunca llegué a verte,
ni te sentí, ni te soñé siquiera;
pero así es el el amor, como la muerte,
que cuando va a llegar, nadie la espera.
Buscaba otra mujer, y del follaje
surgiste tú, integral en mi vacío.
Así vamos, sedientos, en un viaje,
y en pleno viaje nos detiene un río.
Toma un beso, otro beso, hasta con llanto
voy pagando el amor que te debía.
Gracias, mujer que me has querido tanto...
Pero no es esto lo que yo quería...",es
"Bello,Andrés",<XXI,"Celebra,_¡Oh_Patria!,_El_Venturoso_Día","Celebra, ¡oh patria!, el venturoso día
en que tus fueros vindicar osaste,
y el yugo que oprimía
tu cuello, destrozaste,
y el canto de los libres entonaste.
 A tu voz, cual incendio que violento
cunde por vasta selva y se derrama,
así en alas del viento
de libertad la llama
voló del Biobío al Atacama.
 Atravesó la agigantada cima
de tus montañas el alegre canto;
corrió de clima en clima;
y entre furor y espanto
rasgó Iberia indignada el regio manto.
 «Volarán, dice, a la remota arena
de las playas del Sud mis campeones;
gemirás en cadena;
verás a mis legiones
arbolar los castillos y leones».
 ¡Vano error! Cuando el rápido torrente
que arrastra al mar su propia pesadumbre,
en busca de la fuente
retroceda a la cumbre,
volverá el que fue libre a servidumbre.
 Cumplió la patria el generoso voto
en Maipú, en Chacabuco; por su mano
fue el férreo cetro roto;
y del mar araucano
huyó vencido el pabellón hispano.
 ¡Oh día de ventura! ¡Oh fausto
día!
tú de la gloria abriste la carrera.
Cantares de alegría
hasta la edad postrera,
Chile te entonará, la tierra entera.
 ¡Oh! vuelva veces mil tu luz hermosa
a ver a Chile libre; y en su frente
la palma victoriosa
que corona al valiente
mires reverdecer eternamente;
 Y halles siempre feliz bajo el amparo
de la justicia y de la ley severa
el suelo de Lautaro,
y la discordia fiera
en sempiternos hierros prisionera.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Sevilla_Es_Una_Torre,"Sevilla es una torre
llena de arqueros finos.
Sevilla para herir.
Córdoba para morir.
Una ciudad que acecha
largos ritmos,
y los enrosca
como laberintos.
Como tallos de parra
encendidos.
¡Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!

Sevilla para herir.
Córdoba para morir.
Una ciudad que acecha
largos ritmos,
y los enrosca
como laberintos.
Como tallos de parra
encendidos.
¡Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!

Una ciudad que acecha
largos ritmos,
y los enrosca
como laberintos.
Como tallos de parra
encendidos.
¡Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!

¡Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!

¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!

Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,El_Cielo_De_Sus_Altos_Pensamientos,"El cielo de sus altos pensamientos
con las alas de amor ledo subía
Vandalio, y ni el peligro lo desvía
ni le ponen temor mil escarmientos.
Las nubes deja atrás, deja los vientos,
vencidos del valor de su osadía,
cuando de las palabras que decía
al sol, suenan acá tales acentos:
«Si fue temeridad, ojos del cielo,
osar tan sin valor volar tan alto,
sabiendo de Faetón el caso fiero,
»consentidme una vez que sin recelo
mire vuestra beldad; después si el salto
viniera a ser mortal, mortal lo quiero».",es
"Huerta,Efraín",<XXI,El_Amor_Viene_Lento_Como_La_Tierra_Negra,"El amor viene lento como la tierra negra,
como luz de doncella, como el aire del trigo.
Se parece a la lluvia lavando viejos árboles,
resucitando pájaros. Es blanquísimo y limpio,
larguísimo y sereno: veinte sonrisas claras,
un chorro de granizo o fría seda educada.
Es como el sol, el alba: una espiga muy grande.
Yo camino en silencio por donde lloran piedras
que quieren ser palomas, o estrellas,
o canarios: voy entre campanas.
Escucho los sollozos de los cuervos que mueren,
de negros perros semejantes a tristes golondrinas.
Yo camino buscando tu sonrisa de fiesta,
tu azul melancolía, tu garganta morena
y esa voz de cuchillo que domina mis nervios.
Ignorante de todo, llevo el rumbo del viento,
el olor de la niebla, el murmullo del tiempo.
Enséñame tu forma de gran lirio salvaje:
cómo viven tus brazos, cómo alienta tu pecho,
cómo en tus finas piernas siguen latiendo rosas
y en tus largos cabellos las dolientes violetas.
Yo camino buscando tu sonrisa de nube,
tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre.
Yo voy por el amor, por el heroico vino
que revienta los labios. Vengo de la tristeza,
de la agria cortesía que enmohece los ojos.
Pero el amor es lento, pero el amor es muerte
resignada y sombría: el amor es misterio,
es una luna parda, larga noche sin crímenes,
río de suicidas fríos y pensativos, fea
y perfecta maldad hija de una Poesía
que todavía rezuma lágrimas y bostezos,
oraciones y agua, bendiciones y penas.
Te busco por la lluvia creadora de violencias,
por la lluvia sonora de laureles y sombras,
amada tanto tiempo, tanto tiempo deseada,
finalmente destruida por un alba de odio.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,La_Misa_Cándida,"Jardín de rosa angélico, la tierra guipuzcoana
Edén que un Fra Doménico soñara en acuarelas...
Los hombres tienen rostros vírgenes de manzana,
y son las frescas mozas óleos de antiguas telas.
Fingen en la apretura de la calleja aldeana,
secretearse las casas con chismosas cautelas,
y estimula el buen ocio un trin-trin de campana,
un pum-pum de timbales y un fron-fron de vihuelas.
¡Oh campo siempre niño! ¡Oh patria de alma proba!
Como una virgen, mística de tramonto, se arroba...
Aves, mar, bosques: todo ruge, solloza y trina
las Bienaventuranzas sin código y sin reyes...
Y en medio a ese sonámbulo coro de Palestrina,
oficia la apostólica dignidad de los bueyes!",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Ni_Un_Músculo_Se_Mueve,"Ni un músculo se mueve
en tu fuga veloz, nube tranquila;
no eres ya como el cuerpo
líquido que saltaba
en la tierra, en tu vida,
no eres ola ni río,
eres un alma o ángel
que, pese a su blancura,
ha de ser condenado
a deshacer su túnica
en lluvia, nieve o llanto.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Palabras_Del_Poeta_En_La_Tarde,"La tarde.
Las alamedas vierten sobre la inmensa plaza
una muchedumbre armada de silencios.
La tarde azul, maravillosa.
Dos millones de ojos
alzados, con largo fervor.
La multitud,
armada de armonía.
Cabezas de obreros,
de estudiantes,
de sabios,
de mujeres,
persignados de atención.
Miradas ardientes
con luz de hoces en descanso.
En la tarde definitivamente azul,
una gran esperanza de palabra.
El Poeta del año 2000
sube al estrado,
en el centro de la plaza.
Sobre él
diluvian dos millones de gotas de ojos.
El poeta habla,
dice su canto nuevo,
el poema del año dos mil y uno.
Mientras los hombres oyen,
el mar, la tierra, el cielo, Dios y el Todo
se van llenando de Hombre.",es
"Aguirre_y_Fierro,Guillermo",<XXI,La_Elección,"El león falleció ¡triste desgracia!
Y van, con la más pura democracia,
a nombrar nuevo rey los animales.
Las propagandas hubo electorales,
prometieron la mar los oradores,
y... aquí tenéis algunos electores:
Aunque parézcales a Ustedes bobo,
las ovejas votaron por el lobo;
Como son unos Buenos corazones,
por el gato votaron los ratones;
A pesar de su fama de ladinas,
por la zorra votaron las gallinas;
La paloma inocente,
Inocente votó por la serpiente;
Las moscas, nada hurañas,
querían que reinaran las arañas;
El sapo ansía, y la rana sueña,
con el feliz reinar de la cigüeña;
Con un gusano topo,
que a votar se encamina por el topo;
El topo no se queja,
más da su voto por la comadreja;
Los peces, que sucumben por su boca,
eligieron gustosos a la foca;
El caballo y el perro, no os asombre,
votaron por el hombre,
Y con dolor profundo, por no poder encaminarse al trote,
arrastrábase un asno moribundo, a dar su voto por el zopilote.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Lamento,"Como de una semilla nace un bosque,
de mi pequeño corazón hundido
creció una selva de dolor y llanto.
Humo y clamor oscurecían el cielo,
que se alejaba de mi triste fronda,
cuando negó la tierra a mis raíces
linfas para el verdor oscurecido;
¿Cómo pudo secarse una esperanza,
hasta su queja dar con tanto fuego?
La pequeñez de mi secreta herida
me hace llorar aún más que la hermosura
del incendio que de ella se dilata.",es
"Ratón,Maeve",XXI,Soltad_Las_Golondrinas,"Cuando el tiempo os diga:
“Éste es abril del almanaque,
dar fe del trigo”,
soltad las golondrinas.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Prado,"Prado
De una esmeralda rutilante y ácida.
Sol de cobre cegante en el sembrado,
Y de tul luminoso entre la plácida
Fugitiva glorieta de glicinas.
Sopor, calor, fragancias bochornosas
De estrujadas corolas campesinas
       Y maceradas rosas.
   Sopor, calor y pesadéz, fatiga
Que se acrecienta al recordar la fuente,
La casa blanca con la alcoba amiga,
La almohada limpia bajo nuestra frente.
   La planta en el camino polvoroso,
La idea fija en el hogar lejano,
Y un deseo creciente e imperioso
De la caricia fresca de tu mano.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Vestida_Con_Mantos_Negros,"Vestida con mantos negros
piensa que el mundo es chiquito
y el corazón es inmenso.
Vestida con mantos negros.
Piensa que el suspiro tierno
y el grito, desaparecen
en la corriente del viento.
Vestida con mantos negros.
Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.
¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!

Vestida con mantos negros.
Piensa que el suspiro tierno
y el grito, desaparecen
en la corriente del viento.
Vestida con mantos negros.
Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.
¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!
Piensa que el suspiro tierno
y el grito, desaparecen
en la corriente del viento.
Vestida con mantos negros.
Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.
¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!

Vestida con mantos negros.
Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.
¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!
Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.
¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!

¡Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!",es
"Hierro,José",<XXI,Viento_De_Otoño,"Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento
gloria final a las hojas doradas.
Arder, fundirse el monte en llamaradas
crepusculares, trágico y sangriento.

Gira, asciende, enloquece, pensamiento.
Hoy da el otoño suelta a sus manadas.
¿No sientes a lo lejos sus pisadas?
Pasan, dejando el campo amarillento.

Por esto, por sentirnos todavía
música y viento y hojas, ¡alegría!
Por el dolor que nos tiene cautivos,

por la sangre que mana de la herida
¡alegría en el nombre de la vida!
Somos alegres porque estamos vivos.",es
"Zamudio,Adela",<XXI,Nubes_Y_Vientos,"Del sol del verano los rayos de fuego
calcinan la tierra,
Las horas transcurren y en lenta agonía
se abraza y consume la mustia pradera.
En la árida playa del próximo río
tan sólo hay enjutas y ardientes arenas;
vapores que se alzan de un fétido estanque,
brillando a lo lejos titilan y tiemblan.
En todo el espacio que abarca la vista
ni un alma se mueve, ni un eco resuena.
¡Qué paz y qué tedio! solemne el paisaje
de un gran cementerio la calma remeda.
De pronto en la línea del ancho horizonte
blanquísima nube surgiendo ligera
se agranda, se extiende, y en pocos instantes
entolda la esfera.
La atmósfera ardiente palpita de gozo
y el leve murmullo de brisa indiscreta
en prados y bosques esparce el anuncio
de próxima fiesta.
La anuncian distantes Los ecos confusos
del viento que vuela;
sutil, diligente, retoza en el prado,
se lanza a la aldea,
Recorre las calles, tropieza en los muros,
sacude las puertas,
y en calles y prados exclama triunfante:
¡Ya vienen! ¡Ya llegan!
Y plantas y flores sacuden el polvo
y al goce se aprestan,
y en tanto, en la nube que entolda el espacio
retumba la orquesta.
Turbión de agua y viento que anubla el paisaje
con loco algazara chillando se acerca
y al soplo pujante se agita confusa
la vasta pradera.
Turbión de agua y viento que arrastra en sus giros
ramajes y flores, guijarros y arenas,
y en pocos instantes, sembrando el desorden,
transforma la escena.
Flexible y gozosa se entrega a su impulso
la inquieta arboleda,
y molles y sauces ensayan la danza
tendida a los aires la gran cabellera.
Los troncos añosos, el bárbaro empuje
resisten apenas
con secos gruñidos, de bosques y prados
la suerte lamentan:
Pared piedrecillas de la árida playa,
¿sabéis, revoltosas, a dónde se os lleva?
¿queréis ver mañana cubierta de escombros
la hermosa pradera?
Las flores que al borde del fétido estanque
lucieron sencillas su blanca inocencia
¿qué harán si ese fango se agita y rebosa
de miasmas malsanos llenando la senda?
Al ave que el nido colgó de la rama
¿que suerte le espera?
¿Qué hacéis, insensatos, trastorno y desorden
sembrando doquiera?
Y el viento, aturdido, con risa estridente
responde a sus quejas;
y en tanto en la nube que entolda el espacio
retumba la orquesta.
La danza prosigue. Mil gritos de orgía
se apagan por grados... La noche comienza...
y el campo, cubierto de fango y destrozos,
se envuelve en tinieblas.
¿Qué fue de las aves, qué fue de las flores,
qué fue de la hermosa, fecunda pradera?...
Tras noche de horrores se ve como siempre
surgir la mañana brillante y serena.
Vistiendo ropajes de frescos matices
las ramas se cubren de brotes y yemas,
el campo renace luciendo sus galas,
¡sus galas eternas!
Tal es ¡oh misterio! la ley de la vida
que todo renueva,
que el viento y la nube son fuerzas que a un tiempo
destruyen y crean.
Mas ¡ay! que esa aurora transcurre cual otras,
la pálida tarde de nuevo se acerca
y exhala en el fango confusos gemidos
el alma doliente de flores ya muertas.
Vosotras que, erguidas, alzáis a los cielos
la frente serena
¿sabéis por ventura lo que es la existencia?
¡Ah! triste el destino que cupo a las flores
Felices las piedras,
felices las rocas que ignoran la vida
que sienten apenas.
También cual vosotras ufanas un día
pasamos las horas forjando quimeras;
mas ahora... ¿qué somos? despojos humildes
que abonan el surco que el germen sustenta.
Brotar de la nada, sentirse inmortales,
soñar unas horas... volver a la tierra...
¡Oh ley misteriosa! continua mudanza,
¿cuál es tu grandeza?
Si el íntimo anhelo, perfume del alma
que sube a la esfera,
no alcanza otra vida; si sólo es engaño,
si sólo es quimera,
¡maldita mil veces! ¡oh madre! ¡oh Natura!
¡maldita mil veces tu vana tarea!",es
"Palacios,Zacarías",XXI,Lenguas_De_Metal_Que_Lanzan_Sus_Sonidos_A_Los_Vientos,"Lenguas de metal que lanzan sus sonidos a los vientos
como sierpes sonoras que mueven sus olas de ilusión
y pregonan sus ritmos redondos y severos
sembrando en el espacio una canción.
Es un pájaro raudo que lanza sus gemidos y gorjeos
para llamar las almas al amor
y dejar resonando, en el silencio,
sus versos retumbantes, manchados de temblor,
y poblando esta vida de esperanzas y de anhelo
y de brisas rientes de calor.
Haz cantar sobre mí la campana de tus besos
para que siga oyendo, en mis espacios, tu grito de fervor.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Un_Pectoral_De_Pavor_Para_El_Capitán_Fiallo,"Ardía el caballero con sus ojeras rotas
llameaba su piel e iluminaba la ciudad
Moría de hambre el capitán Fiallo
acostado en su lecho de una bruta piel de toro
y un leño por almohada
brasa de muerte y soledad
                  rezos y campanadas
esquilas como cementerios del aire
Ardía desde el corazón hasta el vientre del valle
al que tardíamente había llegado
capitán
      caballero
de los pobres
Tan tarde así que ya el crepúsculo era anciano
y las estelas eran viejas de siglos
El que moría era pálido como sus hazañas
y el oro de su bolso no cabría nunca en su tumba
porque —digo— había llegado tarde y nunca supo
caballero de codicia
                capitán y encomendero
que a un paso de su vida y a un paso de su muerte
yacían los tesoros las joyas del olvido
los caracoles de reluciente esperma marina
y la silenciosa pureza del cristal de roca
Y entonces muere el más rico de los pobres sin saberlo
el pobre
(el de pan duro mojado en agua serenada
el de un leño de mezquite por almohada
el dormido en una bruta piel de toro)
el capitán español
el benefactor español
el encomendero español
el bien llamado
el bienamado capitán  Fiallo
el pobre
(Oaxaca tiene una calle con su nombre)
tan honradamente pobre como un vals empobrecido
(tiene también Oaxaca un sucio cine antiguo teatro llamado Macedonio Alcalá
y allí el vals Dios nunca muere se arrastra entre ratas
como el propio Alcalá moribundo en su negro petate)
tan pobre el capitán que sus niños y niñas lloraron
como muertecitos de alambre
y sus lágrimas eran de yeso
y los corregidores frailes y tenientes volvieron el estómago
al pie de los laureles de bronce
Pues en el horizonte
               al poniente
y junto a montes color de tigre
una colina como una leona en reposo
se preñaba de rayos y de lluvia
(Xipetótec desollaba el agua, el relámpago y la Tumba 7)
porque el capitán —pintado al óleo a la entrada del museo—
había muerto tan aterido y flaco como un murciélago en su urna
y la riqueza ignorada y desdeñada podía esperar dos siglos
El capitán no tuvo perlas ni ámbares ni caracoles
ni oros ni plata ni azabaches ni turquesas
ni dagas de obsidiana ni pedernales ni cristales de roca
Mísero capitán
           encomendero español
muerto como un perrito
                  como un perrito muerto
a la sombra de la sonora carcajada de Cosijo
en el corazón del marquesado
en la raíz de los tesoros
en el pulmón lunar de la noche mixteca
a un tiro de arcabuz de un pectoral
ennegrecido y turbio
como su amarga vida de bien aconsejada hipocresía
 Descanse en paz
               capitán
                     Fiallo de nombre",es
"Coronado,Carolina",<XXI,Turbóse_El_Azul_Del_Cielo,"Turbose el azul del cielo.
Y las lluvias anegaron
las semillas que en el suelo
los labradores dejaron.
Huéspedas de mi patria en el verano,
buscad ya lejos de la tierra mía,
en otro cielo, en otro nuevo llano,
nueva mies, nuevo sol, nueva alegría.
Tierna armonía postrera
dad a ese valle vecino
y un adiós a la ribera
y emprended vuestro camino.
Ved que el lejano monte se oscurece;
ved que anublado está ya el firmamento;
ved que la niebla presurosa crece
y es muy triste cruzar sin luz el viento.
Pero yo no os quiero oír
vuestra postrera canción,
que tengo de veros ir
afligido el corazón.
Ya la primera huyó la golondrina;
¿quién, Emilio, cantando a la ventana
con bulliciosa trova peregrina
a despertarnos ya vendrá mañana?
Ya van tras ella en tropel,
ya va quedando desierto
el verde, hermoso laurel
que las anida en mi huerto.
Por la postrera vez miro anhelante
en él la alegre multitud reunida
¡Ay! para algún placer a cada instante
muriendo el corazón está en la vida.
Aunque vengáis del desierto
otro verano a cantar,
o no vendréis a mi huerto
o yo no os podré escuchar.
¿Quién sabe si mudada el alma mía,
quién sabe si perdido su contento
como se alegra hoy con la armonía
mañana sufrirá con vuestro acento?
Vosotras si veis venir
la nube, huís la cabeza;
pero yo no puedo huir
la nube de mi tristeza.
Yo sé que lejos de la tierra mía
otra hay más bella que buscar no puedo;
por eso os vais y de la niebla fría,
entre las sombras, temerosa quedo.
Triste será aquí mi vida,
pero de aquí no me voy;
¡Ay! ¡por qué a la tierra asida
como ese laurel estoy!
Las que podéis cruzar libres el viento
dejad las sombras de la niebla fría;
yo en vuestra ausencia elevaré mi acento
bajo el bello laurel que os guarecía.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Dientes_Y_Confites,"Con nueces y confites
    Armaron riña
Los dientes primorosos
    De cierta niña.
Vamos a ver (gritaron
    Muelas y dientes)
Quiénes son más bonitos
    Y más valientes.
Y bien pronto, en su rabia
    De basiliscos,
Pasaron de las voces
    A los mordiscos.
¡Tric! ¡trac! van repitiendo
    Dientes y muelas
Al modo de cachucha
    Con castañuelas;
Y nueces y confites
    Crujen, decrecen,
Se destrizan, se funden,
    Desaparecen.
Muertos los enemigos
    Y sepultados
Cantan triunfo los dientes
    Regocijados.
Mas ¡ay! duró bien poco
    Su canto ufano.
Llegó el dolor de muelas
    Con lanza en mano,
Y a cada lancetazo
    Cruel les repite
¿No quieres otra almendra
    Y otro confite?
Y luego tuvo náuseas
    La pobre niña,
Y cayó cual ternera
    Con la morriña;
Pasó veinticuatro horas
    De ansias mortales,
Tomó aceites y polvos,
    Lloró a raudales;
No pudo ir a sus juegos,
    Quedó encerrada,
Y pagó en largo ayuno
    La confitada.
La que quiera volverse
    Pálida y fea
Y arruinar esos dientes
    De que alardea.
Casque nueces; y almendras
    Y dulces coma:
Esa es de las muchachas
    La gran carcoma:
Y hasta sus colorcitos
    Tan primorosos
Son venenos que tientan
    A los golosos.",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Vas_A_Morir_Tres_Horas,"Vas a morir tres horas
—despierta estás muriendo— 
pero nomás tres horas
y tirarás el tiempo.
Es preciso que tires tanto dolor y mugre,
tanto remordimiento,
tanto odio, tanto amor descosido,
tanto tragar en silencio.
Empiezas a dar de vueltas
montando caballos muertos.
Tu cabeza de neblina
cae al suelo.
San Roque te agarra un brazo,
don Julio te corta el pelo,
y el agua hinchada del ojo
se queda viendo.
(¡Qué descanso en la barriga
ya con el tumor bien muerto!
¡Qué alivio de los pulmones
sin el aire negro!)
Con las uñas sin sangre
hay que raspar el hueco
donde estabas.
Hay que cortar la soga
donde colgó tu alma
tanto tiempo.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,Presentación,"Nuestro conferenciante de esta noche
es de aquellos que nunca necesitan
presentación o panegírico
quién no conoce al huésped de la sombra
al utilero del ambage
antítesis del roble
vanguardia del abismo
aureola del escombro
a nadie se le oculta su residual prosapia
su matizada colección de ascos
sus cenizos e inválidos ayeres
su comprensión de pedernal
quién no se ha desvelado
con sus vergüenzas de coyote
su infidelario de alto vuelo
su cadalso para desvalidos
cómo no recordar
sus cilicios de aliento
sus calofríos de confortación
sus puños de consuelo
el tiempo pasará como un despojo
mas no podrá con sus estigmas de leyenda
con sus tenazas más tenaces
o su taller de cicatrices
esta tribuna se honra hoy
con las primicias de un tribuno
a quien serenos prometemos
seguros consecuentes austeros prometemos
que no habrá amnesia
no habrá amnesia.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Estoy_En_El_Living_De_Mi_Casa,"Estoy en el living de mi casa
mirando una película en blanco y negro
Se ve una pareja discutiendo
con una copa de vino en la mano
En un rapto de celos
el hombre lanza su copa
contra el espejo de la pared
El cristal estalla en mil pedazos
Algunos fragmentos del espejo
saltan de la pantalla
y se clavan en mis ojos
Ahora estoy en el hospital
tendido en una camilla
con la vista vendada
Le conté lo que sucedió
al médico de turno
se lo repetí al policía
se lo expliqué con detalles
a mi agente de seguros
pero nadie me creyó nada
Los espejos rotos traen mala suerte",es
"Feijoo,Marcos",XXI,¿Que_Si_La_Quiero?,"¡Cómo no voy a querer
a la luz de la luna en el amanecer,
al cielo y la Tierra y a todo el universo!
¡Como no voy a querer
a la flor de la vida
y a la hermana de Dios!
¡Como no voy a querer
a quien con sus caricias
me robo el corazón!
La quiero como nadie lo ha hecho jamás
como los peces quieren al agua
y las nubes al cielo.
La quiero, la quiero.",es
"González,Ángel",<XXI,Nada_Te_Importa_La_Verdad,"Nada te importa la verdad,
y eso no basta para ser poeta.
Para ganar las cimas del Olimpo
confías en tus amigos:
tantos y tan tontos
que acabaron metiéndote en sus antologías.
¿O lo hicieron adrede?
En cualquier caso,
merced a sus esfuerzos
tu estupidez —antes
celebrada tan sólo entre iniciados—
ya es pública y notoria.
Dales las gracias, pero desconfía.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,El_Orfebre,"Amo las palabras sonoras
Para hacer fúlgidos collares
O sortijas deslumbradoras.
No me he cuidado de pesares
O dolores para con ellos
Adornar rimas o cantares.
Quisiera en fino metal, sellos
Acuñar, o esculpir perfiles
O de mujeres rostros bellos.
¡Si los ritmos fueran buriles
En la brillantez de oro o plata
O en la palidez de marfiles!
Sílabas con música grata,
Palabras suaves, armoniosas,
Con cadencia de serenata,
Os busco, cual gemas preciosas
En el socavón el minero
Busca por vetas tortuosas.
Y las escojo con esmero,
Luego las manos hundo en ellas
Como en las gemas el joyero;
Y absorto miro las más bellas,
Unas fingen perlas, corales,
Otras, diamantes cual estrellas...
Amo las voces musicales,
La melodía leve y clara,
Y así como la rima rara,
La cadencia de los finales.",es
"Caseiro,María_Eugenia",XXI,Siempre_Adivinando_El_Sitio,"Siempre adivinando el sitio
por donde el rencor se cuela
los espejos empañados
guardan los jirones
de mi espalda
El rescoldo
en los ojos
abrasados
la insubordinación
que seca la mirada
estremece los silencios
trata
de zurcir a la inocencia
con el trémulo estambre
de los caminos perdidos
Ahora
el sol se echa atrás
salen las nubes
redondas
a torear la encrucijada
a buscar
las azucenas que me faltan.
bautizándolos de credos.",es
"Cardenal,Ernesto",<XXI,Ni_Con_Joyas,"Ni con joyas
de la joyería Morlock
ni con perfumes
de Dreyfus
ni con orqídeas
dentro de su
caja de música
ni con cadillac
sino solamente
con mis poemas
la conquisté
Y ella me prefiere,
aunque soy pobre,
a todos los
millones de Somoza",es
"Alzugaray,Juan_Leandro",XXI,"Parado_Aquí,_Frente_Al_Jurado","Parado aquí, frente al jurado
Encadenado al olvido,
preso de esta decisión innecesaria
aguardo un fallo, que me es conocido...
He dictaminado tu sentencia, me dice tu silencio,
y al ser «culpable» el veredicto
quedarás recluido en el vacío de no tenerme,
encerrado en el recuerdo de lo que fue.
Y aquí estoy...
Con la condena de soñarte cada noche.
La angustia de este encierro dentro mío,
hace imposible la supervivencia en nuestra cama,
huérfana de tu cuerpo, de tu calor.
Será que los testigos fueron ciegos...?
que tantos años de amor no fueron suficiente prueba...?
O será que esta soledad me queda grande,
tan grande como lo que aún siento por vos
Necesito fugarme, desandar los caminos,
refugiarme en tus brazos y así,
perdido entre tus caricias,
despertar de esta pesadilla donde todo es gris, sin color .
Necesito escaparme de tu recuerdo,
apelar esta soledad de estar sin vos.
No quiero compartir esta celda con tu indiferencia
Sácame de este encierro!!!
Te juro que aprendí la lección...",es
"Cernuda,Luis",<XXI,No_Decía_Palabras,"No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.",es
"Borges,Jorge_Luis",<XXI,Lo_Perdido,"¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Monte_Y_Campiña,"El viejo monte pensativo y triste
contempla la campiña, que es su amada...
La campiña de flores se reviste;
y, al sentirse fecunda,
sonríe con sonrisa perfumada.
El viejo monte, en plácidos amores,
contempla su campiña con verdura,
con hojas y con flores;
pero recuerda al matador Otoño
que arranca de raíz esa hermosura.
Surge el Oloño y reina. Hoy la campiña
ante el monte de luto se reviste.
La campiña eres tú ¡oh hermosa niña!
y yo soy, niña hermosa,
el viejo monte pensativo y triste...",es
"Matos_Paoli,Francisco",<XXI,"Jardín_Del_Mar,_El_Agua","Jardín del mar, el agua
no es suspensión, no es luto.
La carne de las olas se me ofrece
como reducto humano,
como límite.
Jardín del mar, el agua
no se halla en el astro
sino en la soledad tan bienandante
del arrecife puesto
como costumbre
de un dios sitiado.
Jardín del mar, a veces me pregunto:
¿esa novia del sol
no queda en la arboleda de los peces?
Vine para quedarme.
La profundidad no excluye
la playa.
Si es que tengo memoria de los muertos,
¿no toca la gaviota la alegría
del jardín asomado al pleamar?
Déjame aquí,
Dios oculto.
La sangre, la neblina, el bebedizo
volcado
por afán de sirenas.
Jardín del mar,
todavía no vuelvo a la insistencia del yo,
todavía no presento la corola
como la innúmera y sombría
deidad del hermano.
¿Desplazar el mar?
Nunca.
El sonido se vierte en la terneza.
Oigo el grito de libre vasallaje
que es el honor del cuerpo
en movimiento azul.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,—¿Por_Qué_Me_Apuntas_Una_Nota_Mala?,"—¿Por qué me apuntas una nota mala?
    —Por dar mal la lección.
—Pero un mal con un bien pagar debemos;
    Recuerda tu sermón.
—Sí; pero el mal que hiciste fue a ti mismo;
    Y recuerda también
Que yo te hiciera un mal si te premiara
    Por no portarte bien.",es
"Guillén,Nicolás",<XXI,Balada,"Ay, venga, paloma, venga
y cuénteme usted su pena.
—Pasar he visto a dos hombres
armados y con banderas;
el uno en caballo moro,
el otro en potranca negra.
Dejaron casa y mujer,
partieron a lueñes tierras;
el odio los acompaña,
la muerte en las manos llevan.
¿Adónde vais?, preguntéles,
y ambos a dos respondieran:
Vamos andando, paloma,
andando para la guerra.
Así dicen, y después
con ocho pezuñas vuelan,
vestidos de polvo y sol,
armados y con banderas,
el uno en caballo moro,
el otro en potranca negra.
Ay, venga, paloma, venga
y cuénteme usted su pena.
—Pasar he visto a dos viudas
como jamás antes viera,
pues que de una misma lágrima
estatuas parecen hechas.
¿Adónde vais, mis señoras?,
pregunté a las dos al verlas.
Vamos por nuestros maridos,
paloma, me respondieran.
De su partida y llegada
tenemos amargas nuevas;
tendidos están y muertos,
muertos los dos en la hierba,
gusanos ya sobre el vientre
y buitres en la cabeza,
sin fuego las armas mudas
y sin aire las banderas;
se espantó el caballo moro,
huyó la potranca negra.
Ay, venga, paloma, venga
y cuénteme usted su pena.",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Tardes_Muertas,"Tarde de martes, tarde quieta,
tarde eterna, tarde burda,
que despierta a la alarma
de sonidos vibrantes e incómodos
que se vuelven dulces al descolgar
el aparato y oírte.
Llegas a una hora no muy avanzada
y mi corazón es puro entusiasmo,
no para de sonreírte y de pellizcarme,
mientras nos abrazamos amándonos.
Momentos mágicos en ese afortunado,
por ser testigo de este amor,
sitio, también desgraciado, por la despedida.",es
"Benedetti,Mario",<XXI,La_Cercanía_De_La_Nada,"Cuando se acercan a la nada
y más aún cuando se enfrentan
al pavoroso linde de tinieblas
los poderosos no consiguen
pasar de contrabando su poder
ni la mochila azul de sus lingotes
ni el chaleco antimuerte
ni el triste semillero de sus fobias
pero cuando los pobres de la tierra
se acercan a la nada
los aduaneros nada les confiscan
salvo el hambre
o la sed
o el cuerpo en ruinas
los pobres de la tierra
pasan como si nada
pero tampoco se hagan ilusiones
ya que la nada es nada más que eso
y esa belleza sobrecogedora
que aterra a poderosos e indigentes
a todos los ignora por igual",es
"Ridruejo,Dionisio",<XXI,Tu_Soledad_De_Nieve_Reclinada,"Tu soledad de nieve reclinada,
virginal y sencilla, en mi memoria,
como agua fiel de fatigada noria
viene a regar mi voz enamorada.

¡Cómo recrea el alma sosegada
la penumbra y dulzor de aquella historia
con resplandores de tardía gloria
entre abejas y frutos constelada!

¡Oh, delicada llama, ardor primero
velado en llanto y celestial mirada,
par del trino, la fuente y la azucena!

Mírame combatido y prisionero
volver a tu ilusión breve y tronchada
como un temblor en la desierta arena.",es
"Bello,Andrés",<XXI,Rompe_El_León_Soberbio_La_Cadena,"Rompe el león soberbio la cadena
con que atarle pensó la felonía,
y sacude con noble bizarría
sobre el robusto cuello la melena;
La espuma del furor sus labios llena,
y a los rugidos que indignado envía,
el tigre tiembla en la caverna umbría,
y todo el bosque atónito resuena.
El león despertó; ¡temblad, traidores!
lo que vejez creísteis, fue descanso;
las juveniles fuerzas guarda enteras.
Perseguid, alevosos cazadores,
a la tímida liebre, al ciervo manso;
¡no insultéis al monarca de las fieras!",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Riguroso_Horizonte,"Riguroso horizonte.
Cielo y campo, ya idénticos,
Son puros ya: su línea.
Perfección. Se da fin 
A la ausencia del aire, 
De repente evidente.
Pero la luz resbala 
Sin fin sobre los límites. 
¡Oh perfección abierta! 
Horizonte, horizonte 
Trémulo, casi trémulo 
De su don inminente. 
Se sostiene en un hilo 
La frágil, la difícil 
Profundidad del mundo.
El aire estará en colmo 
Dorado, duro, cierto. 
Trasparencia cuajada.
Ya el espacio se comba 
Dócil, ágil, alegre 
Sobre esa espera —mía.",es
"Ravizzi,Marta",XXI,"¿Quién_No_Guarda,_Secreto_En_Su_Equipaje","¿Quién no guarda, secreto en su equipaje
aquel amor que nunca pudimos encerrar,
en ningún recoveco
que todos tenemos en el alma?
¿Quién no guarda el encanto ya lejano
que alguna vez jugó en una mirada?
¿Quién No se enamoró de niño
con la pureza más cristalina y diáfana?
¿Quién no tuvo un amor adolescente
y por la vida,
soñando muchas veces.
Recordando.
Desempolvó la caja agri-dulce
de la distancia?

¿Quién no guarda el encanto ya lejano
que alguna vez jugó en una mirada?
¿Quién No se enamoró de niño
con la pureza más cristalina y diáfana?
¿Quién no tuvo un amor adolescente
y por la vida,
soñando muchas veces.
Recordando.
Desempolvó la caja agri-dulce
de la distancia?

¿Quién No se enamoró de niño
con la pureza más cristalina y diáfana?
¿Quién no tuvo un amor adolescente
y por la vida,
soñando muchas veces.
Recordando.
Desempolvó la caja agri-dulce
de la distancia?

¿Quién no tuvo un amor adolescente
y por la vida,
soñando muchas veces.
Recordando.
Desempolvó la caja agri-dulce
de la distancia?",es
"Pérez,Diego",XXI,"Se_Fue_El_Amor,_Se_Fue_De_Madrugada","Se fue el amor, se fue de madrugada,
descalzo y en silencio, sin maletas.
Dejó una foto vieja y arrugada,
con restos de carmín sobre sus grietas.
Se fue el amor, se fue sin previo aviso.
Marchó sin un adiós, sin un lamento.
Tal vez se fuera así porque me quiso.
Tal vez su voz calló de abatimiento.
Se fue el amor, marchó por la vereda
que aleja su perfume de mi almohada.
Marchó el amor, y ya ni amor me queda.
Se fue el amor, se fue de madrugada...",es
"Luis,Leopoldo_de",<XXI,Si_De_Repente_Nos_Volvemos,"Si de repente nos volvemos
hacia nosotros, ya no estamos.
Somos perpetua y triste huida
en el tiempo sobre los años.
¿Ves el Otoño? Bebe ríos
secos y rojos del verano
y lleva dentro un fuego antiguo
de viejos sueños olvidado?.
Somos de Otoño. Sólo Otoño
en el sabor de nuestros labios.
Todo se vuelve al fin Otoño
de arena triste en nuestras manos.
El estío de nuestra sangre
nos hace Otoño siempre, acaso.
Ya donde ayer la luz solía
no la sentimos. Van lejanos
los imposibles manantiales
en lo remoto, van sonando
trenes que pasan sin regreso
por amarillos y hondos campos.
Viene el Otoño. Tristes árboles
en tus ojos. Heridos pájaros
por un octubre de memorias,
de tibia sangre dejan rastro.
Y vivir se nos hace esto:
Otoño al fin, sobre los párpados.
Nos ha cubierto lentamente
un como tenue polvo claro,
una ceniza de septiembre.
Y el fuego lejos.
                Ya no estamos.",es
"Bloksa_Gordo,Belén_María",XXI,Sirena_En_Soledad,"¿Qué hago yo riendo si lo que quiero es llorar?
Te presentas en mi mente entras y te vas
Es injusto que hagas eso de pronto y nada más
Sin poder luego yo tratarlo de cambiar
Quisiera cerrar las puertas de mis ojos
y no abrirlos ya jamás
Pero a la vez siento ganas de tenerte
Y no dejarte nunca más
Como las algas en las piedras
Siempre bañadas por el mar
Verdes, pegadas, babosas
Aferradas más allá.
Esto es imposible amor,
Sólo veo caracolas,
Y tú eres como una gaviota
Y yo sirena en soledad.

Quisiera cerrar las puertas de mis ojos
y no abrirlos ya jamás
Pero a la vez siento ganas de tenerte
Y no dejarte nunca más
Como las algas en las piedras
Siempre bañadas por el mar
Verdes, pegadas, babosas
Aferradas más allá.
Esto es imposible amor,
Sólo veo caracolas,
Y tú eres como una gaviota
Y yo sirena en soledad.

Como las algas en las piedras
Siempre bañadas por el mar
Verdes, pegadas, babosas
Aferradas más allá.
Esto es imposible amor,
Sólo veo caracolas,
Y tú eres como una gaviota
Y yo sirena en soledad.

Esto es imposible amor,
Sólo veo caracolas,
Y tú eres como una gaviota
Y yo sirena en soledad.",es
"Surià_López,Scheherezade",XXI,Sé_Que_Te_Tengo_Aquí,"Sé que te tengo aquí,
Me basta con cerrar los ojos
Para sentirte junto a mí,
Callado, todo alma y corazón
Pero siento que aún así
Me domina la razón
Y no puedo entregarme a ti.
Y tú, sin embargo, me lo das todo
Creyendo en ti, creyendo en mí,
Apostando por nosotros.
Tu paciencia me arropa,
Tus palabras me empujan a sentir,
A abandonar pesadas penas,
Perennes como condenas,
Y a finalmente unir
Dos corazones en un mismo latir.
No niego el amarte, el quererte,
Besar tu cuerpo, tu rostro…
Pero aún es pronto, vida mía,
Préstame una pizca de tu tiempo
Pues en indecisión estoy sumida
Y necesito desvelar mis sentimientos.

Y tú, sin embargo, me lo das todo
Creyendo en ti, creyendo en mí,
Apostando por nosotros.
Tu paciencia me arropa,
Tus palabras me empujan a sentir,
A abandonar pesadas penas,
Perennes como condenas,
Y a finalmente unir
Dos corazones en un mismo latir.
No niego el amarte, el quererte,
Besar tu cuerpo, tu rostro…
Pero aún es pronto, vida mía,
Préstame una pizca de tu tiempo
Pues en indecisión estoy sumida
Y necesito desvelar mis sentimientos.

Tu paciencia me arropa,
Tus palabras me empujan a sentir,
A abandonar pesadas penas,
Perennes como condenas,
Y a finalmente unir
Dos corazones en un mismo latir.
No niego el amarte, el quererte,
Besar tu cuerpo, tu rostro…
Pero aún es pronto, vida mía,
Préstame una pizca de tu tiempo
Pues en indecisión estoy sumida
Y necesito desvelar mis sentimientos.

No niego el amarte, el quererte,
Besar tu cuerpo, tu rostro…
Pero aún es pronto, vida mía,
Préstame una pizca de tu tiempo
Pues en indecisión estoy sumida
Y necesito desvelar mis sentimientos.",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,Rumbo_Río_Janeiro,"Los marineros negros danzan
en la cubierta del navío.
En las bocas, ¡qué risa blanca!
Rumbo Río...
Los marineros negros cantan
una canción del plantío.
Noches del Sur... Noches lejanas...
Rumbo Río...
Canto y grito negrero bailan
en la cubierta del navío.
Sombras desnudas. Risa blanca.
Rumbo Río...",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,"La_Tarde,_Con_Ligera_Pincelada","La tarde, con ligera pincelada
que iluminó la paz de nuestro asilo,
apuntó en su matiz crisoberilo
una sutil decoración morada.
Surgió enorme la luna en la enramada;
las hojas agravaban su sigilo,
y una araña en la punta de su hilo,
tejía sobre el astro, hipnotizada.
Poblóse de murciélagos el combo
cielo, a manera de chinesco biombo;
tus rodillas exangües sobre el plinto
manifestaban la delicia inerte,
y a nuestros pies un río de jacinto
corría sin rumor hacia la muerte.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Esta_Rosa_Negra,"Esta muerte
esta rosa negra
llenándome de párpados el cuerpo
porque se cierre como un caracol
¿es el luminoso signo de un mañana invisible?
¿Es la señal del alma
apagada
por el bostezo de la muerte?
Porque la muerte tiene lengua
de camaleón
para cazarnos como a insectos
en vuelo
Pero a mis palabras les crecerán
alas intemporales
y a los besos desbocados
que coloqué
en unos labios dulces
les brotarán cascos para cabalgar
más allá del exterminio
Esta muerte
esta rosa negra
a mí te
debes:
y agradéceme
que cuando yo comience a morir
tú estarás naciendo",es
"Medina,Jorge",XXI,Era_Tiempo_De_Silencio,"Era tiempo de silencio. Apenas si dolía el recuerdo de aquel rostro
y la tarde se quemaba en las esquinas, que se veían luminosamente
enrojecidas.
Fue un destello; un brevísimo instante en que la lucidez explotó
en un pequeño rincón de su cerebro, pero suficiente para
dibujar un imperceptible mohín sobre su cara. El pulso se aceleró,
los pasos se hicieron mas largos y los nudillos empalidecieron al apretar
el arma que pesaba en un bolsillo.
Bastó un golpe de vista para saber donde dirigirse: entró
al atestado bar y buscó una puerta. El baño exhalaba un ácido
olor y casi lo asustó su propia imagen en el espejo manchado. Evitó
el observarse directamente, pero se espió de reojo mientras dejaba
correr el agua fría entre sus dedos. Fueron las puntas de estos
los que tomaron el 38 y lo depositaron en la palma de su diestra.—
Como en una ceremonia, lo dirigió con lentitud exasperante primero
a la sien, luego a la boca. Las pupilas se dilataron y una sola gota de
sudor descendió, atrevida, desde el inicio del cuero cabelludo y
fue a detenerse en el extremo de su naríz. Aspiró profundo
apretando los dientes al tiempo que el índice presionaba haciendo
que el gatillo iniciara su desplazamiento final. Afuera, las voces se confundían
con el chocar de los pocillos de café y los bocinazos del tránsito.
Otro instante, otro destello y un aullido profundo que rebotó
contra las paredes uniéndose al metálico eco del revólver
que caía al piso. Aferrado al lavabo volvió a contemplarse,
ahora mas en detalle, al tiempo que un «no puedo» se movía dando
vueltas dentro de su cráneo. Bebió agua, se mojó el
rostro y acomodó su corbata. Fue cuando mentalmente se prometió
salir. A pesar de todo resultaba agradable estar vivo. Se sintió
fuerte, exultante y nuevo. Volvió a mirarse en el espejo para acomodarse
el pelo que húmedo caía sobre la frente, cuando horrorizado
advirtió que el hombre de la imagen no hacía el mismo movimiento.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.
Fue un destello; un brevísimo instante en que la lucidez explotó
en un pequeño rincón de su cerebro, pero suficiente para
dibujar un imperceptible mohín sobre su cara. El pulso se aceleró,
los pasos se hicieron mas largos y los nudillos empalidecieron al apretar
el arma que pesaba en un bolsillo.
Bastó un golpe de vista para saber donde dirigirse: entró
al atestado bar y buscó una puerta. El baño exhalaba un ácido
olor y casi lo asustó su propia imagen en el espejo manchado. Evitó
el observarse directamente, pero se espió de reojo mientras dejaba
correr el agua fría entre sus dedos. Fueron las puntas de estos
los que tomaron el 38 y lo depositaron en la palma de su diestra.—
Como en una ceremonia, lo dirigió con lentitud exasperante primero
a la sien, luego a la boca. Las pupilas se dilataron y una sola gota de
sudor descendió, atrevida, desde el inicio del cuero cabelludo y
fue a detenerse en el extremo de su naríz. Aspiró profundo
apretando los dientes al tiempo que el índice presionaba haciendo
que el gatillo iniciara su desplazamiento final. Afuera, las voces se confundían
con el chocar de los pocillos de café y los bocinazos del tránsito.
Otro instante, otro destello y un aullido profundo que rebotó
contra las paredes uniéndose al metálico eco del revólver
que caía al piso. Aferrado al lavabo volvió a contemplarse,
ahora mas en detalle, al tiempo que un «no puedo» se movía dando
vueltas dentro de su cráneo. Bebió agua, se mojó el
rostro y acomodó su corbata. Fue cuando mentalmente se prometió
salir. A pesar de todo resultaba agradable estar vivo. Se sintió
fuerte, exultante y nuevo. Volvió a mirarse en el espejo para acomodarse
el pelo que húmedo caía sobre la frente, cuando horrorizado
advirtió que el hombre de la imagen no hacía el mismo movimiento.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.
Bastó un golpe de vista para saber donde dirigirse: entró
al atestado bar y buscó una puerta. El baño exhalaba un ácido
olor y casi lo asustó su propia imagen en el espejo manchado. Evitó
el observarse directamente, pero se espió de reojo mientras dejaba
correr el agua fría entre sus dedos. Fueron las puntas de estos
los que tomaron el 38 y lo depositaron en la palma de su diestra.—
Como en una ceremonia, lo dirigió con lentitud exasperante primero
a la sien, luego a la boca. Las pupilas se dilataron y una sola gota de
sudor descendió, atrevida, desde el inicio del cuero cabelludo y
fue a detenerse en el extremo de su naríz. Aspiró profundo
apretando los dientes al tiempo que el índice presionaba haciendo
que el gatillo iniciara su desplazamiento final. Afuera, las voces se confundían
con el chocar de los pocillos de café y los bocinazos del tránsito.
Otro instante, otro destello y un aullido profundo que rebotó
contra las paredes uniéndose al metálico eco del revólver
que caía al piso. Aferrado al lavabo volvió a contemplarse,
ahora mas en detalle, al tiempo que un «no puedo» se movía dando
vueltas dentro de su cráneo. Bebió agua, se mojó el
rostro y acomodó su corbata. Fue cuando mentalmente se prometió
salir. A pesar de todo resultaba agradable estar vivo. Se sintió
fuerte, exultante y nuevo. Volvió a mirarse en el espejo para acomodarse
el pelo que húmedo caía sobre la frente, cuando horrorizado
advirtió que el hombre de la imagen no hacía el mismo movimiento.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.
Como en una ceremonia, lo dirigió con lentitud exasperante primero
a la sien, luego a la boca. Las pupilas se dilataron y una sola gota de
sudor descendió, atrevida, desde el inicio del cuero cabelludo y
fue a detenerse en el extremo de su naríz. Aspiró profundo
apretando los dientes al tiempo que el índice presionaba haciendo
que el gatillo iniciara su desplazamiento final. Afuera, las voces se confundían
con el chocar de los pocillos de café y los bocinazos del tránsito.
Otro instante, otro destello y un aullido profundo que rebotó
contra las paredes uniéndose al metálico eco del revólver
que caía al piso. Aferrado al lavabo volvió a contemplarse,
ahora mas en detalle, al tiempo que un «no puedo» se movía dando
vueltas dentro de su cráneo. Bebió agua, se mojó el
rostro y acomodó su corbata. Fue cuando mentalmente se prometió
salir. A pesar de todo resultaba agradable estar vivo. Se sintió
fuerte, exultante y nuevo. Volvió a mirarse en el espejo para acomodarse
el pelo que húmedo caía sobre la frente, cuando horrorizado
advirtió que el hombre de la imagen no hacía el mismo movimiento.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.
Otro instante, otro destello y un aullido profundo que rebotó
contra las paredes uniéndose al metálico eco del revólver
que caía al piso. Aferrado al lavabo volvió a contemplarse,
ahora mas en detalle, al tiempo que un «no puedo» se movía dando
vueltas dentro de su cráneo. Bebió agua, se mojó el
rostro y acomodó su corbata. Fue cuando mentalmente se prometió
salir. A pesar de todo resultaba agradable estar vivo. Se sintió
fuerte, exultante y nuevo. Volvió a mirarse en el espejo para acomodarse
el pelo que húmedo caía sobre la frente, cuando horrorizado
advirtió que el hombre de la imagen no hacía el mismo movimiento.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.
Muy por el contrario, con el arma en la mano la dirigía exactamente
a su rostro. En vano quiso explicarle que ya no quería morir, el
otro con displicente sonrisa disparó el revólver.",es
"Diego,Gerardo",<XXI,Venid_Conmigo,"Venid conmigo
              Cada estación es un poco de nido
El alma llora porque se ha perdido
                   Yo        ella
                  como       dos
              golondrinas       paralelas
Y arriba una bandada de estrellas mensajeras
El olvido
      Deposita sus hojas
                    en todos los caminos
Sangre
              Sangre de aurora
      Pero no es más que agua
Agitando los arboles
        llueven
              llueven silencios
                          ahorcados en las ramas",es
"Moreno_Villa,José",<XXI,Cuadro_Cubista,"Aquí te pongo, guitarra,
en el fondo de las aguas
marinas, cerca de un ancla.
¿Qué más da
si aquí no vas a sonar?
y vas a ser compañera
de mi reloj de pulsera
que tampoco ha de marcar
si es hora de despertar.
Vas a existir para siempre
con la cabra sumergida,
la paloma que no vuela,
y el bigote del suicida.
Tiéndete bien, entra en forma,
sostén tu amarillo pálido
y tu severa caoba;
conserva bien las distancias
o busca la transparencia.
Lo demás no me hace falta.",es
"Hierro,José",<XXI,Ya_Se_Han_Roto_Las_Ataduras,"Ya se han roto las ataduras,
sólo la noche me rodea,
me va robando la memoria,
me acuna para que me duerma.
Ahora que ya no la contemplo
para robarle su belleza.
Ahora que siento en mí el cansancio
de nuestras pobres razas viejas.
Ahora que lucho y me rebelo
contra su mansedumbre eterna
y me acuerdo de que algún día
fui tan sin tiempo como ella,
¡qué monólogo desbordado,
qué soliloquio sin respuesta,
qué deseo de renacerme,
de entender y de que me entienda,
de borrar pasado y futuro,
de segar mi memoria entera!
Luego, arrojar al negro pozo
lo que de mí evoca y recuerda:
cojín de nieblas matinales
donde apoyaba la cabeza.
Repetimos las mismas cosas,
recorremos aquellas sendas
por donde todos los humanos
dejaron gritos, ecos, huellas.
Son las palabras angustiadas
que un día oyó al nacer la tierra:
«húmedo beso, vida, muerte,
nada importa, me voy y quedas,
ayer desnudos en el campo
y hoy se caen solas las cerezas».
Palabras viejas y cansadas
que nosotros creímos nuevas,
recién nacidas para el canto,
para una dicha siempre nuestra.
Y la noche me va matando,
me acuna para que me duerma.
En cada instante mío pone
siglos de luna, alta y sangrienta.
Nada me importa que yo siembre
y que otros cojan la cosecha.
Pero morirme sin rebelarme,
someterme sin resistencia,
ser por los siglos de los siglos
sólo luz o sólo tinieblas,
irme cegando de hermosura
hasta dejar de ser materia,
aunque mi premio sea un día
mirar por dentro las estrellas...
Hoja de chopo, onda de río,
sangre mezclada con la tierra.
Y que mi forma sea el barro
que una mano mortal modela.
Niño que juega desnudito,
mínima brizna de la hierba,
todos los peces de los mares,
los animales de la tierra.
Saber que vivo, que palpito,
que me enloquezco en la carrera,
que nado mares y anchos ríos,
que escalo cimas, salto cercas,
que desde el fondo de las noches
hay pesadumbre que me acecha.
Sentir en mí todos los soles,
todos los gozos y las penas,
todos los vientos que me mueven,
los dolores que en mí hacen presa…
Sentir, por fin, llegar el alba,
su melodía limpia y fresca,
y barrernos las sombras turbias
que oscurecen nuestras cabezas,
y beber las lejanas brisas
que nos alejan de la tierra
maniatados y adormecidos,
sin saber a dónde nos llevan...",es
"Santa_Cruz,Nicomedes",<XXI,Para_Coger_Un_Pan_Sobre_El_Morrillo,"Para coger un pan sobre el morrillo
Dando pecho y axila a los pitones,
Juan, anónimo Juan, Juan Torerillo
No recibiste clásicas lecciones.
Para llevar a casa veinte duros
Entre la chifla de inhumano coro
Bebiste golpes, aspiraste apuros
Y al aire al suelo al aire y siempre al toro.
Del miedo, que es ingénito en el hombre,
Nació el valor, congénito en el hambre;
Así en la tauromaquia, Juan Sin Nombre
Fue antítesis del gran José Raigambre.
José, nieto de Venus y Vulcano
Fue un semidiós con la esbeltez de Apolo
(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispano
En liquidar seis Minotauros, solo).
Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Para llevar a casa veinte duros
Entre la chifla de inhumano coro
Bebiste golpes, aspiraste apuros
Y al aire al suelo al aire y siempre al toro.
Del miedo, que es ingénito en el hombre,
Nació el valor, congénito en el hambre;
Así en la tauromaquia, Juan Sin Nombre
Fue antítesis del gran José Raigambre.
José, nieto de Venus y Vulcano
Fue un semidiós con la esbeltez de Apolo
(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispano
En liquidar seis Minotauros, solo).
Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Del miedo, que es ingénito en el hombre,
Nació el valor, congénito en el hambre;
Así en la tauromaquia, Juan Sin Nombre
Fue antítesis del gran José Raigambre.
José, nieto de Venus y Vulcano
Fue un semidiós con la esbeltez de Apolo
(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispano
En liquidar seis Minotauros, solo).
Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

José, nieto de Venus y Vulcano
Fue un semidiós con la esbeltez de Apolo
(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispano
En liquidar seis Minotauros, solo).
Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Mas Juan, el pobre Juan de carne y hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Porque si en su niñez fue Juan Sin Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Y quien burló a la muerte en tantos ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...

Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Lápida,"Este soneto es una lápida resonante,
que sujeta su mármol con remaches de oro:
cuatro ángulos de acero concluyen su decoro
en cuatro solitarias estrellas de diamante.
Catorce veces firme se ajusta el consonante
sobre la fosa llena de un épico tesoro;
y el golpe del martillo, que el hueco hace sonoro,
finge un fracaso de armas en una Edad distante.
Así cubre este mármol los restos hora inertes
de aquel heroico grupo del gran desfiladero,
con sus trescientas glorias en sus trescientas muertes;
y ostenta cincelado, cual fúnebre letrero
que arranca desde el fondo de las Edades fuertes,
un grito que de pronto detiene al Pasajero...",es
"Bernárdez,Francisco_Luis",<XXI,Soneto_A_Bach,"Quiero subir por tu escalera de oro
hacia ese mundo sin dolor ni viento
desde donde tu limpio sentimiento
me está llamando con amor sonoro.
Quiero subir en busca del tesoro
presentido en la gracia de tu acento,
más allá de este júbilo que siento,
más allá de estas lágrimas que lloro.
Quiero subir, desnudo de mi mismo,
viendo que todo en el creciente abismo
se vuelve más pequeño y más fugaz,
mientras el alma, cada vez más pura,
y tu voz, cada vez menos obscura,
se van fundiendo en una sola paz.",es
"Zorrilla,José",<XXI,Mi_Querido_Juan_Eugenio,"Mi querido Juan Eugenio:
Mi tomo octavo publico,
y al cabo te lo dedico
en holocausto a tu ingenio.
  Ve si contigo me porto
un cuento te he prometido,
y un tomo te doy cumplido;
no me acusarás de corto.
  Otros buscan con su obra
destinos o protección;
yo no gravo a la nación,
conmigo mismo me sobra.
  Mientras siga el editor
versos y libros pidiendo,
irá libros escribiendo,
que lo tengo por mejor
  que pedir al poderoso,
mendigar del ignorante,
y rogar al arrogante,
que soy yo muy orgulloso,
  Buscar un crítico enfático
que alabe mi obra, no quiero,
que tan bien como el primero
puedo ser yo catedrático.
  Y a más, para entra los dos,
los criticones de hogaño
no nos harán mucho daño;
saben poco, ¡vive Dios!
  No se echan muchas vigilias
hoy en críticos estudios;
tras poquísimos preludios,
hoy de crítico te filias.
  Con ir un mes a París
y almorzar con Víctor Hugo,
vuelves y, pones el yugo
literario a tu país.
  ¡Las letras estánfatales!
vienen diciendo de allá.
Las artes ¡lástima da!
¡No están en el Congo tales!
  Pues ¿los teatros? ¡Da grima!
¡Ni de talento hay destellos!...
Y escriben comedias ellos
como maestros de esgrima.
  Tajo aquí, cercén allá,
ora a la regla, ora al gusto,
cada escena nos da un susto
si calambre no nos da.
  Y viendo al fin que no atinan
por medio ninguno humano,
cortar el nudo gordiano
ex cathedra determinan.
  Con nuevas nomenclaturas
sus disparates bautizan...;
y tanto la luz atizan
que nos dejarán a obscuras.
  Quien de la escuela moderna
genio innovador se llama,
barba, galán, paje y dama
despacha a la vida eterna.
  Quien se dice de la antigua,
en cánticos pobrecitos
de la otra cambia los gritos,
y que da sueño averigua.
  Yo, que tal veo, me digo:
¡Tanto valen, a fe mía!
Con que firme en mi manía
de andar con entrambas sigo.
  En lo que no hago ¡por Dios!
mas que, con maña oportuna,
tentar a la par fortuna
por cualquiera de las dos.
  A veces, de sangre un río
vierto, en situación acerba,
y a veces, con una hierba
como un tonto me extasío.
  Y en esto, sin duda alguna,
con sesudo estoicismo,
pruebo que me da lo mismo
por las dos que por ninguna.
  Sin embargo, de mi afán
me daré por satisfecho
si no te enfada lo hecho
en Montoya el Capitán.
  El pueblo me lo contó
sin notas ni aclaraciones;
con sus mismas expresiones
se lo cuento al pueblo yo.
  Inútil es que me pidas
para medirle compás;
el pueblo tiene no más
el compás con que lo midas.
  La gente crítica y docta,
que por decidir se muere,
califíquele si quiere
de milagro o de anecdota.
  Se me da, Eugenio, un ardite
que lo juzgue bien o mal,
que lo llame obra inmortal
o de necia la acredito,
  porque según lo que vemos,
no hay obra, y más siendo ajena,
que sea a su juicio buena...
Conque pregunto: ¿y qué hacemos?
  Escucha los silogismos
con que vengo a deducir
que debemos escribir
sin miedo a nosotros mismos.
  Si apenas entre unos y otros
hay un buen libro que hojear,
fácil es de remediar,
escribámoslo nosotros.
  Tal vez en el ítem demos,
y si no damos, peores
que los demás escritores
a fe que no quedaremos.
  Y además, si es el placer
de los sabios mal-decir,
si damos en no escribir,
¿qué mil diablos han de hacer?
  Yo soy terco, y lo confieso,
pues lo que escribo critican,
escribo porque se pican,
y ambos roemos el hueso.
  Que al cabo va convenciéndome
la experiencia por de pronto,
de que no faltará:un tonto
que se divierta leyéndome.
  Y concebirse no puede
que no tenga un solo amigo
que aplauda lo que yo digo,
como a muchos les sucede.
  Yo sé que en ambas escuelas
habrá quien haga a este prólogo
allá a solas un monólogo
como a una fluxión de muelas.
  Mas yo vivo, por fortuna,
en tan dulce escepticismo,
que se me importa lo mismo
por las dos, que por ninguna.

¡Las letras estánfatales!

Las artes ¡lástima da!

¡No están en el Congo tales!

Pues ¿los teatros? ¡Da grima!

¡Ni de talento hay destellos!...

escuela moderna

de la antigua

Montoya el Capitán.

ítem

mal-decir",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Yo_Fui_Un_Joven_Atlante,"Yo fui un joven atlante,
De los de la invasión
A la Europa distante...
(¡Podrían preguntárselo a Platón!)
Frisaba yo en doscientas
Primaveras no más...
(¿Para qué hacer hoy cuentas
Ridículas diez mil años atrás?)
Había yo heredado
La corona de Rey
De una Isla. (¡Oh, amado
Pueblo sumiso al yugo de mi ley!)
Supe de Grecia un día
Y de cierta beldad...
(¿Venus tal vez sería?)
Tuve un capricho propio de mi edad;
Y armé una guerra: nada
Sé de lo que pasó...
(¿Anticipé la Iliada?)
Sólo sé que entré a Grecia; y pude yo
Gozar de los favores
De aquella beldad, que
Cautivo en sus amores,
Me retuvo... y en Grecia me quedé.
En grata compañía,
Luego al Egipto fui.
(Aun Alejandría
No existía...)
Crucé la Arabia; y
Llegué a una fabulosa
Capital: la mayor
De entonces, una cosa
Superior a París y a Nueva York.
Babilonia chispea
En mi recuerdo aún como un volcán:
Lástima da que hoy sea
Lo que París y Nueva York serán.
Reinaba un Rey no poco
Amigo del placer:
¿Quizás era el Rey loco
De que luego en Zadig habló Voltaire?
Y la mujer aquella
Con que me acompañé por tierra y mar
Le pareció tan bella
Que el tal Rey me mandó descuartizar.
A cuatro potros bravos
Atáronme de manos y de pies
Cuatro negros esclavos:
Cuatro golpes de fusta oí después...
Después... han transcurrido
Diez mil años o más.
Estoy como aturdido,
Por mi muerte fantástica quizás;
Mas siempre hay en mi pecho
Un firme corazón.
Siento que el mundo actual me viene estrecho...
Río del terremoto y del ciclón...
¡Y algo que no podría
Explicarse a las gentes de esta Edad
Me infunde un soplo de soberanía,
De predominio y de solemnidad!",es
"Dedi,Rafael",XXI,Que_Sólo_Tú_La_Puedes,"Que sólo tú la puedes
Aprovechar.
Que no la das,
La tiras.
Que si la dejas pasar,
No vuelve.
Escrita en el cuerpo
Comúnmente:
Juventud aparente.
Puedes
        Hacer
              De ella
                       Situación interior,
                       Palabra impresa,
                       Dique contra el tiempo.
Si no fuera por ti
Si no fuera por tu vaso de besos,
Si no fuera por tus pechos de pan,
Yo no resistiría
Tragar y tragar y tragar.
Si no fuera por el cielo de tus ojos
O por la luna negra de tu pelo...
Si no fuera por la ropa de tu risa...
Si no fuera por el aire
Que nace en tus movimientos...
¡yo no resistiría!
Si no fuera por el fuego de la cama
Y por la calma de después de hacerlo,
¿para qué seguir tragando
más veneno?",es
"Hernández,Miguel",<XXI,No_Vale_Entristecerse,"No vale entristecerse.
La sombra que te lo ha dado.
La sombra que se lo lleve.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,En_Plenitud,"Después de aquella ventura
Gozada, y no por suerte
Ni error —mi sino es quererte,
Ventura, como madura
Realidad que me satura
Si de veras soy— después
De la ráfaga en la mies
Que ondeó, que se rindió,
Nunca el alma dice: no.
¿Qué es ventura? Lo que es.",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,Los_Nervios_Se_Me_Adhieren,"Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.
El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!...
Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?
Nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Horizonte_De_Guerra_Cuyas_Luces,"Horizonte de guerra cuyas luces,
cuyas auroras repentinas, breves,
cuyas fugaces albas, salvas, fuegos,
multiplican la muerte interminable.
Aquí en Madrid, de noche, solo, triste,
mi frente con el frente son sinónimos
y sobre mi mirada, como llanto,
se derriban los héroes, caen hundidos
por el abismo verde de mi cara.
Yo sé que estoy despierto, que estoy solo,
que el frente paralelo de mi frente
desdeña mi dolor y me abandona.
Ante el glorioso círculo de fuego
nada puedo evocar, nada ni nadie.
No hay recuerdo, placer antes vivido,
que pueda rescatar de mi pasado.
No hay ausencia, ni historia, ni esperanza
que con su engaño calme mi agonía.
Aquí en Madrid, delante de la muerte,
mi corazón pequeño guarda oscuro
un amor que me duele, que no puedo
ni siquiera mostrarlo en esta noche,
ante el inmenso campo de heroísmo.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Si_El_Amor_Se_Adelanta_Por_Las_Selvas,"Si el amor se adelanta por las selvas
se hacen sombra los días
de los palacios que dora.
Las noches pueden ser de piedra
cuando mis pliegues levantan oraciones marinas.
Mi soledad colgada entre puñales
evocan los pasos de las aceras.
Por las voces
no podrá nunca medirse la altura del sol
ya que los estanques tienen frío de siglos.
La jeringa de un morfinómano
y un trozo de vidrio camorrista
son mis antienemigos de la infancia
que ven como yo dentro de una campana
sus movimientos de arena insegura.
Pienso que bajo el mar hay tres estaciones
donde las algas de tres colores bordaron mi cuerpo
y que las islas marcharían a la deriva
si las velas les prestasen los recuerdos.
Los niños me sugieren la pregunta
de por qué sus voces no rayan los diamantes.
El pájaro del sueño creo se posaría
en el árbol de la hélice de una paloma mensajera.
Sólo cuando tengo granos de sal en los bolsillos
es posible
que la angustia se transforme en murciélago.
Y únicamente haría propaganda política
si quisiera ahorcarme de una sirena.
Yo bien sé que una boca
tiene familia en la hoja de un laurel
siempre que sus antepasados hayan tenido lunares.
Nadie sabe que las puertas son más misteriosas
cuando estando abiertas de par en par
salgo por ellas de puntillas.
Antes de estar los escaparates vacíos
creía en la resurrección de los muertos.
El día del mes más idóneo para ver un navío
es aquel en que siento ganas de andar al revés.
Tampoco sabe nadie que cuando en otoño
caen las hojas
sobre una careta prendida de un hilo telegráfico
es cuando una ecuación algebraica
tiene soluciones en el polo
y fallan los cálculos
de posibilidades de las fases de los cometas.
Si un adoquín se enamora de un camino
pienso que todo el mundo anda descalzo.
Para terminar confesaré
que me gustaría vivir en un cañaveral
siempre que fuese un guante de goma.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Pascua_De_Resurrección,"Mirad: el arco de la vida traza
el iris sobre el campo que verdea.
Buscad vuestros amores, doncellitas,
donde brota la fuente de la piedra.
En donde el agua ríe y sueña y pasa,
allí el romance del amor se cuenta.
¿No han de mirar un día, en vuestros brazos,
atónitos, el sol de primavera,
ojos que vienen a la luz cerrados,
y que al partirse de la vida ciegan?
¿No beberán un día en vuestros senos
los que mañana labrarán la tierra?
¡Oh, celebrad este domingo claro,
madrecitas en flor, vuestras entrañas nuevas!.
Gozad esta sonrisa de vuestra ruda madre.
Ya sus hermosos nidos habitan las cigüeñas,
y escriben en las torres sus blancos garabatos.
Como esmeraldas lucen los musgos de las peñas.
Entre los robles muerden
los negros toros la menuda hierba,
y el pastor que apacienta los merinos
su pardo sayo en la montaña deja.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Memoria,"La que fue en el espejo
diminuta, irregular esfera,
ahora al cerrar los ojos:
¡qué nocturna llanura inmensa guarda!
En ella colocadas,
superpuestas, con falsas dimensiones,
todas las cosas vistas.
¡Oué de colores tiene
el rincón donde guardo
el último paisaje!
¡Y qué duro trabajo
remover los escombros!
rememorando fechas!
¡Qué confusión de vuelos y de cantos
en altos cielos íntimos!
Los pájaros ideas
buscando los resquicios
para salir al mundo,
que, como diminuta
irregular esfera,
en el espejo oscuro de la noche
muestra su rostro.
¡Qué de prisa,
en unas cuantas horas,
lo andado repetí,
volviendo a la niñez
de espaldas,
achicándome tanto
al alejarme,
destruyendo lo último
y haciendo renacer
lo destruido en otras épocas!
Volví a vivir,
tan sólo por minutos,
todos mis días pasados
y limpié mi memoria,
hasta dejarla blanca,
trasladando sus signos
al oráculo.
Y saltos, juegos, cantos
con amigos de escuela.
Mis primeras palabras
y mis primeros pasos.
Y llegué a mis principios
después de haber pasado
vertiginosamente
por veinte años de vida.",es
"Vaeza_Grego,Alfredo_Horacio",XXI,Mano_Que_Señala_Al_Cielo,"Mano que señala al cielo,
ojos que no dicen nada,
sangre de arcoiris escupe,
labios rojo, humo.
Mano que acaricia el alma,
ropa que nunca fue usada,
música del “no se” escucha.
Seria se queda parada.
Mano ¿le grabas el tacto
de la mujer del niño del viento azul?
Jubila tus dedos,
Reparte tus uñas
Sí.
Mano blanca de un tiempo muerto.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Poeta_De_Guardia,"...¡Otra noche más! ¡Qué aburrimiento!
¡Si al menos alguien llamase llamara o llamaría!
...¡La portera! que si su nieta pare,
y recordase que soy puericultora...
O un borracho de amor con delirium tremendo...
o alguna señorita de aborto provocado
o alguna prostituta con navaja en la ingle
o algún quinqui fugado...
o cualquier conocido que por fin decidiera suicidarse...
o conferencia internacional...
(esto sería bomba —pacifista—).
O que la radio dijera finamente:
«¡La guerra del Vietnam ha terminado!»
«El porqué de estar solo ya se sabe».
O «el cáncer descubierto».
Y nadie suena, o quema, o hiela o llama
en esta noche,
               en la que,
                        como en casi todas,
               soy poeta de guardia.",es
"Góngora,Luis_de",<XXI,"En_Una_Enfermedad_De_Don_Antonio_De_Pazos,_Obispo_De_Córdoba","Deste más que la nieve blanco toro,
Robusto honor de la vacada mía,
Y destas aves dos, que al nuevo día
Saludaban ayer con dulce lloro,
A ti, el más rubio dios del alto coro,
De sus entrañas hago ofrenda pía
Sobre este fuego, que vencido envía
Su humo al ámbar y su llama al oro,
Por que a tanta salud sea reducido
El nuestro sacro y docto pastor rico,
Que aun los que por nacer están le vean,
Ya que de tres coronas no ceñido,
Al menos mayoral del Tajo, y sean
Grana el gabán, armiños el pellico.

A ti, el más rubio dios del alto coro,
De sus entrañas hago ofrenda pía
Sobre este fuego, que vencido envía
Su humo al ámbar y su llama al oro,
Por que a tanta salud sea reducido
El nuestro sacro y docto pastor rico,
Que aun los que por nacer están le vean,
Ya que de tres coronas no ceñido,
Al menos mayoral del Tajo, y sean
Grana el gabán, armiños el pellico.

Por que a tanta salud sea reducido
El nuestro sacro y docto pastor rico,
Que aun los que por nacer están le vean,
Ya que de tres coronas no ceñido,
Al menos mayoral del Tajo, y sean
Grana el gabán, armiños el pellico.

Ya que de tres coronas no ceñido,
Al menos mayoral del Tajo, y sean
Grana el gabán, armiños el pellico.",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,¿Qué_Firme_Arquitectura_Se_Levanta,"¿Qué firme arquitectura se levanta
del paisaje, si urgente de belleza,
ordenada, y penetra en la certeza
del aire, sin furor y la suplanta?
Las líneas graves van. Mas de su planta
brota la curva, comba su justeza
en la cima, y respeta la corteza
intacta, cárcel para pompa tanta.
El alto cielo luces meditadas
reparte en ritmos de ponientes cultos,
que sumos logran su mandato recto.
Sus matices sin iris las moradas
del aire rinden al vibrar, ocultos,
y el acorde total clama perfecto.

Las líneas graves van. Mas de su planta
brota la curva, comba su justeza
en la cima, y respeta la corteza
intacta, cárcel para pompa tanta.
El alto cielo luces meditadas
reparte en ritmos de ponientes cultos,
que sumos logran su mandato recto.
Sus matices sin iris las moradas
del aire rinden al vibrar, ocultos,
y el acorde total clama perfecto.

El alto cielo luces meditadas
reparte en ritmos de ponientes cultos,
que sumos logran su mandato recto.
Sus matices sin iris las moradas
del aire rinden al vibrar, ocultos,
y el acorde total clama perfecto.

Sus matices sin iris las moradas
del aire rinden al vibrar, ocultos,
y el acorde total clama perfecto.",es
"Andreu,Blanca",<XXI,Cómo_Me_Parecerá_Extraño_El_Aire_Que_Me_Envuelve,"Cómo me parecerá extraño el aire que me envuelve,
cómo será así extraño,
cuando tú ya no estés,
la catedral del día,
el claustro que condensa la gran edad de la luz
y el carácter de las tormentas.
Amor mío, amor mío, tú sin día para ti,
enjambrado entre espejos y entre las cosas malas,
muerta la plata trascendental
y las ya antiguas anémonas de égogla,
muerta esta versión, que ahora oscuro, y declino, para leerla, más joven.
Amor mío de nunca, afiebrado y pacífico,
versos para el pequeño pulpo de la muerte,
versos para la muerte rara que hace la travesía de los teléfonos,
para mi mente debelada versos, para el circuito del violín,
para el circuito de la garza,
para el confín del sur, del sueño,
versos que no me asilen ni sean causa de vida,
que no me den la dulce serpiente umbilical
ni la sala glucosa del útero.

Amor mío, amor mío, tú sin día para ti,
enjambrado entre espejos y entre las cosas malas,
muerta la plata trascendental
y las ya antiguas anémonas de égogla,
muerta esta versión, que ahora oscuro, y declino, para leerla, más joven.
Amor mío de nunca, afiebrado y pacífico,
versos para el pequeño pulpo de la muerte,
versos para la muerte rara que hace la travesía de los teléfonos,
para mi mente debelada versos, para el circuito del violín,
para el circuito de la garza,
para el confín del sur, del sueño,
versos que no me asilen ni sean causa de vida,
que no me den la dulce serpiente umbilical
ni la sala glucosa del útero.

Amor mío de nunca, afiebrado y pacífico,
versos para el pequeño pulpo de la muerte,
versos para la muerte rara que hace la travesía de los teléfonos,
para mi mente debelada versos, para el circuito del violín,
para el circuito de la garza,
para el confín del sur, del sueño,
versos que no me asilen ni sean causa de vida,
que no me den la dulce serpiente umbilical
ni la sala glucosa del útero.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,No_Basta_Que_El_Otoño_Me_Confirme,"No basta que el otoño me confirme
su hermosura o que el río convincente
me declare que al mar va su corriente.
¡Quiero algo más que logre persuadirme!
¡No me basta saber! ¡Tienen que oírme
nubes y tierra con mi afán creciente
de otra sabiduría que a mi frente
le dé su ardor, aunque pudiera herirme!
¡Ah mi sabiduría arrinconada!
¡Ah mis ávidos ojos y su impura
pasión de no mirar con la mirada!
¡Quiero saber! ¡No basta a mi pavura
ni el cielo ni el infierno, nada, nada!
¡Quiero vivir con toda mi amargura!",es
"Urbina,Luis_Gonzaga",<XXI,"Entra,_Rayo_De_Luna,_Bien_Venido","Entra, rayo de luna, bien venido;
hace ya mucho tiempo que me faltas,
dejé abierto el balcón y sólo entraron
    las sombras en mi estancia.
¡Oh ingrato compañero! Eres el mismo,
    la transparente ráfaga,
la hermosa cinta de fulgor que tiene
el amarillodiáfano del ámbar.
Entra, ya no está aquí, ya no has de verla,
    ya no sorprendes nada,
ya no eres indescreto, aun cuando arrojes
sobre el lecho nupcial tu luz de nácar.
Derrámate en la alfombra cual si fueras
    una lluvia de escarcha;
préndete en el obscuro cortinaje
    y finje un chal de plata.
¿Ves?... Todo está polvoso y descuidado;
    esta tristeza espanta!...
se columpia en la clave ennegrecida
    sin pájaros la jaula.
¿Ves? Sobre el tosco barandal enreda
sus marchitos estambres la campánula,
y está el rosal sin flor, ajado el lirio
    y seca la albahaca.
¡Celestial indiscreto! Yo te amo;
    ella también te amaba,
¡quebraste tantas veces tus reflejos
sobre su frente pensativa y casta!
Entra, ya no está aquí la niña rubia,
    la soñadora pálida
que viendo tus cambiantes me decía:
es la risa de Dios en nuestra casa.
¡Oh ingrato compañero! ¡Ya no estamos
    mas que tú y yo en la estancia!
pero si quieres verla, bien venido,
¡celestial indiscreto! entra a mi alma.",es
"Verduzco,Sergio",XXI,Un_Renacimiento_Es_Volver_A_La_Vida,"Un renacimiento es volver a la vida
                              tras morir,
es recomprender al ser
y hacerlo revisión y origen,
                      
nueva luz.
Un renacimiento cambia los oficios
de ser, de pensarse y suponernos;
es un acto de perdón
que a todos incluye
                en el trabajo de comprender
todo pecado ajeno.
El Renacimiento culmina en conocimientos a la vida,
descubre,
          acomodando los conocimientos,
                                    a la sabiduría.
La consecuencia de saber
es poder aprovechar los conocimientos
para, con normas y valores,
                crear principios
que iluminen la conducta, con lucidez
para llevar almas a conquistar su derecho a ser:
de la honestidad y trabajo, en reputación y respeto.
El renacimiento es una consecuencia del saber, es equilibrio
que integra a los cuatro extremos interiores de la conducta:
el egoísmo, el Eros, el tánatos y el súper yo.
Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Un renacimiento cambia los oficios
de ser, de pensarse y suponernos;
es un acto de perdón
que a todos incluye
                en el trabajo de comprender
todo pecado ajeno.
El Renacimiento culmina en conocimientos a la vida,
descubre,
          acomodando los conocimientos,
                                    a la sabiduría.
La consecuencia de saber
es poder aprovechar los conocimientos
para, con normas y valores,
                crear principios
que iluminen la conducta, con lucidez
para llevar almas a conquistar su derecho a ser:
de la honestidad y trabajo, en reputación y respeto.
El renacimiento es una consecuencia del saber, es equilibrio
que integra a los cuatro extremos interiores de la conducta:
el egoísmo, el Eros, el tánatos y el súper yo.
Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Renacimiento culmina en conocimientos a la vida,
descubre,
          acomodando los conocimientos,
                                    a la sabiduría.
La consecuencia de saber
es poder aprovechar los conocimientos
para, con normas y valores,
                crear principios
que iluminen la conducta, con lucidez
para llevar almas a conquistar su derecho a ser:
de la honestidad y trabajo, en reputación y respeto.
El renacimiento es una consecuencia del saber, es equilibrio
que integra a los cuatro extremos interiores de la conducta:
el egoísmo, el Eros, el tánatos y el súper yo.
Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

La consecuencia de saber
es poder aprovechar los conocimientos
para, con normas y valores,
                crear principios
que iluminen la conducta, con lucidez
para llevar almas a conquistar su derecho a ser:
de la honestidad y trabajo, en reputación y respeto.
El renacimiento es una consecuencia del saber, es equilibrio
que integra a los cuatro extremos interiores de la conducta:
el egoísmo, el Eros, el tánatos y el súper yo.
Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El renacimiento es una consecuencia del saber, es equilibrio
que integra a los cuatro extremos interiores de la conducta:
el egoísmo, el Eros, el tánatos y el súper yo.
Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Renacer es ser Quetzalcoatl, Quincunce, centro abajo arriba
que nos desapega de todos nuestros extremos,
de nuestras pasiones, demonios y tendencias egoístas;
que nos hace libres por el equilibrio de todos nuestros impulsos.
Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Renacer es un trabajo espiritual
efectuado en el campo de la mente
                              por la voluntad.
Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Al Renacimiento Histórico,
que iniciáramos en el mil quinientos diez y nueve,
llegamos como fruto cívico del Cuarto Sol,
                               consolidando el Nacionalismo Europeo;
que se edificara del 843 al 1519.
Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Llegamos a crear este Quinto Sol, del Renacimiento
por la imprenta, con el bloqueo de los mercados de oriente
que empujara a los europeos a descubrir al mundo
          como idea, en la mente.
El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El mundo creó su espíritu del hombre, mentalmente,
por las creaciones, obras
             y pensamientos de los hombres, con el Renacimiento.
Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

Éste descubrió la globalidad a las ideas que creamos,
que los seres humanos usamos para pensarnos desde entonces,
para hacernos objetivos y volvernos proyectos.
El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Renacimiento signa las ideas que nos forman.
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».
Todos cuantos existimos desde el 1519 somos del Quinto Sol.
Somos los hijos del Sol del Renacimiento Humano,
y sin importar de qué parte del tiempo seamos,
nación o estado, todos
habremos de renacer para cumplir con lo que somos:
                               ¡El Renacimiento!
El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Renacimiento es un destino culmen
para la humanidad del Quinto Sol.
Su sentido es convencer a nuestra culebra
que haga de su volunta un espejo
y camine la vida como un Puma,
tras romper todas sus máscaras y espejos.
La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

La consigna del renacimiento
                 es descubrirnos a nosotros mismos,
con la imprenta, puritanos y mercados mundiales, océanos,
conquistas, continentes, reforma, idealismo,
ciencias, naciones capital y colonias,
bancos, industrias, ilustración, modernismo y globalidad.
El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Renacimiento aplica el clásico antiguo
para cubrir la desnudes humana,
     o bien para
tapar su estrafalaria vestimenta,
bajo la túnica real
de una sabiduría perdida desde Grecia
                            y con la Roma Antigua.
El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El hombre renace porque aprende a verse a sí mismo,
a no definirse por sus pensamientos
                         o demonios interiores de la mente,
a escuchar pensar a los demonios
             sin creer ser ellos.
El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Espíritu Humano está cósmicamente potenciado
en la conciencia interior y como hacer  civil,
encunado en la grandeza reproductiva
                    y fuerza
que le da la unión de sus individualidades.
El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El renacimiento es un valor de conquista que no podemos rehusar,
y no sólo porque viene desde el siglo XVI y de nosotros mismos,
sino porque nos tiene metidos en un cambio endemoniado
que requerimos aprender a manejar con éxito y sabiduría.
El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».

El Renacimiento es el Quinto Sol, del Quetzalcoatl Movimiento.
Todo hombre ha de renacer cuando este Sol termine, pues
el motivo histórico y razón filosófica del Quinto Sol es develar a Quetzalcoatl:
«educar a cada hombre para que se conozca y gobierne a sí mismo».",es
"Pombo,Rafael",<XXI,"¿Qué_Se_Hizo,_Doña_Clema","¿Qué se hizo, doña Clema,
   La pata coja
Que bailaba tan lindo
Cachucha y polka?
   ¡Pobre pata,
Que hoy de ti ni se acuerda
   Tu dueña ingrata!
De tus fieles servicios
   En recompensa
Entre un cepo de tablas
   Te dieron prensa:
   Te trincaron
Y a punta de jalones
   Te en-cojearon.
No habiendo una cristiana
   Que te asemeje,
Te trataron tan duro
   Que ni a un hereje.
   La doctrina
La aprendiste hecha tajos
   Como cecina.
Dos meses te tuvieron
   Tan sufocada
Que parecías chumbipe
   De colorada,
   Y tu dueña
Te mostraba por burla
   Fresca y risueña.
Según eras de chusca
   No merecías
Sino suizos de raso
   Con pedrerías,
   Mas tus suizos
Fueron los dos verdugos
   De tus hechizos,
Debiendo ser tus medias
   De grasa y flores,
Bordadas con capricho,
   De mil colores,
   ¡Suizo malo,
Te ató con hiladillo
   Medias... de palo!
Ahora dónde halla Clema
   Con sus dos pies
Quién le lleve las cuentas
   «¡Una, dos,
tres!»
   ¿Dónde ya
Una pata aritmética
   Encontrará?
Adiós, patita linda,
   Pata donosa,
En materia de patas
   La más preciosa.
   Para tu bien
Digamos un requiescat 
   
In pace, amén.

chumbipe

requiescat

In pace, amén.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Olor_De_Nido._Sonrosada_Lumbre,"Olor de nido. Sonrosada lumbre,
tras la pantalla, esplende en la cortina,
entre la cual a Venus se adivina
llena de placidez y mansedumbre.
Como el pálido copo de la cumbre,
yace Venus, helada y cristalina;
mientras que afuera el campo desafina
con su rumor de ronca muchedumbre.
Duerme ella al fondo de su cuja blanca,
luciendo un brazo que torneado arranca
y el alabastro de su seno combo,
sin más testigos en la paz nocturna
que el Cristo agonizante entre la urna
y los chinos bordados sobre el biombo...",es
"Bonifaz_Nuño,Rubén",<XXI,¿Cuál_Es_La_Mujer_Que_Recordamos,"¿Cuál es la mujer que recordamos
al mirar los pechos de la vecina
de camión; a quién espera el hueco
lugar que está al lado nuestro, en el cine?
¿A quién pertenece el oído
que oirá la palabra más escondida
que somos, de quién es la cabeza
que a nuestro costado nace entre sueños?
Hay veces que ya no puedo con tanta
tristeza, y entonces te recuerdo.
Pero no eres tú. Nacieron cansados
nuestro largo amor y nuestros breves
amores; los cuatro besos y las cuatro
citas que tuvimos. Estamos tristes.
Juntos inventamos un concierto
para desventura y orquesta, y fuimos
a escucharlo serios, solemnes,
y nada entendimos. Estamos solos.
Tú nunca sabrás, estoy cierto,
que escribí estos versos para ti sola;
pero en ti pensé al hacerlos. Son tuyos.
Ustedes perdonen. Por un momento
olvidé con quién estaba hablando.
Y no sentí el golpe de mi ventana
al cerrarse. Estaba en otra parte.",es
"Castro,Rosalía_de",<XXI,Creyó_Que_Era_Eterno_Tu_Reino_En_El_Alma,"Creyó que era eterno tu reino en el alma,
y creyó tu esencia, esencia inmortal,
mas, si sólo eres nube que pasa,
ilusiones que vienen y van,
rumores del onda que rueda y que muere
y nace de nuevo y vuelve a rodar,
todo es sueño y mentira en la tierra,
¡no existes, verdad!",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,El_Favonio_Y_La_Rosa._Imitación_De_Parny.,"Al margen de un arroyo,
Entre espadaña y junco,
Rosal temprano eleva
Lindísimo capullo.
Sus hojas perfumadas,
Del sol al rayo puro
Se entreabren, cuando el astro
Va a comenzar su curso;
Y en tanto veloz llega
Favonio vagabundo,
Que amante gira en torno
Con lánguido murmurio.
La bella flor, empero,
Ya esquiva y con orgullo,
Le dice así, guardada
Por sus flexibles muros:
«Mi vida empiezo apenas;
No quieras importuno
Robarme los aromas
En que mi gloria fundo.
»Vuelve cuando la noche
Su manto tienda oscuro,
Y me hayan envidiado
Mil flores que desluzco».
Favonio la obedece,
Y revolando al punto,
Con otras se consuela
De aquel desdén injusto.
Mas fiel, aunque ligero,
Apenas mira oculto
En su tranquilo ocaso
Al luminar fecundo,
Batiendo el ala leve,
Con gemidor susurro,
Vuela a la rosa, y halla...
¡Ya el vástago desnudo!
Con solo un soplo el cierzo
Desolador y adusto,
La flor altiva y bella
Le arrebató sañudo.
Sus hojas, ya inodoras,
¿Tuvieron por sepulcro
Las ondas cristalinas,
O el cenagal inmundo?...
Decirlo no me es dado;
Favonio nada supo,
Que espinas halló solo
Por restos del capullo.",es
"Hernández,Miguel",<XXI,La_Boca,"Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Sobre_Ángeles_Vi,"En el último piso
de un edificio muy alto,
dos ángeles estaban durmiendo.
Uno soñaba que velaba
el sueño del ángel que dormía.
El otro ángel, dormido,
estaba creando mundos sin saberlo.",es
"Calvo,Luis_Raúl",XXI,Poema_Iii,"Nunca sabremos con total certeza
cual fue el ojo de la mirada
que cautivó nuestros sentidos.
Tampoco será fácil reconocer
el ojo que condenó a perpetuidad
estos rutinarios actos.
Lo que sí corroe con furia
los bajos fondos del alma
es esta libertad a medias
a que nos condujo ciegamente
ese ojo, esa mirada.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Playa_Del_Sur,"La dentellada del mar muerde
la abierta pulpa de la costa
donde se estrella el agua verde
contra la tierra silenciosa.
Parado cielo y lejanía.
El horizonte, como un brazo, 
rodea la fruta encendida
del sol cayendo en el ocaso.
Frente a la furia del mar son
inútiles todos los sueños.
¿Para qué decir la canción
de un corazón que es tan pequeño?
Sin embargo es tan vasto el cielo
y rueda el tiempo, sin embargo.
¡Tenderse y dejarse llevar
por este viento azul y amargo!...
Desgranado viento del mar,
sigue besándome la cara.
¡Arrástrame, viento del mar,
adonde nadie me esperara!
A la tierra más pobre y dura
llévame, viento, entre tus alas,
así como llevas a veces
las semillas de las hierbas malas.
Ellas quieren rincones húmedos,
surcos abiertos, ellas quieren
crecer como todas las hierbas:
¡yo sólo quiero que me lleves!
Allá estaré como aquí estoy:
adonde vaya estaré siempre
con el deseo de partir
y con las manos en la frente...
Ésa es la pequeña canción
arrullada en un vasto sueño.
¿Para qué decir la canción
si el corazón es tan pequeño?
Pequeño frente al horizonte
y frente al mar enloquecido.
¡Si Dios gimiera en esta playa,
nadie oiría sus gemidos!
A mordiscos de sal y espuma
borra el mar mis últimos pasos...
La marea desata ahora
su cinturón, en el ocaso.
Y una bandada raya el cielo
como una nube de flechazos...",es
"Álvarez_Quintero,Hermanos",<XXI,"La_Acción,_En_Andalucía","La acción, en Andalucía
Sevilla, calle Alminar.
Salita fresca y sombría;
menaje de buen pasar;
hora, la del mediodía.
Una puerta para entrar,
ventana con celosía...
y pare usted de contar.",es
"Kiriadre,Graciela",XXI,Niño_En_La_Ciudad,"Los hombres me miran con desconfianza
al verme sentado frente a su casa.
Las mujeres me miran con lástima
pidiendo un pequeño pedazo de pan.
Los niños con mirada sorprendida
por pies descalzos
ilusión vacía.
Miro la casa, envidiando una familia
pidiendo pan cuando el hambre me alcanza.
¿Los pies desnudos?
Si nadie me cuida.
Mi padre salió a buscar cartones
una madre aislada,
             llena de moretones.
El alcohol dejó de comprar la leche
no nos miran a los ojos la gente.
Los perseguidos, pagan con monedas
escuela ausente
cambió las tareas.
Un día al oído mi abuelo dijo:
“El estado será quien dé cobijo”.
Yo pensé que el gobierno era el estado
fui a la Plaza Congreso
ilusionado.
Dormí con frío, sólo
en el banco
amaneció
y yo, seguía mirando.
Policía al frente,
gente importante,
diputados, pasaban a mi lado.
Creo que el abuelo soñó, ese día
me contó un cuento con fantasía
y yo, aún, sigo esperando.",es
"Pereira,Gustavo",<XXI,Prohibido_Hacer_Comentarios_Sobre_El_Difunto,Prohibido hacer comentarios sobre el difunto.,es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,"Como_San_Sebastián,_Blanco_De_Dardos","Como San Sebastián, blanco de dardos,
muero y renazco en noche y mediodía.
Nada importan la herida y la agonía,
los ramos del dolor, los goces tardos.
Mi escudo de palomas y de nardos,
el corazón, en blanca hechicería,
resguarda para canto y melodía.
Los honderos se harán tristes y tardos.
Golondrinas de miel han de vendarme
y antiguas brujas han de perdonarme
al fin aquella juventud de cielo.
Porque hasta el mal ya sabe que soy mansa
y que sólo he arrojado en mi balanza,
versos, amor, silencio y desconsuelo.",es
"Aridjis,Homero",<XXI,Letanía,"Ama al Dios que te ama
a la luz que tus ojos aman
al espíritu encarnado ama
al agua madre ama
a la tierra inteligente
como a ti mismo ama
al universo dentro y fuera de ti ama
como a un sol interior ama
a la luz vital
entre dos eternidades muertas ama
al poema del ser ama
en la vida y en la nada ama.",es
"Martínez_Estrada,Ezequiel",<XXI,Miro_Tus_Ojos,"Miro tus ojos cansados
tu faz que agostó la vida;
miro la nieve caída
en tus cabellos dorados.
Eres la misma que fuiste,
toda tú en manos y cara.
Antes Noemí y ahora Mara,
la misma, mucho más triste.
Te ves como en un espejo
en mi mirada cansada,
y piensas, sin decir nada,
que yo también estoy viejo.
Si no paz, y si no olvido,
espero algo, y tú también.
Estamos en un andén
después que el tren ha partido.

Eres la misma que fuiste,
toda tú en manos y cara.
Antes Noemí y ahora Mara,
la misma, mucho más triste.
Te ves como en un espejo
en mi mirada cansada,
y piensas, sin decir nada,
que yo también estoy viejo.
Si no paz, y si no olvido,
espero algo, y tú también.
Estamos en un andén
después que el tren ha partido.

Te ves como en un espejo
en mi mirada cansada,
y piensas, sin decir nada,
que yo también estoy viejo.
Si no paz, y si no olvido,
espero algo, y tú también.
Estamos en un andén
después que el tren ha partido.

Si no paz, y si no olvido,
espero algo, y tú también.
Estamos en un andén
después que el tren ha partido.",es
"Guillén,Jorge",<XXI,Tiempo_Bien_Guardado,"Soñé que algunas figuras
Y luces de mis orígenes
Irrumpían, naturales
Y con un tino infalible,
En una hora de hoy.
¿Aquel pasado subsiste,
Noble mina del durmiente,
Y sin ahogos ni hollines
Se trasforma en la potencia
De un futuro — donde sirve?",es
"Cardenal,Ernesto",<XXI,¡Mi_Gatita_Tierna,"¡Mi gatita tierna
mi gatita tierna!
¡como estremecen
a mi gatita tierna
mis caricias en su cara
y su cuello
Y vuestros asesinatos
y torturas!",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Los_Relicarios_Dulces,"Hace tiempo, algún alma ya borrada fue mía...
Se nutrió de mi sombra... Siempre que yo quería
El abanico de oro de su risa se abría,
O su llanto sangraba una corriente más;
Alma que yo ondulaba tal una cabellera
Derramada en mis manos... Flor del fuego y la cera...
Murió de una tristeza mía... Tan dúctil era,
Tan fiel, que a veces dudo si pudo ser jamás...",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Memento,"Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra
bajo la arena.
Cuando yo me muera,
entre los naranjos
y la hierbabuena.
Cuando yo me muera,
enterradme si queréis
en una veleta.
¡Cuando yo me muera!

Cuando yo me muera,
entre los naranjos
y la hierbabuena.
Cuando yo me muera,
enterradme si queréis
en una veleta.
¡Cuando yo me muera!

Cuando yo me muera,
enterradme si queréis
en una veleta.
¡Cuando yo me muera!

¡Cuando yo me muera!",es
"Rioja,Francisco_de",<XXI,Otro_Tiempo_Profundo_Y_Dilatado,"Otro tiempo profundo y dilatado
te vi correr, ¡oh sacro hesperio río!
Y ya te ciñe el abrasado estío,
y tu luciente mármol seca airado.
Triste pensaba yo, nunca sobrado
sentir tal vez el ardimiento mío;
o helase al Tanais el invierno frío,
o regalase el sol su curso helado.
Pero si tú, gran lustre de Occidente,
Betis, siendo deidad, del inhumano
tiempo la ves y sientes la crudeza,
no desespero de mi ardor insano
vuelta ver en cenizas la grandeza
mientras Febo rayare en el Oriente.",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Soneto_Xliii,"Así va el mundo: yo esperé escaparme,
Cruel fortuna, de tu mano airada;
Con esperanza al parecer fundada
Tan bien, que con razón pude engañarme.
Ya no lo espero; pues que veo robarme
Mi dulce y cara libertad guardada
con tanto afán, y comenzar jornada
Tan dura, que por fuerza ha de acabarme:
Las armas rindo; y llámome vencido
Tuyo: de hoy más mi libertad, mis años
Ofrezco a tu perpetua servidumbre:
La mano no, que aunque liviana ha sido,
Ahora avisará de tu costumbre,
De tu incierta esperanza, y ciertos daños.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Un_Padrenuestro._Por_El_Alma_Del_Rey_Luis_De_Baviera,"Aquí fue donde el rey Luis Segundo
de Baviera, sintiendo el profundo
malestar de invencibles anhelos,
puso fin a su imperio en el mundo.
Padre nuestro que estás en los cielos...
Un fanal con un cristo, en un claro
del gran parque, al recuerdo da amparo,
y al caer sobre el lago los velos
de la noche, el recuerdo es un faro.
Padre nuestro que estás en los cielos...
En el lago tiritan las ondas,
en el parque se mueren las frondas
y ya muertas abaten sus vuelos:
Que tristezas tan hondas... tan hondas...
Padre nuestro que estás en los cielos...
¡Pobre rey de los raros amores!
Como nadie sintió sus dolores,
como nadie sufrió sus desvelos.
Le inventaron un mal los doctores.
Padre nuestro que estás en los cielos...
Su cerebro de luz era un foco;
mas un nimbo surgió poco a poco
de esa luz, y la turba, con celos
murmuró: «Wittelsbach está loco».
Padre nuestro que estás en los cielos...
Sólo Wagner le amó como hermano,
sólo Wagner, cuya alma-oceano
su conciencia inundó de consuelos,
y su vida fue un lied wagneriano.
Padre nuestro que estás en los cielos...
santificado sea el tu nombre,
venga a nos el tu reino...",es
"Villacañas,Beatriz",XXI,Quizá,"Quizá
la vida sea
un texto inacabado.
¿Se continúa en otro espacio
y otro tiempo?
¿Alcanza
en lo desconocido
su plenitud
y su sentido?
Quizá
la justicia poética
haya que ir a buscarla
en la literatura
de otro mundo,
y el equilibrio último
en una nueva,
no imaginada
luz.",es
"Gala,Antonio",<XXI,Sierra_De_Córdoba,"El olvido no existe. La belleza
se añora sin cesar y se persigue:
memoria y profecía de sí misma.
La belleza es un sino, lo mismo que la muerte.
Teníamos once años,
y la palabra abril significaba
igual para los dos…
Puede el amante
dejar de amar, pero, ay, amará siempre
el tiempo en el que amó:
cuando, al amanecer,
cabía el mundo entero
dentro de una mirada;
cuando rompió a cantar
lo que no se sentía con fuerza de decir.",es
"González,Ángel",<XXI,Cuando_El_Hombre_Se_Extinga,"Cuando el hombre se extinga,
cuando la estirpe humana al fin se acabe,
todo lo que ha creado
comenzará a agitarse,
a ser de nuevo,
a comportarse libremente
                        —como
los niños que se quedan
solos en casa
cuando sus padres salen por la noche.
Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.
Cuando el hombre se acabe
—cualquier día—,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.

Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.
Cuando el hombre se acabe
—cualquier día—,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.

Cuando el hombre se acabe
—cualquier día—,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.",es
"González,Ángel",<XXI,Quédate_Quieto,"Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).
Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.

Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.
que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.

Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,Poco_A_Poco_Me_Iba_Suprimiendo,"Poco a poco me iba suprimiendo
el calor de las manós. Y las venas,
en un lleno de mármoles y agujas,
apagaron los dulces ademanes.
Sólo un resto salvado del naufragio:
dos guijarros de luna
que alargaron mis brazos hasta el suelo
sollozando mudeces, y en espera
de las hurtadas savias que hagan mías
estas manos que ahora desconozco.",es
"Pizarnik,Alejandra",<XXI,En_Un_Ejemplar_De_«Les_Chants_De_Maldoror»,"Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como
sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una
dinastía de soles.",es
"Florián,Miguel",<XXI,Mujer_Mía,"Desnuda, blanca, de nieve,
de pan cálido, de mar, te quiero,
mujer mía, en el costado
simiente de la noche.
Ave, estela lunar,
como de dios, como de ángel.
Dánae de oro,
mujer de arcilla tierna,
(Limpia, blanca, crepuscular...)
carne, saliva y sombra.
         2
Mujer, desnuda, blanca mía,
reguero lunar de oros
y de insomnios.
(De algas, de espadas que se incendian.)
Hembra nocturna, mujer hambrienta
de raíces,
de los tigres más dulces.
(Piernas, voces, comarcas...)
Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.
         3
Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Ave, estela lunar,
como de dios, como de ángel.
Dánae de oro,
mujer de arcilla tierna,
(Limpia, blanca, crepuscular...)
carne, saliva y sombra.
         2
Mujer, desnuda, blanca mía,
reguero lunar de oros
y de insomnios.
(De algas, de espadas que se incendian.)
Hembra nocturna, mujer hambrienta
de raíces,
de los tigres más dulces.
(Piernas, voces, comarcas...)
Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.
         3
Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Mujer, desnuda, blanca mía,
reguero lunar de oros
y de insomnios.
(De algas, de espadas que se incendian.)
Hembra nocturna, mujer hambrienta
de raíces,
de los tigres más dulces.
(Piernas, voces, comarcas...)
Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.
         3
Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Hembra nocturna, mujer hambrienta
de raíces,
de los tigres más dulces.
(Piernas, voces, comarcas...)
Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.
         3
Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.
         3
Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.
Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.
Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)",es
"Sabines,Jaime",<XXI,Dice_Rubén_Que_Quiere_La_Eternidad,"Dice Rubén que quiere la eternidad, que pelea por esa memoria de
los hombres para un siglo, o dos, o veinte. Y yo pienso que esa eternidad
no es más que una prolongación, menguada y pobre, de nuestra
existencia.
Hay que estar frente a un muro. Y hay que saber que entre nuestros puños
que golpean y el lugar del golpe, allí está la eternidad.
Creer en la supervivencia del alma, o en la memoria de los hombres,
es lo mismo que creer en Dios, es lo mismo que cargar su tabla mucho antes
del naufragio.
Hay que estar frente a un muro. Y hay que saber que entre nuestros puños
que golpean y el lugar del golpe, allí está la eternidad.
Creer en la supervivencia del alma, o en la memoria de los hombres,
es lo mismo que creer en Dios, es lo mismo que cargar su tabla mucho antes
del naufragio.
Creer en la supervivencia del alma, o en la memoria de los hombres,
es lo mismo que creer en Dios, es lo mismo que cargar su tabla mucho antes
del naufragio.",es
"Diego,Eliseo",<XXI,Cita_De_Un_Hoy_Del_Año_Treinta,"Antonio cierra con botón dorado
el cuello de moderno celuloide
y alisa el nudo en flor de la corbata.
El rígido pajilla cauto ajusta,
su dril avanza tarde adentro alegre,
lo espera una muchacha toda encaje.
No sé su nombre. Voy. Se lo pregunto.
Esta muy lejos en el año treinta.
Seguramente ya no puede oírme.
Antonio, tío, no es cortés callarse
tan de ese modo, mira, que parece
que yo te invento del zapato al alma.
Y qué dirán después de tu muchacha.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Puede_Caer_La_Noche_Cuando_Quiera,"Puede caer la noche cuando quiera.
Puede cerrar los ojos la ciudad.
Pero no duermo.
No vivo, estoy lleno de espanto.
Arriba hay un cielo ásperamente limpio
Y la luz de la luna —tierna loba— a través de la puerta
Lame los piececitos de mis dos pequeñas hijas.
Abajo hay un oscuro en pálido, hay
Una manotada en bestia acechante.
Y mientras duermen nada está en reposo;
Algo se mueve y se abre paso hasta mí
Y oigo que un perro camina por la calle.
     Un perro en la calle;
     Ese sonido de patas sobre el asfalto
     A las dos de la mañana, ese ruido babélico
     Que produce con el hocico
     Al remover la basura y la noche.
Un perro. La calle. La luna.
Mientras caigo en el sueño
El grito de un animal sin rostro inunda mi cuarto.
Se escuchan estallidos de casas y avenidas.
Una daga en el vientre,
Y el grito del hambriento, el grito
Que se apoya en las puertas,
Contra los monumentos
Y en las paredes de los ministerios.
Luego es un soplo.
Ese ruido de resaca que sale
De los perros sin lengua.
Luego es el miedo igual
A una delgada hiedra subiendo por la piel
Y girando en la lengua como el disco
De un teléfono loco.
Luego es el odio una callada puerta
(Y lo que queda del odio
Es un ácido beso
Y es una mala ropa).
Pasado el frío es el silencio,
Ese huraño silencio de la noche
Que levanta su cresta de iguana negra.
Pero no duermo. En la ciudad
Se oye un redoble de tímpanos. En la ciudad
Hay varios compañeros declarados
En huelga de hambre.

     Un perro en la calle;

     Ese sonido de patas sobre el asfalto

     A las dos de la mañana, ese ruido babélico

     Que produce con el hocico

     Al remover la basura y la noche.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Siempre_Con_Ellos,"Me place confundirme con las masas
de los pobres, sentarme a sus manteles,
¡si es que los hay!, y saborear sus mieles,
¡si mieles son!, y consolar sus casas.
¡Y me gusta inclinarme ante sus brasas,
hasta el calor de sus raídas pieles,
y arrodillarme al pie de sus canceles
o ante el ayuno de sus mesas rasas!
¡Y allí, en esos altares de la nada,
desprovisto de orgullo y del sombrero,
trunco la sien, la dejo abandonada
sobre el cisco del cálido brasero,
porque así con la frente prosternada
soy un hombre tal vez más verdadero!",es
"Martínez_de_la_Rosa,Francisco",<XXI,Discurso_Moral_Sobre_Los_Límites_De_La_Razón_Humana,"¡Cuán grande, Aurelio, se presenta el hombre
No de indignas pasiones vil esclavo,
Como el cautivo en la africana costa
AI suelo con cien grillos amarrado,
Sino libre y audaz, con noble orgullo
Las alas de su mente desplegando,
De recorrer ansioso en raudo vuelo
La tierra, el cielo, el tiempo y el espacio!...
Al par abarca la creación inmensa:
Sigue veloz el curso de los astros;
Puebla el mar, surca el aire, el globo mide;
Nueva senda al oriente busca osado:
Y apenas la descubre, otra ambiciona,
Y encuentra un mundo en el opuesto ocaso.
Aun aquellos estudios, caro amigo,
Que el ignorante vulgo juzga vanos,
Quizá en su seno la semilla encierran
De los frutos más ricos y preciados;
Cual nacer suele corpulenta encina
De ruin bellota que arrojó el acaso.
El que observó la fuerza y el impulso
De impalpable vapor encarcelado,
Las alas de los vientos dio a la industria,
Movió sin ellos las pesadas naos;
Y otro débil mortal, en pobre albergue
De la ciega Fortuna desdeñado,
Al sacar de un cristal leve destello,
Desarmó al cielo y le arrancó su rayo.
¡En nuestra propia edad, con nuestros ojos
Tales portentos vemos: asombrados
El campo contemplamos recorrido
Desde la infancia del linaje humano;
Y otro mayor, sin límites, inmenso,
Mas allá de los siglos columbrarnos!
¿Te envaneces, Aurelio?... Un breve instante
Repliégate en ti mismo; y si te es dado
Un misterio sondar, uno tan solo
De tantos y tan íntimos arcanos
Como en el hombre mísero se encierran,
De tu débil razón muéstrate ufano.
¿Quién piensa en tu interior? ¿Qué fuerza mueve
Tu voluntad, tu cuerpo, un solo brazo?
¿Dónde se alberga tu memoria? ¿En dónde
Su imagen graban los objetos varios
Que te circundan? La vejez, los males,
¿Cómo van el reflejo amortiguando
De ese ser inmortal, hijo del cielo;
Que no cabe del mundo en los espacios?
¿Dó estaba al nacer tú? ¿Cómo a tus miembros
Unirse pudo en tan estrecho lazo?
¿Quién lo desata luego? ¿A dónde vuela, 
Del sepulcro los límites salvando?...
Yo también, como tú, mancebo un día 
De altivo pecho y corazón hidalgo,
Mi incomprensible ser penetrar quise,
De mi ciega ignorancia sonrojado:
Demandé a la razón su opaca antorcha,
La empuñé audaz, precipité mis pasos;
Mas al bajar a tan profundo abismo,
Faltole el aire y se apagó en mi mano.
No empero desistí del loco empeño:
De mi flaca razón desconfiado,
Nueva senda tenté; recorrí ansioso
Las ruinas de cien pueblos celebrados;
Removí los escombros de los siglos,
El tesoro buscando de los sabios;
Y en pórticos, en templos, en liceos, 
Solo encontré ceniza y polvo vano.
Una noche... (recuérdolo ya apenas,
Y aún me infunde tristeza el recordarlo)
Libre dejé vagar mi fantasía
Por lejanas regiones: de los magos
La oscura ciencia, como el mundo antigua...
El saber del Egipto, al vulgo insano
Vedado siempre, y con tesón y audacia
Desde el Nilo a Grecia trasplantado... 
Roma pidiendo humilde a los vencidos 
Leyes, aras, doctrinas... de Bizancio
Hirviendo el seno en frívolas disputas,
Mientras sus puertas rompe el Otomano...
Error, delirio, vanidad, miseria,
El imperio del mundo disputando;
Y siempre el hombre, deslumhrado, ciego,
Corriendo tras un triste desengaño...
Al grave peso, a la mortal angustia,
Mi mente se rindió; torpe letargo
Se apoderó de mis cansados miembros;
Y aún zumbaba en mi oido un rumor vago,
Como al huir la horrísona tormenta 
Retumba el trueno en el confín lejano.
«¡Oíd la verdad, mortales!... ¡Calla, aleve!
¡Yo la encontré !... ¡Yo solo!... ¡Error!...
¡Engaño!... 
¡Seguidme!... ¡Vedla aquí!... ¡Muera el impío!...
¡Lejos, lejos del templo los profanos!...»
Y entre el ronco clamor gritos de muerte,
Y en la oscura tiniebla serpeando
Relámpago fugaz , que no alumbraba ,
Y abrasaba los pueblos y los campos. 
A las discordes voces y alaridos,
Al confuso tropel, a los estragos
Que con mis propios ojos ver creía,
Me faltó el respirar; secos mis labios,
En vano clamar quise: «deteneos;
Infelices, ¿qué hacéis? ¿No sois
hermanos?» 
Ellos en su delirio proseguían;
Y al abismo bajaban despeñados 
Los unos tras los otros , cual las olas 
Se estrellan contra el límite vedado.
Mas al fin, en las márgenes del Sena
De clara aurora el resplandor brillando,
Una sonora voz anunció al mundo
De la razón el siglo fortunado:
Grata esperanza rebosó en los pechos;
Olvidó el hombre su penar amargo;
Y esperó ansioso libertad, ventura,
Cual blanda lluvia los sedientos campos.
¡Vana ilusión! Usurpan las pasiones 
De la razón el cetro soberano;
Y apiñando cadáveres y escombros, 
En vez de altar le erigen un cadalso.
De víctimas culpadas o inocentes
Allí corre la sangre en holocausto;
Y los mismos verdugos se proclaman
De la razón pontífices sagrados:
«No hay Dios —gritan impíos—; en la tumba
La nada envuelve al justo y al malvado...»
Y al descargar la bárbara cuchilla,
Feroz sonrisa horrorizó en sus labios. 
Déjame al menos, deja que respire... 
¡Ay!, ¡Tú no has sido, Aurelio, desdichado;
No sabes, no, qué bálsamo es al alma
El consuelo de un Dios, que seque el llanto
De tus ojos, que escuche tus suspiros, 
Cuando te ves del mundo abandonado!
¿Gimes solo? Él te ve; su acento es ese
Que responde a tu acento; él con su mano
Tus hierros aligera, él te sostiene
En el mismo suplicio... Y si al amago
De la muerte vacila tu constancia,
Y atrás vuelves el rostro con espanto,
Él ofrece piadoso a tu inocencia
Eterna paz, inmarcesible lauro,
Una patria mejor... donde no alcanza
El brazo ni la voz de los malvados.

No hay Dios
en la tumba

La nada envuelve al justo y al malvado",es
"Martínez_Gutiérrez,Jesús",XXI,Apareciste_De_Pronto,"Apareciste de pronto,
para un día enseñarme a amar
y hacerme descubrir el amor,
el amor que siempre he buscado
y a pesar de haberlo intentado,
nunca llegué a encontrar.
con esto te doy las gracias
no por amarme así
por que se que no te gusta
si no darte mil gracias
por escribirme aquel día,
gracias a aquel mensaje,
me obsequiaste con tu vida
por eso quiero decirte,
mas que decirte, repetirte
que juro que a tu lado estaré
por que eres lo que siempre he buscado,
mas de mil veces soñado
y gracias al destino te encontré.",es
"Otero,Blas_de",<XXI,Música_Tuya,"¿Es verdad que te gusta verte hundida
en el mar de la música; dejarte
llevar por esas alas, abismarte
en esa luz tan honda y escondida?
Si no es así, no ames más; dame tu vida,
que ella es la esencia y el clamor del arte;
herida estás de Dios de parte a parte,
y yo quiero escuchar solo esa herida.
Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.
Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.

Si no es así, no ames más; dame tu vida,
que ella es la esencia y el clamor del arte;
herida estás de Dios de parte a parte,
y yo quiero escuchar solo esa herida.
Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.
Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.

Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.
Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.

Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.",es
"Alcántara_Fernández,Orlando",XXI,Sin_Rubor_Por_Ti_Defino_El_Amor,"Sin rubor por ti defino el amor
Y me siento en la cátedra de la vida
Para trazar pautas y dictar novedades.
Por un instante me creo Dios
Y decreto que a sueldo fijo te amo,
Sin plazo, a tasa cero y sin mesura.
Luego sé que no soy Dios
Y en mi piel de barro y polvo,
Ajada y maltratada, esquiza y neurótica,
Proclamo que a ciegas yo te amo
A pesar de la abulia y la modorra,
Aunque no sepa hasta cuándo,
Pese a que no sé si es útil o prudente.
En mis pancartas y consignas
Tú eres, Kendia, mi mejor panfleto
Y te enarbolo por las calles irredento
Para enrostrarle al mundo su desamor.
Al pensarte de todos me vengo
Y no sé para qué vivo ni para qué pienso.
En la revuelta inagotable de lo eterno
Mi eclecticismo nunca cesa
Y es agnosticismo, escepticismo y nihilismo
Servidos en dosis dietéticas.
Por eso defino el amor
De un modo turbulento
Y digo que es una fecha siniestra,
Digamos un catorce de febrero,
Y digo que es un año funesto,
Digamos un dos mil dos,
Y digo que es un espacio truculento,
Digamos el Internet Omni-Poético,
Y al deslindar los parámetros
Defino el amor en seis letras:
Ka, E, Ene, De, I, A: Simplemente KENDIA.",es
"Serna_G.,Ricardo",XXI,Recuerdos_Míos,"Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos,
de tiempos de dulce sonreír,
donde me acogía la nostalgia,
la luz, el polvo de los retratos
que alimentaban las caricias
en un profundo ir y venir;
de la puerta de la aurora,
otra más clara en el día,
un poco menos en la noche,
pero inmensa otra vez;
donde mi viejita adorable
se sentaba en su sofá,
levantaba su linda mano
para acariciar mi cara
y mi renovado corazón;
donde una simple palabra suya
era una oración,
de nuevo su estrella
era mi canción.
Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos,
de enormes pasillos,
tan grandes como su amor:
ese aire exhalaba por muchos años
los cariñosos cuidados
de música encantada y callada
y el suave murmullo
de su dulce caminar;
los minutos y horas
de la mañana,
resplandecían siempre con sus pasos,
a un nuevo despertar;
sus ojos eran mi esperanza
y mi ánimo,
la fuerza, hoy, de mi alma
que nunca dejaré de amar;
el consejo maternal,
que arrullaba mi alma,
hoy, vive, en verdad.
Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos...

Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos,
de enormes pasillos,
tan grandes como su amor:
ese aire exhalaba por muchos años
los cariñosos cuidados
de música encantada y callada
y el suave murmullo
de su dulce caminar;
los minutos y horas
de la mañana,
resplandecían siempre con sus pasos,
a un nuevo despertar;
sus ojos eran mi esperanza
y mi ánimo,
la fuerza, hoy, de mi alma
que nunca dejaré de amar;
el consejo maternal,
que arrullaba mi alma,
hoy, vive, en verdad.
Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos...

Llegué a aquella casa
de otros recuerdos míos...",es
"Arreola,Juan_José",<XXI,Epitafio,"Abrevió de una buena pedrada la vida abyecta de Felipe Sermoyse, mal clérigo y peor amigo. Tuvo su parte en el botín de doscientos escudos robados al colegio de Navarra y dos veces se halló con la soga al cuello. Pero dos veces descendió para salvarlo en el oscuro calabozo la gracia de nuestro buen rey Carlos.
Rogad a Dios por él. Nació en un tiempo malo; cuando el hambre y la peste devastaban la ciudad de París. Cuando el resplandor de la hoguera de Juana de Arco alumbraba rostros aterrorizados y cuando el argot de los bajos fondos se trufaba con palabras inglesas.
A la luz mortecina de la luna invernal, vio llegar manadas de lobos hasta el panteón de los Inocentes y él mismo fue como un lobo hambriento y trasijado, que alguien soltó en medio de la ciudad. Y robó el pan cuando tuvo hambre, y pescó los peces ya fritos en las sartenes de las vendedoras.
Nació en un tiempo malo. Tropeles de niños hambrientosvagaban pidiendo el pan por las calles.",es
"González_Cano,Cándida",XXI,Cómo_Me_Gusta_Esperarte,"Cómo me gusta esperarte.
Sentir el deseo fuerte, fuerte,
Agarrado a tus pies
A tus manos.
Sentir el aire eléctrico
A dos metros
A dos años
Cómo me gusta esperarte;
En el borde de la Nada.",es
"Montobbio,Santiago",<XXI,Hiriente_Y_Absoluta,"En la soledad hiriente y absoluta a la que no he conseguido
nunca darle nombres y entre
sus sábanas que tantas veces
recuerdo son del miedo hay
todavía una arrolladora, inexplicable, casi
vergonzosa ternura que creo
que me asalta los ojos y quizá
en ellos me devora. Pero me es difícil su sonido,
por profundo. Nació acaso en mi luz primera
y sé que estará también en mi noche última:
luz y noche, esos polos simples del rincón
estúpido que es mi vida, luz, noche y torsos
sin cuerpo y con ternura
que es quizá recuerdo
de la que por ella tuve y de la que por mí
quizá ella tuvo, este quedo alambre sobre el tono
de una roñosa canción de radio o a través
de los silencios que en los versos se respiran
luz y noche y la enfermedad extraña
que en mis ojos nacen telares sin sonido
y por la que jamás me bastó el mundo
y por la que siempre estuve
como suspenso en vida.",es
"Carriego,Evaristo",<XXI,La_Queja,"Como otras veces cuando la angustia
le finge graves cosas hurañas,
la infeliz dijo, después que el rojo
vómito tibio mojó la almohada,
las mismas quejas de febriciente,
las mismas quejas entrecortadas
por el delirio, las que ella arroja
como un detritus de la garganta.
Bajo el recuerdo remoto y vivo,
jornadas rudas de su desgracia,
rápidos cruzan por la memoria
sus desconsuelos de amargurada:
desde el sombrío taller primero
que vio su carne cuando era sana
hasta la hora de la caída
de la que nunca se levantara.
Porque era linda, joven y alegre
ascendió toda la suave escala:
supo del fino vaso elegante
que vuelca las flores en la cloaca.
Porque a su abismo lo creyó cumbre,
leves mareos de la esperanza
quizá embriagaron sus realidades
puesto que huyeron sin inquietarla,
y la salvaron de los hastíos
que levemente la desolaran,
como poemas sentimentales,
largos idilios de cortesana.
Después terrible, llegó el descenso,
y hubo agonías de lucha infausta:
el tren lujoso, los bares de moda,
últimas glorias de consagrada
ya no volvieron a mecer tiernas
ensoñaciones interminadas,
ya no volvieron ansias ocultas
de las novelas de fe romántica,
ni a obsedar, tristes, sus aventuras
las heroínas que ella imitara,
pues, desde entonces, casi insensible,
vivió la vida de una de tantas
y enamoróse de un orillero,
por un capricho, porque ostentaba,
como un orgullo jamás vencido,
adorno y premio de sus audacias,
una imborrable cicatriz honda
sobre su rostro: cartel de cara,
brutal nobleza, blasón sangriento
que con fiero arte grabó la daga.
La vio el suburbio pasar risueña,
porque en sus horas inconfesadas
de peregrina de los burdeles
fue la devota que amó las llagas,
y a su belleza rindió homenaje
la inmunda jerga que deshojaba
en delictuosas galanterías
rosas obscenas para sus gracias,
la jerga inmunda, que en madrigales
volvió la torpe frase guaranga
de los celosos apasionados,
que bravamente, como ofrendadas
invitaciones de amor, lucían
vivos claveles en la solapa,
largos reproches en sus cantares
y torvas iras en las miradas
sus caballeros, esos a quienes
por su coraje, la roja heráldica
de las pendencias y las prisiones
dio pergaminos de aristocracia.
Más tarde el otro. Las exigencias,
las tiranías de aquel canalla
que ella mantuvo, las indecibles
horas de eterna mujer golpeada,
siempre el azote como caricia
sobre sus lomos que soportaron
sin rebeliones de carne esclava:
¡Lomos de pobre bestia sufrida,
de pobre bestia ya reventada!
Y aquella noche, ¡Noche tremenda!
en que sintiendo la horrible náusea
del primer vómito, que arrancó el golpe
del bruto infame, loca de rabia,
embravecida, con todo su asco
le escupió al rostro su sangre insana.
Y otra vez, y otra, feroz recuerdo
del miserable, lleva la marca,
lleva el estigma que dejó el tajo
con que, al marcharse, le abrió la cara.
Después, enferma Los sufrimientos,
las mentirosas voces de lástima
o los insultos jamás velados:
¡La vida puerca, la vida mala!
Perdió en el lecho sus atractivos,
Y así, destruida la antigua gracia,
ya no hubo triunfos, pues los deseos
para saciarse la hallaron flaca.
Por eso a solas, hoy, en el cuarto
donde se muere, donde le arranca
hondos gemidos la tos violenta,
la tos maldita que la desangra,
bajo la fiebre que la consume
tiene rencores de sublevada,
¡Tiene unas cosas! ¡Oh, si pudiera
con los pulmones echar el alma!
Por eso grita su queja inútil
de inconsolable, la queja aciaga,
inofensiva, porque en su boca,
son estertores de amordazada,
las frases duras que va arrojando
como un detritus de la garganta
llena de angustias, al mismo tiempo
que los pedazos de sus entrañas.",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Fábula_Del_Lenocinio,"Ahorcaron a una prostituta
con volutas
de humo negro, triste y sospechoso.
Cuatro besos de cera
eran las velas
con que adornaban todos
el ataúd.
Unos lloraban vino,
otros bebían
charcos de virgen muerta
a su salud.
Cuelga en la cabecera
como una pierna,
cuelga como campana
ya sin sonido,
cuelga como un lamento
desvanecido,
cuelga como una colcha
tapando lirios,
cuelga en manos de monja
rosario negro,
cuelgan en la plazuela
niño y columpio,
todo cuelga esta noche,
cuelga la muerte,
cuelga la prostituta
de la humareda.
Ahorcaron a una prostituta
con volutas
de humo negro, triste y sospechoso,
y está en silencio colgando
para allá,
para acá,
para allá
y para acá",es
"Aleixandre,Vicente",<XXI,El_Interior_Del_Brazo,"Algo se aúna, exige.
Exige un cruce por ei arduo paso: la muñeca.
Allí mezclados, alguien
diría que sin orden,
desfilan cautamente los azules,
los blancos, remejiéndose.
Un túnel, cauce, foso,
por donde a oscuras cruza
la humana voluntad rumbo a su origen.
En secretas corrientes pasan allí delgadas
las órdenes, tirantes,
hasta su cumplimiento. Y anegadas y enjutas
como un rayo se alumbran: ¡son, emergen!
En el rico alimento
que imparte, y color sirve.
O enjutas cuando suben
en confusión, y vibran:
un relámpago, y basta.
Por ese estrecho cauce sube toda
la delgada verdad que aquí se aquieta:
como una flecha oculta
corre por ese brazo y va a los centros.
Hombre o aire en que pasa
la desprendida flecha
y el corazón la acepta. ¡Allí, vibrante!
Por ese brazo rosa, blanco, cárdeno,
azul, va el iris, rojo
solo en su paroxismo,
mas la escala secreta, la luz, completa pasa
y despeña en los pozos.
Brazo de voluntad
humana. Sí, materia
que algo estruja, y obtiene.
Allí el músculo sufre
una presión: ya es forma.
Casi elegante aduce
su exhalado poder: quehacer exige.
El mundo, ahora ofrecido, masa ciega,
inerme: allí un destino.
En él el brazo cúmplese.
El mundo, hijo del brazo;
consecuente verdad. Tú, padre: el hombre.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,La_Lágrima,"Este ojo profundo, solitario,
aparentemente suelto...,
viene viajando por entre carne y huesos,
lo esperan
párpados y pestañas, su ventana física,
pero es posible
que esta gota secreta con todo el mar a cuestas,
no salga nunca...
Muchas veces estas raíces
se quedan enterradas como fieras que aguardan.
Sin embargo,
sabemos que la lágrima está hecha
con un poco de agua y sal nocturna,
pero fuera del cuerpo no la fabrica el hombre;
los alquimistas y los arzobispos
fracasan como niños, no pueden
ni siquiera sudar la equivocada
lágrima de la frente...
Pues
todavía no saben
en qué sitio del cuerpo nace el llanto.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Puesto_A_Prueba,"Dices que mucho reíste
En el baile en que estuviste;
Que reíste hasta el exceso,
Y supones que por eso
Ahora me encuentro triste.
La pena que me contrista
Dejar quisiera al momento;
Es verdad que pena siento...
Dices que soy egoísta
Y que lo hiciste de intento.
Mi dolor has acechado
En mis ojos, anhelante.
Si contento hubiera estado
No te habría yo observado
Tan dichosa en este instante.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Las_Voces_Laudatorias,"Hermano: a veces dudo si existes o te sueño;
Coronado de espíritus reinas en la Belleza
Teniendo por vasallos la Vida y el Ensueño,
Y por novia la Gloria que el crepúsculo reza:
«Dios salve de sus ojos los dos largos estíos;
Y mariposa ebria de sol, su cabellera;
Y su boca, una rosa fresca sobre los ríos
Del Fuego y la Armonía; y los vasos de cera
»De sus manos colmadas de rosas de cariño;
Y su cuerpo sin sombra que reviste un armiño
De castidad sobre una púrpura de pasión.
»Y, ante todo, Dios salve el rincón de su vida
Do el Espíritu Santo de su espíritu anida:
Ante todo, Dios salve en mí su corazón!»
El Ensueño se encierra en su boca sedeña,
El Ensueño no habla ni nada: sueña, sueña...
Y la Vida cantando a la sombra de un lloro:
«Su mirada me viste de terciopelo y fuego,
O me vierte dos copas de tiniebla y de oro
O abre en rosas mi carne con un cálido riego.
»Su cuerpo hecho de pétalos de placer y de encanto,
Corola el cáliz negro de la melancolía,
Y su espíritu vuela de sus labios en canto
En un pájaro rosa con un ala sombría.
»Cuando clava el divino monstruo de su belleza
Su dentadura húmeda de miel y de tristeza,
Es un mal o es un bien tan extraño y tan fuerte,
»Que la cabeza cae como una piedra oscura
Buscando la fantástica venda de la locura
O una honda y narcótica almohada de muerte».
Y el ensueño se encierra en su boca sedeña;
El ensueño no habla ni nada: sueña, sueña...
Y yo te digo: hermano del corazón sonoro,
A tu paso los muros dan ventanas de anhelo,
Y se enjoyan las almas de sonrisa y de lloro
Y arde una bienvenida de rosas en el suelo.
En tu lira de brazos que abrazaron el vuelo
Fulgen las siete llaves de lírico tesoro,
O los siete peldaños de una escala de oro
Que asciende del abismo y desciende del cielo.
¡Eres Francia!... Tu sangre, tu alma, tu poesía
Forman un lis de fuego, de gloria y de armonía
Con que París corona su frente de crisol;
Si un día la nostalgia te diera fiebre o frío
Deja fluir tu espíritu como un Sena sombrío
O ábrelo como un manto de tu lejano sol!
Y el ensueño encerrado en su boca sedeña;
El Ensueño no habla ni nada: sueña, sueña...",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Sale_Un_Misil_«Lance»,"Sale un misil «Lance», 
surca el cielo a una velocidad de susto, 
otro misil «Patriot» sale a su encuentro, 
le encuentra, 
se deshacen, 
se ilumina la zona 
la noche se hace día 
millones de dólares se hacen polvo
cientos de niños se hacen ceniza. 
No hay campo de batalla, 
es en la ciudad donde el diablo dice ¡hola! 
Las bombas traspasan los refugios 
silenciando el llanto de los niños. 
Millones de personas no hacemos nada 
para evitar el tormento. 
(Solo lamentos). 
Dios, Alá y Mahoma 
tampoco evitan que caiga 
ensangrentada una paloma.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,Odiseo_En_El_Mar,"Navegaré por mares levantiscos
saturando mis ojos odiseos
con la espuma de todos los deseos
y el cobre de navales obeliscos.
Sobre el calor de los yodados riscos
grandes batallas, bruscos aleteos,
y abajo los veloces serpenteos
de cetáceos fosfóricos y ariscos.
Desnudo el hombro y la arterial vertiente
calando a fondo en el talud saliente
y en la sinuosidad de las bahías,
iré cantando entre la luz, cantando,
y el alma desde un mástil conquistando
la indómita belleza de los días.",es
"Fernández_Rollán,César",XXI,"Te_Quiero,_Mas_No_Me_Basta","Te quiero, mas no me basta,
con saber que yo te quiero.
Robaré para ti, mi alma,
escondidos universos...
Estrellas inquietas,
brisas y vientos...
¡Y versos!
¡Todos los versos!",es
"Parra_Pozuelo,Manuel",XXI,Latiendo_Entre_Sus_Húmeros_Carnales,"Latiendo entre sus húmeros carnales,
ancestral, ungulado y taquicárdico,
llega, llegando César por Vallejo,
y llegan con él Madres Españas y Maestras
que desfilan mundiales por los campos Eliseos.
Incólumes tabernas abisales
despiertan sus alvéolos a la noche,
y un efecto lunar, un arpa lenitiva
descorazonase de tanto grito.
¡OH, CAMARADA CÉSAR, CUÁNTOS AÑOS HA QUE
TÚ......!
¡TERRIBLEMENTE! ¡EN CARNE! ¡EN FUEGO! ¡EN AIRE!
¡Cruz para las laderas de tus labios!
¡Cruz para tus delirios planetarios!
¡Y cruz para tu dado y tus hermanos!
Llegas llegando, sin cesar, Vallejo,
incinerado en subjuntivas albas,
encebollado y turbio, caballísimo,
espumoso y giospérmico cadáver,
funeral e instantáneo.
Llegas con campesinos, con mineros,
con miles de millones
de la insepulta gleba milenaria.
Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

Incólumes tabernas abisales
despiertan sus alvéolos a la noche,
y un efecto lunar, un arpa lenitiva
descorazonase de tanto grito.
¡OH, CAMARADA CÉSAR, CUÁNTOS AÑOS HA QUE
TÚ......!
¡TERRIBLEMENTE! ¡EN CARNE! ¡EN FUEGO! ¡EN AIRE!
¡Cruz para las laderas de tus labios!
¡Cruz para tus delirios planetarios!
¡Y cruz para tu dado y tus hermanos!
Llegas llegando, sin cesar, Vallejo,
incinerado en subjuntivas albas,
encebollado y turbio, caballísimo,
espumoso y giospérmico cadáver,
funeral e instantáneo.
Llegas con campesinos, con mineros,
con miles de millones
de la insepulta gleba milenaria.
Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

¡OH, CAMARADA CÉSAR, CUÁNTOS AÑOS HA QUE
TÚ......!
¡TERRIBLEMENTE! ¡EN CARNE! ¡EN FUEGO! ¡EN AIRE!
¡Cruz para las laderas de tus labios!
¡Cruz para tus delirios planetarios!
¡Y cruz para tu dado y tus hermanos!
Llegas llegando, sin cesar, Vallejo,
incinerado en subjuntivas albas,
encebollado y turbio, caballísimo,
espumoso y giospérmico cadáver,
funeral e instantáneo.
Llegas con campesinos, con mineros,
con miles de millones
de la insepulta gleba milenaria.
Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

¡Cruz para las laderas de tus labios!
¡Cruz para tus delirios planetarios!
¡Y cruz para tu dado y tus hermanos!
Llegas llegando, sin cesar, Vallejo,
incinerado en subjuntivas albas,
encebollado y turbio, caballísimo,
espumoso y giospérmico cadáver,
funeral e instantáneo.
Llegas con campesinos, con mineros,
con miles de millones
de la insepulta gleba milenaria.
Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

Llegas llegando, sin cesar, Vallejo,
incinerado en subjuntivas albas,
encebollado y turbio, caballísimo,
espumoso y giospérmico cadáver,
funeral e instantáneo.
Llegas con campesinos, con mineros,
con miles de millones
de la insepulta gleba milenaria.
Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

Vienes viniendo a mares,
a cataratas ígneas
e inmensas de tungsteno,
vienes viniendo de cesáreos versos,
vienes y ya no hay nadie,
ni poyo peruanísimo,
ni untuosos bizcochos,
ni tahona, ni madre,
ni camarada obispo bolchevique.
Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

Y la gleba mundial
que viene y viene
expira decayendo
en instrumentos mórbidos,
y resuena, volcánica,
su enorme despedida.
Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!

Y la menguante luna
los lleva, oh César,
donde tú y tu muerte
excaváis galerías por montañas de amianto,
y allí, ya todos, transidos y fúlgidos,
en un torrente impávido,
¡por más humo que fuera
el que nació en París
a aquel mapa de España!:
¡PERDIDOS PARA SIEMPRE!",es
"Girondo,Oliverio",<XXI,No_Sólo,"No sólo
el fofo fondo
los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales senos
y sus líquenes
no sólo el solicroo
las prefugas
lo impar ido
el ahonde
el tacto incauto solo
los acordes abismos de los órganos sacros del orgasmo
el gusto al riesgo en brote
al rito negro al alba con su esperezo lleno de gorriones
ni tampoco el regosto
los suspiritos sólo
ni el fortuito dial sino
o los autosondeos en pleno plexo trópico
ni las exellas menos ni el endédalo
sino la viva mezcla
la total mezcla plena
la pura impura mezcla que me merme los machimbres el almamasa tensa las tercas hembras tuercas
la mezcla
sí
la mezcla con que adherí mis puentes",es
"Darío,Rubén",<XXI,España,"Dejad que siga y bogue la galera
bajo la tempestad, sobre las olas:
va con rumbo a una Atlántida española,
en donde el porvenir calla y espera.

No se apague el rencor ni el odio muera
ante el pendón que el bárbaro enarbola:
si un día la justicia estuvo sola,
lo sentirá la humanidad entera.

Y bogue entre las olas espumeantes,
y bogue la galera que ya ha visto
cómo son las tormentas de inconstantes.

Que la raza está en pie y el brazo listo,
que va en el barco el capitán Cervantes,
y arriba flota el pabellón de Cristo.",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Como_Los_Ángeles_—Con_Su_Palor_De_Tanta,"Como los ángeles —con su palor de tanta
eternidad, y con su olor
a pájaro disecado—,
                     como los trozos
de periódico que el viento arremolina en su locura
igual que un crucigrama de palabras secretas,
igual que las estrellas y los astros,
tu lugar es el aire.
Tu lugar es el aire y lo infinito,
pues nunca dejas de sonar en la memoria
—y te eternizas siempre, por ejemplo,
en aquel que tocó por vez primera
la cintura o el cuello de una niña
al bailar enlazados
por las garras de algodón de su inocencia
en la fiesta infantil.
Tu lugar es el aire y el pasado,
pues del pasado llegas
con tus emocionales
pentagramas de resurrección,
                           
reconstruyendo
nuestra vida perdida en esos túneles
del tiempo que expiró entre nuestros brazos
con el leve estertor
de un reloj que se para de repente.
Tu lugar, de pura levedad, está en ti misma,
igual que sólo en sí vive el perfume
de las flores diabólicas y de ciertas mujeres.
El tiempo sólo en ti
se digna detenerse un solo instante
para luego seguir
huyendo, delincuente,
de sus perseguidores, los que buscan
lograr la recompensa de un fugaz espejismo
de intensa eternidad
y se agarran a ella en su deriva
como el náufrago al mástil zozobrante.
Sólo a ti te respeta
ese monstruo pequeño
que vive refugiado en los relojes
y en nuestro corazón, rugiendo en su tic-tac.
Sólo contigo el tiempo es piadoso
—y eternamente vives en el aire.
Leve espíritu pródigo que armonizas el mundo,
no dejes nunca de flotar en él como el volátil
veneno de las melancolías.
Y danos el antídoto
contra la mortandad sin fin del pequeño universo
que en vida cultivamos
igual que jardineros
que arrojan al desierto las semillas
de los sueños quiméricos del alma.
Tu lugar es el aire,
y de aire está hecho el pensamiento,
esa defectuosa música que nos conduce,
como ratones hechizados, hacia la
consumación,
mientras tú suenas.",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,La_Abeja_Y_Los_Zánganos,"A tratar de un gravísimo negocio
se juntaron los zánganos un día.
Cada cual varios medios discurría
para disimular su inútil ocio;
y por librarse de tan fea nota
a vista de los otros animales,
aun el más perezoso y más idiota
quería, bien o mal, hacer panales.
Mas como el trabajar les era duro,
y el enjambre inexperto
no estaba muy seguro
de rematar la empresa con acierto,
intentaron salir de aquel apuro
con acudir a una colmena vieja
y sacar el cadáver de una abeja
muy hábil en su tiempo y laboriosa:
hacerla con la pompa más honrosa
unas grandes exequias funerales,
y susurrar elogios inmortales
de lo ingeniosa que era
en labrar dulce miel y blanca cera.
 Con esto se alababan tan ufanos,
que una abeja les dijo por despique:
«¿No trabajáis más que eso? Pues hermanos,
jamás equivaldrá vuestro zumbido
a una gota de miel que yo fabrique.»
 ¡Cuántos pasar por sabios han querido,
con citar a los muertos que lo han sido!
¡Y qué pomposamente que los citan!
Mas pregunto yo ahora: ¿los imitan?",es
"Berceo,Gonzalo_de",<XXI,"Leemos_De_Un_Clérigo_Que_Era_Tiestherido,","Leemos de un clérigo  que era tiestherido,
ennos vicios seglares  ferament embevido;
peroque era locco,  avié un buen sentido,
amava la Gloriosa  de corazón complido.
Comoquiere que era  en ál malcostumnado,
en saludar a ella  era bien acordado;
nin irié a la eglesia  nin a ningún mandado,
que el su nomne ante  non fuesse aclamado.
Dezir no lo sabría  sobre quál ocasión
ca nos no lo sabemos  si lo buscó o non,
diéronli enemigos  salto a est varón,
ovieron a matarlo:  ¡Domne Dios lo perdón!
Los omnes de la villa  e los sus companneros
esto como cuntiera  com non eran certeros,
defuera de la villa  entre unos riberos,
allá lo soterraron,  non entre los dezmeros.
Pesó'l a la Gloriosa  con est enterramiento,
que yazié el su siervo  fuera de su conviento;
apareció'l a un clérigo  de buen entendimiento,
díssoli que fizieran  en ellos fallimiento.
Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Comoquiere que era  en ál malcostumnado,
en saludar a ella  era bien acordado;
nin irié a la eglesia  nin a ningún mandado,
que el su nomne ante  non fuesse aclamado.
Dezir no lo sabría  sobre quál ocasión
ca nos no lo sabemos  si lo buscó o non,
diéronli enemigos  salto a est varón,
ovieron a matarlo:  ¡Domne Dios lo perdón!
Los omnes de la villa  e los sus companneros
esto como cuntiera  com non eran certeros,
defuera de la villa  entre unos riberos,
allá lo soterraron,  non entre los dezmeros.
Pesó'l a la Gloriosa  con est enterramiento,
que yazié el su siervo  fuera de su conviento;
apareció'l a un clérigo  de buen entendimiento,
díssoli que fizieran  en ellos fallimiento.
Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Dezir no lo sabría  sobre quál ocasión
ca nos no lo sabemos  si lo buscó o non,
diéronli enemigos  salto a est varón,
ovieron a matarlo:  ¡Domne Dios lo perdón!
Los omnes de la villa  e los sus companneros
esto como cuntiera  com non eran certeros,
defuera de la villa  entre unos riberos,
allá lo soterraron,  non entre los dezmeros.
Pesó'l a la Gloriosa  con est enterramiento,
que yazié el su siervo  fuera de su conviento;
apareció'l a un clérigo  de buen entendimiento,
díssoli que fizieran  en ellos fallimiento.
Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Los omnes de la villa  e los sus companneros
esto como cuntiera  com non eran certeros,
defuera de la villa  entre unos riberos,
allá lo soterraron,  non entre los dezmeros.
Pesó'l a la Gloriosa  con est enterramiento,
que yazié el su siervo  fuera de su conviento;
apareció'l a un clérigo  de buen entendimiento,
díssoli que fizieran  en ellos fallimiento.
Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Pesó'l a la Gloriosa  con est enterramiento,
que yazié el su siervo  fuera de su conviento;
apareció'l a un clérigo  de buen entendimiento,
díssoli que fizieran  en ellos fallimiento.
Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Bien avié treinta días  que era soterrado:
en término tan luengo  podié seer dannado;
dísso'l Sancta María:  «Fizistes desguissado,
que yaz el mi notario  de vos tan apartado.
»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

»Mándote que lo digas:  que el mi cancellario
non merecié seer  echado del sagrario;
dilis que no lo dexen  ý otro trentanario,
métanlo con los otros  en el buen fossalario.»
Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Demandóli el clérigo  que yazié dormitado,
«¿Quí eres tú que fablas?  Dime de ti mandado,
ca quando lo dissiero  seráme demandado
quí es el querelloso  o quí el soterrado.»
Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Díssoli la Gloriosa:  «Yo so Sancta María
madre de Jesu Christo  que mamó leche mía;
el que vos desechastes  de vuestra compannía,
por cancellario mío  yo a éssi tenía.
»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

»El que vos soterrastes  luenne del cimiterio,
al que vos non quisiestes  fazer nul ministerio,
yo por ésti te fago  todo est reguncerio:
si bien no lo recabdas,  tente por en lazerio.»
El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

El dicho de la duenna  fue luego recabdado,
abrieron el sepulcro  apriesa e privado;
vidieron un miraclo  non simple ca doblado,
el uno e el otro,  fue luego bien notado.
Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Issiéli por la boca  una fermosa flor
de muy grand fermosura,  de muy fresca color;
inchié toda la plaza  de sabrosa olor,
que non sentién del cuerpo  un punto de pudor.
Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Trobáronli la lengua  tan fresca e tan sana
qual parece de dentro  la fermosa mazana;
no la tenié más fresca  a la meredïana
quando sedié fablando  en media la quintana.
Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Vidieron que viniera  esto por la Gloriosa,
ca otri non podrié  fazer tamanna cosa;
transladaron el cuerpo,  cantando «Specïosa»,
aprés de la eglesia  en tumba más preciosa.
Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.

Todo omne del mundo  fará grand cortesía
qui fiziere servicio  a la Virgo María;
mientre que fuere vivo  verá plazentería,
e salvará la alma  al postremero día.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Los_Tordos,"Del árbol que aterido se avejenta,
Brota un trino de lírico deleite,
Y la siesta invernal se entibia, lenta,
En una suave claridad de aceite.
Poco a poco, otro trino se levanta,
Y otro, otro y otros, en concierto tal,
Que parece que todo el árbol canta
Cual si se hubiera vuelto de cristal.
Pónese a oír, devoto, el campo entero;
Oye la casa, y con quietud sumisa,
Parpadea en las pajas del alero
El trémulo silencio de la brisa.
No cantan el amor; que aun el invierno
Vela los valles con su ambiguo tul;
Sino, como soñando en gozo eterno,
La ligera ebriedad del día azul.
Encogido en el nudo de su rama,
Cada uno afina el inspirado alegro;
Y en su negrura cárdena se inflama
Con viva nitidez su ojo más negro.
Y el negro pico ajusta la armonía
Con primorosoa engaste de joyel.
Alicates de aquella pedrería
Que talla el pájaro en su arrobo fiel.
Y el trino evoca las mañanas de oro,
Cuando en el esplendor de la pradera,
Rompe a cantar sobre la cruz del toro
Su gloriosa fruición de primavera.
Y la vendimia audaz, cuando al arrimo
De los pámpanos de oro y de arrebol,
La sombra violeta del racimo
Se inquieta en su evasivo tornasol.
Y el nido ajeno en que, bravío intruso
Sin vivienda ni tálamo, desova,
No más cauto del huevo que allá puso,
Que de las perlas sueltas de su trova.
En claro azul florece como el lino
La limpidez del cielo pastoril,
Y parece que el aire, con el trino,
Se pone más vibrante y más sutil.
Múllese en las campiñas el descanso.
Dulce beatitud el alma enerva.
Y el tiempo corre delicioso y manso
Como un agua dorada entre la hierba.",es
"Ory,Carlos_Edmundo_de",<XXI,He_Vuelto_Ahora_Sin_Saber_Por_Qué,"He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Preguntaréis:_Y_Dónde_Están_Las_Lilas?,"Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
                     Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
                 Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
                Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
                                Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
             pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles
venid a ver
la sangré por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!",es
"Lozano,Manuel",XXI,Traigo_La_Luz_A_Este_Asilo_De_Amargura,"Traigo la luz a este asilo de amargura
aun cuando las bocas de un sueño hayan mordido
las entrañas del animal que labra su historia,
y sea el día menos día,
y no me reconozca con esta piel y los huesos.
¿Habrá escisión en la frontera?
¿También conocimiento
para quien fue amordazado por sus padres lobos?
¿El señor del cielo, del rayo y del aire,
criatura cierta en paraíso de deleites?
Y llega despavorido el ataúd.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Los_Dos_Remeros,"De la orilla floreciente
De la alegre juventud,
Bajo un cielo azul, sereno,
Sobre un río manso, azul,
Una barca se desprende,
Cual la nota de un laúd,
Con dos jóvenes remeros
Y una vela en una cruz.
Coronados van de flores,
Frescas, vírgenes aún;
Cariñosos los amigos
Les dirigen tierno agur;
Y en su barca los regala
Con etérea pulcritud
De seráficos deleites
Suavísimo ambigú,
El banquete de dos almas
Que en nupcial beatitud
Forman juntas una vida,
Y una llama y una luz.
Acarícianse imanados,
Cual la rosa y el bulbul,
Y hechos uno, sus dos nombres
Se convierten en un tú.
Van mirándose y remando
Con acorde tan común,
Cual dos bocas que se besan,
Cual la dicha y la virtud;
Y tan muellemente avanzan
De auras y olas al runrún,
Que parecen, barca y bogas
En estática quietud.
Dicen siglos de contento
Sus miradas, y ese agur
Lo confirma un casto abrazo
A la sombra de esa cruz,
Santo mástil que del viaje
Garantiza el serio albur
Mientras remen tan acordes
Cual la dicha y la virtud,
Y que anuncia el puerto eterno
Donde irán, juntos aún,
Transbordados por la muerte
A otra barca, el ataúd.

tú.

Ella calla, y él no entiende
Su silencio de mujer;
Él se agravia, y en su agravio
Tampoco ella su amor ve.
Y ella aparta dél los ojos
Para no dejarle ver
Una lágrima que asoma,
Que aunque es llanto, de amor es.
Y esa angélica vergüenza
De su iluso azar primer
El traduce por desprecio
Y devuelve con rudez.
El amor —mayor que nunca—
Enmascárase cruel,
La sonrisa torna en risa,
Y el sabroso tú en usted.
Ella canta un aire al aire
Por no cantárselo a él,
Y acaricia a un pececillo
Por no ser su amado el pez;
Y festivo el aire entonces
Suelta un rizo de su sien,
Y en su mano el pez goloso
Busca alegre blanda red.
Y él la insulta, y en su orgullo
Ájalo ella con sus pies,
Y él reniega de aquel día,
Y ella gime por ayer,
Y se apartan cuando el alma
Un abrazo implora fiel,
Y no se hablan, cuando entrambos
Corazones claman ¡ven!
Y ambos rostros son de hielo
Cuando el río, todo él,
No pudiera con sus aguas
Apagar su amante arder.

tú
usted.

él,

¡ven!

Ya no reman cual remaban
Tan acordes y tan bien,
Y en lugar de adivinarse
Obediente su querer,
Basta que ella vire al Norte
Para que él al Sur bordee,
Y en queriendo algo al derecho
Él prefiérelo al revés.
Ella, que antes hizo a bordo
Mesa, fuego, altar, vergel;
Ella, fiesta permanente,
Sol constante de placer,
Ya descuida esos amores
En que un solo amor se ve,
Y a la par también descuida
Su timón el timonel.
Ni ella pule ufana y cándida
Para el dulce solo bien
Aquel rostro, espejo diáfano,
Do él pulíase a su vez.
Y hasta un tierno pajarillo,
Embeleso della y dél
Que envió el cielo cual paloma
De su arca y de su fe,
Hoy sin mimos ni cuidados
Pía en vano de hambre y sed,
Y ha olvidado sus dos nombres
Que cantaba ufano ayer.
Ella sufre horrendas penas
En colérica mudez,
Sin contarlas al que sabe
Convertirlas en placer;
Y él, adusto timonero,
Cual soldado sin su pre,
Trabajando y detestando
Su antes plácido deber,
Hoy no acude a quien de rosas
Coronábalo y laurel,
Transformando en paraíso
El Sahara de su sien,
A esa fuente milagrosa
Más sabrosa que la miel,
Que doblaba caída día
Su energía y su poder.
Así dos que se aman, se odian
Sin saber ni haber porqué,
Y sus lazos son cilicios
Y un infierno atroz su edén.
Y pues reman sin concierto.
Más discordes cada vez,
La barquilla no adelanta,
O anda loca, de través,
Y arreciando a cada golpe
Su fatídico vaivén,
Al fin vuélvese, y sepúltase
Uno y otro Lucifer;
Y el cuitado pichoncillo
(¡Se olvidaron, monstruos, dél!)
Va flotando a la ventura
Sin la estrella de Moisés.
Aún asoma en aquel punto
La cruz santa, el mástil fiel.
Avisando que hay peligro
Y diciendo al que la ve:
«No deis remo al amor propio,
Que es pueril insensatez.
Todos llegan a buen puerto
Con amor, paciencia y fe».",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,Se_Va_El_Muerto,"Se va el muerto,
bien envuelto
en tela blanca.
Se va el muerto
y detrás de él van cantando
cosas largas.
¿Para qué cantará el hombre
si el misterio le acorrala?
Envueltos en tela negra
van cantando por la plaza,
por delante el muerto quieto,
bien envuelto en tela blanca.",es
"Miranda,Sinda",XXI,Una_Estrella,"Cuando mires al cielo,
no pienses que estás solo,
porque el mismo universo
está lleno de misterios.
Cuando mires al cielo
mira las estrellas,
mira la noche y la luz
que de ellas llega.
Cada estrella tiene dueño,
vos, yo, aquellos...
y tantas estrellas hay en el cielo
como seres en el planeta.
Todos tenemos una estrella,
solo basta encontrarla
para que se encienda.
Un Ángel, el mío, me dijo:
«Mientras hoy lloras
porque estás sola,
Alguien,
en algún rincón de este mundo infinito
está llorando,
porque no puede estar contigo»
Entonces,
desde aquel momento
por las noches, veo el cielo...
...encuentro a mi estrella,
que lleva por nombre ""Belinda""
y la observo...
otra estrella está a su lado,
una estrella mucho más grande que la cuida...
y me pregunto...
sin esperar respuesta:
¿Será la estrella,
del hombre,
      de mi vida?",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Los_Hombres,"Los hombres
ponen a descansar su insulto cuando comen...
Pero su lujo, su sonrisa,
la sientan en su mesa de trabajo,
y a veces la colocan en sus dientes lo mismo
que en el odio se ponen su revólver.
Los hombres
no saben repartir su eternidad,
los poderosos
siempre creen que la muerte es su fortuna
y amontonan el tiempo detenido en la espada.
Pero la tierra los espera,
allí les tiene juntos
todos,
todos los huesos que amueblaron el mundo,
allí les tiene intacta
el hambre que no pudo llegar a sus palacios,
allí les tiene limpia
el agua de limosna que le dieron al llanto,
allí les tiene tibio
el beso que une a veces dos abismos...",es
"Montejo,Eugenio",<XXI,"No_Vi_A_Manoa,_No_Hallé_Sus_Torres_En_El_Aire","No vi a Manoa, no hallé sus torres en el aire,
ningún indicio de sus piedras.
  Seguí el cortejo de sombras ilusorias
que dibujan sus mapas.
Crucé el río de los tigres
y el hervor del silencio en los pantanos.
Nada ví parecido a Manoa
ni a su leyenda.
  Anduve absorto detrás del arco iris
que se curva hacia el sur y no se alcanza.
Manoa no estaba allí, quedaba a leguas de esos mundos,
—siempre más lejos.
  Ya fatigado de buscarla me detengo,
¿qué me importa el hallazgo de sus torres?
Manoa no fue cantado como Troya
ni cayó en sitio
ni grabó sus paredes con hexámetros.
Manoa no es un lugar
sino un sentimiento.
A veces en un rostro, un paisaje, una calle
su sol de pronto resplandece.
Toda mujer que amamos se vuelve Manoa
sin darnos cuenta.
Manoa es la otra luz del horizonte,
quien sueña puede divisarla, va en camino,
pero quien ama ya llegó, ya vive en ella.",es
"Cañizal,Luis",<XXI,Pretérito_Del_Mar_Indefinido,"A la asomada primera tras la cumbre,
cuando bajaba el ballenato placentero
entretenido en curvas de merienda y uvas
y fortín soñoliento,
el gong del mar se pone en pie de un salto
dando con la cabeza en el pavés del cielo;
esparce de ceniza las recámaras,
vibran las entretelas, y hasta Alghero
no tendrá paz la tarde.

  Hizo sus cálculos trigono-
métricos, cuadraron y es feliz, mientras aún suda
por las axilas la raíz cuadrada
un rocío radioso de reloj de sol.
Entretanto,
algunos farallones más dichosos
se enjugaban el porvenir aceitunado
en cortinas de sombra.",es
"Pellicer,Carlos",<XXI,Cuando_Mis_Fuertes_Brazos_Te_Reciban,"Cuando mis fuertes brazos te reciban,
las voces de la ausencia, dulcemente
contarán nuestros ocios —dos caminos
sin nadie, con los dos— el nunca y siempre.
Y la pareja de palabras lía
a profunda unidad. Y tanta cifra
se reduce a la orilla del encuentro
con azoro de ser la poesía.
Ya no sé caminar sino hacia ti.
La rosa de caminos de tu ausencia
alerta en mí el aroma del retorno
y la palabra oculta de su ciencia.
Oigo mi nombre en ti, soy tu presencia.",es
"San_Isidro,Olga",XXI,No_Éramos_Uno...,"No éramos uno…
fuimos siempre dos,
el destino hilo fino
y a uno se lo llevo.
Ensombreció los días,
las noches oscureció,
haciendo segundos horas
con un alma se quedo.
No éramos uno…
siempre fuimos dos,
quedara un recuerdo
pero no una ilusión.
Que había florecido,
que creció y maduro,
murieron los sueños…
el destino se los llevo.
No éramos solo uno…
fuimos siempre dos,
tu alma… mi alma…
y un solo corazón.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Simbólico_Festín._Amplia_Y_Espesa,"Simbólico festín. Amplia y espesa
enramada de vides forma el techo;
y de la hierba húmeda en el lecho,
tendida se halla la silvestre mesa.
Sobre los hombros de un gran Atlas pesa
un recipiente, para tanto estrecho,
en donde saltan del montón deshecho
la pilla enorme y la menuda fresa...
Corona la alta torre una partida
manzana de oro, que a gustar provoca
frescas corrientes de ignorada vida;
y empinándose así la torre ufana,
se hace una torre de Babel que toca
el cielo del amor con la manzana.",es
"Tomé,Jesús",XXI,Me_Duele_Que_Hayas_Vuelto,"Me duele que hayas vuelto.
De repente he sabido que yo estaba
más solo todavía.
Me faltaba saber que me faltaba
tu sola compañía.
Me duele que hayas vuelto.
Dos sendas solitarias que se juntan
en la linde del páramo y del trigo
doblan su soledad. Y yo ahora siento
la doble soledad de estar contigo.

Me duele que hayas vuelto.
Dos sendas solitarias que se juntan
en la linde del páramo y del trigo
doblan su soledad. Y yo ahora siento
la doble soledad de estar contigo.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Frente_De_Mí_Despliega_Tentadora,"Frente de mí despliega tentadora
Su banquete de triunfo la existencia:
Virtud activa, fuerza, independencia,
Paz, esa íntima paz que el ocio ignora.
Mi arca un caudal sin límite atesora—
El tiempo —universal, óptima herencia—
Para pagar, y entrar, y en competencia
Fruir con los que el mundo ama y honra.
Pero el Tiempo —hilo de oro que cortado
Ya nada vale, estricto me condena
A que en la puerta eternamente aguarde.
Pues cada hoy comienzo; y con enfado
Pronto dejo al inañana la faena;
Y al cabo un hoy dirá la muerte: ¡Es tarde!

Tiempo

¡Es tarde!",es
"Hahn,Óscar",<XXI,Meses_En_El_Vientre_Materno,"Meses en el vientre materno
que fue mi cápsula espacial
Salí al espacio y aún cuelgo
de mi cordón umbilical",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,Si_Vos_Pensáis_Que_Por_Un_Ceño_Airado,"Si vos pensáis que por un ceño airado,
por abajar los ojos y enojaros,
o por huir de mí, por alejaros,
torcer el rostro con mirar turbado,
saldréis del alma mía, o que el cuidado
pueda en otro ocupar que en adoraros,
justa causa será para apartaros
estar en ella vos sin vuestro grado.
Tal gracia, tal beldad, cierto, se ofende
pues, en un alma rústica, grosera,
tan pobre de valor, tan defectuosa.
Pero si el hado vuestro a vos defiende,
mejor morada proveed, siquiera:
que ésta os pueda agradar, pues forzosa.",es
"Huerta,Efraín",<XXI,Continuidad          Niebla_Prohibida,"Continuidad      niebla prohibida
gota violeta      declive de mi sueño
rúbrica fiel de una misma palabra
aurora      torbellino desnudo
reflejo en ruinas de tu aniversario
preguntas adheridas
a la evasión solemne de tus muslos.
Insistes en compacta sucesión de movimientos
como metales en abismo sin tregua
en la piadosa geometría de tus labios
y tanto de ternura destilada en mis venas
el grito de mis dientes
en la hiedra morena
que resucita tu cabello delgado.
Dominio y sombra en el escorzo
debujo de tu beso
continuidad dorada de tu cuerpo.",es
"Rossetti,Ana",<XXI,Y_Tan_Pronto_Amanece,"Y tan pronto amanece,
cada vez más intensa, la roja cabellera
mana sobre su rostro.
(Encantadora curva
la del cuello que emerge del entreabierto escote).
La arrugada blancura de la amplia camisa
muestra el brazo que pende hasta el entarimado
donde, pálidamente,
se fruncen, rotos, todos los poemas.
(La usada tela, tan lisa como el hombro
que descubre, dulce resbala).
Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.
(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

(Encantadora curva
la del cuello que emerge del entreabierto escote).
La arrugada blancura de la amplia camisa
muestra el brazo que pende hasta el entarimado
donde, pálidamente,
se fruncen, rotos, todos los poemas.
(La usada tela, tan lisa como el hombro
que descubre, dulce resbala).
Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.
(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

La arrugada blancura de la amplia camisa
muestra el brazo que pende hasta el entarimado
donde, pálidamente,
se fruncen, rotos, todos los poemas.
(La usada tela, tan lisa como el hombro
que descubre, dulce resbala).
Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.
(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

(La usada tela, tan lisa como el hombro
que descubre, dulce resbala).
Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.
(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

Excepto los papeles por el suelo esparcidos
está la habitación en riguroso orden:
incluso se acostó sin deshacer la cama.
(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

(Parece muy cansado, tan minuciosamente,
con tanta saña y con tanta pena
desgarró cada línea de escritura...)
Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

Ya desde el tragaluz desciende el ámbar.
Se afilan y se encrespan los contornos
y el color justo adquieren.
Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.

Y al fin sabe que, salvo la boca
tan horrorosamente contraída,
que salvo el tinte azul de sus mejillas ralas,
el muchacho es hermoso.",es
Enmanuel,XXI,"Para_Cuando_No_Estés,_Yo_Tu_Amor_Acaparo","Para cuando no estés, yo tu amor acaparo,
más que nunca te beso, más intenso te amo,
y calmando mi sed en tus labios de miel,
con mis voraces manos, yo recorro tu piel.
Tú me dices: ¡Ya basta!... ¡por hoy es demasiado!,
y yo tan sordo insisto en lograr el pecado,
y se extingue tu voz, te delata el aliento,
de tu boca que clama por el salvaje encuentro.
Y te resistes tú, y lo consigo yo,
y el crujir de la cama revive la pasión,
me preguntas: ¿me amas?, yo respondo: ¿no ves?,
y hasta mi espalda abrazas con tus desnudos pies.
Y gritamos los dos en una sola voz,
y la oportuna brisa nos libra del sudor,
de dos cuerpos cansados de tanto contraer,
y susurro a tu oído... ¡¡¡Para cuando no estés!!!

Tú me dices: ¡Ya basta!... ¡por hoy es demasiado!,
y yo tan sordo insisto en lograr el pecado,
y se extingue tu voz, te delata el aliento,
de tu boca que clama por el salvaje encuentro.
Y te resistes tú, y lo consigo yo,
y el crujir de la cama revive la pasión,
me preguntas: ¿me amas?, yo respondo: ¿no ves?,
y hasta mi espalda abrazas con tus desnudos pies.
Y gritamos los dos en una sola voz,
y la oportuna brisa nos libra del sudor,
de dos cuerpos cansados de tanto contraer,
y susurro a tu oído... ¡¡¡Para cuando no estés!!!

Y te resistes tú, y lo consigo yo,
y el crujir de la cama revive la pasión,
me preguntas: ¿me amas?, yo respondo: ¿no ves?,
y hasta mi espalda abrazas con tus desnudos pies.
Y gritamos los dos en una sola voz,
y la oportuna brisa nos libra del sudor,
de dos cuerpos cansados de tanto contraer,
y susurro a tu oído... ¡¡¡Para cuando no estés!!!

Y gritamos los dos en una sola voz,
y la oportuna brisa nos libra del sudor,
de dos cuerpos cansados de tanto contraer,
y susurro a tu oído... ¡¡¡Para cuando no estés!!!",es
"Benítez_Reyes,Felipe",<XXI,Ya_No_Tenemos_Palcos,"Ya no tenemos palcos
en las celebraciones
y nadie ocupa un sitio
de honor en los festejos.
Ya ninguno preside
severas procesiones
con la vara de oro
propia de esos cortejos.
Algunos de los nuestros
buscan ocupaciones turbias
en la política; desclasados,
perplejos, pretenderán tal vez
volver a sus añejos
privilegios locales
y a aquellas reuniones
de damas y banqueros
que me daban consejos
sobre Dios y el gran mundo
—que ellos vieron de lejos—
en tanto yo soñaba
con las revoluciones.
Ahora llegan a casa
pocas invitaciones
y los trajes de gala
se van poniendo viejos.
El Pueblo está ocupando
los cerrados salones
y se mueren de escándalo
los antiguos espejos.",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,El_Clavel_Seco,"Como el clavel del patio estaba seco,
yo, entristecido por sus tristes males,
bajé al jardín para cavar un hueco,
en buena sombra entre dos rosales.
Y eran rosales cerca, gajo a gajo
en una cercanía indiferente,
pero al cavar un poco, vi allá abajo
sus raíces trenzadas locamente.
Así, esta tarde, descubrí el secreto
de un cariño verdadero, hondo y discreto,
transplantando un clavel que se secó.
Y, en nuestra indiferente cercanía,
qué loco ensueño se descubriría
si alguien cavara un hueco entre tú y yo.

Y eran rosales cerca, gajo a gajo
en una cercanía indiferente,
pero al cavar un poco, vi allá abajo
sus raíces trenzadas locamente.
Así, esta tarde, descubrí el secreto
de un cariño verdadero, hondo y discreto,
transplantando un clavel que se secó.
Y, en nuestra indiferente cercanía,
qué loco ensueño se descubriría
si alguien cavara un hueco entre tú y yo.

Así, esta tarde, descubrí el secreto
de un cariño verdadero, hondo y discreto,
transplantando un clavel que se secó.
Y, en nuestra indiferente cercanía,
qué loco ensueño se descubriría
si alguien cavara un hueco entre tú y yo.

Y, en nuestra indiferente cercanía,
qué loco ensueño se descubriría
si alguien cavara un hueco entre tú y yo.",es
"Rosales,Luis",<XXI,Siento_Tu_Cuerpo_Entero_Junto_Al_Mío,"Siento tu cuerpo entero junto al mío;
tu carne
        es
            como un ascua,
fresca e imprescindible
que está fluyendo hacia
mi cuerpo, por un puente
de miel lenta y silábica.
Hay un solo momento en que se junta
el cuerpo con el alma,
y se sienten recíprocos,
                        y viven
su trasfiguración,
                 y se adelantan
el uno al otro en una misma entrega,
desde su mismo origen deseada.
Siento tus labios en mis labios, siento
tu piel desnuda y ávida,
y siento,
        ¡al fin!
              esa frescura súbita
como una llamarada
de eternidad, en que la carne deja
de serlo y se desata,
se dispersa en el vuelo,
                        y va cayendo
en la tierra sonámbula
de tu cuerpo que cede interminable-
mente cediendo,
                 hasta
que el vuelo acaba y ya la carne queda
quieta, milagreada,
y me devuelve al cuerpo,
                           y todo ha sido
un pasmo, un rebrillar y luego nada.

como una llamarada
de eternidad, en que la carne deja
de serlo y se desata,
se dispersa en el vuelo,
                        y va cayendo
en la tierra sonámbula
de tu cuerpo que cede interminable-
mente cediendo,
                 hasta
que el vuelo acaba y ya la carne queda
quieta, milagreada,
y me devuelve al cuerpo,
                           y todo ha sido
un pasmo, un rebrillar y luego nada.",es
"Brines,Francisco",<XXI,"Os_Veía_Atender,_Discutir_Suavemente","Os veía atender, discutir suavemente,
y en alguno un sensible calor apasionado
cada vez menos cierto,
(y me encontré buscando el tiempo que vivimos juntos,
a tan larga distancia esta ciudad, la luz tardía de estos días,
la juventud que os habitó,
la vidaque, no sé en quienes de vosotros,
ya ha trocado la muerte en infortunio.
Y arañé con las manos el olvido,
con dientes codiciosos desgarré los recuerdos,
y era impotente la memoria
y humillación el llanto.
Pude, con milagroso esfuerzo, abrir los ojos,
con moribundo impulso,
a la perdida realidad...)
                   De nuevo estaba este momento
transitando a su muerte,
y os veía atender, con suavidad discutiendo las voces,
y una risa brotó, feliz, de pronto,
con sonido de tiempo,
hermosa para el corazón.
Y os estuve mirando con profundo cansancio
porque el viaje había sido largo, y era grande
la turbación de mi conciencia;
después pude advertir
la seriedad que había en vuestros rostros.",es
"Caballero_Bonald,José_Manuel",<XXI,Y_Tú_Me_Dices,"Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.
Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en vano
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperándome.
Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas si eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.",es
"Bretón_de_los_Herreros,Manuel",<XXI,El_Preso_Y_Su_Maja,"La Maja
  Alce usté, cara de escuerzo;
Levántese usté, seó trasto;
Que aquí le traigo el almuerzo.
Llenito viene el canasto.
El Preso
   ¡Loca! ¡Loca...!
La Maja
Pues naide le pide el gasto,
Coma usted, y punto en boca.
El Preso
  Pepa, mal anda el fregao
Desque en casa no me guipas.
¡Sardinas y bacalao!
Yo no entiendo esas chiripas.
La Maja
   ¡Anda, anda...
El Preso
Si salgo de aquí, en tus tripas
Bailaré la zarabanda.
La Maja
  Socorrer a un presidario,
Alifonso, es obra pía.
Y sobre todo, canario,
Y cuéntaselo a tu tía.
El Preso
   ¡Calla, calla...
La Maja
Dengún tendero, alma mía,
Da de balde la vitualla.
El Preso
  Si no temiera al alcaide,
Mala mujer, endinota...
A mí no me tose naide,
Y por menos de una jota...
La Maja
   ¡Soy tu maja!
El Preso
Quita allá, cara de sota.
O tiro de la naaja.
La Maja
 Ya que te traigo el avío,
No preguntes cómo y cuándo;
Que este resalero mío
No es fruto de contrabando.
El Preso
   ¡Por el ole!
La Maja
Vamos comiendo y callando,
O soniche y tomo el tole.
El Preso
  ¡Pegarme así la tostada
Porque te pido la sopa!
Si tú fueras tan honrada
Como amiga de la tropa..
La Maja
   ¡Vaya, vaya
El Preso
O morderías estopa,
O venderías la saya.
La Maja
  Yo no quiero hilar, seó majo,
Como vieja sesentona,
Ni he de vender el refajo
Porque tú estés en chirona.
El Preso
   ¡Pepa! Pepa!
La Maja
Y yo mando en mi presona;
¡Pues! para que usté lo sepa.
El Preso
  ¡Ay bacalao! ¡Ay sardina!
Caro el almuerzo me cuesta.
Échame otro vaso, endina;
Pero te juro por esta...
La Maja
   ¡Calma! calma!
El Preso
Maldita sea tu cesta,
Y maldita sea tu alma.
La Maja
  No la maldigas; que es tuya.
El cuerpo... es un pobrecillo.
El Preso
¡Mal rayo te lo destruya!
La Maja
¡Y al tuyo, mal tabardillo!
El Preso
   ¡Zorra! ¡Zorra!
La Maja
Un abrazo, otro cuartillo...;
Y acábese la camorra.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,No_Hay_Ángeles_Contigo._En_Tu_Presencia,"No hay ángeles contigo. En tu presencia
¿qué pueden los fugaces mensajeros?
Los ángeles no escoltan los luceros
ni a la espuma del mar dan transparencia.
Tú no tienes mortal equivalencia,
ni brújulas tus naves ni remeros.
¡Del solitario capitán, enteros
los mástiles coronan su existencia!
Y allá vas en bajel de idolatría
o en caballo veloz. Y tu escritura
por los orbes derrama su armonía.
¡Adiós, oh capitán!¡Que la aventura
te lleve con fantástica osadía,
por el Mar del Amor y la Hermosura!",es
"Martí,José",<XXI,¿Que_Como_Crin_Hirsuta_De_Espantado,"¿Que como crin hirsuta de espantado
Caballo que en los troncos secos mira
Garras y dientes de tremendo lobo,
Mi destrozado verso se levanta...?
Sí; ¡pero se levanta! —a la manera
Como cuando el puñal se hunde en el cuello
De la res, sube al cielo hilo de sangre:—
Sólo el amor engendra melodías.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Soneto_Xxxii,"La casa en la mañana con la verdad revuelta
de sábanas y plumas, el origen del día
sin dirección, errante como una pobre barca,
entre los horizontes del orden y del sueño.
Las cosas quieren arrastrar vestigios,
adherencias sin rumbo, herencias frías,
los papeles esconden vocales arrugadas
y en la botella el vino quiere seguir su ayer.
Ordenadora, pasas vibrando como abeja
tocando las regiones perdidas por la sombra
conquistando la luz con tu blanca energía.
Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma.

Las cosas quieren arrastrar vestigios,
adherencias sin rumbo, herencias frías,
los papeles esconden vocales arrugadas
y en la botella el vino quiere seguir su ayer.
Ordenadora, pasas vibrando como abeja
tocando las regiones perdidas por la sombra
conquistando la luz con tu blanca energía.
Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma.

Ordenadora, pasas vibrando como abeja
tocando las regiones perdidas por la sombra
conquistando la luz con tu blanca energía.
Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma.

Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma.",es
"Felipe,León",<XXI,Con_Las_Piedras_Sagradas,"Con las piedras sagradas
de los templos caídos
grava menuda hicieron
los martillos
largos
de los picapedreros analíticos.
Después,
sobre esta grava, se ha vertido
el asfalto negro y viscoso
de los pesimismos.
Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña,
se han abierto calzadas y caminos
por donde el cascabel de la esperanza
acelera su ritmo.",es
"Villacañas,Beatriz",XXI,En_Praga_No_Me_Encuentro,"En Praga no me encuentro,
me quisiera encontrar pero no puedo,
Kafka me arrastra adentro,
pero cuando me quedo
los santos me señalan con el dedo.
Los del puente de Carlos,
el que va y viene del castillo al alma,
¿me atreveré yo a amarlos
mientras su rezo ensalma
mi tumulto interior frente a su calma?
Madrid es diferente
y tiende a derramarse en las afueras,
tiene estrecha la frente
y anchas las caderas,
es Sócrates de todas las parteras.
Dicen que está muriendo,
más yo la veo alegre en su agonía,
y disfruta pariendo,
como una letanía,
criaturas muy suyas día a día.
Toda ciudad me invita,
Nueva Orleáns, Seattle o Granada,
y su atracción me irrita,
que sentirme atrapada
me hace moverme tanto para nada.
No es que no quiera ir,
adoro los viajes como el juego,
pero es un sinvivir
ver que se apagan luego
tantas figuras al final del fuego.
Miro a mi alrededor,
en todas las ciudades hay amantes,
gloria junto al horror,
simultáneos instantes,
no me hace falta ir: ya he estado antes.",es
"Medina,Jorge",XXI,En_Sueños_Enfermizos_Que_Noche_A_Noche_Lo_Asaltaban,"En sueños enfermizos que noche a noche lo asaltaban
veía lo que nadie había visto ni soñado
jamás. Quizás el alcohol en un “delirium tremens”
prodigioso, disparaba todas aquellas imágenes que estallaban una
a una, sucesivamente, indefinidamente como un proyector de diapositivas
acelerado. Entonces buscaba como último recurso, asirse a algo
conocido, para despegarse de las nauseabundas aguas de la pesadilla que
lo transportaba a un infierno helado, siniestro, sin fin conocido. Algo
que lo ayudara mantenerse a flote y emerger al fin, sudoroso y
temblando al mundo real, a la vigilia. Fue siempre así, desde
muy niño. Entonces —aterrado— gritaba y su madre pródiga
en cariños calmaba el llanto de la infancia. Luego,
adelante en el tiempo, fue peor. Intentó todo por borrar
cualquier recuerdo de su infierno onírico: abusó de
drogas, del alcohol, se ahogó en cientos de cuerpos buscando
sujetarse, a lo conocido a lo seguro, a lo real. Fue peor,
avanzó aún mas en el territorio desconocido. Un viento
gélido quemaba su rostro y todo el paisaje era blanco y cristal.
Cristales de mil formas caprichosas: geométricas, obscenas,
amorfas, o como las nubes, sugiriendo algo del mundo real pero que
desaparecía al primer intento de ser analizada. Nadie, nada, la
soledad más absoluta rodeaba su camino sin arriba ni abajo,
tampoco sabía si adelante o atrás. Sólo estaba
condenado a seguir sin rumbo ni certeza de tiempo ni espacio. Cuando
despertaba intentaba describir ese mundo que lo llevaba a la locura,
pero fracasaba en el intento pues no tenía idea de como hacerlo.
A nadie le contaba de su condena, lo que lo llevaba a estar más
solo que nunca, encerrado en su cuarto mirando el foco encendido en el
extremo de un negro cable. Miraba la luz fijamente, hasta que los ojos
ardían y un puñado de arena se los cerraba poco a poco.
He decidido finalmente volverme loco, se dijo un día. Pero no,
sus construcciones mentales seguían teniendo lógica y la
percepción del mundo exterior no variaba. Sabía discernir
el modo en que este estaba construido, con su gente, con cada uno de
sus elementos. Inventó artilugios para no dormirse, pensando que
de ese modo la pesadilla cedería alguna vez. Tampoco dio
resultado; pensó en saltar al vacío desde su buhardilla,
pero no se animaba. No porque le importara demasiado la vida, sino
porque era más fuerte el querer saber a qué sitio
iba cuando dormía y porqué él y no otros. Un
día, decidió no retornar, seguir más adelante, no
hacer el esfuerzo que hacía siempre por volver. Salió a
la calle como un hombre normal, disfrutó de un día de sol
en un parque. Compró el diario, leyó de reojo las
noticias de siempre, se tiró de espaldas sobre la hierba fresca
a mirar el cielo, sin pensar en nada. Caminó por horas por
aquella ciudad inmensa, observó rostros y muecas, escuchó
sus risas y voces. Al llegar la noche se sentía cansado, muy
cansado, con ganas de dormir. Llegó a su cuarto, se
desvistió lentamente, su cuerpo despedía un olor
ácido pero descartó el bañarse. Dio una mirada en
derredor, como despidiéndose de sus objetos conocidos y se
durmió, casi de inmediato. Tras varios días de no saber
de él, la casera llamó a la policía para forzar la
puerta de su habitación. Entraron varios al mismo tiempo y les
llamó la atención el agua que mojaba el piso, la
temperatura de la misma y la extraña visión en la cama de
un bloque de hielo con forma humanoide que, inexorablemente se
convertía en agua.",es
"Blanco,Andrés_Eloy",<XXI,Las_Infantinas_De_Oro,"¿Conocéis el cuento de las Infantinas?
Oídlo, que ahora lo voy a contar:
Nació en una isla de castas neblinas
la maravillosa Princesa del Mar.
Dos alas de oro le dieron sus minas;
con un Rey de España se vino a casar
y al ver alejarse sus piedras marinas
lanzó las dos alas al fondo del mar.
Reinó en estos mares la Reina del Norte
y un día, en la playa, su atónita Corte
vio una esplendorosa visión arribar,
pues sobre una danza de espumas y ondinas,
en las cabelleras de las Infantinas
las alas de oro devolvía el mar...",es
"Aching_Samatelo,César",XXI,Te_Doy_Mi_Hoy,"Te
doy
mi
hoy.
El
hoy
se
va.
Tu
en
flor
Me
das
paz.",es
"Martí,José",<XXI,"Dicen,_Buen_Pedro,_Que_De_Mí_Murmuras","Dicen, buen Pedro, que de mí murmuras
Porque tras mis orejas el cabello
En crespas ondas su caudal levanta:
Diles, ¡bribón!, que mientras tú en festines
En rubios caldos y en fragantes pomas,
Entre mancebas del astuto Norte,
De tus esclavos el sudor sangriento,
Torcido en oro, lánguido bebes,—
Pensativo, febril, pálido, grave,
Mi pan rebano en solitaria mesa
Pidiendo ¡oh triste! al aire sordo modo
De libertar de su infortunio al siervo
¡Y de tu infamia a ti!—
                  Y en estos lances,
Suéleme, Pedro, en la apretada bolsa
Faltar la monedilla que reclama
Con sus húmedas manos el barbero.",es
"Herrera_y_Reissig,Julio",<XXI,Te_Anuncia_Un_Ecuménico_Amasijo_De_Hogaza,"Te anuncia un ecuménico amasijo de hogaza,
que el instinto del gato incuba antes que el horno.
La grey que se empavesa de sacrílego adorno
te sustancia en un módico pavo real de zaraza...
Un rezongo de abejas beatifica y solaza
tu sopor, que no turban ni la rueca ni el torno...
Tú irritas a los sapos líricos del contorno;
y plebeyo te insulta doble sol en la plaza...
¡Oh domingo! La infancia de espíritu te sueña,
y el pobre mendicante que es el que más te ordeña...
Tu genio bueno a todos cura de los ayunos,
la Misa te prestigia con insignes vocablos,
¡ y te bendice el beato rumiar de los vacunos
que sueñan en el tímido Bethlem de los establos!...",es
"Fernández_Rivera,David",XXI,Todavía_Resuena_En_El_Elástico,"Todavía resuena en el elástico
de nuestra garganta de leña,
el portazo en los bastones
oxidados
de una espalda
que ya no puede volver atrás...
Hay un avispero de botones en el suelo,
y sus uñas se grapan
al tinte que recorre
el parabrisas geométrico
de un automóvil
bajo el recorrido circular
de la puerta.
Para ella,
todos los días
aprietan del mismo modo
la irritación incrustada
en el timbre
que responde bajo el hueco inflamado
en los escombros
de quien ya no quiere recordar.
Es entonces,
cuando los azadones metálicos del lacrimal
aprietan con fuerza
los surcos
de las cartas que ya no abre
en el miedo de impregnarse
de aquello que algún día descubrió
bajo el motor
que nos edifica
sobre los piñones engrasados
del rascacielos.
Sin embargo,
prefiere alejarse,
a través del cigarro
que filtra
la deformidad escolar
con la certeza inconclusa
en la muerte del poeta.
Es así como la astenia
sepulta el raspador
de quien sólo ve su crecimiento
en el trasatlántico
que navega sobre una cremallera
que hilvana con tornillos de azufre
el marco que retrata
la savia
en el insulto
donde los marineros atajan su indiferencia
con un troquel
plastificado en un residuo de monedas.
A ella le debemos tantos cementerios de asfalto,
donde se esfuerza en arrugar el neón de su sonrisa
sobre la agonía de unos bosques,
que sin saberlo,
todavía echa de menos...",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Solo_En_La_Fortaleza_Granítica_Se_Siente,"Solo en la fortaleza granítica se siente;
pero se opone al reto de la Conquista hispana.
Empuña flechas y arco; se asoma a una ventana;
y contra todos lucha multiplicadamente.
Como un peñón que corta las aguas de un torrente,
se yergue en la osadía de su locura vana;
y evoca, en los recuerdos de la virtud pagana,
al héroe solitario que defendía un puente.
Triunfa el asedio. Cruje la puerta, que al fin gira;
y entra el tumulto. El indio refúgiase en lo alto;
pero, de grada en grada, luchando va con ira.
A la techumbre llega; persiguele el asalto;
y, de repente, sobre la inmensidad, se mira
la elástica silueta de un hombre que da un salto...",es
"Castañeda_Aragón,Gregorio",<XXI,Ensenada,"Cielo azul
sin una nube,
mar azul
sin una vela.
Solo
la espuma
sobre la arena.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Indestructible,"Bien ves, si me estás mirando,
que desde que te perdí,
mi vida se va pasando
piadosamente pensando
en ti;
que incólume, sin desgaste,
¡oh Ideal!, has de vivir
en el alma en que anidaste,
y que lo que edificaste
ni Dios lo querrá destruir.",es
"Unamuno,Miguel_de",<XXI,Memnón,"Dormitando su vida el cocodrilo
bebe sangre del Sol en la ribera,
mientras toma el beduino por cantera
la Esfinge que en la arena buscó asilo.
Duerme el Pasado junto al sacro Nilo
con el alma en granito prisionero,
y en el pétreo Memnón su fallo espera
mirando al cielo con mirar tranquilo.
Mas cuando allá del alba en el oriente
rompe la luz en río caudaloso
inundando de vida en un torrente
el seno de la Historia tenebroso,
toma de ésta la voz y en himno hirviente
leve oración al Sol reza el coloso 1.",es
"Cruz,Juana_Inés_de_la",<XXI,"Solicitada_De_Amor_Importuno,_Responde_Con_Entereza_Tan_Cortés;_Que_Aun_Hace_Bien_Quisto_El_Del_Aire","Dos dudas en que escoger
Tengo, y no se a cual prefiera,
Pues vos sentís que no quiera
Y yo sintiera querer.
Con que si a cualquiera lado
Quiero inclinarme, es forzoso
Quedando el uno gustoso
Que otro quede disgustado.
Si daros gusto me ordena
La obligación, es injusto
Que por daros a vos gusto
Haya yo de tener pena.
Y no juzgo que habrá quien
Apruebe sentencia tal,
Como que me trate mal
Por trataros a vos bien.
Mas por otra parte siento
Que es también mucho rigor
Que lo que os debo en amor
Pague en aborrecimiento.
Y aun irracional parece
Este rigor, pues se infiere,
Si aborrezco a quien me quiere
¿qué haré con quien aborrezco?
No se como despacharos,
Pues hallo al determinarme
Que amaros es disgustarme
Y no amaros disgustaros;
Pero dar un medio justo
En estas dudas pretendo,
Pues no queriendo, os ofendo,
Y queriéndoos me disgusto.
Y sea esta la sentencia,
Porque no os podáis quejar,
Que entre aborrecer y amar
Se parta la diferencia,
De modo que entre el rigor
Y el llegar a querer bien,
Ni vos encontréis desdén
Ni yo pueda encontrar amor.
Esto el discurso aconseja,
Pues con esta conveniencia
Ni yo quedo con violencia
Ni vos os partís con queja.
Y que estaremos infiero
Gustosos con lo que ofrezco;
Vos de ver que no aborrezco,
Yo de saber que no quiero.
Sólo este medio es bastante
A ajustarnos, si os contenta,
Que vos me logréis atenta
Sin que yo pase a lo amante,
Y así quedo en mi entender
Esta vez bien con los dos;
Con agradecer, con vos;
Conmigo, con no querer.
Que aunque a nadie llega a darse
En este gusto cumplido,
Ver que es igual el partido
Servirá de resignarse.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Tierra_Española,"Napoleón la vista pasea por la anchura:
minas de hierro, potros de estampa vigorosa
y hombres de faz severa, tan sólo mira; y osa,
desatentadamente, probar una aventura.
Desierto mudo luce la enérgica Natura:
muerta extensión sin ave, ni flor, ni mariposa;
pero sobre esa estéril desolación se posa
la mirada del héroe risueña de ventura.
Abrupto suelo cuya contemplación enerva:
con épico alborozo Napoleón la observa,
poniendo una pregunta tal vez en su mirada;
y como le rodea su escolta de vasallos,
alguien: —Señor —le dice— ya veis que aquí no hay nada;
y él le replica: —Hay todo: hierro, hombres y caballos...",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Sátira,"Hojeando la vetusta antología
   de los griegos un día,
anónima encontré sátira hermosa,
que una punzante abeja parecía
embebida en las mieles de una rosa...
El tormento mayor del enemigo
   es el llevar consigo
la envidia matadora del reposo:
la envidia es a la vez culpa y castigo;
¡porque le seca el alma al envidioso!
Anónimo dolor de un alma herida,
   que se venga, escondida
en incisiva sátira, del hombre
que con sórdido afán turbó su vida,
¡anónimo ya no es: suyo es mi nombre!
Dantesco explorador que se aventura
   por entre selva obscura,
graba su nombre sobre el tronco amigo,
cabe el cual en la noche de amargura
encontró lecho y protector abrigo...
Mío es ese dolor; mía esa estrofa,
   en que la insana mofa,
halla un freno seguro a su desvío;
mío ese santo verbo que apostrofa
al lenguaraz... ¡Ese dolor es mío!
Retorcida en sus ansias de ventura,
   tal es la envidia, impura
sierpe que se revuelca en su veneno...
Loada sea la inmortal Natura,
que hasta en el propio mal puso algo bueno!",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,Enero_Era_La_Hierba,"El sur está en mis lágrimas
mientras la lluvia piensa en mis ausentes.
Las alas del más pequeño pájaro
se pierden en la boca del viento
y tú, mi hora augural, desciendes tímida
entre tantos recuerdos.
Aquí están todos. Vienen
reunidos por el tiempo, cojeando entra la niebla
y entre quejidos lentos.
Los ojos del venado ariscos nos delatan,
y alrededor del fuego
con los ojitos tiernos de la hierba
nos ha reunido Enero.
Ya nadie falta.
Y sentados en medio del patio de la casa
nos inunda la brisa de los amigos viejos.
El antiguo reloj todavía anda
navegando sobre su mar de espejos
y el aire suena allá afuera buscando
las manos de algún buen sepulturero.
(Sólo la llave abierta del estanque
hiere al silencio con un golpe terco).
Ya nadie falta. Y una voz de invierno
se suspende en el aire como rama:
      —La mesa está servida,
Arminda, Ernesto, Juan, Jorge y Humberto.
Y con la voz del padre se renuevan
las hojas lentas del naranjo seco.",es
"Ibarbourou,Juana_de",<XXI,Inmovilidad,"En la playa que el viento de otoño hace más sola
noche a noche me siento frente a la tentación
de este mar que en sus ondas lleva y trae los navíos
que me envían, de lejos, su muda invitación.
Los veo hundirse en la niebla salpicados de luces,
Mundos breves y vivos que se echan a andar,
en busca de horizontes distintos e imprevistos,
entre la hechicería de la luna y el mar.
Más allá... ¡Oh Dios mío, y yo aquí tan inmóvil
cual si fuera una piedra que nada ha de mover!
¡Ya me agobia el cansancio de soñar imposibles!
¡Se ha hecho espina mi ansia de tocar y de ver!",es
"García_Montero,Luis",<XXI,Aquí,"Aquí,
después de tantos años y una guerra,
todo es como entonces.
En la voz aguardiente de los tiempos
el horario es el mismo, los abrazos cansados
siguen llegando tarde
y la vida entristece
como un golpe de niebla escondido en las manos.
Aquellos ojos nuestros
esperan ser tendidos
sobre mil novecientos diecisiete
corazones en sitio.
Ya ves, sólo decirte
que es posible la vida, que me espera
como una herida abierta sobre otra bocana,
para surgir debajo de los números,
romper la soledad, tomar la calle
y disponer las fechas en su sitio.
Hoy no puede pesar sobre esta sombra
un ramo de violetas,
y es dulce así dejarlas
frescas entre la niebla
con un rumor de cuerpos que no cesa
y esta lágrima extraña
que llamamos historia.",es
"González_Anido,Juan_Carlos",XXI,Mece_El_Viento_A_La_Yagruma_Entre_Sus_Verdes_Y_Blancos,"Mece el viento a la yagruma entre sus verdes y blancos,
Mece el viento aquellos plátanos entre sus verdes más anchos,
Mece el viento a un pino con un susurro de encanto,
Mece el viento a la distancia y también a lo cercano,
Mece el viento, mece el viento al viento,
Y a mi bohío que extraño!",es
"Nonino,Gian",XXI,Jacinto_De_Agua,"Jacinto de agua,
fuente de vida
en madreselva perfoliada.
Hiedra de fuerza,
perfume de jazmín,
fuerza pasionaria,
siempre vivas,
envorbia venosa,
Espina de Cristo .
Todo se une
En un mundo de flores,
Todos sonríen, también la luna.

Hiedra de fuerza,
perfume de jazmín,
fuerza pasionaria,
siempre vivas,
envorbia venosa,
Espina de Cristo .
Todo se une
En un mundo de flores,
Todos sonríen, también la luna.

Todo se une
En un mundo de flores,
Todos sonríen, también la luna.",es
"Flórez,Julio",<XXI,Si_Dios_Me_Permitiese_¡Oh_Dulce_Anhelo!,"Si Dios me permitiese ¡oh dulce anhelo!
engarzar en la bóveda del cielo
dos soles más, al punto engarzaría
tus ojos, vida mía.
¿Y por qué? —me preguntas—, ¡insensata!
Porque así lo que intento alcanzaría:
arrancarte los ojos por ingrata
y hacer más bello y luminoso el día.
Lloró cuando le dije: Adiós, mi vida;
y al través de las gotas de su llanto,
sus inquietas pupilas parecían
dos góndolas azules naufragando.",es
"Romero,Armando",<XXI,Devino_Misterio,"¿Cómo convertir en canto ese silencio
de la tarde fuera del monasterio, frente al mar?
En el pequeño malecón dos pescadores,
vueltos hacia sí, desempacan su cosecha de peces espejeantes.
¿Detener con las manos las imágenes mudas
que esperan contener nuestros cuerpos?
El viento pega contra el portal inmenso
pero de ello también hay silencio.
¿Vivir este tiempo al otro lado del tiempo?
Un monje pasa y entrebarbas escupe su
risa a los pescadores.
¿Restregar la memoria hasta donde
no lo quiso el recuerdo?
El mismo monje observa el espacio
que habito y sonríe cortésmente.
¿Dónde está el poema, entonces,
la mirada hacia adentro?",es
"Barragán,Nelson",XXI,Noches_De_Arrullos,"Noches de arrullos
La envolvente brisa de tu amor
A mí llega en orientales suspiros...
y cómo dueles amor mío...
Cómo duele tu lejanía
Cómo duele tu vacía cercanía
Cómo llora mi alma
En suave y lenta agonía
y cómo dueles amor mío!!
Eres tu amorosa luna
Eres tú mi fortuna
Eres también el desencanto
Que ha traído mi locura
y cómo dueles amor mío!!
En estos días estivales
Mi sangre rebosa de tu ser
Eres una en mí
y soy uno en ti
Y cómo dueles amor mío...
Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...

Cómo duele tu lejanía
Cómo duele tu vacía cercanía
Cómo llora mi alma
En suave y lenta agonía
y cómo dueles amor mío!!
Eres tu amorosa luna
Eres tú mi fortuna
Eres también el desencanto
Que ha traído mi locura
y cómo dueles amor mío!!
En estos días estivales
Mi sangre rebosa de tu ser
Eres una en mí
y soy uno en ti
Y cómo dueles amor mío...
Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...

Eres tu amorosa luna
Eres tú mi fortuna
Eres también el desencanto
Que ha traído mi locura
y cómo dueles amor mío!!
En estos días estivales
Mi sangre rebosa de tu ser
Eres una en mí
y soy uno en ti
Y cómo dueles amor mío...
Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...
Eres tú mi fortuna
Eres también el desencanto
Que ha traído mi locura
y cómo dueles amor mío!!
En estos días estivales
Mi sangre rebosa de tu ser
Eres una en mí
y soy uno en ti
Y cómo dueles amor mío...
Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...

En estos días estivales
Mi sangre rebosa de tu ser
Eres una en mí
y soy uno en ti
Y cómo dueles amor mío...
Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...

Palabras eternas en el viento
Dulce miel del recuerdo
Voces del pasado que me dicen
De una sagrada promesa
Y cómo dueles amor mío...

Y cómo dueles amor mío...",es
"Pombo,Rafael",<XXI,Viendo_En_Letargo_Plácido_Yacer_Tranquilamente,"Viendo en letargo plácido yacer tranquilamente
Un hombre honrado a un déspota cuya felicidad
Era el tormento de otros, —llorando amargamente:
«¡Oh Dios! prorrumpe, ¿el crimen al fin te vence audaz?
»He allí ese monstruo: duerme como el varón cristiano;
¿En dónde estás. Conciencia? Justicia, ¿dónde estás?».
—«¡Cállate, imbécil, cállate! le interrumpió un anciano;
Líbrenos Dios a entrambos de que despierte ya.
»Ahora hay paz en torno del ominoso dueño;
Cuando el tirano duerme, duerme también el mal.
El Cielo a los malvados alguna vez da el sueño
Para que el probo pueda siquiera respirar».",es
"Borge,Ernesto",XXI,"Es_Tiempo_De_Reír,_Es_Tiempo_De_Llorar","Es tiempo de reír, es tiempo de llorar,
de todo detenerlo y a un amigo recordar
y sacar de la memoria lo que el tiempo ha de borrar.
Es tiempo de llorar, es tiempo de reír,
de escribir en pocas frases el dolor y el sentir
que clava en el alma el repentino partir.
Es tiempo de llorar, sólo de llorar,
porque el dolor del pecho hay que desahogar.
Es tiempo de reír, sólo de reír,
pues arriba un fuerte abrazo nos volverá a reunir.",es
"Ravizzi,Marta",XXI,Recién_Cuando_Llegué_A_Tu_Tierra,"Recién cuando llegué a tu tierra,
comprendí
porque a veces tus ojos eran tristes.
Y entendí que muy allá,
en el fondo,
añorabas las horas que viviste.
Supe también
el porqué de tus horas solitarias,
en el muelle aquel, detrás de aquella caña...
Me di cuenta de dolor
de saber a tu madre
tan lejos,
allá en Adra.
Esperando al hijo que no vuelve,
y en esa espera poner afán y ansias.
Por eso hoy, al caminar tus calles,
las mismas por donde vos andabas,
y reconocer en la risa de los niños
la triste chispa de tu azul mirada.
Sentí que saldaba así tu deuda...
...porque a tu gente
les devolví tu alma!",es
"Ortega,José_María",XXI,Quitapenas,"A cualquier mente calma
contactar verdosa naturaleza
por serenar el alma
y aparte su belleza
por singular sesión contra tristeza
Tapiz multicolor
que recomienda para quitar penas
sentido del humor,
evitar hacer faenas
y sobre todo fáciles condenas
Huir de repeticiones
facilitará que te sientas vivo
gestando condiciones
de talante creativo
evitando pensar en negativo
Nada como la risa
relajante, placentera y espontánea
se propaga deprisa
de manera instantánea
alegrando de forma simultánea
Periodos de soledad
mezclados entre música y lectura
rebajarán la ansiedad
y como levadura
elevarán tu saber y cultura

Tapiz multicolor
que recomienda para quitar penas
sentido del humor,
evitar hacer faenas
y sobre todo fáciles condenas
Huir de repeticiones
facilitará que te sientas vivo
gestando condiciones
de talante creativo
evitando pensar en negativo
Nada como la risa
relajante, placentera y espontánea
se propaga deprisa
de manera instantánea
alegrando de forma simultánea
Periodos de soledad
mezclados entre música y lectura
rebajarán la ansiedad
y como levadura
elevarán tu saber y cultura

Huir de repeticiones
facilitará que te sientas vivo
gestando condiciones
de talante creativo
evitando pensar en negativo
Nada como la risa
relajante, placentera y espontánea
se propaga deprisa
de manera instantánea
alegrando de forma simultánea
Periodos de soledad
mezclados entre música y lectura
rebajarán la ansiedad
y como levadura
elevarán tu saber y cultura

Nada como la risa
relajante, placentera y espontánea
se propaga deprisa
de manera instantánea
alegrando de forma simultánea
Periodos de soledad
mezclados entre música y lectura
rebajarán la ansiedad
y como levadura
elevarán tu saber y cultura

Periodos de soledad
mezclados entre música y lectura
rebajarán la ansiedad
y como levadura
elevarán tu saber y cultura",es
"Rojas,Gonzalo",<XXI,"Ese_Mandarín_Hizo_De_Todo_En_Esta_Cama_Con_Espejos,_Con_Dos_Espejos","Ese mandarín hizo de todo en esta cama con espejos, con dos espejos:
hizo el amor, tuvo la arrogancia
de creerse inmortal, y tendido aquí miró su rostro por los pies,
y el espejo de abajo le devolvió el rostro de lo visible;
así desarrolló una tesis entre dos luces: el de arriba
contra el de abajo, y acostado casi en el aire
llegó a la construcción de su gran vuelo de madera.
La estridencia de los días y el polvo seco del funcionario
no pudieron nada contra el encanto portentoso:
ideogramas carnales, mariposas de alarnbre distinto, fueron muchas y muchas
las hijas del cielo consumidas entre las llamas
de aquestos dos espejos lascivos y sonámbulos
dispuestos en lo íntimo de dos metros, cerrados el uno contra el otro:
el uno para que el otro le diga al otro que el Uno es el Principio.
Ni el yinn ni el yang, ni la alternancia del esperma y de la respiración
lo sacaron de esta liturgia, las escenas eran veloces
en la inmovilidad del paroxismo: negro el navío navegaba
lúcidamente en sus aceites y el velamen de sus barnices,
y una corriente de aire de ángeles iba de lo Alto a lo Hondo
sin reparar en que lo Hondo era lo Alto para el seso
del mandarín. Ni el yinn ni el yang, y esto se pierde en el Origen.",es
"Corral,Ezequiel_del",XXI,Como_Un_Terremoto_Que_De_Terrenal_Tiene_Poco,"Como un terremoto que de terrenal tiene poco,
el temblor del alma, el latir de un corazón…
La vida cobra vida no en el contenido,
En la vibración.",es
"Coronado,Carolina",<XXI,"Piedad!..._Virgen,_Arráncame_Y_Levanta","¡Piedad!... Virgen, arráncame y levanta
de entre estas rocas donde estoy hundida:
hieren sus filos mi desnuda planta,
no hay senda abierta y moriré en la huida.
Corrí sin tino tras lejana estrella
ansiosa de su luz brillante y pura
y osé trepar a esta eminente altura
para después precipitarme de ella.
Subí a la cumbre por camino blando
lleno de blancas perfumadas rosas
y ahora no encuentro de pavor temblando
más que pendientes altas y espantosas.
¡Piedad!... Virgen. Tu mano salvadora
las manos prenda que hacia ti levanto
y hasta los muros de tu pueblo santo
conduce el alma que tu auxilio implora.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,"Se_Equivocó_La_Paloma,","Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
 Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
 Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
 Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
 Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
 (Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)",es
"Figueroa,Francisco_de",<XXI,Cuitada_Navecilla,"Cuitada navecilla
Por mil partes hendida,
Y por otras dos mil rota y cascada.
Tirada ya a la orilla
Como cosa perdida,
Y aun de tus mismos dueños olvidada:
Por inútil dejada
En la seca ribera
Fuera del agua, y de las olas fuera.
¿Has de volver ahora
Desamparada y sola
A recibir del mar de nuevo afrenta,
Y aguardar cada hora
Tras una y otra ola,
Una y otra cruel fiera tormenta?
¿Tendrás de nuevo cuenta,
Si se enmaraña el cielo,
Si nace o muere el sol claro o con velo?
¿Y si su faz serena
Muestra la inestable luna?
¿O si cubierta va de manto escuro?
¿Si va menguada o llena?
¿Si amenaza fortuna,
O promete bonanza el aire puro?
¿Si habrá puerto seguro?
¿Si tus enfermos lados
Viniesen a herir vientos airados?
No, no, tente a la tierra;
O ya si al agua has vuelto,
Mira no salgas de seguro abrigo.
¿No ves rota la guerra?
¿No ves a Boreas suelto?
¿Y que Orión armado, tu enemigo,
Vendrá a envestir contigo?
Y estarás tú muy buena,
Desclavado el timón, rota la entena.
Si por dicha te atreves
A tener confianza
En el favor incierto de Neptuno,
Porque viajes breves
Hiciste con bonanza,
Y, aunque sin fruto, con honor alguno;
Ya no es tiempo oportuno
De en fiucia de pasadas
Venturas, emprender nuevas jornadas.
El sabio marinero
Al menester no fía
En la pintada popa del navío,
Ni en si ganó primero
Por dichosa osadía
De las aguas del mar el señorío;
Ni en la pujanza y brío
De su pasada gente,
Si ve flaca y cansada la presente.
¿No ves que aunque corrieses
El mar de parte a parte,
Dando la caza a flotas enemigas,
Y las unas rompieses
Por fuerza, otras con arte
Hicieses declarar por tus amigas;
De tan graves fatigas
El galardón más cierta
Será encallar al embocar del puerto?
Deja, deja naveguen
Las poderosas naves
Con las velas hinchadas y tendidas,
Del Tajo al Ganges lleguen
Con viento y mar suaves.
Y de joyas ganadas, y ofrecidas
Vuelvan enriquecidas
Sin envidia, que temo
Que está la tempestad en el extremo.
La nave más famosa,
La mayor que fue vista,
La primera que abrió en el mar camino,
Por quien gente gloriosa
La célebre conquista
Acabó del dorado Vellocino;
Tras sus triunfos vino
Con fortuna a perderse,
Por no saber a tiempo recogerse.
Esto te baste solo:
Huye la furia insana
De los hijos de Eolo;
Y con tan claro ejemplo
Cuelga tus velas y tu jarcia al Templo.",es
"Nervo,Amado",<XXI,El_Retorno,"""Vivir sin tus caricias es mucho desamparo;
vivir sin tus palabras es mucha soledad;
vivir sin tu amoroso mirar, ingenuo y claro,
es mucha oscuridad...""
Vuelvo pálida novia, que solías
mi retorno esperar tan de mañana,
con la misma canción que preferías
y la misma ternura de otros días
y el mismo amor de siempre, a tu ventana.
Y elijo para verte, en delicada
complicidad con la Naturaleza,
una tarde como ésta: desmayada
en un lecho de lilas, e impregnada
de cierta aristocrática tristeza.
¡Vuelvo a ti con los dedos enlazados
en actitud de súplica y anhelo
—como siempre—, y mis labios no cansados
de alabarte, y mis ojos obstinados
en ver los tuyos a través del cielo!
Recíbeme tranquila, sin encono,
mostrando el deje suave de una hermana;
murmura un apacible: ""Te perdono"",
y déjame dormir con abandono,
en tu noble regazo, hasta mañana...",es
"Téllez,Fray_Gabriel",<XXI,Que_El_Clavel_Y_La_Rosa,"Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?
El clavel, lindo en color,
y la rosa todo amor;
el jazmín de honesto olor,
la azucena religiosa,
¿Cuál es la más hermosa?
La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?
Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

El clavel, lindo en color,
y la rosa todo amor;
el jazmín de honesto olor,
la azucena religiosa,
¿Cuál es la más hermosa?
La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?
Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?
Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Perlas_Blancas,"Bajo el alero de tu ceja arqueada,
pájaro verde tu pupila finge;
pero tu arma triuníal no es la mirada:
es tu sonrisa de hechicera esfinge.
La sonrisa que salta en la hermosura
de tu faz ya marchita por los besos,
muestra tu milagrosa dentadura
como un rosario de impecables huesos.
¡Cuántos nuevos delirios me provoca,
cuántos raros e histéricos antojos,
la sonrisa macabra de tu boca
o el fuego fatuo de tus verdes ojos!
Sólo cifro en tus dientes mis empeños,
ya que ellos son, con nítidos encantos,
dados en el tapete de mis sueños,
broches para el estuche de mis cantos.
Muérdeme el corazón; que en él, crujientes
con la fiebre del ansia disoluta,
se clavarán tus afilados dientes,
como si fuera en deliciosa fruta.
Quisiera, en los delirios del pecado,
oír después las armonías de oro
del collar de tus dientes, desatado
entre una copa de cristal sonoro...
¡Oh, tus dientes! ¡Mañana, cuando mueras,
hasta en la tumba saltarán lucientes;
que, entre todas las blancas calaveras,
siempre en la tuya triunfarán los dientes!...",es
"Brines,Francisco",<XXI,"¿Es_Que,_Acaso,_Estimáis_Que_Por_Creer","¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.
Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.",es
"Martínez_Delors,Daniel",XXI,La_Historia_Es_Un_Relámpago_En_Mi_Cabeza,"La historia es un relámpago en mi cabeza,
mi historia persona,
que lucha contra las piedras.
La historia, lo perdurable, lo relevante, no es nada,
es sólo un río de lágrimas que brota de mis ojos,
y me seca.
Es la tristeza de la vida vana,
de los sueños escritos en la arena,
que con las olas del mar regresan al olvido,
a la estancia muerta.",es
"Machado,Antonio",<XXI,De_Un_Arte_De_Bien_Comer,"De un Arte de Bien Comer,
primera lección:
No has de coger la cuchara
con el tenedor.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Se_Yergue_La_Figura_Del_Cid_Embalsamado,"Se yergue la figura del Cid embalsamado,
de espaldas contra el muro del templo silencioso:
no hay nada en tal silencio que turbe su reposo,
no hay nada en tal reposo que mengüe al gran soldado.
Dijérase que el tiempo se duerme fatigado.
Hasta el mandoble mismo parece ya mohoso;
y sobre la armadura del ínclito coloso
las fúnebres arañas sus telas han colgado.
Impávido judío, con planta retadora,
entrando en aquel templo, profana aquella hora:
llega hasta el héroe; y prueba tocar su faz sagrada.
Y, cual si recobrase la vida de repente,
fue entonces cuando el héroe definitivamente
sacó por la vez última un palmo de su espada.",es
"Trindade,Raúl",XXI,Cuántos_Pacíficos_No_Mueren,"Cuántos pacíficos no mueren
ahogados?
Cuántos suspiros se mueren
de sed?
Cuántos besos han muerto
en tus labios?
Cuántos dictadores han muerto
de pie?",es
"Buesa,José_Ángel",<XXI,"Todo_Es_Igual_Y_Siempre:_Yo,_La_Noche,_El_Olvido","Todo es igual y siempre: Yo, la noche, el olvido
—acá abajo las rosas y allá arriba los astros.
Y el hombre y sus preguntas. Y nadie y su silencio.
Y un gran montón de escombros floreciendo y girando.
Todo es igual: el río, las espigas, la nieve,
las lágrimas, las fechas. Todo es igual y en vano.

A veces, en otoño, la música del bosque
nace en las hojas secas del compás de mi paso,
y hay nubes parecidas a las cosas que pienso,
y me duele en los hombros lo que quisiera un árbol;
pero después no importa: lo que pasa o se queda,
lo que sueño y olvido, todo es igual y en vano.
Libros de letras torpes, viejos pozos vacíos,
turbio espejo en la sombra, negra espuma en el vaso;
sello del rey asirio bajo costras de arena;
mandolina del paje, talismán del templario;
y nada más que el tiempo soplando su ceniza,
y otra vez y cien veces, y todo igual y en vano.
Y decimos: “ya es tarde”. Y aún así pasa el viento.
Y el viento nada dice, pero sigue pasando.
Y decimos: “no importa”. Y al mirar hacia arriba
recorremos a tientas los caminos de abajo.
Y decimos entonces: “está bien”. Y no importa,
y es tarde y, como siempre, todo es igual y en vano.",es
"Abente_y_Lago,Victorino",<XXI,La_Sibila_Paraguaya,"En solitaria ruina
donde el recuerdo se encierra
de aquella cruenta guerra
que tanto al dolor inclina,
se oyó una voz peregrina
que con dulcísimo acento,
mezcla de triste lamento
y de profético canto,
gozo infundía y quebranto
en un mismo sentimiento:
—No llores más, Patria mía,
levanta la noble frente
y mira el sol refulgente
de un nuevo y hermoso día.
La densa nube sombría
que un tiempo extendió su velo
de muerte sobre tu suelo
se va fugaz disipando
espacio libre dejando
al resplandor de tu cielo.
Los hechos de alta memoria
que tu gran valor aclama,
los eterniza la fama
en los fastos de la Historia.
Tuya es ¡oh Patria! la gloria
de aquella lucha tremenda
cuando en desigual contienda
el más sublime heroísmo
en aras del patriotismo
te dio su mejor ofrenda.
De luto y sangre cubierto
quedó tu inmenso cariño;
lloró sin padres el niño,
el hogar se vio desierto.
Entonces el hado incierto,
viéndote postrada, inerte,
al azar puso tu suerte
y te anubló de tal modo
que en torno tuyo fue todo
envuelto en sombras de muerte.
Y mientras todo lo acalla
el peso de tanta pena,
dice una voz que resuena
en los campos de batalla:
—Aquí estuvo la muralla
de Curupayty famoso,
donde mostró poderoso
su ardimiento el paraguayo
y envió la gloria un rayo
de su cetro esplendoroso.
Allí Humaitá renombrado
muestra su ruina altiva
como un espectro que aviva
el sufrimiento pasado
Allí el valiente soldado,
de pie sobre la trinchera,
entre la metralla fiera
de su valor hizo alarde,
cayendo muerto más tarde
envuelto con su bandera.
Acullá de Tuyutí
la lucha sangrienta fue,
allí la de Tuyucué,
más allá la de Tayí,
lugar donde al frenesí
alzóse el bélico ardor,
cuando en un leño el valor,
con fiera arrogancia ignota,
abordó la férrea flota
del ejército invasor.
En fin, la lucha fue tanta
que no hay pedazo de tierra
donde la sangrienta guerra
no haya posado su planta,
y encendió la llama santa
del patrio amor tal vehemencia
que en la heroica resistencia,
antes que verla rendida,
se sacrificó la vida
por la sacra independencia.
—Así la fama pregona
con su trompa resonante
tu augusto nombre radiante
volando de zona a zona,
y te ciñe una corona
la diosa de la Victoria
para que diga la Historia
que la paraguaya tierra,
si ha sucumbido en la guerra,
se ha levantado en la gloria.
No llores más, Patria mía,
enjuga el llanto, no llores,
y mira los resplandores
de un nuevo y hermoso día.
La Paz que en grata armonía
alegra y anima el mundo,
sobre tu suelo fecundo
extiende su inmenso manto
y torna en alegre canto
tu sentimiento profundo.
Patria donde soberana
la Naturaleza quiso
colocar el paraíso
de la tierra americana,
voluptuosa sultana
que corona su cabeza
con la tropical belleza
entre dos gigantes ríos,
flores y bosques sombríos,
durmiendo está su grandeza;
Tierra que protege y mima
la providente Natura
con la pompa y galanura
del más benéfico clima,
y en donde el amor se anima
con tiernísima ansiedad
mimado por la beldad,
las virtudes y placeres
que le brindan sus mujeres
de incomparable bondad;
Yo que tu bien vaticino,
en lo futuro te veo
más grande que mi deseo
en el cerro del Destino,
y por radiante camino
marchas ovante y segura
al celo de la ventura
que en el porvenir se expande,
ventura grande, tan grande
como lo fue tu amargura.
Así dijo entre la sombra
de la ruina en que se asila
la paraguaya sibila
que las patrias glorias nombra.
Por la solitaria alfombra
de la arboleda sombría,
como lejana armonía
el eco se fue perdiendo,
dulcemente repitiendo
¡No llores más, Patria mía!",es
"Acuña,Hernando_de",<XXI,"Lavinio,_Al_Comenzar_De_Mi_Cuidado","Lavinio, al comenzar de mi cuidado,
vi que a mi perdición iba derecho,
pero juzgué tal daño por provecho,
y así lo hubieras tú también juzgado;
por do el amonestarme es excusado,
que, aunque me pone ausencia en gran estrecho,
lo que piensas que sufro a mi despecho,
contento lo padezco y de mi agrado.
Que si Amor de este mal quiere que muera,
no me podrá quitar que esto no sea
remedio de mis males, y el más sano;
porque, tras haber visto a Galatea,
¿qué bien podrá igualarse al que perdiera
en no padecer muerte de su mano?",es
"Botto,José",XXI,Letras_Invisibles,"Hay poemas de amor
silenciosos como el viento
viajando por los aires
seduciendo los campos
Letras que no se escriben
transmitidas en besos
viajando en un nosotros
en la tinta invisible
Hay sentimientos que escriben
en ojos de dulzura
como el sentir de una piel",es
"Flórez,Julio",<XXI,Arráncame_Los_Ojos_Cuando_Muera,"Arráncame los ojos cuando muera.
Arráncamelos y huye, niña hermosa,
porque abrirlos, atónito, pudiera,
por mirarte otra vez desde mi fosa.
¡Oh, nunca vayas a turbar la calma
de este ser que de ti ya nada espera!
¡Pero si piensas ir, prenda del alma,
arráncame los ojos cuando muera!",es
"Martí,José",<XXI,Los_Zapaticos_De_Rosa,"Hay sol bueno y mar de espuma,
Y arena fina, y Pilar
Quiere salir a estrenar
Su sombrerito de pluma.
—«¡Vaya la niña divina!»
Dice el padre y le da un beso:
—«¡Vaya mi pájaro preso
A buscarme arena fina!»
—«Yo voy con mi niña hermosa»,
Le dijo la madre buena:
«¡No te manches en la arena
Los zapaticos de rosa!»
Fueron las dos al jardín
Por la calle del laurel:
La madre cogió un clavel
Y Pilar cogió un jazmín.
Ella va de todo juego,
Con aro, y balde, y paleta:
El balde es color violeta:
El aro es color de fuego.
Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«¡Vaya la niña divina!»
Dice el padre y le da un beso:
—«¡Vaya mi pájaro preso
A buscarme arena fina!»
—«Yo voy con mi niña hermosa»,
Le dijo la madre buena:
«¡No te manches en la arena
Los zapaticos de rosa!»
Fueron las dos al jardín
Por la calle del laurel:
La madre cogió un clavel
Y Pilar cogió un jazmín.
Ella va de todo juego,
Con aro, y balde, y paleta:
El balde es color violeta:
El aro es color de fuego.
Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«Yo voy con mi niña hermosa»,
Le dijo la madre buena:
«¡No te manches en la arena
Los zapaticos de rosa!»
Fueron las dos al jardín
Por la calle del laurel:
La madre cogió un clavel
Y Pilar cogió un jazmín.
Ella va de todo juego,
Con aro, y balde, y paleta:
El balde es color violeta:
El aro es color de fuego.
Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Fueron las dos al jardín
Por la calle del laurel:
La madre cogió un clavel
Y Pilar cogió un jazmín.
Ella va de todo juego,
Con aro, y balde, y paleta:
El balde es color violeta:
El aro es color de fuego.
Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Ella va de todo juego,
Con aro, y balde, y paleta:
El balde es color violeta:
El aro es color de fuego.
Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Vienen a verlas pasar:
Nadie quiere verlas ir:
La madre se echa a reír,
Y un viejo se echa a llorar.
El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

El aire fresco despeina
A Pilar, que viene y va
Muy oronda: —«¡Di, mamá!
¿Tú sabes qué cosa es reina?»
Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Y por si vuelven de noche
De la orilla de la mar,
Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche.
Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Está la playa muy linda:
Todo el mundo está en la playa:
Lleva espejuelos el aya
De la francesa Florinda.
Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Está Alberto, el militar
Que salió en la procesión
Con tricornio y con bastón,
Echando un bote a la mar.
¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

¡Y qué mala, Magdalena
Con tantas cintas y lazos,
A la muñeca sin brazos
Enterrándola en la arena!
Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Conversan allá en las sillas,
Sentadas con los señores,
Las señoras, como flores,
Debajo de las sombrillas.
Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Pero está con estos modos
Tan serios, muy triste el mar:
¡Lo alegre es allá, al doblar,
En la barranca de todos!
Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Dicen que suenan las olas
Mejor allá en la barranca,
Y que la arena es muy blanca
Donde están las niñas solas.
Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Pilar corre a su mamá:
—«¡Mamá, yo voy a ser buena:
Déjame ir sola a la arena:
Allá, tú me ves, allá!»
—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«¡Esta niña caprichosa!
No hay tarde que no me enojes:
Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa.»
Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Le llega a los pies la espuma:
Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós,
La del sombrero de pluma.
¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!
Las aguas son más salobres,
Donde se sientan los pobres,
Donde se sientan los viejos!
Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Se fue la niña a jugar,
La espuma blanca bajó,
Y pasó el tiempo, y pasó
Un águila por el mar.
Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Y cuando el sol se ponía
Detrás de un monte dorado,
Un sombrerito callado
por las arenas venía.
Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Trabaja mucho, trabaja
Para andar: ¿qué es lo que tiene
Pilar que anda así, que viene
Con la cabecita baja?
Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Bien sabe la madre hermosa
Por qué le cuesta el andar:
—«¿Y los zapatos, Pilar,
Los zapaticos de rosa?»
—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?
¡Di, dónde, Pilar!» —«Señora»,
Dice una mujer que llora:
«¡Están conmigo: aquí están!»
—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«Yo tengo una niña enferma
que llora en el cuarto oscuro.
Y la traigo al aire puro
A ver el sol, y a que duerma.
»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

»Anoche soñó, soñó
con el cielo, y oyó un canto:
Me dio miedo, me dio espanto,
Y la traje, y se durmió.
»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

»Con sus dos brazos menudos
Estaba como abrazando;
Y yo mirando, mirando
Sus piececitos desnudos.
»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

»Me llegó al cuerpo la espuma,
Alcé los ojos, y vi
Esta niña frente a mí
Con su sombrero de pluma».
—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«¡Se parece a los retratos
Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?
¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!...
¿Y por qué está sin zapatos?
»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

»Mira: ¡la mano le abrasa,
Y tiene los pies tan fríos!
¡Oh, toma, toma los míos;
Yo tengo más en mi casa!»
«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

«No sé bién, señora hermosa,
Lo que sucedió después:
¡Le vi a mi hijita en los pies
Los zapaticos de rosa!»
Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Se vio sacar los pañuelos
A una rusa y a una inglesa;
El aya de la francesa
Se quitó los espejuelos.
Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Abrió la madre los brazos:
Se echó Pilar en su pecho,
Y sacó el traje deshecho,
Sin adornos y sin lazos.
Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Todo lo quiere saber
De la enferma la señora:
¡No quiere saber que llora
De pobreza una mujer!
—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

—«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso
También! ¡Tu manta! ¡Tu anillo!»
Y ella le dio su bolsillo:
Le dio el clavel, le dio un beso.
Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Vuelven calladas de noche
A su casa del jardín:
Y Pilar va en el cojín
De la derecha del coche.
Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.

Y dice una mariposa
Que vio desde su rosal
Guardados en un cristal
Los zapaticos de rosa.",es
"Othón,Manuel_José",<XXI,Frondas_Y_Glebas,"Orillas del Papaloápam
Adivino los fértiles parajes
que baña el río, y la pomposa vega
que con su linfa palpitante riega,
desmenuzado en trémulos encajes;
la basílica inmensa de follajes
que empaña la calina veraniega
y la furiosa inundación anega
en túmidos e hirvientes oleajes.
Cerca de allí cual fatigado nauta
que cruza sin cesar el océano,
reposo tu alma halló, serena y cauta.
Allí te ven mis ojos, soberano
pastor, firme en tu báculo, y la flauta
que fue de Pan, en tu sagrada mano.

Una estepa del Nazas
¡Ni un verdecido alcor, ni una pradera!
Tan sólo miro, de mi vista enfrente,
la llanura sin fin, seca y ardiente,
donde jamás reinó la primavera.
Rueda el río monótono en la austera
cuenca, sin un cantil, ni una rompiente,
y, al ras del horizonte, el sol poniente
cual la boca de un horno, reverbera.
Y en esta gama gris que no abrillanta
ningún color, aquí, do el aire azota
con ígneo soplo la reseca planta,
sólo, al romper su cárcel la bellota
en el pajizo algodonal levanta
de su cándido airón la blanca nota.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,Por_La_Monótona_Llanura,"Por la monótona llanura,
se va tendiendo largamente la caravana del Sultán.
La soldadesca
marcha al son firme y expresivo de la corneta y el timbal.
Camellos, potros, mulos siguen
por la llanura desolada que el sol azota sin piedad.
Las armas brillan, las arenas
brillan también: todo relumbra bajo la cólera de Alah;
y en la radiante lejanía,
entre abanicos de palmeras, yergue sus torres la ciudad.
Por la monótona llanura,
se va tendiendo largamente la caravana del Sultán.
En la llanura hace un instante
que hasta un millar
de blancas tiendas se plegaron
como en un haz,
a la manera de una banda
de albas palomas que se lanzasen a volar.
La ciudad bulle mientras tanto,
como colmena estremecida por el secreto de un afán:
en los portales herrumbrosos,
en las ventanas que parecen bocas que ríen sin cesar,
en las vetustas azoteas,
mujeres, niños, viejos lucen una febril curiosidad;
y por las calles, agolpadas
las gentes corren hacia el campo por donde anuncian que vendrán...
y las miradas
sólo adivinan una nube que cada vez se ensancha más.
Por la monótona llanura,
se va tendiendo largamente la caravana del Sultán.
Delante marchan los soldados
con uniforme rojo y verde y en un tumulto singular:
en sus pestañas brilla el polvo de las fatigas del camino
y su mirada es siempre audaz;
bajo sus pies el suelo tiembla;
y en sus espaldas que se encorvan gravita el peso de otra Edad.
Enronquecidos y entusiastas,
cantan a veces en un coro sin armonía ni compás;
y siguen siguen
en un avance que parece lleno de un ímpetu marcial.
Innumerables caballeros
vienen detrás,
entre nevados albornoces
y sobre potros cuyas crines no se fatigan de silbar.
¡Salve a los potros del Desierto!
Hijos del viento, de ancho tórax, ancas de molde escultural
y finos cascos: cuando pasan en el delirio de un galope,
los acarician las arenas y los saluda el huracán
Los caballeros se afianzan
en los estribos; con la espuela frotan a veces el ijar;
y en la siniestra el freno empuñan
con una olímpica elegancia digna de un cántico triunfal.
El Sol palpita en los arneses y en el acero de las armas.
El polvo sube en torbellino. La marcha sigue sin cesar.
Por la monótona llanura,
se va tendiendo largamente la caravana del Sultán.
Cajas, trompetas, atabales y dulzainas melodiosas
llenan el aire de una música á la vez bélica y sensual.
Doce jinetes;
luego una fila de hombres negros con algo trágico en la faz;
y al fin un grupo de mujeres
sobre altos mulos. Van cubiertas. (Nadie las debe ni mirar).
Cien dromedarios, cuyas gibas
hacen pensar
en los perfiles de cien cumbres,
llevan encima de sus lomos cargas de aurífero metal.
La polvareda crece. El ruido
es el de un rio que entra al mar.
Veinte soldados en sus potros agitan veinte banderolas:
una, dos, tres y cuatro filas de cien jinetes van detrás,
en un conjunto que se mueve con la armonía pintoresca
de un ajedrez que se jugase sobre un tablero colosal.
Resalta entonces la figura
de un hombre envuelto en la blancura de una gran túnica imperial
cabalga un potro blanco; y tiene
todo el aspecto reposado de una divina majestad.
¡Es él! Se doblan las rodillas, las frentes bajan hasta el suelo.
El polvo sube en torbellino. La marcha sigue sin cesar.
Y en la radiante lejanía,
entre abanicos de palmeras, yergue sus torres la ciudad.
Por la monótona llanura,
se va tendiendo largamente la caravana del Sultán...",es
"Bolaño,Roberto",<XXI,La_Llanura,"Cuesta poco ser amable.
El jorobadito hoy no ha salido de su tienda,
Ovillado se escarba los dientes con la uña
Y sus ojos se adormilan
De tanto mirar la lona verde.
Lejos una muchacha dice no gracias
Y bajaba la mirada
Tal vez el jorobadito haya pensado
En una muchacha caminando
Por la vereda del pueblo
Hasta el taller o el supermercado
Y haya dicho se prepara para la soledad.
Tanta tristeza, playas y parasoles
Que se pierden.
Pero ser amable no es difícil.
Y ciertamente es preferible
A los hombre estériles los duros
Y los audaces que pierden
A la misma muchacha
Sin haber conocido, sin haber escuchado
Lo que ella podía o no
Podía decir.

no gracias

se prepara para la soledad.",es
"Serna_G.,Ricardo",XXI,Hay_En_Mi_Interior_Cosas_Dormidas,"Hay en mi interior cosas dormidas,
cuando penosas tragedias quedaron asustadas casi al final de mis fracasos:
se trata del olor del silencio y de cenizas deantaño,
de escándalos de aquel polvo que no sepudo lavar en la mañana,
de aquel beso que desapareció por ausencia de caricias;
aguas y tormentas inclinadas a mis horizontes,
vinagre en los callejones y caminos de mi casa,
del rincón desierto, inmóvil ante mi mirada;
hormigueros cayendo sobre mi pecho,
flores que no estaban en su sitio,
rompimiento de las promesas eternas.
A la deriva, recorrí toda mi vida, cuando la felicidad me ocultaron,
quedaron en mis hojas de mi diario impreso mis fracasos:
todos los días estrellándose en mis ojos como pesadilla,
allá viene el invierno, sin pasarpor la primavera;
y caminé con mis pies de barro todoun medio siglo,
¡quién diría! Levanté mis manos al cielo en busca de alivio de mi fatiga;
siempre en medio, la pared de escasa nobleza,
difícil de escapar, de su terrible franqueza.
Desearía beber desesperado un poco el licor de los labios del descanso.
¡Cuántas esperanzas de triunfo en mi alma, cuando sus voces nunca llegaron!,
quedaron dormidas como premio de mis fracasos:
no son mis manos, ni mente fuente de regalos,
son palabras caídas apiladas sin corona,
mal vestidas,
con lluvia de tristezas,
cantos contenidos,
fuego de tormentos recibidosgolpeando los sueños;
no es mi estrella, ni mi suertefuente de milagros,
son islas contenidas en el espacio,
perdidas en eterna angustia
rogando salir de su abandono.",es
"Bañuelos,Juan",<XXI,(Re)Cámara_De_Diputados,"«LA INES' CLUB»
                  La cumbia de la madrugada
como un tábano
                  se prende
                             sobre las crestas
últimas del ron.
Los gatos han bajado
                     de las tejas
                                y la luz mercurial
se está desvaneciendo
                       por las calles de Tuxtla:
«Ya se va su diputado
                       putas
                             hijas
de la gran Linda
               a luego les paga con cuerpo /
ya se va ""Panyú""
                 a ver a su mujercita Amelia».

«Ya se va su diputado

                       putas

                             hijas

de la gran Linda

               a luego les paga con cuerpo /

ya se va ""Panyú""

                 a ver a su mujercita Amelia».",es
"Neruda,Pablo",<XXI,"Y_Esta_Palabra,_Este_Papel_Escrito","Y esta palabra, este papel escrito
por las mil manos de una sola mano,
no queda en ti, no sirve para sueños,
cae a la tierra: allí se continúa.
No importa que la luz o la alabanza
se derramen y salgan de la copa
si fueron un tenaz temblor del vino,
si se tiñó tu boca de amaranto.
No quiere más la sílaba tardía,
lo que trae y retrae el arrecife
de mis recuerdos, la irritada espuma,
no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.

No importa que la luz o la alabanza
se derramen y salgan de la copa
si fueron un tenaz temblor del vino,
si se tiñó tu boca de amaranto.
No quiere más la sílaba tardía,
lo que trae y retrae el arrecife
de mis recuerdos, la irritada espuma,
no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.

No quiere más la sílaba tardía,
lo que trae y retrae el arrecife
de mis recuerdos, la irritada espuma,
no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.

no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.",es
"García_Lorca,Federico",<XXI,Nocturnos_De_La_Ventana,"Alta va la luna.
Bajo corre el viento.
 (Mis largas miradas,
exploran el cielo.)
 Luna sobre el agua.
Luna bajo el viento.
 (Mis cortas miradas,
exploran el suelo.)
 Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.
      2
Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

(Mis largas miradas,
exploran el cielo.)
 Luna sobre el agua.
Luna bajo el viento.
 (Mis cortas miradas,
exploran el suelo.)
 Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.
      2
Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Luna sobre el agua.
Luna bajo el viento.
 (Mis cortas miradas,
exploran el suelo.)
 Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.
      2
Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

(Mis cortas miradas,
exploran el suelo.)
 Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.
      2
Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.
      2
Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Un brazo de la noche
entra por mi ventana.
 Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.
 Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.
Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.
      3
Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.
 En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.
 Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.
      4
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
 De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice ""niña"",
mas no puede despertarla.
 El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
 Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
 Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.

Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.",es
"Iriarte,Tomás_de",<XXI,Vio_En_Una_Huerta,"Vio en una huerta
dos lagartijas
cierto curioso
naturalista.
Cógelas ambas,
y a toda prisa
quiere hacer de ellas
anatomía.
Ya me ha pillado
la más rolliza;
miembro por miembro
ya me la trincha;
el microscopio
luego la aplica.
Patas y cola,
pellejo y tripas,
ojos y cuello,
lomo y barriga,
todo lo aparta
y lo examina.
Toma la pluma;
de nuevo mira,
escribe un poco,
recapacita.
Sus mamotretos
después registra,
vuelve a la propia
carnicería.
Varios curiosos
de su pandilla
entran a verle;
dales noticia
de lo que observa:
unos se admiran,
otros preguntan,
otros cavilan.
 Finalizada
la anatomía
cansose el sabio
de lagartija.
Soltó la otra
que estaba viva,
ella se vuelve
a sus rendijas,
en donde, hablando
con sus vecinas,
todo el suceso
les participa.
«No hay que dudarlo
no —les decía—
»Con estos ojos
lo vi yo misma.
Se ha estado el hombre
todito un día
mirando el cuerpo
»de nuestra amiga.
¿Y hay quien nos trate
de sabandijas?
¿Cómo se sufre
tal injusticia,
»cuando tenemos
cosas tan dignas
de contemplarse
y andar escritas?
No hay que abatirse,
»noble cuadrilla,
valemos mucho,
por más que digan».
¿Y querrán luego
que no se engrían
ciertos autores
de obras inicuas?
Les honra mucho
quien los critica.
No seriamente;
muy por encima
deben notarse
sus tonterías;
que hacer gran caso
de lagartijas,
es dar motivo
de que repitan:
valemos mucho,
por más que digan.

A ciertos libros se les hace demasiado favor en criticarlos.",es
"Arciniegas,Ismael_Enrique",<XXI,Levantó_El_Del_Garona_Su_Rústica_Morada,"Levantó el del Garona su rústica morada
bajo un haya robusta del bosque en la aspereza;
de un Dios, savia potente nutre su alba corteza.
Su horizonte es la selva que cubre su mirada.
El hombre encuentra en ella, sombra entre la enramada
y leña en el invierno; y en oscura maleza,
lo que caza, o en redes alcanza su destreza,
o para abrigo suyo, en la estación helada.
Largo tiempo ha vivido vida libre y dichosa,
y al volver a su albergue, de tarde, cariñosa
el Haya con sus brazos parece que lo llama;
y cuando al fin la Muerte doble su frente fría,
para ataúd darales a sus nietos, un día,
su corazón nudoso la más hermosa rama.",es
"Pacherres,Marvin_Augusto",XXI,Secreto_De_Amor,"apareces en mis oraciones a cada instante en luz
como una maripoza que danza entre las palabras
en la sonrisa que es siempre tuya en mi alma
observando en tus ojos la vida que me llama y suspira
cuando empiezo a doblar los rayos de sol o una tarde
busco en derredor el aroma que me persigue y te aguardo
despertando juanto aquella voz, mi corazón que pronuncia tu ternura
como un gorrión que le palpita a la mañana o a una flor arrecostada
porque apareces en mis oraciones a cada instante
siendo el aire que beso al saber si eres tú mi idónea
ese nombre tuyo que sospecho en un aterdecer de canciones
como si nuestras manos resultaran un reloj de primavera, que nos espera
de repente no soy yo el hombre que te meresca
pero dicho el corazón que sepa amarte mas que yo
que tus cabellos acaricien y en que sus ojos resplandesca tu sonrisa
como en los míos al esperarte entre mis brazos cuado ludes con mis dedos
pero es el tiempo la voluntad del Padre que no se impacienta
que como un capullo abrira nuestro amor, nuestro secreto
permaneciendo a la espera de aquellas estrellas, en las nubes, en los océanos de los mapas
en nuestras miradas.
donde la brisa se acostumbrará a juntarnos casi en nuestros parpados.
apareces en mis oraciones a cada instante en luz, y sé que te amo.",es
"Gutiérrez_González,Gregorio",<XXI,Un_Canasto_De_Flores_Primorosas,"Un canasto de flores primorosas
Sobre la puerta de Justina vi;
Si es que quiere tener flores hermosas,
¿Por qué no pone su retrato allí?
De esa mujer en los hermosos ojos
Un universo de placer chispea,
Palidecen del sol los rayos rojos
Y vacila la luz si pestañea.
¿Por qué tu frente siempre tan serena
Sobre tu mano se reclina así?
¡Oh! cambiemos mi dicha por tu pena,
Alza la frente y mírame sufrir.
Yo tengo una alma de placer sedienta
Que sólo del pasado vive ya:
Como ya la esperanza no alimenta
Mi dicha sólo en el recuerdo está.",es
"Machado,Antonio",<XXI,"¿Mi_Amor?_..._¿Recuerdas,_Dime,","¿Mi amor? ... ¿Recuerdas, dime,
aquellos juncos tiernos,
lánguidos y amarillos
que hay en el cauce seco?...

¿Recuerdas la amapola
que calcinó el verano,
la amapola marchita,
negro crespón del campo?...

¿Te acuerdas del sol yerto
y humilde, en la mañana,
que brilla y tiembla roto
sobre una fuente helada? ...",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,"Te_Seguiré_Por_Siempre,_Callada_Y_Fugitiva","Te seguiré por siempre, callada y fugitiva,
por entre oscuras calles molidas de nostalgia,
o sobre las estrellas sonreídas de ritmos
donde mecen su historia tus más hondas miradas.
Mis pasos desatados de rumbos y fronteras
no encuentran las orillas que a tu vida se enlazan.
Busca lo ilimitado mi amor, y mis canciones
de espalda a los estático, irrumpen en tu alma.
Apacible de anhelos, cuando el mundo te lleve,
me doblaré el instinto y amaré tus pisadas;
y serán hojas simples las que iré deshilando
entre quietos recuerdos, con tu forma lejana.
Atenta a lo infinito que en mi vida ya asoma,
con la emoción en alto y la ambición sellada,
te seguiré por siempre, callada y fugitiva,
por entre oscuras calles, o sobre estrellas blancas.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Nada_Me_Has_Dado_Y_Para_Ti_Mi_Vida,"Nada me has dado y para ti mi vida
deshoja su rosal de desconsuelo,
porque ves estas cosas que yo miro,
las mismas tierras y los mismos cielos,
porque la red de nervios y de venas
que sostiene tu ser y tu belleza
se debe estremecer .al beso puro
del sol, del mismo sol que a mí me besa.
Mujer, nada me has dado y sin embargo
a través de tu ser siento las cosas:
estoy alegre de mirar la tierra
en que tu corazón tiembla y reposa.
Me limitan en vano mis sentidos
—dulces flores que se abren en el viento—
porque adivino el pájaro que pasa
y que mojó de azul tu sentimiento.
Y sin embargo no me has dado nada,
no se florecen para mí tus años,
la cascada de cobre de tu risa
no apagará la sed de mis rebaños.
Hostia que no probó tu boca fina,
amador del amado que te llame,
saldré al camino con mi amor al brazo
como un vaso de miel para el que ames.
Ya ves, noche estrellada, canto y copa
en que bebes el agua que yo bebo,
vivo en tu vida, vives en mi vida,
nada me has dado y todo te lo debo.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Teléfono,"Río inmóvil, secretamente rápido,
por tu alambre también llegan abismos...
Vena que te desangras agrupando distancias,
amor precipitado en monosílabos
como un río de flautas destrozadas.
Por tu plural y organizada oreja,
huyen como relojes asustados
sexos municipales que extravían
escaleras que suben sin sus huesos...
puertas que nunca tienen domicilio,
todo el mapa en un beso equivocado.
También por el cadáver de tu río
van y vienen zapatos invisibles,
dormitorios profundos como un viaje de nichos,
boda obligada a cotizar su semen,
mientras tanto
salen de las almohadas golondrinas,
trenes que olvidan novias orinando,
y tú indefenso, como los difuntos
soportando discursos con herencias,
Soportando
escupido, insultado, deshonrado
asesino y honesto, inocente y cómplice,
tú,
que fatigado estiras tus alambres,
tus chismosas,
tus infinitas piernas
de fantasma encerrado que gobierna horizontes.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Era_Una_Mañana_Y_Abril_Sonreía,"Era una mañana y abril sonreía.
Frente al horizonte dorado moría
la luna, muy blanca y opaca; tras ella,
cual tenue ligera quimera, corría
la nube que apenas enturbia una estrella.

Como sonreía la rosa mañana
al sol del Oriente abrí mi ventana;
y en mi triste alcoba penetró el Oriente
en canto de alondras, en risa de fuente
y en suave perfume de flora temprana.
   Fue una clara tarde de melancolía
Abril sonreía. Yo abrí las ventanas
de mi casa al viento... El viento traía
perfume de rosas, doblar de campanas...
   Doblar de campanas lejanas, llorosas,
suave de rosas aromado aliento...
... ¿Dónde están los huertos floridos de rosas?
¿Qué dicen las dulces campanas al viento?

Pregunté a la tarde de abril que moría:
¿Al fin la alegría se acerca a mi casa?
La tarde de abril sonrió: La alegría
pasó por tu puerta —y luego, sombría:—
Pasó por tu puerta. Dos veces no pasa.",es
"Gómez_Avellaneda,Gertrudis",<XXI,"¿Y_Nos_Dejas,_Cruel?_¿Y_Nada_Alcanza","¿Y nos dejas, cruel? ¿y nada alcanza
El tierno llanto, el suplicar ferviente?
¿Senda hallarás de fácil bienandanza
Dejando atrás a la amistad doliente?
          ¿Qué engañosa esperanza,
          Presto tal vez deshecha,
Hoy seduce tu pecho, que resiste
A la voz del amor, y el adiós triste
Dicta a tu labio, que mi labio estrecha?
¿Qué buscas al partir? ¿cuál es tu anhelo?
          Si en tu nativo suelo
Un sol más puro y esplendente brilla;
Si el Guadalhorce en su risueña orilla
          Riega pintadas flores,
Que emblemas breves de ventura frágil
Mueren al esparcir gratos olores;
No tan estéril, no, se alza en Castilla
          La carpetana sierra,
Que rehúse a tu sien digna guirnalda;
Pues si tantos no brotan en su falda
          Deleitosos vergeles,
Escasa no es en producir laureles.
          ¡Oh tú, que el fuego sacro
Sientes hervir del genio! ¡Tú que alientas
De elevada ambición el noble brío!
          ¿Cómo es, cómo es que intentas
          Hoy destrozar el ara,
Do el alto numen a tus votos pío
Inmarcesible lauro te prepara?
Te llama aquí el destino: aquí la gloria
Con halagüeña faz las puertas te abre
          De su sublime templo,
Y el bello afán que tu ventura labre
Será a tu sexo admiración y ejemplo.
¡Sí! ¡tente! ¡mira! ¡toma! ¡y en tu mano
          Torne a vibrar la lira
De la de Lesbos malograda musa...!
          ¿Mas qué pavor insano
Este recuerdo súbito me inspira,
Que el conturbado corazón rehúsa
La voz a mi garganta?... ¿Por qué cunde
Por mis venas un hielo que sofoca
El entusiasmo que en el pecho infunde
La augusta sombra que mi labio evoca?...
¡Oh Safo! ¡Oh Safo! hermosa defendía
Con sus fulgores tu inspirada frente
La corona de excelsa poesía,
¡Y la fama llevó de gente en gente
De tus dulces gemidos la armonía!
¿Pero por qué gemir? ¿Pudo el destino
Ensañarse contigo, hija del cielo?
¿No fue de rosas para ti el camino
Cuando pasaste abrillantando el suelo?
¿Pudiste hallar abrojos en la vida?
¿Pudo vil cieno salpicar tus galas,
Y el tirano dolor causarte herida,
Cuando la gloria te prestaba asilo
Y te dio el genio sus brillantes alas?...
¡Ay. no respondas tú!... ¡Léucades, dilo!

adiós

¡Mas no a ti sola condenó la suerte
          A regar con tu lloro
El sagrado laurel y el plectro de oro,
Ni a ti tan solo a desastrosa muerte!
No el de Jerusalén cantor divino,
Noble y hermoso y tierno,
Que cual el Tracio músico pudiera
Conmover con su voz al hondo averno,
Logró vencer la saña del destino.
Los resortes del alma quebrantados
Al peso de su genio y desventura,
Vagar le veo en tétrica locura,
Los ojos secos, de llorar cansados.
Opreso el noble corazón de miedo,
Trémulo el cuerpo, la color perdida,
Llama a Reinaldo, implora a Godofredo,
Tal vez conjura a la falaz Armida.
          ¡Así invoca su gloria
          El genio a quien oprimen,
Y de ella se circunda, y la victoria
Le pide, sin mirar que ella es su crimen!
¡Tú también, tú también.
Camões heroico!
En vano al resonar tu épica trompa,
          Del uno al otro polo
Hizo volar la fama lusitana,
Y ciñeron tu frente soberana
Los laureles de Marte y los de Apolo;
Pues así ornada de corona doble
Ni un humilde vellón tuviste solo
Do reclinar al fin frente tan noble!
No te quejes empero; te acompaña
Con gloria igual, y con igual fortuna,
El gran Cervantes, luminar de España,
Pobre al morir, como lo fue en la cuna.
          Ni en tiempo más remoto
Al genio fuera el infortunio ignoto,
          Que al través de los siglos,
Gigante alumno de las musas miro
De Jonia ingrata el venerable ciego;
Dale la suerte en su voluble giro
La admiración del orbe por despojos,
Y al mendigado pan ablanda el riego
Que brotan sin cesar sus turbios ojos.
          Tal pienso ver a Ovidio,
Rota la lira y olvidado el canto,
Ceñido de laurel, comprar con llanto,
Que a sus insomnes párpados asoma,
La amarga compasión del extranjero;
Y mientras se orna con su gloria Roma
Abrir su tumba el sármata grosero.
¿Qué a las almas vulgares
Esa palabra de metal, destino?
¡De ese numen infausto a los altares
Solo el genio inmortal sabe el camino!
A ellos la gloria deslumhrando guía,
          Y tanto más propicio
Es el numen cruel al sacrificio
          Que ella le ofrece impía,
          Cuanto con más laureles
La predilecta víctima corona.
          Así el rayo perdona
La frágil choza y el humilde arbusto,
Y rápido surcando el ancho espacio,
Cual si de su poder fuesen injuria,
          En el roble robusto
Y en la encumbrada frente del palacio,
Va a descargar su destructora furia.
¡Huye, triste mujer! mi ruego loco
          Desestima prudente:
Yo lo condeno ya; yo lo revoco.
          ¡Ves! que tu noble frente,
Do por última vez mi labio imprimo,
          Jamás, jamás sustente
La corona fatal —El dulce arrimo
Torna a buscar del estimable esposo,
          Que en tus patrios jardines
De alegre mirto y cándidos jazmines
Tu blanca sien coronará gozoso.
¡Huye y no tornes más! Tu hogar tranquilo
Ama cual ama el náufrago la tabla
Que entre el hervor del pérfido Oceano
Al suspirado puerto le conduce;
O como el caminante ya cercano
Al precipicio, por sendero ignoto,
Ama al fanal benéfico que luce
En el albergue hospitalario. El voto
De aqueste corazón que a tu ternura
Tanto alivio debió, tanto consuelo,
Tan solo para ti demanda al cielo
Pecho sin ambición, conciencia pura,
Y pobre hogar en el nativo suelo.
¡Nunca igual dicha gozaré! Los montes
Que se encumbran al sol; los silenciosos
Bosques espesos, do jamás penetra;
Las sabánas de inmensos horizontes
No existen para mí. No más mi diestra,
Ligera, armada de cincel agudo,
Cual en un tiempo de memoria eterna,
La vigilancia maternal burlando
          Irá ufana grabando.
Del verde mango en la corteza tierna,
          Dulces versos de amores,
Encubiertos después con gayas flores.
No más, no más en la gentil floresta,
Allá en las horas de silencio y calma
          De la ardorosa siesta,
Me dormiré bajo la esbelta palma
          Y entre el trébol florido,
De arroyos mil al plácido ruido.
Nunca ¡oh Lola! ¡jamás verán mis ojos
El grato asilo de mi infancia pura!...
¡De mi cuna lejana sepultura
Han de tener mis pálidos despojos,
          No en la sagrada tierra
Que las cenizas de mi padre encierra!
Perdona si este llanto
No consagro al dolor de tu partida,
          Tú a quien le debo tanto,
¡Fénix de la amistad! ¡Lola querida!
Deja a la religión de los recuerdos
Y a la piedad filial breves instantes;
          Para gemir tu ausencia
Me quedan los insomnios devorantes
De una de soledad larga existencia.
¡Sé dichosa sin mí! y allá en tu asilo
De grata calma y de solaz tranquilo,
          Oye bramar sin miedo
Las olas de este piélago inconstante
De sirtes y de escollos erizado;
Mientras gimiendo a sus embates cedo,
          Y del puerto distante,
Sin brújula, piloto, ni camino,
Navego con los vientos del destino.

destino",es
"Valdés_Díaz-Vélez,Jorge",XXI,Tienes_Que_Detenerla,"Tienes que detenerla
—dijo. Su voz temblaba
con pasión. Me gustaba
aquel temblor; el verla
actuar así, tenerla
cerca mientras mudaba
su gesto, confortaba.
Tienes que detenerla
—insistió. Ya es muy tarde,
no lo puedo evitar
—le respondí—, no hay nada
que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.

actuar así, tenerla
cerca mientras mudaba
su gesto, confortaba.
Tienes que detenerla
—insistió. Ya es muy tarde,
no lo puedo evitar
—le respondí—, no hay nada
que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.

—insistió. Ya es muy tarde,
no lo puedo evitar
—le respondí—, no hay nada
que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.

que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.",es
"Burgos,Julia_de",<XXI,¿Que_Adónde_Voy_Con_Esas_Caras_Tristes,"¿Que adónde voy con esas caras tristes
y un borbotón de venas heridas en mi frente?
Voy a despedir rosas al mar,
a deshacerme en olas más altas que los pájaros,
a quitarme caminos que ya andaban en mi corazón como raíces...
Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
    mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras...
Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
     se enloquece y se mata.

Voy a despedir rosas al mar,
a deshacerme en olas más altas que los pájaros,
a quitarme caminos que ya andaban en mi corazón como raíces...
Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
    mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras...
Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
     se enloquece y se mata.

Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
    mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras...
Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
     se enloquece y se mata.

Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
     se enloquece y se mata.",es
"Montobbio,Santiago",<XXI,¿Fábula_Y_Signo?,"Como jamás habíamos pensado que Dios podía ser tan pequeño
como para dudar de su propia existencia
nos sorprendió encontrarlo con los dientes desnudos
en las orillas del frío.
Dichosos por saber que lo teníamos dentro,
lo tendimos al sol, como si fuera una fiesta.

Dichosos por saber que lo teníamos dentro,
lo tendimos al sol, como si fuera una fiesta.",es
"Pombo,Rafael",<XXI,De_Un_Nombre_Insigne_Joven_Heredero,"De un nombre insigne joven heredero;
Fruto primero del amor primero
Del más amante y noble corazón.
Yo, admirador ardiente de ese hombre,
Yo, celoso entusiasta de ese nombre,
Veo pesar sobre ti grande misión.

¡Hijo de Caro, es grande tu destino!
De ese astro hermoso el resplandor divino
Ha de tomar en ti nuevo esplendor.
De ese nombre inmortal el peso ingente
Ha de ir sobre tus hombros dignamente:
Comprende bien su sin igual valor.

Sé todo de tu patria y tu coociencia,
Y cual la suya sea tu existencia:
¡Poema de entusiasmo y de virtud!
¡La dicha de tu patria, tu delirio!
¡El martirio de ella, tu martirio!
¡La salud de tu patria, tu salud!",es
"Urbina,Luis_Gonzaga",<XXI,En_El_Cielo,"El cielo y yo quedamos frente a frente.
Y era como un tropel de informes canes
persiguiendo una fuga de titanes
las nuebes milagrosas del Poniente.
En el fondo de púrpura candente,
los forzados y altivos ademanes
erguíase en coléricos afanes
y vaguedad de sueño... De repente
se iluminó de sol el friso oscuro,
y el oro interno, sideral y puro,
rompió en deslumbramientos de escarlata,
resplandeció con palidez la luna,
y lentamente se deshizo en una
apacible visión de ópalo y plata.",es
"Sánchez-Rojas,Patricio",XXI,El_Pirata,"El niño ha enloquecido de amor, dice la gente
Que anduvo muchos días muy triste y solitario.
Le vieron por las calles vestido de corsario
Como quien sueña a veces un sueño libremente.
Galeones se aproximan, decía con ardiente
Pasión de buen pirata que espera a su adversario.
En tu nombre combato, sufrir es necesario
Y lidiarme con todos, gritó el adolescente.
Ya verás que mi nombre será reconocido
Por los historiadores de todos los países.
Con mi espada te vengo, Rosaura, a toda hora.
Cuando vuelva a mi patria tal vez ya te habrás ido.
Mas recuerda esos días que fuimos tan felices
Cuando andábamos juntos en busca de la aurora.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,Pregunta_Xlix,"Cuando veo de nuevo el mar
el mar me ha visto o no me ha visto?
Por qué me preguntan las olas
lo mismo que yo les pregunto?
Y por qué golpean la roca
con tanto entusiasmo perdido?
No se cansan de repetir
su declaración a la arena?",es
"García_Cabrera,Pedro",<XXI,¿Por_Qué_Cristales_Fríos,"¿Por qué cristales fríos
miró el viento aquel sueño?
Estaban cerradas las vidrieras,
el tic tac del reloj,
los góticos cardones
y las
sin pesadillas islas de sal.
Era imposible el enhebrar un soplo
para un blanco espionaje.
Y sin embargo
—oh viento informe ayer—
ordenas tus espejos transeúntes
en el curvo recuerdo
—cultura ya naciente en los aviones—
de unos robados senos entrevistos.",es
"Gallego,Vicente",<XXI,En_El_Cenit_Del_Día,"En el cénit del día
un derrumbe se escucha silencioso:
es el ínfimo estruendo
de la nube que quiebra su lograda figura
para ser de sí misma sólo un eco en lo alto.
Todo está en su solsticio,
en su plena apariencia mientras el sol lo abrasa.
Y a la herida del hombre su latido le presta
el frágil corazón de la que cree su hora
en la burla del tiempo.
Todo vive muriendo y, sin embargo,
qué arraigado saberse cierto y hondo
en la misma raíz del desarraigo,
qué morada a cubierto en la brusca intemperie,
qué verdad este sueño
cristalino de agosto.",es
"Gil_Segura,F._Javier",XXI,Eres_El_Muro,"Donde la desesperanza abre camino
eres el muro.
Donde calla la inspiración
encuentro en mis recuerdos una vía.
Donde el futuro comienza a temblar,
crujir y tronar,
tres palabras bastan
para estabilizar mi hoy,
nuestro, distante, cercano.
Me siento un extraño
andando vacilante,
a caballo entre lo que fue y será,
y lo que cada día palpo.
Lamento decir
que el sueño de tu aroma
está más presente, que la grava desvencijada
que piso
y trata de extasiarme.
Es por eso que nadie entiende que no pare,
que no frene,
que no busque cesación,
ni un arroyo en el camino...
Y es que no saben,
que nuestro secreto está más próximo
a cada zancada que damos,
y que lo espero a cada instante,
lo espero
con intenso silencio
y mirada atenta.
Lo que construyo es mío,
pero sobretodo tuyo.
Así también digo,
que solo exhalaré mi aliento
en el calor de nuestro encuentro,
cuando sienta el regocijo
de tu plena sonrisa,
que ilumina y estremece
las cavernas de mi encierro.",es
"Botella,Harmonie",XXI,Respuesta_A_Miguel,"En nuestra tierra ahogada de sangre y odio,
en los surcos recónditos de nuestras vidas dolidas,
busco la caricia de tus labios, la sonrisa de tu mirada,
persigo la suavidad de tu cuerpo amante y amado.
En nuestra tierra que llenaste de simiente
me tumbo y lloro por no oír
los estallidos de la contienda,
por no ver los desgarros sangrientos de la triste noche,
por no oler los efluvios pestíferos de la muerte.
En nuestra tierra
que vio como concebimos a nuestro hijo
dejo caer las lágrimas punzantes de la desesperanza,
rasco con mis uñas rotas
la tierra que encubre las semillas,
ensucio mis manos con el lodo inmundo de la guerra.
En nuestra tierra envenenada por el odio,
yo, la esposa del soldado, espero tu retorno
espero que veas nacer el fruto de mis entrañas,
espero que regales la paz a nuestro hijo.",es
"Cardenal,Ernesto",<XXI,Yo_No_Canto_La_Defensa,"Yo no canto la defensa
de Stalingrado
ni la campaña de Egipto
ni el desembarco de sicilia
ni la cruzada del Rhin
del general Eisenhower:
Yo sólo canto la conquista
de una muchacha.",es
"Unamuno,Gonzalo",XXI,Alimentarme_Es_Sólo,"Alimentarme es sólo
que me estreches la mano.
Tu mano atardecida por el correr
de los años. Delgada y temblorosa.
Si pudieras, apenas, mano que me faltas,
comprender que te hubiera elegido
de entre todas las manos,
estarías tanteándome el pelo
de extensa enredadera. Porque de esa mano,
gemela de tu otra, nacieron éstas mías,
que te invocan y te regresan.",es
"Cernuda,Luis",<XXI,Elegía_Española_[I],"Dime, háblame
Tú, esencia misteriosa
De nuestra raza
Tras de tantos siglos,
Hálito creador
De los hombres hoy vivos,
A quienes veo por el odio impulsados
Hasta ofrecer sus almas
A la muerte, la patria más profunda
Cuando la primavera vieja
Vuelva a tejer su encanto
Sobre tu cuerpo inmenso,
¿Cuál ave hallará nido
y qué savia una rama
Donde brotar con verde impulso?
¿Qué rayo de la luz alegre,
Qué nube sobre el campo solitario,
Hallarán agua, cristal de hogar en calma
Donde reflejen su irisado juego?
Háblame, madre;
y al llamarte así, digo
Que ninguna mujer lo fue de nadie
Como tú lo eres mía.
Háblame, dime
Una sola palabra en estos días lentos.
En los días informes
Que frente a ti se esgrimen
Como cuchillo amargo
Entre las manos de tus propios hijos.
No te alejes así, ensimismada
Bajo los largos velos cenicientos
Que nos niegan tus anchos ojos bellos.
Esas flores caídas,
Pétalos rotos entre sangre y lodo,
En tus manos estaban luciendo eternamente
Desde siglos atrás, cuando mi vida
Era un sueño en la mente de los dioses.
Eres tú, son tus ojos lo que busca
Quien te llama luchando con la muerte,
A ti, remota y enigmática
Madre de tantas almas idas
Que te legaron, con un fulgor de piedra clara,
Su afán de eternidad cifrado en hermosura.
Pero no eres tan sólo
Dueña de afanes muertos;
Tierna, amorosa has sido con nuestro afán viviente,
Compasiva con nuestra desdicha de efímeros.
¿Supiste acaso si de ti éramos dignos?
Contempla ahora a través de las lágrimas:
Mira cuántos cobardes
Lejos de ti en fuga vergonzosa,
Renegando tu nombre y tu regazo,
Cuando a tus pies, mientras la larga espera,
Si desde el suelo alzamos hacia ti la mirada,
Tus hijos sienten oscuramente
La recompensa de estas horas fatídicas.
No sabe qué es la vida
Quien jamás alentó bajo la guerra.
Ella sobre nosotros sus alas densas cierne,
y oigo su silbo helado,
y veo los muertos bruscos
Caer sobre la hierba calcinada,
Mientras el cuerpo mío
Sufre y lucha con unos enfrente de esos otros.
No sé qué tiembla y muere en mí
Al verte así dolida y solitaria,
En ruinas los claros dones
De tus hijos, a través de los siglos;
Porque mucho he amado tu pasado,
Resplandor victorioso entre sombra y olvido
Tu pasado eres tú
Y al mismo tiempo es
La aurora que aún no alumbra nuestros campos.
Tú sola sobrevives.
Aunque venga la muerte;
Sólo en ti está la fuerza
De hacernos esperar a ciegas el futuro
Que por encima de estos yesos muertos
Y encima de estos yesos vivos que combaten,
Algo advierte que tú sufres con todos.
Y su odio, su crueldad, su lucha,
Ante ti vanos son, como sus vidas,
Porque tú eres eterna
Y sólo los creaste
Para la paz y gloria de su estirpe.",es
"Zacagnino,Ana_María",XXI,"Si_Te_Quiero,_Si_Te_Olvido","Si te quiero, si te olvido.
Si sintiéndote querido
Tú te dejas ausentar,
Y presientes que en tu mundo
De magnitud excelente,
Me impedirás el entrar.
Te lo ruego, te lo pido.
Si es así dime tu olvido...
...Que yo también se olvidar.",es
"Neruda,Pablo",<XXI,"Noche_Marina,_Estatua_Blanca_Y_Verde","Noche marina, estatua blanca y verde,
te amo, duerme conmigo. Fui por todas
las calles calcinándome y muriendo,
creció conmigo la madera, el hombre
conquistó su ceniza y se dispuso
a descansar rodeado por la tierra.
Cerró la noche para que tus ojos
no vieran su reposo miserable:
quiso proximidad, abrió los brazos
custodiado por seres y por muros,
y cayó al sueño del silencio, bajando
a tierra funeral con sus raíces.
Yo, noche Océano, a tu forma abierta,
a tu extensión que Aldebarán vigila,
a la boca mojada de tu canto
llegué con el amor que me construye.
Te vi, noche del mar, cuando nacías
golpeada por el nácar infinito:
vi tejerse las hebras estrelladas
y la electricidad de tu cintura
y el movimiento azul de los sonidos
que acosan tu dulzura devorada.
Ámame sin amor, sangrienta esposa.
Ámame con espacio, con el río
de tu respiración, con el aumento
de todos tus diamantes desbordados:
ámame sin la tregua de tu rostro,
dame la rectitud de tu quebranto.
Hermosa eres, amada, noche hermosa:
guardas la tempestad como una abeja
dormida en tus estambres alarmados,
y sueño y agua tiemblan en las copas
de tu pecho acosado de vertientes.
Nocturno amor, seguí lo que elevabas,
tu eternidad, la torre temblorosa
que asume las estrellas, la medida
de tu vacilación, las poblaciones
que levanta la espuma en tus costados:
estoy encadenado a tu garganta
y a los labios que rompes en la arena.
Quién eres? Noche de los mares, dime
si tu escarpada cabellera cubre
toda la soledad, si es infinito
este espacio de sangre y de praderas.
Dime quién eres, llena de navíos,
llena de lunas que tritura el viento,
dueña de todos los metales, rosa
de la profundidad, rosa mojada
por la intemperie del amor desnudo.
Túnica de la tierra, estatua verde,
dame una ola como una campana,
dame una ola de azahar furioso,
la multitud de hogueras, los navíos
del cielo capital, el agua en que navego,
la multitud del fuego celeste: quiero un solo
minuto de extensión y más que todos
los sueños, tu distancia:
toda la púrpura que mides, el grave
pensativo sistema constelado:
toda tu cabellera que visita
la oscuridad, y el día que preparas,
Quiero tener tu frente simultánea,
abrirla en mi interior para nacer
en todas tus orillas, ir ahora
con todos los secretos respirados,
con tus oscuras líneas resguardadas
en mí como la sangre o las banderas,
llevando estas secretas proporciones
al mar de cada día, a los combates
que en cada puerta —amores y amenazas—
viven dormidos.
              Pero entonces
entraré en la ciudad con tantos ojos
como los tuyos, y sostendré la vestidura
con que me visitaste, y que me toquen
hasta el agua total que no se mide:
pureza y destrucción contra toda la muerte,
distancia que no puede gastarse, música
para los que duermen y para los que despiertan.",es
"Vega,Lope_Félix_de",<XXI,A_Mis_Soledades_Voy,"A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

No sé qué tiene el aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo,
no puedo venir más lejos.

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.

De cuantas cosas me cansan,
fácilmente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.

Él dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento;
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.

La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo
su locura en su arrogancia,
mi humildad en mi desprecio.

O sabe naturaleza
más que supo en este tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.

«Sólo sé que no sé nada»,
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.

No me precio de entendido,
de desdichado me precio;
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?

No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.

Señales son del juicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más,
otros por carta de menos.

Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres,
que desde entonces no ha vuelto.

En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños,
y la de cobre los nuestros.

¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?

Todos andan bien vestidos,
y quéjanse de los precios,
de medio arriba romanos,
de medio abajo romeros.

Dijo Dios que comería
su pan el hombre primero
en el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento;

y algunos, inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.

Virtud y filosofía
peregrinan como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.

Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento,
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.

Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.

Mirando estoy los sepulcros,
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.

¡Oh, bien haya quien los hizo!
Porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños.

Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir,
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones ni pleitos;

ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, firmaron
parabién, ni Pascua dieron.

Con esta envidia que digo,
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.",es
"Selgas_y_Carrasco,José",<XXI,Tren_Exprés,"Dices llorando que voló impaciente
       La llama de mi amor.
Es posible, mujer; mas ten presente
       que vamos al vapor.
 Me recuerdas que fuiste mi alegría...
       Lo se, lo sé muy bien.
Pero no me detengas, vida mía,
       Que va a partir el tren.
 Cien veces te juré que soy tu esclavo:
       Lo juro mil y mil;
Pero será un amor que al fin y al cabo
       Se irá en ferrocarril.
 ¡Que fuimos muy dichosos, muy felices!...
       ¡Dulces recuerdos son!
Mas no me deja oír lo que me dices
       El ruido del vagón.
 Me juras que este amor es el primero.
       ¿Y a qué viene ese afán?
¡Mira qué confusión! ¡Cuánto viajero!
       ¿Los ves? Todos se van.
 ¿Dónde estaré, preguntas, a estas horas
       Mañana?... ¡Claro es!
Lo menos a cien leguas... ¿Por qué lloras?
       ¡No voy en tren exprés!
 Dices que estás muy triste desde anoche:
       Lo siento, ¡pese a mí!
Mas espera, mi bien. que entre en el coche,
       No me quede yo aquí.
 ¡Ya me acusas, cruel, porque inconstante
       Será mi corazón!
Imagínate tú que a cada instante
       Se cambia de estación.
 Serena tu inquietud... ello es forzoso.
       ¿Te he de olvidar?... No sé,
Porque al fin es un caso muy dudoso,
       Si descarrilaré.
 Tu pena es grande y tu pesar profundo.
       Muy bien; será verdad;
Pero es preciso recorrer el mundo
       En gran velocidad.
 No llores más, que ofensa a tus encantos
       Tantas lágrimas son,
Ni detendrá por ti sus adelantos
       La civilización.
 Sonó el pito fatal... último toque.
       ¡Estás gimiendo aún!
Mañana, dulce bien, si no hay un choque,
       Te adoraré en Irún.
 Adiós, mi amor... mitiga tu esperanza,
       Que a ojos que no ven...
Ruge el vapor... la máquina se lanza.
       —Adiós... —Al tren. —Al tren.",es
Anónimo_y_Romancero,<XXI,Romance_Del_Juramento_Que_Tomó_El_Cid_Al_Rey_Don_Alonso,"En santa Gadea de Burgos,  do juran los hijosdalgo,
allí le toma la jura  el Cid al rey castellano.
Las juras eran tan fuertes  que al buen rey ponen espanto;
sobre un cerrojo de hierro  y una ballesta de palo:
—Villanos te maten, Alonso,  villanos, que no hidalgos,
de las Asturias de Oviedo,  que no sean Castellanos;
mátente con aguijadas,  no con lanzas ni con dardos;
con cuchillos cachicuernos,  no con puñales dorados;
abarcas traigan calzadas,  que no zapatos con lazo;
capas traigan aguaderas,  no de contray ni frisado;
con camisones de estopa,  no de holanda ni labrados;
caballeros vengan en burras,  que no en mulas ni en caballos;
frenos traigan de cordel,  que no cueros fogueados.
Mátente por las aradas,  que no en villas ni en poblado;
sáquente el corazón  por el siniestro costado;
si no dijeres la verdad  de lo que te fuere preguntando,
si fuiste ni consentiste  en la muerte de tu hermano.—
Jurado había el rey  que en tal nunca se ha hallado,
pero allí hablara el rey  malamente y enojado:
—Muy mal me conjuras, Cid,  Cid, muy mal me has conjurado;
mas hoy me tomas la jura,  mañana me besarás la mano.
—Por besar mano de rey  no me tengo por honrado,
porque la besó mi padre  me tengo por afrentado.
—Vete de mis tierras, Cid,  mal caballero probado,
y no vengas más a ellas  dende este día en un año.
—Pláceme, dijo el buen Cid,  pláceme, dijo, de grado,
tú me destierras por uno,  yo me destierro por cuatro.—
Ya se parte el buen Cid,  sin al rey besar la mano,
con trescientos caballeros,  todos eran hijosdalgo,
todos son hombres mancebos,  ninguno no había cano;
todos llevan lanza en puño  y el hierro acicalado,
y llevan sendas adargas,  con borlas de colorado;
mas no le faltó al buen Cid  adonde asentar su campo.

Las juras eran tan fuertes  que al buen rey ponen espanto;
sobre un cerrojo de hierro  y una ballesta de palo:
—Villanos te maten, Alonso,  villanos, que no hidalgos,
de las Asturias de Oviedo,  que no sean Castellanos;
mátente con aguijadas,  no con lanzas ni con dardos;
con cuchillos cachicuernos,  no con puñales dorados;
abarcas traigan calzadas,  que no zapatos con lazo;
capas traigan aguaderas,  no de contray ni frisado;
con camisones de estopa,  no de holanda ni labrados;
caballeros vengan en burras,  que no en mulas ni en caballos;
frenos traigan de cordel,  que no cueros fogueados.
Mátente por las aradas,  que no en villas ni en poblado;
sáquente el corazón  por el siniestro costado;
si no dijeres la verdad  de lo que te fuere preguntando,
si fuiste ni consentiste  en la muerte de tu hermano.—
Jurado había el rey  que en tal nunca se ha hallado,
pero allí hablara el rey  malamente y enojado:
—Muy mal me conjuras, Cid,  Cid, muy mal me has conjurado;
mas hoy me tomas la jura,  mañana me besarás la mano.
—Por besar mano de rey  no me tengo por honrado,
porque la besó mi padre  me tengo por afrentado.
—Vete de mis tierras, Cid,  mal caballero probado,
y no vengas más a ellas  dende este día en un año.
—Pláceme, dijo el buen Cid,  pláceme, dijo, de grado,
tú me destierras por uno,  yo me destierro por cuatro.—
Ya se parte el buen Cid,  sin al rey besar la mano,
con trescientos caballeros,  todos eran hijosdalgo,
todos son hombres mancebos,  ninguno no había cano;
todos llevan lanza en puño  y el hierro acicalado,
y llevan sendas adargas,  con borlas de colorado;
mas no le faltó al buen Cid  adonde asentar su campo.

—Villanos te maten, Alonso,  villanos, que no hidalgos,
de las Asturias de Oviedo,  que no sean Castellanos;
mátente con aguijadas,  no con lanzas ni con dardos;
con cuchillos cachicuernos,  no con puñales dorados;
abarcas traigan calzadas,  que no zapatos con lazo;
capas traigan aguaderas,  no de contray ni frisado;
con camisones de estopa,  no de holanda ni labrados;
caballeros vengan en burras,  que no en mulas ni en caballos;
frenos traigan de cordel,  que no cueros fogueados.
Mátente por las aradas,  que no en villas ni en poblado;
sáquente el corazón  por el siniestro costado;
si no dijeres la verdad  de lo que te fuere preguntando,
si fuiste ni consentiste  en la muerte de tu hermano.—
Jurado había el rey  que en tal nunca se ha hallado,
pero allí hablara el rey  malamente y enojado:
—Muy mal me conjuras, Cid,  Cid, muy mal me has conjurado;
mas hoy me tomas la jura,  mañana me besarás la mano.
—Por besar mano de rey  no me tengo por honrado,
porque la besó mi padre  me tengo por afrentado.
—Vete de mis tierras, Cid,  mal caballero probado,
y no vengas más a ellas  dende este día en un año.
—Pláceme, dijo el buen Cid,  pláceme, dijo, de grado,
tú me destierras por uno,  yo me destierro por cuatro.—
Ya se parte el buen Cid,  sin al rey besar la mano,
con trescientos caballeros,  todos eran hijosdalgo,
todos son hombres mancebos,  ninguno no había cano;
todos llevan lanza en puño  y el hierro acicalado,
y llevan sendas adargas,  con borlas de colorado;
mas no le faltó al buen Cid  adonde asentar su campo.

Jurado había el rey  que en tal nunca se ha hallado,
pero allí hablara el rey  malamente y enojado:
—Muy mal me conjuras, Cid,  Cid, muy mal me has conjurado;
mas hoy me tomas la jura,  mañana me besarás la mano.
—Por besar mano de rey  no me tengo por honrado,
porque la besó mi padre  me tengo por afrentado.
—Vete de mis tierras, Cid,  mal caballero probado,
y no vengas más a ellas  dende este día en un año.
—Pláceme, dijo el buen Cid,  pláceme, dijo, de grado,
tú me destierras por uno,  yo me destierro por cuatro.—
Ya se parte el buen Cid,  sin al rey besar la mano,
con trescientos caballeros,  todos eran hijosdalgo,
todos son hombres mancebos,  ninguno no había cano;
todos llevan lanza en puño  y el hierro acicalado,
y llevan sendas adargas,  con borlas de colorado;
mas no le faltó al buen Cid  adonde asentar su campo.

Ya se parte el buen Cid,  sin al rey besar la mano,
con trescientos caballeros,  todos eran hijosdalgo,
todos son hombres mancebos,  ninguno no había cano;
todos llevan lanza en puño  y el hierro acicalado,
y llevan sendas adargas,  con borlas de colorado;
mas no le faltó al buen Cid  adonde asentar su campo.",es
"Cetina,Gutierre_de",<XXI,"En_El_Gozo_Mayor,_En_El_Contento","En el gozo mayor, en el contento
de mayor calidad que se desea,
en el bien que no hay bien que igual le sea,
y en la gloria mayor de mi tormento,
me sale de través un pensamiento,
¡ay Dios, qué gran error, qué cosa fea!,
y me hace creer que nos lo crea.
¡Ved cuál queda con esto el sentimiento!
Me dice que es ficción, que es una sombra,
cierto disimular, falsa apariencia,
que no viene de amor tales afectos.
Y el alma que de tal visión se asombra,
tanto le amarga al gusto esta dolencia
que apenas siente el bien de estos efectos.",es
"Ruoppolo,Pablo",XXI,Eres_La_Mejor_Alternativa_Al_Espacio,"Eres la mejor alternativa al espacio,
Lo contrario a la nada,
La alegría del vacío,
Lo máximo a lo que aspira un abrazo.
Eres la esencia de la belleza,
Una galaxia inescrutable,
Una personalidad insondable,
La única razón de mi tristeza.
Tus márgenes son naturalmente perfectos,
Perfectamente naturales.
Tus límites son extremadamente abismales
Abismalmente extremos.
Los átomos en ti están alineados
Como en una extraña conjunción planetaria
Todos los elementos del universo
Más fuego, sueños y veneno.
Eres lo más contrario a lo común,
Viva, fuerte, fugaz, incandescente.
Eres una escultura de hielo,
Una sílfide iridiscente.",es
"Machado,Antonio",<XXI,Sol_De_Invierno,"Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
 Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
 El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.",es
"Fuertes,Gloria",<XXI,La_Pingüina_Marcelina,"La pingüina Marcelina
pasa calor en la piscina.
En el Polo nació un día,
ahora vive en Andalucía.
¡Ay qué calor, qué calor!
(Que la trajo un cazador).
¡Ay qué calor, qué calor!
La pingüina Marcelina
va al puesto de los helados
y se compró los de fresa
y todos los mantecados.
Compró hielo, mucho hielo
y lo metió en una cuba.
La pingüina Marcelina
en la cuba se metió
y pidió lloriqueando
al dueño de un camión:
—Llévame a los montes altos,
ande, señor, por favor,
que en la piscina me muero
de calor.
El camión lentamente
va subiendo la montaña,
más bella de toda España.
—Pare, señor, que esto es nieve,
ya no sudo, pare ya,
esto parece mi pueblo,
que Dios se lo pagará.
La pingüina
Marcelina,
feliz en Sierra Nevada,
desde entonces hay pingüinos
en Granada.",es
"Leiro,Jorge",XXI,Me_Buscas_En_La_Ambigüedad,"Me buscas en la ambigüedad
De mis formas indolentes
Resultando ser en vano
Las reflexiones más concluyentes.
Otra vez besas el lodo
De mi pecho en su espesura
Sabiendo que esta noche
Va a resultar más lúcida.
Me jode el superrealismo
Pero me atrapa de nuevo
Pretendiendo dar el espaldazo
Para no entrar en su juego
Como relacionar la acidez
De mi estomago cebado,
Con la cordura de mis piernas,
Y la nubilosidad de mi mente.
Conclusión difusa y torpe.
Pretendo ser más realista
Y surgen en entredicho
Emanaciones aún más difusas.",es
"Nervo,Amado",<XXI,Tal_Vez_Ya_No_Le_Importa_Mi_Gemido,"Tal vez ya no le importa mi gemido
en el indiferente edén callado
en que el espíritu desencarnado
vive como dormido...
Tal vez ni sabe ya cómo he llorado
ni cómo he padecido.
En profundo quietismo,
su alma, que antes me amara de tal modo,
se desliza glacial por ese abismo
del eterno mutismo,
olvidada de sí, de mí, de todo...",es
"Dedi,Rafael",XXI,"Yo_No_Navego,_Navega","Yo no navego, navega
Mi corazón por los mares
Imborrables del recuerdo.
Tú siempre marchas conmigo,
¡siempre!, sangre de mi sangre
y polvo de mi camino.
Me acaricias con tus aguas,
Me defiendes con tus rocas,
En tu aroma me recuesto...
Yo no navego, marino
De ayer, que cambió las olas
Por la playa de tu cuerpo.",es
"Luna,Miguel",XXI,Llévate_Ya_Mi_Cuerpo,"Llévate ya mi cuerpo
por la playa inmensa de la noche,
empapado de luna
y borracho de brisa.
Que beba de las copas
donde el amor fulgura,
breve como los siglos,
en ateridos diamantes
que se apagan
sin un beso.
Que recorra las calles
de la ciudad tomada
por un vino exultante
de sexo y agonía...
y se adentre por los ojos
y se hospede en las risas
y se hunda en el vello
electrizado
de los que se desnudan
y arden como torres en guerra
sobre la revuelta espuma
a la deriva
de una cama...
o de los que a ciegas
se aniquilan
en la hoguera fugaz
de cualquier rincón
de sórdida negrura...
o de maleza.
Llévate ya mi carne
y repártela entre los labios
de la madre que amamanta
y el amante que se hunde
vertiginosamente
en el bosque enloquecido
del orgasmo.
Mi aliento...
entre el pecho que se afana
por el aire imposible de la vida...
desgarrado por la enfermedad
o la metralla...
y el que estrena su pureza
con una bocanada fácil
de luz matinal
y de esperanza.
Arrebátame las manos, pelos, pies
uñas, boca,
huesos,
sangre y corazón...
y teje con ellos la urdimbre
de peces y animales,
piedras, árboles,
flores y suspiros,
lágrimas nuevas,
viejas,
infinitas...
para colmar de nuevo
eternamente
el mar total
—definitivo
y único...—
de tu Nombre
y de tu Cuerpo.",es
"Chocano,José_Santos",<XXI,República,"Por el Canal un día, cual desbandada tropa,
a las incaicas tierras vendrá la inmigración;
y el árbol de sus razas transplanlará la Europa
al bosque en que sus flecos sacude el Marañón.
La sed de las grandezas se saciará en la copa
de esa —que fue el Dorado— fantástica región,
si el tren llega a la margen del río que galopa,
como un titán que empuña la cola de un dragón...
Será el Perú amazónico el pueblo sin rencores,
que enjugará los llantos de lodos los dolores
y partirá entre muchos las hostias de su altar;
porque la Raza al borde del Marañón nacida
penetrará cien años en la futura vida,
como penetra el río cien leguas en el mar.",es
"Lugones,Leopoldo",<XXI,Espéjanse_En_La_Ciénaga_Tranquila,"Espéjanse en la Ciénaga tranquila,
Sombríamente gráciles las cañas
Y los juncos, cual lúgubres pestañas
Que velan una líquida pupila.
La fúnebre humedad de las campañas
En desabridos hálitos se ahila;
Y desde el mar distante, un vaho lila
Inciensa lentamente las montañas.
Encogida en hierática postura,
Sobre el pantano en cuya quieta hondura
Palpítan hipos de cristal sonoro,
Sueña la garza inmemoriales duelos...
Mientras el sol, en los aguados cielos,
Pone una larga pincelada de oro.",es
"López,Luis_Carlos",<XXI,Sobre_Una_Giba_De_La_Cordillera,"Sobre una giba de la cordillera
surge la faz clorótica del sol,
de idéntica manera
que hace siglos de siglos. Un farol
macilento se apaga en una esquina
del barrio. Flota en el amanecer
fuerte olor de cocina
que insufla ganas de comer...
Y hecho un ovillo a sombra de tejado
plañe un ciego en su flauta. El infeliz
como aspira un perfume a pollo asado,
cierra los ojos y abre la nariz...",es
"Bécquer,Gustavo_Adolfo",<XXI,Saeta_Que_Voladora,"Saeta que voladora
cruza, arrojada al azar,
y que no se sabe dónde
temblando se clavará;
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde al polvo volverá;
gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué playa buscando va;
luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;
eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.

hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde al polvo volverá;
gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué playa buscando va;
luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;
eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.

gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué playa buscando va;
luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;
eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.

luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;
eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.

eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.",es
"Pardo_García,Germán",<XXI,"Hablo_Contigo,_Oh_Muerte,_En_La_Dulzura","Hablo contigo, oh Muerte, en la dulzura
de esta paz que rodea mi morada.
Hablo contigo, en voz iluminada,
sin que mi lengua tiemble de pavura.
Y te muestro mi vida, ilesa y pura;
pronta a seguir en pos de tu pisada.
Tú me escuchas, y el brillo de tu espada
deslumbrador de eternidad fulgura.
Yo te digo que están mis dones prontos.
Tú me señalas diáfanos tramontos
y me respondes que cantando iremos
hacia tu soledad limpia de llanto.
Yo te escucho. Y la noche entre su manto
ampara nuestros diálogos supremos.",es
"Agustini,Delmira",<XXI,Supremo_Idilio_(Boceto_De_Un_Poema),"En el balcón romántico de un castillo adormido
Que los ojos suspensos de la noche adiamantan,
Una figura blanca hasta la luz... Erguido
Bajo el balcón romántico del castillo adormido,
Un cuerpo tenebroso... Alternándose cantan.
—¡Oh tú, flor augural de una estirpe suprema
Que doblará los pétalos sensitivos del alma,
Nata de azules sangres, aurisolar diadema
Florecida en las sienes de la Raza!... Suprema—
Mente pulso en la noche tu corazón en calma!
—¡Oh tú que surges pálido de un gran fondo de enigma
Como el retrato incógnito de una tela remota!...
Tu sello puede ser un blasón o un estigma;
En las aguas cambiantes de tus ojos de enigma
Un corazón herido —y acaso muerto— flota!
—Los ojos son la Carne y son el Alma: mira!
Yo soy la Aristocracia lívida del Dolor
Que forja los puñales, las cruces y las liras,
Que en las llagas sonríe y en los labios suspira...
Satán pudiera ser mi semilla o mi flor!
Soy fruto de aspereza y maldición: yo amargo
Y mancho mortalmente el labio que me toca;
Mi beso es flor sombría de un Otoño muy largo...
Exprimido en tus labios dará un sabor amargo,
Y todo el Mal del Mundo florecerá en tu boca!
Bajo la aurora fúlgida de tu ilusión, mi vida
Extenderá las ruinas de un apagado Averno;
Vengo como el vampiro de una noche aterida
A embriagarme en tu sangre nueva: llego a tu vida
Derramada en capullos, como un ceñudo Invierno!
—¡Cómo en pétalos flojos yo desmayo a tu hechizo!...
Traga siniestro buitre mi pobre corazón!
En tus manos mi espíritu es dúctil como un rizo...
El corazón me lleva a tu siniestro hechizo
Como el barco inconsciente el ala del timón!
Comulga con mi cuerpo devoradora sima!
Mi alma clavo en tu alma como una estrella de oro;
Florecerá tu frente como una tierra opima,
Cuando en tu almohada trágica y honda como una sima,
Mis rizos se derramen como una fuente de oro!
—Mi alma es negra tumba, fría como la Nieve...
—Buscaré una rendija para filtrarme en luz!
—Albo lirio!... A tocarte ni mi sombra se atreve...
—Te abro; ¡oh mancha de lodo! mi gran cáliz de nieve
Y tiendo á ti eucarísticos mis brazos, negra cruz!
Enróscate; ¡oh serpiente caída de mi Estrella
Sombría! a mi ardoroso tronco primaveral...
Yo apagaré tu Noche o me incrustaré en ella:
Seré en tus cielos negros el fanal de una estrella
Seré en tus mares turbios la estrella de un fanal!
Sé mi bien o mi mal, yo viviré en tu vida!
Yo enlazo á tus espinas mi hiedra de Ilusión...
Seré en ti una paloma que en una ruina anida;
Soy blanca, y dulce, y leve; llévame por la Vida
Prendida como un lirio sobre tu corazón!
—Oh dulce, dulce lirio!... Llave de las alburas!
Tú has abierto la sala blanca en mi alma sombría,
La sala en que silentes las Ilusiones puras
En dorados sitiales, tejen mallas de alburas!...
—Tu alma se vuelve blanca porque va siendo mía!
—Oh leyes de Milagro!... yo, hijo de la sombra
Morder tu carne rubia: oh fruto de los soles!
—Soy tuya fatalmente: mi silencio te nombra,
Y si la tocas tiembla como un alma mi sombra!...
Oh maga flor del Oro brotada en mis crisoles!
—Los surcos azurados del Ensueño sembremos
De alguna palpitante simiente inconcebida
Que arda en florecimientos imprevistos y extremos;
Y al amparo inefable de los cielos sembremos
De besos extrahumanos las cumbres de la Vida!
Amor es milagroso, invencible y eterno;
La vida formidable florece entre sus labios...
Raiz nutrida en la entraña del Cielo y del Averno,
Viene a dar a la tierra el fuerte fruto eterno
Cuyo sangriento zumo se bebe á cuatro labios!
Amor es todo el Bien y todo el Mal, el Cielo
Todo es la arcada ardiente de sus alas cernidas...
Bajar de un plinto vano es remontar el vuelo...
Y Él te impulsa á mis brazos abiertos como el Cielo,
Oh suma flor con alma, a deshojar en vidas!...

En el balcón romántico de un castillo adormido
Que los ojos suspensos en la Noche adiamantan,
El Silencio y la Sombra se acarician sin ruido...
Bajo el balcón romántico del castillo adormido
Un fuerte claro-oscuro y dos voces que cantan...",es
"Gómez_Pescador,Felipe_E.",XXI,Diecinueve_Para_Tus_Cadencias,"Como la brisa que me despertó
de esa profunda pesadilla
a la que invierno llaman,
a sí llegaste, que alivio,
pero no solo eso, descubrí
esa brisa, que tras de sí
dejaba un reguero de belleza
y de amor, y de pureza
y no quise perderme ese dulzor
que solo yo vi o noté
que desprendías por tus poros,
ninfa de febrero, haz de mi
una continua primavera
que al verte, la flor de tu boca,
me sonría como sonríen las flores
cuando el astro aparece entre aristas.
Haz de mis manos, los salvavidas,
a los que aferrarte, haz de mi ser
el ser con el que todo sea felicidad.",es
"Alberti,Rafael",<XXI,"Hubierais_Visto_Llorar_A_Las_Yedras_Cuando_El_Agua_Más_Triste_Se_Pasó_Toda_Una_Noche_Velando_A_Un_Yelmo_Ya_Sin_Alma,","Hubierais visto llorar a las yedras cuando el agua más triste se pasó toda una noche velando a un yelmo ya sin alma,
a un yelmo moribundo sobre una rosa nacida en el vaho que duerme los espejos de los castillos
a esa hora en que los nardos más secos se acuerdan de su vida al ver que las violetas difuntas abandonan sus cajas
y los laúdes se ahogan por arrollarse a sí mismos.
Es verdad que los fosos inventaron el sueño y los fantasmas.
Yo no sé lo que mira en las almenas esa inmóvil armarnadura vacía.
¿Cómo hay luces que decretan tan pronto la agonía de las espadas
si piensan en que un lirio es vigilado por hojas que duran mucho más tiempo?
Vivir poco y llorando es el sino de la nieve que equivoca su ruta.
En el sur siempre es cortada casi en flor el ave fría.",es
"Vitier,Cintio",<XXI,Un_Extraño_Honor,"El árbol sabe, con sus raíces y sus ramas,
todo aquello que puede ser un árbol:
¿o acaso también falta
a su mitad visible otro esplendor
que es lo que está sufriendo y anhelando?
No lo sabemos. Pero él
no necesita conocerse. Basta
que su misterio sea, sin palabras
que vayan a decirle lo que es, lo que no es.
El árbol, majestuoso como un árbol,
lleno de identidad hasta las puntas,
puede medirse cara a cara con el ángel.
Y nosotros ¿con quién nos mediremos,
quién ha de compartir nuestra congoja?
Ved ese rostro, escrutad esa mirada
donde lo que brilla es un vacío,
repasad como en sueños
esas líneas dolorosas en tomo de los labios,
ese surco que ha de ahondarse en la mejilla,
la desolada playa de la frente,
la nariz como un túmulo funesto. ¡Qué devastado
reino,
qué fiero y melancólico despojo, humeando todavía!
Sólo otro rostro podría comprenderlo.
Así nos miramos cara a cara, el alma desollada,
con el secreto júbilo insondable que nos funda,
que está hecho de vergüenza
y de un extraño honor.",es
"Altolaguirre,Manuel",<XXI,Profeta_De_Mis_Fines_No_Dudaba,"Profeta de mis fines no dudaba
del mundo que pintó mi fantasía
en los grandes desiertos invisibles.
Reconcentrado y penetrante, solo,
mudo, predestinado, esclarecido,
mi aislamiento profundo, mi hondo centro,
mi sueño errante y soledad hundida,
se dilataban por lo inexistente,
hasta que vacilé cuando la duda
oscureció por dentro mi ceguera.
Un tacto oscuro entre mi ser y el mundo,
entre las dos tinieblas, definía
una ignorada juventud ardiente.
Encuéntrame en la noche. Estoy perdido.",es
"Acuña,Manuel",<XXI,Las_Ruinas_Solamente,"Las ruinas solamente
  quedaban del santuario,
Y en medio de las ruinas
  la virgen del altar;
Conmigo llegó un ave,
  y en trino dulce y vario
Volando en torno de ella
  su acento empezó a alzar.
La virgen era hermosa,
  y alzándose a porfía
Las flores se agrupaban
  en torno de su sien,
Encima estaba el cielo,
  y encima estaba el día,
Y el pájaro, entretanto,
  cantaba siempre... ¿a quién?
Los ojos de la virgen
  brillaban dulcemente
Del astro de los astros
  al mágico arrebol,
Y... «¡Oh virgen!» —dijo el ave—
  «bendita sea tu frente,
Puesto que en ella ha hallado
  como otro cielo el sol.
Para ella son los trinos
  de todos los cantares
Que vengo a darte, ¡oh virgen!
  cada hora matinal;
Que rotos y en el polvo
  tu templo y tus altares,
Tu frente aún está viva,
  ¡tu frente es inmortal!»

Mañana que las penas
  y el tiempo hayan destruido
El templo en que te adora
  la ardiente juventud,
En medio de las ruinas
  y en medio del olvido
Tendrás un ave siempre
  que cante tu virtud.",es
"Cabral,Manuel_del",<XXI,Negro_Siempre,"Negro quieto,
barro dócil,
tú que siempre
eres el grano que no siembran nunca.
¡Qué hará contigo el hombre,
tú que tienes
la herida abierta como un surco con útiles
humilladas semillas de silencios?
Tu mano está en el aire,
tan desnuda,
tan simple
como tu risa que no tiene filo,
o como tu mirada,
tan sencilla,
tan lavada, que siempre con tus ojos
puede limpiarse el hombre.",es